Все живо. Только шевельни...
И заволнуется,забьется...
Душа ни в чем не признается...
Хоть приласкай, хоть накажи.
Ей все равно, какой в чем прок...
И лишь в любви оно, спасенье.
А то,что есть в стихотвореньях - 
Все это,если хочешь,рок...
И никакая кутерьма
Не выразит, и не расскажет...
Ну разве чуточку покажет
В бокале красного вина...
А ты и счастлив,что спасен-
Но и иного ты не видел-
Что ты на праздник приглашен,
Который,по-идее, митинг.
Который,по- идее,пир
Во временах не столь далеких...
И ты почувствуешь как в легких
Рождаются ростки чумы