Что меня много лет поражает и не устаёт удивлять и возмущать, это как уютно в головах отдипломленных историков, различных комментаторов и порой даже у некоторых альтернативщиков уживаются две взаимоисключающие картины мира. Одна - лженаучная, но официальная и "научная", всеми одобренная. И другая - реальная, отрицаемая миром "науки", но прорастающая через века и могучие государственные заслоны правдой и Истиной. Я даже не о Боге. Я о зубиле, которым, как утверждают учёные, вырубали ажур мраморных линий...
Скульптуры, где видны узелки ткани и прожилки тела, - поражают! Какое там на хрен зубило!.. А до сих пор то тут, то там слышим: "И как такое могли изготовить в первобытной древности примитивные люди той эпохи?!" Таких "примитивных" примеров и артефактов - тысячи, если не миллионы... Тут и города полигональной кладки, и многотонные блоки, и летающие виманы, и сплавы, по чистоте невозможные и сегодня. И архитектура, и те же пирамиды... А всё равно: "И как такое могли сделать наши первобытные предки?!"
* * *
- Что ж ты хлеб с хлебом-то ешь? - вздыхала мать, видя как я кушаю макароны с куском чёрной горбушки - Не по-таковски... Совсем как наш дядя Вася...
Кто такой дядя Вася я не знал. Их по маминой линии было двое. Видел того и другого в раннем детстве, но так и не запомнил. Молюсь за обоих...
А кто и почему решил, что макароны с хлебом не едят, знать не хотелось. Мне так нравилось. И почему этот неведомый "кто-то" должен решать это за меня?
Хлеб с макаронами почти не ем. Не потому, что нельзя, а потому что как-то расхотелось. Но с обществом и его мнением не соглашаюсь часто и до сих пор.
НАПРАВО И ЕЩЁ РАЗ НАПРАВО!
При второй процедуре наркоз подействовал ещё быстрее, чем в первый раз. В нос всунули что-то, мол, это кислород... Не успел взглянуть на часы и отметить время - а уже открывал глаза на правом боку, хотя лежал на левом. На пальце была защёлка с проводами к монитору с цифрой 96... Снова, как и в первый раз, было сильное желание разговаривать...
"А цифры эти что означают?", - спросил я медсестёр, сидящих за столом у окна. Но желания общаться у них не возникло. Те сёстры, были общительны, я даже рассказал про человека с онкологией, отбросившего коньки... Они шутили и спросили про мои вкусовые предпочтения, по их мнению, я люблю остренькое. Да - обожаю острый маринованный перец...
Только позднее я понял причину вопроса... Наркоз почему-то требовал общения. Но взаимного желания у медсестёр не возникло. "Цифры означают уровень кислорода, норма - 100...", - сухо, как на уроке, ответила одна из них. Общение не задалось. Спросил разрешения встать. От помощи отказался: "Я сам, сам, спасибо..." Оделся и пошёл из палаты...
"Направо и ещё раз направо", - сказала при выходе другая сестра. "Спасибо, я помню!.." - самоуверенно бросил я и уткнулся в стену с картиной и кулером - после первого права. Нужно было - налево. Развернулся и пошёл обратно. "Вам же направо!.." донеслось от окна... "Да, да, я помню!", - с апломбом ответил я, развернувшись в правильном направлении...
Сестричка ошибалась - после первого направо следует повернуть налево. Я же помнил! Но наркоз и уверенное указание "направо!" - сбили с панталыку и направили по ложному пути. Я усомнился в правильности своего "я" и памяти, доверившись установке извне. В моём разе - это пустяк!.. Но вот миллионы живут именно по этому принципу: "Направо и ещё раз направо!"
* * *
В город Торжок должен был приехать патриарх Кирилл с пышной свитой из автомобилей с мигалками. Кажется, для освящения храма. А мост через реку Тверца был на плановом ремонте. Реверсивное движение шло по одной только стороне, а другую сторону ремонтировали... Непорядок! Сам Патриарх едет!..
И ремонтируемую сторону моста спешно закатали в асфальт. Кирилл проехал, сделал дело и в тот же день, сытно потрапезничав, уехал восвояси... Асфальт на следующий день с моста убрали. А в местной газете по этому поводу появилась ехидная заметка под заголовком: "Бог дал, Бог взял..."
* * *
Интересный народ продавцы!.. Захожу в недавно открывшийся "Бристоль". Взял бутылочку незнакомого красного сухонького, разглядываю ассортимент на коньячной полке... Тут же молодой продавец, годящийся мне во внуки, услужливо спрашивает: "Вам что-нибудь посоветовать?.." Интересно стало, ну, говорю, посоветуйте!.. Он не раздумывая с ходу: "Есть хороший российский коньяк "*** ******", приятный и по цене хорошей..." У меня глаза на лоб: "Да это пойло рядом с коньяком не стояло!.." Ну и расписал, цензурно выряжаясь, что этот напиток из себя реально представляет. Он удивлённо: "Так Вы его пробовали?" Вздохнул, хотел было сказать, что стал "пробовать", когда ещё родителей его на этом свете не было... Вы, говорю, это пойло даже алкашам не предлагайте! "А что ж Вы мне, - продолжаю, - "Арарат" не подсказали? Из всего здесь стоящего это самый достойный выбор". "Так у него и цена..." "Так ведь коньяк-то для души берут, а не для цены!.." Не понял, надулся, обиделся... И я задумался - неужто на ханурика похож? Да нет, с виду ещё интеллигентный - в очках, подстрижен, и парфюм от Kenzo... Но вот отчего мне в алкомаркетах только одну дрянь предлагают, к тому же дешёвую?.. Так дело-то всё во мне или всё-таки в продавцах?! Задумался, думаю... А народ они таки интересный!
ЗОЛОТО
Когда приятели, студенты-вечерники из УПИ, спонтанно предложили помыть золото на уральской речке, согласился не раздумывая. Тем более недалеко от Свердловска, да и места знакомые - тренировались рядом на скалах... Опыта мы с Виталиком не имели, а вот Саша изучал историю золотодобычи на Урале в библиотеках, имел опыт работы и соответствующие инструменты - лотки.
Мыть золото в уральской речке было интересно - всё как в кино: в резиновых сапогах черпаешь песок из потока и давай в лотке его раскачивать туда-сюда... Честно говоря, меня золото как драгоценный металл не интересовало совершенно - был интересен процесс, дружеское и весёлое общение среди величавой уральской природы. Ни песчинки золота за день мы так и не намыли.
Правда, одну золотинку нам Саша таки показал. Наверное, из своих запасов, и чтобы как-то утешить "старателей"... Не впечатлило. Золото я представлял как самородок. И всю жизнь искал эти самородки - в любви, в дружбе, в общении, в творчестве... Но так ничего и не нашёл. Ни жены, ни друзей, ни стихов, ни прозы. Всё было как-то мелко... Как та крупинка золота из уральской реки.
* * *
В Тверской глуши, в Богом забытой деревне, местный житель спрашивает невесть как оказавшегося и живущего там молодого таджика, как правильно зарезать козлёнка. Тот отвечает со знанием дела:
- Палажить галавой на Васток. Прачитать малитву. Закрыть глаза - и зарезать!..
- Так сложно? - удивляется местный.
- Ну, эта же не челавека зарезать, - говорит ему знаток халяля.
ПЛОХОЙ РАЗВЕДЧИК
Когда на мой упрёк, что на профсоюзном собрании Шарапов голосовал за все предложения кабановского руководства по лишению слова несогласных и протестующих, он в ответ попрекнул меня, что и я, мол, тоже голосовал за. И он это краем глаза видел, хоть и сидел на ряд впереди...
Не стал спорить и поправил - голосовал в начале, по процедурным вопросам, а затем руки не поднимал ни за, ни против. Да к тому же я не член профсоюза, а был проведён как "сочувствующий", для придания перевеса над сторонниками Дорониной, чтобы не допустить каких-либо отклонений не в пользу власти.
На собрании я был "разведчиком", добровольно "засланным казачком". Мне было интересно увидеть происходящее изнутри. Конечно, я подымал руку как все, чтобы не выделяться. Но вначале. Бояковщина вызывала отторжение. А поддерживающие Доронину - симпатию. Большинством им заткнули глотку.
Конечно, я мог бы встать, когда Матасова повела их из зала, бросив с горечью: "Работайте, ребята!.." И произнести пламенную речь. Перед сжатым в страхе и безразличии залом. И стал бы местным "героем". На час. На несколько дней... Зал предал прошлое и смирился с будущим. Мог ли я повлиять на него? Нет...
И так разведчики не поступают. А я тогда был именно "разведчиком". И понял расклад: угодливость одних, трусливость и соглашательство других, хамскую наглость третьих... И - обречённость, выигравших эту схватку. Они победили за счёт предательства и малодушия - народных, заслуженных и прочих...
Но в жизни я не мог бы стать профессиональным шпионом. Штирлиц хорош на экране. В жизни его руки по локоть в крови. Он не мог не убивать своих. Он бы себя раскрыл. А я бы не прошёл даже тесты в разведшколу... Потому что есть моральная грань, которую перейти невозможно. Проще - не быть разведчиком.
* * *
Ненависти к народам у меня не было. Хотя, по логике, должна была быть. Но - нет. Не было ненависти к немцам - в лагере у них был мой отец, пленённый в Харьковском котле летом 1942 года. В том же году, но зимой 1942 года, в лагере для военнопленных сгинул где-то под Москвой и мой дед. Пропал без вести. Вроде бы я должен был ненавидеть фрицев... Нет, не было ненависти. И когда один мой старший коллега вдохновенно рассказывал, как они в отеле в Турции в честь дня Победы 9 мая били пожилых немцев и заталкивали их в бассейн, - я смотрел на него с нескрываемой болью и жалостью...
Не было ненависти к американцам - за агрессивную войну во Вьетнаме. И к евреям - за оккупацию Палестины и вражду к братским арабским странам. Сионистское Государство Израиль я не любил. И США тоже - за политику империализма среди прогрессивного человечества... Нет, когда там победят компартии, то всё будет нормально. Я даже однажды советовал арабским террористам дружить с израильскими коммунистами... На меня смотрели так, как много позже я - на своего дурковатого коллегу из турецкого отеля... Почему же её не было? Ненависть била фонтаном. И тогда, и сейчас...
Не знаю... Любви, правда, тоже не было. А вот попади я в Афганистан тогда, стал бы я убивать афганцев?.. Вопрос. Мы же оказываем интернациональную помощь афганскому народу. Об этом вещали все утюги Советского Союза. И брат одной моей знакомой попросился туда добровольцем. Для начала его отправили на психиатрическую экспертизу... А я себя спрашивал: "За что мы погибать должны в седых горах Афганистана?.." Ответ мне был ясен. Тогда и сейчас. Но почему - не всем? Это же так очевидно!! Скорей всего, помимо отсутствия ненависти, надо иметь в себе ещё что-то? И не только любовь...
* * *
Странная закономерность или искажение восприятия реальности через личную субъективность моей сущности? Суть в том, что в общественном транспорте, и не важно, метро это или автобус, если рядом с тобой сразу не сели, то часто и никто не сядет до конца поездки. Но это при средней заполняемости. К часам пик это не относится. Да и не только со мной такое. Вот пустое место рядом с человеком, и не важно, мужчина это или женщина, а рядом никто так и не садится. Люди почему-то стоят и не пытаются сесть на свободное место...
Вот другая ситуация. Едешь, например, в метро. Не толкучка, мест свободных много. Освободилось с тобой рядом место - и тут же на него садится кто-то. Хотя рядом и напротив места есть свободные. И вот так всю дорогу. Только освободилось - тут же занимают. Такое ощущение, что одни места, словно как заколдованные, другие - будто мёдом намазанные... И садятся именно на это место, а не рядом. Вот чем это объяснить? Наверное, только энергетикой места. Или же человека? Или того и другого вместе? Не знаю... Честное слово!
Наука энергетику на психологическом и духовном уровне вроде официально не признаёт. Говорит, мол, всё это бред и псевдонаучные выдумки. И никакой там закономерности, сели с тобой иль не сели, не существует. Ничего для науки нет - ни энергии, ни эфира, ни ауры, ни магии, ни-че-го!.. Шарлатанство, говорит, да и только! А по мне - так сама нынешняя наука вся есть чистое шарлатанство. И история, и физика, и психология... И далее, как говорится, по списку. Потому что с этими закономерностями встречаешься каждый день. И без всякой науки.
СВЕРХЗАДАЧА И МИССИЯ ЧЕЛОВЕКА
Человек сверх зависим от мнения окружающих - что думает о нём семья, его близкие и родственники, кем считают его друзья, коллеги по работе, соседи по дому и гаражу, стоящие над ним начальники, одним словом - общественное мнение. И зависимость эта начинается ещё с сидения на горшке в детском саду. И мало кто способен порвать эту зависимость... "Ах, боже мой! Что станет говорить княгиня Марья Алексевна!.."
Всё просто - у человека нет вектора в Небо. Он зациклен на земном бытии. Что раньше, что сейчас. Его земная цель определена расхожим выражением, что настоящий мужчина должен построить дом, посадить дерево и вырастить сына. И этот план человек воспринимает буквально и абсолютно. Подобные цели и у "настоящей женщины". Скорее выйти замуж, родить ребёнка, быть успешной в глазах социума, во мнении подруг и окружающих.
Человек не ищет осознания своего рождения в этом мире. Не стремится понять свою сверхзадачу пребывания в данном времени и пространстве, выполнить свою миссию на Земле... Зачем мучить себя вопросами смысла жизни? И так всё ясно - дом, дерево, семья, ребёнок... Ну, ещё отдать долг Родине, сходить в армию. Получить образование, хорошо зарабатывать, слыть уважаемым и любимым в своей среде и в обществе в целом.
Так жить - проще. И можно считать себя - гением, великим любовником, всеми обожаемым руководителем, даже будущим святым, и так далее - в зависимости от настроя конкретного человека. И быть на деле полным ничтожеством. Слыть и быть не синонимы. Неважно, кем ты считаешь себя, и неважно, что думают о тебе окружающие, всё общество, весь мир, наконец. Главное - кем ты есть пред Богом, что Он думает о тебе... Но современный человек в Бога не верует.
* * *
Чем Поэзия отличается от обычного стихосложения, а поэт Анна Ахматова от какой-нибудь поэтесски Азбукиной или новомодной поэтки имярек?.. О прочих графоманах, которых с появлением интернета стало как песка морского, лучше совсем не говорить... Это - за гранью, это за скобками. Впрочем, как и поэтесса Азбукина, которая также считает себя "поэтом", не рефлексируя нимало...
Настоящая Поэзия, по-моему, это когда неважно как рождённое во времени и "из какого сора" - живёт в Вечности. И обращаясь к нему из другого времени, ты получаешь отклик, сгусток энергии, невидимый, но чувствительный удар и ответ на мучимые сегодня тебя вопросы. И расстояния во времени - абсолютно нет. Как и нет иных препятствий. Ты общаешься вживую. Без границ и сроков.
Классика - это как источник живой воды, бьющий безпрерывно и ничем и никем не ограниченный. Это вечный родник. Неиссякаемый - пока существует этот мир. Мир, созданный Абсолютом. И Поэзия близка к Абсолюту своей глубокой внутренней сутью. Человек, Поэт, прикоснулся, опять-таки не важно, как и почему, к Абсолюту, к Богу, к Вечности... А время - просто мусор.
* * *
Как-то давно разговорились с коллегой по театру. Он, оказалось, тоже почти весь репертуар Таганки посмотрел. Спрашивает, а ты как туда попадал? Да через лишний билетик, в основном. Бывало и ночью дежурил в очереди. Потом через крышу стал лазить... "Мастера и Маргариту" даже два раза смотрел!"
А ты, спрашиваю, как? Да, отвечает, через знакомого венеролога. Я, говорит, в райисполкоме работал, а вендиспансер - под нами. А там все артисты Таганки и не только, триппер лечили... И называет фамилии. Заслуженных, народных, знаменитых... Врачебная тайна, блин!.. А ты точно в райисполкоме работал?..
* * *
За границей русского человека удивляет количество бачков для мусора - для бумаги, для стекла, для пластмассы, для картона, для пищевых отходов, и ещё бог знает для чего... В иной стране штук семь разноцветных бачков. В России с этим швах. Не помню, сколько в Калининграде, не нашёл фото, а в Саранске - шесть. В Москве два бачка - "Вторсырьё" и "Смешанные отходы".
Мой дом не исключение. "Смешанные отходы" - серый бак, а "Вторсырьё" - бачок синий. Несколько дней назад дворники-азиаты почему-то поставили "Смешанные" за надпись "Вторсырьё", а синий бачок "Вторсырьё" за надпись - "Отходы"... Я в недоумении - куда что бросать? Бросаю не по надписи, а по цвету бачка. А вот мусорщики на машинах откуда "свой" мусор выгружают?
Если по логике, то должны из своего бачка согласно цвету и надписи. А если они читают только на дверцах загородки для мусора? Тогда выходит, что мусор "Вторсырьё" увозят "отходчики", а "вторсырьёвшики" берут "Смешанные отходы"?.. Мучаюсь, блин, несколько дней!.. А бачки как стояли неправильно, так и стоят. Может, зря я так озадачился? И надписи те - только для дурачков?..
* * *
Давно заметил, что стихи, выкладываемые долбанутыми и православнутыми на своих ресурсах, стихами-то назвать нельзя абсолютно! Ужаснейшая просто графомания и тотальное отсутствие вкуса к Поэзии. А отсутствие вкуса есть и признак отсутствия дара различения духов. А неразличение духов и есть как раз неспособность отличить Добро от Зла. И в этом народ русский, простите, но всё же российский, опять "впереди планеты всей". И, видимо, ещё много лет и зим, много десятилетий - никто нас в этом "неразличении" не обгонит...
* * *
- А Юру уже выписали? - спросил я о соседе из палаты медсестру Наташу, делавшую мне процедуру через два дня после выписки.
- Какого Юру? - спросила сестра на автомате...
И я понял, что вопрос мой был не к месту. И мы, пациенты, и они, медперсонал, пребывая в одном пространстве, существуем в совершенно разных измерениях. Наше время абсолютно разное. И память устроена по-разному. Больница для нас - боль. Для них - работа. Мы знаем их по именам, каждую смену, помним особенности в отношении к нам - кто-то сердечный, добрый, кто-то злой...
И это остаётся в памяти надолго, даже если и хочется забыть и вычеркнуть. У них не так. Мы для них - как предметы, которые меняются через несколько дней и запоминать которые не обязательно, даже не нужно. Это будет мешать работе. Нельзя вкладываться в каждого, не следует каждого принимать близко к сердцу, отмечать как-то и запоминать. Это работа. И это правильно...
Нечто подобное я встречал в монастыре. Монахи не прилепляются душой к посетителям обители. Это вредно. Это недопустимо. Они в миру, но от мира уже как бы отделены. Мир через гостей, экскурсантов, даже трудников, их от молитвы отвлекает. Там тоже разные измерения времени в одном пространстве. И через пару лет вернувшегося в обитель трудника могут даже и не узнать...
Монастырь как больница. И больница - как монастырь. Там свой устав и своё время. Я помню имена соседей по палате. И нас таких тысячи... Они по именам нас не помнят. И слава Богу!.. Так что, мой вопрос про Юру был неуместен.
ФУЖЕР И ЗОНТИК
Последним был помыт большой фужер для красного вина и поставлен на посуду в сушилке, горлышком вниз, а ножкой на кафель. "Неустойчиво как-то, может и разбиться", - мелькнула мысль. А-а, ладно! Постоит как-нибудь. Но фужер, немного постояв, грохнулся и разбился... Зачем я к внутреннему голосу не прислушался? Он никогда не обманывает. Как и совесть. А я вот снова отмахнулся, ничего, таких фужеров у меня ещё много. И вот результат.
И такое случается, когда не хочешь слышать предостережений из будущего, или когда неосторожные мысли, обретя плотность, вдруг материализуются. Когда-то давно вышел по делам из дома с зонтом. Дождь перестал, а зонтик плохо закрывался. "Совсем плох, пора уже менять", - подумал я, войдя в закусочную. Поднос с обедом поставил на круглый столик, а зонт повесил на крючок... И забыл. А вспомнил только у метро. Поздно, батенька, поздно!..
И вроде бы знаешь, что прислушайся к внутреннему Я, и не сделал бы ту или иную ошибку, а всё равно отмахиваешься - да ладно, сойдёт, прокатит... Не сходит, не прокатывает. И в бытовых мелочах, и в судьбе - там по-крупному. В быту проще, ошибки исправляются, хоть порой и с напрягом. А как судьбу поправить, если забрёл не туда, наговорил не то, намыслил неправо и подло? А всё равно надо. "Даже за день до смерти не поздно начать жизнь с начала".
***
У остановки автобуса двое детишек в разноцветных комбинезонах весело ползают по грязным глыбинам снега, убранного с проезжей части... Январь, температура чуть ниже нуля. Где-то далеко идут бои... А дети об этом не знают, и думают, что грязный снег на обочине и тепло - это и есть настоящая русская зима. Неужели они никогда не узнают ни про зиму, ни про Россию? Про ту, настоящую, глубинную, но сохранённую, очень надеюсь, в сердцах настоящих русских, а не тех, кто кричит об этом без устали из телевизора...
В нашем детстве были морозы под сорок. И был чистый белый снег. Из которого мы лепили снеговиков, которых называли снежными бабами. На голову надевали дырявое ведро, вместо рук втыкали ветки, угольки из печи были глазами, а носом служила красная морковка из подполья... А ещё мы строили снежные крепости. Со снежками для обороны. С высокими стенами. С ходами внутри. По одному можно было на пузе быстро спуститься вниз... И в нашем детстве не было настоящих боёв. И мы думали, их не будет уже никогда.
* * *
Иногда, перечитывая ранее мною написанное, я удовлетворённо хмыкаю, а что, неплохо! Иногда смеюсь над юмором, - молодец, здорово! Иногда удивляюсь - неужели это написал я?! Порой раздражённо думаю: ну и бред же ты накарябал, братец! Надо бы переделать... Но никогда, практически, не переписываю.
Потому что, то, что ты написал, переписать, конечно же, легко. Но то, что пережил в жизни - увы, или слава Богу - переписать заново и пережить вновь невозможно... Жизнь действительно черновик, который ты пишешь набело. Не помню, кто сказал, но сказал - здорово! И удовлетворённо хмыкаю...
* * *
Зашёл завершающий раз в парную. Без веника, традиционно погреться перед уходом... Облился тазиком холодной воды в помывочной. В раздевалке присел немного пообсохнуть, завернувшись в простынь. И - чихнул! Потом ещё раз, ещё, ещё и ещё... В носу неустанно свербело, словно туда сунули щепоть нюхательного табака. Чихал безостановочно, повторяя один и тот же аккорд с одинаковым интервалом. И тут откуда-то раздался голос:
- Будь здоров!
- Спасибо! - ответил я, собираясь в очередной раз огласить баню своим чихом, никак не вяжущимся ни с жарким паром под дубовый веничек, ни с тёплым июнем на дворе. Но - не чихнул. Закрыл рот, прислушиваясь к носу. Но там был полный штиль. Ни вплывшего в память из детства табака, ни даже дурных бацилл и вирусов - в носу не наблюдалось. Как же всё просто, оказывается! Всего-то нужно было сказать эти два слова. Искренне. От души.