"Те, кто не познал поэтической любви, выбирает женщину как котлету в мясной лавке, заботясь лишь качеством мяса...."
Ги Де Мопассан ПИСЬМО ЧИТАТЕЛЮ
Если Вам нравится то, что я пишу, если вдруг случайно промелькнула мысль "Мне бы так написали!", пришлите мне своё фото, и если оно мне понравится, прежде всего сама фотография, рука сама напишет Вам стихи! Мне нравятся красивые люди! Но в понятие красоты я вкладываю более широкий смысл, чем Вам может показаться!
Сначала нужно представить гончара за работой...когда его руки, размяв неоформленный кусок глины, начинают творить... Представить соприкосновение движущейся по кругу влажной глины и его ладоней, особенно тот момент, когда, погрузив одну руку в будущий сосуд, он начинает изнутри вытончать стенку ещё не оконченной формы...)))
Рукописи не горят!... Да бросьте... Огню всё равно, что написано на бумаге, будь то Гоголь или Булгаков... Про себя я и в мыслях не заикаюсь... так... "кроссворды" И ЕЩЁ КАК ГОРЯТ...
Когда в последний раз ВЫ смотрели на ночное небо?! Звёзды, звёзды, их далёкий и безмятежный свет дарит нам мечты, а некоторые, падая и сгорая, отдают ещё и желания!!! Спешите! Смотрите....Звезда падает!
ФРАНЦУЗКОМУ ПАРФЮМУ ПОСВЯЩАЕТСЯ!!! Чьи-то тонкие наманикюренные пальчики открывают столь же изящный, как и они сами, флакон духов, дотрагиваются до горлышка, слегка промокнув касаются кожи за ухом и там - у основания шеи, где ничинаются ключицы... О-о-о-о-о этот парфюм, так может пахнуть только Франция....
Не проходите мимо, здесь покоится прах "скандалиста".... Вмажьте, не закусывая, пол стакана "виртуальной"... и да пусть сеть ему будет пухом!!! Аминь...
Алкоголь и наркотики - это путь вникуда! Даже если вы поёте как Высоцкий и играете как Даль, всё равно для близких вам людей вы так и останетесь, пусть и гениальным ,но всё же слабым человеком не сумевшим переступить через себя....
Есть лишь большая полупустая комната...за окнами ночь...чёрное кожаное кресло стоит напротив большого старого камина...горит огонь, отбрасывая тени кровавых лепестков на стены.... Они - тени, переплетаются в растревоженном танце, напоминающем сплетение тел любовников!!... сижу в кресле.... смотрю на стену.... пью.....
Внимание! Все ниженаписанное - выдумка, не имеет под собой реальной основы. Рассматривать как творческую работу. Если кто-либо увидит в ней переходящее за границы пошлого, прошу простить меня великодушно. Итак... Буйная фантазия автора... или как научиться играть на флейте. (Внимание: повествование идет от женского лица)
Стихотворение неслучайно словно обрывается на полуслове! Последние слова читаются на пике интонации, а потом - пауза, словно дыхание спёрло, словно не найти подходящих слов, и тогда, эта растянувшаяся пауза тоже начинает нести эмоциональную нагрузку!
Господь не обидел меня здоровьем! И все мои болячки (только бы не сглазить!)заживают на мне, как на собаке. Я не знаю, что такое смертельная болезнь, хотя в силу специфики своей работы видел достаточно обречённых людей. Хотелось бы думать, что благодаря своему характеру, я бы прошёл положенный мне путь до конца!.. Не осуждаю! Не оспариваю! Не мне осуждать и оспаривать... в любом случае - это трагедия! Мне хочется жить, когда я пишу о смерти... Скандалист.
Блокнот падает в огонь....на миг замерев, бумага вспыхивает ярким пламенем, оставляя после себя лишь пепел... Затоптав золу, заливаю её из открытой но так и не пригубленной бутылки.... Всё!!!......я хочу ЖИТЬ!!!!