Вернулся домой не калекой, 
Немного, немного хромой. 
Шагал солдат по Европе. 
Шагал покалечен войной. 

Ему не играли оркестры. 
Цветов не кидали ему. 
Про них лишь слагаются песни, 
О том, как сражались в войну. 

Время летит очень быстро. 
Под старость раны болят. 
Но снится порой, как под Вислой, 
Сражался в тылу их отряд. 

Время листает страницы, 
Священных, великих побед. 
И где-то на листике, в книге, 
Оставил автограф мой дед. 

Март 2009.