...Я ничего не помню... ничего не знаю... Что это? Я - кто? Я существую?
--
Пиши, пиши, не отвлекайся.
Ясный солнечный день. Через душный класс пронесся ветерок, оставив запах соли и водорослей.
--
Дописал? Точка, с новой строки. "Тридцать вторым стихом Священного Списка открывается..." Почему ты не пишешь? Ну, "тридцать вторым..."
--
Господин наставник! - мальчик, близоруко щурясь, поднял голову. - А сколько всего стихов в Священном Списке?
--
Сто четырнадцать.
--
И... я буду записывать толкования всех их сегодня?! - как он ни сдерживается, губы все-таки начинают подрагивать.
--
Не надо было превращать стол господина директора в гигантскую курицу.
--
Я же нечаянно!
--
"Тридцать вторым стихом..."
--
Господин наставник!
--
Что?
--
Я сейчас умру! Я больше не могу писать! Рука отваливается!
Лицо мага смягчается:
--
Ну, хорошо. Давай тетрадку мне.
Щелчок пальцами, и ее страницы покрываются коряво выведенными рунами. Почерк близорукого ребенка.
--
Беги домой.
--
Господин наставник! - мальчик, наконец, вышел из ступора.
--
Что?
--
А что это за заклинание?
--
Сто одиннадцатое. Его мы, на всякий случай, проходить не будем, - маг рассмеялся, - беги, малыш. И больше не шали...
...Туман окружает меня. Пахнет чем-то знакомым... Чем? Я ведь родился только что! Или нет?
Осмотревшись вокруг - вроде, никого нет - он быстро сбрасывает одежду и прыгает в воду. Морская соль пощипывает ссадины на ногах - бежал босиком через лес, спотыкаясь обо все корни подряд.
Потом вылезает, обтирается и натягивает рубаху: молочно-белая кожа быстро обгорает... Нежная кожа - наследство от матери - речной сильфиды. Вздохнув, он надевает штаны. Вовремя: из-за деревьев выходит девушка. Он вздрагивает и напряженно щурится.
--
Это я, не бойся, - девушка подходит поближе, и он улыбается:
--
Здравствуй, Ирисия.
--
Ты же маг, - девушка сочувствующе смотрит на него, - неужели ты не можешь вылечить свои глаза? Или хотя бы попросить об этом вашего главного мага? Только не говори, что твоя болезнь неизлечима. В Хейдгарде много целителей... Ну почему ты не хочешь заняться всерьез своим зрением? Ты же на расстоянии двадцати шагов уже ничего не видишь!
--
Потом, Ирисия, - отмахивается он...
...Откуда на моих руках царапины? Я ведь только что родился. Или наоборот - я умер? Но почему я не помню себя живым?
Выпуск в школе магов. Он стоит в последнем ряду. Он знает, что диплома с отличием ему не получить... Однако его окликает наставник. Он с трепетом выходит на середину зала и слышит слова директора:
--
Конечно, ты мог бы учиться получше, уделять больше внимания изучения теории, прежде чем браться за практику... Но ты все равно очень старался эти годы. Мы от лица школы хотим сделать тебе подарок... Госпожа Эльтевис, прошу вас.
Директор взял за руку старшую наставницу. Спустя мгновение...
--
Теперь ты видишь все! - торжественно сказала Эльтевис. Он обрадованно кивал, прижимая к груди диплом... правда, без отличия...
...Мир, существуешь ли ты? Если существую я, то ты тоже должен быть. Я ведь не могу обитать в пустоте? А какой ты тогда? Почему моя одежда вдруг стала вымазанной кровью? Порой я что-то говорю. Но я ли это говорю? Я не слышу себя, значит, это говорю не я, а кто-то. Через меня. Так ведь можно?...
--
Береги себя, слышишь?! - Ирисия встревоженно заглядывала ему в лицо покрасневшими глазами.
Он послушно бормочет "конечно-конечно". Не будешь ведь объяснять девушке, что его работа в том и состоит: сделать все возможное, принести себя в жертву, но найти дорогу в Цитадель Воздуха. Такой заказ дал северотариннским магам князь. Выполнять заказ досталось ему.
--
Только не смотри в их зеркало! - предупреждала его Эльтевис.
И он вышел на поиски Цитадели Воздуха.
"Не забыть бы о зеркале!" - думал он.
...Зеркало! Единственное, что я помню - это гигантское зеркало... Больше не помню ничего. "Как меня зовут?" - спрашивал я у Мира. Однажды он ответил мне: "У тебя нет имени"...
Зеркало заставило меня убить. А потом я умер... И снова родился. И снова убил. Мне что-то кричали. Я не понимал их.