Ветер рвет крыши. Вот Австрия, мистраль. Южный такой самум-переросток, из Сахары через Средиземное море и Альпы. Подул - а тут случись оказия: кто-то кого-то замочил. Процесс; адвокат справку из бюро погоды: мистраль дул, подзащитному крышу снесло. Судья кивает, аргумент серьезный. Даже в кодексах всяческих зафиксировано. Смягчающее обстоятельство.
Уж и не упомню, где об этом читал. Австрийцы, они такие: чуть что - крышу долой. Неустойчивая у них психика.
Восточней не так все. Городок на побережье, норд-ост - бора. Если сильно задует - киоски газетные пешком по улицам бродят. Мачты электропередачи валит. Так сильно, правда, не каждый год. Но тополя с балконами регулярно падают.
Осень. Вечер. У друзей зависли - я, жена, дочка. Дочке трех лет еще нет. Норд-ост начинается. Надо домой валить. Жена тормозит, наболтаться жаждет. Я ждал-ждал, злился-злился - дочку на загривок посадил и к троллейбусу поскакал. Вниз по буграм, по частному сектору - город небольшой, холмы застроены в один-два этажа. Ощутимо задувает уже, тороплюсь. Хорошо, под горку.
Дочка на мне восседает, шариком машет. По голове мне - тук-тук... Подарили ей. Шарик красный, рожица на боку. Только вот ветер, и улетает он у нее. Раз, другой... Я дочку на землю опускаю, за шариком бегу, ловлю, обратно несу. Время для юга позднее, и черт его знает, сколько там еще троллейбусов осталось. На тачку денег нет, остальной транспорт наверняка уже попрятался.
Снова шарик улетел. И такая злость меня взяла - не знаю, сколько копилась. Я только шаг ускорил. Дочка на плечах: "Папа! Шалик упал! Шалик!" Я бегом почти, еще и нарочно плечами трясу, чтоб она только и думала, как усидеть. Вот тебе, мол, достала, козявка! К чертям твой "шалик", так тебе и надо... А дочь - в рев: "Дай шалик! Шалик!" И рыдает так - чуть не задыхается...
Меньше минуты прошло - опомнился я. Будто полиэтиленовый мешок на голове проткнули - вздохнуть смог. Но плыву еще, в остатках злости кувыркаюсь. Обернулся - куда там, шарика не видать, да и быть такого не может. Дочка не унимается, все рыдает. Я ее, все еще с раздражением, успокаивать - будет тебе, мол, и шарик, и мороженое - ни в какую не унимается.
Допрыгали до остановки. А тут и троллейбус. Успокоилась она, уснула. И во сне еще хлюпала, носом мне в плечо уткнувшись.
Дома уложил ее, на балкон покурить вышел.
Ткнулась одна дверь в другую, задребезжала. На внутренней стекло разбито. Верхней части нет. Заменить - то денег нет, то руки не доходят.
Двадцать лет назад было. Спрятал я это воспоминание так глубоко, что только сейчас всплыло. Мне пять-шесть, не больше. Мать домой пьяная пришла. Все у нее не слава Богу тогда было. С бабушкой поругалась. Истерика началась. Мать стекло это балконное разбила и запястья себе об остаток - ровненький такой - порезала. Сильно, крови хватило и дверь измазать, и пол перепачкать изрядно. Бабушка перепугалась. Мать образумилась, запястья перетянула и давай кровь замывать. Теперь уже бабушка рыдает. Тихонько так, в кулаки, громко никогда не плакала.
И я на полу у дверей расселся, наблюдаю.
Ветер, так? Все, что в нас воет?