Всё началось тогда, когда Игорь решил попить воды. Он открыл кран, из которого сначала донеслось шипение, а затем полилась тонкой струйкой какая-то коричневая мутная дрянь. Он набрал полстакана, отпил, поморщился, и твердо решил пойти и купить пива, как только сделает тысячный фраг. После чего пошел обратно к компу...
...Выстрел....прыжок...еще выстрел....рокет джамп....стрейф вправо, прыжок....два выстела, еще прыжок.....стрейф влево, опять рокет джамп.....взять аптечку и красный армор....телефонный звонок. Игорь снял трубку и произнес, одной рукой продолжая месить ботов на экране в кровавую кашу:
- Легендарный Игорь слушает.
- Блин, всё бы тебе приколы...у меня чемпионат областной загибается...может, поучаствуешь? - заискивающий голос из аппарата.
- Смирнов, я же тебе еще когда сказал - с чемпионатами я завязал!
- Игорь, пойми, у меня по области одни ламеры ушастые, а ты лучший по России, если не по Европе....должен же я кому то отдать главный приз!?
- Смирнов, ты не понял - мне не нужен главный приз. Мне не нужен чемпионат ни по району, ни по области, ни по России, ни по всей Европе. Ни по всему миру, черт тебя подери! Я закончил с чемпионатами....
- Ладно, не кипятись... прости, что потревожил.
- Да ничего...
Гудки в трубке. Игорь не глядя кинул её на рычаг, и вернулся к экрану. Девятьсот девяносто восемь, девятьсот девяносто девять...тысяча. Всё, пора за пивом. Квакер встал, потянулся с хрустом и странным взглядом посмотрел на висящий на стене прямоугольник бумаги, свидетельствуйщий, что Mr. Igor является чемпионом мира по квейку. Его последний чемпионат, после которого он остался чемпионом мира. Смирнов не понимает, что выигранный район или область - и он уже не чемпион мира. Он чемпион района или области. Но память памятью, а в ларёк идти надо, без пива он не человек, а нарост на мышке. Он накинул куртку, обулся в кроссовки и выскочил на темную улицу, под дождь.
- Слава богам, ларёк только через дорогу - подумал Игорь, перебегая проезжую часть и чувствуя, как струйки воды забираются за шиворот. И тут он увидел чёрта. Чёрт перебегал дорогу в обратном направлении и насмешливо показывал язык, нагло глядя Игорю прямо в глаза. Игорь замер, челюсть его отвалилась, а глаза округлились, а чёрт тем временем спрятал язык, и ухмыльнувшись, ткнул пальцем ему за спину. Игорь обернулся и успел заметить силует машины с выключенными фарами...
...Визг тормозов. Свет. Тьма.
...Очнулся Игорь, стоя в пентаграмме, на нем был надет странно знакомый костюм, а в руке удобно лежала рукоять бластера. Рядом на ящике сидел давешний чёрт, и, судя по виду, уже минуть пять как что-то рассказывал.
- Так вот, Игорь, нам, видишь ли, скучно... А вы, люди, придумалии массу прекрасных развлечений...Компьютерные игры, например. Нам они тоже очень понравились, но мы придумали нечто поинтереснее...пойми, машина - она машина и есть, не то, что живой человек... Короче, дело вот в чем...
Игорь не слушал. Он смотрел вокруг и видел текстуру стен, изгибы поворота впереди, аптечку, лежащую у стены. Смотрел и узнавал.
-...И вот с восемью лучшими игроками планеты в один и тот же момент вдруг случились жуткие ниесчастья, обидно, да? Кто отравился, кого машиной сбило... Всё они здесь. Рассусоливать, я думаю, не будем, ты и так всё понять должен был. Тысяча фрагов - и ты снова жив. Усёк?
- Усёк... - отозвался Игорь.
- А теперь...БЕГИ!!! - И черт, захохотав, скрылся за стеной.
...Выстрел....прыжок...еще выстрел....еще прыжок....стрейф вправо, прыжок....два выстела, еще прыжок.....стрейф влево, опять прыжок, опять выстрел.....взять аптечку и красный армор....ЕСТЬ! Ракетница у него! Игорь вскинул тяжелый ракетомет к плечу, проверил заряды, и нехорошо ухмыльнувшись, понесся в один из залов.
Он справедливо полагал, что десятка ракет хватит, чтобы разнести одну из стен зала вдребезги...