Такие, как я, возвращаются сумрачной осенью,
Несут за плечами потрёпанный ветром мешок,
Их рыжие волосы щедро украшены проседью,
Как палые листья, укрытые снегом не в срок.

К зиме они учатся жить, притворяться нормальными,
Скрывают очками синь неба и зелень лесов,
И прячут под куртками сердце, проросшее тайнами,
И делают вид, что не слышат речных голосов.

Такие, как я, по весне начинают всё заново,
Уходят сквозь зыбкий туман в край владений лесных.
Вернутся ль - не знаю. Гадать бесполезно, ведь надо бы
Сначала хоть как-то дожить им до этой весны.