Белые столики на открытой веранде. Люди. Пьют и едят. И курят.
- Викуля?
- Ну?
- Ты чо, не в настрое сегодня?
- Отвянь.
Викуля затягивается, ставит на стол локоток и глядит на меня.
- Молодой человек, как вы думаете, пойти мне с ним или нет?
- Скажи ей, чтобы пошла, - советует Викулин приятель.
- А куда?
Девушка удивлена.
- Дима, куда ты меня зовешь?
- Домой.
- К тебе?!
- Да.
- Дима, там такой срач!
- Сосиски возьмите!!
Я поднимаюсь.
- Вику-уля... - слышится за моей спиной.
- Ой, Димка, какая ты сволочь...
В компанию странных парней вклинился старичок.
- Ребята, вот скажите мне честно, вы - голубые?
- Не-ет! - почти хором.
- Ну, это я так... Вы только не обижайтесь. Не спится...
- Мальчика ищете?
- Ни-ког-да. Просто шел... я тут рядом живу... смотрю, вы сидите.
- И что?
- И зашел.
- Он тут часто бывает, - шепчет сосед, прикорнувший было на столике.
- Я думал, вы спите.
- Я никогда не сплю.
- Почему?
- Я ночной человек. Угостите пивом?
Часы показывают четверть второго. Плюс двадцать два по Цельсию. Становится душно.
- Гроза собирается, - он садится поближе. - Вы любите грозы?
- Наверно...
- А я не люблю. Мне страшно. Будем знакомы? Вадим.
- Сергей.
- Хорошо. И сигаретку мне дайте. North Star? Ну, хуй с ним. Сойдет.
Появляется мальчик. И тут же оживляются девушки:
- Андрейка, топай сюда! Кушать будешь?
- Давай.
- У него родителей нету, - шепчет Вадим. - Сирота. Только бабка-алкоголичка. А эти две рядом с ним - проститутки.
- Ты-то откуда знаешь?
- Я умный.
И действительно начинается дождь.
Сначала постукивает по крыше, как бы примериваясь, решая: хлынуть или еще подождать? Но - ударяет гром. И уже ни о чем не думая, ливень падает с неба на землю. Вадим закрывает глаза. Разговоры смолкают. Мы смотрим, как у нашей веранды образуются стены. Живые летящие стены.
Мы отрезаны ливнем. Мы больше не существуем. Размыты. Растаяли. Мы даже не видим, как крутится возле часов светящийся шарик.
* * *
- Нет, - говорит она.
- Что?
- Цивилизация не умирает. Посмотри вокруг. Никого?