Так что ж тебе, придурок, захотелось? Вина, войны, безумных битв и воя, потерь без счета и чужих могил? Ты так не жил. Ты никогда не жил
без оправданий. Это - лишь игра. Ты помнишь, как тебе хотелось плакать, вжимаясь от стыда в постель, беззвучно, чтобы ни дай боже
никто не знал, как ты себе не признаешься в малом... И к тому же
тебе хотелось жить, хотелось верить, что на любой вопрос есть шанс найти ответ. И несмотря на то, что правды нет, тебе до смерти надоели двери
закрытые на двадцать пять замков и сфинксы на пороге из стекла - холодные, мерцающие звери с загадками из вечно лживых снов.
А здесь, смотри, по-настоящему, всерьез. Кто умер - никогда не будет прежним, ты знаешь, это все эстель, надежда, что мол, вернется, будет как всегда.
Так не бывает. Не бы ва ет. Всё. Переиграть уже не будет шанса, к тому же разницы, пожалуй, никакой, меж смертью и безумием. Сегодня
ты здесь, ты царь и бог, ты пишешь миру письмо, слезливое как сотня "маргарит" в бокалах из фальшивого стекла в чужой квартире.
А завтра ты за них заплатишь виру - платеж по счету, тысячи счетов. Ты понял. Ты действительно готов оставить все на откуп чьей-то воле?
Чужой, бесстыжей, влезшей в твою жизнь, планирующей все твои поступки, и пусть она искусственно живет, она пойдет, конечно, на уступки, позволив тебе быть собой раз в день, когда ты спишь и видишь сон, где двери из стекла и сотни сфинксов, ты где-то умер и опять родился, рассыпался на кучку лживых слов, на маски из картона и бумаги...