Глупо, но кто поручится, что вся наша жизнь это не очередная глупость. Дневная жара серого города, яркие краски вечерних праздничных фейерверков. Теплое марево желтых фонарей, в свете которых танцуют ночные мотыльки. Слишком скоротечно. И безвозвратно. Жизнь течет мимо и цепляет лишь краем своей радужной мантии. В такие мгновения вместо того, чтобы наконец-то пробудиться от пропыленного сна мертвых зданий и порушенных надежд ты пытаешься забиться в уголок потемнее. С единственной мыслью, единственным почти желанием, навязчивым словом, что бьется тамтамом в голове - Смерть. И осознаешь, что никогда не преступишь заветную черту. Возможно, какой-нибудь прохожий, мимоходом встретившись с твоим взглядом, подумает, что это нормально. Каждый имеет право на счастье, несмотря на проблемы: свои иль чужие. Но этот совсем незнакомый человек увидит в темной глубине зрачков лишь спокойствие и равнодушие. Не смотря на то, что...глаза тоже иногда врут. А те, кто даже в мыслях заглядывали за черту - врут вдвойне. И несмотря на теперь уже постоянную тягу к Грани ты не хочешь делать шаг, но и не можешь отступить, застывая в кошмарах неопределенности.
Вернуться. Это легко. Но Город не останавливает Игры ради одного участника, а за попытку уйти с Пути, проложенного им, жестоко наказывает. Он хорошо знает как это просто. Такова человеческая память. Предательство давно прошедших дней забирает силу будущего и как только делаешь рывок как тут же чувствуешь натяжение невидимых струн, их унылое дребезжание и змеиное шипение. А после каждой схватки с ним больше ничего не чувствуешь, не хочешь чувствовать. Опустошение в душе говорит о полной их победе.
Сделать шаг вперед...трудно. Нет, тебя не сдерживают догмы глупых религий, по правде говоря и страха ты не слышишь. Просто, не хочется самому стать предателем и изменить хотя бы собственную кончину до которой осталось не так уж и далеко. Грусть: о сделанных ошибках, о нерешенных тобой проблемах, недостигнутых вершинах. Но...это все маячит в покрове апатии. И единственное, как кажется, что не дает уйти во тьму - далекий сон. В котором ЖИВОЙ ветер играл опавшими листьями на старой проторенной еще до тебя тропе и все шептал, шептал, - Смотри!Смотри! А сердце замирало в груди, ведь в Сером Городе вопреки всему только сделав шаг в сторону стало возможно ступить на ковер изумрудной весенней травы, что пробилась под сенью Древнего дуба. И ты знаеш, что скорее всего этот шаг будет длинною в жизнь, он почти невозможен для тебя. Но спасает и дарит надежду это почти. Ведь тогда единственное, что не будет иметь значения - Смерть.