Пустыня. Выжженная пустыня и больше ничего. Перед глазами расстилаются лишь бесконечные волны песка, уходящие куда-то вдаль. Далеко. Слишком далеко, чтобы даже представить... Найдет ли эта волна хоть капельку жизни на своем пути? Разобьется ли об нее своим бессмертием? Навряд ли. Смешно, но песочные часы оказались все-таки правы. Кто мог подумать, что останется лишь песок, время и жизнь, которая плавно утекает сквозь иссохшие пальцы на желтый ковер.
Солнце. Очень ярко. И очень больно. Он его боялся. Стоило всего несколько минут показаться его мертвому свету, как кожа буквально лопалась, слезала с умирающего тела. Было ли время, когда он радовался этому огненному кругу? Может быть. Он не помнил, все было столь давно, тогда он был еще молод. Яркие лучи ласкового солнца согревали его юную душу, дарили надежду на прекрасное, светлое будущее. Будущее оказалось действительно светлым, глаза так и режет от яркого света и желтого песка.
От солнца слезятся глаза. Единственная влага, которая осталась в нем. Вокруг лишь немые барханы. Трудно представить, что здесь когда-то был прекрасный сад, торжество природы. Ныне - только домик. Маленький домик. Хотя и домиком эту постройку из глины и, как это не иронично, песка, довольно сложно. Но там все же живут, значит для кого-то это действительно дом. Уютный, родное. Прав был мудрец, что "мой дом - моя крепость". Тем более, когда эта крепость защищает тебя от сумасшествия.
Он постоянно думал, остался ли еще кто-нибудь кроме него, но все равно все мысли упирались в одно - чтобы узнать один он выжил или нет, придется выйти отсюда и отправиться в путь. Он сомневался, что его путь продлиться дольше нескольких шагов. Причем идти к смерти как-то не хотелось. А умирать в муках просто глупо. Его время еще не пришло. Песочные часы еще рано переворачивать.
Его дом состоял всего лишь из одной комнаты, в который было то всего ничего: глиняный стол и стул, да старый книжный шкаф. Как он его берег! Это единственное, что позволяло ему не сойти с ума, хотя каждая из сотни книг была прочитана десятки, а может уже и сотни раз. Вот только одну книгу он открыл лишь единожды и больше к ней не прикасался. Он ее боялся, но и не выбрасывал. Да что тут говорить, вслушайтесь в название: "Самые прекрасные растения и цветы". Вот у человека фантазия, чтобы вообразить, будто кроме песка и солнца могут быть какие-то растения, а уж тем более цветы. Одни словом - вымысел.
Однако кроме книг, на одной из полок, все-таки стояли они. Как вечно напоминание. Как укор человечеству. В данном случае укор только ему, что не смог, не убедил других. Песочные часы. Он не запускал этот механизм в работу уже очень долго. Почему? Он сам не знал. Может потому, что песок в верхней части застыл и никак не желал проваливаться вниз? Скорее всего, он просто ждал, когда это свершиться и он со спокойной совестью перевернет время. Пока он этого сделать не мог, он не властелин этого песка...
Ах да, совсем забыл упомянуть, что кроме некоторых предметов в его доме, все остальное заполняли бутыли с водой. Он забыл откуда у него вся эта вода. Точнее, не хотел помнить, выбросил из головы ненужные воспоминания. Лишь смех, смех над ним, исправно собирающим эти бутыли, эту чистую, живую воду, исправно звучал в его ушах как самая надоедливая мелодия. Единственный смех, который он слышит последний десяток лет.
День быль в разгаре, но чувствовал он себя совсем не так, как тысячи дней до этого. Старость. Его внутренние часы методично отсчитывали капли воды, которые остались ему прожить. Боль в сердце показывала, что не так уж много их осталось. Зачем же он жил? А зачем живет каждый из нас? Просто так, потому что это жизнь и дана она нам в исправное пользование. Нельзя отказываться от таких даров.
Не выдержав грусти, сковавшей больное сердце, старец вскочил... хотел вскочить, но на самом деле медленно подошел к книжному шкафу и наклонился, открыв маленькое отделение и его грусть мигом улетучилась, глаза стали влажными, а он уже инстинктивно задержал дыхание. Он всю жизнь не верил. Не он читал ту злосчастную книгу про чудесные цветы, но сейчас перед ним был именно цветок, который рос в маленьком коричневом горшочке. Этот цветочек, с желтыми лепестками и столь зеленым, чудным, стеблем, заставлял его забыть про все. Да, он кается, но про лепестки и стебель он узнал из той книги, которую "открывал лишь единожды". Вот только запомнил он ее так, словно его жизнь состояла в том, чтобы запомнить каждую букву оттесненную на желтоватой бумаге. Стоп. Земля в горшке сухая! Судорожные движение, откручивание крышки у бутыли с водой и вот, он уже собирался полить горшок водой, как вовремя остановился. Слишком резко, тут так нельзя. Спешить некуда. Вновь задержано дыхание и медленно, очень медленно полилась вода. Ну вот. Так гораздо лучше. Ты тоже так считаешь, да цветочек? Вот и хорошо.
Хм, что это? Почему он с одной стороны ярче? О нет! Снова несколько движений и у него в руке уже зажат кусочек глины, смоченный водой. Откуда в стене появилась дырка? И как давно? Будем надеяться, что недавно. Но вот, несколько мазков и вновь цветочек в темноте радует его своим великолепием. Жаль, что ему нужен покой, поэтому хватит смотреть на это чудо красоты. Он не знал, почему нельзя долго смотреть на него. Просто знал. Всего хорошего понемногу.
Внезапно накатила усталость. Надо отдохнуть. Глоток прохладной воды, которая стекает в пустой живот. Лег старец прямо на пол, которым был все тот же песок. Конечно же он был желтым...
***
Старец не знал, но цветку хватило даже столь небольшого и недолгого лучика света. Цветок слишком долго ждал свет, чтобы не быть благодарным даже его крупинке. Скоро все будет...
***
В один день, ничем не примечательный день, его сердце во второй раз замедлило свое биение. Слезы текли по его лицу, а сам он неистово раскручивал бутыли и выливал их содержимое на благодарный песок. Это все вода, вода виновата, она убила его чудесного друга. Так не должно быть!
Его сухие руки с силой стиснули горшок. Что стало с цветком?! Куда делись изумительные, желтые лепестки? Почему вместо них теперь какие-то белые колючки? Неужто, именно так умирают эти самые цветы? Этого не может быть, это просто сон. Вот только что не говори, это не сон и все уже случилось, все произошло и теперь ничего не вернуть.
Старец еще долго он сидел и рыдал с цветком на коленях. Все стало бессмысленно. А может и наоборот, обрело непонятный ему смысл. Он решил отплатить своему другу и похоронить его не в доме, а там, откуда он родом - на бесконечном поле песка.
Одной рукой стиснув горшок, а другой, раскрывая множество штор и занавесок черного цвета, старец думал, что же в этот раз он увидит там. Много лет он уже не выглядывал наружу, вдруг что-нибудь изменилось. Вот, последняя занавеска оказалась сорвана, и старец вновь увидел один единственный песок. Остановившись на границе дома и пустыни, он секунду колебался. "Но цветок не колебался, когда дарил ему счастье" - с этими мыслями он сделал шаг, на который бы не решился никогда. Шаг к солнцу.
Как горячо. Но старец обещал цветку. Сделав несколько шагов по раскаленному песку, он поставил горшочек и стал руками рыть могилу. Вдруг, неожиданно сильный порыв ветра качнул стебель мертвого цветка. Но он качнул не только стебель. Сотни маленьких белых иголочек полетели вверх и ввысь, кружа в удивительном танце.
Он поднял свой взор вверх, и пусть его глаза сжигало ласковое солнце, слезы текли совсем не поэтому. Он встал и побежал, продолжая смотреть вслед летящим белым иголочками, снежинкам его души. Сердце не выдерживало столь быстрого бега, кожа горела на солнце, но старец все бежал, вслед его цветочку, вслед кусочку природы и его души, которая сейчас кружила в небе. Он умирал. Вот только не один. Друг все равно не оставил его, а лишь звал с собой. Звал навстречу к солнцу...