Вроде бы обычная рутинная работа и ничем не примечательная жизнь. Ничего не меняется, остается все тем же самым, как и вчера, но... Но есть у каждого то, что лежит в закромах наших шкафов, сердец и сейфов, то, что храним и никому не показываем, дабы не тревожить интимность выведенных слов и надеясь на повторение такого же чувства. А была же когда-то эта безудержность, безумие в наших глазах и дыхание... дыхание, запертое в горле, наполненная воздухом грудь и желание... желание вновь увидеть тебя и мило улыбнуться. Все рушится под действиями нас же самих, людей и цинизма, что мы создаем вокруг себя.
Вся игра из фальши. Попытки создать идеального "Я" не были увенчаны успехом. Но это "Я" создается из воспоминаний, самых прекрасных и ярких, тех минут, что мы написали в жизненной линии. И как же бывает приятно, пропустить стаканчик теплого виски, закурить трубку и пролистать самые милые и нежные из них, особенно те, где есть ты и образ твой. В это момент достаешь ключик, висящий на шее, и лезешь в те самые закрома шкафа, сердца, где все давно лежит заготовленное, покрывшееся небольшим слоем пыли. Сдув ее, открываешь первый сундучок, берешь пергамент прошлого своего и начинаешь читать письмо, написанное тобой, "Страдая желанием своим...":
Страдая желанием своим,
Как сотни из тех,
Что создашь присутствием чужим
И вновь выпадет малиновый снег.
Играя душевно словами,
Говорим с тобой лишь взглядом.
Прикрывая правду мечтами
С обычным лживым размахом.
По правде, смысла не вижу.
Но что поделать?
За эгоистичность людей ненавижу.
Но что с этим сделать?
Но это воздуха глоток,
Без которого оба не можем!
Обращая вспять мыслей поток,
Надеюсь, друг другу поможем!
А может, сказку для себя создадим?
И в ней друг друга найдем...
Мы многое хотим,
Но бесследно домой мы пойдем.
Именно со странным написанием: одно четверостишье отделялось от другого. Смысла и скрытого подтекста я так и не нашел в твоих произведениях или своих ответах. Может не рационально я их рассматривал? Ты всегда разная была, сегодня ты предстаешь для меня в одном обличии, завтра - ранима, как березовый ствол весной, а в будущем - мир для тебя лишь отражение твоего облика... До сих пор дивлюсь этим холстом, что любовь нам преподнесла, и видать написание скрыто в этих мечтах и уже в моих словах, в ответе на картину "Холст и Художница". . А как давно это было... Я попытался обратиться к древним шифрам, знакам и намекам, но ничего не нашел, и дабы не нарушать твой стиль решения, дают ответ в милой форме:
Но ты забыла,
Иль не хочешь вспоминать...
Мое имя рядом стыло,
А я хотел лишь знать.
Ничего нет нежнее
Твоей маленькой ладони;
И день становиться темнее,
Когда в тихом стоне...
Иногда... порою...
Вспоминаю творческие кисти,
Что не опишешь одной строкою!
Иди!.. память чисти.
И ту дивную картину,
Что вместе написали,
Ты положила под гильотину
И два дня сжигали!
А может, где-то сам не прав,
Но оба хороши!
Не усмирила пылкий нрав
И перешли с тобой на "ты"!
И красочные переходы,
И яркие растяжки,
Ты украсила небесные своды,
Имея три цвета краски!
Полотна ты умела выбирать,
И одним из них был я!
Теперь буду знать,
Что нет, прекрасней дня,
Как встреча эта:
Художницы и холста!
Нам не нужен план иль смета,
Но мы доигрываем до конца!
Сделав еще один небольшой глоток и вдохнув ароматный запах жженой вишни с табаком, приоткрывается следующая завеса нашего спектакля. Следующий акт можно назвать "Другой город - другой я", и вновь мы обращаемся к этому позорному слову "Я", где эгоизм поглощает все и вся. Желания и потребности направлены на меня, воссоздания моих телесных фантазий, где рай рисуют мои краски, где теряюсь в сознании иного города, его общего понимания и потребностей. Играя роль разных личностей, я становлюсь героем жестокого романа, и где-то под конец книги понимаю, что зря прожег лучшие минуты своей жизни. Но ты все так же ценишь меня, такого не идеального и бесцеремонного... обычный плебей у твоих ног и "Я - главный герой ро...". Как мило и резко ты смогла меня опустить, но странно то, что дым от трубки не рассеивается, и аромат напитка никуда не уходит, стоит комом в горле. Тогда я еще влез в какую-то аферу с деньгами, чуть ноги унес, да не об этом сейчас речь идет. Твой лист все также издает дивный аромат твоих духов, мягкий, немного сладенький и запоминающийся, в черством прогнившем сердце, где осталась часть тебя. Но пергамент боится лишь времени, и не понимаю, как к нему отнести поговорку "время лечит", когда бумага теряет свои способности и свойства...
Героем безудержных романов,
Пылких любовных приключений
И человеческих обманов,
Скупых безлюдных мнений
Являлся наш герой.
Любовь для него не игра,
А то, что будоражит покой!
Открывает карты без конца
И находит путь чужой...
При одной лишь мысли замирать,
Хвататься за взгляд! О, боже мой!
Каждый начинает понимать,
Он влюбился по-настоящему!
Как жизнь сурова!
Древнему сердцу скрипящему
Не дали слова.
И крылья, что окрепли,
Обрели жажду любви.
Глаза частично ослепли,
И чувствуется волнение в крови!
Сопротивляться не в силах боле;
Все решено! Но не мной.
Произойдет по вашей воле,
Вот он наш герой!
Его нерешительность
Заключается лишь в одном!
Это не сомнительность,
В его мнении другом;
Он однажды заявил,
Что все давно решил!
Его уверенность
Порой не имеет границ.
Это точно не временность,
Правда проходит сквозь страниц!
Но образ и твои некоторые фразы помню до сих пор, даже боюсь с тобой встретиться вновь. И если ты спросишь почему, то я отвечу: "Боюсь, и других слов не нахожу". Та личность, к которой шел годами, и создавал для окружающих, может потерять свою целостность и властность, да и работа сейчас стала важней каких-либо чувств и мечтаний. Мечты и цели ушли уже не на второй план, а куда-то вглубь, откуда их можно доставать также как и твои письма. Черств и неприятен я, и себе порой бываю противен. Но смог тебе сделать приятное, спустя 3 года, после нашего расставания. Насколько я помню, это был твой день рождения, не помню какой по счету, а точнее даже не знаю. Почему меня тогда занесло в этот город? Почему там оказался, я тебе не могу рассказать. Но время славно провели.
Что может быть прекрасней,
Чем этот дивный день!
Сегодня цветы ароматней,
И делать что-то лень!
А в этих строках дивных,
Лишь только поздравления!
Много слов красивых,
И любой подарок вызывает удивления!
Я лишь хочу вам подарить,
Немного теплых слов!
Чтоб можно было произносить
Без ваших принципов, - оков!
Пусть сбудутся заветные мечты,
И в жизнь воплотятся.
Пусть сияют, красочны огни,
Чтоб вдоволь наиграться!
И после этого проведенного времени вспоминаешься мне другой - серьезной и властной. Твой деловитый вид нагоняет страх, но не прошло месяца, как ты растаяла и преобразилась. Задумавшись о сие творенье, что мы создавали, начинаю вспоминать твою картину мира, что поставила на обозрение мне. Нужно любить его в тех красках, в которых он преподносится и блистает своими яркими оттенками. Твоя маленькая оттепель предоставила нам эти краски и цвета, но ни что не вечно. Я прекрасно все знал, мой трезвый ум говорил, что это ненадолго и зачем себя так уничтожать? Видимо, нам обоим это нужно было. А как в этом мире прожить без игр, настоящей театральной постановки, без чувств и воздыханий? Мы начали эту партию, и это я нашел это отражение в следующем: в чернилах, в листе бумаги, и в письме тебе "Игра в люб...". Нам нужен был накал страстей с громким и бурным звуком грохота, как будто вдребезги разбилась хрустальная ваза...
А стоит ли думать
О чем-то простом и желанном?
Потом чужие слова слушать,
О чем-то далеком, прекрасном.
Чего же хорошего? Полный развал!
И мысли, и идеи как попало лежат,
То, о чем бы не каждый сказал!
На самом деле, внутри нас спокойно кричат.
Мой гонор - заносчивый нос,
Нахален и сразу печален.
Овладевает мною гипноз,
И он по-настоящему реален!
И чувства мои затухают,
Стыну на грани я,
Как желтые деревья меня понимают!
Осень! Она твоя!
Берешь минутку,
И слушаешь потом.
Поиграем в незабудку?
Так и останусь скотом!
Но играть со словами мне не жаль!
Играй с чувствами моими. Играй!
И не овладевает мною печаль.
И как каждый - меру знай!
Но ту нежность фраз
Запомни навсегда.
Это романтический сказ,
Что не исправить никогда!
Всегда будут чувства играть
С душой, дикостью и сомнением.
Всегда будут они мешать,
Воссоединиться со своим мнением!
Но как я уже вспоминал, весь этот период был не долог и запал затух. Стал дерзок, и ты казалась другой. Нас вновь время и расстояние разъединило, и обратился к работе бесчувственной и бесправной. Вывод по поводу жизни стал один, и, конечно, четкий на тот период: "Теоретическое обоснование жизни имеет сомнительный характер". Не все попадает под рамки заявленных теорем, лемм и законов. Так получилось, что все мы попали в период научно-технической революции, где наука - это есть неотъемлемая часть системы культуры нашего милого общества. Но не все подходит под этим рамки, есть и обычная жизнь среднестатистических людей, т.е. всех людей живущий на нашей планете. И вот настает такой период, когда тебе обязательно нужно отдохнуть от будничной суеты, ввести себя в разнообразие. И то, что на нас давит и заставляет быть в постоянном напряжении, и представляет из себя бочонок с порохом, который вот-вот взлетит на воздух, станет чем-то немыслимым и непредсказуемым. Извини меня, дорогая избранница, но в тот период я был в состоянии, когда все подвергается сомнению и появляется многочисленное количество вопросов. Но не могу забыть "Все те же самые глаза".
Зачем я смотрю тебе в глаза?
Зачем я пытаюсь там что-нибудь найти?
А я что-то там ищу? Там есть мечта?
И пытаюсь ли я туда войти?
Вопросы как вопросы, в них толку нет!
А вообще задам ли их?
У меня есть ответ,
Но почему-то голос мой утих!
Хочу поспорить с самим собой,
Нагрубить жестоко, и забыть всю желчь.
Довольны ли вы своей идеей и мечтой??
Значит, завтра будет смерч??
А что вы хотели от маленькой букашки??
Вы сами в нее не верите. Но создали!
Вы так изящно поклоняетесь бумажке,
Лоскутку полотна, который даже не создали!
А что?... Я все равно смотрю в глаза!!!
И пытаюсь там что-нибудь найти...
Время все равно течет как вода!
И поэтому пора бы встать и уйти?!
Но мы так уперты?! Нас..., нам подсказали,
А может и заставили?
Новых путей не искали,
И цели новой не ставили!
Но все же, глаза те же самые,
Все, то же самое зеркало, и отражение в нем!
Мы люди друг другу незваные,
В произведении том!
Как мягки рукава смирительной рубашки,
Как удобны и комфортны условия;
Для меня, маленькой букашки,
Когда повсюду идет послесловие!
Сделав еще один глоток, начинаю перебирать все, что нахожу, пытаюсь вспомнить что с чем связано, и какие эмоции вызывает. Мм... сарказм, как давно его не слышал из твоих уст, такой резкий и утешающий. И эта язвительная насмешка, которую от тебя я услышал в баре, еще до следующего нашего знакомства, вызвала бурю мыслей в голове моей томной. И как говорил один мой знакомый, что все депрессии людей разумных возникают у тех, кто целый день ничего не делает, и у кого есть время почувствовать себя этим никчемным элементом Вселенной. Поэтому на тот момент я чувствовал себя таким ненужным человеком и эту "идиллию" ты разрушила данной фразой:
- "Не нужно глупых фраз о том, что у кого все в порядке с деньгами и жизнью, здесь, а точнее, в этом заведении просто так не появляются, и за барной стойкой не сидят... - сказала какая-то незнакомка, улыбаясь мне таинственно, - У каждого человека бывают моменты, когда ему хочется побыть одному, но и со всеми одновременно? Так Вы можете охарактеризовать сие деяние? Когда хочется просто поболтать с человеком, который ничего не знает о тебе, а ты о нем... И это общение не обязывает, оно просто дает нам необходимые эмоции в этот момент... Давайте же не будем называть имен, лишь только выплеснем эмоции накопившиеся в нас, а там посмотрим-с..."
В это безумной игре слов и страсти мы изменили друг друга. Но эта замена понятий стала для нас загадкой. Наутро, когда я проснулся, тебя уже не было, а на журнальном столике лежало письмо, иль сказать точнее - записка "Три слова":
Три слова для нас многое значат.
Что они представляют собой?
Никто не знает! Они плачут!
Каждый раз, называя их мечтой!
Но это обыденное дело,
Слышать их каждый день!
Называть отдельными именами смело,
Кидая на эти слова тень!
Каждый, употребляя их ежедневно,
С разной интонацией и манерой!
Относясь к ним нервно,
С новой человеческой верой!
Их просто можно ненавидеть,
Их просто можно игнорировать,
Но в действии нельзя видеть!
А в следствии - реагировать!
Они представляют собой
Некую ложь в наших устах!
Прикрывая их какой-то правотой,
Нагло! На наших глазах!!!
Бежать пожизненно нельзя,
Избегая, каждый раз слыша их
Но эта когда-то была мечта твоя,
Написав свой последний "стих".
Но это три слова простых,
Колющих кого-то,
Как острие ножей тупых!
Но это просто ненависть чего-то!!!
А эти три слова волшебны,
Для кого-то спасая,
Издевательски измены!
Но все же открывая!!!
Они дают людям надежду,
На некоторое изменение!
Как черную мрачную одежду,
Когда хорошее настроение...
Осмотревшись полусонным и уставшим взглядом, увидел еще рядом скомканный листок бумаги с потекшей кляксой из красных и синих чернил. Аккуратно разворачивая его, пытаясь не запачкаться и сохранить написанный текст, я задерживал дыхание и чувствовал себя сапером. Какая же это была ювелирная работа, и другой вопрос в голове моей пролетал: Как и когда ты успела их написать? Я в тот день часа два убил на расшифровку этой записки, и как понял, у него даже заголовок был, "Уникальность". Только кому он был адресован, до сих пор не знаю...