Маленькие зачатки серого цвета дарит счастье. Или любовь. Просто однажды, просыпаясь утром не у себя дома, обнаруживаешь, даже, скорее ощущаешь, что вот они - серые, выросли... А дальше по лесенке деградации: чем больнее, тем больше крылья. И отчетом мыслефотография - день, неделя, месяц. А потом мозг взорвется - крылья расправились. Все, лети отсюда.
А потом шрамы на спине. И радость. И новая жизнь. И крылья осколками развеяны по миру амфетаминовых галлюцинаций. И посылая все на хер, забив в себе то, что дало крылья, начинаешь дышать оксигеном. Шучу. Пикселями, потоками информации.
Пьешь виртуальность, струйками вишневого сока застывает на груди, впитывается в поролон микрофона, пальцы прилипают к клавиатуре.
Бессонница, ДоБ, пьяный угар, ржач двух укурков в скайпе.
"...и будут смешные шутки как порно..."
И порно. Со старым другом. Виртуально. Через Скайп. Размышляя о бренности бытия.
И вебка с красным фильтром. И ищешь границу между эротикой и развратом, слушая учащающееся дыхание, неудачную попытку вспомнить о чем говорил Кант, размышляя о "вещах-в-себе", и заставляешь кого-то на пике оргазма вспоминать учение Фрейда, давать определения понятию "фетишизм"... Зная, что сзади, в далеком -Бурге, за ним на кровати спит его девушка. И если очень хорошо прислушаться, можно слышать то, что ей снится.
Так где же эта грань?
И другой. Занявший 70% значимой информации. Его тесты, его блог, его страница Вконтакта, его аська, его мобильный... Множатся закладки в Мозилле.
И еще "я не такой хороший, как вы думаете, я действительно могу переспать с девушкой на первом свидании".
И три дня тотальной одержимости. Впопыхах, расхристанно, красный шарф сдирая с горла берешь билет. На первый поезд. Кофе, энергетик, кофе, кроссворды, энергетик, плеер "там на пожаре утратили ранги мы...", Акутагава в книге, энергетик и отруб, глядя в окно. И тыкаешь на кнопки мобильного.
И прохожие ухмыляются.
Или просто кажется. Просто паранойя.
И город, который я когда-нибудь полюблю. Потому что любить город гораздо надежнее, чем людей. Люди уходят. Города остаются.
А Питер - мужчина.
А когда девчонка с красным шарфом встречается глазами с его воплощением, забыв, что только вчера касалась рукой его руки.. пиксели, пиксели, страница Вконтакта.. но монитор такой теплый, как кожа... и прижимаясь к терпкому пальто, позволяет увести себя.
День, ночь. Сутки. День, ночь. Вторые.
Мэйден в хотеле. Красный фильтр. Фото, фото, фото. "Я действительно не такой хороший..."
И Акутагава лукаво прищуривает глаз.
Чиффа... ангел не ангел, ангел умер, родилась лисичка. Маленькая серебристая лисичка, которую невозможно поймать обычными методами. Но стоит встать и пройтись на руках - она сама бежит к охотнику, изнывая от любопытства.
Милый друг.
И томик Мопассана в подарок.
И вновь пытаться полюбить.
Кого отделяет только расстояние, а не опыт, вера, игры...
А дома остается аська, Вконтакт и мобильный. И старый друг, который недоуменно спрашивает, какого х.. тебя не было в аське, когда вышло столько демотиваторов.
И ожидание Хеллоуина, Нового года и нового чувства.
И, обнимая томик Мопассана, благодаришь это воплощение Питера за то, что подарил тебе желание жить в тот день, когда сил на то, чтобы жить, просто не осталось.