Я много думал, зачем я родился и какой путь в этом мире. И понял еще давно, что пути нет, есть лишь надежды. Некоторые из них удается исполнить, а некоторые лишь постоянно маячат где-то на горизонте. И я шел по этой жизни за надеждами. Разочаровывался в них. Придумывал себе новые. Но почему-то как бы не было плохо, мне никогда не хотелось повернуть время вспять и что-то изменить. Мимо меня проплывали множество людей, имен которых я уже в большинстве случаев не помню. Остаются лишь образы, вспышки прошлого и какие-то острые моменты которые помнишь как-будто они были вчера. И годы бегут все быстрее и быстрее. В детстве казалось, что все тянется так медленно, то сейчас уже дни, недели, года как вспышки мелькают перед глазами. Словно сидишь в поезде перед окном, а перед глазами проносятся картинки. Хочешь к чему-то приглядеться, а оно уже где-то вдали и лишь остаются воспоминания. И люди приходят и уходят, а сам все куда-то едешь, но куда не знаешь. Хочется остановиться, слезть с поезда, сесть куда-нибудь и отдохнуть от всего и чтобы рядом сидел человек, которого не хватало всю жизнь. Но все это мечты. Все меняется и течет слишком быстро и никого рядом нет, вокруг пустота, далекие голоса и убегающая вдаль молодость. И пишется оттого, что больше нечем заполнить эту пустоту. И слова мои призрачны и исчезнут как пыль, только дунь. Они лишь отпечатки моих переживаний. А писать я никогда не умел и не буду уметь. Не буду ни поэтом, ни писателем. Буду просто странником по этой извилистой нити жизни с множеством узелков.