Капитан мельком взглянул на вошедшего помощника: "Сергей Сергеевич, "четвёртый" всё записал, потом не забудьте в чистовой журнал перенести, вот здесь дадите полный ход" - он ткнул карандашом в карту - "Надеюсь, мне не придётся с Вами вахту стоять, Вы, как я понимаю, не первый раз на мостике?".
"Да уж, так. Вы разве не смотрели моё личное дело?" - ответил Сергей, глядя мимо капитана.
"Нет, не смотрел. Мне это без надобности. Я всяких здесь видел. Главное - работа. Будет хорошая работа - расстанемся через год. Вы ведь не слишком горите тут остаться?"
"Дмитрий Аркадьевич, а Вы как думаете?" - третий натянуто улыбнулся.
"Я как думаю, никто не знает. Ладно, работайте, а труд сделает из Вас настоящего строителя коммунизма" - он чуть улыбнулся и, Сергею показалось, что слегка подмигнул.
Через несколько минут после капитана с мостика ушёл старпом - коренастый, вальяжный, с непроницаемым лицом, лет сорока пяти. Остался один четвёртый помощник и два матроса. Один моряк на крыле, второй на руле.
"Ну, чего, бросай свою писанину и можешь идти отдыхать" - Сергей повернулся к "четвёртому".
"Может, какие вопросы?"
"У матросов нет вопросов. Свободен"
Взял несколько пеленгов, поставил точку: "На руле, вправо не ходить"
Матрос кивнул головой.
"Моряк, не понял, где ответ?"
"Есть, вправо не ходить!"
"Вот так, голуба, бодро и чётко, как в школе учили"
Второй матрос, что маялся от скуки на крыле - хихикнул.
Сергеич повернулся к нему: "Вперёд смотреть внимательно и докладывать обо всём, а не комедию разыгрывать. Ясно?"
"Ясно"
"Не ясно, а так точно, сынок!"
Сверился с картой и перевёл телеграф на полный ход.
"Лево на борт, курс......"
Ещё через двадцать минут включил авторулевого и отпустил второго моряка к боцману.
Прошёлся по огромному мостику. А ничего рабочее место. От борта до борта. Крыльев - открытых площадок с левого и правого борта, что обычно есть на всех судах здесь не было, вернее они были под общей с мостиком обшивкой, как на ледоколах? чтобы тепло и уютно чувствовать себя в северных широтах.
Повернулся к вахтенному моряку: "Это правда, что у вас тут крысы не живут?"
"Врут это, живут суки, они везде живут"
"Ну, это хорошо, раз крысы живут, значит и человек от ваших электромагнитных полей не загнётся. Как зовут?"
"Степан. Степан Корнилов"
"Фамилия смотри, какая боевая. Не родственник генерала Корнилова? Меня - Сергей Сергеевич, можно Сергеич"
Не дожидаясь ответа, уткнулся в тубус локатора, покрутил ручку измерения расстояний и пошёл в штурманскую.
Справа, из-за дымки, пытались прорваться тусклые лучики полуденного солнца, до конца вахты оставалось совсем немного. Судно начинало мерно покачивать на шедшей с моря зыби, потрескивали репитера гирокомпаса, описывал свои бесконечные круги луч радара, авторулевой уверенно держал курс на север, на бухту Нагаево, в солнечный Магадан. За стеклами иллюминаторов свистел мокрый и холодный ветер, средина ноября, скоро зима, а на мостике было тепло и уютно.
(продолжение следует)
Все работы прозаика Сергея Сальникова на его сайте: https://sss1949.wixsite.com/salnikov