Я  забываю  обо  всем,  и  помню  только  о  музыке.
Я  не  замечаю,  что  весь  стол  завален  книгами,
А  по  полу  разбросаны  вещи...  Они  неважны.
Я  только  нотные  тетради  держу  в  порядке  -  
Они  какая-то  важная  часть  меня.
Только  мысли  об  искусстве  я  пускаю  в  свою  голову,
Чтобы  оставлять  их  в  глубинах  подсознания.
Я  не  умею  рисовать  карандашом  ничего,  кроме  своих  нот.
Да  и  они  мои  -  относительно.  Они  принадлежат  миру,  как  и  я.
В  этом  мы  похожи,  в  остальном  -  разные.
Я  -  их  инструмент,  они  без  меня  -  мертвые  знаки  на  бумаге,
Точки,  оживающие  под  мягкими  пальцами.
Ничего,  кроме  гармонично  сыгранных  звуков  меня  не  интересует.
Я  наслаждаюсь,  купаюсь,  растворяюсь,  рождаюсь
В  них...