Самойлова Екатерина Евгеньевна : другие произведения.

Дождь.

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

   ...ты не покинешь меня,
   и твоя чудотворная сила
   Травою оденет, цветами подарит
   и камень, и глину.
   А.Тарковский.
  
   Он не помнил, когда и почему пришла она в первый раз. Он не знал её имени, фамилии, даты рождения и номера паспорта. Просто однажды в зеркале, стоявшем напротив двери, он увидел её и тотчас же принялся рисовать, ни о чём не спрашивая.
  - Я точно помню: на тебе было платье цвета первой весенней травы.
  - Глупый, была зима!
  - Нет, не зима, а весна...
   Он был художником и мечтал о том, чтобы изобразить полёт снега, но не глядя из окна, а так, будто он лежит на земле, и снег падает на него, а где-то вдали небо, солнце, облака...
  - Ты понимаешь, что я имею в виду?
  - Ну да, конечно же! Полёт снега!.. Ты никогда не спрашивал, почему я пришла к тебе?
  - Ты пришла, а это главное.
   Воздух звенел от её радостного смеха.
  - А если я уйду? - интересовалась она с кокетливой улыбкой.
   В ответ он откидывал покрывало со своей картины и говорил:
  - Взгляни. Здесь нарисован твой приход. Я буду смотреть на неё, и ты будешь возвращаться вновь и вновь.
   Когда она приходила, за окном обычно шёл дождь. Ему нравилось, что на её лице, словно слёзы, светились дождевые капли, от её одежды из дождя и ветра исходило серебристое сияние, а её далёкий неземной голос напоминал печальную мелодию дождя.
  - Моя няня-англичанка пела мне на ночь эту колыбельную:
   Raindrops are falling
   from the sky.
   Tired and sleepy close
   your eyes...
  А дальше я не помню.
  - Мой художник, мой гений, я люблю тебя!
   Словно белая птица, словно легкокрылый мотылёк, она врывалась в его владения и озаряла своим нежным мятущимся светом сумрак его комнаты. И отныне всё, что находилось здесь, принадлежало ей. Сквозь дождевую пелену, сквозь ветви влажной сирени, по звонким радужным ступеням, она уводила его в свою обитель - обитель зеркал и серебристой воды.
  - Ты со мной, со мной!
  - Ты ведь даже не знаешь, как меня зовут.
  - У тебя тысячи имён: Эвридика, Пенелопа, Беатриче, Маргарита, Ярославна, дриада, рождённая из дождя... И всё это со словом "моя": моя Эвридика, моя Ярославна...
  - Ты ждал меня? Ты ждал моего прихода всю жизнь?
  - Нет. Просто, пока ты не пришла, меня не было.
   Его слепило лучистое небо её бездонных глаз; он жадно вслушивался в каждое произнесённое ею слово, как вслушиваются дети в шум морских раковин. Он рисовал воздух, окружавший её, струи, стекавшие с её волос, её сны, отражения, мечты...
  - Как ты могла полюбить помешанного?
  - Я всю жизнь искала сумасшедшего, которого смогла бы полюбить. Это величайшее счастье - любить безумца. Я люблю тебя, люблю, люблю!
  - Ты так часто повторяешь это, словно стремишься убедить себя.
  - Глупый! Мне нравится произносить эти слова. Нарисуй их, ты всё поймёшь!
   И он покорно рисовал. Он мечтал вспыхнуть и навсегда затеряться в песке под её стопами, захлебнуться в дожде, что приносила с собой она. Повсюду в его маленькой комнате стояли зеркала, от которых исходил запах ранней сирени. Они, как дети, придумывали разные игры, порой теряясь в этом волшебном зазеркальном мире. И смеялись, смеялись, смеялись...
  
  - Есть в дожде откровенье - потаенная
   нежность,
   и старинная сладость примиренной дремоты...
  - Чьи это стихи?
  - Лорки. Почему-то как только ты вошла, они вспомнились мне. И дальше:
  Эти капли - глаза бесконечности -
   смотрят
  в бесконечность родную...
  
  - Ты так чудесно читаешь стихи! Почитай ещё, прошу тебя!
   Они проводили вечера в чтении стихов, в обсуждении новых выставок, на которые, впрочем, никогда не ходили, в рассказах о своём детстве.
  - Знаешь, у нас была такая игра - собирать дождевые капли. Мы выставляли разные банки, формочки, ведёрки, бегали, плясали под дождём, как первобытные люди. И никак не могли насытиться им. Почему-то все дети любят дождь. Дети и поэты.
  - И художники, не правда ли? - смеясь, добавлял он.
  - О, да!
   Он не помнил, когда пришла она в последний раз, не знал, почему больше не возвращалась. Всего этого он просто не заметил, по-прежнему откидывал покрывало со своей картины и подолгу всматривался в её сны, мечты, отражения, слова, смеялся над её шалостями, напевал старинную колыбельную, купался в дожде, пахнущим майской сиренью, принесённым ею, рисовал, рисовал, рисовал. И не было ничего прекраснее этих картин...
  - Знаешь, просто удивительно, что древние не придумали какой-нибудь музы дождя!
  - Глупый, как же у дождя может быть муза?
  - А почему бы и нет?
  - Какой ты смешной! Иногда ты говоришь такие несуразные вещи, но за это я люблю тебя ещё больше, мой художник!..
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"