Ее сердце было разбито. На маленькие острые кусочки. Она пыталась собрать их в единое целое, хотя бы в подобие того, что раньше называлось сердцем.
- Ты меня поранила!
- Извини, пожалуйста. Больно?
- Да, но не больнее, чем тебе.
- Но...
- Не спорь со мной. Ты все прекрасно понимаешь. Только не хочешь с этим смириться. Но от этого только хуже, сама знаешь. Позволь времени затянуть твои раны. Ты делаешь больно себе, мне и всем, кто тебя любит.
- Я?!
- Да, именно ты, ты сама. И не возражай. Прислушайся к себе. И дай шанс тем, кто тебя любит. Да, не смейся, именно любит. Да, ты обожглась, понимаю. Маленькой девочке сделали больно, да? Что? Не маленькая? А какая же еще? Копишь свои обиды, боишься заявить миру, что ты страдаешь, что тебе больно, черт возьми! Ты замкнулась в себе, живешь наедине со своим горем, никого к себе не подпускаешь, не позволяешь помочь.
- Но что делать?
- Да что угодно! Хватит притворяться, что ничего не произошло. Говори об этом, кричи об этом, дай волю слезам - имеешь на это полное право. Пусть боль вырвется из сердца и больше не возвращается.
...Прошло три года. Много чего произошло. Но кое-что было неизменным: