Вот за строкой бежит строка.
Четверостишье на листок ложится.
Я не поэт, я не пишу послания в века.
Мне трудно с веком нынешним ужиться.

Я не мудрец. Я не мыслитель. Я не бог.
И мыслей умных может быть не изрекаю.
Но сделал я все то что в жизни сделать мог.
А то что сделаю пока еще не знаю.

Что я пишу? Бессмыслицу одну.
Пишу от скуки, ради развлеченья.
И я не ставлю никому в вину
Все отраженное в моих стихотвореньях.

Вы говорите у меня таланта нет.
Но я ведь не ищу себе признанья.
Да мне еще не так уж много лет.
Все впереди и пораженья и победы ликованье.

Конечно вы считаете меня
Глупцом, который возомнил себя поэтом.
Ах как легко роптать, других виня,
И промолчать не зная верного ответа.

И как легко обидеть невзначай
Одним лишь словом взглядом поведеньем
И как легко на человека накричать,
Не предавая всем словам значенья.

О если б знать, что ждет нас впереди.
О если б знать, когда нить жизни оборвется.
От скольких промахов мы уберечься бы смогли,
Что говорить об этом не придется.

Но к сожаленью мы не знаем ничего.
И от ошибок уберечься мы не можем.
И совершаем их и более того
Не всех потом за это совесть гложет.


Ну ладно. Не о том я говорю.
Все то что есть я изменить не в силах.
Ведь я не бог и чудеса я не творю.
Я будто колосок на хлебных нивах.

Я затеряюсь так же средь людей.
Как колос в поле средь таких же точно.
И для моих несбыточных идей
Есть место лишь на жизненной обочине.


Но вот смиряя бег своей строки.
Кончаю я мои четверостишья.
Ведь мне писать так много не с руки.
Иначе слишком много будет лишнего.

17.XI.80г