Вы помните вселенную до ее рождения? А после? Или только ту часть жизни, которую прожили лишь сами? Наверное да... А она помнит... Помнит все. Рождения... Смерть... Каждого, кто был и кто ушел из этого мира. Она следит за всеми, и не за кем. Все мы видим ее, но не знаем кто она. Только себя она помнит плохо. Помнит лишь кокон из стекл и ран. Там было темно... и в тоже время все было залито ярким светом. Холод и жара смешались в этой обители добра и зла. Она сама не знала, что или кто она. Но она следила за всеми, за кем только могла... а могла как раз быть с каждым, со всеми рядом. Кому-то она дарила тепло и вдохновение, кому-то радость и любовь, кому-то отчаянье и разлуку, кому-то горесть и смерть...
И вот она на земле. Ее никто не видит, не ощущают даже животные. Но сейчас она рядом с одним только человеком... Он писатель, поэт и художник. Он рисует карандашом и словами прекрасные картины... моря океаны города и страны. Он рисовал так хорошо, что смог заворожить даже ее. Но она не знала, какие ему нравятся, и потому только завороженно следила за ним. Читая его рассказы, она даже научилась плакать, ведь он столько писал о неразделенной любви. Ее это обижала, ведь она, она его любит, но не может об этом сказать... А поэт-писатель, лишь писал строки очередного стиха или рассказа. Он не замечал того, что рядом с ним кто-то есть, что кто-то плачет о нем, и что этот кто-то она, простая судьба, которая хочет быть рядом с ним. Быть только его...
Через три дня пребывания ее в его доме, писатель заметил, что он начал писать по другому, более радостно, что снова может любить, что все хорошо... но... но только он не видит ту, которую любит... И она решила появиться ему, но только не в его доме. Правда этот писательникуда не выходил и все же судьбе выпал такой шанс... Писатель вышел прогуляться на улицу, что бы наверное набраться очередного вдохновения уже от природы. Когда он зашел в вечерний лес, он услышал звуки природы. Птицы пели для него одного, он чувствовал, что из этого захламленного города, из которого он пришел, не захочет выбраться никто. Белки разносились от его тихих шагов в стороны, прячась в дуплах деревьев. И выглядывали лишь тогда, когда он уходил прочь. А Судьба тихо шла за ним по пятам, надеясь, что он почувствует ее, обернется и увидит. Но он не оборачивался, тогда Судьба зашла вперед и вышла тихо из-за дерева. Она сделалась миниатюрной хорошенькой блондинкой в чудном изумрудном платье. Писатель слегка отшатнулся и спросил
- Кто ты?
- Я судьба. - ответила девушка.
- Это твое настоящее имя? - удивился писатель.
- Да, настоящее.
- А меня... - только начал говорить писатель, Судьба подошла и приложила палец к его губам.
- Не надо, я и так знаю. - она улыбнулась ему. - я давно слежу за тобой, мне очень нравятся твои произведения... И я... я кажется влюбилась.
- В меня? - Писатель слегка улыбнулся, он не верил, что сама Судьба, хочет быть рядом с ним... Он взял ее за бледную ручку и улыбнулся ей. - Я тоже полюбил тебя, уже с первого взгляда, я-то думал, что за мной следит, что-то помогает мне писать ,а это оказалась ты, сама судьба... - он замолк, видя, что она не хочет слушать его болтовню. - Пойдем. - он повел ее домой, к ним в их общий теперь уже дом...
Так мы сами не замечаем, как судьба влюбляется в нас, а когда она появляется, мы уже никак не можем отвертеться...