Аннотация: наверное, ещё один эксперимент со словом. Только с закладыванием идеек нескольких
На свете множество странных вещей, интересных, страшных и порою ― совершенно ненужных. Ненужных на первый, а часто ― даже и на второй взгляд. Но на самом деле всё это чушь, не бывает на свете бесполезностей. Не бывает и ненужных, неважных вещей. Знаю, в это просто невозможно поверить. И почти любой бы на месте моего собеседника мог бы сказать, что пусть он и помнит число ступенек на подъёме на платформу. Но на кой ему это нужно? Хотите, я немного разыграю для Вас Шерлока Холмса? Думаете, это невозможно ― мэтр может быть лишь один? Соглашусь ― Мастер всегда один. Но ведь я не хочу даже и казаться Мастером ― мне это не по душе. Я просто покажу пару приёмов. К примеру, берём ту же лестницу и знание о числе ступенек. Конечно же, нет ничего проще, чем удариться сразу в фантастику ― знание числа ступенек нужно, если вдруг когда-то ты ослепнешь, то будешь знать, через сколько тебе придётся переступить, прежде чем ты коснёшься земли. А вот зачем так всё усложнять? Всё ведь гораздо, стократно проще ― ты знаешь, на самом деле, не число ступенек, тебе известно, какие они. Как выразятся всякие там теоретики ― конфигурацию. Я знаю, что первая ступенька на платформу всегда разбита ― она разбита почти на любой мало-мальски старой платформе ― слишком многие ноги тяжело ступают на неё, слишком многие тележки грохают по ней, тяжело, с разгона вгрызаясь в высоту, либо торопливо, с усилием, движущиеся уже почти вперёд. Я всегда знаю, что точно также разломана последняя ― верхняя ступенька. И это помогает ― особенно зимой. Ведь самые опасные ступеньки ― последняя и предпоследняя. Это почти как с людьми ― слишком много срывов идёт либо в самом крайнем нижнем состоянии ― в депрессии, горечи, либо в самом верхнем ― на пике своего настроения или жизни.
Примеров тому множество ― сколько суицидов совершено на пиках, сколько запоев и падений в самое гнездо разврата.
Мой собеседник может подумать, что я осуждаю, вроде как я единственный в белых одеждах и знаю как жить. Поверьте (а если не хватает убеждённости ― проверьте), этим я не занимаюсь. Я просто собираю факты, провожу аналогии, иногда делаю выводы. А судить... пусть судит лишь тот, кто сам чист.
Но всё это не более, чем отвлечённое вступление. Согласен ― странное, даже непонятное. Но так тоже нужно иногда делать, чтобы сбить предвзятость, определённое средой настроение. Конечно, если у человека получается молниеносно переключаться с темы на тему.
А я всего лишь хочу рассказать одну историю. По большей части интересной она будет молодому поколению, но и для тех, кто незнаком с социальными сетями будет пара стоящих моментов.
Он снова сидел в Сети ― в который раз пересматривая немногочисленные оставленные в открытом доступе фотографии. Бездумно прощёлкивая изображения, он витал в своих мыслях. "Как же так? Как так можно делать? Как ты могла?!.." - эти три вопроса бились в его голове, лежали тяжело на сердце... но ответ всё не находился. Странно, люди умеют находить иногда очень легко и быстро ответы на гораздо более сложные вопросы, а тут ― всего три каких-то пустых, никчёмных вопросика. Пустых. Вот только он никак не мог отыскать успокоение. Вроде всего лишь вчера они вместе здорово болтали, она его приглашала на встречу в субботу,.. И ранний звонок утром... Телефон неохотно ― пока не видно было, кто звонит ― а затем торопливо был поднесён к уху... Вот только стоило ли оно того ― так торопиться? Может, у тебя было бы ещё несколько секунд счастья ― такого редкого, такого недостижимого в этом мире. Но уже поздно что-то менять ― холодный, но звонкий голос пока ещё знакомого человека чеканит, что больше вы не вместе. И утро, а вместе с ним и окружающий мир распадается. Это происходит совсем не как в театре, книгах или кино ― герой или героиня хватается за сердце, томно вздыхает или падает в обморок, изумлённо вскрикивает: "Ахх!!!" Это-то как раз и есть чистой воды обманка. Фикция. На самом деле всё происходит гораздо стремительнее ― первое мгновение ты просто не веришь услышанному, это даже физически не хочется сознавать. Но потом... потом возникает ощущение, что тебя одновременно вздёргивают в огненное небо ― такая волна жара бежит по телу ― и швыряют одновременно вниз ― гнусное чувство, мурашки по всему телу, потные ладони. Тебя просто раздирает на части ― и это не красивость речи, не какой-то замечательный хитрый оборот речи. Это факт. А самое плохое ― голос... Он просто отказывает тебе. И даже если у тебя получается ответить ― это уже не твой голос, это голос того, кто обретя всё, успев вкусить лишь самые малые крохи, всё это утерял безвозвратно.
Это утро перестал существовать для него, исчез день, потемнел вечер ― всё слилось в черноту, в ночь, в тьму. Это число стало первым в долгой цепи перевязанных траурной лентой дат в календаре. Но это будет чуть позже, а сейчас...
Сейчас он уже в стотысячный раз обновлял страницу, ждал, пока она выйдет в Сеть, чтобы написать, чтобы поговорить, объясниться. Телефонную трубку никто не снимал ― было бесполезно раз за разом набирать её номер. Инга... что же случилось? Что изменилось за одну ночь? Может...? Может, тебя кто-то обидел? Кто-то снасильничал?... Что, что такое случилось, что ты так резко оборвала всё? Человек слова, что же... Бесконечный круг терзаний. Если кто-то думает, что в аду Данте гораздо хуже, ему можно только позавидовать. На самом деле, если не считать, что вся жизнь ― это ад, а те радости, которые в ней есть, нужны лишь для того, чтобы усилить страдания ― то на свете есть два самых тяжёлых, самых жестоких истязания для человека ― первое ― это ожидание, второе ― самокопание.
//И это крайне жестоко ― обрекать человека на эти два испытания.
Но вот ― она в Сети, наконец-то... Огромное письмо, написанное почти сразу же после звонка, множество сообщений вдогонку ― всё это сейчас лежит у неё в почтовом ящике. "Наверное, она просто что-то не так сказала, но всё равно, что бы ни было между нами, я готов извиниться, готов простить, принять..." - бесконечное коловращение сомнений, прерывистых мыслей начало обретать в его голове какой-то конструктивный характер. "Может, что-то случилось у неё дома? Может, она просто хочет отгородить меня от каких-то вещей? Но ведь это лишнее ― мы любим друг друга, я защищу её от чего бы то ни было." И вновь сообщение уходит к ней: "Просто скажи, в чём проблема, вместе решим. Нет, я решу ― в конце-концов, это дело мужчин."
Идёт почти бесконечное ожидание ответа. Вот она уже 5 минут в Сети... 10, 15... Все сообщения прочитаны, но ответа всё ещё нет. И наконец: "Всё нормально, спасибо, что беспокоишься, но правда, ничего не надо. Я должна подумать".
Всего два предложения ― 0 и 1. Полный отказ и готовность изменить всё и измениться. Кто-то любит такие игры, кто-то ненавидит, но тот, кто играет в них без всякой брони ― с оголенной душой ― тот находится всегда в позиции проигравшего. Потому что слишком хочется найти надежду, слишком сильно желание всё вернуть вспять. И в итоге человек слепнет и глохнет, пока окончательно не тонет.
Этот вечер, следующий ― всё сгорает в пламени веры ― веры и надежды. Ведь это так просто ― поверить в то, что лучшее будет.
Но в это пламя вмешиваются те, кто был близко всегда ― близкие и друзья. И все говорят совершенно противное тому, во что хочется верить. Мир, а они начинают сливаться с окружающим ― твердит: "Охолонь, собери информацию, включи мозги." Вот три призыва, звучат они, конечно, по-разному, ибо исходят из разных уст, но суть их такова. И Он, с большой неохотой, ведь проще верить, чем доказывать, начинает разбираться, что же на самом деле происходит...
Игра... многие вспоминают при этом слове детство: игра ― это радость, восторг, счастье, это что-то настолько волшебное, что встретившись с игрой хоть раз, сохранишь память о ней навеки. Кто-то, может, студент, бармен, политик или биржевой сотрудник скажет, что игра ― это ставки, игра ― это азарт, игра ― это часть жизни, чуть изменённая версия детской игры. Вот только есть и те, кто ничего при слове "Игра" говорить не хотят. И вовсе не потому, что нечего сказать, отнюдь. Просто они знают самую острую её сторону ― игру с людьми. Игру над людьми. Самая опасная, самая пряная, самая жестокая и приносящая удовольствие игра.
Он просто не мог поверить... Это было не то, что невозможно, это было... это было.... нет слов таких, чтобы описать такое деяние и такое состояние души. Всё произошло совершенно невзначай, случайно ― просто у Ингиной подруги забарахлил компьютер. Казалось бы ― ну что там такого ― восстанови систему и не заморачивайся. Но потом слишком много возни со всякими настройками и установками ― а система у подруги работала относительно стабильно. Наладить всё ― дело пяти минут. Подруга отошла в магазин, компьютер уже через 4 минуты работал как новенький и можно было бы уходить. Но едва лишь Он встал со стула, пришло сообщение от Инги. Понятное дело, что подруге, только вот... только вот часть сообщения, которая высветилась ― это было начало его письма. Все знают с детства, что читать чужую переписку низко, недостойно. Вот только письмо было слишком личное, чтобы его можно было рассылать кому ни попадя. Даже близким друзьям. И Он не выдержал ― и за это его невозможно осудить ― личное может стать достоянием общественности лишь в особых, исключительных, мировых случаях. Но не менее. И письмо оказалось открыто ― странное донельзя послание. Полностью приведено его письмо, а заместо вопроса, который бы было разумно ожидать, вроде: "Что мне делать? Как отреагировать? Почему он такое пишет?" - были лишь скобочки-улыбочки.
Сама собой рука потянулась к предыдущим письмам ― вот только бывает такая правда, которую иногда лучше не знать. Это оказалось обсуждение его писем. Вот только в насмешливом ключе, издевательском, уничижительном. "Смотри, что мой балбес пишет... хихи, хрень какая-то слюнявая,... бредятина розовая..." Много комментариев, которые впивались занозами в душу, жгли
Знаешь, как уничтожить веру? Да, это непросто, это вообще почти невозможно, если ты фанатик. Но если ты ещё относительно трезвомыслящий человек, то вера помогает тебе отвергать противное твоей вере извне. Только уничтожение или смена объекта веры уничтожит веры, сломает тебя.
Это чувство... такое неясное... такое яркое, почти солнечное, если бы не сжатые кулаки, если бы не стиснутые зубы и почти несдерживаемое желание взять в руки оружие, чтобы уничтожить всё вокруг...
Секунда, включается мозг ― вот оно ― скрытое оружие мужчин ― составляется алгоритм действий. Первое ― скрыть эмоции, второе ― привести всё в начальный вид, быстро ретироваться.
Уже невозможно вспомнить, что он отвечал вернувшейся, как у него хватало сил улыбаться ей в лицо, хотя было дикое желание ударить, со всей силы, неважно, что это девушка. "Это просто существо, имеющее внешнее сходство с существом женского пола" - мозг быстро создавал одно оправдание за другим.
Он не помнил, как добирался домой, что отвечал родным, что писал друзьям в тот день ― кто-то полностью перехватил над его телом контроль, а в душе догарала вера. Знаешь, это почти невозможное чувство ― слишком оно мимолётно, слишком быстро прогарают в нас наши маленькие веры ― в большую зарплату, в "спасибо" начальства, в благодарность коллег. Мы привыкли к ним, почти не замечаем, и почти у каждого живёт какая-то Настоящая, действительно стоящая вера. И почти никто не познал, что значит её распад, её предательство, её развал. Тогда... это лучше всего сможет рассказать Он.
Странное чувство ― гореть, но не тем светом, который был с тобой всего несколько секунд назад, а полыхать чёрным смоляным с алым пламенем ― факелом. Чувствовать необычайную лёгкость в душе, сравнимую почти что с чувством полёта, но такую давящую, душную лёгкость ― когда кажется, что не будь у тебя грудной клетки, то твой дух полыхнул бы раскалённым языком огня вовне. Это интересное чувство ― стать всесильным тогда, когда крах неминуем, чувствовать слёзы в глазах, но впервые перестать их стыдиться, быть ещё окрылённым, но уже чувствовать нарастающий свист воздуха в ушах ― предвестника падения в Бездну, это... это просто нужно испытать. Это бесподобное чувство, как первый оргазм, как первое ощущение, что ты наравне со взрослыми, это как встретить свою любовь.
Прошла неделя ― в голове не желали укладываться такие понятные слова: "Это игра, всего лишь развлечение, ты ― всего лишь средство удовлетворения чьей-то скуки." Не хотелось вспоминать, как он срывался ночами, только бы приехать к ней скорее и помочь, что на лечение Её собачки он затратил последние деньги, которые откладывал на свадьбу.
Через неделю от неё пришло сообщение: "Знаешь, я всего лишь проверяла тебя, мне было важно понять, как ты себя поведёшь, останешься ли мне верен. Спасибо, что не бросил, я готова быть с тобой."
Раскол. Это невозможно принять нормальной психикой ― знание, что ведётся Игра, что тобой просто пользуются, и что одновременно с этим в тебе горит вера, что раз это слова всё ещё любимого человека, то они правдивы априори.
Эта история имеет три конца. Но они останутся неосвещёнными ― у каждого человека свой Путь. И все различны.
Думаешь это надуманно? Цели у этой истории две ― показать начало распада веры. Чувства. И второе ― это просто немного подумать ― я не люблю тыкать и указовать, но эта история почти что пр всех людей вокруг. Только любите вы другое, и Игра идёт на гораздо более глубоком уровне. А больше ― никакой разницы. Пока.