Рыбаченко Олег Павлович
Hitler, o Carrasco Sem Pressa

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Então Hitler primeiro atacou a Grã-Bretanha e desembarcou tropas lá.
  Hitler, o Carrasco Sem Pressa
  ANOTAÇÃO
  Então Hitler primeiro atacou a Grã-Bretanha e desembarcou tropas lá.
  CAPÍTULO No 1.
  Essa história alternativa não é a pior. Mas também existem outras menos favoráveis. Em uma delas, Hitler não atacou a URSS em 1941, mas primeiro conquistou a Grã-Bretanha e todas as suas colônias. E só decidiu invadir em 1944. Bem, essa também não era uma ideia absurda. Os nazistas conseguiram produzir todos os tipos de tanques Panther, Tiger, Lion e até mesmo Mause. Mas a URSS também estava parada; o quarto plano quinquenal já estava em andamento. O terceiro também já havia sido ultrapassado. Em agosto de 1941, o KV-3, pesando 68 toneladas e armado com um canhão de 107 milímetros, entrou em produção. E em setembro, o KV-5, pesando uma tonelada, também entrou em produção. Um pouco depois, o KV-4 também foi colocado em produção, com Stalin escolhendo o mais pesado de todos os projetos, pesando 107 toneladas, com blindagem frontal de 180 milímetros e dois canhões de 107 milímetros e um canhão de 76 milímetros.
  Por ora, essa foi a série que eles escolheram. O foco era a produção em massa. É verdade que, em 1943, surgiu o KV-6, ainda maior, com dois canhões de 152 milímetros. O T-34, por ser mais simples e prático, entrou em produção. Somente em 1944 surgiu a série T-34-85, com armamento mais potente. Os alemães já produziam o Tiger, o Panther e, um pouco mais tarde, o Lion desde 1943. O Tiger foi então substituído pelo Tiger-2 e, em setembro, o Panther-2 entrou em produção. Este último tanque possuía um canhão de 88 milímetros muito potente, o 71EL, blindagem frontal do casco de 100 milímetros inclinada a 45 graus e blindagem de 60 milímetros na torre e nas laterais do casco. A blindagem frontal da torre tinha 120 milímetros de espessura, além de um mantelete de 150 milímetros. O Panther-2 pesava cinquenta e três toneladas, o que, juntamente com um motor de 900 cavalos de potência, lhe conferia ergonomia e velocidade satisfatórias.
  Em resposta, a URSS começou a produzir o T-34-85 alguns meses depois, mas essa foi uma medida paliativa. O Panther-2, o tanque mais produzido em 1944, era mais poderoso tanto em armamento quanto em blindagem frontal. Mas o tanque soviético tinha a vantagem da superioridade numérica. Hitler, no entanto, não ficou parado. Utilizando os recursos da Europa, ele também realizou a Operação Urso Polar, capturando a Suécia, e a Operação Rocha, conquistando a Suíça e Mônaco, completando a consolidação do império.
  Fábricas de diversos países, incluindo a Grã-Bretanha, trabalharam para o Terceiro Reich. As fábricas britânicas também produziram o tanque Goering, ou mais precisamente, o Churchill. Ele era bem protegido - com uma blindagem frontal de 152 milímetros de espessura e laterais de 95 milímetros - e tinha manobrabilidade satisfatória. O Challenger britânico, renomeado Goebbels, também era bastante bom, comparável em blindagem e armamento ao Panther padrão, mas pesando trinta e três toneladas.
  Dado o potencial do Terceiro Reich, os recursos coloniais e a declaração de guerra total, a produção de tanques continuou a aumentar. Embora a URSS ainda tivesse vantagem numérica, a diferença começou a diminuir. Os nazistas, no entanto, possuíam qualidade superior. O tanque nazista mais poderoso era o Maus, mas sua produção foi descontinuada devido a frequentes avarias e ao peso excessivo. Assim, o Lev permaneceu em produção. O veículo pesava noventa toneladas, com um motor de mil cavalos de potência, que geralmente proporcionava velocidade satisfatória. A blindagem frontal do casco, de 150 milímetros, inclinada a 45 graus, e a blindagem frontal da torre, graças a um mantelete de 240 graus, conferiam ao tanque excelente proteção frontal. A blindagem inclinada de cem milímetros de espessura nas laterais e na traseira proporcionava proteção satisfatória em todos os lados. De qualquer forma, o canhão de 76 milímetros, o mais comumente usado, era completamente ineficaz. O canhão de 85 mm só conseguia penetrar um tanque com munição de calibre inferior. O Lev era armado com um canhão de 105 mm com um comprimento de cano de 71 EL, com uma velocidade inicial de 1.000 metros por segundo, e o projétil subcalibrado atingia uma velocidade ainda maior. Este tanque era superior aos KV soviéticos tanto em armamento quanto em blindagem.
  No geral, a produção de tanques no Terceiro Reich, graças ao aumento de equipamentos e mão de obra, incluindo a população das colônias, cresceu de 3.841 para sete mil em 1942 e para quinze mil em 1943, sem contar os canhões autopropulsados, dos quais tanto a URSS quanto a Alemanha produziram apenas um pequeno número. A produção chegou a quinze mil tanques no primeiro semestre de 1944. Destes, a maioria eram tanques médios e pesados, sendo o Panther-2 o mais produzido. Havia também o T-4, uma versão modernizada com um canhão 48EL de 75 milímetros, de fácil produção, capaz de derrotar os T-34 soviéticos e até mesmo o superior T-34-76, o tanque médio mais produzido na URSS, além de outros veículos. Tanques leves também foram produzidos.
  Havia também o problema de Hitler poder lançar praticamente todos os seus tanques contra a Rússia. Os Estados Unidos estavam do outro lado do oceano e haviam firmado um armistício com o Japão e o Terceiro Reich. E a URSS ainda precisava se defender do Japão. O Japão possuía tanques a diesel leves, porém velozes, e alguns tanques médios. Também produzia o Panther sob licença, mas a produção havia começado recentemente. Mas a força aérea e a marinha japonesas eram poderosas. No mar, a URSS não tinha a menor chance, enquanto no ar, os japoneses tinham vasta experiência em combate, bons caças leves e manobráveis, e pilotos kamikaze. Além disso, contavam com muita infantaria, uma infantaria muito corajosa, capaz de ataques implacáveis e sem qualquer consideração por vidas.
  Assim, apesar de uma ligeira vantagem em número de tanques, a URSS tinha uma desvantagem qualitativa em comparação com os alemães. Hitler possuía uma vantagem significativa em infantaria graças às suas divisões coloniais. Ele também contava com muitas divisões e unidades satélites na Europa. Levando em consideração os aliados e os estados conquistados pelo Terceiro Reich, sua superioridade em efetivos sobre a URSS era considerável. Além disso, havia a África, o Oriente Médio e a Índia. Só a Índia tinha mais de três vezes a população da URSS.
  Assim, Hitler conseguiu reunir uma quantidade colossal de infantaria. Em termos de qualidade, o Terceiro Reich tinha uma vantagem significativa em carros, motocicletas e caminhões. E eles tinham mais experiência em combate. Os nazistas marcharam praticamente por toda a África, chegaram à Índia, a conquistaram e tomaram a Grã-Bretanha. Seus pilotos tinham uma experiência colossal. A URSS tinha muito menos. A força aérea finlandesa era fraca e praticamente não houve batalhas aéreas. A Operação Khalkhil Gol foi uma operação local limitada, e poucos pilotos voluntários lutaram na Espanha, e mesmo esses pilotos já estavam obsoletos. Portanto, não pode ser comparada com a experiência do Terceiro Reich, ou mesmo dos japoneses que lutaram contra os EUA.
  O Terceiro Reich já havia aumentado a produção durante a ofensiva aérea contra a Grã-Bretanha, instalando fábricas por toda a Europa e convertendo as existentes para um sistema de três turnos. Desenvolveram aeronaves formidáveis: o Me 309, com três canhões de 30 milímetros e quatro metralhadoras, e uma velocidade de 740 quilômetros por hora; e o ainda mais formidável Ta 152, com dois canhões de 30 milímetros e quatro de 20 milímetros, e uma velocidade de 760 quilômetros por segundo. Essas aeronaves formidáveis podiam servir como caças, aeronaves de ataque, graças à sua poderosa blindagem e armamento, e bombardeiros de linha de frente.
  Aviões a jato também surgiram. Mas ainda eram imperfeitos. Ainda precisavam de tempo para adquirir potência real. Mesmo assim, o Me 262, com seus quatro canhões de 30 milímetros e velocidade de 900 quilômetros por hora, era uma máquina muito perigosa e extremamente difícil de abater. É verdade que ainda caía com frequência.
  A proporção, por assim dizer, não é ideal para a URSS. A artilharia também tem suas próprias nuances. É verdade que, diferentemente da história real, a linha defensiva Molotov foi concluída - com três anos de vantagem. Mas estava muito perto da fronteira e não tinha profundidade operacional suficiente.
  Além disso, o Exército Vermelho não era treinado para se defender, mas sim focado na ofensiva. E isso teve um impacto. E, claro, conseguir o elemento surpresa era difícil, mas os nazistas conseguiram alcançar a surpresa tática.
  Assim, em 22 de junho de 1944, a Grande Guerra Patriótica começou exatamente três anos depois. A URSS, por um lado, estava mais bem preparada, mas ainda não totalmente, enquanto o Terceiro Reich havia se fortalecido. Além disso, o Japão havia atacado o Extremo Oriente. E agora não era o Terceiro Reich que lutava em duas frentes, mas a URSS.
  O que você pode fazer? Os alemães rompem a poderosa linha defensiva com suas formações de tanques, e as tropas soviéticas lançam contra-ataques. E todos se movem e lutam.
  Em 30 de junho, os nazistas já haviam tomado Minsk de assalto. Combates de rua irromperam na própria cidade. As tropas soviéticas recuaram, tentando manter a linha de defesa.
  Foi declarada mobilização geral.
  Mas a defesa continuava falhando. Além disso, diferentemente da história real, Hitler manteve sua superioridade em infantaria mesmo após a mobilização soviética. Na história real, a Wehrmacht perdeu rapidamente sua vantagem em efetivos em 1941. A URSS sempre teve vantagem em tanques. Mas, neste caso, o inimigo tinha a vantagem em tudo. Além disso, devido às pesadas perdas em tanques, a vantagem em equipamentos tornou-se não apenas qualitativa, mas também quantitativa.
  Uma catástrofe estava prestes a acontecer. E agora, a única coisa que poderia salvar a URSS era uma força de desembarque de viajantes do tempo.
  E o que são Oleg e Margarita, crianças eternas com superpoderes, e as filhas das deusas russas Elena, Zoya, Victoria e Nadezhda, capazes de oferecer resistência obstinada à Wehrmacht e aos samurais que vinham do leste?
  Então Oleg e Margarita abriram fogo contra os tanques alemães com seus canhões hipermagnéticos. E as poderosas e enormes máquinas começaram a se transformar em bolos cobertos de creme.
  Tão delicioso, com uma crosta rosa e de chocolate, que transformou a tripulação dos tanques em meninos de sete ou oito anos.
  Foi assim que um milagre aconteceu.
  Mas é claro que as filhas dos deuses russos também realizavam milagres. Transformavam soldados de infantaria em crianças, obedientes e educadas, diga-se de passagem. Tanques, canhões autopropulsados e veículos blindados de transporte de pessoal se transformavam em criações culinárias. E aviões, em pleno voo, viravam algodão-doce, ou alguma outra iguaria muito apetitosa. E essa era uma transformação de altíssimo nível e incrivelmente impressionante.
  Essas eram as guloseimas saborosas que então desceram do ar.
  E eles se mexeram muito bem e se deitaram com soluços doces.
  Elena pegou o objeto e disse, com bom humor:
  É melhor ganhar de um tolo do que perder de um homem esperto!
  Victoria, continuando a transformar os nazistas com um aceno de sua varinha mágica, concordou:
  Claro! Os ganhos são sempre positivos, as perdas são sempre negativas!
  Zoya deu uma risadinha e comentou com um olhar doce:
  - Glória a nós, as garotas mais legais do universo!
  Nadezhda confirmou prontamente, mostrando os dentes e transformando o equipamento de Hitler em iguarias:
  - Verdade! Não há como discordar disso!
  E as meninas, um menino e uma menina, agitando suas varinhas mágicas e estalando os dedos dos pés descalços, começaram a cantar:
  Nasci em uma casa bastante rica,
  Embora a família não seja nobre, também não é de todo pobre...
  Estávamos neste lote bem alimentado e iluminado,
  Embora não tivéssemos milhares na nossa poupança...
  
  Eu era uma menina que estava crescendo um pouco,
  Experimentando roupas em cores delicadas...
  Então me tornei um servo nesta casa.
  Sem ter conhecimento de quaisquer problemas malignos!
  
  Mas aí surgiram problemas, eu era culpado,
  Eles me expulsam descalço pela porta...
  Aconteceu um ultraje como esse,
  Ó Deus Todo-Poderoso, ajude-me!
  
  Pés descalços caminham sobre os seixos,
  O cascalho do pavimento derruba os pés...
  Eles me dão migalhas de pão como esmola,
  E eles vão te apodrecer com um atiçador de lareira!
  
  E se chover, dói.
  É ainda pior quando neva...
  Parecia que já tínhamos sofrido o suficiente,
  Quando é que vamos comemorar o sucesso?
  
  Mas eu me deparei com um menino,
  Ele também está descalço e é muito magro...
  Mas ele pula como um coelhinho brincalhão,
  E esse cara provavelmente é legal!
  
  Nós nos tornamos amigos na infância.
  Eles apertaram as mãos e se tornaram um só...
  Agora que já percorremos muitos quilômetros juntos,
  Acima de nós está um querubim de cabeça dourada!
  
  Às vezes pedimos esmola juntos,
  Bem, às vezes roubamos em jardins...
  O destino nos envia um teste,
  O que não pode ser expresso em poesia!
  
  Mas nós superamos as dificuldades juntos,
  Oferecer o ombro a um amigo...
  No verão, colhemos espigas de trigo no campo.
  Pode fazer calor mesmo em clima gelado!
  
  Acredito que tempos melhores virão.
  Quando Cristo, o grande Deus, vier...
  O planeta se tornará um paraíso florescente para nós.
  E vamos passar na prova com notas máximas!
  Guerra Preventiva de Stalin, 1911
  ANOTAÇÃO
  A guerra continua, já é outubro de 1942. Os nazistas e a coalizão anti-russa estão cada vez mais perto de Moscou. E isso representa uma ameaça real e séria à existência da URSS. Um desafio significativo é a superioridade numérica do inimigo, seus vastos recursos e o fato de os ataques virem de múltiplas frentes. Mas as garotas da Komsomol descalças e os garotos pioneiros, de calções e sem sapatos, lutam na linha de frente, apesar do frio que se intensifica rapidamente.
  CAPÍTULO 1
  Outubro já havia chegado e o tempo estava ficando mais frio. Os alemães e a coalizão quase haviam cercado Tula e estavam apertando o cerco à cidade. A situação estava piorando.
  Mas quando o tempo esfriou, as numerosas tropas britânicas e de suas colônias começaram a congelar. Elas literalmente começaram a tremer. Então, os combates começaram a se deslocar para a Ásia Central. Lá, tudo se intensificou.
  No norte, parece que teremos que adotar uma defesa temporária.
  As novas autoridades já levaram os civis a construir fortificações.
  E o trabalho começou.
  Um dos pioneiros pegou uma pá nas mãos e fingiu que ia cavar, mas na verdade a usou para bater no policial.
  As roupas do menino foram rasgadas e ele foi pendurado no cavalete.
  Um policial espancou o pioneiro com um chicote, cortando as costas do rapaz.
  E o outro levou a tocha até os pés descalços da criança.
  Foi muito doloroso, mas o menino não só não pediu misericórdia, como, pelo contrário, cantou bravamente;
  Não me convém, a mim, um pioneiro, chorar.
  Ao menos colocaram um braseiro na chama...
  Não estou pedindo, meu Deus, me ajude!
  Porque o homem é igual a Deus!
  
  Serei o pioneiro deles para sempre,
  Os fascistas não vão me quebrar com tortura...
  Acredito que os anos difíceis irão passar.
  A vitória virá no radiante mês de maio!
  
  E o cão carrasco maligno está assando meus pés.
  Quebra dedos, enfia agulhas...
  Mas meu lema é nunca chorar.
  Viva pela glória do mundo comunista!
  
  Não, não desista, garoto corajoso!
  Stalin estará para sempre com você em seu coração...
  E Lenin é verdadeiramente eternamente jovem.
  E punhos de ferro fundido feitos de aço!
  
  Não temos medo do tigre, nem de manadas de panteras,
  Superaremos tudo isso de uma vez...
  Vamos mostrar aos participantes de outubro, conheçam o exemplo,
  O radiante Lenin estará conosco para sempre!
  
  Não, o comunismo brilhará para sempre.
  Pela pátria, pela felicidade, pela liberdade...
  Que o sonho supremo se realize,
  Entregaremos nossos corações ao povo!
  De fato, os primeiros Panthers apareceram nas linhas de frente. Esses tanques eram bastante poderosos, com um canhão de longo alcance e alta cadência de tiro.
  E eles acertam os alvos muito bem. E os tanques são bem ágeis.
  Em particular, a tripulação de Gerd luta neles.
  E essa garota exterminadora, com os dedos dos pés descalços, esmagou o inimigo. E ela penetrou um tanque soviético T-34.
  Depois disso, Gerda cantou:
  - Governo da Alemanha - campos de flores,
  Nós nunca seremos escravos!
  E ela mostrará seu rostinho doce. Essa sim é uma menina verdadeiramente selvagem.
  E então Charlotte disparará o canhão, e o fará com muita precisão, atingindo o inimigo, e cantará:
  - Nós vamos matar todo mundo mesmo,
  Sou uma garota Reich, completamente descalça!
  E as meninas vão rir.
  Natasha e sua equipe, por outro lado, estão lutando com todas as suas forças. Essas garotas são realmente corajosas.
  E com os dedos dos pés descalços eles lançam granadas. E derrotam os nazistas.
  Eles atiram neles com metralhadoras e cantam ao mesmo tempo;
  Somos membros da Komsomol - os cavaleiros da Rus',
  Adoramos lutar contra o fascismo feroz...
  E não para nós - a oração "Deus nos salve",
  Somos amigos apenas do glorioso comunismo!
  
  Lutamos pela nossa pátria contra o inimigo.
  Sob a gloriosa cidade - nossa Leningrado...
  Perfure o nazista com uma baioneta enlouquecida,
  Devemos lutar bravamente por nossa pátria!
  
  No frio, avançamos para a batalha descalços.
  Para recolher os troféus caídos...
  O Führer vai levar um soco na cara.
  Embora os fascistas tenham realmente enlouquecido!
  
  Somos membros da Komsomol - uma linda garota,
  Você tem uma boa figura e um rosto bonito...
  Há orvalho sob meus pés descalços,
  Que os demônios façam caretas para nós!
  
  Nós alcançaremos esse sucesso, acredite em mim.
  Que nossos pensamentos fluam como ouro...
  E a besta não receberá nossas terras,
  E o Führer possuído ficará furioso!
  
  Vamos dar uma boa pancada na cabeça dos Fritzes,
  Derrubaremos as torres, sob as imponentes muralhas...
  O desgraçado só receberá vergonha e desgraça.
  As garotas vão te pisotear com os pés descalços!
  
  Será lindo, saiba disso na Terra.
  Nela, florescerá a terra dos grandes conselhos...
  Não nos submeteremos à junta satânica.
  E vamos responsabilizar todos esses canalhas!
  
  Para a glória de nossa santa Pátria,
  As meninas venceram com louvor...
  O camarada Stalin é a nossa pátria.
  Que Lenin reine para sempre no outro mundo!
  
  Que comunismo maravilhoso será!
  Vamos cumprir os luminosos mandamentos do Líder...
  E dispersaremos o nazismo em moléculas.
  Pela glória do planeta vermelho eterno!
  
  Santa Pátria, agora temos,
  Repelimos os franceses de Leningrado...
  Creio que a hora da vitória está chegando.
  Quando cantarmos o hino com bravura em Berlim!
  
  Sempre depositamos nossa esperança em Deus.
  Mas não há garotas, nem balas, nem geada...
  Para nós, que andamos descalços, as tempestades de neve não são nada.
  E uma rosa cintilante cresce na neve!
  
  Vote no comunismo com um sonho,
  Para que tenhamos novas atualizações...
  Você pode pressionar os nazistas sem medo.
  Então o pedido será novo!
  
  Acredite, o que você queria se tornou realidade.
  Haverá uma vida mais bela do que qualquer outra...
  O alce exibe chifres dourados,
  E destrói o inimigo junto com a torre!
  
  Somos uma família unida de membros da Komsomol.
  Grandes feitos puderam renascer...
  A serpente fascista foi estrangulada.
  Chega de nós, beldades, ficarmos com raiva!
  As meninas cantaram tão lindamente. E bateram os pés descalços e graciosos.
  O menino Gulliver observou com um sorriso:
  - Vocês cantam lindamente, minhas queridas! Tão lindamente e com tanta eloquência!
  Natasha assentiu com um sorriso:
  - Isso mesmo, meu rapaz, nós realmente amamos cantar e sabemos cantar muito bem!
  Alice respondeu com alegria:
  A música nos ajuda a construir e a viver.
  Vamos fazer uma caminhada ao som de uma canção alegre...
  E aquele que caminha pela vida com uma canção -
  Ele jamais desaparecerá em lugar nenhum!
  Agostinho chilreou e cantou:
  - Quem está acostumado a lutar pela vitória,
  Deixe-o cantar conosco,
  Quem está alegre ri,
  Quem o deseja, o alcançará.
  Quem procura, sempre encontra!
  Svetlana lambeu os lábios, jogou um pedaço de neve na boca e ofereceu:
  Que o pioneiro Gulya nos encante novamente com seus bordões!
  Natasha concordou, batendo o pé descalço:
  - Exatamente! Eu gostei muito deles!
  O jovem pioneiro Gulliver começou a falar;
  A vida é como o xadrez: se a arte exige sacrifício, então a arte da guerra, só então...
  mata!
  Não se apresente como Napoleão se você só participou da Batalha de Waterloo!
  As presas de um lobo não se embotam com pele de cordeiro!
  A superstição é força para quem a usa, fraqueza para quem acredita nela!
  A única diferença entre pacientes mentais e santos é que os primeiros são confinados a uma moldura de ícone, enquanto os últimos são colocados em um hospício!
  Uma caneta só é tão poderosa quanto uma baioneta se for de um ladrão!
  O olhar da ciência é mais aguçado que um diamante, e a mão do cientista é muito poderosa!
  É prestigioso para um homem deixar uma mulher ir à frente em tudo, mas não em descobertas científicas!
  Meninos capazes fazem mais descobertas do que velhos brilhantes!
  A ciência é um pastor - a natureza é uma ovelha, mas uma ovelha teimosa que não pode ser domada com um simples chicote!
  O sal da liberdade é mais doce que o açúcar da escravidão!
  Só é possível fazer lavagem cerebral eficaz nas pessoas se elas estiverem ausentes!
  E venda sua consciência se ela não valer nada!
  A cautela é a principal característica dos traidores!
  O medo é sempre egoísta, porque exclui o sacrifício pessoal!
  Cabeça de pedra - até um bisturi perde o fio!
  Uma língua afiada muitas vezes esconde uma mente obtusa!
  O medo é uma dádiva tão poderosa que é difícil dá-la a um inimigo, mas fácil guardá-la para si!
  Qualquer um pode fazer uma mulher gritar, mas só um verdadeiro cavalheiro consegue fazê-la chorar.
  A igreja é como uma loja, só que os produtos estão sempre vencidos, os preços são inflacionados e o vendedor te engana!
  Não há mulheres entre os sacerdotes, porque as mentiras destes são visíveis em seus rostos!
  Por maior que seja a distância entre a imaginação e a realidade, a ciência ainda construirá pontes!
  O conhecimento não tem limites, a imaginação é limitada pela ambição!
  Talento e trabalho árduo, como marido e mulher, só geram descobertas em pares!
  Mente e força, como um jovem e uma jovem, não suportam a ausência de uma, nem a ausência da outra!
  A violência não nega a misericórdia, assim como a morte não nega a ressurreição!
  A tortura, assim como o sexo, exige variedade, troca de parceiros e amor pelo processo!
  Não há nada mais natural do que uma perversão como a guerra!
  Cada gemido do inimigo é um passo rumo à vitória, a menos, é claro, que seja um gemido voluptuoso!
  Você pode se cortar com uma lâmina cega, mas não pode sentir prazer com um parceiro sem graça!
  A magia não pode transformar uma pessoa comum em cientista, mas a ciência pode transformar todos em mágicos!
  Nem todo mundo que é agressivo é criminoso, e nem todo criminoso é agressivo!
  O que mais queima é o ódio frio!
  A crueldade é sempre insana, mesmo quando tem um sistema!
  Sem fogo, não dá para cozinhar o jantar! Sem pirulito, não dá para tirar a nata do leite!
  Se existem muitos heróis mirins, então existem poucos covardes adultos!
  Coragem e habilidade são como cimento e areia - fortes juntas, frágeis separadas!
  Uma mente corajosa é melhor do que a estupidez covarde!
  A tolice é sempre falsa e arrogante, mas a sabedoria é verdadeira e modesta!
  Melhor acreditar do que numa grande mentira, uma mentira muito grande mesmo!
  A mentira é o outro lado da verdade, só que, ao contrário de uma moeda, ela sempre parece mais lisa!
  Para pegar um lobo, você precisa ouvir o seu uivo!
  É bom morrer.
  Mas é melhor continuar vivo!
  Na sepultura você apodrece - nada,
  Você pode lutar enquanto ainda estiver vivo!
  Uma galinha bica grão por grão, mas ganha mais peso do que um porco que engole pedaços grandes!
  A verdadeira grandeza não precisa de bajulação!
  Um golpe calmo é melhor do que cem gritos lancinantes!
  A sorte é apenas um espelho que reflete o trabalho árduo!
  O aroma do incensário exala uma doçura que atrai notas de banco em vez de moscas!
  Uma pessoa pode permanecer em um determinado nível de inteligência por muito tempo, mas nenhum esforço será capaz de conter a estupidez!
  A inteligência sem esforço sempre diminui, mas a estupidez aumenta sem esforço!
  Um homem não é definido pela idade ou mesmo pela força física, mas sim pela combinação de inteligência e força de vontade!
  A mente é como um valentão, ultrapassa os limites da razão quando está fraca!
  O cigarro é o sabotador mais insidioso, que sempre transforma a vítima em seu cúmplice!
  O dinheiro é mais repugnante que as fezes; nestas últimas crescem belas flores, mas no dinheiro só existem vícios vis!
  Se o capitalista obtiver o poder de Deus, o mundo se tornará um inferno!
  A língua de um político, ao contrário da de uma prostituta, não leva ao orgasmo, mas à loucura!
  O futuro depende de nós! Mesmo quando parece que nada depende de nós!
  Os fascistas podem matar, claro, mas o que eles não podem fazer é tirar a esperança da imortalidade!
  É mais fácil encher uma pista de gelo no inferno do que arrancar uma lágrima de um soldado!
  A diferença entre um incensário e um leque é que o leque espanta as moscas, enquanto o incensário atrai os tolos!
  Uma espada é como um pênis, pense sete vezes antes de enfiar!
  O homem é fraco, Deus é forte, e o Deus-homem é onipotente somente quando luta por uma causa justa!
  As palavras são como notas em uma composição musical; basta uma nota errada para arruinar o discurso!
  Se você quer entediar uma garota, fale sobre armas, e se você quer terminar o relacionamento para sempre, fale sobre armas soviéticas!
  A força de um tanque não está na sua blindagem, mas na cabeça do tanqueiro!
  O governante daqueles que aceitam pão do carrasco, recolhe sal nas suas próprias costas!
  A honestidade é um sacrifício típico no altar da conveniência!
  Um ataque triplica sua força - uma defesa a reduz pela metade!
  Uma cabeça cortada por uma lâmina é chamada de cabeça de jardim, da qual brotam cachos de retribuição!
  Em tempos de guerra, uma pessoa é como uma ninharia que se desvaloriza mais rápido do que é gasta!
  A vida de uma pessoa em tempos de guerra está sujeita à inflação e, ao mesmo tempo, não tem preço!
  A guerra é como um riacho: a sujeira flutua para a superfície, o que tem valor se deposita e o que não tem preço é exaltado!
  Um tanque sem mecânico é como um cavalo sem arreios!
  O vazio é especialmente perigoso quando reside na sua própria mente!
  O vazio na cabeça é preenchido com delírio, no coração com raiva, na carteira com bens roubados!
  Uma língua comprida geralmente vem acompanhada de braços tortos, mente curta e um cérebro com circunvoluções retas!
  A língua mais vermelha, com pensamentos incolores!
  A ciência não é um cavalo para saltar um obstáculo de estômago vazio!
  Os pensamentos de uma criança são como um garanhão brincalhão, os pensamentos de uma criança inteligente são como dois garanhões brincalhões, e os pensamentos de uma criança genial são como uma manada de garanhões com os rabos chamuscados!
  As luvas de boxe são macias demais para embotar uma mente afiada!
  O preço da vitória é muito alto, pode desvalorizar os troféus!
  O maior troféu na guerra é uma vida salva!
  A maldade é mais contagiosa que a cólera, mais mortal que a peste, e só existe uma vacina contra ela: a consciência!
  Uma pequena lágrima de uma criança pode causar grandes desastres e destruição em larga escala!
  As maiores estupidezes são cometidas com um olhar esperto, a cabeça vazia e a barriga cheia!
  Quando um exército tem bandeiras demais, significa que seus comandantes não têm imaginação!
  Muitas vezes, o excesso de dinheiro ganho é desvalorizado pela falta de tempo para gastá-lo!
  O silêncio é ouro, mas apenas na carteira de outra pessoa!
  É difícil sobreviver em batalha, mas é duplamente difícil manter a modéstia após a vitória!
  Um soldado sem óculos é como um sentinela sem cão pastor!
  Quem tentar submeter um russo a um jugo vai acabar virando adubo, igualzinho a merda!
  A guerra é um filme engraçado, mas o final sempre faz você chorar!
  A guerra é um teatro em que ser espectador é vil!
  Você não pode lançar uma granada com a língua, mas pode destruir um império!
  O cérebro não tem fibras musculares, mas tira estrelas de órbita!
  A intuição na guerra é como o espaço no mar, só que a agulha magnética salta mais rápido!
  Salvar um camarada ferido é uma façanha maior do que matar um inimigo são!
  A mais forte corrente de vícios é forjada pelo egoísmo humano!
  A vitória sobre uma vítima indefesa é pior do que a derrota para um oponente digno!
  Se quiserem castigar um homem, obriguem-no a viver com uma mulher. Se quiserem castigá-lo ainda mais, obriguem a sogra a viver com eles!
  É bom morrer pela pátria, mas é ainda melhor sobreviver e vencer!
  Sobreviver é o dom mais valioso de um soldado, e o que os generais menos valorizam!
  As maiores consequências vêm de pequenas transgressões!
  Nem mesmo Deus Todo-Poderoso consegue vencer as fraquezas humanas!
  A necessidade é uma força motriz para o progresso tanto quanto um chicote é um estimulante para um cavalo!
  Os rebentos do progresso florescem sob a generosa rega das lágrimas da necessidade!
  Em tempos de guerra, a ideia de uma criança é tão inadequada quanto a de um palhaço em um funeral!
  Ao pintar miosótis em um canhão, você não tornará seu disparo nem um pouco menos prejudicial!
  Se todos os traidores fossem como eles, a honestidade governaria o mundo!
  A lã macia das ovelhas não vai embotar as presas de um lobo!
  O excesso de crueldade leva à anarquia!
  Execute um inocente e você criará uma dúzia de insatisfeitos!
  Um único fóton não vale cem impulsos!
  Seu centavo vale mais do que o níquel de outra pessoa!
  O talento é como o bronze que ressoa, mas sem o teste, ele nunca se tornará duro!
  Você pode destruir tudo, exceto um sonho; você pode conquistar tudo, exceto uma fantasia!
  Fumar só prolonga a vida se for o último cigarro antes da execução no cadafalso!
  A linguagem de um filósofo é como a hélice de um barco - ela só desloca o teto das dobradiças, não o barco!
  Todo assassino é um filósofo fracassado!
  A idade não acrescenta sabedoria a um tolo, assim como a corda da forca não aumenta a altura de um anão!
  O que a língua tritura, ao contrário de uma mó de moinho, não pode ser engolido de uma só vez!
  Na véspera de Ano Novo, até mesmo coisas que não podem ser alcançadas em outras épocas se tornam realidade!
  O estômago incha com a moagem da mó, e o cérebro definha com a debulha da língua!
  A guerra é como o vento num moinho - tritura a carne, mas abre as suas asas!
  O homem é o rei da natureza, mas ele não segura o cetro na mão, e sim na cabeça!
  Uma mente forte pode substituir músculos fracos, mas músculos fortes jamais poderão substituir uma mente fraca!
  Uma mulher na guerra é como um estribo na sela!
  Uma bala leve, o argumento mais poderoso em uma disputa militar!
  O mal surgiu com o nascimento da vida, mas desaparecerá muito antes do fim da existência!
  A tecnologia pode punir o mal, partir mil corações, mas não pode erradicar o ódio de um só!
  A traição é insidiosa: como o anzol de um pescador, só que a isca sempre fede!
  Comer carne de canibal pode te deixar enjoado, mas nunca te deixará satisfeito!
  Uma mente limitada tem ideias limitadas, mas a estupidez não conhece limites!
  É mais fácil consertar um relógio de pulso com um machado do que ensinar os comissários a cuidar das pessoas!
  Embora o ser humano seja feito de proteínas, ele é mais frágil que qualquer um!
  Uma pessoa tem dois inimigos mortais: ela mesma e seu egoísmo!
  Quem golpeia no coração, conserva a cabeça!
  O metralhador também é músico, mas ele te faz chorar muito mais vezes!
  A diferença entre a ração alimentar e a mente é que, quando se adiciona metade dela, o valor diminui!
  Uma criança zangada é mais assustadora do que um adulto zangado: os microrganismos são a causa da maioria das mortes!
  A loucura é uma vassoura que limpa o depósito de ideias antigas da sua cabeça, dando rédea solta ao gênio!
  O brilho dourado não aquece a pele, mas certamente desperta paixões!
  Poder sem entretenimento é como escravidão em tons de roxo!
  Uma criança corajosa pode pôr um exército inimigo em fuga, mas um adulto covarde pode trair a própria mãe!
  As cabras vivem no alto das montanhas, especialmente se for a montanha da presunção!
  Nas mãos de um homem honesto, uma palavra é ouro e ele a guarda; nas mãos de um homem justo, é uma lâmina cortante e ele a deixa ir!
  Não podem existir duas verdades, mas podem existir dois pesos e duas medidas!
  O ouro é fácil de martelar e polir, mas adere mal!
  O dólar é verde como um crocodilo, só que sua boca está escancarada, para o planeta inteiro ver!
  Um martelo pacífico é bom, mas é ainda melhor quando forja baionetas!
  Tempo não é dinheiro, se você o perde, não pode recuperá-lo!
  Pernas leves, mesmo com carga pesada, se isso significar uma vida fácil!
  Ele não consegue viver de forma harmoniosa - é um fanático moral!
  O sangue é salgado, mas doce quando derramado de um inimigo!
  A descoberta é como um peixinho dourado que vive nas águas turvas da ignorância!
  Para fisgar o peixinho dourado da descoberta nas águas turvas da experimentação, você precisa de uma rede de inspiração!
  Um minuto de reflexão encurta a viagem em uma hora, um segundo de pressa leva a um atraso para toda a vida!
  Um único fóton não move um quasar!
  O ouro é pesado, mas te eleva melhor do que um balão de hidrogênio!
  O incrédulo é como um bebê: sente o carinho da mãe, mas não acredita que ela exista!
  Quem vende muito, muitas vezes trai!
  O poder é doce, mas a amargura da responsabilidade estraga o sabor!
  A imperfeição do corpo é o principal incentivo para aprimorar a técnica!
  A diferença entre um carrasco e um artista é que a obra dele não pode ser redesenhada!
  O corpo é sempre um reformador, mas a mente é conservadora!
  Uma gota de realidade sacia a sede melhor do que um oceano de ilusões!
  Você não consegue escrever uma obra-prima enquanto cavalga, mas sim em cima de uma pedra!
  Um grande soldado sabe tudo, exceto a palavra "rendição!"
  Knockout é como uma garota, se você as fizer esperar, elas não conseguirão se levantar sozinhas!
  A fraqueza é uma doença que não evoca sentimentos de compaixão!
  Compaixão: É a fraqueza que causa a doença!
  Asas douradas fazem mal ao avião, mas são ótimas para a carreira!
  Os fortes lutam pelos fortes - os fracos pelo Todo-Poderoso!
  Foi isso que disse o desesperado garoto pioneiro Gulliver, de forma muito espirituosa e sucinta.
  E os alemães e seus aliados continuaram a agir, subindo como um sapo em um tronco seco.
  Os Shermans pareciam especialmente perigosos. Mas e os Tigers e Panthers? Um, dois, e só. Mas há muitos Shermans, e eles são bem protegidos.
  Eles se impulsionam como um enxame de formigas.
  Esses são verdadeiros monstros do inferno.
  Lady Armstrong, em um tanque MP-16 mais pesado, dispara seu canhão e derruba uma arma soviética com um tiro preciso. Depois disso
  Pronuncia-se:
  - Pela vitória da Grã-Bretanha nesta guerra!
  E os olhos dela brilhavam com um azul deslumbrante. Essa sim é uma garota muito legal.
  Gertrude chutou o inimigo com os dedos dos pés descalços, acertou o oponente e gritou:
  - Pelo nosso leão!
  Malanya atingiu o inimigo, e o fez com precisão e exatidão, e disse:
  - Às novas fronteiras do Império Britânico!
  E Monica também disparará com grande precisão. E perfurará o inimigo com seu golpe infernal.
  E ele destruirá o canhão soviético, após o que cantará:
  - Esses stalinistas estúpidos,
  Você precisa lavá-lo no vaso sanitário...
  Vamos matar os comunistas.
  Haverá uma nova OTAN!
  E ele vai rir alto.
  
  O MOVIMENTO DO CONHECIMENTO DE GULLIVER E CHAMBERLAIN
  ANOTAÇÃO
  Então, o que se esperava aconteceu novamente: Chamberlain recusou-se a renunciar e fez uma paz separada com Hitler. Como resultado, a URSS foi atacada pelo Terceiro Reich e seus satélites, bem como pelo Japão e pela Turquia. O Exército Vermelho estava em situação desesperadora. Mas as belas e descalças integrantes do Komsomol e os bravos pioneiros marchavam para a batalha.
  CAPÍTULO No 1.
  Gulliver tem que fazer algo nada agradável: girar uma mó de moinho e moer grãos para fazer farinha. E ela própria está no corpo de um menino de uns doze anos, musculoso, forte e bronzeado.
  Mas o menino escravo continua sendo transportado para vários mundos paralelos. E um deles acabou sendo especial.
  Chamberlain não renunciou voluntariamente em 10 de maio de 1940 e conseguiu concluir uma paz honrosa com o Terceiro Reich em 3 de julho de 1940. Hitler garantiu a inviolabilidade do império colonial britânico. Em troca, os britânicos reconheceram como alemães tudo o que já havia sido conquistado, incluindo as colônias da França, Bélgica e Holanda, e o controle italiano sobre a Etiópia.
  Com isso, a guerra, que não foi chamada de Segunda Guerra Mundial, terminou. Por um tempo, é claro. Os alemães começaram a digerir suas conquistas. Ao mesmo tempo, o Terceiro Reich aprovou novas leis, impondo impostos a famílias com menos de quatro filhos e permitindo que membros da SS e heróis de guerra tivessem segundas esposas estrangeiras.
  As colônias também estavam sendo povoadas. E os incentivos para mulheres que davam à luz filhos alemães foram aumentados.
  Hitler também estava de olho na URSS. No desfile de 1º de maio de 1941, tanques KV-2 com canhão de 152 mm e tanques T-34 marcharam pela Praça Vermelha, causando impacto nos alemães. O Führer ordenou o desenvolvimento de uma série completa de tanques pesados. Os trabalhos começaram nos tanques Panther, Tiger II, Lion e Maus. Todos esses tanques compartilhavam um projeto comum com blindagem inclinada e armamento e blindagem cada vez mais poderosos. Mas o desenvolvimento de tanques levou tempo, assim como o rearme da Panzerwaffe. O Führer só conseguiu concluir o projeto em maio de 1944. Nessa altura, a URSS também já estava totalmente preparada.
  Stalin não voltou a lutar depois da Guerra da Finlândia. Hitler, que havia assinado um tratado com a Finlândia, proibiu outra campanha contra o país. Os próprios alemães lutaram apenas contra a Grécia e a Iugoslávia, em uma guerra que durou duas semanas e da qual saíram vitoriosos. Mussolini atacou a Grécia primeiro, mas foi derrotado. E na Iugoslávia, houve um golpe de Estado anti-alemão. Assim, os alemães foram forçados a intervir. Mas foi apenas uma intervenção relâmpago.
  Após a vitória, o Führer continuou os preparativos para a campanha no leste. Os alemães iniciaram a produção de novas aeronaves - o Me 309, movido a hélice, e o Ju 288. Os nazistas também começaram a produzir o Me 262, movido a jato, e o primeiro avião Arado, mas ainda não em grande escala.
  Mas Stalin também não ficou parado. A URSS não conseguiu desenvolver aviões a jato, mas produziu aviões a hélice em grande quantidade. Surgiram o Yak-9, o MiG-9, o LaGG-7 e o Il-18. E alguns tipos de bombardeiros, notadamente o Pe-18. Em termos qualitativos, os aviões alemães eram talvez superiores, mas os soviéticos eram muito superiores. O alemão Me 309 havia entrado em produção recentemente, apesar de ostentar um armamento muito poderoso: três canhões de 30 mm e quatro metralhadoras. O Me 262, por sua vez, tinha acabado de entrar em serviço, e seus motores não eram particularmente confiáveis.
  O Focke-Wulf era um avião de combate produzido em massa e poderosamente armado. Sua velocidade superava a das aeronaves soviéticas, assim como sua blindagem e armamento. Embora sua manobrabilidade fosse inferior à das aeronaves soviéticas, sua alta velocidade de mergulho permitia que ele escapasse das retaguardas das aeronaves soviéticas, e seu poderoso armamento - seis canhões simultâneos - o tornava capaz de abater aeronaves na primeira passagem.
  Naturalmente, pode-se comparar as diversas forças dos oponentes por um longo tempo.
  A URSS desenvolveu os tanques KV-3, KV-5 e KV-4. A série T-34-76 também incluiu os tanques de esteira e rodas T-29, produzidos posteriormente. Os tanques T-30 e BT-18 também foram lançados. O KV-6, mais pesado que os modelos anteriores, também surgiu.
  Mas os alemães lançaram o Panther, que superava significativamente o T-34 em termos de poder de perfuração e blindagem frontal. É verdade que a URSS possuía o tanque T-34-85, mas sua produção só começou em março de 1944. O Panther, no entanto, entrou em produção no final de 1942, assim como o Tiger. Bem, o Tiger II, o Lev e o Maus vieram depois.
  A URSS parece ter vantagem em termos de número de tanques, mas a qualidade dos alemães é indiscutivelmente superior. Embora os tanques T-4 e T-3 também estejam um tanto obsoletos, eles ainda não oferecem uma vantagem decisiva. Mas não é só isso. Hitler contava com uma coalizão inteira de nações aliadas, incluindo o Japão. A URSS, por sua vez, tinha apenas a Mongólia. Afinal, o Japão tinha uma população de 100 milhões, sem contar suas colônias. E mobilizou quase 10 milhões de soldados. E na China, eles conseguiram até negociar um armistício com Chiang Kai-shek, que havia lançado um ataque contra o exército de Mao.
  Assim, Hitler mobilizou seu exército e seus aliados contra a URSS. Desta vez, a Linha Molotov estava completa e havia uma defesa poderosa. Mas o Terceiro Reich conseguiu atrair a Turquia, que poderia atacar pelo Transcáucaso, e o Japão para o seu lado. Stalin mobilizou suas tropas e o Exército Vermelho aumentou sua força para doze milhões. Hitler aumentou a força da Wehrmacht para dez milhões. Além disso, contava com os Aliados, que incluíam Finlândia, Hungria, Croácia, Eslováquia, Romênia, Itália, Bulgária, Turquia e, principalmente, Japão, Tailândia e Manchúria.
  Desta vez, a Itália contribuiu com um milhão de soldados, já que não havia lutado na África e podia mobilizar toda a sua força na batalha. No total, Stalin tinha sete milhões e meio de soldados no Ocidente, contra sete milhões de alemães e dois milhões e meio de satélites e divisões estrangeiras na linha de frente. Os alemães contavam com tropas da França, Bélgica, Holanda e outros países.
  Havia vantagem na infantaria, mas o exército era uma incógnita. Em tanques e aeronaves, a URSS tinha vantagem em quantidade, mas talvez inferior em qualidade. No leste, os japoneses também tinham mais infantaria do que os samurais. Os tanques eram equivalentes, mas os soviéticos eram mais pesados e mais potentes. Na aviação, porém, os japoneses eram mais numerosos no Extremo Oriente. E na marinha, tinham uma vantagem ainda maior.
  Resumindo, a guerra começou em 15 de maio. As estradas secaram e os alemães e seus aliados avançaram.
  A guerra foi prolongada e brutal desde o início. Nos primeiros dias, os alemães conseguiram apenas isolar o saliente de Belostotsky e avançar para o sul, penetrando em algumas posições. As tropas soviéticas tentaram um contra-ataque. Os combates se arrastaram... Após algumas semanas, a linha de frente finalmente se estabilizou a leste da fronteira com a URSS. Os alemães avançaram entre vinte e cem quilômetros sem obter sucesso. Os turcos também tiveram pouco sucesso na Transcaucásia, apenas repelindo ligeiramente as defesas soviéticas. Das principais cidades, os otomanos capturaram apenas Batumi. Os japoneses, por sua vez, conseguiram avanços significativos apenas na Mongólia e fizeram apenas pequenas incursões na URSS. No entanto, infligiram um duro golpe em Vladivostok e Magadan. Os combates se intensificaram durante todo o verão...
  No outono, o Exército Vermelho tentou uma ofensiva, mas também sem sucesso. Contudo, conseguiram algum progresso, apenas ao sul de Lviv, mas mesmo ali os alemães os imobilizaram. No ar, ficou claro que os jatos ME-262 eram ineficazes e não corresponderam às expectativas.
  É verdade que o Panther era bom na defesa, mas não no ataque. Os combates continuaram até o inverno. E então o Exército Vermelho tentou atacar novamente. Esse sistema surgiu. Mas os alemães ainda conseguiram contra-atacar.
  O Panther-2 surgiu, com armamento e blindagem mais potentes. A primavera de 1945 trouxe novas tríades de combate. Mas, mais uma vez, a linha de frente permaneceu estagnada.
  Os alemães, no entanto, lançaram uma ofensiva contornando Lviv para criar ali um foco de tensão. E os combates tornaram-se bastante intensos.
  Aqui estão as garotas da Komsomol enfrentando os nazistas. E as beldades descalças lutam com grande ferocidade. E o tempo todo, elas cantam, lançando granadas sob os tanques com os dedos dos pés descalços.
  Essas garotas são mesmo incríveis. E Natasha, a personagem principal, claro, só de biquíni.
  E ela canta de forma tão bela e com tanto sentimento;
  O hino da exaltada e sagrada Pátria Mãe,
  Em nossos corações cantamos sobre meninas descalças...
  O camarada Stalin é o mais querido.
  E as vozes das beldades são muito claras!
  
  Nascemos para derrotar os fascistas.
  Isso não fará a Wehrmacht se ajoelhar...
  Todas as meninas passaram no exame com notas excelentes.
  Que haja um Lenin radiante em seu coração!
  
  E eu amo Ilyich com êxtase,
  Ele está em comunhão com o bom Jesus...
  Vamos cortar o mal pela raiz.
  E faremos tudo isso com muita habilidade!
  
  Para a glória de nossa santa Pátria,
  Lutaremos bravamente por nossa pátria...
  Lutar descalço com um membro da Komsomol,
  Os santos têm rostos assim!
  
  Nós, garotas, somos lutadoras corajosas.
  Acredite, nós sempre sabemos lutar bravamente...
  Os pais têm orgulho dos membros da Komsomol.
  Eu carrego o distintivo na minha mochila militar!
  
  Corro descalço no frio,
  Um membro da Komsomol luta em um banco de neve...
  Com certeza quebrarei a espinha dorsal do inimigo.
  E eu cantarei corajosamente uma ode à rosa!
  
  Saudarei a Pátria,
  A mulher mais linda do universo é aquela que existe em todas as suas formas...
  No entanto, isso ainda levará muitos anos.
  Mas a nossa fé será interuniversal!
  
  Não há palavras mais preciosas para a Pátria,
  Sirva sua pátria, menina descalça...
  Em nome do comunismo e dos filhos,
  Vamos adentrar o manto luminoso do universo!
  
  O que eu não conseguiria fazer em batalha?
  Ela perseguiu os Tigres, queimou as Panteras, em tom de brincadeira...
  Meu destino é como uma agulha afiada.
  Mudanças ocorrerão no universo!
  
  Então eu lancei um monte daquelas granadas,
  O que meninos famintos forjaram...
  A temível Stalingrado ficará para trás.
  Veremos o comunismo em breve!
  
  Todos nós seremos capazes de superar isso da maneira correta.
  Os Tigers e os Panthers não vão nos derrotar...
  O Deus-urso russo vai rugir.
  E vamos atingir esse objetivo - sem nem mesmo saber o limite!
  
  É engraçado andar descalço no frio.
  A linda garota corre muito rápido...
  Não há necessidade de arrastá-los para a frente à força,
  Me divertindo muito no campo dos mortos-vivos!
  
  O combatente fascista é, infelizmente, muito forte.
  Ele consegue até mesmo mover um foguete...
  Os comunistas têm muitos nomes,
  Afinal, os feitos heroicos são cantados!
  
  A menina foi mantida em terrível cativeiro.
  Eles a levaram descalça pela nevasca...
  Mas a decadência não afetará o membro da Komsomol.
  Já vimos temperaturas mais baixas do que esta!
  
  Os monstros começaram a torturar a menina.
  Com ferro em brasa nos calcanhares descalços...
  E torturar com um chicote na roda,
  Os fascistas não sentem pena do membro da Komsomol!
  
  Do calor, o metal vermelho e furioso,
  Tocou a sola do pé de uma menina descalça...
  O carrasco torturou a bela mulher nua.
  Ele pendurou a mulher espancada pelas tranças!
  
  Meus braços e pernas estavam terrivelmente torcidos.
  Eles enfiaram fogo debaixo das axilas da menina...
  Eu me deixei levar pelos meus pensamentos, sabe, até a lua,
  Eu mergulhei no comunismo, a luz me foi dada!
  
  No fim, o carrasco ficou sem fôlego.
  Os Fritzes estão me levando nu para o cadafalso...
  E ouço o som do choro de uma criança,
  As mulheres também choram de pena da menina!
  
  Os desgraçados colocaram uma corda no meu pescoço,
  Os monstros a apertaram ainda mais...
  Eu amo Jesus e Stalin.
  Embora a escória tenha pisoteado a Pátria!
  
  Aqui a caixa é derrubada debaixo dos pés descalços,
  A garota girava nua na corda...
  Que o Deus Todo-Poderoso acolha a alma.
  No paraíso haverá alegria e juventude eternas!
  Foi assim que Natasha cantou, com grande desenvoltura e amor. E ficou lindo e impactante. Mas e a guerra que estava acontecendo? Os alemães não conseguiam romper as linhas inimigas.
  Mas então o Exército Vermelho avançou, e novamente uma defesa feroz foi estabelecida. A linha de frente, como na Primeira Guerra Mundial, congelou. Embora as perdas em ambos os lados fossem pesadas, onde estava o progresso?
  Hitler, utilizando os recursos de suas colônias africanas, tentou apostar em uma ofensiva aérea e em aviões a jato, seguindo o conselho de Göring. Mas as esperanças depositadas no He-162 não se concretizaram. O caça, apesar de ser barato e fácil de produzir, era muito difícil de pilotar e inadequado para produção em massa. O Me-262X, com dois motores mais avançados e asas enflechadas, mostrou-se um pouco melhor, provando ser mais confiável tanto em uso quanto em produção. As primeiras aeronaves desse tipo surgiram já no final de 1945. E em 1946, os alemães desenvolveram bombardeiros a jato sem cauda ainda mais avançados.
  O Terceiro Reich havia ultrapassado a URSS na aviação a jato, especialmente em termos de qualidade de equipamento. E assim começou a ofensiva aérea, e os pilotos soviéticos começaram a ser atacados nos céus.
  O poderoso avião alemão TA-400, e posteriormente o TA-500 e o TA-600, começaram a bombardear fábricas inimigas tanto dentro como fora dos Montes Urais. O mesmo aconteceu com as aeronaves sem cauda.
  E agora os alemães tinham mais iniciativa. Além disso, os nazistas haviam desenvolvido um tanque mais eficiente, o E-50, que era melhor protegido, bem armado e rápido. Enquanto isso, o desenvolvimento do T-54, mais avançado e poderoso, estava significativamente atrasado.
  Assim, em 1947, os novos tanques alemães da série E alcançaram seus primeiros sucessos significativos, rompendo as defesas soviéticas e capturando a Ucrânia Ocidental, juntamente com o rio Lev. Os alemães, juntamente com os romenos, conseguiram então avançar para a Moldávia, isolando Odessa por terra do resto da URSS. As tropas soviéticas foram forçadas a recuar também no centro, recuando para a chamada Linha Stalin. Riga também caiu, forçando uma retirada dos países bálticos.
  Os Jovens Pioneiros também lutaram bravamente contra os nazistas. Um menino chamado Vasily chegou a cantar enquanto atirava pacotes explosivos nos nazistas com os pés descalços.
  Sou um garoto moderno, como um computador.
  É mais fácil simplesmente descartar um jovem prodígio...
  E ficou muito legal -
  Que Hitler seja derrotado pelo louco!
  
  Um menino descalço pela neve,
  Sob os canos dos fascistas vai...
  Suas pernas ficaram vermelhas como as de um ganso,
  E uma amarga prestação de contas os aguarda!
  
  Mas o pioneiro endireitou os ombros com ousadia,
  E com um sorriso ele caminha em direção ao pelotão de fuzilamento...
  O Führer envia alguns para os fornos.
  Alguém foi atingido por flechas disparadas por um fascista!
  
  Um menino prodígio da nossa época,
  Ele pegou um blaster e avançou destemidamente para a batalha...
  As quimeras fascistas se dissiparão.
  E Deus Todo-Poderoso estará convosco para sempre!
  
  Um garoto esperto acertou os Fritzes com um raio,
  E uma fileira inteira de monstros foi dizimada...
  Agora, as distâncias do comunismo se tornaram menores.
  Ele atacou os fascistas com toda a sua força!
  
  O menino prodígio dispara um raio,
  Afinal, ele tem um blaster muito poderoso...
  "Panther" derrete em uma única salva,
  Porque você sabe, ele é um perdedor!
  
  Vamos exterminar os fascistas sem nenhum problema.
  E nós simplesmente exterminaremos os inimigos...
  Aqui nosso lançador atingiu com toda a sua força,
  Eis um querubim esfregando as asas!
  
  Eu os esmago, sem que um único brilho de metal apareça.
  Aqui, este poderoso "Tigre" pegou fogo...
  O quê, os fascistas sabem pouco sobre a terra?
  Você quer mais jogos sangrentos!
  
  A Rússia é um grande império.
  Estendendo-se do mar aos desertos...
  Vejo uma menina correndo descalça por aí,
  E o menino descalço - que o diabo o faça desaparecer!
  
  O maldito fascista moveu o tanque rapidamente.
  Com um aríete de aço, ele investiu de cabeça contra a Rússia...
  Mas nós vamos colocar potes com o sangue de Hitler,
  Vamos esmagar os nazistas até reduzi-los a pedacinhos!
  
  Minha pátria, tu és a coisa mais preciosa para mim.
  Infinito, desde as montanhas e a escuridão da taiga...
  Não há necessidade de deixar os soldados descansarem em suas camas.
  As botas brilham em uma marcha ousada!
  
  Eu me tornei um grande pioneiro na linha de frente,
  A estrela do herói foi conquistada num instante...
  Para outros, serei um exemplo sem fronteiras.
  O camarada Stalin é simplesmente ideal!
  
  Nós podemos vencer, disso eu tenho certeza.
  Embora a história tenha um desfecho diferente...
  Lá se vai o ataque dos malignos lutadores fecais,
  E o Führer ficou realmente legal!
  
  Resta pouca esperança para os Estados Unidos.
  Eles nadam sem causar nenhuma travessura...
  O Führer é capaz de destroná-lo do seu pedestal.
  Os capitalistas são terríveis, simplesmente lixo!
  
  O que fazer se o menino se revelasse,
  Em cativeiro, despidos e expulsos para o frio...
  O adolescente lutou desesperadamente com Fritz.
  Mas o próprio Cristo sofreu por nós!
  
  Então ele terá que suportar tortura,
  Quando você se queima com ferro em brasa...
  Quando você quebra garrafas na sua cabeça,
  Pressione uma barra em brasa contra seus calcanhares!
  
  É melhor você ficar quieto e cerrar os dentes, garoto.
  E suportar torturas como um titã da Rússia...
  Deixe seus lábios queimarem com um isqueiro,
  Mas Jesus pode salvar o lutador!
  
  Você vai passar por qualquer tortura, garoto.
  Mas você resistirá, sem se curvar sob o chicote...
  Que a tortura arranque suas mãos com avidez,
  O carrasco agora é ao mesmo tempo o czar e o príncipe negro!
  
  Um dia o tormento terminará.
  Você se encontrará no belo paraíso de Deus...
  E haverá tempo para novas aventuras.
  Entraremos em Berlim quando maio brilhar!
  
  E se eles enforcassem a criança?
  O fascista será lançado no inferno por isso...
  No Éden, ouve-se uma voz forte,
  O menino ressuscitou - alegria e sucesso!
  
  Então você não precisa ter medo da morte.
  Que haja heroísmo pela Pátria...
  Afinal, os russos sempre souberam lutar.
  Saibam que o fascismo maligno será destruído!
  
  Passaremos como uma flecha pelos arbustos celestiais,
  Com uma menina descalça na neve...
  Abaixo de nós está um jardim, fervilhante e florido,
  Estou correndo na grama como um pioneiro!
  
  No paraíso seremos eternamente felizes, crianças.
  Estamos indo muito bem por lá...
  E não existe lugar mais belo no planeta.
  Saiba que nunca será difícil!
  Então o menino foi lá e cantou com sagacidade e sentimento. E ficou ótimo, tanto visualmente quanto emocionalmente.
  As tropas soviéticas recuaram para a Linha Stalin e abandonaram parte da URSS. Isso representou um ganho definitivo para a Wehrmacht.
  Mas a Linha Stalin ainda era defensável. Os japoneses também intensificaram seu ataque, rompendo a linha de frente e isolando Vladivostok do continente. Eles também capturaram Primorye quase completamente, onde cortaram o suprimento de oxigênio do Exército Vermelho. De fato, as tropas soviéticas enfrentaram grandes dificuldades.
  Mas os combates em Vladivostok foram bastante intensos. E belas garotas da Komsomol lutaram lá. Elas usavam apenas biquínis e estavam descalças. E com os dedos dos pés descalços, lançavam granadas letais. Essas são garotas - seus seios fartos mal cobertos por finas tiras de tecido.
  O que, no entanto, não os impede de brigar e cantar;
  As garotas da Komsomol são as mais legais de todas,
  Eles combatem o fascismo como águias...
  Que nossa pátria seja bem-sucedida,
  Guerreiros são como pássaros, cheios de paixão!
  
  Elas ardem com uma beleza sem limites,
  Neles, todo o planeta brilha com mais intensidade...
  Que o resultado seja ilimitado,
  A pátria esmagará até montanhas!
  
  Para a glória de nossa santa Pátria,
  Vamos lutar contra os fanáticos...
  Uma menina corre descalça pela neve.
  Ela carrega granadas em uma mochila apertada!
  
  Atire um presente em um tanque muito poderoso,
  Vou destruí-lo em nome da glória...
  A metralhadora da garota está disparando.
  Mas existe um cavaleiro de poder valente!
  
  Essa garota consegue fazer qualquer coisa, acredite em mim.
  Ele consegue até lutar no espaço...
  E as correntes do fascismo serão uma besta.
  Afinal, Hitler não passa da sombra de um palhaço patético!
  
  Conseguiremos isso, haverá um paraíso no universo.
  E a garota consegue mover montanhas com o salto do pé...
  Então você luta e ousa,
  Pela glória de nossa pátria, a Rússia!
  
  O Führer vai acabar com uma corda no pescoço.
  E ele tem uma metralhadora com uma granada...
  Não fale besteira, seu idiota!
  Vamos simplesmente enterrar a Wehrmacht com uma pá!
  
  E haverá um Éden assim no universo.
  Grande como o espaço e muito próspero...
  Você se rendeu aos alemães, seu estúpido Sam!
  E Jesus sempre vive na alma!
  
  KOMSOMOLKA SOB A BANDEIRA VERMELHA!
  É muito bom ser membro da Komsomol.
  Voar sob a bela bandeira vermelha...
  Embora às vezes seja difícil para mim,
  Mas os feitos da beldade não são em vão!
  
  Corri descalço para o frio,
  Os montes de neve fazem cócegas no meu calcanhar descalço...
  O ardor da donzela realmente aumentou,
  Vamos construir um novo mundo comunista!
  
  Afinal, a Pátria é a nossa querida mãe,
  Estamos lidando com um comunismo extravagante...
  Acredite em mim, não vamos pisotear nossa pátria.
  Vamos acabar com esse monstro vil, o fascismo!
  
  Eu sou sempre uma garota bonita,
  Embora eu esteja acostumado a andar descalço na neve...
  Que um grande sonho se realize,
  Que tranças douradas eu tenho!
  
  O fascismo chegou até Moscou,
  É quase como se estivessem atirando no Kremlin...
  E nós, meninas, estamos descalças na neve...
  É janeiro, mas parece que ainda estamos em maio!
  
  Faremos tudo pela Pátria, saberemos de tudo,
  Não existe país no universo mais precioso para nós...
  Que sua vida seja muito boa,
  Só não descanse na sua cama!
  
  Vamos construir um comunismo radiante,
  Onde todos têm um palácio com um jardim exuberante...
  E o fascismo perecerá no abismo.
  Devemos lutar com todas as nossas forças pela nossa pátria!
  
  Então tudo será bom no universo.
  Quando eliminamos rapidamente nossos inimigos...
  Mas hoje a batalha é muito difícil,
  As meninas estão caminhando descalças!
  
  Somos garotas, lutadoras heroicas,
  Vamos derrubar tudo no inferno do fascismo desenfreado...
  E você, linda descalça, veja,
  Que a bandeira do comunismo triunfe!
  
  Acredito que construiremos um paraíso no universo.
  E hastearemos a bandeira vermelha acima das estrelas...
  Pela glória de nossa pátria, ousemos,
  Exaltada e poderosa luz da Rússia!
  
  Conseguiremos que tudo seja o Éden,
  Centeio e laranjas estão florescendo em Marte...
  Venceremos apesar de todas as discussões.
  Quando o povo e o exército estão unidos!
  
  Acredito que uma cidade surgirá na Lua.
  Vênus se tornará um novo campo de testes...
  E não existe lugar mais belo na Terra.
  Moscou, a capital, foi construída com muito esforço!
  
  Quando voltarmos a voar para o espaço,
  E entraremos em Júpiter com muita ousadia...
  O querubim de asas douradas se espalhará,
  E não cederemos nada aos fascistas!
  
  Que a bandeira brilhe sobre o Universo,
  Não existe pátria sagrada mais elevada no universo...
  O membro da Komsomol passará no exame com nota A.
  Conquistaremos todas as extensões e telhados!
  
  Para a Pátria não haverá problemas, disso você pode ter certeza.
  Ela erguerá o olhar acima do quasar...
  E se o malvado senhor vier até nós,
  Vamos varrê-lo do mapa, podem ter certeza, com um só golpe!
  
  Vamos passear descalços por Berlim.
  Garotas ousadas, saibam disso, membros da Komsomol...
  E o poder do dragão será quebrado.
  E a corneta dos pioneiros, gritando e tocando!
  CAPÍTULO No 2.
  E assim os combates se desenrolaram... Os alemães avançaram ligeiramente em direção a Minsk e cercaram parcialmente a cidade. Os combates ocorreram na própria capital da Bielorrússia. Os alemães e seus aliados avançaram lentamente. Os tanques alemães da série E eram mais avançados, ostentando blindagem mais espessa, motores potentes e armamento poderoso, além de blindagem significativamente inclinada. Essa configuração mais densa permitia maior proteção sem aumentar significativamente o peso do tanque.
  Os nazistas pressionaram Minsk.
  No norte, os nazistas cercaram e finalmente capturaram Tallinn. Após longos combates, Odessa caiu. No inverno, os alemães finalmente capturaram Minsk. As tropas soviéticas recuaram para Berezina. O inverno transcorreu em intensos confrontos, mas os alemães não avançaram. Assim, os soviéticos, de fato, resistiram bravamente.
  Na primavera de 1948, a ofensiva alemã finalmente foi retomada. Os tanques Panther-4, mais pesados e com blindagem mais robusta, participaram dos combates.
  A URSS implantou os primeiros IS-7 e T-54 em números um pouco maiores. As batalhas foram travadas com sucesso variável. Os primeiros MiG-15 a jato também entraram em produção, mas eram inferiores às aeronaves alemãs, especialmente ao mais avançado e moderno ME-362. O TA-283 também teve um bom desempenho. E o TA-600 era inigualável em bombardeio a jato de longo alcance.
  Mas os alemães avançaram ainda mais, e as tropas soviéticas recuaram para além do rio Dnieper.
  Batalhas ferozes foram travadas por Kyiv. E as garotas da Komsomol lutaram como heroínas e cantaram;
  Eu sou filha da pátria da luz e do amor,
  A mais bela garota da Komsomol...
  Embora o Führer construa sua reputação com base em sangue,
  Às vezes me sinto sem jeito!
  
  Este é um século glorioso de stalinismo.
  Quando tudo ao redor brilha e reluz...
  O homem orgulhoso abriu suas asas -
  E Abel se alegra, enquanto Caim perece!
  
  A Rússia é minha pátria,
  Embora às vezes eu me sinta desconfortável...
  E a Komsomol é uma só família.
  Mesmo descalço, é um caminho espinhoso!
  
  O fascismo implacável atacou a pátria.
  Este javali mostrou as presas em fúria...
  Do céu jorrou napalm ensandecido,
  Mas Deus e o brilhante Stalin estão conosco!
  
  A Rússia é a URSS Vermelha.
  Pátria grandiosa e poderosa...
  Em vão o senhor estende suas garras,
  Com certeza viveremos sob o comunismo!
  
  Embora a grande guerra já tenha começado,
  E as massas derramaram sangue em abundância...
  Aqui o grande país se contorce,
  Entre lágrimas, incêndios e muita dor!
  
  Mas acredito que iremos revitalizar nossa pátria.
  E que ergamos a bandeira soviética mais alto que as estrelas...
  Acima de nós está um querubim de asas douradas,
  À grande e radiante Rússia!
  
  Esta é a minha terra natal,
  Não há nada mais belo em todo o universo...
  Embora a punição de Satanás tenha se acumulado,
  Nossa fé será fortalecida nesses sofrimentos!
  
  Como o autoproclamado Hitler fez algo engraçado,
  Ele conseguiu conquistar toda a África de uma só vez...
  De onde o fascismo tira tanta força?
  A infecção se espalhou por toda a Terra!
  
  Foi essa a quantidade de bens que o Führer capturou.
  E nem sequer possui qualquer medida...
  Que confusão esse bandido causou!
  Uma bandeira escarlate de horror tremula sobre eles!
  
  Os Fritzes estão muito fortes agora,
  Eles não têm Tigers, mas sim tanques muito mais aterrorizantes...
  E o atirador acertou Adolf no olho -
  Dêem aos fascistas latas mais resistentes!
  
  O que não pudermos fazer, faremos em tom de brincadeira.
  Embora meninas descalças na geada...
  Estamos criando uma criança muito forte.
  E uma rosa escarlate, belíssima!
  
  Embora o inimigo se esforce para chegar a Moscou,
  Mas os seios nus da garota se ergueram...
  Vamos atacar com uma metralhadora acoplada a uma foice,
  Os soldados estão atirando, meus queridos!
  
  Faremos da Rússia o país mais do que de qualquer outro,
  O país mais belo do universo que o próprio Sol...
  E haverá um sucesso convincente.
  Nossa fé será fortalecida na Ortodoxia!
  
  E acreditem, nós ressuscitaremos os mortos, meninas!
  Ou pelo poder de Deus, ou pela flor da ciência...
  Conquistaremos a imensidão do universo.
  Sem todas as demoras e o tédio insuportável!
  
  Seremos capazes de tornar nossa pátria legal,
  Elevemos o trono da Rússia acima das estrelas...
  Você é o grito de guerra bigodudo do Führer!
  Quem se imagina um messias sem quaisquer limites para o mal!
  
  Faremos da pátria um gigante,
  O que acontecerá, como um monólito de um só...
  As meninas se levantaram todas juntas e fizeram espacate.
  Afinal, os cavaleiros são invencíveis em batalha!
  
  Protejam a grande Pátria,
  Então você receberá uma recompensa de Cristo...
  Seria melhor para o Todo-Poderoso pôr fim à guerra.
  Embora às vezes seja preciso lutar bravamente!
  
  Resumindo, as batalhas logo cessarão.
  As batalhas e as perdas chegarão ao fim...
  E os grandes cavaleiros águia,
  Porque todos nascemos soldados!
  Mas Kiev caiu, e os alemães forçaram as tropas soviéticas a recuar para a margem esquerda do Dnieper. Pelo menos ali poderiam estabelecer uma defesa. Pskov e Narva também foram capturadas. Leningrado estava a um passo de distância.
  Os alemães já representavam uma ameaça considerável. Eles estavam tentando cruzar o rio Dnieper e chegar ao centro das posições soviéticas.
  Mas o Exército Vermelho resistiu até o inverno. E então chegou o ano seguinte, 1949. E então tudo poderia ter sido diferente. O T-54 finalmente entrou em produção em larga escala, assim como o MiG-15. Mas o IS-7 enfrentou problemas: aquele tanque era muito complexo de produzir, caro e pesado.
  O Panther-4 substituiu o Panther-3. Possuía um canhão de 105 mm mais potente, com cano de 100 EL, comparável em poder de combate ao canhão de 130 mm do IS-7, com cano de 60 EL. A blindagem frontal do Panther-4 era ainda mais espessa, com 250 mm, e inclinada.
  Então eles entraram em conflito.
  Os alemães começaram a avançar novamente pelo centro e cercaram Smolensk. Em seguida, romperam as linhas inimigas e chegaram a Rzhev. As mulheres da Komsomol lutaram desesperadamente.
  E eles cantaram ao mesmo tempo;
  Sou membro da Komsomol, filha do stalinismo.
  Tivemos que lutar contra o fascismo, no entanto...
  Uma força colossal nos atingiu,
  O ateísmo dos sistemas chegou para cobrar seu preço!
  
  Combati o nazismo às pressas.
  Eu estava descalço no frio intenso...
  E tirei A na prova.
  Lidei com o furioso Judas!
  
  O fascismo é muito insidioso e cruel.
  E uma horda de aço invadiu Moscou...
  Ó Deus misericordioso e glorioso,
  Eu carrego a RPK em uma mochila folgada!
  
  Sou uma garota de grande beleza,
  É bom andar descalço na neve...
  Que um grande sonho se realize,
  Oh, não julgue a beleza com tanta severidade!
  
  Esmaguei os fascistas como se fossem ervilhas.
  De Moscou a Stalingrado...
  E o Führer acabou se revelando um péssimo lutador.
  Eu não poderia viver para ver o desfile orgulhoso!
  
  Ó, esta Stalingrado sem limites,
  Você se tornou um grande ponto de virada para nós...
  Houve uma avalanche de prêmios incríveis,
  E Hitler conseguiu isso apenas com um pé de cabra!
  Iremos pela grande Pátria,
  Estamos no fim do mundo ou do universo...
  Vou ficar sozinho com o membro da Komsomol.
  E haverá um chamado sem limites!
  
  Corri descalço sobre as brasas,
  Aqueles que queimam bem perto de Stalingrado...
  E meus calcanhares estão queimados por napalm.
  Vamos exterminá-los - esses fascistas são uns bastardos!
  
  O Arco de Kursk veio acompanhado de fogo.
  E parece que o planeta inteiro está em chamas...
  Mas nós vamos aniquilar os regimentos do Führer, reduzindo-os a pó.
  Que haja um lugar neste paraíso radiante!
  
  Embora o Tiger seja um tanque muito forte,
  E seu tronco, acredite, é tão poderoso...
  Mas reduzamos sua influência a pó,
  E o sol não desaparecerá - as nuvens é que desaparecerão!
  
  "Panther" também é poderoso, acredite em mim.
  O projétil voa como um meteorito sólido...
  É como se uma fera estivesse mostrando as presas.
  A Alemanha e suas hordas de satélites!
  
  Acreditamos firmemente em nossa vitória.
  Somos cavaleiros e moças da Komsomol...
  Seremos capazes de esmagar o ataque da horda,
  E não vamos abandonar a batalha!
  
  Adoramos lutar e vencer com bravura.
  Executaremos qualquer tarefa com perfeição...
  Anote o nome do nosso pioneiro em seu caderno,
  Quando você está com Marx, tudo é justo!
  
  Nós também podemos amar com dignidade,
  Para a glória do Jesus celestial...
  Embora as legiões de Satanás estejam rastejando,
  Nós vamos vencer e não estamos tristes por isso!
  
  E Berlim será tomada pelo poder dos Vermelhos.
  Em breve também visitaremos Marte...
  Nascerá um filho tranquilo de um membro da Komsomol.
  Quem diz a primeira palavra é - olá!
  
  Que as vastas extensões do universo estejam conosco,
  Eles se espalharão, não haverá obstáculo para eles...
  Receberemos o mais alto grau de reconhecimento,
  E o próprio Senhor apresentará as santas recompensas!
  
  A ciência ressuscitará a todos - eu acredito.
  Não há necessidade de lamentar aqueles que caíram...
  Somos uma família leal ao comunismo.
  Veremos as distâncias do universo entre as estrelas!
  É assim que as garotas cantam e lutam. As garotas da Komsomol são ferozes e expressivas. E se lutam, lutam com coragem. Stalin, é claro, também tenta encontrar uma saída.
  Mas os samurais estão avançando pelo leste, e Vladivostok finalmente caiu. Kharkov foi capturada. Leningrado está sitiada. Os finlandeses a pressionam pelo norte e os alemães pelo sul.
  E assim foi até o inverno e o início de 1950... Os alemães tentaram uma ofensiva na primavera. Mas a linha de defesa de Mozhaisk resistiu graças aos esforços heroicos do Exército Vermelho. Os alemães conseguiram tomar Oryol e avançaram para o sul no verão. No final do outono, haviam praticamente conquistado toda a Ucrânia e o Donbass. As tropas soviéticas recuaram para além do Don e organizaram uma defesa na região. Leningrado ainda estava sitiada.
  O ano é 1951... Os alemães estão tentando ampliar sua vantagem aérea. Os discos voadores se tornaram mais sofisticados. Os bombardeiros TA-700 e TA-800 são ainda mais poderosos e velozes. Caças e bombardeiros sem cauda pressionam-nos nos céus. E o MiG-15 é completamente ineficaz contra eles. E todos os tipos de aeronaves de combate de todos os tamanhos. O Panther-5 ainda está em desenvolvimento. E outros equivalentes e dispositivos de combate. Isso vai ser realmente incrível.
  Os alemães tentaram uma ofensiva no sul e finalmente capturaram a cidade de Rostov-on-Don. Tikhvin e Volkhov também caíram no norte. Como resultado, Leningrado ficou completamente isolada por terra e sem suprimentos.
  O inverno chegou novamente e 1952 está entre nós... Na primavera, os alemães avançam mais uma vez sobre Moscou. O Panther V, com seu motor de 1.800 cavalos de potência, canhão de 128 milímetros com cano de 100 graus e blindagem muito mais espessa e de qualidade superior, entrou em combate.
  Mas as tropas soviéticas estão lutando bravamente contra os nazistas. E não apenas adultos, mas também crianças estão lutando aqui.
  Os jovens pioneiros, de calções, descalços e de gravata, ofereceram uma resistência tão obstinada e feroz aos nazistas que você ficará simplesmente boquiaberto de espanto. Como eles lutaram por um amanhã melhor.
  E ao mesmo tempo os jovens heróis cantam;
  Sou um guerreiro da Pátria - um pioneiro,
  Um lutador valente, apesar de ainda ser um menino...
  E faremos uma boa variedade de coisas diferentes.
  Para o inimigo, não parecerá tão ruim!
  
  Consigo quebrar uma árvore com o pé,
  E subir até a lua usando cordas...
  Aqui estou eu correndo descalço pela neve acumulada -
  E eu até daria um soco nos testículos do Führer!
  
  Eu sou um menino e, claro, sou o Super-Homem.
  Capaz de idealizar qualquer projeto...
  E realizaremos uma série de mudanças,
  Vamos arrasar com essa maravilha incrível!
  
  Chegou o terrível ano de quadragésimo primeiro.
  Em que os fascistas têm muito poder...
  Estamos diante de um desfecho desastroso.
  Mas nós conseguiremos escapar da sepultura!
  
  Temos uma coisa dessas, crianças.
  Mas, pioneiros, saibam que vocês não são crianças...
  Derrotaremos os fascistas com todas as nossas forças.
  E vamos trazer ordem ao planeta!
  
  Vamos construir um comunismo em filigrana,
  E vamos transformar o mundo inteiro num grande paraíso...
  Que o fascismo maligno mostre suas garras,
  Vamos despedaçar todos os tiranos de uma só vez!
  
  Para um pioneiro, não existe a palavra covarde.
  E não há palavras - isto não pode mais acontecer...
  Comigo, em meu coração, está o Sábio Jesus.
  Mesmo que um cão infernal lata ensurdecedoramente!
  
  O fascismo é poderoso e simplesmente forte.
  Seu sorriso é como as faces do submundo...
  Ele avançou contra tanques muito poderosos,
  Mas nós venceremos pelo poder do Senhor!
  
  Deixem o homem voar para Marte,
  Sabemos disso muito bem, irmãos...
  Para nós, qualquer tarefa corre sem problemas.
  E nós, rapazes, somos ousados e nos divertimos muito!
  
  Seremos capazes de proteger a paz e a ordem.
  E não importava quem fosse o inimigo, ele era cruel e insidioso...
  Vamos derrotar o inimigo com força.
  E a espada russa se tornará famosa nas batalhas!
  
  Sou um pioneiro - um homem soviético.
  O menino é parente dos grandes titãs...
  E o florescimento nunca virá,
  Se não dermos uma surra nesses tiranos malignos!
  
  Mas acredito que derrotaremos os fascistas.
  Embora tenhamos passado por momentos difíceis perto de Moscou...
  Acima de nós está um querubim radiante,
  E eu corro na neve com uma garota descalça!
  
  Não, eu jamais me renderei aos Fritzes.
  Que haja coragem de titãs...
  Afinal, Lenin estará para sempre em nossos corações.
  Ele é o destruidor de tiranos insanos!
  
  Eu vou garantir que haja comunismo.
  O camarada Stalin hasteará a bandeira vermelha...
  E esmagaremos esse maldito revanchismo.
  E o nome de Jesus estará no coração!
  
  O que um pioneiro não pode entender por você?
  Mas ele é capaz de muito mais, pessoal...
  Passe em todas as suas matérias, rapaz, com notas excelentes.
  Atire no Fritz, atire com a metralhadora!
  
  Juro solenemente à minha pátria,
  Entregar-se por inteiro na batalha, sem reservas...
  Rus será invencível na batalha,
  Ao menos um desafio foi lançado na cara do país!
  
  E entraremos na Berlim derrotada.
  Tendo caminhado até lá corajosamente sob a bandeira vermelha...
  Conquistaremos a imensidão do universo -
  E vamos embelezar nossa pátria!
  Meninos descalços, como se costuma dizer, lutam, assim como as moças da Komsomol. Os últimos guerreiros estão quase nus. E todos estão com os pés descalços.
  Chega março de 1953. Stalin morre. O povo, naturalmente, fica em grande luto. Os alemães, com rápidos ataques de flanco, cercam a capital soviética. Os nazistas, então, aproveitam o sucesso e avançam em direção a Ryazan. Os primeiros tanques IS-10 entram em combate pelo lado soviético. Nesse caso, era algo semelhante ao IS-3, só que com um cano mais longo. Não o EL-48, mas o EL-60. Isso proporcionava uma balística melhor e mais letal. E então surge o IS-11. Este último era mais poderoso que o IS-7, com um canhão de 152 milímetros e um cano de 70 EL. O novo tanque em si pesava 100 toneladas. Claro, tinha as mesmas desvantagens do IS-7: peso elevado, alto custo e dificuldade de produção e transporte. Embora o novo canhão pudesse penetrar todos os tanques alemães, não apenas o pesado Panther-5, mas também a família Tiger, veículos ainda mais pesados, porém menos elegantes.
  De fato, se o próprio Panther-5 já é um monstro pesando oitenta toneladas, qual o sentido de produzir veículos ainda mais pesados? Mesmo assim, o Tiger-5 surgiu - uma raridade com um canhão de 210 milímetros e pesando cento e sessenta toneladas. Bem, nem vamos mencionar os tanques Maus e Lev. Mas veículos com mais de duzentas toneladas são praticamente impossíveis de transportar por ferrovia. Assim, o Lev-5 provou ser um monstro tão grande que nunca entrou em produção.
  Seja como for, após a morte de Stalin e o cerco de Moscou, a guerra tomou um rumo diferente. E agora os alemães pareciam imparáveis. Haviam tomado a cidade de Gorky e já se aproximavam de Kazan.
  Mas as garotas da Komsomol lutam com uma fúria selvagem e redimida, como pioneiras descalças e vestidas com roupas curtas. Enquanto isso, elas cantam com toda a força de suas gargantas ressonantes:
  Na imensidão da maravilhosa Pátria,
  Temperado em batalhas e trabalho...
  Compusemos uma canção alegre,
  Sobre um grande amigo e líder!
  
  Stalin é a glória militar.
  Stalin é a fuga da juventude...
  Lutar e vencer com canções,
  Nosso povo segue Stalin!
  
  OPERAÇÕES ESPECIAIS DA CIA - AMÉRICA LATINA
  ANOTAÇÃO
  Espiões de todos os tipos operam ao redor do mundo. Eles se infiltram em diversas esferas de poder. E operações especiais são visíveis. Oficiais de inteligência e outros atuam na América Latina e na África. E, claro, o FSB e a CIA travam uma rivalidade de vida ou morte.
  CAPÍTULO No 1.
  Palácio Apostólico
    
  Sábado, 2 de abril de 2005, 21h37.
    
    
    
  O homem na cama parou de respirar. Seu secretário particular, Monsenhor Stanislav Dvišić, que segurara a mão direita do moribundo por trinta e seis horas, irrompeu em prantos. Os homens de plantão tiveram que afastá-lo à força e passaram mais de uma hora tentando reanimá-lo. Eles estavam muito além da razoabilidade. Enquanto tentavam a reanimação repetidas vezes, todos sabiam que precisavam fazer tudo o que fosse possível e impossível para aliviar suas consciências.
    
  Os aposentos privados do Pontífice Sumo teriam surpreendido um observador desavisado. O governante, diante de quem os líderes das nações se curvavam com respeito, vivia em extrema pobreza. Seu quarto era incrivelmente austero, com paredes nuas, exceto por um crucifixo, e móveis de madeira envernizada: uma mesa, uma cadeira e uma cama modesta. A cama de Ésentimo havia sido substituída nos últimos meses por uma cama de hospital. Enfermeiras se movimentavam ao seu redor, tentando reanimá-la, enquanto grossas gotas de suor escorriam pelas banheiras brancas e imaculadas. Quatro freiras polonesas as haviam trocado por camas de hospital três vezes.
    
  Finalmente, o Dr. Silvio Renato, meu secretário particular junto ao Papa, pôs fim a essa tentativa. Ele fez um gesto para que as enfermeiras cobrissem o rosto do velho com um véu branco. Pedi a todos que se retirassem, permanecendo perto de Dvišić. Mesmo assim, lavrei a certidão de óbito. A causa da morte era mais do que óbvia: colapso cardiovascular, agravado por inflamação da laringe. Ele hesitou na hora de escrever o nome do velho, mas no fim optei por seu nome civil para evitar qualquer problema.
    
  Após desdobrar e assinar o documento, o médico o entregou ao Cardeal Samalo, que acabara de entrar na sala. O cardeal de uniforme roxo tem a difícil tarefa de confirmar oficialmente o óbito.
    
  -Obrigado, doutor. Com sua permissão, continuarei.
    
  - É tudo seu, Vossa Eminência.
    
  - Não, doutor. Agora é de Deus.
    
  Samalo se aproximava lentamente de seu leito de morte. Aos 78 anos, você havia morado na casa muitas vezes a pedido do marido, para não presenciar esse momento. Ele era um homem calmo e equilibrado, consciente do pesado fardo e das muitas responsabilidades e tarefas que agora recaíam sobre seus ombros.
    
  Olha só esse cara. Esse homem viveu até os 84 anos e sobreviveu a um ferimento de bala no peito, um tumor no cólon e uma apendicite complicada. Mas a doença de Parkinson o debilitou, e ele exagerou tanto na comida que acabou morrendo por insuficiência cardíaca.
    
  De uma janela do terceiro andar do palácio, o Cardeal Podí observava quase duzentas mil pessoas reunidas na Praça de São Pedro. Os telhados dos prédios ao redor estavam pontilhados de antenas e estações de televisão. "Aquele que está se aproximando de nós-pensó Samalo-. Aquele que está se aproximando de nós. As pessoas o veneravam, admiravam seu sacrifício e sua vontade de ferro. Será um golpe duro, mesmo que todos o esperassem desde janeiro... e poucos o desejassem. E então será outra história."
    
  Ouvi um ruído na porta e o chefe de segurança do Vaticano, Camilo Sirin, entrou, à frente dos três cardeais que deveriam atestar o óbito. Seus rostos estavam repletos de preocupação e esperança. Os membros da Guarda Real se aproximaram do camarote. Ninguém, exceto La Vista.
    
  "Vamos começar", disse Samalo.
    
  Dvišić entregou-lhe uma mala aberta. A criada levantou o véu branco que cobria o rosto do falecido e abriu o frasco contendo os leões sagrados. Começa ... o milênio. ritual sobre Latin ín:
    
  - Si vive, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
    
    Samalo desenha uma cruz na testa do falecido e a prende à cruz.
    
    - Per istam sanctam Unctionem, indulgeat tibi Dominus a quidquid... Amém 2.
    
  Com um gesto solene, ele a chama para a bênção e para o apóstolo:
    
  - Pela autoridade que me foi conferida pela Sé Apostólica, eu te concedo indulgência plenária e absolvição de todos os pecados... e te abençoo. Em nome do Pai, e do Filho, e especialmente de Santa Rita... Amém.
    
  Tom retira um martelo de prata da maleta e o entrega ao bispo. Golpeie cuidadosamente a testa do morto três vezes, dizendo após cada golpe:
    
  - Karol Wojtyla, ele está morto?
    
  Não houve resposta. O Camerlengo olhou para os três cardeais que estavam ao lado da cama, os quais assentiram com a cabeça.
    
  - De fato, o Papa está morto.
    
  Com a mão direita, Samalo retirou o Anel do Pescador, símbolo de seu poder terreno, do falecido. Com a minha mão direita, cobri novamente o rosto de João Paulo II com o véu. Respire fundo e contemple seus três companheiros em Eros.
    
  - Temos muito trabalho.
    
    
  ALGUNS FATOS OBJETIVOS SOBRE O VATICANO
    
    (extraídos do CIA World Factbook)
    
    
    Área: 0,44 quilogramas/m² (a menor do mundo)
    
  Fronteiras: 3,2 km (com a Itália)
    
  Ponto mais baixo: Praça de São Pedro, 19 metros acima do nível do mar.
    
  Ponto mais alto: Jardins do Vaticano, a 75 metros acima do nível do mar.
    
  Temperatura: Inverno moderadamente chuvoso de setembro a meados de maio, verão quente e seco de maio a setembro.
    
  Uso do solo: 100% áreas urbanas. Terras cultivadas, 0%.
    
  Recursos naturais: Nenhum.
    
    
  População: 911 cidadãos com passaporte. 3.000 trabalhadores durante o dia.
    
  Sistema de governo: eclesiástico, monárquico, absolutista.
    
  Taxa de fertilidade: 0%. Nove nascimentos em toda a sua história.
    
  Economia: baseada na distribuição de esmolas e na venda de selos postais, cartões-postais, selos e na gestão de seus bancos e finanças.
    
  Comunicações: 2200 ramais telefônicos, 7 estações de rádio, 1 canal de televisão.
    
  Renda anual: US$ 242 milhões.
    
  Despesas anuais: 272 milhões de dólares.
    
  Sistema jurídico: Baseado nas normas estabelecidas pelo Direito Canônico. Embora a pena de morte não seja oficialmente aplicada desde 1868, ela permanece em vigor.
    
    
  Considerações Especiais: O Santo Padre exerce uma profunda influência na vida de mais de 1.086.000.000 fiéis.
    
    
    
    
    Igreja de Santa Maria em Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Terça-feira , 5 de abril de 2005 , 10h41 .
    
    
    
    O inspetor Dicanti semicerra os olhos para a entrada, tentando se acostumar com a escuridão. Levou quase meia hora para chegar ao local do crime. Se Roma já era um caos circulatório, depois da morte do Santo Padre, transformou-se num inferno. Milhares de pessoas acorreram à capital da cristandade todos os dias para prestar suas últimas homenagens. A exposição na Basílica de São Pedro. O papa havia morrido santo, e voluntários já percorriam as ruas, recolhendo assinaturas para iniciar o processo de beatificação. Dezoito mil pessoas passavam pelo corpo a cada hora. "Um verdadeiro sucesso para a ciência forense", comenta Paola.
    
  Sua mãe o advertiu antes de sair do apartamento que dividiam na Via della Croce.
    
  "Não vá para Cavour, vai demorar muito. Suba até Regina Margherita e desça até Rienzo", disse ele, mexendo o mingau que ela preparava para ele, como toda mãe fazia a partir dos trinta e três anos.
    
  É claro que ela foi atrás de Cavour, e isso levou muito tempo.
    
  Ela ainda carregava o gosto de mingau na boca, o gosto da comida da mãe dele. Durante meu treinamento na sede do FBI em Quantico, Virgínia, eu sentia tanta falta dessa sensação que chegava a dar náuseas. Ele veio e pediu à mãe que lhe enviasse uma lata, que eles esquentaram no micro-ondas na sala de descanso da Divisão de Ciências Comportamentais. Não conheço ninguém que se compare a ele, mas vou ajudá-lo a estar tão longe de casa durante essa experiência difícil e, ao mesmo tempo, tão gratificante. Paola cresceu a poucos passos da Via Condotti, uma das ruas mais prestigiosas do mundo, e ainda assim sua família era pobre. Ela não sabia o que essa palavra significava até ir para os Estados Unidos, um país com seus próprios padrões para tudo. Ela ficou imensamente feliz em retornar à cidade que tanto odiava quando criança.
    
  Em 1995, a Itália criou uma Unidade de Crimes Violentos especializada em assassinos em série. Parece incrível que o quinto presidente mais poderoso do mundo não tivesse uma unidade capaz de combatê-los tão tarde. A UACV possui um departamento especial chamado Laboratório de Análise Comportamental, fundado por Giovanni Balta, professor e mentor de Dicanti. Infelizmente, Balta faleceu no início de 2004 em um acidente de trânsito, e a Dra. Dicanti estava destinada a se tornar a responsável por Dicanti no Lago de Roma. Seu treinamento no FBI e os excelentes relatórios de Balta atestavam sua aprovação. Após a morte de seu chefe, a equipe do LAC ficou bastante reduzida: apenas ela mesma. Mas, como um departamento integrado à UACV, eles contavam com o suporte técnico de uma das unidades forenses mais avançadas da Europa.
    
  Até então, porém, tudo havia sido em vão. Há 30 assassinos em série não identificados na Itália. Destes, nove correspondem aos casos "quentes" ligados a mortes recentes. Desde que assumiu a chefia do LAC, nenhum novo funcionário havia sido contratado, e a falta de opiniões de especialistas aumentava a pressão sobre Dikanti, já que os perfis psicológicos às vezes se transformavam em outros perfis psicológicos. A única coisa que posso fazer é apresentar um suspeito. "Castelos no ar", chamava o Dr. Boy, um matemático e físico nuclear fanático que passava mais tempo ao telefone do que no laboratório. Infelizmente, Boy era o diretor-geral da UACV e supervisor direto de Paola, e toda vez que a encontrava no corredor, lançava-lhe um olhar irônico. "Minha bela escritora" era a expressão que usava quando estavam sozinhos em seu escritório, uma referência jocosa à imaginação sinistra que Dikanti desperdiçava com perfis. Dikanti estava ansioso para que seu trabalho começasse a dar frutos para que pudesse dar um soco naqueles idiotas. Ela havia cometido o erro de dormir com ele em uma noite fraca. Horas intermináveis, surpresas desagradáveis, uma ausência indefinida de El Corazón... e as queixas habituais sobre Mamúñana. Principalmente considerando que Boy era casado e quase o dobro da sua idade. É, ele era um cavalheiro e não insistia no assunto (e tomava cuidado para manter distância), mas nunca deixava Paola esquecer, nem com uma única palavra. Entre machista e charmoso. Ele entregou tudo, como eu o odiava.
    
  E, finalmente, desde a sua ascensão, você tem um caso real que precisa ser tratado desde o início, não baseado em provas frágeis coletadas por agentes incompetentes. Ele recebeu uma ligação durante o café da manhã e voltou ao quarto para se trocar. Ela prendeu os longos cabelos negros em um coque apertado e descartou a saia e o suéter que usava no escritório, optando por um elegante terno. O paletó também era preto. Ela estava intrigada: o interlocutor não havia fornecido nenhuma informação, a menos que tivesse de fato cometido um crime dentro de sua jurisdição, e ela o notificou em Santa María in Transpontina "com a máxima urgência".
    
  E todos estavam às portas da igreja. Ao contrário de Paola, uma multidão se aglomerava ao longo dos quase cinco quilômetros da "cola" que se estendia até a ponte Vittorio Emanuele II. A cena era observada com preocupação. Aquelas pessoas estavam ali a noite toda, mas aqueles que poderiam ter visto algo já estavam longe. Alguns peregrinos lançaram olhares casuais para um par de carabineiros discretos que bloqueavam a entrada da igreja para um grupo qualquer de fiéis. Eles, com muita diplomacia, asseguraram-lhes que as obras no prédio estavam em andamento.
    
  Paola inalou o aroma da fortaleza e cruzou o limiar da igreja na penumbra. A casa tem uma única nave ladeada por cinco capelas. O cheiro de incenso velho e enferrujado pairava no ar. Todas as luzes estavam apagadas, sem dúvida porque estavam acesas quando o corpo foi descoberto. Uma das regras de Boy era: "Vamos ver o que ele viu."
    
  Olhe em volta, semicerrando os olhos. Duas pessoas conversavam baixinho no fundo da igreja, de costas para ela. Perto da pia de água benta, um carmelita nervoso, dedilhando o rosário, notou a atenção com que ele olhava para o palco.
    
  - É linda, não é, signorina? Data de 1566. Foi construída por Peruzzi e suas capelas...
    
  Dikanti o interrompeu com um sorriso firme.
    
  "Infelizmente, irmão, não estou nem um pouco interessada em arte no momento. Sou a Inspetora Paola Dicanti. Você é aquele cara maluco?"
    
  - De fato, o despachante. Eu também fui quem descobriu o corpo. Isso certamente interessará às massas. Bendito seja Deus, em dias como estes... o santo nos deixou, e só restam os demônios!
    
  Era um senhor de idade, de óculos grossos, vestido com o hábito carmelita de Bito Marra. Uma grande espátula estava amarrada à cintura e uma espessa barba grisalha lhe escondia o rosto. Caminhava em círculos ao redor da pilha, ligeiramente curvado, mancando um pouco. Suas mãos tremulavam sobre as contas, incontrolavelmente.
    
  - Calma, irmão. Qual o nome dele?
    
  -Francesco Toma, despachante.
    
  "Está bem, irmão, conte-me com suas próprias palavras como tudo aconteceu. Eu sei que já contei isso seis ou sete vezes, mas é necessário, meu amor."
    
  O monge suspirou.
    
  "Não há muito o que dizer. Além disso, Roco, eu sou o responsável pela igreja. Moro numa cela pequena atrás da sacristia. Levanto-me como todos os dias, às seis da manhã. Lavo o rosto e coloco um curativo. Atravesso a sacristia, saio da igreja por uma porta escondida atrás do altar-mor e vou até a capela de Nossa Senhora do Carmo, onde rezo todos os dias. Percebi que havia velas acesas em frente à capela de São Tomás, porque não havia ninguém lá quando fui dormir, e então vi. Corri para a sacristia, morrendo de medo, porque o assassino devia estar na igreja, e liguei para o 911."
    
  - Não toque em nada na cena do crime?
    
  - Não, atendente. Nada. Eu estava com muito medo, que Deus me perdoe.
    
  -E você também não tentou ajudar a vítima?
    
  - O atendente... era óbvio que ele estava completamente desprovido de qualquer ajuda terrena.
    
  Uma figura aproximou-se deles pelo corredor central da igreja. Era o subinspetor Maurizio Pontiero, da UACV.
    
  - Dikanti, depressa, eles vão acender a luz.
    
  -Um segundo. Aqui está, irmão. Aqui está meu cartão de visitas. Meu número de telefone está abaixo. Posso virar meme a qualquer momento se tiver uma ideia genial.
    
  - Eu faço isso, despachante. Aqui está um presente.
    
  A carmelita entregou-lhe uma gravura de cores vivas.
    
  -Santa Maria del Carmen. Ele estará sempre com você. Mostre-lhe o caminho nestes tempos sombrios.
    
  "Obrigado, irmão", disse Dikanti, removendo o lacre distraidamente.
    
  O inspetor seguiu Pontiero pela igreja até a terceira capela à esquerda, isolada com fita vermelha da UACV.
    
  "Você está atrasado", repreendeu-o o inspetor júnior.
    
  -Tráfico estava mortalmente doente. Há um bom circo lá fora.
    
  - Você deveria ter vindo buscar o Rienzo.
    
  Embora a polícia italiana tivesse uma patente superior à de Pontiero, ele era responsável pela pesquisa de campo da UACV e, portanto, qualquer pesquisador de laboratório estava subordinado à polícia - mesmo alguém como Paola, que detinha o título de chefe de departamento. Pontiero era um homem entre 51 e 241 anos, muito magro e taciturno. Seu rosto, semelhante a uma uva-passa, estava adornado com as rugas do tempo. Paola percebeu que o subinspetor a adorava, embora se esforçasse muito para não demonstrar.
    
  Dikanti queria atravessar a rua, mas Pontiero o agarrou pelo braço.
    
  "Espere um minuto, Paola. Nada do que você viu a preparou para isso. Isso é absolutamente insano, eu lhe garanto", disse ela com a voz trêmula.
    
  "Acho que consigo resolver isso, Pontiero. Mas obrigado."
    
  Entre na capela. Um especialista em fotografia da UACV morava lá dentro. No fundo da capela, um pequeno altar está encostado na parede com uma pintura dedicada a São Tomé, no momento em que o santo colocou os dedos sobre as feridas de Jesus.
    
  Havia um corpo embaixo dele.
    
  -Santa Virgem Maria.
    
  - Eu te avisei, Dikanti.
    
  Era a visão de um dentista sobre um asno. O morto estava encostado no altar. Eu havia arrancado seus olhos, deixando duas feridas negras horríveis em seus lugares. De sua boca, aberta em uma careta horrível e grotesca, pendia um objeto acastanhado. Na luz forte do flash, Dikanti descobriu o que me pareceu horrível. Suas mãos haviam sido decepadas e jaziam ao lado do corpo, limpas do sangue, sobre um lençol branco. Um anel grosso adornava uma das mãos.
    
  O homem morto vestia um talardo preto com borda vermelha, típico dos cardeais.
    
  Os olhos de Paola se arregalaram.
    
  - Pontiero, diga-me que ele não é um cardeal.
    
  "Não sabemos, Dikanti. Vamos examiná-lo, embora pouco reste de seu rosto. Estamos esperando que você veja como este lugar está, da forma como o assassino o viu."
    
  -Onde está o resto da equipe da cena do crime?
    
  A Equipe de Análise constituía a maior parte da UACV. Eram todos especialistas forenses, dedicados à coleta de vestígios, impressões digitais, cabelos e qualquer outra coisa que um criminoso pudesse deixar em um corpo. Eles operavam segundo o princípio de que todo crime envolve uma transferência: o assassino leva algo e deixa algo para trás.
    
  - Ele já está a caminho. A van está presa em Cavour.
    
  "Eu devia ter vindo buscar o Rienzo", interveio meu tio.
    
  - Ninguém nunca perguntou a opinião deleón -espetó Dicanti.
    
  O homem saiu da sala, murmurando algo nada agradável para o inspetor.
    
  - Você precisa começar a se controlar, Paola.
    
  "Meu Deus, Pontiero, por que você não me ligou antes?", disse Dikanti, ignorando a recomendação do subinspetor. "Isso é muito sério. Quem fez isso tem um problema sério."
    
  -Esta é a sua análise profissional, doutor?
    
  Carlo Boy entrou na capela e lançou-lhe um de seus olhares sombrios. Ele adorava esses convites inesperados. Paola percebeu que ele era um dos dois homens que conversavam de costas para a pia de água benta quando ela entrou na igreja, e se repreendeu por ter se deixado pegar desprevenida. O outro estava ao lado do diretor, mas não disse nada e não entrou na capela.
    
  "Não, Diretor Boy. Minha análise profissional colocará o relatório em sua mesa assim que estiver pronto. Portanto, aviso-o desde já que quem cometeu esse crime é muito doente."
    
  O menino estava prestes a dizer algo, mas naquele instante as luzes da igreja se acenderam. E todos viram o que o había havia deixado passar: escrito em letras pequenas no chão ao lado do falecido, había
    
    
  EGO, EU TE JUSTIFICO
    
    
  "Parece sangue", disse Pontiero, expressando exatamente o que todos estavam pensando.
    
  É um telefonema desagradável com os acordes do Aleluia de Handel. Os três olharam para o camarada de Boy, que, muito seriamente, tirou o aparelho do bolso do casaco e atendeu a chamada. Ele quase não disse nada, apenas uma dúzia de "aja"s e "mmm".
    
  Depois de desligar, olhei para o Boy e acenei com a cabeça.
    
  "É disso que temos medo, Amos", disse o diretor da UACV. "Ispetto Dikanti, Vice-Ispettore Pontiero, é desnecessário dizer que este é um assunto muito delicado. O alvo é o cardeal argentino Emilio Robaira. Se o assassinato de um cardeal em Roma já é uma tragédia indescritível por si só, então é ainda mais grave neste momento. O vice-presidente era uma das 115 pessoas que, durante vários meses, participaram do Cí225;n, a chave para a eleição de um novo cardeal. Portanto, a situação é delicada e complexa. Este crime não deve cair nas mãos da imprensa, de acordo com o conceito de ningún. Imagine as manchetes: 'Assassino em série aterroriza a circunscrição do Papa'. Nem quero pensar nisso..."
    
  -Espere um minuto, Diretor. O senhor disse assassino em série? Há algo aqui que não sabemos?
    
  Lute contra Carraspeó e observe o personagem misterioso que você trouxe de éL.
    
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Permitam-me apresentar-lhes Camilo Sirin, Inspetor Geral do Corpo de Vigilância do Estado do Vaticano.
    
  É Sentó assentiu com a cabeça e deu um passo à frente. Quando falou, fez-o com esforço, como se não quisesse proferir uma palavra.
    
  -Acreditamos que é sta é a segunda vístima.
    
    
    
    
    Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Agosto de 1994
    
    
    
  "Entre, padre Karoski, entre. Por favor, tire toda a roupa atrás do biombo, se não for incômodo."
    
  O padre começa a se desvencilhar do padre. A voz do capitão o alcançou do outro lado da antepara branca.
    
  "O senhor não precisa se preocupar com os julgamentos, padre. É normal, não é? Diferente das pessoas comuns, hehe. Pode haver outros prisioneiros que falem dela, mas ela não é tão orgulhosa quanto a retratam, como minha avó. Quem está conosco?"
    
  - Duas semanas.
    
  - Você teria tempo suficiente para descobrir se... ou... saiu para jogar tênis?
    
  - Eu não gosto de tênis. Será que já posso desistir?
    
  - Não, pai, vista logo sua camiseta verde, não vá pescar, hehe.
    
  Karoski surgiu de trás da tela vestindo uma camiseta verde.
    
  - Vá até a maca e levante-a. Só isso. Espere, vou ajustar o encosto do assento. Ele deverá conseguir ver a imagem na TV com clareza. Tudo bem?
    
  - Muito bom.
    
  - Excelente. Espere, preciso fazer alguns ajustes nas ferramentas de Medição, e então começaremos imediatamente. Aliás, essa TV do ahí é ótima, não é? Ela tem 81 centímetros de altura; se eu tivesse uma tão alta quanto a dele em casa, tenho certeza de que meu parente me trataria com respeito, né? Hehehe.
    
  - Eu não tenho certeza.
    
  "Claro que não, padre, claro que não. Aquela mulher não teria nenhum respeito por ele, e ao mesmo tempo não o amaria nem se ele saltasse de um pacote de biscoitos Golden Grahams e lhe desse uma surra, hehehe."
    
  - Não se deve usar o nome de Deus em vão, meu filho.
    
  "Ele tem um motivo, padre. Bem, é isso. O senhor nunca fez uma pletismografia peniana antes, não é?"
    
  - Não.
    
  - Claro que não, isso é estúpido, hehe. Já te explicaram como é o teste?
    
  -Em termos gerais.
    
  - Bom, agora vou deslizar minhas mãos por baixo da camisa dele e conectar esses dois eletrodos ao pênis dele, certo? Isso nos ajudará a medir seu nível de resposta sexual a certas condições. Ok, agora vou começar a posicioná-los. Isso mesmo.
    
  - Suas mãos estão frias.
    
  - Sim, aqui é legal, hehe. ¿ Thisá thisómode?
    
  - Estou bem.
    
  - Então, vamos lá.
    
  Meus genes começaram a se substituir na tela. A Torre Eiffel. Amanhecer. Neblina nas montanhas. Sorvete de chocolate. Relação sexual heterossexual. Floresta. Árvores. Felatio heterossexual. Tulipas na Holanda. Relação sexual homossexual. Las Meninas de Velásquez. Pôr do sol no Kilimanjaro. Boquete homossexual. A neve cobre os telhados de uma vila na Suíça. Felachi ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped Nio olha diretamente para Samara enquanto ela chupa o pênis de um adulto. Há tristeza em seus olhos.
    
  Karoski se levanta, com os olhos cheios de raiva.
    
  - Pai, ele não consegue se levantar, ainda não terminamos!
    
  O padre o agarra pelo pescoço, bate a cabeça do psicopata contra o painel do carro repetidas vezes, enquanto o sangue encharca os botões, o jaleco branco do jogador de futebol americano, a camisa verde de Karoski e o mundo inteiro.
    
    - Não cometerás atos impuros nunca mais, correto? ¿Isso mesmo, seu pedaço de merda, certo?
    
    
    
    
    Igreja de Santa Maria em Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Terça-feira , 5 de abril de 2005 , 11h59 .
    
    
    
    O silêncio que se seguiu às palavras de Sirin foi quebrado pelos sinos que anunciavam o Natal na Praça de São Pedro, nas proximidades.
    
  "A segunda quinta parte? Eles despedaçaram outro cardeal, e só agora estamos descobrindo?" A expressão de Pontiero deixou claro que tipo de opinião ele merecia na situação atual.
    
  Sirin, impassível, olhava para eles. Era, sem dúvida, um homem além do que ele imaginava. De estatura mediana, com olhos castos, idade indeterminada, vestindo um terno discreto e um casaco cinza. Nenhum traço se sobrepunha ao outro, e havia algo de incomum nisso: era um paradigma de normalidade. Falava tão baixo, como se também quisesse se tornar invisível. Mas isso não comovia Enga nem ninguém presente: todos falavam de Camilo Sirin, um dos homens mais poderosos do Vaticano. Ele controlava a menor força policial do mundo: a Vigilância do Vaticano. Um corpo de 48 agentes (oficialmente), menos da metade da Guarda Suíça, mas infinitamente mais poderoso. Nada podia acontecer em sua pequena casa sem o conhecimento de Sirin. Em 1997, alguém tentou lançar uma sombra sobre ele: o reitor nomeou Alois Siltermann comandante da Guarda Suíça. Duas pessoas foram encontradas mortas após sua nomeação - Siltermann, sua esposa e um cabo de reputação impecável. Eu atirei neles. 3 A culpa recai sobre o cabo, que supostamente enlouqueceu, atirou no casal e depois colocou "sua arma de serviço" na boca e puxou o gatilho. Todas as explicações estariam corretas se não fosse por dois pequenos detalhes: os cabos da Guarda Suíça não portam armas, e o cabo em questão teve os dentes da frente arrancados. Todos pensam que a arma foi cruelmente enfiada em suas bocas.
    
  Essa história foi contada a Dikanti por um colega da Inspetoria nº 4. Ao saberem do incidente, ele e seus companheiros deveriam prestar toda a assistência possível aos agentes do Serviço de Segurança, mas assim que chegaram ao local do crime, foram cordialmente convidados a retornar à sala de inspeção e trancados por dentro, sem sequer baterem. Nem um agradecimento. A sombria lenda de Sirin foi transmitida oralmente entre as delegacias de polícia de Roma, e a UACV não foi exceção.
    
  E os três, ao saírem da capela, ficaram atônitos com a declaração de Sirin.
    
  "Com todo o respeito, Inspetor Geral, creio que, se o senhor tiver conhecimento de que um assassino capaz de cometer um crime como este está à solta em Roma, é seu dever denunciá-lo à UACV", disse Dicanti.
    
  "Foi exatamente isso que meu estimado colega fez", respondeu Boy. "Reportei isso a mim pessoalmente. Ambos concordamos que este assunto deve permanecer estritamente confidencial para o bem maior. E ambos concordamos em outra coisa também. Não há ninguém no Vaticano capaz de lidar com um criminoso tão... típico quanto íste."
    
  Para surpresa de todos, Sirin interveio.
    
  -Seré franco, signorina. Nosso trabalho é lidar com disputas, defesa e contraespionagem. Somos muito bons nessas áreas, garanto. Mas se você fosse chamar isso de ¿sómo ó you?, um cara com uma cabeça tão ruim não está dentro da nossa alçada. Pensaremos em pedir ajuda a eles até recebermos notícias de um segundo crime.
    
  "Pensávamos que este caso exigiria uma abordagem muito mais criativa, Controlador Dikanti. É por isso que não queremos que você se limite a traçar perfis, como tem feito. Queremos que você lidere a investigação", disse o Diretor Boy.
    
  Paola permaneceu em silêncio. Essa era a função de uma agente de campo, não de uma psiquiatra forense. Claro, ela era capaz de lidar com a situação tão bem quanto qualquer agente de campo, já que havia recebido o treinamento adequado em Quantico, mas estava perfeitamente claro que tal pedido partira de Boy, não de mim. Naquele momento, deixei-a com Nita.
    
  Sirin se virou para o homem de jaqueta de couro que se aproximava deles.
    
  -Ah, sim, eu tenho. Permita-me apresentar-lhe o Superintendente Dante do Serviço de Vigilância. Seja o contato dele com o Vaticano, Dikanti. Reporte o crime anterior a ele e trabalhe em ambos os casos, pois este é um incidente isolado. Tudo o que eu lhe pedir é o mesmo que pedir a mim. E, quanto ao Reverendo, tudo o que ele negar é o mesmo que eu negar por ele. Temos nossas próprias regras no Vaticano, espero que compreenda. E também espero que capturem esse monstro. O assassinato de dois sacerdotes da Santa Madre Igreja não pode ficar impune.
    
  E sem dizer uma palavra, ele foi embora.
    
  O rapaz tinha ficado muito próximo de Paola até que a fez sentir-se deslocada. A recente discussão entre os dois voltou à sua mente.
    
  "Ele já fez isso, Dikanti. Você acabou de entrar em contato com uma figura poderosa no Vaticano, e ele lhe pediu algo muito específico. Não sei por que ele sequer notou você, mas mencione o nome dele diretamente. Leve tudo o que precisar. Ele precisa de relatórios diários claros, concisos e simples. E, acima de tudo, uma investigação de acompanhamento. Espero que seus 'castelos no ar' deem frutos cem vezes mais. Tente me dizer algo, e rápido."
    
  Virando-se, ele seguiu em direção à saída atrás de Sirin.
    
  "Que bastardos", Dikanti finalmente explodiu quando teve certeza de que os outros não seriam capazes de niían, niírla.
    
  "Nossa, se ele ao menos falasse", riu Dante, que havia chegado.
    
  Paola cora e eu estendo a mão para ela.
    
  -Paola Dikanti.
    
  -Fabio Dante.
    
  -Maurizio Pontiero.
    
  Dikanti aproveitou o aperto de mãos entre Pontiero e Dante para observar este último atentamente. Ele era baixo, moreno e forte, com a cabeça ligada aos ombros por pouco mais de cinco centímetros - metros de pescoço grosso. Apesar de ter apenas 1,70 metro de altura, o superintendente era um homem atraente, embora nada gracioso. Vale lembrar que os olhos verde-oliva, tão característicos do PEN Clube do Sul, lhe conferiam um ar peculiar.
    
  - Devo entender que com a expressão "bastardos" você está se referindo ao meu chefe, o inspetor?
    
  - Para ser sincero, sim. Acho que foi uma honra imerecida.
    
  "Nós dois sabemos que isso não é uma honra, mas sim um erro terrível, Dikanti. E não é imerecido; seu histórico fala por si só sobre sua preparação. Ele lamenta que isso não o ajude a alcançar resultados, mas certamente isso mudará em breve, não é?"
    
  - Você tem a minha história? Santa Virgem, será que não há mesmo nada confidencial aqui?
    
  -Não para ele.
    
  "Escuta aqui, seu presunçoso..." Pontiero estava indignado.
    
  -Basta, Maurizio. Não precisa disso. Estamos numa cena de crime e eu sou o responsável. Vamos, macacos, trabalhem, a gente conversa depois. Deixem o Mosl com eles.
    
  - Bom, agora você está no comando, Paola. Foi o que o chefe disse.
    
  Dois homens e uma mulher de macacão azul-escuro aguardavam a uma distância respeitosa atrás da porta vermelha. Eram da equipe de análise da cena do crime, especializada em coleta de evidências. O inspetor e os outros dois saíram da capela e se dirigiram para a nave central.
    
  -Tudo bem, Dante. Seu - tudo isso - pidió Dicanti.
    
  -Tudo bem... a primeira vítima foi o cardeal italiano Enrico Portini.
    
  "Isso não pode ser!" Dikanti e Pontiero ficaram surpresos na ocasião.
    
  - Por favor, amigos, eu vi com meus próprios olhos.
    
  "Um ótimo candidato da ala reformista-liberal da igreja. Se essa notícia chegar à mídia, será terrível."
    
  -Não, Pontiero, isto é um desastre. George Bush chegou a Roma ontem de manhã com toda a família. Outros duzentos líderes internacionais e chefes de Estado estão em seus países, mas devem comparecer ao funeral na sexta-feira. A situação me preocupa muito, mas vocês já sabem como está a cidade. É uma situação muito difícil, e a última coisa que queremos é que Niko fracasse. Por favor, venha comigo lá fora. Preciso de um cigarro.
    
  Dante os conduziu até a rua, onde a multidão se adensava cada vez mais, e o local ficava cada vez mais lotado. A raça humana cobre completamente a Via della Conciliazione. Há bandeiras francesas, espanholas, polonesas e italianas. Jay e você chegam com seus violões, figuras religiosas com velas acesas, até mesmo um velho cego com seu cão-guia. Dois milhões de pessoas comparecerão ao funeral do Papa que mudou o mapa da Europa. Claro, Pensó Dikanti, esent-o pior ambiente do mundo para se trabalhar. Quaisquer vestígios possíveis se perderão muito antes na tempestade de peregrinos.
    
  "Portini estava hospedado na residência Madri Pie, na Via de' Gasperi", disse Dante. "Ele chegou na manhã de quinta-feira, ciente da grave saúde do Papa. As freiras disseram que ele jantou normalmente na sexta-feira e que passou bastante tempo na capela, rezando pelo Santo Padre. Elas não o viram deitar. Não havia sinais de luta em seu quarto. Ninguém dormiu em sua cama, caso contrário, quem o sequestrou a teria arrumado perfeitamente. O Papa não foi tomar café da manhã, mas presumiram que ele ficou para rezar no Vaticano. Não sabemos se o fim do mundo chegou, mas houve grande confusão na cidade. Entende? Eu desapareci a um quarteirão do Vaticano."
    
  Ele se levantou, acendeu um charuto e ofereceu outro a Pontiero, que o rejeitou com desgosto e tirou o seu próprio. Continue.
    
  "Ontem de manhã, Anna apareceu na capela da residência, mas, como aqui, a ausência de sangue no chão indicava que se tratava de uma cena encenada. Felizmente, quem descobriu foi o respeitado padre que nos havia chamado inicialmente. Fotografamos a cena, mas quando sugeri que o chamassem, Sirin disse que cuidaria disso. E ele nos ordenou que limpássemos absolutamente tudo. O corpo do Cardeal Portini foi transportado para um local muito específico dentro do Vaticano e tudo foi cremado."
    
  -Sómo! Destruíram provas de um crime grave em solo italiano! Não consigo acreditar, de verdade.
    
  Dante olha para eles com desafio.
    
  "Meu chefe tomou uma decisão, e talvez tenha sido a decisão errada. Mas ele ligou para o chefe dele e explicou a situação. E aqui estão vocês. Será que eles sabem com o que estamos lidando? Não estamos preparados para lidar com uma situação como essa."
    
  "Por isso tive que entregá-lo aos profissionais", interveio Pontiero com semblante sério.
    
  "Ele ainda não entende. Não podemos confiar em ninguém. É por isso que Sirin fez o que fez, bendito soldado de nossa Mãe Igreja. Não me olhe assim, Dikanti. Eu o culpo por seus motivos. Se tivesse terminado com a morte de Portini, Amos poderia ter encontrado qualquer desculpa e abafado o caso. Mas não era um trunfo na manga. Não é nada pessoal, Entiéndalo."
    
  "Pelo que entendi, estamos aqui, no nosso segundo ano. E com metade das provas. Uma história fantástica. Há algo que devamos saber?" Dikanti estava genuinamente furioso.
    
  "Agora não, despachante", disse Dante, escondendo novamente seu sorriso zombeteiro.
    
  "Droga. Droga, droga. Temos um caso terrível nas mãos, Dante. De agora em diante, quero que me conte absolutamente tudo. E uma coisa é absolutamente clara: eu estou no comando aqui. Você foi incumbido de me auxiliar em tudo, mas quero que entenda que, apesar de os julgamentos serem cardinais, ambos os casos estavam sob minha jurisdição, está claro?"
    
  -Cristalina.
    
  - Seria melhor dizer assim. O modo de agir foi o mesmo?
    
  - No que diz respeito às minhas habilidades de detetive, sim. O cadáver estava aos pés do altar. Seus olhos haviam sido arrancados. Suas mãos, como aqui, estavam decepadas e colocadas sobre a tela ao lado do CAD. Abaixo. Era repugnante. Eu mesmo coloquei o corpo no saco e o carreguei até o forno crematório. Passei a noite inteira no chuveiro, acredite.
    
  - Um Pontiero pequeno e másculo lhe cairia bem.
    
    
  Quatro longas horas após o término da audiência judicial do cardeal de Robair, as filmagens puderam começar. A pedido expresso do diretor Boy, foi a equipe da Análisis que colocou o corpo em um saco plástico e o transportou para o necrotério, para que a equipe médica não visse o terno do cardeal. Ficou claro que se tratava de um caso especial e que a identidade do falecido deveria permanecer em segredo.
    
  Sobre bom todos .
    
    
    
    
  Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Setembro de 1994
    
    
    
    TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 5 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY.
    
    
    DR. CONROY: Bom dia, Viktor. Bem-vindo ao meu consultório. Você está se sentindo melhor? Você está se sentindo melhor?
    
  #3643: Sim, obrigado, doutor.
    
  DR. CONROY: Gostaria de beber algo?
    
  #3643: Não, obrigado.
    
  DOUTOR CONROY: Bem, um padre que não bebe... isso é um fenômeno completamente novo. Ele não se importa que eu...
    
  #3643: Continue, doutor.
    
  DR. CONROY: Imagino que você tenha passado algum tempo na enfermaria.
    
  #3643: Fiquei com alguns hematomas na semana passada.
    
  DR. CONROY: Você se lembra de quem ficou com esses hematomas?
    
  #3643: Claro, doutor. Foi durante a discussão na sala de exames.
    
    Dr.R. CONROY: Hábleme de ello, Viktor.
    
    #3643: Fiz um grande esforço para conseguir a pletismografia que você recomendou.
    
    Dr.R. CONROY: Você se lembrou de qual foi o propósito da tentativa, Viktor?
    
    #3643: Determine as causas do meu problema.
    
  DR. CONROY: Eficaz, Viktor. Admitir que você tem um problema é definitivamente um progresso.
    
  #3643: Doutor, eu sempre soube que o senhor tinha um problema. Deixe-me lembrá-lo de que estou no Saint Centro como voluntário.
    
  DR. CONROY: Este é um assunto que eu adoraria discutir com você pessoalmente durante esta entrevista inicial, eu prometo. Mas agora vamos passar para outra coisa.
    
  #3643: Entrei e me despi.
    
    Dr.R. CONROY: Isso foi um incômodo?
    
    #3643: Sim.
    
  DOUTOR CONROY: Este é um exame sério. Você precisa ficar nu.
    
  #3643: Não vejo necessidade disso.
    
  DOUTOR CONROY: O logotipo do psiquiatra exige que você coloque instrumentos de Medición em uma área do seu corpo que normalmente é inacessível. É por isso que você teve que ficar nu, Victor.
    
  #3643: Não vejo necessidade disso.
    
  DR. CONROY: Bem, vamos supor por um momento que isso fosse necessário.
    
  #3643: Se o senhor diz, doutor.
    
    Dr.R. CONROY: O que aconteceu depois?
    
  #3643: Deitar alguns cabos ahí.
    
  Dr.R. CONROY: Onde está, Viktor?
    
    #3643: Você já sabe.
    
  DR. CONROY: Não, Victor, eu não sei, e quero que você me diga.
    
  #3643: No meu caso.
    
  Dr.R. CONROY: Você pode ser mais explícito, Viktor?
    
  #3643: No meu... pau.
    
  DR. CONROY: Certo, Victor, isso mesmo. É o pênis, o órgão masculino que serve para a relação sexual e para a micção.
    
  #3643: No meu caso, enquadra-se no segundo, Doutor.
    
    Dr.R. CONROY: Está seguro, Viktor?
    
    #3643 : Sim.
    
  DOUTOR CONROY: Você nem sempre foi assim, Victor.
    
  #3643: O passado é passado. Quero que ele mude.
    
  DR. CONROY: Para quê?
    
  #3643: Porque é a vontade de Deus.
    
  DR. CONROY: Você realmente acredita que a vontade de Deus tem algo a ver com isso, Victor? Com o seu problema?
    
  #3643: A vontade de Deus se aplica a tudo.
    
  DR. CONROY: Eu também sou padre, Victor, e acho que às vezes Deus permite que a natureza siga seu curso.
    
  #3643: A natureza é uma invenção iluminada que não tem lugar em nossa religião, doutor.
    
  DOUTOR CONROY: Vamos voltar para a sala de exames, Victor. Kuéntemé kué sintió quando conectaram o fio nele.
    
  #3643: Logotipo psicodélico de dez nas mãos de um excêntrico.
    
  Dr.R. CONROY: Solo frio, nada mais?
    
  #3643 : Нада мáс.
    
  DR. CONROY: E quando meus genes começaram a aparecer na tela?
    
  #3643: Eu também não senti nada.
    
  DR. CONROY: Sabe, Victor, eu tenho esses resultados de pletismografia, e eles estão mostrando certas respostas aqui e aqui. Veja os picos?
    
  #3643: Tenho aversão a certos imunógenos.
    
  DR. CONROY: Asco, Viktor?
    
  (Há uma pausa de um minuto aqui)
    
  DR. CONROY: Tenho todo o tempo que você precisar para responder, Victor.
    
  #3643: Eu tinha nojo dos meus genes sexuais.
    
    Dr.R. CONROY: Alguma coisa concreta, Viktor?
    
  #3643: Todos Eles .
    
  Dr.R. CONROY: Você sabe por que o molestaron?
    
    #3643: Porque eles insultam a Deus.
    
  DR. CONROY: E, no entanto, com os genes que identifica, a máquina regista um nódulo no seu pénis.
    
  #3643: Isso é impossível.
    
  DR. CONROY: Ele ficou excitado ao te ver, usando palavras vulgares.
    
  #3643: Essa linguagem insulta a Deus e a sua dignidade como sacerdote. Longo...
    
  Dr.R. CONROY: O que deveria, Viktor?
    
  #3643: Nada.
    
  DR. CONROY: Você sentiu um clarão forte, Victor?
    
  #3643: Não, doutor.
    
  DR. CONROY: Mais um caso de surto violento vindo de Cinthia?
    
  #3643: O que mais vem de Deus?
    
  DOUTOR CONROY: Certo, desculpe minha imprecisão. O senhor está dizendo que, outro dia, quando bati a cabeça da minha psicóloga no painel do carro, foi um acesso de violência?
    
  #3643: Este homem foi seduzido por mim. "Se o seu olho direito o fizer cair, que assim seja", diz o padre.
    
    Dr.R. CONROY : Mateo, capítulo 5, versículo 19.
    
    #3643: De fato.
    
  DR. CONROY: E quanto aos olhos? Para dor nos olhos?
    
  #3643: Não o entendo.
    
  DOUTOR CONROY: O nome deste homem é Robert, ele tem esposa e uma filha. Leve-o ao hospital. Eu quebrei o nariz dele, sete dentes e causei um choque elétrico grave, mas graças a Deus os guardas conseguiram salvá-lo a tempo.
    
  #3643: Acho que me tornei um pouco cruel.
    
  DR. CONROY: Você acha que eu seria violento agora se minhas mãos não estivessem amarradas aos braços da cadeira?
    
  #3643: Se o senhor quer que a gente descubra, doutor.
    
  DR. CONROY: É melhor terminarmos esta entrevista, Victor.
    
    
    
    
    Necrotério Municipal
    
    Terça-feira , 5 de abril de 2005 , 20h32.
    
    
    
    A sala de autópsias era um espaço sombrio, pintado num tom de cinza-arroxeado destoante, o que pouco contribuía para iluminar o ambiente. Um holofote de seis luzes iluminava a mesa de dissecação, dando ao cadete a oportunidade de testemunhar seus últimos momentos de glória diante de quatro espectadores, que decidiriam quem o retiraria do palco.
    
  Pontiero fez um gesto de desgosto quando o legista colocou a estatueta do Cardeal Robaira na bandeja. Um odor fétido impregnava a sala de autópsias enquanto eu começava a abri-lo com um bisturi. O cheiro era tão forte que chegou a mascarar o odor de formaldeído e álcool, que todos usavam para desinfetar os instrumentos. Dikanti, de forma absurda, questionou qual era o propósito de uma limpeza tão minuciosa dos instrumentos antes das incisões. No geral, não parecia que o morto fosse ser infectado por bactérias ou qualquer outra coisa.
    
  -Ei, Pontiero, você sabe por que o cruzó el bebé está morto na estrada?
    
  -Sim, doutor, porque eu era apegado à galinha. Ele me contava sobre ela seis, não, sete vezes por ano. Você não conhece outra piada?
    
  O legista cantarolava baixinho enquanto fazia os cortes. Ele cantava muito bem, com uma voz rouca e doce que lembrava a Paola a de Louis Armstrong. " Então eu cantei o canto da época de 'What a Wonderful World'", disse ele, cantarolando o trecho enquanto fazia os cortes.
    
  "A única graça é ver você se esforçando tanto para não cair no choro, Vice-Presidente. Hehehe. Não pense que eu não acho tudo isso engraçado. Ele deu o seu..."
    
  Paola e Dante trocaram olhares sobre o corpo do cardeal. O legista, um velho comunista convicto, era um profissional consumado, mas às vezes seu respeito pelos mortos o traía. Ela claramente lamentava profundamente a morte de Robaira, algo que Dikanti não fizera com a senhorita Minima Grace.
    
  "Doutor, peço-lhe que analise o corpo e não faça nada. Tanto o nosso convidado, o Superintendente Dante, como eu consideramos as suas supostas tentativas de diversão ofensivas e inapropriadas."
    
  O legista encarou Dikanti e continuou examinando o conteúdo da caixa da maga Robaira, mas se conteve para não fazer mais comentários grosseiros, embora tenha amaldiçoado todos os presentes e seus ancestrais entre dentes cerrados. Paola não lhe deu ouvidos, pois estava preocupada com o rosto de Pontiero, que variava entre o branco e o esverdeado.
    
  "Maurizio, não sei por que você está sofrendo tanto. Você nunca tolerou sangue."
    
  - Droga, se aquele desgraçado consegue resistir a mim, eu também consigo.
    
  - Você ficaria surpreso ao saber em quantas autópsias eu já estive, meu delicado colega.
    
  - Ah, é mesmo? Bom, lembro que pelo menos você ainda tem um, embora eu ache que gosto mais dele do que você...
    
  "Meu Deus, lá vão eles de novo", pensou Paola, tentando apaziguar a situação. Estavam vestidos como todo mundo. Dante e Pontiero se detestavam desde o início, mas, francamente, o subinspetor detestava qualquer um que usasse calças e chegasse a menos de três metros dela. Eu sabia que ele a via como uma filha, mas às vezes exagerava. Dante era um pouco rude e certamente não era o mais espirituoso dos homens, mas naquele momento não estava correspondendo ao afeto que sua namorada lhe demonstrava. O que eu não entendo é como alguém como o superintendente pôde aceitar o cargo que ocupava na Supervisão. Suas piadas constantes e sua língua afiada contrastavam demais com o carro cinza e silencioso do Inspetor Geral Sirin.
    
  -Talvez meus estimados visitantes consigam reunir a coragem necessária para prestar atenção suficiente à autópsia que vieram presenciar.
    
  A voz rouca do legista trouxe Dikanti de volta à realidade.
    
  "Por favor, continuem", lancei um olhar gélido aos dois policiais para fazê-los parar de discutir.
    
  Bem, eu não comi quase nada desde o café da manhã, e tudo indica que o tomei muito cedo, porque quase não encontrei sobras.
    
  Então, ou você fica sem comida ou cai nas mãos do assassino logo no início.
    
  "Duvido que ele tenha pulado refeições... ele obviamente está acostumado a comer bem. Estou vivo, peso cerca de 92 kg e meu peso é de 1,83."
    
  "O que nos indica que o assassino é um homem forte. Robaira não era uma menina", interrompeu Dante.
    
  "E da porta dos fundos da igreja até a capela são quarenta metros", disse Paola. "Alguém deve ter visto o assassino apresentar Gaddafi na igreja. Pontiero, faça-me um favor. Envie quatro agentes de confiança para a área. Deixe-os à paisana, mas com suas insígnias. Não lhes diga que isso aconteceu. Diga-lhes que houve um roubo na igreja e deixe que investiguem se alguém viu alguma coisa durante a noite."
    
  -Procure entre os peregrinos uma criatura que desperdice tempo.
    
  "Bem, não faça isso. Deixe que perguntem aos vizinhos, especialmente aos mais velhos. Eles costumam usar roupas leves."
    
  Pontiero assentiu com a cabeça e saiu da sala de autópsias, visivelmente grato por não ter que continuar com tudo aquilo. Paola o observou partir e, quando as portas se fecharam atrás dele, ele se virou para Dante.
    
  -Posso perguntar o que se passa com você, já que é do Vaticano? Pontiero é um homem corajoso que não tolera derramamento de sangue, só isso. Imploro que se abstenha de continuar esta discussão verbal absurda.
    
  "Nossa, quanta gente tagarela no necrotério", disse o legista, dando uma risadinha.
    
  "Você está fazendo seu trabalho, Dottore, e nós estamos seguindo. Está tudo claro para você, Dante?"
    
  "Calma, controlador", defendeu-se o superintendente, erguendo as mãos. "Acho que o senhor não está entendendo o que está acontecendo aqui. Se a própria Manana tivesse que entrar na sala com uma pistola em chamas na mão, ombro a ombro com Pontiero, não tenho dúvidas de que ela o teria feito."
    
  "Então podemos descobrir por que ele está se envolvendo com ela?", disse Paola, completamente confusa.
    
  -Porque é divertido. Tenho certeza de que ele também gosta de ficar bravo comigo. Grávida.
    
  Paola balança a cabeça, murmurando algo nada agradável sobre os homens.
    
  -Então, vamos continuar. Doutor, o senhor já sabe a hora e a causa da morte?
    
  O legista está analisando os registros dele.
    
  "Lembro-vos que este é um relatório preliminar, mas tenho quase certeza. O Cardeal morreu por volta das nove horas da noite de ontem, segunda-feira. A margem de erro é de uma hora. Morri com a garganta cortada. O corte foi feito, creio eu, por um homem da mesma altura que ele. Não posso dizer nada sobre a arma, exceto que estava a pelo menos quinze centímetros de distância, tinha uma lâmina lisa e era muito afiada. Poderia ter sido uma navalha de barbeiro, não sei."
    
  "E quanto aos ferimentos?", perguntou Dante.
    
  -O desmembramento dos olhos ocorreu postumamente 5, assim como a mutilação da língua.
    
  "Arranca-lhe a língua? Meu Deus!", exclamou Dante, horrorizado.
    
  "Acho que foi feito com fórceps, atendente. Quando terminar, preencha o buraco com papel higiênico para estancar o sangramento. Depois eu removi, mas ficaram alguns restos de celulose. Olá, Dikanti, você me surpreende. Ele não pareceu particularmente impressionado."
    
  - Bem, já vi coisa pior.
    
  "Bem, deixe-me mostrar algo que você provavelmente nunca viu. Eu nunca vi nada parecido, e já existem muitos assim." Ele inseriu a língua no reto dela com uma habilidade surpreendente. Depois, limpei o sangue de todos os lados. Eu não teria notado se não tivesse olhado lá dentro.
    
  O legista mostrará a eles algumas fotografias da língua decepada.
    
  "Coloquei no gelo e enviei para o laboratório. Por favor, faça uma cópia do relatório quando chegar, atendente. Não entendo como consegui fazer isso."
    
  "Não se preocupe, eu mesmo cuidarei disso", assegurou Dikanti. "O que há de errado com suas mãos?"
    
  "Esses foram ferimentos pós-morte. Os cortes não são muito limpos. Há vestígios de hesitação aqui e ali. Provavelmente isso lhe custou caro... ou ele estava em uma posição desconfortável."
    
  - Tem alguma coisa no chão?
    
  -Ar. As mãos estão impecavelmente limpas. Suspeito que as lavem com uma injeção. Acho que sinto um aroma distinto de lavanda.
    
  Paola continua pensativa.
    
  - Doutor, na sua opinião, quanto tempo o assassino levou para infligir os ferimentos na vítima?
    
  - Bem, você não pensou nisso. Deixe-me ver, deixe-me contar.
    
  O velho junta as mãos, pensativo, antebraços na altura dos quadris, órbitas oculares, boca deformada. Continuo cantarolando baixinho, e é algo dos Moody Blues de novo. Paola não se lembrava da tonalidade da música nº 243.
    
  "Bem, ele reza... pelo menos levou meia hora para tirar as mãos e secá-las, e cerca de uma hora para limpar todo o corpo e se vestir. É impossível calcular quanto tempo ele atormentou a garota, mas parece ter sido bastante tempo. Garanto que ele ficou com a garota por pelo menos três horas, e provavelmente foi mais."
    
  Um lugar tranquilo e secreto. Um lugar isolado, longe de olhares curiosos. E isolado, porque Robaire deve ter gritado. Que tipo de barulho um homem faz quando seus olhos e língua são arrancados? Claro, muito. Eles tiveram que reduzir o tempo, determinar quantas horas o cardeal esteve nas mãos do assassino e subtrair o tempo que teria levado para fazer o que ele fez com o animal. Uma vez reduzido o raio da biquadrática, se, com sorte, o assassino não estivesse acampado na mata.
    
  Sim, os técnicos não encontraram nenhum vestígio. Você notou algo anormal antes de lavar, algo que precise ser enviado para análise?
    
  -Nada grave. Algumas fibras de tecido e algumas manchas, provavelmente de maquiagem, na gola da camisa.
    
  - Maquiagem? Que curioso. Ser um assassino?
    
  "Bem, Dikanti, talvez o nosso cardeal esteja escondendo isso de todos", disse Dante.
    
  Paola le miro, chocada. O legista rio cerrou os dentes, incapaz de pensar com clareza.
    
  "Ah, por que estou indo atrás de outra pessoa?", apressou-se Dante a dizer. "Quer dizer, ele provavelmente estava muito preocupado com a própria imagem. Afinal, a gente chega aos dez anos numa certa idade..."
    
  - É um detalhe notável. Algíalgún tem algum vestígio de maquiagem no rosto?
    
  "Não, mas o assassino deveria ter lavado, ou pelo menos limpado o sangue das órbitas oculares dela. Estou analisando isso com atenção."
    
  "Doutor, por precaução, envie uma amostra do cosmético para o laboratório. Quero saber a marca e a tonalidade exata."
    
  "Pode levar algum tempo se eles não tiverem um banco de dados pré-preparado para comparar com a amostra que enviamos."
    
  -Escreva na ordem de serviço que, se necessário, o vácuo seja preenchido de forma segura e adequada. Essa é a ordem que o Diretor Boya realmente gosta. O que ele me diz sobre sangue ou esperma? Deu certo?
    
  "De jeito nenhum. As roupas da vítima estavam muito limpas e foram encontrados vestígios do mesmo tipo de sangue nelas. É claro que era dele."
    
  - Tem alguma coisa na sua pele ou no seu cabelo? Esporos, alguma coisa?
    
  "Encontrei resíduos de cola no que restou das roupas, pois suspeito que o assassino tenha despido o cardeal e o amarrado com fita adesiva antes de torturá-lo, e depois o vestido novamente. Lave o corpo, mas não o submerja na água, entendeu?"
    
  O legista encontrou um arranhão fino e branco na lateral da bota de De Robaira, causado por um golpe, e uma ferida seca.
    
  Dê a ele uma esponja com água e limpe-o, mas não se preocupe se ele ficar com muita água ou não prestar muita atenção a essa parte, pois isso pode deixar muita água e causar muitos respingos no corpo.
    
  -¿А tip udarón?
    
  "Ser mais reconhecível do que com maquiagem é mais fácil, mas também menos perceptível. É como uma leve picada de lavanda em comparação com a maquiagem comum."
    
  Paola suspirou. Era verdade.
    
  -É só isso?
    
  "Há também um pouco de resíduo de cola no rosto, mas é muito pouco. Só isso. Aliás, o falecido era bastante míope."
    
  - E o que isso tem a ver com o assunto?
    
  "Dante, droga, eu estou bem." Os óculos haviam sumido.
    
  "Claro que eu precisava de óculos. Arrancarei os olhos dele, mas os óculos não serão desperdiçados."
    
  O legista se reúne com o superintendente.
    
  - Olha, eu não estou tentando dizer para você fazer o seu trabalho, eu só estou dizendo o que eu vejo.
    
  -Está tudo bem, doutor. Pelo menos até eu ter um relatório completo.
    
  - Claro, despachante.
    
  Dante e Paola deixaram o legista com seu cadávier e suas versões de clichês de jazz e saíram para o corredor, onde Pontiero gritava ordens curtas e lacônicas para o celular. Quando ela desligou, o inspetor se dirigiu a ambos.
    
  -Certo, vamos fazer o seguinte. Dante, você voltará ao seu escritório e elaborará um relatório com tudo o que se lembrar da cena do primeiro crime. Eu preferiria que ele estivesse sozinho, como de fato estava. Assim fica mais fácil. Recolha todas as fotografias e provas que seu sábio e esclarecido pai lhe permitiu guardar. E venha à sede da UACV assim que terminar. Receio que esta será uma noite muito longa.
    
    
    
    
    
  Pergunta do Nick: Descreva em menos de 100 palavras a importância do tempo na construção de um caso criminal (segóp Rosper). Tire suas próprias conclusões, relacionando as variáveis ao nível de experiência do assassino. Você tem dois minutos, que já começou a contar desde o momento em que virou a página.
    
    
  Resposta: O tempo necessário para:
    
    
  a) eliminar vítima
    
  b) interação com sistemas CAD/CAM.
    
  c) apagar os vestígios dele do corpo e se livrar dele.
    
    
  Comentário: Pelo que entendi, a variável a) é determinada pelas fantasias do assassino, a variável b) ajuda a revelar seus motivos ocultos e c) determina sua capacidade de analisar e improvisar. Em conclusão, se o assassino passa mais tempo em
    
    
  a) tem nível médio (3 crímenes)
    
  b) Ele é um especialista (4 crímenes ou mais)
    
  c) Ele é um novato (primeira ou segunda infração).
    
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Terça-feira, 5 de abril de 2005, 22h32.
    
    
    
  - Vamos ver o que temos?
    
  - Temos dois cardeais mortos de uma forma terrível, Dikanti.
    
  Dikanti e Pontiero estavam almoçando no café e tomando café na sala de conferências do laboratório. Apesar da modernidade, o lugar era cinza e sombrio. A cena colorida que percorria a sala fez com que seu olhar se voltasse para as centenas de fotografias da cena do crime espalhadas à sua frente. De um lado da enorme mesa na sala de estar, havia quatro sacos plásticos contendo evidências forenses. Isso é tudo que você tem neste momento, além do que Dante lhe contou sobre o primeiro crime.
    
  - Certo, Pontiero, vamos começar com Robaira. O que sabemos sobre ele?
    
  "Eu morei e trabalhei em Buenos Aires. Chegaremos em um voo da Aerolíneas Argentinas no domingo de manhã. Pegue uma passagem com data de reserva aberta que você comprou algumas semanas atrás e espere até o fechamento das reservas às 13h de sábado. Dada a diferença de fuso horário, imagino que esse tenha sido o horário da morte do Santo Padre."
    
  - Ida e volta?
    
  - Somente Ida.
    
  "O que é curioso... ou o cardeal foi muito míope, ou chegou ao poder com grandes esperanças. Maurizio, você me conhece: não sou particularmente religioso. Você sabe alguma coisa sobre o potencial de Robaira como papa?"
    
  -Tudo bem. Li algo sobre isso para ele há uma semana, acho que foi no La Stampa. Eles achavam que ele estava numa boa posição, mas não era um dos favoritos. De qualquer forma, você sabe, essa é a mídia italiana. Eles estão chamando a atenção dos nossos cardeais para isso. Sobre o Portini sí habilido e muito mais.
    
  Pontiero era um homem de família de integridade impecável. Pelo que Paola podia perceber, ele era um bom marido e pai. "Eu ia à missa todos os domingos religiosamente." Quão pontual foi seu convite para acompanhá-lo a Arles, convite que Dikanti recusou sob uma infinidade de pretextos. Alguns eram bons, outros ruins, mas nenhum era aceitável. Pontiero sabia que o inspetor não tinha muita fé. Ele havia partido para o céu com o pai dez anos antes.
    
  "Algo me preocupa, Maurizio. É importante saber que tipo de desilusão une o assassino e os cardeais. Ele odeia a cor vermelha, é um seminarista louco ou simplesmente odeia chapeuzinhos redondos?"
    
  -Cardeal Capello.
    
  "Obrigado pelo esclarecimento. Suspeito que haja alguma ligação entre os dois. Resumindo, não avançaremos muito sem consultar uma fonte confiável. Mamãe Ana Dante terá que abrir caminho para que possamos falar com alguém de posição superior na Cúria. E quando digo "posição superior", quero dizer "posição superior mesmo"."
    
  -Não seja fácil.
    
  "Veremos. Por agora, vamos nos concentrar em testar os macacos. Comecemos pelo fato de que sabemos que Robaira não morreu na igreja."
    
  "Realmente havia muito pouco sangue. Ele deveria ter morrido em outro lugar."
    
  "Certamente, o assassino teve que manter o cardeal sob seu poder por um certo período de tempo em um local isolado e secreto, onde pudesse usar o corpo. Sabemos que ele teve que, de alguma forma, ganhar a confiança dela para que a vítima entrasse voluntariamente naquele lugar. De Ahí, movió el Caddiáver para Santa Maria in Transpontina, obviamente por um motivo específico."
    
  - E quanto à igreja?
    
  "Fale com o padre. A porta estava fechada para conversas e cantos quando ele foi dormir. Ele se lembra de ter que abrir para a polícia quando eles chegaram. Mas há uma segunda porta, bem pequena, que dá para a Via dei Corridori. Essa provavelmente era a quinta entrada. Você já verificou?"
    
  "A fechadura estava intacta, mas era moderna e resistente. Mesmo que a porta estivesse escancarada, não vejo por onde o assassino poderia ter entrado."
    
  -Por que?
    
  -Você reparou na quantidade de pessoas paradas na porta da frente da Via della Conciliazione? Pois é, a rua está um caos. Está cheia de peregrinos. É, até reduziram o trânsito a isso. Não me diga que o assassino entrou com um detonador na mão para o mundo inteiro ver.
    
  Paola refletiu por alguns segundos. Talvez aquela afluência de pessoas fosse a melhor cobertura para o assassino, mas será que ele ou ela entrou sem arrombar a porta?
    
  "Pontiero, descobrir qual é a nossa prioridade é uma das nossas prioridades. Acho isso muito importante. Amanhã, iremos ao Irmão Sómo, qual era o nome dele?"
    
  -Francesco Toma, monge carmelita.
    
  O inspetor júnior assentiu lentamente, fazendo anotações em seu caderno.
    
  - Concordo. Por outro lado, temos alguns detalhes arrepiantes: a mensagem na parede, as mãos decepadas na tela... e aquelas bolsas azuis. Continue.
    
  Pontiero começou a ler enquanto o inspetor Dikanti preenchia o relatório de teste de Bolu Graf. Um escritório de última geração e dez relíquias do século XX, como estas publicações impressas desatualizadas.
    
  -O exame é simplesmente 1. Roubo. Um retângulo de tecido bordado usado por padres católicos no sacramento da confissão. Foi encontrado pendurado na boca de um padre, completamente coberto de sangue. O grupo sanguíneo corresponde ao grupo da vítima. A análise de DNA está em andamento.
    
  Era um objeto acastanhado que eu não consegui distinguir na penumbra da igreja. A análise de DNA levou pelo menos dois meses, graças ao fato da UACV ter um dos laboratórios mais avançados do mundo. Dikanti riu muitas vezes enquanto assistia à 6ª temporada de CSI na TV. Espero que os testes sejam processados tão rapidamente quanto nos seriados americanos.
    
  -Exame núprosto 2. Tela branca. Origem desconhecida. Material: algodão. Presença de sangue, mas muito discreta. Mãos decepadas de uma vítima foram encontradas sobre o él. O grupo Sanguíneo corresponde ao grupo da vítima. A análise de DNA está em andamento.
    
  -Antes de mais nada, ¿Robaira é grego ou latim? -dudó Dicanti.
    
  - Com grego, eu acho.
    
  - Certo, pode prosseguir, Maurizio, por favor.
    
  -Perícia nº 3. Um pedaço de papel amassado, com aproximadamente três centavos por três centavos de tamanho. Ele está localizado na órbita ocular esquerda, na quinta pálpebra. O tipo de papel, sua composição, teor de gordura e porcentagem de cloro estão sendo examinados. Há letras escritas à mão e com uma caneta hidrográfica no papel.
    
    
    
    
  "M T 16", disse Dikanti. "Qual é a sua direção?"
    
  "O papel foi encontrado manchado de sangue e enrolado. É claramente uma mensagem do assassino. A ausência de olhos na vítima pode não ser tanto um castigo para ele, mas sim uma pista... como se ele estivesse nos dizendo onde procurar."
    
  Ou que somos cegos.
    
  "Um assassino brutal... o primeiro do seu tipo a aparecer na Itália. Acho que é por isso que eu queria que você se cuidasse, Paola. Não uma detetive comum, mas alguém capaz de pensamento criativo."
    
  Dicantió ponderou as palavras do subinspetor. Se fosse verdade, a situação se agravava. O perfil do assassino permite que ele responda a pessoas muito inteligentes, e geralmente sou muito difícil de pegar, a menos que cometa um erro. Cedo ou tarde, todos cometem, mas por enquanto, estavam lotando o necrotério.
    
  - Certo, vamos pensar um pouco. Que tipo de ruas temos com essas iniciais?
    
  -Viale del Muro Torto...
    
  - Não tem problema, ele está andando pelo parque e não tem nenhum púmero, Mauricio.
    
  - Então, o Monte Tarpeo, que atravessa os jardins do Palazzo dei Conservatori, também não vale a pena.
    
  -E Monte Testaccio?
    
  -Atravessando o Parque Testaccio... talvez valha a pena.
    
  -Espere um minuto -Dicanti cogió o telefone e Markó e nú simplesmente estagiário- ¿Documentação? Olá, Sílvio. Verifique o que está disponível em Monte Testaccio, 16. E leve-nos pela Via Roma até a sala de reuniões.
    
  Enquanto esperavam, Pontiero continuou a enumerar as provas.
    
  -Por último (por enquanto): Exame núsimply 4. Papel amassado medindo aproximadamente três por três centímetros. Está localizado no canto inferior direito da folha, em condições ideais, nas quais o teste foi conduzido apenas 3. O tipo de papel, sua composição, teor de gordura e cloro estão indicados na tabela abaixo.;n estão sendo estudados. A palavra está escrita no papel à mão e usando uma caneta gráfica
    
    
    
    
  - Undeviginti.
    
  - Droga, é como um puñetero ieroglifífiko -se desesperó Dikanti. Só espero que isso não seja uma continuação da mensagem que deixei na primeira parte, porque a primeira parte virou fumaça.
    
  "Acho que teremos que nos virar com o que temos no momento."
    
  -Excelente, Pontiero. Por que você não me explica o que é undeviginti para que eu possa entender melhor?
    
  "Sua latitude e longitude estão um pouco enferrujadas, Dikanti. Isso significa dezenove."
    
  - Droga, é verdade. Eu sempre era suspenso da escola. E a flecha?
    
  Nesse momento, entrou um dos assistentes do documentarista da Rua Roma.
    
  "Só isso, inspetor. Eu estava procurando o que pedi: o número 16 da Rua Monte Testaccio não existe. Há quatorze portais nesta rua."
    
  "Obrigado, Silvio. Faça-me um favor, encontre-se com Pontiero e comigo aqui e verifique se as ruas de Roma começam na montanha. É um palpite, mas eu tinha um pressentimento."
    
  "Espero que você seja um psicopata melhor do que pensa, Dr. Dikanti. Hari, é melhor você ir pegar uma Bíblia."
    
  Os três voltaram a cabeça em direção à porta da sala de reuniões. Um sacerdote estava parado na entrada, vestido como um clérigo. Era alto e magro, esguio e tinha a cabeça visivelmente calva. Parecia ter cinquenta ossos muito bem preservados, e seus traços eram firmes e fortes, característicos de alguém que havia visto muitos nasceres do sol ao ar livre. Dikanti achou que ele parecia mais um soldado do que um sacerdote.
    
  "Quem é você e o que quer? Esta é uma área restrita. Faça-me um favor e saia imediatamente", disse Pontiero.
    
  "Eu sou o padre Anthony Fowler e vim para ajudá-lo", disse ele em italiano correto, mas com alguma hesitação e insegurança.
    
  "Estas são delegacias de polícia, e vocês entraram sem permissão. Se quiserem nos ajudar, vão à igreja e orem por nossas almas."
    
  Pontiero aproximou-se do padre que chegava, com a intenção de convidá-lo a se retirar de mau humor. Dikanti já havia se virado para continuar examinando as fotografias quando Fowler se pronunciou.
    
  - É da Bíblia. Do Novo Testamento, em particular, de mim.
    
  - O quê? - Pontiero ficou surpreso.
    
  Dicanti tirou a cabeça e olhou para Fowler.
    
  - Certo, explique o quê.
    
  -Mateus 16:16. O Evangelho de Mateus, seção 16, capítulo 237, Tul. Deixe mais alguma observação?
    
  Pontiero parece chateado.
    
  - Olha, Paola, eu realmente não vou te dar ouvidos...
    
  Dikanti o deteve com um gesto.
    
  - Escuta, Mosle.
    
  Fowler entrou no tribunal. Ele tinha um casaco preto na mão e o deixou sobre uma cadeira.
    
  Como você bem sabe, o Novo Testamento cristão está dividido em quatro livros: Mateus, Marcos, Lucas e João. Na bibliografia cristã, o livro de Mateus é representado pelas letras Mt. O número simples abaixo de nún refere-se ao capítulo 237 do Evangelho. E com dois núsimple más, deve-se indicar a mesma citação entre dois versículos e o mesmo número.
    
  -O assassino deixou isto.
    
  Paola vai lhe mostrar o teste nº 4, embalado em plástico. Ele a encarou nos olhos. O padre não demonstrou reconhecer o bilhete, nem sentiu qualquer repulsa diante do sangue. Ela o observou atentamente e disse:
    
  - Dezenove. O que é apropriado.
    
  Pontiero ficou furioso.
    
  -O senhor vai nos contar tudo o que sabe agora, ou vai nos fazer esperar muito tempo, padre?
    
    - Eu te dou as chaves do reino dos céus; o que ligares na terra será ligado nos céus , e o que desligares na terra será desligado nos céus. Mateus 16:19. Estas são as palavras pelas quais confirmo São Pedro como o chefe dos apóstolos e o capacito, a ele e aos seus sucessores, com autoridade sobre todo o mundo cristão.
    
  -Santa Madonna -exclamou Dicanti.
    
  "Considerando o que está prestes a acontecer nesta cidade, se você está rezando, acho que deveria estar preocupado. E muito mais."
    
  "Ora essa, um louco acabou de degolar um padre, e vocês estão ligando as sirenes. Não vejo nada de errado nisso, padre Fowler", disse Pontiero.
    
  "Não, meu amigo. O assassino não é um maníaco louco. Ele é um homem cruel, reservado e inteligente, e é terrivelmente insano, acredite em mim."
    
  "Ah, é? Parece que ele sabe muito sobre suas motivações, padre", riu o inspetor júnior.
    
  O padre olha atentamente para Dikanti enquanto eu respondo.
    
  - Sim, muito mais do que isso, eu rezo. Quem é ele?
    
    
    
    
    (ARTÍCULO EXTRAÍDO DO DIÁRIO MARYLAND GAZETTE,
    
    
    
    29 DE JULHO DE 1999, PÁGINA 7)
    
    
  Um padre americano acusado de abuso sexual cometeu suicídio.
    
    
    SILVER SPRING, Maryland (AGÊNCIAS DE NOTÍCIAS) - Enquanto as alegações de abuso sexual continuam a abalar o clero católico nos Estados Unidos, um padre de Connecticut acusado de abusar sexualmente de menores se enforcou em seu quarto em um lar de idosos, uma instituição que trata pessoas com deficiência, informou a polícia local ao American-Press na última sexta-feira.
    
  Peter Selznick, de 64 anos, renunciou ao cargo de padre na Paróquia de Santo André em Bridgeport, Connecticut, em 27 de abril do ano passado, um dia antes de seu aniversário. Após autoridades da Igreja Católica entrevistarem dois homens que alegaram ter sido abusados por Selznick entre o final da década de 1970 e o início da década de 1980, um porta-voz da Igreja Católica afirmou que os abusos ocorreram de fato entre o final da década de 1970 e o início da década de 1980.
    
  O padre estava sendo tratado no Instituto São Mateus, em Maryland, uma instituição psiquiátrica que abriga internos acusados de abuso sexual ou "confusão sexual", segundo a própria instituição.
    
  "A equipe do hospital tocou a campainha várias vezes e tentou entrar no seu quarto, mas algo bloqueou a porta", disse Diane Richardson, porta-voz do Departamento de Polícia e Patrulha de Fronteira do Condado de Prince George, em uma coletiva de imprensa. "Quando entraram no quarto, encontraram o cadáver pendurado em uma das vigas expostas do teto."
    
  Selznick se enforcou com um de seus travesseiros, confirmando a Richardson que seu corpo havia sido levado ao necrotério para autópsia. Ele também negou categoricamente os rumores de que CAD teria sido despido e mutilado, rumores que ele chamou de "completamente infundados". Durante a coletiva de imprensa, vários jornalistas citaram "testemunhas oculares" que alegaram ter visto tais mutilações. Uma porta-voz afirmou que "uma enfermeira do corpo médico do condado tem ligações com drogas, como maconha e outros narcóticos, sob cuja influência teria feito tais declarações; a referida funcionária municipal foi suspensa do trabalho e teve seu salário suspenso até que seu relacionamento seja encerrado", concluiu a porta-voz do Departamento de Polícia. Saint Perióu Dicó conseguiu contatar a enfermeira em questão, que se recusou a dar outra declaração; apenas disse brevemente: "Eu estava errada".
    
  O bispo de Bridgeport, William Lopez, confirmou que estava "profundamente triste" com a morte "trágica" de Selznick, acrescentando que o bispo "acredita que isso é perturbador para o ramo norte-americano da Igreja dos Gatos".#243Os Leakeys agora têm "múltiples víctimas".
    
  O padre Selznick nasceu na cidade de Nova York em 1938 e foi ordenado em Bridgeport em 1965. Servi em várias paróquias em Connecticut e por um curto período na Paróquia de São João Vianney em Chiclayo, Peru.
    
  "Toda pessoa, sem exceção, tem dignidade e valor aos olhos de Deus, e toda pessoa precisa e merece nossa compaixão", afirma Lopez. "As circunstâncias perturbadoras que cercam sua morte não podem desfazer todo o bem que ele realizou", conclui o bispo.
    
  O padre Canis Conroy, diretor do Instituto São Mateus, recusou-se a fazer qualquer declaração em Saint Periódico. O padre Anthony Fowler, diretor do Instituto para Novos Programas, afirma que o padre Conroy estava "em estado de choque".
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Terça-feira, 5 de abril de 2005, 23h14.
    
    
    
  A declaração de Fowler foi como um golpe de clava. Dikanti e Pontiero permaneceram de pé, encarando fixamente o padre calvo.
    
  - Posso me sentar?
    
  "Há muitas cadeiras livres", disse Paola. "Escolha você mesmo."
    
  Ele fez um gesto na direção da assistente de documentação, que saiu.
    
  Fowler deixou sobre a mesa uma pequena mochila preta com as bordas desfiadas e duas rosetas. Era uma mochila que tinha visto muito do mundo, uma que falava alto sobre os quilos que sua sósia carregava. Ele a abriu e tirou de dentro uma pasta espaçosa de papelão escuro com as bordas amassadas e manchas de café. Colocou-a sobre a mesa e sentou-se em frente ao inspetor. Dikanti o observava atentamente, notando a economia de seus movimentos, a energia transmitida por seus olhos negros. Ela estava profundamente intrigada com as origens desse padre adicional, mas estava determinada a não ser encurralada, especialmente em seu próprio território.
    
  Pontiero pegou uma cadeira, colocou-a em frente ao reverendo e sentou-se à esquerda, apoiando as mãos no encosto. Dikanti Tomó lembrou-lhe mentalmente de parar de imitar as nádegas de Humphrey Bogart. O vice-presidente tinha assistido a "O Halcón Maltés" cerca de trezentas vezes. Ele sempre se sentava à esquerda de qualquer pessoa que considerasse suspeita, fumando compulsivamente um cigarro Pall Mall sem filtro atrás do outro ao lado delas.
    
  -Certo, pai. Forneça-nos um documento que comprove sua identidade.
    
  Fowler tirou o passaporte do bolso interno do paletó e entregou-o a Pontiero. Ele gesticulou com raiva para a nuvem de fumaça que emanava do charuto do subinspetor.
    
  "Nossa, nossa. Um passaporte diplomado. Ele tem imunidade, é? Que diabos é isso, algum tipo de espião?", perguntou Pontiero.
    
  - Sou oficial da Força Aérea dos Estados Unidos.
    
  "O que houve?" perguntou Paola.
    
  -Major. O senhor poderia, por favor, pedir ao Subinspetor Pontier que pare de fumar perto de mim? Já o abandonei muitas vezes antes e não quero repetir o erro.
    
  - Ele é um viciado em drogas, Major Fowler.
    
  -Padre Fowler, dottora Dicanti. Eu estou... aposentado.
    
  -Ei, espere um minuto, você sabe meu nome, pai? Ou é o nome que me deram?
    
  O perito forense sorriu, demonstrando uma mistura de curiosidade e divertimento.
    
  - Bem, Maurizio, suspeito que o padre Fowler não seja tão reservado quanto diz.
    
  Fowler deu-lhe um sorriso ligeiramente triste.
    
  "É verdade que fui reintegrado recentemente ao serviço militar ativo. E o interessante é que isso se deveu ao meu treinamento ao longo da minha vida civil." Ele faz uma pausa e acena com a mão, dissipando a fumaça.
    
  -E daí? Onde está aquele filho da puta que fez isso com o cardeal da Santa Madre Igreja para que possamos todos ir para casa dormir, garoto?
    
  O padre permaneceu em silêncio, tão impassível quanto seu cliente. Paola suspeitava que o homem fosse severo demais para causar qualquer impressão no pequeno Pontiero. As rugas em sua pele indicavam claramente que a vida lhes havia incutido impressões muito ruins, e aqueles olhos tinham visto coisas piores do que o policial, muitas vezes até mesmo seu tabaco fedorento.
    
  -Adeus, Maurizio. E apague seu charuto.
    
  Pontiero jogou a bituca de cigarro no chão, fazendo beicinho.
    
  "Muito bem, padre Fowler", disse Paola, folheando as fotografias sobre a mesa, mas olhando atentamente para o padre, "o senhor deixou claro para mim que está no comando agora. Ele sabe o que eu não sei e o que eu preciso saber. Mas o senhor está no meu campo, na minha terra. O senhor vai me dizer como vamos resolver isso."
    
  -O que você acha de começarmos criando um perfil?
    
  -Você pode me dizer por quê?
    
  "Porque, nesse caso, você não precisaria preencher um questionário para descobrir o nome do assassino. É isso que eu diria. Nesse caso, você precisaria de um perfil para descobrir onde você está. E não são a mesma coisa."
    
  -É um teste, pai? Quer ver o quão bom é o homem à sua frente? Ele vai questionar minhas habilidades de dedução, como o garoto faz?
    
  - Acho, doutor, que a pessoa que está se julgando aqui é você mesma.
    
  Paola respirou fundo e reuniu toda a sua compostura para não gritar enquanto Fowler pressionava o dedo contra o ferimento. Quando pensei que ia falhar, o chefe dela apareceu na porta. Ele ficou parado ali, estudando o padre atentamente, e eu lhe devolvi a prova. Finalmente, ambos inclinaram a cabeça em sinal de cumprimento.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Diretor Boy.
    
  "Fui avisado da sua chegada por um meio, digamos, incomum. Escusado será dizer que a presença dele aqui é impossível, mas admito que ele poderia nos ser útil, se as minhas fontes não me estiverem a mentir."
    
  -Eles não fazem isso.
    
  - Então, por favor, continue.
    
  Ele sempre tinha a desagradável sensação de estar atrasado para o mundo, e esse sentimento se repetiu naquele momento. Paola estava cansada de que o mundo inteiro soubesse de tudo o que ela não sabia. Eu pediria a Boy que explicasse assim que tivesse tempo. Enquanto isso, decidi aproveitar a oportunidade.
    
  "O diretor, Padre Fowler, que está presente aqui, disse a Pontiero e a mim que sabe a identidade do assassino, mas parece que ele quer um perfil psicológico gratuito do criminoso antes de revelar seu nome. Pessoalmente, acho que estamos perdendo um tempo precioso, mas decidi entrar no jogo dele."
    
  Ela se ajoelhou, impressionando os três homens que a encaravam. Ele caminhou até o quadro-negro que ocupava quase toda a parede do fundo e começou a escrever nele.
    
  "O assassino é um homem branco, entre 38 e 46 anos. Ele tem estatura mediana, é forte e inteligente. Possui formação universitária e fala vários idiomas. É canhoto, recebeu uma educação religiosa rigorosa e sofreu de transtornos ou abusos na infância. É imaturo, seu trabalho o pressiona além de sua capacidade psicológica e emocional, e ele sofre de severa repressão sexual. Provavelmente tem um histórico de violência grave. Esta não é a primeira nem a segunda vez que ele mata, e certamente não será a última. Ele nos despreza profundamente, tanto os políticos quanto as pessoas próximas a ele. Agora, padre, diga o nome do assassino", disse Dikanti, virando-se e jogando o giz nas mãos do padre.
    
  Observe seus ouvintes. Fowler olhou para ela com surpresa, Pontiero com admiração e Boy Scout com espanto. Finalmente, o padre falou.
    
  "Parabéns, doutor. Dez. Mesmo sendo um psicopata e um lógico, não consigo entender a base de todas as suas conclusões. Poderia me explicar um pouco?"
    
  "Este é um relatório preliminar, mas as conclusões devem ser bastante precisas. Sua brancura é mencionada nos perfis de suas vítimas, já que é muito incomum um assassino em série matar alguém de raça diferente. Ele tem estatura mediana, pois Robaira era um homem alto, e o comprimento e a direção do corte em seu pescoço indicam que ele foi morto de surpresa por alguém com cerca de 1,80 metro de altura. Sua força é evidente, caso contrário teria sido impossível colocar o cardeal dentro da igreja, porque mesmo que ele tivesse usado um carro para transportar o corpo até o portão, a capela fica a cerca de quarenta metros de distância. A imaturidade é diretamente proporcional ao tipo de assassino, que despreza profundamente a vítima, a quem considera um objeto, e o policial, a quem considera inferior."
    
  Fowler a interrompeu, levantando a mão educadamente.
    
  "Há dois detalhes que me chamaram particularmente a atenção, doutor. Primeiro, você disse que não era a primeira vez que matava. Será que ele interpretou isso como parte da complexa trama do assassinato?"
    
  "Sim, padre. Esse homem tem um conhecimento profundo do trabalho policial e já fez isso algumas vezes. Minha experiência me diz que a primeira vez costuma ser muito confusa e improvisada."
    
  - Em segundo lugar, é que "o trabalho exerce uma pressão sobre ele que excede sua resiliência psicológica e emocional". Não consigo entender de onde ele tirou isso.
    
  Dikanti corou e cruzou os braços. Eu não respondi. O rapaz aproveitou a oportunidade para intervir.
    
  "Ah, querida Paola. Sua alta inteligência sempre deixa uma brecha para penetrar sua intuição feminina, não é? Pai, o guardião de Dikanti, às vezes chega a conclusões puramente emocionais. Não sei por quê. Claro, terei um grande futuro como escritora."
    
  "Sou mais do que você imagina. Porque ele acertou em cheio", disse Fowler, finalmente se levantando e caminhando até o quadro. "Inspetor, esse é o título correto para sua profissão? Analista de perfis, certo?"
    
  "Sim", disse Paola, constrangida.
    
  -Qual o grau de detalhamento alcançado?
    
  - Após concluir um curso de ciências forenses e um treinamento intensivo na Unidade de Ciências Comportamentais do FBI. Pouquíssimas pessoas conseguem concluir o curso completo.
    
  - Poderia nos dizer quantos analistas de perfil qualificados existem no mundo?
    
  -Atualmente, são vinte. Doze nos Estados Unidos, quatro no Canadá, dois na Alemanha, um na Itália e um na Áustria.
    
  -Obrigado. Está tudo claro para vocês, senhores? Vinte pessoas no mundo são capazes de traçar o perfil psicológico de um assassino em série com absoluta certeza, e uma delas está nesta sala. E acreditem, eu encontrarei essa pessoa...
    
  Eu me virei e escrevi, escrevi na lousa, bem grande, com letras grossas e duras, um nome.
    
    
  VIKTOR KAROSKI
    
    
  - ...precisaremos de alguém que consiga entrar na mente dele. Eles já têm o nome que me pediram. Mas antes de você correr para o telefone para emitir um mandado de prisão, deixe-me contar toda a sua história.
    
    
    
  Da correspondência de Edward Dressler,
    
  psiquiatra e Cardeal Francis Shaw
    
    
    
  Boston, 14 de maio de 1991
    
    
  (...) Vossa Eminência, estamos, sem dúvida, lidando com um reincidente nato. Fui informado de que esta é a quinta vez que ele é transferido para outra paróquia. Os exames realizados nas últimas duas semanas confirmam que não podemos correr o risco de obrigá-lo a conviver com crianças novamente sem colocá-las em perigo. (...) Não tenho dúvida alguma de sua vontade de se arrepender, pois ele é firme. Duvido, porém, de sua capacidade de se controlar. (...) O senhor não pode se dar ao luxo de tê-lo na paróquia. Eu deveria cortar suas asas antes que ele exploda. Caso contrário, não serei responsabilizado. Recomendo um estágio de pelo menos seis meses no Instituto de São Mateus.
    
    
  Boston, 4 de agosto de 1993
    
    
  (...) Esta é a terceira vez que lido com ele (Karoski) (...) Devo dizer-lhe que a "mudança de ares", como o senhor a chama, não o ajudou em nada, muito pelo contrário. Ele está cada vez mais perdendo o controle e noto sinais de esquizofrenia em seu comportamento. É bem possível que a qualquer momento ele cruze completamente a linha e se torne outra pessoa. Vossa Eminência, o senhor conhece minha devoção à Igreja e eu entendo a grande escassez de sacerdotes, mas deixe as duas listas de lado! (...) 35 pessoas já passaram por minhas mãos, Vossa Eminência, e algumas delas eu vi com chances de recuperação por conta própria (...) Karoski claramente não é uma delas. Cardeal, em raras ocasiões Sua Eminência seguiu meu conselho. Imploro-lhe agora, se puder: convença Karoski a se juntar à Igreja de São Mateus.
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Segunda-feira, 6 de abril de 2005, 00h03
    
    
    
  Paula Tom, por favor, sente-se e prepare-se para ouvir a história do Padre Fowler.
    
  - Tudo começou, pelo menos para mim, em 1995. Nesse curto período, depois que saí do Exército Real, tornei-me acessível ao meu bispo. Éste quiso aprovechar mi título de Psicología enviándome al Instituto Saint Matthew. ¿E ilií should I talk about él?
    
  Todos balançaram a cabeça negativamente.
    
  "Não me privem disso." A própria natureza do instituto é o segredo de uma das maiores polêmicas da opinião pública na América do Norte. Oficialmente, trata-se de um hospital projetado para cuidar de padres e freiras "problemáticos", localizado em Silver Spring, Maryland. A realidade é que 95% de seus pacientes têm histórico de abuso sexual de menores ou uso de drogas. As instalações são luxuosas: trinta e cinco quartos para pacientes, nove para funcionários (quase todos internos), uma quadra de tênis, duas quadras de futebol, uma piscina, uma sala de recreação e uma área de "lazer" com bilhar...
    
  "Parece mais um local de férias do que um hospital psiquiátrico", interrompeu Pontiero.
    
  "Ah, este lugar é um mistério, mas em muitos níveis. É um mistério para quem está de fora e também para os prisioneiros, que inicialmente o veem como um lugar para se refugiar por alguns meses, um lugar para relaxar, embora gradualmente descubram algo completamente diferente. Vocês sabem do enorme problema que surgiu na minha vida com certos padres católicos nos últimos 250-241 anos. É muito conhecido, do ponto de vista da opinião pública, que pessoas acusadas de abusar sexualmente de menores passam suas férias remuneradas em hotéis de luxo."
    
  "E isso foi há um ano?", pergunta Pontiero, que parece profundamente comovido com o assunto. Paola entende, pois o subinspetor tem dois filhos, com idades entre treze e quatorze anos.
    
  -Não. Estou tentando resumir toda a minha experiência da forma mais breve possível. Quando cheguei, encontrei um lugar profundamente secular. Não parecia uma instituição religiosa. Não havia crucifixos nas paredes e nenhum dos fiéis usava batina ou túnica. Passei muitas noites ao relento, no acampamento ou na linha de frente, e nunca larguei meus telescópios. Mas todos estavam dispersos, indo e vindo. A falta de fé e de controle era evidente.
    
  -E não conte isso a ninguém? -perguntó Dicanti.
    
  -Claro! A primeira coisa que fiz foi escrever uma carta ao bispo da diocese. Fui acusado de ter sido excessivamente afetado pelo tempo que passei na prisão devido ao "rigor do ambiente castrado". Aconselharam-me a ser mais "aberto". Foram tempos difíceis para mim, pois já passei por altos e baixos durante minha carreira nas Forças Armadas. Não quero entrar em detalhes, pois é irrelevante. Basta dizer que eles não me convenceram a reforçar minha reputação de intransigente.
    
  Ele não precisa se justificar.
    
  "Eu sei, mas minha consciência pesada me atormenta. Neste lugar, a mente e a alma não foram curadas, foram simplesmente empurradas 'um pouco' na direção em que o estagiário era menos disruptivo. Exatamente o oposto do que a diocese esperava que acontecesse."
    
  "Não entendo", disse Pontiero.
    
  "Eu também", disse o menino.
    
  "É complicado. Comecemos pelo fato de que o único psiquiatra com formação superior no corpo clínico do centro era o Padre Conroy, diretor do instituto naquele curto período. Os demais não possuíam formação superior à de enfermeiros ou especialistas licenciados. E ele se permitia o luxo de realizar extensos exames psiquiátricos!"
    
  "Loucura!", exclamou Dikanti, surpreso.
    
  -Completamente. A melhor confirmação da minha entrada para a equipe do Instituto foi a minha filiação à Dignity, uma associação que promove o sacerdócio feminino e a liberdade sexual para os sacerdotes homens. Embora eu discorde pessoalmente dos princípios da associação, não me cabe julgá-la. O que posso dizer é que posso avaliar a competência profissional da equipe, e ela era muito, muito pequena.
    
  "Não entendo aonde tudo isso vai nos levar", disse Pontiero, acendendo um charuto.
    
  "Dê-me cinco minutos e eu darei uma olhada. Como é sabido, o Padre Conroy, um grande amigo da Dignity e apoiador da Doors for Inside, enganou completamente a Igreja de São Mateus. Padres honestos compareceram, confrontados com algumas acusações infundadas (que existiram) e, graças a Conroy, acabaram renunciando ao sacerdócio, que havia sido a luz de suas vidas. Muitos outros foram aconselhados a não lutar contra sua natureza e a viver suas próprias vidas. Para uma pessoa religiosa, a secularização e os relacionamentos homossexuais eram considerados um sucesso."
    
  - E isso é um problema? -preguntou Dicanti.
    
  "Não, isso não é verdade, se é isso que a pessoa realmente quer ou precisa." Mas o Dr. Conroy não se importava nem um pouco com as necessidades do paciente. Ele estabelecia uma meta primeiro e depois a aplicava à pessoa, sem conhecê-la de antemão. Ele se fazia de Deus com as almas e mentes daqueles homens e mulheres, alguns dos quais tinham problemas sérios. E regava tudo com um bom uísque single malt. Eles diluíam bem a bebida.
    
  "Meu Deus!", exclamou Pontiero, em choque.
    
  - Acredite, eu não estava totalmente certo, Subinspetor. Mas essa não é a pior parte. Devido a sérias falhas na seleção de candidatos durante as décadas de 1970 e 1980, muitos alunos entraram nos seminários para padres do meu pai sem estarem aptos para guiar almas. Eles eram até incapazes de se comportar como pessoas normais. Isso é um fato. Com o tempo, muitos desses rapazes começaram a usar batina. Fizeram tanto pelo bom nome da Igreja Católica e, pior ainda, por muitos. Muitos padres acusados de abuso sexual, culpados de abuso sexual, não foram para a cadeia. Eles se esconderam; foram transferidos de paróquia em paróquia. E alguns acabaram no Sétimo Céu. Um dia, todos foram libertados e, com sorte, reintegrados à vida civil. Mas, infelizmente, muitos deles retornaram ao ministério quando deveriam estar atrás das grades. Dígra, dottora Dikanti, existe alguma chance de reabilitar um assassino em série?
    
  -Absolutamente nada. Depois de cruzar a fronteira, não há nada que você possa fazer.
    
  "Bem, o mesmo acontece com um pedófilo propenso a transtornos compulsivos. Infelizmente, nessa área, não há a mesma certeza que você tem. Eles sabem que têm um monstro nas mãos que precisa ser caçado e preso. Mas é muito mais difícil para um terapeuta que trata um pedófilo entender se ele ultrapassou completamente os limites ou não. Houve um caso em que James teve dúvidas sobre o limite máximo. E foi nesse caso que havia algo ali que eu não gostei. Havia algo ali, algo no limite."
    
  -Dême adivinar: Viktor Karoski. Nosso assassino.
    
  -O mesmo.
    
  Dou risada antes de intervir. Um costume irritante que você repete com frequência.
    
  - Padre Fowler, teria a gentileza de nos explicar por que tem tanta certeza de que foi ele quem despedaçou Robair e Portini?
    
  -Seja como for. Karoski ingressou no instituto em agosto de 1994. Habí foi transferido de várias paróquias, e seu pároco repassava os problemas de uma para outra. Em todas elas, havia denúncias, algumas mais graves do que outras, mas nenhuma envolvia violência extrema. Com base nas denúncias coletadas, acreditamos que um total de 89 crianças foram submetidas a abusos, embora pudessem ter sido crianças.
    
  - Caramba.
    
  - Você disse tudo, Pontiero. Veja os problemas de infância de Karoski. Eu nasci em Katowice, Polônia, em 1961, e...
    
  - Espere um minuto, padre. Então, ele tem 44 anos agora?
    
  "De fato, Dottore. Ele tem 1,78 m de altura e pesa cerca de 85 kg. Tem uma constituição forte e seus testes de QI resultaram em um quociente de 110 a 125, segundos por metro cúbico e 225 nós. Ele tirou sete na escola. Isso o distrai."
    
  Ele tem o bico levantado.
    
  "Doutora, você é psiquiatra, enquanto eu estudei psicologia e não era um aluno particularmente brilhante." As agudas habilidades psicopáticas de Fowler surgiram tarde demais para que ele tivesse lido a literatura sobre o assunto, assim como o jogo: Será verdade que assassinos em série são muito inteligentes?
    
  Paola esboçou um meio sorriso ao olhar para Nika e depois para Pontiero, que fez uma careta em resposta.
    
  - Acho que o inspetor júnior responderá à pergunta diretamente.
    
  -O médico sempre diz: Lecter não existe, e Jodie Foster é obrigada a participar de dramas insignificantes.
    
  Todos riram, não por causa da piada, mas para aliviar um pouco a tensão.
    
  "Obrigado, Pontiero. Pai, a figura do psicopata superpsicótico é um mito criado pelo cinema e pelos romances de Thomas Harris. Na vida real, ninguém poderia ser assim. Existiram assassinos em série com altos coeficientes e outros com baixos coeficientes. A grande diferença entre eles é que aqueles com altos coeficientes geralmente agem por mais de 225 segundos porque são extremamente cautelosos. O que significa que são reconhecidos como os melhores no nível acadêmico é uma grande capacidade de execução."
    
    -¿Você é um nível não acadêmico, dottora?
    
    "Em um nível não acadêmico, Santo Padre, admito que qualquer um desses canalhas é mais esperto que o diabo. Não inteligente, mas esperto. E há alguns, os menos talentosos, que têm um quociente elevado, uma capacidade inata de realizar seus trabalhos desprezíveis e se disfarçar. E em um caso, apenas um caso até hoje, essas três características coincidiram com o criminoso sendo um homem de alta cultura. Estou falando de Ted Bundy."
    
  - Seu caso é muito conhecido no meu estado. Ele estrangulou e estuprou cerca de 30 mulheres com o macaco do carro.
    
  "36, padre. Que fique registrado", corrigiu Paola, lembrando-se muito bem do incidente com Bundy, já que era uma disciplina obrigatória em Quantico.
    
  Fowler, asintió, triste.
    
  -Como o senhor sabe, doutor, Viktor Karoski nasceu em 1961 em Katowice, a poucos quilômetros do local de nascimento do Papa Wojtyla. Em 1969, a família Karoski, composta por ela, seus pais e dois irmãos, mudou-se para os Estados Unidos. Seu pai conseguiu emprego em uma fábrica da General Motors em Detroit e, segundo todos os registros, era um bom trabalhador, embora muito temperamental. Em 1972, ocorreu a Perestroika, causada pela crise de Piotr e Leo, e o pai de Karoski foi o primeiro a ir para as ruas. Naquela época, meu pai obteve a cidadania americana e se mudou para um apartamento apertado onde toda a família morava, gastando sua indenização e auxílio-desemprego com bebida. Ele executava suas tarefas meticulosamente, muito meticulosamente. Ele se tornou outra pessoa e começou a assediar Viktor e seu irmão mais novo. O mais velho, de 14 a 241 anos, sai de casa todos os dias, sem mais.
    
  "Caroski te contou tudo isso?", perguntou Paola, intrigada e muito triste ao mesmo tempo.
    
  "Isso acontece após uma terapia de regressão intensiva. Quando cheguei ao centro, a versão dele era que ele havia nascido em uma família de gatos da moda."
    
  Paola, que anotava tudo com sua letra pequena e formal, passou a mão pelos olhos, tentando espantar o cansaço antes de falar.
    
  "O que o senhor está descrevendo, Padre Fowler, se encaixa perfeitamente nas características de um psicopata primário: charme pessoal, falta de pensamento irracional, falta de confiabilidade, mentira e ausência de remorso. Abuso paterno e abuso generalizado de álcool por parte dos pais também foram observados em mais de 74% dos indivíduos com doenças mentais conhecidas."
    
  -A razão é provável? -perguntou Fowler.
    
  -Essa é uma boa condição. Posso lhe dar milhares de casos de pessoas que cresceram em famílias desestruturadas, muito piores do que a que você descreveu, e que mesmo assim tiveram uma vida adulta completamente normal.
    
  - Espere, despachante. Ele mal tocou na superfície do ânus. Karoski nos contou sobre seu irmãozinho, que morreu de meningite em 1974, e ninguém pareceu se importar. Fiquei muito surpreso com a frieza com que ele relatou esse episódio em particular. Dois meses após a morte do jovem, o pai desapareceu misteriosamente. Victor não disse se ele tinha algo a ver com o desaparecimento, embora achemos que não, já que ele contou entre 13 e 241 pessoas. Se soubéssemos que nesse momento eles começam a torturar animais pequenos. Mas o pior para ele foi ficar à mercê de uma mãe autoritária e obcecada por religião, que chegou ao ponto de vesti-lo com pijama para que pudessem "brincar juntos". Aparentemente, ele brincava por baixo da saia dela, e ela mandou que ele cortasse as "protuberâncias" dela para completar a fantasia. Resultado: Karoski fez xixi na cama aos 15 anos. Ele usava roupas comuns, antiquadas ou grosseiras, porque eram pobres. Na faculdade, sofreu com o ridículo e se sentia muito sozinho. Um homem que passava fez um comentário infeliz ao amigo sobre a roupa dele e, enfurecido, o atingiu repetidamente no rosto com um livro grosso. Outro homem usava óculos e as lentes ficaram presas nos olhos. Ele ficou cego para sempre.
    
  -Olhos... como em cadeáveres. É foi seu primeiro crime violento.
    
  "Pelo menos, até onde sabemos, senhor. Victor foi enviado para um presídio em Boston, e a última coisa que sua mãe lhe disse antes de se despedir foi: 'Eu gostaria que ela tivesse abortado você.'" Alguns meses depois, ele cometeu suicídio.
    
  Todos permaneceram em silêncio, atônitos. Não fiz nada para evitar dizer algo.
    
  - Karoski esteve em um reformatório até o final de 1979. Não temos informações desse ano, mas em 1980 ele ingressou no seminário em Baltimore. Seu exame de admissão indicava que ele tinha ficha limpa e vinha de uma família católica tradicional. Ele tinha 19 anos na época e parecia ter se endireitado. Sabemos quase nada sobre seu período no seminário, mas sabemos que ele estudou até a insanidade e que nutria profundo ressentimento pela atmosfera homossexual aberta no Instituto nº 9. Conroy insiste que Karoski era um homossexual reprimido que negava sua verdadeira natureza, mas isso não é verdade. Karoski não é homossexual nem heterossexual; ele não tem uma orientação específica. O sexo não está enraizado em sua identidade, o que, na minha opinião, causou sérios danos à sua psique.
    
  "Explique-me, pai", perguntou Pontiero.
    
  "Na verdade, não. Sou padre e escolhi permanecer celibatário. Isso não me impede de me sentir atraído pelo Dr. Dikanti, que está aqui", disse Fowler, dirigindo-se a Paola, que não conseguiu conter o rubor. "Então, sei que sou heterossexual, mas escolho livremente a castidade. Dessa forma, integrei a sexualidade à minha identidade, ainda que de uma maneira pouco prática. O caso de Karoski é diferente. Os profundos traumas de sua infância e adolescência levaram a uma psique fragmentada. O que Karoski rejeita categoricamente é sua natureza sexual e violenta. Ele se odeia e se ama profundamente, tudo ao mesmo tempo. Isso escalou para explosões violentas, esquizofrenia e, finalmente, abuso de menores, ecoando o abuso que sofreu com o pai deles. Em 1986, durante seu ministério pastoral, Karoski teve seu primeiro incidente com um menor." Eu tinha 14 anos, e houve beijos e carícias, nada fora do comum. Acreditamos que não houve consentimento. De qualquer forma, não há provas oficiais de que esse episódio tenha chegado ao conhecimento do bispo, então Karoski acabou sendo ordenado sacerdote. Desde então, ele desenvolveu uma obsessão doentia com as mãos. Lava-as de trinta a quarenta vezes por dia e cuida delas com extremo zelo.
    
  Pontiero vasculhou as cem fotografias macabras expostas sobre a mesa até encontrar a que procurava e a atirou para Fowler. Ele lançou a estela de Casó no ar com dois dedos, sem quase nenhum esforço. Paola admirou secretamente a elegância do movimento.
    
  Coloque duas mãos decepadas e lavadas sobre um pano branco. O pano branco é um símbolo de respeito e reverência na Igreja. Há mais de 250 referências a ele no Novo Testamento. Como você sabe, Jesus foi coberto com um pano branco em seu túmulo.
    
  - Agora ele já não é tão branco - Bromó Boy 11.
    
  -Diretor, estou convencido de que você gosta de aplicar suas ferramentas à tela em questão -confirmação de Pontiero.
    
  - Sem dúvida. Continue, Fowler.
    
  "As mãos de um padre são sagradas. Com elas, ele realiza os sacramentos." Essa ideia ainda estava muito arraigada na mente de Karoski, como se descobriu mais tarde. Em 1987, eu trabalhava na escola em Pittsburgh onde ocorreram seus primeiros abusos. Seus agressores eram meninos de 8 a 11 anos. Não se sabia que ele se envolvia em qualquer tipo de relacionamento consensual com adultos, homossexual ou heterossexual. Quando as queixas começaram a chegar aos seus superiores, eles inicialmente não fizeram nada. Depois, ele foi transferido de paróquia em paróquia. Logo, uma queixa foi registrada sobre uma agressão a um paroquiano, a quem ele havia socado no rosto sem sofrer consequências graves... E, por fim, ele foi para a faculdade.
    
  - Você acha que se eles tivessem começado a te ajudar antes, tudo teria sido diferente?
    
  Fowler arqueou as costas num gesto, cerrando os punhos e tensionando o corpo.
    
  "Prezado Subinspetor, não estamos ajudando o senhor e não o ajudaremos. A única coisa que conseguimos foi trazer o assassino para as ruas. E, finalmente, permitir que ele escapasse."
    
  - Qual foi a gravidade da situação?
    
  "Pior. Quando cheguei, ele estava dominado por seus impulsos incontroláveis e seus acessos de violência. Ele sentia remorso por seus atos, mesmo que os negasse repetidamente. Ele simplesmente não conseguia se controlar. Mas com o tempo, com tratamento inadequado, com o contato com a escória do clero reunida em St. Matthew's, Karoski piorou muito. Ele se voltou para Niko. Perdi meu remorso. A visão bloqueou as memórias dolorosas de sua infância. Como resultado, ele se tornou homossexual. Mas depois de uma terapia regressiva desastrosa..."
    
  -Por que catastrófico?
    
  "Teria sido um pouco melhor se o objetivo tivesse sido trazer alguma paz ao paciente. Mas receio muito que o Dr. Conroy tenha demonstrado uma curiosidade mórbida pelo caso Karoski, chegando a extremos imorais. Nesses casos, um hipnotizador tenta implantar artificialmente memórias positivas na memória do paciente; eu recomendo que eles esqueçam os piores fatos. Conroy proibiu essa prática. Isso não o fez se lembrar de Karoski, mas o fez ouvir gravações dele, em voz de falsete, implorando à mãe que o deixasse em paz."
    
  "Que tipo de Mengele está no comando deste lugar?", perguntou Paola, horrorizada.
    
  -Conroy estava convencido de que Karoski precisava se aceitar. Ele era a personificação da solução. Karoski precisava admitir que tivera uma infância difícil e que era gay. Como já mencionei, fiz um diagnóstico preliminar e depois tentei moldar o paciente. Para piorar a situação, Karoski recebeu uma série de hormônios, alguns experimentais, como uma variante do anticoncepcional Depo-Coveti. Com a ajuda do medicamento, administrado em doses anormais, Conroy reduziu a resposta sexual de Karoski, mas aumentou sua agressividade. A terapia se prolongou cada vez mais, sem nenhuma melhora. Houve vários momentos em que ele se mostrou calmo e tranquilo, mas Conroy interpretou isso como um sucesso da terapia. No fim, ele foi submetido à castração. Karoski não consegue ter uma ereção e essa frustração o está destruindo.
    
  -¿Quando você está entrando em contato com ele pela primeira vez?
    
  - Quando entrei no instituto em 1995, você conversa muito com [o médico]. Uma certa relação de confiança havia sido estabelecida entre eles, que foi rompida, como vou lhe contar agora. Mas não quero me precipitar. Veja bem, quinze dias depois de Karoska entrar no instituto, foi recomendado a ele um pletismógrafo peniano. Este é um exame no qual um dispositivo com eletrodos é acoplado ao pênis. Esse dispositivo mede a resposta sexual a certas condições.
    
  "Eu o conheço", disse Paola, como alguém que afirma estar falando sobre o vírus Boll.
    
  "Certo... Ele está reagindo muito mal. Durante a sessão, mostraram a ela alguns genes terríveis e extremos."
    
  -¿Sómo extremos?
    
  -Relacionado à pedofilia.
    
  - Caramba.
    
  Karoski reagiu violentamente e feriu gravemente o técnico que controlava a máquina. Os guardas conseguiram detê-lo; caso contrário, ele teria sido morto. Por causa desse episódio, Conroy deveria ter admitido que era incapaz de tratá-lo e o internado em um hospital psiquiátrico. Mas não o fez. Contratou dois guardas fortes com ordens para vigiá-lo de perto e iniciou uma terapia regressiva. Isso coincidiu com a minha internação no instituto. Depois de alguns meses, Karoski se aposentou. Seus acessos de raiva diminuíram. Conroy atribuiu isso a melhorias significativas em sua personalidade. Eles aumentaram a vigilância ao seu redor. E uma noite, Karoski arrombou a fechadura de seu quarto (que, por razões de segurança, tinha que ser trancada pelo lado de fora em determinado horário) e decepou as mãos de um padre adormecido em sua própria ala. Disse a todos que o padre era impuro e que havia sido visto tocando outro padre de forma "inapropriada". Enquanto os guardas corriam para o quarto de onde vinham os gritos do padre, Karoski lavou as mãos no chuveiro.
    
  "O mesmo curso de ação. Acho, Padre Fowler, que então não haverá dúvidas", disse Paola.
    
  - Para meu espanto e desespero, Conroy não relatou esse fato à polícia. O padre aleijado recebeu indenização, e vários médicos da Califórnia conseguiram reimplantar seus dois braços, embora com mobilidade muito limitada. Enquanto isso, Conroy ordenou o reforço da segurança e a construção de uma cela de isolamento de três por três metros. Essa foi a cela de Karoski até sua fuga do instituto. Entrevista após entrevista, terapia em grupo após terapia em grupo, Conroy fracassou, e Karoski se transformou no monstro que é hoje. Escrevi várias cartas ao cardeal, explicando-lhe o problema. Não recebi resposta. Em 1999, Karoski escapou de sua cela e cometeu seu primeiro assassinato conhecido: o do padre Peter Selznick.
    
  - Ou conversaremos sobre isso aqui. Disseram que ele cometeu suicídio.
    
  "Bem, isso não era verdade. Karoski escapou da cela arrombando a fechadura com um copo e um pedaço de metal que ele havia afiado lá dentro para arrancar a língua e os lábios de Selznick. Eu também arranquei o pênis dele e o forcei a mordê-lo. Ele levou quarenta e cinco minutos para morrer, e ninguém descobriu até a manhã seguinte."
    
  -O que disse Conroy?
    
  "Classifiquei oficialmente este episódio como um 'fracasso'. Consegui encobri-lo e forçar o juiz e o xerife do condado a considerá-lo um suicídio."
    
  "E eles concordaram com isso? 'Sin más?'", disse Pontiero.
    
  "Eram dois gatos. Acho que Conroy manipulou vocês dois, apelando para o seu dever de proteger a Igreja como tal. Mas mesmo que eu não quisesse admitir, meu antigo superior estava realmente assustado. Ele via a mente de Karoski se esvaindo, como se consumisse sua vontade. Dia após dia. Apesar disso, ele se recusou repetidamente a relatar o ocorrido a uma autoridade superior, sem dúvida com medo de perder a custódia do prisioneiro. Escrevi muitas cartas ao Arcebispo de Cesis, mas eles não deram ouvidos. Conversei com Karoski, mas não encontrei nenhum traço de remorso nele, e percebi que no final tudo pertenceria a outra pessoa. Ahí, todo contato entre os dois foi cortado. Essa foi a última vez que falei com L. Francamente, aquela fera, trancada em uma cela, me assustava. E Karoski ainda estava no ensino médio. Câmeras foram instaladas. Ele se contraiu mais pessoalmente. Até que, em uma noite de junho de 2000, ele desapareceu. Sem mais."
    
  - E Conroy? Qual a reação?
    
  - Fiquei traumatizada. Ele me ofereceu uma bebida. Na terceira semana, ele foi explodido pelo hógado e murió. Que vergonha.
    
  "Não exagere", disse Pontiero.
    
  "Sair de Moslo será ótimo." Fui designado para administrar temporariamente a unidade enquanto se procurava um substituto adequado. O arquidiácono Cesis desconfiava de mim, acredito que por causa das minhas constantes reclamações sobre meu superior. Ocupei o cargo por apenas um mês, mas aproveitei ao máximo. Reestruturamos a equipe às pressas, contratando pessoal profissional, e desenvolvemos novos programas para os estagiários. Muitas dessas mudanças nunca foram implementadas, mas outras foram, pois valiam o esforço. Enviei um breve relatório a um antigo contato na 12ª Delegacia chamado Kelly Sanders. Ele estava preocupado com a identidade do suspeito e com o crime impune do padre Selznick e organizou uma operação para capturar Karoski. Nada.
    
  -Como assim, sem mim? Desapareceu? - Paola ficou chocada.
    
  "Desapareçam sem mim. Em 2001, acreditava-se que Khabi havia reaparecido após um crime de mutilação em Albany. Mas não era ele. Muitos o consideravam morto, mas, felizmente, seu perfil foi inserido no computador. Enquanto isso, eu me vi trabalhando em um refeitório para pessoas carentes no Harlem latino, em Nova York. Trabalhei por vários meses, até ontem. Meu antigo chefe solicitou meu retorno, pois acredito que voltarei a ser capelão e castrador. Fui informado de que há indícios de que Karoski voltou à ativa depois de todo esse tempo. E aqui estou eu. Trago a vocês uma pasta com documentos relevantes que vocês coletarão sobre Karoski ao longo dos cinco anos em que estarão lidando com ele", disse Fowler, entregando-lhe uma pasta grossa. Um dossiê, com quatorze centímetros de espessura, quatorze centímetros de espessura. Existem e-mails relacionados ao hormônio de que lhe falei, transcrições de suas entrevistas, periódicos nos quais ele é mencionado, cartas de psiquiatras, relatórios... Tudo isso é seu, Dr. Dikanti. Avise-me se tiver alguma dúvida.
    
  Paola estende a mão por cima da mesa para pegar uma pilha grossa de papéis, e não consigo evitar uma forte sensação de desconforto. Prenda a primeira foto de Gina Hubbard ao arquivo de Karoski. Ela tem pele clara, cabelo liso e olhos castanhos. Ao longo dos anos que passamos pesquisando essas cicatrizes vazias que os assassinos em série têm, aprendemos a reconhecer aquele olhar vazio no fundo dos olhos deles. De predadores, daqueles que matam com a mesma naturalidade com que comem. Há algo na natureza que lembra vagamente esse olhar, e são os olhos dos grandes tubarões brancos. Eles encaram sem ver, de uma maneira estranha e assustadora.
    
  E tudo isso se refletia completamente nos alunos do Padre Karoski.
    
  "Impressionante, não é?" disse Fowler, examinando Paola com um olhar inquisitivo. "Há algo nesse homem, em sua postura, em seus gestos. Algo indefinível. À primeira vista, passa despercebido, mas quando, digamos, toda a sua personalidade se ilumina... é aterrador."
    
  - E encantador, não é, pai?
    
  -Sim.
    
  Dikanti entregou a fotografia a Pontiero e Boy, que simultaneamente se debruçaram sobre ela para examinar o rosto do assassino.
    
  "Do que o senhor tinha medo, pai? De tal perigo, ou de olhar este homem diretamente nos olhos e sentir-se encarado, nu? Como se eu fosse um representante de uma raça superior que tivesse quebrado todas as nossas convenções?"
    
  Fowler olhou para ela, boquiaberto.
    
  - Creio, doutora, que você já sabe a resposta.
    
  "Ao longo da minha carreira, tive a oportunidade de entrevistar três assassinos em série. Todos os três me deixaram com a sensação que acabei de descrever para você, e outros, muito mais capazes do que você ou eu, também a sentiram. Mas essa é uma sensação falsa. Uma coisa não deve ser esquecida, Padre. Esses homens são fracassados, não profetas. Lixo humano. Eles não merecem um pingo de compaixão."
    
    
    
  Relatório sobre o hormônio progesterona
    
  sintética 1789 (depot-gestágeno inectável).
    
  Nome comercial: DEPO-Covetan.
    
  Classificação do relatório: Confidencial - Criptografado
    
    
    
  Para: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
    
  DE: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
    
  CÓPIA: filesys@beltzer-hogan.com
    
  Assunto: CONFIDENCIAL - Relatório nº 45 sobre a usina hidrelétrica de 1789
    
  Data: 17 de março de 1997, 11h43.
    
  Anexos: Inf#45_HPS1789.pdf
    
    
  Caro Marcus:
    
  Estou enviando em anexo o relatório preliminar que você nos solicitou.
    
  Testes realizados durante estudos de campo nas zonas ALPHA 13 revelaram irregularidades menstruais graves, distúrbios do ciclo menstrual, vômitos e possível hemorragia interna. Casos graves de hipertensão, trombose, doença cardíaca reumática (DCR) e aneurismas da artéria coronária (AAC) foram relatados. Um problema menor surgiu: 1,3% das pacientes desenvolveram fibromialgia, um efeito colateral não descrito na versão anterior.
    
  Comparado à versão 1786, que vendemos atualmente nos Estados Unidos e na Europa, os efeitos colaterais diminuíram 3,9%. Se os analistas de risco estiverem corretos, podemos calcular que mais de US$ 53 milhões correspondem a custos e perdas com seguros. Portanto, estamos dentro da normalidade, que é menos de 7% do lucro. Não, não precisa agradecer... me dê um bônus!
    
  Aliás, o laboratório recebeu dados sobre o uso de LA 1789 em pacientes do sexo masculino para suprimir ou eliminar sua resposta sexual. Na medicina, doses suficientes demonstraram atuar como micocastrador. Os relatórios e análises revisados pelo laboratório sugerem aumento da agressividade em certos casos, bem como certas anormalidades na atividade cerebral. Recomendamos expandir o escopo do estudo para determinar a porcentagem de indivíduos que podem apresentar esse efeito colateral. Seria interessante começar os testes com indivíduos com deficiência de ômega-15, como pacientes psiquiátricos que foram despejados três vezes ou condenados à morte.
    
  Tenho o prazer de liderar pessoalmente esses testes.
    
  Vamos jantar na sexta-feira? Encontrei um lugar maravilhoso perto da vila. Eles têm um peixe cozido no vapor simplesmente divino.
    
    
  Sinceramente,
    
  Dra. Lorna Berr
    
  Diretor de Pesquisa
    
    
  CONFIDENCIAL - CONTÉM INFORMAÇÕES DISPONÍVEIS APENAS PARA FUNCIONÁRIOS COM CLASSIFICAÇÃO A1. SE VOCÊ TEVE ACESSO A ESTE RELATÓRIO E SUA CLASSIFICAÇÃO NÃO É COMPATÍVEL COM O SEU CONHECIMENTO, VOCÊ É RESPONSÁVEL POR RELATAR TAL VIOLAÇÃO DE SEGURANÇA AO SEU SUPERVISOR IMEDIATO, SEM DIVULGÁ-LA NESTE CASO. AS INFORMAÇÕES CONTIDAS NAS SEÇÕES ANTERIORES. O DESCUMPRIMENTO DESTE REQUISITO PODE RESULTAR EM PROCESSO JUDICIAL GRAVE E PENA DE PRISÃO DE ATÉ 35 ANOS OU MAIS, ALÉM DO EQUIVALENTE PERMITIDO PELA LEI APLICÁVEL DOS EUA.
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 01h25
    
    
    
  O salão ficou em silêncio com as duras palavras de Paola. No entanto, ninguém disse nada. Era perceptível como o peso do dia os oprimia, e a luz da manhã pesava sobre seus olhos e mentes. Finalmente, o Diretor Boy falou.
    
  - Você vai nos dizer o que estamos fazendo, Dikanti.
    
  Paola fez uma pausa de meio minuto antes de responder.
    
  "Acho que esta foi uma provação muito difícil. Vamos todos para casa e dormir algumas horas. Vejo vocês aqui às sete e meia da manhã. Começaremos mobiliando os quartos. Repassaremos os cenários e aguardaremos os agentes que Pontiero mobilizou para encontrar quaisquer pistas que possamos encontrar. Ah, e Pontiero, ligue para Dante e avise-o sobre o horário da reunião."
    
  -Бьá площать -отчетокитеó este, zumbón.
    
  Fingindo que nada estava acontecendo, Dikanti caminhou até Boy e segurou sua mão.
    
  -Diretor, gostaria de falar com o senhor a sós por um minuto.
    
  -Vamos até o corredor.
    
  Paola passou antes do experiente cientista Fico, que, como sempre, galantemente abriu a porta para ela e a fechou atrás de si quando ela passou. Dikanti detestava tamanha deferência ao seu chefe.
    
  -Dígame.
    
  "Diretor, qual é exatamente o papel de Fowler nessa questão? Eu simplesmente não entendo. E não me importo com suas explicações vagas ou coisas do tipo."
    
  -Dicanti, você já foi chamado de John Negroponte?
    
  - Parece-me muito semelhante. É italiano?
    
  -Meu Deus, Paola, tire o nariz dos livros desse criminologista algum dia. Sim, ele é americano, mas de ascendência grega. Mais especificamente, ele foi recentemente nomeado Diretor de Inteligência Nacional dos Estados Unidos. Ele é responsável por todas as agências americanas: a NSA, a CIA, a DEA (Administração de Repressão às Drogas), e assim por diante. Isso significa que esse senhor, que, aliás, é católico, é o segundo homem mais poderoso do mundo, ao contrário do Presidente Bush. Bem, bem, o Sr. Negroponte me ligou pessoalmente em Santa Maria enquanto estávamos visitando Robaira, e tivemos uma longa conversa. Você me avisou que Fowler estava voando direto de Washington para se juntar à investigação. Ele não me deu escolha. Não é só que o próprio Presidente Bush está em Roma e, claro, informado de tudo. Ele pediu a Negroponte que investigasse o assunto antes que chegasse à mídia. "Temos sorte de ele ser tão bem informado sobre esse assunto", disse ele.
    
  "Você sabe o que estou pedindo?", disse Paola, olhando fixamente para o chão, atônita com a enormidade do que estava ouvindo.
    
  "Ah, querida Paola... não subestime Camilo Sirin nem por um instante. Quando cheguei esta tarde, liguei pessoalmente para Negroponte. Seguín me disse 'é ste, Jemás' antes de eu falar, e não tenho a mínima ideia do que posso conseguir dele. Ele está por aqui há apenas algumas semanas."
    
    -¿E como eu supo Negroponte tão rápido para enviar?
    
    "Não é segredo. O amigo de Fowler da VICAP interpreta as últimas palavras gravadas de Karoska antes de fugir da Igreja de San Matteo como uma ameaça explícita, citando autoridades da igreja e como o Vaticano relatou o ocorrido cinco anos atrás. Quando a velha descobriu Robaira, Sirin quebrou as regras dela sobre lavar trapos sujos em casa. Ele fez alguns telefonemas e usou sua influência. Ele é um filho da puta bem relacionado, com contatos no mais alto nível. Mas acho que você já entendeu isso, minha querida."
    
  "Tenho uma pequena ideia", diz Dikanti ironicamente.
    
  "Seguin me disse, Negroponte, que George Bush demonstrou interesse pessoal neste assunto. O presidente acredita que tem uma dívida com João Paulo II, que o obriga a olhar nos olhos dele e implorar para que não invada o Iraque. Bush disse a Negroponte que ele deve pelo menos isso à memória de Wojtyla."
    
  -Meu Deus. Não vai ter equipe dessa vez, né?
    
  -Responda você mesmo à pergunta.
    
  Dikanti não disse nada. Se manter este assunto em segredo era a prioridade, terei que trabalhar com o que tenho. Sem missa.
    
  "Diretor, não acha que tudo isso é um pouco cansativo?" Dikanti estava muito cansado e deprimido pelas circunstâncias. Ele nunca havia dito nada parecido em sua vida e, por muito tempo depois, se arrependeu de ter proferido aquelas palavras.
    
  O rapaz ergueu o queixo dela com os dedos e a obrigou a olhar para a frente.
    
  "Isso supera todos nós, Bambina. Mas Olvi, você pode desejar tudo. Pense bem: existe um monstro que mata pessoas. E você está caçando monstros."
    
  Paola sorriu agradecida. "Desejo-te mais uma vez, pela última vez, que tudo continue igual, mesmo sabendo que foi um erro e que te magoaria profundamente." Felizmente, foi um momento fugaz, e ele imediatamente tentou recuperar a compostura. Eu tinha certeza de que ele não percebeu.
    
  "Diretor, estou preocupado que Fowler fique nos rondando durante a investigação. Eu poderia ser um empecilho."
    
  -Podía. E ele também pode ser muito útil. Esse homem trabalhou nas Forças Armadas e é um atirador experiente. Entre... outras habilidades. Sem mencionar o fato de que ele conhece nosso principal suspeito por dentro e por fora e é padre. Você precisará navegar por um mundo ao qual não está muito acostumado, assim como o Superintendente Dante. Considere que nosso colega do Vaticano abriu portas para você, e Fowler abriu mentes.
    
  - Dante é um idiota insuportável.
    
  "Eu sei. E também é um mal necessário. Todas as vítimas potenciais do nosso suspeito estão nas mãos dele. Mesmo que estejamos a poucos metros de distância, é território deles."
    
  "E a Itália é nossa. No caso Portini, agiram ilegalmente, sem qualquer consideração por nós. Isso é obstrução da justiça."
    
  O diretor deu de ombros, assim como Niko.
    
  -O que acontecerá com os criadores de gado se os condenarem? Não faz sentido criar discórdia entre nós. Olvi quer que tudo fique bem, então que estraguem tudo agora mesmo. Agora precisamos de Dante. Como você já sabe, os éste são a equipe dele.
    
  - Você é o chefe.
    
  "E você é meu professor favorito. Enfim, Dikanti, vou descansar um pouco e passar um tempo no laboratório, analisando cada pedacinho de tudo que me trouxerem. Deixo com você a tarefa de construir seu 'castelo no ar'."
    
  O rapaz já caminhava pelo corredor, mas de repente parou na soleira da porta e se virou, olhando para ela de um degrau a outro.
    
  - Só uma coisa, senhor. Negroponte me pediu para levá-lo ao cabrón cabrón. Ele me pediu isso como um favor pessoal. Ele... Me acompanhe? E pode ter certeza de que ficaremos felizes em lhe retribuir o favor.
    
    
    
  Paróquia de São Tomás
    
  Augusta, Massachusetts
    
  Julho de 1992
    
    
    
  Harry Bloom colocou a cesta de coleta sobre a mesa no fundo da sacristia. Dê uma última olhada na igreja. Não há mais ninguém... Poucas pessoas se reuniram na primeira hora do sábado. Saiba que, se você se apressar, chegará a tempo de ver a final dos 100 metros nado livre. Você só precisa deixar a sacristã no armário, trocar seus sapatos brilhantes por tênis e voar para casa. Orita Mona, sua professora da quarta série, diz isso a ele toda vez que ele corre pelos corredores da escola. Sua mãe diz isso a ele toda vez que ele entra correndo em casa. Mas naquele pequeno trecho de 800 metros que separava a igreja de sua casa, havia liberdade... ele podia correr o quanto quisesse, contanto que olhasse para os dois lados antes de atravessar a rua. Quando eu crescer, vou ser um atleta.
    
  Dobre cuidadosamente a mala e guarde-a no armário. Dentro dela estava a mochila dele, de onde ele tirou os tênis. Ela estava tirando os sapatos com cuidado quando sentiu a mão do padre Karoski em seu ombro.
    
  - Harry, Harry... Estou muito decepcionado com você.
    
  Nío estava prestes a se virar, mas a mão do padre Karoska o impediu.
    
  - Será que eu realmente fiz algo de errado?
    
  Houve uma mudança no tom de voz do meu pai. Era como se eu estivesse respirando mais rápido.
    
  - Ah, e para piorar, você ainda interpreta o papel de um garotinho. Pior ainda.
    
  - Pai, eu realmente não sei o que fiz...
    
  - Que insolência! Não está atrasado para rezar o Santo Rosário antes da Missa?
    
  - Pai, o problema é que meu irmão Leopold não me deixou usar o banheiro, e, bem, você sabe... Não é minha culpa.
    
  - Cale-se, desavergonhado! Não se justifique. Agora você admite que o pecado da mentira é o pecado da sua abnegação.
    
  Harry ficou surpreso ao saber que eu o peguei. A verdade é que a culpa foi dela. Gire a porta para ver que horas eram.
    
  - Me desculpe, pai...
    
  - É muito ruim que as crianças mintam para você.
    
  Jemas Habi já tinha ouvido o Padre Karoski falar daquele jeito, com tanta raiva. Agora ela estava começando a ficar com muito medo. Ele tentou se virar uma vez, mas minha mão o prendeu contra a parede com muita força. Só que não era mais uma mão. Era uma garra, como a que o Lobisomem tinha na série da NBC. E a garra afundou em seu peito, prendendo seu rosto contra a parede, como se quisesse atravessá-la.
    
  - Agora, Harry, aceite seu castigo. Suba as calças e não se vire, senão vai ser muito pior.
    
  Niío ouviu o som de algo metálico caindo no chão. Ele abaixou as calças de Nico, convencido de que levaria uma surra. O criado anterior, Stephen, havia lhe contado em voz baixa que o Padre Karoski o castigara uma vez e que fora muito doloroso.
    
  "Agora aceite sua punição", repetiu Karoski com a voz rouca, pressionando a boca bem perto da nuca dela. "Sinto um arrepio. Você vai receber uma infusão de menta fresca misturada com loção pós-barba." Num movimento mental surpreendente, ela percebeu que o pai de Karoski havia usado os mesmos loci que o seu.
    
  - ¡Arrepiétete!
    
  Harry sentiu um solavanco e uma dor aguda entre as nádegas, e achou que ia morrer. Estava tão arrependido por estar atrasado, tão arrependido, tão arrependido. Mas mesmo que contasse isso a Talon, não adiantaria nada. A dor continuava, intensificando-se a cada respiração. Harry, com o rosto pressionado contra a parede, vislumbrou seus tênis no chão da sacristia, desejou tê-los calçado e fugiu com eles, livre e para bem longe.
    
  Livre e muito, muito longe.
    
    
    
  O apartamento da família Dikanti
    
  Via Della Croce, 12
    
  Segunda-feira, 6 de abril de 2005, 1h59 da manhã
    
    
    
  - Desejo de mudança.
    
  - Muito generoso, grazie tante.
    
  Paola ignorou a oferta do taxista. Que coisa mais urbana, até o taxista reclamou porque a gorjeta era de sessenta centavos. Isso seria... argh. Muito caro. Claro. E para piorar tudo, ele acelerou grosseiramente antes de ir embora. Se eu fosse um cavalheiro, teria esperado ele entrar no portal. Eram duas da manhã e, meu Deus, a rua estava deserta.
    
  Deixe-a bem quentinha para o filhinho dela, mas mesmo assim... Paola Cintió estremeceu ao abrir o portal. Você viu a sombra no fim da rua? Tenho certeza de que foi imaginação dele.
    
  Feche a porta atrás dela bem devagar, eu imploro, me perdoe por ter tanto medo de levar um soco. Subi correndo os três andares. A escada de madeira fazia um barulho terrível, mas Paola não ouviu porque o sangue escorria de seus ouvidos. Chegamos à porta do apartamento quase sem fôlego. Mas quando chegamos ao patamar, ela ficou presa.
    
  A porta estava entreaberta.
    
  Ela desabotoou o casaco devagar e com cuidado e pegou a bolsa. Ele sacou a arma de serviço e assumiu uma posição de combate, com o cotovelo alinhado ao tronco. Empurrei a porta com uma mão, entrando no apartamento bem devagar. A luz da entrada estava acesa. Ele deu um passo cauteloso para dentro e, em seguida, abriu a porta bruscamente, apontando para a entrada.
    
  Nada.
    
  -Paola?
    
  -¿Mamãe?
    
  - Entre, filha, estou na cozinha.
    
  Suspirei aliviada e guardei a arma. A única vez que Gem havia aprendido a sacar uma arma em uma situação real foi na Academia do FBI. Esse incidente claramente a estava deixando extremamente nervosa.
    
  Lucrezia Dicanti estava na cozinha, passando manteiga nos biscoitos. Era o som do micro-ondas e uma prece, tirando de lá duas xícaras fumegantes de leite. Colocamos as xícaras sobre a pequena mesa de fórmica. Paola olhou em volta, com o peito ofegante. Tudo estava em seu devido lugar: o porquinho com colheres de pau na cintura, a tinta brilhante que eles mesmos haviam aplicado, os resquícios do aroma de ouro pairando no ar. Ele sabia que sua mãe era Echo Canolis. Ela também sabia que tinha comido todos os biscoitos, e foi por isso que eu lhe ofereci os biscoitos.
    
  -Conseguirei falar com você, Stas? Se você quiser me ungir.
    
  "Mãe, pelo amor de Deus, você me deu um susto enorme! Posso saber por que você deixou a porta aberta?"
    
  Quase gritei. A mãe dela olhou para ela preocupada. Retire o papel-toalha do roupão e limpe com a ponta dos dedos para remover qualquer resíduo de óleo.
    
  "Filha, eu estava acordada ouvindo as notícias no terraço. Roma inteira está em meio à revolução, a capela do Papa está pegando fogo, o rádio não fala de outra coisa... decidi esperar você acordar e vi você saindo do táxi. Me desculpe."
    
  Paola sentiu-se imediatamente mal e pediu para soltar um pum.
    
  - Calma, mulher. Aceite o biscoito.
    
  -Obrigada, mãe.
    
  A jovem sentou-se ao lado da mãe, que mantinha o olhar fixo nela. Desde pequena, Lucrécia aprendera a perceber imediatamente qualquer problema que surgisse e a dar-lhe o conselho certo. Só que o problema que lhe atormentava a cabeça era demasiado sério, demasiado complexo. Nem sei se essa expressão sequer existe.
    
  -É por causa do trabalho?
    
  - Você sabe que eu não posso falar sobre isso.
    
  "Eu sei, e se você fica com essa cara de quem levou um soco no pé, você passa a noite se revirando na cama. Tem certeza de que não quer me contar nada?"
    
  Paola olhou para o copo de leite e foi acrescentando colherada após colherada de azikar enquanto falava.
    
  "É só que... um caso diferente, mãe. Um caso para gente maluca. Eu me sinto como um copo de leite no qual alguém fica despejando açúcar mascavo e mais açúcar mascavo. O nitrogênio não se dissolve mais e só serve para encher o copo."
    
  Lucrécia, minha querida, coloca corajosamente a mão aberta sobre o copo, e Paola despeja uma colherada de açúcar na palma da mão dela.
    
  -Às vezes, compartilhar ajuda.
    
  - Não posso, mãe. Me desculpe.
    
  "Está tudo bem, minha querida, está tudo bem. Você gostaria de um biscoito meu? Tenho certeza de que você não jantou nada", disse Ora, mudando de assunto sabiamente.
    
  "Não, mãe, o Stas já me basta. Eu tenho um pandeiro, igual ao do estádio da Roma."
    
  - Minha filha, você tem uma bunda linda.
    
  - Sim, é por isso que ainda não sou casado.
    
  "Não, minha filha. Você ainda está solteira porque tem um carro muito ruim. Você é bonita, se cuida, vai à academia... É só uma questão de tempo até encontrar um homem que não se impressione com seus gritos e sua falta de educação."
    
  - Acho que isso nunca vai acontecer, mãe.
    
  - Por que não? O que você pode me dizer sobre seu chefe, esse homem encantador?
    
  - Ela é casada, mãe. E ele poderia ser meu pai.
    
  "Como você está exagerando. Por favor, me diga isso e veja se eu não o ofendo. Além disso, no mundo moderno, a questão do casamento é irrelevante."
    
  Se você soubesse, pense em Paola.
    
  - O que você acha, mãe?
    
  -Estou convencido. Madonna, que mãos lindas ela tem! Eu dancei uma dança folclórica com isso...
    
  - Mamãe! Ele pode me chocar!
    
  "Desde que seu pai nos deixou, há dez anos, filha, não houve um único dia em que eu não tenha pensado nele. Mas não acho que serei como aquelas viúvas sicilianas de preto que jogam cascas de ovo junto aos ovos dos maridos. Vamos, tome outro drinque e vamos para a cama."
    
  Paola mergulhou outro biscoito no leite, calculando mentalmente a temperatura e sentindo-se extremamente culpada por isso. Felizmente, não durou muito tempo.
    
    
    
  Da correspondência do Cardeal
    
  Francis Shaw e a senhora Edwina Bloom
    
    
    
  Boston, 23/02/1999
    
  Querida, seja e ore:
    
  Em resposta à sua carta de 17 de fevereiro de 1999, desejo expressar-lhe (...) que respeito e lamento profundamente a sua dor e a dor do seu filho Harry. Reconheço o enorme sofrimento que ele suportou, o enorme sofrimento. Concordo consigo que o facto de um homem de Deus cometer os erros que o Padre Karoski cometeu pode abalar os alicerces da sua fé (...) Admito o meu erro. Nunca deveria ter transferido o Padre Karoski (...) talvez na terceira vez em que crentes preocupados como você me procuraram com as suas queixas, eu devesse ter tomado um caminho diferente (...). Depois de receber maus conselhos de psiquiatras que analisaram o seu caso, como o Dr. Dressler, que pôs em risco o seu prestígio profissional ao declará-lo apto para o ministério, ele cedeu (...)
    
  Espero que a generosa compensação acordada com seu advogado tenha resolvido esta questão para a satisfação de todos (...), visto que é mais do que podemos oferecer (...) Amos, se, é claro, pudermos. Desejando aliviar seu sofrimento financeiramente, é claro, se me permitem a ousadia de aconselhá-lo a permanecer em silêncio, para o bem de todos (...) nossa Santa Madre Igreja já sofreu o suficiente com as calúnias dos ímpios, de Satanás midiático (...) para o bem de todos nós. Nossa pequena comunidade, pelo bem de seu filho e pelo seu próprio bem, finjamos que isso nunca aconteceu.
    
  Aceite todas as minhas bênçãos.
    
    
  Francisco Augusto Shaw
    
  Cardeal Prelado da Arquidiocese de Boston e Cesis
    
    
    
    Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Novembro de 1995
    
    
    
  TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 45 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY. PRESENTE COM O DR. FOWLER E O VENDEDOR FANABARZRA
    
    
  Dr.R. CONROY: Olá, Viktor, podemos passar?
    
  #3643: Por favor, doutor. Esta é a esposa dele, Nika.
    
  #3643: Entre, por favor, entre.
    
  Doutor Conroy: Ela está bem?
    
  #3643: Excelente.
    
  DR. CONROY Você toma seus medicamentos regularmente, participa das sessões em grupo regularmente... Você está progredindo, Victor.
    
  #3643: Obrigada, doutor. Estou fazendo o melhor que posso.
    
  DOUTOR CONROY: Ok, já que estamos falando sobre isso hoje, esta é a primeira coisa com que vamos começar na terapia de regressão. Este é o início do Fanabarzra. Ele é o Dr. Hindú, especialista em hipnose.
    
  #3643: Doutor, não sei se senti como se tivesse acabado de ser confrontado com a ideia de ser submetido a tal experimento.
    
  DOUTOR CONROY: Isto é importante, Victor. Conversamos sobre isso na semana passada, lembra?
    
  #3643: Sim, eu me lembro.
    
  Se você é Fanabarzra, prefere que o paciente fique sentado?
    
  Sr. FANABARZRA: Mantenha sua rotina normal na cama. É importante que você esteja o mais relaxado possível.
    
  DOUTOR CONROY Túmbate, Viktor.
    
  #3643: Como desejar.
    
    Sr. FANABARZRA: Por favor, Viktor, venha me ver. O senhor se importaria de baixar um pouco as persianas, doutor? Já chega, obrigado. Viktor, dê uma olhada no menino, se não for muita gentileza.
    
  (NESTE TEXTO, O PROCEDIMENTO DE HIPNOSE DO SR. FANABARZRA FOI OMISSADO A PEDIDO DO PRÓPRIO SR. FANABARZRA. AS PAUSAS TAMBÉM FORAM REMOVIDAS PARA FACILITAR A LEITURA)
    
    
  Sr. FANABARZRA: Certo... estamos em 1972. O que você se lembra sobre o fato de ser pequena?
    
  #3643: Meu pai... nunca estava em casa. Às vezes, a família inteira o espera na fábrica às sextas-feiras. Mãe, no dia 22 de dezembro, descobri que ele era viciado em drogas e que tentávamos evitar que o dinheiro dele fosse gasto em bares. Garantimos que o fríili saísse. Esperamos e torcemos. Chutamos o chão para nos aquecermos. Emil (o irmãozinho de Karoska) me pediu o cachecol dele porque ele tem pai. Eu não dei. Minha mãe me bateu na cabeça e mandou eu dar. Finalmente, cansamos de esperar e fomos embora.
    
  Sr. FANABARZRA: Você sabe onde seu pai estava?
    
  Ele foi demitido. Voltei para casa dois dias depois de ficar doente. Mamãe disse que Habiá estava bebendo e andando com prostitutas. Fizeram um cheque para ele, mas ele não durou muito. Vamos ao INSS para pegar o cheque do papai. Mas às vezes o papai aparecia e bebia o dinheiro. Emil não entende por que alguém beberia papel.
    
  Sr. FANABARZRA: Você pediu ajuda?
    
  #3643: A paróquia às vezes nos dava roupas. Outros meninos iam ao Centro de Resgate para pegar roupas, o que era sempre melhor. Mas mamãe dizia que eles eram hereges e pagãos e que era melhor usar roupas cristãs honestas. Beria (o mais velho) descobriu que suas roupas cristãs decentes estavam cheias de buracos. Eu o odeio por isso.
    
  Sr. FANABARZRA: Você ficou feliz quando Beria saiu?
    
  #3643: Eu estava na cama. Eu o vi atravessando o quarto no escuro. Ele segurava os sapatos na mão. Ele me deu o chaveiro. Pegue o urso de prata. Ele me disse para inserir as chaves correspondentes no él. Eu juro por Mama Anna Emil Llor, porque ela não foi demitida do él. Eu lhe dei o molho de chaves. Emil continuou chorando e jogando o molho de chaves. Chorou o dia todo. Eu quebrei o livro de histórias que eu tinha para ele para fazê-lo calar a boca. Eu o rasguei com uma tesoura. Meu pai me trancou no meu quarto.
    
  Sr. FANABARZRA: Onde estava sua mãe?
    
  #3643: Uma partida de bingo na paróquia. Era terça-feira. Às terças-feiras jogavam bingo. Cada cartela custava um centavo.
    
  Sr. FANABARZRA: O que aconteceu naquela sala?
    
    #3643 : Nada . Esper é.
    
  Sr. FANABARZRA: Viktor, você tem que contármelo.
    
    #3643: Não perca NADA, entenda, senhor, NADA!
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, algo está errado. Seu pai o trancou no quarto dele e fez alguma coisa com você, não foi?
    
  #3643: Você não entende. Eu mereço isso!
    
  Sr. FANABARZRA: É isso que você merece?
    
  #3643: Castigo. Castigo. Eu precisava de muito castigo para me arrepender dos meus atos ruins.
    
  Sr. FANABARZRA: O que houve?
    
  #3643: Tudo ruim. Quão ruim era. Sobre gatos. Ele encontrou um gato em uma lata de lixo cheia de revistas amassadas e o incendiou. Frio! Frio em voz humana. E sobre um conto de fadas.
    
  Senhor: Isso foi um castigo, Victor?
    
  #3643: Dor. Dói em mim. E ela gostava dele, eu sei. Decidi que também doía, mas era mentira. Está em polonês. Não consigo mentir em inglês, ele hesitou. Ele sempre falava polonês quando me castigava.
    
  Sr. FANABARZRA: Ele te tocou?
    
  #3643: Ele estava batendo na minha bunda. Não me deixava virar. E eu bati em algo lá dentro. Algo quente que doía.
    
  Sr. FANABARZRA: Essas punições eram comuns?
    
  #3643: Todas as terças-feiras. Quando a mamãe não estava por perto. Às vezes, quando ele terminava, adormecia em cima de mim. Como se estivesse morto. Às vezes, ele não conseguia me castigar e me batia.
    
  Sr. FANABARZRA: Ele te bateu?
    
  #3643: Ele segurou minha mão até se cansar. Às vezes, depois de me bater, você pode me punir, e às vezes não.
    
    Sr. FANABARZRA: Seu pai os puniu , Viktor?
    
  Acho que ele puniu Beria. Nunca Emil, Emil estava se saindo bem, então morreu.
    
  Os bons morrem, Victor?
    
  Eu conheço os mocinhos. Os bandidos, nunca.
    
    
    
  Palácio do Governador
    
  Vaticano
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 10h34.
    
    
    
  Paola esperava por Dante, limpando o tapete do corredor com passos curtos e nervosos. A vida tinha começado mal. Ele mal conseguira descansar naquela noite e, ao chegar ao escritório, deparou-se com uma pilha esmagadora de papelada e obrigações. Guido Bertolano, o oficial da Defesa Civil italiana, estava extremamente preocupado com o crescente fluxo de peregrinos que inundavam a cidade. Centros esportivos, escolas e todos os tipos de instituições municipais com cobertura e inúmeros parques infantis já estavam completamente lotados. Agora, eles dormiam nas ruas, em portais, em praças e em máquinas automáticas de bilhetes. Dikanti o contatou para pedir ajuda na localização e captura do suspeito, e Bertolano riu educadamente em seu ouvido.
    
  Mesmo que o suspeito fosse o mesmo Simo Osama, pouco poderíamos fazer. Claro, ele poderia esperar até que tudo terminasse, São Barullo.
    
  -Não sei se você percebe isso...
    
  "A atendente... Dikanti disse que ia ligar para você, não é? En Fiumicino está a bordo do Air Force One 17. Não existe um único hotel cinco estrelas que não tenha um teste de resistência na suíte presidencial. Você entende o pesadelo que é proteger essas pessoas? A cada quinze minutos surgem alertas de possíveis ataques terroristas e falsas ameaças de bomba. Estou ligando para os carabineiros das aldeias num raio de duzentos metros. Me ame, seus negócios podem esperar. Agora pare de bloquear minha linha, por favor", disse ele, desligando abruptamente.
    
  Puxa! Por que ninguém a levou a sério? Aquele caso foi um choque enorme, e a falta de clareza na decisão sobre a natureza do caso contribuiu para que quaisquer reclamações da parte dele fossem recebidas com indiferença pelos democratas. Passei um bom tempo ao telefone, mas consegui pouca coisa. Entre uma ligação e outra, pedi a Pontiero que viesse conversar com a velha carmelita de Santa María em Transpontina enquanto ela ia falar com o Cardeal Samalò. E todos ficaram parados do lado de fora da porta do escritório do Oficial de Plantão, circulando como um tigre saciado de café.
    
  O padre Fowler, sentado modestamente num luxuoso banco de jacarandá, lê o seu breviário.
    
  - É em momentos como este que me arrependo de ter parado de fumar, doutora.
    
  -Tambié está nervoso, pai?
    
  Não. Mas você se esforça muito para conseguir isso.
    
  Paola captou a indireta do padre e deixou que ele a girasse. Ele sentou-se ao lado dela. Fingi ler o relatório de Dante sobre o primeiro crime, refletindo sobre o olhar extra que o superintendente do Vaticano lançara ao padre Fowler quando os apresentou na sede da UACV, vindo do Ministério da Justiça. "Anna. Dante, não seja como ele." O inspetor ficou alarmado e intrigado. Decidi que, na primeira oportunidade, pediria a Dante que me explicasse essa expressão.
    
  Voltei a sua atenção para o relatório. Era um completo disparate. Ficou óbvio que Dante não tinha sido diligente nas suas funções, o que, por outro lado, foi uma sorte para ele. Vou ter de examinar minuciosamente o local onde o Cardeal Portini morreu, na esperança de encontrar algo mais interessante. Farei isso ainda hoje. Pelo menos as fotografias não eram más. Feche a pasta com um estrondo. Ele não consegue concentrar-se.
    
  Ela achava difícil admitir que estava com medo. Ele estava no mesmo prédio do Vaticano, isolado do resto da cidade, no centro da Città. Essa estrutura contém mais de 1.500 despachos, incluindo o do Sumo Pôncio. Paola estava simplesmente perturbada e distraída pela profusão de estátuas e pinturas que preenchiam os corredores. Esse era o resultado que os funcionários do Vaticano buscavam há séculos, o efeito que sabiam que isso tinha sobre a cidade e os visitantes. Mas Paola não podia se permitir distrair com o trabalho.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Si?
    
  - Posso te fazer uma pergunta?
    
  -Certamente.
    
  - Esta é a primeira vez que vejo um cardeal.
    
  - Isso não é verdade.
    
  Paola pensou por um instante.
    
  - Quero dizer, vivo.
    
  - E qual é a sua pergunta?
    
  -Sómo se dirige apenas ao cardeal?
    
  "Com todo o respeito, seu," Fowler fechou seu diário e olhou-a nos olhos, "Calma, atenciosa. Ele é um homem como você e eu. E você é a inspetora que chefia a investigação, e uma excelente profissional. Comporte-se normalmente."
    
  Dikanti sorriu agradecido. Finalmente, Dante abriu a porta do corredor.
    
  -Por favor, venha por aqui.
    
  O antigo escritório continha duas mesas, atrás das quais se sentavam dois padres, responsáveis pelo atendimento telefônico e por e-mails. Ambos cumprimentavam os visitantes com uma reverência educada, que seguiam sem mais delongas para a sala do mordomo. Era um cômodo simples, desprovido de quadros ou tapetes, com uma estante de livros de um lado e um sofá com mesas do outro. Um crucifixo em uma haste adornava a parede.
    
  Em contraste com o espaço vazio nas paredes, a mesa de Eduardo González Samaló, o homem que assumiu o comando da igreja até a eleição do novo Sumo Pon Fis, estava completamente cheia, repleta de papéis. Samaló, vestido com uma batina limpa, levantou-se da mesa e veio cumprimentá-los. Fowler inclinou-se e beijou o anel do cardeal em sinal de respeito e obediência, como todos os gatos fazem ao cumprimentar um cardeal. Paola permaneceu reservada, curvando levemente a cabeça - um tanto timidamente. Ela não se considerava uma gata desde a infância.
    
  Samalo aceita a culpa do inspetor com naturalidade, mas com cansaço e arrependimento claramente visíveis em seu rosto e costas. Ela havia sido a autoridade mais poderosa do Vaticano por décadas, mas claramente não gostava disso.
    
  "Desculpe a demora. Estou ao telefone com um delegado da comissão alemã, que está muito nervoso. Não há quartos de hotel disponíveis em lugar nenhum, e a cidade está um caos completo. E todos querem estar na primeira fila do funeral de sua ex-mãe e de Anna."
    
  Paola acenou com a cabeça educadamente.
    
  - Imagino que tudo isso deva ser extremamente complicado.
    
  Samalo, dedico cada suspiro intermitente deles a cada resposta.
    
  -Vossa Eminência está ciente do que aconteceu?
    
  "Claro. Camilo Sirin me informou imediatamente sobre o ocorrido. Tudo isso foi uma tragédia terrível. Suponho que, em outras circunstâncias, eu teria reagido com muito mais severidade a esses criminosos desprezíveis, mas, francamente, não tive tempo para ficar horrorizado."
    
  "Como sabe, Vossa Eminência, devemos pensar na segurança dos outros cardeais."
    
  Samalo fez um gesto na direção de Dante.
    
  -A equipe de vigilância fez um esforço especial para reunir todos na Domus Sanctae Marthae mais cedo do que o planejado e para proteger a integridade do local.
    
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
    
  "Este edifício foi renovado a pedido de João Paulo II para servir de residência aos cardeais durante o Conclave", interrompeu Dante.
    
  -Um uso muito incomum para um prédio inteiro, não é?
    
  "O restante do ano é usado para acomodar hóspedes ilustres. Eu até acredito que o senhor se hospedou lá uma vez, não é, Padre Fowler?", disse Samalo.
    
    Fowler permaneceu ali, de cabeça baixa. Por alguns instantes, pareceu que um breve confronto não hostil havia ocorrido entre eles, uma batalha de vontades. Foi Fowler quem baixou a cabeça.
    
  - Sim, Vossa Eminência. Fui hóspede da Santa Sé por algum tempo.
    
  - Acho que você teve problemas com a Uffizio 18.
    
  - Fui chamado para uma consulta sobre eventos dos quais participei ativamente. Apenas eu.
    
  O cardeal pareceu satisfeito com o visível desconforto do padre.
    
  "Ah, claro, Padre Fowler... não precisa me dar explicações. Sua reputação o precede. Como sabe, Inspetor Dikanti, estou tranquilo quanto à segurança dos meus irmãos cardeais, graças à nossa excelente vigilância. Quase todos estão seguros aqui, no coração do Vaticano. Há aqueles que ainda não chegaram. Em princípio, a permanência na Domus era opcional até 15 de abril. Muitos cardeais foram designados para comunidades ou residências sacerdotais. Mas agora informamos que todos devem permanecer juntos."
    
  -¿Quem está atualmente na Domus Sanctae Marthae?
    
  "Oitenta e quatro. Os restantes, até cento e quinze, chegarão nas primeiras duas horas. Temos tentado contactar todos para lhes informar o seu percurso, de forma a melhorar a segurança. São estes que me preocupam. Mas, como já lhe disse, o Inspetor-Geral Sirin está no comando. Não tem nada com que se preocupar, minha querida Nina."
    
  -¿Nesses cento e quinze estados, incluindo Robaira e Portini? -inquirió Dicanti, irritado com a clemência do Camerlengo.
    
  "Certo, acho que na verdade quis dizer cento e treze cardeais", respondi secamente. Samalo. Ele era um homem orgulhoso e não gostava quando uma mulher o corrigia.
    
  "Tenho certeza de que Sua Eminência já pensou em um plano para isso", interveio Fowler, em tom conciliatório.
    
  "De fato... Espalharemos o boato de que Portini está doente na casa de campo de sua família em Córcega. A doença, infelizmente, terminou tragicamente. Quanto a Robaira, certos assuntos relacionados ao seu trabalho pastoral o impedem de comparecer ao Conclave, embora esteja viajando para Roma para se submeter ao novo Sumô Pontifício. Infelizmente, ele morrerá em um acidente de carro, pois eu bem poderia fazer um seguro de vida. Esta notícia será divulgada depois de ser publicada no Conclave, não antes."
    
  Paola não se deixa levar pelo espanto.
    
  "Vejo que Sua Eminência tem tudo sob controle e muito bem organizado."
    
  O Camerlengo pigarreia antes de responder.
    
  "É a mesma versão que qualquer outra. E é aquela que não dá e não dará a ninguém."
    
  - Além da verdade.
    
  - Esta é a Igreja dos Gatos, o rosto, o despachante. Inspiração e luz, mostrando o caminho para bilhões de pessoas. Não podemos nos dar ao luxo de nos perdermos. Deste ponto de vista, o que é a verdade?
    
  Dikanti fez uma careta, mesmo reconhecendo a lógica implícita nas palavras do velho. Ela pensou em várias maneiras de contestá-lo, mas percebeu que não chegaria a lugar nenhum. Preferiu continuar a entrevista.
    
  "Presumo que você não informará aos cardeais o motivo de sua concentração prematura."
    
  -De jeito nenhum. Pediram diretamente a eles que não saíssem, nem à Guarda Suíça, sob o pretexto de que havia um grupo radical na cidade que havia feito ameaças contra a hierarquia da igreja. Acho que todos entenderam isso.
    
  -¿ Conhecer as meninas pessoalmente?
    
  O rosto do cardeal escureceu por um instante.
    
  "Sim, vá e me dê o céu. Concordo menos com o Cardeal Portini, apesar de ele ser italiano, mas meu trabalho sempre foi muito focado na organização interna do Vaticano, e dediquei minha vida à doutrina. Ele escreveu muito, viajou muito... foi um grande homem. Pessoalmente, eu não concordava com suas posições políticas, tão abertas, tão revolucionárias."
    
  -¿ Revolucionário? -se interessou Fowler.
    
  "Com certeza, padre, com certeza. Ele defendia o uso de preservativos, a ordenação de mulheres ao sacerdócio... ele teria sido o papa do século XXI. Adam era relativamente jovem, com apenas 59 anos. Se tivesse ocupado a cátedra de Pedro, teria presidido o Concílio Vaticano III, que muitos consideram tão necessário para a Igreja. Sua morte foi uma tragédia absurda e sem sentido."
    
  "Ele contava com o voto dele?", perguntou Fowler.
    
  O Camerlengo ri por entre os dentes.
    
  -Não me peça a sério para revelar em quem vou votar, está bem, padre?
    
  Paola está de volta para assumir a entrevista.
    
  - Vossa Eminência, o senhor disse que eu menos concordo com Portini, mas e quanto a Robaira?
    
  -Um grande homem. Completamente dedicado à causa dos pobres. Claro, você tem seus defeitos. Era muito fácil para ele se imaginar vestido de branco na sacada da Praça de São Pedro. Não que eu estivesse fazendo nada de bom, o que eu queria, é claro. Somos muito próximos. Trocamos muitas cartas. Seu único pecado era o orgulho. Ele sempre ostentava sua pobreza. Assinava suas cartas com "bem-aventurado o pobre". Para irritá-lo, eu sempre terminava as minhas com a letra "beati pauperes spirito", embora ele nunca quisesse levar essa indireta a sério. Mas, além de seus defeitos, ele era um estadista e um homem da Igreja. Fez muito bem ao longo de sua vida. Eu nunca consegui imaginá-lo de sandálias de pescador; suponho que, por causa do meu tamanho grande, elas o cobrem.
    
  Enquanto Seguú falava do amigo, o velho cardeal parecia menor e mais grisalho, sua voz se entristecia e seu rosto expressava o cansaço acumulado ao longo de setenta e oito anos. Mesmo não compartilhando de suas ideias, Paola Cinti simpatiza com ele. Sabia que, ao ouvir aquelas palavras, um epitáfio sincero, o velho espanhol lamentava não ter encontrado um lugar para chorar a sós pelo amigo. Maldita dignidade. Refletindo sobre isso, percebeu que começava a olhar para as vestes e batinas do cardeal e enxergar o homem que as vestia. Precisava parar de ver os religiosos como seres unidimensionais, pois os preconceitos da batina poderiam comprometer seu trabalho.
    
  "Resumindo, acredito que ninguém é profeta em sua própria terra. Como já lhe disse, tivemos muitas experiências semelhantes. O bom Emilio veio para cá há sete meses e nunca saiu do meu lado. Um dos meus assistentes tirou uma foto nossa no escritório. Acho que a tenho no site da algún."
    
  O criminoso aproximou-se da mesa e retirou de uma gaveta um envelope contendo uma fotografia. Olhe dentro e ofereça aos visitantes uma de suas ofertas instantâneas.
    
  Paola segurava a fotografia sem muito interesse. Mas, de repente, ele a encarou, com os olhos arregalados. Apertei a mão de Dante com força.
    
  - Ah, droga! Ah, droga!
    
    
    
  Igreja de Santa Maria em Traspontina
    
    Via della Conciliazione, 14
    
    My ércoles, 6 de abril de 2005 , 10h41 .
    
    
    
    Pontiero bateu insistentemente na porta dos fundos da igreja, aquela que dava para a sacristia. Seguindo instruções da polícia, o Frei Francesco havia afixado um cartaz na porta, escrito com letras trêmulas, informando que a igreja estava fechada para reformas. Mas, além da obediência, o monge devia estar um pouco surdo, pois o subinspetor estava batendo na campainha havia cinco minutos. Depois, milhares de pessoas lotaram a Via dei Corridori, simplesmente não maior e mais desordenada que a Via della Conciliazione.
    
  Finalmente, ouço um ruído do outro lado da porta. Os ferrolhos foram fechados e o Irmão Francisco coloca o rosto para fora da fresta, semicerrando os olhos sob a luz forte do sol.
    
  -Si?
    
  "Irmão, eu sou o Inspetor Júnior Pontiero. Você me lembra de ontem."
    
  O homem religioso acena com a cabeça repetidamente.
    
  "O que ele queria? Ele veio me dizer que agora posso abrir minha igreja, bendito seja Deus. Com peregrinos na rua... Venham ver vocês mesmos..." disse ele, dirigindo-se às milhares de pessoas na rua.
    
  - Não, irmão. Preciso fazer algumas perguntas a ele. Você se importa se eu passar?
    
  - Tem que ser agora? Tenho estado a fazer as minhas orações...
    
  -Não tome muito do tempo dele. Só fique por um instante, de verdade.
    
  Francesco Menó balança a cabeça de um lado para o outro.
    
  "Que tempos são estes, que tempos são estes? Há morte por toda parte, morte e pressa. Nem mesmo minhas orações me permitem orar."
    
  A porta abriu-se lentamente e fechou-se atrás de Pontiero com um estrondo alto.
    
  - Pai, esta porta é muito pesada.
    
  -Sim, meu filho. Às vezes tenho dificuldade para abrir, principalmente quando chego do supermercado carregada de sacolas. Ninguém mais ajuda os idosos a carregarem as sacolas. Que tempos, que tempos.
    
  - É sua responsabilidade usar o carrinho, cara.
    
  O inspetor júnior acariciou a porta por dentro, examinou atentamente o pino e, com seus dedos grossos, o prendeu à parede.
    
  - Quer dizer, não há marcas na fechadura e não parece que tenha sido adulterada.
    
  "Não, meu filho, ou, graças a Deus, não. É uma boa fechadura, e a porta foi pintada da última vez. Pinto é paroquiano, meu amigo, o bom Giuseppe. Sabe, ele tem asma, e os vapores da tinta não o afetam..."
    
  - Irmão, tenho certeza de que Giuseppe é um bom cristão.
    
  - É verdade, meu filho, é verdade.
    
  "Mas não é por isso que estou aqui. Preciso saber como o assassino entrou na igreja, se há alguma outra entrada. Ispetora Dikanti."
    
  "Ele poderia ter entrado por uma das janelas se tivesse uma escada. Mas acho que não, porque estou arrasada. Meu Deus, que desastre seria se ela quebrasse um dos vitrais."
    
  - Você se importa se eu olhar por essas janelas?
    
  -Não, não tenho. É só um jogo.
    
  O monge atravessou a sacristia e entrou na igreja, brilhantemente iluminada por velas aos pés das estátuas dos santos. Pontiero ficou surpreso ao ver que tão poucas delas estavam acesas.
    
  - Suas oferendas, Irmão Francesco.
    
  - Ah, minha filha, fui eu quem acendi todas as velas da igreja, pedindo aos santos que acolhessem a alma de nosso Santo Padre João Paulo II no seio de Deus.
    
  Pontiero sorriu diante da ingenuidade singela de um homem religioso. Estavam na nave central, de onde podiam ver tanto a porta da sacristia quanto a porta principal, assim como as janelas da fachada e os nichos que outrora preenchiam a igreja. Passou o dedo pelo encosto de um dos bancos, um gesto involuntário repetido em milhares de missas, em milhares de domingos. Aquela era a casa de Deus, e havia sido profanada e insultada. Naquela manhã, à luz bruxuleante das velas, a igreja parecia completamente diferente da anterior. O subinspetor não conseguiu conter um arrepio. Lá dentro, a igreja era quente e fresca, em contraste com o calor lá fora. Olhou para as janelas. O púlpito baixo erguia-se a cerca de cinco metros do chão. Era coberto por vitrais requintados, imaculados.
    
  "É impossível um assassino entrar pelas janelas carregando 92 quilos. Eu teria que usar grúa. E milhares de peregrinos do lado de fora o veriam. Não, isso é impossível."
    
  Dois deles ouviram canções sobre aqueles que estavam na fila para se despedir de Papa Wojtyla. Todos falavam de paz e amor.
    
  - Ah, seus idiotas. Eles são a nossa esperança para o futuro, não são, Inspetor Júnior?
    
  - Essa é a razão, cara.
    
  Pontiero coçou a cabeça pensativamente. Não lhe vinha à mente nenhuma outra entrada além de portas ou janelas. Deram alguns passos, cujo eco reverberou por toda a igreja.
    
  "Escuta, irmão, alguém tem a chave da igreja? Talvez alguém que faça a limpeza."
    
  "Oh, não, de modo algum. Alguns paroquianos muito devotos vêm me ajudar a limpar o templo durante as orações da manhã, bem cedinho, e à tarde, mas sempre vêm quando estou em casa. Aliás, tenho um molho de chaves que sempre levo comigo, entende?" Ele manteve a mão esquerda no bolso interno do seu hábito marrom, onde as chaves tilintavam.
    
  - Bem, pai, eu desisto... Não entendo quem poderia ter entrado sem ser notado.
    
  - Tudo bem, filho, me desculpe por não ter podido ajudar...
    
  - Obrigado, pai.
    
  Pontiero virou-se e dirigiu-se para a sacristia.
    
  "A menos que..." o carmelita pensou por um instante, depois balançou a cabeça. "Não, isso é impossível. Não pode ser."
    
  -O quê, irmão? Diga. Qualquer coisinha pode ser contanto que.
    
  -Não, dejelo.
    
  - Eu insisto, irmão, eu insisto. Toque o que você achar melhor.
    
  O monge acariciou pensativamente a barba.
    
  -Bem... existe um acesso subterrâneo ao neo. É uma antiga passagem secreta, que remonta ao segundo edifício da igreja.
    
  -¿Segunda construcción?
    
  -A igreja original foi destruída durante o saque de Roma em 1527. Ela ficava na montanha ardente daqueles que defenderam o Castelo de Santo Ângelo. E esta igreja, por sua vez...
    
  -Irmão, por favor, às vezes deixe a lição de história de lado, assim será melhor. Depressa, vá para o corredor!
    
  -Tem certeza? Ele está usando um terno muito bonito...
    
  -Sim, pai. Tenho certeza, encéñemelo.
    
  "Como desejar, Inspetor Júnior, como desejar", disse o monge humildemente.
    
  Caminhe até a entrada mais próxima, onde ficava a pia de água benta. Onñaló conserta uma rachadura em um dos azulejos do chão.
    
  - Está vendo essa abertura? Insira os dedos nela e puxe com força.
    
  Pontiero ajoelhou-se e seguiu as instruções do monge. Nada aconteceu.
    
  -Faça novamente, aplicando força para a esquerda.
    
  O subinspetor fez como o Irmão Francesco havia sido ordenado, mas sem sucesso. Apesar de magro e baixo, ele possuía grande força e determinação. Tentei uma terceira vez e vi a pedra se soltar e deslizar com facilidade. Era, na verdade, um alçapão. Abri-o com uma mão, revelando uma pequena e estreita escada que descia apenas alguns metros. Peguei minha lanterna e iluminei a escuridão. Os degraus eram de pedra e pareciam sólidos.
    
  - Certo, vamos ver como tudo isso será útil para nós.
    
  - Inspetor Júnior, não desça as escadas, apenas um, por favor.
    
  - Calma, irmão. Sem problemas. Está tudo sob controle.
    
  Pontiero conseguia imaginar a expressão no rosto que veria diante de Dante e Dikanti quando lhes contasse o que havia descoberto. Levantou-se e começou a descer as escadas.
    
  -Espere, Inspetor Júnior, espere. Vá buscar uma vela.
    
  "Não se preocupe, irmão. A lanterna é suficiente", disse Pontiero.
    
  A escadaria levava a um curto corredor com paredes semicirculares e uma sala de cerca de seis metros quadrados. Pontiero ergueu a lanterna até os olhos. Parecia que o caminho havia acabado. No centro da sala, erguiam-se duas colunas separadas. Pareciam muito antigas. Ele não sabia identificar o estilo; claro, nunca prestara muita atenção nisso nas aulas de história. Contudo, no que restava de uma das colunas, viu o que parecia ser o vestígio de algo que não deveria estar ali. Parecia pertencer à época...
    
  Fita isolante.
    
  Este não era um corredor secreto, mas sim um local de execução.
    
  Oh não.
    
  Pontiero virou-se a tempo de evitar o golpe que deveria ter quebrado seu crânio, mas que o atingiu no ombro direito. Kay caiu no chão, estremecendo de dor. A lanterna voou, iluminando a base de uma das colunas. Intuição - um segundo golpe em arco vindo da direita, que atingiu seu braço esquerdo. Sentiu a pistola no coldre e, apesar da dor, conseguiu sacá-la com a mão esquerda. A pistola pesava como se fosse feita de chumbo. Ele não percebeu a outra mão.
    
  Barra de ferro. Ele deve ter uma barra de ferro ou algo parecido.
    
  Tente mirar, mas não se esforce demais. Ele tenta recuar em direção à coluna, mas um terceiro golpe, desta vez nas costas, o derruba no chão. Ele segurava a pistola com força, como alguém que se agarra à vida.
    
  Ele colocou o pé sobre a mão dela e a forçou a soltar. O pé continuou a se fechar e abrir. Uma voz vagamente familiar, mas com um timbre muito, muito distinto, juntou-se ao estalo de ossos quebrando.
    
  -Pontiero, Pontiero. Enquanto a igreja anterior estava sob fogo do Castelo de Santo Ângelo, esta era protegida pelo Castelo de Santo Ângelo. E esta igreja, por sua vez, substituiu o templo pagão que o Papa Alexandre VI ordenou que fosse demolido. Na Idade Média, acreditava-se que ali se encontrava o túmulo do próprio Cimorano Mula.
    
  A barra de ferro passou e desceu novamente, atingindo o subinspetor nas costas, que ficou atordoado.
    
  "Ah, mas a história fascinante dele não termina aí, não é? Estas duas colunas que vocês veem aqui são as mesmas em que os santos Pedro e Paulo foram amarrados antes de serem martirizados pelos romanos. Vocês, romanos, são sempre tão atenciosos com os nossos santos."
    
  A barra de ferro atingiu-o novamente, desta vez na perna esquerda. Pontiero gritou de dor.
    
  "Eu poderia ter ouvido tudo isso lá de cima se você não tivesse me interrompido. Mas não se preocupe, você vai conhecer muito bem o Stas Stolbov. Você vai conhecê-los muito, muito bem."
    
  Pontiero tentou se mexer, mas ficou horrorizado ao descobrir que não conseguia. Ele não sabia a extensão de seus ferimentos, mas não percebeu seus membros. Sinto mãos muito fortes me movendo na escuridão, e uma dor aguda. Toquem o alarme.
    
  "Não recomendo que você tente gritar. Ninguém consegue ouvi-lo. E ninguém ouviu falar dos outros dois também. Eu tomo muitas precauções, entende? Não gosto de ser interrompido."
    
  Pontiero sentiu sua consciência caindo em um buraco negro, semelhante àquele em que ele afundava gradualmente em Suño. Como em Suño, ou à distância, ele podia ouvir as vozes das pessoas caminhando na rua, alguns metros acima. Acredite, você reconhecerá a música que cantavam em coro, uma lembrança da sua infância, a quilômetros de distância no passado. Era "Eu tenho um amigo que me ama, o nome dele é Jess".
    
  "Na verdade, detesto ser interrompido", disse Karoski.
    
    
    
  Palácio do Governador
    
  Vaticano
    
  Segunda-feira, 6 de abril de 2005, 13h31.
    
    
    
  Paola mostrou a Dante e Fowler uma fotografia de Robaira. Um close perfeito, o cardeal sorria ternamente, seus olhos brilhando por trás de grossos óculos em forma de concha. Dante olhou fixamente para a fotografia a princípio, confuso.
    
  - Os óculos, Dante. Os óculos que faltam.
    
  Paola procurou o homem vil, discou o número freneticamente, foi até a porta e saiu rapidamente do escritório do atônito Camerlengo.
    
  - Óculos! Os óculos da Carmelita! - gritou Paola do corredor.
    
  E então o superintendente me entendeu.
    
  - Vamos lá, pai!
    
  Rapidamente me desculpei com a garçonete e saí com Fowler para buscar Paola.
    
  O inspetor desligou o telefone furioso. Pontiero não o havia pego. Debí precisava manter isso em segredo. Desça as escadas correndo, saia para a rua. Faltam dez passos, a Via del Governatorato termina. Nesse instante, uma caminhonete com placa SCV 21 passou. Três freiras estavam dentro. Paola gesticulou freneticamente para que parassem e se colocou na frente do carro. O para-choque parou a apenas cem metros de seus joelhos.
    
  - Santa Madonna! Você está louca? Você é uma Orita?
    
  A perita forense vem até a porta do motorista e me mostra a placa do carro dela.
    
  "Por favor, não tenho tempo para explicar. Preciso chegar ao Portão de Santa Ana."
    
  As freiras olharam para ela como se ela tivesse enlouquecido. Paola dirigiu o carro até uma das portas traseiras.
    
  "É impossível daqui, terei que atravessar o Cortil del Belvedere a pé", disse o motorista. "Se quiser, posso levá-la até a Piazza del Sant'Uffizio, que é a saída. Faça o pedido na Città in éstos días. A Guarda Suíça está instalando barreiras para o Co-Key."
    
  - Qualquer coisa, mas por favor, se apresse.
    
  Quando a freira já estava sentada, retirando os pregos, o carro caiu no chão novamente.
    
  "Mas será que todos realmente enlouqueceram?", exclamou a freira.
    
  Fowler e Dante posicionaram-se em frente ao carro, com as mãos no capô. Quando a freira Fran entrou espremida na frente da lavanderia, os ritos religiosos haviam terminado.
    
  "Comece, irmã, pelo amor de Deus!" disse Paola.
    
  O carrinho de bebê levou menos de vinte segundos para percorrer o meio quilômetro da linha de metrô que os separava do destino. Parecia que a freira estava com pressa para se livrar daquele fardo desnecessário, inoportuno e incômodo. Não tive tempo de parar o carro na Plaza del Santo Agricó quando Paola já corria em direção à cerca de ferro preta que protegia a entrada da cidade, com uma coisa desagradável na mão. Mark, contate seu chefe imediatamente e atenda a telefonista.
    
  - Inspetora Paola Dicanti, Serviço de Segurança 13897. Agente em perigo, repito, agente em perigo. O Subinspetor Pontiero está na Via Della Conciliazione, 14. Igreja de Santa Maria in Traspontina. Acione o maior número possível de unidades. Possível suspeito de homicídio no interior. Proceda com extrema cautela.
    
  Paola correu, sua jaqueta esvoaçando ao vento, revelando o coldre, gritando como uma louca por causa daquele homem vil. Os dois guardas suíços que vigiavam a entrada ficaram atônitos e tentaram impedi-la. Paola tentou se defender passando o braço pela cintura, mas um deles acabou agarrando-a pela jaqueta. A jovem estendeu os braços em sua direção. O telefone caiu no chão e a jaqueta permaneceu nas mãos do guarda. Ele estava prestes a persegui-la quando Dante chegou a toda velocidade. Ele usava seu crachá de identificação do Corpo de Vigilância.
    
    -¡ Détyan ! ¡ Isso​ nosso !
    
  Fowler seguia a linha, mas um pouco mais devagar. Paola decidiu pegar um caminho mais curto. Para atravessar a Plaza de San Pedro, já que a multidão era grande: a polícia havia formado uma linha muito estreita na direção oposta, com um estrondo terrível vindo das ruas que levavam até ela. Enquanto corriam, a inspetora erguia uma placa para evitar problemas com seus colegas. Tendo passado pela esplanada e pela colunata de Bernini sem problemas, chegaram à Via dei Corridori, prendendo a respiração. A massa de peregrinos estava alarmantemente compacta. Paola pressionou o braço esquerdo contra o corpo para esconder o coldre o máximo possível, aproximou-se dos prédios e tentou avançar o mais rápido que podia. O superintendente ficou à sua frente, servindo como um aríete improvisado, mas eficaz, usando todos os cotovelos e antebraços. Fowler fechava a formação.
    
  Demoraram dez agonizantes minutos para chegar à porta da sacristia. Dois agentes da polícia os aguardavam, tocando a campainha insistentemente. Dikanti, encharcada de suor, vestindo uma camiseta, com o coldre à mão e os cabelos soltos, foi uma verdadeira surpresa para os dois policiais, que, no entanto, a cumprimentaram respeitosamente assim que ela lhes mostrou, ofegante, sua credencial da UACV.
    
  "Recebemos sua notificação. Ninguém atende aqui dentro. Há quatro companheiros no outro prédio."
    
  - Posso descobrir por que os colegas ainda não chegaram? Será que eles não sabem que pode haver um camarada lá dentro?
    
  Os policiais baixaram a cabeça.
    
  "O diretor Boy ligou. Ele nos disse para termos cuidado. Muita gente está assistindo."
    
  O inspetor encosta-se na parede e pensa durante cinco segundos.
    
  Droga, espero que não seja tarde demais.
    
  - Eles trouxeram a "chave mestra 22"?
    
  Um dos policiais mostrou-lhe uma alavanca de aço de duas pontas. Estava amarrada à sua perna, escondendo-a dos numerosos peregrinos na rua, que já começavam a voltar, ameaçando a posição do grupo. Paola virou-se para o agente que lhe apontara a barra de aço.
    
  -Me dê o rádio dele.
    
  O policial entregou-lhe o fone do telefone que usava, preso por um fio a um dispositivo no cinto. Paola ditou instruções breves e precisas para a equipe na outra entrada. Ninguém deveria mover um dedo até que ele chegasse e, claro, ninguém deveria entrar ou sair.
    
  "Alguém poderia, por favor, me explicar aonde tudo isso vai dar?", disse Fowler entre tosses.
    
  "Acreditamos que o suspeito esteja lá dentro, padre. Estou dizendo isso a ela devagar agora. Por enquanto, quero que ele fique aqui e espere lá fora", disse Paola. Ele gesticulou em direção à multidão que os cercava. "Faça tudo o que puder para distraí-los enquanto arrombamos a porta. Espero que consigamos chegar a tempo."
    
  Fowler asintió. Procure um lugar para se sentar. Não havia um único carro ali, pois a rua estava bloqueada no cruzamento. Veja bem, você precisa se apressar. Só há pessoas que usam isso para ganhar terreno. Não muito longe dele, viu um peregrino alto e forte. Deb tinha um metro e oitenta de altura. Ele se aproximou e disse:
    
  - Você acha que eu consigo subir nos seus ombros?
    
  O jovem fez um gesto indicando que não falava italiano, e Fowler fez um gesto para ele. O outro finalmente entendeu. "Ajoelhe-se e fique de pé diante do padre, sorrindo." "Esteó" começa a soar em latim como o canto da Eucaristia e da Missa de Finados.
    
    
    In paradisum deducant te angeli,
    
  Em tuo advente
    
  Suscipiant te martyres... 23
    
    
  Muitas pessoas se viraram para olhá-lo. Fowler fez um gesto para que seu porteiro, já bastante paciente, fosse para o meio da rua, distraindo Paola e a polícia. Alguns fiéis, principalmente freiras e padres, juntaram-se a ele na oração pelo Papa falecido, que esperavam há muitas horas.
    
  Aproveitando a distração, dois agentes abriram a porta da sacristia com cuidado. Conseguiram entrar sem chamar a atenção.
    
  - Pessoal, tem um cara lá dentro. Tomem muito cuidado.
    
  Eles entraram um após o outro, primeiro Dikanti, exalando, sacando a pistola. Deixei a sacristia aos dois policiais e saí da igreja. Miró apressou-se para a Capela de São Tomás. Estava vazia, lacrada com o selo vermelho da UACV. Circulei as capelas à esquerda, arma em punho. Ele se virou para Dante, que atravessou a igreja, observando cada capela. Os rostos dos santos moviam-se inquietos pelas paredes sob a luz bruxuleante e dolorosa de centenas de velas acesas por toda parte. Os dois se encontraram no corredor central.
    
  -Nada?
    
  Dante não é bom com a cabeça.
    
  Então eles viram escrito no chão, não muito longe da entrada, aos pés de uma pilha de água benta. Em letras grandes, vermelhas e tortas, estava escrito.
    
    
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
    
    
  "Os estandartes do rei do submundo estão se movendo", disse um deles com voz desagradada.
    
  Dante e o inspetor se viraram, surpresos. Era Fowler, que conseguira terminar o serviço e entrar sorrateiramente.
    
  -Acredite em mim, eu disse para ele ficar longe.
    
  "Agora não importa", disse Dante, caminhando até a escotilha aberta no chão e apontando-a para Paola. Chamando os outros para segui-lo.
    
  Paola Ten fez um gesto de decepção. Seu coração lhe dizia para descer imediatamente, mas ele não ousava fazê-lo na escuridão. Dante caminhou até a porta da frente e trancou-a. Dois agentes entraram, deixando os outros dois parados junto à porta. Dante pediu a um deles que lhe emprestasse a lanterna Maglite que carregava no cinto. Dikanti arrancou-a de suas mãos e a abaixou à sua frente, com as mãos cerradas em punhos e a pistola apontada para a frente. "Fowler, vou lhe dar uma pequena oração."
    
  Depois de um tempo, a cabeça de Paola apareceu, saindo apressadamente. Dante saiu devagar. Olhou para Fowler e balançou a cabeça negativamente.
    
  Paola saiu correndo para a rua, soluçando. Peguei o café da manhã dela e levei para o mais longe possível da porta. Vários homens com aparência estrangeira que esperavam na fila se aproximaram, demonstrando interesse nela.
    
  -Precisar de ajuda?
    
  Paola os dispensou com um gesto. Fowler apareceu ao lado dela, entregando-lhe um guardanapo. Peguei-o e enxuguei a bile e as caretas. Aqueles de fora, porque aqueles de dentro não podem ser extraídos tão rapidamente. Sua cabeça girava. Eu não posso ser, eu não posso ser o Pontífice da massa sangrenta que você encontrou amarrada àquela coluna. Maurizio Pontiero, o superintendente, era um bom homem, magro e com um mau humor constante, agudo e simplório. Era um homem de família, um amigo, um companheiro de equipe. Em noites chuvosas, ele se preocupava dentro do terno, era um colega, sempre pagava o café, sempre presente. Já estive ao seu lado muitas vezes. Eu não teria conseguido fazer isso se não tivesse parado de respirar, me transformando neste amontoado disforme. Tente apagar essa imagem de suas pupilas acenando com a mão na frente de seus olhos.
    
  E naquele momento, era o seu marido desprezível. Ele tirou o objeto do bolso com um gesto de nojo, e ela ficou paralisada. Na tela, a chamada recebida era com
    
  M. PONTIER
    
    
  Paola de colgó morre de medo. Fowler la miró intrigada.
    
  -Si?
    
    - Boa tarde, inspetor. Que lugar é este?
    
  - Quem é este?
    
  -Inspetor, por favor. O senhor mesmo me pediu para ligar a qualquer hora se eu me lembrasse de alguma coisa. Acabei de me lembrar que tive que acabar com o camarada erótico dele. Me desculpe. Ele está cruzando meu caminho.
    
  "Vamos pegá-lo, Francesco. O que há de errado com Viktor?", disse Paola, cuspindo as palavras com raiva, os olhos fundos em caretas, mas tentando manter a calma. "Acerte-o onde ele quer. Para que ele saiba que sua cicatriz está quase curada."
    
  Houve uma breve pausa. Muito curta. Não o peguei de surpresa em momento algum.
    
  -Ah, sim, claro. Eles já sabem quem eu sou. Pessoalmente, eu lembro ao Padre Fowler. Ela perdeu o cabelo desde a última vez que nos vimos. E eu a vejo, senhora.
    
  Os olhos de Paola se arregalaram em surpresa.
    
  -¿Onde está, seu filho da puta?
    
  - Não é óbvio? Vindo de você.
    
  Paola observou as milhares de pessoas que lotavam as ruas, usando chapéus e bonés, acenando com bandeiras, bebendo água, rezando e cantando.
    
  -Por que ele não se aproxima, padre? Podemos conversar um pouco.
    
  "Não, Paola, infelizmente, receio que terei que ficar longe de você por um tempo. Não pense nem por um segundo que você deu um passo à frente ao descobrir o bom irmão Francesco. A vida dele já estava esgotada. Resumindo, preciso deixá-la. Terei notícias em breve, não se preocupe. E não se preocupe, eu já perdoei suas investidas insignificantes anteriores. Você é importante para mim."
    
  E desligue.
    
  Dikanti mergulhou de cabeça na multidão. Eu caminhava entre as pessoas nuas, procurando homens de certa altura, segurando suas mãos, voltando-me para aqueles que olhavam para o outro lado, tirando-lhes chapéus e bonés. As pessoas se afastavam dela. Ela estava perturbada, com um olhar distante, pronta para examinar todos os peregrinos um por um, se necessário.
    
  Fowler abriu caminho em meio à multidão e agarrou seu braço.
    
  -É inútil, ispettora.
    
  -¡Sуéлтеме!
    
  -Paola. Dejalo. Ele se foi.
    
  Dikanti irrompeu em lágrimas e chorou. Fowler o abraçou. Ao seu redor, uma serpente humana gigante aproximava-se lentamente do corpo inseparável de João Paulo II. E V ele era assassino .
    
    
    
  Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Janeiro de 1996
    
    
    
  TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 72 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY. PRESENTES COM O DR. FOWLER E O VENDEDOR FANABARZRA
    
    
  Dr.R. CONROY: Boa tarde, Viktor.
    
    #3643: Mais uma vez Olá .
    
  Dr.R. CONROY: Dia de terapia regressiva, Viktor.
    
    
    (NOVAMENTE, OMITIMOS O PROCEDIMENTO DE HIPNOSE, COMO EM RELATÓRIOS ANTERIORES)
    
    
  Sr. FANABARZRA: É 1973, Victor. De agora em diante, você ouvirá apenas a minha voz, ok?
    
  #3643: Sim.
    
  Senhor FANABARZRA: Agora não podemos mais discutir isso com vocês, senhores.
    
  O Dr. Victor participou do teste como de costume, coletando flores e vasos comuns. Solo, em Dois, me disse que não viu nada. Por favor, observe, Padre Fowler: quando Victor parece desinteressado em algo, significa que aquilo o afeta profundamente. Busco obter essa resposta durante o estado de regressão para descobrir sua origem.
    
  DOUTOR FOWLER: Em um estado de regressão, o paciente não possui tantos recursos de proteção quanto em um estado normal. O risco de lesão é muito alto.
    
  Dr. Conroy: Você sabe que este paciente sente um profundo ressentimento em relação a certos aspectos de sua vida. Precisamos derrubar as barreiras e descobrir a origem de seu mal.
    
  DOUTOR FOWLER: A qualquer custo?
    
  Senhor FANABARZRA: Senhores, não discutam. De qualquer forma, é impossível mostrar-lhe imagens, já que o paciente não consegue abrir os olhos.
    
  DOUTOR CONROY Vá em frente, Fanabarzra.
    
  Sr. FANABARZRA: Às suas ordens. Viktor, estamos em 1973. Quero que vamos a algum lugar que você goste. Quem escolhemos?
    
  #3643: Saída de incêndio.
    
  Sr. FANABARZRA: Você passa muito tempo nas escadas?
    
    #3643: Sim .
    
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
    
    #3643: Tem bastante ar lá. Não tem cheiro ruim. A casa cheira a podre.
    
  Sr. FANABARZRA: Podre?
    
  #3643: Igual à fruta anterior. O cheiro vem da cama do Emil.
    
  Sr. FANABARZRA: Seu irmão está doente?
    
  #3643: Ele está doente. Não sabemos quem está doente. Ninguém se importa com ele. Minha mãe diz que é por causa da postura dele. Ele não suporta a luz e está tremendo. O pescoço dele dói.
    
  MÉDICO: Fotofobia, cãibras no pescoço, convulsões.
    
  Sr. FANABARZRA: Ninguém se importa com o seu irmão?
    
  #3643: Minha mãe, quando se lembra. Ele lhe dá maçãs amassadas. Ele está com diarreia, e meu pai não quer saber de nada. Eu o odeio. Ele olha para mim e manda eu limpar. Eu não quero, estou com nojo. Minha mãe me manda fazer alguma coisa. Eu não quero, e ele me pressiona contra o radiador.
    
  DOUTOR CONROY Vamos descobrir como as imagens do teste de Rorschach o fazem sentir. Estou particularmente preocupado com a ésta.
    
  Sr. FANABARZRA: Vamos voltar para a escada de incêndio. Siéntate allí. Diga-me como você se sente.
    
  #3643: Ar. Metal sob os pés. Consigo sentir o cheiro de ensopado judaico vindo do prédio do outro lado da rua.
    
  Sr. FANABARZRA: Agora quero que você imagine algo. Uma grande mancha preta, muito grande. Ocupe tudo à sua frente. Na parte inferior da mancha, há uma pequena mancha oval branca. Ela está lhe oferecendo algo?
    
  #3643: Escuridão. Sozinho no armário.
    
  DOUTOR CONROY
    
  Sr. FANABARZRA: O que você está fazendo no armário?
    
  #3643: Estou trancado. Estou sozinho.
    
  DOUTORA FOWLER Ela está sofrendo.
    
  DR. CONROY: Calle Fowler. Chegaremos aonde precisamos ir. Fanabrazra, escreverei minhas perguntas neste quadro. Escreverei as asas palavra por palavra, ok?
    
  Sr. FANABARZRA: Victor, você se lembra do que aconteceu antes de ser trancado no armário?
    
  #3643: Muitas coisas. Emil morreu.
    
  Sr. FANABARZRA: Como murió Emil?
    
  #3643: Estou trancado. Estou sozinho.
    
  Sr. FANABARZRA: Lo sé, Viktor. Diga-me, Mo Muri, Emil.
    
  Ele estava no nosso quarto. Pai, vai assistir TV, a mãe não estava lá. Eu estava na escada. Ou talvez tenha sido por causa do barulho.
    
  Sr. FANABARZRA: Que barulho é esse?
    
  #3643: Como um balão com o ar escapando. Coloquei a cabeça para dentro da sala. Emil estava muito pálido. Entrei no salão. Conversei com meu pai e tomei uma lata de cerveja.
    
  Sr. FANABARZRA: Ele te deu isso?
    
  #3643: Na cabeça. Ele está sangrando. Estou chorando. Meu pai se levanta e ergue uma das mãos. Eu conto a ele sobre Emil. Ele fica muito bravo. Diz que a culpa é minha. Que Emil estava sob meus cuidados. Que eu mereço ser punida. E começar tudo de novo.
    
  Sr. FANABARZRA: Essa é a punição de sempre? Sua vez, hein?
    
  #3643: Dói. Estou sangrando na cabeça e no traseiro. Mas está parando.
    
  Sr. FANABARZRA: Por que isso para?
    
  Ouço a voz da minha mãe. Ela está gritando coisas terríveis para o meu pai. Coisas que eu não entendo. Meu pai diz a ela que ela já sabe de tudo. Minha mãe está gritando e berrando com o Emil. Eu sei que o Emil não consegue falar, e fico muito feliz. Então ela me agarra pelos cabelos e me joga no armário. Eu grito e fico com medo. Bato na porta por um longo tempo. Ela abre e aponta uma faca para mim. Ela me diz que assim que eu abrir a boca, ela vai pregá-la até a morte.
    
  Sr. FANABARZRA: O que você está fazendo?
    
  #3643: Estou em silêncio. Estou sozinho. Ouço vozes lá fora. Vozes desconhecidas. Já se passaram várias horas. Ainda estou aqui dentro.
    
  DOUTOR CONROY
    
  Há quanto tempo você está no armário?
    
  #3643: Muito tempo. Estou sozinho. Minha mãe abre a porta. Ela me diz que eu me comportei muito mal. Que Deus não quer meninos maus que provoquem seus pais. Que estou prestes a aprender o castigo que Deus reservou para aqueles que se comportam mal. Ela me dá um pote velho. Ela me manda fazer minhas tarefas. De manhã, ela me dá um copo d'água, pão e queijo.
    
  Sr. FANABARZRA: Mas quanto tempo você ficou lá no total?
    
  #3643: Foi muita coisa.
    
  Sr. FANABARZRA: Você não tem um relógio? Você não sabe ver as horas?
    
  #3643: Estou tentando contar, mas são muitos. Se eu pressionar Oído com muita força contra a parede, consigo ouvir o som do rádio de pilha da Ora Berger. Ela é um pouco surda. Às vezes eles jogam beisebol.
    
  Sr. FANABARZRA: Que partidas você ouviu?
    
  #3643: Onze.
    
  DR. FOWLER: Meu Deus, aquele menino ficou preso por quase dois meses!
    
    Sr. FANABARZRA: ¿No salías nunca?
    
  #3643: Era uma vez ...
    
  Sr. FANABARZRA: Por que saliste?
    
    #3643: Cometi um erro. Chutei o pote e o derrubei. O armário ficou com um cheiro horrível. Vomitei. Quando a mamãe chegou em casa, estava brava. Enterrei meu rosto na terra. Aí ele me arrastou para fora do armário para limpá-lo.
    
  Sr. FANABARZRA: Você não está tentando fugir?
    
  #3643: Não tenho para onde ir. Mamãe está fazendo isso para o meu próprio bem.
    
  Sr. FANABARZRA: E quando vou libertá-lo?
    
  #3643: Dia. Ele me leva ao banheiro. Ele me purifica. Ele me diz que espera que eu tenha aprendido a lição. Ele diz que o armário é o inferno, e que é para lá que eu irei se não me comportar, só que nunca mais sairei. Ele me veste com suas roupas. Ele me diz que tenho a responsabilidade de ser criança, e que temos tempo para consertar isso. Ele se refere às minhas protuberâncias. Ele me diz que tudo é perverso. Que de qualquer forma iremos para o inferno. Que não há cura para mim.
    
    Sr. FANABARZRA: E seu pai?
    
    #3643: Papai não está aqui. Ele se foi.
    
  DOUTOR FOWLER Olhe para o rosto dele. O paciente está muito doente.
    
  #3643: Ele se foi, se foi, se foi...
    
    DR. FOWLER: ¡Conroy!
    
  DR. CONROY: Está bem. Fanabrazra, pare de gravar e saia do transe.
    
    
    
    Igreja de Santa Maria em Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    My ércoles, 6 de abril de 2005 , 15h21 .
    
    
    
    Pela segunda vez esta semana, eles cruzaram o posto de controle em Las Puertas de Santa Mar, na cena do crime em Transpontina. Fizeram isso discretamente, vestidos com roupas civis para não alertar os peregrinos. Uma inspetora dentro do posto dava ordens em voz alta pelo alto-falante e pelo rádio, alternadamente. O padre Fowler dirigiu-se a um dos agentes da UACV.
    
  -Você já subiu ao palco?
    
  -Sim, padre. Vamos tirar o CADáver e dar uma olhada na sacristia.
    
    Fowler interrogou a mirada de Dicanti.
    
    -Vou afundar com você.
    
  -Você está seguro?
    
  - Não quero que nada passe despercebido. O que é?
    
  Na mão direita, o padre segurava um pequeno estojo preto.
    
  -Contém os nomes dos Óleo. Isto é para lhe dar uma última chance.
    
  - Você acha que isso vai servir para alguma coisa agora?
    
  -Não para nossa investigação. Mas se um él. Era um católico devoto, verdade?
    
    - Ele era. E eu também não o servi de verdade.
    
  - Bem, doutora, com todo o respeito... você não sabe disso.
    
  Os dois desceram as escadas, com cuidado para não pisar na inscrição na entrada da cripta. Caminharam por um curto corredor até a câmara. Os especialistas da UACV haviam instalado dois potentes geradores, que agora iluminavam a área.
    
  Pontiero estava pendurado imóvel entre duas colunas truncadas que se erguiam no centro do salão. Estava nu da cintura para cima. Karoski havia amarrado suas mãos à pedra com fita adesiva, aparentemente do mesmo rolo que o había usara em Robaira. Bogí não tinha olhos nem língua. Seu rosto estava horrivelmente desfigurado, e pedaços de pele ensanguentada pendiam de seu peito como ornamentos macabros.
    
  Paola inclinou a cabeça enquanto seu pai lhe administrava a extrema-unção. Os sapatos do padre, negros e imaculados, pisaram em uma poça de sangue seco. A inspetora engoliu em seco e fechou os olhos.
    
  -Dikanti.
    
  Abri-os novamente. Dante estava ao lado deles. Fowler já havia terminado e estava se preparando educadamente para sair.
    
  -Para onde você vai, pai?
    
  -Lá fora. Não quero incomodar.
    
  "Isso não é verdade, padre. Se metade do que dizem sobre o senhor for verdade, o senhor é um homem muito inteligente. O senhor foi enviado para ajudar, não foi? Bem, ai de nós."
    
  - Com muito prazer, despachante.
    
  Paola engoliu em seco e começou a falar.
    
  "Aparentemente, Pontiero entrou pela porta do atrós. Claro, eles tocaram a campainha e o falso monge abriu normalmente. Fale com Karoski e ataque-o."
    
  - Mas ¿dónde?
    
  "Tinha que ser aqui embaixo. Senão, ia ter sangue lá em cima."
    
  - Por que ele fez isso? Talvez Pontiero tenha sentido algum cheiro?
    
  "Duvido", disse Fowler. "Acho que Karoski agiu corretamente ao ver a oportunidade e aproveitá-la. Estou inclinado a pensar que lhe mostrarei o caminho para a cripta e que Pontiero descerá sozinho, deixando o outro homem para trás."
    
  "Faz sentido. Provavelmente vou renunciar ao Irmão Francesco imediatamente. Não peço desculpas a ele por parecer um velho frágil..."
    
  -...mas porque ele era um monge. Pontiero não tinha medo de monges, tinha? Pobre ilusionista, lamenta Dante.
    
  -Faça-me um favor, Superintendente.
    
  Fowler chamou a atenção dela com um gesto acusador. Dante desviou o olhar.
    
  -Sinto muito. Continue, Dicanti.
    
  "Assim que chegou aqui, Karoski o atingiu com um objeto contundente. Acreditamos que tenha sido um castiçal de bronze. Os agentes da UACV já o levaram para o tribunal. Estava ao lado do cadáver. Depois que ele a atacou e fez isso com ela, ela sofreu terrivelmente."
    
  Sua voz falhou. Os outros dois ignoraram o momento de fraqueza do perito forense. É sta tozió para disfarçar e recuperar o tom antes de falar novamente.
    
  -Um lugar escuro, muito escuro. Você está repetindo o trauma da sua infância? O tempo que passei trancada no armário?
    
  -Talvez. Encontraram alguma prova de que isso tenha sido feito deliberadamente?
    
  - Acreditamos que não havia outra mensagem além da mensagem vinda de fora. "Vexilla regis prodeunt inferni."
    
  "Os estandartes do rei do inferno estão avançando", traduziu novamente o sacerdote.
    
  - O que significa, Fowler? -pergunte a Dante.
    
  Você deveria saber disso.
    
  - Se ele pretende me deixar em Ridízadnica, não vai conseguir, pai.
    
  Fowler sorriu tristemente.
    
  "Nada pode me distrair das minhas intenções." Esta é uma citação de seu ancestral, Dante Alighieri.
    
  "Ele não é meu ancestral. Meu nome é um sobrenome, e o dele é um nome próprio. Não temos nada a ver com isso."
    
  -Ah, discúlpeme. Como todos os italianos, eles afirmam ser descendentes de Dante ou Júlio César...
    
  -Pelo menos sabemos de onde viemos.
    
  Eles ficaram ali, olhando um para o outro, de um momento crucial a outro. Paola os interrompeu.
    
  - Se você já terminou seus comentários sobre xenóPhobos, podemos continuar.
    
    Fowler carraspeou antes de continuar.
    
    Como sabemos, "inferni" é uma citação da Divina Comédia. Trata-se de Dante e Virgílio indo para o inferno. São algumas frases de uma oração cristã, só que dedicada ao diabo, não a Deus. Muitos quiseram ver heresia nessa frase, mas, na realidade, tudo o que Dante fez foi fingir assustar seus leitores.
    
  - É isso que você quer? Nos assustar?
    
  "Isso nos alerta que o inferno está próximo. Não acho que a interpretação de Karoski seja ir para o inferno. Ele não é um homem muito culto, mesmo que goste de demonstrar isso. Alguma mensagem minha?"
    
  "Não no corpo", respondeu Paola. Ele sabia que estavam vendo os donos e estava com medo. E descobriu tudo por minha causa, porque liguei insistentemente para o Sr. Vil de Pontiero.
    
  -Encontramos o homem vil? - perguntou Dante.
    
  "Eles ligaram para a empresa usando o telefone do Nick. O sistema de localização do celular mostra que o telefone está desligado ou fora de serviço. O último poste onde vou fixar a cerca fica acima do Hotel Atlante, a menos de trezentos metros daqui", responde Dikanti.
    
  "Era exatamente aqui que eu estava hospedado", disse Fowler.
    
  - Nossa, eu o imaginava como um padre. Sabe, eu sou um pouco modesta.
    
  Fowler não considerou isso como algo garantido.
    
  "Amigo Dante, na minha idade, a gente aprende a aproveitar as coisas boas da vida. Principalmente quando o Tíli Sam paga por elas. Já passei por situações bem difíceis."
    
  - Entendo, pai. Estou ciente.
    
  -Podemos dizer a que você está se referindo?
    
  "Não quero dizer nada de mais. Estou simplesmente convencido de que você dormiu em lugares piores por causa do seu... serviço."
    
  Dante estava muito mais hostil do que o normal, e parecia que o Padre Fowler era o culpado. A perita forense não entendia o motivo, mas percebeu que era algo que os dois teriam que resolver sozinhos, cara a cara.
    
  -Chega. Vamos sair e tomar um pouco de ar fresco.
    
  Ambos seguiram Dikanti de volta à igreja. O médico informou às enfermeiras que agora podiam remover o corpo de Pontiero. Uma das líderes da UACV aproximou-se dela e contou-lhe sobre algumas das descobertas que havia feito. Paola assentiu. E ele se virou para Fowler.
    
  - Podemos nos concentrar por um instante, padre?
    
  - Claro, doutora.
    
  - Dante?
    
  -Faltaría más.
    
  "Certo, aqui está o que descobrimos: há um camarim profissional no escritório do reitor e cinzas na mesa que acreditamos serem do passaporte. Queimamos as cinzas com bastante álcool, então não sobrou nada significativo. A equipe da UACV levou as cinzas, vamos ver se eles conseguem esclarecer alguma coisa. As únicas impressões digitais encontradas na casa do reitor não pertencem a Caroschi, já que eles terão que procurar o devedor dele. Dante, você tem trabalho a fazer hoje. Descubra quem era o Padre Francesco e há quanto tempo ele está aqui. Procure entre os paroquianos regulares da igreja."
    
  - Certo, atendente. Vou começar a falar sobre a vida na terceira idade.
    
  "Dédjez estava brincando. Karoski entrou na brincadeira, mas estava nervoso. Ele fugiu para se esconder e não saberemos nada sobre ele por um tempo. Se conseguirmos descobrir onde ele esteve nas últimas horas, talvez possamos descobrir o que aconteceu com ele."
    
  Paola cruzou os dedos secretamente no bolso do casaco, tentando acreditar no que ele estava dizendo. Os demônios lutaram com unhas e dentes, e também fingiram que tal possibilidade era mais do que apenas uma vaga lembrança.
    
  Duas horas depois, Dante retornou. Eles estavam acompanhados por uma senhora de meia-idade, que repetiu sua história para Dikanti. Quando o papa anterior faleceu, apareceram o Irmão Darío e o Irmão Francesco. Isso foi há cerca de três anos. Desde então, tenho rezado, ajudado a limpar a igreja e o reitor. Seguín la señora el Fray Toma foi um exemplo de humildade e fé cristã. Ele liderava a paróquia com firmeza e ninguém tinha nada a criticar em relação a ele.
    
  No geral, foi uma declaração bastante desagradável, mas pelo menos é preciso ter em mente que se trata de um fato claro. O irmão Basano faleceu em novembro de 2001, o que ao menos permitiu que Karoska entrasse no país.
    
  "Dante, faça-me um favor. Descubra o que sabem os carmelitas de Francesco Toma-pidio Dicanti."
    
  - Bom para algumas ligações. Mas suspeito que receberemos muito poucas.
    
  Dante saiu pela porta da frente, dirigindo-se ao seu escritório sob custódia do Vaticano. Fowler despediu-se do inspetor.
    
  -Vou para o hotel, me trocar e vê-la mais tarde.
    
  -Estar no necrotério.
    
  - Você não tem motivo nenhum para fazer isso, despachante.
    
  -Sim, eu tenho um.
    
  Um silêncio se instalou entre eles, pontuado por um cântico religioso que o peregrino começou a entoar, e ao qual centenas de pessoas se juntaram. O sol desapareceu atrás das colinas e Roma mergulhou na escuridão, embora as ruas fervilhassem de atividade.
    
  - Sem dúvida, uma dessas perguntas foi a última coisa que o inspetor júnior ouviu.
    
  Paola Siguió permanece em silêncio. Fowler já havia presenciado o processo pelo qual a cientista forense passava muitas vezes, o processo após a morte de um colega bartender. Primeiro, euforia e desejo de vingança. Gradualmente, ela sucumbia à exaustão e à tristeza ao perceber o que havia acontecido, o choque cobrando seu preço em seu corpo. E, por fim, mergulhava em um sentimento de apatia, uma mistura de raiva, culpa e ressentimento que só terminaria quando Karoski estivesse atrás das grades ou morto. E talvez nem mesmo assim.
    
  O padre quis colocar a mão no ombro de Dikanti, mas no último instante se conteve. Mesmo que o inspetor não pudesse vê-lo, pois estava de costas, algo deve ter despertado sua intuição.
    
  "Tenha muito cuidado, padre. Agora ele sabe que o senhor está aqui, e isso pode mudar tudo. Além disso, não temos certeza de como ele é. Ele provou ser muito bom em camuflagem."
    
  -Tanta coisa vai mudar em cinco anos?
    
  "Padre, eu vi a fotografia de Karoska que o senhor me mostrou, e vi o irmão Francesco. Não tenha absolutamente nada a ver com isso."
    
  - Estava muito escuro na igreja, e você não prestou muita atenção à velha carmelita.
    
  "Pai, perdoe-me e ame-me. Sou um bom especialista em fisionomia. Ele pode ter usado perucas e uma barba que cobria metade do rosto, mas parecia um homem mais velho. Ele é muito bom em se esconder e agora pode se tornar outra pessoa."
    
  "Bem, eu olhei nos olhos dela, doutor. Se ele entrar no meu caminho, saberei que é verdade. E eu não mereço os truques dele."
    
  "Não é só um truque, padre. Agora ele também tem um cartucho de 9mm e trinta balas. A pistola de Pontiero e seu carregador reserva desapareceram."
    
    
    
  Necrotério Municipal
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 1h32 da manhã
    
    
    
  Ele fez um gesto para que o aparelho de autópsia Treo realizasse a autópsia. A adrenalina inicial havia passado e eu me sentia cada vez mais deprimido. Testemunhar o bisturi do legista dissecando seu colega... era algo quase além de suas capacidades, mas eu consegui. O legista determinou que Pontiero havia sido atingido quarenta e três vezes com um objeto contundente, provavelmente o castiçal ensanguentado encontrado na cena do crime. A causa dos cortes em seu corpo, incluindo o corte na garganta, seria determinada somente após os técnicos de laboratório coletarem moldes das incisões.
    
  Paola ouviria essa opinião através de uma névoa sensual que em nada diminuiria seu sofrimento. Ele ficaria parado, observando tudo - absolutamente tudo - por horas, infligindo a si mesmo voluntariamente esse castigo desumano. Dante se permitiu entrar na sala de autópsias, fez algumas perguntas e saiu imediatamente. Boy também estava presente, mas aquilo era mera evidência. Logo saiu, atordoado e perplexo, mencionando que havia falado com L. poucas horas antes.
    
  Quando o legista terminou, deixou o sistema CAD sobre a mesa de metal. Ele estava prestes a cobrir o rosto com as mãos quando Paola disse:
    
  -Não.
    
  E o legista entendeu e foi embora sem dizer uma palavra.
    
  O corpo havia sido lavado, mas um leve odor de sangue emanava dele. Sob a luz direta, branca e fria, o pequeno subinspetor o examinava em pelo menos 250 graus. Golpes cobriam seu corpo como marcas de dor, e enormes feridas, como bocas obscenas, exalavam o cheiro metálico do sangue.
    
  Paola encontrou o envelope com o conteúdo dos bolsos de Pontiero. Um terço, chaves, carteira. A tigela do conde, um isqueiro, um maço de cigarros pela metade. Ao ver este último objeto, percebendo que ninguém iria fumar aqueles cigarros, sentiu-se muito triste e solitária. E começou a compreender verdadeiramente que seu camarada, seu amigo, estava morto. Num gesto de negação, pegou uma das carteiras de cigarros. O isqueiro aqueceu o silêncio pesado da sala de autópsias com uma chama viva.
    
  Paola saiu do hospital imediatamente após a morte do pai. Reprimi a vontade de tossir e virei meu mahonda de uma vez só. Jogue a fumaça direto na área proibida para fumantes, como Pontiero gostava de fazer.
    
  E comece a se despedir dele.
    
    
  Droga, Pontiero. Droga. Merda, merda, merda. Como você pôde ser tão desastrado? A culpa é toda sua. Eu não fui rápido o suficiente. Nem deixamos sua esposa ver seu cadávidet. Ele te deu sinal verde, droga, se ele te deu sinal verde. Ela não teria resistido, não teria resistido a te ver assim. Meu Deus, Enza. Você acha que está tudo bem eu ser a última pessoa no mundo a te ver nu? Eu te garanto, esse não é o tipo de intimidade que eu quero ter com você. Não, de todos os policiais do mundo, você era o pior candidato para a prisão, e você mereceu. Tudo por sua causa. Desastrado, desastrado, desastrado, eles nem te notaram? Como diabos você se meteu nessa encrenca? Não acredito. Você vivia fugindo da polícia de Pulma, igualzinho ao meu pai. Deus, você nem imagina o que eu imaginava cada vez que você fumava aquela droga. Eu voltaria e veria meu pai em uma cama de hospital, vomitando os pulmões na banheira. E eu estudo tudo à noite. Por dinheiro, pelo departamento. À noite, minha cabeça se enche de perguntas baseadas em tosses. Eu sempre acreditei que ele também viria aos pés da sua cama, seguraria sua mão enquanto você caminhava até o outro quarteirão entre Avemar e nossos pais, e assistiria enquanto as enfermeiras o sodomizavam. Isso, isso era para ser, não isso. Pat, você pode me ligar? Droga, se eu achar que te vejo sorrindo para mim, vai ser como um pedido de desculpas. Ou você acha que a culpa é minha? Sua esposa e seus pais não estão pensando nisso agora, mas já estão. Quando alguém contar a história toda para eles. Mas não, Pontiero, a culpa não é minha. É sua e somente sua, droga, você, eu e você, seu idiota. Por que diabos você se meteu nessa encrenca? Ai de mim, maldita seja sua eterna confiança em todos que vestem batina. Karoski, o bode, somo us la jago. Bem, eu peguei isso de você, e você pagou por isso, tí. Aquela barba, aquele nariz. Ele colocou óculos só para nos sacanear, para nos ridicularizar. Muito porco. Ele olhou diretamente para mim, mas eu não conseguia ver seus olhos por causa daquelas duas bitucas de cigarro de vidro que ele segurou na minha cara. Aquela barba, aquele nariz. Você quer acreditar que eu não sei se o reconheceria se o visse de novo? Eu já sei o que você está pensando. Deixe-o olhar as fotos da cena do crime de Robaira, caso ela apareça nelas, mesmo que seja ao fundo. E eu vou fazer isso, pelo amor de Deus. Eu vou fazer isso. Mas pare de fingir. E não sorria, seu idiota, não sorria. Isso é pelo amor de Deus. Até morrer, você vai querer jogar a culpa em mim. Eu não confio em ninguém, não me importo. Cuidado, estou morrendo. Quem sabe qual é o sentido de tantos outros conselhos se você não os segue depois? Oh, Deus, Pontiero. Quantas vezes você me abandona? Sua constante falta de jeito me deixa sozinha diante deste monstro. Droga, se estamos seguindo um padre, batina automaticamente se torna suspeita, Pontiero. Não venha com essa. Não use a desculpa de que o Padre Francesco parece um velho indefeso e aleijado. Droga, o que ele te deu para o seu cabelo? Droga, droga. Como eu te odeio, Pontiero. Você sabe o que sua esposa disse quando descobriu que você estava morto? Ele disse: "Ela não pode morrer. Ele ama jazz." Ele não disse: "Ele tem dois filhos" ou "Ele é meu marido e eu o amo." Não, ele disse que você gosta de jazz. Como se Duke Ellington ou Diana Krall fossem um colete à prova de balas. Droga, ela te sente, ela sente como você vive, ela sente sua voz rouca e os miados que você ouve. Você cheira aos charutos que fuma. Aos charutos que você fumava. Como eu te odeio. Puta merda... De que vale agora tudo pelo que você rezou? Aqueles em quem você confiava te viraram as costas. É, eu me lembro daquele dia em que comemos pastrami na Piazza Colonna. Você me disse que padres não são apenas homens com responsabilidades, eles não são gente. Que a Igreja não entende isso. E eu juro que vou dizer isso na cara do padre que olha para a sacada da Basílica de São Pedro, eu juro. Estou escrevendo isso em uma faixa tão grande que eu consigo ver mesmo se for cego. Pontiero, seu idiota. Essa não era a nossa briga. Ai, meu Deus, estou com medo, muito medo. Eu não quero acabar como você. Esta mesa está tão bonita. E se o Karoski me seguir até em casa? Pontiero, seu idiota, essa não é a nossa luta. Essa é a luta dos padres e da Igreja deles. E não me diga que essa é a minha mãe também. Eu não acredito mais em Deus. Quer dizer, acredito sim. Mas não acho que eles sejam pessoas muito boas. Meu amor por você... Vou te deixar aos pés de um homem morto que deveria ter vivido trinta anos antes. Ele se foi, estou te pedindo um desodorante barato, Pontiero. E agora resta o cheiro de morto, de todos os mortos que vimos esses dias. Corpos que mais cedo ou mais tarde apodrecem porque Deus falhou em fazer o bem a algumas de suas criações. E o seu zelador é o mais fedorento de todos. Não me olhe assim. Não me diga que Deus acredita em mim. Um bom Deus não deixa as coisas acontecerem, ele não deixa um dos seus se tornar um lobo em pele de cordeiro. Você é igual a mim, igual ao Padre Fowler. Eles deixaram aquela mãe lá embaixo com toda a merda pela qual a fizeram passar, e agora ela está procurando emoções mais fortes do que estuprar uma criança. E você? Que tipo de Deus permite que bastardos como você o enfiem em uma geladeira enquanto a empresa dele estava podre e ainda mexam nas feridas dele? Droga, antes não era minha luta, eu só queria acertar umas contas com o Boy, finalmente pegar um desses degenerados. Mas aparentemente eu não sou daqui. Não, por favor. Não diga nada. Pare de me defender! Eu não sou mulher e não sou! Meu Deus, eu estava tão grudenta. Qual o problema em admitir? Eu não estava pensando direito. Toda essa situação claramente me dominou, mas acabou. Acabou. Droga, não era minha luta, mas agora eu sei que era. Agora é pessoal, Pontiero. Agora não me importo com a pressão do Vaticano, da Sirin, dos Boiardos, ou daquela vadia que colocou todos eles em risco. Agora vou fazer qualquer coisa, e não me importo se quebrarem cabeças no caminho. Vou pegá-lo, Pontiero. Por você e por mim. Pela sua mulher que está esperando lá fora, e pelos seus dois pirralhos. Mas principalmente por sua causa, porque você está congelado, e seu rosto não é mais o seu rosto. Deus, o que diabos te abandonou? Que desgraçado te abandonou, e por isso me sinto tão sozinho. Eu te odeio, Pontiero. Sinto tanta saudade de você.
    
    
  Paola saiu para o corredor. Fowler a esperava, sentado num banco de madeira, olhando fixamente para a parede. Ele se levantou ao vê-la.
    
  - Doutora, eu...
    
  - Está tudo bem, pai.
    
  -Isso não está certo. Eu sei o que você está passando. Você não está bem.
    
  "Claro que não estou bem. Droga, Fowler, não vou cair nos braços dele me contorcendo de dor de novo. Isso só acontece no vestiário."
    
  Ele já estava saindo quando eu cheguei com os dois.
    
  -Dikanti, precisamos conversar. Estou muito preocupado com você.
    
  -¿Usted también? What's new? Sorry, but I don't have time to chat.
    
  O Doutor Boy estava em seu caminho. A cabeça dela chegava à altura do peito dele.
    
  "Ele não entende, Dikanti. Vou afastá-la do caso. A situação é muito delicada agora."
    
  Paola alzó la Vista. Ele permanecerá... olhando para ela e falando... devagar, muito devagar, com uma voz gélida, num tom...
    
  "Fique bem, Carlo, porque só vou dizer isso uma vez. Vou pegar quem fez isso com o Pontiero. Nem você nem ninguém tem nada a dizer sobre isso. Ficou claro?"
    
  - Parece que ele não entendeu muito bem quem está no comando aqui, Dikanti.
    
  -Talvez. Mas para mim está claro que é isso que devo fazer. Por favor, dê licença.
    
  O menino abriu a boca para responder, mas em vez disso virou o rosto. Paola guiou seus passos furiosos em direção à saída.
    
  Fowler sorria.
    
  -O que é tão engraçado, pai?
    
  -Você, claro. Não me ofenda. Você não está pensando em tirá-la do caso tão cedo, está?
    
  O diretor da UACV fingiu reverência.
    
  "Paola é uma mulher muito forte e independente, mas precisa se concentrar. Toda essa raiva que você está sentindo agora pode ser canalizada e direcionada."
    
  -Diretor... Eu ouço as palavras, mas não ouço a verdade.
    
  "Está bem. Admito. Sinto medo por ela. Ele precisava saber que tinha forças para continuar. Qualquer outra resposta que não a que ele me deu teria me obrigado a tirá-lo do caminho. Não estamos lidando com uma pessoa normal."
    
  - Agora seja sincero.
    
  Fowler percebeu que por trás do policial e do administrador vivia um homem. Ela o viu como ele estava naquela manhã, com roupas esfarrapadas e a alma atormentada pela morte de um de seus subordinados. O rapaz podia até se autopromover bastante, mas quase sempre apoiava Paola. Ele sentia uma forte atração por ela; era óbvio.
    
  - Padre Fowler, preciso lhe pedir um favor.
    
  -Na verdade.
    
  "Então ele está falando?" O menino ficou surpreso.
    
  "Ele não deveria me perguntar sobre isso. Eu cuidarei disso, para grande desgosto dela. Para o bem ou para o mal, só restam três de nós. Fabio Dante, Dikanti e eu. Teremos que lidar com o Común."
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 08:15.
    
    
    
  "Você não pode confiar em Fowler, Dikanti. Ele é um assassino."
    
  Paola ergueu o olhar sombrio para o arquivo de Caroschi. Ele havia dormido apenas algumas horas e retornado à sua mesa justamente quando o amanhecer despontava. Isso era incomum: Paola era do tipo que gostava de um longo café da manhã, um trajeto tranquilo até o trabalho e, em seguida, de trabalhar até altas horas da noite. Pontiero insistia que, dessa forma, ele perdia o nascer do sol romano. A inspetora não apreciava essa mãe, pois ela celebrava o amigo de uma maneira completamente diferente, mas, de seu escritório, o amanhecer era particularmente belo. A luz deslizava preguiçosamente pelas colinas de Roma, enquanto raios se demoravam em cada edifício, em cada beiral, acolhendo a arte e a beleza da Cidade Eterna. As formas e cores dos corpos se revelavam com tanta delicadeza, como se alguém tivesse batido à porta e pedido permissão. Mas quem entrou sem bater e com uma acusação inesperada foi Fabio Dante. O superintendente havia chegado meia hora mais cedo do que o previsto. Ele tinha um envelope na mão e cobras na boca.
    
  - Dante, você bebeu?
    
  -Nada disso. Estou dizendo a ele que ele é um assassino. Lembra quando eu te disse para não confiar nele? O nome dele me causou uma sensação estranha. Sabe, uma lembrança lá do fundo da minha alma. Porque eu fiz uma pequena pesquisa sobre as supostas ligações dele com o exército.
    
  Paola sorbió caféé toda vez que você está frio. Fiquei intrigado.
    
  -Ele não é militar?
    
  -Ah, claro que é. Uma capela militar. Mas essa não é uma ordem da Força Aérea. É da CIA.
    
  -CIA? Você está brincando.
    
  -Não, Dikanti. Fowler não é de fazer piadas. Escute: eu nasci em 1951 em uma família rica. Meu pai trabalha na indústria farmacêutica ou algo parecido. Estudei psicologia em Princeton. Me formei com 25 pontos e com a mais alta distinção acadêmica (summa cum laude).
    
  - Magna cum laude. Minhas qualificações são ximaón. Então você mentiu para mim. Ele disse que não era um aluno particularmente brilhante.
    
  "Ele mentiu para ela sobre isso e muitas outras coisas. Ele não foi buscar seu diploma do ensino médio. Aparentemente, ele brigou com o pai e se alistou em 1971. Ele se ofereceu como voluntário no auge da Guerra do Vietnã. Treinou por cinco meses na Virgínia e dez meses no Vietnã como tenente."
    
  - Ele não era um pouco jovem para ser tenente?
    
  -Isso é uma piada? Um universitário formado que se ofereceu como voluntário? Tenho certeza de que ele vai pensar em promovê-lo a general. Não se sabe o que aconteceu com a cabeça dele naquela época, mas ele não voltou para os Estados Unidos depois da guerra. Estudou em um seminário na Alemanha Ocidental e foi ordenado sacerdote em 1977. Há vestígios dele em muitos lugares depois disso: Camboja, Afeganistão, Romênia. Sabemos que ele estava visitando a China e teve que partir às pressas.
    
  Nada disso justifica o fato de ele ser um agente da CIA.
    
  "Dicanti, está tudo aqui." Enquanto falava, mostrou a Paola fotografias, as maiores em preto e branco. Nelas, vê-se um Fowler estranhamente jovem, que foi perdendo o cabelo gradualmente ao longo do tempo, à medida que meus genes se aproximavam do presente. Viu-o sobre uma pilha de sacos de barro na selva, cercado por soldados. Ele usava as insígnias de tenente. Ela o viu na enfermaria ao lado de um soldado sorridente. Viu-o no dia de sua ordenação, tendo recebido a mesma comunhão em Roma do mesmo Simão Paulo VI. Viu-o em uma grande praça com aviões ao fundo, já vestido de soldado, cercado por soldados...
    
  -Desde quando é que isso é?
    
  Dante consulta suas anotações.
    
    - É 1977. Sua ordenação Fowler voltou para a Alemanha, para a Base Aérea de Spangdahlem. Como uma capela militar .
    
  - Então a história dele faz sentido.
    
  -Quase... mas não exatamente. No arquivo, John Abernathy Fowler, filho de Marcus e Daphne Fowler, um tenente da Força Aérea dos EUA, recebe uma promoção e um aumento salarial após concluir com sucesso o treinamento em "especialidades de campo e contra-inteligência". Na Alemanha Ocidental. No auge da guerra, a Fria.
    
  Paola fez um gesto ambíguo. Ele não o tinha visto claramente até agora.
    
  -Espere, Dikanti, isso não é o fim. Como eu lhe disse antes, estive em muitos lugares. Em 1983, ele desaparece por vários meses. A última pessoa que sabe algo sobre ele é um padre da Virgínia.
    
  Ah, Paola está começando a ceder. Um soldado desaparecido em combate há meses na Virgínia o leva a um único lugar: a sede da CIA em Langley.
    
  -Continue, Dante.
    
  Em 1984, Fowler reaparece brevemente em Boston. Seus pais morreram em um acidente de carro em julho. Ele vai a um cartório e pede que todo o seu dinheiro e bens sejam divididos entre os pobres. Assina os documentos necessários e vai embora. Segundo o tabelião, o valor total dos bens de seus pais e da empresa era de oitenta e meio milhões de dólares.
    
  Dikanti soltou um assobio inarticulado e frustrado, expressando puro espanto.
    
  -É muito dinheiro, e eu o recebi em 1984.
    
  -Bem, ele está mesmo fora de si. É uma pena que eu não o tenha conhecido antes, né, Dikanti?
    
  -Que insinua, Dante?
    
  "Nada, nada. Bem, para completar a loucura, Fowler vai para a França e, de todos os países, para Honduras. Ele é nomeado comandante da capela da base militar El Avocado, já sendo major. E lá ele se torna um assassino."
    
  A próxima série de fotografias deixa Paola paralisada. Fileiras de cadáveres jazem em valas comuns empoeiradas. Trabalhadores com pás e máscaras que mal disfarçam o horror em seus rostos. Corpos, desenterrados, apodrecendo ao sol. Homens, mulheres e crianças.
    
  -Meu Deus, Iío, o que é isso?
    
  -E quanto ao seu conhecimento de história? Sinto muito por você. Tive que pesquisar na internet e tudo mais. Aparentemente, houve uma revolução sandinista na Nicarágua. A contrarrevolução, chamada de Contrarrevolução Nicaraguense, buscava restaurar um governo de direita ao poder. O governo Ronald Reagan apoia guerrilheiros rebeldes, que em muitos casos seriam melhor descritos como terroristas, bandidos e marginais. E por que você não consegue adivinhar quem era o embaixador de Honduras durante esse breve período?
    
  Paola começou a fazer as contas em grande velocidade.
    
  -John Negroponte.
    
  "Um prêmio para uma beldade de cabelos negros! A fundadora da Base Aérea de Abacate, na mesma fronteira com a Nicarágua, uma base de treinamento para milhares de guerrilheiros Contras. Era um centro de detenção e tortura, mais parecido com um campo de concentração do que com uma base militar em um país democrático. Aquelas belíssimas e ricas fotografias que lhe mostrei foram tiradas há dez anos. 185 homens, mulheres e crianças viviam naquelas valas comuns. E acredita-se que haja um número indeterminado de corpos, talvez até 300, enterrados nas montanhas."
    
  "Meu Deus, como tudo isso é terrível." O horror de ver essas fotografias, no entanto, não impediu Paola de tentar dar a Fowler o benefício da dúvida. Mas isso também não prova nada.
    
  - Eu fiquei tipo... Era uma capela de campo de tortura, meu Deus! Quem você pensa que vai ser o interlocutor dos condenados antes de eles morrerem? Você não sabe?
    
  Dikanti olhou para ele em silêncio.
    
  - Certo, quer alguma coisa de mim? Há bastante material. O dossiê Uffizi. Em 1993, ele foi convocado a Roma para depor no caso do assassinato de 32 freiras, ocorrido sete anos antes. As freiras haviam fugido da Nicarágua e foram parar em El Avocado. Foram estupradas, levadas para um passeio de helicóptero e, por fim, comeram um plaf, um tipo de pão achatado típico de freiras. Aliás, também estou anunciando o desaparecimento de 12 missionários católicos. A acusação se baseava no fato de que ele tinha conhecimento de tudo o que aconteceu e que não condenou esses casos flagrantes de violações dos direitos humanos. Para todos os efeitos, sou tão culpado quanto se eu fosse o piloto do helicóptero.
    
  -E o que dita o Santo Jejum?
    
  "Bem, não tínhamos provas suficientes para condená-lo. Ele está lutando até o último fio de cabelo. É uma situação vergonhosa para ambos os lados. Acho que saí da CIA por vontade própria. Ele vacilou por um tempo, e Ahab foi para a igreja de São Mateus."
    
  Paola olhou para as fotografias durante um longo tempo.
    
  - Dante, vou lhe fazer uma pergunta muito, muito séria. O senhor, como cidadão do Vaticano, está afirmando que o Santo Ofício é uma instituição negligenciada?
    
  - Não, inspetor.
    
  -Ouso dizer que ela não vai se casar com ninguém?
    
  Agora vá para onde quiser, Paola.
    
  - Então, Superintendente, a rigorosa instituição do seu Estado do Vaticano não conseguiu encontrar nenhuma prova da culpa de Fowler, e o senhor invadiu meu escritório, declarando que ele é um assassino e pedindo-me para não o considerar culpado?
    
  O homem em questão levantou-se, enfureceu-se e inclinou-se sobre a mesa de Dikanti.
    
  "Cheme, meu querido... não pense que eu não percebi o olhar nos seus olhos para aquele pseudo-padre. Por uma infeliz ironia do destino, temos que caçar aquele maldito monstro a mando dele, e eu não quero que ele fique pensando em mulheres. Ele já perdeu o companheiro de equipe, e eu não quero aquele americano me protegendo quando encontrarmos o Karoski. Quero que você saiba como reagir a isso. Ele parece muito devotado ao pai... e também está do lado do compatriota."
    
  Paola se levantou e, calmamente, cruzou os dedos duas vezes. "Mais um pouco." Foram dois tapas de campeã, daqueles que fazem a gente olhar duas vezes. Dante ficou tão surpreso e humilhado que nem sabia como reagir. Ficou paralisado, de boca aberta e bochechas vermelhas.
    
  -Agora, permita-me apresentar-lhe o Superintendente Dante. Se estamos presos nesta "maldita investigação" de três pessoas, é porque a Igreja deles não quer que se saiba que um monstro que estuprou crianças e foi castrado em uma de suas favelas está matando os cardeais que ele assassinou. Alguns deles devem escolher seu mandado de segurança. Esta, e nada mais, é a causa da morte de Pontiero. Lembro-lhe que foi você quem veio pedir nossa ajuda. Aparentemente, a organização dele é excelente quando se trata de coletar informações sobre as atividades de um padre em uma selva do Terceiro Mundo, mas não é tão boa em controlar um abusador sexual que reincidiu dezenas de vezes ao longo de dez anos, diante de seus superiores e em um espírito democrático. Então, deixe-o ir embora daqui antes que comece a pensar que o problema dele é que tem inveja de Fowler. E não volte até que esteja pronto para trabalhar em equipe. Entendeu?
    
  Dante recuperou a compostura o suficiente para respirar fundo e se virar. Nesse instante, Fowler entrou no escritório e o superintendente expressou sua decepção por eu ter jogado as fotografias que ele estava segurando na sua cara. Dante saiu correndo, sem nem se lembrar de bater a porta, tamanha era a sua fúria.
    
  A inspetora sentiu um imenso alívio por duas coisas: primeiro, por ter a chance de fazer o que, como você deve ter imaginado, ela vinha planejando fazer várias vezes. E segundo, por poder fazer isso em particular. Se uma situação dessas tivesse acontecido com qualquer pessoa presente ou de fora, Dante não teria esquecido Jem e seus tapas de retaliação. Ninguém esquece certas coisas. Há maneiras de analisar a situação e se acalmar um pouco. Miró de reojo a Fowler. É ficar imóvel junto à porta, encarando as fotografias que agora cobrem o chão do escritório.
    
  Paola sentou-se, tomou um gole de café e, sem levantar os olhos do arquivo de Karoski, disse:
    
  "Acho que o senhor tem algo para me dizer, Santo Padre."
    
    
    
    Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Abril de 1997
    
    
    
  TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 11 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. FOWLER
    
    
    Dr.R. FOWLER: Boas tardes, padre Karoski.
    
    #3643: Vamos lá, vamos lá.
    
  DOUTOR FOWLER
    
  #3643: A atitude dele foi ofensiva e eu cheguei a pedir que ele se retirasse.
    
  DR. FOWLER: O que exatamente você considera ofensivo nele?
    
  #3643: O padre Conroy questiona as verdades imutáveis da nossa fé.
    
    Dr.R. FOWLER: Dê um exemplo.
    
    #3643: Afirma que o diabo é um conceito superestimado! Acha muito interessante ver esse conceito enfiando um tridente em suas nádegas.
    
  DOUTOR FOWLER: Você acha que está lá para ver isso?
    
  #3643: Era uma forma de falar.
    
  DOUTOR FOWLER: Você acredita no inferno, não é?
    
  #3643: Com todas as minhas forças.
    
  D.R. FOWLER: ¿Cree merecérselo?
    
  #3643: Eu sou um soldado de Cristo.
    
  DOUTOR FOWLER
    
  #3643: Desde quando?
    
  DOUTOR FOWLER
    
  #3643: Se ele for um bom soldado, sim.
    
  DOUTOR FOWLER: Padre, preciso lhe deixar um livro que acredito ser muito útil. Escrevi-o para Santo Agostinho. É um livro sobre humildade e luta interior.
    
  #3643: Eu ficaria feliz em ler isso.
    
  DOUTOR FOWLER: Você acredita que irá para o céu quando morrer?
    
    #3643: Eu claro .
    
    DOUTOR
    
  #3643 :...
    
  DR. FOWLER: Digamos que você esteja diante dos portões do céu. Deus pesa suas boas e más ações, e os fiéis são equilibrados na balança. Então, Ele sugere que você ligue para alguém para esclarecer suas dúvidas. O que você acha?
    
  #3643: Eu Não claro .
    
  Dr.R. FOWLER: Permita-me sugerir alguns nomes: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
    
    #3643: Esses nomes não me dizem nada.
    
    Dr. Fowler:...Harry, Michael, Johnnie, Grant...
    
  # 3643: Com preenchimento .
    
  Dr. Fowler:...Paul, Sammy, Patrick...
    
  #3643: Eu Eu digo para ele cale-se !
    
  Dr. Fowler:...Jonathan, Aaron, Samuel...
    
    #3643: ¡¡¡ CHEGA!!!
    
    
  (Ao fundo, ouve-se um ruído curto e indistinto de luta)
    
    
  DOUTOR FOWLER: O que estou segurando entre meus dedos, meu polegar e indicador, é sua bengala, Padre Karoski. Nem preciso dizer que ficar aún má é doloroso, a menos que o senhor se acalme. Faça o gesto com a mão esquerda, se me entendeu. Ótimo. Agora me diga se está calmo. Podemos esperar o tempo que for preciso. Já? Ótimo. Aqui, um pouco de água.
    
  #3643: Obrigado.
    
  Dr.R. FOWLER: Siéntese, por favor.
    
  #3643: Já me sinto melhor. Não sei o que me aconteceu.
    
  DOUTOR FOWLER Assim como ambos sabemos que as crianças da lista que eu entreguei não devem falar em seu favor quando ele estiver diante do Todo-Poderoso, Pai.
    
  #3643 :...
    
  DOUTOR FOWLER: Você não vai dizer nada?
    
  #3643: Você não sabe nada sobre o inferno.
    
  DR. FOWLER: É mesmo? Você está enganado: eu vi com meus próprios olhos. Agora vou desligar o gravador e lhe contar algo que certamente lhe interessará.
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 08:32.
    
    
    
  Fowler desviou o olhar das fotografias espalhadas pelo chão. Não as pegou, apenas passou por cima delas com elegância. Paola se perguntou se o que ele queria dizer, por si só, não seria uma resposta simples às acusações de Dante. Ao longo dos anos, Paola frequentemente sofrera com a sensação de estar diante de um homem tão enigmático quanto erudito, tão eloquente quanto inteligente. O próprio Fowler era um ser contraditório, um hieróglifo indecifrável. Mas desta vez, essa sensação veio acompanhada de um gemido baixo e trêmulo de Lera, que escapava de seus lábios.
    
  O padre estava sentado em frente a Paola, com sua pasta preta esfarrapada de lado. Na mão esquerda, carregava um saco de papel contendo três cafeteiras. Ofereci uma a Dikanti.
    
  -Cappuccino?
    
  "Detesto cappuccino. Me lembra daquela história sobre o cachorro que eu tinha", disse Paola. "Mas mesmo assim, eu aceito."
    
  Fowler ficou em silêncio por alguns minutos. Finalmente, Paola se permitiu fingir que estava lendo o dossiê de Karoski e decidiu confrontar o padre. Lembre-se disso.
    
  - E daí? Não é...?
    
  E ele permanece ali, seco. Não olhei para o seu rosto desde que Fowler entrou em seu escritório. Mas também me senti a milhares de metros de distância. Suas mãos levaram o café à boca hesitantes, com muita hesitação. Pequenas gotas de suor apareceram na cabeça calva do padre, apesar do ar frio. E seus olhos verdes proclamavam que era seu dever contemplar horrores indeléveis, e que ele retornaria para contemplá-los.
    
  Paola não disse nada, percebendo que a aparente elegância com que Fowler circulava pelas fotografias era apenas uma fachada. Esperó. O padre levou alguns minutos para se recompor e, quando o fez, sua voz pareceu distante e abafada.
    
  "É difícil. Você pensa que superou, mas aí reaparece, como uma rolha que você tenta em vão enfiar numa garrafa. Ela escorre, flutua até a superfície. E então você se depara com ela de novo..."
    
  - Conversar vai te ajudar, pai.
    
  "Pode confiar em mim, doutora... não é verdade. Ele nunca fez isso. Nem todos os problemas se resolvem conversando."
    
  "Uma expressão curiosa para um padre. Aumentem o logotipo da Psicó. Embora apropriada para um agente da CIA treinado para matar."
    
  Fowler reprimiu uma careta triste.
    
  "Eu não fui treinado para matar, como qualquer outro soldado. Fui treinado em contraespionagem. Deus me deu o dom da mira infalível, isso é verdade, mas eu não peço por esse dom. E, antecipando sua pergunta, não matei ninguém desde 1972. Matei 11 soldados do Viet Cong, pelo menos até onde eu sei. Mas todas essas mortes foram em combate."
    
  - Foi você quem se inscreveu como voluntário.
    
  "Doutora, antes de me julgar, deixe-me contar minha história. Nunca contei a ninguém o que vou lhe contar, porque peço que aceite minhas palavras. Não que ele acredite em mim ou confie em mim, pois isso seria pedir demais. Apenas aceite minhas palavras."
    
  Paola assentiu lentamente com a cabeça.
    
  - Suponho que todas essas informações serão relatadas ao superintendente. Se este for o arquivo de Sant'Uffizio, você terá uma ideia muito vaga do meu histórico de serviço. Eu me voluntariei em 1971 por causa de certas... divergências com meu pai. Não quero contar a ele a história de horror que a guerra significa para mim, porque palavras não conseguem descrevê-la. ¿Ha visto usted "Apocalipsis Now", dottora?
    
  - Sim, faz muito tempo. Fiquei surpreso com a grosseria dele.
    
  -É uma farsa. É isso que é. Uma sombra na parede comparada ao que realmente significa. Já vi dor e crueldade suficientes para várias vidas. Vi tudo isso antes da minha vocação. Não foi numa trincheira no meio da noite, com fogo inimigo caindo sobre nós. Não foi olhando para os rostos de jovens de dez a vinte anos usando colares de orelhas humanas. Foi numa noite tranquila na retaguarda, ao lado da capela do meu regimento. Tudo o que eu sabia era que precisava dedicar minha vida a Deus e à Sua criação. E foi o que fiz.
    
  -E a CIA?
    
  -Não se precipite... Eu não queria voltar para os Estados Unidos. Todo mundo segue o exemplo dos meus pais. Porque eu fui o mais longe que pude, até a beira do muro. Todo mundo aprende muitas coisas, mas algumas delas não cabem na cabeça. Você tem 34 anos. Para entender o que o comunismo significava para alguém que vivia na Alemanha dos anos 70, eu tive que vivenciá-lo. Respiramos a ameaça de uma guerra nuclear diariamente. O ódio entre meus compatriotas era uma religião. Parece que cada um de nós está a um passo de alguém, eles ou nós, pulando o Muro. E então tudo acabará, eu garanto. Antes ou depois de alguém apertar o botão do robô, alguém o apertará.
    
  Fowler parou por um instante para tomar um gole de café. Paola acendeu um dos cigarros de Pontiero. Fowler estendeu a mão para pegar a sacola, mas Paola balançou a cabeça negativamente.
    
  "Esses são meus amigos, pai. Eu mesmo preciso fumá-los."
    
  "Ah, não se preocupe. Não estou fingindo que vou pegá-lo. Eu estava me perguntando por que você voltou de repente."
    
  "Pai, se não se importar, prefiro que continue. Não quero falar sobre isso."
    
  O padre sentiu grande tristeza em suas palavras e continuou sua história.
    
  "Claro... eu gostaria de continuar ligado à vida militar. Adoro companheirismo, disciplina e o significado de uma vida castrada. Se você pensar bem, não é muito diferente do conceito de sacerdócio: trata-se de dar a vida pelos outros. Os eventos em si não são ruins, apenas as guerras são ruins. Estou pedindo para ser enviado como capelão para uma base americana e, como sou um padre diocesano, meu bispo ficará satisfeito."
    
  - O que significa diocesano, padre?
    
  "Sou mais ou menos um agente livre. Não estou sujeito a uma congregação. Se quiser, posso pedir ao meu bispo que me designe para uma paróquia. Mas, se julgar apropriado, posso começar meu trabalho pastoral onde bem entender, sempre com a bênção do bispo, entendida como consentimento formal."
    
  -Eu entendo.
    
  - Ao longo de toda a base, morei com vários funcionários da Agência que coordenavam um programa especial de treinamento de contrainteligência para militares da ativa que não eram da CIA. Eles me convidaram para participar, quatro horas por dia, cinco vezes por semana, duas vezes por semana. Não era incompatível com minhas obrigações pastorais, contanto que eu me distraísse com horas da Sue. Então aceitei. E, como se viu, eu era um bom aluno. Uma noite, depois da aula, um dos instrutores se aproximou e me convidou para participar do grupo. A Agência faz ligações por canais internos. Eu disse a ele que era padre e que ser padre era impossível. Você tem um trabalho enorme pela frente com centenas de padres católicos na base. Seus superiores dedicavam muitas horas aos comunistas que odeiam o Enseñarlu. Eu dedicava uma hora por semana para lembrá-lo de que somos todos filhos de Deus.
    
  - Uma batalha perdida.
    
  -Quase sempre. Mas o sacerdócio, doutora, é uma carreira em segundo plano.
    
  - Acho que já lhe disse isso em uma de suas entrevistas com Karoski.
    
  "É possível. Nos limitamos a marcar pequenos pontos. Pequenas vitórias. De vez em quando conseguimos alcançar algo grandioso, mas essas chances são poucas. Semeamos pequenas sementes na esperança de que algumas delas deem frutos. Muitas vezes, não somos nós que colhemos os frutos, e isso é desmoralizante."
    
  - Isso deve estar estragado, pai.
    
  Certo dia, o rei caminhava pela floresta e viu um pobre velhinho a mexer numa vala. Aproximou-se dele e viu que estava plantando nogueiras. Perguntou-lhe por que fazia aquilo, e o velho respondeu: "...". O rei disse-lhe: "Velho, não se curve sobre este buraco. Não vê que, quando a noz crescer, não viverá para colher os frutos?". E o velho respondeu: "Se os meus antepassados tivessem pensado como o senhor, Majestade, eu nunca teria provado nozes".
    
  Paola sorriu, impressionada com a absoluta verdade daquelas palavras.
    
    -¿Sabe o que nos enseña esa anécdota, dottora ? -continua Fowler-. Que você sempre pode seguir em frente com força de vontade, amor a Deus e um empurrãozinho.Johnnie Walker.
    
  Paola piscou levemente. Ele não conseguia imaginar um padre justo e educado com uma garrafa de uísque, mas era óbvio que ele havia sido muito solitário durante toda a sua vida.
    
  "Quando o instrutor me disse que aqueles que vinham da base poderiam ser ajudados por outro padre, mas ninguém poderia ajudar os milhares que vinham em busca do telefone de aço, entendam - vamos considerar o seguinte: milhares de cristãos estão definhando sob o comunismo, rezando no banheiro e assistindo à missa em um mosteiro. Eles poderão servir aos interesses tanto do meu Papa quanto da minha Igreja nas áreas em que coincidirem. Francamente, pensei então que havia muitas coincidências."
    
  - E o que você acha agora? Porque ele retornou ao serviço ativo.
    
  - Responderei à sua pergunta imediatamente. Recebi a oportunidade de me tornar um agente livre, aceitando missões que considerava justas. Viajei para muitos lugares. Em alguns, fui padre. Em outros, como um cidadão comum. Às vezes, coloquei minha vida em risco, embora quase sempre valesse a pena. Ajudei pessoas que precisavam de mim de uma forma ou de outra. Às vezes, essa ajuda se resumia a um aviso oportuno, um envelope, uma carta. Em outros casos, era necessário organizar uma rede de informações. Ou ajudar alguém a sair de uma situação difícil. Aprendi idiomas e até me senti bem o suficiente para voltar para os Estados Unidos. Até o que aconteceu em Honduras...
    
  "Pai, espere. Ele perdeu a parte importante. O funeral dos pais dele."
    
  Fowler fez um gesto de desgosto.
    
  "Não vou embora. Só preciso garantir que a franja legal que vai ficar pendurada esteja segura."
    
  "Padre Fowler, o senhor me surpreende. Oitenta milhões de dólares não é o limite legal."
    
  "Ah, como você também sabe disso? Bem, sim. Recuse o dinheiro. Mas não estou doando, como muitos pensam. Destinei-o à criação de uma fundação sem fins lucrativos que colabora ativamente em diversas áreas do trabalho social, tanto nos Estados Unidos quanto no exterior. Ela leva o nome de Howard Eisner, a capela que me inspirou no Vietnã."
    
    - Você criou a Fundação Eisner? - Paola ficou surpresa . - Nossa , então ele está velho.
    
  "Não acredito nela. Eu o incentivei e investi recursos financeiros nele. Na verdade, foram os advogados dos meus pais que o criaram. Contra a vontade dele, devo ao Adir."
    
  "Está bem, padre, fale-me sobre Honduras. E o senhor tem todo o tempo que precisar."
    
  O padre olhou para Dikanti com curiosidade. Sua atitude em relação à vida havia mudado repentinamente, de uma forma sutil, mas significativa. Agora ela estava pronta para confiar nele. Ele se perguntou o que poderia ter causado essa mudança.
    
  "Não quero aborrecê-lo com detalhes, Dottore. A história de Avocado daria um livro inteiro, mas vamos ao básico. O objetivo da CIA era promover a revolução. Meu objetivo era ajudar os gatos que sofriam opressão nas mãos do governo sandinista. Formar e mobilizar uma força de voluntários para travar uma guerra de guerrilha com o objetivo de desestabilizar o governo. Os soldados eram recrutados entre os pobres da Nicarágua. As armas eram vendidas por um antigo aliado do governo, cuja existência poucos suspeitavam: Osama bin Laden. E o comando dos Contras passou para um professor do ensino médio chamado Bernie Salazar, um fanático como Sabr Amos Despa. Durante meses de treinamento, acompanhei Salazar através da fronteira, realizando incursões cada vez mais arriscadas. Auxiliei na extradição de religiosos devotos, mas minhas divergências com Salazar se tornaram cada vez mais sérias. Comecei a ver comunistas em todos os lugares. Há um comunista debaixo de cada pedra, сегúн él."
    
  -Um antigo manual para psiquiatras afirma que a paranoia aguda se desenvolve muito rapidamente em viciados em drogas fanáticos.
    
  -Este incidente confirma a impecabilidade do seu livro, Dikanti. Sofri um acidente, do qual só fiquei sabendo depois que foi proposital. Quebrei a perna e não pude mais fazer excursões. E os guerrilheiros começaram a voltar sempre atrasados. Eles não dormiam nos alojamentos do acampamento, mas em clareiras na selva, em barracas. À noite, realizavam supostos ataques incendiários que, como se descobriu mais tarde, eram acompanhados de execuções e decapitações. Fiquei acamado, mas na noite em que Salazar capturou as freiras e as acusou de comunismo, alguém me avisou. Era um bom rapaz, como muitos dos que estavam com Salazar, embora eu tivesse um pouco menos de medo dele do que os outros. Um pouco menos, talvez, porque você me contou isso na confissão. Saiba que não vou revelar isso a ninguém, mas farei tudo o que puder para ajudar as freiras. Fizemos tudo o que podíamos...
    
  O rosto de Fowler estava mortalmente pálido. O tempo que levou para engolir foi interrompido. Ele não olhou para Paola, mas para o ponto mais distante na janela.
    
  "...mas isso não foi suficiente. Hoje, tanto Salazar quanto El Chico estão mortos, e todos sabem que os guerrilheiros roubaram um helicóptero e deixaram freiras em uma aldeia sandinista. Precisei de três viagens para chegar lá."
    
  -Por que ele fez isso?
    
  "A mensagem não deixava margem para erros. Mataremos qualquer pessoa suspeita de ter ligações com os sandinistas. Quem quer que seja."
    
  Paola ficou em silêncio por alguns instantes, pensando no que tinha ouvido.
    
  - E você se culpa, não é, pai?
    
  "Seja diferente se você não fizer isso. Eu não vou conseguir salvar aquelas mulheres. E não se preocupe com aqueles caras que acabaram matando o próprio povo. Eu teria rastejado para qualquer coisa que envolvesse fazer o bem, mas não foi isso que eu consegui. Eu era apenas uma figura secundária na equipe de uma fábrica de monstros. Meu pai está tão acostumado com isso que não se surpreende mais quando um daqueles que treinamos, ajudamos e protegemos se volta contra nós."
    
  Mesmo com a luz do sol batendo diretamente em seu rosto, Fowler não piscou. Limitou-se a semicerrar os olhos até que se tornassem duas finas lâminas verdes e continuou a contemplar os telhados.
    
  "Quando vi pela primeira vez as fotografias das valas comuns", continuou o padre, "lembrei-me do som de tiros de metralhadora numa noite tropical. "Táticas de tiro". Eu tinha me acostumado com o barulho. Tanto que, certa noite, meio adormecido, ouvi alguns gritos de dor entre os tiros e não dei muita atenção. Ele, Sue... ou vai me derrotar..." Na noite seguinte, disse a mim mesmo que era fruto da minha imaginação. Se eu tivesse falado com o comandante do campo naquela época e Ramos tivesse me interrogado cuidadosamente, a mim e a Salazar, eu teria salvado muitas vidas. É por isso que me responsabilizo por todas essas mortes, é por isso que saí da CIA e é por isso que fui chamado a depor perante o Santo Ofício.
    
  "Pai... eu não acredito mais em Deus. Agora eu sei que quando morremos, tudo acaba... Acho que todos nós retornamos à Terra depois de uma breve jornada pelas entranhas do verme. Mas se você realmente deseja a liberdade absoluta, eu a ofereço a você. Você salvou os padres que pôde antes que eles o incriminassem."
    
  Fowler permitiu-se um meio sorriso.
    
  "Obrigada, doutora." Ela não sabe o quanto suas palavras são importantes para mim, embora lamente as lágrimas profundas que se escondem por trás de uma afirmação tão dura em latim antigo.
    
  - Mas Aún não me disse o que causou seu retorno.
    
  -É muito simples. Perguntei a um amigo sobre isso. E nunca decepciono meus amigos.
    
  -Porque agora és tu... espia de Deus.
    
  Fowler sorriu.
    
  - Eu poderia chamá-lo de ás, suponho.
    
  Dikanti levantou-se e caminhou em direção à estante de livros mais próxima.
    
  "Pai, isto vai contra os meus princípios, mas, tal como no caso da minha mãe, esta é uma experiência que se vive uma vez apenas uma vez na vida.
    
  Peguei um livro grosso de ciência forense e entreguei para Fowler. Meu Deus! As garrafas de gim tinham sido esvaziadas, deixando três espaços em branco no papel, convenientemente preenchidos com uma garrafa Dewar e dois copos pequenos.
    
  - São apenas nove horas da manhã,
    
  -O senhor fará as honras ou esperará até o anoitecer, padre? Tenho orgulho de beber com o homem que criou a Fundação Eisner. Aliás, padre, é porque essa fundação paga minha bolsa de estudos em Quantico.
    
  Então foi a vez de Fowler se surpreender, embora não tenha dito nada. Sirva-me duas doses iguais de uísque e encha o copo dele.
    
  -Em homenagem a quem estamos brindando?
    
  -Para aqueles que partiram.
    
  -Para aqueles que partiram, então.
    
  E ambos esvaziaram seus copos num só gole. O pirulito ficou preso na garganta dela, e para Paola, que nunca bebia, foi como engolir cravos-da-índia embebidos em amônia. Ela sabia que teria azia o dia todo, mas se sentia orgulhosa por ter brindado com aquele homem. Certas coisas simplesmente tinham que ser feitas.
    
  "Agora, nossa preocupação deve ser trazer o superintendente de volta para a equipe. Como você intuitivamente entende, você deve este presente inesperado a Dante", disse Paola, entregando as fotografias. "Eu me pergunto por que ele fez isso? Ele guarda algum rancor de você?"
    
  Fowler rompió a reír. Seu riso surpreendeu Paola, que nunca tinha ouvido um som tão alegre, que no palco soava tão comovente e triste.
    
  - Só não me diga que você não percebeu.
    
  - Perdoe-me, pai, mas eu não o entendo.
    
  "Doutora, para alguém que entende tanto de aplicação da engenharia ao comportamento humano, você demonstra uma completa falta de discernimento nesta situação. Dante está claramente interessado romanticamente em você. E, por algum motivo absurdo, ele pensa que sou sua concorrente."
    
  Paola ficou ali parada, completamente impassível, com a boca ligeiramente aberta. Ele notou um calor suspeito subindo às suas bochechas, e não era por causa do uísque. Era a segunda vez que aquele homem a fazia corar. Eu não tinha certeza se era eu quem o fazia sentir isso, mas queria que ele sentisse com mais frequência, como o garoto do filme "Estômago do Mal" insiste em cavalgar novamente em uma montanha russa.
    
  Naquele momento, eles são o telefone, um meio providencial de resgatar uma situação embaraçosa. Dicanti contestou imediatamente. Seus olhos brilharam de entusiasmo.
    
  - Já vou descer.
    
  Fowler olhou intrigado.
    
  "Depressa, padre. Entre as fotografias tiradas pelos agentes da UACV na cena do crime em Robair, há uma que mostra o irmão Francesco. Talvez tenhamos algo."
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 09:15.
    
    
    
  A imagem na tela ficou desfocada. A fotografia mostrava uma vista geral do interior da capela, com Caroski ao fundo como Irmão Francesco. O computador havia ampliado essa área da imagem em 1.600%, e o resultado não ficou muito bom.
    
  "Não é que pareça ruim", disse Fowler.
    
  "Calma, pai", disse Boy, entrando na sala com uma pilha de papéis nas mãos. "Angelo é o nosso escultor forense. Ele é especialista em otimização genética e tenho certeza de que ele pode nos dar uma perspectiva diferente, não é, Angelo?"
    
  Angelo Biffi, um dos líderes da UACV, raramente se afastava do computador. Usava óculos de grau grosso, tinha o cabelo oleoso e aparentava uns trinta anos. Morava num escritório grande, mas mal iluminado, impregnado com o cheiro de pizza, perfume barato e comida queimada. Uma dúzia de monitores de última geração servia de janelas. Olhando em volta, Fowler concluiu que provavelmente prefeririam dormir com os computadores a ir para casa. Angelo parecia ter sido um rato de biblioteca a vida toda, mas tinha traços agradáveis e um sorriso sempre cativante.
    
  - Veja, pai, nós, isto é, o departamento, isto é, eu...
    
  "Não se engasgue, Angelo. Tome um pouco de café", disse Alarg, "aquele que Fowler trouxe para Dante."
    
  -Obrigada, doutora. Ei, isto é sorvete!
    
  "Não reclame, logo vai fazer calor. Aliás, quando você crescer, diga: 'Agora é abril quente, mas não tão quente quanto quando o papai Wojtyla morreu.' Eu já consigo imaginar."
    
  Fowler olhou surpreso para Dikanti, que colocou uma mão reconfortante no ombro de Angelo. A inspetora tentava fazer uma piada, apesar da tempestade que sabia estar se formando dentro dela. "Eu mal tinha dormido, estava com olheiras profundas como um guaxinim", disse ele, "e o rosto dele estava confuso, dolorido, cheio de raiva. Não precisava ser psicólogo ou padre para perceber isso. E apesar de tudo, ele estava tentando ajudar aquele garoto a se sentir seguro com aquele padre desconhecido que o assustava um pouco. Agora, eu a amo, então, mesmo estando de fora, peço a ela que pense sobre isso." Ele não havia esquecido a vergonha que o habí o fizera sentir um instante antes em seu próprio escritório.
    
    -Explique seu método ao padre Fowler -pidió Paola-. Tenho certeza que você achará isso interessante.
    
  O menino se inspira nisso.
    
  - Preste atenção na tela. Nós desenvolvemos, eu desenvolvi um software especial para interpolação de genes. Como você sabe, toda imagem é composta de pontos coloridos chamados pixels. Se uma imagem normal, por exemplo, tem 2500 x 1750 pixels, mas queremos que ela fique em um pequeno canto da fotografia, acabamos com alguns pequenos pontos coloridos que não são particularmente úteis. Quando você amplia a imagem, obtém uma imagem borrada do que está vendo. Veja bem, geralmente, quando um programa comum tenta ampliar uma imagem, ele faz isso pela cor dos oito pixels adjacentes ao que está tentando multiplicar. Então, no final, temos o mesmo pequeno ponto, só que maior. Mas com o meu programa...
    
  Paola lançou um olhar de soslaio para Fowler, que se debruçava sobre a tela com interesse. O padre tentava prestar atenção à explicação de Angelo, apesar da dor que sentira minutos antes. Ver as fotografias tiradas ali fora uma experiência profundamente difícil, que o comovera profundamente. Não era preciso ser psiquiatra ou criminologista para entender isso. E, apesar de tudo, ela se esforçava ao máximo para agradar um homem que jamais veria novamente. Eu o amava por isso na época, mesmo que fosse contra a sua vontade. Peço que me digam o que se passava em sua mente. Ele não havia esquecido a vergonha que acabara de sentir em seu escritório.
    
  -...e ao examinar os pontos de luz variáveis, você entra em um programa de informações tridimensional que pode ser analisado. Ele é baseado em um logaritmo complexo, cuja renderização leva várias horas.
    
  - Droga, Angelo, foi por isso que você nos fez descer?
    
  -Isso é algo que você precisa ver...
    
  "Está tudo bem, Angelo. Doutora, suspeito que este rapaz inteligente queira nos dizer que o programa está rodando há várias horas e está prestes a nos dar resultados."
    
  - Exatamente, padre. Na verdade, está vindo de trás daquela impressora.
    
  O zumbido da impressora enquanto eu estava perto de Dikanti resultou em um livro que mostra traços faciais ligeiramente envelhecidos e alguns olhos sombreados, mas muito mais nítido do que na imagem original.
    
  "Excelente trabalho, Angelo. Não que seja inútil para identificação, mas é um ponto de partida. Dê uma olhada, padre."
    
  O padre examinou cuidadosamente as feições na fotografia. Boy, Dikanti e Angelo olharam para ele com expectativa.
    
  "Juro que é ele. Mas é difícil sem ver os olhos dele. O formato das órbitas e algo indefinível me dizem que é ele. Mas se eu o encontrasse na rua, não lhe daria uma segunda olhada."
    
  - Então, este é um novo beco sem saída?
    
  "Não necessariamente", comentou Angelo. "Tenho um programa que consegue gerar uma imagem 3D com base em certos dados. Acho que podemos tirar algumas conclusões a partir do que temos. Eu estava trabalhando com a fotografia de um engenheiro."
    
  - Uma engenheira? - Paola ficou surpresa.
    
  "Sim, do engenheiro Karoski, que quer se passar por carmelita. Que cabeça você tem, Dikanti..."
    
  Os olhos do Dr. Boy se arregalaram, fazendo gestos demonstrativos e ansiosos por cima do ombro de Angelo. Paola finalmente percebeu que Angelo não havia sido informado sobre os detalhes do caso. Ela sabia que o diretor havia proibido os quatro funcionários da UACV que trabalhavam na coleta de evidências nas cenas dos crimes de Robaira e Pontiero de irem para casa. Eles tinham permissão para ligar para suas famílias e explicar a situação, e foram colocados em regime de trabalho especial. Boy podia ser muito rigoroso quando queria, mas também era um homem justo: pagava-lhes o triplo pelas horas extras.
    
  - Ah, sim, é isso que estou pensando, é isso que estou pensando. Continue, Angelo.
    
  É claro que eu precisava reunir informações em todos os níveis, para que ninguém tivesse todas as peças do quebra-cabeça. Ninguém podia saber que estavam investigando a morte de dois cardeais. Algo que claramente complicou o trabalho de Paola e a deixou com sérias dúvidas de que talvez ela mesma não estivesse totalmente preparada.
    
  Como podem imaginar, tenho estado a trabalhar numa fotografia do engenheiro. Penso que em cerca de trinta minutos teremos uma imagem 3D da sua fotografia de 1995, que poderemos comparar com a imagem 3D que temos vindo a obter desde 2005. Se eles voltarem daqui a pouco, posso dar-lhes uma surpresa.
    
  -Excelente. Se o senhor pensa assim, Padre, Despacho... Gostaria que repetisse os áramos na sala de reuniões. Agora vamos lá, Angelo.
    
  -Certo, Diretorzinho.
    
  Os três se dirigiram para a sala de conferências, localizada dois andares acima. Nada me faria entrar no quarto de Paola, e ela estava tomada por uma terrível sensação de que, da última vez que a visitei, tudo estava bem. #237;de Pontiero.
    
  - Posso perguntar o que vocês dois fizeram com o Superintendente Dante?
    
  Paola e Fowler trocaram um breve olhar e balançaram a cabeça na direção de Sono.
    
  -Absolutamente nada.
    
  - Melhor. Espero não tê-lo visto ficar bravo porque vocês estavam tendo problemas. Sejam melhores do que foram na partida do dia 24, porque não quero que Sirin Ronda fale comigo ou com o Ministro do Interior.
    
  "Não acho que você precise se preocupar. Danteá está perfeitamente integrado à equipe-mintió Paola."
    
  -E por que não acredito nisso? Ontem à noite eu te salvei, garoto, por um curtíssimo tempo, Dikanti. Quer me dizer quem é Dante?
    
  Paola permanece em silêncio. Não consigo falar com Boy sobre os problemas internos que o grupo enfrentava. Abri a boca para falar, mas uma voz familiar me interrompeu.
    
  - Saí para comprar tabaco, diretor.
    
  A jaqueta de couro e o sorriso sombrio de Dante marcavam a entrada da sala de conferências. Eu o observei lenta e atentamente.
    
  - Este é o vício mais terrível, Dante.
    
  - Temos que morrer de alguma coisa, diretor.
    
  Paola ficou de pé olhando para Dante, enquanto Ste se sentava ao lado de Fowler como se nada tivesse acontecido. Mas um olhar de ambos foi suficiente para Paola perceber que as coisas não estavam indo tão bem quanto ela esperava. Se tivessem se comportado civilizadamente por alguns dias, tudo poderia ter sido resolvido. O que eu não entendo é por que estou pedindo que você transmita sua raiva ao seu colega no Vaticano. Algo está errado.
    
  "Certo", disse Boy. "Essa situação às vezes fica complicada. Ontem, perdemos um dos melhores policiais que vi em anos, em serviço, e ninguém sabe que ele está no freezer. Não podemos nem fazer um funeral formal até encontrarmos uma explicação plausível para a morte dele. É por isso que quero que pensemos juntos. Toque o que você sabe, Paola."
    
  - Desde quando?
    
  -Desde o início. Um breve resumo do caso.
    
  Paola se levantou e foi até o quadro para escrever. Achei que seria muito melhor ficar de pé com algo nas mãos.
    
  Vejamos: Victor Karoski, um padre com histórico de abuso sexual, fugiu de uma instituição privada de baixa segurança onde foi submetido a doses excessivas de uma droga que o levou à pena de morte.237; o que aumentou significativamente seu nível de agressividade. De junho de 2000 até o final de 2001, não há registro de suas atividades. Em 2001, ele substituiu o nome fictício citado de Carmelita Descalço na entrada da igreja de Santa Maria in Traspontina, a poucos metros da Praça de São Pedro.
    
  Paola desenha algumas listras no quadro e começa a fazer um calendário:
    
  -Sexta-feira, 1º de abril, 24 horas antes da morte de João Paulo II: Karoschi sequestra o cardeal italiano Enrico Portini da residência Madri Pi. "Confirmamos a presença de sangue de dois cardeais na cripta?" O rapaz fez um gesto afirmativo. Karoschi leva Portini para Santa Maria, tortura-o e, por fim, o devolve ao último lugar onde foi visto com vida: a capela da residência. Sábado, 2 de abril: o cadáver de Portini é descoberto na mesma noite da morte do Papa, embora um Vaticano vigilante decida "limpar" as evidências, acreditando tratar-se de um ato isolado de um louco. Felizmente, o caso não vai além disso, graças em grande parte aos responsáveis pela residência. Domingo, 3 de abril: o cardeal argentino Emilio Robaira chega a Roma com uma passagem só de ida. Pensamos que alguém o estaria esperando no aeroporto ou a caminho da residência dos padres de Santo Ambrósio, onde era esperado na noite de domingo. Sabemos que ele nunca chegará lá. Aprendemos alguma coisa com as conversas no aeroporto?
    
  "Ninguém verificou isso. Não temos funcionários suficientes", desculpou-se Boy.
    
  -Nós temos.
    
  "Não posso envolver detetives nisso. O importante para mim é que esteja fechado, cumprindo os desejos da Santa Sé. Vamos reproduzir do começo ao fim, Paola. Encomende as gravações você mesma."
    
  Dikanti fez um gesto de desgosto, mas era a resposta que eu esperava.
    
  - Continuamos no domingo, 3 de abril. Karoski sequestra Robaira e a leva para a cripta. Todos o torturam durante o interrogatório e revelam mensagens em seu corpo e na cena do crime. A mensagem no corpo diz: MF 16, Deviginti. Graças ao Padre Fowler, sabemos que a mensagem se refere a uma frase do Evangelho: " ", que se refere à eleição do primeiro Pontífice da Igreja de Cat. Isso, juntamente com a mensagem escrita com sangue no chão, combinada com as graves mutilações do CAD, nos leva a crer que o assassino está mirando na chave. Terça-feira, 5 de abril. O suspeito leva o corpo para uma das capelas da igreja e então, calmamente, liga para a polícia, fingindo ser o Irmão Francesco Toma. Para aumentar o escárnio, ele sempre usa os óculos da segunda vítima, o Cardeal Robaira. Os agentes ligam para a UACV, e o Diretor Boy liga para Camilo Sirin.
    
  Paola fez uma breve pausa e então olhou diretamente para Boy.
    
  "Quando você liga para ele, Sirin já sabe o nome do criminoso, embora, neste caso, seja de se esperar que seja um assassino em série. Pensei muito sobre isso e acho que Sirin sabia o nome do assassino de Portini desde domingo à noite. Ele provavelmente tinha acesso ao banco de dados VICAP, e a entrada para 'mãos decepadas' levou a alguns casos. Sua rede de influência ativa o nome do Major Fowler, que chega aqui na noite de 5 de abril. O plano original provavelmente não era contar conosco, Diretor Boy. Foi Karoski quem nos envolveu deliberadamente no jogo. Por quê? Essa é uma das principais questões neste caso."
    
  Paola Trazó uma última tira.
    
  -Minha carta de 6 de abril: Enquanto Dante, Fowler e eu tentamos descobrir algo sobre os crimes no escritório do crime, o Inspetor Adjunto Maurizio Pontiero é espancado até a morte por Victor Caroschi na cripta de Santa Mar de Las Vegas.237;em Transpontina.
    
  - Temos a arma do crime? - perguntou Dante.
    
  "Não há impressões digitais, mas nós as temos", respondi. "Uma briga. Karoski o cortou várias vezes com o que poderia ter sido uma faca de cozinha muito afiada e o esfaqueou várias vezes com um lustre encontrado no local. Mas não tenho muita esperança de que a investigação prossiga."
    
  -Por quê, diretor?
    
  "Isso está muito longe de ser o caso de todos os nossos amigos comuns, Dante. Nós nos esforçamos para descobrir quem... Normalmente, com a certeza de um nome, nosso trabalho termina. Mas devemos aplicar nosso conhecimento para reconhecer que a certeza de um nome foi apenas o nosso ponto de partida. É por isso que este trabalho é mais importante do que nunca."
    
  "Gostaria de aproveitar esta oportunidade para parabenizar o doador. Achei a cronologia brilhante", disse Fowler.
    
  "Extremamente", Dante deu uma risadinha.
    
  Paola ficou magoada com as palavras dele, mas decidi que era melhor ignorar o assunto por enquanto.
    
  -Bom currículo, Dikanti, - feliz aniversário para você. Qual o próximo passo? Karoska já pensou nisso? Você estudou as semelhanças?
    
  O perito forense refletiu por alguns instantes antes de responder.
    
  Todas as pessoas sensatas são parecidas, mas cada um desses malucos é assim à sua maneira.
    
  - , além do fato de você ter lido Tolstói 25? -perguntó Boi.
    
  -Bem, cometemos um erro se pensarmos que um assassino em série é igual a outro. Podemos tentar encontrar pontos de referência, equivalentes, tirar conclusões a partir de semelhanças, mas na hora da verdade, cada um desses desgraçados é uma mente solitária vivendo a milhões de anos-luz do resto da humanidade. Não há nada lá, ahí. Eles não são pessoas. Não sentem empatia. Suas emoções estão adormecidas. O que o leva a matar, o que o faz acreditar que seu egoísmo é mais importante do que as pessoas, as razões que ele dá para justificar seu pecado - isso não me importa. Não tento entendê-lo mais do que o absolutamente necessário para detê-lo.
    
  - Para isso, precisamos saber qual será o seu próximo passo.
    
  "Obviamente, para matar novamente. Você provavelmente está procurando uma nova identidade ou já tem uma predeterminada. Mas não pode ser tão trabalhoso quanto o do Irmão Francesco, já que ele dedicou vários livros a isso. O Padre Fowler pode nos ajudar em Saint Point."
    
  O padre balança a cabeça em sinal de preocupação.
    
  -Tudo o que está no arquivo que te deixei, mas há algo que quero em Arles.
    
  Na mesa de cabeceira havia uma jarra de água e vários copos. Fowler encheu um copo até a metade e colocou um lápis dentro.
    
  "É muito difícil para mim pensar como ele. Olhe para o vidro. É tão claro quanto o dia, mas quando digito a letra aparentemente reta 'lápis', parece-me uma coincidência. Da mesma forma, sua relação monolítica muda de maneiras fundamentais, como uma linha reta que se interrompe e termina no lugar oposto."
    
  - Este ponto da falência é crucial.
    
  "Talvez. Não invejo seu trabalho, doutor. Karoski é um homem que, num minuto, abomina a ilegalidade e, no minuto seguinte, comete atos ainda mais graves. O que me parece claro é que devemos procurá-lo perto dos cardeais. Tente matá-lo novamente e eu o farei em breve. A chave do castelo está cada vez mais perto."
    
    
  Eles voltaram ao laboratório de Angelo um tanto confusos. O jovem encontrou Dante, que mal o notou. Paola não pôde deixar de notar a devastação. Aquele homem aparentemente atraente era, no fundo, uma pessoa má. Suas piadas eram completamente sinceras; na verdade, estavam entre as melhores que o superintendente já havia feito.
    
  Angelo os aguardava com os resultados prometidos. Apertei algumas teclas e mostrei a eles imagens 3D de genes em duas telas, compostas por finos filamentos verdes sobre um fundo preto.
    
  -Você pode adicionar textura a eles?
    
  - Sim. Eles têm pele aqui, rudimentar, mas ainda assim pele.
    
  A tela à esquerda mostra um modelo 3D da cabeça de Karoski como ela aparecia em 1995. A tela à direita mostra a metade superior da cabeça, exatamente como foi vista em Santa Mar in Transpontina.
    
  "Não fotografei a parte de baixo do corpo porque é impossível com barba. Meus olhos também não enxergam nada direito. Na foto que me deixaram, eu estava andando com os ombros curvados."
    
  -Você pode copiar o identificador do primeiro modelo e colá-lo sobre o modelo atual?
    
  Angelo respondeu com uma série de toques no teclado e cliques do mouse. Em menos de dois minutos, o pedido de Fowler foi atendido.
    
  -Diga, Angelo, até que ponto você avalia a confiabilidade do seu segundo modelo? - perguntou o padre.
    
  O jovem se mete em encrenca imediatamente.
    
  Bem, para ver... Sem o jogo, as condições de iluminação adequadas estão presentes...
    
  - Isso está fora de questão, Angelo. Já discutimos isso. - Terció Boi.
    
  Paola falou devagar e suavemente.
    
  "Vamos lá, Angelo, ninguém está julgando se você criou um bom modelo. Se queremos que Ele saiba o quanto podemos confiar Nele, então..."
    
  -Bem... de 75 a 85%. Não, não de mim.
    
  Fowler olhou atentamente para a tela. Os dois rostos eram muito diferentes. Muito diferentes. Meu nariz é largo, meus lábios são proeminentes. Mas seriam essas as características naturais da pessoa retratada ou apenas maquiagem?
    
  -Angelo, por favor, gire as duas imagens horizontalmente e faça um medichióp a partir dos pómules. Tipo ií. É só isso. É disso que tenho medo.
    
  Os outros quatro olharam para ele com expectativa.
    
  - O quê, pai? Vamos ganhar, pelo amor de Deus.
    
  "Esse não é o rosto de Victor Karoski. Essas diferenças de tamanho não podem ser replicadas com maquiagem amadora. Um profissional de Hollywood talvez conseguisse com moldes de látex, mas seria muito perceptível para quem olhasse de perto. Eu não tentaria um relacionamento sério com isso."
    
  -Então?
    
  -Há uma explicação para isso. Karoski passou por um tratamento de Fano e uma reconstrução facial completa. Agora sabemos que estamos procurando um fantasma.
    
    
    
  Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
  Maio de 1998
    
    
    
  TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 14 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Olá, Padre Karoski. Com licença?
    
  #3643: Prossiga, Padre Fowler.
    
    Dr.R. FOWLER: Você gostou do livro que prestou?
    
    #3643: Ah, claro. Saint Augusta já está concluída. Achei isso muito interessante. O otimismo humano tem seus limites.
    
  Dr.R. FOWLER: Não compreendo, padre Karoski.
    
  Bem, só você aqui pode me entender, Padre Fowler. Niko, que não me chama pelo nome, busca uma familiaridade desnecessária e vulgar que degrada a dignidade de ambos os interlocutores.
    
    Dr.R. FOWLER: Está conversando com o padre Conroy.
    
    #3643: Ah, esse homem. Ele simplesmente tenta afirmar repetidamente que sou um paciente comum que precisa de tratamento. Sou tão padre quanto ele, e ele constantemente se esquece dessa dignidade quando insiste que eu o chame de doutor.
    
  É bom que seu relacionamento com Conroy seja puramente psicológico e paciente. Você precisa de ajuda para superar algumas das fragilidades da sua psique.
    
  #3643: Maltratado? Abusado? Você também quer testar o amor pela minha santa mãe? Rezo para que ele não siga o mesmo caminho do Padre Conroy. Ele até afirmou que me faria ouvir algumas gravações que esclareceriam minhas dúvidas.
    
  DR. FOWLER: Unas cintas.
    
  #3643: Foi isso que ele disse.
    
  MÉDICO: Não se preocupe com a sua saúde. Converse com o Padre Conroy sobre isso.
    
  #3643: Como quiser. Mas eu não tenho medo nenhum.
    
  DOUTOR FOWLER: Escute, Santo Padre, gostaria de aproveitar esta breve conversa, pois há algo que o senhor disse anteriormente que me interessou bastante. Sobre o otimismo de Santo Augusto no confessionário. O que o senhor quer dizer?
    
  E embora eu pareça ridículo aos seus olhos, me voltarei para você com misericórdia."
    
  DOUTOR FOWLER Ele não confia na infinita bondade e misericórdia de Deus?
    
  #3643: Um Deus misericordioso é uma invenção do século XX, Padre Fowler.
    
    Dr.R. FOWLER: San Agustín viveu no século IV.
    
    Santo Augusto ficou horrorizado com seu passado pecaminoso e começou a escrever mentiras otimistas.
    
  DOUTOR FOWLER Que Deus nos perdoe.
    
  #3643: Nem sempre. Quem vai à confissão é como quem lava um carro... ah, me dá nojo.
    
  DOUTOR FOWLER: O que você sente quando realiza uma confissão? Repulsa?
    
  #3643: Nojo. Muitas vezes vomitei no confessionário por causa do nojo que sentia do homem do outro lado das grades. Mentiras. Fornicação. Adultério. Pornografia. Violência. Roubo. Tudo isso, entrando nesse vício pesado, enchendo a bunda de carne de porco. Deixem tudo isso pra lá, joguem tudo em mim...!
    
  DOUTOR FOWLER Eles contam a Deus sobre isso. Nós somos simplesmente um transmissor. Quando vestimos a estola, nos tornamos Cristo.
    
  #3643: Eles desistem de tudo. Chegam sujos e pensam que vão sair limpos. "Incline-se, pai, porque eu pequei. Roubei dez mil dólares do meu sócio, pai, porque pequei. Estuprei minha irmãzinha. Tirei fotos do meu filho e postei online." "Incline-se, pai, porque eu pequei. Ofereço comida ao meu marido para que ele pare de usar o casamento porque estou cansada do cheiro de cebola e suor dele."
    
  FOWLER: Mas, padre Karoski, a confissão é algo maravilhoso se houver remorso e uma chance de reparar o erro.
    
  #3643: Algo que nunca acontece. Eles sempre, sempre despejam seus pecados sobre mim. Eles me deixam diante da face impassível de Deus. Eu sou aquele que se interpõe entre suas iniquidades e a vingança de Alt-simo.
    
  DOUTOR FOWLER: Você realmente vê Deus como um ser de vingança?
    
  #3643: "Seu coração é duro como pedra."
    
  Duro como a pedra de fundo de uma mó de moinho.
    
  Eles temem as ondas de Sua Majestade.
    
  As ondas do mar estão recuando.
    
  A espada que o toca não o penetra.
    
  Sem lança, sem flecha, sem veado.
    
  Ele olha para todos com orgulho.
    
  "Pois ele é o rei dos cruéis!"
    
  DOUTOR FOWLER: Devo admitir, padre, que estou surpreso com o seu conhecimento da Bíblia em geral e do Antigo Testamento em particular. Mas o Livro de Jó tornou-se obsoleto diante da verdade do Evangelho de Jesus Cristo.
    
  Jesus Cristo é o Filho, mas o Pai é o Juiz. E o Pai tem o rosto de pedra.
    
  DOUTOR FOWLER Já que o ahí da é mortal por necessidade, Padre Karoski. E se você ouvir as gravações de Conroy, fique tranquilo, elas acontecerão.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Longo fevereiro, 2
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 14h25.
    
    
    
  -Residência de Santo Ambrósio.
    
  "Boa tarde. Gostaria de falar com o Cardeal Robaira", disse o jovem jornalista em italiano com sotaque carregado.
    
  A voz do outro lado da linha telefônica torna-se aleatória.
    
  -Posso perguntar em nome de quem?
    
  Não foi muita coisa, a variação de tom foi mínima, quase uma oitava. Mas foi o suficiente para alertar o jornalista.
    
  Andrea Otero trabalhou quatro anos no El Globo. Quatro anos em que visitou redações de terceira categoria, entrevistou personagens de terceira categoria e escreveu matérias de terceira categoria. Das 22h à meia-noite, quando entrava no escritório e conseguia o emprego. Comece em uma cultura onde seu editor-chefe, Jema, a leva a sério. Permaneço em uma sociedade onde seu editor-chefe nunca confiou nela. E agora ela estava na The International, onde seu editor-chefe não acreditava que ela fosse capaz. Mas ela era. Não eram só notas. Nem atualidade nem cultura. Havia também senso de humor, intuição, olfato, e ponto final, e 237 anos. E se Andrea Otero realmente possuísse essas qualidades e dez por cento do que ela acreditava que deveria ter, ela se tornaria uma jornalista digna do Prêmio Pulitzer. Ela não tinha falta de autoconfiança, nem mesmo sua altura de um metro e noventa e oito, seus traços angelicais, seus cabelos castos e olhos azuis. Todas revelaram uma mulher inteligente e determinada. Por isso, quando a empresa - que deveria cobrir a morte do Papa - sofreu um acidente de carro a caminho do aeroporto e quebrou as duas pernas, Andrea aceitou prontamente a oferta do seu chefe, que a substituiu. Embarcou no avião pelos cabelos e com toda a sua bagagem.
    
  Por sorte, estávamos hospedados a poucos lojinhas do hotel, perto da Piazza Navona, a trinta metros do hotel. E Andrea Otero adquiriu (às custas do padre, claro) um guarda-roupa luxuoso, roupas íntimas e um telefone ruim, que ela usou para ligar para a residência de Santo Ambrósio e conseguir uma entrevista com o cardeal papal Robaira. Mas...
    
  - Sou Andrea Otero, do jornal Globo. O Cardeal me prometeu uma entrevista para esta quinta-feira. Infelizmente, você não respondeu à pergunta desagradável dele. Você teria a gentileza de me mostrar o quarto dele, por favor?
    
  - Senhorita Otero, infelizmente, não podemos levá-la ao seu quarto porque o cardeal não virá.
    
  - E quando você chegará?
    
  - Bem, ele simplesmente não virá.
    
  -Vamos ver, ele não virá ou não virá?
    
  - Eu não irei porque ele não virá.
    
  -Você pretende se hospedar em outro lugar?
    
  - Acho que não. Quer dizer, acho que sim.
    
  -Com quem estou falando?
    
  - Preciso desligar.
    
  O tom de voz entrecortado prenunciava duas coisas: uma quebra na comunicação e um interlocutor muito nervoso. E que ele estava mentindo. Andrea tinha certeza disso. Ela era uma mentirosa tão boa que não deixaria de reconhecer alguém como ela.
    
  Não havia tempo a perder. Ele não levaria dez minutos para chegar ao escritório do cardeal em Buenos Aires. Eram quase dez e quarenta e cinco da manhã, um horário razoável para uma ligação. Ele estava satisfeito com a conta exorbitante que estava prestes a receber. Já que lhe pagavam uma quantia irrisória, pelo menos estavam lhe roubando nas despesas.
    
  O telefone vibrou por um minuto e então a ligação foi interrompida.
    
  Foi estranho não haver ninguém lá. Vou tentar de novo.
    
  Nada.
    
  Experimente apenas com uma central telefônica. Uma voz feminina respondeu imediatamente.
    
  -Arcebispado, boa tarde.
    
  "Com o cardeal Robair", disse ele em espanhol.
    
    -Ai, senhorita, marchó.
    
  -¿Marchó dónde?
    
    Afinal, ela é uma orita. Roma .
    
  -¿Sabe dónde se hospeda?
    
    "Não sei, Orita. Vou levá-lo ao padre Serafim, seu secretário."
    
  -Obrigado.
    
  Adoro os Beatles enquanto eles continuarem me deixando na expectativa. O que é apropriado. Andrea resolveu mentir um pouquinho, para variar. O cardeal tem família na Espanha. Vamos ver se ele fica chateado.
    
  -Olá?
    
  -Olá, gostaria de falar com o cardeal. Sou sua sobrinha, Asunsi. Espanhola.
    
  "Asunsi, é um prazer conhecê-la. Sou o padre Serafim, secretário do cardeal. Sua Eminência nunca me falou de você. Ela é filha de Angustias ou de Remedios?"
    
  Parecia mentira. Os dedos de Andrea Cruzó. As chances de ela errar eram de cinquenta por cento. Andrea também era especialista em pequenos detalhes. Sua lista de gafes era maior que suas próprias pernas (esbeltas).
    
  -Devido a medicamentos.
    
  "Claro, isso é uma bobagem. Agora me lembro que Angustias não tem filhos. Infelizmente, o cardeal não está aqui."
    
  -¿Kuá posso falar com ele?
    
  Houve uma pausa. A voz do padre tornou-se cautelosa. Andrea quase conseguia vê-lo do outro lado da linha, segurando o fone do telefone e torcendo o fio junto com o aparelho.
    
  - Do que estamos falando?
    
  "Veja bem, eu moro em Roma há muito tempo, e você me prometeu que viria me visitar pela primeira vez.
    
  A voz tornou-se cautelosa. Ele falou devagar, como se tivesse medo de cometer um erro.
    
  -Fui a Soroba para tratar de alguns assuntos nesta diocese. Não poderei comparecer ao Cáncave.
    
  - Mas e se a central telefônica me informasse que o cardeal havia partido para Roma?
    
  O padre Serafim deu uma resposta confusa e claramente falsa.
    
  "Ah, bem, a moça do telefone é nova e não sabe muito sobre a arquidiocese. Por favor, me desculpe."
    
  - Peço desculpas. Devo pedir ao meu tio para ligar para ele?
    
  -Claro. Poderia me dizer seu número de telefone, Asunsi? Deveria estar na agenda do cardeal. Eu poderia... se precisasse... entrar em contato com você...
    
  - Ah, ele já tem. Com licença, o nome do meu marido é Adiós.
    
  Deixo a secretária com uma palavra na ponta da língua. Agora ela tinha certeza de que algo estava errado. Mas era preciso confirmar. Por sorte, o hotel tinha internet. Levava seis minutos para encontrar os números de telefone de três grandes empresas na Argentina. A primeira foi de sorte.
    
  -Aerolíneas Argentinas.
    
  Ele tentava imitar seu sotaque madrilenho, ou até mesmo transformá-lo em um sotaque argentino aceitável. Não era ruim. Mas era muito pior falando italiano.
    
  -Bom dia. Estou ligando da arquidiocese. Com quem tenho o prazer de falar?
    
  - Eu sou Verona.
    
  "Verona, meu nome é Assunção." Ele ligou para confirmar o retorno do Cardeal Robaira a Buenos Aires.
    
  - Em que data?
    
  - Retorno no dia 19 do próximo mês.
    
  -E seu nome completo?
    
  -Emilio Robaira
    
  -Por favor, aguarde enquanto verificamos tudo.
    
  Andrea morde nervosamente a tigela que está segurando, verifica o estado do seu cabelo no espelho do quarto, deita-se na cama, balança a cabeça e diz: 243; dedos dos pés nervosos.
    
  - Alô? Olha, meus amigos me disseram que vocês compraram uma passagem só de ida. O Cardinal já viajou, então vocês têm direito a comprar a excursão com 10% de desconto, aproveitando a promoção que está rolando agora em abril. Vocês têm algum bilhete de milhagem disponível?
    
  - Por um instante, entendi em tcheco.
    
  Ele desligou o telefone, reprimindo uma risada. Mas a alegria foi imediatamente substituída por uma sensação de triunfo. O Cardeal Robaira havia embarcado em um avião rumo a Roma. Mas não apareceu. Talvez tivesse decidido ficar em outro lugar. Mas, nesse caso, por que estava deitado na residência e no escritório do cardeal?
    
  "Ou estou louca, ou tem uma boa história aqui. Uma história idiota", disse ela para seu reflexo no espelho.
    
  Faltavam poucos dias para escolher quem se sentaria na cadeira de Pedro. E o grande candidato da Igreja dos Pobres, um terceiro-mundista, um homem que flertara descaradamente com a Teologia da Libertação nº 26, estava ausente.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 16h14.
    
    
    
  Antes de entrar no prédio, Paola ficou surpresa com a grande quantidade de carros esperando no posto de gasolina do outro lado da rua. Dante explicou que tudo era 30% mais barato do que na Itália, já que o Vaticano não cobrava impostos. Era necessário um cartão especial para abastecer em qualquer um dos sete postos de gasolina da cidade, e as longas filas eram intermináveis. Eles tiveram que esperar do lado de fora por vários minutos enquanto os guardas suíços que vigiavam a porta da Domus Sancta Marthae alertavam alguém lá dentro sobre a presença dos três. Paola teve tempo para refletir sobre os acontecimentos que haviam ocorrido com sua mãe e Anna. Apenas duas horas antes, ainda na sede da UACV, Paola havia puxado Dante para um canto assim que ele conseguiu se livrar de Boy.
    
  -Superintendente, quero falar com você.
    
  Dante evitou o olhar de Paola, mas seguiu a perita forense até seu escritório.
    
  - O que você vai me dizer, Dikanti? Ií I á, estamos juntos nessa, ok?
    
  "Eu já percebi isso. Também notei que, assim como o Boy, ele me chama de guardião, não de curador. Porque ele está abaixo do cargo de superintendente. Não me incomoda nem um pouco o sentimento de inferioridade dele, contanto que não interfira nas minhas responsabilidades. Assim como no seu problema anterior com as fotos."
    
  Dante corou.
    
  - Se eu... o que eu quero... te contar. Não tem nada de pessoal nisso.
    
  -Poderia me informar sobre Fowler? Ele já o fez. Minha posição está clara para você, ou devo ser mais específico?
    
  "Já chega de tanta clareza, Despachante", disse ele, com um tom de culpa, passando a mão pelo rosto. "Eu tirei essas malditas obturações. O que eu não sei é como você não quebrou o braço."
    
  - Eu também, porque você tem uma cara muito séria, Dante.
    
  - Sou um cara legal em todos os sentidos.
    
  "Não tenho interesse em conhecer nenhum deles. Espero que isso também esteja claro."
    
  - Isso é uma recusa por parte de uma mulher, uma atendente de emergência?
    
  Paola estava muito nervosa novamente.
    
  -Sómo não é uma mulher?
    
  -Daqueles que estão escritos como S - I.
    
  -Esse "não" se escreve "N-Ã-O", seu machão de merda.
    
  - Calma, Rika, você não precisa se preocupar.
    
  A criminosa se amaldiçoou mentalmente. Eu estava caindo na armadilha de Dante, permitindo que ele brincasse com minhas emoções. Mas eu já estava bem. Adote um tom formal para que a outra pessoa perceba seu desprezo. Decidi imitar o Garoto, que era muito bom em tais confrontos.
    
  "Bem, agora que esclarecemos isso, devo dizer que conversei com nosso contato na América do Norte, o Padre Fowler. Expressei minhas preocupações sobre seu histórico. Fowler apresentou argumentos muito convincentes que, na minha opinião, são suficientes para justificar minha confiança nele. Quero agradecer pelo seu trabalho em reunir informações sobre o Padre Fowler. Foi algo pequeno da parte dele."
    
  Dante ficou chocado com o tom áspero de Paola. Ele não disse nada. "Saiba que você perdeu o jogo."
    
  "Como chefe da investigação, devo perguntar formalmente se você está preparado para nos dar total apoio na captura de Victor Karoski."
    
  "Claro, despachante", Dante disparou as palavras como pregos em brasa.
    
  - Finalmente, tudo o que me resta fazer é perguntar-lhe o motivo do seu pedido de regresso.
    
  "Liguei para reclamar com meus superiores, mas não me deram outra opção. Ordenaram que eu deixasse de lado minhas diferenças pessoais."
    
  Paola ficou desconfiada com essa última frase. Fowler havia negado que Dante tivesse algo contra ele, mas as palavras do superintendente o convenceram do contrário. O perito forense já havia comentado que eles pareciam se conhecer, apesar do comportamento contraditório anterior. Decidi perguntar a Dante diretamente sobre isso.
    
  -¿Conocía você usou o padre Anthony Fowler?
    
  "Não, despachante", disse Dante com voz firme e confiante.
    
  - Foi muita gentileza sua me dar seu dossiê.
    
  - No Corpo de Vigilância, somos muito organizados.
    
  Paola decidiu deixá-lo, ahí. Quando ela estava prestes a sair, Dante disse três frases que a lisonjearam muito.
    
  "Só uma coisa, despachante. Se ele achar necessário me chamar de novo para dar ordens, prefiro qualquer coisa que envolva um tapa. Não sou boa com formalidades."
    
  Paola pediu a Dante que perguntasse pessoalmente onde os cardeais ficariam hospedados. E todos perguntaram. Na Domus Sancta Marthae, ou Casa de Santa Marta, localizada a oeste da Basílica de São Pedro, embora dentro dos muros do Vaticano.
    
  Do lado de fora, era um edifício de aparência austera. Reto e elegante, sem molduras, ornamentos ou estátuas. Comparada às maravilhas que a rodeavam, a Domus se destacava tão discretamente quanto uma bola de golfe em um balde de neve. Teria sido diferente se um turista desavisado (e não havia nenhum na área restrita do Vaticano) tivesse lançado dois olhares para a estrutura.
    
  Mas quando receberam permissão e os guardas suíços os deixaram entrar sem problemas, Paola descobriu que o exterior era muito diferente do seu. Parecia um moderno hotel Simo, com pisos de mármore e acabamentos em jatobá. Um leve aroma de lavanda pairava no ar. Enquanto esperavam, o perito forense os observou sair. Nas paredes, havia pinturas que Paola Crió reconheceu como sendo do estilo dos grandes mestres italianos e holandeses do século XVI. E nenhuma delas parecia uma reprodução.
    
  "Meu Deus!", exclamou Paola, surpresa, tentando conter o vômito abundante causado pelo taco. "Eu peguei isso dele quando estava calma."
    
  "Eu sei o efeito que isso causa", disse Fowler pensativamente.
    
  O perito forense observa que, quando Fowler era hóspede na casa, suas circunstâncias pessoais não eram agradáveis.
    
  "É um verdadeiro choque em comparação com o resto dos edifícios do Vaticano, pelo menos com os que eu conheço. Novos e antigos."
    
  - O senhor conhece a história desta casa? Como sabe, em 1978 houve duas reformas consecutivas, com apenas dois meses de intervalo.
    
  "Eu era muito pequena, mas carrego na memória os genes ainda não fixados daquelas crianças", disse Paola, mergulhando no passado por um instante.
    
    
  Sobremesas de gelatina da Praça de São Pedro. Mamãe e papai, de Limón e Paola, com chocolate e morangos. Peregrinos cantando, e o ambiente alegre. A mão do papai, forte e áspera. Adoro segurar seus dedos e caminhar enquanto a noite cai. Olhamos para a lareira e vemos fumaça branca. Papai me levanta acima da cabeça e ri, e sua risada é a melhor coisa do mundo. Meu sorvete cai e eu choro, mas papai está feliz e promete comprar outro para mim. "Vamos comê-lo pela saúde do Bispo de Roma", diz ele.
    
    
  Em breve, dois papas serão eleitos, pois o sucessor de Paulo VI, João Paulo I, faleceu repentinamente aos trinta e três anos. Houve uma segunda eleição, na qual João Paulo II foi eleito. Durante esse breve período, os cardeais permaneceram nas minúsculas celas ao redor da Capela Sistina. Sem comodidades ou ar-condicionado, e como o verão romano era extremamente frio, alguns dos cardeais mais idosos sofreram bastante. Um deles precisou de atendimento médico urgente. Depois de calçar as sandálias de pescador, Wojtyła jurou a si mesmo que deixaria tudo como estava, garantindo que nada parecido acontecesse novamente após sua morte. E o resultado é este edifício. Doutora, está me ouvindo?
    
  Paola retorna do seu enso com um gesto de culpa.
    
  "Desculpe, me perdi nas minhas lembranças. Não vai acontecer de novo."
    
  Nesse momento, Dante retorna, tendo ido à frente para encontrar o responsável pela Domus. Paola não o acompanha, pois está evitando o padre, então vamos supor que ela esteja tentando evitar um confronto. Ambos conversaram com uma normalidade fingida, mas agora duvido seriamente que Fowler teria lhe contado a verdade quando sugeriu que a rivalidade se limitava ao ciúme de Dante. Por ora, mesmo que a equipe se mantivesse unida, o melhor que os podí podiam fazer era entrar na farsa e ignorar o problema. Algo que Paola nunca fez muito bem.
    
  O superintendente chegou acompanhado por uma religiosa baixinha, sorridente e suada, vestida com um terno preto. Apresentou-se como Irmã Helena Tobina, da Polônia. Ela era a diretora do centro e descreveu em detalhes as reformas já realizadas. Elas haviam sido concluídas em várias fases, a última delas finalizada em 2003. Subiram uma ampla escadaria com degraus reluzentes. O prédio era dividido em andares com longos corredores e carpete espesso. Os quartos ficavam nas laterais.
    
  "Há cento e seis suítes e vinte e quatro quartos individuais", sugeriu a enfermeira, subindo para o primeiro andar. "Todos os móveis datam de vários séculos atrás e consistem em peças valiosas doadas por famílias italianas ou alemãs."
    
  A freira abriu a porta de um dos quartos. Era um espaço amplo, com cerca de vinte metros quadrados, com piso de parquet e um belo tapete. A cama também era de madeira, com uma cabeceira lindamente esculpida. Um armário embutido, uma escrivaninha e um banheiro completo completavam o quarto.
    
  "Esta é a residência de um dos seis cardeais que não chegaram inicialmente. Os outros cento e nove já estão ocupando seus aposentos", esclareceu a freira.
    
  O inspetor acredita que pelo menos duas das pessoas desaparecidas não deveriam ter aparecido, Jem e...
    
  "É seguro para os cardeais aqui, Irmã Helena?", perguntou Paola cautelosamente. Eu não sabia até que a freira soube do perigo que espreitava os cardeais roxos.
    
  "Muito seguro, meu filho, muito seguro. O prédio é acessível e constantemente vigiado por dois guardas suíços. Solicitamos o isolamento acústico e a remoção das televisões dos quartos."
    
  Paola ultrapassa os limites do que é permitido.
    
  "Os cardeais ficam incomunicáveis durante o Concílio. Nada de telefone, televisão, computadores ou internet. O contato com o mundo exterior é proibido sob pena de excomunhão", explicou Fowler. "As ordens foram emitidas por João Paulo II antes de sua morte."
    
  - Mas seria impossível isolá-los completamente, não é, Dante?
    
  O superintendente Sakō Grupa adorava se gabar das conquistas de sua organização como se as tivesse realizado pessoalmente.
    
  -Veja, pesquisador, nós temos a tecnologia mais recente na área de inibidores senatoriais.
    
  - Não estou familiarizado com o jargão do Espías. Explique o que é.
    
  "Temos equipamentos elétricos que criaram dois campos eletromagnéticos. Um aqui e outro na Capela Sistina. São praticamente como dois guarda-chuvas invisíveis. Nenhum dispositivo que precise de contato com o mundo exterior pode funcionar sob eles. Nem um microfone direcional, nem um sistema de som, nem mesmo um dispositivo de e-spiá. Verifique o telefone dele e o telefone dele."
    
  Paola fez isso e viu que você realmente não tinha cobertura. Eles saíram para o corredor. Nada, no había señal.
    
  - E quanto à comida?
    
  "É preparado aqui mesmo na cozinha", disse a Irmã Helena, orgulhosa. A equipe é composta por dez freiras, que, por sua vez, prestam os diversos serviços da Domus Sancta Marthae. Funcionários da recepção permanecem durante a noite, caso haja alguma emergência. Ninguém tem permissão para entrar na Casa, a menos que seja um cardeal.
    
  Paola abriu a boca para fazer uma pergunta, mas parou no meio da frase. Eu a interrompi com um grito terrível vindo do último andar.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 16h31.
    
    
    
  Ganhar sua confiança a ponto de entrar na sala que ocupava fora diabolicamente difícil. Agora o cardeal tinha tempo para se arrepender desse erro, e seu arrependimento seria registrado em cartas lamentosas. Karoski fez outro corte com uma faca em seu peito nu.
    
  -Acalme-se, Vossa Eminência. Já é menos do que necessário.
    
  A quinta parte é discutida a cada passo do caminho, Mís debiles. O sangue, encharcando a colcha e pingando como pasta no tapete persa, o privou de forças. Mas em um belo momento, perdi a consciência. Cintió todos os golpes e todos os cortes.
    
  Karoski terminou seu trabalho no peitoral. "Com o orgulho de um artesão, analisamos o que você escreveu. Estou sempre atento e capturo o momento. Era preciso ter uma lembrança. Infelizmente, nem todos sabem usar uma câmera de vídeo digital, mas esta câmera descartável, funcionando puramente de forma mecânica, funciona perfeitamente." Passando o polegar pelo rolo de filme para tirar outra foto, ele zombou do Cardeal Cardoso.
    
  - Saudações, Vossa Eminência. Ah, claro que não pode. Desamordaçe-o, pois preciso do seu "dom de línguas".
    
  Karoski riu sozinho da sua própria piada terrível. Larguei a faca e mostrei-a ao cardeal, fazendo um gesto de escárnio com a língua. E ele cometeu o seu primeiro erro. Comece a desatar a mordaça. Purple estava apavorado, mas não tão assustado quanto os outros vampiros. Reuniu as poucas forças que lhe restavam e soltou um grito aterrador que ecoou pelos corredores da Domus Sancta Marthae.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 16h31.
    
    
    
  Ao ouvir o grito, Paola reagiu imediatamente. Fiz um gesto para que a freira ficasse parada e passei por ela - ele atira em três de uma vez, sacando a pistola. Fowler e Dante o seguiram escada abaixo, suas pernas quase se chocando enquanto subiam os degraus a toda velocidade. Ao chegarem ao topo, pararam, confusos. Estavam no meio de um longo corredor cheio de portas.
    
  "Onde foi isso?" perguntou Fowler.
    
  "Droga, eu gostei, eu particularmente. Não vão embora, senhores", disse Paola. "Ele pode ser um canalha, e é um canalha muito perigoso."
    
  Paola escolheu o lado esquerdo, oposto ao elevador. Acredite, houve um barulho no quarto 56. Ele encostou a faca na madeira, mas Dante fez um gesto para que ele se afastasse. O corpulento superintendente fez um gesto para Fowler, e ambos arrombaram a porta, que se abriu sem dificuldade. Dois policiais invadiram o quarto, Dante mirando pela frente e Paola pela lateral. Fowler ficou parado na porta, de braços cruzados.
    
  O cardeal estava deitado na cama. Estava apavorado, morrendo de medo, mas ileso. Olhei para eles horrorizado, com as mãos erguidas.
    
  -Por favor, não me obrigue a dar.
    
  Dante olha para todos os lados e abaixa o revólver.
    
  -Onde foi isso?
    
  "Acho que na sala ao lado", disse ele, apontando o dedo, mas sem baixar a mão.
    
  Eles reapareceram no corredor. Paola ficou de um lado da porta 57, enquanto Dante e Fowler faziam o movimento de aríete humano. Na primeira vez, ambos os ombros receberam um bom impacto, mas a fechadura não se moveu. Na segunda vez, o golpe veio com um estrondo enorme.
    
  O cardeal estava deitado na cama. Estava muito abafado e abafado, mas o quarto estava vazio. Dante fez o sinal da cruz em dois passos e olhou para dentro do quarto. A cabeça de Meneo. Nesse instante, ouviu-se outro grito.
    
  - Socorro! Socorro!
    
  Os três saíram apressados da sala. No final do corredor, perto do elevador, o cardeal jazia no chão, com as vestes amassadas. Caminharam em direção ao elevador a toda velocidade. Paola chegou primeiro e ajoelhou-se ao seu lado, mas o cardeal já havia se levantado.
    
  "Cardeal Shaw!" disse Fowler, reconhecendo seu compatriota.
    
  "Estou bem, estou bem. Ele me empurrou para isso. Ele foi embora por causa de aí", disse ele, abrindo uma porta familiar, diferente daquela nos quartos.
    
  - O que o senhor desejar para mim, pai.
    
  "Calma, estou bem. Peguem esse monge impostor", disse o Cardeal Shaw.
    
  -Volte para o seu quarto e feche a porta! -le gritó Fowler.
    
  Os três atravessaram a porta no final do corredor e subiram a escada de serviço. O cheiro de mofo e tinta apodrecida emanava das paredes. A escadaria estava mal iluminada.
    
  Perfeito para uma emboscada, pensou Paola. Karoska tem uma pistola Pontiero. Ele pode estar nos esperando a qualquer momento e estourar a cabeça de pelo menos dois de nós antes mesmo de percebermos.
    
  E, no entanto, desceram rapidamente os degraus, não sem tropeçar em algo. Seguiram as escadas até o sótano, abaixo do nível da rua, mas a porta do allí estava fortemente trancada com cadeado.
    
  -Ele não veio até aqui.
    
  Eles seguiram seus passos. No andar de cima, ouviram um barulho. Atravessaram a porta e foram direto para a cozinha. Dante ultrapassou o perito forense e entrou primeiro, com o dedo no gatilho e o canhão apontado para a frente. As três freiras pararam de mexer nas panelas e os encararam com olhos arregalados.
    
  "Alguém passou por aqui?", gritou Paola.
    
  Eles não responderam. Continuaram olhando fixamente para frente com olhares ameaçadores. Um deles chegou a xingá-la enquanto ela fazia beicinho, ignorando-a completamente.
    
  - E se alguém passasse por aqui? Um monge! - repetiu o perito forense.
    
  As freiras deram de ombros. Fowler colocou a mão no ombro dela.
    
  -Dégelas. Eles não falam italiano.
    
  Dante caminhou até o final da cozinha e deparou-se com uma porta de vidro de cerca de dois metros de largura. "Tenha uma aparência muito agradável. Tente abri-la sem sucesso." Ele abriu a porta para uma das freiras, mostrando simultaneamente seu crachá do Vaticano. A freira aproximou-se do superintendente e inseriu a chave em uma gaveta escondida na parede. A porta se abriu com um estrondo. Ele saiu em uma rua lateral, a Plaza de Santa Marta. Diante deles estava o Palácio de San Carlos.
    
  - Droga! A freira não disse que Domusó tinha acesso a ele?
    
  "Bem, veja bem, são dois despachantes", disse Dante.
    
  - Vamos retomar nossos passos.
    
  Eles subiram correndo as escadas, começando pelo colete, e chegaram ao "último andar". Todos encontraram alguns degraus que levavam ao telhado. Mas, ao chegarem à porta, descobriram que estava trancada, impedindo a entrada de Cal e do canto.
    
  -Ninguém conseguiu sair daqui também.
    
  Calmos, sentaram-se todos juntos nos degraus sujos e estreitos que davam para o telhado, respirando com dificuldade.
    
  "Ele se escondeu em um dos quartos?", disse Fowler.
    
  "Acho que não. Ele provavelmente conseguiu escapar", disse Dante.
    
  - Mas por que vindo de Deus?
    
  "Claro, foi a cozinha, por causa da supervisão das freiras. Não há outra explicação. Todas as portas estão trancadas ou protegidas, assim como a entrada principal. Pular pelas janelas é impossível; o risco é muito grande. Agentes de vigilância patrulham a área a cada poucos minutos - e nós somos o centro das atenções, para você ter uma ideia!"
    
  Paola ficou furiosa. Se eu não estivesse tão cansada de subir e descer as escadas, teria feito ela chutar as paredes.
    
  -Dante, peça ajuda. Peça para isolarem a praça.
    
  O superintendente balançou a cabeça em desespero. Levou a mão à testa, úmida de suor, que escorria em gotas turvas sobre seu inseparável casaco de couro. Seu cabelo, sempre penteado com esmero, estava sujo e frisado.
    
  -Sómo quer que eu ligue, linda? Nada funciona neste maldito prédio. Não há câmeras de segurança nos corredores, nem telefones, nem microfones, nem walkie-talkies. Nada mais complexo do que uma lâmpada, nada que precise de ondas ou uns e zeros para funcionar. É como se eu não estivesse enviando um pombo-correio...
    
  "Quando eu chegar lá, já estarei bem longe. Um monge não chama a atenção no Vaticano, Dikanti", disse Fowler.
    
  "Alguém pode me explicar por que vocês saíram correndo deste quarto? É o terceiro andar, as janelas estavam fechadas e tivemos que arrombar a porta. Todas as entradas do prédio estavam vigiadas ou fechadas", disse ele, batendo várias vezes com a palma da mão aberta na porta do telhado, produzindo um baque surdo e levantando uma nuvem de poeira.
    
  "Estamos tão perto", disse Dante.
    
  - Caramba. Droga, droga e droga. ¡Ле тенíхозяева!
    
  Foi Fowler quem revelou a terrível verdade, e suas palavras ecoaram nos ouvidos de Paola como uma pá arranhando a letra l.request.
    
  - Agora temos outro morto, doutora.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 16h31.
    
    
    
  "Devemos agir com cautela", disse Dante.
    
  Paola estava furiosa. Se Sirin estivesse na frente dela naquele momento, ela não teria conseguido se conter. Acho que essa foi a terceira vez que tive vontade de arrancar os dentes de Puñetasasos, de verdade, para testar se Aún conseguiria manter aquela postura calma e aquele tom de voz monótono.
    
  Depois de encontrar um sujeito teimoso no telhado, desci as escadas agachado. Dante teve que atravessar a praça para convencer o homem desprezível a assumir o controle e falar com Sirin para que este solicitasse reforços e investigasse a cena do crime. A resposta do general foi que você poderia acessar o documento da UACV e que era necessário fazê-lo em trajes civis. Você deve levar as ferramentas necessárias em uma mala comum.
    
  - Não podemos deixar que tudo isso vá além do más doún. Entiéndalo, Dikanti.
    
  - Não entendo absolutamente nada. Temos que pegar o assassino! Temos que revistar o prédio, descobrir quem entrou, coletar provas...
    
  Dante olhou para ela como se ela tivesse perdido a cabeça. Fowler balançou a cabeça, sem querer interferir. Paola sabia que havia deixado aquele assunto infiltrar-se em sua alma, envenenando sua paz. Ele sempre tentava ser excessivamente racional, pois conhecia a sensibilidade do seu ser. Quando algo a penetrava, sua dedicação se transformava em obsessão. Naquele momento, percebi que a fúria emanada do espírito era como uma gota de ácido caindo periodicamente sobre um pedaço de carne crua.
    
  Eles estavam no corredor do terceiro andar, onde tudo aconteceu. O quarto 55 já estava vazio. Seu ocupante, o homem que havia ordenado a busca no quarto 56, era o cardeal belga Petfried Haniels, com idade entre 73 e 241 anos. Fiquei muito perturbado com o ocorrido. O apartamento do dormitório ficava no último andar, onde ele havia recebido alojamento temporário.
    
  "Felizmente, o cardeal mais velho estava na capela, participando da meditação da tarde. Apenas cinco ouviram os gritos, e já lhes tinham dito que um louco havia entrado e começado a uivar pelos corredores", disse Dante.
    
  - E agora? Isso é controle prejudicial? - Paola estava indignada. - Fazer com que nem mesmo os cardeais saibam que mataram um dos seus?
    
  -É uma fáresnica. Vamos dizer que ele ficou doente e foi transferido para o Hospital Gemelli com gastroenterite.
    
  - E com isso, tudo já está decidido - réplica, icônico.
    
  -Bem, há uma coisa, senhor. O senhor não pode falar com nenhum dos cardeais sem a minha permissão, e a cena do crime deve permanecer confinada à sala.
    
  "Ele não pode estar falando sério. Temos que procurar impressões digitais nas portas, nos pontos de acesso, nos corredores... Ele não pode estar falando sério."
    
  "O que você quer, Bambina? Uma frota de carros de patrulha no portão? Milhares de flashes de estúdios fotográficos? Claro, gritar aos quatro ventos é a melhor maneira de pegar seu degenerado", disse Dante com um ar de autoridade. "Ou ele só quer exibir seu diploma de bacharel de Quantico para as câmeras? Se você é tão bom nisso, então mostre."
    
  Paola não se deixa provocar. Dante apoiava plenamente a tese da primazia do oculto. Você tem uma escolha: ou perde tempo e se choca contra esta grande muralha secular, ou cede e tenta se apressar para aproveitar ao máximo os recursos disponíveis.
    
  "Ligue para Sirin. Por favor, transmita isso ao seu melhor amigo. E que os homens dele estejam de guarda caso o carmelita apareça no Vaticano."
    
  Fowler pigarreou para chamar a atenção de Paola. Puxei-a para um canto e falei baixinho com ela, aproximando seus lábios dos meus. Paola sentiu um arrepio percorrer sua espinha com a respiração dele e, feliz por vestir o casaco, conseguiu disfarçar. Lembrei-me do toque intenso entre eles quando ela se lançou descontroladamente na multidão e ele a agarrou, puxou-a para perto e a abraçou. Ela ansiava por abraçá-lo novamente, mas, naquela situação, seu desejo era completamente inadequado. Tudo era muito complicado.
    
  "Sem dúvida, essas ordens já foram dadas e serão cumpridas agora mesmo, doutor. E Olvi quer que a operação policial seja realizada porque não terá nenhuma vantagem no Vaticano. Teremos que aceitar que estamos jogando com as cartas que o destino nos deu, por mais desfavoráveis que sejam as apostas. Nessa situação, o velho ditado sobre minha terra é muito apropriado: o rei tem 27 anos."
    
  Paola entendeu imediatamente o que ele queria dizer.
    
  "Também usamos essa expressão em Roma. O senhor tem um motivo, padre... pela primeira vez neste caso, temos uma testemunha. Isso é algo."
    
  Fowler bajó ainda mais o tono.
    
  "Fale com Dante. Seja o diplomata desta vez. Deixe-o nos libertar até Shaw. Quiz, vamos elaborar uma descrição viável."
    
  Mas sem um criminologista...
    
  "Isso virá depois, doutor. Se o Cardeal Shaw o viu, conseguiremos um retrato robótico. Mas o que é importante para mim é ter acesso ao seu depoimento."
    
  - O nome dele me soa familiar. Esse Shaw é o mesmo que aparece nos relatórios de Karoski?
    
  -Eu também. Ele é um homem durão e inteligente. Espero que você possa nos ajudar com uma descrição. Não mencione o nome do nosso suspeito: vamos ver se você o reconhece.
    
  Paola acena com a cabeça e volta com Dante.
    
  -O quê, vocês dois já terminaram com os segredos, pombinhos?
    
  O advogado criminal decidiu ignorar o comentário.
    
  "O padre Fowler me aconselhou a me acalmar, e acho que vou seguir o conselho dele."
    
  Dante olhou para ele com desconfiança, surpreso com sua atitude. Aquela mulher era claramente muito atraente para ele.
    
  - Isso foi muito sábio da sua parte, despachante.
    
    - Noi abbiamo dato nella croce 28, verdade, Dante?
    
    "Essa é uma maneira de ver as coisas. Outra bem diferente é perceber que você é um convidado em um país estrangeiro. Essa mãe fez as coisas do jeito dela. Agora depende de nós. Não é nada pessoal."
    
  Paola respirou fundo.
    
  - Tudo bem, Dante. Preciso falar com o Cardeal Shaw.
    
  - Ele está em seu quarto se recuperando do choque que sofreu. Negado.
    
  -Superintendente. Faça a coisa certa desta vez. Teste sobre como vamos pegá-lo.
    
  O policial estalou o pescoço, primeiro para a esquerda, depois para a direita. Era evidente que ele estava refletindo sobre aquilo.
    
  - Certo, despachante. Com uma condição.
    
  -¿Cuáeto?
    
  - Deixe-o usar palavras mais simples.
    
  - Vá para a cama.
    
  Paola se virou e encontrou o olhar de desaprovação de Fowler, que observava a conversa à distância. Ele voltou-se para Dante.
    
  -Por favor.
    
  -Por favor qué, ispettora?
    
  Esse porco sentiu prazer na própria humilhação. Bem, deixa pra lá, aí desyatía.
    
  -Por favor, Superintendente Dante, solicito sua permissão para falar com o Cardeal Shaw.
    
  Dante sorriu abertamente. "Você se divertiu muito." Mas, de repente, ficou muito sério.
    
  "Cinco minutos, cinco perguntas. Só eu. Eu também jogo isso, Dikanti."
    
  Dois membros da equipe de vigilância, ambos de terno e gravata pretos, saíram do elevador e ficaram de cada lado da porta 56, onde eu estava. A ideia é vigiar a entrada até a chegada do inspetor da UACV. Aproveite o tempo de espera para entrevistar a testemunha.
    
  -Onde fica o quarto de Shaw?
    
  Eu estava no mesmo andar. Dante os conduziu até o quarto 42, o último antes da porta que dava para a escada de serviço. O zelador tocou a campainha delicadamente, usando apenas dois dedos.
    
  Apresentei-lhes a Irmã Helena, que havia perdido o sorriso. Um alívio surgiu em seu rosto ao vê-las.
    
  -Por sorte, você está bem. Se eles estavam perseguindo o sonâmbulo escada abaixo, conseguiram pegá-lo?
    
  "Infelizmente, não, irmã", respondeu Paola. "Achamos que ela escapou pela cozinha."
    
  - Oh Deus, Iíili, vindo de trás da entrada das mercadorias? Santa Virgem das Oliveiras, que desastre!
    
  - Irmã, você não nos disse que tinha acesso a isso?
    
  - Tem uma, a porta da frente. Não é uma entrada para carros, é uma garagem coberta. É grossa e tem uma chave especial.
    
  Paola começava a perceber que ela e sua irmã Helena não falavam o mesmo italiano. Ele levava os substantivos muito a sério.
    
  - Ace... quer dizer, o atacante poderia ter entrado pela irmã akhí?
    
  A freira balançou a cabeça negativamente.
    
  "A chave é a nossa irmã, a ek noma, e eu a tenho. E ela fala polonês, assim como muitas das irmãs que trabalham aqui."
    
  O perito forense concluiu que a irmã Esonoma devia ter sido quem abriu a porta de Dante. Havia duas cópias das chaves. O mistério se aprofundou.
    
  -Podemos ir falar com o cardeal?
    
  Irmã Helena balança a cabeça em tom áspero.
    
  -Impossível, doutora. É... como se diz... tenso. Em estado de nervosismo.
    
  "Que assim seja", disse Dante, "por um minuto".
    
  A freira ficou séria.
    
  - Zaden. Não e não.
    
  Parecia que ele preferia recorrer à sua língua nativa para dar uma resposta negativa. Eu já estava fechando a porta quando Fowler pisou no batente, impedindo que ela fechasse completamente. Ele falou com ela hesitante, ponderando as palavras.
    
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
    
  A freira abriu os olhos como se fossem pratos.
    
    - Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
    
    "Eu sei. Sou obrigado a visitar o pai dela, que é maravilhoso, com frequência. Mas não vou lá desde que nasci." Solidariedade 30.
    
  A religiosa baixou a cabeça, mas era evidente que o padre havia conquistado sua confiança. Então, os regañadientes abriram a porta completamente, dando um passo para o lado.
    
  "Desde quando você sabe polonês?", Paola sussurrou para ela quando entraram.
    
  "Só tenho algumas ideias vagas, doutor. Sabe, viajar amplia os horizontes."
    
  Dikanti permitiu-se encará-lo por um instante, atônita, antes de voltar toda a sua atenção para o homem deitado na cama. O quarto estava pouco iluminado, pois as persianas estavam quase fechadas. O Cardeal Shaw passou uma toalha molhada pelo chão, mal visível na penumbra. Ao se aproximarem dos pés da cama, o homem de pele roxa se ergueu apoiando-se em um cotovelo, bufou e a toalha escorregou de seu rosto. Era um homem de traços fortes e constituição robusta. Seus cabelos, completamente brancos, estavam grudados na testa, onde a toalha os havia encharcado.
    
  -Perdoe-me, eu...
    
  Dante inclinou-se para beijar o anel do cardeal, mas o cardeal o impediu.
    
  - Não, por favor. Agora não.
    
  O inspetor tomou uma atitude inesperada, algo desnecessário. Teve que protestar antes de poder falar.
    
  -Cardeal Shaw, lamentamos a intromissão, mas precisamos lhe fazer algumas perguntas. O senhor se sente à vontade para respondê-las?
    
  "Claro, meus filhos, claro." Distraí-o por um instante. Foi uma experiência terrível ser roubada em um lugar sagrado. Tenho um compromisso para tratar de alguns assuntos em alguns minutos. Por favor, seja breve.
    
  Dante olhou para a Irmã Helena e depois para Shaw. Éste comprendió. Sem testemunhas.
    
  - Irmã Helena, por favor, avise o Cardeal Paulich que chegarei um pouco atrasada, se não for muita insistência.
    
  A freira saiu da sala, repetindo maldições que certamente não eram típicas de uma mulher religiosa.
    
  "O que aconteceu durante todo esse tempo?", pergunta Dante.
    
  - Subi ao meu quarto para pegar meu diário quando ouvi um grito terrível. Fiquei paralisada por alguns segundos, provavelmente tentando entender se era fruto da minha imaginação. Ouvi o som de pessoas subindo as escadas apressadamente e, em seguida, um rangido. "Saia para o corredor, por favor." Havia um monge carmelita morando perto da porta do elevador, escondido em um pequeno nicho na parede. Olhei para ele, e ele se virou e olhou para mim também. Havia tanto ódio em seus olhos, Santa Mãe de Deus. Nesse momento, houve outro estalo, e o carmelita me atingiu em cheio. Caí no chão e gritei. Vocês já sabem o resto.
    
  "Você conseguia ver o rosto dele claramente?", interveio Paola.
    
  "Ele estava quase completamente coberto por uma barba espessa. Não me lembro de muita coisa."
    
  -Você poderia descrever o rosto e a constituição física dele para nós?
    
  "Acho que não. Só o vi por um segundo, e minha visão já não é a mesma. No entanto, lembro-me de que ele tinha cabelos brancos e era CEO. Mas percebi imediatamente que ele não era um monge."
    
  - O que o levou a pensar assim, Vossa Eminência? - perguntou Fowler.
    
  - Seu comportamento, claro. Completamente grudado na porta do elevador, nada parecido com o de um servo de Deus.
    
  Nesse instante, a Irmã Helena retornou, dando risadinhas nervosas.
    
  "Cardeal Shaw, o Cardeal Paulich diz que a Comissão o espera o mais breve possível para iniciar os preparativos para as Missas do Novendial. Preparei uma sala de conferências para o senhor no primeiro andar."
    
  "Obrigada, irmã. Adele, você deve estar com Antoon porque precisa de algo. Wales estará com você em cinco minutos."
    
  Dante percebeu que Shaw estava encerrando o reencontro.
    
  -Muito obrigado por tudo, Vossa Eminência. Precisamos ir.
    
  "Você não faz ideia do quanto lamento. As Novendiales são celebradas em todas as igrejas de Roma e por milhares de pessoas ao redor do mundo, em oração pela alma de nosso Santo Padre. Esta é uma obra comprovada, e eu não a adiarei por causa de um simples incentivo."
    
  Paola estava prestes a dizer algo, mas Fowler discretamente apertou seu cotovelo, e o cientista forense engoliu a pergunta. Ele também acenou em despedida para a de roxo. Quando estavam prestes a sair da sala, o cardeal fez-lhes uma pergunta que me interessou muito.
    
  - Esse homem tem alguma ligação com os desaparecimentos?
    
  Dante virou-se muito lentamente, e eu respondi com palavras em que o almíbar se destacava com todas as suas vogais e consoantes.
    
  "De jeito nenhum, Vossa Eminência, ele é apenas um provocador. Provavelmente um daqueles envolvidos no movimento antiglobalização. Eles costumam se vestir bem para chamar a atenção, sabe como é."
    
  O cardeal recuperou um pouco a compostura antes de se sentar na cama. Ele se virou para a freira.
    
  "Há rumores entre alguns dos meus irmãos cardeais de que duas das figuras mais proeminentes da Cúria não comparecerão ao Conclave. Espero que ambos estejam bem."
    
  "O que deseja, Vossa Eminência?" Paola ficou surpreso. Em toda a sua vida, ele jamais ouvira uma voz tão suave, doce e humilde quanto aquela com que Dante fez sua pergunta final.
    
  "Ai, meus filhos, na minha idade muita coisa é esquecida. Eu como kwai e sussurro kwai entre o café e a sobremesa. Mas posso garantir que não sou a única que sabe disso."
    
  "Vossa Eminência, trata-se, obviamente, de um boato infundado. Com sua licença, precisamos começar a procurar o responsável por isso."
    
  "Espero que o encontrem em breve. Há muita agitação no Vaticano e talvez seja hora de mudarmos o rumo da nossa política de segurança."
    
  A ameaça de Shaw naquela noite, tão carregada de Azúcar quanto a pergunta de Dante, não passou despercebida por nenhum dos três. Até o sangue de Paola gelou com o tom, e isso causou repulsa em todos os membros que encontrei.
    
  A irmã Helena saiu do quarto com eles e caminhou pelo corredor. Um cardeal de porte atarracado, sem dúvida Pavlich, com quem a irmã Helena havia descido, esperava por ele na escada.
    
  Assim que Paola viu as costas da Irmã Elena desaparecerem escada abaixo, ela se virou para Dante com uma expressão amarga no rosto.
    
  "Parece que seu controle sobre a casa não está funcionando tão bem quanto você pensa, Superintendente."
    
  "Juro que não entendo", disse Dante, com arrependimento estampado no rosto. "Pelo menos, vamos torcer para que eles não saibam o verdadeiro motivo. Claro, isso parece impossível. E de qualquer forma, até o Shaw poderia ser o relações-públicas que calça as sandálias vermelhas."
    
  "Como todos nós, criminosos, sabemos que algo estranho está acontecendo", disse o perito forense. "Francamente, eu gostaria que essa coisa explodisse bem na frente deles, para que os peritos pudessem trabalhar como deveriam."
    
  Dante estava prestes a protestar furiosamente quando alguém apareceu no patamar do mármol. Carlo Boy xabí decidiu enviar alguém que considerava um funcionário da UACV melhor e mais reservado.
    
  Boa tarde a todos.
    
  "Boa tarde, Diretor Boy", respondeu Paola.
    
  Chegou a hora de encarar a nova cena de Karoski.
    
    
    
  Academia do FBI
    
  Quantico, Virgínia
    
  22 de agosto de 1999
    
    
    
  - Entre, entre. Suponho que você saiba quem eu sou, não é?
    
  Para Paola, conhecer Robert Weber foi como ser convidada para um café por Ramsés II, um professor egípcio. Entramos em uma sala de conferências onde o renomado criminalista avaliava quatro alunos que haviam concluído um curso. Ele estava aposentado havia dez anos, mas seu andar confiante inspirava admiração nos corredores do FBI. Esse homem revolucionou a ciência forense ao criar uma nova ferramenta para rastrear criminosos: o perfil psicológico. No curso de elite que o FBI oferecia para treinar novos talentos no mundo todo, ele sempre era o responsável pelas avaliações. Os alunos adoravam, pois tinham a oportunidade de conhecer pessoalmente alguém que admiravam profundamente.
    
  - Claro que o conheço, eles... Tenho que lhe contar...
    
  "Sim, eu sei, é uma grande honra conhecê-lo e blá-blá-blá. Se eu ganhasse uma nota baixa cada vez que alguém me dissesse isso, eu seria um homem rico agora."
    
  O perito forense enfiou o nariz num grosso fichário. Paola pôs a mão no bolso das calças e tirou um pedaço de papel amassado, que eu entreguei a Weber.
    
  - É uma grande honra para mim conhecê-lo, senhor.
    
  Weber olhou para o papel e depois para ele novamente. Era uma nota de um dólar. Estendi a mão e a peguei. Alisei-a e a coloquei no bolso do meu casaco.
    
  "Não amasse as notas, Dikanti. Elas pertencem ao Tesouro dos Estados Unidos, vindas da América", disse ele, sorrindo e satisfeito com a resposta oportuna da jovem.
    
  - Lembre-se disso, senhor.
    
  O rosto de Weber endureceu. Aquele era o momento da verdade, e cada palavra que eu dissesse a seguir seria como um golpe para a jovem.
    
  "Você é um idiota, Dikanti. Acertou meus ínimos nos testes físicos e nos testes de punteria. E ele não tem carro. Desmorona imediatamente. Se fecha muito facilmente diante da adversidade."
    
  Paola estava profundamente triste. É difícil ver uma lenda viva te despojar da sua essência. É ainda pior quando a voz rouca dele não deixa nenhum vestígio de empatia.
    
  - Você não está raciocinando. Ela é boa, mas precisa revelar o que tem dentro de si. E para isso, ele precisa inventar. Invente, Dikanti. Não siga as instruções à risca. Improvisar e acreditar. E que este seja o meu diploma. Aqui estão as minhas últimas anotações. Coloque o sutiã nela quando ela sair do escritório.
    
  Com as mãos trêmulas, Paola pegou o envelope de Weber e abriu a porta, grata por ter conseguido escapar de todos.
    
  - Eu sei de uma coisa, Dikanti. Qual é o verdadeiro motivo do assassino em série?
    
  - Sua sede de sangue. Uma sede que ele não consegue conter.
    
  nega com desgosto.
    
  - Ele não está longe de onde deveria estar, mas não é aá akhí. Ele está pensando como livros de novo, onñorita. Você consegue entender a sede de matar?
    
  - Não, é... ou.
    
  "Às vezes, é preciso esquecer os tratados de psiquiatria. O verdadeiro motivo é o corpo. Analise a obra dele e conheça o artista. Que essa seja a primeira coisa que lhe venha à mente ao chegar a uma cena de crime."
    
    
  Dikanti correu para o quarto e trancou-se no banheiro. Quando recuperei a compostura, abri o envelope. Demorei um bom tempo para entender o que ele tinha visto.
    
  Ele obteve as melhores notas em todas as matérias e aprendeu lições valiosas. Nada é o que parece.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 17h10.
    
    
    
  Menos de uma hora depois, o assassino fugiu do quarto. Paola sentia a presença dele no ambiente, como se alguém estivesse inalando uma fumaça invisível e metálica. Ele sempre falava racionalmente sobre assassinos em série, com sua voz vibrante. Certamente fazia o mesmo quando expressava suas opiniões (na maioria das vezes) por e-mail.
    
  Foi completamente errado entrar na sala daquele jeito, tomando cuidado para não pisar no sangue. Não faço isso para evitar profanar a cena do crime. O principal motivo de eu não ter pisado foi que o sangue amaldiçoado arruinaria meus sapatos bons para sempre.
    
  E também sobre a alma.
    
    
  Há quase três anos, descobriu-se que o Diretor Boy não havia processado pessoalmente a cena do crime. Paola suspeitava que Boy estivesse se comprometendo a esse ponto para ganhar a simpatia das autoridades do Vaticano. É claro que ele não conseguiria avançar politicamente com seus superiores italianos, porque toda essa maldita história tinha que ser mantida em segredo.
    
  Ele entrou primeiro, acompanhado por Paola Detrás. Os Demiás esperavam no corredor, olhando fixamente para a frente, e sentindo-se incómodos. A perita forense ouviu Dante e Fowler trocarem algumas palavras - eles até juraram que algumas delas foram ditas em tom muito rude -, mas ela tentou concentrar toda a sua atenção no que estava dentro da sala, e não no que havia ficado do lado de fora.
    
  Paola permaneceu junto à porta, deixando Boy a cargo de sua tarefa. Primeiro, tirar fotografias forenses: uma de cada canto da sala, uma vertical em direção ao teto, uma de cada ângulo possível e uma de cada objeto que o investigador considerasse importante. Em suma, mais de sessenta flashes, iluminando a cena com tons irreais, esbranquiçados e intermitentes. Paola também conseguiu superar o ruído e o excesso de luz.
    
  Respire fundo, tentando ignorar o cheiro de sangue e o gosto ruim que ficou na sua garganta. Feche os olhos e conte mentalmente, bem devagar, de cem a zero, tentando sincronizar os batimentos cardíacos com o ritmo da contagem regressiva. O galope ousado de cem era apenas um trote suave aos cinquenta e uma batida de tambor monótona e precisa ao zero.
    
  Abra os olhos.
    
  Deitado na cama estava o Cardeal Geraldo Cardoso, com idade entre 71 e 241 anos. Cardoso estava amarrado à cabeceira ornamentada da cama com duas toalhas firmemente atadas. Ele vestia uma batina de capelão cardinalício, totalmente engomada, com uma expressão maliciosamente zombeteira.
    
  Paola repetia lentamente o mantra de Weber: "Se você quer conhecer um artista, observe sua obra". Eu repetia isso várias vezes, movendo meus lábios silenciosamente até que o significado das palavras se dissipasse de sua boca, mas eu o imprimia em sua mente, como alguém que umedece um carimbo com tinta e o deixa secar depois de carimbá-lo no papel.
    
    
  "Vamos começar", disse Paola em voz alta, tirando um gravador de voz do bolso.
    
  O rapaz nem sequer olhou para ela. Enquanto isso, eu estava ocupado coletando vestígios e estudando os padrões de respingos de sangue.
    
  A perita forense começou a ditar em seu gravador, exatamente como da última vez em Quantico. Observação e inferência imediata. As conclusões resultantes são bastante semelhantes a uma reconstrução de como tudo aconteceu.
    
    
  Observação
    
  Conclusão: Karoski foi introduzido no quarto por meio do truque de algún e rápida e silenciosamente reduzido a vítima.
    
  Observação: Há uma toalha ensanguentada no chão. Ela parece encolhida.
    
  Conclusão: Muito provavelmente, Karoski colocou uma mordaça e a removeu para continuar seu ato horrível de cortar a língua.
    
  Atenção: Ouvimos um alarme.
    
  A explicação mais provável é que, após remover a mordaça, Cardoso encontrou uma maneira de gritar. Então, a língua é a última coisa que ele corta antes de chegar aos olhos.
    
  Observação: ambos os olhos estão intactos e a garganta está cortada. O corte parece irregular e coberto de sangue. As mãos permanecem intactas.
    
  O ritual Karoski, neste caso, começa com a tortura do corpo, seguida da dissecação ritual. Removem-se a língua, os olhos e as mãos.
    
    
  Paola abriu a porta do quarto e pediu a Fowler que entrasse por um minuto. Fowler fez uma careta, olhando para a parte de trás assustadora, mas sem desviar o olhar. A perita forense rebobinou a fita e ambos ouviram o último trecho.
    
  - Você acha que há algo de especial na ordem em que vocês realizam o ritual?
    
  "Não sei, doutor. A fala é o mais importante em um sacerdote: os sacramentos são celebrados com a sua voz. Os olhos não determinam o ministério sacerdotal, pois não participam diretamente de nenhuma de suas funções. No entanto, as mãos sim, e são sagradas, pois tocam o corpo de Cristo durante a Eucaristia. As mãos de um sacerdote são sempre sagradas, independentemente do que ele faça."
    
  -O que você quer dizer?
    
  "Até mesmo um monstro como Karoski ainda tem mãos sagradas. Sua capacidade de realizar sacramentos é igual à dos santos e sacerdotes puros. Desafia o senso comum, mas é verdade."
    
  Paola estremeceu. A ideia de que uma criatura tão deplorável pudesse ter contato direto com Deus parecia repulsiva e horrível. Tente se lembrar de que esse era um dos motivos que a levaram a renunciar a Deus, a se considerar uma tirana intolerável em seu próprio firmamento celestial. Mas mergulhar no horror, na depravação daqueles como Caroschi, que supostamente estavam fazendo Seu trabalho, teve um efeito completamente diferente sobre ela. Cintió a havia traído, algo que ela - ela - era obrigada a sentir, e por alguns instantes, ela se colocou em Seu lugar. Lembre-me, Maurizio, que eu jamais faria uma coisa dessas, e lamento não estar lá para tentar entender toda essa maldita loucura.
    
  -Meu Deus.
    
  Fowler deu de ombros, sem saber bem o que dizer. Virei-me e saí da sala. Paola ligou o gravador novamente.
    
    
  Observação: Víctimaá está vestindo um traje talar, completamente aberto. Por baixo, ele usa algo parecido com uma regata e... A camisa está rasgada, provavelmente por um objeto cortante. Há vários cortes em seu peito que formam as palavras "EGO, EU TE JUSTIFICO".
    
  O ritual Carosca, neste caso, começa com a tortura do corpo, seguida de desmembramento ritual. Retiram-se a língua, os olhos e as mãos. As palavras "EU TE JUSTIFICAREI" também foram encontradas em cenas de segas de Portini em fotografias apresentadas por Dante y Robaira. A variação neste caso é adicional.
    
  Observação: Há vários respingos e marcas de tinta nas paredes. Há também uma pegada parcial no chão perto da cama. Parece ser sangue.
    
  Conclusão: Tudo nesta cena do crime é completamente desnecessário. Não podemos concluir que seu estilo tenha evoluído ou que ele tenha se adaptado ao ambiente. Seu modo de agir é estranho, e...
    
    
  O perito forense pressiona o botão "" do robô. Todos estavam acostumados com algo que não se encaixava, algo que estava terrivelmente errado.
    
  - Como vai, diretor?
    
  "Ruim. Muito ruim. Coletei impressões digitais da porta, do criado-mudo e da cabeceira da cama, mas não encontrei muita coisa. Há vários conjuntos de impressões digitais, mas acho que uma delas corresponde à de Karoski."
    
  Naquele momento, eu segurava uma mina de plástico com uma impressão digital bastante nítida, a mesma que eu acabara de retirar da cabeceira da cama. Ele a comparou, usando a luz, com a impressão que Fowler havia fornecido do cartão de Karoski (que o próprio Fowler havia obtido em sua cela após a fuga, já que a coleta de impressões digitais de pacientes no Hospital St. Matthew não era um procedimento de rotina).
    
  -Esta é uma impressão preliminar, mas acho que há algumas semelhanças. Este garfo ascendente é bastante característico de ística e ésta cola deltica... -decíBoi, más for sí is the same as for Paola.
    
  Paola sabia que quando Boy declarava uma impressão digital válida, era verdade. Boy havia se tornado renomado como especialista em impressões digitais e design gráfico. Eu vi tudo - e me arrependo - a lenta decadência que transformou um excelente legista em um túmulo.
    
  - Posso fazer isso, doutor?
    
  - Nada mais. Nem um fio de cabelo, nem uma fibra, nada. Esse homem é mesmo um fantasma. Se ele tivesse começado a usar luvas, eu diria que Cardoso o matou com um expansor ritualístico.
    
  "Não há nada de espiritual nesse cano quebrado, doutor."
    
  O diretor olhou para o sistema CAD com admiração evidente, talvez ponderando as palavras do seu subordinado ou tirando as suas próprias conclusões. Finalmente, respondi-lhe:
    
  - Não, na verdade não.
    
    
  Paola saiu da sala, deixando Boy a trabalhar. "Mas saiba que não encontrarei quase nada." Karoschi era extremamente astuto e, apesar da pressa, não deixou nada para trás. Uma suspeita persistente pairava sobre sua cabeça. Olhe ao redor. Camilo Sirin chegou, acompanhado por outro homem. Era um homem baixo, magro e de aparência frágil, mas com um olhar tão penetrante quanto o nariz. Sirin aproximou-se dele e o apresentou como o magistrado Gianluigi Varone, o juiz-chefe do Vaticano. Paola não gosta desse homem: ele se parece com um abutre cinzento e enorme de paletó.
    
  O juiz elaborou um protocolo para a remoção do cadáver, que foi realizada em absoluto sigilo. Os dois agentes da Guarda Nacional que haviam sido designados para vigiar a porta trocaram de roupa. Ambos vestiam macacões pretos e luvas de látex. Eles seriam responsáveis por limpar e lacrar a sala depois que Boy e sua equipe partissem. Fowler sentou-se em um pequeno banco no final do corredor, lendo seu diário em silêncio. Quando Paola viu que Sirin e o magistrado estavam livres, aproximou-se do padre e sentou-se ao lado dele. Fowler não pôde deixar de sentir
    
  -Bem, doutor. Agora você conhece vários cardeais.
    
  Paola deu uma risada triste. Tudo havia mudado em apenas trinta e seis horas, desde que ambos esperaram juntos na porta da cabine da aeromoça. Mas eles estavam longe de alcançar Karoski.
    
  "Eu acreditava que piadas de humor negro eram prerrogativa do Superintendente Dante."
    
  - Ah, e isso é verdade, doutora. Estou visitando-o.
    
  Paola abriu a boca e a fechou novamente. Ela queria contar a Fowler o que estava passando pela sua cabeça sobre o ritual Karoska, mas ele não sabia que era isso que a preocupava tanto. Decidi esperar até pensar o suficiente sobre o assunto.
    
  Como Paola ficará me checando com ressentimento de tempos em tempos, essa decisão será um grande erro.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 16h31.
    
    
    
  Dante e Paola embarcaram no carro com destino a Tra-Boy. O diretor os deixou no necrotério antes de seguir para a UACV para tentar determinar a arma do crime em cada cenário. Fowler também estava prestes a subir para o seu quarto quando uma voz o chamou das portas da Domus Sancta Marthae.
    
  -Padre Fowler!
    
  O padre se virou. Era o Cardeal Shaw. Ele fez um gesto e Fowler se aproximou.
    
  - Vossa Eminência. Espero que ele esteja se sentindo melhor.
    
  O cardeal sorriu para ela afetuosamente.
    
  "Aceitamos humildemente as provações que o Senhor nos envia. Caro Fowler, gostaria de ter a oportunidade de lhe agradecer pessoalmente pelo seu resgate oportuno."
    
  - Vossa Graça, quando chegamos, o senhor já estava em segurança.
    
  -Quem sabe, quem sabe o que eu poderia ter feito naquela segunda-feira se tivesse voltado? Sou muito grato a você. Eu pessoalmente farei questão de que a Cúria saiba o bom soldado que você é.
    
  - Não há realmente necessidade disso, Vossa Eminência.
    
  "Meu filho, você nunca sabe de que favor vai precisar. Alguém vai estragar tudo. É importante marcar pontos, você sabe disso."
    
    Fowler le miró, inescrutável.
    
  " Claro , meu filho , eu ... " Shaw continuou. "A gratidão da Cúria pode ser completa. Poderíamos até marcar presença aqui no Vaticano. Camilo Sirin parece estar perdendo os reflexos. Talvez seu lugar seja ocupado por alguém que garanta que o escândalo seja completamente removido. Que desapareça."
    
  Fowler estava começando a entender.
    
  -Sua Eminência me pede para pular o algúndossier?
    
  O cardeal fez um gesto de cumplicidade bastante infantil e inadequado, especialmente considerando o assunto em discussão. "Confie em mim, você consegue o que quer."
    
  "Exatamente, meu filho, exatamente. Os crentes não devem insultar-se uns aos outros."
    
  O padre deu um sorriso malicioso.
    
  -Nossa, essa é uma citação de Blake 31. Jemás había ilií faz o cardeal ler "As Parábolas do Inferno".
    
  A voz do cervejeiro e o amido se elevaram. Ele não gostou do tom do padre.
    
  - Os caminhos do Senhor são misteriosos.
    
  "Os caminhos do Senhor são o oposto dos caminhos do Inimigo, Vossa Eminência. Aprendi isso na escola, com meus pais. E continua sendo relevante."
    
  - Os instrumentos de um cirurgião às vezes ficam sujos. E você é como um bisturi bem afiado, filho. Digamos que sé representa mais de um interesse neste caso.
    
  "Sou um humilde padre", disse Fowler, fingindo estar muito contente.
    
  "Não tenho dúvidas. Mas em certos círculos falam sobre as suas... capacidades."
    
  - E esses artigos também não falam sobre o meu problema com as autoridades, Vossa Eminência?
    
  "Parte disso também. Mas não tenho dúvida de que, quando chegar a hora, você agirá de forma apropriada. Não deixe que o bom nome da sua Igreja seja apagado das manchetes, filho."
    
  O padre respondeu com um silêncio frio e desdenhoso. O cardeal, em tom condescendente, deu-lhe um tapinha no escapulário de sua batina impecável e baixou a voz para um sussurro.
    
  - Em nosso tempo, quando tudo acabou, quem não tem outro segredo senão outro? Talvez, se o nome dele tivesse aparecido em outros artigos. Por exemplo, nas citações de Sant'Uffizio. Um dia, Missa.
    
  E sem dizer uma palavra, ele se virou e voltou a entrar na Domus Sancta Marthae. Fowler entrou no carro, onde seus camaradas o esperavam com o motor ligado.
    
  "O senhor está bem, padre?" Isso não o deixa de bom humor - ele está interessado em Dikanti.
    
  -Exatamente correto, doutor.
    
  Paola o observou atentamente. A mentira era óbvia: Fowler estava pálido como um palito. Eu nem tinha dez anos na época, e parecia mais velha do que era.
    
    -Quem queria o cardeal Shaw?
    
    Fowler oferece a Paola uma tentativa de sorriso despreocupado, o que só piora as coisas.
    
  - Vossa Eminência? Ah, nada. Então, apenas entregue as lembranças a um amigo seu.
    
    
    
  Necrotério Municipal
    
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005, 1h25 da manhã
    
    
    
  - Tornou-se nosso costume recebê-los logo pela manhã, Dottora Dikanti.
    
  Paola repete algo entre abreviação e ausência. Fowler, Dante e o legista estavam de um lado da mesa de autópsia. Ela estava do outro. Os quatro vestiam os aventais azuis e as luvas de látex típicos daquele lugar. Encontrar o tuzi pela terceira vez em tão pouco tempo o fez lembrar da jovem e do que fizera com ela. Algo sobre o inferno se repetir. É disso que se trata o mo: repetição. Talvez não tivessem o inferno diante dos olhos naquela época, mas certamente consideravam as evidências de sua existência.
    
  A visão de Cardoso estendido sobre a mesa me encheu de medo. Lavado pelo sangue que o cobrira por horas, seu rosto era uma ferida branca com cicatrizes horríveis e ressecadas. O Cardeal era um homem magro e, após o derramamento de sangue, seu semblante era sombrio e acusador.
    
  "O que sabemos sobre ele, Dante?", disse Dikanti.
    
  O superintendente trouxe um pequeno caderno, que sempre carregava no bolso do paletó.
    
  -Geraldo Claudio Cardoso, nascido em 1934, cardeal desde 2001. Um renomado defensor dos direitos dos trabalhadores, sempre defendeu os pobres e desabrigados. Antes de se tornar cardeal, conquistou grande reputação na Diocese de São José. Todos têm fábricas importantes em Suramea Rica - aqui, Dante abriga duas marcas de automóveis mundialmente famosas. Sempre atuou como mediador entre o trabalhador e a empresa. Os trabalhadores o adoravam, chamando-o de "bispo sindicalista". Foi membro de diversas congregações da Cúria Romana.
    
  Mais uma vez, até mesmo o guarda do legista permaneceu em silêncio. Ao ver Robaira nu e sorrindo, zombou da falta de contenção de Pontiero. Algumas horas depois, um homem alvo de zombaria jazia sobre sua mesa. E no segundo seguinte, outro dos de pele roxa. Um homem que, pelo menos no papel, havia feito muito bem. Ele se perguntou se haveria coerência entre a biografia oficial e a não oficial, mas foi Fowler quem, em última análise, direcionou a pergunta a Dante.
    
  -Superintendente, existe algo além de um comunicado de imprensa?
    
  - Padre Fowler, não se engane pensando que todas as pessoas de nossa Santa Madre Igreja levam uma vida dupla.
    
    -Procurei gravá-lo -Fowler manteve o rostro rígido-. Agora, por favor, me responda.
    
  Dante fingia pensar enquanto eu apertava seu pescoço de um lado para o outro, seu gesto característico. Paola teve a sensação de que ou sabia a resposta ou estava se preparando para a pergunta.
    
  "Fiz alguns telefonemas. Quase todos confirmam a versão oficial. Ele teve alguns pequenos deslizes, aparentemente sem consequências. Eu era viciado em maconha na minha juventude, antes de me tornar padre. Ele teve algumas afiliações políticas questionáveis na faculdade, mas nada fora do comum. Mesmo como cardeal, ele se reunia frequentemente com alguns de seus colegas da Cúria, pois era um apoiador de um grupo não muito conhecido na Cúria: os Carismáticos. 32 No geral, ele era um bom sujeito."
    
  "Tal como os outros dois", disse Fowler.
    
  - Parece que sim.
    
  "O que o senhor pode nos dizer sobre a arma do crime, doutor?", interrompeu Paola.
    
  O legista pressionou o pescoço da vítima e depois abriu seu peito.
    
  "É um objeto afiado e de borda lisa, provavelmente não uma faca de cozinha muito grande, mas é muito afiada. Em casos anteriores, mantive minha posição, mas depois de ver as marcas de corte, acho que usamos a mesma ferramenta nas três vezes."
    
  Paola Tomó, por favor, preste atenção nisto.
    
  - Dottora - disse Fowler -. Você acha que existe alguma chance de Karoski fazer alguma coisa durante o funeral de Wojtyla?
    
  -Ora, não sei. A segurança em torno da Domus Sancta Marthae será, sem dúvida, reforçada...
    
  "Claro", gaba-se Dante, "eles estão tão trancados que eu nem saberia de que casa são sem verificar as horas."
    
  ...embora a segurança fosse alta antes e pouco eficaz, Karoski demonstrou uma habilidade notável e uma bravura incrível. Francamente, não faço ideia. Não sei se vale a pena tentar, embora eu duvide. Em cem casos, ele não conseguiu completar seu ritual ou nos deixar uma mensagem sangrenta, como nos outros dois casos.
    
  "Isso significa que perdemos o rastro", lamentou Fowler.
    
  -Sim, mas ao mesmo tempo, essa circunstância deveria deixá-lo nervoso e vulnerável. Mas com esse cabró, nunca se sabe.
    
  "Teremos que estar muito vigilantes para proteger os cardeais", disse Dante.
    
  "Não apenas para protegê-los, mas também para buscá-Lo. Mesmo que eu não tente nada, seja tudo, olhe para nós e ria. Ele pode brincar com meu pescoço."
    
    
    
  Praça de São Pedro
    
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005, 10h15.
    
    
    
  O funeral de João Paulo II foi tediosamente normal. Tudo o que pode ser normal é o funeral de uma figura religiosa, com a presença de alguns dos mais importantes chefes de Estado e membros da realeza do planeta, uma figura cuja memória é lembrada por mais de um bilhão de pessoas. Mas eles não eram os únicos. Centenas de milhares de pessoas lotaram a Praça de São Pedro, e cada um daqueles rostos estava imerso na história que ardia em seus olhos como uma chama em uma lareira. Alguns daqueles rostos, porém, terão um significado enorme em nossa história.
    
    
  Uma delas era Andrea Otero. Ele não tinha visto Robair em lugar nenhum. A jornalista descobriu três coisas no telhado onde ela e sua equipe da Televisión Alemán estavam sentados. Primeiro, se você olhar através de um prisma, terá uma dor de cabeça terrível depois de meia hora. Segundo, a parte de trás da cabeça de todos os cardeais é igual. E três - digamos, cento e doze roxos - sentados naquelas cadeiras. Eu verifiquei isso várias vezes. E a lista de eleitores que você tem, impressa no seu colo, afirma que deveriam ser cento e quinze.
    
    
  Camilo Sirin não teria sentido nada se soubesse o que se passava na cabeça de Andrea Otero, mas ele tinha seus próprios (e sérios) problemas. Victor Karoschi, um assassino em série de cardeais, era um deles. Mas, embora Karoschi não tenha causado problemas a Sirin durante o funeral, ele foi morto a tiros por um agressor desconhecido que invadiu o escritório do Vaticano em meio às comemorações do Dia dos Namorados. A dor que momentaneamente dominou Sirin ao se lembrar dos ataques de 11 de setembro não foi menos intensa do que a dos pilotos dos três caças que o perseguiram. Felizmente, o alívio veio alguns minutos depois, quando se revelou que o piloto do avião não identificado era um macedônio que havia cometido um erro. O episódio deixou Sirin extremamente nervoso. Um de seus subordinados mais próximos comentou depois que aquela foi a primeira vez que ouviu Sirin levantar a voz em quinze de suas ordens.
    
    
  Outro subordinado de Sirin, Fabio Dante, estava entre os primeiros. Maldito seja o azar, porque as pessoas ficaram assustadas quando o féretro com o Papa Wojtyła passou por ali, e muitos gritavam "Santo Subito! 33" em seus ouvidos. Tentei desesperadamente espiar por cima dos cartazes e das cabeças, procurando o monge carmelita de barba comprida. Não que eu estivesse feliz por o funeral ter terminado, mas quase.
    
    
  O padre Fowler era um dos muitos sacerdotes que distribuíam a comunhão aos paroquianos, e em uma ocasião, acreditei, ao ver o rosto de Karoska no rosto do homem que estava prestes a receber o corpo de Cristo de suas mãos. Enquanto centenas de pessoas marchavam diante dele para receber a Deus, Fowler orava por dois motivos: um era o motivo pelo qual fora levado a Roma, e o outro era pedir ao Todo-Poderoso iluminação e força diante do que vira na Cidade Eterna.
    
    
  Sem saber que Fowler estava pedindo ajuda ao Criador, principalmente por causa dela, Paola observava atentamente os rostos da multidão dos degraus da Basílica de São Pedro. Ele havia sido colocado num canto, mas não estava rezando. Nunca rezava. Também não olhava para as pessoas com muita atenção, porque, depois de um tempo, todos os rostos lhe pareceram iguais. Tudo o que eu conseguia fazer era ponderar sobre os motivos do monstro.
    
    
  O Dr. Boy está sentado em frente a vários monitores de televisão com Angelo, o cientista forense da UACV. Veja ao vivo as colinas celestiais que se erguiam sobre a praça antes de serem destinadas a um reality show. Todos eles orquestraram sua própria caçada, o que lhes deixou com dores de cabeça como a de Andrea Otero. Não há nenhum vestígio do "engenheiro", como eu o chamava pelo apelido de Angelo em sua feliz ignorância.
    
    
  Na esplanada, agentes do Serviço Secreto de George Bush entraram em confronto com agentes da Vigilante quando estes se recusaram a permitir a passagem daqueles que estavam na praça. Para quem conhece o trabalho do Serviço Secreto, mesmo que isso seja verdade, eu teria preferido que eles se mantivessem fora do caminho naquele momento. Ninguém na Ninja jamais havia negado permissão a eles de forma tão categórica. A permissão foi negada aos vigilantes. E, por mais que insistissem, permaneceram do lado de fora.
    
    
  Victor Karoski compareceu ao funeral de João Paulo II com profunda devoção, rezando em voz alta. Cantou com uma bela voz grave nos momentos certos. A expressão de Vertió era muito sincera. Ele estava fazendo planos para o futuro.
    
  Ninguém prestou atenção em ól.
    
    
    
  Centro de Imprensa do Vaticano
    
  Sexta-feira, 8 de abril de 2005, 18h25.
    
    
    
  Andrea Otero chegou à conferência de imprensa com a língua de fora. Não só por causa do calor, mas também porque tinha deixado o carro da imprensa no hotel e teve de pedir ao taxista, espantado, que desse a volta para o buscar. O descuido não foi grave, pois eu tinha saído do hotel uma hora antes do almoço. Queria chegar mais cedo para poder falar com o porta-voz do Vaticano, Joaquín Balcells, sobre o "suor" do Cardeal Robaira. Todas as tentativas que ele fizera para o encontrar tinham sido infrutíferas.
    
  O centro de imprensa ficava em um anexo do grande auditório construído durante o reinado de João Paulo II. O edifício moderno, projetado para acomodar mais de seis mil pessoas, estava sempre lotado e servia como sala de audiências do Santo Padre. A entrada dava diretamente para a rua e ficava perto do Palácio de Sant'Uffizio.
    
  A sala do sí foi projetada para acomodar cento e oitenta e cinco pessoas. Andrea pensou que encontraria um bom lugar chegando quinze minutos antes, mas era evidente que eu, entre os trezentos jornalistas, tive a mesma ideia. Não era de se admirar que a sala ainda fosse pequena. Havia 3.042 veículos de comunicação de noventa países credenciados para cobrir o funeral que ocorreu naquele dia, e a funerária. Mais de dois bilhões de seres humanos, metade deles gatos, foram dispensados para o conforto das salas de estar de seus falecidos Papas naquela mesma noite. E aqui estou eu. Eu, Andrea Otero Ha-se ao menos vocês pudessem vê-la agora, seus colegas do departamento de jornalismo.
    
  Bem, eu estava numa conferência de imprensa onde supostamente iriam explicar o que estava acontecendo no Cínclave, mas não havia lugar para sentar. Ele se encostou na porta o melhor que pôde. Era a única maneira de entrar, porque quando Balcells chegasse, eu conseguiria me aproximar dele.
    
  Relate calmamente suas anotações sobre o assessor de imprensa. Ele era um cavalheiro que se tornou jornalista. Numerário do Opus Dei, nascido em Cartagena e, segundo todos os relatos, um sujeito sério e muito decente. Estava prestes a completar setenta anos, e fontes não oficiais (nas quais Andrea tem dificuldade em confiar) o elogiam como uma das pessoas mais influentes do Vaticano. Ele deveria obter informações do próprio Papa e apresentá-las ao grande Papa. Se você decide que algo é secreto, o segredo será o que você quiser que seja. Com os Bulkells, não há vazamentos. Seu currículo era impressionante. As condecorações e medalhas que Andrea Leio recebeu. Comendadora disso, Comendadora daquilo, Grã-Cruz daquilo... As insígnias ocupavam duas páginas, e a condecoração, a primeira. Não parece que vou ser uma chata.
    
  Mas eu tenho dentes fortes, droga.
    
  Ela estava ocupada tentando ouvir seus pensamentos em meio ao crescente tumulto de vozes quando a sala explodiu em uma terrível cacofonia.
    
  No início, havia apenas uma, como uma gota solitária prenunciando uma garoa. Depois, três ou quatro. Em seguida, ouvia-se uma música alta com vários sons e tons.
    
  Parecia que dezenas de sons repugnantes emanavam simultaneamente. Um pênis dura um total de quarenta segundos. Todos os jornalistas ergueram os olhos de seus terminais e balançaram a cabeça. Várias reclamações em voz alta foram audíveis.
    
  "Pessoal, estou quinze minutos atrasado. Isso não nos dará tempo para editar."
    
  Andrea ouviu uma voz falando espanhol a poucos metros de distância. Ela cutucou a voz e confirmou que era uma garota de pele bronzeada e traços delicados. Pelo sotaque, percebeu que ela era mexicana.
    
  -Oi, tudo bem? Sou Andrea Otero, do El Globo. Ei, você pode me dizer por que saíram todos esses palavrões de uma vez?
    
  A mulher mexicana sorri e aponta para o celular.
    
  -Vejam o comunicado de imprensa do Vaticano. Eles nos enviam um SMS sempre que uma notícia importante é divulgada. Este é o comunicado de imprensa da Moderna que eles mencionaram, e é um dos artigos mais populares do mundo. O único problema é que é irritante quando estamos todos juntos. Este é o aviso final de que a cerimônia da Irmã Balcells será adiada.
    
  Andrea admirava a sabedoria da medida. Gerir informações para milhares de jornalistas não deve ser fácil.
    
  -Não me diga que você não se inscreveu no serviço de telefonia celular-é extrañó mexicano.
    
  Bem... não, não foi Deus quem me avisou. Ninguém me avisou de nada.
    
  - Bem, não se preocupe. Você viu aquela garota de Ahí?
    
  - Loiro?
    
  "Não, aquela de jaqueta cinza com a pasta na mão. Vá até ela e diga para ela te cadastrar no celular dela. Em menos de meia hora você estará no banco de dados deles."
    
  Andrea fez exatamente isso. Abordei a garota e dei a ela todas as minhas informações. A garota pediu o cartão de crédito dele e anotou a placa do carro dele em sua agenda eletrônica.
    
  "Está conectado à central elétrica", disse ele, gesticulando para o técnico com um sorriso cansado. "Em que idioma você prefere receber mensagens do Vaticano?"
    
  -Na Espanhañpr.
    
  - Espanhol tradicional ou variantes do espanhol em inglês?
    
  "Para a vida toda", disse ele em espanhol.
    
  - Skuzi? - esse é o outro extrañó, em italiano perfeito (e com sotaque de urso).
    
  -Com licença. Em espanhol, tradicional, por favor.
    
  - Serei liberado do serviço em cerca de cinquenta minutos. Se precisar que eu assine esta impressão, por favor, permita-nos enviar-lhe as informações.
    
  A jornalista rabiscou o nome dela na parte inferior da folha de papel que a garota havia tirado da pasta, mal olhando para ela, e se despediu, agradecendo-lhe.
    
  Voltei ao site dele e tentei ler algo sobre Balkell, mas um boato anunciava a chegada de um representante. Andrea voltou sua atenção para a porta da frente, mas o socorrista entrou por uma pequena porta escondida atrás da plataforma em que ele havia subido. Com um gesto calmo, fingiu organizar suas anotações, dando tempo para os cinegrafistas da Cá Mara o posicionarem no enquadramento e para os jornalistas se sentarem.
    
  Andrea praguejou contra o próprio azar e caminhou na ponta dos pés em direção ao pódio, onde a assessora de imprensa a aguardava atrás da tribuna. Mal consegui alcançá-la. Enquanto os demais colegas poñeros se sentavam, Andrea aproximou-se de Bulkell.
    
  - Etoñor Balcells, sou Andrea Otero da Globo. Estou tentando encontrá-lo a semana toda, mas sem sucesso...
    
  -Após.
    
  A assessora de imprensa nem sequer olhou para ela.
    
  - Mas se você, Balkells, não entendeu, preciso comparar algumas informações...
    
  - Eu disse a ela que depois disso ela morreria. Vamos começar.
    
  Andrea estava em Nita. No instante em que olhou para ele, ficou furiosa. Estava acostumada demais a subjugar homens com o brilho de seus dois faróis azuis.
    
  "Mas, Buñor Balcells, lembro-lhe que trabalho para um importante jornal espanhol..." A jornalista tentou ganhar pontos mencionando seu colega que representava o veículo de comunicação espanhol, mas eu não a ajudei. Nada. O outro olhou para ela pela primeira vez, e havia gelo em seus olhos.
    
  -Quando você me disse seu nome?
    
  -Andrea Otero.
    
  - Como assim?
    
  -Do globo terrestre.
    
  -¿Y dónde está Paloma?
    
  Paloma, a correspondente oficial para assuntos do Vaticano. Aquela que, por coincidência, dirigiu alguns quilômetros da Espanha e sofreu um acidente de carro sem vítimas fatais para ceder seu lugar a Andrea. Uma pena que Bulkels tenha perguntado sobre ela, uma pena mesmo.
    
  -Bem... ele não veio, teve um problema...
    
  Balkells franziu a testa, porque só o mais velho dos numerários do Opus Dei é fisicamente capaz de franzir a testa. Andrea deu um passo para trás, surpreso.
    
  "Moça, por favor, repare nas pessoas que lhe parecem desagradáveis", disse Balkells, dirigindo-se às fileiras de cadeiras lotadas. Esses são seus colegas da CNN, BBC, Reuters e centenas de outros veículos de comunicação. Alguns deles já eram jornalistas credenciados no Vaticano antes mesmo de você nascer. E todos estão esperando o início da coletiva de imprensa. Faça-me um favor e sente-se no lugar dele agora mesmo.
    
  Andrea se virou, envergonhada e com as bochechas encovadas. Os repórteres na primeira fila apenas sorriram em resposta. Alguns deles pareciam tão velhos quanto aquela colunata de Bernini. Enquanto tentava voltar para o fundo da sala, onde havia deixado a maleta com seu computador, ouviu Bulkels fazendo uma piada em italiano com alguém na primeira fila. Uma risada baixa, quase desumana, soou atrás dele. Ela não tinha dúvidas de que a piada era com ela. Todos os rostos se voltaram para ela, e Andrea corou até as orelhas. Com a cabeça baixa e os braços estendidos, tentando navegar pelo corredor estreito até a porta, sentia-se como se estivesse nadando em um mar de corpos. Quando finalmente chegou ao seu lugar, ele não simplesmente pegaria seu laptop e se viraria, ele sairia pela porta. A garota que havia pegado os dados segurou sua mão por um momento e avisou:
    
  -Lembrem-se: se saírem, não poderão voltar a entrar até o término da conferência de imprensa. A porta se fechará. Vocês conhecem as regras.
    
  Igualzinho no teatro, pensou Andrea. Exatamente como no teatro.
    
  Ele se desvencilhou do aperto da garota e saiu sem dizer uma palavra. A porta se fechou atrás dela com um som que não conseguiu dissipar o medo da alma de Andrea, mas que ao menos o aliviou parcialmente. Ela precisava desesperadamente de um cigarro e vasculhou freneticamente os bolsos de seu elegante corta-vento até que seus dedos encontraram uma caixa de balas de menta, que lhe serviu de consolo na ausência do amigo viciado em nicotina. Anote que você o deixou semana passada.
    
  Este é um péssimo momento para ir embora.
    
  Tira uma caixa de balas de menta e engole três. Saiba que isso é um mito recente, mas pelo menos mantém a boca ocupada. Não vai fazer muito bem ao macaco, porém.
    
  Muitas vezes no futuro, Andrea Otero se lembrará daquele momento. Lembrará de como ficou parada junto àquela porta, encostada no batente, tentando se acalmar e se amaldiçoando por ser tão teimosa, por se deixar envergonhar como uma adolescente.
    
  Mas não me lembro dele por causa desse detalhe. Vou fazer isso porque a terrível descoberta que esteve a um fio de matá-la e que, no fim das contas, a colocaria em contato com o homem que mudaria sua vida, aconteceu porque ela decidiu esperar que as balas fizessem efeito. Elas se dissolveram na boca dele antes que ele fugisse. Só para se acalmar um pouco. Quanto tempo leva para uma bala se dissolver? Não muito. Para Andrea, no entanto, pareceu uma eternidade, enquanto todo o seu corpo implorava para que ela voltasse para o quarto do hotel e se escondesse debaixo da cama. Mas ela se obrigou a fazer isso, mesmo que fosse para não ter que se ver fugindo, chicoteada entre as pernas por um rabo.
    
  Mas aquelas três balas de menta mudaram a vida dele (e muito provavelmente a história do mundo ocidental, mas nunca se sabe, né?) pelo simples desejo de estar no lugar certo.
    
  Quase não restava nenhum vestígio de menta, apenas um leve toque no sabor, quando o mensageiro virou a esquina. Ele vestia um macacão laranja, um boné da mesma cor, tinha saquê na mão e estava com pressa. Dirigiu-se diretamente a ela.
    
  -Com licença, este é o centro de imprensa?
    
  -Sim, aqui está.
    
  - Tenho uma entrega urgente para as seguintes pessoas: Michael Williams da CNN, Berti Hegrend da RTL...
    
  Andrea o interrompeu com a voz de Gast: "Ah."
    
  "Não se preocupe, amigo. A coletiva de imprensa já começou. Vou ter que esperar uma hora."
    
  O mensageiro olhou para ela com uma expressão de completo espanto.
    
  -Mas isso não pode ser. Me disseram que...
    
  A jornalista encontra uma espécie de satisfação perversa em transferir seus problemas para outra pessoa.
    
  -Sabe? Essas são as regras.
    
  O mensageiro passou a mão pelo rosto com um sentimento de desespero.
    
  "Ela não entende, Onañorita. Já tive vários atrasos este mês. A entrega expressa tem de ser feita no prazo de uma hora após a receção, caso contrário não é cobrada. São dez envelopes a trinta euros cada. Se eu perder a sua encomenda para a minha agência, posso perder a minha rota para o Vaticano e provavelmente serei despedida."
    
  Andrea se acalmou imediatamente. Ele era um bom homem. Impulsivo, inconsequente e caprichoso, você tem que admitir. Às vezes eu consigo o apoio deles com mentiras (e muita sorte), tá bom? Mas ele era um bom homem. Ele notou o nome do entregador escrito no crachá preso ao macacão. Essa era outra das idiossincrasias de Andrea. Ele sempre chamava as pessoas pelo primeiro nome.
    
  "Escute, Giuseppe, me desculpe, mas mesmo que eu quisesse, não conseguiria abrir a porta para você. A porta só abre por dentro. Se estiver trancada, não tem maçaneta nem fechadura."
    
  O outro soltou um grito de desespero. Ele colocou as mãos nos jarros, uma de cada lado das entranhas salientes, visíveis mesmo por baixo do macacão. Tentei pensar. Olhei para Andrea. Andrea achou que ele estava olhando para os seios dela - como uma mulher que tinha essa experiência desagradável quase diariamente desde a puberdade - mas então percebeu que ele estava olhando para o crachá que ela usava no pescoço.
    
  - Entendi. Vou deixar os envelopes com você e está tudo certo.
    
  O documento de identidade trazia o brasão do Vaticano, e a enviada deve ter pensado que estivera trabalhando durante todo esse tempo.
    
  -Mire, Giuseppe...
    
  "Nada sobre Giuseppe, Sr. Beppo", disse o outro, remexendo na sua mala.
    
  - Beppo, eu realmente não consigo...
    
  "Escuta, você tem que me fazer um favor. Não se preocupe em assinar, eu já assino o recebimento das encomendas. Vou fazer um desenho separado para cada uma, e está tudo pronto. Prometa que vai domá-lo para que ele te entregue os envelopes assim que as portas abrirem."
    
  -É isso que...
    
  Mas Beppo já tinha colocado dez envelopes de Marras em sua mão.
    
  "Cada uma delas tem o nome do jornalista para quem se destina. O cliente estava confiante de que todos estaríamos aqui, não se preocupe. Bem, agora vou indo, pois ainda tenho uma entrega para fazer em Corpus Christi e outra na Via Lamarmora. Adi, e obrigada, linda."
    
  E antes que Andrea pudesse protestar, o sujeito curioso se virou e foi embora.
    
  Andrea ficou parada olhando para os dez envelopes, um pouco confusa. Eles eram endereçados a correspondentes de dez dos maiores veículos de comunicação do mundo. Andrea conhecia a reputação de quatro deles e reconheceu pelo menos dois na redação.
    
  Os envelopes tinham metade do tamanho de uma folha de papel, idênticos em tudo, exceto no título. O que despertou seu instinto jornalístico e acionou todos os seus alarmes foi a frase repetida em todos eles. Escrita à mão no canto superior esquerdo.
    
    
  EXCLUSIVO - ASSISTA AGORA
    
    
  Por pelo menos cinco segundos, Andrea enfrentou um dilema moral. Eu o resolvi com uma bala de menta. Olhei para a esquerda e para a direita. A rua estava deserta; não havia testemunhas de um possível crime postal. Escolhi um dos envelopes aleatoriamente e o abri com cuidado.
    
  Simples curiosidade.
    
  Dentro do envelope havia dois objetos. Um era um DVD da Blusens, com a mesma frase escrita com caneta permanente na capa. O outro era um bilhete escrito em inglês.
    
    
  "O conteúdo deste disco é de suma importância. É provavelmente a notícia mais importante da sexta-feira e do século no mundo dos programas de perguntas e respostas. Alguém tentará silenciá-la. Vejam o disco o mais rápido possível e divulguem seu conteúdo o quanto antes. Padre Viktor Karoski"
    
    
  Andrea duvidava que fosse uma brincadeira. Se ao menos houvesse um jeito de descobrir. Depois de remover o adaptador da mala, liguei-o e inseri o disco na unidade. Ele xingou o sistema operacional em todos os idiomas que eu conhecia - espanhol, inglês e um italiano horrível com instruções - e quando finalmente inicializou, estava convencido de que o DVD era inútil.
    
  Ele só viu os primeiros quarenta segundos antes de sentir uma forte vontade de vomitar.
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01h05.
    
    
    
  Paola procurou Fowler por toda parte. Não foi surpresa quando o encontrei - ainda - lá embaixo, pistola na mão, a jaqueta de padre dobrada cuidadosamente sobre uma cadeira, o suporte na prateleira da torre de comando, as mangas arregaçadas atrás da gola. Eu usava protetores auriculares, enquanto Paola esperava que eu descarregasse o carregador antes de se aproximar. Ele estava hipnotizado pelo gesto de concentração, pela posição perfeita de tiro. Seus braços eram incrivelmente fortes, apesar de terem meio século de idade. O cano da pistola apontava para a frente, sem desviar mil metros após cada disparo, como se estivesse cravado em pedra viva.
    
  O perito forense o viu esvaziar não um, mas três carregadores. Ele sacou a arma lenta e deliberadamente, semicerrando os olhos, com a cabeça ligeiramente inclinada para o lado. Por fim, percebeu que ela estava na sala de treinamento. Consistia em cinco cabines separadas por grossas toras de madeira, algumas das quais emaranhadas com cabos de aço. Alvos pendiam dos cabos que, por meio de um sistema de polias, podiam ser içados a uma altura de no máximo quarenta metros.
    
  - Boa noite, doutor.
    
  -Uma horinha a mais para relações públicas, né?
    
  "Não quero ir para um hotel. Saiba que não conseguirei dormir esta noite."
    
  Paola assentiu. Ele entende isso perfeitamente. Ficar parado no funeral, sem fazer nada, foi terrível. Essa criatura é garantia de uma noite sem dormir. Ele está louco para fazer alguma coisa, por enquanto.
    
  -¿Onde está meu querido amigo superintendente?
    
  "Ah, recebi uma ligação urgente. Estávamos analisando o laudo da autópsia de Cardoso quando ele fugiu, me deixando sem palavras."
    
  -É muito típico dele.
    
  - Sim. Mas não vamos falar disso... Vamos ver que tipo de exercício lhe foi dado, pai.
    
  O perito forense clicou no robô, que deu zoom em um alvo de papel com a silhueta preta de um homem. O macaco tinha dez espirais brancas no centro do peito. Ele chegou atrasado porque Fowler acertou o alvo a quase um quilômetro de distância. Não me surpreendeu nem um pouco ver que quase todos os furos estavam dentro do alvo. O que o surpreendeu foi que um deles havia errado. Fiquei decepcionado por ele não ter acertado todos os alvos, como os protagonistas de um filme de ação.
    
  Mas ele não é um herói. Ele é uma criatura de carne e osso. É inteligente, instruído e tem uma ótima pontaria. Em um modo alternativo, um tiro ruim o torna humano.
    
  Fowler seguiu a direção do olhar dela e riu alegremente da própria gafe.
    
  "Perdi um pouco de visibilidade, mas gosto muito de atirar. É um esporte excepcional."
    
  -Por enquanto, é apenas um esporte.
    
    -Aun no confía en mi, ¿verdad dottora ?
    
    Paola não respondeu. Ela gostava de ver Fowler de todas as formas - sem sutiã, vestido simplesmente com uma camisa de mangas arregaçadas e calças pretas. Mas as fotos de "Avocado" que Dante lhe mostrava continuavam a atingi-lo de tempos em tempos, como macacos bêbados em estado de embriaguez.
    
  -Não, padre. Não exatamente. Mas eu quero confiar no senhor. Isso basta para o senhor?
    
  - Isso deve ser suficiente.
    
  -Onde você conseguiu as armas? O arsenal está fechado há estas horas.
    
  - Ah, o Diretor Boy me emprestou. É dele. Ele me disse que não o usa há muito tempo.
    
  "Infelizmente, é verdade. Eu deveria ter conhecido esse homem há três anos. Ele era um grande profissional, um grande cientista e físico. Ele ainda é, mas antes havia um brilho de curiosidade em seus olhos, e agora esse brilho se apagou. Foi substituído pela ansiedade de um funcionário de escritório."
    
  -Há amargura ou nostalgia em sua voz, doutor?
    
  -Um pouco de ambos.
    
  -Por quanto tempo irei esquecê-lo?
    
  Paola fingiu surpresa.
    
  -Sómo fala?
    
  "Ah, qual é, sem ofensas. Eu vi como ele cria espaço entre vocês dois. O rapaz mantém a distância perfeitamente."
    
  - Infelizmente, isso é algo que ele faz muito bem.
    
  O perito forense hesitou por um instante antes de continuar. Senti novamente aquela sensação de vazio em uma terra mágica que às vezes surge quando olho para Fowler. A sensação de Montana e Rússia. ¿Debídoverat' él? Pensou ele com um semblante triste e frio, afinal, ele era padre e estava muito acostumado a ver o lado sombrio das pessoas. Assim como ela, aliás.
    
  "Eu e o rapaz tivemos um caso. Breve. Não sei se ele deixou de gostar de mim ou se eu estava apenas atrapalhando a sua ascensão profissional."
    
  - Mas você prefere a segunda opção.
    
  -Eu gosto de enga i#241;arme. Nisso e em muitos outros sentidos. Sempre digo a mim mesma que moro com minha mãe para protegê-la, mas, na realidade, sou eu quem precisa de proteção. Talvez seja por isso que me apaixono por pessoas fortes, mas inadequadas. Pessoas com quem não posso ficar.
    
  Fowler não respondeu. Estava tudo muito claro. Ambos permaneceram muito próximos um do outro. Minutos se passaram em silêncio.
    
  Paola estava absorta nos olhos verdes do padre Fowler, sabendo exatamente o que ele estava pensando. Ao fundo, achei ter ouvido um som persistente, mas ignorei. Devia ser o padre lembrando-o disso.
    
  - Seria melhor se o senhor atendesse a ligação, doutor.
    
  E então Paola Keió percebeu que aquele ruído irritante era sua própria voz vil, que já começava a soar furiosa. Atendi a ligação e, por um instante, ele ficou furioso. Desligou sem se despedir.
    
  "Vamos lá, padre. Foi no laboratório. Esta tarde, alguém enviou um pacote por correio expresso. O endereço indicava o nome Maurizio Pontiero."
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01:25
    
    
    
  -É O pacote chegou há quase quatro horas. Podemos saber disso porque ninguém tinha percebido o que ele continha antes?
    
  O rapaz olhou para ela com paciência, mas também com cansaço. Era tarde demais para tolerar a estupidez de seu subordinado. Contudo, conteve-se até pegar a pistola que Fowler acabara de lhe devolver.
    
  "O envelope era endereçado a você, Paola, e quando cheguei, você estava no necrotério. A recepcionista o deixou com a correspondência dela, e eu levei um tempo para examiná-lo. Assim que percebi quem o havia enviado, coloquei todos em ação, e isso levou tempo. A primeira coisa que precisei fazer foi ligar para o esquadrão antibombas. Eles não encontraram nada suspeito no envelope. Quando eu descobrir o que está acontecendo, ligarei para você e para Dante, mas o superintendente está desaparecido. E Sirin não está atendendo."
    
  -Estar dormindo. Meu Deus, é tão cedo.
    
  Eles estavam na sala de coleta de impressões digitais, um espaço apertado repleto de lâmpadas. O cheiro do pó para impressões digitais impregnava o ar. Algumas pessoas gostavam do aroma - uma delas até jurou que o cheirava antes de estar com a namorada, pois ela era afrodisíaca -, mas Paola gostava. Era desagradável. O cheiro a fazia querer espirrar, e as manchas impregnavam suas roupas escuras, exigindo várias lavagens para serem removidas.
    
  - Bem, temos certeza de que essa mensagem foi enviada pelo homem de Karoski?
    
  Fowler examinou a carta, endereçada ao número 243. Segure o envelope ligeiramente aberto. Paola suspeita que possa ter dificuldade para enxergar de perto. Provavelmente terei que usar óculos de leitura em breve. Ele se pergunta o que poderá acabar fazendo este ano.
    
  "Esse é o seu Conde, é claro." E a piada de humor negro envolvendo o nome do inspetor júnior também parece típica de Karoski.
    
  Paola pegou o envelope das mãos de Fowler. Coloquei-o sobre a grande mesa da sala de estar. A superfície era inteiramente de vidro e retroiluminada. O conteúdo do envelope estava sobre a mesa em simples sacos plásticos transparentes. Boy señaló first bag.
    
  "Este bilhete tem as impressões digitais dele. É endereçado a você, Dikanti."
    
  O inspetor ergueu um pacote contendo um bilhete escrito em italiano. Seu conteúdo foi soletrado em voz alta, em plástico.
    
    
  Prezada Paola:
    
  Sinto muita saudade! Estou no MC 9, 48. Está muito aconchegante e tranquilo por aqui. Espero que você possa vir nos visitar o mais breve possível. Enquanto isso, envio meus melhores votos para as minhas férias. Com carinho, Maurizio.
    
    
  Paola não conseguia conter o tremor, uma mistura de raiva e horror. Tente reprimir suas caretas, force-se, se precisar, a mantê-las dentro de si. Eu não ia chorar na frente do Boy. Talvez na frente do Fowler, mas não na frente do Boy. Nunca na frente do Boy.
    
  -Padre Fowler?
    
  -Marcos capítulo 9, versículo 48. "Onde o verme não morre e o fogo não se apaga."
    
  -Inferno.
    
  -Exatamente.
    
  - Filho da puta maldito.
    
  "Não há indícios de que ele estivesse sendo seguido algumas horas atrás. É perfeitamente possível que o bilhete tenha sido escrito antes. O registro foi feito ontem, na mesma data dos arquivos internos."
    
  -Sabemos o modelo da câmera ou do computador em que a gravação foi feita?
    
  "O programa que você está usando não armazena esses dados no disco. São informações como a hora, o programa e a versão do sistema operacional. Não se trata de um simples número de série, nem de qualquer outra informação que possa ajudar a identificar o equipamento de transmissão."
    
  - Vestígios?
    
  -Duas partes. Ambas de Karoski. Mas eu não precisava saber disso. Bastaria assistir ao conteúdo.
    
  -Então, o que você está esperando? Coloque o DVD, garoto.
    
  - Padre Fowler, com licença, por um instante?
    
  O padre compreendeu imediatamente a situação. Olhe Paola nos olhos. Ela acenou levemente com a cabeça, assegurando-lhe que estava tudo bem.
    
  -Não, não. ¿Café para três, dottora Dikanti?
    
  -Mío com dois caroços, por favor.
    
  O rapaz esperou até Fowler sair da sala antes de agarrar a mão de Paola. Paola não gostou do toque, demasiado carnudo e suave. Ele suspirara muitas vezes ao sentir aquelas mãos em seu corpo novamente; odiava o pai, ou seu desprezo e indiferença, mas naquele momento, não restava uma única brasa daquela chama. Extinguira-se em menos de um ano. Só restava o seu orgulho, o que deixou o inspetor absolutamente encantado. E, claro, ela não ia ceder à sua chantagem emocional. Aperto a mão dele, e o diretor a retira.
    
  - Paola, quero te avisar. O que você está prestes a ver será muito difícil para você.
    
  A perita forense deu-lhe um sorriso duro e sem humor e cruzou os braços sobre o peito. "Quero manter as minhas mãos o mais longe possível do seu toque. Por precaução."
    
  - E se você estiver pregando uma peça em mim de novo? Estou muito acostumado a ver Gaddafi, Carlo.
    
  -Não dos seus amigos.
    
  O sorriso treme no rosto de Paola como um trapo ao vento, mas seu ânimo não vacila por um segundo.
    
  - Coloque o vídeo, Diretorzinho.
    
  -Como você quer que seja? Pode ser completamente diferente.
    
  "Não sou uma musa para você me tratar como bem entender. Você me rejeitou porque eu era perigosa para a sua carreira. Preferiu voltar à moda da desgraça da sua esposa. Agora, prefiro a minha própria desgraça."
    
  -Por que agora, Paola? Por que agora, depois de todo esse tempo?
    
  -Porque antes eu não tinha forças. Mas agora eu tenho.
    
  Ele passa a mão pelos cabelos. Eu estava começando a entender.
    
  "Eu nunca poderei tê-lo, Paola. Embora seja o que eu gostaria."
    
  "Talvez você tenha um motivo. Mas esta é a minha decisão. Você tomou a sua há muito tempo. Preferindo ceder aos olhares obscenos de Dante."
    
  O rapaz fez uma careta de nojo ao ouvir a comparação. Paola ficou encantada em vê-lo, pois o ego do diretor fervilhava de raiva. Ela tinha sido um pouco dura com ele, mas seu chefe merecia por tê-la tratado tão mal durante todos aqueles meses.
    
  - Como quiser, Dra. Dikanti. Serei o chefe do IróNico novamente, e você será uma escritora de sucesso.
    
  - Obrigado, Carlo. Assim está melhor.
    
  O menino sorriu, triste e desapontado.
    
  -Certo, então. Vamos analisar o registro.
    
  Como se eu tivesse um sexto sentido (e a essa altura Paola já tinha certeza de que eu tinha), o padre Fowler chegou com uma bandeja contendo algo que eu poderia ter levado para o café se tivesse tido a oportunidade de experimentar aquela infusão.
    
  - Eles têm isso aqui. Intoxicação por café com quinoa e café por cima. ¿ Posso presumir que podemos retomar a reunião agora?
    
  "Claro, padre", respondi. Menino. Fowler les estudió dissimuladamente. O menino me parece triste, mas também não noto nenhum alívio em sua voz? E Paola viu que ela era muito forte. Menos insegura.
    
  O diretor calçou luvas Lótex e retirou o disco da sacola. Os funcionários do laboratório trouxeram-lhe uma mesa com rodinhas da sala de descanso. No criado-mudo havia uma TV de 27 polegadas e um DVD player barato. Eu teria preferido ver todas as gravações, já que as paredes da sala de conferências eram de vidro, e era como se eu as estivesse mostrando a todos que passavam. A essa altura, os rumores sobre o caso que Boy e Dikanti estavam investigando já haviam se espalhado por todo o prédio, mas nenhum dos dois chegou perto da verdade. Nunca.
    
  O disco começou a tocar. O jogo iniciou diretamente, sem nenhuma janela pop-up ou algo do tipo. O estilo era tosco, a decoração saturada e a iluminação péssima. O garoto já tinha aumentado o brilho da TV quase ao máximo.
    
  Boa noite, almas do mundo.
    
  Paola suspirou ao ouvir a voz de Karoska, a mesma voz que a atormentara com aquele telefonema após a morte de Pontiero. No entanto, nada aparecia na tela.
    
  "Esta é uma gravação de como pretendo exterminar os homens santos da Igreja, executando a obra das Trevas. Meu nome é Victor Karoski, um sacerdote apóstata do culto romano. Durante os abusos que sofri na infância, fui protegido pela astúcia e conivência de meus antigos chefes. Através desses ritos, fui pessoalmente escolhido por Lúcifer para realizar esta tarefa, ao mesmo tempo que nosso inimigo, o Carpinteiro, seleciona seus franqueados na franquia Bola de Lama."
    
  A tela desvanece da escuridão total para uma luz tênue. A imagem mostra um homem ensanguentado e de cabeça descoberta, amarrado ao que parecem ser as colunas da cripta de Santa María em Transpontina. Dikanti mal o reconheceu como o Cardeal Portini, o Primeiro Vice-Rei. O homem que você viu era invisível, porque a Vigilância o reduziu a cinzas. A joia de Portini treme levemente, e tudo o que Karoschi consegue ver é a ponta de uma faca cravada na carne da mão esquerda do cardeal.
    
  "Este é o Cardeal Portini, cansado demais para gritar. Portini fez muito bem ao mundo, e meu Mestre está enojado com sua carne vil. Agora vejamos como ele terminou sua miserável existência."
    
  A faca é pressionada contra sua garganta e a corta com um só golpe. A camisa volta a ficar preta, depois é presa a uma nova camisa amarrada no mesmo lugar. Era Robaira, e eu estava apavorado.
    
  "Aqui é o Cardeal Robair, tomado pelo medo. Tenha uma grande luz dentro de si. Chegou a hora de devolver essa luz ao seu Criador."
    
  Dessa vez, Paola teve que desviar o olhar. O olhar de Mara revelou que a faca havia esvaziado as órbitas oculares de Robaira. Uma única gota de sangue respingou na viseira. Esse foi o aspecto horrível que o perito forense viu na cena, e Cinti se virou para encará-lo. Ele era um mágico. A imagem mudou quando ela me viu, revelando o que ela temia ver.
    
  - É ste - Subinspetor Pontiero, um seguidor do Pescador. Colocaram-no na minha búskvedá, mas nada resiste ao poder do Pai das Trevas. Agora o subinspetor está sangrando até a morte lentamente.
    
  Pontiero olhou fixamente para Siamara, e seu rosto não era o dele. Ele cerrou os dentes, mas o poder em seus olhos não se dissipou. A faca cortou lentamente sua garganta, e Paola desviou o olhar novamente.
    
  - Éste - Cardeal Cardoso, amigo dos deserdados, piolhos e pulgas. Seu amor me era tão repugnante quanto as entranhas podres de uma ovelha. Ele também morreu.
    
  Um momento, todos estavam em polvorosa. Em vez de analisarem genes, estavam olhando para várias fotografias do Cardeal Cardoso em seu leito de luto. Havia três fotografias, de cor esverdeada, e duas da Virgem. O sangue era de uma cor anormalmente escura. As três fotografias foram exibidas na tela por cerca de quinze segundos, cinco segundos cada.
    
  "Agora vou matar outro homem santo, o mais santo de todos. Haverá alguém que tentará me impedir, mas seu fim será o mesmo daqueles que vocês viram morrer diante de seus olhos. A Igreja, a covarde, escondeu isso de vocês. Não posso mais fazer isso. Boa noite, almas do mundo."
    
  O DVD parou com um zumbido, e Boy desligou a TV. Paola estava pálida. Fowler cerrou os dentes de raiva. Os três ficaram em silêncio por vários minutos. Ele precisava se recuperar da brutalidade sangrenta que presenciara. Paola, a única afetada pela gravação, foi a primeira a falar.
    
  - Fotos. Por que fotos? Por que não há vídeo?
    
    -Porque não podía -dijo Fowler-. Porque não há nada mais complexo que uma lâmpada. Assim disse Dante.
    
  - E Karoski sabe disso.
    
  -O que eles estão me dizendo sobre um joguinho de pozuón diabólica?
    
  O perito forense pressentiu que algo estava errado novamente. Esse deus o estava levando em direções completamente diferentes. Eu precisava de uma noite tranquila na casa da Sue, descansar e encontrar um lugar sossegado para sentar e pensar. As palavras de Karoski, as pistas deixadas nos cadáveres - tudo tinha um fio condutor. Se eu o encontrasse, poderia desvendar esse mistério. Mas até lá, eu não tinha tempo.
    
  E claro, que se dane minha noite com a Sue.
    
  "As intrigas históricas de Carosca com o diabo não são o que me preocupa", aponta Boy, antecipando os pensamentos de Paola. "O pior é que estamos tentando impedi-lo antes que ele mate outro cardeal. E o tempo está se esgotando."
    
  "Mas o que podemos fazer?", perguntou Fowler. Ele não tirou a própria vida no funeral de João Paulo II. Agora, os cardeais estão mais protegidos do que nunca; a Casa Santa Marta está fechada a visitantes, assim como o Vaticano.
    
  Dikanti mordeu o lábio. "Estou cansado de jogar conforme as regras desse psicopata. Mas agora Karoski cometeu outro erro: deixou um rastro que eles podem seguir."
    
  - Quem fez isso, diretor?
    
  "Já designei dois homens para investigar isso. Ele chegou por meio de um enviado. A agência era a Tevere Express, uma empresa de entregas local do Vaticano. Não conseguimos falar com o gerente da rota, mas as câmeras de segurança do lado de fora do prédio capturaram a imagem do sensor da motocicleta do mensageiro. A placa está registrada em nome de Giuseppe Bastina, de 1943 a 1941. Ele mora no bairro Castro Pretorio, na Via Palestra."
    
  - Você não tem um telefone?
    
  -O número de telefone não consta no relatório do Tréfico e não há nenhum número de telefone em seu nome na Información Telefónica.
    
    -Quizás figure a nombre de su mujer -apuntó Fowler.
    
    -Viktorinaás. Mas, por agora, esta é a melhor pista que temos, já que uma caminhada é obrigatória. O senhor vem, padre?
    
  -Depois de você,
    
    
    
  O apartamento da família Bastin
    
  Via Palestra, 31
    
  02:12
    
    
    
  - Giuseppe Bastina?
    
  "Sim, sou eu", disse o mensageiro. "Oferece-se a uma moça curiosa de calcinha, que segura uma criança de apenas nove ou dez meses." A essa hora da manhã, não era nada incomum serem acordados pela campainha.
    
  "Sou a inspetora Paola Dikanti e sou o padre Fowler. Não se preocupem, vocês não estão em apuros e nada aconteceu a ninguém. Gostaríamos de lhes fazer algumas perguntas muito importantes."
    
  Eles estavam no patamar de uma casa modesta, mas muito bem cuidada. Um capacho com um sapo sorridente recebia os visitantes. Paola decidiu que isso também não lhes dizia respeito, e com razão. Bastina estava muito incomodada com a presença dele.
    
  -Mal pode esperar pelo carro? A equipe precisa pegar a estrada, sabe, eles têm um cronograma.
    
  Paola e Fowler balançaram a cabeça negativamente.
    
    -Só um momento, senhor. O senhor fez uma entrega no final da noite. Um envelope na Via Lamarmora. O senhor se lembra disso?
    
  "Claro que me lembro, escuta. O que você acha? Tenho uma memória excelente", disse o homem, tocando a têmpora com o dedo indicador da mão direita. O lado esquerdo ainda estava cheio de crianças, mas, felizmente, ela não estava chorando.
    
  - Poderia nos dizer onde consegui o envelope? É muito importante, trata-se de uma investigação de homicídio.
    
  - Como sempre, ligaram para a agência. Pediram-me para ir aos correios do Vaticano e verificar se havia alguns envelopes na mesa ao lado da cama.
    
  Paola ficou chocada.
    
  -Há mais alguma coisa no envelope?
    
  "Sim, eram doze envelopes. O cliente pediu-me que entregasse primeiro dez envelopes à assessoria de imprensa do Vaticano. Depois, mais um aos escritórios do Corpo de Vigilância e um a você."
    
  "Ninguém lhe entregou nenhum envelope? Devo simplesmente buscá-los?" perguntou Fowler, irritado.
    
  -Sim, não há ninguém nos correios a esta hora, mas eles deixam a porta externa aberta até às nove. Caso alguém queira depositar algo nas caixas de correio internacionais.
    
  -E quando o pagamento será efetuado?
    
  - Deixaram um pequeno envelope em cima do demás. Este envelope continha trezentos e setenta euros, 360 para a taxa do serviço de emergência e 10 de gorjeta.
    
  Paola olhou para o céu em desespero. Karoski havia pensado em tudo. Mais uma rua sem saída eterna.
    
  -Você viu alguém?
    
  -Para ninguém.
    
  - E o que ele fez depois?
    
  -O que você acha que eu fiz? Fui até a sala de imprensa e depois devolvi o envelope ao oficial de plantão.
    
  - A quem foram endereçados os envelopes do departamento de notícias?
    
  - Eram dirigidas a vários jornalistas. Todos estrangeiros.
    
  - E eu as dividi entre nós.
    
  "Ei, por que tantas perguntas? Sou um trabalhador sério. Espero que não seja só isso, porque vou cometer um erro hoje. Preciso mesmo trabalhar, por favor. Meu filho precisa comer e minha esposa está grávida", explicou ele, sob os olhares confusos dos visitantes.
    
  "Escuta, isso não tem nada a ver com você, mas também não é brincadeira. Vamos resolver o que aconteceu, ponto final. Ou, se eu não prometer que todo policial de trânsito saberá o nome da mãe dele de cor, então ela - ou Bastina."
    
  Bastina está muito assustada e o bebê começa a chorar ao ouvir o tom de voz de Paola.
    
  -Ok, ok. Não assuste a criança. Será que ele realmente não tem coração?
    
  Paola estava cansada e muito irritada. Senti pena de falar com esse homem em sua própria casa, mas não havia encontrado ninguém tão persistente nesta investigação.
    
  - Desculpe, é Bastina. Por favor, nos dê sofrimento. É uma questão de vida ou morte, meu amor.
    
  O mensageiro suavizou o tom de voz. Com a mão livre, coçou a barba comprida e acariciou-a suavemente para que parasse de chorar. O bebê foi se acalmando aos poucos, e o pai também.
    
  "Entreguei os envelopes para o funcionário da redação, tá bom? As portas da sala já estavam trancadas e eu teria que esperar uma hora para entregá-los. E entregas especiais precisam ser feitas em até uma hora após o recebimento, senão não serão pagas. Estou em maus lençóis no trabalho, vocês sabem disso? Se alguém descobrir que eu fiz isso, pode perder o emprego."
    
  "Graças a nós, ninguém vai descobrir", disse Bastina. "Kré me ama."
    
  Bastina olhou para ela e assentiu com a cabeça.
    
  - Acredito nela, atendente.
    
  - Ela sabe o nome do guardião?
    
  -Não, não sei. Pegue o cartão com o brasão do Vaticano e uma faixa azul na parte superior. E ligue a impressora.
    
  Fowler caminhou alguns metros pelo corredor com Paola e voltou a sussurrar para ela daquele jeito especial que ela gostava. Tente se concentrar nas palavras dele, não nas sensações que você experimenta com a proximidade dele. Não foi fácil.
    
  "Doutora, esse cartão com a foto desse homem não pertence a nenhum funcionário do Vaticano. É credenciamento de imprensa. Os documentos nunca chegaram aos destinatários. O que aconteceu?"
    
  Paola tentou pensar como jornalista por um segundo. Imagine receber um envelope no centro de imprensa, cercada por todos os veículos de comunicação concorrentes.
    
  "Elas não chegaram aos destinatários pretendidos porque, se tivessem chegado, já teriam sido transmitidas em todos os canais de televisão do mundo. Se todos os envelopes tivessem chegado ao mesmo tempo, você não teria ido para casa verificar as informações. O representante do Vaticano provavelmente foi encurralado."
    
  -Exatamente. Karoski tentou divulgar seu próprio comunicado à imprensa, mas foi apunhalado pelas costas pela pressa deste homem de bem e pela minha percepção de desonestidade por parte da pessoa que recebeu os envelopes. Ou estou seriamente enganado, ou abro um dos envelopes e fico com todos. Por que dividir a boa sorte que você trouxe dos céus?
    
  - Neste momento, em Alguacil, em Roma, esta mulher está escrevendo a notícia do século.
    
  "E é muito importante que saibamos quem ela é. O mais rápido possível."
    
  Paola compreendeu a urgência nas palavras do padre. Ambos voltaram com Bastina.
    
  - Por favor, Sr. Bastina, descreva-nos a pessoa que recebeu o envelope.
    
  -Bem, ela era muito bonita. Cabelos loiros e castos que chegavam aos ombros dele, uns vinte e cinco anos... olhos azuis, uma jaqueta clara e calças bege.
    
  -Nossa, se você tem uma boa memória.
    
  - Para moças bonitas? - Sorrio, entre sarcasmo e ofensa, como se duvidassem do seu valor. Sou de Marselha, despachante. Enfim, ainda bem que minha esposa está na cama agora, porque se ela me ouvisse falar assim... Falta menos de um mês para o bebê nascer, e o médico mandou repouso absoluto para ela.
    
  - Você se lembra de algo que possa ajudar a identificar a garota?
    
  -Bem, era espanhol, com certeza. O marido da minha irmã é espanhol e fala exatamente como eu tentando imitar um sotaque italiano. Você já deve ter percebido.
    
  Paola chega à conclusão de que é hora de partir.
    
  -Pedimos desculpas por incomodá-lo(a).
    
  -Não se preocupe. A única coisa de que gosto é de não ter que responder às mesmas perguntas duas vezes.
    
  Paola se virou, ligeiramente alarmada. Eu levantei a voz quase a um grito.
    
  - Já te perguntaram isso antes? Quem? O que era?
    
  Niíili chorei de novo. Meu pai o encorajou e tentou acalmá-lo, mas sem muito sucesso.
    
  -E vocês, todos de uma vez, vejam só como vocês trouxeram meu garoto para !
    
  "Por favor, nos avise e nós iremos embora", disse Fowler, tentando apaziguar a situação.
    
  "Ele era um camarada dele. Mostre-me o distintivo do Corpo de Segurança. No mínimo, isso levanta dúvidas sobre a identificação. Ele era um homem baixo, de ombros largos. Usava uma jaqueta de couro. Saiu daqui há uma hora. Agora vá e não volte."
    
  Paola e Fowler se entreolharam, com os rostos contorcidos. Ambos correram para o elevador, mantendo uma expressão preocupada enquanto caminhavam pela rua.
    
  - Você pensa o mesmo que eu, doutor?
    
  -Exatamente igual. Dante desapareceu por volta das oito da noite, pedindo desculpas.
    
  -Após receber a ligação.
    
  "Porque você já terá aberto o pacote no portão. E ficará surpreso com o conteúdo. Não tínhamos relacionado esses dois fatos antes? Droga, no Vaticano eles batem na bunda de quem entra. É uma medida básica. E se a Tevere Express trabalha regularmente com eles, era óbvio que eu teria que rastrear todos os seus funcionários, incluindo Bastina."
    
  - Eles seguiram os pacotes.
    
  "Se os jornalistas tivessem aberto os envelopes todos de uma vez, alguém na sala de imprensa teria usado a porta de entrada. E a notícia teria se espalhado como uma bomba. Não haveria como impedi-la. Dez jornalistas renomados..."
    
  - Mas, de qualquer forma, há um jornalista que sabe disso.
    
  -Exatamente.
    
  - Uma delas é muito fácil de administrar.
    
  Paola pensou em muitas histórias. Daquelas que policiais e outros agentes da lei em Roma sussurram aos seus camaradas, geralmente antes da terceira xícara de chá. Lendas sombrias sobre desaparecimentos e acidentes.
    
  - Você acha possível que eles...?
    
  -Não sei. Talvez. Depende da flexibilidade do jornalista.
    
  "Pai, o senhor também vai usar eufemismos? O senhor está querendo dizer, e isso é perfeitamente claro, que pode extorquir dinheiro dela para lhe dar o disco."
    
  Fowler não disse nada. Foi um de seus silêncios eloquentes.
    
  "Bem, pelo bem dela, seria melhor encontrá-la o mais rápido possível. Entre no carro, padre. Precisamos chegar à UACV o quanto antes. Comece a procurar em hotéis, comércios e nos arredores..."
    
  "Não, doutora. Precisamos ir a outro lugar", disse ele, dando-lhe o endereço.
    
  - Fica do outro lado da cidade. Que tipo de ahé é ahí?
    
  -Amigo. Ele pode nos ajudar.
    
    
    
  Em algum lugar em Roma
    
  02:48
    
    
    
  Paola dirigiu-se ao endereço que Fowler lhe dera sem os levar a todos consigo. Era um prédio de apartamentos. Tiveram de esperar bastante tempo no portão, pressionando o dedo contra o porteiro automático. Enquanto esperavam, Paola perguntou a Fowler:
    
  -Esse amigo... você o conhecia?
    
  "Posso dizer, Amos, que esta foi minha última missão antes de deixar meu emprego anterior? Eu tinha entre dez e quatorze anos na época e era bem rebelde. Desde então, tenho sido... como posso dizer? Uma espécie de mentor espiritual para o el. Nunca perdemos contato."
    
  - E agora pertence à sua empresa, Padre Fowler?
    
  - Doutora, se você não me fizer nenhuma pergunta incriminatória, eu não precisarei lhe contar uma mentira plausível.
    
  Cinco minutos depois, o amigo do padre decidiu se revelar a eles. "Como resultado, vocês se tornarão padres diferentes. Muito jovens." Ele os conduziu a um pequeno estúdio, mobiliado de forma simples, mas muito limpo. A casa tinha duas janelas, ambas com as persianas totalmente fechadas. Em uma das extremidades da sala, havia uma mesa de cerca de dois metros de largura, coberta com cinco monitores de computador, daqueles com telas planas. Debaixo da mesa, centenas de luzes brilhavam como uma floresta desordenada de árvores de Natal. Na outra extremidade, havia uma cama desarrumada, da qual seu ocupante aparentemente havia pulado brevemente.
    
    -Albert, apresento o trabalho à Dra. Paola Dicanti. Colaboro com ela.
    
  - Padre Alberto.
    
  "Ah, por favor, sozinho, Albert", o jovem padre sorriu agradavelmente, embora seu sorriso fosse quase um bocejo. "Desculpe a bagunça. Droga, Anthony, o que te traz aqui a esta hora? Não estou com vontade de jogar xadrez agora. E, aliás, eu poderia ter te avisado sobre vir a Roma. Soube que você voltaria para a polícia semana passada. Gostaria de ouvir isso de você."
    
  "Albert foi ordenado sacerdote no passado. Ele é um jovem impulsivo, mas também um gênio da computação. E agora ele vai nos fazer um favor, doutor."
    
  - Em que enrascada você se meteu agora, seu velho maluco?
    
  "Albert, por favor. Respeite o doador presente", disse Fowler, fingindo estar ofendido. "Queremos que você faça uma lista para nós."
    
  - Qual?
    
  - Lista de representantes credenciados da imprensa do Vaticano.
    
  Albert continua muito sério.
    
  - O que você está me pedindo não é fácil.
    
  "Albert, pelo amor de Deus. Você entra e sai dos computadores da cobertura do Gono da mesma forma que os outros entram no quarto dele."
    
  "Rumores infundados", disse Albert, embora seu sorriso sugerisse o contrário. "Mas mesmo que fosse verdade, uma coisa não tem nada a ver com a outra. O sistema de informação do Vaticano é como a terra de Mordor. É impenetrável."
    
  -Vamos lá, Frodo26. Tenho certeza de que você já esteve em allí antes.
    
  -Cristo, nunca diga meu nome de hacker em voz alta, psicopata.
    
  - Sinto muito, Albert.
    
  O jovem ficou muito sério. Coçou a bochecha, onde ainda restavam vestígios da puberdade na forma de marcas vermelhas vazias.
    
  -Isso é mesmo necessário? Você sabe que eu não tenho autorização para fazer isso, Anthony. É contra todas as regras.
    
  Paola não queria perguntar de quem era preciso dar permissão para algo assim.
    
  "A vida de uma pessoa pode estar em perigo, Albert. E nós nunca fomos pessoas de regras." Fowler olhou para Paola e pediu que ela o ajudasse.
    
  -Você poderia nos ajudar, Albert? Eu realmente consegui entrar mais cedo?
    
  -Sim, doutora Dicanti. Já passei por tudo isso antes. Uma vez, e não fui muito longe. E posso lhe jurar que nunca senti medo na minha vida. Desculpe a linguagem.
    
  - Calma. Já ouvi essa expressão antes. O que aconteceu?
    
  "Fui avistado. No exato momento em que aconteceu, um programa foi ativado, colocando dois cães de guarda em meu encalço."
    
  -O que isso significa? Lembre-se, você está falando com uma mulher que não entende esse assunto.
    
  Albert estava inspirado. Ele adorava falar sobre seu trabalho.
    
  "Havia dois servos ocultos ali, esperando para ver se alguém conseguiria romper suas defesas. Assim que percebi isso, eles mobilizaram todos os seus recursos para me encontrar. Um dos servidores estava desesperadamente tentando descobrir meu endereço. O outro começou a colocar tachinhas em mim."
    
  - O que são alfinetes?
    
  "Imagine que você está caminhando por uma trilha que atravessa um riacho. A trilha é formada por pedras planas que se projetam da água. O que eu fiz com o computador foi remover a pedra da qual eu deveria pular e substituí-la por informações maliciosas. Um cavalo de Troia multifacetado."
    
  O jovem sentou-se em frente ao computador e trouxe-lhes uma cadeira e um banco. Era óbvio que eu não receberia muitas visitas.
    
  - Vírus?
    
  "Muito poderoso. Se eu desse um passo sequer, seus assistentes destruiriam meu disco rígido e eu ficaria completamente à sua mercê. Esta é a única vez na minha vida que usei o botaón do Niko", disse o padre, apontando para um botaón vermelho de aparência inofensiva ao lado do monitor central. Do botaón, siga para um cabo que desaparece no mar abaixo.
    
  - O que é isso?
    
  "É um robô que desliga a energia de todo o andar. Ele reinicia após dez minutos."
    
  Paola perguntou-lhe por que ele havia desligado a energia de todo o andar em vez de apenas desconectar o computador da tomada. Mas o rapaz já não prestava atenção, os olhos fixos na tela enquanto seus dedos deslizavam pelo teclado. Era Fowler, a quem eu respondi...
    
  "A informação é transmitida em milissegundos. O tempo que Albert leva para se abaixar e puxar a corda pode ser crucial, entende?"
    
  Paola entendeu mais ou menos, mas não estava particularmente interessada. Naquele momento, encontrar a jornalista espanhola loira era importante para mim, e se a encontrassem dessa forma, melhor ainda. Era óbvio que os dois padres já haviam se visto em situações semelhantes antes.
    
  -O que ele vai fazer agora?
    
  "Levante a tela." Não é muito bom, mas ele conecta seu computador através de centenas de outros computadores em uma sequência que termina na rede do Vaticano. Quanto mais complexa e longa a camuflagem, mais tempo leva para ser detectada, mas existe uma margem de segurança intransponível. Cada computador sabe o nome do computador anterior que solicitou a conexão e o nome do computador durante a conexão. Assim como você, se a conexão for perdida antes que eles cheguem até você, você estará perdido.
    
  Uma tecla pressionada por um longo período no teclado do tablet durava quase quinze minutos. De tempos em tempos, um ponto vermelho acendia no mapa-múndi exibido em uma das telas. Eram centenas deles, cobrindo quase toda a Europa, o Norte da África, o Japão e o Japão. Paola percebeu que eles habitavam a maior parte da Europa, do Norte da África, do Japão e do Japão. Uma densidade maior de pontos foi encontrada em países mais desenvolvidos e ricos economicamente, apenas um ou dois no Chifre da África e uma dúzia em Surama Rica.
    
  "Cada um desses pontos que você vê neste monitor corresponde a um computador que Albert planeja usar para acessar o sistema do Vaticano por meio de uma sequência. Pode ser o computador de alguém de um instituto, um banco ou um escritório de advocacia. Pode estar em Pequim, na Áustria ou em Manhattan. Quanto mais distantes geograficamente estiverem, mais eficaz se torna a sequência."
    
  -Como sabe que um desses computadores não desligou acidentalmente, interrompendo todo o processo?
    
  "Eu uso meu histórico de conexões", disse Albert com voz distante, continuando a digitar. "Normalmente uso computadores que ficam sempre ligados. Hoje em dia, com programas de compartilhamento de arquivos, muita gente deixa o computador ligado 24 horas por dia, 7 dias por semana, baixando músicas ou pornografia. Esses são sistemas ideais para usar como pontes. Um dos meus favoritos é um computador - e é uma figura muito conhecida na política europeia - que tem fãs de fotos de meninas jovens com cavalos. De vez em quando, eu substituo essas fotos por imagens de um jogador de golfe. Ele ou ela proíbe tais perversões."
    
  -Você não tem medo de trocar um pervertido por outro, Albert?
    
  O jovem recuou diante da expressão impassível do padre, mas manteve os olhos fixos nos comandos e instruções que seus dedos materializavam no monitor. Por fim, levantei uma das mãos.
    
  "Estamos quase lá. Mas aviso: não conseguiremos copiar nada. Estou usando um sistema em que um dos seus computadores faz o trabalho para mim, mas apaga as informações copiadas para o seu computador assim que ultrapassam um certo número de kilobytes. Como tudo o mais, tenho uma boa memória. A partir do momento em que formos descobertos, temos sessenta segundos."
    
  Fowler e Paola assentiram com a cabeça. Ele foi o primeiro a assumir o papel de Albert como diretor em sua busca.
    
  - Já está aqui. Estamos dentro.
    
  - Entre em contato com a assessoria de imprensa, Albert.
    
  - Já estou lá.
    
  -Aguarde a confirmação.
    
    
  A menos de quatro quilômetros de distância, nos escritórios do Vaticano, um dos computadores de segurança, apelidado de "Arcanjo", foi ativado. Uma de suas sub-rotinas detectou a presença de um agente externo no sistema. O programa de contenção foi imediatamente ativado. O primeiro computador ativou outro, apelidado de "São Miguel 34". Eram dois supercomputadores Cray, capazes de realizar 1 milhão de operações por segundo e cada um custando mais de 200 mil euros. Ambos começaram a trabalhar até o último ciclo para rastrear o intruso.
    
    
  Uma janela de aviso aparecerá na tela principal. Albert franziu os lábios.
    
  - Droga, aqui estão eles. Temos menos de um minuto. Não há nada lá sobre credenciamento.
    
  Paola ficou tensa ao ver os pontos vermelhos no mapa-múndi começarem a diminuir. No início, eram centenas, mas desapareceram a uma velocidade alarmante.
    
  -Credenciais de imprensa.
    
  - Nada, droga. Quarenta segundos.
    
  -Mídia? -apontar para Paola.
    
  -Agora mesmo. Aqui está a pasta. Trinta segundos.
    
  Uma lista apareceu na tela. Era um banco de dados.
    
  - Droga, tem mais de três mil ingressos lá dentro.
    
  -Ordene por nacionalidade e pesquise por Espanha.
    
  - Já fiz. Vinte segundos.
    
  - Droga, não tem fotos. Quantos nomes existem?
    
  -Tenho mais de cinquenta anos. Quinze segundos.
    
  Restavam apenas trinta pontos vermelhos no mapa-múndi. Todos se inclinaram para a frente na sela.
    
  Ele elimina os homens e distribui as mulheres por idade.
    
  - Já estou lá. Dez segundos.
    
  -Você, máy, eu e você vêm em primeiro lugar.
    
  Paola apertou as mãos dele com força. Albert tirou uma das mãos do teclado e digitou uma mensagem no bot de Niko. Grandes gotas de suor escorriam pela sua testa enquanto ele escrevia com a outra mão.
    
  -Aqui! Aqui está, finalmente! Cinco segundos, Anthony!
    
  Fowler e Dikanti leram e memorizaram rapidamente os nomes, que apareceram na tela. Mas ainda não tinha acabado quando Albert apertou o botão do robô, e a tela e a casa inteira ficaram pretas como carvão.
    
  "Albert", disse Fowler na escuridão total.
    
  -Sim, Anthony?
    
  - Por acaso você tem velas?
    
  - Você deve saber que eu não uso sistemas anais, Anthony.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Longo fevereiro, 2
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 03:17.
    
    
    
  Andrea Otero estava muito, muito assustada.
    
  Com medo? Não sei, estou animado.
    
  A primeira coisa que fiz ao chegar ao meu quarto de hotel foi comprar três maços de tabaco. A nicotina do primeiro maço foi uma verdadeira bênção. Agora, quando o segundo começou a fazer efeito, os contornos da realidade começaram a se estabilizar. Senti uma leve e calmante vertigem, como um suave arrulhar.
    
  Ela estava sentada no chão do quarto, com as costas encostadas na parede, um braço em volta das pernas e o outro fumando compulsivamente. No fundo do quarto, havia um computador portátil, completamente desligado.
    
  Dadas as circunstâncias, o había agiu de forma apropriada. Depois de assistir aos primeiros quarenta segundos do filme de Victor Karoska - se é que esse era mesmo o nome dele - senti uma forte vontade de vomitar. Andrea, que nunca se contém, procurou a lata de lixo mais próxima (em alta velocidade e com a mão sobre a boca, sim) e despejou tudo lá dentro. Ela havia comido macarrão no almoço, croissants no café da manhã e algo que eu não me lembrava de ter comido, mas que devia ser o jantar do dia anterior. Ele se perguntou se seria um sacrilégio vomitar em uma lata de lixo do Vaticano e concluiu que não.
    
  Quando o mundo parou de girar novamente, eu estava de volta à porta da redação do jornal, pensando que tinha feito uma coisa péssima e que alguém devia ter levado ou algo assim. Você provavelmente estava lá antes, quando um par de guardas suíços invadiu o local para prendê-la por roubo aos correios, ou seja lá como se chamava aquilo, por abrir um envelope que claramente não era para você, porque nenhum daqueles envelopes era para você.
    
  Bem, veja bem, eu era um agente, acreditava que podia ser a bomba e agi com a maior bravura possível. Calma, espere aqui enquanto vêm buscar minha medalha...
    
  Algo que não tem nada de religioso. Absolutamente nada é crível. Mas a pessoa que a resgatou não precisava de nenhuma versão para contar aos seus sequestradores, porque nenhum deles apareceu. Então Andrea juntou calmamente suas coisas, saiu - com toda a sobriedade do Vaticano, sorrindo de forma sedutora para os guardas suíços no arco do sino por onde os jornalistas entram - e atravessou a Praça de São Pedro, vazia de pessoas depois de tantos anos. Permita-se sentir o olhar dos guardas suíços ao sair de um táxi perto do seu hotel. E meia hora depois, parei de acreditar que a estava seguindo.
    
  Mas não, ninguém a estava seguindo, e ela não suspeitava de nada. Joguei nove envelopes, fechados até então, na lata de lixo da Piazza Navona. Ele não queria ser pego com tudo aquilo consigo. E sentou-se ao lado dela ali mesmo em seu quarto, sem antes parar no ponto de venda de nicotina.
    
  Quando ela se sentiu suficientemente confiante, por volta da terceira vez que inspecionei o vaso de flores secas no quarto sem encontrar nenhum microfone escondido, troquei o disco. Até começarmos a assistir ao filme novamente.
    
  Na primeira vez, consegui chegar ao primeiro minuto. Na segunda, ele quase viu tudo. Na terceira, viu tudo, mas teve que correr para o banheiro para vomitar o copo d'água que havia bebido ao chegar e qualquer resquício de bile. Na quarta, conseguiu se convencer de que era real e não uma gravação como "A Bruxa de Blair 35". Mas, como já dissemos, Andrea era um jornalista muito inteligente, o que geralmente era tanto sua maior qualidade quanto seu maior problema. Sua grande intuição já lhe dizia que tudo era evidente desde o momento em que visualizou pela primeira vez. Talvez outro jornalista tivesse questionado demais o DVD, pensando que era falso. Mas Andrea estava procurando o Cardeal Robair havia vários dias e suspeitava do desaparecimento do Cardeal Mas. Ouvir o nome de Robair em uma gravação elimina qualquer dúvida como um peido de bêbado, apagando cinco horas no Palácio de Buckingham. Cruel, sujo e eficaz.
    
  Ele assistiu à gravação pela quinta vez, para se acostumar com meus genes. E a sexta, para fazer algumas anotações, apenas alguns rabiscos dispersos em um caderno. Depois de desligar o computador, sente-se o mais longe possível dele - em algum lugar entre a mesa e o ar-condicionado - e você o deixará. #243; para fumar.
    
  Definitivamente não é a hora certa para parar de fumar.
    
  Esses meus genes eram um pesadelo. No início, o nojo que a dominava, a sujeira que eu a fazia sentir, era tão profundo que ela ficou sem reação por horas. Quando o sono passar, comece a analisar de verdade o que você tem em mãos. Pegue seu caderno e anote três pontos que servirão como chave para o relatório:
    
    
  1º O assassino do satânico está lida com os cardeais da Igreja Católica.
    
  2º A Igreja Católica, provavelmente em colaboração com a polícia italiana, está escondendo isso de nós.
    
  3º Por coincidência, o salão principal, onde esses cardeais teriam sua maior importância, estava localizado dentro de nove salas.
    
    
  Risque o nove e substitua por um oito. Eu já era um sábado.
    
  Você precisa escrever uma ótima reportagem. Uma reportagem completa, em três partes, com resumo, explicações, adereços e uma manchete na primeira página. Você não pode enviar nenhuma imagem para o disco com antecedência, porque isso impedirá que você as encontre rapidamente. Claro, o diretor vai arrastar Paloma para fora do leito do hospital para que a bunda da obra de arte tenha o peso adequado. Talvez eles a deixem assinar um dos adereços. Mas se eu enviasse a reportagem inteira para um gravador de voz, simulado e pronto para ser enviado para outros países, nenhum diretor teria coragem de remover a assinatura. Não, porque nesse caso Andrea se limitaria a enviar um fax para La Nasi e outro para Alphabet com o texto completo e fotos das obras de arte - a bunda antes de serem publicadas. E que se dane a grande exclusiva (e o trabalho dele, aliás).
    
  Como diz meu irmão Michelangelo, ou estamos transando ou sendo transados.
    
  Não era que ele fosse um cara tão legal, perfeito para uma moça como Andrea Otero, mas ele não fazia segredo de que ela era uma moça. Não era comum uma senhorita roubar correspondências como ela fazia, mas ela não dava a mínima. Você já o viu escrever um best-seller, "Eu Reconheço o Assassino do Cardeal". Centenas de milhares de livros com seu nome na capa, entrevistas no mundo todo, palestras. Certamente, um roubo descarado merece punição.
    
  Embora, é claro, às vezes seja preciso ter cuidado com quem se rouba.
    
  Porque esta nota não foi enviada à assessoria de imprensa. Esta mensagem foi enviada a ele por um assassino impiedoso. Você provavelmente está contando com a divulgação da sua mensagem pelo mundo inteiro nestas horas.
    
  Considere suas opções. Era sábado. Claro, quem encomendou este disco não teria descoberto que você não havia chegado ao seu destino até de manhã. Se a agência de entregas estivesse trabalhando para um bandido que duvidasse disso, eu deveria ser capaz de rastreá-lo em algumas horas, talvez até dez ou onze. Mas ela duvidava que o mensageiro tivesse escrito seu nome no cartão. Parece que aqueles que se importam comigo se importam mais com a inscrição ao redor do que com o que está escrito nela. Na melhor das hipóteses, se a agência não abrir até segunda-feira, reserve dois dias. Na pior, você terá algumas horas.
    
  Claro, Andrea havia aprendido que era sempre prudente agir de acordo com o pior cenário possível. Afinal, era preciso escrever um relatório imediatamente. Enquanto o artista se infiltrava nas gráficas do editor-chefe e do diretor em Madri, ele teve que pentear o cabelo, colocar óculos escuros e sair do hotel eufórico.
    
  Levantando-se, ele reuniu coragem. Liguei a porta e executei o programa de formatação de disco. Escrevi diretamente na formatação. Ele se sentiu muito melhor ao ver suas palavras sobrepostas ao texto.
    
  São necessários quarenta e cinco minutos para preparar uma simulação com três doses de gim. Eu quase tinha terminado quando eles... aqueles seus...
    
  ¿ Whoé n koñili callá a é sten nú mero at three o'clock in the morning?
    
  Este nú só tem isto no disco. Não o dei a ninguém, nem mesmo à minha família. Porque tenho de ser alguém da redação em assunto urgente. Ele levanta-se e vasculha a mala até encontrar él. Olhou para o ecrã, esperando ver o truque demonstrativo de nén de números que aparecia no visor sempre que alguém ligava de Espanha, mas em vez disso viu que o espaço onde deveria constar a identidade do chamador estava em branco. Nem sequer aparece. "Nú simplesmente desconhecido."
    
  Descolgó.
    
  -Dizer?
    
  A única coisa que ouvi foi o tom da comunicação.
    
  Ele cometerá um erro em п áп úпросто.
    
  Mas algo dentro dela lhe dizia que aquela ligação era importante e que era melhor se apressar. Voltei ao teclado, digitando "Eu imploro que nunca". Ela encontrou um erro de digitação - nunca um erro de ortografia, não havia acontecido desde oito anos atrás - mas eu nem voltei para corrigi-lo. "Farei isso durante o dia." De repente, senti uma enorme pressa para terminar.
    
  Levou quatro horas para ele concluir o restante do relatório, várias horas reunindo informações biográficas e fotografias dos cardeais falecidos, notícias, imagens e relatos de óbito. A obra de arte contém várias capturas de tela do próprio vídeo de Karoski. Um desses genes era tão forte que a fez corar. Que se dane. Que sejam censurados na redação, se ousarem.
    
  Ele estava escrevendo suas últimas palavras quando bateram à porta.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Longo fevereiro, 2
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 07:58.
    
    
    
  Andrea olhou para a porta como se nunca a tivesse visto antes. Retirei o disco do computador, enfiei-o na caixa de plástico e joguei-o na lata de lixo do banheiro. Voltei para o quarto com El Coraz, vestindo a jaqueta de plumas, querendo que ele, quem quer que fosse, fosse embora. A batida na porta veio novamente, educada, mas insistente. Não vou ser faxineira. Eram apenas oito horas da manhã.
    
  - Quem é você?
    
  -¿Senhorita Otero? Café da manhã de boas-vindas no hotel.
    
  Andrea abriu a porta, extrañada.
    
  - Eu não pedi ninún...
    
  Ele foi subitamente interrompido porque não era um dos elegantes mensageiros ou garçons do hotel. Era um homem baixo, mas de ombros largos e corpo robusto, vestido com uma jaqueta de couro e calças pretas. Ele estava por fazer a barba e sorria abertamente.
    
  - Sra. Otero? Sou Fabio Dante, Superintendente do Corpo de Vigilância do Vaticano. Gostaria de lhe fazer algumas perguntas.
    
  Na mão esquerda, você segura um crachá com uma foto sua bem visível. Andrea o examinou cuidadosamente. Autêntico parecía.
    
  "Veja bem, Superintendente, estou muito cansado agora e preciso dormir. Volte em outra hora."
    
  Fechei a porta a contragosto, mas alguém me cutucou com a agilidade de um vendedor de enciclopédias com uma família numerosa. Andrea foi obrigada a ficar parada na porta, olhando para ele.
    
  - Você não me entendeu? Eu preciso dormir.
    
  "Parece que você me entendeu mal. Preciso falar com você com urgência porque estou investigando um arrombamento."
    
  Puxa, será que eles realmente conseguiram me encontrar tão rápido quanto eu pedi?
    
  Andrea mantinha os olhos fixos no rosto dela, mas por dentro, seu sistema nervoso passava de "alarme" para "crise total". Você precisa superar esse estado temporário, seja ele qual for, porque o que você está fazendo é cruzar os dedos, encolher os dedos dos pés e implorar para que o superintendente apareça.
    
  - Não tenho muito tempo. Preciso enviar um asno de artilharia para o meu membro do período.
    
  -É um pouco cedo para mandar o artíass para fora, não é? Os jornais só começarão a ser impressos daqui a muitas horas.
    
  -Bem, eu gosto de fazer coisas com a Antelachi.
    
  "É alguma notícia especial, algum tipo de quiz?", perguntou Dante, dando um passo em direção ao pórtico de Andrea. Ésta estava parada à sua frente, bloqueando seu caminho.
    
  -Ah, não. Nada de especial. As especulações de sempre sobre quem não será o novo Pontífice do Sumô.
    
  - Claro. É uma questão da maior importância, não é?
    
  "De fato, é de suma importância. Mas não traz muitas notícias. Sabe, os relatos de sempre sobre pessoas aqui e ao redor do mundo. Não há muitas notícias, entende?"
    
  - E por mais que desejássemos que fosse assim, Orita Otero.
    
  -Exceto, é claro, pelo roubo que ele me contou. O que eles roubaram deles?
    
  -Nada de outro mundo. Alguns envelopes.
    
  -O que o ano contém? Certamente algo muito valioso. A Mina dos Cardeais?
    
  - O que te faz pensar que o conteúdo é valioso?
    
  "Deve ser isso, senão ele não teria mandado seu melhor cão farejador na pista. Talvez alguma coleção de selos do Vaticano? Ele ou... aqueles filatélicos matam por eles."
    
  - Na verdade, não eram selos. Posso fumar?
    
  - Está na hora de trocar para balas de menta.
    
  O inspetor júnior fareja o ambiente ao redor.
    
  Bem, pelo que entendi, você não segue seus próprios conselhos.
    
  "Foi uma noite difícil. Fume se encontrar um cinzeiro vazio..."
    
  Dante acendeu um charuto e soltou a fumaça.
    
  "Como já disse, Etoíorita Otero, os envelopes não contêm selos. Trata-se de informação extremamente confidencial que não deve cair em mãos erradas."
    
  -Por exemplo?
    
  -Não entendi. Por exemplo, o quê?
    
  - Que mãos erradas, Superintendente.
    
  -Aqueles cujo dever não sabe o que lhes convém.
    
  Dante olhou em volta e, claro, não viu um único cinzeiro. Zanjo perguntou, jogando cinzas no chão. Andrea aproveitou a oportunidade para engolir em seco: se aquilo não era uma ameaça, ela era uma freira enclausurada.
    
  - E que tipo de informação é essa?
    
  -Tipo confidencial.
    
  - De valor?
    
  "Pode ser. Espero que, quando eu encontrar a pessoa que pegou os envelopes, seja alguém com quem ela saiba negociar."
    
  -Você estaria disposto a oferecer muito dinheiro?
    
  - Não. Estou pronto para lhe oferecer a possibilidade de manter seus dentes.
    
  Não foi a proposta de Dante que assustou Andrea, mas o tom dele. Dizer aquelas palavras com um sorriso, no mesmo tom com que se pede um café descafeinado, era perigoso. De repente, ela se arrependeu de tê-lo deixado entrar. A última carta seria contada.
    
  "Bem, Superintendente, isto foi muito interessante para mim durante algum tempo, mas agora preciso pedir que se retire. Meu amigo, o fotógrafo, está prestes a voltar e está um pouco com ciúmes..."
    
    Dante se echó a reír. Andrea não estava rindo nada. O outro homem sacou uma arma e apontou-a entre os seios dela.
    
  "Pare de fingir, querida. Não há um único amigo ali, nenhum. Me dê as gravações, ou veremos a cor dos pulmões dele pessoalmente."
    
  Andrea franziu a testa, apontando a arma para o lado.
    
  "Ele não vai atirar em mim. Estamos em um hotel. A polícia chegará em menos de meio minuto e não encontrará Jem, que eles estão procurando, seja lá o que isso signifique."
    
  O superintendente hesita por alguns instantes.
    
  -O quê? Ele tem um motivo. Eu não vou atirar nele.
    
  E eu lhe desferi um golpe terrível com a minha mão esquerda. Andrea viu luzes multicoloridas e uma parede em branco à sua frente até perceber que o golpe a havia derrubado no chão, e a parede era o chão do quarto.
    
  "Não vai demorar muito, Onaéorita. Apenas o tempo suficiente para pegar o que preciso."
    
  Dante caminhou até o computador. Apertei as teclas até que o protetor de tela desapareceu, sendo substituído pelo relatório em que Andrea estava trabalhando.
    
  -Prêmio!
    
  A jornalista entra em um estado semi-delirante, erguendo a sobrancelha esquerda. "Aquele idiota estava dando uma festa. Ele estava sangrando, e eu não conseguia enxergar com aquele olho."
    
  -Não entendo. Ele me encontrou?
    
  - Senhorita, a senhora mesma nos deu permissão para fazer isso, fornecendo-nos seu simples consentimento por escrito e assinando o certificado de aceitação. - Enquanto a senhora falava, Superintendente Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópópópóp243; do bolso do seu paletó, dois objetos: uma chave de fenda e um cilindro de metal brilhante, não muito grande. Desligue a porta, vire-o e use a chave de fenda para abrir o disco rígido. Gire o cilindro algumas vezes e Andrea percebeu o que era: um impulso poderoso. Anote o relatório e todas as informações no disco rígido -. Se eu tivesse lido atentamente as letras miúdas do formulário que estou assinando, teria visto que em um deles a senhora nos dá permissão para procurar seu endereço vil no satélite "caso a senhora não concorde."; "Sua segurança está em perigo." Kluá se usa caso um terrorista da imprensa consiga nos contatar, mas isso me levou a estar no caso dele. Graças a Deus eu a encontrei e não Karoski.
    
  Ah, sim! Estou pulando de alegria!
    
  Andrea conseguiu se levantar e ficar de joelhos. Com a mão direita, ele procurou às apalpadelas o cinzeiro de vidro de Murano que você planejava levar do quarto como lembrança. Ele se deitou no chão, perto da parede onde ela fumava como uma louca. Dante caminhou até ela e sentou-se na cama.
    
  "Devo admitir, temos uma dívida de gratidão com ele. Se não fosse por aquele ato vil de vandalismo que cometi, óa é stas horas, os desmaios daquele psicopata teriam se tornado de conhecimento público. Você tentou lucrar pessoalmente com a situação e falhou. Isso é um fato. Agora seja esperto, e deixaremos as coisas como estão. Não terei exclusividade com ele, mas salvarei sua reputação. O que ele está me dizendo?"
    
  -Discos... -e algumas palavras incompreensíveis tocando.
    
  Dante inclina-se até que seu nariz toque o nariz do jornalista.
    
  -¿Sómo, você diz, adorável?
    
  "Estou dizendo: vai se foder, seu desgraçado", disse Andrea.
    
  E eu o acertei na cabeça com um cinzeiro. Houve uma explosão de cinzas quando o vidro sólido atingiu o superintendente, que gritou e agarrou a cabeça. Andrea se levantou, cambaleando, e tentou acertá-lo novamente, mas outro golpe foi demais para mim. Segurei sua mão enquanto o cinzeiro balançava a centenas de metros de seu rosto.
    
  -Nossa, nossa. Porque a vadiazinha tem garras.
    
  Dante agarrou o pulso dela e torceu sua mão até que ela deixasse cair o cinzeiro. Em seguida, deu um soco na boca do mágico. Andrea Keyó caiu no chão novamente, ofegante, sentindo a bola de aço pressionando seu peito. O superintendente tocou a orelha, da qual escorria um fio de sangue. "Olhe-se no espelho. Seu olho esquerdo está semicerrado, cheio de cinzas e bitucas de cigarro no cabelo." Voltou-se para a jovem e deu um passo em sua direção, com a intenção de chutá-la nas partes baixas. "Se eu o tivesse acertado, o golpe teria quebrado várias costelas dele." Mas Andrea estava preparada. Quando o outro homem levantou a perna para golpear, ele o chutou no tornozelo da perna em que estava apoiado. Dante Keyó, esparramado no tapete, deu tempo para a jornalista correr para o banheiro. "Bati a porta."
    
  Dante se levanta, mancando.
    
  - Abre a boca, vadia.
    
  "Vai se foder, seu filho da puta", disse Andrea, mais para si mesma do que para o agressor. Ela percebeu que estava chorando. Pensei em rezar, mas então me lembrei para quem Dante trabalhava e decidi que talvez não fosse uma boa ideia. Ele tentou se encostar na porta, mas não adiantou muito. A porta se abriu de repente, prensando Andrea contra a parede. O superintendente entrou, furioso, com o rosto vermelho e inchado de raiva. Ela tentou se defender, mas eu a agarrei pelos cabelos e lhe dei um golpe violento que arrancou alguns pelos. Infelizmente, ele a segurou com força cada vez maior, e ela pouco pôde fazer além de envolver os braços e o rosto em volta dele, tentando libertar a presa cruel. Consegui fazer dois cortes sangrentos no rosto de Dante, que ficou enfurecido.
    
  -¿Dónde están?
    
  -O que você...
    
  -¡¡¡ DÓNDE...
    
  -...para o inferno
    
  -... COMER!!!
    
  Ele pressionou a cabeça dela firmemente contra o espelho antes de pressionar a testa contra a parede. Uma teia se estendia por todo o espelho, e em seu centro permanecia um filete circular de sangue, que gradualmente escorria para a pia.
    
  Dante a obrigou a olhar para o próprio reflexo no espelho quebrado.
    
  -Você quer que eu continue?
    
  De repente, Andrea sentiu que já tinha tido o suficiente.
    
  - Na lata de lixo baño -murmuró.
    
  -Muito bem. Pegue e segure com a mão esquerda. E pare de fingir, ou eu corto seus mamilos e te obrigo a engoli-los.
    
  Andrea seguiu as instruções e entregou o disco a Dante. "Vou dar uma olhada. Parece ser o homem que você conheceu em..."
    
  - Muito bom. E os outros nove?
    
  O jornalista engole em seco.
    
  -Traço.
    
  - E merda.
    
  Andrea Sinti, que estava voltando voando para a sala - e, na verdade, voou quase um metro e meio -, foi derrubada por Dante. Aterrissei no tapete, cobrindo o rosto com as mãos.
    
  - Eu não tenho nenhum, droga! Eu não tenho nenhum! Procurem nas latas de lixo da Piazza Navona, no Colorado!
    
  A superintendente aproximou-se, sorrindo. Ela continuou deitada no chão, respirando muito rápido e agitada.
    
  "Você não entende, né, vadia? Tudo que você tinha que fazer era me dar aqueles malditos discos, e você voltaria para casa com um hematoma na cara. Mas não, você acha que eu vou acreditar que o filho de Deus reza para Dante? Isso não pode ser verdade. Porque vamos falar de coisas mais sérias. Sua chance de sair dessa enrascada já passou."
    
  Coloque um pé de cada lado do corpo do jornalista. Saque a arma e aponte para a cabeça dele. Andrea olhou-o nos olhos novamente, embora estivesse apavorada. Aquele desgraçado era capaz de tudo.
    
  "Você não vai atirar. Vai fazer muito barulho", disse ele, com muito menos convicção do que antes.
    
  -Sabe de uma coisa, sua vadia? Assim que eu morrer, você terá um motivo.
    
  Ele tira um silenciador do bolso e começa a rosqueá-lo na culatra da pistola. Andrea se viu mais uma vez diante da promessa da morte, desta vez de forma menos ruidosa.
    
  -Tírala, Fabio.
    
  Dante se virou, com o rosto estampado em espanto. Dikanti e Fowler estavam parados na porta do quarto. O inspetor segurava uma pistola, e o padre, a chave eletrônica que permitia a entrada. O distintivo de Dikanti e o distintivo de peito de Fowler tinham sido cruciais para obtê-la. Chegamos atrasados porque, antes de irmos ao allí habi, verifiquei outro nome entre os quatro que havíamos recebido na casa de Albert. Eles os separaram por idade, começando pela mais jovem das jornalistas espanholas, Olas, que acabou sendo assistente da equipe de televisão e tinha cabelos castanhos, ou, como eu lhes disse, era muito bonita; a porteira falante do hotel dele. A do hotel de Andrea era igualmente eloquente.
    
  Dante encarou a arma de Dikanti, seu corpo virado na direção deles enquanto sua arma seguia Enka, apontando para Andrea.
    
  Você não fará isso.
    
  "Você está atacando um cidadão da comunidade em solo italiano, Dante. Eu sou um agente da lei. Ele não pode me dizer o que eu posso ou não fazer. Abaixe a arma, ou você verá como serei obrigado a atirar."
    
  "Dicanti, você não entende. Essa mulher é uma criminosa. Ela roubou informações confidenciais do Vaticano. Ela não tem medo de enfrentar desafios e pode arruinar tudo. Não é nada pessoal."
    
  "Ele já me disse isso antes. E eu já percebi que você lida pessoalmente com muitos assuntos completamente pessoais."
    
  Dante ficou visivelmente irritado, mas optou por mudar de tática.
    
  -Certo. Deixe-me acompanhá-la ao Vaticano para descobrir o que ela fez com os envelopes que roubou. Garanto pessoalmente a sua segurança.
    
  Andrea prendeu a respiração ao ouvir aquelas palavras. "Não quero passar mais um minuto com esse desgraçado." Comece a girar as pernas bem devagar para colocar o corpo em uma determinada posição.
    
  "Não", disse Paola.
    
  A voz do superintendente tornou-se mais áspera. Se dirigió a Fowler.
    
  -Anthony. Você não pode deixar isso acontecer. Não podemos deixar que ele revele tudo. Pela Cruz e pela Espada.
    
  O padre olhou para ele com muita seriedade.
    
  "Esses já não são meus símbolos, Dante. E muito menos se entrarem em batalha para derramar sangue inocente."
    
  - Mas ela não é inocente. Roubem os envelopes!
    
  Antes que Dante pudesse terminar de falar, Andrea já havia conquistado a posição que almejava há tempos. Calcule o momento e levante a perna. Ele não o fez com toda a sua força - ou falta de vontade -, mas porque estava priorizando o alvo. Quero que ele acerte esse bode bem nos testículos. E foi exatamente ali que eu acertei.
    
  Três coisas aconteceram ao mesmo tempo.
    
  Dante soltou o disco que segurava e agarrou as peças de teste com a mão esquerda. Com a direita, engatilhou a pistola e começou a puxar o gatilho. O superintendente emergiu da água como uma truta, ofegante de dor.
    
  Dikanti percorreu a distância que o separava de Dante em três passos e avançou de cabeça em direção ao seu mago.
    
  Fowler reagiu meio segundo depois de falar - não sabemos se estava perdendo os reflexos com a idade ou porque estava avaliando a situação - e se atirou em direção à arma que, apesar do impacto, continuou disparando, apontando-a para Andrea. Consegui agarrar o braço direito de Dante quase no mesmo instante em que o ombro de Dikanti se chocou contra o peito dele. A arma disparou para o teto.
    
  Os três caíram em desordem, cobertos por uma chuva de gesso. Fowler, ainda segurando a mão do superintendente, pressionou os dois polegares na articulação entre a mão e o braço. Dante deixou cair a pistola, mas eu consegui acertar o inspetor com uma joelhada no rosto, e ele cambaleou para o lado, sem conseguir se recuperar.
    
  Fowler e Dante entraram na brincadeira. Fowler segurou a pistola pela coronha com a mão esquerda. Com a direita, pressionou o mecanismo de liberação do carregador, e a pistola caiu pesadamente no chão. Com a outra mão, tirou a bala das mãos de RecáMara. Dois movimentos - ra pidos más - e segurou o cão na palma da mão. Arremessou-a para o outro lado da sala e deixou a pistola cair no chão, aos pés de Dante.
    
  Agora não adianta mais nada.
    
  Dante sorriu, encolhendo a cabeça entre os ombros.
    
  - Você também não serve para muita coisa, velho.
    
  -Demuéstralo.
    
  O superintendente avança contra o padre. Fowler se esquiva, estendendo o braço. Ele quase cai de cara no rosto de Dante, batendo com o ombro. Dante desfere um gancho de esquerda, e Fowler se esquiva para o outro lado, apenas para receber o soco de Dante bem entre as costelas. Keió cai no chão, rangendo os dentes, ofegante.
    
  - Ele está enferrujado, velho.
    
  Dante pegou a pistola e o carregador. Se não conseguisse encontrar e instalar o percussor a tempo, não conseguiria deixar a arma onde estava. Na pressa, não se deu conta de que Dikanti também tinha uma arma que poderia ter usado, mas, felizmente, ela permaneceu sob o corpo da inspetora quando esta desmaiou.
    
  O superintendente olhou em volta, olhou para a bolsa e para o armário. Andrea Otero tinha sumido, e o disco que Khabib havia deixado cair durante a luta também. Uma gota de sangue na janela a fez espiar, e por um instante acreditei que a jornalista possuía a capacidade de andar no ar, como Cristo sobre as águas. Ou melhor, rastejando.
    
  Ele logo percebeu que o quarto em que estavam ficava na altura do telhado do prédio vizinho, que protegia o belo claustro do Mosteiro de Santa Mar de la Paz, construído por Bramante.
    
  Andrea não faz ideia de quem construiu o mosteiro (e, claro, Bramante foi o arquiteto original da Basílica de São Pedro, no Vaticano). Mas o portão é exatamente o mesmo, e sobre aqueles ladrilhos marrons, que brilhavam ao sol da manhã, ele tentava não chamar a atenção dos turistas que passeavam pelo mosteiro. Queria chegar à outra extremidade do telhado, onde uma janela aberta prometia salvação. Já estava na metade do caminho. O mosteiro é construído em dois níveis altos, de modo que o telhado se projeta precariamente sobre as pedras do pátio a uma altura de quase nove metros.
    
  Ignorando a tortura que lhe era infligida nos genitais, Dante caminhou até a janela e seguiu a jornalista para fora. Ela virou a cabeça e o viu colocar os pés sobre os azulejos. Tentou avançar, mas a voz de Dante a deteve.
    
  -Quieto.
    
  Andrea se virou. Dante estava apontando sua arma, que não havia sido usada, para ela, mas ela não sabia. Ela se perguntou se aquele cara era louco o suficiente para disparar sua arma em plena luz do dia, na presença de testemunhas. Porque os turistas os tinham visto e estavam contemplando absortos a cena que se desenrolava acima de suas cabeças. O número de espectadores aumentava gradualmente. Uma das razões pelas quais Dicanti estava deitado inconsciente no chão de seu quarto era porque lhe faltava um exemplo clássico do que é conhecido em psiquiatria forense como o "efeito", uma teoria que ele acredita poder ser usada como evidência (e que já foi comprovada), que afirma que, à medida que o número de pessoas que veem alguém em perigo aumenta, a probabilidade de alguém ajudar a vítima diminui (e a probabilidade de alguém ajudar a vítima aumenta). (Mostre o dedo e avise seus contatos para que eles vejam.)
    
  Ignorando os olhares, Dante caminhou lentamente em direção ao jornalista, curvado. Ao se aproximar, viu com satisfação que segurava um dos discos. "Para falar a verdade, fui tão idiota que joguei fora os outros envelopes. Então, este disco passou a ter um significado muito maior."
    
  - Me dê o disco e eu vou. Eu juro. Eu não quero fazer de você o daño de Dante -mintió.
    
  Andrea estava morrendo de medo, mas demonstrou uma coragem e bravura que envergonhariam até um sargento da Legião.
    
  - E que merda! Sai daqui ou eu atiro nele.
    
  Dante parou no meio do passo. Andrea estendeu o braço, o quadril ligeiramente flexionado. Com um simples gesto, o disco voa como um frisbee. Pode se estilhaçar com o impacto. Ou talvez eu consiga pegar o disco, deslizando numa brisa suave, com uma das pias, vaporizando-o antes que chegue ao mosteiro. E então, adeus.
    
  Risco excessivo.
    
  Essas eram as tábuas. O que fazer num caso desses? Distrair o inimigo até que a balança penda a seu favor.
    
  "Seja gentil", disse ele, elevando consideravelmente a voz, "não se precipite. Não sei o que o levou a essa situação, mas a vida é muito bela. Se você pensar bem, verá que tem muitos motivos para viver."
    
  É, faz sentido. Chegar perto o suficiente para ajudar uma lunática ensanguentada que subiu no telhado ameaçando se suicidar, tentar segurá-la para que ninguém perceba quando eu pegar o disco, e depois que ela não conseguir salvá-lo em uma luta, eu me atiro nela... Tragédia. De Dikanti e Fowler já cuidaram dela lá de cima. Eles sabem como aplicar pressão.
    
  -Não pule! Pense na sua família.
    
  - Mas que diabos você está dizendo? - Andrea ficou perplexa. - Eu nem estou pensando em pular!
    
  O voyeur lá de baixo usou os dedos para levantar a asa em vez de apertar as teclas do telefone e ligar para a polícia. Ninguém achou estranho que o socorrista estivesse armado (ou talvez não tenha reparado no que ele estava vestindo). (Pergunto ao socorrista na minha mão direita.) Dante está feliz com seu estado interior. Toda vez que me encontrava ao lado de uma jovem repórter.
    
  - Não tenha medo! Eu sou policial!
    
  Andrea percebeu tarde demais o que eu queria dizer com o outro. Ele já estava a menos de dois metros de distância.
    
  - Não se aproxime, cabra. Solte isso!
    
  Os espectadores lá embaixo pensaram ter ouvido ela se jogar, mal percebendo o recorde que ela detinha. Gritos de "não, não" ecoaram, e um dos turistas chegou a declarar seu amor eterno por Andrea caso ela conseguisse descer do telhado em segurança.
    
  Os dedos estendidos do superintendente quase tocaram os pés descalços da jornalista, quando ela se virou para encará-lo. Ele recuou um pouco e deslizou várias centenas de metros. A multidão (pois já havia quase cinquenta pessoas no mosteiro, e até alguns hóspedes espreitavam pelas janelas do hotel) prendeu a respiração. Mas então alguém gritou:
    
  - Olha, um padre!
    
  Dante estava de pé. Fowler estava no telhado, segurando uma telha em cada mão.
    
  "Aqui não, Anthony!" gritou o superintendente.
    
  Fowler não parecia ouvi-lo. Joguei uma das telhas nele com a ajuda de um apontador diabólico. Dante teve sorte de ter coberto o rosto com a mão. Se não o tivesse feito, o estalo que ouvi quando a telha atingiu seu antebraço poderia ter sido o estalo de seu osso quebrado, não de seu antebraço. Ele caiu no telhado e rolou em direção à beirada. Milagrosamente, conseguiu se agarrar à borda, com os pés batendo em uma das preciosas colunas, esculpidas por um sábio escultor sob a direção de Bramante, quinhentos anos atrás. Apenas aqueles espectadores que não ajudaram os espectadores fizeram o mesmo com Dante, e três pessoas conseguiram pegar aquela camiseta rasgada do chão. Agradeci-lhe por tê-lo nocauteado.
    
  No telhado, Fowler se dirige para Andrea.
    
  - Por favor, Orita Otero, volte para o quarto antes que tudo esteja terminado.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Longo fevereiro, 2
    
  Quinta-feira, 7 de abril de 2005, 09:14.
    
    
    
  Paola voltou a si e descobriu um milagre: as mãos carinhosas do Padre Fowler colocaram uma toalha úmida em sua testa. Ela imediatamente parou de se sentir tão bem e começou a lamentar não ter seu corpo em seus ombros, pois sua cabeça doía terrivelmente. Ela recobrou a consciência bem a tempo de encontrar dois policiais que finalmente entraram no quarto do hotel e disseram para eles se limparem ao ar livre, para terem cuidado, que tudo estava sob controle. Dikanti jurou a eles e cometeu perjúrio, afirmando que nenhum deles havia cometido suicídio e que tudo fora um engano. Os policiais olharam em volta, um pouco atônitos com a desordem do local, mas obedeceram.
    
  Enquanto isso, no banheiro, Fowler tentava cuidar do ferimento na testa de Andrea, que havia se machucado com o espelho. Quando Dikanti se desvencilhou dos guardas e olhou para o homem que se desculpava, o padre disse ao jornalista que seriam necessários óculos para enxergar melhor.
    
  -Pelo menos quatro na testa e dois na sobrancelha. Mas agora ela não pode perder tempo indo ao hospital. Vou te dizer o que vamos fazer: você vai pegar um táxi agora mesmo para Bolonha. A viagem durou umas quatro horas. Todo mundo está esperando meu melhor amigo, que vai me dar uns pontos. Eu te levo ao aeroporto e você pega um voo para Madri, via Milão. Pessoal, se cuidem. E tentem não voltar pela Itália daqui a uns dois anos.
    
  "Não seria melhor pegar o avião nos poloneses?", interveio Dikanti.
    
  Fowler olhou para ela com muita seriedade.
    
  -Dottora, se algum dia precisar escapar... dessas pessoas, por favor, não corra para Nápoles. Eles têm contato demais com todo mundo.
    
  - Eu diria que eles têm contatos em todos os lugares.
    
  "Infelizmente, você tem razão. A vigilância não será agradável nem para você nem para mim."
    
  -Nós iremos para a batalha. Ele ficará do nosso lado.
    
  Fowler Gardó, fique quieto por um minuto.
    
  -Talvez. No entanto, a prioridade agora é tirar a senhorita Otero de Roma.
    
  Andrea, cujo rosto estava permanentemente contorcido de dor (o ferimento em sua testa escocesa sangrava profusamente, embora graças a Fowler o sangramento tivesse diminuído bastante), não gostou nada daquela conversa e decidiu que não se oporia. Aquela que você ajuda em silêncio. Dez minutos depois, quando viu Dante desaparecer pela beira do telhado, sentiu um alívio repentino. Correu até Fowler e o abraçou pelo pescoço, arriscando que ambos caíssem do telhado. Fowler explicou-lhe brevemente que havia um setor muito específico da estrutura organizacional do Vaticano que não queria que o assunto fosse revelado e que sua vida corria perigo por causa disso. O padre não comentou o infeliz roubo dos envelopes, que havia sido bastante detalhado. Mas agora ele estava impondo sua opinião, o que a jornalista não gostou. Ela agradeceu ao padre e ao perito forense pelo resgate oportuno, mas não quis ceder à chantagem.
    
  "Nem estou pensando em ir a lugar nenhum, estou rezando. Sou jornalista credenciada e meu amigo trabalha para mim, trazendo notícias do Conclave. E quero que saibam que descobri uma conspiração de alto nível para encobrir as mortes de vários cardeais e de um membro da polícia italiana pelas mãos de um psicopata. O Globe publicará várias capas impactantes com essa informação, e todas levarão meu nome."
    
  O sacerdote ouvirá com paciência e responderá com firmeza.
    
  "Senhora Otero, admiro sua bravura. Você tem mais coragem do que muitos soldados que conheci. Mas neste jogo, você precisará de muito mais do que merece."
    
  A jornalista apertou a bandagem que cobria sua testa com uma das mãos e cerrou os dentes.
    
  - Não se atreva a fazer nada comigo depois que eu publicar o relatório.
    
  "Talvez sim, talvez não. Mas eu também não quero que ele publique o relatório, Honorita. É inconveniente."
    
  Andrea olhou para ele com uma expressão confusa.
    
  -Sómo fala?
    
  "Para resumir: me dê o disco", disse Fowler.
    
  Andrea levantou-se cambaleante, indignada e apertando o disco contra o peito.
    
  "Eu não sabia que você era um desses fanáticos dispostos a matar para manter seus segredos. Estou indo embora agora mesmo."
    
  Fowler a empurrou até que ela se sentasse novamente no vaso sanitário.
    
  "Pessoalmente, acho que a frase edificante do Evangelho é: 'A verdade vos libertará', e se eu fosse você, correria até você e lhe diria que um padre que já esteve envolvido em pedofilia enlouqueceu e está tergiversando. Ah, cardeais com facas. Talvez a Igreja entenda de uma vez por todas que os padres são, antes de tudo, seres humanos. Mas tudo depende de você e de mim. Não quero que isso se torne público, porque Karoski sabe que quer que se torne público. Quando algum tempo passar e você perceber que todos os seus esforços falharam, faça mais uma investida. Então talvez o prendamos e salvemos vidas."
    
  Naquele instante, Andrea desmaiou. Era uma mistura de fadiga, dor, exaustão e uma sensação que não podia ser expressa em uma única palavra. Aquela sensação entre fragilidade e autopiedade que surge quando uma pessoa percebe o quão pequena é em comparação com o universo. Entrego o disco a Fowler, enterro meu rosto em seus braços e choro.
    
  -Perder o emprego.
    
  O padre terá pena dela.
    
  - Não, não vou. Eu mesmo cuidarei disso.
    
    
  Três horas depois, o embaixador dos EUA na Itália ligou para Niko, diretor da Globo. "Pedi desculpas por ter atropelado a enviada especial do jornal em Roma com meu carro oficial. Em segundo lugar, segundo a sua versão, o incidente ocorreu no dia anterior, quando o carro vinha em alta velocidade do aeroporto. Felizmente, o motorista freou a tempo de evitar a colisão e, além de um pequeno ferimento na cabeça, não houve consequências. A jornalista aparentemente insistiu várias vezes em continuar trabalhando, mas a equipe da embaixada que a examinou recomendou que ela tirasse algumas semanas de folga, por exemplo, para descansar. De qualquer forma, providenciaram seu envio a Madri às custas da embaixada. Claro que, considerando o enorme prejuízo profissional que você causou a ela, eles se dispuseram a indenizá-la. Outra pessoa que estava no carro demonstrou interesse nela e queria conceder-lhe uma entrevista. Ele entrará em contato com você novamente em duas semanas para esclarecer os detalhes."
    
  Depois de desligar o telefone, o diretor do Globe ficou perplexo. Não entendo como essa garota rebelde e problemática conseguiu escapar do planeta durante o tempo que provavelmente foi gasto em uma entrevista. Atribuo isso à pura sorte. Sinto uma pontada de inveja e gostaria de estar no lugar dele.
    
  Sempre quis visitar o Salão Oval.
    
    
    
  Quartel-General da UACV
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Segunda-feira, 6 de abril de 2005, 13h25.
    
    
    
  Paola entrou no escritório de Boy sem bater, mas não gostou do que viu. Ou melhor, não gostou de quem viu. Sirin estava sentada em frente ao diretor, e naquele momento ela se levantou e saiu, sem olhar para a perita forense. "Essa intenção..." a deteve na porta.
    
  - Ei, Sirin...
    
  O Inspetor Geral não lhe deu atenção e desapareceu.
    
  "Dikanti, se não se importar", disse Boy do outro lado da mesa no escritório.
    
  - Mas, diretor, quero denunciar a conduta criminosa de um dos subordinados desse homem...
    
  "Já chega, Despachante. O Inspetor Geral já me informou sobre os acontecimentos no Hotel Rafael."
    
  Paola ficou atônita. Assim que ela e Fowler colocaram a jornalista espanhola em um táxi rumo a Bolonha, dirigiram-se imediatamente à sede da UACV para explicar o caso de Boy. A situação era, sem dúvida, difícil, mas Paola estava confiante de que seu chefe apoiaria o resgate da jornalista. Decidi ir sozinha falar com Él, embora, é claro, a última coisa que eu desejasse fosse que seu chefe não quisesse sequer ouvir sua poesia.
    
  - Ele teria sido considerado Dante por ter atacado um jornalista indefeso.
    
  "Ele me disse que houve um desentendimento que foi resolvido de forma satisfatória para todos. Aparentemente, o inspetor Dante estava tentando acalmar uma possível testemunha que estava um pouco nervosa, e vocês dois a atacaram. Dante está atualmente no hospital."
    
  -Mas isso é um absurdo! O que realmente aconteceu...
    
  "Você também me informou que está renunciando à sua confiança em nós neste assunto", disse Boy, elevando consideravelmente a voz. "Estou muito decepcionado com sua atitude, sempre intransigente e agressiva em relação ao Superintendente Dante e ao soberan do nosso papa vizinho, o que, aliás, pude constatar pessoalmente. Você retornará às suas funções normais e Fowler voltará para Washington. De agora em diante, você será a Autoridade Vigilante que protegerá os cardeais. Nós, por nossa vez, entregaremos imediatamente ao Vaticano tanto o DVD que Caroschi nos enviou quanto o recebido do jornalista Española, e esqueceremos sua existência."
    
  - E quanto a Pontiero? Lembro-me do rosto que você desenhou na autópsia dele. Além disso, foi uma farsa? Quem fará justiça pela morte dele?
    
  -Isso não é mais da nossa conta.
    
  A perita forense ficou tão desapontada, tão chateada, que se sentiu terrivelmente perturbada. Eu não reconheci o homem à minha frente; não me lembrava mais da atração que sentira por ele. Ele se perguntou, com tristeza, se isso poderia ser em parte o motivo pelo qual ela havia abandonado seu apoio tão rapidamente. Talvez o amargo desfecho do confronto da noite anterior.
    
  -É por minha causa, Carlo?
    
  -¿Perdão?
    
  -Isso tem a ver com ontem à noite? Não acredito que você seja capaz disso.
    
  "Ispettora, por favor, não pense que isso seja tão importante. Meu interesse reside em cooperar efetivamente com as necessidades do Vaticano, algo que você obviamente não conseguiu fazer."
    
  Em seus trinta e quatro anos de vida, Paola Gem havia testemunhado uma discrepância tão grande entre as palavras de uma pessoa e o que se refletia em seu rosto. Ele não conseguiu se conter.
    
  - Você é um porco até a medula, Carlo. Sério. Não gosto quando todo mundo ri de você pelas costas. Como você conseguiu terminar?
    
  O diretor Boy ficou vermelho até as orelhas, mas consegui suprimir o lampejo de raiva que tremia em seus lábios. Em vez de ceder à raiva, ele a transformou em uma dura e calculada afronta verbal.
    
  "Pelo menos consegui falar com a Alguacil, atendente. Por favor, coloque seu distintivo e sua arma na minha mesa. Ela está suspensa do trabalho e sem salário por um mês, até que tenha tempo de analisar o caso minuciosamente. Vá para casa e deite-se."
    
  Paola abriu a boca para responder, mas não encontrou nada a dizer. Em conversas, o homem gentil sempre encontrava um comentário tolerável para antecipar seu retorno triunfante sempre que um chefe despótico lhe tirava a autoridade. Mas na vida real, ela ficou sem palavras. Joguei meu distintivo e minha pistola sobre a mesa e saí do escritório sem olhar para trás.
    
  Fowler a esperava no corredor, acompanhado por dois agentes da polícia. Paola percebeu intuitivamente que o padre já havia recebido uma ligação importante.
    
  "Porque este é o fim", disse o perito forense.
    
  O padre sorriu.
    
  "Foi um prazer conhecê-lo, doutor. Infelizmente, estes senhores irão me acompanhar até o hotel para pegar minhas malas e depois até o aeroporto."
    
  A perita forense agarrou o braço dele, apertando a manga com os dedos.
    
  - Pai, o senhor não pode ligar para alguém? Existe alguma maneira de adiar isso?
    
  "Receio que não", disse ele, balançando a cabeça. "Espero que algum dia eu possa tomar uma boa xícara de café."
    
  Sem dizer uma palavra, ele soltou a presa e caminhou pelo corredor à frente, seguido pelos guardas.
    
  Paola esperava estar em casa para chorar.
    
    
    
    Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Dezembro de 1999
    
    
    
  TRANSCRIÇÃO DA ENTREVISTA Nº 115 ENTRE O PACIENTE Nº 3643 E O DR. CANIS CONROY
    
    
  (...)
    
  DOUTOR CONROY: Vejo que você andou lendo alguma coisa... Enigmas e curiosidades. Alguma boa?
    
  #3643: Eles são muito fofos.
    
  DR. CONROY: Vá em frente, me ofereça um.
    
  #3643: Eles são realmente muito fofos. Acho que ele não gostou deles.
    
  DOUTOR CONROY: Eu gosto de mistérios.
    
  #3643: Ok. Se um homem faz um buraco em uma hora, e dois homens fazem dois buracos em duas horas, então quanto tempo leva para um homem fazer meio buraco?
    
  DR. CONROY: É uma baita... meia hora.
    
  #3643: (Risos)
    
  DOUTOR CONROY: O que te faz tão doce? É meia hora. Uma hora, um buraco. Meia hora, meio minuto.
    
  #3643: Doutor, não existem buracos meio vazios... Um buraco é sempre um buraco (Risos)
    
  DR. CONROY: Você está tentando me dizer alguma coisa com isso, Victor?
    
  #3643: Claro, doutor, claro.
    
  DOUTOR: Você não está irremediavelmente condenado a ser quem você é.
    
  #3643: Sim, Dr. Conroy. E devo agradecer ao senhor por me apontar a direção certa.
    
  DR. CONROY: O caminho?
    
  #3643: Lutei por tanto tempo para distorcer minha natureza, para tentar ser algo que não sou. Mas graças a você, percebi quem eu sou. Não era isso que você queria?
    
  Doutor Conroy: Eu não poderia estar tão enganado a seu respeito.
    
  #3643: Doutor, você tinha razão, você me fez enxergar a verdade. Me fez perceber que é preciso ter as mãos certas para abrir as portas certas.
    
    Dr.R. CONROY: Você é você? Mão?
    
  #3643: (Risos) Não, doutor. Eu sou a chave.
    
    
    
  O apartamento da família Dikanti
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 23h46.
    
    
    
  Paola chorou por um bom tempo, com a porta fechada e as feridas em seu peito abertas. Felizmente, sua mãe não estava lá; ela tinha ido a Óstia para visitar amigos no fim de semana. Isso foi um verdadeiro alívio para a perita forense: tinha sido um período realmente difícil, e ela não conseguia esconder isso do Sr. Dicanti. De certa forma, se ele tivesse visto sua ansiedade, e se ela tivesse se esforçado tanto para animá-lo, teria sido ainda pior. Ela precisava ficar sozinha, para absorver com calma seu fracasso e desespero.
    
  Ela se jogou na cama, completamente vestida. O burburinho das ruas próximas e os raios do sol da tarde de abril entravam pela janela. Com aquele murmúrio, e depois de eu ter repassado mil conversas sobre o Garoto e os acontecimentos dos últimos dias, consegui adormecer. Quase nove horas depois de ela ter adormecido, o aroma maravilhoso do café invadiu sua consciência, despertando-a.
    
  - Mãe, você voltou muito cedo...
    
  "É claro que voltarei em breve, mas você está enganado sobre as pessoas", disse ele com uma voz dura e educada, com um italiano rítmico e hesitante: a voz do Padre Fowler.
    
  Os olhos de Paola se arregalaram e, sem perceber o que estava fazendo, ela o abraçou pelo pescoço com as duas mãos.
    
  -Cuidado, cuidado, você derramou um pouco de café...
    
  O perito forense liberou os guardas. Fowler sentou-se na beira da cama, olhando para ela alegremente. Na mão, carregava uma xícara que havia pegado na cozinha de casa.
    
  -Sómo entrou aqui? E conseguiu escapar da polícia? Vou te levar até Washington...
    
  "Calma, uma pergunta de cada vez", riu Fowler. "Quanto a como consegui escapar de dois oficiais gordos e mal treinados, imploro, por favor, não insulte minha inteligência. Quanto ao cómo i entered here, a resposta é fícil: c ganzúa."
    
  -Entendo. Treinamento SICO na CIA, certo?
    
  -Mas ou menos. Desculpe a intromissão, mas liguei várias vezes e ninguém atendeu. Acredite, você pode estar em apuros. Quando a vi dormindo tão tranquilamente, decidi cumprir minha promessa de convidá-la para um café.
    
  Paola se levantou, aceitando o cálice do padre. Ele tomou um longo e reconfortante gole. O quarto estava iluminado pela luz dos postes, projetando longas sombras no teto alto. Fowler olhou ao redor do quarto de teto baixo na penumbra. Em uma das paredes, estavam pendurados diplomas da escola, da universidade e da Academia do FBI. Além disso, pelas medalhas de Natasha e até mesmo por alguns de seus desenhos, li que ela deve ter pelo menos treze anos. Mais uma vez, sinto a vulnerabilidade daquela mulher inteligente e forte, ainda atormentada pelo passado. Uma parte dela nunca deixou sua juventude. Tente adivinhar qual lado da parede deve ser visível da minha cama e, acredite, você entenderá. Naquele momento, enquanto mentalmente desenhava seu rosto imaginário do travesseiro para a parede, ela viu uma foto de Paola ao lado do pai no quarto do hospital.
    
  -Este café é muito bom. Minha mãe faz comida péssima.
    
  - Uma pergunta sobre regulamentação de incêndios, doutor.
    
  -Por que ele voltou, pai?
    
  -Por vários motivos. Porque eu não gostaria de te deixar na mão. Para impedir que esse louco saia impune. E porque suspeito que haja muito mais aqui, escondido de olhares curiosos. Sinto que todos nós fomos usados, você e eu. Além disso, imagino que você tenha um motivo muito pessoal para seguir em frente.
    
  Paola frunchió ecño.
    
  "Você tem um motivo. Pontiero era amigo e camarada de Ero. No momento, estou preocupado em levar o assassino dele à justiça. Mas duvido que possamos fazer alguma coisa agora, padre. Sem meu distintivo e sem o apoio dele, somos apenas duas nuvens de ar. O menor sopro de vento nos separaria. E além disso, é bem possível que o senhor esteja procurando por ele."
    
  "Talvez você esteja mesmo me procurando. Dei uma encruzilhada para dois policiais na Fiumicino 38. Mas duvido que o Boy chegue ao ponto de emitir um mandado de busca contra mim. Com o que está acontecendo na cidade, isso não levaria a nada (e não seria muito justificável). Muito provavelmente, vou deixá-lo escapar."
    
  - E seus chefes, pai?
    
  "Oficialmente, estou em Langley. Extraoficialmente, eles não têm dúvida de que ficarei por aqui por um tempo."
    
  - Finalmente, uma boa notícia.
    
  - O que é mais difícil para nós é entrar no Vaticano, porque Sirin será avisado.
    
  -Bem, não vejo como podemos proteger os cardeais se eles estiverem dentro e nós estivermos fora.
    
  "Acho que devemos começar do início, doutor. Revisar toda essa confusão desde o princípio, porque é evidente que deixamos passar alguma coisa."
    
  - Mas o quê? Não tenho nenhum material relevante; todo o arquivo sobre Karoski está no UACV.
    
    Fowler dedicou uma mídia ao som de uma imagem.
    
    -Bem, às vezes Deus nos dá pequenos milagres.
    
  Ele apontou para a mesa de Paola, em uma das extremidades da sala. Paola ligou a impressora flexográfica que estava sobre a mesa, iluminando a grossa pilha de pastas marrons que compunham o dossiê de Karoski.
    
  "Estou lhe oferecendo um acordo, doutor. Faça o que você faz de melhor: um perfil psicológico do assassino. Um perfil completo, com todos os dados que temos agora. Enquanto isso, vou servir um café para ele."
    
  Paola terminou o resto da xícara num só gole. Ele tentou olhar para o rosto do padre, mas o rosto dele permaneceu fora do cone de luz que iluminava o arquivo de Carosca. Mais uma vez, Paola Cinti teve a premonição de que fora atacada no corredor da Domus Sancta Marthae e que permanecera em silêncio até tempos melhores. Agora, após a longa lista de eventos que se seguiram à morte de Cardoso, eu estava mais convencida do que nunca de que essa intuição estava correta. Liguei o computador em sua mesa. Selecionei um formulário em branco dentre meus documentos e comecei a preenchê-lo com força, consultando periodicamente as páginas do arquivo.
    
  -Faça mais café, pai. Preciso confirmar a teoria.
    
    
    
  PERFIL PSICOLÓGICO DE UM ASSASSINO TÍPICO PARA MIM.
    
    
  Paciente: KAROSKI, Viktor.
    
  Perfil elaborado pela Dra. Paola Dikanti.
    
  Situação do paciente:
    
  Data da redação:
    
  Idade: 44 a 241 anos.
    
  Altura: 178 cm.
    
  Peso: 85 kg.
    
  Descrição: olhos, inteligente (QI 125).
    
    
  Contexto familiar: Viktor Karoski nasceu em uma família imigrante de classe média, dominada pela mãe e com profundos problemas de relacionamento devido à influência da religião. A família emigrou da Polônia e, desde o início, as raízes familiares são evidentes em todos os seus membros. O pai apresenta um quadro de extrema ineficiência no trabalho, alcoolismo e abuso, agravado por repetidos e periódicos abusos sexuais (entendidos como punição) quando o indivíduo chega à adolescência. A mãe sempre teve conhecimento dos abusos e do incesto cometidos pelo marido, embora aparentemente fingisse não perceber. O irmão mais velho foge de casa sob ameaça de abuso sexual. O irmão mais novo morre sem assistência após uma longa recuperação de meningite. O indivíduo é trancado em um armário, isolado e incomunicável por um longo período depois que a mãe "descobre" os abusos cometidos pelo pai. Quando é libertado, o pai abandona o lar e é a mãe quem impõe sua personalidade sobre ele. Neste caso, o sujeito assume o papel de um gato, sofrendo de medo do inferno, causado, sem dúvida, por excessos sexuais (sempre com a mãe do sujeito). Para alcançar esse medo, ela o veste com suas roupas e chega ao ponto de ameaçá-lo de castração. O sujeito desenvolve uma grave distorção da realidade, assemelhando-se a um sério transtorno de sexualidade não integrada. Começam a surgir os primeiros traços de raiva e uma personalidade antissocial com um sistema nervoso exacerbado. Ele agride um colega do ensino médio, o que resulta em sua internação em um reformatório. Após sua libertação, sua ficha criminal é limpa e ele decide se matricular em um seminário, do 19º ao 24º ano. Ele não passa por uma avaliação psiquiátrica preliminar e recebe ajuda.
    
    
  Histórico do caso na idade adulta: Os sinais de um transtorno de sexualidade não integrada são confirmados no indivíduo entre os 19 e 24 anos, pouco depois da morte de sua mãe, com toques em menores que se tornam gradualmente mais frequentes e graves. Não há resposta punitiva de seus superiores na igreja aos seus abusos sexuais, que assumem uma natureza delicada quando o indivíduo se torna responsável por suas próprias paróquias. Seu prontuário registra pelo menos 89 abusos contra menores, dos quais 37 foram atos completos de sodomia, e o restante consistiu em toques, masturbação forçada ou sexo oral forçado. Seu histórico de entrevistas sugere que, por mais extravagante que possa parecer, ele era um padre completamente convicto de seu ministério sacerdotal. Em outros casos de pederastia entre padres, era possível que eles usassem seus impulsos sexuais como pretexto para entrar no sacerdócio, como uma raposa entrando em um galinheiro. Mas, no caso de Karoski, as razões para fazer os votos eram completamente diferentes. Sua mãe o pressionou nessa direção, chegando ao ponto de praticar coação. Após o incidente com o paroquiano que agredi, o doutor Ndalo Karoski não consegue se esconder por um momento sequer, e o sujeito acaba chegando ao Instituto San Mateo, um centro de reabilitação para padres. [O texto parece estar incompleto e provavelmente se trata de uma tradução incorreta.] Constatamos que Karoski se identifica fortemente com o Antigo Testamento, especialmente com a Bíblia. Um episódio de agressão espontânea ocorre contra um membro da equipe do instituto poucos dias após sua internação. A partir desse caso, deduzimos uma forte dissonância cognitiva entre os desejos sexuais do sujeito e suas crenças religiosas. Quando ambos os lados entram em conflito, surgem crises violentas, como um episódio de agressão por parte do homem.
    
    
  Histórico médico recente: A paciente demonstra raiva, refletindo sua agressividade reprimida. Ela cometeu diversos crimes nos quais exibiu um alto nível de sadismo sexual, incluindo rituais simbólicos e necrofilia insercional.
    
    
  Perfil característico - características notáveis que aparecem em suas ações:
    
  Personalidade agradável, inteligência média a alta.
    
  - Uma mentira comum
    
  -Uma completa ausência de remorso ou sentimentos em relação àqueles que os ofenderam.
    
  - Egoísta absoluto
    
  -Distanciamento pessoal e emocional
    
  -Sexualidade impessoal e impulsiva, voltada para a satisfação de necessidades, como o sexo.
    
  -Personalidade antissocial
    
  -Alto nível de obediência
    
    
  INCONSISTÊNCIA!!
    
    
  -Pensamento irracional incorporado em suas ações
    
  -Neurose múltipla
    
  -O comportamento criminoso é entendido como um meio, não como um fim.
    
  -Tendências suicidas
    
  - Orientado para a missão
    
    
    
  O apartamento da família Dikanti
    
  Via Della Croce, 12
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 1h45 da manhã
    
    
    
  Fowler terminou de ler o relatório e o entregou a Dikanti. Fiquei muito surpreso.
    
  - Espero que não se importe, mas este perfil está incompleto. Ele apenas escreveu um resumo do que você já sabe, Amos. Francamente, não nos diz muita coisa.
    
  O perito forense se levantou.
    
  "Muito pelo contrário, padre. Karoski apresenta um quadro psicológico muito complexo, a partir do qual concluímos que sua agressividade exacerbada transformou um predador sexual puramente castrado em um simples assassino."
    
  - Essa é, de fato, a base da nossa teoria.
    
  "Bem, isso não vale nada. Veja as características do perfil no final do relatório. As oito primeiras identificam um assassino em série."
    
  Fowler o consultou e assentiu.
    
  Existem dois tipos de assassinos em série: os desorganizados e os organizados. Essa classificação não é perfeita, mas é bastante consistente. Os primeiros são criminosos que cometem atos precipitados e impulsivos, com alto risco de deixar vestígios. Frequentemente, encontram entes queridos, que geralmente estão por perto. Suas armas são convenientes: uma cadeira, um cinto... qualquer coisa que esteja à mão. O sadismo sexual se manifesta postumamente.
    
  O padre esfregou os olhos. Eu estava muito cansado, pois só tinha dormido algumas horas.
    
  -Discúlpeme, doutora. Por favor, continue.
    
  "O outro cara, o organizado, é um assassino altamente móvel que captura suas vítimas antes de usar a força. A vítima é uma pessoa extra que atende a certos critérios. As armas e estilingues usados correspondem a um plano preestabelecido e nunca causam danos. O super-herói é deixado em território neutro, sempre com preparação cuidadosa. Então, a qual desses dois grupos você acha que Karoski pertence?"
    
  -Obviamente, em relação ao segundo.
    
  "Isso é o que qualquer observador poderia fazer. Mas nós podemos fazer qualquer coisa. Temos o dossiê dele. Sabemos quem ele é, de onde veio, o que pensa. Esqueçam tudo o que aconteceu nestes últimos dias. Foi em Karoski que entrei no instituto. O que foi aquilo?"
    
  - Uma pessoa impulsiva que, em certas situações, explode como uma carga de dinamite.
    
  - E depois de cinco sessões de terapia?
    
  - Era uma pessoa diferente.
    
  - Diga-me, essa mudança aconteceu gradualmente ou foi repentina?
    
  "Foi bem difícil. Senti a mudança no momento em que o Dr. Conroy o fez ouvir as gravações de sua terapia de regressão."
    
  Paola respirou fundo antes de continuar.
    
  "Padre Fowler, sem querer ofender, mas depois de ler dezenas de entrevistas que lhe concedi, entre Karoski, Conroy e o senhor, acho que o senhor está enganado. E esse engano nos colocou no caminho certo."
    
  Fowler deu de ombros.
    
  "Doutora, não posso me ofender com isso. Como a senhora já sabe, apesar da minha formação em psicologia, estudei em um instituto de recuperação porque minha autoestima profissional é outra completamente diferente. A senhora é especialista em direito penal e tenho a sorte de poder contar com a sua opinião. Mas não entendi onde ele quis chegar."
    
  "Releia o relatório novamente", disse Paola, virando-se para Ndolo. "Na seção 'Inconsistências', identifiquei cinco características que tornam impossível considerar nosso sujeito um assassino em série organizado. Qualquer especialista com um livro de criminologia em mãos lhe dirá que Karoski é um indivíduo organizado e maligno, desenvolvido como resultado de um trauma, ao ser confrontado com seu passado. Você conhece o conceito de dissonância cognitiva?"
    
  "É um estado de espírito em que as ações e crenças do indivíduo estão radicalmente em desacordo. Karoski sofria de dissonância cognitiva aguda: ele se considerava um padre exemplar, enquanto seus 89 paroquianos afirmavam que ele era homossexual."
    
  "Excelente. Então, se você, o sujeito, for uma pessoa determinada, nervosa e invulnerável a qualquer interferência externa, em poucos meses se tornará um assassino comum, sem deixar rastros. [A frase está incompleta e provavelmente é uma tradução incorreta.] ...
    
  "Desse ponto de vista... parece uma coisa um tanto complicada", disse Fowler, timidamente.
    
  "Isso é impossível, padre. Esse ato irresponsável cometido pelo Dr. Conroy sem dúvida o magoou, mas certamente não poderia ter causado mudanças tão extremas nele. Um padre fanático que ignora seus pecados e se enfurece quando o senhor lê em voz alta a lista de suas vítimas não pode se tornar um assassino organizado apenas alguns meses depois. E lembremos que seus dois primeiros assassinatos rituais ocorreram dentro do próprio Instituto: a mutilação de um padre e o assassinato de outro."
    
  "Mas, doutora... os assassinatos dos cardeais são obra de Karoska. Ele mesmo admitiu isso, seus rastros estão em três etapas."
    
  "Claro, Padre Fowler. Não questiono que Karoski cometeu esses assassinatos. Isso é mais do que óbvio. O que estou tentando lhe dizer é que o motivo pelo qual ele os cometeu não foi por causa do que você considera Amos. O aspecto mais fundamental de seu caráter, o fato de eu tê-lo levado ao sacerdócio apesar de sua alma atormentada, é a mesma coisa que o levou a cometer atos tão terríveis."
    
  Fowler compreendeu. Em choque, teve que se sentar na cama de Paola para não cair no chão.
    
  -Obediência.
    
  - Isso mesmo, padre. Karoski não é um assassino em série. Ele contratado assassino .
    
    
    
  Instituto São Mateus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Agosto de 1999
    
    
    
    Não há som, nenhum ruído na cela de isolamento. É por isso que o sussurro que o chamava, insistente, exigente, invadiu os dois quartos de Karoski como uma maré.
    
  - Viktor.
    
  Karoski levantou-se rapidamente da cama, como se nada tivesse acontecido. Tudo estava como antes. Você veio até mim um dia para que eu o ajudasse, o guiasse, o iluminasse. Para lhe dar sentido e apoio à sua força, à sua necessidade. Ele já se resignara à intervenção brutal do Dr. Conroy, que o examinava como uma borboleta espetada num alfinete sob o microscópio. Ele estava do outro lado da porta de aço, mas eu quase podia sentir sua presença no quarto, ao lado dele. A podía respetarle, podía seguirle. Eu poderia entendê-lo, guiá-lo. Conversamos por horas sobre o que deveríamos fazer. De agora em diante, eu devo fazer isso. Pelo fato de que ela deve se comportar, pelo fato de que ela deve responder às repetidas e irritantes perguntas de Conroy. À noite, eu ensaiava seu papel e esperava que ele chegasse. Eles o veem uma vez por semana, mas eu o esperava impacientemente, contando as horas, os minutos. Ensaiando mentalmente, afiei a faca bem devagar, tentando não fazer barulho. Eu ordeno... eu ordeno... Eu poderia lhe dar uma faca afiada, até mesmo uma pistola. Mas ele gostaria de moderar sua coragem e sua força. E o habií fez o que o habií pediu. Dei-lhe prova de sua devoção, de sua fidelidade. Primeiro, ele aleijou o sacerdote sodomita. Algumas semanas depois, o habií matou o sacerdote pederasta. Ela deve cortar o mato, como eu pedi, e finalmente receber o prêmio. O prêmio que eu mais desejava no mundo. Eu o darei a você, porque ninguém o dará a mim. Ninguém pode me dar.
    
  - Viktor.
    
  Ele exigiu a presença dela. Atravessou o quarto rapidamente e ajoelhou-se junto à porta, ouvindo a voz que lhe falava do futuro. De uma missão, longe de todos. No âmago da Cristandade.
    
    
    
  O apartamento da família Dikanti
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 02h14.
    
    
    
  O silêncio seguiu as palavras de Dikanti como uma sombra escura. Fowler levou as mãos ao rosto, dividido entre espanto e desespero.
    
  - Será que sou tão cego? Ele mata porque recebe ordens para isso. Deus é meu... mas e as mensagens e os rituais?
    
  "Se você parar para pensar, não faz nenhum sentido, padre. 'Eu te justifico', escrito primeiro no chão, depois nos altares. Mãos lavadas, línguas cortadas... tudo isso era o equivalente siciliano a enfiar uma moeda na boca da vítima."
    
  - Não é um ritual da máfia para indicar que o morto falou demais?
    
  -Exatamente. A princípio, pensei que Karoski considerasse os cardeais culpados de algo, talvez um crime contra si mesmo ou contra a dignidade deles como sacerdotes. Mas as pistas deixadas nas bolas de papel não faziam sentido. Agora acho que eram preconceitos pessoais, adaptações próprias de um esquema ditado por outra pessoa.
    
  -Mas qual é o sentido de matá-los assim, doutor? Por que não removê-los sem usar o més?
    
  "A mutilação nada mais é do que uma ficção ridícula em relação ao fato fundamental: alguém quer vê-los mortos. Considere a flexografia, padre."
    
  Paola aproximou-se da mesa onde estava o arquivo de Karoski. Como a sala estava escura, tudo fora do alcance dos holofotes permanecia na penumbra.
    
  -Entendo. Eles nos obrigam a ver o que querem que vejamos. Mas quem gostaria de algo assim?
    
  -A questão fundamental é: para descobrir quem cometeu o crime, quem se beneficia? Um assassino em série elimina a necessidade dessa pergunta de uma só vez, porque ele se beneficia. Seu motivo é o corpo. Mas, neste caso, seu motivo é a missão. Se ele quisesse descarregar seu ódio e frustração nos cardeais, supondo que os tivesse, poderia tê-lo feito em outro momento, quando todos estivessem sob os holofotes. Muito menos protegidos. Por que agora? O que mudou agora?
    
  -Porque alguém quer influenciar Cóklyuch.
    
  "Agora eu te peço, Pai, permita-me tentar influenciar a chave. Mas para isso, é importante saber quem eles mataram."
    
  "Esses cardeais eram figuras eclesiásticas excepcionais. Pessoas de caráter."
    
  "Mas com uma ligação em comum entre eles. E a nossa tarefa é encontrá-la."
    
  O padre se levantou e caminhou várias vezes pela sala, com as mãos atrás das costas.
    
  "Doutora, parece-me que estou pronto para eliminar os cardeais, e não tenho dúvidas quanto a isso. Há uma pista que não seguimos corretamente. Karoschi passou por uma reconstrução facial completa, como podemos ver no modelo de Angelo Biffi. Essa operação é muito cara e requer uma recuperação complexa. Se feita corretamente e com as devidas garantias de confidencialidade e anonimato, pode custar mais de 100.000 francos franceses, o que equivale a cerca de 80.000 euros. Essa não é uma quantia que um padre pobre como Karoschi pudesse pagar facilmente. Ele também não precisou entrar na Itália nem cobrir despesas desde o momento em que chegou. Essas eram questões que eu vinha deixando de lado o tempo todo, mas de repente se tornaram cruciais."
    
  - E confirmam a teoria de que uma mão negra está de fato envolvida nos assassinatos dos cardeais.
    
  -Realmente.
    
  "Padre, eu não tenho o conhecimento que o senhor tem sobre a Igreja Católica e o funcionamento da Cúria. Qual, em sua opinião, é o denominador comum que une os três supostos mortos?"
    
  O padre refletiu por alguns instantes.
    
  "Talvez exista um nexo de unidade. Um que seria muito mais óbvio se eles simplesmente desaparecessem ou fossem executados. Eles eram todos assim, de ideólogos a liberais. Faziam parte de... como posso dizer? Da ala esquerda do Espírito Santo. Se ela tivesse me perguntado os nomes dos cinco cardeais que apoiaram o Concílio Vaticano II, esses três teriam sido mencionados."
    
  - Explique-me, pai, por favor.
    
  Com a ascensão do Papa João XXIII ao papado em 1958, a necessidade de uma mudança de rumo na Igreja tornou-se evidente. João XXIII convocou o Concílio Vaticano II, convocando todos os bispos do mundo a irem a Roma para discutir com o Papa a situação da Igreja no mundo. Dois mil bispos responderam ao chamado. João XXIII faleceu antes da conclusão do Concílio, mas Paulo VI, seu sucessor, concluiu sua tarefa. Infelizmente, as amplas reformas previstas pelo Concílio não foram tão longe quanto João XXIII havia idealizado.
    
  - O que você quer dizer?
    
  - A Igreja passou por grandes mudanças. Provavelmente foi um dos maiores marcos do século XX. Você não se lembra mais porque é muito jovem, mas até o final da década de 60, uma mulher não podia fumar ou usar calças porque era pecado. E esses são apenas exemplos isolados. Basta dizer que as mudanças foram grandes, embora insuficientes. João XXIII se esforçou para que a Igreja abrisse suas portas de par em par para o ar vivificante do Santo Templo. E elas se abriram um pouco. Paulo VI se mostrou um papa bastante conservador. João Paulo I, seu sucessor, durou apenas um mês. E João Paulo II foi um papa único, forte e mediano, que, é verdade, fez muito bem à humanidade. Mas em sua política de renovação da Igreja, ele foi um conservador extremo.
    
  -Como eis que a grande reforma da igreja deve ser realizada?
    
  "De fato, há muito trabalho a ser feito. Quando os resultados do Concílio Vaticano II foram publicados, os círculos católicos conservadores ficaram praticamente indignados. E o Concílio tem inimigos. Pessoas que acreditam que qualquer um que não seja um gato pode ir para o inferno, que as mulheres não têm direito ao voto e ideias ainda piores. Espera-se que o clero exija um papa forte e idealista, um papa que ouse aproximar a Igreja do mundo. Sem dúvida, a pessoa ideal para essa tarefa seria o Cardeal Portini, um liberal convicto. Mas ele teria conquistado os votos do setor ultraconservador. Outro candidato seria Robaira, um homem do povo, mas de grande intelecto. Cardoso foi escolhido por um patriota semelhante. Ambos eram defensores dos pobres."
    
  - E agora ele está morto.
    
  O rosto de Fowler escureceu.
    
  "Dottora, o que vou lhe contar é um segredo absoluto. Estou arriscando minha vida e a sua, e por favor, me ame, estou com medo. É isso que me leva a pensar em uma direção que eu não gosto de olhar, muito menos de seguir", ele fez uma breve pausa para recuperar o fôlego. "Você sabe o que é o Santo Testamento?"
    
  Mais uma vez, tal como na casa de Bastina, histórias de espiões e assassinatos voltaram à mente do criminologista. Eu sempre as havia descartado como contos de bêbados, mas naquela hora e com aquela companhia extra, a possibilidade de serem reais ganhou uma nova dimensão.
    
  "Dizem que é o serviço secreto do Vaticano. Uma rede de espiões e agentes secretos que não hesitam em matar quando surge a oportunidade. É uma velha lenda usada para assustar policiais novatos. Quase ninguém acredita nisso."
    
  "Doutora Dikanti, a senhora acredita nas histórias sobre o Santo Testamento? Porque ele existe. Ele existe há quatrocentos anos e é o braço direito do Vaticano em assuntos que nem mesmo o próprio Papa deveria conhecer."
    
  - Acho muito difícil de acreditar.
    
  -O lema da Santa Aliança, doutor, é "Cruz e Espada".
    
  Paola grava Dante no Hotel Raphael, apontando uma arma para o jornalista. Essas foram as palavras exatas dele quando pediu ajuda a Fowler, e então eu entendi o que o padre quis dizer.
    
  - Meu Deus. Então você...
    
  "Eu fui, há muito tempo. Servi a duas bandeiras, a do meu pai e a da minha religião. Depois disso, tive que abandonar um dos meus dois empregos."
    
  -O que aconteceu?
    
  "Não posso lhe dizer isso, doutor. Não me pergunte sobre isso."
    
  Paola não queria se deter no assunto. Era parte do lado sombrio do padre, sua angústia mental que o aprisionava como um torno de gelo. Ele suspeitava que havia muito mais por trás disso do que eu lhe contava.
    
  "Agora entendo a hostilidade de Dante para com você. Tem algo a ver com aquele passado, não é, padre?"
    
  Fowler permaneció mudo. Paola teve que tomar uma decisão porque não havia mais tempo nem oportunidade para dúvidas. Deixe-me falar com a amante dele, que, como você sabe, é apaixonada pelo padre. Por cada parte dele, pelo calor seco de suas mãos e pelas mágoas de sua alma. Quero poder absorvê-las, livrá-lo de todas elas, devolver-lhe o riso franco de uma criança. Ela sabia do impossível em seu desejo: dentro daquele homem vivia anos de amargura que remontavam a tempos antigos. Não era simplesmente uma muralha intransponível, que para ele significava o sacerdócio. Qualquer um que quisesse alcançá-lo teria que atravessar montanhas, e muito provavelmente se afogar nelas. Naquele momento, entendi que nunca estaria com ela, mas também sabia que aquele homem se deixaria matar antes de permitir que ela sofresse.
    
  "Está tudo bem, padre, eu conto com o senhor. Por favor, continue", disse ele com um suspiro.
    
  Fowler sentou-se novamente e contou uma história impressionante.
    
  -Eles existem desde 1566. Naqueles tempos sombrios, o Papa estava preocupado com o crescente número de anglicanos e hereges. Como chefe da Inquisição, ele era um homem duro, exigente e pragmático. Naquela época, o Estado do Vaticano era muito mais territorial do que é hoje, embora agora desfrute de maior poder. A Santa Aliança foi criada recrutando padres de Veneza e leigos de confiança, com comprovada fé católica. Sua missão era proteger o Vaticano como Papa e a Igreja em um sentido espiritual, e sua missão cresceu com o tempo. No século XIX, eles eram milhares. Alguns eram simplesmente informantes, fantasmas, agentes adormecidos... Outros, apenas cinquenta, eram a elite: a Mão de São Miguel. Um grupo de agentes especiais espalhados pelo mundo, capazes de executar ordens com rapidez e precisão. Injetando dinheiro em um grupo revolucionário a seu critério, negociando influência, obtendo informações cruciais que poderiam mudar o curso das guerras. Silenciar, silenciar e, em casos extremos, matar. Todos os membros da Mão de São Miguel eram treinados em armas e táticas. No passado, o controle da população era feito por meio de disfarces, camuflagem e combate corpo a corpo. Uma das mãos era capaz de cortar uvas ao meio com uma faca arremessada a quinze passos de distância e falava quatro línguas fluentemente. Podia decapitar uma vaca, atirar seu corpo mutilado em um poço de água limpa e atribuir a culpa a um grupo rival com domínio absoluto. Treinavam há séculos em um mosteiro em uma ilha secreta no Mediterrâneo. Com a chegada do século XX, o treinamento evoluiu, mas durante a Segunda Guerra Mundial, a Mão de São Miguel foi quase completamente dizimada. Foi uma pequena e sangrenta batalha na qual muitos tombaram. Alguns defenderam causas nobres, enquanto outros, infelizmente, nem tanto.
    
  Fowler fez uma pausa para tomar um gole de café. As sombras no quarto ficaram escuras e sombrias, e Paola Cinti estava apavorada. Ele se sentou em uma cadeira e encostou-se no encosto enquanto o padre continuava.
    
  - Em 1958, João XXIII, Papa II do Vaticano, decidiu que o tempo da Santa Aliança havia passado. Que seus serviços não eram mais necessários. E em meio à Guerra Franco-Indígena, desmantelou as redes de comunicação com informantes e proibiu categoricamente os membros da Santa Aliança de tomarem qualquer atitude sem o seu consentimento. (Versão preliminar.) E assim foi por quatro anos. Apenas doze membros permaneceram, dos cinquenta e dois que estavam lá em 1939, e alguns eram bem mais velhos. Eles receberam ordens para retornar a Roma. O local secreto onde os Ardios misteriosamente treinavam em 1960. E o chefe de São Miguel, o líder da Santa Aliança, morreu em um acidente de carro.
    
  -Quem era ele?
    
  "Não consigo perdoar isso, não porque não queira, mas porque não sei. A identidade do Chefe permanece sempre um mistério. Pode ser qualquer um: um bispo, um cardeal, um membro do conselho de curadores ou um simples padre. Deve ser um varón, com mais de quarenta e cinco anos. Só isso. De 1566 até hoje, ele é conhecido como o Chefe: o padre Sogredo, um italiano de ascendência espanhola, que lutou ferozmente contra Nápoles. E isso só em círculos muito restritos."
    
  "Não é de surpreender que o Vaticano não reconheça a existência de um serviço de espionagem se utiliza tudo isso."
    
  "Esse foi um dos motivos que levaram João XXIII a romper a Santa Aliança. Ele disse que matar é injusto, mesmo em nome de Deus, e eu concordo com ele. Sei que alguns dos discursos da Mão de São Miguel tiveram uma profunda influência sobre os nazistas. Um único golpe deles salvou centenas de milhares de vidas. Mas houve um grupo muito pequeno cujo contato com o Vaticano foi interrompido, e eles cometeram erros gravíssimos. Não é apropriado falar disso aqui, especialmente nesta hora sombria."
    
  Fowler acenou com a mão, como se tentasse afastar fantasmas. Para alguém como ele, cuja economia de movimentos era quase sobrenatural, tal gesto só podia indicar extremo nervosismo. Paola percebeu que estava ansiosa para terminar a história.
    
  "O senhor não precisa dizer nada, padre. Se achar necessário que eu saiba."
    
  Agradeci-lhe com um sorriso e continuei.
    
  Mas, como podem imaginar, este não foi o fim da Santa Aliança. A ascensão de Paulo VI ao Trono de Pedro, em 1963, foi marcada pela mais terrível situação internacional de todos os tempos. Apenas um ano antes, o mundo estava a um passo da guerra em Mica 39. Poucos meses depois, Kennedy, o primeiro presidente dos Estados Unidos da América, foi assassinado. Ao saber disso, Paulo VI exigiu a restauração da Santa Aliança. As redes de espiões, embora enfraquecidas pelo tempo, foram reconstruídas. A parte difícil foi recriar a Mão de São Miguel. Das doze Mãos convocadas a Roma em 1958, sete foram reativadas em 1963. Uma delas foi incumbida de reconstruir uma base para o treinamento de agentes de campo. A tarefa levou quase quinze minutos, mas ele conseguiu reunir um grupo de trinta agentes. Alguns foram escolhidos a dedo, enquanto outros puderam ser encontrados em outros serviços secretos.
    
  -Como você: um agente duplo.
    
  "Na verdade, meu trabalho é chamado de agente potencial. É alguém que normalmente trabalha para duas organizações aliadas, mas cujo diretor desconhece que a organização subsidiária está fazendo mudanças ou alterando as diretrizes de sua missão em cada missão. Concordo em usar meu conhecimento para salvar vidas, não para destruir outras. Quase todas as missões que me foram designadas estavam relacionadas à restauração: resgatar padres leais em locais difíceis."
    
  -Quase tudo.
    
  Fowler curvou o rosto.
    
  "Tivemos uma missão difícil onde tudo deu errado. Aquele que tinha que parar de ser um mero instrumento. Não consegui o que queria, mas aqui estou. Acredito que serei psicólogo pelo resto da minha vida, e veja como um dos meus pacientes me trouxe até você."
    
  -Dante é uma das mãos, não é, Padre?
    
  "No início de 241, após minha partida, houve uma crise. Agora, restam poucos deles, então estou a caminho. Estão todos ocupados em missões distantes, das quais não é fácil se desvencilhar. Niko, que estava disponível, era um homem de conhecimento muito limitado. Na verdade, vou trabalhar, se minhas suspeitas estiverem corretas."
    
    - Então , Sirin é ... Cabeça ?
    
  Fowler miró al frente, impasible. Depois de um minuto, Paola decidiu que eu não ia responder, pois queria fazer mais uma pergunta.
    
  -Padre, por favor, explique por que a Santa Aliança gostaria de fazer uma montagem como esta.
    
  "O mundo está mudando, doutor. Ideias democráticas ressoam em muitos corações, inclusive nos de membros fervorosos da Cúria. A Santa Aliança precisa de um Papa que a apoie firmemente, caso contrário, desaparecerá." Mas a Santa Aliança é uma ideia preliminar. O que os três cardeais querem dizer é que eram liberais convictos - afinal, tudo o que um cardeal pode ser. Qualquer um deles poderia destruir o Serviço Secreto novamente, talvez para sempre.
    
  -Ao eliminá-los, a ameaça desaparece.
    
  "E, ao mesmo tempo, a necessidade de segurança aumenta. Se os cardeais tivessem desaparecido sem mim, muitas perguntas teriam surgido. Também não consigo imaginar que seja uma coincidência: o papado é paranoico por natureza. Mas se você estiver certo..."
    
  -Um disfarce para assassinato. Deus, que nojo. Ainda bem que saí da Igreja.
    
  Fowler caminhou até ela e se agachou ao lado da cadeira; Tom segurou ambas as mãos dela.
    
  "Doutora, não se engane. Ao contrário desta Igreja, criada a partir de sangue e imundície, que você vê diante de si, existe outra Igreja, infinita e invisível, cujas bandeiras se erguem bem alto até o céu. Esta Igreja vive nas almas de milhões de fiéis que amam a Cristo e a Sua mensagem. Ressurja das cinzas, preencha o mundo, e as portas do inferno não prevalecerão contra ela."
    
  Paola olha para a testa dele.
    
  - O senhor realmente pensa assim, pai?
    
  - Acredito nisso, Paola.
    
  Ambos se levantaram. Ele a beijou com ternura e profundidade, e ela o aceitou como ele era, com todas as suas cicatrizes. Seu sofrimento foi atenuado pela dor, e por algumas horas eles conheceram a felicidade juntos.
    
    
    
  O apartamento da família Dikanti
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 08h41.
    
    
    
  Dessa vez, Fowler acordou com o cheiro de café sendo preparado.
    
  - Aqui está, pai.
    
  Olhei para ela e desejei que ela falasse com você novamente. Retribui seu olhar com firmeza, e ela entendeu. A esperança deu lugar à luz maternal que já preenchia o quarto. Ela não disse nada, porque não esperava nada e não tinha nada a oferecer além de dor. No entanto, eles se sentiram confortados pela certeza de que ambos haviam aprendido com a experiência, encontrado força nas fraquezas um do outro. Que me condenem se eu achar que a determinação de Fowler em sua vocação abalou essa crença. Seria fácil, mas seria errôneo. Pelo contrário, eu lhe seria grato por silenciar seus demônios, ao menos por um tempo.
    
  Ela ficou feliz por ele ter entendido. Ele sentou-se na beira da cama e sorriu. E não era um sorriso triste, porque naquela noite ela havia superado a barreira do desespero. Essa mãe, recém-chegada ao mundo, não lhe trazia segurança, mas ao menos dissipava a confusão. Mesmo que ele pensasse que ela o havia afastado para que ele não sentisse mais dor. Seria fácil, mas seria errado. Pelo contrário, ela o entendia e sabia que aquele homem lhe devia sua promessa e sua própria cruzada.
    
  - Doutora, preciso lhe contar uma coisa e não seja fácil presumir.
    
  "Você vai dizer, pai", disse ela.
    
  "Se algum dia você abandonar sua carreira como psiquiatra forense, por favor, não abra um café", disse ele, fazendo uma careta ao olhar para o café dela.
    
  Os dois riram, e por um instante tudo foi perfeito.
    
    
  Meia hora depois, após tomar banho e se refrescar, discutam todos os detalhes do caso. O padre está de pé junto à janela do quarto de Paola. A perita forense está sentada à sua mesa.
    
  -O padre sabe? Considerando a teoria de que Karoski poderia ser um assassino liderado pela Santa Aliança, isso se torna irrealista.
    
  "É possível. No entanto, considerando tudo isso, os ferimentos dele ainda são muito reais. E se tivermos bom senso, os únicos que podem detê-lo somos você e eu."
    
  Só com essas palavras a manhã perdeu o seu encanto. Paola Cintió estica a alma como uma corda. Agora, mais do que nunca, percebi que capturar o monstro era sua responsabilidade. Por Pontiero, por Fowler e por ela mesma. E enquanto o segurava nos braços, quis perguntar se alguém o estava segurando pela coleira. Se estivesse, ele nem pensaria em recuar.
    
  -Entendo que a vigilância foi reforçada. Mas e a Guarda Suíça?
    
  "Uma bela forma, mas de pouca utilidade prática. Provavelmente você nem suspeita que três cardeais já morreram. Não conto com eles: são apenas gendarmes."
    
  Paola coçou a nuca, preocupada.
    
  - O que devemos fazer agora, pai?
    
  "Não sei. Não temos a mínima ideia de que Dónde possa atacar Karoski, e desde ontem o assassinato tem sido atribuído a Más Fácil."
    
  - O que você quer dizer?
    
  - Os cardeais começaram com a Missa Novenial. Esta é uma novenaria pela alma do falecido Papa.
    
  - Não me diga...
    
  -Exatamente. Missas serão celebradas por toda Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo Abroad... Os cardeais celebram missa dois a dois nas cinquenta igrejas mais importantes de Roma. É tradição, e não creio que a trocariam por nada no mundo. Se a Santa Aliança se compromete com isso, é porque às vezes é ideologicamente motivada a não cometer assassinato. As coisas não chegaram ao ponto de os cardeais se rebelarem mesmo se Sirin tentasse impedi-los de rezar o Novenário. Não, as missas não acontecerão, aconteça o que acontecer. Que me condenem se mais um cardeal morrer sem que nós, os anfitriões, saibamos disso.
    
  - Droga, preciso de um cigarro.
    
  Paola sentiu o pacote de Pontiero sobre a mesa, sentiu o terno. Coloquei a mão no bolso interno do meu paletó e encontrei uma pequena caixa de papelão rígida.
    
   O que é isso?
    
  Era uma gravura da Madonna del Carmen. Aquela que o irmão de Francesco, Toma, lhe dera como presente de despedida em Santa Marín, em Transpontina. O falso carmelita, assassino de Caroschi. Ele vestia o mesmo traje preto da Madonna del Carmen, e este ostentava o selo da Aún Seguíalleí.
    
  -Será que eu poderia esquecer isso? Isso julgamento .
    
  Fowler se acercó, intrigado.
    
    -Uma gravura da Madonna del Carmen. Nela está escrito Detroit.
    
  Um padre recita a lei em voz alta, em inglês.
    
    
    "Se o seu próprio irmão, ou seu filho ou filha, ou a esposa que você ama, ou seu amigo mais íntimo o seduzir secretamente, não ceda a ele nem lhe dê ouvidos. Não tenha piedade dele. Não o poupe nem o proteja. Certamente você deve matá-lo. Então todo o Israel ouvirá e terá medo, e nenhum de vocês fará tal mal novamente."
    
    
    Paola traduziu "Uma Vida de Raiva e Fúria".
    
  "Se teu irmão, filho de teu pai, filho de tua mãe, teu filho, tua filha, tua esposa ainda no ventre, ou teu amigo que é teu outro eu, tentar te seduzir secretamente, não o perdoes nem lhe escondas isso. Mas eu o matarei, e a todo o Israel, quando eu souber disso, tiver medo e parar de praticar essa maldade entre vocês."
    
  - Acho que é de Deuteronômio. Capítulo 13, versículos 7 ou 12.
    
  "Droga!" exclamou o perito forense. "Estava no meu bolso o tempo todo!" Débía percebeu que estava escrito em inglês.
    
  "Não, doutora." Um monge lhe deu um carimbo. Dada a sua falta de fé, não é de admirar que ele não tenha prestado a mínima atenção.
    
  "Talvez, mas desde que descobrimos quem era aquele monge, preciso me lembrar de que você me deu algo." Eu estava perturbado, tentando me lembrar de quão pouco eu tinha visto de seu rosto naquela escuridão. Se antes...
    
  Eu pretendia pregar a palavra para vocês, lembram?
    
  Paola parou. O padre se virou com o selo na mão.
    
  -Escute, doutor, isto é um carimbo comum. Cole um pedaço de papel adesivo na parte do carimbo...
    
  Santa Maria del Carmen.
    
  -... com grande habilidade, para poder adaptar o texto. Deuteronômio é...
    
  Ele
    
  -...a origem do incomum na gravura, sabe? Eu acho...
    
  Para lhe mostrar o caminho nestes tempos sombrios.
    
  -...se eu atirar um pouco de trás da esquina, consigo arrancar...
    
  Paola agarrou a mão dele, e sua voz se elevou num grito estridente.
    
  - NÃO A TOQUE!
    
  Fowler parpadeó, sobresaltado. Não me mexo um centímetro. O perito forense retirou o carimbo da mão dela.
    
  "Desculpe por ter gritado com o senhor, padre", disse Dikanti, tentando se acalmar. "Acabei de me lembrar que Karoski me disse que o selo me mostraria o caminho nestes tempos sombrios. E acho que ele contém uma mensagem para zombar de nós."
    
  -Viktorinaás. Ou pode ser uma manobra inteligente para nos despistar.
    
  "A única certeza neste caso é que estamos longe de ter todas as peças do quebra-cabeça. Espero que possamos encontrar algo aqui."
    
  Ele virou o selo, olhou para ele através do vidro e viu uma carroça.
    
  Nada.
    
  -Uma passagem bíblica pode ser uma mensagem. Mas o que ela significa?
    
  "Não sei, mas acho que tem algo de especial nisso. Algo invisível a olho nu. E acho que tenho uma ferramenta especial aqui para esses casos."
    
  O perito forense, Trust, estava no armário ao lado. Finalmente, ele tirou uma caixa empoeirada do fundo. Coloque-a cuidadosamente sobre a mesa.
    
  - Não uso isso desde o ensino médio. Foi um presente do meu pai.
    
  Abra a caixa devagar, com reverência. Para que fique para sempre gravada na sua memória a advertência sobre este aparelho, o quão caro ele é e o quanto você precisa cuidar dele. Eu o retiro e o coloco sobre a mesa. Era um microscópio comum. Paola havia trabalhado na universidade com equipamentos mil vezes mais caros, mas nunca os tratara com o respeito que tinha por este. Ela estava feliz por ainda ter essa sensação: tinha sido uma visita maravilhosa ao pai, uma raridade para ela, que ela tivesse vivido com ele, lamentando o dia em que havia caído. Eu perdi. Ela se perguntou por um instante se deveria guardar com carinho essas lembranças preciosas em vez de se agarrar à ideia de que elas lhe haviam sido arrancadas cedo demais.
    
  "Dê-me a cópia impressa, padre", disse ele, sentando-se em frente ao microscópio.
    
  Papel adesivo e plástico protegem o dispositivo contra poeira. Coloque a impressão sob a lente e foque. Ele desliza a mão esquerda sobre a cesta colorida, estudando lentamente a imagem da Virgem Maria. "Não consigo encontrar nada." Ele virou o selo para poder examinar o verso.
    
  -Espere um minuto... tem algo aqui.
    
  Paola entregou o visor ao padre. As letras no selo, ampliadas quinze vezes, apareceram como grandes listras pretas. Uma delas, porém, continha um pequeno quadrado esbranquiçado.
    
  - Parece uma perfuração.
    
  O inspetor voltou para a parte traseira do microscópio.
    
  "Juro que foi feito com um alfinete. Claro que foi feito de propósito. Está perfeito demais."
    
  -Em qual letra aparece o primeiro sinal?
    
  -A letra F vem de "If" (Se).
    
  - Dottora, por favor, verifique se há um furo nas outras cartas.
    
  Paola Barrió é a primeira palavra do texto.
    
  - Tem mais um aqui.
    
  -Continue, continue.
    
  Após oito minutos, o perito forense conseguiu encontrar um total de onze cartas perfuradas.
    
    
    "Se o seu próprio irmão, ou seu filho ou filha, ou a esposa que você ama, ou seu amigo mais próximo o seduzir secretamente, não ceda a ele nem o ouça. Não tenha piedade dele. Não o poupe nem o proteja. Você deve certamente matá-lo. Então eu Israel "ouvirá e terá medo, e nenhum de vocês voltará a cometer tal maldade."
    
    
    Quando tive certeza de que nenhum dos meus hieróglifos perfurados estava presente, o perito forense anotou os que tinha consigo. Ambos estremeceram ao ler o que ele havia escrito, e Paola anotou.
    
  Se seu irmão está tentando seduzi-la secretamente,
    
  Anote os relatórios dos psiquiatras.
    
  Não o perdoe e não esconda isso dele.
    
  Cartas aos familiares das vítimas da violência sexual de Karoski.
    
  Mas eu o matarei.
    
  Anote o nome que estava neles.
    
  Francisco Shaw.
    
    
    
  (REUTERS TELETYPE, 10 DE ABRIL DE 2005, 8h12 GMT)
    
    
  O Cardeal Shaw celebrou hoje a Missa Novendial na Basílica de São Pedro.
    
    
  ROMA (Associated Press) - O Cardeal Francis Shaw celebrará a Missa Novediales hoje, às 12h, na Basílica de São Pedro. O Reverendíssimo americano tem a honra de presidir a Missa Novediales pela alma de João Paulo II na Basílica de São Pedro.
    
  Certos grupos nos Estados Unidos não receberam bem a participação de Shaw na cerimônia. Em particular, a Rede de Sobreviventes de Abuso por Padres (SNAP, na sigla em inglês) enviou dois de seus membros a Roma para protestar formalmente contra a permissão concedida a Shaw para servir na principal igreja da cristandade. "Somos apenas duas pessoas, mas apresentaremos um protesto oficial, vigoroso e organizado perante as câmaras", disse Barbara Payne, presidente da SNAP.
    
  Esta organização é a principal associação no combate ao abuso sexual por padres católicos e conta com mais de 4.500 membros. Suas principais atividades são a educação e o apoio a crianças, bem como a realização de terapia em grupo com o objetivo de confrontar os fatos. Muitos de seus membros procuram a SNAP pela primeira vez na vida adulta, após vivenciarem um silêncio constrangedor.
    
  O Cardeal Shaw, então Prefeito da Congregação para o Clero, esteve envolvido na investigação de casos de abuso sexual clerical ocorridos nos Estados Unidos no final da década de 1990. Shaw, Cardeal da Arquidiocese de Boston, era a figura mais importante da Igreja Católica nos Estados Unidos e, em muitos casos, o candidato mais forte para suceder Karol Wojtyla.
    
  Sua carreira foi severamente testada depois que se revelou que ele havia ocultado mais de trezentos casos de abuso sexual em sua jurisdição ao longo de uma década. Ele frequentemente transferia padres acusados de crimes de Estado de uma paróquia para outra, na esperança de evitá-los. Em quase todos os casos, ele se limitava a recomendar que os acusados "mudassem de ares". Somente quando os casos eram muito graves é que os padres eram encaminhados a um centro especializado para tratamento.
    
  Quando as primeiras queixas sérias começaram a chegar, Shaw fez acordos econômicos com as famílias destas para garantir o seu silêncio. Eventualmente, as revelações sobre os Ndalos tornaram-se conhecidas em todo o mundo, e Shaw foi forçado a demitir-se pelas "mais altas autoridades do Vaticano". Mudou-se para Roma, onde foi nomeado Prefeito da Congregação para o Clero, um cargo de alguma importância, mas que, segundo todos os relatos, se revelaria a maior conquista da sua carreira.
    
  No entanto, há quem continue a considerar Shaw um santo que defendeu a Igreja com todas as suas forças. "Ele foi perseguido e caluniado por defender a Fé", afirma seu secretário particular, o padre Miller. Mas, no constante ciclo de especulações da mídia sobre quem deveria ser o Papa, Shaw tem poucas chances. A Cúria Romana é tipicamente um órgão cauteloso, não propenso a extravagâncias. Embora Shaw goze de apoio, não podemos descartar a possibilidade de que ele obtenha muitos votos, a menos que ocorra um milagre.
    
  2005-08-04-10:12 (AP)
    
    
    
  Sacristão do Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11h08.
    
    
    
  Os sacerdotes que celebrarão a missa com o Cardeal Shaw vestem suas vestes na sacristia auxiliar, perto da entrada da Basílica de São Pedro, onde, juntamente com os coroinhas, aguardam o celebrante cinco minutos antes do início da cerimônia.
    
  Até então, o museu estava vazio, exceto por duas freiras que auxiliavam Shaw, outro ministro, o Cardeal Paulic, e um guarda suíço que os vigiava à porta da sacristia.
    
  Karoski acariciou a faca, escondida entre as roupas. Calcule mentalmente suas chances.
    
  Finalmente, ele iria ganhar seu prêmio.
    
  Estava quase na hora.
    
    
    
  Praça de São Pedro
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11h16.
    
    
    
  "É impossível entrar pelo Portão de Santa Ana, padre. Além disso, o local está sob forte vigilância e não permite a entrada de ninguém. Isso se aplica apenas àqueles que têm permissão do Vaticano."
    
  Os dois viajantes observavam à distância as vias de acesso ao Vaticano. Separadamente, para serem mais discretos. Faltavam menos de cinquenta minutos para o início da Missa das Novendiales em San Pedro.
    
  Em apenas trinta minutos, a revelação do nome de Francis Shaw na gravura da "Madonna del Carmen" deu origem a uma frenética campanha publicitária online. Agências de notícias divulgaram o local e a hora em que Shaw deveria aparecer, à vista de todos que quisessem ler.
    
  E todos eles estavam na Praça de São Pedro.
    
  -Precisaremos entrar pela porta principal da Basílica.
    
  "Não. A segurança foi reforçada em todos os pontos, exceto neste, que está aberto a visitantes, pois é exatamente por isso que nos esperam. E embora tenhamos conseguido entrar, não conseguimos que ninguém se aproximasse do altar. Shaw e o seu ajudante saem da sacristia de São Pedro. Do altar, há um caminho direto para a basílica. Não usem o altar de São Pedro, que é reservado para o Papa. Usem um dos altares secundários, e haverá cerca de oitocentas pessoas na cerimônia."
    
  -Será que Karoskiá se atreverá a falar diante de tanta gente?
    
  "O nosso problema é que não sabemos quem está desempenhando qual papel neste drama. Se a Santa Aliança quer Shaw morto, não nos deixarão impedi-lo de celebrar a missa. Se querem encontrar Karoski, também não nos deixem avisar o cardeal, porque essa é a isca perfeita. Estou convencido de que, aconteça o que acontecer, este é o ato final da comédia."
    
  -Bem, nesta fase não haverá papel para nós em él. Já são quase onze horas.
    
  "Não. Entraremos no Vaticano, cercaremos os agentes de Sirin e chegaremos à sacristia. Shaw deve ser impedido de celebrar a missa."
    
  -Sómo, pai?
    
  - Usaremos o caminho que Sirin Jem consegue imaginar.
    
    
  Quatro minutos depois, a campainha tocou na porta do modesto prédio de cinco andares. "Paola le dio la razón a Fowler." Sirin jamais imaginaria que Fowler bateria voluntariamente à porta do Palácio do Santo Ofício, mesmo que fosse em um moinho.
    
  Uma das entradas do Vaticano fica entre o Palácio Bernini e a colunata. Consiste em uma cerca preta e uma guarita. Normalmente, é guardada por dois guardas suíços. Naquele domingo, havia cinco deles, e um policial à paisana veio falar conosco. Esentimo carregava uma pasta, e dentro dela (embora nem Fowler nem Paola soubessem disso) estavam suas fotografias. Esse homem, membro do Corpo de Vigilância, viu um casal que parecia corresponder à descrição caminhando pela calçada em frente. Ele os viu apenas por um instante, quando desapareceram de sua vista, e não tinha certeza se eram eles. Não lhe foi permitido deixar seu posto, pois não tentou segui-los para verificar. Suas ordens eram relatar se essas pessoas estavam tentando entrar no Vaticano e detê-las por um tempo, à força se necessário. Mas parecia óbvio que essas pessoas eram importantes. Aperte o botão de comunicação no rádio e relate o que você viu.
    
  Quase na esquina da Via Porta Cavalleggeri, a menos de vinte metros da entrada onde o policial recebia instruções pelo rádio, ficavam os portões do palácio. A porta estava fechada, mas a campainha tocou. Fowler estendeu o dedo até ouvir o som dos ferrolhos sendo destrancados do outro lado. O rosto de um padre maduro espreitava pela fresta.
    
  "O que eles queriam?", disse ele em tom irritado.
    
  - Viemos visitar o Bispo Khan.
    
  -Em nome de quem?
    
  - Do padre Fowler.
    
  -Não me parece.
    
  - Sou um velho conhecido.
    
  "O bispo Hanög está descansando. É domingo e o Palácio está fechado. Boa tarde", disse ele, fazendo gestos cansados com as mãos, como se estivesse espantando moscas.
    
  -Por favor, diga-me em qual hospital ou cemitério o bispo está, padre.
    
  O padre olhou para ele surpreso.
    
  -Sómo fala?
    
  "O bispo Khan me disse que eu não descansaria até que ele me fizesse pagar por meus muitos pecados, já que ele devia estar doente ou morto. Não tenho outra explicação."
    
  O olhar do padre mudou ligeiramente, passando de um distanciamento hostil para uma leve irritação.
    
  "Parece que vocês conhecem o Bispo Khan. Esperem aqui fora", disse ele, fechando a porta na cara deles novamente.
    
  -Como você sabia que esse Hanër estaria aqui? -pergunte à Paola.
    
  "O bispo Khan nunca descansou um único domingo em sua vida, doutor. Seria uma triste coincidência se eu o fizesse hoje."
    
  -Seu amigo?
    
  Fowler carraspeó.
    
  "Bem, na verdade, é o homem que me odeia no mundo inteiro. Gontas Hanër é o atual delegado da Cúria. Ele é um antigo jesuíta que busca acabar com a agitação externa à Santa Aliança. A versão da Igreja sobre seus assuntos internos. Foi ele quem abriu o processo contra mim. Ele me odeia porque eu não disse uma única palavra sobre as missões que me foram confiadas."
    
  -O que é o absolutismo dele?
    
  -Muito ruim. Ele me disse para anatematizar meu nome, e isso antes ou depois de o Papa assinar.
    
  - O que é anátema?
    
  "Um decreto solene de excomunhão. O Khan sabe o que eu temo neste mundo: que a Igreja pela qual lutei não me permita entrar no céu quando eu morrer."
    
  O perito forense olhou para ele com preocupação.
    
  - Pai, posso saber o que estamos fazendo aqui?
    
  - Vim confessar tudo.
    
    
    
  Sacristão do Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11h31.
    
    
    
  O guarda suíço caiu como se tivesse sido ceifado, sem um som sequer, nem mesmo o som de sua alabarda ao ricochetear no piso de mármore. O corte em sua garganta a havia decepado completamente.
    
  Uma das freiras saiu da sacristia ao ouvir o barulho. Ele não teve tempo de gritar. Karoski o atingiu brutalmente no rosto. O religioso Kay caiu de bruços no chão, completamente atordoado. O assassino agiu com calma, deslizando o pé direito por baixo do lenço preto da freira já caída. Ele procurava a nuca dela. Escolheu o ponto exato e transferiu todo o peso para a sola do pé. O pescoço se abriu.
    
  Outra freira espreita com confiança pela porta da sacristia. Ele precisava da ajuda de seu camarada daquela época.
    
  Karoski o esfaqueou no olho direito. Quando a tirei de lá e a coloquei no pequeno corredor que leva à sacristia, ela já estava arrastando o cadáver.
    
  Observe os três corpos. Observe a porta da sacristia. Observe o relógio.
    
  Aín tem cinco minutos para assinar sua obra.
    
    
    
  Exterior do Palácio do Santo Ofício
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11h31.
    
    
    
  Paola ficou paralisada, boquiaberta com as palavras de Fowler, mas antes que pudesse protestar, a porta se abriu com um estrondo. Em vez do padre maduro que os atendera antes, apareceu um bispo bonito, com cabelos loiros bem aparados e barba. Parecia ter uns cinquenta anos. Falou com Fowler com sotaque alemão, carregado de desprezo e erros repetitivos.
    
  - Nossa, como você pode aparecer de repente na minha porta depois de tudo isso? A quem devo essa inesperada honra?
    
  -Bispo Khan, vim lhe pedir um favor.
    
  "Receio que o senhor não esteja em condições de me pedir nada, Padre Fowler. Há doze anos, eu lhe pedi algo e o senhor permaneceu em silêncio por duas horas. Meu Deus! A comissão o considera inocente, mas eu não. Agora vá se acalmar."
    
  Seu longo discurso elogiou Porta Cavallegeri. Paola achou que seu dedo era tão duro e reto que ele poderia enforcar Fowler no metrô elevado.
    
  O padre o ajudou a fazer o próprio nó de forca.
    
  -Aún ainda não ouviu o que posso oferecer em troca.
    
  O bispo cruzou os braços sobre o peito.
    
  -Hable, Fowler.
    
  "É possível que ocorra um assassinato na Basílica de São Pedro em menos de meia hora. Viemos para impedi-lo. Infelizmente, não temos acesso ao Vaticano. Camilo Sirin nos negou a entrada. Solicito sua permissão para atravessar o Palácio até o estacionamento para que eu possa entrar em La Città sem ser notado."
    
  - E o que você espera em troca?
    
  - Responderei a todas as suas perguntas sobre abacates. Amanhã.
    
  Ele se virou para Paola.
    
  -Preciso do seu documento de identidade.
    
  Paola não estava usando distintivo de policial. O policial o havia confiscado. Felizmente, ele tinha um cartão de acesso magnético da UACV. Ele o mostrou firmemente ao bispo, na esperança de que isso fosse suficiente para convencê-lo a confiar neles.
    
  O bispo pega o cartão do perito forense. Examinei seu rosto e a fotografia no cartão, o crachá da UACV e até mesmo a tarja magnética de seu documento de identidade.
    
  "Oh, como isso é verdade. Acredite em mim, Fowler, acrescentarei a luxúria aos seus muitos pecados."
    
  Nesse momento, Paola desviou o olhar, para que ele não visse o sorriso que surgira em seus lábios. Foi um alívio que Fowler levasse o caso do bispo muito a sério. Ele estalou a língua em sinal de desgosto.
    
  "Fowler, onde quer que vá, está rodeado de sangue e morte. Meus sentimentos em relação a você são muito fortes. Não quero deixá-lo entrar."
    
  O sacerdote estava prestes a protestar contra Khan, mas o chamou com um gesto.
    
  "Mesmo assim, padre, eu sei que o senhor é um homem de honra. Aceito o seu acordo. Hoje vou ao Vaticano, mas mamãe Ana precisa vir até mim e me contar a verdade."
    
  Dito isso, ele se afastou. Fowler e Paola entraram. O hall de entrada era elegante, pintado de creme e desprovido de qualquer adorno ou enfeite. Todo o prédio estava silencioso, como convinha a um domingo. Paola suspeitava que Nico, que continuava sendo tudo, era aquele com a figura esguia e tensa, como um contraponto. Aquele homem via a justiça de Deus dentro de si. Ele temia até mesmo pensar no que uma mente tão obcecada poderia ter feito quatrocentos anos antes.
    
    -Le veré mañana, Padre Fowler. Já que terei o prazer de lhe entregar o documento que estou guardando para você.
    
  O padre conduziu Paola pelo corredor do primeiro andar do Palácio, sem olhar para trás uma única vez, talvez com medo de ter certeza de que o padre estaria esperando por ele no dia seguinte, à porta.
    
  "É interessante, padre. Normalmente as pessoas saem da igreja para a Santa Missa, não entram por ela", disse Paola.
    
  Fowler fez uma careta, uma mistura de tristeza e raiva. Nika.
    
  "Espero que a captura de Karoski não salve a vida de uma potencial vítima que, no fim das contas, assinará minha excomunhão como recompensa."
    
  Eles se aproximaram da porta de emergência. A janela ao lado dava para o estacionamento. Fowler pressionou a barra central da porta e espiou discretamente. Os guardas suíços, a trinta metros de distância, observavam a rua com olhares imóveis. Feche a porta novamente.
    
  "Os macacos estão com pressa. Precisamos falar com Shaw e explicar a situação para ele antes que Karoski acabe com L."
    
  -Indís queimou a estrada.
    
  "Vamos sair para o estacionamento e continuar o mais perto possível da parede do prédio na Indian Row. Logo chegaremos ao tribunal. Continuaremos rente à parede até chegarmos à esquina. Teremos que atravessar a rampa na diagonal e virar a cabeça para a direita, porque não sabemos se há alguém observando por perto. Eu vou primeiro, ok?"
    
  Paola assentiu com a cabeça e partiram em ritmo acelerado. Chegaram à Sacristia de São Pedro sem incidentes. Era um edifício imponente, adjacente à Basílica de São Pedro. Durante todo o verão, ficava aberto a turistas e peregrinos, e à tarde funcionava como museu, abrigando alguns dos maiores tesouros da cristandade.
    
  O padre coloca a mão na porta.
    
  Estava ligeiramente aberto.
    
    
    
  Sacristão do Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11h42.
    
    
    
    -Mala sinal, dottora -susurró Fowler.
    
    O inspetor coloca a mão na cintura e retira um revólver calibre .38.
    
  -Vamos entrar.
    
  -Eu acredito que Boy tirou a arma dele.
    
  "Ele me tirou a metralhadora, que é a arma permitida pelas regras. Este brinquedo é para o caso de precisar."
    
  Ambos cruzaram a soleira. O museu estava deserto, as vitrines fechadas. A tinta que cobria o chão e as paredes projetava a sombra da pouca luz que filtrava pelas raras janelas. Apesar de ser meio-dia, as salas estavam quase escuras. Fowler conduziu Paola em silêncio, amaldiçoando silenciosamente o rangido de seus sapatos. Passaram por quatro salas do museu. Na sexta, Fowler parou abruptamente. A menos de meio metro de distância, parcialmente encoberto pela parede que formava o corredor em que estavam prestes a virar, deparei-me com algo muito incomum. Uma mão com uma luva branca e a outra coberta por um tecido em tons vibrantes de amarelo, azul e vermelho.
    
  Ao virar a esquina, confirmaram que o braço pertencia a um guarda suíço. Aín segurava uma alabarda na mão esquerda, e o que antes eram seus olhos agora eram dois buracos ensanguentados. Pouco depois, de repente, Paola viu duas freiras de batina preta deitadas de bruços, em um último abraço.
    
  Eles também não têm olhos.
    
  A perita forense engatilhou o gatilho. Ela trocou olhares com Fowler.
    
  -Está aqui.
    
  Eles estavam em um pequeno corredor que dava acesso à sacristia central do Vaticano, geralmente vigiado por um sistema de segurança, mas com portas duplas abertas para os visitantes, permitindo-lhes ver, da entrada, o local onde o Santo Padre veste as vestes litúrgicas antes de celebrar a missa.
    
  Naquela época estava fechado.
    
  "Pelo amor de Deus, que não seja tarde demais", disse Paola, olhando fixamente para os corpos.
    
  A essa altura, Karoski já havia se encontrado comigo pelo menos oito vezes. Ela jura que continua a mesma de sempre. Não pense duas vezes. Corri dois metros pelo corredor até a porta, desviando dos SAPRáveres. Empunhei a lâmina com a mão esquerda, enquanto a direita permanecia erguida, com o revólver em punho, e cruzei a soleira.
    
  Encontrei-me num salão octogonal muito alto, com cerca de doze metros de comprimento, repleto de luz dourada. Diante de mim, erguia-se um altar rodeado de colunas, representando um leão descendo da cruz. As paredes eram revestidas de campânulas e revestidas de mármore cinza, e dez armários de teca e capim-limão guardavam as vestes sagradas. Se Paola tivesse olhado para o teto, talvez tivesse visto um espelho d'água decorado com belos afrescos, com janelas que inundavam o espaço de luz. Mas o perito forense manteve isso à vista de todos, exceto das duas pessoas presentes na sala.
    
  Um deles era o Cardeal Shaw. O outro também era de raça pura. Ele parecia vago para Paola até que ela finalmente o reconheceu. Era o Cardeal Paulich.
    
  Ambos estavam de pé no altar. Paulich, o assistente de Shaw, estava terminando de algemá-la quando o perito forense invadiu o local com uma arma apontada diretamente para eles.
    
  -¿Dónde está? - Paola grita, e seu grito ecoa por todo o súpul. ¿Have you seen him?
    
  O americano falava muito devagar, sem desviar os olhos da pistola.
    
  -Onde está quién, senhorita?
    
  -Karoski. Aquele que matou a guarda suíça e as freiras.
    
  Eu ainda não tinha terminado de falar quando Fowler entrou na sala. Ele odeia Paola. Ele olhou para Shaw e, pela primeira vez, cruzou o olhar com o do Cardeal Paulich.
    
  Havia paixão e reconhecimento naquele olhar.
    
  "Olá, Victor", disse o padre com uma voz baixa e rouca.
    
  O cardeal Paulic, conhecido como Victor Karoski, segurou o cardeal Shaw pelo pescoço com a mão esquerda e, com a mão direita que lhe restava, segurou a pistola de Pontiero e a encostou na têmpora do cardeal de pele roxa.
    
  "FIQUE AÍ!" gritou Dikanti, e o eco repetiu suas palavras.
    
  "Não mexa um dedo", e o medo, da adrenalina pulsando em suas têmporas. Lembra-se da fúria que a dominou quando, ao ver a imagem de Pontiero, esse animal ligou para ela ao telefone.
    
  Aponte com cuidado.
    
  Karoski estava a mais de dez metros de distância, e apenas parte de sua cabeça e antebraços eram visíveis por trás do escudo humano formado pelo Cardeal Shaw.
    
  Com sua destreza e pontaria, era um tiro impossível.
    
  Ou eu te mato aqui mesmo.
    
  Paola mordeu o lábio inferior para não gritar de raiva. "Finja que você é uma assassina e não faça nada."
    
  "Não dê atenção a ele, doutor. Ele jamais faria mal ao pai ou ao cardeal, faria, Victor?"
    
  Karoski se agarra firmemente ao pescoço de Shaw.
    
  - Claro que sim. Jogue a arma no chão, Dikanti. ¡Tírela!
    
  "Por favor, faça o que ele mandar", disse Shaw, com a voz trêmula.
    
  "Excelente interpretação, Victor", a voz de Fowler tremia de entusiasmo. "Lera. Lembra de como achávamos impossível o assassino escapar do quarto de Cardoso, que era fechado para estranhos? Caramba, aquilo foi muito legal. Eu nunca saí de lá."
    
  - O quê? - Paola ficou surpresa.
    
  - Arrombamos a porta. Não vimos ninguém. E então, um pedido de socorro no momento certo nos levou a uma perseguição frenética escada abaixo. Victor provavelmente está debaixo da cama? No armário?
    
  - Muito esperto, pai. Agora largue a arma, atendente.
    
  "Mas, é claro, esse pedido de ajuda e a descrição do criminoso são confirmados por um homem de fé, um homem de total confiança. Um cardeal. Um cúmplice do assassino."
    
  -¡Сáзаплеть!
    
  - O que ele lhe prometeu para se livrar de seus concorrentes na busca pela glória, que ele já deixou de merecer há muito tempo?
    
  "Chega!" Karoski estava como um louco, com o rosto encharcado de suor. Uma das sobrancelhas postiças que ela usava estava se desprendendo, quase acima de um dos olhos.
    
    -¿Te buscó en el Instituto Saint Matthew, Victor? É he was the one who recommended youó enter into everythingí, ¿ right?
    
  "Pare com essas insinuações absurdas, Fowler. Ordene que a mulher largue a arma, ou esse louco vai me matar", ordenou Shaw, em desespero.
    
  "Era esse o plano de Sua Eminência Victor?", disse Fowler, ignorando o assunto. "Dez, vamos fingir atacá-lo bem no centro da Basílica de São Pedro? E devo dissuadi-lo de tentar tudo isso à vista de todo o povo de Deus e do público da televisão?"
    
  - Não o sigam, senão eu o matarei! Matem-no!
    
  -Eu seria aquele que morreria. Ele seria um herói.
    
    -O que eu te prometi em troca das chaves do Reino, Victor?
    
  - Céus, seu bode maldito! ón! Vida eterna!
    
  Karoski, exceto pela arma apontada para a cabeça de Shaw. Mire em Dikanti e atire.
    
  Fowler empurrou Dikanti para a frente, que deixou cair a pistola. A bala de Karoski errou o alvo - passou muito perto da cabeça do inspetor e atravessou o ombro esquerdo do padre.
    
  Karoski empurrou Si Shaw, que se atirou para se proteger atrás de dois armários. Paola, sem tempo para procurar seu revólver, investiu contra Karoski, cabeça baixa, punhos cerrados. Eu acertei o peito do mago com o ombro direito, esmagando-o contra a parede, mas não o deixei sem ar: as camadas de enchimento que ele usava para fingir que era gordo o protegeram. Apesar disso, a pistola de Pontiero caiu no chão com um baque alto e retumbante.
    
  O assassino atinge Dikanti pelas costas, que grita de dor, mas se levanta e consegue acertar Karoski no rosto, que cambaleia e quase perde o equilíbrio.
    
  Paola cometeu o seu próprio erro.
    
  Procure a arma. E então Karoski a atingiu no rosto, como um mágico, na razão. E finalmente, eu a agarrei com um braço, assim como fiz com Shaw. Só que desta vez ela carregava um objeto cortante, que usou para acariciar o rosto de Paola. Era uma faca de peixe comum, mas muito afiada.
    
  "Oh, Paola, você não imagina o prazer que isso vai me dar", sussurro oó do oído.
    
  -VIKTOR!
    
  Karoski se virou. Fowler havia caído sobre o joelho esquerdo, imobilizado no chão, com o ombro esquerdo machucado e sangue escorrendo pelo braço, que pendia inerte no chão.
    
  A mão direita de Paola agarrou o revólver e apontou-o diretamente para a testa de Karoski.
    
  "Ele não vai atirar, padre Fowler", disse o assassino, ofegante. "Não somos tão diferentes. Ambos vivemos no mesmo inferno particular. E o senhor jurou pelo seu sacerdócio que nunca mais matará."
    
  Com um esforço terrível, tomado pela dor, Fowler conseguiu erguer o braço esquerdo. Arranquei-o de sua camisa num só movimento e o arremessei para o ar, entre o assassino e o elevador. O elevador girou no ar, seu tecido perfeitamente branco, exceto por uma marca avermelhada, exatamente onde o polegar de Fowler havia repousado no elevador. Karoski o observou com um olhar hipnotizado, mas não o viu cair.
    
  Fowler disparou um tiro perfeito que atingiu Karoski no olho.
    
  O assassino desmaiou. Ao longe, ouviu as vozes de seus pais chamando-o e foi ao encontro deles.
    
    
  Paola correu até Fowler, que estava sentado imóvel e distraído. Ao correr, ele tirou o casaco para cobrir o ferimento no ombro do padre.
    
  - Aceite, pai, o caminho.
    
  "Que bom que vocês vieram, meus amigos", disse o Cardeal Shaw, reunindo de repente a coragem para se levantar. "Aquele monstro me sequestrou."
    
  "Não fique aí parado, Cardeal. Vá avisar alguém..." Paola começou a falar, ajudando Fowler a se deitar no chão. De repente, percebi que ele estava indo em direção a El Purpurado. Indo em direção à pistola de Pontiero, ele estava ao lado do corpo de Carosca. E percebi que eles agora eram testemunhas muito perigosas. Estendi a mão em direção ao Reverendo Leo.
    
  "Boa tarde", disse o inspetor Sirin, entrando na sala acompanhado por três agentes do Serviço de Segurança e assustando o cardeal, que já se abaixara para pegar seu revólver do chão. "Já volto e passo o bastão para Guido."
    
  "Eu estava começando a acreditar que ele não se apresentaria a vocês, Inspetor Geral. Vocês devem prender Stas imediatamente", disse ele, virando-se para Fowler e Paola.
    
  -Com licença, Vossa Eminência. Já estou entendendo.
    
  Camilo Sirin olhou em volta. Aproximou-se de Karoski, pegando a pistola de Pontiero no caminho. Tocou o rosto do assassino com a ponta do sapato.
    
  -É ele?
    
  "Sim", disse Fowler sem se mexer.
    
  "Droga, Sirin", disse Paola. "Um cardeal falso. Será que isso realmente aconteceu?"
    
  -Tem boas recomendações.
    
  Sirin sobre os cabos em velocidade vertical. O desgosto por aquele rosto pétreo instilou-se em seu cérebro, que trabalhava a todo vapor. Note-se logo de início que Paulicz foi o último cardeal nomeado por Wojtyla. Seis meses atrás, quando Wojtyla mal conseguia sair da cama. Note-se que ele anunciou a Somalian e Ratzinger que havia nomeado um cardeal in pectore, cujo nome revelou a Shaw para que anunciasse sua morte ao povo. Ele não vê nada de especial em imaginar lábios inspirados pelo exausto Bridge pronunciando o nome de Paulicz, e que ele jamais o acompanhará. Ele então vai até o "cardeal" na Domus Sancta Marthae pela primeira vez para apresentá-lo aos seus curiosos companheiros poñeros.
    
  - Cardeal Shaw, o senhor tem muito o que explicar.
    
  - Não sei o que você quer dizer...
    
  -Cardeal, por favor.
    
  Shaw se envolveu mais uma vez. Ele começou a restaurar seu orgulho, seu orgulho de longa data, aquele que havia perdido.
    
  "João Paulo II passou muitos anos me preparando para dar continuidade ao seu trabalho, Inspetor Geral. O senhor me diz que ninguém sabe o que pode acontecer quando o controle da Igreja cai nas mãos de pessoas sem coragem. Tenha certeza de que o senhor está agindo da melhor maneira para a sua Igreja, meu amigo."
    
  Os olhos de Sirin fizeram o julgamento correto sobre Simo em meio segundo.
    
  - Claro que farei isso, Vossa Eminência. ¿Domenico?
    
  "Inspetor", disse um dos agentes, que chegou vestindo terno e gravata pretos.
    
  -O Cardeal Shaw está saindo agora para celebrar a missa das novediales na Basílica.
    
  O cardeal sorriu.
    
  "Depois disso, você e outro agente o acompanharão até seu novo destino: o mosteiro de Albergratz, nos Alpes, onde o cardeal poderá refletir sobre suas ações em solidão. Eu também farei algumas escaladas ocasionais."
    
  "É um esporte perigoso, segyn on oído", disse Fowler.
    
  -Claro. É cheio de acidentes -corroboró Paola.
    
  Shaw estava em silêncio, e naquele silêncio quase se podia vê-lo desmoronar. Sua cabeça estava baixa, o queixo encostado no peito. Não se despeça de ninguém ao sair da sacristia acompanhado por Domenico.
    
  O Inspetor Geral ajoelhou-se ao lado de Fowler. Paola segurou a cabeça dele, pressionando o casaco contra o ferimento.
    
  -Permípriruchit.
    
  A mão da perita forense estava afastada para o lado. Sua venda improvisada já estava encharcada, e ela a havia substituído por sua jaqueta amassada.
    
  -Calma, a ambulância já está a caminho. Diga-me, por favor, como é que eu consegui um ingresso para este circo?
    
  "Evitamos seus armários, Inspetor Sirin. Preferimos usar as palavras das Sagradas Escrituras."
    
  O homem imperturbável ergueu levemente uma sobrancelha. Paola percebeu que era a maneira dela de expressar surpresa.
    
  "Ah, claro. O velho Gontas Hanër, trabalhador incorrigível. Vejo que seus critérios de admissão ao Vaticano são mais do que frouxos."
    
  "E os preços deles são muito altos", disse Fowler, pensando na terrível entrevista que o aguardava no mês seguinte.
    
  Sirin assentiu compreensivamente e pressionou o casaco contra a ferida do padre.
    
  - Acho que isso pode ser resolvido.
    
  Nesse momento, chegaram duas enfermeiras com uma maca dobrável.
    
  Enquanto os auxiliares cuidavam do ferido, dentro do altar, junto à porta que dava para a sacristia, oito coroinhas e dois sacerdotes com dois turíbulos aguardavam, enfileirados em duas filas, para socorrê-lo. Os cardeais Schaw e Paulich estavam à espera. O relógio marcava onze e quatro minutos. A missa já devia ter começado. O sacerdote principal teve vontade de enviar um dos coroinhas para ver o que se passava. Talvez as irmãs oblatas encarregadas de supervisionar a sacristia estivessem com dificuldades para encontrar roupas adequadas. Mas o protocolo exigia que todos permanecessem imóveis enquanto aguardavam os celebrantes.
    
  Por fim, apenas a Cardeal Shaw apareceu à porta de entrada da igreja. Coroinhas a acompanharam até o altar de São José, onde ela celebraria a missa. Os fiéis que estavam com a cardeal durante a cerimônia comentaram entre si que ela devia ter grande apreço pelo Papa Wojtyla: Shaw passou toda a missa em lágrimas.
    
    
  "Fique tranquilo, você está seguro", disse um dos enfermeiros. "Vamos levá-lo imediatamente para o hospital para que ele receba os cuidados necessários, mas o sangramento já parou."
    
  Os carregadores ergueram Fowler, e naquele instante, Paola o compreendeu de repente. O afastamento dos pais, a renúncia à herança, um ressentimento terrível. Com um gesto, ele interrompeu os carregadores.
    
  "Agora eu entendo. O inferno pessoal que eles compartilharam. Você estava no Vietnã para matar seu pai, não era?"
    
  Fowler olhou para ele surpreso. Fiquei tão surpreso que me esqueci de falar italiano e respondi em inglês.
    
  - Desculpe?
    
  "Foi a raiva e o ressentimento que o levaram a tudo isso", respondeu Paola, também sussurrando em inglês para que os carregadores não ouvissem. "Um ódio profundo pelo pai, pelo pai... ou a rejeição da mãe. Recusa de receber a herança. Quero acabar com tudo o que está ligado à família. E a entrevista dela com Victor sobre o inferno. Está no arquivo que você me deixou... Estava bem debaixo do meu nariz o tempo todo..."
    
  -Aonde quer parar?
    
  "Agora eu entendo", disse Paola, inclinando-se sobre a maca e colocando uma mão amigavelmente no ombro do padre, que reprimiu um gemido de dor. "Eu entendo que ele aceitou o emprego no Instituto São Mateus e entendo que estou ajudando-o a se tornar quem ele é hoje. Seu pai abusou de você, não é? E a mãe dele sabia de tudo. O mesmo com Karoski. É por isso que Karoski o respeitava. Porque ambos estavam em lados opostos do mesmo mundo. Você escolheu se tornar um homem, e eu escolhi me tornar um monstro."
    
  Fowler não respondeu, mas não havia necessidade. Os carregadores retomaram seus movimentos, mas Fowler encontrou forças para olhá-la e sorrir.
    
  -Onde eu quiser, .
    
    
  Na ambulância, Fowler lutava contra a inconsciência. Ele fechou os olhos por um instante, mas uma voz familiar o trouxe de volta à realidade.
    
  -Olá, Anthony.
    
  Fowler sorriu.
    
  -Olá, Fábio. E a sua mão?
    
  - Muito complicado.
    
  - Você teve muita sorte naquele telhado.
    
  Dante não respondeu. El e Sirin sentaram-se juntos no banco ao lado da ambulância. O superintendente fez uma careta de desagrado, apesar de estar com o braço esquerdo engessado e o rosto coberto de ferimentos; o outro manteve sua habitual expressão impassível.
    
  -E daí? Vai me matar? Cianeto num sachê de soro, vai me deixar sangrar até a morte ou vai ser um assassino se me der um tiro na nuca? Prefiro a segunda opção.
    
  Dante riu sem alegria.
    
  "Não me tente. Talvez, mas não desta vez, Anthony. É uma viagem de ida e volta. Haverá uma ocasião mais apropriada."
    
  Sirin olhou o padre diretamente nos olhos com uma expressão impassível.
    
  - Quero agradecer. Você foi muito prestativo.
    
  "Não fiz isso por você. E não foi por causa da sua bandeira."
    
  - Eu sei.
    
  - Na verdade, eu acreditava que você era quem se opunha a isso.
    
  - Eu também sei disso e não te culpo.
    
  Os três permaneceram em silêncio por vários minutos. Finalmente, Sirin falou novamente.
    
  -Existe alguma chance de você voltar para nós?
    
  "Não, Camilo. Ele já me irritou uma vez. Não vai acontecer de novo."
    
  -Pela última vez. Em nome dos velhos tempos.
    
  Fowler meditou uns segundos.
    
  - Com uma condição. Você sabe qual é.
    
  Sirin assentiu com a cabeça.
    
  "Dou-lhe a minha palavra. Ninguém deve chegar perto dela."
    
  - E de outra também. Em espanhol.
    
  "Não posso garantir isso. Não temos certeza se ele não possui uma cópia do disco."
    
  - Eu falei com ela. Ele não a tem e não fala com ela.
    
  -Não tem problema. Sem o disco, você não vai conseguir provar nada.
    
  Outro silêncio se instalou, um longo silêncio, pontuado pelos bipes intermitentes do eletrocardiograma que o padre segurava contra o peito. Fowler foi relaxando aos poucos. Através da névoa, as últimas palavras de Sirin chegaram até ele.
    
  - Sabes, Anthony? Por um instante, acreditei que lhe contaria a verdade. Toda a verdade.
    
  Fowler não ouviu a própria resposta, embora não a tenha ouvido. Nem todas as verdades são libertadas. Saiba que eu não consigo nem conviver com a minha própria verdade. Quanto mais impor esse fardo a outra pessoa.
    
    
    
  (El Globo, p. 8 Gina, 20 de abril de 2005, 20 de abril de 2003)
    
    
  Ratzinger foi nomeado Papa sem qualquer objeção.
    
  ANDREA OTERO.
    
  (Enviado Especial)
    
    
  ROMA. A cerimônia de eleição do sucessor de João Paulo II terminou ontem com a eleição de Joseph Ratzinger, ex-prefeito da Congregação para a Doutrina da Fé. Apesar de ter jurado sobre a Bíblia manter sua eleição em segredo sob pena de excomunhão, os primeiros vazamentos já começaram a aparecer na mídia. Aparentemente, o Reverendíssimo Aleman foi eleito com 105 votos de um total possível de 115, muito mais do que os 77 necessários. O Vaticano insiste que o enorme número de apoiadores de Ratzinger é um fato e, dado que a questão crucial foi resolvida em apenas dois anos, o Vaticano não tem dúvidas de que Ratzinger não retirará seu apoio.
    
  Especialistas atribuem isso à falta de oposição a um candidato que era geralmente muito popular no pentatlo. Fontes muito próximas ao Vaticano indicaram que os principais rivais de Ratzinger, Portini, Robair e Cardoso, ainda não haviam obtido votos suficientes. A mesma fonte chegou a comentar que considerava esses cardeais "um pouco ausentes" durante a eleição de Bento XVI (...)
    
    
    
  ЕРí LOGOTIP
    
    
    
    
  Mensagem do Papa Bento XVI
    
    Palácio do Governatorato
    
    My ércoles, 20 de abril de 2005 , 11h23 .
    
    
    
    O homem de branco a pegou em sexto lugar. Uma semana depois, após parar e descer um andar, Paola, esperando em um corredor semelhante, estava nervosa, sem saber que seu amigo havia morrido. Uma semana depois, seu medo de não saber como agir foi esquecido, e seu amigo se vingou. Muitos eventos ocorreram naqueles sete anos, e alguns dos mais importantes se desenrolaram na alma de Paola.
    
  O perito forense notou que fitas vermelhas com lacres de cera pendiam na porta da frente, as quais haviam protegido o escritório entre a morte de João Paulo II e a eleição de seu sucessor. O Sumo Pontífice seguiu seu olhar.
    
  "Pedi que os deixasse em paz por um tempo. Criada, lembre-me de que este cargo é temporário", disse ele com voz cansada enquanto Paola beijava seu anel.
    
  -Santidade.
    
  - Ispettora Dikanti, seja bem-vinda. Liguei para ela para agradecer pessoalmente por sua atuação corajosa.
    
  -Obrigado, Sua Santidade. Se ao menos eu tivesse cumprido meu dever.
    
  "Não, você já cumpriu integralmente seu dever. Se quiser ficar, por favor", disse ele, apontando para algumas poltronas no canto do escritório, sob o belo quadro de Tintoretto.
    
  "Eu realmente esperava encontrar o Padre Fowler aqui, Sua Santidade", disse Paola, sem conseguir esconder a melancolia na voz. "Não o vejo há dez anos."
    
  Papai pegou na mão dele e sorriu de forma encorajadora.
    
  "O padre Fowler está em paz. Tive a oportunidade de visitá-lo ontem à noite. Pedi que você se despedisse, e você me transmitiu uma mensagem: chegou a hora de nós dois, você e eu, deixarmos de lado a dor por aqueles que ficaram."
    
  Ao ouvir essa frase, Paola sentiu um tremor interno e fez uma careta. "Vou passar meia hora neste escritório, embora o que conversei com o Santo Padre deva permanecer entre os dois."
    
  Ao meio-dia, Paola saiu para a luz do dia na Praça de São Pedro. O sol brilhava, já passava do meio-dia. Peguei um maço de tabaco Pontiero e acendi meu último charuto. Levante o rosto para o céu, soltando fumaça.
    
  - Nós o pegamos, Mauricio. Você tinha razão. Agora vá para a luz eterna e me dê paz. Ah, e dê ao papai algumas lembranças.
    
    
  Madrid, janeiro de 2003 - Santiago de Compostela, agosto de 2005
    
    
    
  SOBRE O AUTOR
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado (Madri, 1977) é jornalista. Trabalhou para a Rádio Espanha, Canal +, ABC, Canal CER e Canal Cope. Recebeu diversos prêmios literários por seus contos e romances, sendo o mais importante o 7º Prêmio Internacional de Romance de Torrevieja, em 2008, por O Emblema do Traidor, publicado pela Plaza Janés (agora disponível em brochura). Com este livro, Juan comemorou a marca de três milhões de leitores em todo o mundo em 2010.
    
  Após o sucesso internacional de seu primeiro romance, Especialmente com Deus (publicado hoje em 42 países), Juan tornou-se um autor internacional em língua espanhola, ao lado de Javier Sierra e Carlos Ruiz Zafón. Além de ver o sonho de sua vida se tornar realidade, ele se dedicou inteiramente à arte de contar histórias. A publicação de Um Contrato com Deus foi a confirmação disso (ainda publicado em uma coletânea de 35 páginas e continua crescendo). Para manter viva sua paixão pelo jornalismo, ele continuou a escrever reportagens e uma coluna semanal para o jornal "Voz da Galícia". Fruto de uma dessas reportagens durante uma viagem aos Estados Unidos, o livro resultante, Massacre de Virginia Tech, é seu único livro de divulgação científica até hoje, que também foi traduzido para vários idiomas e ganhou diversos prêmios.
    
  Como pessoa... Juan ama livros, filmes e, acima de tudo, a companhia da família. Ele é do signo de Apolo (o que explica dizendo que se interessa por política, mas desconfia dos políticos), sua cor favorita é azul - a cor dos olhos da filha - e ele a ama muito. Sua comida favorita é ovo frito com batatas. Como um bom sagitariano, ele não para de falar. Jemás sai de casa sem um romance debaixo do braço.
    
    
  www.juangomezjurado.com
    
  No Twitter: Arrobajuangomezjurado
    
    
    
    
    Este arquivo foi criado
  com o programa BookDesigner
    bookdesigner@the-ebook.org
  01/01/2012
    
  Obrigado por baixar este livro da biblioteca online gratuita Royallib.ru.
    
  Deixe uma avaliação do livro
    
  Todos os livros do autor
    
  1 [1] Se viverdes, eu vos perdoarei os vossos pecados em nome do Pai, e do Filho, e do Espírito Santo. Yaén.
    
    
  2 [2] Juro por Jesus Santo que Deus te perdoará todos os pecados que tenhas cometido. Yaén.
    
    
  3 [3] Este caso é real (embora os nomes tenham sido alterados por respeito aos artigos ví), e as suas consequências minam profundamente a sua posição na luta pelo poder entre os Maçons e o Opus Dei no Vaticano.
    
    
  4 [4] Um pequeno destacamento da polícia italiana nos distritos internos do Vaticano. É composto por três homens, cuja presença é meramente indicativa, e que desempenham funções auxiliares. Formalmente, não têm jurisdição no Vaticano, uma vez que se trata de outro país.
    
    
  5 [5] Antes da morte.
    
    
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation é o enredo de uma série de ficção científica norte-americana envolvente (embora irrealista) na qual os testes de DNA são realizados em minutos.
    
    
  7 [7] Números reais: Entre 1993 e 2003, o Instituto São Mateus atendeu 500 religiosos, dos quais 44 foram diagnosticados com pedofilia, 185 com fobias, 142 com transtorno obsessivo-compulsivo e 165 com sexualidade não integrada (dificuldade em integrá-la à própria personalidade).
    
    
  8 [8] Atualmente, existem 191 assassinos em série do sexo masculino e 39 assassinas em série do sexo feminino conhecidos.
    
    
  9 [9] O Seminário de Santa Maria em Baltimore foi apelidado de Palácio Rosa no início da década de 1980 pela generosidade com que as relações homossexuais eram aceitas entre os seminaristas. Em segundo lugar, o Padre John Despard disse: "Nos meus tempos em Santa Maria, havia dois rapazes no chuveiro, e todos sabiam disso - e nada acontecia. As portas ficavam abrindo e fechando nos corredores à noite..."
    
    
  10 [10] O seminário geralmente consiste em seis cursos, o sexto dos quais, ou pastoral, é um curso de pregação em vários lugares onde o seminarista pode prestar assistência, seja numa paróquia, num hospital, numa escola ou numa instituição baseada na ideologia cristã.
    
    
  11 [11] O diretor Boy se refere ao Santo dos Santos de Turábana Santa de Turín. A tradição cristã afirma que este é o pano em que Jesus Cristo foi envolto e no qual sua imagem foi milagrosamente impressa. Numerosos estudos não conseguiram encontrar evidências convincentes, nem positivas nem negativas. A Igreja não esclareceu oficialmente sua posição sobre o pano de Turábana, mas enfatizou extraoficialmente que "esta é uma questão que fica a cargo da fé e da interpretação de cada cristão".
    
    
  12 [12] VICAP é uma sigla para Violent Offender Apprehension Program, uma divisão do FBI que se concentra nos criminosos mais violentos.
    
    
  13 [13] Algumas corporações farmacêuticas transnacionais doaram seus excedentes de contraceptivos para organizações internacionais que atuam em países do Terceiro Mundo, como Quênia e Tanzânia. Em muitos casos, homens que ela considera impotentes, porque pacientes morrem em suas mãos devido à falta de cloroquina, têm seus armários de remédios transbordando de contraceptivos. Assim, as empresas se veem diante de milhares de testadores involuntários de seus produtos, sem a possibilidade de processá-las. E a Dra. Burr chama essa prática de Programa Alfa.
    
    
  14 [14] Uma doença incurável na qual o paciente sente dor intensa nos tecidos moles. É causada por distúrbios do sono ou distúrbios biológicos causados por agentes externos.
    
    
  15 [15] O Dr. Burr refere-se a pessoas que não têm nada a perder, possivelmente com um passado violento. A letra Ômega, a última letra do alfabeto grego, sempre foi associada a substantivos como "morte" ou "o fim".
    
    
  16 [16] A NSA (Agência de Segurança Nacional) ou Agência de Segurança Nacional é a maior agência de inteligência do mundo, superando em muito a infame CIA (Agência Central de Inteligência). A Administração de Repressão às Drogas é a agência de controle de drogas nos Estados Unidos. Após os ataques de 11 de setembro às Torres Gêmeas, a opinião pública americana insistiu que todas as agências de inteligência fossem coordenadas por uma única pessoa com visão estratégica. O governo Bush enfrentou esse problema, e John Negroponte tornou-se o primeiro Diretor de Inteligência Nacional em fevereiro de 2005. Este romance apresenta uma versão literária da miko de Saint Paul e de uma personagem controversa da vida real.
    
    
  17 [17] O nome do assistente do Presidente dos Estados Unidos.
    
    
  18 [18] O Santo Ofício, cuja nomenclatura oficial é Congregação para a Doutrina da Fé, é o nome moderno (e politicamente correto) da Santa Inquisição.
    
    
  19 [19] Robaira haquis com referência à citação "Bem-aventurados os pobres, porque deles é o reino de Deus" (Lucas VI, 6). Samalo respondeu-lhe com as palavras: "Bem-aventurados os pobres, especialmente por causa de Deus, porque deles é o reino dos céus" (Mateus V, 20).
    
    
  20 [20] As sandálias vermelhas, juntamente com a tiara, o anel e a batina branca, são os três símbolos mais importantes que simbolizam a vitória no pon-sumo. Eles são mencionados várias vezes ao longo do livro.
    
    
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
    
    
  22 [22] É assim que a polícia italiana chama uma alavanca que é usada para quebrar fechaduras e abrir portas em locais suspeitos.
    
    
  23 [23] Em nome de tudo o que é santo, que os anjos te guiem, e que o Senhor te receba na tua chegada...
    
    
  24 [24] Futebol italiano.
    
    
  25 [25] O diretor Boy observa que Dikanti parafraseia o início de Anna Karenina de Tolstói: "Todas as famílias felizes são iguais, mas as infelizes são diferentes".
    
    
  26 [26] Uma escola de pensamento que sustenta que Jesus Cristo foi um símbolo da humanidade na luta de classes e na libertação dos "opressores". Embora esta ideia seja atraente como ideia, uma vez que protege os interesses dos judeus, desde a década de 1980 a Igreja a tem condenado como uma interpretação marxista das Sagradas Escrituras.
    
    
  27 [27] O padre Fowler refere-se ao ditado "Pete Caolho é o xerife de Blindville", que em espanhol significa "Pete Caolho é o xerife de Villasego". Para melhor compreensão, usa-se o ñol espanhol.
    
    
  28 [28] Dikanti cita Dom Quixote em seus poemas italianos. A frase original, bem conhecida na Espanha, é: "Com a ajuda da Igreja, nós demos". Aliás, a palavra "gotcha" é uma expressão popular.
    
    
  29 [29] O padre Fowler pede para ver o cardeal Shaw, e a freira diz-lhe que o seu polaco está um pouco enferrujado.
    
    
  30 [30] Solidariedade é o nome de um sindicato polonês fundado em 1980 pelo eletricista ganhador do Prêmio Nobel da Paz, Lech Walesa. Walesa e João Paulo II sempre tiveram uma relação próxima, e há evidências de que o financiamento para a organização Solidariedade veio em parte do Vaticano.
    
    
  31 [31] William Blake foi um poeta protestante inglês do século XVIII. "O Casamento do Céu e do Inferno" é uma obra que abrange múltiplos gêneros e categorias, embora possamos chamá-la de um denso poema satírico. Grande parte de sua extensão corresponde às Parábolas do Inferno, aforismos supostamente dados a Blake por um demônio.
    
    
  32 [32] Os Carismáticos são um grupo curioso cujos rituais costumam ser bastante extremos: durante os seus rituais, cantam e dançam ao som de pandeiros, dão cambalhotas (e até as mais corajosas chegam ao ponto de dar cambalhotas), atiram-se ao chão e atacam pessoas, bancos de igreja ou fazem com que as pessoas se sentem neles, falam em línguas... Tudo isto é supostamente imbuído de ritual sagrado e grande euforia. A Igreja dos Gatos nunca viu este grupo com bons olhos.
    
    
  33 [33] "Em breve um Santo." Com este grito, muitos exigiram a canonização imediata de João Paulo II.
    
    
  34 [34] De acordo com a doutrina do gato, São Miguel é o chefe da hoste celeste, o anjo que expulsa Satanás do reino celeste. #225;anjo que expulsa Satanás do reino celeste. céu e o protetor da Igreja.
    
    
  35 [35] O Projeto Blair Witch era um suposto documentário sobre alguns moradores que se perderam na floresta para relatar os fenômenos extraterrestres na área, e todos acabaram desaparecendo. Algum tempo depois, a fita foi encontrada, supostamente também. Na realidade, era uma montagem de dois diretores, Jóvenes e Hábiles, que haviam alcançado grande sucesso com um orçamento muito limitado.
    
    
  36 [36] Efeito da estrada.
    
    
  37 [37] João 8:32.
    
    
  38 [38] Um dos dois aeroportos de Roma, localizado a 32 km da cidade.
    
    
  39 [39] O padre Fowler deve estar se referindo à crise dos mísseis. Em 1962, o primeiro-ministro soviético Khrushchev enviou vários navios carregando ogivas nucleares para Cuba, que, uma vez posicionadas no Caribe, poderiam atingir alvos nos Estados Unidos. Kennedy impôs um bloqueio à ilha e prometeu afundar os navios de carga se eles não retornassem à URSS. A meio quilômetro de distância dos destróieres americanos, Khrushchev ordenou que eles retornassem aos seus navios. Durante cinco anos, o mundo prendeu a respiração.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Juan Gomez-Jurado
    
    
  O emblema do traidor
    
    
    
  Prólogo
    
    
    
  CARACTERÍSTICAS DISTINTIVAS DE GIBRALTAR
    
  12 de março de 1940
    
  Enquanto a onda o atirava contra a amurada, o puro instinto levou o Capitão González a agarrar a madeira, arrancando a pele da palma da mão. Décadas depois - já então o livreiro mais proeminente de Vigo - ele estremeceu ao recordar aquela noite, a mais aterradora e incomum de sua vida. Sentado em sua cadeira, um homem idoso de cabelos grisalhos, sua boca se lembrava do gosto de sangue, salitre e medo. Seus ouvidos recordavam o rugido do que chamavam de "capotamento do tolo", uma onda traiçoeira que se ergue em menos de vinte minutos e que os marinheiros no estreito - e suas viúvas - haviam aprendido a temer; e seus olhos atônitos viam novamente algo que simplesmente não podia estar ali.
    
  Ao ver isso, o Capitão Gonzalez esqueceu completamente que o motor já estava falhando, que sua tripulação não passava de sete homens quando deveria haver pelo menos onze, e que, entre eles, ele era o único que não havia enjoado no chuveiro apenas seis meses antes. Ele se esqueceu completamente de que estava prestes a prendê-los ao convés por não o terem acordado quando todo aquele balanço começou.
    
  Ele se agarrou firmemente à vigia para se virar e se içar até a ponte, irrompendo nela em uma rajada de chuva e vento que encharcou o navegador.
    
  "Saia de perto do meu leme, Roca!" gritou ele, dando um empurrão forte no navegador. "Ninguém no mundo precisa de você."
    
  "Capitão, eu... O senhor disse para não o incomodarmos até estarmos prestes a descer." Sua voz tremia.
    
  Era exatamente isso que estava prestes a acontecer, pensou o capitão, balançando a cabeça. A maior parte de sua tripulação era composta pelos miseráveis remanescentes da guerra que devastara o país. Ele não podia culpá-los por não terem percebido a aproximação da grande onda, assim como ninguém poderia culpá-lo agora por concentrar sua atenção em virar o barco e levá-lo para um lugar seguro. A atitude mais sensata seria ignorar o que acabara de ver, pois a alternativa seria o suicídio. Algo que só um tolo faria.
    
  E eu sou esse tolo, pensou Gonzalez.
    
  O navegador o observava, boquiaberto, enquanto ele manobrava, mantendo o barco firme no lugar e cortando as ondas. A canhoneira Esperanza fora construída no final do século passado, e a madeira e o aço de seu casco rangiam ruidosamente.
    
  "Capitão!" gritou o navegador. "Que diabos você está fazendo? Vamos virar!"
    
  "Cuidado com o lado de bombordo, Roca", respondeu o capitão. Ele também estava assustado, embora não pudesse deixar transparecer o menor traço desse medo.
    
  O navegador obedeceu, pensando que o capitão tinha enlouquecido de vez.
    
  Poucos segundos depois, o capitão começou a duvidar do próprio julgamento.
    
  A não mais de trinta remadas de distância, a pequena jangada balançava entre duas cristas, com a quilha em um ângulo perigoso. Parecia prestes a virar; na verdade, era um milagre que ainda não tivesse virado. Um relâmpago cortou o céu e, de repente, o navegador entendeu por que o capitão havia arriscado oito vidas em tal jogada.
    
  "Senhor, há pessoas ali!"
    
  "Eu sei, Roca. Diga ao Castillo e ao Pascual. Eles precisam largar as bombas, ir para o convés com duas cordas e se agarrar àquelas amuradas como uma prostituta se agarra ao seu dinheiro."
    
  "Sim, sim, capitão."
    
  "Não... Espere..." disse o capitão, agarrando o braço de Roku antes que ele pudesse sair da ponte.
    
  O capitão hesitou por um instante. Ele não conseguiria realizar o resgate e pilotar o barco ao mesmo tempo. Se conseguissem manter a proa perpendicular às ondas, tudo daria certo. Mas se não a retirassem a tempo, um de seus homens acabaria no fundo do mar.
    
  Que se dane tudo isso.
    
  "Deixa pra lá, Roca, eu mesmo faço. Você pega o volante e segura reto, assim."
    
  "Não podemos resistir por muito mais tempo, Capitão."
    
  "Assim que tirarmos essas pobres almas de lá, sigam direto para a primeira onda que virem; mas, pouco antes de chegarmos ao topo, virem o leme o máximo que puderem para estibordo. E rezem!"
    
  Castillo e Pascual apareceram no convés, com os maxilares cerrados e os corpos tensos, tentando disfarçar o medo que sentiam. O capitão estava entre eles, pronto para comandar aquela dança perigosa.
    
  "Ao meu sinal, descartem seus erros. Agora!"
    
  Dentes de aço cravaram-se na borda da jangada; as cordas apertaram.
    
  "Puxar!"
    
  Conforme puxavam a jangada para mais perto, o capitão achou ter ouvido gritos e visto braços acenando.
    
  "Segure-a com mais força, mas não chegue muito perto!" Ele se inclinou e ergueu o gancho do barco até o dobro da sua altura. "Se eles nos atingirem, isso os destruirá!"
    
  E é bem possível que isso também faça um buraco no nosso barco, pensou o capitão. Debaixo do convés escorregadio, ele sentiu o casco ranger cada vez mais alto à medida que eram sacudidos por cada nova onda.
    
  Ele manobrou o gancho e conseguiu agarrar uma das extremidades da jangada. A vara era longa e o ajudou a manter a pequena embarcação a uma distância fixa. Deu a ordem para amarrar cordas aos chicotes e soltar a escada de corda, enquanto se agarrava com todas as suas forças ao gancho, que se contraía em suas mãos, ameaçando rachar seu crânio.
    
  Outro relâmpago iluminou o interior do navio, e o Capitão Gonzalez pôde finalmente ver que havia quatro pessoas a bordo. Ele também conseguiu entender como elas conseguiram se agarrar à tigela de sopa flutuante enquanto ela quicava entre as ondas.
    
  Malditos loucos - eles se amarraram ao barco.
    
  Uma figura envolta em um manto escuro inclinou-se sobre os outros passageiros, brandindo uma faca e cortando freneticamente as cordas que os prendiam à jangada, cortando também as cordas que saíam de seus próprios pulsos.
    
  "Continue! Levante-se antes que isso afunde!"
    
  As figuras se aproximaram da lateral do barco, com os braços estendidos em direção à escada. O homem com a faca conseguiu agarrá-la e incentivou os outros a irem na frente. A tripulação de Gonzalez os ajudou a subir. Por fim, não restou ninguém além do homem com a faca. Ele agarrou a escada, mas, ao se inclinar na lateral do barco para se içar, o gancho de amarração escorregou repentinamente. O capitão tentou prendê-lo novamente, mas então uma onda, mais alta que as outras, levantou a quilha da jangada, arremessando-a contra a lateral do Esperanza.
    
  Ouviu-se um estalo, seguido de um grito.
    
  Horrorizado, o capitão soltou o gancho do bote. A lateral da jangada atingiu o homem na perna, e ele ficou pendurado na escada com uma mão, com as costas pressionadas contra o casco. A jangada estava se afastando, mas bastaram alguns segundos para que as ondas o jogassem de volta em direção ao Esperanza.
    
  "Cortem as fileiras!" gritou o capitão para seus homens. "Pelo amor de Deus, cortem-nas!"
    
  O marinheiro mais próximo da amurada procurou às apalpadelas uma faca em seu cinto e começou a cortar as cordas. Outro tentou guiar os homens resgatados até a escotilha que dava para o porão, antes que uma onda os atingisse de frente e os arrastasse para o mar.
    
  Com o coração apertado, o capitão procurou debaixo da amurada o machado, que ele sabia estar enferrujando ali há muitos anos.
    
  "Sai da minha frente, Pascual!"
    
  Faíscas azuis voavam do aço, mas os golpes do machado mal eram audíveis em meio ao rugido crescente da tempestade. A princípio, nada aconteceu.
    
  Então algo deu errado.
    
  O convés tremeu quando a jangada, libertada das amarras, se ergueu e se estilhaçou contra a proa do Esperanza. O capitão debruçou-se sobre a amurada, certo de que tudo o que veria seria a ponta da escada a balançar. Mas ele estava enganado.
    
  O náufrago ainda estava lá, debatendo-se com o braço esquerdo, tentando se agarrar aos degraus da escada. O capitão inclinou-se em sua direção, mas o homem desesperado ainda estava a mais de dois metros de distância.
    
  Só restava uma coisa a fazer.
    
  Ele passou uma perna por cima da borda e agarrou a escada com a mão ferida, rezando e amaldiçoando o Deus que estava tão determinado a afogá-los. Por um instante, quase caiu, mas o marinheiro Pascual o segurou a tempo. Desceu três degraus, o suficiente para alcançar as mãos de Pascual se afrouxasse o aperto. Não ousou ir mais longe.
    
  "Pegue minha mão!"
    
  O homem tentou se virar para alcançar Gonzalez, mas não conseguiu. Um dos dedos que ele usava para segurar a escada escorregou.
    
  O capitão esqueceu-se completamente das suas orações e concentrou-se em praguejar, embora em voz baixa. Afinal, não estava tão perturbado a ponto de zombar ainda mais de Deus num momento como aquele. Contudo, estava furioso o suficiente para descer mais um degrau e agarrar o pobre homem pela frente da capa.
    
  Por um tempo que pareceu uma eternidade, tudo o que manteve os dois homens na escada de corda suspensa foram nove dedos dos pés, a sola gasta de uma bota e pura força de vontade.
    
  O náufrago então conseguiu se virar o suficiente para agarrar o capitão. Ele prendeu os pés nos degraus e os dois homens começaram a subir.
    
  Seis minutos depois, curvado sobre o próprio vômito no porão, o capitão mal podia acreditar na sorte que tiveram. Lutou para se acalmar. Ainda não tinha certeza de como o inútil Roque conseguira sobreviver à tempestade, mas as ondas já não batiam com tanta força no casco, e parecia claro que desta vez o Esperanza sobreviveria.
    
  Os marinheiros o encaravam, um semicírculo de rostos tomados pelo cansaço e pela tensão. Um deles estendeu uma toalha. Gonzalez a dispensou com um gesto de mão.
    
  "Limpe essa bagunça", disse ele, endireitando-se e apontando para o chão.
    
  Os náufragos encharcados se amontoaram no canto mais escuro do porão, seus rostos mal visíveis à luz bruxuleante da única lâmpada da cabine.
    
  Gonzalez deu três passos em direção a eles.
    
  Um deles deu um passo à frente e estendeu a mão.
    
  "Danke schon."
    
  Assim como seus companheiros, ele estava envolto da cabeça aos pés em uma capa preta com capuz. Apenas uma coisa o diferenciava dos demais: um cinto em volta da cintura. Nesse cinto brilhava a faca de cabo vermelho com a qual ele havia cortado as cordas que prendiam seus amigos à jangada.
    
  O capitão não conseguiu se conter.
    
  "Maldito filho da puta! Podemos estar todos mortos!"
    
  Gonzalez recuou a mão e golpeou o homem na cabeça, derrubando-o. O capuz caiu, revelando uma cabeleira loira e um rosto de traços angulosos. Um olho azul frio. Onde deveria estar o outro, havia apenas uma mancha de pele enrugada.
    
  O náufrago se levantou e recolocou a bandagem, que devia ter se deslocado com o golpe acima da órbita ocular. Em seguida, colocou a mão na faca. Dois marinheiros se aproximaram, temendo que ele despedaçasse o capitão ali mesmo, mas ele simplesmente a retirou com cuidado e a jogou no chão. Estendeu a mão novamente.
    
  "Danke schon."
    
  O capitão não conseguiu conter o sorriso. Aquele maldito Fritz tinha culhões de aço. Balançando a cabeça, Gonzalez estendeu a mão.
    
  "De onde diabos você veio?"
    
  O outro homem deu de ombros. Ficou claro que ele não entendia uma palavra de espanhol. Gonzalez o observou atentamente. O alemão devia ter uns trinta e cinco ou quarenta anos, e por baixo do casaco preto usava roupas escuras e botas pesadas.
    
  O capitão deu um passo em direção aos companheiros do homem, querendo saber por quem ele havia apostado seu barco e sua tripulação, mas o outro homem estendeu os braços e se afastou, bloqueando seu caminho. Ele se manteve firme nos pés, ou pelo menos tentou, pois estava com dificuldade para se manter de pé, e sua expressão era suplicante.
    
  Ele não quer desafiar minha autoridade na frente dos meus homens, mas também não está disposto a me deixar chegar muito perto de seus misteriosos amigos. Muito bem, então: que seja como você quiser, seu idiota. Eles vão lidar com você no quartel-general, pensou Gonzalez.
    
  "Pascual".
    
  "Senhor?"
    
  "Diga ao navegador para rumar para Cádiz."
    
  "Sim, senhor, capitão", disse o marinheiro, desaparecendo pela escotilha. O capitão estava prestes a segui-lo, voltando para sua cabine, quando a voz do alemão o deteve.
    
  "Nein. Bitte. Nicht Cadiz."
    
  A expressão do alemão mudou completamente quando ele ouviu o nome da cidade.
    
  Do que você tem tanto medo, Fritz?
    
  "Comandante. Comer. Bem aqui", disse o alemão, gesticulando para que ele se aproximasse. O capitão inclinou-se e o outro homem começou a suplicar em seu ouvido: "Não Cádiz. Portugal. Bem aqui, capitão."
    
  Gonzalez se afastou do alemão, observando-o por mais de um minuto. Ele tinha certeza de que não conseguiria extrair mais nada do homem, já que seu conhecimento de alemão se limitava a "Sim", "Não", "Por favor" e "Obrigado". Mais uma vez, ele se viu diante de um dilema em que a solução mais simples era a que menos lhe agradava. Decidiu que já havia feito o suficiente para salvar suas vidas.
    
  O que você está escondendo, Fritz? Quem são seus amigos? O que quatro cidadãos da nação mais poderosa do mundo, com o maior exército, estão fazendo atravessando o Estreito em uma jangada velha e minúscula? Vocês esperavam chegar a Gibraltar com isso? Não, acho que não. Gibraltar está cheio de ingleses, seus inimigos. E por que não vêm para a Espanha? A julgar pelo tom do nosso glorioso Generalíssimo, logo estaremos todos atravessando os Pirineus para ajudá-los a matar sapos, provavelmente atirando pedras neles. Se é que somos mesmo tão amigos do seu Führer quanto ladrões... A menos, é claro, que você mesmo esteja encantado com ele.
    
  Caramba.
    
  "Fiquem de olho nessas pessoas", disse ele, virando-se para a equipe. "Otero, traga cobertores e algo quente para elas vestirem."
    
  O capitão retornou à ponte de comando, onde o Roca seguia rumo a Cádiz, evitando a tempestade que agora soprava em direção ao Mediterrâneo.
    
  "Capitão", disse o navegador, em posição de sentido, "posso dizer o quanto admiro o fato de que..."
    
  "Sim, sim, Roca. Muito obrigada. Tem café aqui?"
    
  Roca serviu-lhe uma xícara, e o capitão sentou-se para apreciá-la. Tirou a capa de chuva e o suéter que usava por baixo, que estava completamente encharcado. Felizmente, não fazia frio na cabine.
    
  "Houve uma mudança de planos, Roca. Um dos alemães que resgatamos me deu uma dica. Parece que há uma quadrilha de contrabandistas operando na foz do Guadiana. Vamos para Ayamonte, para ver se conseguimos ficar longe deles."
    
  - Como o senhor diz, Capitão - respondeu o navegador, um pouco frustrado por ter que traçar um novo rumo. Gonzalez encarou a nuca do jovem, ligeiramente preocupado. Havia certas pessoas com quem ele não podia conversar sobre certos assuntos, e se perguntava se Roca não seria um informante. O que o capitão estava propondo era ilegal. Seria o suficiente para mandá-lo para a prisão, ou pior. Mas ele não podia fazer isso sem a ajuda de seu imediato.
    
  Entre goles de café, ele decidiu que podia confiar em Roque. Seu pai havia massacrado os Nacionais após a queda do Barcelona alguns anos antes.
    
  Você já esteve em Ayamonte, Roca?
    
  "Não, senhor", respondeu o jovem sem se virar.
    
  "É um lugar encantador, a cinco quilômetros rio acima do Guadiana. O vinho é bom e, em abril, o ar tem cheiro de flor de laranjeira. E do outro lado do rio, começa Portugal."
    
  Ele tomou outro gole.
    
  "A dois passos de distância, como se costuma dizer."
    
  Roca se virou surpreso. O capitão lhe deu um sorriso cansado.
    
  Quinze horas depois, o convés do Esperanza estava vazio. Risos ecoavam da sala de jantar, onde os marinheiros jantavam cedo. O capitão havia prometido que, após o jantar, ancorariam no porto de Ayamonte, e muitos deles já sentiam a serragem das tavernas sob os pés. Presumivelmente, o próprio capitão estava no comando da ponte, enquanto Roca vigiava os quatro náufragos.
    
  "Tem certeza de que isso é necessário, senhor?", perguntou o navegador, hesitante.
    
  "Vai ser só um hematoma pequeno. Não seja tão covarde, cara. Vai parecer que os náufragos te atacaram para você escapar. Deita no chão um pouco."
    
  Ouviu-se um baque seco, e então uma cabeça apareceu na escotilha, seguida rapidamente pelos náufragos. A noite começava a cair.
    
  O capitão e o alemão baixaram o bote salva-vidas para o lado de bombordo, o mais distante possível do refeitório. Seus camaradas entraram e esperaram por seu líder caolho, que havia puxado o capuz de volta sobre a cabeça.
    
  "Duzentos metros em linha reta", disse o capitão, apontando para Portugal. "Deixe o bote salva-vidas na praia; vou precisar dele. Devolvo-o mais tarde."
    
  O alemão deu de ombros.
    
  "Escute, eu sei que você não entende uma palavra. Aqui está..." disse Gonzalez, devolvendo-lhe a faca. O homem a guardou no cinto com uma das mãos, enquanto com a outra procurava algo sob a capa. Tirou um pequeno objeto e o colocou na mão do capitão.
    
  "Verrat", disse ele, tocando o peito com o dedo indicador. "Rettung", disse em seguida, tocando o peito do espanhol.
    
  Gonzalez examinou o presente com atenção. Era algo parecido com uma medalha, muito pesada. Ele a aproximou da lâmpada que pendia na cabine; o objeto emitiu um brilho inconfundível.
    
  Era feito de ouro puro.
    
  "Escute, eu não posso aceitar..."
    
  Mas ele estava falando sozinho. O barco já estava se afastando e nenhum dos passageiros olhou para trás.
    
  Até o fim de seus dias, Manuel González Pereira, ex-capitão da Marinha Espanhola, dedicou cada minuto que encontrava fora de sua livraria ao estudo desse emblema dourado. Era uma águia bicéfala montada sobre uma cruz de ferro. A águia empunhava uma espada, com o número 32 acima da cabeça e um enorme diamante incrustado no peito.
    
  Ele descobriu que se tratava de um símbolo maçônico da mais alta patente, mas todos os especialistas com quem conversou disseram que devia ser falso, principalmente por ser feito de ouro. Os maçons alemães jamais usavam metais preciosos para os emblemas de seus Grão-Mestres. O tamanho do diamante - pelo menos até onde o joalheiro pôde determinar sem desmontar a peça - indicava que a pedra datava da virada do século.
    
  Frequentemente, ao ficar acordado até tarde, o livreiro se lembrava de sua conversa com o "Homem Misterioso de Um Olho Só", como seu filho pequeno, Juan Carlos, gostava de chamá-lo.
    
  O menino nunca se cansava de ouvir essa história e elaborava teorias mirabolantes sobre a identidade dos náufragos. Mas o que mais o comoveu foram essas palavras finais. Ele as decifrou com um dicionário de alemão e as repetiu lentamente, como se isso o ajudasse a entender melhor.
    
  "Verrat é traição. Rettung é salvação."
    
  O livreiro morreu sem desvendar o segredo oculto em seu emblema. Seu filho, Juan Carlos, herdou a obra e, por sua vez, tornou-se livreiro. Certo dia de setembro de 2002, um escritor idoso desconhecido entrou na livraria para dar uma palestra sobre sua nova obra sobre a Maçonaria. Como ninguém apareceu, Juan Carlos, para passar o tempo e amenizar o evidente desconforto do convidado, decidiu mostrar-lhe uma fotografia do emblema. Ao vê-la, a expressão do escritor mudou.
    
  "Onde você conseguiu essa foto?"
    
  "Esta é uma medalha antiga que pertenceu ao meu pai."
    
  Você ainda o tem?
    
  Sim. Devido ao triângulo que continha o número 32, decidimos que era...
    
  "Um símbolo maçônico. Obviamente uma falsificação, devido ao formato da cruz e do diamante. Você já o avaliou?"
    
  "Sim. Os materiais custaram cerca de 3.000 euros. Não sei se tem algum valor histórico adicional."
    
  O autor encarou o artigo por alguns segundos antes de responder, com o lábio inferior tremendo.
    
  "Não. Definitivamente não. Talvez por curiosidade... mas duvido. Mesmo assim, eu gostaria de comprá-lo. Sabe... para minha pesquisa. Eu te dou 4.000 euros por ele."
    
  Juan Carlos recusou educadamente a oferta, e o escritor saiu, ofendido. Ele começou a frequentar a livraria diariamente, embora não morasse na cidade. Fingia folhear os livros, mas na verdade passava a maior parte do tempo observando Juan Carlos por cima de seus óculos de aros de plástico grosso. O livreiro começou a se sentir perseguido. Certa noite de inverno, a caminho de casa, achou ter ouvido passos atrás de si. Juan Carlos se escondeu na porta e esperou. Um instante depois, o escritor apareceu, uma sombra fugaz, tremendo em uma capa de chuva surrada. Juan Carlos saiu da porta e encurralou o homem, pressionando-o contra a parede.
    
  "Isso tem que parar, entendeu?"
    
  O velho começou a chorar e, murmurando algo, caiu no chão, agarrando os joelhos com as mãos.
    
  "Você não entende, eu preciso conseguir isso..."
    
  Juan Carlos se comoveu. Conduziu o velho até o bar e colocou um copo de conhaque à sua frente.
    
  "É verdade. Agora me diga a verdade. É muito valiosa, não é?"
    
  O escritor respondeu com calma, observando o livreiro, que era trinta anos mais novo e quinze centímetros mais alto. Finalmente, ele cedeu.
    
  "Seu valor é incalculável. Embora não seja por isso que eu o queira", disse ele com um gesto de desdém.
    
  "Então por quê?"
    
  "Pela glória. A glória da descoberta. Isso formaria a base do meu próximo livro."
    
  "Na estatueta?"
    
  "Sobre o seu dono. Consegui reconstruir a sua vida após anos de pesquisa, mergulhando em fragmentos de diários, arquivos de jornais, bibliotecas particulares... nos esgotos da história. Apenas dez pessoas muito reservadas no mundo conhecem a sua história. Todas elas são grandes mestres, e eu sou o único que possui todas as peças. Embora ninguém acreditasse em mim se eu lhes contasse."
    
  "Me ponha à prova."
    
  "Só se você me prometer uma coisa. Que você vai me deixar ver. Tocar. Só uma vez."
    
  Juan Carlos suspirou.
    
  "Certo. Contanto que você tenha uma boa história para contar."
    
  O velho inclinou-se sobre a mesa e começou a sussurrar uma história que até então fora transmitida oralmente por pessoas que juraram nunca repeti-la. Uma história de mentiras, de amor impossível, de um herói esquecido, do assassinato de milhares de inocentes pelas mãos de um só homem. A história do emblema de um traidor...
    
    
  PROFANA
    
  1919-21
    
    
  Onde a compreensão nunca vai além de si mesma.
    
  O símbolo do profano é uma mão estendida, aberta, solitária, mas capaz de apreender o conhecimento.
    
    
    
    
  1
    
    
  Havia sangue nos degraus da mansão Schroeder.
    
  Paul Rainer estremeceu ao ver a cena. Claro, não era a primeira vez que via sangue. Entre o início de abril e maio de 1919, os moradores de Munique vivenciaram, em apenas trinta dias, todo o horror do qual haviam escapado durante quatro anos de guerra. Nos meses incertos entre o fim do império e a proclamação da República de Weimar, inúmeros grupos tentaram impor suas agendas. Os comunistas tomaram a cidade e declararam a Baviera uma república soviética. Saques e assassinatos se tornaram comuns à medida que os Freikorps reduziam a distância entre Berlim e Munique. Os rebeldes, sabendo que seus dias estavam contados, tentaram se livrar do maior número possível de inimigos políticos. Em sua maioria civis, executados na calada da noite.
    
  Isso significava que Paulo já tinha visto vestígios de sangue antes, mas nunca na entrada da casa onde morava. E embora fossem poucos, vinham de debaixo da grande porta de carvalho.
    
  Com sorte, Jurgen vai cair de cara no chão e quebrar todos os dentes, pensou Paul. Talvez assim ele me garanta alguns dias de paz. Ele balançou a cabeça tristemente. Não tinha tido essa sorte.
    
  Ele tinha apenas quinze anos, mas uma sombra amarga já se instalara em seu coração, como nuvens obscurecendo o sol lânguido de meados de maio. Meia hora antes, Paul estava descansando nos arbustos do jardim inglês, feliz por estar de volta à escola depois da revolução, embora não tanto pelas aulas. Paul estava sempre à frente de seus colegas, incluindo o Professor Wirth, que o entediava terrivelmente. Paul lia tudo o que lhe caía nas mãos, devorando como um bêbado no dia do pagamento. Ele apenas fingia prestar atenção na aula, mas sempre acabava sendo o melhor da turma.
    
  Paul não tinha amigos, por mais que se esforçasse para se enturmar com os colegas. Mas, apesar de tudo, ele realmente gostava da escola, porque as horas de aula eram horas longe de Jurgen, que frequentava uma academia onde o chão não era de linóleo e as carteiras não estavam lascadas.
    
  No caminho para casa, Paul sempre dava uma passada no Jardim, o maior parque da Europa. Naquele dia, parecia quase deserto, mesmo com os onipresentes guardas de jaqueta vermelha que o repreendiam sempre que se desviava do caminho. Paul aproveitou a oportunidade e tirou os sapatos gastos. Gostava de andar descalço na grama e, distraído, abaixou-se enquanto caminhava, recolhendo alguns dos milhares de panfletos amarelos que os aviões dos Freikorps haviam lançado sobre Munique na semana anterior, exigindo a rendição incondicional dos comunistas. Jogou-os no lixo. Teria ficado feliz em arrumar todo o parque, mas era quinta-feira e ele precisava polir o chão do quarto andar da mansão, uma tarefa que o manteria ocupado até o almoço.
    
  Se ao menos ele não estivesse lá... pensou Paul. Da última vez, ele me trancou no armário de vassouras e jogou um balde de água suja no mármore. Ainda bem que a mamãe ouviu meus gritos e abriu o armário antes que Brunhilde descobrisse.
    
  Paul queria se lembrar de uma época em que seu primo não se comportava assim. Anos atrás, quando ambos eram muito jovens e Eduard os pegava pela mão e os levava para o jardim, Jurgen sorria para ele. Era uma lembrança fugaz, quase a única agradável que tinha do primo. Então começou a Grande Guerra, com suas bandas e desfiles. E Eduard se afastou, acenando e sorrindo, enquanto o caminhão que o transportava ganhava velocidade, e Paul correu ao seu lado, querendo marchar ao lado do primo mais velho, querendo que ele se sentasse ao seu lado naquele uniforme imponente.
    
  Para Paul, a guerra se resumia às notícias que lia todas as manhãs, afixadas na parede da delegacia de polícia a caminho da escola. Muitas vezes, ele tinha que abrir caminho em meio a uma multidão de pedestres - o que nunca era difícil para ele, já que era magro como um palito. Lá, lia com entusiasmo sobre as conquistas do exército do Kaiser, que fazia milhares de prisioneiros diariamente, ocupava cidades e expandia as fronteiras do Império. Depois, na aula, desenhava um mapa da Europa e se divertia imaginando onde seria travada a próxima grande batalha, perguntando-se se Edward estaria lá. De repente, e sem qualquer aviso prévio, as "vitórias" começaram a acontecer mais perto de casa, e os despachos militares quase sempre anunciavam um "retorno à segurança originalmente prevista". Até que um dia, um enorme cartaz anunciou que a Alemanha havia perdido a guerra. Abaixo, havia uma lista dos preços a serem pagos, e era uma lista realmente muito longa.
    
  Ao ler a lista e o cartaz, Paul sentiu-se enganado, ludibriado. De repente, não havia mais o conforto da fantasia para amenizar a dor das surras que vinha levando de Jurgen. A guerra gloriosa não esperaria Paul crescer e se juntar a Eduard na frente de batalha.
    
  E, claro, não havia nada de glorioso nisso.
    
  Paul ficou parado ali por um instante, olhando para o sangue na entrada. Mentalmente, descartou a possibilidade de a revolução ter recomeçado. As tropas dos Freikorps patrulhavam toda Munique. No entanto, aquela poça parecia recente, uma pequena anomalia em uma grande pedra cujos degraus eram largos o suficiente para acomodar dois homens deitados lado a lado.
    
  É melhor eu me apressar. Se eu me atrasar de novo, a tia Brunhilda vai me matar.
    
  Ele hesitou por um instante, dividido entre o medo do desconhecido e o medo da tia, mas este último prevaleceu. Tirou do bolso a pequena chave da porta de serviço e entrou na mansão. Tudo lá dentro parecia bastante silencioso. Ele se aproximava da escada quando ouviu vozes vindas dos cômodos principais da casa.
    
  "Ele escorregou enquanto subíamos as escadas, senhora. É difícil segurá-lo, e estamos todos muito fracos. Já se passaram meses e seus ferimentos continuam a abrir."
    
  "Incompetentes. Não admira que tenhamos perdido a guerra."
    
  Paul avançou furtivamente pelo corredor principal, tentando fazer o mínimo de barulho possível. A longa mancha de sangue que se estendia sob a porta se estreitava em uma série de riscos que levavam ao maior cômodo da mansão. Lá dentro, sua tia Brunhilde e dois soldados estavam curvados sobre um sofá. Ela continuou esfregando as mãos até perceber o que estava fazendo, então as escondeu nas dobras do vestido. Mesmo escondido atrás da porta, Paul não conseguiu conter o tremor de medo ao ver sua tia naquele estado. Seus olhos eram como duas finas linhas cinzentas, sua boca se contorcia em um ponto de interrogação e sua voz imponente tremia de raiva.
    
  "Veja o estado do estofado. Marlis!"
    
  "Baronesa", disse o criado, aproximando-se.
    
  "Vá buscar um cobertor, depressa. Chame o jardineiro. As roupas dele terão que ser queimadas; estão infestadas de piolhos. E alguém, avise o barão."
    
  "E Mestre Jurgen, Baronesa?"
    
  "Não! Principalmente ele, entende? Ele voltou da escola?"
    
  "Ele tem aula de esgrima hoje, Baronesa."
    
  "Ele chegará a qualquer minuto. Quero que este desastre seja resolvido antes que ele retorne", ordenou Brunhilde. "Avante!"
    
  A empregada passou apressada por Paul, com as saias esvoaçando, mas ele continuou imóvel, pois notou o rosto de Edward atrás das pernas dos soldados. Seu coração começou a bater mais rápido. Então era ele quem os soldados tinham carregado para dentro e deitado no sofá?
    
  Meu Deus, era o sangue dele.
    
  "Quem é o responsável por isso?"
    
  "Projétil de morteiro, senhora."
    
  "Eu já sei disso. Estou perguntando por que você trouxe meu filho até mim somente agora, e nessa condição. Sete meses se passaram desde o fim da guerra, e nenhuma notícia. Você sabe quem é o pai dele?"
    
  "Sim, ele é um barão. Ludwig, por outro lado, é pedreiro, e eu sou ajudante de mercearia. Mas estilhaços não respeitam títulos, senhora. E foi uma longa viagem desde a Turquia. A senhora tem sorte de ele ter voltado; meu irmão não voltará."
    
  O rosto de Brunhilde empalideceu mortalmente.
    
  "Saia daqui!" ela sibilou.
    
  "Que gentileza, senhora. Estamos devolvendo seu filho e a senhora nos expulsa para a rua sem nem mesmo um copo de cerveja."
    
  Talvez um lampejo de remorso tenha cruzado o rosto de Brunhilde, mas estava obscurecido pela raiva. Sem palavras, ela ergueu um dedo trêmulo e apontou para a porta.
    
  "Aristocrata de merda", disse um dos soldados, cuspindo no tapete.
    
  Eles se viraram a contragosto para ir embora, de cabeça baixa. Seus olhos fundos estavam cheios de cansaço e desgosto, mas não de surpresa. "Não há nada agora", pensou Paul, "que possa chocar essas pessoas." E quando os dois homens de casacos cinzentos folgados se afastaram, Paul finalmente percebeu o que estava acontecendo.
    
  Eduard, o primogênito do Barão von Schröder, jazia inconsciente no sofá em um ângulo estranho. Seu braço esquerdo repousava sobre alguns travesseiros. Onde deveria estar seu braço direito, havia apenas uma dobra mal costurada em seu paletó. Onde deveriam estar suas pernas, havia dois tocos cobertos por bandagens sujas, uma das quais sangrava. O cirurgião não os havia cortado no mesmo lugar: o esquerdo estava lacerado acima do joelho, o direito logo abaixo.
    
  Uma mutilação assimétrica, pensou Paul, lembrando-se da aula de história da arte da manhã e do professor falando sobre a Vênus de Milo. Ele percebeu que estava chorando.
    
  Ao ouvir os soluços, Brunhilde ergueu a cabeça e correu em direção a Paulo. O olhar de desprezo que normalmente lhe dirigia foi substituído por uma expressão de ódio e vergonha. Por um instante, Paulo pensou que ela fosse atacá-lo e recuou bruscamente, caindo para trás e cobrindo o rosto com as mãos. Houve um estrondo terrível.
    
  As portas do salão bateram com força.
    
    
  2
    
    
  Eduard von Schroeder não foi a única criança a voltar para casa naquele dia, uma semana depois de o governo ter declarado a cidade de Munique segura e começado a enterrar mais de 1.200 comunistas mortos.
    
  Mas, ao contrário do emblema de Eduard von Schröder, este regresso a casa foi planeado ao pormenor. Para Alice e Manfred Tannenbaum, a viagem de regresso começou no "Macedonia", de Nova Jersey para Hamburgo. Prosseguiu num luxuoso compartimento de primeira classe no comboio para Berlim, onde encontraram um telegrama do pai a ordenar que permanecessem na Esplanade até novas instruções. Para Manfred, esta foi a coincidência mais feliz dos seus dez anos de vida, pois Charlie Chaplin estava hospedado no quarto ao lado. O ator ofereceu ao rapaz uma das suas famosas bengalas de bambu e até o acompanhou, a ele e à irmã, até um táxi no dia em que finalmente receberam o telegrama a informar que já podiam fazer o último trecho da viagem em segurança.
    
  Assim, em 13 de maio de 1919, mais de cinco anos depois de seu pai os ter enviado para os Estados Unidos para escapar da guerra iminente, os filhos do maior industrial judeu da Alemanha desembarcaram na plataforma 3 da Estação Hauptbahnhof.
    
  Mesmo assim, Alice sabia que as coisas não acabariam bem.
    
  - Anda logo com isso, Doris? Ah, deixa pra lá, eu mesma levo - disse ela, arrancando a caixa de chapéus das mãos da criada que seu pai enviara para recebê-las e colocando-a em um carrinho. Ela a havia tomado de um dos jovens assistentes da estação que a rodeavam como moscas, tentando assumir o controle da bagagem. Alice os espantou a todos. Ela não suportava quando as pessoas tentavam controlá-la ou, pior, a tratavam como se fosse incompetente.
    
  "Vou apostar uma corrida com você, Alice!" disse Manfred, saindo correndo. O menino não compartilhava da preocupação da irmã e só temia perder sua preciosa bengala.
    
  "Espere só, sua pirralha!" gritou Alice, puxando o carrinho à sua frente. "Acompanhe, Doris."
    
  "Senhorita, seu pai não aprovaria que você carregasse sua própria bagagem. Por favor..." implorou o criado, tentando em vão acompanhar a garota, enquanto observava os jovens que se cutucavam de brincadeira com os cotovelos e apontavam para Alice.
    
  Esse era exatamente o problema que Alice tinha com o pai: ele programava todos os aspectos da vida dela. Embora Joseph Tannenbaum fosse um homem de carne e osso, a mãe de Alice sempre afirmava que ele tinha engrenagens e molas no lugar de órgãos.
    
  "Você poderia dar corda no seu relógio seguindo os passos do seu pai, minha querida", sussurrou ela no ouvido da filha, e as duas riram baixinho, pois o Sr. Tannenbaum não gostava de piadas.
    
  Então, em dezembro de 1913, a gripe levou sua mãe. Alice só se recuperou do choque e da dor quatro meses depois, quando ela e seu irmão estavam a caminho de Columbus, Ohio. Eles se instalaram na casa dos Bush, uma família episcopal de classe média alta. O patriarca, Samuel, era o gerente geral da Buckeye Steel Castings, uma empresa com a qual Joseph Tannenbaum tinha muitos contratos lucrativos. Em 1914, Samuel Bush tornou-se um funcionário do governo encarregado de armas e munições, e os produtos que ele comprava do pai de Alice começaram a assumir uma nova forma. Mais especificamente, assumiram a forma de milhões de balas cruzando o Atlântico. Elas viajaram para o oeste em caixas quando os Estados Unidos ainda eram supostamente neutros, e depois nas bandoleiras de soldados que seguiam para o leste em 1917, quando o presidente Wilson decidiu espalhar a democracia pela Europa.
    
  Em 1918, Busch e Tannenbaum trocaram cartas amistosas lamentando que, "devido a inconvenientes políticos", sua relação comercial teria que ser temporariamente suspensa. O comércio foi retomado quinze meses depois, coincidindo com o retorno dos jovens Tannenbaum à Alemanha.
    
  No dia em que a carta chegou, com Joseph levando seus filhos embora, Alice pensou que ia morrer. Só uma garota de quinze anos, secretamente apaixonada por um dos filhos da família que a acolhia e descobrindo que teria que partir para sempre, poderia estar tão convencida de que sua vida estava chegando ao fim.
    
  Prescott, ela chorou em sua cabine a caminho de casa. Se ao menos eu tivesse conversado mais com ele... Se ao menos eu tivesse feito mais alarde quando ele voltou de Yale para o aniversário dele, em vez de me exibir como todas as outras garotas na festa...
    
  Apesar do seu próprio prognóstico, Alice sobreviveu e jurou sobre os travesseiros encharcados de sua cabine que jamais permitiria que um homem a fizesse sofrer novamente. Daquele momento em diante, ela tomaria todas as decisões da sua vida, independentemente do que dissessem. Principalmente o seu pai.
    
  Vou arranjar um emprego. Não, meu pai nunca vai deixar. Seria melhor se eu pedisse para ele me dar um emprego em uma das fábricas dele até eu juntar dinheiro suficiente para comprar uma passagem de volta para os Estados Unidos. E quando eu pisar em Ohio de novo, vou agarrar o Prescott pelo pescoço e apertar até ele me pedir em casamento. É isso que eu vou fazer, e ninguém vai me impedir.
    
  Mas, quando a Mercedes parou na Prinzregentenplatz, a determinação de Alice havia murchado como um balão barato. Ela lutava para respirar, e seu irmão se remexia nervosamente no banco. Parecia inacreditável que ela tivesse carregado sua determinação por mais de quatro mil quilômetros - metade do caminho através do Atlântico - apenas para vê-la desmoronar durante a viagem de quatro mil toneladas da estação até aquele prédio opulento. Um porteiro uniformizado abriu a porta do carro para ela e, antes que Alice percebesse, eles estavam subindo no elevador.
    
  "Você acha que o papai vai dar uma festa, Alice?" Estou morrendo de fome!
    
  "Seu pai estava muito ocupado, jovem mestre Manfred. Mas tomei a liberdade de comprar alguns pãezinhos com creme para o chá."
    
  "Obrigada, Doris", murmurou Alice quando o elevador parou com um ruído metálico.
    
  "Vai ser estranho morar num apartamento depois daquela casa enorme em Columbus. Espero que ninguém tenha mexido nas minhas coisas", disse Manfred.
    
  "Bem, se houve, você dificilmente se lembrará, camarão", respondeu sua irmã, esquecendo momentaneamente o medo de conhecer o pai e bagunçando o cabelo de Manfred.
    
  "Não me chame assim. Eu me lembro de tudo!"
    
  "Todos?"
    
  "Foi o que eu disse. Havia barcos azuis pintados na parede. E aos pés da cama havia um quadro de um chimpanzé tocando címbalos. Papai não me deixou levá-lo porque disse que isso deixaria o Sr. Bush louco. Vou lá buscar!" gritou ele, deslizando entre as pernas do mordomo enquanto este abria a porta.
    
  "Espere, Mestre Manfred!" gritou Doris, mas foi em vão. O menino já estava correndo pelo corredor.
    
  A residência dos Tannenbaum ocupava o último andar do prédio, um apartamento de nove cômodos com mais de trezentos e vinte metros quadrados, minúsculo em comparação com a casa em que os irmãos moravam na América. Para Alice, as dimensões pareciam ter mudado completamente. Ela não era muito mais velha do que Manfred era agora, quando partiu em 1914, e de alguma forma, dessa perspectiva, ela olhava para tudo como se tivesse encolhido trinta centímetros.
    
  "... Senhorita?"
    
  "Desculpe, Doris. Do que vocês estavam falando?"
    
  "O mestre irá recebê-lo em seu escritório. Ele tinha um visitante, mas acho que ele já está de saída."
    
  Alguém caminhava pelo corredor em direção a eles. Um homem alto e corpulento, vestido com um elegante casaco preto. Alice não o reconheceu, mas o Sr. Tannenbaum estava atrás dele. Quando chegaram à entrada, o homem de casaco parou - tão abruptamente que o pai de Alice quase esbarrou nele - e ficou olhando para ela através de um monóculo preso a uma corrente de ouro.
    
  "Ah, eis que chega minha filha! Que timing perfeito!" disse Tannenbaum, lançando um olhar confuso para seu interlocutor. "Senhor Barão, permita-me apresentar minha filha Alice, que acaba de chegar da América com seu irmão. Alice, este é o Barão von Schroeder."
    
  "Muito prazer em conhecê-lo", disse Alice friamente. Ela negligenciou a reverência educada que era quase obrigatória ao encontrar membros da nobreza. Ela não gostava da postura altiva do barão.
    
  "Uma moça muito bonita. Embora eu tema que ela possa ter adotado alguns modos americanos."
    
  Tannenbaum lançou um olhar indignado para a filha. A menina estava triste ao ver que o pai havia mudado pouco em cinco anos. Fisicamente, ele ainda era atarracado e de pernas curtas, com o cabelo visivelmente mais ralo. E em seus modos, continuava tão condescendente com as autoridades quanto firme com seus subordinados.
    
  "Você não imagina o quanto lamento isso. A mãe dela morreu muito jovem e ela não teve muita vida social. Tenho certeza de que você entende. Se ao menos ela pudesse ter passado um pouco de tempo na companhia de pessoas da sua idade, pessoas bem-educadas..."
    
  O Barão suspirou resignado.
    
  "Por que você e sua filha não vêm nos visitar em casa na terça-feira por volta das seis? Estaremos comemorando o aniversário do meu filho Jurgen."
    
  Pelo olhar cúmplice que os homens trocaram, Alice percebeu que tudo aquilo tinha sido um plano premeditado.
    
  "Certamente, Vossa Excelência. É um gesto tão gentil da sua parte nos convidar. Permita-me acompanhá-lo até a porta."
    
  "Mas como você pôde ser tão desatento?"
    
  "Desculpe, pai."
    
  Eles estavam sentados em seu escritório. Uma parede inteira era forrada de estantes de livros, que Tannenbaum havia enchido com livros comprados a metro, com base na cor de suas capas.
    
  "Você está arrependida? 'Desculpas' não resolvem nada, Alice. Você precisa entender que estou tratando de assuntos muito importantes com o Barão Schroeder."
    
  "Aço e metais?", perguntou ela, usando o velho truque da mãe de demonstrar interesse nos negócios de Josef sempre que ele tinha mais um acesso de raiva. Se ele começasse a falar de dinheiro, podia continuar por horas, e quando terminasse, já teria esquecido o motivo da raiva. Mas dessa vez, não funcionou.
    
  "Não, terra. Terra... e outras coisas. Você vai descobrir quando chegar a hora. De qualquer forma, espero que você tenha um vestido bonito para a festa."
    
  "Acabei de chegar, pai. Eu realmente não quero ir a uma festa onde não conheço ninguém."
    
  "Não está com vontade? Pelo amor de Deus, é uma festa na casa do Barão von Schroeder!"
    
  Alice estremeceu levemente ao ouvi-lo dizer isso. Não era normal um judeu usar o nome de Deus em vão. Então, lembrou-se de um pequeno detalhe que não havia notado ao entrar. Não havia mezuzá na porta. Olhou em volta, surpresa, e viu um crucifixo pendurado na parede ao lado do retrato de sua mãe. Ficou sem palavras. Ela não era particularmente religiosa - estava passando por aquela fase da adolescência em que às vezes duvidava da existência de uma divindade -, mas sua mãe era. Alice sentiu aquela cruz ao lado de sua fotografia como um insulto insuportável à sua memória.
    
  Joseph seguiu a direção do olhar dela e teve a decência de parecer constrangido por um instante.
    
  "Estes são os tempos em que vivemos, Alice. É difícil fazer negócios com cristãos se você não for um."
    
  "Pai, você já fez muitos negócios antes. E acho que se saiu bem", disse ela, gesticulando ao redor da sala.
    
  "Enquanto você esteve fora, as coisas ficaram terríveis para o nosso povo. E vão piorar, você vai ver."
    
  "Tão ruim que você está disposto a desistir de tudo, padre? Refeito para... por dinheiro?"
    
  "Não se trata de dinheiro, seu pirralho insolente!", disse Tannenbaum, sem qualquer traço de vergonha na voz, e bateu com o punho na mesa. "Um homem na minha posição tem responsabilidades. Você sabe quantos trabalhadores são meus responsáveis? Aqueles idiotas que se juntam a sindicatos comunistas ridículos e acham que Moscou é o paraíso na Terra! Todo dia eu me mato de trabalhar para pagar os salários deles, e tudo o que eles sabem fazer é reclamar. Então nem pense em jogar na minha cara tudo o que eu faço para garantir que você tenha um teto sobre a cabeça."
    
  Alice respirou fundo e cometeu seu erro favorito novamente: dizer exatamente o que pensava no momento mais inoportuno.
    
  "Pai, não precisa se preocupar com isso. Vou embora em breve. Quero voltar para os Estados Unidos e começar minha vida lá."
    
  Ao ouvir isso, o rosto de Tannenbaum ficou roxo. Ele apontou um dedo gordinho para o rosto de Alice.
    
  "Nem pense em dizer isso, entendeu? Você vai a essa festa e vai se comportar como uma moça educada, ok? Eu tenho planos para você e não vou deixar que sejam arruinados pelos caprichos de uma garota malcriada. Entendeu?"
    
  "Eu te odeio", disse Alice, olhando diretamente para ele.
    
  A expressão do pai dela não mudou.
    
  "Não me incomoda, contanto que você faça o que eu digo."
    
  Alice saiu correndo do escritório com lágrimas nos olhos.
    
  Veremos. Ah, sim, veremos.
    
    
  3
    
    
  "Você está dormindo?"
    
  Ilse Rainer virou-se no colchão.
    
  "Não mais. O que houve, Paul?"
    
  "Eu estava me perguntando o que iríamos fazer."
    
  "Já são onze e meia. Que tal ir dormir um pouco?"
    
  "Eu estava falando sobre o futuro."
    
  "O futuro", repetiu sua mãe, quase cuspindo a palavra.
    
  "Quer dizer, isso não significa que você realmente tenha que trabalhar aqui na casa da tia Brunhilde, né, mãe?"
    
  "No futuro, eu te vejo indo para a universidade, que por acaso fica bem aqui perto, e voltando para casa para comer a comida deliciosa que eu preparei para você. Agora, boa noite."
    
  "Esta não é a nossa casa."
    
  "Nós vivemos aqui, trabalhamos aqui e agradecemos aos céus por isso."
    
  "Como se devêssemos..." sussurrou Paulo.
    
  "Eu ouvi isso, rapaz."
    
  "Desculpe, mãe."
    
  "O que há de errado com você? Você brigou de novo com o Jurgen? É por isso que você voltou todo molhado hoje?"
    
  "Não foi uma briga. Ele e dois amigos me seguiram até o Jardim Inglês."
    
  "Eles estavam apenas brincando."
    
  "Eles jogaram minhas calças no lago, mãe."
    
  "E você não fez nada para irritá-los?"
    
  Paul bufou alto, mas não disse nada. Isso era típico de sua mãe. Sempre que ele se metia em encrenca, ela tentava encontrar um jeito de fazer com que a culpa fosse dele.
    
  "É melhor você ir dormir, Paul. Temos um grande dia amanhã."
    
  "Ah, sim, o aniversário do Jurgen..."
    
  "Haverá bolos."
    
  "Que será comido por outras pessoas."
    
  "Não sei por que você sempre reage assim."
    
  Paul achou um absurdo que cem pessoas estivessem dando uma festa no primeiro andar enquanto Edward, a quem ele ainda não tinha permissão para ver, definhava no quarto, mas guardou isso para si.
    
  "Haverá muito trabalho amanhã", concluiu Ilze, virando-se.
    
  O menino encarou as costas da mãe por um instante. Os quartos da ala de serviço ficavam nos fundos da casa, numa espécie de porão. Morar ali, em vez dos aposentos da família, não incomodava tanto Paul, porque ele nunca conhecera outro lar. Desde que nascera, aceitara como normal a estranha cena de Ilse lavando a louça da irmã, Brunhilde.
    
  Um fino retângulo de luz filtrava-se por uma pequena janela logo abaixo do teto, um eco amarelo do poste de luz que se misturava com a chama bruxuleante da vela que Paul sempre mantinha ao lado da cama, pois tinha pavor do escuro. Os Rainer dividiam um dos quartos menores, que continha apenas duas camas, um armário e uma escrivaninha onde os trabalhos de casa de Paul estavam espalhados.
    
  Paul estava deprimido com a falta de espaço. Não era que faltassem quartos disponíveis. Mesmo antes da guerra, a fortuna do barão começara a declinar, e Paul a via se esvair com a inevitabilidade de uma lata enferrujando no campo. Era um processo que já durava anos, mas era imparável.
    
  "As cartas", sussurravam os criados, balançando a cabeça como se estivessem falando de alguma doença contagiosa, "é por causa das cartas". Quando criança, esses comentários horrorizaram tanto Paul que, quando o menino chegou à escola com um baralho francês que encontrara em casa, Paul saiu correndo da sala de aula e se trancou no banheiro. Levou algum tempo até que ele finalmente entendesse a dimensão do problema do tio: um problema que não era contagioso, mas ainda assim mortal.
    
  À medida que os salários atrasados dos criados começaram a se acumular, eles começaram a pedir demissão. Agora, dos dez quartos nos aposentos dos criados, apenas três estavam ocupados: o quarto da empregada, o da cozinheira e o que Paul dividia com a mãe. O menino às vezes tinha dificuldade para dormir porque Ilse sempre se levantava uma hora antes do amanhecer. Antes que os outros criados partissem, ela era apenas uma governanta, encarregada de garantir que tudo estivesse em seu devido lugar. Agora, ela também tinha que assumir o trabalho deles.
    
  Essa vida, os deveres exaustivos de sua mãe e as tarefas que ele próprio desempenhava desde que se lembrava, inicialmente pareceram normais para Paul. Mas na escola, ele discutiu sua situação com os colegas e logo começou a fazer comparações, percebendo o que acontecia ao seu redor e se dando conta de como era estranho que a irmã da Baronesa tivesse que dormir nos aposentos dos funcionários.
    
  Repetidamente, ele ouvia as mesmas três palavras usadas para definir sua família passarem por ele enquanto caminhava entre as carteiras na escola, ou se fecharem atrás dele como uma porta secreta.
    
  Órfão.
    
  Servo.
    
  Desertor. Essa era a pior de todas, porque era dirigida contra seu pai. Um homem que ele nunca conheceu, um homem de quem sua mãe nunca falou, e um homem de quem Paul sabia pouco mais do que o nome. Hans Reiner.
    
  Assim, juntando os fragmentos de conversas ouvidas por acaso, Paul descobriu que seu pai havia feito algo terrível (... nas colônias africanas, dizem...), que havia perdido tudo (... perdeu a camisa, faliu...) e que sua mãe vivia à mercê de sua tia Brunhilde (... uma criada na casa do próprio cunhado - nada menos que um barão! - você acredita?).
    
  O que não parecia mais honroso do que o fato de Ilse não lhe cobrar um único marco pelo seu trabalho. Ou que, durante a guerra, ela seria obrigada a trabalhar em uma fábrica de munições "para contribuir com as despesas da casa". A fábrica ficava em Dachau, a dezesseis quilômetros de Munique, e sua mãe tinha que se levantar duas horas antes do nascer do sol, fazer sua parte nas tarefas domésticas e depois pegar o trem para seu turno de dez horas.
    
  Um dia, logo depois de ela voltar da fábrica, com os cabelos e os dedos verdes de poeira, os olhos turvos por um dia inteiro inalando produtos químicos, Paul perguntou à mãe, pela primeira vez, por que eles não tinham encontrado outro lugar para morar. Um lugar onde ambos não fossem submetidos à humilhação constante.
    
  "Você não entende, Paul."
    
  Ela lhe dava a mesma resposta repetidas vezes, sempre desviando o olhar, saindo do quarto ou se virando para dormir, exatamente como fizera alguns minutos antes.
    
  Paul ficou olhando para as costas da mãe por um instante. Ela parecia estar respirando profunda e uniformemente, mas o menino sabia que ela estava apenas fingindo dormir, e se perguntou que fantasmas poderiam tê-la atacado no meio da noite.
    
  Ele desviou o olhar e ficou encarando o teto. Se seus olhos pudessem perfurar o gesso, o quadrado de teto bem acima do travesseiro de Paul já teria desabado há muito tempo. Era ali que ele concentrava todas as suas fantasias sobre o pai à noite, quando tinha dificuldade para dormir. Tudo o que Paul sabia era que ele havia sido capitão da marinha do Kaiser e que comandara uma fragata no sudoeste da África. Ele havia morrido quando Paul tinha dois anos, e a única coisa que lhe restava era uma fotografia desbotada do pai de uniforme, com um bigode grande, os olhos escuros olhando orgulhosamente para a câmera.
    
  Ilse colocava a fotografia debaixo do travesseiro todas as noites, e a maior dor que Paul causou à mãe não foi o dia em que Jürgen o empurrou escada abaixo e quebrou seu braço; foi o dia em que ele roubou a fotografia, levou-a para a escola e a mostrou a todos que o chamavam de órfão pelas costas. Quando ele voltou para casa, Ilse havia revirado o quarto inteiro procurando pela fotografia. Quando ele a tirou cuidadosamente debaixo das páginas do livro de matemática, Ilse lhe deu um tapa e começou a chorar.
    
  "Esta é a única coisa que eu tenho. A única."
    
  Ela o abraçou, é claro. Mas primeiro ela pegou a fotografia de volta.
    
  Paul tentou imaginar como aquele homem imponente devia ter sido. Sob o teto branco e escuro, à luz de um poste, sua mente evocava o contorno do Kiel, a fragata na qual Hans Reiner "afundou no Atlântico com toda a sua tripulação". Ele concebeu centenas de cenários possíveis para explicar aquelas nove palavras, a única informação sobre sua morte que Ilse havia transmitido ao filho. Piratas, recifes, motim... Independentemente de como começasse, a fantasia de Paul sempre terminava da mesma forma: Hans, agarrado ao leme, acenando em despedida enquanto as águas o engoliam.
    
  Quando chegava a esse ponto, Paulo sempre acabava adormecendo.
    
    
  4
    
    
  "Sinceramente, Otto, não aguento mais esse judeu. Olha só ele se empanturrando de Dampfnudel. Tem creme na frente da camisa dele."
    
  "Por favor, Brunhilde, fale mais baixo e tente manter a calma. Você sabe tão bem quanto eu o quanto precisamos de Tannenbaum. Gastamos nosso último centavo nesta festa. Aliás, foi ideia sua..."
    
  "Jurgen merece coisa melhor. Você sabe o quanto ele está confuso desde que o irmão dele voltou..."
    
  "Então não reclame do judeu."
    
  "Você não imagina como é ser anfitriã dele, com sua tagarelice interminável e elogios ridículos, como se ele não soubesse que tem todas as cartas na mão. Há algum tempo, ele teve a audácia de sugerir que sua filha se casasse com Jurgen", disse Brunhilde, prevendo a resposta desdenhosa de Otto.
    
  "Isso poderia pôr fim a todos os nossos problemas."
    
  Uma pequena rachadura surgiu no sorriso de granito de Brunhilde enquanto ela olhava para o Barão em choque.
    
  Eles estavam parados na entrada do salão, a conversa tensa abafada por dentes cerrados e interrompida apenas quando paravam para receber os convidados. Brunhilda estava prestes a responder, mas, em vez disso, foi obrigada a assumir mais uma vez uma expressão acolhedora.
    
  Boa noite, Sra. Gerngross, Sra. Sagebel! Que bom que vocês vieram.
    
  "Desculpe o atraso, Brunhilda, minha querida."
    
  "Pontes, oh pontes."
    
  "Sim, o trânsito está simplesmente terrível. Monstruoso mesmo."
    
  "Quando você vai deixar esta velha e fria mansão e se mudar para a costa leste, minha querida?"
    
  A baronesa sorriu com prazer ao perceber os lampejos de inveja deles. Qualquer um dos muitos novos ricos presentes na festa teria matado para ter a classe e o poder que o brasão de armas de seu marido irradiava.
    
  "Por favor, sirva-se de um copo de ponche. É delicioso", disse Brunhilde, apontando para o centro da sala, onde uma enorme mesa, rodeada de pessoas, estava repleta de comida e bebida. Um cavalo de gelo de um metro de altura se erguia sobre a poncheira, e ao fundo da sala, um quarteto de cordas contribuía para a agitação geral com canções populares bávaras.
    
  Quando teve certeza de que os recém-chegados estavam fora do alcance da voz, a Condessa se virou para Otto e disse em um tom gélido que pouquíssimas damas da alta sociedade de Munique considerariam aceitável:
    
  "Você organizou o casamento da nossa filha sem nem me consultar, Otto? Só por cima do meu cadáver."
    
  O Barão não pestanejou. Um quarto de século de casamento o ensinara como sua esposa reagiria quando se sentisse desprezada. Mas, neste caso, ela teria que ceder, pois havia muito mais em jogo do que seu orgulho tolo.
    
  "Brünnhilde, minha querida, não me diga que você não viu esse judeu chegando desde o início. Em seus ternos supostamente elegantes, frequentando a mesma igreja que nós todos os domingos, fingindo não ouvir quando o chamam de 'convertido', ele se insinua até nossos lugares..."
    
  "Claro que reparei. Não sou estúpido."
    
  "Claro que não, Baronesa. A senhora é perfeitamente capaz de juntar as peças. E nós não temos um tostão furado. As contas bancárias estão completamente vazias."
    
  O rosto de Brunhilde perdeu a cor. Ela teve que se agarrar à moldura de alabastro na parede para não cair.
    
  "Maldito seja você, Otto."
    
  "Aquele vestido vermelho que você está usando... A costureira insistiu em receber em dinheiro vivo. A notícia se espalhou, e uma vez que os boatos começam, não há como pará-los até você acabar na sarjeta."
    
  "Você acha que eu não sei disso? Acha que eu não reparei no jeito que elas nos olham, no jeito que dão mordidinhas nos bolos e trocam sorrisinhos irônicos quando percebem que não são da Casa Popp? Eu consigo ouvir o que aquelas velhas estão murmurando tão claramente como se estivessem gritando no meu ouvido, Otto. Mas passar disso para deixar meu filho, meu Jürgen, casar com uma judia imunda..."
    
  "Não há outra solução. Tudo o que nos resta é a casa e o nosso terreno, que transferi para o Eduard no aniversário dele. Se eu não conseguir convencer o Tannenbaum a me emprestar o capital para montar uma fábrica neste terreno, podemos muito bem desistir. Uma manhã a polícia virá me buscar, e então terei que agir como um bom cristão e me matar. E você acabará como sua irmã, trabalhando para outra pessoa. É isso que você quer?"
    
  Brunhilde retirou a mão da parede. Aproveitou a pausa causada pelos recém-chegados para reunir forças e, em seguida, arremessá-las contra Otto como uma pedra.
    
  "Você e seu vício em jogos de azar são os culpados por essa situação, por terem destruído a fortuna da família. Encare as consequências, Otto, assim como você lidou com Hans há quatorze anos."
    
  O Barão deu um passo para trás, chocado.
    
  "Não ouse mencionar esse nome novamente!"
    
  "Você foi quem teve a coragem de fazer algo naquela época. E de que nos adiantou? Eu tive que aturar minha irmã morando naquela casa por quatorze anos."
    
  "Ainda não encontrei a carta. E o menino está crescendo. Talvez agora..."
    
  Brunhilde inclinou-se na direção dele. Otto era quase uma cabeça mais alto, mas ainda parecia pequeno ao lado da esposa.
    
  "Minha paciência tem um limite."
    
  Com um elegante gesto de mão, Brunhilda mergulhou na multidão de convidados, deixando o Barão com um sorriso congelado no rosto, tentando com todas as suas forças não gritar.
    
  Do outro lado da sala, Jurgen von Schroeder pousou sua terceira taça de champanhe para abrir um presente que um de seus amigos lhe entregava.
    
  "Não quis colocá-lo junto com os outros", disse o menino, apontando para uma mesa atrás dele, repleta de pacotes coloridos. "Este é especial."
    
  "E aí, pessoal? Devo abrir o presente de Kron primeiro?"
    
  Meia dúzia de adolescentes o rodeavam, todos vestindo elegantes blazers azuis com o emblema da Academia Metzingen. Todos vinham de boas famílias alemãs, e todos eram mais feios e mais baixos que Jurgen, e riam de todas as piadas que ele contava. O jovem filho do barão tinha um talento especial para se cercar de pessoas que não o ofuscavam e diante das quais ele podia se exibir.
    
  "Abra isto, mas só se você abrir o meu também!"
    
  "E a minha!", responderam os outros em coro.
    
  Eles estão brigando para que eu abra os presentes deles, pensou Jurgen. Eles me idolatram.
    
  "Não se preocupem", disse ele, erguendo as mãos num gesto que presumia ser de imparcialidade. "Vamos quebrar a tradição e eu abrirei os seus presentes primeiro, e depois os dos outros convidados, após os brindes."
    
  "Ótima ideia, Jurgen!"
    
  "Então, o que poderia ser, Kron?", continuou ele, abrindo uma pequena caixa e erguendo seu conteúdo até a altura dos olhos.
    
  Jurgen segurava entre os dedos uma corrente de ouro com uma cruz estranha, cujos braços curvos formavam um padrão quase quadrado. Ele a encarava, hipnotizado.
    
  "É uma suástica. Um símbolo antissemita. Meu pai diz que estão na moda."
    
  "Você está enganado, meu amigo", disse Jurgen, colocando-o em volta do pescoço. "Agora sim. Espero que vejamos muitos desses."
    
  "Definitivamente!"
    
  "Aqui, Jurgen, abra o meu. Embora seja melhor não exibi-lo em público..."
    
  Jurgen desembrulhou o pacote do tamanho de um maço de tabaco e se viu encarando uma pequena caixa de couro. Abriu-a com um gesto teatral. Seu coro de admiradores riu nervosamente ao ver o que havia dentro: uma tampa cilíndrica de borracha vulcanizada.
    
  "Ei, ei... isso parece grande!"
    
  "Nunca vi nada parecido!"
    
  "Um presente de natureza muito pessoal, não é, Jurgen?"
    
  "Isso é algum tipo de proposta?"
    
  Por um instante, Jurgen sentiu como se estivesse perdendo o controle deles, como se de repente estivessem rindo dele. Isso não é justo. Isso não é justo de jeito nenhum, e eu não vou deixar acontecer. Sentiu a raiva crescer dentro de si e se virou para quem fizera o último comentário. Colocou a sola do pé direito sobre o pé esquerdo do outro homem e apoiou todo o seu peso sobre ele. Sua vítima empalideceu, mas cerrou os dentes.
    
  "Tenho certeza de que você gostaria de se desculpar por essa piada infeliz?"
    
  "Claro, Jurgen... Me desculpe... Eu jamais questionaria sua masculinidade."
    
  "Era o que eu pensava", disse Jurgen, levantando a perna lentamente. O grupo de rapazes ficou em silêncio, um silêncio acentuado pelo barulho da festa. "Bem, não quero que pensem que sou sem senso de humor. Na verdade, esta... coisa vai ser extremamente útil para mim", disse ele com uma piscadela. "Com ela, por exemplo."
    
  Ele apontou para uma garota alta, de cabelos escuros e olhos sonhadores, que segurava um copo de ponche no meio da multidão.
    
  "Que belos peitos", sussurrou um de seus assistentes.
    
  "Alguém quer apostar que eu consigo estrear isso e voltar a tempo para os brindes?"
    
  "Aposto cinquenta marcos no Jurgen", disse aquele cujo pé fora pisoteado, sentindo-se na obrigação de fazê-lo.
    
  "Eu aceito a aposta", disse outro atrás dele.
    
  "Bem, senhores, esperem aqui e observem; talvez aprendam alguma coisa."
    
  Jürgen engoliu em seco, esperando que ninguém percebesse. Ele detestava conversar com garotas, pois elas sempre o faziam se sentir desajeitado e inadequado. Embora fosse bonito, seu único contato com o sexo oposto havia sido em um bordel em Schwabing, onde sentira mais vergonha do que excitação. Seu pai o levara lá alguns meses antes, vestido com um discreto casaco e chapéu pretos. Enquanto ele fazia suas coisas, seu pai esperava lá embaixo, tomando conhaque. Quando terminou, deu um tapinha nas costas do filho e disse que ele agora era um homem. Esse foi o começo e o fim da educação de Jürgen von Schröder sobre mulheres e amor.
    
  "Vou mostrar a eles como um homem de verdade se comporta", pensou o garoto, sentindo o olhar de seus camaradas na nuca.
    
  "Olá, senhorita. Está se divertindo?"
    
  Ela virou a cabeça, mas não sorriu.
    
  "Não exatamente. Nós nos conhecemos?"
    
  "Eu entendo por que você não gosta disso. Meu nome é Jurgen von Schroeder."
    
    "Alice Tannenbaum", disse ela, estendendo a mão sem muito entusiasmo.
    
  "Quer dançar, Alice?"
    
  "Não".
    
  A resposta incisiva da garota chocou Jurgen.
    
  "Sabe que estou dando essa festa? É meu aniversário hoje."
    
  "Parabéns", disse ela sarcasticamente. "Sem dúvida, esta sala está cheia de garotas desesperadas para que você as convide para dançar. Não gostaria de tomar muito do seu tempo."
    
  "Mas você precisa dançar comigo pelo menos uma vez."
    
  "Ah, é mesmo? E por quê?"
    
  "É isso que ditam as boas maneiras. Quando um cavalheiro convida uma dama..."
    
  "Sabe o que mais me irrita nas pessoas arrogantes, Jurgen? A quantidade de coisas que vocês consideram garantidas. Pois bem, você deveria saber o seguinte: o mundo não é como você o vê. Aliás, seus amigos estão rindo e não conseguem tirar os olhos de você."
    
  Jurgen olhou em volta. Ele não podia falhar, não podia permitir que aquela garota grosseira o humilhasse.
    
  Ela está se fazendo de difícil porque gosta muito de mim. Deve ser daquelas garotas que acham que o melhor jeito de excitar um homem é afastá-lo até ele enlouquecer. Bom, eu sei como lidar com ela, pensou ele.
    
  Jurgen deu um passo à frente, agarrou a garota pela cintura e a puxou em sua direção.
    
  "Que diabos você pensa que está fazendo?", ela exclamou, boquiaberta.
    
  "Estou te ensinando a dançar."
    
  "Se você não me soltar agora, eu vou gritar."
    
  "Você não gostaria de causar um escândalo agora, gostaria, Alice?"
    
  A jovem tentou passar os braços entre o seu corpo e o de Jurgen, mas não era páreo para a força dele. O filho do barão a apertou ainda mais contra si, sentindo seus seios através do vestido. Começou a se mover ao ritmo da música, com um sorriso nos lábios, sabendo que Alice não gritaria. Fazer escândalo em uma festa como aquela só prejudicaria a reputação dela e de sua família. Ele viu os olhos da jovem se encherem de ódio frio e, de repente, brincar com ela pareceu muito divertido, bem mais satisfatório do que se ela simplesmente tivesse concordado em dançar com ele.
    
  "Gostaria de beber algo, senhorita?"
    
  Jurgen parou abruptamente. Paul estava ao lado dele, segurando uma bandeja com várias taças de champanhe, os lábios cerrados em uma linha fina.
    
  "Olá, este é meu primo, o garçom. Some daqui, seu idiota!" Jurgen rosnou.
    
  "Primeiro, gostaria de saber se a moça gostaria de uma bebida", disse Paul, entregando-lhe a bandeja.
    
  "Sim", disse Alice rapidamente, "este champanhe parece incrível".
    
  Jurgen semicerrrou os olhos, tentando decidir o que fazer. Se soltasse a mão direita dela para que ela pudesse pegar o copo da bandeja, ela conseguiria se afastar completamente. Ele aliviou um pouco a pressão nas costas dela, permitindo que sua mão esquerda se soltasse, mas apertou ainda mais a mão direita. As pontas dos dedos dela ficaram roxas.
    
  "Então vamos lá, Alice, tome um copo. Dizem que traz felicidade", acrescentou ele, fingindo bom humor.
    
  Alice inclinou-se em direção à bandeja, tentando se libertar, mas foi inútil. Não lhe restou outra opção senão pegar o champanhe com a mão esquerda.
    
  "Obrigada", disse ela, com a voz fraca.
    
  "Talvez a moça queira um guardanapo", disse Paul, erguendo a outra mão, que segurava um pires com pequenos quadrados de tecido. Ele se moveu para ficar do outro lado do casal.
    
  "Isso seria maravilhoso", disse Alice, olhando atentamente para o filho do Barão.
    
  Por alguns segundos, ninguém se mexeu. Jurgen avaliou a situação. Segurando o copo na mão esquerda, ela só conseguiu pegar o guardanapo com a direita. Finalmente, fervendo de raiva, ele foi forçado a abandonar a disputa. Soltou a mão de Alice, e ela deu um passo para trás, pegando o guardanapo.
    
  "Acho que vou sair para tomar um pouco de ar fresco", disse ela com notável serenidade.
    
  Jurgen, como que a rejeitando, virou-lhe as costas para voltar aos seus amigos. Ao passar por Paul, apertou-lhe o ombro e sussurrou:
    
  "Você vai pagar por isso."
    
  De alguma forma, Paul conseguiu manter as taças de champanhe equilibradas na bandeja; elas tilintavam, mas não tombavam. Seu equilíbrio interior era outra história, e naquele exato momento, ele se sentia como um gato preso num barril de pregos.
    
  Como pude ser tão estúpido?
    
  Só havia uma regra na vida: ficar o mais longe possível de Jurgen. Não era fácil, já que ambos moravam sob o mesmo teto; mas pelo menos era simples. Ele não podia fazer muita coisa se o primo resolvesse tornar sua vida um inferno, mas certamente podia evitar contrariá-lo, muito menos humilhá-lo publicamente. Isso lhe custaria caro.
    
  "Obrigado".
    
  Paul ergueu os olhos e, por alguns instantes, esqueceu tudo: o medo que sentia de Jurgen, a bandeja pesada, a dor na sola dos pés por ter trabalhado doze horas seguidas preparando a festa. Tudo desapareceu porque ela estava sorrindo para ele.
    
  Alice não era o tipo de mulher que fazia um homem ficar sem fôlego à primeira vista. Mas se você lhe desse uma segunda olhada, provavelmente seria uma olhada demorada. O som da sua voz era sedutor. E se ela lhe sorrisse daquele jeito que sorriu para Paul naquele momento...
    
  Não havia como Paul não se apaixonar por ela.
    
  "Ah... não foi nada."
    
  Pelo resto da vida, Paul amaldiçoaria aquele momento, aquela conversa, aquele sorriso que lhe causara tantos problemas. Mas ele não percebeu na hora, e ela também não. Ela estava genuinamente grata ao menino pequeno e magro de olhos azuis inteligentes. Então, é claro, Alice voltou a ser Alice.
    
  "Não pensem que eu não conseguiria me livrar dele sozinha."
    
  "Claro", disse Paul, ainda cambaleando.
    
  Alice piscou; ela não estava acostumada a uma vitória tão fácil, então mudou de assunto.
    
  "Não podemos conversar aqui. Espere um minuto e depois me encontre no vestiário."
    
  "Com muito prazer, senhorita."
    
  Paul caminhava pela sala, tentando esvaziar sua bandeja o mais rápido possível para ter uma desculpa para desaparecer. Ele havia escutado conversas no início da festa e ficou surpreso ao descobrir quanta pouca atenção as pessoas lhe davam. Ele era realmente invisível, e por isso achou estranho quando o último convidado a se servir sorriu e disse: "Muito bem, filho".
    
  "Desculpe?"
    
  Era um homem idoso, de cabelos grisalhos, cavanhaque e orelhas proeminentes. Ele lançou a Paul um olhar estranho e significativo.
    
  "Jamais um cavalheiro resgatou uma dama com tanta galanteria e discrição. Este é Chrétien de Troyes. Peço desculpas. Meu nome é Sebastian Keller, livreiro."
    
  "Prazer em conhecê-lo."
    
  O homem apontou o polegar em direção à porta.
    
  "É melhor você se apressar. Ela estará esperando."
    
  Surpreso, Paul colocou a bandeja debaixo do braço e saiu da sala. O guarda-volumes ficava na entrada e consistia em uma mesa alta e duas enormes prateleiras rolantes, onde estavam pendurados centenas de casacos dos convidados. A moça havia pegado o seu com um dos criados que a Baronesa contratara para a festa e o esperava na porta. Ela não estendeu a mão ao se apresentar.
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Paul Reiner."
    
  "Ele é mesmo seu primo?"
    
  "Infelizmente, é assim mesmo."
    
  "Você simplesmente não parece..."
    
  "O sobrinho do Barão?" perguntou Paul, apontando para o avental. "É a última moda parisiense."
    
  "Quer dizer, você não se parece com ele."
    
  "É porque eu não sou como ele."
    
  "Fico feliz em saber disso. Só queria agradecer novamente. Cuide-se, Paul Rainer."
    
  "Certamente".
    
  Ela colocou a mão na maçaneta, mas antes de abri-la, virou-se rapidamente e deu um beijo na bochecha de Paul. Depois, desceu correndo os degraus e desapareceu. Por alguns instantes, ele observou a rua ansiosamente, como se ela pudesse voltar, refazer seus passos. Então, finalmente, fechou a porta, encostou a testa no batente e suspirou.
    
  Seu coração e estômago estavam pesados e com uma sensação estranha. Ele não conseguia nomear aquele sentimento, então, na falta de algo melhor, decidiu - corretamente - que era amor, e se sentiu feliz.
    
  "Então, o cavaleiro de armadura brilhante recebeu sua recompensa, não é mesmo, rapazes?"
    
  Ao ouvir a voz que conhecia tão bem, Paul se virou o mais rápido que pôde.
    
  O sentimento mudou instantaneamente de felicidade para medo.
    
    
  5
    
    
  Lá estavam eles, sete ao todo.
    
  Eles estavam em um amplo semicírculo na entrada, bloqueando a passagem para o salão principal. Jurgen estava no centro do grupo, um pouco à frente, como se estivesse ansioso para chegar até Paul.
    
  "Dessa vez você foi longe demais, primo. Não gosto de gente que não sabe qual é o seu lugar na vida."
    
  Paul não respondeu, sabendo que nada do que dissesse mudaria alguma coisa. Se havia algo que Jurgen não suportava, era a humilhação. Que tivesse que acontecer publicamente, na frente de todos os seus amigos - e pelas mãos de seu pobre primo mudo, o criado, a ovelha negra da família - era incompreensível. Jurgen estava determinado a ferir Paul o máximo possível. Quanto mais - e quanto mais visível -, melhor.
    
  "Depois disso, você nunca mais vai querer brincar de cavaleiro, seu merda."
    
  Paul olhou em volta, desesperado. A mulher responsável pelo guarda-volumes havia desaparecido, sem dúvida a mando do aniversariante. Os amigos de Jurgen se espalharam pelo centro do corredor, bloqueando qualquer rota de fuga, e se aproximavam lentamente dele. Se ele se virasse e tentasse abrir a porta para a rua, eles o agarrariam por trás e o derrubariam no chão.
    
  "Você está tremendo", cantava Jurgen.
    
  Paul descartou o corredor que levava aos aposentos dos criados, que era praticamente um beco sem saída e a única rota que lhe deixaram aberta. Embora nunca tivesse caçado na vida, Paul ouvira muitas vezes a história de como seu tio havia empacotado todos os exemplares pendurados na parede de seu escritório. Jurgen queria obrigá-lo a ir por aquele caminho, porque lá embaixo, ninguém conseguiria ouvir seus gritos.
    
  Só havia uma opção.
    
  Sem hesitar um segundo, ele correu diretamente em direção a eles.
    
  Jurgen ficou tão surpreso ao ver Paul correndo em sua direção que simplesmente virou a cabeça ao passar. Kron, dois metros atrás, teve um pouco mais de tempo para reagir. Firmou os dois pés no chão e se preparou para socar o garoto que corria em sua direção, mas antes que Kron pudesse acertá-lo no rosto, Paul se jogou no chão. Caiu sobre o quadril esquerdo, ficando com um hematoma por duas semanas, mas o impulso permitiu que deslizasse sobre os ladrilhos de mármore polido como manteiga quente em um espelho, parando finalmente ao pé da escada.
    
  "O que vocês estão esperando, seus idiotas? Levem ele!" gritou Jurgen, irritado.
    
  Sem olhar para trás, Paul se levantou e subiu as escadas correndo. Estava sem ideias, e apenas o instinto de sobrevivência o mantinha em movimento. Suas pernas, que o incomodavam o dia todo, começaram a doer terrivelmente. No meio da escada para o segundo andar, quase tropeçou e caiu, mas conseguiu se equilibrar a tempo quando as mãos de um dos amigos de Jurgen o ampararam. Segurando o corrimão de bronze, continuou subindo, até que, no último lance de escadas entre o terceiro e o quarto andar, escorregou em um dos degraus e caiu, com os braços estendidos à frente, quase quebrando os dentes na borda da escada.
    
  O primeiro de seus perseguidores o alcançou, mas ele, por sua vez, tropeçou no momento crucial e mal conseguiu agarrar a ponta do avental de Paulo.
    
  "Eu o peguei! Depressa!" disse seu captor, agarrando o corrimão com a outra mão.
    
  Paul tentou se levantar, mas outro garoto puxou seu avental, fazendo-o escorregar do degrau e bater a cabeça. Ele chutou o garoto às cegas, mas não conseguiu se soltar. Paul lutou com o nó do avental por um tempo que pareceu uma eternidade, ouvindo os outros se aproximarem.
    
  Droga, por que tive que fazer isso à força?, pensou ele enquanto se debatia.
    
  De repente, seus dedos encontraram o ponto exato para puxar, e o avental se desfez. Paul correu e alcançou o quarto e último andar da casa. Sem ter para onde ir, entrou pela primeira porta que encontrou, fechou-a e trancou-a com força.
    
  "Para onde ele foi?" gritou Jurgen ao chegar ao patamar. O garoto que havia agarrado Paul pelo avental agora segurava o joelho machucado. Ele apontou para a esquerda do corredor.
    
  "Avante!" disse Jurgen aos outros, que haviam parado alguns degraus abaixo.
    
  Eles não se mexeram.
    
  "Que diabos você é..."
    
  Ele parou abruptamente. Sua mãe o observava do andar de baixo.
    
  "Estou decepcionada com você, Jurgen", disse ela friamente. "Reunimos a nata de Munique para comemorar seu aniversário, e você desaparece no meio da festa para ficar fazendo palhaçadas na escada com seus amigos."
    
  "Mas..."
    
  "Já chega. Quero que todos desçam imediatamente e se juntem aos convidados. Conversaremos mais tarde."
    
  "Sim, mãe", disse Jurgen, humilhado na frente dos amigos pela segunda vez naquele dia. Rangendo os dentes, ele desceu as escadas.
    
  Isso não é a única coisa que vai acontecer depois. Você também vai pagar por isso, Paul.
    
    
  6
    
    
  "É bom te ver de novo."
    
  Paul estava concentrado em se acalmar e recuperar o fôlego. Levou alguns instantes para ele descobrir de onde vinha a voz. Ele estava sentado no chão, encostado na porta, com medo de que Jurgen pudesse entrar a qualquer momento. Mas, ao ouvir aquelas palavras, Paul se levantou num pulo.
    
  "Edward!"
    
  Sem perceber, ele havia entrado no quarto do primo mais velho, um lugar que não visitava há meses. Tudo parecia igual a antes de Edward partir: um espaço organizado e tranquilo, mas que refletia a personalidade do dono. Pôsteres adornavam a parede, junto com a coleção de pedras de Edward e, acima de tudo, livros - livros por toda parte. Paul já havia lido a maioria deles. Romances de espionagem, faroestes, romances de fantasia, livros de filosofia e história... Eles enchiam as estantes, a escrivaninha e até o chão ao lado da cama. Edward teve que colocar o livro que estava lendo sobre o colchão para poder virar as páginas com a única mão que lhe restava. Algumas almofadas estavam empilhadas sob seu corpo para que pudesse se sentar, e um sorriso triste brincava em seu rosto pálido.
    
  "Não sinta pena de mim, Paul. Eu não suportaria."
    
  Paul olhou nos olhos dele e percebeu que Edward estava observando sua reação atentamente, e achou estranho que Paul não estivesse surpreso ao vê-lo assim.
    
  "Eu já te vi antes, Edward. No dia em que você voltou."
    
  "Então, por que você nunca me visitou? Quase não vi ninguém além da sua mãe desde que voltei. Sua mãe e meus amigos May, Salgari, Verne e Dumas", disse ele, erguendo o livro que estava lendo para que Paul pudesse ver o título. Era O Conde de Monte Cristo.
    
  "Eles me proibiram de vir."
    
  Paul baixou a cabeça, envergonhado. Claro, Brunhilda e sua mãe o haviam proibido de ver Edward, mas ele ao menos podia tentar. Na verdade, ele temia ver Edward naquele estado novamente, depois dos terríveis acontecimentos do dia em que ele retornou da guerra. Edward olhou para ele com amargura, sem dúvida entendendo o que Paul estava pensando.
    
  "Eu sei o quanto minha mãe é constrangedora. Você não percebeu?", disse ele, apontando para a bandeja de bolos da festa, que permanecia intocada. "Eu não deveria ter deixado meus cotos arruinarem o aniversário do Jurgen, por isso não fui convidado. Aliás, como está indo a festa?"
    
  "Há um grupo de pessoas bebendo, conversando sobre política e criticando os militares por terem perdido uma guerra que estávamos ganhando."
    
  Edward bufou.
    
  "É fácil criticar do ponto de vista deles. O que mais eles podem dizer?"
    
  "Todo mundo está falando sobre as negociações de Versalhes. Eles estão felizes porque estamos rejeitando os termos."
    
  "Malditos idiotas", disse Eduard amargamente. "Já que ninguém disparou um único tiro em solo alemão, eles não conseguem acreditar que perdemos a guerra. Mesmo assim, acho que é sempre a mesma coisa. Você vai me dizer de quem estava fugindo?"
    
  "Aniversariante".
    
  "Sua mãe me disse que vocês não se davam muito bem."
    
  Paulo assentiu com a cabeça.
    
  "Você não tocou nos bolos."
    
  "Não preciso de muita comida ultimamente. Sobra muito menos de mim. Pegue isso; vá em frente, você parece faminto. E chegue mais perto, quero te ver melhor. Nossa, como você cresceu."
    
  Paul sentou-se na beira da cama e começou a devorar a comida vorazmente. Não comia nada desde o café da manhã; até mesmo faltara à escola para se preparar para a festa. Sabia que sua mãe estaria procurando por ele, mas não se importava. Agora que havia superado o medo, não podia perder a chance de estar com Edward, o primo de quem sentia tanta falta.
    
  "Eduard, eu quero... Me desculpe por não ter vindo te ver. Eu poderia dar uma passada durante o dia, quando a tia Brunhilda for passear..."
    
  "Está tudo bem, Paul. Você está aqui, e isso é o que importa. Você é quem deve me perdoar por não ter escrito. Eu prometi que escreveria."
    
  "O que te impediu?"
    
  "Eu poderia dizer que estava muito ocupado atirando nos ingleses, mas estaria mentindo. Um sábio disse certa vez que a guerra é composta por sete partes de tédio e uma parte de terror. Tivemos bastante tempo nas trincheiras antes de começarmos a nos matar uns aos outros."
    
  "E daí?"
    
  "Eu não teria conseguido fazer isso assim, sem mais nem menos. Nem mesmo no início desta guerra absurda. Os únicos que voltaram dessa foram um punhado de covardes."
    
  "Do que você está falando, Eduard? Você é um herói! Você se ofereceu como voluntário para a frente de batalha, um dos primeiros!"
    
  Edward soltou uma risada desumana que fez os pelos de Paul se arrepiarem.
    
  "Herói... Sabe quem decide por você se vai se alistar? Seu professor, quando fala sobre a glória da Pátria, do Império e do Kaiser. Seu pai, que lhe diz para ser homem. Seus amigos - os mesmos amigos que, não faz muito tempo, discutiram com você na aula de educação física sobre quem era o mais alto. Todos eles jogam a palavra "covarde" na sua cara se você demonstrar a menor dúvida e o culpam pela derrota. Não, primo, não existem voluntários na guerra, apenas os estúpidos e cruéis. Os últimos ficam em casa."
    
  Paul ficou atônito. De repente, suas fantasias de guerra, os mapas que desenhava em seus cadernos, as reportagens que adorava ler nos jornais - tudo parecia ridículo e infantil. Pensou em contar ao primo, mas temia que Edward risse dele e o expulsasse do quarto. Pois naquele momento, Paul podia ver a guerra, bem diante de seus olhos. A guerra não era uma lista contínua de avanços atrás das linhas inimigas ou tocos horríveis escondidos sob lençóis. A guerra estava nos olhos vazios e devastados de Edward.
    
  "Você poderia ter... resistido. Ficado em casa."
    
  "Não, eu não pude", disse ele, virando o rosto. "Eu menti para você, Paul; ou pelo menos, foi uma mentira em parte. Eu também fui para escapar deles. Para não me tornar como eles."
    
  "Por exemplo, quem?"
    
  "Sabe quem fez isso comigo? Faltavam umas cinco semanas para o fim da guerra, e nós já sabíamos que estávamos perdidos. Sabíamos que a qualquer momento nos chamariam para casa. E estávamos mais confiantes do que nunca. Não nos preocupávamos com as pessoas que caíam perto de nós porque sabíamos que não demoraria muito para voltarmos. E então, um dia, durante a retirada, um projétil caiu muito perto."
    
  A voz de Edward era baixa, tão baixa que Paul teve que se inclinar para frente para ouvir o que ele estava dizendo.
    
  "Já me perguntei mil vezes o que teria acontecido se eu tivesse corrido dois metros para a direita. Ou se eu tivesse parado para bater duas vezes no meu capacete, como sempre fazíamos antes de sair da trincheira." Ele deu um tapinha na testa de Paul com os nós dos dedos. "Isso nos fazia sentir invencíveis. Eu não fiz isso naquele dia, sabe?"
    
  "Eu queria que você nunca tivesse ido embora."
    
  "Não, primo, acredite em mim. Eu fui embora porque não queria ser o Schroeder, e se voltei, foi só para ter certeza de que fiz a coisa certa ao ir embora."
    
  "Não entendo, Eduard."
    
  "Meu caro Paul, você deveria entender isso melhor do que ninguém. Depois do que fizeram com você. Do que fizeram com seu pai."
    
  Aquela última frase atingiu o coração de Paul como um anzol enferrujado.
    
  "Do que você está falando, Edward?"
    
  Seu primo olhou para ele em silêncio, mordendo o lábio inferior. Finalmente, balançou a cabeça e fechou os olhos.
    
  "Esqueça o que eu disse. Desculpe."
    
  "Não consigo esquecer! Nunca o conheci, ninguém nunca fala dele comigo, embora sussurrem pelas minhas costas. Tudo o que sei é o que minha mãe me contou: que ele afundou com o navio quando voltava da África. Então, por favor, me diga, o que fizeram com meu pai?"
    
  Seguiu-se outro silêncio, desta vez muito mais longo. Tão longo que Paul se perguntou se Edward havia adormecido. De repente, seus olhos se abriram novamente.
    
  "Vou queimar no inferno por isso, mas não tenho escolha. Primeiro, quero que você me faça um favor."
    
  "Como você quiser."
    
  "Vá até o escritório do meu pai e abra a segunda gaveta à direita. Se estiver trancada, a chave geralmente ficava na gaveta do meio. Você encontrará uma bolsa de couro preta; ela é retangular, com a aba dobrada para trás. Traga-a para mim."
    
  Paul fez o que lhe foi dito. Desceu na ponta dos pés até o escritório, com medo de encontrar alguém no caminho, mas a festa ainda estava a todo vapor. A gaveta estava trancada e ele levou alguns instantes para encontrar a chave. Não estava onde Edward havia dito, mas ele finalmente a encontrou em uma pequena caixa de madeira. A gaveta estava cheia de papéis. Paul encontrou um pedaço de feltro preto no verso, com um símbolo estranho gravado em dourado: um esquadro e um compasso, com a letra G dentro. Embaixo, havia uma bolsa de couro.
    
  O menino escondeu a sacola debaixo da camisa e voltou para o quarto de Eduard. Sentiu o peso da sacola sobre o estômago e estremeceu, só de imaginar o que aconteceria se alguém o encontrasse com aquele objeto que não lhe pertencia escondido sob as roupas. Sentiu um enorme alívio ao entrar no quarto.
    
  Você tem isso?
    
  Paul tirou uma bolsa de couro e foi em direção à cama, mas no caminho tropeçou em uma das pilhas de livros espalhadas pelo quarto. Os livros se espalharam e a bolsa caiu no chão.
    
  "Não!" exclamaram Edward e Paul simultaneamente.
    
  A sacola caiu entre exemplares de Blood Vengeance, de May, e The Devil's Elixirs, de Hoffman, revelando seu conteúdo: uma caneta de madrepérola.
    
  Era uma pistola.
    
  "Para que você precisa de uma arma, primo?", perguntou Paul com a voz trêmula.
    
  "Você sabe por que eu quero isso." Ele ergueu o toco do braço para que Paul não tivesse nenhuma dúvida.
    
  "Bem, eu não vou te dar."
    
  "Escute com atenção, Paul. Cedo ou tarde, eu vou superar isso, porque a única coisa que eu quero neste mundo é ir embora. Você pode me virar as costas esta noite, devolvê-la para onde a tirou e me submeter à terrível humilhação de ter que me arrastar com este braço mutilado no meio da noite até o escritório do meu pai. Mas aí você nunca saberá o que eu tenho para lhe dizer."
    
  "Não!"
    
  "Ou você pode deixar isso na cama, ouvir o que tenho a dizer e depois me dar a oportunidade de escolher com dignidade como sair daqui. A escolha é sua, Paul, mas aconteça o que acontecer, eu conseguirei o que quero. O que preciso."
    
  Paul sentou-se no chão, ou melhor, desabou, agarrando sua bolsa de couro. Por um longo momento, o único som no quarto foi o tique-taque metálico do despertador de Eduard. Eduard fechou os olhos até sentir um movimento na cama.
    
  Seu primo deixou cair a bolsa de couro ao seu alcance.
    
  "Deus, me perdoe", disse Paul. Ele ficou ao lado da cama de Edward, chorando, mas sem ousar olhar diretamente para ele.
    
  "Ah, ele não se importa com o que fazemos", disse Edward, acariciando a pele macia com os dedos. "Obrigado, primo."
    
  "Diga-me, Edward. Diga-me o que você sabe."
    
  O homem ferido pigarreou antes de começar. Falou devagar, como se cada palavra tivesse que ser extraída de seus pulmões em vez de simplesmente pronunciada.
    
  "Aconteceu em 1905, disseram-lhe, e até agora, o que você sabe não está tão longe da verdade. Lembro-me perfeitamente de que o tio Hans estava em missão no Sudoeste Africano, pois eu gostava do som da palavra e a repetia várias vezes, tentando encontrar o lugar certo no mapa. Uma noite, quando eu tinha dez anos, ouvi gritos na biblioteca e desci para ver o que estava acontecendo. Fiquei muito surpresa que seu pai viesse nos visitar a uma hora tão tardia. Ele estava conversando com meu pai, os dois sentados a uma mesa redonda. Havia outras duas pessoas na sala. Eu conseguia ver uma delas, um homem baixo com traços delicados como os de uma menina, que não disse nada. Não conseguia ver a outra por causa da porta, mas conseguia ouvi-la. Eu estava prestes a entrar e cumprimentar seu pai - ele sempre me trazia presentes de suas viagens - mas, pouco antes de entrar, minha mãe me puxou pela orelha e me arrastou para o meu quarto. 'Eles te viram?'" Ela perguntou. E eu disse não, repetidas vezes. 'Bem, você não deve dizer uma palavra sobre isso, nunca, entendeu?' E eu
    
  ... Jurei que nunca contaria..."
    
  A voz de Edward foi diminuindo. Paul segurou sua mão. Queria que ele continuasse a história, não importava o preço, mesmo sabendo da dor que isso estava causando ao seu primo.
    
  "Duas semanas depois, você e sua mãe vieram morar conosco. Você não passava de uma criança, e eu fiquei feliz porque isso significava que eu tinha meu próprio pelotão de bravos soldados para brincar. Nem me dei conta da mentira óbvia que meus pais me contaram: que a fragata do tio Hans havia afundado. As pessoas diziam outras coisas, espalhando boatos de que seu pai era um desertor que havia perdido tudo no jogo e desaparecido na África. Esses boatos eram igualmente falsos, mas eu também não pensei neles e acabei esquecendo. Assim como esqueci o que ouvi logo depois que minha mãe saiu do meu quarto. Ou melhor, fingi que tinha me enganado, apesar de ser impossível me enganar, dada a excelente acústica daquela casa. Foi fácil ver você crescer, ver seu sorriso feliz quando brincávamos de esconde-esconde, e eu me iludi. Então você começou a crescer - a crescer o suficiente para entender. Logo você tinha a mesma idade que eu tinha naquela noite. E eu fui para a guerra."
    
  "Então me diga o que você ouviu", sussurrou Paulo.
    
  "Naquela noite, primo, ouvi um tiro."
    
    
  7
    
    
  A compreensão que Paul tinha de si mesmo e do seu lugar no mundo vinha oscilando por um fio há algum tempo, como um vaso de porcelana no topo de uma escada. A última frase foi o golpe final, e o vaso imaginário caiu, estilhaçando-se em pedaços. Paul ouviu o estalo quando se quebrou, e Edward viu isso em seu rosto.
    
  "Desculpe, Paul. Deus, me ajude. É melhor você ir embora agora."
    
  Paul se levantou e se inclinou sobre a cama. A pele do primo estava fria, e quando Paul beijou sua testa, foi como beijar um espelho. Caminhou até a porta, sem conseguir controlar as pernas, apenas vagamente consciente de ter deixado a porta do quarto aberta e de ter caído no chão lá fora.
    
  Quando o tiro foi disparado, ele mal o ouviu.
    
  Mas, como Eduard havia dito, a acústica da mansão era soberba. Os primeiros convidados a saírem da festa, ocupados com despedidas e promessas vazias enquanto recolhiam seus casacos, ouviram um estalo abafado, porém inconfundível. Tinham ouvido tanto nas semanas anteriores que certamente reconheceriam o som. Toda a conversa cessou quando o segundo e o terceiro tiros ecoaram pela escadaria.
    
  Em seu papel de anfitriã perfeita, Brunhilde despediu-se do médico e de sua esposa, a quem não suportava. Ela reconheceu o som, mas automaticamente ativou seu mecanismo de defesa.
    
  "Os meninos devem estar brincando com fogos de artifício."
    
  Rostos incrédulos surgiram ao seu redor como cogumelos depois da chuva. No início, havia apenas uma dúzia de pessoas ali, mas logo apareceram ainda mais no corredor. Não demorou muito para que todos os convidados percebessem que algo havia acontecido em sua casa.
    
  Na minha casa!
    
  Em duas horas, toda Munique estaria falando sobre isso se ela não tivesse feito algo a respeito.
    
  "Fique aqui. Tenho certeza de que isso não faz sentido."
    
  Brunhilde acelerou o passo ao sentir cheiro de pólvora a meio caminho da escadaria. Alguns dos convidados mais ousados olharam para cima, talvez esperando que ela confirmasse o engano, mas nenhum deles se aventurou a subir os degraus: o tabu social contra entrar no quarto durante uma festa era muito forte. Contudo, os murmúrios aumentaram, e a Baronesa esperava que Otto não fosse tolo o suficiente para segui-la, pois inevitavelmente alguém iria querer acompanhá-lo.
    
  Quando chegou ao topo e viu Paul soluçando no corredor, ela soube o que tinha acontecido sem nem mesmo colocar a cabeça para dentro do quarto de Edward.
    
  Mas ela fez isso mesmo assim.
    
  Um espasmo de bile subiu-lhe à garganta. Ela foi tomada por horror e por outra sensação inadequada, que só mais tarde, com repulsa por si mesma, reconheceu como alívio. Ou pelo menos como o desaparecimento da sensação opressiva que carregava no peito desde que seu filho voltara aleijado da guerra.
    
  "O que você fez?", exclamou ela, olhando para Paul. "Estou perguntando a você: o que você fez?"
    
  O menino não levantou a cabeça das mãos.
    
  "O que você fez com meu pai, bruxa?"
    
  Brunhilde deu um passo para trás. Pela segunda vez naquela noite, alguém recuou ao ouvir o nome de Hans Reiner, mas, ironicamente, a pessoa que o fazia agora era a mesma que antes usara seu nome como ameaça.
    
  O que você sabe, criança? O que ele te contou antes...?
    
  Ela queria gritar, mas não conseguia: não se atrevia.
    
  Em vez disso, ela cerrou os punhos com tanta força que as unhas cravaram nas palmas das mãos, tentando se acalmar e decidir o que fazer, assim como fizera naquela noite, quatorze anos atrás. E quando conseguiu recuperar um mínimo de compostura, voltou para o andar de baixo. No segundo andar, espiou por cima do parapeito e sorriu para o saguão. Não se atreveu a ir mais longe, pois não achava que conseguiria manter a compostura por muito tempo diante daquele mar de rostos tensos.
    
  "Com licença. Os amigos do meu filho estavam brincando com fogos de artifício, como eu imaginava. Se não se importar, eu limpo a bagunça que eles fizeram", disse ela, apontando para a mãe de Paul, "Ilse, minha querida."
    
  Seus semblantes suavizaram ao ouvirem isso, e os convidados relaxaram ao verem a governanta seguir a anfitriã escada acima como se nada tivesse acontecido. Já tinham tido muitas fofocas sobre a festa e mal podiam esperar para chegar em casa e incomodar suas famílias.
    
  "Nem pense em gritar", foi tudo o que Brunhilde disse.
    
  Ilse esperava alguma brincadeira infantil, mas quando viu Paul no corredor, levou um susto. Depois, ao abrir a porta de Eduard, teve que morder o punho para não gritar. Sua reação não foi muito diferente da da Baronesa, exceto pelo fato de Ilse estar com os olhos marejados e também apavorada.
    
  "Pobre menino", disse ela, torcendo as mãos.
    
  Brunhilde observava a irmã, com as mãos na cintura.
    
  "Foi seu filho quem deu a arma para Edward."
    
  "Ó, Deus Santo, diga-me que isso não é verdade, Paulo."
    
  Parecia um apelo, mas não havia esperança em suas palavras. Seu filho não respondeu. Brunhilda aproximou-se dele, irritada, gesticulando com o dedo indicador.
    
  "Vou chamar o magistrado. Você vai apodrecer na cadeia por dar uma arma a um deficiente."
    
  "O que você fez com meu pai, bruxa?", repetiu Paul, levantando-se lentamente para encarar sua tia. Desta vez, ela não recuou, embora estivesse assustada.
    
  "Hans morreu nas colônias", respondeu ela sem muita convicção.
    
  "Isso não é verdade. Meu pai estava nesta casa antes de desaparecer. Seu próprio filho me contou."
    
  "Eduard estava doente e confuso; inventava todo tipo de história sobre os ferimentos que sofrera na frente de batalha. E apesar do médico proibir visitas, você estava lá, levando-o à beira de um colapso nervoso, e depois foi lá e lhe deu uma pistola!"
    
  "Você está mentindo!"
    
  "Você o matou."
    
  "Isso é mentira", disse o menino. Mesmo assim, sentiu um arrepio de dúvida.
    
  "Paul, já chega!"
    
  "Saia da minha casa."
    
  "Não vamos a lugar nenhum", disse Paul.
    
  "A decisão é sua", disse Brunhilde, virando-se para Ilse. "O juiz Stromeyer ainda está lá embaixo. Descerei em dois minutos e lhe contarei o que aconteceu. Se você não quiser que seu filho passe a noite em Stadelheim, saia imediatamente."
    
  Ilse empalideceu de horror ao ouvir a palavra prisão. Strohmayer era um bom amigo do Barão, e não seria difícil convencê-lo a acusar Paul de assassinato. Ela agarrou a mão do filho.
    
  "Paul, vamos embora!"
    
  "Não, ainda não..."
    
  Ela lhe deu um tapa tão forte que seus dedos doíam. O lábio de Paul começou a sangrar, mas ele permaneceu ali, observando a mãe, sem se mexer.
    
  Então, finalmente, ele a seguiu.
    
  Ilse não deixou que o filho arrumasse a mala; eles nem sequer entraram no quarto dele. Desceram a escada de serviço e saíram da mansão pela porta dos fundos, esgueirando-se pelos becos para não serem vistos.
    
  Como criminosos.
    
    
  8
    
    
  "E posso perguntar onde diabos você estava?"
    
  O barão apareceu, furioso e cansado, a bainha do seu casaco amarrotada, o bigode desgrenhado, o monóculo pendurado na ponta do nariz. Uma hora havia se passado desde que Ilse e Paul tinham saído, e a festa acabara de terminar.
    
  Só depois que o último convidado saiu, o barão foi procurar a esposa. Encontrou-a sentada numa cadeira que carregara para o corredor do quarto andar. A porta do quarto de Eduard estava fechada. Mesmo com sua força de vontade inabalável, Brunhilde não conseguiu voltar para a festa. Quando o marido apareceu, ela explicou-lhe o que havia dentro do quarto, e Otto sentiu sua parcela de dor e remorso.
    
  "Vocês vão ligar para o juiz amanhã de manhã", disse Brunhilde, com a voz impassível. "Vamos dizer que o encontramos nesse estado quando viemos lhe dar o café da manhã. Assim, podemos minimizar o escândalo. Talvez nem venha à tona."
    
  Otto assentiu com a cabeça. Tirou a mão da maçaneta. Não se atrevia a entrar, e jamais o faria. Mesmo depois que os vestígios da tragédia tivessem sido apagados das paredes e do chão.
    
  "O juiz me deve uma. Acho que ele consegue lidar com isso. Mas fico me perguntando como Eduard conseguiu a arma. Ele não poderia tê-la conseguido sozinho."
    
  Quando Brunhilde lhe contou sobre o papel de Paul e que ela havia expulsado os Rainers de casa, o Barão ficou furioso.
    
  "Você entende o que fez?"
    
  "Eles eram uma ameaça, Otto."
    
  "Por acaso você se esqueceu do que está em jogo aqui?" Por que eles estiveram nesta casa todos esses anos?
    
  "Para me humilhar e aliviar a consciência dela", disse Brunhilda com uma amargura que havia reprimido durante anos.
    
  Otto não se deu ao trabalho de responder porque sabia que o que ela disse era verdade.
    
  "Edward falou com seu sobrinho."
    
  "Meu Deus! Você tem alguma ideia do que ele possa ter lhe dito?"
    
  "Não importa. Depois de saírem hoje à noite, eles serão suspeitos, mesmo que não os entreguemos amanhã. Eles não se atreverão a falar e não têm provas. A menos que o rapaz encontre alguma coisa."
    
  "Você acha que estou preocupado que eles descubram a verdade?" Para isso, eles teriam que encontrar Clovis Nagel. E Nagel não está na Alemanha há muito tempo. Mas isso não resolve nosso problema. Sua irmã é a única que sabe onde está a carta de Hans Reiner.
    
  "Então fique de olho neles. De longe."
    
  Otto refletiu por alguns instantes.
    
  "Tenho o homem certo para este trabalho."
    
  Outra pessoa estava presente durante essa conversa, embora escondida em um canto do corredor. Ela ouvia sem entender nada. Muito tempo depois, quando o Barão von Schroeder já havia se retirado para o quarto deles, ele entrou no quarto de Eduard.
    
  Ao ver o que havia lá dentro, ele caiu de joelhos. Quando ressuscitou, o que restava da inocência que sua mãe não conseguira queimar - aquelas partes de sua alma que ela não conseguira semear com ódio e inveja contra seu primo ao longo dos anos - estavam mortas, reduzidas a cinzas.
    
  Eu mataria Paul Reiner por isso.
    
  Agora eu sou o herdeiro. Mas serei um barão.
    
  Ele não conseguia decidir qual dos dois pensamentos conflitantes o excitava mais.
    
    
  9
    
    
  Paul Rainer tremia sob a garoa fina de maio. Sua mãe havia parado de arrastá-lo e agora caminhava ao seu lado por Schwabing, o bairro boêmio no centro de Munique, onde ladrões e poetas se misturavam com artistas e prostitutas em tabernas até altas horas da madrugada. Poucas tabernas estavam abertas, porém, e eles não entraram em nenhuma, pois estavam sem dinheiro.
    
  "Vamos nos abrigar nesta porta", disse Paul.
    
  "O vigia noturno vai nos expulsar; isso já aconteceu três vezes."
    
  "Você não pode continuar assim, mãe. Você vai pegar pneumonia."
    
  Eles se espremeram pela porta estreita de um prédio que já vira dias melhores. Ao menos a cobertura os protegia da chuva que encharcava as calçadas desertas e as lajes irregulares. A luz fraca dos postes projetava um reflexo estranho nas superfícies molhadas; era diferente de tudo que Paulo já vira.
    
  Ele ficou assustado e se apertou ainda mais contra a mãe.
    
  "Você ainda usa o relógio de pulso do seu pai, não é?"
    
  "Sim", disse Paul, ansioso.
    
  Ela já lhe fizera essa pergunta três vezes na última hora. Sua mãe estava exausta e sem forças, como se bater no filho e arrastá-lo pelos becos, longe da mansão Schroeder, tivesse drenado uma reserva de energia que ela nem sabia que possuía, agora perdida para sempre. Seus olhos estavam fundos e suas mãos tremiam.
    
  "Amanhã vamos resolver isso e tudo ficará bem."
    
  Não havia nada de especial no relógio de pulso; nem sequer era de ouro. Paul se perguntou se, com sorte, valeria mais do que uma noite numa pensão e um jantar quente.
    
  "Esse é um plano excelente", ele se obrigou a dizer.
    
  "Precisamos parar em algum lugar, e então pedirei para voltar ao meu antigo emprego na fábrica de pólvora."
    
  "Mas, mãe... a fábrica de pólvora não existe mais. Eles a demoliram quando a guerra terminou."
    
  E foi você quem me disse isso, pensou Paul, agora extremamente preocupado.
    
  "O sol vai nascer em breve", disse sua mãe.
    
  Paul não respondeu. Esticou o pescoço, ouvindo o som rítmico das botas do vigia noturno. Paul desejou que ele ficasse longe o tempo suficiente para poder fechar os olhos por um instante.
    
  Estou tão cansada... E não entendi nada do que aconteceu esta noite. Ela está agindo de forma tão estranha... Talvez agora ela me conte a verdade.
    
  "Mãe, o que você sabe sobre o que aconteceu com o papai?"
    
  Por alguns instantes, Ilse pareceu despertar de sua letargia. Uma faísca de luz brilhou profundamente em seus olhos, como as últimas brasas de uma fogueira. Ela segurou Paul pelo queixo e acariciou suavemente seu rosto.
    
  "Paul, por favor. Esqueça; esqueça tudo o que você ouviu esta noite. Seu pai era um bom homem que morreu tragicamente em um naufrágio. Prometa-me que você se apegará a isso - que não buscará uma verdade que não existe - porque eu não poderia te perder. Você é tudo o que me resta. Meu filho, Paul."
    
  Os primeiros raios de sol projetaram longas sombras pelas ruas de Munique, levando consigo a chuva.
    
  "Prometa-me", insistiu ela, com a voz a falhar.
    
  Paulo hesitou antes de responder.
    
  "Eu prometo."
    
    
  10
    
    
  "Ooooooo!"
    
  A carroça do comerciante de carvão parou bruscamente na Rhinestrasse. Dois cavalos se remexiam inquietos, os olhos cobertos por antolhos, a garupa enegrecida de suor e fuligem. O comerciante de carvão saltou para o chão e passou a mão distraidamente pela lateral da carroça, onde seu nome, Klaus Graf, estava escrito, embora apenas as duas primeiras letras ainda fossem legíveis.
    
  "Pode deixar isso aí, Halbert! Quero que meus clientes saibam quem lhes fornece a matéria-prima", disse ele, quase amigavelmente.
    
  O homem ao volante tirou o chapéu, pegou um pano que ainda guardava uma vaga lembrança da sua cor original e, assobiando, começou a trabalhar na madeira. Era a única maneira que ele tinha de se expressar, pois era mudo. A melodia era suave e rápida; ele também parecia feliz.
    
  Foi o momento perfeito.
    
  Paul os seguira a manhã toda, desde que saíram dos estábulos que o Conde mantinha em Lehel. Também os observara no dia anterior e percebera que a melhor hora para pedir trabalho era pouco antes da uma da tarde, depois da soneca do carvoeiro. Tanto ele quanto o mudo haviam devorado grandes sanduíches e alguns litros de cerveja. A sonolência irritante do início da manhã, quando o orvalho se acumulara na carroça enquanto esperavam a abertura do depósito de carvão, já havia passado. Sumira também o cansaço irritante do final da tarde, quando terminaram silenciosamente a última cerveja, sentindo a poeira entupindo suas gargantas.
    
  Se eu não conseguir fazer isso, que Deus nos ajude, pensou Paulo, desesperado.
    
  Paul e sua mãe passaram dois dias tentando encontrar trabalho, durante os quais não comeram nada. Penhorando seus relógios, conseguiram dinheiro suficiente para passar duas noites em uma pensão e tomar um café da manhã com pão e cerveja. Sua mãe procurou trabalho persistentemente, mas logo perceberam que, naquela época, emprego era uma utopia. As mulheres eram demitidas dos cargos que ocupavam durante a guerra quando os homens retornavam da frente de batalha. Naturalmente, não porque seus empregadores quisessem.
    
  "Que se dane este governo e suas diretrizes", disse o padeiro quando lhe pediram o impossível. "Eles nos obrigaram a contratar veteranos de guerra, quando as mulheres fazem o trabalho tão bem quanto eles e cobram muito menos."
    
  "As mulheres eram realmente tão boas no trabalho quanto os homens?", perguntou Paul, com um tom de deboche. Ele estava de mau humor. Seu estômago roncava, e o cheiro de pão assando no forno só piorava a situação.
    
  "Às vezes era melhor. Eu tinha uma mulher que sabia ganhar dinheiro melhor do que ninguém."
    
  "Então por que você pagou menos a eles?"
    
  "Bem, isso é óbvio", disse o padeiro, dando de ombros. "São mulheres."
    
  Se havia alguma lógica nisso, Paul não conseguia enxergar, embora sua mãe e os funcionários da oficina concordassem com a cabeça.
    
  "Você vai entender quando for mais velho", disse um deles enquanto Paul e sua mãe saíam. Então todos caíram na gargalhada.
    
  Paul não teve mais sorte. A primeira coisa que um potencial empregador sempre lhe perguntava, antes mesmo de verificar se ele tinha alguma habilidade, era se ele era veterano de guerra. Ele havia sofrido muitas decepções nas últimas horas, então decidiu abordar o problema da forma mais racional possível. Confiando na sorte, resolveu seguir o mineiro de carvão, observá-lo e abordá-lo da melhor maneira que pudesse. Ele e sua mãe conseguiram ficar na pensão por uma terceira noite, depois de prometerem pagar no dia seguinte, e porque a dona da pensão teve pena deles. Ela até lhes ofereceu uma tigela de sopa grossa, com pedaços de batata boiando, e um pedaço de pão preto.
    
  Lá estava Paul, atravessando a Rhinestrasse. Um lugar barulhento e alegre, cheio de vendedores ambulantes, jornaleiros e afiadores de facas vendendo suas caixas de fósforos, as últimas notícias ou os benefícios de facas bem afiadas. O cheiro de padarias se misturava com o de esterco de cavalo, que era muito mais comum em Schwabing do que carros.
    
  Paul aproveitou o momento em que o ajudante do vendedor de carvão saiu para chamar o porteiro do prédio que iriam abastecer, obrigando-o a abrir a porta do porão. Enquanto isso, o vendedor de carvão preparava os enormes cestos de madeira de bétula nos quais transportariam a mercadoria.
    
  Talvez se ele estivesse sozinho, fosse mais amigável. As pessoas reagem de forma diferente a estranhos na presença de seus irmãos mais novos, pensou Paul enquanto se aproximava.
    
  Boa tarde, senhor.
    
  "Que diabos você quer, garoto?"
    
  "Preciso de um emprego."
    
  "Vá embora. Não preciso de ninguém."
    
  "Sou forte, senhor, e posso ajudá-lo a descarregar essa carroça muito rapidamente."
    
  O mineiro de carvão dignou-se a olhar para Paul pela primeira vez, examinando-o de cima a baixo. Ele vestia calças pretas, camisa branca e suéter, ainda com a aparência de um garçom. Comparado ao porte físico do homem corpulento, Paul se sentiu fraco.
    
  "Quantos anos você tem, garoto?"
    
  "Dezessete, senhor", mentiu Paul.
    
  "Nem mesmo minha tia Bertha, que era péssima para adivinhar a idade das pessoas, coitada, diria que você não tinha mais de quinze anos. Além disso, você é muito magra. Some daqui."
    
  "Vou fazer dezesseis anos no dia 22 de maio", disse Paul em tom ofendido.
    
  "Você não me serve para nada mesmo."
    
  "Eu consigo carregar uma cesta de carvão sem problemas, senhor."
    
  Ele subiu na carroça com grande agilidade, pegou uma pá e encheu uma das cestas. Então, tentando não demonstrar o esforço, passou as alças por cima do ombro. Ele sabia que os cinquenta quilos estavam esmagando seus ombros e a parte inferior das costas, mas conseguiu esboçar um sorriso.
    
  "Viu?", disse ele, usando toda a sua força de vontade para impedir que suas pernas cedessem.
    
  "Garoto, não é só levantar uma cesta", disse o vendedor de carvão, tirando um maço de tabaco do bolso e acendendo um cachimbo surrado. "Minha velha tia Lotta conseguia levantar essa cesta com menos esforço do que você. Você deveria conseguir carregá-la escada acima, porque esses degraus são tão molhados e escorregadios quanto a virilha de uma dançarina. Os porões onde descemos quase nunca têm luz, porque a administração do prédio não se importa se batermos a cabeça. E talvez você consiga levantar uma cesta, talvez duas, mas na terceira..."
    
  Os joelhos e ombros de Paul não aguentaram mais o peso, e o menino caiu de bruços sobre uma pilha de carvão.
    
  "Você vai cair, como acabou de cair. E se isso tivesse acontecido naquela escada estreita, seu crânio não teria sido o único a se rachar."
    
  O homem se levantou com as pernas rígidas.
    
  "Mas..."
    
  "Não tem 'mas' que me faça mudar de ideia, querida. Sai do meu carrinho."
    
  "Eu... poderia lhe dizer como melhorar o seu negócio."
    
  "Era exatamente o que eu precisava... E o que isso poderia significar?", perguntou o mineiro de carvão com uma risada zombeteira.
    
  "Você perde muito tempo entre terminar uma entrega e começar a próxima porque precisa ir ao depósito buscar mais carvão. Se você comprasse um segundo caminhão..."
    
  "Essa é a sua ideia brilhante, não é? Uma boa carroça com eixos de aço, capaz de suportar todo o peso que estamos carregando, custa pelo menos sete mil marcos, sem contar os arreios e os cavalos. Você tem sete mil marcos nessas calças esfarrapadas? Duvido muito."
    
  "Mas você..."
    
  "Eu ganho o suficiente para comprar carvão e sustentar minha família. Você acha que eu não pensei em comprar outra carroça? Sinto muito, garoto", disse ele, suavizando o tom ao perceber a tristeza nos olhos de Paul, "mas não posso te ajudar."
    
  Paul baixou a cabeça, derrotado. Teria que encontrar trabalho em outro lugar, e rápido, porque a paciência da dona da pensão não duraria muito. Ele estava descendo da carroça quando um grupo de pessoas se aproximou.
    
  "Então o que é isso, Klaus? Um novo recruta?"
    
  O assistente de Klaus estava voltando com o porteiro. Mas o mineiro de carvão foi abordado por outro homem, mais velho, baixo e careca, que usava óculos redondos e carregava uma pasta de couro.
    
  "Não, Herr Fincken, ele é apenas um cara que veio em busca de trabalho, mas já está de saída."
    
  "Bem, ele tem a marca da sua arte no rosto."
    
  "Ele parecia determinado a provar o seu valor, senhor. O que posso fazer por ele?"
    
  "Escuta, Klaus, eu tenho outra reunião para ir, e estava pensando em pagar o carvão este mês. É só isso?"
    
  "Sim, senhor, as duas toneladas que o senhor encomendou, cada grama."
    
  "Confio plenamente em você, Klaus."
    
  Ao ouvir essas palavras, Paul se virou. Ele acabara de perceber onde residia o verdadeiro capital do mineiro de carvão.
    
  Confiança. E ele faria de tudo para transformá-la em dinheiro. "Se ao menos eles me ouvissem", pensou ele, voltando para o grupo.
    
  "Bem, se você não se importa..." disse Klaus.
    
  "Só um minuto!"
    
  "Posso perguntar o que exatamente você está fazendo aqui, garoto? Eu já disse que não preciso de você."
    
  "Seria útil se o senhor tivesse outra carroça."
    
  "Você é estúpido? Eu não tenho outro carrinho! Com licença, Sr. Fincken, não consigo me livrar desse louco."
    
  O ajudante do mineiro, que já vinha lançando olhares desconfiados para Paul há algum tempo, fez menção de se aproximar dele, mas seu chefe fez um gesto para que ele permanecesse onde estava. Ele não queria causar uma cena na frente do cliente.
    
  "Se eu pudesse lhe fornecer os fundos para comprar outro carrinho", disse Paul, afastando-se do assistente, tentando manter sua dignidade, "você me contrataria?"
    
  Klaus coçou a nuca.
    
  "Bem, sim, acho que sim", admitiu ele.
    
  "Certo. Você teria a gentileza de me dizer qual a sua margem de lucro na entrega de carvão?"
    
  "Igual a todos os outros. Um respeitável oito por cento."
    
  Paul fez alguns cálculos rápidos.
    
  "Senhor Fincken, o senhor concordaria em pagar ao Senhor Graf mil marcos como entrada em troca de um desconto de quatro por cento no carvão durante um ano?"
    
  "É muito dinheiro, cara", disse Finken.
    
  "Mas o que você está tentando dizer? Eu não aceitaria dinheiro adiantado dos meus clientes."
    
  "A verdade é que se trata de uma oferta muito tentadora, Klaus. Representaria uma grande economia para o espólio", disse o administrador.
    
  "Viu?" Paul estava encantado. "Tudo o que o senhor precisa fazer é oferecer o mesmo a outros seis clientes. Todos eles aceitarão, senhor. Percebi que as pessoas confiam no senhor."
    
  "É verdade, Klaus."
    
  Por um instante, o peito do vendedor de carvão inchou como o de um peru, mas logo vieram as reclamações.
    
  "Mas se reduzirmos a margem", disse o mineiro de carvão, ainda sem enxergar tudo com clareza, "como vou sobreviver?"
    
  "Com o segundo carrinho, você trabalhará duas vezes mais rápido. Recuperará seu investimento rapidinho. E dois carrinhos com seu nome pintado neles circularão por Munique."
    
  "Dois carrinhos com meu nome neles..."
    
  "Claro, vai ser um pouco difícil no começo. Afinal, você vai ter que pagar mais um salário."
    
  O mineiro olhou para o administrador, que sorriu.
    
  "Pelo amor de Deus, contratem esse cara, ou eu mesmo o contratarei. Ele tem uma verdadeira vocação para os negócios."
    
  Paul passou o resto do dia caminhando pela propriedade com Klaus, conversando com os administradores. Dos dez primeiros pedidos, sete foram aceitos, e apenas quatro insistiram em uma garantia por escrito.
    
  "Parece que o senhor recebeu sua carroça, Herr Count."
    
  "Agora temos muito trabalho pela frente. E você precisará encontrar novos clientes."
    
  "Eu pensei que você..."
    
  "De jeito nenhum, garoto. Você se dá bem com as pessoas, apesar de ser um pouco tímido, como minha querida tia Irmuska. Acho que você vai se sair bem."
    
  O menino ficou em silêncio por alguns instantes, refletindo sobre os sucessos do dia, e então voltou-se para o mineiro de carvão.
    
  Antes de concordar, senhor, gostaria de lhe fazer uma pergunta.
    
  "Que diabos você quer?", perguntou Klaus, impaciente.
    
  "Você realmente tem tantas tias assim?"
    
  O mineiro de carvão caiu na gargalhada.
    
  "Minha mãe tinha quatorze irmãs, querida. Acredite se quiser."
    
    
  11
    
    
  Com Paul encarregado de coletar carvão e encontrar novos clientes, os negócios começaram a prosperar. Ele conduziu uma carroça cheia das lojas às margens do rio Isar até a casa, onde Klaus e Halbert - o nome do ajudante mudo - estavam terminando de descarregar. Primeiro, ele secou os cavalos e deu-lhes água de um balde. Depois, trocou a equipe e atrelou os animais para ajudar na carroça que acabara de trazer.
    
  Então, ele ajudou seus companheiros a colocar a carroça vazia em movimento o mais rápido possível. No início foi difícil, mas assim que se acostumou e seus ombros se alargaram, Paul conseguiu carregar cestos enormes para todos os lados. Depois de terminar de entregar carvão pela propriedade, ele ligava os cavalos e voltava para os armazéns, cantando alegremente enquanto os outros seguiam para outra casa.
    
  Entretanto, Ilse conseguiu um emprego como governanta na pensão onde moravam e, em troca, a dona da pensão lhes concedeu um pequeno desconto no aluguel - o que foi ótimo, já que o salário de Paul mal dava para os dois.
    
  "Prefiro fazer isso mais discretamente, Herr Rainer", disse a dona da casa, "mas não parece que eu realmente precise de muita ajuda."
    
  Paul geralmente assentia com a cabeça. Ele sabia que sua mãe não era de muita ajuda. Outros internos sussurravam que Ilse às vezes parava, perdida em pensamentos, no meio da varrição do corredor ou do descascamento de batatas, segurando uma vassoura ou uma faca e olhando para o nada.
    
  Preocupado, Paul falou com a mãe, que negou. Quando ele insistiu, Ilse acabou admitindo que era parcialmente verdade.
    
  "Talvez eu esteja um pouco distraída ultimamente. Muita coisa passando pela minha cabeça", disse ela, acariciando o rosto dele.
    
  "Com o tempo, tudo isso vai passar", pensou Paul. "Já passamos por muita coisa."
    
  No entanto, ele suspeitava que havia algo mais, algo que sua mãe estava escondendo. Ele ainda estava determinado a descobrir a verdade sobre a morte de seu pai, mas não sabia por onde começar. Aproximar-se dos Schroeder seria impossível, pelo menos não enquanto eles pudessem contar com o apoio do juiz. Eles poderiam mandar Paul para a prisão a qualquer momento, e esse era um risco que ele não podia correr, principalmente com sua mãe no estado em que se encontrava.
    
  Essa pergunta o atormentava à noite. Pelo menos ele podia deixar seus pensamentos vagarem sem se preocupar em acordar a mãe. Agora, pela primeira vez na vida, dormiam em quartos separados. Paul se mudou para um no segundo andar, nos fundos do prédio. Era menor que o de Ilse, mas pelo menos ele podia desfrutar de alguma privacidade.
    
  "Nada de meninas no quarto, Herr Rainer", dizia a dona da pensão pelo menos uma vez por semana. E Paul, que tinha a mesma imaginação e as mesmas necessidades de qualquer adolescente saudável de dezesseis anos, encontrava tempo para deixar seus pensamentos vagarem nessa direção.
    
  Nos meses seguintes, a Alemanha reinventou-se, tal como os Rainer haviam feito. O novo governo assinou o Tratado de Versalhes no final de junho de 1919, sinalizando a aceitação, por parte da Alemanha, da responsabilidade exclusiva pela guerra e o pagamento de somas colossais em reparações económicas. Nas ruas, a humilhação infligida ao país pelos Aliados provocou um murmúrio de indignação pacífica, mas, no geral, as pessoas respiraram aliviadas por algum tempo. Em meados de agosto, uma nova constituição foi ratificada.
    
  Paul começou a sentir sua vida retornando a uma certa ordem. Uma ordem precária, mas ainda assim uma ordem. Gradualmente, ele começou a esquecer o mistério que envolvia a morte de seu pai, seja pela dificuldade da tarefa, pelo medo de encará-la ou pela crescente responsabilidade de cuidar de Ilse.
    
  No entanto, um dia, no meio de seu cochilo matinal - justamente na hora em que ele havia ido pedir emprego - Klaus empurrou para o lado sua caneca de cerveja vazia, amassou o papel de embrulho do sanduíche e trouxe o jovem de volta à realidade.
    
  "Você parece ser um garoto inteligente, Paul. Por que você não estuda?"
    
  "Simplesmente por causa da... vida, da guerra, das pessoas", disse ele, dando de ombros.
    
  "Você não pode controlar a vida ou a guerra, mas as pessoas... Você sempre pode revidar contra as pessoas, Paul." O vendedor de carvão soltou uma nuvem de fumaça azulada do seu cachimbo. "Você é do tipo que revida?"
    
  De repente, Paul sentiu-se frustrado e impotente. "E se você souber que alguém te bateu, mas não souber quem foi ou o que fez?", perguntou ele.
    
  "Então, você não deixa pedra sobre pedra até descobrir."
    
    
  12
    
    
  Em Munique, tudo estava calmo.
    
  Contudo, um murmúrio suave podia ser ouvido no luxuoso edifício na margem leste do rio Isar. Não era alto o suficiente para acordar os ocupantes; apenas um som abafado emanando de um cômodo com vista para a praça.
    
  O quarto era antiquado, infantil, desmentindo a idade da dona. Ela o deixara cinco anos atrás e ainda não tivera tempo de trocar o papel de parede; as estantes estavam cheias de bonecas e a cama tinha um dossel rosa. Mas numa noite como aquela, seu coração vulnerável agradecia pelos objetos que a haviam trazido de volta à segurança de um mundo há muito perdido. Sua natureza se amaldiçoava por ter ido tão longe em sua independência e determinação.
    
  O som abafado era um choro, sufocado por um travesseiro.
    
  Uma carta estava sobre a cama, apenas os primeiros parágrafos visíveis entre os lençóis emaranhados: Columbus, Ohio, 7 de abril de 1920, Querida Alice, espero que esteja bem. Você não imagina a saudade que sentimos, pois a temporada de bailes começa em apenas duas semanas! Este ano, nós, as meninas, poderemos ir juntas, sem nossos pais, mas com uma acompanhante. Pelo menos poderemos ir a mais de um baile por mês! No entanto, a grande notícia do ano é que meu irmão Prescott está noivo de uma moça do leste, Dottie Walker. Todos comentam sobre a fortuna do pai dela, George Herbert Walker, e como eles formam um belo casal. Mamãe está radiante com o casamento. Se ao menos você pudesse estar aqui, pois será o primeiro casamento da família, e você é uma de nós.
    
  Lágrimas escorriam lentamente pelo rosto de Alice. Ela apertava a boneca com a mão direita. De repente, estava prestes a jogá-la do outro lado do cômodo quando percebeu o que estava fazendo e se conteve.
    
  Eu sou uma mulher. Uma mulher.
    
  Lentamente, ela soltou a boneca e começou a pensar em Prescott, ou pelo menos no que se lembrava dele: estavam juntos debaixo da cama de carvalho na casa em Columbus, e ele sussurrava algo enquanto a abraçava. Mas quando ela olhou para cima, descobriu que o menino não era bronzeado e forte como Prescott, mas sim loiro e magro. Perdida em seus devaneios, ela não reconheceu seu rosto.
    
    
  13
    
    
  Aconteceu tão rápido que nem o destino poderia prepará-lo para isso.
    
  "Maldito seja você, Paul, onde diabos você esteve?"
    
  Paul chegou à Prinzregentenplatz com a carroça cheia. Klaus estava de mau humor, como sempre acontecia quando trabalhavam nos bairros ricos. O trânsito estava terrível. Carros e carroças travavam uma guerra sem fim contra as vans dos vendedores de cerveja, os carrinhos de mão conduzidos por entregadores habilidosos e até mesmo as bicicletas dos operários. Policiais cruzavam a praça a cada dez minutos, tentando impor ordem ao caos, com os rostos impenetráveis sob os capacetes de couro. Já haviam avisado os mineiros de carvão duas vezes que deveriam se apressar e descarregar a carga se não quisessem pagar multas pesadas.
    
  Os mineiros de carvão, é claro, não tinham condições de arcar com isso. Embora aquele mês, dezembro de 1920, tivesse trazido muitas encomendas, apenas duas semanas antes, uma encefalomielite havia dizimado dois cavalos, obrigando-os a substituí-los. Hulbert derramou muitas lágrimas, pois aqueles animais eram sua vida, e como não tinha família, chegava a dormir com eles no estábulo. Klaus havia gasto o último centavo de suas economias em novos cavalos, e qualquer despesa inesperada poderia arruiná-lo.
    
  Não é de admirar, portanto, que o vendedor de carvão tenha começado a gritar com Paul assim que a carroça virou a esquina naquele dia.
    
  "Houve uma grande confusão na ponte."
    
  "Não me importo! Desça aqui e nos ajude com a carga antes que aqueles abutres voltem."
    
  Paul saltou do banco do motorista e começou a carregar as cestas. Agora exigia muito menos esforço, embora aos dezesseis, quase dezessete, seu desenvolvimento ainda estivesse longe de estar completo. Ele era bastante magro, mas seus braços e pernas eram tendões fortes.
    
  Quando faltavam apenas cinco ou seis cestos para serem descarregados, os responsáveis pela queima do carvão aceleraram o passo, ouvindo o ruído rítmico e impaciente dos cascos dos cavalos da polícia.
    
  "Eles estão vindo!" gritou Klaus.
    
  Paul desceu com sua última carga, praticamente correndo, jogou-a no depósito de carvão, com o suor escorrendo pela testa, e então desceu correndo as escadas de volta para a rua. Assim que saiu, algo o atingiu em cheio no rosto.
    
  Por um instante, o mundo ao seu redor congelou. Paul só percebeu seu corpo girando no ar por meio segundo, seus pés lutando para se firmar nos degraus escorregadios. Ele agitou os braços e caiu para trás. Não teve tempo de sentir a dor, pois a escuridão já o havia envolvido.
    
  Dez segundos antes, Alice e Manfred Tannenbaum tinham acabado de voltar de um passeio pelo parque ali perto. Alice queria levar o irmão para passear antes que o chão congelasse demais. A primeira neve tinha caído na noite anterior e, embora ainda não tivesse acumulado, o menino logo ficaria três ou quatro semanas sem poder esticar as pernas tanto quanto gostaria.
    
  Manfred saboreou aqueles últimos momentos de liberdade da melhor maneira possível. No dia anterior, ele havia tirado sua velha bola de futebol do armário e agora a chutava, fazendo-a quicar nas paredes, sob os olhares de reprovação dos transeuntes. Em outras circunstâncias, Alice teria franzido a testa para eles - ela não suportava pessoas que consideravam crianças um incômodo -, mas naquele dia, ela se sentia triste e insegura. Perdida em seus pensamentos, com o olhar fixo nas minúsculas nuvens que sua respiração criava no ar gélido, ela prestou pouca atenção a Manfred, exceto para garantir que ele pegasse a bola ao atravessar a rua.
    
  A poucos metros da porta, o menino avistou as portas escancaradas do porão e, imaginando que estavam em frente ao gol do Estádio Grünwalder, chutou com toda a força. A bola, feita de couro extremamente resistente, descreveu uma parábola perfeita antes de atingir o homem em cheio no rosto. O homem desapareceu escada abaixo.
    
  "Manfred, tenha cuidado!"
    
  O grito de raiva de Alice transformou-se num lamento quando ela percebeu que a bola tinha atingido alguém. Seu irmão ficou paralisado na calçada, tomado pelo terror. Ela correu para a porta do porão, mas um dos colegas de trabalho da vítima, um homem baixo com um chapéu disforme, já tinha corrido para ajudá-lo.
    
  "Droga! Eu sempre soube que aquele idiota ia cair", disse outro dos mineiros, um homem mais corpulento. Ele ainda estava parado ao lado da carroça, torcendo as mãos e olhando ansiosamente para a esquina da Possartstrasse.
    
  Alice parou no topo da escada que levava ao porão, mas não se atreveu a descer. Por alguns segundos aterradores, ela encarou um retângulo de escuridão, mas então uma figura apareceu, como se a escuridão tivesse subitamente assumido forma humana. Era o colega do mineiro, aquele que passara correndo por Alice, e ele carregava o homem caído.
    
  "Meu Deus, ele é só uma criança..."
    
  O braço esquerdo do homem ferido pendia num ângulo estranho, e suas calças e jaqueta estavam rasgadas. Sua cabeça e antebraços estavam perfurados, e o sangue em seu rosto estava misturado com pó de carvão em grossas listras marrons. Seus olhos estavam fechados, e ele não demonstrou nenhuma reação quando outro homem o deitou no chão e tentou limpar o sangue com um pano sujo.
    
  "Espero que ele esteja apenas inconsciente", pensou Alice, agachando-se e pegando em sua mão.
    
  "Qual é o nome dele?", perguntou Alice ao homem de chapéu.
    
  O homem deu de ombros, apontou para a garganta e balançou a cabeça negativamente. Alice entendeu.
    
  "Você consegue me ouvir?", perguntou ela, temendo que ele também fosse surdo e mudo. "Precisamos ajudá-lo!"
    
  O homem de chapéu a ignorou e se virou para os vagões de carvão, com os olhos arregalados e incrédulos. Outro mineiro, o mais velho, havia subido no banco do motorista do primeiro vagão, o que estava carregado, e tentava desesperadamente encontrar as rédeas. Ele estalou o chicote, desenhando um oito desajeitado no ar. Os dois cavalos empinaram, bufando.
    
  "Avante, Halbert!"
    
  O homem de chapéu hesitou por um instante. Deu um passo em direção a outra carroça, mas pareceu mudar de ideia e voltou-se. Colocou o pano ensanguentado nas mãos de Alice e foi embora, seguindo o exemplo do velho.
    
  "Esperem! Vocês não podem deixá-lo aqui!" ela gritou, chocada com o comportamento dos homens.
    
  Ela chutou o chão. Furiosa, furiosa e impotente.
    
    
  14
    
    
  A parte mais difícil para Alice não foi convencer a polícia a deixá-la cuidar do doente em sua casa, mas sim vencer a relutância de Doris em deixá-lo entrar. Ela teve que gritar com Doris quase tão alto quanto gritara com Manfred para que ele, pelo amor de Deus, se movesse e buscasse ajuda. Finalmente, seu irmão cedeu, e dois criados abriram caminho entre os curiosos e ajudaram o jovem a entrar no elevador.
    
  "Senhorita Alice, sabe que o senhor não gosta de estranhos em casa, especialmente quando ele não está presente. Sou totalmente contra."
    
  O jovem carregador de carvão jazia inerte, inconsciente, entre criados idosos demais para suportar seu peso. Estavam no patamar da escada, e a governanta bloqueava a porta.
    
  "Não podemos deixá-lo aqui, Doris. Teremos que chamar um médico."
    
  "Não é nossa responsabilidade."
    
  "Isso mesmo. O acidente foi culpa do Manfred", disse ela, apontando para o menino ao seu lado, pálido, segurando a bola bem longe do corpo, como se tivesse medo de machucar alguém.
    
  "Eu disse não. Existem hospitais para... para pessoas como ele."
    
  "Ele receberá melhores cuidados aqui."
    
  Doris olhou para ela como se não pudesse acreditar no que estava ouvindo. Então, seus lábios se curvaram num sorriso condescendente. Ela sabia exatamente o que dizer para irritar Alice e escolheu suas palavras com cuidado.
    
  "Senhorita Alice, você é muito jovem para..."
    
  Então tudo se resume a isso, pensou Alice, sentindo o rosto corar de raiva e vergonha. Bem, desta vez não vai funcionar.
    
  "Doris, com todo o respeito, saia da minha frente."
    
  Ela caminhou até a porta e a empurrou com as duas mãos. A governanta tentou fechá-la, mas era tarde demais, e a madeira atingiu seu ombro quando a porta se abriu. Ela caiu para trás no tapete do corredor, observando impotente enquanto os filhos de Tannenbaum conduziam dois criados para dentro da casa. Estes evitaram seu olhar, e Doris tinha certeza de que estavam se esforçando para não rir.
    
  "Não é assim que as coisas funcionam. Vou contar ao seu pai", disse ela furiosamente.
    
  "Não precisa se preocupar com isso, Doris. Quando ele voltar de Dachau amanhã, eu mesma lhe direi", respondeu Alice sem se virar.
    
  No fundo, ela não estava tão confiante quanto suas palavras pareciam sugerir. Sabia que teria problemas com o pai, mas naquele momento estava determinada a não deixar a governanta levar a melhor.
    
  "Feche os olhos. Não quero manchá-los com iodo."
    
  Alice entrou na ponta dos pés no quarto de hóspedes, tentando não perturbar o médico enquanto ele lavava a testa do homem ferido. Doris estava de pé, irritada, num canto do quarto, pigarreando ou batendo os pés constantemente para demonstrar sua impaciência. Quando Alice entrou, ela intensificou seus esforços. Alice a ignorou e olhou para o jovem mineiro de carvão estirado na cama.
    
  O colchão estava completamente arruinado, pensou ela. Nesse instante, seus olhos encontraram os do homem, e ela o reconheceu.
    
  O garçom da festa! Não, não pode ser ele!
    
  Mas era verdade, porque ela viu os olhos dele se arregalarem e as sobrancelhas se erguerem. Mais de um ano havia se passado, mas ela ainda se lembrava dele. E de repente percebeu quem era o garoto loiro, aquele que havia surgido em sua imaginação quando ela tentava visualizar Prescott. Ela notou Doris olhando para ela, então fingiu um bocejo e abriu a porta do quarto. Usando-o como escudo entre ela e a governanta, olhou para Paul e levou um dedo aos lábios.
    
  "Como ele está?", perguntou Alice quando o médico finalmente saiu para o corredor.
    
  Ele era um homem magro, de olhos esbugalhados, que cuidava dos Tannenbaum desde antes do nascimento de Alice. Quando sua mãe morreu de gripe, a menina passou muitas noites em claro odiando-o por não tê-la salvado, embora agora sua estranha aparência apenas lhe causasse um arrepio, como o toque de um estetoscópio em sua pele.
    
  "O braço esquerdo dele está quebrado, embora pareça uma fratura limpa. Coloquei uma tala e bandagens. Ele ficará bem em cerca de seis semanas. Tente evitar que ele o movimente."
    
  "O que há de errado com a cabeça dele?"
    
  "Os demais ferimentos são superficiais, embora ele esteja sangrando bastante. Ele deve ter se arranhado na beirada da escada. Desinfetei o ferimento na testa dele, mas ele precisa tomar um bom banho o mais rápido possível."
    
  "Ele pode ir embora imediatamente, doutor?"
    
  O médico acenou com a cabeça em saudação para Doris, que acabara de fechar a porta atrás de si.
    
  "Recomendo que ele passe a noite aqui. Bem, adeus", disse o médico, colocando o chapéu com firmeza.
    
  "Nós cuidaremos disso, doutor. Muito obrigada", disse Alice, despedindo-se dele e lançando um olhar desafiador para Doris.
    
  Paul se remexeu desconfortavelmente na banheira. Precisava manter a mão esquerda fora da água para não molhar as bandagens. Com o corpo coberto de hematomas, não havia posição que não lhe causasse dor em algum lugar. Olhou ao redor do cômodo, atônito com o luxo que o cercava. A mansão do Barão von Schröder, embora localizada em um dos bairros mais prestigiosos de Munique, não tinha as comodidades daquele apartamento, a começar pela água quente que jorrava direto da torneira. Normalmente, era Paul quem buscava água quente na cozinha sempre que algum familiar queria tomar banho, o que acontecia diariamente. E não havia comparação possível entre o banheiro em que se encontrava agora e a pia e o armário da pensão.
    
  Então esta é a casa dela. Pensei que nunca mais a veria. É uma pena que ela tenha vergonha de mim, pensou ele.
    
  "Esta água é muito escura."
    
  Paul ergueu os olhos, assustado. Alice estava parada na porta do banheiro, com uma expressão alegre no rosto. Mesmo com a banheira quase na altura dos seus ombros e a água coberta por uma espuma acinzentada, o jovem não conseguiu evitar corar.
    
  "O que você está fazendo aqui?"
    
  "Restaurando o equilíbrio", disse ela, sorrindo para a tentativa frágil de Paul de se cobrir com uma das mãos. "Eu te devo por me salvar."
    
  "Considerando que a bola do seu irmão me derrubou da escada, eu diria que você ainda me deve um favor."
    
  Alice não respondeu. Ela o observou atentamente, concentrando-se em seus ombros e nos músculos definidos de seus braços musculosos. Sem a poeira de carvão, sua pele era muito clara.
    
  "Obrigado mesmo assim, Alice", disse Paul, interpretando o silêncio dela como uma repreensão silenciosa.
    
  "Você se lembra do meu nome."
    
  Agora era a vez de Paul permanecer em silêncio. O brilho nos olhos de Alice era surpreendente, e ele teve que desviar o olhar.
    
  "Você engordou bastante", ela continuou após uma pausa.
    
  "Essas cestas. Elas pesam uma tonelada, mas carregá-las te deixa mais forte."
    
  "Como você acabou vendendo carvão?"
    
  "É uma longa história."
    
  Ela pegou um banquinho no canto do banheiro e sentou-se ao lado dele.
    
  "Diga-me. Temos tempo."
    
  "Você não tem medo de que eles te peguem aqui?"
    
  "Fui para a cama há meia hora. A governanta veio ver como eu estava. Mas não foi difícil passar por ela sem ser notada."
    
  Paulo pegou um pedaço de sabão e começou a girá-lo na mão.
    
  "Depois da festa, tive uma discussão feia com a minha tia."
    
  "Por causa do seu primo?"
    
  "Foi por causa de algo que aconteceu anos atrás, algo relacionado ao meu pai. Minha mãe me disse que ele morreu em um naufrágio, mas no dia da festa, descobri que ela vinha mentindo para mim há anos."
    
  "É isso que os adultos fazem", disse Alice com um suspiro.
    
  "Eles nos expulsaram, a mim e à minha mãe. Este emprego era o melhor que eu poderia ter conseguido."
    
  "Acho que você tem sorte."
    
  "Você chama isso de sorte?", disse Paul, fazendo uma careta. "Trabalhar do amanhecer ao anoitecer sem nada para esperar além de alguns centavos no bolso. Um pouco de sorte, não é?"
    
  "Você tem um emprego; você tem sua independência, seu amor-próprio. Isso já é alguma coisa", respondeu ela, chateada.
    
  "Eu trocaria isso por qualquer uma dessas coisas", disse ele, gesticulando ao redor.
    
  "Você não faz a mínima ideia do que eu quero dizer, Paul, não é?"
    
  "Mais do que você imagina", ele cuspiu as palavras, sem conseguir se conter. "Você tem beleza e inteligência, e está arruinando tudo fingindo ser infeliz, uma rebelde, passando mais tempo reclamando da sua situação de luxo e se preocupando com o que os outros pensam de você do que arriscando e lutando pelo que realmente deseja."
    
  Ele parou, percebendo de repente tudo o que havia dito e vendo as emoções dançando em seus olhos. Abriu a boca para se desculpar, mas pensou que só pioraria as coisas.
    
  Alice levantou-se lentamente da cadeira. Por um instante, Paul pensou que ela fosse embora, mas essa foi apenas a primeira de muitas vezes em que ele interpretou mal os sentimentos dela ao longo dos anos. Ela caminhou até a banheira, ajoelhou-se ao lado dela e, inclinando-se sobre a água, beijou-o nos lábios. A princípio, Paul congelou, mas logo começou a reagir.
    
  Alice recuou e o encarou. Paul compreendeu sua beleza: o brilho de desafio que ardia em seus olhos. Ele se inclinou para a frente e a beijou, mas desta vez sua boca estava ligeiramente entreaberta. Após um instante, ela se afastou.
    
  Então ela ouviu o som da porta se abrindo.
    
    
  15
    
    
  Alice imediatamente se levantou e se afastou de Paul, mas era tarde demais. Seu pai entrou no banheiro. Ele mal olhou para ela; não havia necessidade. A manga de seu vestido estava completamente molhada, e até alguém com a imaginação limitada de Joseph Tannenbaum poderia ter uma ideia do que havia acontecido momentos antes.
    
  "Vá para o seu quarto."
    
  "Mas, pai..." ela hesitou.
    
  "Agora!"
    
  Alice caiu em prantos e saiu correndo do quarto. No caminho, quase tropeçou em Doris, que lhe deu um sorriso triunfante.
    
  "Como pode ver, senhorita, seu pai voltou para casa mais cedo do que o esperado. Não é maravilhoso?"
    
  Paul se sentiu completamente vulnerável, sentado nu na água que esfriava rapidamente. Quando Tannenbaum se aproximou, ele tentou se levantar, mas o empresário o agarrou brutalmente pelo ombro. Embora mais baixo que Paul, ele era mais forte do que sua aparência robusta sugeria, e Paul achou impossível se firmar na banheira escorregadia.
    
  Tannenbaum sentou-se no banquinho onde Alice estivera minutos antes. Ele não soltou o ombro de Paul por um instante sequer, e Paul temeu que ele pudesse de repente decidir empurrá-lo para baixo e afundar sua cabeça.
    
  "Qual é o seu nome, mineiro de carvão?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Você não é judeu, Rainer, é?"
    
  "Não, senhor."
    
  "Agora preste atenção", disse Tannenbaum, suavizando o tom de voz, como um treinador falando com o último cão da ninhada, aquele que demora mais para aprender os truques. "Minha filha é herdeira de uma grande fortuna; ela é de uma classe social muito superior à sua. Você não passa de um pedaço de merda grudado no sapato dela. Entendeu?"
    
  Paul não respondeu. Ele conseguiu superar a vergonha e retribuiu o olhar, rangendo os dentes de raiva. Naquele momento, não havia ninguém no mundo que ele odiasse mais do que aquele homem.
    
  "Claro que você não entende", disse Tannenbaum, soltando o ombro dele. "Bom, pelo menos voltei antes que ela fizesse alguma besteira."
    
  Ele estendeu a mão em direção à carteira e tirou um punhado de notas. Dobrou-as cuidadosamente e colocou-as sobre a pia de mármore.
    
  "Isto é pela confusão que a bola do Manfred causou. Agora pode ir."
    
  Tannenbaum dirigiu-se para a porta, mas antes de sair, lançou um último olhar para Paul.
    
  "Claro, Rainer, embora você provavelmente não se importe, passei o dia com o futuro sogro da minha filha, acertando os detalhes do casamento dela. Ela vai se casar com um nobre na primavera."
    
  Acho que você tem sorte... você tem sua independência, ela disse para ele.
    
  "Alice sabe?", perguntou ele.
    
  Tannenbaum bufou com desdém.
    
  "Nunca mais pronuncie o nome dela."
    
  Paul saiu do banho e se vestiu, mal se preocupando em se secar. Ele não se importava se pegasse uma pneumonia. Pegou um maço de notas da pia e foi para o quarto, onde Doris o observava do outro lado do cômodo.
    
  "Deixe-me acompanhá-lo até a porta."
    
  "Não se incomode", respondeu o jovem, entrando no corredor. A porta da frente era claramente visível ao fundo.
    
  "Ah, não queremos que você guarde nada sem querer", disse a governanta com um sorriso zombeteiro.
    
  "Devolva isso ao seu patrão, senhora. Diga a ele que eu não preciso disso", respondeu Paul, com a voz trêmula enquanto entregava as notas.
    
  Ele quase correu para a saída, embora Doris já não lhe olhasse. Ela olhou para o dinheiro e um sorriso malicioso surgiu em seu rosto.
    
    
  16
    
    
  As semanas seguintes foram difíceis para Paul. Quando chegou aos estábulos, teve que ouvir um pedido de desculpas relutante de Klaus, que havia escapado de uma multa, mas ainda sentia remorso por ter abandonado o jovem. Ao menos isso amenizou sua raiva pelo braço quebrado de Paul.
    
  "Estamos no meio do inverno, e só temos eu e o pobre Halbert para descarregar, considerando a quantidade de encomendas que temos. É uma tragédia."
    
  Paul se absteve de mencionar que eles só tinham tantos pedidos por causa do seu plano e do segundo vagão. Ele não estava com vontade de falar muito e mergulhou num silêncio tão profundo quanto o de Halbert, paralisado por horas no banco do motorista, com a mente em outro lugar.
    
  Certa vez, ele tentou voltar à Prinzregentenplatz quando pensou que o Sr. Tannenbaum não estaria lá, mas um criado bateu a porta na sua cara. Ele passou vários bilhetes para Alice pela caixa de correio, pedindo que ela o encontrasse em um café próximo, mas ela nunca apareceu. Ele passava ocasionalmente pelo portão da casa dela, mas ela nunca aparecia. Foi um policial, sem dúvida instruído por Joseph Tannenbaum, quem apareceu; ele aconselhou Paul a não voltar àquela área, a menos que quisesse acabar catando os dentes no asfalto.
    
  Paul tornou-se cada vez mais retraído, e nas poucas vezes em que seus caminhos se cruzavam com os de sua mãe na pensão, mal trocavam uma palavra. Comia pouco, quase não dormia e estava alheio ao que acontecia ao seu redor. Um dia, a roda traseira de uma carroça quase o atingiu. Enquanto suportava os xingamentos dos passageiros que gritavam que ele poderia tê-los matado, Paul disse a si mesmo que precisava fazer algo para escapar das densas e tempestuosas nuvens de melancolia que pairavam em sua mente.
    
  Não é de admirar que ele não tenha notado a figura que o observava certa tarde na Frauenstrasse. O estranho primeiro se aproximou lentamente da carroça para dar uma olhada mais de perto, tomando cuidado para não ficar no campo de visão de Paul. O homem estava fazendo anotações em um caderno que carregava no bolso, escrevendo cuidadosamente o nome "Klaus Graf". Agora que Paul tinha mais tempo e uma mão saudável, as laterais da carroça estavam sempre limpas e as letras visíveis, o que amenizou um pouco a raiva do vendedor de carvão. Por fim, o observador sentou-se em um bar próximo até que as carroças partissem. Só então ele se aproximou da propriedade que elas forneciam para fazer algumas perguntas discretas.
    
  Jurgen estava de muito mau humor. Ele acabara de receber suas notas dos primeiros quatro meses do ano, e elas não eram nada animadoras.
    
  "Devia pedir para aquele idiota do Kurt me dar aulas particulares", pensou ele. "Talvez ele faça uns trabalhos para mim. Vou pedir para ele vir aqui em casa e usar minha máquina de escrever para que eles não descubram."
    
  Era seu último ano do ensino médio, e uma vaga na universidade, com tudo o que isso implicava, estava em jogo. Ele não tinha nenhum interesse particular em obter um diploma, mas gostava da ideia de desfilar pelo campus, ostentando seu título de barão. Mesmo que ainda não o tivesse de fato.
    
  Vai ter muita garota bonita lá. Vou espantar todas elas.
    
  Ele estava em seu quarto, fantasiando com garotas da universidade, quando a empregada - a nova que sua mãe contratara depois de expulsar os Reiner - o chamou da porta.
    
  "O jovem mestre Kron está aqui para vê-lo, mestre Jurgen."
    
  "Deixem-no entrar."
    
  Jurgen cumprimentou o amigo com um grunhido.
    
  "Justo o homem que eu queria ver. Preciso que você assine meu boletim; se meu pai vir isso, vai ficar furioso. Passei a manhã inteira tentando falsificar a assinatura dele, mas não consegui", disse ele, apontando para o chão, que estava coberto de pedaços de papel amassados.
    
  Kron olhou para o relatório aberto sobre a mesa e assobiou surpreso.
    
  "Bem, nós nos divertimos, não é?"
    
  "Você sabe que Waburg me odeia."
    
  "Pelo que pude perceber, metade dos professores compartilha da mesma antipatia. Mas não se preocupe com o seu desempenho escolar agora, Jurgen, porque tenho notícias para você. Prepare-se para a caçada."
    
  "Do que você está falando? Quem estamos caçando?"
    
  Kron sorriu, já se deliciando com o reconhecimento que receberia por sua descoberta.
    
  "O pássaro que voou do ninho, meu amigo. O pássaro com a asa quebrada."
    
    
  17
    
    
  Paul não tinha a menor ideia de que algo estava errado até que fosse tarde demais.
    
  Seu dia começava como de costume, com uma viagem de bonde da pensão até os estábulos de Klaus Graf, às margens do rio Isar. Ainda estava escuro quando ele chegava, e às vezes precisava acordar Halbert. Ele e o homem mudo haviam se dado bem depois da desconfiança inicial, e Paul realmente apreciava aqueles momentos antes do amanhecer, quando atrelavam os cavalos às carroças e seguiam para os depósitos de carvão. Lá, carregavam a carroça na doca de carregamento, onde um largo tubo de metal a enchia em menos de dez minutos. Um funcionário registrava quantas vezes os homens de Graf vinham carregar a cada dia, para que o total pudesse ser calculado semanalmente. Então, Paul e Halbert partiam para sua primeira reunião. Klaus estaria lá, esperando por eles, fumando seu cachimbo impacientemente. Uma rotina simples e exaustiva.
    
  Naquele dia, Paul chegou ao estábulo e empurrou a porta, como fazia todas as manhãs. Ela nunca era trancada, pois não havia nada lá dentro que valesse a pena roubar, exceto os cintos de segurança. Halbert dormia a apenas meio metro dos cavalos, em um quarto com uma cama velha e bamba à direita das baias.
    
  "Acorda, Halbert! Está nevando mais do que o normal hoje. Teremos que sair um pouco mais cedo se quisermos chegar a Musakh a tempo."
    
  Não havia sinal de seu companheiro silencioso, mas isso era normal. Ele sempre demorava um pouco para aparecer.
    
  De repente, Paul ouviu os cavalos batendo os cascos nervosamente em seus estábulos, e algo dentro dele se contraiu, uma sensação que ele não experimentava há muito tempo. Seus pulmões pareciam pesados, e um gosto amargo surgiu em sua boca.
    
  Júrgen.
    
  Ele deu um passo em direção à porta, mas parou. Eles estavam lá, surgindo de cada fresta, e ele se amaldiçoou por não tê-los notado antes. Do armário de pás, dos estábulos, debaixo das carroças. Eram sete - os mesmos sete que o assombraram na festa de aniversário de Jurgen. Parecia uma eternidade. Seus rostos estavam mais largos, mais duros, e eles não usavam mais jaquetas escolares, mas suéteres grossos e botas. Roupas mais adequadas para a tarefa.
    
  "Dessa vez você não vai deslizar no mármore, primo", disse Jurgen, apontando com desdém para o chão de terra batida.
    
  "Halbert!" gritou Paul desesperadamente.
    
  "Seu amigo com deficiência mental está amarrado na cama. Certamente não precisávamos amordaçá-lo", disse um dos bandidos. Os outros pareceram achar isso muito engraçado.
    
  Paul saltou para cima de um dos carrinhos quando os meninos se aproximaram. Um deles tentou agarrar seu tornozelo, mas Paul levantou o pé a tempo e o colocou sobre os dedos do menino. Ouviu-se um estalo.
    
  "Ele os quebrou! O completo filho da puta!"
    
  "Cala a boca! Daqui a meia hora, aquele merdinha vai desejar estar no seu lugar", disse Jurgen.
    
  Vários garotos caminhavam ao redor da parte de trás da carroça. Pelo canto do olho, Paul viu outro agarrar o banco do motorista, tentando subir. Ele sentiu o brilho da lâmina de um canivete.
    
  De repente, ele se lembrou de um dos muitos cenários que imaginara sobre o naufrágio do barco de seu pai: seu pai cercado por inimigos tentando subir a bordo. Ele disse a si mesmo que a carroça era o seu barco.
    
  Não vou deixar que eles embarquem.
    
  Ele olhou em volta, procurando desesperadamente por algo que pudesse usar como arma, mas a única coisa à mão eram os restos de carvão espalhados pela carroça. Os fragmentos eram tão pequenos que ele teria que atirar quarenta ou cinquenta antes que causassem algum dano. Com o braço quebrado, a única vantagem de Paul era a altura da carroça, que o colocava na altura ideal para atingir qualquer atacante no rosto.
    
  Outro garoto tentou se esgueirar para a parte de trás do carrinho, mas Paul pressentiu uma armadilha. O que estava ao lado do motorista aproveitou a distração momentânea e se levantou, sem dúvida se preparando para pular nas costas de Paul. Com um movimento rápido, Paul desatarraxou a tampa de sua garrafa térmica e jogou café quente no rosto do garoto. A água não estava fervendo, como estivera uma hora antes, quando ele a preparara no fogão do seu quarto, mas estava quente o suficiente para que o garoto levasse as mãos ao rosto como se tivesse se queimado. Paul se lançou sobre ele e o empurrou para fora do carrinho. O garoto caiu para trás com um gemido.
    
  "O que diabos estamos esperando? Todo mundo, peguem ele!" gritou Jurgen.
    
  Paul viu o brilho de seu canivete novamente. Ele se virou bruscamente, erguendo os punhos no ar, querendo mostrar que não tinha medo, mas todos naquele estábulo imundo sabiam que era mentira.
    
  Dez mãos agarraram o carrinho em dez pontos diferentes. Paul chutou o chão para a esquerda e para a direita, mas em segundos eles o cercaram. Um dos bandidos agarrou seu braço esquerdo e Paul, tentando se libertar, sentiu o punho de outro atingir seu rosto. Houve um estalo e uma explosão de dor quando seu nariz foi quebrado.
    
  Por um instante, tudo o que ele viu foi uma luz vermelha pulsante. Ele voou para longe, errando seu primo Jurgen por vários quilômetros.
    
  "Segure-o, Kron!"
    
  Paul sentiu que o agarraram por trás. Tentou se desvencilhar, mas foi inútil. Em segundos, prenderam seus braços atrás das costas, deixando seu rosto e peito à mercê do primo. Um dos captores o segurou pelo pescoço com firmeza, obrigando Paul a olhar diretamente para Jurgen.
    
  "Chega de fugir, né?"
    
  Jurgen transferiu cuidadosamente o peso para a perna direita e, em seguida, puxou o braço para trás. O golpe atingiu Paul em cheio no estômago. Ele sentiu o ar sair de seus pulmões, como se um pneu tivesse sido furado.
    
  "Pode me bater o quanto quiser, Jurgen", Paul sussurrou quando conseguiu recuperar o fôlego. "Isso não vai impedir você de ser um porco inútil."
    
  Outro golpe, desta vez no rosto, partiu sua sobrancelha em duas. Seu primo apertou sua mão e massageou seus nós dos dedos machucados.
    
  "Vejam só? Para cada um de mim, são sete de vocês. Alguém está me atrapalhando, e mesmo assim vocês continuam agindo pior do que eu", disse Paul.
    
  Jurgen avançou bruscamente e agarrou o cabelo do primo com tanta força que Paul pensou que ele fosse arrancá-lo.
    
  "Você matou Edward, seu filho da puta."
    
  "Tudo o que fiz foi ajudá-lo. O mesmo não se pode dizer de vocês."
    
  "Então, primo, de repente você alega ter algum tipo de parentesco com os Schroeders? Pensei que você tivesse renunciado a tudo isso. Não foi isso que você disse para aquela vadiazinha judia?"
    
  "Não a chame assim."
    
  Jurgen aproximou-se ainda mais até que Paul pudesse sentir sua respiração no rosto. Seus olhos estavam fixos em Paul, saboreando a dor que estava prestes a infligir com suas palavras.
    
  "Relaxe, ela não vai continuar sendo uma prostituta por muito tempo. Ela vai se tornar uma dama respeitável. A futura Baronesa von Schroeder."
    
  Paul percebeu imediatamente que aquilo era verdade, e não apenas a habitual bravata do primo. Uma dor aguda subiu-lhe ao estômago, provocando um grito vago e desesperado. Jurgen riu alto, com os olhos arregalados. Finalmente, soltou o cabelo de Paul, e a cabeça deste caiu sobre o seu peito.
    
  "Então, pessoal, vamos dar a ele o que ele merece."
    
  Naquele instante, Paul jogou a cabeça para trás com toda a sua força. O homem atrás dele afrouxou o aperto após os golpes de Jurgen, sem dúvida acreditando que a vitória era deles. O topo do crânio de Paul atingiu o bandido no rosto, e ele o soltou, caindo de joelhos. Os outros avançaram sobre Paul, mas todos caíram no chão, amontoados uns sobre os outros.
    
  Paul brandiu os braços, golpeando às cegas. Em meio ao caos, sentiu algo duro sob seus dedos e agarrou. Tentou se levantar e quase conseguiu quando Jurgen percebeu e se lançou sobre o primo. Paul, por reflexo, cobriu o rosto, sem se dar conta de que ainda segurava o objeto que acabara de pegar.
    
  Ouviu-se um grito terrível, seguido de silêncio.
    
  Paul se arrastou até a beirada do carrinho. Seu primo estava de joelhos, contorcendo-se no chão. O cabo de madeira de um canivete saía da órbita do seu olho direito. O garoto teve sorte: se seus amigos tivessem tido a brilhante ideia de criar algo mais, Jurgen estaria morto.
    
  "Tirem isso daqui! Tirem isso daqui!" ele gritou.
    
  Os outros o observavam, paralisados. Eles não queriam mais estar ali. Para eles, aquilo não era mais uma brincadeira.
    
  "Está doendo muito! Socorro, pelo amor de Deus!"
    
  Finalmente, um dos bandidos conseguiu se levantar e se aproximar de Jurgen.
    
  "Não faça isso", disse Paul horrorizado. "Leve-o ao hospital para que removam isso."
    
  O outro garoto olhou para Paul, com o rosto inexpressivo. Era quase como se ele não estivesse ali ou não tivesse controle sobre seus atos. Ele caminhou até Jurgen e colocou a mão no cabo de seu canivete. No entanto, enquanto o apertava, Jurgen se moveu bruscamente na direção oposta, e a lâmina do canivete arrancou grande parte de seu globo ocular.
    
  Jurgen ficou subitamente em silêncio e levou a mão ao lugar onde o canivete estivera um instante antes.
    
  "Não consigo ver. Por que não consigo ver?"
    
  Então ele perdeu a consciência.
    
  O rapaz que havia sacado o canivete ficou olhando fixamente para ele enquanto a massa rosada que seria o olho direito do futuro barão deslizava pela lâmina até o chão.
    
  "Você tem que levá-lo para o hospital!" gritou Paul.
    
  O resto do bando levantou-se lentamente, ainda sem entender direito o que tinha acontecido com seu líder. Eles tinham ido aos estábulos esperando uma vitória fácil e esmagadora; em vez disso, o impensável aconteceu.
    
  Dois deles agarraram Jurgen pelos braços e pernas e o carregaram até a porta. Os outros se juntaram a eles. Nenhum deles disse uma palavra.
    
  Apenas o menino com o canivete permaneceu no lugar, olhando para Paul com um olhar interrogativo.
    
  "Então vá em frente, se tiver coragem", disse Paulo, rezando aos céus para que não o fizesse.
    
  O menino soltou a mão, deixou cair o canivete no chão e saiu correndo para a rua. Paul o observou partir; então, finalmente sozinho, começou a chorar.
    
    
  18
    
    
  "Não tenho nenhuma intenção de fazer isso."
    
  "Você é minha filha, você fará o que eu mandar."
    
  "Eu não sou um objeto que você pode comprar ou vender."
    
  "Esta é a maior oportunidade da sua vida."
    
  "Na sua vida, você quer dizer."
    
  "Você é quem se tornará Baronesa."
    
  "O senhor não o conhece, padre. Ele é um porco, grosseiro, arrogante..."
    
  "Sua mãe me descreveu em termos muito semelhantes quando nos conhecemos."
    
  "Mantenham-na fora disso. Ela jamais faria isso..."
    
  "Eu queria o melhor para você? Eu tentei garantir a minha própria felicidade?"
    
  "... obrigou a filha a casar com um homem que ela odeia. E que ainda por cima não é judeu."
    
  "Você preferiria alguém melhor? Um mendigo faminto como seu amigo mineiro de carvão? Ele também não é judeu, Alice."
    
  "Pelo menos ele é uma boa pessoa."
    
  "É aquilo que você pensa."
    
  "Eu significo algo para ele."
    
  "Você quer dizer exatamente três mil marcos para ele."
    
  "O que?"
    
  "No dia em que seu amigo veio me visitar, deixei um maço de notas na pia. Três mil marcos pelo incômodo, com a condição de que ele nunca mais apareça por aqui."
    
  Alice ficou sem palavras.
    
  "Eu sei, meu filho. Eu sei que é difícil..."
    
  Você está mentindo.
    
  "Eu juro para você, Alice, pelo túmulo da sua mãe, que seu amigo mineiro pegou o dinheiro da pia. Sabe, eu não brincaria com uma coisa dessas."
    
  "EU..."
    
  "As pessoas sempre vão te decepcionar, Alice. Vem cá, me dá um abraço."
    
  ...
    
  "Não me toque!"
    
  "Você sobreviverá a isso. E aprenderá a amar o filho do Barão von Schroeder da mesma forma que sua mãe acabou me amando."
    
  "Te odeio!"
    
  "Alice! Alice, volte!"
    
  Dois dias depois, ela saiu de casa na penumbra da manhã, em meio a uma nevasca que já havia coberto as ruas de neve.
    
  Ela levou uma mala grande cheia de roupas e todo o dinheiro que conseguiu juntar. Não era muito, mas seria o suficiente para durar alguns meses até que encontrasse um emprego decente. Seu plano absurdo e infantil de voltar para Prescott, concebido na época em que viajar de primeira classe e se fartar de lagosta parecia normal, era coisa do passado. Agora, ela se sentia uma Alice diferente, alguém que precisava trilhar seu próprio caminho.
    
  Ela também levou um medalhão que havia pertencido à sua mãe. Nele havia uma fotografia de Alice e outra de Manfred. Sua mãe o usou no pescoço até o dia de sua morte.
    
  Antes de sair, Alice parou por um instante na porta do irmão. Colocou a mão na maçaneta, mas não abriu a porta. Temia que a visão do rosto redondo e inocente de Manfred enfraquecesse sua determinação. Sua força de vontade já se mostrava consideravelmente menor do que esperava.
    
  Agora era hora de mudar tudo isso, pensou ela enquanto caminhava para a rua.
    
  Suas botas de couro deixaram rastros de lama na neve, mas a nevasca se encarregou disso, levando-os embora ao passar.
    
    
  19
    
    
  No dia do ataque, Paul e Halbert chegaram uma hora atrasados para a primeira entrega. Klaus Graf ficou pálido de raiva. Ao ver o rosto machucado de Paul e ouvir sua história - confirmada pelos constantes acenos de cabeça de Halbert enquanto Paul o encontrava amarrado à cama, com uma expressão de humilhação no rosto - ele o mandou para casa.
    
  Na manhã seguinte, Paul ficou surpreso ao encontrar o Conde nos estábulos, um lugar que ele raramente visitava antes do final do dia. Ainda confuso com os acontecimentos recentes, ele não percebeu o olhar estranho que o carvoeiro lhe lançou.
    
  "Olá, Herr Count. O que o senhor está fazendo aqui?", perguntou ele cautelosamente.
    
  "Bem, eu só queria ter certeza de que não haveria mais problemas. Você pode me garantir que aqueles caras não vão voltar, Paul?"
    
  O jovem hesitou por um instante antes de responder.
    
  "Não, senhor. Não posso."
    
  "Era o que eu pensava."
    
  Klaus remexeu no casaco e tirou algumas notas amassadas e sujas. Com um sentimento de culpa, entregou-as a Paul.
    
  Paulo os pegou, contando mentalmente.
    
  "Parte do meu salário mensal, incluindo o de hoje. Senhor, o senhor está me demitindo?"
    
  "Eu estava pensando no que aconteceu ontem... Não quero nenhum problema, entende?"
    
  "Claro, senhor."
    
  "Você não parece surpreso", disse Klaus, que tinha olheiras profundas, sem dúvida resultado de uma noite em claro tentando decidir se deveria demitir o sujeito ou não.
    
  Paul olhou para ele, ponderando se deveria explicar a profundidade do abismo em que as notas em sua mão o haviam mergulhado. Decidiu não fazê-lo, pois o mineiro de carvão já conhecia sua situação. Em vez disso, optou pela ironia, que estava se tornando cada vez mais sua moeda de troca.
    
  "Esta é a segunda vez que você me trai, Herr Count. A traição perde a graça na segunda vez."
    
    
  20
    
    
  "Você não pode fazer isso comigo!"
    
  O Barão sorriu e tomou um gole de seu chá de ervas. Ele estava gostando da situação e, pior ainda, não fazia a menor questão de disfarçar. Pela primeira vez, ele via uma oportunidade de colocar as mãos no dinheiro dos judeus sem ter que casar Jurgen.
    
  "Meu caro Tannenbaum, eu não entendo como consigo fazer absolutamente nada."
    
  "Exatamente!"
    
  "Não há noiva, não é?"
    
  "Bem, não", admitiu Tannenbaum com relutância.
    
  "Então não pode haver casamento. E já que a ausência da noiva", disse ele, pigarreando, "é de sua responsabilidade, é razoável que você arque com as despesas."
    
  Tannenbaum se remexeu desconfortavelmente na cadeira, buscando uma resposta. Serviu-se de mais chá e meia tigela de açúcar.
    
  "Vejo que gostou", disse o Barão, arqueando uma sobrancelha. O desgosto que Joseph lhe inspirara transformou-se gradualmente numa estranha fascinação à medida que o equilíbrio de poder se alterava.
    
  "Bem, afinal, fui eu quem pagou por esse açúcar."
    
  O Barão respondeu com uma careta.
    
  "Não há necessidade de ser grosseiro."
    
  "Você acha que sou idiota, Barão? Você me disse que usaria o dinheiro para construir uma fábrica de borracha, como aquela que você perdeu há cinco anos. Eu acreditei em você e transferi a enorme quantia que você pediu. E o que eu descubro dois anos depois? Não só você não conseguiu construir a fábrica, como o dinheiro acabou em uma carteira de ações à qual só você tem acesso."
    
  "Estas são reservas seguras, Tannenbaum."
    
  "Pode ser. Mas eu não confio no responsável por eles. Não seria a primeira vez que você apostaria o futuro da sua família em uma combinação vencedora."
    
  Um olhar de ressentimento cruzou o rosto do Barão Otto von Schröder, um sentimento que ele não conseguia expressar. Recentemente, havia recaído no vício do jogo, passando longas noites encarando a pasta de couro que continha os investimentos feitos com o dinheiro de Tannenbaum. Cada um deles tinha uma cláusula de liquidez instantânea, o que significava que ele poderia convertê-los em maços de notas em pouco mais de uma hora, bastando apenas sua assinatura e uma multa pesada. Ele não estava tentando se enganar: sabia por que a cláusula havia sido incluída. Sabia o risco que corria. Começou a beber cada vez mais antes de dormir e, na semana passada, retornou às mesas de jogo.
    
  Não num cassino de Munique; ele não era tão estúpido. Vestiu as roupas mais discretas que encontrou e foi a um lugar na Altstadt (Cidade Velha). Um porão com serragem no chão e prostitutas com mais maquiagem do que se veria na Alte Pinakothek (Pinacoteca Velha). Pediu um copo de Korn e sentou-se a uma mesa onde a aposta inicial era de apenas dois marcos. Tinha quinhentos dólares no bolso - o máximo que gastaria.
    
  O pior que poderia acontecer, aconteceu: ele ganhou.
    
  Mesmo com aquelas cartas sujas grudadas como recém-casados em lua de mel, mesmo com a embriaguez da bebida caseira e a fumaça que ardia nos seus olhos, mesmo com o cheiro fétido que pairava no ar daquele porão, ele ganhou. Não muito - apenas o suficiente para sair dali sem uma facada na barriga. Mas ele ganhou, e agora queria apostar cada vez mais. "Receio que você terá que confiar no meu julgamento quando se trata de dinheiro, Tannenbaum."
    
  O industrialista sorriu com ceticismo.
    
  "Vejo que ficarei sem dinheiro e sem casamento. Embora eu sempre possa resgatar aquela carta de crédito que você assinou para mim, Barão."
    
  Schroeder engoliu em seco. Ele não deixaria ninguém pegar a pasta da gaveta em seu escritório. E não era apenas pelo fato de que os dividendos estavam gradualmente cobrindo suas dívidas.
    
  Não.
    
  Aquela pasta - enquanto ele a acariciava, imaginando o que poderia fazer com o dinheiro - era a única coisa que o ajudava a suportar as longas noites.
    
  Como eu disse antes, não há necessidade de ser grosseiro. Eu prometi um casamento entre nossas famílias, e é isso que você terá. Traga-me uma noiva, e meu filho estará esperando por ela.
    
  Jurgen não falou com a mãe durante três dias.
    
  Quando o barão foi buscar o filho no hospital, uma semana atrás, ouviu o relato profundamente tendencioso do jovem. Ficou magoado com o ocorrido - ainda mais do que quando Eduard voltou tão gravemente desfigurado, pensou Jurgen ingenuamente - mas recusou-se a envolver a polícia.
    
  "Não devemos esquecer que foram os rapazes que trouxeram o canivete", disse o Barão, justificando sua posição.
    
  Mas Jurgen sabia que seu pai estava mentindo e que escondia um motivo mais importante. Tentou conversar com Brunhilda, mas ela continuava a esquivar-se do assunto, confirmando suas suspeitas de que lhe contavam apenas parte da verdade. Furioso, Jurgen trancou-se em completo silêncio, acreditando que isso amoleceria o coração da mãe.
    
  Brunhilda sofreu, mas não desistiu.
    
  Em vez disso, ela contra-atacou, mimando o filho com atenção, trazendo-lhe inúmeros presentes, doces e suas comidas favoritas. Chegou a um ponto em que até mesmo alguém tão mimado, mal-educado e egocêntrico como Jürgen começou a se sentir sufocado, desejando sair de casa.
    
  Então, quando Krohn procurou Jurgen com uma de suas sugestões habituais - que ele comparecesse a uma reunião política -, Jurgen reagiu de forma diferente do habitual.
    
  "Vamos lá", disse ele, pegando o casaco.
    
  Krohn, que passou anos tentando envolver Jürgen na política e era membro de vários partidos nacionalistas, ficou encantado com a decisão do amigo.
    
  "Tenho certeza de que isso vai ajudar a distrair você", disse ele, ainda sentindo vergonha do que havia acontecido nos estábulos uma semana antes, quando sete perderam para um.
    
  Jurgen tinha poucas expectativas. Ele ainda tomava sedativos para a dor do ferimento e, enquanto viajavam de bonde em direção ao centro da cidade, tocou nervosamente na bandagem volumosa que teria que usar por mais alguns dias.
    
  E então, uma medalha para o resto da vida, tudo por causa daquele pobre porco, Paul, pensou ele, sentindo muita pena de si mesmo.
    
  Para piorar ainda mais a situação, seu primo desapareceu sem deixar rastro. Dois amigos foram espionar os estábulos e descobriram que ele não trabalhava mais lá. Jurgen suspeitava que não haveria como encontrar Paul tão cedo, e isso o deixava desesperado.
    
  Imerso em seu próprio ódio e autopiedade, o filho do barão mal ouviu o que Kron dizia a caminho da Hofbräuhaus.
    
  "Ele é um orador excepcional. Um grande homem. Você vai ver, Jurgen."
    
  Ele também não prestou atenção ao cenário magnífico, à antiga fábrica de cerveja construída para os reis da Baviera há mais de três séculos, nem aos afrescos nas paredes. Sentou-se ao lado de Kron em um dos bancos do vasto salão, bebendo sua cerveja em silêncio sombrio.
    
  Quando o palestrante de quem Kron tanto falara subiu ao palco, Jürgen pensou que seu amigo tinha enlouquecido. O homem andava como se tivesse levado uma picada de abelha e parecia não ter nada a dizer. Ele exalava tudo o que Jürgen detestava, do penteado e bigode ao terno barato e amarrotado.
    
  Cinco minutos depois, Jurgen olhou em volta, maravilhado. A multidão reunida no salão, com pelo menos mil pessoas, permanecia em completo silêncio. Os lábios mal se moviam, exceto para sussurrar "Bem dito" ou "Ele tem razão". As mãos da multidão falavam, aplaudindo ruidosamente a cada pausa.
    
  Quase contra a sua vontade, Jurgen começou a ouvir. Mal conseguia entender o assunto do discurso, vivendo à margem do mundo à sua volta, preocupado apenas com o seu próprio divertimento. Reconheceu fragmentos dispersos, pedaços de frases que o pai deixara escapar durante o pequeno-almoço enquanto se escondia atrás do jornal. Maldições contra os franceses, os ingleses, os russos. Um completo disparate.
    
  Mas, a partir dessa confusão, Jurgen começou a extrair um significado simples. Não das palavras, que ele mal entendia, mas da emoção na voz do homenzinho, de seus gestos exagerados, dos punhos cerrados ao final de cada frase.
    
  Ocorreu uma terrível injustiça.
    
  A Alemanha foi apunhalada pelas costas.
    
  Judeus e maçons guardavam essa adaga em Versalhes.
    
  A Alemanha estava perdida.
    
  A culpa pela pobreza, pelo desemprego, pelos pés descalços das crianças alemãs recaía sobre os judeus, que controlavam o governo em Berlim como se fosse um enorme fantoche sem mente.
    
  Jürgen, que não se importava nem um pouco com os pés descalços das crianças alemãs, que não se importava com Versalhes - que nunca se importou com ninguém além de Jürgen von Schröder - estava de pé quinze minutos depois, aplaudindo o orador fervorosamente. Antes que o discurso terminasse, ele disse a si mesmo que seguiria aquele homem aonde quer que ele fosse.
    
  Após a reunião, Kron se desculpou, dizendo que voltaria em breve. Jurgen ficou em silêncio até que seu amigo lhe deu um tapinha nas costas. Ele trouxe o orador, que novamente parecia pobre e desgrenhado, com o olhar inquieto e desconfiado. Mas o herdeiro do barão não conseguia mais vê-lo dessa forma e deu um passo à frente para cumprimentá-lo. Kron disse com um sorriso:
    
  "Meu caro Jurgen, permita-me apresentar-lhe Adolf Hitler."
    
    
  ALUNO APROVADO
    
  1923
    
    
  Em que o iniciado descobre uma nova realidade com novas regras.
    
  Este é o aperto de mão secreto de um aprendiz, usado para identificar outros maçons como tal. Consiste em pressionar o polegar contra a parte superior da articulação do dedo indicador da pessoa que está sendo cumprimentada, que então retribui o gesto. Seu nome secreto é BOOZ, em referência à coluna que representa a lua no Templo de Salomão. Se um maçom tiver alguma dúvida sobre a autenticidade de alguém que alega ser maçom, ele pedirá que essa pessoa soletre seu nome. Impostores começam com a letra B, enquanto os verdadeiros iniciados começam com a terceira letra, assim: ABOZ.
    
    
  21
    
    
  "Boa tarde, Sra. Schmidt", disse Paul. "O que posso lhe servir?"
    
  A mulher olhou em volta rapidamente, tentando parecer que estava considerando a compra, mas a verdade era que ela tinha fixado os olhos no saco de batatas, na esperança de encontrar a etiqueta de preço. Foi inútil. Cansado de ter que mudar os preços diariamente, Paul começou a memorizá-los todas as manhãs.
    
  "Dois quilos de batatas, por favor", disse ela, sem ousar perguntar quantos.
    
  Paul começou a colocar os tubérculos na balança. Atrás da senhora, dois meninos examinavam os doces expostos, com as mãos firmemente enfiadas nos bolsos vazios.
    
  "Custam sessenta mil marcos o quilo!" trovejou uma voz rouca de trás do balcão.
    
  A mulher mal olhou para o Sr. Ziegler, o dono do mercado, mas seu rosto corou em resposta ao preço alto.
    
  "Desculpe, senhora... Não tenho muitas batatas sobrando", mentiu Paul, poupando-a do constrangimento de ter que reduzir o pedido. Ele havia se exaurido naquela manhã empilhando saco após saco delas no quintal. "Muitos dos nossos clientes habituais ainda virão. A senhora se importaria se eu lhe desse apenas um quilo?"
    
  O alívio em seu rosto era tão evidente que Paul teve que se virar para esconder o sorriso.
    
  "Tudo bem. Acho que vou ter que me virar com isso."
    
  Paul retirou várias batatas do saco até a balança parar em 1.000 gramas. Ele não tirou a última, que era particularmente grande, do saco, mas a segurou na mão enquanto conferia o peso, depois a devolveu ao saco e a entregou.
    
  A mulher percebeu o gesto e sua mão tremia levemente enquanto pagava e pegava a bolsa no balcão. Quando estavam prestes a sair, o Sr. Ziegler a chamou de volta.
    
  "Só um instante!"
    
  A mulher se virou, empalidecendo.
    
  "Sim?"
    
  "Senhorita, seu filho deixou cair isto", disse o lojista, entregando o boné do menino menor.
    
  A mulher murmurou palavras de gratidão e praticamente saiu correndo.
    
  O Sr. Ziegler voltou para trás do balcão. Ajustou seus pequenos óculos redondos e continuou limpando as latas de ervilha com um pano macio. O lugar estava impecável, pois Paul o mantinha meticulosamente limpo, e naquela época, nada ficava na loja tempo suficiente para acumular poeira.
    
  "Eu te vi", disse o dono da loja sem levantar os olhos.
    
  Paul puxou um jornal debaixo do balcão e começou a folheá-lo. Não teriam mais clientes naquele dia, pois era quinta-feira, e o salário da maioria das pessoas já havia acabado há alguns dias. Mas o dia seguinte seria um inferno.
    
  "Eu sei, senhor."
    
  "Então por que você estava fingindo?"
    
  "Tinha que parecer que o senhor não percebeu que eu estava dando uma batata para ela, senhor. Caso contrário, teríamos que dar um emblema de graça para todo mundo."
    
  "Essas batatas serão descontadas do seu salário", disse Ziegler, tentando soar ameaçador.
    
  Paul assentiu com a cabeça e voltou à leitura. Há muito tempo que deixara de temer o lojista, não só porque este nunca cumpria as suas ameaças, mas também porque a sua aparência rude era apenas um disfarce. Paul sorriu para si mesmo, lembrando-se de que, um instante antes, vira Ziegler a enfiar um punhado de doces no boné do rapaz.
    
  "Não sei o que diabos você achou tão interessante nesses jornais", disse o dono da loja, balançando a cabeça.
    
  O que Paul vinha procurando freneticamente nos jornais há algum tempo era uma maneira de salvar o negócio do Sr. Ziegler. Se ele não a encontrasse, a loja iria à falência em duas semanas.
    
  De repente, ele parou entre duas páginas do Allgemeine Zeitung. Seu coração disparou. Estava ali, bem na sua frente: a ideia, apresentada em um pequeno artigo de duas colunas, quase insignificante perto das grandes manchetes que anunciavam desastres intermináveis e o possível colapso do governo. Ele poderia ter perdido se não estivesse procurando exatamente por aquilo.
    
  Foi uma loucura.
    
  Era impossível.
    
  Mas se funcionar... ficaremos ricos.
    
  Funcionaria. Paul tinha certeza disso. A parte mais difícil seria convencer o Sr. Ziegler. Um velho prussiano conservador como ele jamais concordaria com tal plano, nem mesmo nos sonhos mais ousados de Paul. Paul nem sequer conseguia imaginar propor algo assim.
    
  Então é melhor eu pensar rápido, disse para si mesmo, mordendo o lábio.
    
    
  22
    
    
  Tudo começou com o assassinato do Ministro Walther Rathenau, um proeminente industrial judeu. O desespero que mergulhou a Alemanha entre 1922 e 1923, quando duas gerações viram seus valores completamente subvertidos, teve início numa manhã em que três estudantes se aproximaram do carro de Rathenau, alvejaram-no com tiros de metralhadora e lançaram uma granada contra ele. Em 24 de junho de 1922, uma semente terrível foi plantada; mais de duas décadas depois, ela levaria à morte de mais de cinquenta milhões de pessoas.
    
  Até aquele dia, os alemães achavam que as coisas já estavam ruins. Mas a partir daquele momento, quando o país inteiro se transformou num verdadeiro caos, tudo o que eles queriam era voltar ao que era antes. Rathenau chefiava o Ministério das Relações Exteriores. Naqueles tempos turbulentos, quando a Alemanha estava à mercê de seus credores, esse era um cargo ainda mais importante do que a presidência da república.
    
  No dia em que Rathenau foi assassinado, Paul se perguntou se os estudantes o fizeram por ele ser judeu, por ser político ou para ajudar a Alemanha a lidar com a catástrofe de Versalhes. As reparações impossíveis que o país teria que pagar - até 1984! - haviam mergulhado a população na pobreza, e Rathenau era o último bastião do bom senso.
    
  Após a sua morte, o país começou a imprimir dinheiro simplesmente para pagar as suas dívidas. Será que os responsáveis compreendiam que cada moeda impressa desvalorizava as outras? Provavelmente sim, mas o que mais poderiam ter feito?
    
  Em junho de 1922, um marco comprava dois cigarros; duzentos e setenta e dois marcos equivaliam a um dólar americano. Em março de 1923, no mesmo dia em que Paul, descuidadamente, colocou uma batata a mais na sacola da Sra. Schmidt, eram necessários cinco mil marcos para comprar cigarros e vinte mil para ir ao banco e sair com uma nota de um dólar novinha em folha.
    
  As famílias lutavam para sobreviver enquanto a loucura se intensificava. Todas as sextas-feiras, dia de pagamento, as mulheres esperavam pelos maridos nas portas das fábricas. Então, de repente, invadiam as lojas e os supermercados, lotavam o Viktualienmarkt na Marienplatz e gastavam o último centavo do salário em itens essenciais. Voltavam para casa carregadas de comida e tentavam resistir até o fim da semana. Nos outros dias da semana, o comércio na Alemanha era praticamente inexistente. Os bolsos estavam vazios. E na noite de quinta-feira, o chefe da produção da BMW tinha o mesmo poder de compra que um velho mendigo arrastando seus tocos de perna pela lama sob as pontes do rio Isar.
    
  Havia muitos que não conseguiam suportar.
    
  Os mais velhos, os que careciam de imaginação, os que davam tudo como certo, foram os que mais sofreram. Suas mentes não conseguiam lidar com todas essas mudanças, com esse mundo em constante transformação. Muitos cometeram suicídio. Outros afundaram na pobreza.
    
  Outros mudaram.
    
  Paulo foi um daqueles que mudaram.
    
  Após ser demitido pelo Sr. Graf, Paul teve um mês terrível. Mal teve tempo de superar a raiva pelo ataque de Jürgen e pela revelação do destino de Alice, ou de dedicar mais do que um breve pensamento ao mistério da morte do pai. Mais uma vez, a necessidade de sobreviver era tão aguda que ele foi forçado a reprimir as próprias emoções. Mas uma dor lancinante frequentemente o acometia à noite, povoando seus sonhos com fantasmas. Muitas vezes não conseguia dormir e, frequentemente, pela manhã, enquanto caminhava pelas ruas de Munique com botas desgastadas e cobertas de neve, pensava na morte.
    
  Às vezes, quando voltava para a pensão sem trabalho, se pegava encarando Isar de Ludwigsbrücke com olhos vazios. Queria se atirar nas águas geladas, deixar a correnteza arrastar seu corpo até o Danúbio e de lá para o mar. Aquela extensão fantástica de água que ele nunca vira, mas onde, sempre pensara, seu pai encontrara seu fim.
    
  Nesses casos, ele precisava encontrar uma desculpa para não escalar o muro ou pular. A imagem de sua mãe esperando por ele todas as noites na pensão e a certeza de que ela não sobreviveria sem ele o impediam de extinguir de vez o fogo que ardia em seu interior. Em outros casos, ele era detido pelo próprio fogo e pelas razões que o haviam originado.
    
  Até que, finalmente, surgiu um vislumbre de esperança. Embora tenha levado à morte.
    
  Certa manhã, um entregador desmaiou aos pés de Paul no meio da rua. O carrinho vazio que ele empurrava havia capotado. As rodas ainda giravam quando Paul se agachou e tentou ajudar o homem a se levantar, mas ele não conseguia se mexer. O homem estava ofegante, com os olhos vidrados. Outro pedestre se aproximou. Ele vestia roupas escuras e carregava uma pasta de couro.
    
  "Saiam da frente! Eu sou médico!"
    
  Durante algum tempo, o médico tentou reanimar o homem caído, mas sem sucesso. Finalmente, ele se levantou, balançando a cabeça negativamente.
    
  "Ataque cardíaco ou embolia. Difícil de acreditar em alguém tão jovem."
    
  Paul olhou para o rosto do homem morto. Ele devia ter apenas dezenove anos, talvez menos.
    
  Eu também, pensou Paul.
    
  "Doutor, o senhor vai cuidar do corpo?"
    
  "Não posso, temos que esperar a polícia."
    
  Quando os policiais chegaram, Paul descreveu pacientemente o que havia acontecido. O médico confirmou seu relato.
    
  Você se importaria se eu devolvesse o carro ao dono?
    
  O policial olhou para o carrinho vazio e, em seguida, encarou Paul demoradamente. Ele não gostou da ideia de arrastar o carrinho de volta para a delegacia.
    
  "Qual é o seu nome, amigo?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "E por que eu deveria confiar em você, Paul Reiner?"
    
  "Porque vou ganhar mais dinheiro levando isso para o dono da loja do que tentando vender esses pedaços de madeira mal pregados no mercado negro", disse Paul com total sinceridade.
    
  "Muito bem. Diga a ele para entrar em contato com a delegacia. Precisamos saber quem é o parente mais próximo dele. Se ele não ligar em três horas, você vai ter que se ver comigo."
    
  O policial entregou-lhe a nota fiscal que havia encontrado, com o endereço de um mercado numa rua perto do Isartor escrito à mão com capricho, juntamente com os últimos itens que o menino morto havia transportado: 1 quilo de café, 3 quilos de batatas, 1 saco de limões, 1 lata de sopa Krunz, 1 quilo de sal, 2 garrafas de álcool de milho.
    
  Quando Paul chegou à loja com um carrinho de mão e perguntou sobre o emprego do menino morto, o Sr. Ziegler lançou-lhe um olhar incrédulo, semelhante ao que dirigiu a Paul seis meses mais tarde, quando o jovem explicou seu plano para salvá-los da ruína.
    
  "Precisamos transformar a loja em um banco."
    
  O lojista deixou cair o pote de geleia que estava limpando, e ele teria se estilhaçado no chão se Paul não tivesse conseguido pegá-lo no ar.
    
  "Do que você está falando? Você estava bêbado?", disse ele, olhando para as enormes olheiras do menino.
    
  "Não, senhor", disse Paul, que não havia dormido a noite toda, repassando o plano em sua mente repetidas vezes. Ele saiu do quarto ao amanhecer e se posicionou na porta da prefeitura meia hora antes da abertura. Então, correu de janela em janela, coletando informações sobre licenças, impostos e condições. Voltou com uma pasta de papelão grosso. "Eu sei que isso pode parecer loucura, mas não é. No momento, o dinheiro não vale nada. Os salários estão subindo diariamente e temos que calcular nossos preços todas as manhãs."
    
  "É, isso me lembra: tive que fazer tudo isso sozinho hoje de manhã", disse o lojista, exasperado. "Você não imagina o trabalho que deu. E isso numa sexta-feira! A loja vai estar lotada daqui a duas horas."
    
  "Eu sei, senhor. E precisamos fazer todo o possível para nos livrarmos de todo o estoque hoje. Esta tarde, vou conversar com alguns de nossos clientes, oferecendo-lhes mercadorias em troca de mão de obra, pois o trabalho precisa ser entregue na segunda-feira. Passaremos pela inspeção municipal na terça-feira de manhã e abriremos na quarta-feira."
    
  Ziegler parecia que Paulo lhe tinha pedido para besuntar o corpo com geleia e atravessar a Marienplatz nu.
    
  "De jeito nenhum. Esta loja está aqui há setenta e três anos. Foi fundada pelo meu bisavô, depois passou para o meu avô, que a passou para o meu pai, que finalmente a passou para mim."
    
  Paul percebeu o alarme nos olhos do dono da loja. Ele sabia que estava a um passo de ser demitido por insubordinação e insanidade. Então, decidiu arriscar tudo.
    
  "É uma história maravilhosa, senhor. Mas, infelizmente, daqui a duas semanas, quando alguém cujo nome não seja Ziegler assumir a loja em uma reunião de credores, toda essa tradição será considerada uma bobagem."
    
  O dono da loja ergueu um dedo acusador, pronto para repreender Paul por seus comentários, mas então se lembrou de sua situação e desabou em uma cadeira. Suas dívidas vinham se acumulando desde o início da crise - dívidas que, ao contrário de tantas outras, não haviam simplesmente desaparecido como fumaça. O lado positivo de toda essa loucura - para alguns - era que aqueles com hipotecas com juros anuais conseguiam quitá-las rapidamente, dadas as grandes oscilações nas taxas de juros. Infelizmente, aqueles como Ziegler, que haviam doado uma parte de sua renda em vez de uma quantia fixa em dinheiro, só podiam acabar perdendo.
    
  "Não entendo, Paul. Como isso vai salvar meu negócio?"
    
  O jovem trouxe-lhe um copo de água e depois mostrou-lhe um artigo que tinha arrancado do jornal do dia anterior. Paul já o tinha lido tantas vezes que a tinta estava borrada em alguns lugares. "É um artigo de um professor universitário. Ele diz que em tempos como estes, quando as pessoas não podem contar com dinheiro, devemos olhar para o passado. Para uma época em que não havia dinheiro. Para fazer trocas."
    
  "Mas..."
    
  "Por favor, senhor, me dê um momento. Infelizmente, ninguém pode trocar uma mesa de cabeceira ou três garrafas de bebida por outras coisas, e as casas de penhores estão cheias. Então, precisamos recorrer a promessas. Na forma de dividendos."
    
  "Não entendo", disse o dono da loja, com a cabeça começando a girar.
    
  "Ações, Sr. Ziegler. O mercado de ações vai crescer a partir disso. As ações vão substituir o dinheiro. E nós vamos vendê-las."
    
  Ziegler desistiu.
    
  Paul mal dormiu nas cinco noites seguintes. Convencer os operários - carpinteiros, estucadores, marceneiros - a aceitarem as compras de graça naquela sexta-feira em troca de trabalho no fim de semana não foi nada difícil. Aliás, alguns ficaram tão agradecidos que Paul teve de lhe oferecer o lenço várias vezes.
    
  "Devemos estar em maus lençóis quando um encanador parrudo cai no choro ao receber uma linguiça em troca de uma hora de trabalho", pensou ele. A principal dificuldade era a burocracia, mas mesmo nesse aspecto, Paul tinha sorte. Ele estudou as diretrizes e instruções transmitidas pelos funcionários do governo até conseguir distinguir os pontos principais. Seu maior medo era encontrar alguma frase que destruísse todas as suas esperanças. Depois de preencher páginas de anotações em um pequeno caderno, detalhando os passos necessários, os requisitos para abrir o Banco Ziegler se resumiram a dois:
    
  1) O diretor tinha que ser cidadão alemão com mais de vinte e um anos de idade.
    
  2) Uma garantia de meio milhão de marcos alemães teve que ser depositada nos escritórios da prefeitura.
    
  A primeira era simples: o Sr. Ziegler seria o diretor, embora já estivesse perfeitamente claro para Paul que ele deveria permanecer trancado em seu escritório pelo maior tempo possível. Quanto à segunda... um ano antes, meio milhão de marcos teria sido uma quantia astronômica, uma forma de garantir que apenas pessoas com recursos financeiros pudessem abrir um negócio baseado na confiança. Hoje, meio milhão de marcos era uma piada.
    
  "Ninguém atualizou o desenho!" gritou Paul, pulando pela oficina e assustando os carpinteiros que já haviam começado a arrancar as prateleiras das paredes.
    
  "Será que os funcionários públicos não prefeririam um par de baquetas?", pensou Paul, divertido. "Pelo menos eles poderiam dar algum uso a elas."
    
    
  23
    
    
  O caminhão estava aberto e as pessoas que viajavam na carroceria não tinham nenhuma proteção contra o ar da noite.
    
  Quase todos estavam em silêncio, concentrados no que estava prestes a acontecer. Suas camisas marrons mal os protegiam do frio, mas isso não importava, pois logo estariam a caminho.
    
  Jürgen agachou-se e começou a bater no chão de metal do caminhão com seu porrete. Ele havia adquirido esse hábito durante sua primeira incursão, quando seus camaradas ainda o encaravam com certo ceticismo. A Sturmabteilung, ou SA - as "tropas de assalto" do Partido Nazista - era composta por ex-soldados endurecidos, homens das classes mais baixas que mal conseguiam ler um parágrafo sem gaguejar. A primeira reação deles ao verem aquele jovem elegante - filho de um barão, nada menos! - foi de rejeição. E quando Jürgen usou o chão do caminhão como tambor pela primeira vez, um de seus camaradas lhe mostrou o dedo do meio.
    
  "Enviar um telegrama para a Baronesa, é, rapaz?"
    
  Os demais riram maldosamente.
    
  Naquela noite, ele sentiu vergonha. Mas esta noite, quando começou a cair no chão, todos os outros o seguiram rapidamente. No início, o ritmo era lento, cadenciado, distinto, as batidas perfeitamente sincronizadas. Mas, à medida que o caminhão se aproximava do seu destino, um hotel perto da estação ferroviária central, o estrondo se intensificou até se tornar ensurdecedor, o rugido enchendo a todos de adrenalina.
    
  Jürgen sorriu. Não tinha sido fácil conquistar a confiança deles, mas agora sentia que os tinha todos na palma da mão. Quando, quase um ano antes, ouvira Adolf Hitler falar pela primeira vez e insistira que o secretário do partido registrasse sua filiação ao Partido Nacional Socialista dos Trabalhadores Alemães naquele instante, Krohn ficara encantado. Mas quando, alguns dias depois, Jürgen se candidatou para ingressar na SA, essa alegria se transformou em decepção.
    
  "Que diabos você tem em comum com aqueles gorilas marrons?" Você é inteligente; poderia ter uma carreira na política. E esse tapa-olho... Se você espalhar os boatos certos, ele pode se tornar sua marca registrada. Poderíamos dizer que você perdeu um olho defendendo o Ruhr.
    
  O filho do barão não lhe deu atenção. Juntou-se à SA por impulso, mas havia uma certa lógica subconsciente em suas ações. Ele era atraído pela brutalidade inerente à ala paramilitar dos nazistas, pelo orgulho do grupo e pela impunidade para a violência que isso lhes proporcionava. Um grupo no qual ele não se encaixou desde o início, onde era alvo de insultos e ridicularização, como "Barão Ciclope" e "Caio-de-Vento".
    
  Intimidado, Jurgen abandonou a atitude de gangster que adotara em relação aos seus amigos da escola. Eles eram verdadeiros durões e teriam se fechado imediatamente se ele tentasse conseguir algo pela força. Em vez disso, ele gradualmente conquistou o respeito deles, demonstrando total ausência de remorso sempre que os encontrava ou encontrava seus inimigos.
    
  O guincho dos freios abafou o som furioso dos cassetetes. O caminhão parou abruptamente.
    
  "Saiam! Saiam!"
    
  Os stormtroopers se amontoaram na carroceria da caminhonete. Então, vinte pares de botas pretas pisaram com força sobre o calçamento molhado. Um dos stormtroopers escorregou em uma poça de água lamacenta, e Jurgen rapidamente lhe ofereceu a mão para ajudá-lo a levantar. Ele havia aprendido que tais gestos lhe rendiam pontos.
    
  O prédio em frente não tinha nome, apenas a palavra "TAVERN" pintada acima da porta, com um chapéu bávaro vermelho pintado ao lado. O local era frequentemente usado como ponto de encontro pela seção do Partido Comunista, e naquele exato momento, uma dessas reuniões estava chegando ao fim. Mais de trinta pessoas estavam lá dentro, ouvindo um discurso. Ao ouvirem o guincho dos freios de um caminhão, alguns deles olharam para cima, mas era tarde demais. A taverna não tinha porta dos fundos.
    
  Os soldados entraram em formação ordenada, fazendo o máximo de barulho possível. O garçom se escondeu atrás do balcão, apavorado, enquanto os primeiros a chegar arrancavam copos de cerveja e pratos das mesas e os atiravam contra o balcão, o espelho acima dele e as prateleiras de garrafas.
    
  "O que você está fazendo?", perguntou um homem baixo, provavelmente o dono da taverna.
    
  "Viemos dispersar uma reunião ilegal", disse o comandante do pelotão da SA, avançando com um sorriso inapropriado.
    
  "Você não tem autoridade para isso!"
    
  O comandante do pelotão ergueu o cassetete e golpeou o homem no estômago. Ele caiu no chão com um gemido. O comandante desferiu mais alguns chutes nele antes de se virar para seus homens.
    
  "Cair juntos!"
    
  Jürgen avançou imediatamente. Ele sempre fazia isso, apenas para recuar cautelosamente e permitir que outra pessoa liderasse o ataque - ou levasse um tiro ou uma facada. As armas de fogo estavam proibidas na Alemanha - esta Alemanha cujos dentes haviam sido arrancados pelos Aliados - mas muitos veteranos de guerra ainda possuíam suas pistolas de serviço ou armas que haviam capturado do inimigo.
    
  Formando ombro a ombro, os soldados de assalto avançaram em direção ao fundo da taverna. Aterrorizados, os comunistas começaram a atirar tudo o que encontravam contra o inimigo. Um homem que caminhava ao lado de Jurgen foi atingido no rosto por uma jarra de vidro. Ele cambaleou, mas os que estavam atrás o ampararam, e outro avançou para ocupar seu lugar na linha de frente.
    
  "Seus filhos da puta! Vão chupar o pau do seu Führer!" gritou um jovem de boné de couro, levantando um banco.
    
  Os soldados estavam a menos de três metros de distância, ao alcance de qualquer móvel que fosse arremessado contra eles, então Jurgen escolheu aquele momento para fingir um tropeço. O homem deu um passo à frente e parou diante deles.
    
  Por pouco. Os bancos voaram pela sala, um gemido ecoou e o homem que acabara de substituir Jurgen desabou para a frente, com a cabeça aberta.
    
  "Prontos?" gritou o comandante do pelotão. "Por Hitler e pela Alemanha!"
    
  "Hitler e a Alemanha!" gritaram os outros em coro.
    
  Os dois grupos se atacaram como crianças brincando. Jurgen desviou de um gigante de macacão de mecânico que vinha em sua direção, batendo os joelhos ao passar. O mecânico caiu, e os que estavam atrás de Jurgen começaram a espancá-lo impiedosamente.
    
  Jurgen prosseguiu. Saltou por cima de uma cadeira virada e chutou uma mesa, que se chocou contra a coxa de um senhor de óculos. O homem caiu no chão, levando a mesa consigo. Ainda segurava alguns pedaços de papel rabiscados na mão, então o filho do barão concluiu que aquele devia ser o orador que eles tinham vindo interromper. Não lhe importava. Nem sequer sabia o nome do velho.
    
  Jurgen dirigiu-se diretamente para ele, tentando pisoteá-lo com os dois pés enquanto avançava em direção ao seu verdadeiro alvo.
    
  Um jovem de boné de couro se defendeu de dois soldados imperiais usando um dos bancos. O primeiro tentou flanqueá-lo, mas o jovem inclinou o banco em sua direção e conseguiu acertá-lo no pescoço, derrubando-o. O outro homem brandiu seu cassetete, tentando pegá-lo desprevenido, mas o jovem comunista se esquivou e conseguiu acertar o soldado com uma cotovelada no rim. Enquanto se curvava, contorcendo-se de dor, o homem quebrou o banco em suas costas.
    
  Então este sabe lutar, pensou o filho do barão.
    
  Normalmente, ele deixaria os oponentes mais fortes para serem enfrentados por outra pessoa, mas algo naquele jovem magro e de olhos fundos ofendeu Jurgen.
    
  Ele olhou para Jurgen com desafio.
    
  "Então vá em frente, puta nazista. Com medo de quebrar uma unha?"
    
  Jurgen respirou fundo, mas era astuto demais para se deixar afetar pelo insulto. Ele contra-atacou.
    
  "Não me surpreende que você goste tanto de vermelho, seu magrelo de merda. Essa barba de Karl Marx parece a bunda da sua mãe."
    
  O rosto do jovem iluminou-se de raiva e, erguendo o que restava do banco, ele avançou contra Jurgen.
    
  Jurgen ficou de lado para o agressor, esperando o ataque. Quando o homem se lançou contra ele, Jurgen desviou-se e o comunista caiu no chão, perdendo o boné. Jurgen o golpeou três vezes seguidas nas costas com o cassetete - não com muita força, mas o suficiente para deixá-lo sem fôlego, embora ainda conseguisse se ajoelhar. O jovem tentou rastejar para longe, exatamente o que Jurgen queria. Ele puxou a perna direita para trás e o chutou com força. A ponta da bota atingiu o homem no estômago, levantando-o a mais de meio metro do chão. Ele caiu para trás, lutando para respirar.
    
  Jurgen sorriu e avançou contra o comunista. Suas costelas estalaram com os golpes, e quando Jurgen pisou em seu braço, este quebrou como um galho seco.
    
  Agarrando o jovem pelos cabelos, Jurgen o obrigou a se levantar.
    
  "Tente dizer agora o que você disse sobre o Führer, seu verme comunista!"
    
  "Vá para o inferno!" murmurou o menino.
    
  "Você ainda quer dizer esse absurdo?", gritou Jurgen, incrédulo.
    
  Agarrando ainda mais os cabelos do menino, ele ergueu o porrete e apontou-o para a boca da vítima.
    
  Um dia.
    
  Duas vezes.
    
  Três vezes.
    
  Os dentes do garoto não passavam de um amontoado de restos ensanguentados no chão de madeira da taverna, e seu rosto estava inchado. Num instante, a agressividade que impulsionava os músculos de Jurgen cessou. Ele finalmente entendeu por que havia escolhido aquele homem.
    
  Ele tinha algo de seu primo nele.
    
  Ele soltou os cabelos do comunista e observou-o cair inerte no chão.
    
  Ele não se parece com ninguém, pensou Jurgen.
    
  Ele ergueu os olhos e viu que a luta havia cessado ao seu redor. Os únicos que restavam eram os stormtroopers, que o observavam com uma mistura de aprovação e medo.
    
  "Vamos sair daqui!" gritou o comandante do pelotão.
    
  De volta ao caminhão, um stormtrooper que Jurgen nunca tinha visto antes e que não viajava com eles sentou-se ao seu lado. O filho do barão mal olhou para o companheiro. Depois de um episódio tão brutal, ele geralmente mergulhava num estado de isolamento melancólico e não gostava de ser incomodado. Por isso, resmungou de desagrado quando o outro homem lhe falou em voz baixa.
    
  "Qual o seu nome?"
    
  "Jurgen von Schroeder", respondeu ele, com relutância.
    
  "Então é você. Me falaram de você. Vim aqui hoje especificamente para te conhecer. Meu nome é Julius Schreck."
    
  Jurgen notou diferenças sutis no uniforme do homem. Ele usava um emblema de caveira e ossos cruzados e uma gravata preta.
    
  "Para me encontrar? Por quê?"
    
  "Estou criando um grupo especial... pessoas com coragem, habilidade e inteligência. Sem nenhum escrúpulo burguês."
    
  "Como você sabe que eu tenho essas coisas?"
    
  "Eu vi você em ação lá atrás. Você agiu com inteligência, ao contrário de todos os outros figurantes. E, claro, há a questão da sua família. Sua presença em nossa equipe nos daria prestígio. Nos diferenciaria da ralé."
    
  "O que você quer?"
    
  "Quero que você se junte ao meu grupo de apoio. A elite da SA, que responde apenas ao Führer."
    
    
  24
    
    
  Alice estava tendo uma noite terrível desde que avistou Paul no outro extremo do cabaré. Era o último lugar onde esperava encontrá-lo. Olhou novamente, só para ter certeza, pois as luzes e a fumaça poderiam ter causado alguma confusão, mas seus olhos não a enganaram.
    
  Que diabos ele está fazendo aqui?
    
  Seu primeiro impulso foi esconder a Kodak atrás das costas, envergonhada, mas ela não conseguiu ficar assim por muito tempo porque a câmera e o flash eram muito pesados.
    
  Além disso, eu trabalho. Droga, isso é algo de que eu deveria me orgulhar.
    
  "Ei, que corpo lindo! Tira uma foto minha, gata!"
    
  Alice sorriu, ergueu o flash - preso a um cabo longo - e puxou o gatilho, disparando sem gastar um único rolo de filme. Dois bêbados, que bloqueavam sua visão das mesas de Paul, caíram. Embora ela precisasse recarregar o flash com pó de magnésio de vez em quando, ainda era a maneira mais eficaz de se livrar daqueles que a incomodavam.
    
  Em noites como aquela, quando tinha que tirar duzentas ou trezentas fotografias dos frequentadores do BeldaKlub, uma multidão a rodeava. Depois de tiradas, o dono selecionava meia dúzia para pendurar na parede da entrada, fotos que mostravam os clientes se divertindo com as dançarinas do clube. Segundo o dono, as melhores fotos eram tiradas de manhã cedo, quando muitas vezes se podia ver os gastadores mais notórios bebendo champanhe em sapatos femininos. Alice detestava aquele lugar: a música alta, os figurinos de lantejoulas, as canções provocantes, o álcool e as pessoas que o consumiam em quantidades enormes. Mas esse era o seu trabalho.
    
  Ela hesitou antes de se aproximar de Paul. Achava-se pouco atraente com seu terno azul-escuro de brechó e o chapéu pequeno que não lhe caía bem, mas continuava a atrair perdedores como um ímã. Há muito tempo havia concluído que os homens gostavam de ser o centro das atenções e decidiu usar isso para quebrar o gelo com Paul. Ainda sentia vergonha da forma como seu pai o expulsara de casa e um certo desconforto com a mentira que lhe contaram sobre ele ter ficado com o dinheiro para si.
    
  Vou pregar uma peça nele. Vou me aproximar com uma câmera cobrindo meu rosto, tirar uma foto e depois revelar quem sou. Tenho certeza de que ele ficará satisfeito.
    
  Ela iniciou sua jornada com um sorriso.
    
  Oito meses antes, Alice estava nas ruas à procura de trabalho.
    
  Ao contrário de Paul, a busca dela não era desesperada, pois ela tinha dinheiro suficiente para alguns meses. Mesmo assim, era difícil. O único trabalho disponível para mulheres - anunciado nas esquinas ou sussurrado em quartos reservados - era o de prostituta ou amante, e esse era um caminho que Alice não estava disposta a trilhar sob nenhuma circunstância.
    
  "Não isso, e também não vou para casa", jurou ela.
    
  Ela considerou viajar para outra cidade: Hamburgo, Düsseldorf, Berlim. No entanto, as notícias vindas desses lugares eram tão ruins quanto as de Munique, ou até piores. E havia algo - talvez a esperança de reencontrar uma certa pessoa - que a mantinha firme. Mas, à medida que suas reservas diminuíam, Alice afundava cada vez mais no desespero. E então, numa tarde, enquanto caminhava pela Agnesstrasse em busca de uma alfaiataria sobre a qual lhe haviam falado, Alice viu um anúncio na vitrine: Precisa-se de Assistente.
    
  As mulheres não precisam usar
    
  Ela nem sequer verificou que tipo de estabelecimento era. Indignada, abriu a porta com um estrondo e dirigiu-se à única pessoa atrás do balcão: um homem magro e idoso, com cabelos grisalhos visivelmente ralos.
    
  "Boa tarde, senhorita."
    
  Boa tarde. Estou aqui a trabalho.
    
  O homenzinho olhou para ela atentamente.
    
  "Posso arriscar um palpite de que a senhora sabe ler, senhorita?"
    
  "Sim, embora eu sempre tenha dificuldade com qualquer tipo de absurdo."
    
  Ao ouvir essas palavras, a expressão do homem mudou. Um sorriso alegre surgiu em seus lábios, seguido de uma gargalhada. "Você está contratado!"
    
  Alice olhou para ele, completamente perplexa. Ela entrara no estabelecimento pronta para confrontar o dono sobre sua placa ridícula, pensando que tudo o que conseguiria seria passar vergonha.
    
  "Surpreso?"
    
  "Sim, estou bastante surpreso."
    
  "Veja bem, senhorita..."
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "August Münz", disse o homem com uma reverência elegante. "Veja bem, senhorita Tannenbaum, coloquei este anúncio para que uma mulher como você respondesse. O trabalho que estou oferecendo exige habilidade técnica, presença de espírito e, acima de tudo, uma boa dose de audácia. Parece que você possui as duas últimas qualidades, e a primeira pode ser aprendida, especialmente considerando minha própria experiência..."
    
  "E você não se importa que eu..."
    
  "Judeu? Você logo vai perceber que não sou muito tradicional, minha querida."
    
  "O que exatamente você quer que eu faça?", perguntou Alice, desconfiada.
    
  "Não é óbvio?", disse o homem, gesticulando ao redor. Alice olhou para a loja pela primeira vez e viu que era um estúdio fotográfico. "Tire fotos."
    
  Embora Paul mudasse a cada emprego que assumia, Alice se transformava completamente com o dela. A jovem se apaixonou instantaneamente pela fotografia. Ela nunca havia estado atrás de uma câmera antes, mas assim que aprendeu o básico, percebeu que não queria mais nada na vida. Ela adorava especialmente o quarto escuro, onde os produtos químicos se misturavam nas bandejas. Ela não conseguia desviar o olhar da imagem enquanto ela começava a aparecer no papel, à medida que os traços e rostos se tornavam nítidos.
    
  Ela também se deu bem com o fotógrafo imediatamente. Embora a placa na porta dissesse "MUNTZ E FILHOS", Alice logo descobriu que eles não tinham filhos e nunca teriam. August morava em um apartamento acima de uma loja com um jovem frágil e pálido a quem chamava de "meu sobrinho Ernst". Alice passava longas noites jogando gamão com os dois e, eventualmente, seu sorriso retornou.
    
  Havia apenas um aspecto do trabalho de que ela não gostava, e era justamente para isso que August a havia contratado. O dono de um cabaré próximo - August confidenciou a Alice que o homem era seu antigo amante - ofereceu uma bela quantia em dinheiro para ter uma fotógrafa lá três noites por semana.
    
  "Ele gostaria que fosse eu, é claro. Mas acho que seria melhor se fosse uma garota bonita... alguém que não se deixasse intimidar por ninguém", disse Augusta, piscando o olho.
    
  O dono do clube ficou encantado. As fotos postadas do lado de fora do estabelecimento ajudaram a espalhar a notícia sobre o BeldaKlub, até que ele se tornou um dos pontos mais vibrantes da vida noturna de Munique. Claro, não se comparava aos clubes de Berlim, mas, naqueles tempos sombrios, qualquer negócio baseado em álcool e sexo estava fadado ao sucesso. Correram boatos de que muitos clientes gastavam todo o salário em cinco horas frenéticas antes de recorrerem a drogas, drogas ou comprimidos.
    
  Ao se aproximar de Paul, Alice acreditava que ele não seria um daqueles clientes em busca de uma última aventura.
    
  Sem dúvida, ele veio com um amigo. Ou por curiosidade, pensou ela. Afinal, todo mundo vinha ao BeldaKlub ultimamente, mesmo que fosse só para passar horas tomando uma única cerveja. Os bartenders eram compreensivos e até aceitavam anéis de noivado em troca de algumas canecas de cerveja.
    
  Aproximando-se, ela ergueu a câmera até o rosto. Havia cinco pessoas à mesa, dois homens e três mulheres. Sobre a toalha de mesa, várias garrafas de champanhe pela metade ou viradas e uma pilha de comida, quase intocada.
    
  "Ei, Paul! Você devia posar para a posteridade!" disse o homem ao lado de Alice.
    
  Paul ergueu os olhos. Vestia um smoking preto que lhe assentava mal nos ombros e uma gravata borboleta desabotoada que pendia sobre a camisa. Ao falar, sua voz estava rouca e as palavras arrastadas.
    
  "Vocês ouviram isso, meninas? Abram um sorriso."
    
  As duas mulheres que acompanhavam Paul usavam vestidos de noite prateados e chapéus combinando. Uma delas agarrou seu queixo, obrigou-o a olhar para ela e lhe deu um beijo francês desajeitado no exato momento em que o obturador da câmera clicou. O surpreendido retribuiu o beijo e caiu na gargalhada.
    
  "Viu? Eles realmente fazem você sorrir!" disse seu amigo, caindo na gargalhada.
    
  Alice ficou chocada ao ver aquilo, e Kodak quase escorregou de suas mãos. Ela sentiu náuseas. Aquele bêbado, apenas mais um daqueles que ela desprezara noite após noite durante semanas, estava tão distante da imagem que ela tinha de um tímido mineiro de carvão que Alice não conseguia acreditar que fosse realmente Paul.
    
  E, no entanto, aconteceu.
    
  Em meio à névoa alcoólica, o jovem a reconheceu subitamente e se levantou cambaleante.
    
  "Alice!"
    
  O homem que estava com ele se virou para ela e ergueu o copo.
    
  "Vocês se conhecem?"
    
  "Pensei que o conhecesse", disse Alice friamente.
    
  "Excelente! Então você deve saber que seu amigo é o banqueiro mais bem-sucedido de Isartor... Vendemos mais ações do que qualquer outro banco que surgiu recentemente! Sou o orgulhoso contador dele."
    
  ...Vamos lá, faça um brinde conosco."
    
  Alice sentiu uma onda de desprezo percorrer seu corpo. Ela já tinha ouvido falar de todos os novos bancos. Quase todos os estabelecimentos que abriram nos últimos meses haviam sido fundados por jovens, e dezenas de estudantes acorriam à boate todas as noites para gastar seus ganhos com champanhe e prostitutas antes que o dinheiro finalmente perdesse seu valor.
    
  "Quando meu pai me disse que você pegou o dinheiro, eu não acreditei nele. Como eu estava enganada. Agora vejo que essa é a única coisa com que você se importa", disse ela, virando-se.
    
  "Alice, espere..." murmurou o jovem, constrangido. Ele cambaleou ao redor da mesa e tentou segurar a mão dela.
    
  Alice se virou e lhe deu um tapa, um golpe que soou como um sino. Embora Paul tenha tentado se salvar agarrando-se à toalha de mesa, ele caiu e se viu no chão sob uma chuva de garrafas quebradas e as risadas de três coristas.
    
  "Aliás", disse Alice ao sair, "nesse smoking você ainda parece um garçom."
    
  Paul usou a cadeira para se levantar, bem a tempo de ver as costas de Alice desaparecerem na multidão. Seu amigo contador agora conduzia as garotas para a pista de dança. De repente, alguém agarrou Paul com força e o puxou de volta para a cadeira.
    
  "Parece que você a acariciou do jeito errado, né?"
    
  O homem que o ajudou pareceu-me vagamente familiar.
    
  "Quem diabos é você?"
    
  "Sou amigo do seu pai, Paul. Aquele que neste momento está se perguntando se você é digno do nome dele."
    
  "O que você sabe sobre meu pai?"
    
  O homem tirou um cartão de visitas e o colocou no bolso interno do smoking de Paul.
    
  "Venha falar comigo quando estiver sóbrio."
    
    
  25
    
    
  Paul ergueu os olhos do cartão-postal e encarou a placa acima da livraria, ainda sem saber ao certo o que estava fazendo ali.
    
  A loja ficava a poucos passos da Marienplatz, no pequeno centro de Munique. Era ali que os açougueiros e mascates de Schwabing haviam dado lugar a relojoeiros, chapeleiros e lojas de vime. Ao lado do estabelecimento de Keller, havia até um pequeno cinema exibindo Nosferatu, de F.W. Murnau, mais de um ano após seu lançamento original. Era meio-dia e eles deviam estar na metade da segunda sessão. Paul imaginou o projecionista em sua cabine, trocando rolos de filme desgastados um após o outro. Sentiu pena dele. Ele havia entrado sorrateiramente para ver aquele filme - o primeiro e único filme que já vira - no cinema ao lado da pensão, quando era o assunto da cidade. Ele não havia gostado muito da adaptação pouco disfarçada de Drácula, de Bram Stoker. Para ele, a verdadeira emoção da história residia em suas palavras e silêncios, no branco que circundava as letras pretas na página. A versão cinematográfica parecia simples demais, como um quebra-cabeça de apenas duas peças.
    
  Paul entrou na livraria com cautela, mas logo esqueceu sua apreensão ao examinar os volumes cuidadosamente dispostos em estantes que iam do chão ao teto e em grandes mesas perto da janela. Não havia balcão à vista.
    
  Ele estava folheando a primeira edição de Morte em Veneza quando ouviu uma voz atrás dele.
    
  "Thomas Mann é uma boa escolha, mas tenho certeza de que você já o leu."
    
  Paul se virou. Lá estava Keller, sorrindo para ele. Seu cabelo era completamente branco, ele usava um cavanhaque antiquado e, de vez em quando, coçava suas grandes orelhas, chamando ainda mais atenção para elas. Paul sentiu que conhecia o homem, embora não soubesse dizer de onde.
    
  "Sim, eu li, mas às pressas. Alguém na pensão onde moro me emprestou. Os livros geralmente não ficam muito tempo nas minhas mãos, por mais que eu queira relê-los."
    
  "Ah. Mas não releia, Paul. Você é muito jovem, e quem relê tende a se encher muito rápido de sabedoria insuficiente. Por enquanto, leia tudo o que puder, o máximo possível. Só quando chegar à minha idade você vai perceber que reler não é perda de tempo."
    
  Paul olhou para ele novamente com atenção. Keller já tinha passado dos cinquenta, embora suas costas fossem retas como uma vara e seu corpo esguio, vestindo um terno de três peças antiquado. Seus cabelos brancos lhe conferiam uma aparência respeitável, embora Paul suspeitasse que pudessem ser tingidos. De repente, ele se lembrou de onde já tinha visto aquele homem.
    
  "Você estava na festa de aniversário do Jurgen há quatro anos."
    
  "Você tem uma boa memória, Paul."
    
  "Você me disse para ir embora assim que pudesse... que ela estava esperando lá fora", disse Paul, tristemente.
    
  "Lembro-me com absoluta clareza de você salvando uma garota, bem no meio do salão de baile. Eu também tive meus momentos... e minhas falhas, embora nunca tenha cometido um erro tão grande quanto o que vi você cometer ontem, Paul."
    
  "Nem me lembre. Como diabos eu ia saber que ela estava lá? Já faz dois anos desde a última vez que a vi!"
    
  "Então, acho que a verdadeira questão aqui é: o que diabos você estava fazendo se embriagando como um marinheiro?"
    
  Paul mudou o peso de um pé para o outro, desconfortavelmente. Sentia-se constrangido em discutir esses assuntos com um completo estranho, mas, ao mesmo tempo, sentia uma estranha sensação de calma na companhia do livreiro.
    
  "De qualquer forma", continuou Keller, "não quero atormentá-la, já que as olheiras e a palidez me dizem que você já se atormentou o suficiente."
    
  "Você disse que queria falar comigo sobre meu pai", disse Paul, ansioso.
    
  "Não, não foi isso que eu disse. Eu disse que você deveria vir me ver."
    
  "Então por quê?"
    
  Dessa vez, foi a vez de Keller permanecer em silêncio. Ele conduziu Paul até uma vitrine e apontou para a Igreja de São Miguel, bem em frente à livraria. Uma placa de bronze representando a árvore genealógica da família Wittelsbach se erguia acima da estátua do arcanjo que deu nome ao prédio. Sob o sol da tarde, as sombras da estátua eram longas e ameaçadoras.
    
  "Veja... três séculos e meio de esplendor. E isso é apenas um breve prólogo. Em 1825, Luís I decidiu transformar nossa cidade em uma nova Atenas. Ruas e avenidas cheias de luz, espaço e harmonia. Agora olhe um pouco mais para baixo, Paul."
    
  Mendigos se aglomeravam na porta da igreja, formando fila para receber a sopa que a paróquia distribuía ao pôr do sol. A fila mal começara a se formar e já se estendia além do que Paul conseguia ver da vitrine da loja. Ele não se surpreendeu ao ver veteranos de guerra ainda com seus uniformes surrados, proibidos há quase cinco anos. Nem se chocou com a aparência dos vagabundos, seus rostos marcados pela pobreza e pela embriaguez. O que realmente o surpreendeu foi ver dezenas de homens adultos vestidos com ternos surrados, mas com camisas impecavelmente passadas, nenhum deles ostentando um casaco, apesar do vento forte daquela noite de junho.
    
  O casaco de um homem de família que tem de sair todos os dias para comprar pão para os filhos é sempre uma das últimas coisas a serem penhoradas, pensou Paul, enfiando nervosamente as mãos nos bolsos do próprio casaco. Ele o comprara em segunda mão, surpreso por encontrar um tecido de tão boa qualidade pelo preço de um queijo médio.
    
  Assim como um smoking.
    
  "Cinco anos após a queda da monarquia: terror, assassinatos nas ruas, fome, pobreza. Qual versão de Munique você prefere, garoto?"
    
  "Real, eu acho."
    
  Keller olhou para ele, visivelmente satisfeito com a resposta. Paul percebeu uma ligeira mudança em sua atitude, como se a pergunta fosse um teste para algo muito maior que ainda estava por vir.
    
  "Conheci Hans Reiner há muitos anos. Não me lembro da data exata, mas acho que foi por volta de 1895, porque ele entrou numa livraria e comprou um exemplar de O Castelo dos Cárpatos, de Verne, que tinha acabado de ser lançado."
    
  "Ele também gostava de ler?", perguntou Paul, sem conseguir esconder a emoção. Ele sabia tão pouco sobre o homem que lhe dera a vida que qualquer vislumbre de semelhança o enchia de uma mistura de orgulho e confusão, como um eco de outro tempo. Sentia uma necessidade cega de confiar no livreiro, de extrair de sua mente qualquer vestígio do pai que jamais conhecera.
    
  "Ele era um verdadeiro rato de biblioteca! Seu pai e eu conversamos por algumas horas naquele primeiro dia. Naquela época, isso demorava bastante, já que minha livraria ficava lotada do início ao fim do expediente, não deserta como agora. Descobrimos interesses em comum, como poesia. Embora fosse muito inteligente, ele era um pouco lento com as palavras e admirava o que pessoas como Hölderlin e Rilke eram capazes de fazer. Certa vez, ele até me pediu ajuda com um pequeno poema que escreveu para sua mãe."
    
  "Lembro-me dela me falando sobre aquele poema", disse Paul, carrancudo, "embora ela nunca tenha me deixado lê-lo."
    
  "Talvez ainda esteja entre os papéis do seu pai?", sugeriu o livreiro.
    
  "Infelizmente, o pouco que tínhamos ficou na casa onde morávamos. Tivemos que sair às pressas."
    
  "É uma pena. De qualquer forma... todas as vezes que ele vinha a Munique, passávamos noites interessantes juntos. Foi assim que ouvi falar pela primeira vez da Grande Loja do Sol Nascente."
    
  "O que é isso?"
    
  O livreiro baixou a voz.
    
  "Você sabe quem são os maçons, Paul?"
    
  O jovem olhou para ele surpreso.
    
  "Os jornais escrevem que eles são uma poderosa seita secreta."
    
  "Governado por judeus que controlam o destino do mundo?", disse Keller, com ironia na voz. "Já ouvi essa história muitas vezes também, Paul. Principalmente hoje em dia, quando as pessoas procuram alguém para culpar por todas as coisas ruins que acontecem."
    
  "Então, qual é a verdade?"
    
  "Os maçons são uma sociedade secreta, não uma seita, composta por indivíduos selecionados que lutam pela iluminação e pelo triunfo da moralidade no mundo."
    
  "Por 'escolhido' você quer dizer 'poderoso'?"
    
  "Não. Essas pessoas escolhem por si mesmas. Nenhum maçom tem permissão para pedir a um leigo que se torne maçom. É o leigo que deve pedir, assim como eu pedi ao seu pai para me conceder admissão à loja."
    
  "Meu pai era maçom?", perguntou Paul, surpreso.
    
  "Espere um minuto", disse Keller. Ele trancou a porta da loja, virou a placa para FECHADO e foi para o depósito. Ao retornar, mostrou a Paul uma antiga fotografia de estúdio. Nela, estavam um jovem Hans Reiner, Keller e três outros homens que Paul não conhecia, todos olhando fixamente para a câmera. A pose congelada era típica da fotografia do início do século XX, quando os modelos precisavam ficar imóveis por pelo menos um minuto para evitar borrões. Um dos homens segurava um símbolo estranho que Paul se lembrava de ter visto anos atrás no escritório do tio: um esquadro e um compasso frente a frente, com um grande "L" no meio.
    
  "Seu pai era o guardião do templo da Grande Loja do Sol Nascente. O guardião garante que a porta do templo esteja fechada antes do início dos trabalhos... Em termos leigos, antes do início do ritual."
    
  "Pensei que você tivesse dito que não tinha nada a ver com religião."
    
  "Como maçons, acreditamos em um ser sobrenatural que chamamos de Grande Arquiteto do Universo. Esse é todo o dogma que existe. Cada maçom reverencia o Grande Arquiteto da maneira que achar melhor. Em minha loja, há judeus, católicos e protestantes, embora não falemos disso abertamente. Dois assuntos são proibidos na loja: religião e política."
    
  "Será que a loja maçônica teve alguma relação com a morte do meu pai?"
    
  O livreiro fez uma pausa por um instante antes de responder.
    
  "Não sei muito sobre a morte dele, exceto que o que lhe disseram é mentira. No dia em que o vi pela última vez, ele me mandou uma mensagem e nos encontramos perto de uma livraria. Conversamos rapidamente, no meio da rua. Ele me disse que estava em perigo e que temia por sua vida e pela vida de sua mãe. Duas semanas depois, ouvi rumores de que o navio dele havia afundado nas colônias."
    
  Paul pensou em contar a Keller sobre as últimas palavras de seu primo Eduard, sobre a noite em que seu pai visitou a mansão Schroeder e sobre o tiro que Eduard ouvira, mas desistiu da ideia. Ele ponderara sobre as evidências, mas não encontrara nada convincente que comprovasse que seu tio era responsável pelo desaparecimento de seu pai. No fundo, acreditava que havia algo de verdade nessa ideia, mas, até ter certeza absoluta, não queria compartilhar esse fardo com ninguém.
    
  "Ele também me pediu para te dar algo quando você fosse mais velha. Estou te procurando há meses", continuou Keller.
    
  Paul sentiu o coração revirar.
    
  "O que é isso?"
    
  "Não sei, Paul."
    
  "Então, o que você está esperando? Me dê ela!", disse Paul, quase gritando.
    
  O livreiro lançou um olhar frio para Paul, deixando claro que não gostava que lhe dessem ordens em sua própria casa.
    
  "Você acha que é digno do legado do seu pai, Paul? O homem que eu vi outro dia no BeldaKlub parecia nada mais que um bêbado grosseiro."
    
  Paul abriu a boca para responder, para contar àquele homem sobre a fome e o frio que suportara quando fora expulso da mansão Schroeder. Sobre o cansaço de carregar carvão para cima e para baixo pelas escadas úmidas. Sobre o desespero de não ter nada, sabendo que, apesar de todos os obstáculos, ainda era preciso continuar a busca. Sobre a tentação das águas gélidas do Isar. Mas, no fim, arrependeu-se, porque o que havia sofrido não lhe dava o direito de se comportar como nas semanas anteriores.
    
  Na verdade, isso só o fez se sentir ainda mais culpado.
    
  "Senhor Keller... se eu pertencesse a uma loja maçônica, isso me tornaria mais digno?"
    
  "Se você pedisse com todo o seu coração, já seria um começo. Mas garanto que não será fácil, nem mesmo para alguém como você."
    
  Paulo engoliu em seco antes de responder.
    
  "Então, humildemente peço a sua ajuda. Quero ser maçom como meu pai."
    
    
  26
    
    
  Alice terminou de mexer o papel na bandeja de revelação e o colocou na solução fixadora. Olhando para a imagem, sentiu-se estranha. Por um lado, orgulhava-se da perfeição técnica da fotografia. O gesto daquela prostituta agarrada a Paul. O brilho nos olhos dela, os dele semicerrados... Os detalhes davam a sensação de que ela quase podia tocar a cena, mas, apesar do orgulho profissional, a imagem a corroía por dentro.
    
  Absorta em seus pensamentos no quarto escuro, ela mal percebeu o toque da campainha anunciando a chegada de um novo cliente. Contudo, ergueu os olhos ao ouvir uma voz familiar. Espiou através da abertura de vidro vermelho, que proporcionava uma visão clara da loja, e seus olhos confirmaram o que seus ouvidos e coração lhe diziam.
    
  "Boa tarde", disse Paul novamente, aproximando-se do balcão.
    
  Percebendo que o negócio de compra e venda de ações poderia ser extremamente efêmero, Paul, que ainda morava em uma pensão com a mãe, fez um longo desvio para visitar a Münz & Sons. Ele conseguiu o endereço do estúdio fotográfico com um dos funcionários do clube, depois de suborná-lo com algumas notas de dinheiro.
    
  Ele carregava um pacote cuidadosamente embrulhado debaixo do braço. Dentro, havia um grosso livro preto, com letras douradas em relevo. Sebastian lhe dissera que ali se encontravam os princípios básicos que qualquer leigo deveria conhecer antes de se tornar maçom. Primeiro Hans Rainer, depois Sebastian, foram iniciados com ele. Os dedos de Paul coçavam de vontade de folhear as linhas que seu pai também lera, mas primeiro, algo mais urgente precisava ser feito.
    
  "Estamos fechados", disse o fotógrafo a Paul.
    
  "Sério? Pensei que faltassem dez minutos para fechar", disse Paul, lançando um olhar desconfiado para o relógio na parede.
    
  "Estamos fechados para vocês."
    
  "Para mim?"
    
  "Então você não é Paul Rainer?"
    
  "Como você sabe meu nome?"
    
  "Você se encaixa na descrição. Alto, magro, olhos vidrados, bonito como o diabo. Havia outros adjetivos, mas é melhor eu não repeti-los."
    
  Ouviu-se um estrondo vindo do cômodo dos fundos. Ao ouvi-lo, Paul tentou espiar por cima do ombro do fotógrafo.
    
  "A Alice está aí?"
    
  "Deve ser um gato."
    
  "Não parecia um gato."
    
  "Não, pareceu que uma bandeja de revelação vazia caiu no chão. Mas Alice não está aqui, então deve ter sido o gato."
    
  Houve outro estrondo, mais alto desta vez.
    
  "Aqui está mais uma. Ainda bem que são de metal", disse August Münz, acendendo um cigarro com um gesto elegante.
    
  "É melhor você ir alimentar aquele gato. Ele parece faminto."
    
  "Mais para furioso."
    
  "Eu entendo o porquê", disse Paul, baixando a cabeça.
    
  "Escuta, meu amigo, ela deixou uma coisa para você."
    
  O fotógrafo entregou-lhe uma fotografia com a face para baixo. Paul virou-a e viu uma foto ligeiramente desfocada tirada num parque.
    
  "Esta é uma mulher dormindo em um banco em um jardim inglês."
    
  August deu uma tragada profunda em seu cigarro.
    
  "No dia em que ela tirou esta foto... era seu primeiro passeio sozinha. Eu havia emprestado minha câmera para que ela pudesse explorar a cidade, procurando uma imagem que me emocionasse. Ela estava passeando pelo parque, como todos os recém-chegados. De repente, ela notou esta mulher sentada em um banco, e Alice se sentiu atraída por sua calma. Ela tirou uma foto e depois foi agradecê-la. A mulher não respondeu, e quando Alice tocou seu ombro, ela caiu no chão."
    
  "Ela estava morta", disse Paul horrorizado, percebendo de repente a verdade sobre o que estava vendo.
    
  "Morreu de fome", respondeu Augusto, dando uma última tragada e apagando o cigarro no cinzeiro.
    
  Paul segurou o balcão por um instante, com o olhar fixo na fotografia. Por fim, devolveu-a.
    
  "Obrigado por me mostrar isso. Por favor, diga à Alice que, se ela vier a este endereço depois de amanhã", disse ele, pegando um pedaço de papel e um lápis do balcão e fazendo uma anotação, "ela verá o quanto eu entendi bem."
    
  Um minuto depois de Paul ter saído, Alice saiu do laboratório fotográfico.
    
  "Espero que você não tenha amassado essas bandejas. Caso contrário, você é quem vai ter que consertá-las."
    
  "Você falou demais, August. E essa história da foto... Eu não pedi para você dar nada a ele."
    
  "Ele está apaixonado por você."
    
  "Como você sabe?"
    
  "Eu sei muito sobre homens apaixonados. Principalmente como é difícil encontrá-los."
    
  "As coisas começaram mal entre nós", disse Alice, balançando a cabeça.
    
  "E daí? O dia começa à meia-noite, em meio à escuridão. A partir desse momento, tudo se torna luz."
    
    
  27
    
    
  Havia uma fila enorme na entrada do Banco Ziegler.
    
  Na noite anterior, ao se deitar no quarto alugado perto do estúdio, Alice decidiu que não iria ver Paul. Repetiu isso para si mesma enquanto se arrumava, experimentava sua coleção de chapéus (que consistia em apenas dois) e se sentava no carrinho que geralmente não usava. Ficou completamente surpresa ao se ver na fila do banco.
    
  Ao se aproximar, ela percebeu que, na verdade, havia duas filas. Uma levava ao banco, a outra à entrada ao lado. Pessoas saíam da segunda porta com sorrisos no rosto, carregando sacolas cheias de salsichas, pão e enormes talos de aipo.
    
  Paul estava no estabelecimento ao lado com outro homem que pesava legumes e presunto e atendia seus clientes. Ao ver Alice, Paul abriu caminho em meio à multidão de pessoas que esperavam para entrar na loja.
    
  "A tabacaria ao lado teve que fechar quando os negócios faliram. Nós a reabrimos e a transformamos em mais um mercado para o Sr. Ziegler. Ele é um homem de sorte."
    
  "Pelo que posso ver, as pessoas também estão felizes."
    
  "Vendemos mercadorias a preço de custo e a crédito para todos os clientes do banco. Absorvemos cada centavo dos nossos lucros, mas os trabalhadores e pensionistas - todos aqueles que não conseguem acompanhar a taxa absurda de inflação - são muito gratos a nós. Hoje, o dólar vale mais de três milhões de marcos."
    
  "Você está perdendo uma fortuna."
    
  Paulo deu de ombros.
    
  "Começaremos a distribuir sopa para os necessitados à noite, na próxima semana. Não será como os jesuítas, pois só temos sopa suficiente para quinhentas porções, mas já temos um grupo de voluntários."
    
  Alice olhou para ele, com os olhos semicerrados.
    
  "Você está fazendo tudo isso por mim?"
    
  "Estou fazendo isso porque posso. Porque é a coisa certa a fazer. Porque me comovi com a foto da mulher no parque. Porque esta cidade está indo para o buraco. E sim, porque agi como um idiota, e quero que vocês me perdoem."
    
  "Eu já te perdoei", respondeu ela ao sair.
    
  "Então por que você está indo?", perguntou ele, erguendo as mãos em descrença.
    
  "Porque ainda estou zangado(a) com você!"
    
  Paul estava prestes a correr atrás dela, mas Alice se virou e sorriu para ele.
    
  "Mas você pode vir me buscar amanhã à noite e ver se já foi embora."
    
    
  28
    
    
  "Então, acredito que você está pronto para começar esta jornada onde seu valor será testado. Incline-se."
    
  Paul obedeceu, e o homem de terno puxou um grosso capuz preto sobre sua cabeça. Com um puxão brusco, ele ajustou as duas tiras de couro em volta do pescoço de Paul.
    
  "Você vê alguma coisa?"
    
  "Não".
    
  A própria voz de Paul soava estranha dentro do capuz, e os sons ao seu redor pareciam vir de outro mundo.
    
  "Existem dois orifícios na parte de trás. Se precisar de mais ventilação, puxe-o ligeiramente para longe do pescoço."
    
  "Obrigado".
    
  "Agora, envolva meu braço esquerdo com o seu braço direito. Vamos percorrer uma grande distância juntos. É crucial que você avance quando eu mandar, sem hesitar. Não precisa ter pressa, mas você precisa prestar bastante atenção às instruções. Em alguns momentos, eu vou dizer para você andar com um pé na frente do outro. Em outros momentos, vou dizer para você levantar os joelhos para subir ou descer escadas. Está pronto?"
    
  Paulo assentiu com a cabeça.
    
  "Responda às perguntas em voz alta e clara."
    
  "Estou pronto".
    
  "Vamos começar."
    
  Paul se movia lentamente, grato por finalmente poder se mexer. Ele havia passado a meia hora anterior respondendo às perguntas do homem de terno, embora nunca o tivesse visto antes. Ele sabia as respostas que deveria ter dado de antemão, porque estavam todas no livro que Keller lhe dera três semanas atrás.
    
  "Devo decorá-las?", perguntou ele ao livreiro.
    
  "Essas fórmulas fazem parte de um ritual que devemos preservar e respeitar. Em breve você descobrirá que as cerimônias de iniciação e a maneira como elas o transformam são um aspecto importante da Maçonaria."
    
  "Há mais de um?"
    
  "Há um grau para cada um dos três: Aprendiz Aceito, Companheiro Maçom e Mestre Maçom. Depois do terceiro grau, existem mais trinta, mas esses são graus honorários sobre os quais você aprenderá quando chegar a hora."
    
  "Qual é a sua formação acadêmica, Herr Keller?"
    
  O livreiro ignorou a pergunta dele.
    
  "Quero que você leia o livro e estude seu conteúdo com atenção."
    
  Paulo fez exatamente isso. O livro conta a história das origens da Maçonaria: as guildas de construtores da Idade Média e, antes delas, os míticos construtores do Antigo Egito: todos eles descobriram a sabedoria inerente aos símbolos da construção e da geometria. Você deve sempre escrever esta palavra com G maiúsculo, porque G é o símbolo do Grande Arquiteto do Universo. Como você escolherá venerá-lo é uma decisão sua. Na Loja, a única pedra que você trabalhará é a sua consciência e tudo o que você carrega dentro dela. Seus irmãos lhe darão as ferramentas para isso após a iniciação... se você passar pelas quatro provas.
    
  "Será difícil?"
    
  "Você está com medo?"
    
  "Não. Bem, só um pouquinho."
    
  "Será difícil", admitiu o livreiro após um instante. "Mas você é corajoso e estará bem preparado."
    
  Ninguém ainda havia desafiado a coragem de Paul, embora os testes ainda não tivessem começado. Ele foi convocado a um beco na Altstadt, a cidade velha, às nove horas de uma sexta-feira. Do lado de fora, o local do encontro parecia uma casa comum, embora talvez um tanto decadente. Uma caixa de correio enferrujada com um nome ilegível pendia ao lado da campainha, mas a fechadura parecia nova e bem lubrificada. Um homem de terno aproximou-se da porta sozinho e conduziu Paul a um corredor repleto de móveis de madeira diversos. Foi ali que Paul passou por seu primeiro interrogatório ritual.
    
  Sob o capuz preto, Paul se perguntava onde Keller poderia estar. Ele presumiu que o livreiro, seu único contato com a loja, seria quem o apresentaria. Em vez disso, foi recebido por um completo estranho, e não conseguia se livrar da sensação de vulnerabilidade enquanto caminhava às cegas, apoiando-se no braço de um homem que conhecera meia hora antes.
    
  Após o que pareceu uma distância enorme - ele subiu e desceu vários lances de escada e percorreu diversos corredores longos - seu guia finalmente parou.
    
  Paulo ouviu três batidas fortes, e então uma voz desconhecida perguntou: "Quem está tocando a campainha do templo?"
    
  "Um irmão que traz um homem perverso que deseja ser iniciado em nossos segredos."
    
  "Ele estava devidamente preparado?"
    
  "Ele tem."
    
  Qual é o nome dele?
    
  "Paulo, filho de Hans Rainer."
    
  Eles partiram novamente. Paul percebeu que o chão sob seus pés estava mais duro e escorregadio, talvez feito de pedra ou mármore. Caminharam por um longo tempo, embora, dentro do capuz, o tempo parecesse ter uma sequência diferente. Em certos momentos, Paul sentia - mais intuitivamente do que com qualquer certeza real - que estavam passando pelas mesmas coisas que já haviam passado antes, como se estivessem andando em círculos e sendo forçados a refazer seus passos.
    
  Seu guia parou novamente e começou a desatar as correias do capuz de Paul.
    
  Paul piscou quando o pano preto foi retirado e percebeu que estava em uma sala pequena e fria, com teto baixo. As paredes eram completamente revestidas de calcário, onde se podiam ler frases embaralhadas escritas por diferentes mãos e em diferentes alturas. Paul reconheceu várias versões dos mandamentos maçônicos.
    
  Entretanto, o homem de terno retirou objetos de metal dele, incluindo o cinto e as fivelas das botas, que ele arrancou sem pensar. Paul se arrependeu de ter lembrado de trazer os outros sapatos.
    
  "Você está usando alguma peça de ouro? Entrar na loja maçônica usando qualquer metal precioso é uma grave ofensa."
    
  "Não, senhor", respondeu Paulo.
    
  "Ali você encontrará caneta, papel e tinta", disse o homem. Então, sem dizer mais nada, desapareceu pela porta, fechando-a atrás de si.
    
  Uma pequena vela iluminava a mesa onde estavam os utensílios de escrita. Ao lado deles, havia um crânio, e Paulo percebeu, com um arrepio, que era real. Havia também vários frascos contendo elementos que simbolizavam mudança e iniciação: pão e água, sal e enxofre, cinzas.
    
  Ele estava na Sala das Reflexões, o lugar onde deveria escrever seu testemunho como leigo. Pegou uma caneta e começou a escrever uma fórmula antiga que não compreendia totalmente.
    
  Tudo isso é ruim. Todo esse simbolismo, essa repetição... Tenho a impressão de que não passa de palavras vazias; não há espírito nisso, pensou ele.
    
  De repente, ele sentiu um desejo desesperado de caminhar pela Ludwigstrasse sob a luz dos postes, com o rosto exposto ao vento. Seu medo do escuro, que não havia desaparecido nem mesmo na idade adulta, ressurgiu sob o capuz. Eles voltariam em meia hora para buscá-lo, e ele poderia simplesmente pedir que o deixassem ir.
    
  Ainda havia tempo para voltar atrás.
    
  Mas, nesse caso, eu jamais teria descoberto a verdade sobre meu pai.
    
    
  29
    
    
  O homem de terno retornou.
    
  "Estou pronto", disse Paul.
    
  Ele não sabia nada sobre a cerimônia que se seguiria. Tudo o que sabia eram as respostas às perguntas que lhe faziam, nada mais. E então chegou a hora dos testes.
    
  Seu guia colocou uma corda em volta do pescoço dele e, em seguida, cobriu seus olhos novamente. Desta vez, ele não usou um capuz preto, mas uma venda feita do mesmo material, que amarrou com três nós bem apertados. Paul ficou grato pelo alívio de poder respirar, e sua sensação de vulnerabilidade diminuiu, mas apenas momentaneamente. De repente, o homem tirou o casaco de Paul e rasgou a manga esquerda de sua camisa. Em seguida, desabotoou a frente da camisa, expondo o torso de Paul. Finalmente, arregaçou a barra esquerda da calça de Paul e tirou seu sapato e meia.
    
  "Vamos."
    
  Eles caminharam novamente. Paul sentiu uma sensação estranha quando a sola do seu pé descalço tocou o chão frio, que agora ele tinha certeza de ser de mármore.
    
  "Parar!"
    
  Ele sentiu um objeto pontiagudo contra o peito e percebeu que os pelos da nuca se eriçaram.
    
  O requerente apresentou seu depoimento?
    
  "Ele tem."
    
  "Que ele a coloque na ponta da espada."
    
  Paul ergueu a mão esquerda, segurando o pedaço de papel em que havia escrito na Câmara. Com cuidado, prendeu-o ao objeto pontiagudo.
    
  "Paul Rainer, você veio aqui por sua própria vontade?"
    
  Aquela voz... é a do Sebastian Keller!, pensou Paul.
    
  "Sim".
    
  Você está pronto para enfrentar os desafios?
    
  "Eu", disse Paul, sem conseguir conter um arrepio.
    
  A partir daquele momento, Paul começou a oscilar entre a consciência e a inconsciência. Ele entendia as perguntas e as respondia, mas o medo e a incapacidade de enxergar aguçaram seus outros sentidos a tal ponto que estes tomaram conta dele. Sua respiração começou a acelerar.
    
  Ele subiu as escadas. Tentou controlar a ansiedade contando os degraus, mas logo perdeu a conta.
    
  "Começa aqui o teste de respiração. A primeira coisa que recebemos ao nascer é respirar!", ecoou a voz de Keller.
    
  Um homem de terno sussurrou em seu ouvido: "Você está em uma passagem estreita. Pare. Depois, dê mais um passo, mas seja firme, ou você quebrará o pescoço!"
    
  O chão obedeceu. Sob seus pés, a superfície pareceu mudar de mármore para madeira rústica. Antes de dar o último passo, ele mexeu os dedos descalços e sentiu-os repousar na borda da passagem. Perguntou-se a que altura poderia estar e, em sua mente, o número de degraus que havia subido pareceu se multiplicar. Imaginou-se no topo das torres da Frauenkirche, ouvindo o arrulhar dos pombos ao seu redor, enquanto lá embaixo, na eternidade, reinava a agitação da Marienplatz.
    
  Faça isso.
    
  Faça isso agora.
    
  Ele deu um passo e perdeu o equilíbrio, caindo de cabeça em uma fração de segundo. Seu rosto bateu na tela grossa, e o impacto fez seus dentes baterem. Ele mordeu a parte interna das bochechas, e sua boca se encheu com o gosto do próprio sangue.
    
  Ao recobrar a consciência, percebeu que estava agarrado a uma rede. Quis tirar a venda dos olhos para ter certeza de que era verdade, que a rede realmente havia amortecido sua queda. Precisava escapar da escuridão.
    
  Paul mal teve tempo de registrar o pânico antes que várias mãos o puxassem para fora da rede e o ajudassem a se levantar. Ele já estava de pé e caminhando quando a voz de Keller anunciou o próximo desafio.
    
  "O segundo teste é o teste da água. É isso que somos, de onde viemos."
    
  Paulo obedeceu quando lhe mandaram levantar as pernas, primeiro a esquerda, depois a direita. Ele começou a tremer. Entrou num enorme recipiente com água fria, e o líquido chegou até os seus joelhos.
    
  Ele ouviu seu guia sussurrar em seu ouvido novamente.
    
  "Abaixe-se. Encha os pulmões. Depois, permita-se retrair e permanecer submerso. Não se mova nem tente sair, ou você falhará no teste."
    
  O jovem dobrou os joelhos, encolhendo-se em posição fetal enquanto a água lhe cobria o escroto e o estômago. Ondas de dor percorreram sua espinha. Ele respirou fundo e, em seguida, recostou-se.
    
  A água o envolveu como um cobertor.
    
  A princípio, a sensação dominante era de frio. Ele nunca havia sentido nada parecido. Seu corpo parecia endurecer, transformando-se em gelo ou pedra.
    
  Então seus pulmões começaram a reclamar.
    
  Tudo começou com um gemido rouco, depois um coaxar seco e, em seguida, um apelo urgente e desesperado. Ele moveu a mão descuidadamente e precisou de toda a sua força de vontade para não se apoiar no fundo do recipiente e se impulsionar em direção à superfície, que ele sabia estar tão perto quanto uma porta aberta por onde poderia escapar. Quando pensou que não aguentaria mais um segundo, sentiu um puxão forte e se viu na superfície, ofegante, com o peito se enchendo de ar.
    
  Eles caminharam novamente. Ele ainda estava encharcado, com o cabelo e as roupas pingando. Seu pé direito fez um barulho estranho quando a bota bateu no chão.
    
  A voz de Keller:
    
  "O terceiro teste é o teste do fogo. Esta é a centelha do Criador, e o que nos impulsiona."
    
  Então, mãos começaram a torcer seu corpo e a empurrá-lo para a frente. A que o segurava aproximou-se bastante, como se quisesse abraçá-lo.
    
  "Há um círculo de fogo à sua frente. Dê três passos para trás para ganhar impulso. Estenda os braços à sua frente, corra e salte para a frente o mais longe que puder."
    
  Paul sentiu o ar quente em seu rosto, ressecando sua pele e seus cabelos. Ele ouviu um crepitar ameaçador e, em sua imaginação, o círculo em chamas cresceu enormemente até se tornar a boca de um dragão gigantesco.
    
  Ao dar três passos para trás, ele se perguntou como conseguiria saltar sobre as chamas sem se queimar vivo, contando apenas com suas roupas para se manter seco. Seria ainda pior se errasse o salto e caísse de cabeça nas chamas.
    
  Basta eu traçar uma linha imaginária no chão e pular dali.
    
  Ele tentou visualizar o salto, imaginar-se a voar pelo ar como se nada o pudesse atingir. Tensionou as panturrilhas, flexionou e estendeu os braços. Depois, deu três passos em corrida para a frente.
    
  ...
    
  ...e saltou.
    
    
  30
    
    
  Ele sentiu o calor nas mãos e no rosto enquanto estava no ar, até mesmo o chiado da camisa quando o fogo evaporou parte da água. Caiu no chão e começou a apalpar o rosto e o peito, procurando sinais de queimaduras. Além dos cotovelos e joelhos machucados, não havia outros danos.
    
  Dessa vez, nem sequer o deixaram ficar de pé. Já o estavam erguendo como um saco tremendo e arrastando-o para o espaço confinado.
    
  "O teste final é o teste da Terra, para a qual devemos retornar."
    
  Seu guia não lhe deu nenhum conselho. Ele simplesmente ouviu o som de uma pedra bloqueando a entrada.
    
  Ele sentia tudo ao seu redor. Estava em um quarto minúsculo, pequeno demais até para ficar de pé. Da posição agachada, conseguia tocar três paredes e, estendendo levemente o braço, a quarta e o teto.
    
  Relaxa, disse para si mesmo. Este é o teste final. Em poucos minutos, tudo terá terminado.
    
  Ele estava tentando regularizar a respiração quando, de repente, ouviu o teto começar a descer.
    
  "Não!"
    
  Antes que pudesse dizer a palavra, Paul mordeu o lábio. Ele não tinha permissão para falar em nenhum dos julgamentos - essa era a regra. Por um instante, ele se perguntou se o tinham ouvido.
    
  Ele tentou se impulsionar contra o teto para impedir sua queda, mas, em sua posição atual, não conseguiu resistir ao enorme peso que o oprimia. Empurrou com toda a sua força, mas foi em vão. O teto continuou a descer e, logo, ele foi forçado a pressionar as costas contra o chão.
    
  Tenho que gritar. Digam para eles PARAREM!
    
  De repente, como se o tempo tivesse parado, uma lembrança passou pela sua mente: uma imagem fugaz da sua infância, voltando da escola para casa com a certeza absoluta de que ia levar uma bronca. Cada passo que dava o aproximava daquilo que mais temia. Ele nunca olhou para trás. Existem opções que simplesmente não são opções.
    
  Não.
    
  Ele parou de bater no teto.
    
  Nesse instante, ela começou a se levantar.
    
  "Que comece a votação."
    
  Paul estava de pé novamente, agarrado ao seu guia. Os testes haviam terminado, mas ele não sabia se os tinha passado. Ele havia desabado como uma pedra durante o teste de ar, falhando em dar o passo decisivo que lhe haviam ordenado. Ele se moveu durante o teste de água, mesmo sendo proibido. E falou durante o teste de terra, o que foi o erro mais grave de todos.
    
  Ele conseguia ouvir um ruído como o de um pote de pedra sendo chacoalhado.
    
  Ele sabia pelo livro que todos os membros da loja maçônica se dirigiriam ao centro do templo, onde havia uma caixa de madeira. Jogariam uma pequena bola de marfim dentro dela: branca se concordassem, preta se rejeitassem. O veredito tinha que ser unânime. Bastaria uma única bola preta para que ele fosse levado à saída, com os olhos ainda vendados.
    
  O som da votação cessou, substituído por um forte ruído de passos que parou quase imediatamente. Paul presumiu que alguém tivesse despejado os votos em um prato ou bandeja. Os resultados estavam ali para todos verem, menos para ele. Talvez houvesse uma única bola preta, tornando todas as provações que ele havia enfrentado inúteis.
    
  "Paul Reiner, a votação é definitiva e não pode ser contestada", trovejou a voz de Keller.
    
  Houve um momento de silêncio.
    
  "Você foi admitido aos segredos da Maçonaria. Retire a venda dos olhos dele!"
    
  Paul piscou quando seus olhos voltaram à luz. Uma onda de emoção o invadiu, uma euforia intensa. Ele tentou absorver toda a cena de uma só vez:
    
  A enorme sala em que ele estava tinha um piso de mármore quadriculado, um altar e duas fileiras de bancos ao longo das paredes.
    
  Os membros da loja maçônica, quase uma centena de homens formalmente vestidos com aventais elaborados e medalhas, levantam-se e o aplaudem com as mãos enluvadas de branco.
    
  O equipamento de teste, ridiculamente inofensivo depois que sua visão foi restaurada: uma escada de madeira sobre uma rede, uma banheira, dois homens segurando tochas, uma caixa grande com tampa.
    
  Sebastian Keller, de pé no centro ao lado de um altar decorado com um esquadro e um compasso, segura um livro fechado sobre o qual pode jurar.
    
  Paul Rainer então colocou a mão esquerda sobre o livro, levantou a mão direita e jurou nunca revelar os segredos da Maçonaria.
    
  "...sob a ameaça de terem minha língua arrancada, minha garganta cortada e meu corpo enterrado na areia do mar", concluiu Paul.
    
  Ele olhou em volta para as centenas de rostos anônimos ao seu redor e se perguntou quantos deles conheciam seu pai.
    
  E se, entre eles, houvesse alguém que o traísse.
    
    
  31
    
    
  Após sua iniciação, a vida de Paul voltou ao normal. Naquela noite, ele retornou para casa ao amanhecer. Após a cerimônia, os irmãos maçons desfrutaram de um banquete na sala ao lado, que durou até as primeiras horas da manhã. Sebastian Keller presidiu o banquete porque, como Paul descobriu para sua grande surpresa, ele era o Grão-Mestre, o membro de mais alta patente da loja.
    
  Apesar de todos os seus esforços, Paul não conseguiu descobrir nada sobre seu pai, então decidiu esperar um pouco para ganhar a confiança de seus companheiros maçons antes de fazer perguntas. Em vez disso, dedicou seu tempo a Alice.
    
  Ela falou com ele novamente, e eles até saíram juntos. Descobriram que tinham pouco em comum, mas, surpreendentemente, essa diferença pareceu aproximá-los. Paul ouviu atentamente a história de como ela fugiu de casa para escapar de um casamento arranjado com seu primo. Ele não pôde deixar de admirar a coragem de Alice.
    
  "O que você vai fazer agora? Você não vai passar a vida inteira tirando fotos na boate."
    
  "Gosto de fotografia. Acho que vou tentar arranjar um emprego numa agência de imprensa internacional... Eles pagam bem por fotografia, embora seja um mercado muito concorrido."
    
  Por sua vez, ele compartilhou com Alice a história de seus quatro anos anteriores e como sua busca pela verdade sobre o que aconteceu com Hans Reiner havia se tornado uma obsessão.
    
  "Formamos um bom casal", disse Alice, "você está tentando recuperar a memória do seu pai, e eu estou rezando para nunca mais ver a minha."
    
  Paul abriu um sorriso de orelha a orelha, mas não por causa da comparação. Ela disse "casal", pensou ele.
    
  Infelizmente para Paul, Alice ainda estava chateada com aquela cena com a garota na boate. Quando ele tentou beijá-la uma noite, depois de acompanhá-la até em casa, ela lhe deu um tapa, fazendo seus dentes do fundo baterem.
    
  "Droga", disse Paul, segurando o queixo. "Que diabos há de errado com você?"
    
  "Nem tente."
    
  "Não, se você for me dar outra dessas, eu não vou. Você obviamente não bate como uma garota", disse ele.
    
  Alice sorriu e, agarrando-o pela lapela do paletó, beijou-o. Um beijo intenso, apaixonado e fugaz. Então, de repente, ela o empurrou e desapareceu no topo da escada, deixando Paul confuso, com os lábios entreabertos enquanto tentava compreender o que acabara de acontecer.
    
  Paul teve que lutar por cada pequeno passo rumo à reconciliação, mesmo em questões que pareciam simples e diretas, como deixá-la passar primeiro pela porta - algo que Alice detestava - ou se oferecer para carregar um pacote pesado ou pagar a conta depois de tomarem uma cerveja e comerem algo.
    
  Duas semanas após sua iniciação, Paul a buscou no clube por volta das três da manhã. Enquanto caminhavam de volta para a pensão de Alice, que ficava perto dali, ele perguntou por que ela se opunha ao seu comportamento cavalheiresco.
    
  "Porque sou perfeitamente capaz de fazer essas coisas sozinha. Não preciso que ninguém me dê passagem ou me acompanhe até em casa."
    
  "Mas na quarta-feira passada, quando eu adormeci e não vim te buscar, você ficou furioso."
    
  "Você é tão inteligente em alguns aspectos, Paul, e tão estúpido em outros", disse ela, gesticulando com os braços. "Você está me irritando!"
    
  "Somos dois então."
    
  "Então por que você não para de me perseguir?"
    
  "Porque tenho medo do que você fará se eu parar."
    
  Alice olhou para ele em silêncio. A aba do chapéu projetava uma sombra sobre seu rosto, e Paul não conseguia perceber como ela reagira ao seu último comentário. Ele temia o pior. Quando algo irritava Alice, eles podiam passar dias sem se falar.
    
  Chegaram à porta da pensão dela na Stahlstrasse sem trocar mais uma palavra. A ausência de conversa era acentuada pelo silêncio tenso e abafado que tomava conta da cidade. Munique se despedia do setembro mais quente em décadas, um breve alívio após um ano de infortúnios. O silêncio das ruas, a hora avançada e o estado de espírito de Alice deixaram Paul com uma estranha melancolia. Ele sentia que ela estava prestes a deixá-lo.
    
  "Você está muito quieta", disse ela, procurando as chaves na bolsa.
    
  "Eu fui o último a falar."
    
  "Você acha que consegue ficar tão quieto assim subindo as escadas? Minha senhoria tem regras muito rígidas em relação aos homens, e a velha vaca tem uma audição excepcionalmente boa."
    
  "Você está me convidando para subir?", perguntou Paul, surpreso.
    
  "Você pode ficar aqui se quiser."
    
  Paul quase perdeu o chapéu ao passar correndo pela porta.
    
  Não havia elevador no prédio, então eles tiveram que subir três lances de escada de madeira que rangiam a cada degrau. Alice subiu rente à parede, o que reduzia o barulho, mas mesmo assim, ao passarem pelo segundo andar, ouviram passos dentro de um dos apartamentos.
    
  "É ela! Avante, depressa!"
    
  Paul passou correndo por Alice e chegou ao patamar pouco antes de um retângulo de luz aparecer, delineando a figura esguia de Alice contra a tinta descascada da escada.
    
  "Quem está aí?" perguntou uma voz rouca.
    
  "Olá, Sra. Kasin."
    
  "Senhorita Tannenbaum. Que momento inoportuno para voltar para casa!"
    
  "Esse é o meu trabalho, Frau Kasin, como a senhora sabe."
    
  "Não posso dizer que concordo com esse tipo de comportamento."
    
  "Eu também não aprovo vazamentos no meu banheiro, Sra. Kassin, mas o mundo não é um lugar perfeito."
    
  Naquele instante, Paul se moveu levemente, e a árvore gemeu sob seus pés.
    
  "Tem alguém lá em cima?", perguntou o dono do apartamento, indignado.
    
  "Deixe-me ver!" respondeu Alice, subindo correndo as escadas que a separavam de Paul e o conduzindo até seu apartamento. Ela inseriu a chave na fechadura e mal teve tempo de abrir a porta e empurrar Paul para dentro quando a senhora idosa que mancava atrás dela espiou por cima da escada.
    
  "Tenho certeza de que ouvi alguém. Tem algum homem aí?"
    
  "Ah, não precisa se preocupar, Frau Kasin. É só o gato", disse Alice, fechando a porta na cara dela.
    
  "Seu truque com o gato funciona sempre, não é?" Paul sussurrou, abraçando-a e beijando seu longo pescoço. Sua respiração estava quente. Ela estremeceu e sentiu arrepios percorrerem seu lado esquerdo.
    
  "Pensei que seríamos interrompidos novamente, como naquele dia no banho."
    
  "Pare de falar e me beije", disse ele, segurando-a pelos ombros e virando-a em sua direção.
    
  Alice o beijou e se aproximou mais. Então, eles caíram no colchão, o corpo dela sob o dele.
    
  "Parar."
    
  Paul parou abruptamente e olhou para ela com uma expressão de decepção e surpresa no rosto. Mas Alice deslizou entre seus braços e subiu em cima dele, assumindo a tediosa tarefa de tirar o resto das roupas de ambos.
    
  "O que é isso?"
    
  "Nada", ela respondeu.
    
  "Você está chorando."
    
  Alice hesitou por um instante. Contar-lhe o motivo de suas lágrimas significaria expor sua alma, e ela não achava que conseguiria fazer isso, nem mesmo num momento como aquele.
    
  "É que... estou tão feliz."
    
    
  32
    
    
  Ao receber o envelope de Sebastian Keller, Paul não conseguiu conter um arrepio.
    
  Os meses desde sua admissão na loja maçônica tinham sido frustrantes. No início, havia algo quase romântico em ingressar em uma sociedade secreta quase às cegas, uma emoção de aventura. Mas, assim que a euforia inicial passou, Paul começou a questionar o significado de tudo aquilo. Para começar, ele estava proibido de falar nas reuniões da loja até completar três anos como aprendiz. Mas essa não era a pior parte: a pior parte era realizar rituais extremamente longos que pareciam uma completa perda de tempo.
    
  Desprovidas de seus rituais, as reuniões eram pouco mais do que uma série de conferências e debates sobre o simbolismo maçônico e sua aplicação prática para aprimorar a virtude dos maçons. A única parte que Paul achou minimamente interessante foi quando os participantes decidiram para quais instituições de caridade doariam o dinheiro arrecadado ao final de cada reunião.
    
  Para Paul, as reuniões se tornaram uma obrigação onerosa, à qual comparecia quinzenalmente para conhecer melhor os membros da loja. Mesmo esse objetivo era difícil de alcançar, pois os maçons mais antigos, aqueles que sem dúvida conheciam seu pai, sentavam-se em mesas separadas no grande salão de jantar. Às vezes, ele tentava se aproximar de Keller, na esperança de pressionar o livreiro a cumprir sua promessa de lhe dar tudo o que seu pai lhe havia deixado. Na loja, Keller mantinha distância, e na livraria, dispensava Paul com desculpas vagas.
    
  Keller nunca havia lhe escrito antes, e Paul soube imediatamente que o que quer que estivesse no envelope pardo que o dono da pensão lhe dera era o que ele estava esperando.
    
  Paul sentou-se na beira da cama, respirando com dificuldade. Tinha certeza de que o envelope continha uma carta de seu pai. Não conseguiu conter as lágrimas ao imaginar o que teria motivado Hans Reiner a escrever a mensagem para seu filho, que na época tinha apenas alguns meses de idade, tentando conter a voz até que o filho estivesse pronto para entender.
    
  Ele tentou imaginar o que seu pai teria querido lhe dizer. Talvez lhe tivesse dado um conselho sábio. Talvez o tivesse aceitado, com o tempo.
    
  Talvez ele possa me dar pistas sobre a pessoa ou pessoas que iriam matá-lo, pensou Paul, rangendo os dentes.
    
  Com extremo cuidado, ele rasgou o envelope e enfiou a mão dentro. Lá dentro havia outro envelope, menor e branco, junto com um bilhete escrito à mão no verso de um dos cartões de visita do livreiro. "Caro Paul, parabéns. Hans ficaria orgulhoso. Isto é o que seu pai deixou para você. Não sei o que contém, mas espero que lhe seja útil. SK"
    
  Paul abriu o segundo envelope e um pequeno pedaço de papel branco com letras azuis caiu no chão. Ele ficou paralisado de decepção ao pegá-lo e ver o que era.
    
    
  33
    
    
  A casa de penhores de Metzger era um lugar frio, mais frio até do que o ar do início de novembro. Paul enxugou os pés no capacho, pois chovia lá fora. Deixou o guarda-chuva no balcão e olhou em volta, curioso. Vagamente se lembrou daquela manhã, quatro anos atrás, quando ele e a mãe foram à loja em Schwabing para penhorar o relógio do pai. Era um lugar estéril, com prateleiras de vidro e funcionários de gravata.
    
  A loja de Metzger lembrava uma grande caixa de costura e cheirava a naftalina. Do lado de fora, a loja parecia pequena e insignificante, mas, ao entrar, descobria-se sua imensidão: um cômodo abarrotado de móveis, rádios de cristal de galena, estatuetas de porcelana e até uma gaiola de pássaros dourada. Ferrugem e poeira cobriam os diversos objetos que ali haviam se estabelecido pela última vez. Surpreso, Paul examinou um gato empalhado, flagrado no ato de capturar um pardal em pleno voo. Uma teia havia se formado entre a pata estendida do gato e a asa do pássaro.
    
  "Isto não é um museu, cara."
    
  Paul se virou, assustado. Um velho magro e de rosto encovado havia surgido ao seu lado, vestindo um macacão azul que era grande demais para seu corpo e acentuava sua magreza.
    
  "Você é Metzger?", perguntei.
    
  "Eu sou. E se o que você me trouxe não for ouro, eu não preciso disso."
    
  "A verdade é que eu não vim para penhorar nada. Vim buscar uma coisa", respondeu Paul. Ele já não simpatizava com aquele homem e seu comportamento suspeito.
    
  Um lampejo de ganância brilhou nos pequenos olhos do velho. Era óbvio que as coisas não estavam indo bem.
    
  "Desculpe, cara... Todo dia, vinte pessoas vêm aqui achando que o camafeu de cobre antigo da bisavó vale mil marcos. Mas vamos ver... vamos ver o que você veio fazer aqui."
    
  Paul entregou um pedaço de papel azul e branco que encontrara no envelope que o livreiro lhe enviara. No canto superior esquerdo, estavam o nome e o endereço de Metzger. Paul correu para lá o mais rápido que pôde, ainda se recuperando da surpresa de não encontrar uma carta dentro do envelope. Em vez disso, havia quatro palavras escritas à mão: Item nº 91231
    
  21 caracteres
    
  O velho apontou para a folha de papel. "Está faltando um pedacinho aqui. Não aceitamos formulários danificados."
    
  O canto superior direito, onde deveria constar o nome da pessoa que fez o depósito, foi rasgado.
    
  "O número da peça é bem legível", disse Paul.
    
  "Mas não podemos entregar os itens deixados pelos nossos clientes à primeira pessoa que entrar pela porta."
    
  "Seja lá o que for isso, pertencia ao meu pai."
    
  O velho coçou o queixo, fingindo estudar o pedaço de papel com interesse.
    
  "Em todo caso, a quantidade é muito pequena: o item deve ter sido penhorado há muitos anos. Tenho certeza de que será leiloado."
    
  "Entendo. E como podemos ter certeza?"
    
  "Acredito que se um cliente estivesse disposto a devolver o produto, levando em consideração a inflação..."
    
  Paul fez uma careta quando o agiota finalmente revelou suas intenções: ficou claro que ele queria tirar o máximo proveito possível do negócio. Mas Paul estava determinado a recuperar o objeto, custasse o que custasse.
    
  "Muito bom".
    
  "Espere aqui", disse o outro homem com um sorriso triunfante.
    
  O velho desapareceu e voltou meio minuto depois com uma caixa de papelão comida por traças, marcada com um bilhete amarelado.
    
  "Aqui está, garoto."
    
  Paul estendeu a mão para pegar o objeto, mas o velho agarrou seu pulso com força. O toque de sua pele fria e enrugada era repulsivo.
    
  "Que diabos você está fazendo?"
    
  "Dinheiro em primeiro lugar."
    
  "Primeiro você me mostra o que tem dentro."
    
  "Não vou tolerar nada disso", disse o velho, balançando a cabeça lentamente. "Acredito que você seja o legítimo dono desta caixa e que acredite que o que há dentro dela vale o esforço. Um ato duplo de fé, por assim dizer."
    
  Paul hesitou por alguns instantes, mas sabia que não tinha escolha.
    
  "Deixe-me ir."
    
  Metzger soltou-o, e Paul enfiou a mão no bolso interno do casaco. Tirou a carteira.
    
  "Quantos?"
    
  "Quarenta milhões de marcos."
    
  Na taxa de câmbio da época, isso equivalia a dez dólares - o suficiente para alimentar uma família por muitas semanas.
    
  "É muito dinheiro", disse Paul, franzindo os lábios.
    
  "Aceite ou recuse."
    
  Paul suspirou. Ele tinha o dinheiro consigo, pois precisava fazer alguns pagamentos ao banco no dia seguinte. Teria que descontar do seu salário pelos próximos seis meses, o pouco que lhe restava depois de transferir todos os lucros da sua empresa para a loja de artigos usados do Sr. Ziegler. Para piorar a situação, os preços das ações estavam estagnados ou em queda ultimamente, e os investidores estavam diminuindo, fazendo com que as filas nos refeitórios de assistência social aumentassem a cada dia, sem perspectiva de melhora.
    
  Paul tirou um enorme maço de notas recém-impressas. Naquela época, o papel-moeda nunca perdia a validade. Aliás, as notas do trimestre anterior já não valiam nada e serviam de combustível para as chaminés de Munique, pois eram mais baratas que a lenha.
    
  O agiota arrancou as notas das mãos de Paul e começou a contá-las lentamente, segurando-as contra a luz. Finalmente, olhou para o jovem e sorriu, revelando a falta de dentes.
    
  "Satisfeito?", perguntou Paul sarcasticamente.
    
  Metzger recuou a mão.
    
  Paul abriu a caixa com cuidado, levantando uma nuvem de poeira que flutuou ao seu redor à luz da lâmpada. Ele retirou uma caixa plana e quadrada, feita de mogno escuro e liso. Não tinha enfeites nem verniz, apenas um fecho que se abriu quando Paul o pressionou. A tampa da caixa subiu lenta e silenciosamente, como se não tivessem se passado dezenove anos desde a última vez que fora aberta.
    
  Ao olhar para o conteúdo, Paul sentiu um medo gélido no coração.
    
  "É melhor você ter cuidado, rapaz", disse o agiota, de cujas mãos as notas haviam desaparecido como por mágica. "Você pode se meter em grandes problemas se te encontrarem na rua com esse brinquedo."
    
  O que você estava tentando me dizer com isso, pai?
    
  Sobre um suporte coberto de veludo vermelho, repousavam uma pistola reluzente e um carregador com dez cartuchos.
    
    
  34
    
    
  "É melhor que seja importante, Metzger. Estou extremamente ocupado. Se for sobre honorários, volte em outra ocasião."
    
  Otto von Schröder estava sentado junto à lareira em seu escritório e não ofereceu ao agiota um assento ou uma bebida. Metzger, obrigado a permanecer de pé com o chapéu na mão, conteve a raiva e fingiu uma reverência subserviente e um sorriso falso.
    
  "A verdade é, Herr Baron, que vim por um motivo diferente. O dinheiro que o senhor vem investindo todos esses anos está prestes a dar frutos."
    
  "Ele está de volta a Munique? Nagel voltou?", perguntou o Barão, tenso.
    
  "É muito mais complicado, Vossa Graça."
    
  "Então não me faça adivinhar. Diga-me o que você quer."
    
  "A verdade é, Vossa Senhoria, que antes de compartilhar esta importante informação, gostaria de lembrar que os itens cujas vendas suspendi durante este período causaram grandes prejuízos ao meu negócio..."
    
  "Continue com o bom trabalho, Metzger."
    
  -O preço aumentou significativamente. Vossa Senhoria me prometeu uma quantia anual e, em troca, eu deveria informá-lo se Clovis Nagel comprasse alguma delas. E, com todo o respeito, Vossa Senhoria não pagou nem este ano nem no ano passado.
    
  O Barão baixou a voz.
    
  "Não ouse me chantagear, Metzger. O que lhe paguei nas últimas duas décadas compensa de sobra o lixo que você vem acumulando no seu lixão."
    
  "O que posso dizer? Vossa Senhoria deu a sua palavra e não a cumpriu. Bem, então, consideremos o nosso acordo encerrado. Boa tarde", disse o velho, colocando o chapéu.
    
  "Espere!" disse o barão, erguendo a mão.
    
  O agiota se virou, reprimindo um sorriso.
    
  "Sim, senhor Barão?"
    
  "Não tenho dinheiro, Metzger. Estou falido."
    
  "Vossa Alteza me surpreende!"
    
  "Tenho títulos do Tesouro que podem valer alguma coisa se o governo pagar dividendos ou reestabilizar a economia. Até lá, valem o mesmo que o papel em que estão impressos."
    
  O velho olhou em volta, com os olhos semicerrados.
    
  "Nesse caso, Vossa Graça... suponho que eu poderia aceitar como pagamento aquela pequena mesa de bronze e mármore que fica ao lado de sua cadeira."
    
  "Isso vale muito mais do que sua taxa anual, Metzger."
    
  O velho deu de ombros, mas não disse nada.
    
  "Muito bem. Fale."
    
  "O senhor teria, naturalmente, que garantir os pagamentos por muitos anos, Vossa Graça. Suponho que o conjunto de chá de prata com relevo naquela mesinha seria apropriado."
    
  "Você é um desgraçado, Metzger", disse o Barão, lançando-lhe um olhar repleto de ódio indisfarçável.
    
  "Negócios são negócios, Herr Baron."
    
  Otto ficou em silêncio por alguns instantes. Ele não via outra escolha senão ceder à chantagem do velho.
    
  "Você venceu. Por você, espero que tenha valido a pena", disse ele por fim.
    
  "Hoje alguém veio resgatar um dos itens penhorados pelo seu amigo."
    
  "Será que foi Nagel?"
    
  "Só se ele encontrasse uma maneira de voltar trinta anos no tempo. Era um menino."
    
  "Ele disse o nome dele?"
    
  Ele era magro, tinha olhos azuis e cabelos loiro-escuros.
    
  "Chão..."
    
  "Eu já te disse, ele não revelou o nome."
    
  "E o que foi que ele colecionou?"
    
  "Caixa de mogno preto com pistola."
    
  O Barão saltou do assento tão depressa que este caiu para trás e bateu com força na travessa baixa que rodeava a lareira.
    
  "O que você disse?", perguntou ele, agarrando o agiota pelo pescoço.
    
  Você está me machucando!
    
  "Fale, pelo amor de Deus, ou eu vou estrangular você agora mesmo."
    
  "Uma simples caixa preta feita de mogno", sussurrou o velho.
    
  "Uma arma! Descreva-a!"
    
  "Uma Mauser C96 com empunhadura em formato de vassoura. A madeira da empunhadura não era carvalho, como no modelo original, mas mogno preto, combinando com o corpo. Uma arma belíssima."
    
  "Como isso é possível?", perguntou o barão.
    
  Subitamente enfraquecido, ele soltou o agiota e recostou-se na cadeira.
    
  O velho Metzger endireitou-se, esfregando o pescoço.
    
  "Ele está louco. Ele pirou de vez", disse Metzger, correndo em direção à porta.
    
  O Barão não percebeu sua partida. Permaneceu sentado, com a cabeça entre as mãos, absorto em pensamentos sombrios.
    
    
  35
    
    
  Ilse estava varrendo o corredor quando notou a sombra de um visitante projetada no chão pela luz dos apliques de parede. Ela percebeu quem era antes mesmo de olhar para cima e paralisou.
    
  Santo Deus, como nos encontraste?
    
  Quando ela e o filho se mudaram para a pensão, Ilse teve que trabalhar para pagar parte do aluguel, já que o salário de Paul transportando carvão não era suficiente. Mais tarde, quando Paul transformou o armazém de Ziegler em um banco, o jovem insistiu que encontrassem uma moradia melhor. Ilse recusou. Sua vida havia sofrido muitas mudanças, e ela se agarrava a qualquer coisa que lhe oferecesse segurança.
    
  Um desses itens era um cabo de vassoura. Paul - e a dona da pensão, a quem Ilse não tinha sido de muita ajuda - insistiram para que ela parasse de trabalhar, mas ela os ignorou. Precisava se sentir útil de alguma forma. O silêncio em que mergulhou depois de serem expulsos da mansão foi inicialmente resultado da ansiedade, mas depois se tornou uma expressão voluntária de seu amor por Paul. Ela evitava falar com ele porque temia suas perguntas. Quando falava, era sobre coisas banais, que tentava transmitir com toda a ternura que conseguia reunir. No resto do tempo, simplesmente o observava de longe, em silêncio, lamentando o que lhe fora privado.
    
  Por isso, seu sofrimento foi tão intenso quando ela se deparou com uma das pessoas responsáveis por sua perda.
    
  "Olá, Ilse."
    
  Ela deu um passo cauteloso para trás.
    
  "O que você quer, Otto?"
    
  O Barão bateu no chão com a ponta da bengala. Ele se sentia inquieto ali, isso era evidente, assim como o fato de que sua visita sinalizava intenções sinistras.
    
  "Podemos conversar em um lugar mais reservado?"
    
  "Não quero ir a lugar nenhum com você. Diga o que precisa dizer e vá embora."
    
  O barão bufou, irritado. Em seguida, apontou com desdém para o papel de parede mofado, o chão irregular e as lâmpadas fracas, que projetavam mais sombras do que luz.
    
  "Olha só para você, Ilse. Varrendo o corredor de um internato de terceira categoria. Você deveria ter vergonha."
    
  "Varrer o chão é varrer o chão, seja numa mansão ou numa pensão. E existem pisos de linóleo, que são mais respeitáveis do que os de mármore."
    
  "Ilsa, querida, você sabe que estava em péssimas condições quando a acolhemos. Eu não gostaria..."
    
  "Pare aí mesmo, Otto. Eu sei de quem foi a ideia. Mas não pense que vou cair nessa, que você é só um fantoche. Foi você quem controlou minha irmã desde o começo, fazendo-a pagar caro pelo erro que cometeu. E pelo que você fez se escondendo atrás desse erro."
    
  Otto recuou um passo, chocado com a raiva que irrompeu dos lábios de Ilse. Seu monóculo caiu do olho e ficou pendurado no peito do casaco, como um condenado pendurado na forca.
    
  "Você me surpreende, Ilse. Me disseram que você..."
    
  Ilze riu sem alegria.
    
  "Perdi a cabeça? Perdi o juízo? Não, Otto. Estou perfeitamente lúcido. Decidi ficar calado todo esse tempo porque tenho medo do que meu filho possa fazer se descobrir a verdade."
    
  "Então impeça-o. Porque ele está indo longe demais."
    
  "Então é por isso que você veio", disse ela, sem conseguir conter o desprezo. "Você tem medo de que o passado finalmente te alcance."
    
  O Barão deu um passo em direção a Ilsa. A mãe de Paul recuou em direção à parede quando Otto aproximou o rosto do dela.
    
  "Escute com atenção, Ilse. Você é a única coisa que nos liga àquela noite. Se você não o impedir antes que seja tarde demais, terei que cortar essa ligação."
    
  "Então vá em frente, Otto, mate-me", disse Ilse, fingindo uma coragem que não sentia. "Mas você precisa saber que escrevi uma carta expondo toda a situação. Tudo. Se algo me acontecer, Paul vai se ver comigo."
    
  "Mas... você não pode estar falando sério! Você não pode anotar isso! E se cair em mãos erradas?"
    
  Ilse não respondeu. Tudo o que fez foi encará-lo. Otto tentou sustentar seu olhar; o homem alto, forte e bem-vestido olhava para a mulher frágil, com roupas esfarrapadas, que se agarrava à vassoura para não cair.
    
  Finalmente, o barão cedeu.
    
  "Mas não termina aí", disse Otto, virando-se e saindo correndo.
    
    
  36
    
    
  "Você me chamou, pai?"
    
  Otto lançou um olhar hesitante para Jürgen. Haviam se passado várias semanas desde a última vez que o vira, e ele ainda achava difícil reconhecer a figura uniformizada parada em sua sala de jantar como sendo seu filho. De repente, percebeu como a camisa marrom de Jürgen se ajustava aos seus ombros, como a braçadeira vermelha com a cruz curva emoldurava seus bíceps musculosos e como suas botas pretas o faziam parecer mais alto, a ponto de ele ter que se abaixar um pouco para passar pela porta. Sentiu uma pontada de orgulho, mas, ao mesmo tempo, uma onda de autopiedade o invadiu. Não conseguiu resistir à tentação de fazer comparações: Otto tinha cinquenta e dois anos e se sentia velho e cansado.
    
  "Você ficou fora por muito tempo, Jurgen."
    
  "Eu tinha coisas importantes para fazer."
    
  O Barão não respondeu. Embora compreendesse os ideais nazistas, nunca acreditara neles de fato. Como a vasta maioria da alta sociedade de Munique, considerava-os um partido com poucas perspectivas, fadado à extinção. Se tinham chegado tão longe, era apenas porque se aproveitavam de uma situação social tão desesperadora que os despossuídos confiavam em qualquer extremista disposto a fazer-lhes promessas mirabolantes. Mas naquele momento, não tinha tempo para sutilezas.
    
  "A ponto de negligenciar sua mãe? Ela estava preocupada com você. Podemos descobrir onde você dormia?"
    
  "Nas instalações da SA."
    
  "Você deveria ter começado a universidade este ano, dois anos atrasada!", disse Otto, balançando a cabeça. "Já é novembro e você ainda não apareceu em uma única aula."
    
  "Estou numa posição de responsabilidade."
    
  Otto observou enquanto os fragmentos da imagem que conservara daquele adolescente mal-educado, que não muito tempo atrás teria atirado a xícara no chão porque o chá estava doce demais, finalmente se desfaziam. Ele se perguntou qual seria a melhor maneira de abordá-lo. Muito dependia de Jurgen fazer o que lhe era dito.
    
  Ele passou várias noites em claro, se revirando na cama, antes de decidir visitar o filho.
    
  "Uma publicação responsável, você diz?"
    
  "Estou protegendo o homem mais importante da Alemanha."
    
  "O homem mais importante da Alemanha", imitou o pai. "Você, o futuro Barão von Schröder, contratou um bandido para um cabo austríaco pouco conhecido com delírios de grandeza. Você deveria se orgulhar."
    
  Jurgen estremeceu como se tivesse acabado de ser atingido.
    
  "Você não entende..."
    
  "Chega! Quero que você faça algo importante. Você é a única pessoa em quem posso confiar para isso."
    
  Jurgen ficou confuso com a mudança de rumo. Sua resposta morreu em seus lábios, vencido pela curiosidade.
    
  "O que é isso?"
    
  "Encontrei sua tia e seu primo."
    
  Jurgen não respondeu. Sentou-se ao lado do pai e removeu a bandagem do olho, revelando o vazio anormal sob a pele enrugada da pálpebra. Lentamente, acariciou a pele.
    
  "Onde?", perguntou ele, com a voz fria e distante.
    
  "Na pensão em Schwabing. Mas eu te proíbo de sequer pensar em vingança. Temos algo muito mais importante para tratar. Quero que você vá ao quarto da sua tia, reviste-o de cima a baixo e me traga todos os papéis que encontrar. Principalmente os manuscritos. Cartas, bilhetes - qualquer coisa."
    
  "Por que?"
    
  "Não posso te dizer isso."
    
  "Você não pode me dizer? Você me trouxe aqui, pede minha ajuda depois de ter arruinado minha chance de encontrar o homem que fez isso comigo - o mesmo homem que deu uma arma ao meu irmão doente para que ele se suicidasse. Você me proíbe tudo isso e ainda espera que eu obedeça sem nenhuma explicação?" Agora Jurgen estava gritando.
    
  "Você fará o que eu mandar, a menos que queira que eu desligue!"
    
  "Vá em frente, pai. Nunca me importei muito com dívidas. Só me resta uma coisa de valor, e o senhor não pode tirá-la de mim. Herdarei seu título, quer o senhor queira ou não." Jurgen saiu da sala de jantar, batendo a porta atrás de si. Estava prestes a sair quando uma voz o deteve.
    
  "Filho, espere."
    
  Ele se virou. Brunhilde estava descendo as escadas.
    
  "Mãe".
    
  Ela caminhou até ele e lhe deu um beijo na bochecha. Precisou ficar na ponta dos pés para conseguir. Ajeitou sua gravata preta e acariciou com a ponta dos dedos o lugar onde antes ficava seu olho direito. Jurgen deu um passo para trás e tirou o tapa-olho.
    
  "Você deve fazer o que seu pai pede."
    
  "EU..."
    
  "Você tem que fazer o que lhe mandam, Jurgen. Ele ficará orgulhoso de você se fizer isso. E eu também."
    
  Brunhilde continuou falando por mais um tempo. Sua voz era suave e, para Jurgen, evocava imagens e sentimentos que ele não experimentava há muito tempo. Ele sempre fora o favorito dela. Ela sempre o tratara de forma diferente, nunca lhe negara nada. Ele queria se aconchegar em seu colo, como fazia quando criança, e o verão parecia interminável.
    
  "Quando?"
    
  "Amanhã".
    
  "Amanhã é 8 de novembro, mãe. Eu não consigo..."
    
  "Deve acontecer amanhã à tarde. Seu pai estava vigiando a pensão, e Paul nunca está lá a essa hora."
    
  "Mas eu já tenho planos!"
    
  "Eles são mais importantes do que a sua própria família, Jurgen?"
    
  Brunhilde ergueu a mão novamente em direção ao rosto dele. Desta vez, Jurgen não se intimidou.
    
  "Suponho que eu conseguiria fazer isso se agisse rapidamente."
    
  "Bom menino. E quando você receber os documentos", disse ela, baixando a voz para um sussurro, "traga-os primeiro para mim. Não diga uma palavra ao seu pai."
    
    
  37
    
    
  Alice observou Manfred sair do bonde, do outro lado da esquina. Ela se posicionou perto de sua antiga casa, como fazia toda semana nos últimos dois anos, para ver o irmão por alguns minutos. Nunca antes sentira uma necessidade tão forte de se aproximar dele, conversar, se entregar de uma vez por todas e voltar para casa. Ela se perguntou o que seu pai faria se ela aparecesse.
    
  Eu não posso fazer isso, especialmente assim... assim. Seria como finalmente admitir que ele estava certo. Seria como a morte.
    
  Seu olhar acompanhou Manfred, que estava se transformando em um jovem bonito. Mechas rebeldes escapavam debaixo do boné, suas mãos estavam nos bolsos e ele segurava uma partitura sob o braço.
    
  "Aposto que ele ainda toca piano muito mal", pensou Alice com uma mistura de irritação e arrependimento.
    
  Manfred caminhava pela calçada e, antes de chegar ao portão de casa, parou na confeitaria. Alice sorriu. Ela o vira fazer isso pela primeira vez dois anos atrás, quando descobriu por acaso que, às quintas-feiras, seu irmão voltava das aulas de piano de transporte público em vez de no Mercedes com motorista do pai. Meia hora depois, Alice entrou na confeitaria e subornou a vendedora para que entregasse a Manfred um saco de balas com um bilhete dentro quando ele voltasse na semana seguinte. Ela rabiscou às pressas: "Sou eu. Venha toda quinta-feira, deixarei um bilhete para você. Pergunte à Ingrid, dê a ela sua resposta. Amo você. - A."
    
  Ela esperou impacientemente pelos próximos sete dias, temendo que seu irmão não respondesse ou que ficasse zangado por ela ter partido sem se despedir. Sua resposta, no entanto, foi típica de Manfred. Como se a tivesse visto há apenas dez minutos, seu bilhete começou com uma história engraçada sobre os suíços e os italianos e terminou com uma história sobre a escola e o que havia acontecido desde a última vez que tivera notícias dela. As notícias do irmão encheram Alice de alegria novamente, mas havia uma frase, a última, que confirmou seus piores temores: "Papai ainda está procurando por você."
    
  Ela saiu correndo da confeitaria, apavorada com a possibilidade de alguém a reconhecer. Mas, apesar do perigo, voltava toda semana, sempre abaixando o chapéu e vestindo um casaco ou cachecol que escondia seu rosto. Nunca, jamais, ergueu o rosto para a janela do pai, com medo de que ele a reconhecesse. E toda semana, por mais difícil que fosse sua própria situação, encontrava conforto nos sucessos diários, nas pequenas vitórias e derrotas da vida de Manfred. Quando ele ganhou uma medalha de atletismo aos doze anos, ela chorou de alegria. Quando ele levou uma bronca no pátio da escola por confrontar algumas crianças que o chamaram de "judeu imundo", ela uivou de raiva. Por mais insignificantes que fossem, essas cartas a conectavam às lembranças de um passado feliz.
    
  Naquela quinta-feira em particular, 8 de novembro, Alice esperou um pouco menos do que o habitual, com medo de que, se ficasse muito tempo na Prinzregentenplatz, as dúvidas a dominassem e ela escolhesse a opção mais fácil - e pior. Entrou na loja, pediu um pacote de balas de menta e pagou, como de costume, o triplo do preço normal. Esperou até poder colocar as mãos no carrinho, mas naquele dia olhou imediatamente para o papel dentro da embalagem. Havia apenas cinco palavras, mas foram suficientes para fazer suas mãos tremerem. Eles me descobriram. Corra.
    
  Ela teve que se conter para não gritar.
    
  Mantenha a cabeça baixa, ande devagar, não desvie o olhar. Eles podem não estar olhando para a loja.
    
  Ela abriu a porta e saiu. Não conseguiu evitar olhar para trás ao sair.
    
  Dois homens de capa a seguiam a uma distância de menos de sessenta metros. Um deles, percebendo que ela os tinha visto, fez um gesto para o outro, e ambos aceleraram o passo.
    
  Besteira!
    
  Alice tentou andar o mais rápido que pôde sem começar a correr. Ela não queria arriscar chamar a atenção de um policial, porque se ele a parasse, os dois homens a alcançariam e aí tudo estaria perdido. Sem dúvida, eram detetives contratados por seu pai, que inventariam uma história para detê-la ou levá-la de volta para casa. Ela ainda não era legalmente adulta - faltavam onze meses para seu aniversário de vinte e um anos - então estaria completamente à mercê do pai.
    
  Ela atravessou a rua sem parar para olhar. Uma bicicleta passou em alta velocidade por ela, e o menino que a conduzia perdeu o controle e caiu no chão, atrapalhando os perseguidores de Alice.
    
  "Você está louco ou o quê?" gritou o homem, agarrando os joelhos machucados.
    
  Alice olhou para trás novamente e viu que dois homens haviam conseguido atravessar a rua, aproveitando uma pausa no trânsito. Eles estavam a menos de dez metros de distância e ganhando altitude rapidamente.
    
  Agora não falta muito para chegar ao trólebus.
    
  Ela amaldiçoou seus sapatos de sola de madeira, que a faziam escorregar levemente na calçada molhada. A bolsa onde guardava a câmera bateu em suas coxas, e ela prendeu a alça que usava na diagonal do peito.
    
  Era óbvio que ela não teria sucesso a menos que conseguisse pensar em algo rapidamente. Ela sentia seus perseguidores logo atrás dela.
    
  Isso não pode acontecer. Não quando estou tão perto.
    
  Naquele instante, um grupo de estudantes uniformizados surgiu da esquina à sua frente, liderados por um professor que os acompanhou até o ponto de trólebus. Os meninos, cerca de vinte, formaram uma fila, bloqueando sua visão da rua.
    
  Alice conseguiu abrir caminho e chegar ao outro lado do grupo bem a tempo. O carrinho deslizou pelos trilhos, tocando um sino à medida que se aproximava.
    
  Estendendo a mão, Alice agarrou a barra e subiu na frente da carroça. O motorista diminuiu um pouco a velocidade enquanto ela fazia isso. Em segurança a bordo do veículo lotado, Alice se virou para olhar a rua.
    
  Seus perseguidores não estavam em lugar nenhum.
    
  Com um suspiro de alívio, Alice pagou e agarrou o balcão com as mãos trêmulas, completamente alheia às duas figuras de chapéu e capa de chuva que naquele momento entravam na parte de trás do trólebus.
    
  Paul estava esperando por ela na Rosenheimerstrasse, perto da Ludwigsbrücke. Quando a viu descer do trólebus, caminhou até ela para beijá-la, mas parou ao ver a preocupação em seu rosto.
    
  "O que aconteceu?"
    
  Alice fechou os olhos e se aconchegou nos braços fortes de Paul. Segura neles, ela não percebeu seus dois perseguidores desembarcando do trólebus e entrando em um café próximo.
    
  "Fui buscar a carta do meu irmão, como faço todas as quintas-feiras, mas fui seguido. Não posso mais usar esse método de contato."
    
  "Isso é terrível! Você está bem?"
    
  Alice hesitou antes de responder. Deveria contar-lhe tudo?
    
  Seria tão fácil contar para ele. Bastaria abrir a boca e dizer essas duas palavras. Tão simples... e tão impossível.
    
  "Sim, acho que sim. Perdi-os antes de entrar no bonde."
    
  "Tudo bem então... Mas acho que você deveria cancelar hoje à noite", disse Paul.
    
  "Não posso, esta é minha primeira tarefa."
    
  Após meses de persistência, ela finalmente chamou a atenção do chefe do departamento de fotografia do jornal muniquense Allgemeine. Ele a convidou para ir naquela noite ao Burgerbräukeller, uma cervejaria a menos de trinta passos de onde estavam. O Comissário de Estado da Baviera, Gustav Ritter von Kahr, faria um discurso em meia hora. Para Alice, a chance de parar de passar as noites escravizada em clubes e começar a ganhar a vida fazendo o que mais amava - fotografia - era um sonho realizado.
    
  "Mas depois do que aconteceu... você não quer simplesmente ir para o seu apartamento?", perguntou Paul.
    
  "Você tem noção da importância desta noite para mim? Estou esperando por uma oportunidade como esta há meses!"
    
  "Calma, Alice. Você está causando um escândalo."
    
  "Não me diga para me acalmar! Você é que precisa se acalmar!"
    
  "Por favor, Alice. Você está exagerando", disse Paul.
    
  "Você está exagerando! Era exatamente isso que eu precisava ouvir", resmungou ela, virando-se e caminhando em direção ao bar.
    
  "Espere! Não era para tomarmos café primeiro?"
    
  "Leve uma dessas para você!"
    
  "Você não quer pelo menos que eu vá com você? Esses encontros políticos podem ser perigosos: as pessoas bebem demais e, às vezes, começam discussões."
    
  No instante em que as palavras saíram de seus lábios, Paul soube que havia cumprido sua missão. Ele desejou poder pegá-las no ar e engoli-las de volta, mas era tarde demais.
    
  "Não preciso da sua proteção, Paul", respondeu Alice friamente.
    
  "Desculpe, Alice, eu não queria dizer..."
    
  "Boa noite, Paul", disse ela, juntando-se à multidão de pessoas que riam e entravam no local.
    
  Paul ficou sozinho no meio de uma rua lotada, com vontade de estrangular alguém, gritar, bater os pés no chão e chorar.
    
  Eram sete horas da noite.
    
    
  38
    
    
  A parte mais difícil foi entrar na pensão sem ser notado.
    
  A dona do apartamento rondava a entrada como um cão farejador, vestindo seu macacão e carregando uma vassoura. Jurgen teve que esperar algumas horas, perambulando pelo bairro e observando secretamente a entrada do prédio. Ele não podia se arriscar a ser tão descarado, pois precisava ter certeza de que não seria reconhecido depois. Em uma rua movimentada, quase ninguém daria muita atenção a um homem de casaco e chapéu pretos, caminhando com um jornal debaixo do braço.
    
  Ele escondeu o cassetete num pedaço de papel dobrado e, com medo de que caísse, pressionou-o com tanta força contra a axila que ficaria com uma marca roxa considerável no dia seguinte. Por baixo das roupas civis, usava um uniforme marrom da SA, que sem dúvida chamaria muita atenção num bairro judeu como aquele. O boné estava no bolso e ele havia deixado os sapatos no quartel, optando por um par de botas resistentes.
    
  Finalmente, depois de passar várias vezes, ele conseguiu encontrar uma brecha na linha de defesa. A mulher havia deixado a vassoura encostada na parede e desaparecido por uma pequena porta interna, talvez para preparar o jantar. Jürgen aproveitou a oportunidade para entrar na casa e subir correndo as escadas até o último andar. Depois de passar por vários patamares e corredores, ele se viu diante da porta de Ilse Rainer.
    
  Ele bateu na porta.
    
  Se ela não estivesse ali, tudo seria mais simples, pensou Jurgen, ansioso para concluir a missão o mais rápido possível e atravessar para a margem leste do Isar, onde os membros da Stosstrupp deveriam se encontrar duas horas antes. Tinha sido um dia histórico, e lá estava ele, perdendo tempo com uma intriga que não lhe interessava nem um pouco.
    
  Se eu ao menos pudesse lutar contra o Paul... tudo seria diferente.
    
  Um sorriso iluminou seu rosto. Nesse instante, sua tia abriu a porta e olhou-o diretamente nos olhos. Talvez ela tenha visto neles traição e assassinato; talvez simplesmente temesse a presença de Jurgen. Mas, seja qual for o motivo, ela reagiu tentando bater a porta.
    
  Jurgen foi rápido. Conseguiu enfiar a mão esquerda bem a tempo. A moldura da porta bateu com força nos seus nós dos dedos, e ele reprimiu um grito de dor, mas conseguiu. Por mais que Ilse tentasse, seu corpo frágil era impotente contra a força brutal de Jurgen. Ele jogou todo o seu peso contra a porta, derrubando sua tia e a corrente que a protegia no chão.
    
  "Se você gritar, eu te mato, velha", disse Jurgen, com a voz baixa e séria, enquanto fechava a porta atrás de si.
    
  "Tenha um pouco de respeito: sou mais nova que sua mãe", disse Ilse do chão.
    
  Jurgen não respondeu. Seus nós dos dedos sangravam; o golpe tinha sido mais forte do que parecia. Ele largou o jornal e o cassetete no chão e caminhou até a cama arrumada. Rasgou um pedaço do lençol e estava enrolando-o na mão quando Ilse, pensando que ele estava distraído, abriu a porta. No momento em que ela estava prestes a fugir, Jurgen puxou seu vestido com força, fazendo-a cair de volta na cama.
    
  "Boa tentativa. Então, podemos conversar agora?"
    
  "Você não veio aqui para conversar."
    
  "Isto é verdade".
    
  Agarrando-a pelos cabelos, ele a obrigou a se levantar novamente e olhar em seus olhos.
    
  "Então, tia, onde estão os documentos?"
    
  "Típico do Barão, mandar você fazer o que ele mesmo não se atreve a fazer", resmungou Ilse. "Você sabe exatamente o que ele mandou você fazer?"
    
  "Vocês e seus segredos. Não, meu pai não me contou nada, ele simplesmente me pediu para conseguir seus documentos. Felizmente, minha mãe me contou mais detalhes. Ela disse que eu deveria encontrar sua carta cheia de mentiras e outra do seu marido."
    
  "Não tenho intenção nenhuma de te dar nada."
    
  "Você parece não entender o que estou disposto a fazer, tia."
    
  Ele tirou o casaco e o colocou sobre uma cadeira. Em seguida, puxou uma faca de caça com cabo vermelho. A lâmina afiada brilhava prateada à luz da lamparina a óleo, refletida nos olhos trêmulos de sua tia.
    
  "Você não teria coragem."
    
  "Ah, acho que você vai descobrir que sim."
    
  Apesar de toda a sua bravata, a situação era mais complexa do que Jurgen imaginava. Não se tratava de uma briga de taverna, onde ele deixaria seus instintos e a adrenalina tomarem conta, transformando seu corpo em uma máquina selvagem e brutal.
    
  Ele quase não sentiu emoção ao pegar a mão direita da mulher e colocá-la na mesa de cabeceira. Mas então a tristeza o atingiu como os dentes afiados de uma serra, arranhando seu baixo ventre e mostrando tão pouca piedade quanto ele demonstrara quando encostou a faca nos dedos da tia e fez dois cortes horríveis em seu dedo indicador.
    
  Ilse gritou de dor, mas Jürgen estava preparado e tapou-lhe a boca com a mão. Ele se perguntava onde estava a excitação que normalmente alimentava a violência e o que o havia atraído para a SA.
    
  Será que foi pela falta de desafio? Porque esse corvo velho e assustado não representava desafio nenhum.
    
  Os gritos, abafados pela palma da mão de Jurgen, se dissolveram em soluços silenciosos. Ele encarou os olhos marejados da mulher, tentando extrair daquela situação o mesmo prazer que sentira ao arrancar os dentes do jovem comunista algumas semanas antes. Mas não. Suspirou resignado.
    
  "Você vai cooperar agora? Isso não está sendo nada divertido para nenhum de nós."
    
  Ilze assentiu vigorosamente com a cabeça.
    
  "Fico feliz em ouvir isso. Me dê o que eu pedi", disse ele, soltando-a.
    
  Ela se afastou de Jurgen e caminhou cambaleante em direção ao guarda-roupa. A mão mutilada que levava ao peito deixava uma mancha crescente em seu vestido creme. Com a outra mão, vasculhou suas roupas até encontrar um pequeno envelope branco.
    
  "Esta é a minha carta", disse ela, entregando-a a Jurgen.
    
  O jovem pegou um envelope com uma mancha de sangue na superfície. O nome de seu primo estava escrito no verso. Ele rasgou um dos lados do envelope e retirou cinco folhas de papel com uma caligrafia legível e arredondada.
    
  Jurgen passou os olhos pelas primeiras linhas, mas logo ficou absorto pela leitura. Na metade do livro, seus olhos se arregalaram e sua respiração ficou ofegante. Ele lançou um olhar desconfiado para Ilse, incrédulo com o que via.
    
  "É mentira! Uma mentira deslavada!", gritou ele, dando um passo em direção à tia e encostando a faca em sua garganta.
    
  "Isso não é verdade, Jurgen. Sinto muito que você tenha descoberto assim", disse ela.
    
  "Você está arrependida? Tem pena de mim, não é? Acabei de cortar seu dedo, sua velha bruxa! O que me impede de cortar sua garganta, hein? Diga que é mentira", sibilou Jurgen num sussurro frio que fez os cabelos de Ilse se arrepiarem.
    
  "Fui vítima dessa verdade em particular durante anos. É parte do que te transformou no monstro que você é."
    
  "Ele sabe?"
    
  Essa última pergunta foi demais para Ilse suportar. Ela cambaleou, com a cabeça girando devido à emoção e à perda de sangue, e Jurgen teve que ampará-la.
    
  "Não ouse desmaiar agora, sua velha inútil!"
    
  Havia uma pia por perto. Jurgen empurrou a tia para a cama e jogou um pouco de água em seu rosto.
    
  "Já chega", disse ela, fracamente.
    
  "Responda-me. Paulo sabe?"
    
  "Não".
    
  Jurgen deu-lhe alguns instantes para se recompor. Uma onda de emoções conflitantes percorreu sua mente enquanto ele relia a carta, desta vez até o fim.
    
  Quando terminou, dobrou cuidadosamente as páginas e as guardou no bolso. Agora entendia por que seu pai insistira tanto em conseguir aqueles papéis e por que sua mãe lhe pedira que os levasse primeiro até ela.
    
  Eles queriam me usar. Acham que sou idiota. Esta carta não vai para ninguém além de mim... E eu a usarei no momento certo. Sim, é ela. Quando menos esperarem...
    
  Mas havia algo mais de que ele precisava. Caminhou lentamente até a cama e se inclinou sobre o colchão.
    
  "Preciso da carta de Hans."
    
  "Eu não o tenho. Juro por Deus. Seu pai sempre o procurou, mas eu não o tenho. Nem sequer tenho certeza se ele existe", murmurou Ilse, gaguejando e agarrando o braço dilacerado.
    
  "Não acredito em você", mentiu Jurgen. Naquele momento, Ilse parecia incapaz de esconder qualquer coisa, mas ele ainda queria ver qual seria a reação de sua descrença. Ele ergueu a faca novamente em direção ao rosto dela.
    
  Ilse tentou afastar a mão dele, mas suas forças estavam quase esgotadas, e era como uma criança tentando empurrar uma tonelada de granito.
    
  "Me deixe em paz. Pelo amor de Deus, você já não fez o suficiente comigo?"
    
  Jurgen olhou em volta. Afastando-se da cama, pegou uma lamparina de óleo da mesa mais próxima e a atirou para dentro do armário. O vidro estilhaçou-se, espalhando querosene em chamas por toda parte.
    
  Ele voltou para a cama e, olhando Ilse diretamente nos olhos, encostou a ponta da faca em seu estômago. Inspirou profundamente.
    
  Então ele cravou a lâmina até o cabo.
    
  "Agora eu entendi."
    
    
  39
    
    
  Após a discussão com Alice, Paul estava de mau humor. Decidiu ignorar o frio e ir andando para casa, uma decisão que se tornaria o maior arrependimento de sua vida.
    
  Paul levou quase uma hora para percorrer os sete quilômetros que separavam o pub da pensão. Ele mal percebia o que o cercava, com a mente perdida em lembranças da conversa com Alice, imaginando coisas que poderia ter dito que teriam mudado o desfecho. Num instante, lamentava não ter sido conciliador; no seguinte, lamentava não ter respondido de uma forma que a magoasse, para que ela soubesse o que ele sentia. Perdido na espiral infinita do amor, ele só se deu conta do que estava acontecendo quando já estava a poucos passos do portão.
    
  Então ele sentiu cheiro de fumaça e viu pessoas correndo. Um caminhão de bombeiros estava estacionado em frente ao prédio.
    
  Paul olhou para cima. Havia um incêndio no terceiro andar.
    
  "Ó Santa Mãe de Deus!"
    
  Uma multidão de curiosos e pessoas da pensão se formou do outro lado da rua. Paul correu em direção a eles, procurando rostos familiares e gritando o nome de Ilse. Finalmente, encontrou a dona da pensão sentada na calçada, o rosto sujo de fuligem e banhado em lágrimas. Paul a sacudiu.
    
  "Minha mãe! Onde ela está?"
    
  A dona do apartamento começou a chorar novamente, incapaz de olhar nos olhos dele.
    
  "Ninguém escapou do terceiro andar. Ah, se meu pai, que descanse em paz, pudesse ver o que aconteceu com o prédio dele!"
    
  "E quanto aos bombeiros?"
    
  "Eles ainda não entraram, mas não há nada que possam fazer. O fogo bloqueou a escada."
    
  "E do outro telhado? Aquele do número vinte e dois?"
    
  - Talvez - disse a anfitriã, torcendo as mãos calejadas em desespero. - Você poderia pular dali...
    
  Paul não ouviu o resto da frase dela porque já estava correndo em direção à porta dos vizinhos. Um policial hostil estava lá, interrogando um dos moradores da pensão. Ele franziu a testa ao ver Paul correndo em sua direção.
    
  "Aonde você pensa que vai? Estamos limpando - Ei!"
    
  Paul empurrou o policial para o lado, derrubando-o no chão.
    
  O prédio tinha cinco andares, um a mais que a pensão. Cada um era uma residência particular, embora todos devessem estar vazios naquele momento. Paul subiu as escadas às cegas, pois a energia do prédio estava claramente cortada.
    
  Ele teve que parar no último andar porque não conseguia encontrar o caminho para o telhado. Então percebeu que precisaria alcançar a escotilha no meio do teto. Deu um salto, tentando agarrar a maçaneta, mas ainda faltavam alguns centímetros. Desesperadamente, olhou ao redor procurando algo que pudesse ajudá-lo, mas não havia nada que pudesse usar.
    
  Não me resta outra opção senão arrombar a porta de um dos apartamentos.
    
  Ele se lançou contra a porta mais próxima, golpeando-a com o ombro, mas não conseguiu nada além de uma dor aguda subindo pelo braço. Então, começou a chutar a fechadura e, depois de meia dúzia de golpes, conseguiu abrir a porta. Pegou a primeira coisa que encontrou no vestíbulo escuro, que acabou sendo uma cadeira. Subindo nela, alcançou a escotilha e baixou uma escada de madeira que dava para o telhado plano.
    
  O ar lá fora era irrespirável. O vento soprava fumaça em sua direção, e Paul teve que cobrir a boca com um lenço. Ele quase caiu no vão entre dois prédios, uma distância de pouco mais de um metro. Mal conseguia ver o telhado do prédio vizinho.
    
  Para onde diabos eu devo pular?
    
  Ele tirou as chaves do bolso e as jogou à sua frente. Ouviu um som que Paulo identificou como o de uma pedra ou árvore o atingindo, e saltou naquela direção.
    
  Por um breve instante, sentiu seu corpo flutuando na fumaça. Então caiu de quatro, raspando as palmas das mãos no chão. Finalmente, alcançou a pensão.
    
  Aguenta firme, mãe. Estou aqui agora.
    
  Ele teve que caminhar com os braços estendidos à frente até sair da área tomada pela fumaça, que ficava na frente do prédio, mais perto da rua. Mesmo com as botas, ele sentia o calor intenso do telhado. Nos fundos havia um toldo, uma cadeira de balanço sem pés e aquilo que Paul procurava desesperadamente.
    
  Acesso ao andar inferior!
    
  Ele correu até a porta, com medo de que estivesse trancada. Suas forças começaram a lhe faltar e suas pernas ficaram pesadas.
    
  Por favor, Deus, não deixe o fogo chegar ao quarto dela. Por favor. Mãe, me diga que você foi esperta o suficiente para abrir a torneira e jogar algo molhado nas frestas da porta.
    
  A porta da escada estava aberta. A escadaria estava tomada pela fumaça, mas era suportável. Paul desceu correndo o mais rápido que pôde, mas no penúltimo degrau, tropeçou em algo. Levantou-se rapidamente e percebeu que só precisava chegar ao final do corredor, virar à direita e então estaria na entrada do quarto de sua mãe.
    
  Ele tentou avançar, mas era impossível. A fumaça tinha uma cor laranja suja, não havia ar suficiente e o calor do fogo era tão intenso que ele não conseguia dar mais um passo.
    
  "Mamãe!" ele disse, com vontade de gritar, mas a única coisa que saiu de seus lábios foi um chiado seco e doloroso.
    
  O papel de parede estampado começou a queimar ao seu redor, e Paul percebeu que logo estaria cercado pelas chamas se não saísse dali rapidamente. Ele recuou enquanto as chamas iluminavam a escadaria. Agora Paul podia ver onde havia tropeçado: as manchas escuras no tapete.
    
  Ali, no chão, no último degrau, jazia sua mãe. E ela estava com dor.
    
  "Mãe! Não!"
    
  Ele se agachou ao lado dela, verificando seu pulso. Ilse pareceu reagir.
    
  "Paulo", ela sussurrou.
    
  "Você tem que aguentar firme, mãe! Eu vou te tirar daqui!"
    
  O jovem pegou o pequeno corpo dela e correu escada acima. Já do lado de fora, afastou-se o máximo que pôde da escada, mas a fumaça se espalhou por toda parte.
    
  Paul parou. Ele não conseguia atravessar a fumaça com a mãe naquele estado, muito menos saltar às cegas entre dois prédios com ela nos braços. Também não podiam ficar onde estavam. Seções inteiras do telhado haviam desabado, lanças vermelhas e afiadas lambendo as rachaduras. O telhado desabaria em minutos.
    
  "Você tem que aguentar firme, mãe. Eu vou te tirar daqui. Vou te levar para o hospital e você vai melhorar logo. Eu juro. Então você tem que aguentar firme."
    
  "Terra..." disse Ilze, tossindo levemente. "Me solte."
    
  Paul ajoelhou-se e colocou os pés dela no chão. Era a primeira vez que via o estado da mãe. Seu vestido estava coberto de sangue. Um dedo da mão direita havia sido decepado.
    
  "Quem fez isso com você?", perguntou ele, fazendo uma careta.
    
  A mulher mal conseguia falar. Seu rosto estava pálido e seus lábios tremiam. Ela rastejou para fora do quarto para escapar do incêndio, deixando um rastro vermelho atrás de si. O ferimento que a obrigou a rastejar de quatro, paradoxalmente, prolongou sua vida, pois seus pulmões absorviam menos fumaça naquela posição. Mas, a essa altura, Ilsa Rainer mal tinha mais vida.
    
  "Quem, mãe?", Paul repetiu. "Foi o Jurgen?"
    
  Ilze abriu os olhos. Estavam vermelhos e inchados.
    
  "Não..."
    
  "Então, quem são eles? Você os reconhece?"
    
  Ilse levou uma mão trêmula ao rosto do filho, acariciando-o suavemente. As pontas dos seus dedos estavam frias. Dominado pela dor, Paul sabia que aquela seria a última vez que sua mãe o tocaria, e ele estava com medo.
    
  "Não foi..."
    
  "Quem?"
    
  "Não foi Jurgen."
    
  "Diga-me, mãe. Diga-me quem. Eu vou matá-los."
    
  "Você não deve..."
    
  Outra crise de tosse a interrompeu. Os braços de Ilse caíram inertes ao lado do corpo.
    
  "Você não deve machucar Jurgen, Paul."
    
  "Por quê, mãe?"
    
  Agora, sua mãe lutava por cada respiração, mas também travava uma batalha interna. Paul podia ver o sofrimento em seus olhos. Era preciso um esforço tremendo para que ela conseguisse respirar. Mas era preciso ainda mais esforço para arrancar aquelas três últimas palavras de seu coração.
    
  "Ele é seu irmão."
    
    
  40
    
    
  Irmão.
    
  Sentado na calçada, ao lado de onde sua amante estivera sentada uma hora antes, Paul tentava assimilar a notícia. Em menos de trinta minutos, sua vida havia sido virada de cabeça para baixo duas vezes - primeiro pela morte de sua mãe e depois pela revelação que ela fez em seu último suspiro.
    
  Quando Ilse morreu, Paul a abraçou e sentiu-se tentado a deixar-se morrer também. A permanecer onde estava até que as chamas consumissem a terra sob seus pés.
    
  Assim é a vida. Correndo sobre um telhado prestes a desabar, pensou Paulo, afogando-se numa dor amarga, escura e densa como óleo.
    
  Teria sido o medo que o manteve no telhado nos momentos após a morte da mãe? Talvez ele tivesse medo de encarar o mundo sozinho. Talvez, se as últimas palavras dela tivessem sido "Eu te amo muito", Paul teria se deixado morrer. Mas as palavras de Ilse deram um significado completamente diferente às perguntas que atormentaram Paul por toda a vida.
    
  Teria sido ódio, vingança ou uma necessidade de saber que finalmente o levou à ação? Talvez uma combinação dos três. O que é certo é que Paul deu um último beijo na testa da mãe e correu para o outro lado do telhado.
    
  Ele quase caiu do telhado, mas conseguiu se segurar a tempo. As crianças da vizinhança às vezes brincavam no prédio, e Paul se perguntou como elas tinham conseguido subir. Imaginou que provavelmente tinham deixado uma tábua de madeira em algum lugar. Não tinha tempo de procurá-la na fumaça, então tirou o casaco e a jaqueta, reduzindo o peso para o salto. Se errasse o alvo, ou se o lado oposto do telhado desabasse sob seu peso, ele cairia cinco andares. Sem pensar duas vezes, deu um salto, confiante de que conseguiria.
    
  Agora que estava de volta ao nível do solo, Paul tentou juntar as peças do quebra-cabeça, sendo Jürgen - meu irmão! - a peça mais difícil de todas. Seria mesmo possível que Jürgen fosse filho de Ilse? Paul não achava possível, já que suas datas de nascimento eram apenas oito meses diferentes. Fisicamente, era possível, mas Paul estava mais inclinado a acreditar que Jürgen era filho de Hans e Brünnhilde. Eduard, com sua tez mais escura e arredondada, não se parecia em nada com Jürgen, e seus temperamentos eram completamente diferentes. No entanto, Jürgen se parecia com Paul. Ambos tinham olhos azuis e maçãs do rosto proeminentes, embora o cabelo de Jürgen fosse mais escuro.
    
  Como meu pai pôde dormir com Brunhilde? E por que minha mãe escondeu isso de mim todo esse tempo? Eu sempre soube que ela queria me proteger, mas por que não me contou? E como eu ia descobrir a verdade sem ir à casa dos Schroeder?
    
  A dona da pensão interrompeu os pensamentos de Paul. Ela ainda soluçava.
    
  "Sr. Rainer, o corpo de bombeiros informou que o incêndio está sob controle, mas o prédio precisa ser demolido, pois não é mais seguro. Pediram-me para avisar os moradores que eles podem se revezar para entrar e pegar suas roupas, já que todos terão que passar a noite em outro lugar."
    
  Como um robô, Paul juntou-se à dúzia de pessoas que estavam prestes a recuperar alguns de seus pertences. Ele passou por cima de mangueiras que ainda bombeavam água, caminhou por corredores e escadas encharcados, acompanhado por um bombeiro, e finalmente chegou ao seu quarto, onde escolheu aleatoriamente algumas roupas e as enfiou em uma pequena sacola.
    
  "Já chega", insistiu o bombeiro, que esperava ansiosamente na porta. "Temos que ir."
    
  Ainda atordoado, Paul o seguiu. Mas, depois de alguns metros, uma vaga ideia surgiu em sua mente, como a borda de uma moeda de ouro em um balde de areia. Ele se virou e correu.
    
  "Ei, escutem! Precisamos sair daqui!"
    
  Paul ignorou o homem. Correu para o quarto e mergulhou debaixo da cama. No espaço apertado, lutou para afastar a pilha de livros que havia colocado ali para esconder o que estava atrás deles.
    
  "Eu te disse para sair! Olha, não é seguro aqui", disse o bombeiro, puxando as pernas de Paul até que seu corpo emergisse.
    
  Paulo não se opôs. Ele tinha conseguido o que viera buscar.
    
  A caixa é feita de mogno preto, lisa e simples.
    
  Eram nove e meia da noite.
    
  Paul pegou sua pequena mochila e correu pela cidade.
    
  Se ele não estivesse naquele estado, sem dúvida teria percebido que algo além de sua própria tragédia estava acontecendo em Munique. Havia mais gente do que o normal para aquela hora da noite. Bares e tabernas fervilhavam, e vozes raivosas podiam ser ouvidas lá de dentro. Pessoas ansiosas se aglomeravam em grupos nas esquinas, e não havia um único policial à vista.
    
  Mas Paul não estava prestando atenção ao que acontecia ao seu redor; ele simplesmente queria percorrer a distância que o separava de seu objetivo no menor tempo possível. No momento, essa era a única pista que ele tinha. Ele se amaldiçoou amargamente por não tê-la visto, por não tê-la percebido antes.
    
  A loja de penhores de Metzger estava fechada. As portas eram grossas e robustas, então Paul não perdeu tempo batendo. Nem se deu ao trabalho de gritar, embora presumisse - corretamente - que um velho ganancioso como o dono da loja moraria ali, talvez numa cama velha e bamba nos fundos.
    
  Paul colocou a mochila perto da porta e procurou algo sólido ao redor. Não havia pedras espalhadas pela calçada, mas ele encontrou a tampa de uma lata de lixo do tamanho de uma pequena bandeja. Pegou-a e atirou-a contra a vitrine da loja, estilhaçando-a em mil pedaços. O coração de Paul batia forte no peito e nos ouvidos, mas ele ignorou isso também. Se alguém chamasse a polícia, eles poderiam chegar antes que ele conseguisse o que queria; por outro lado, poderiam não chegar.
    
  "Espero que não", pensou Paul. "Senão, vou fugir, e o próximo lugar para onde irei em busca de respostas será a mansão de Schroeder. Mesmo que os amigos do meu tio me mandem para a prisão perpétua."
    
  Paul saltou para dentro, suas botas rangendo sobre uma camada de cacos de vidro, uma mistura de fragmentos da janela quebrada e do serviço de jantar de cristal da Boêmia, que também havia sido estilhaçado pelo seu projétil.
    
  A loja estava completamente escura por dentro. A única luz vinha do depósito, de onde se ouviam gritos altos.
    
  "Quem está aí? Vou chamar a polícia!"
    
  "Avante!" gritou Paul de volta.
    
  Um retângulo de luz surgiu no chão, projetando com nitidez os contornos fantasmagóricos das mercadorias da casa de penhores. Paul estava entre elas, esperando que Metzger aparecesse.
    
  "Saiam daqui, seus malditos nazistas!" gritou o agiota, aparecendo na porta, com os olhos ainda semicerrados de sono.
    
  "Eu não sou nazista, Herr Metzger."
    
  "Quem diabos é você?" Metzger entrou na loja e acendeu a luz, certificando-se de que o intruso estava sozinho. "Não há nada de valor aqui dentro!"
    
  "Talvez não, mas há algo de que preciso."
    
  Naquele instante, o olhar do velho se ajustou e ele reconheceu Paul.
    
  "Quem é você... Ah."
    
  "Vejo que você se lembra de mim."
    
  "Você esteve aqui recentemente", disse Metzger.
    
  Você sempre se lembra de todos os seus clientes?
    
  "Que diabos você quer? Vai ter que me pagar por esta janela!"
    
  "Não tente mudar de assunto. Quero saber quem penhorou aquela arma que eu peguei."
    
  "Não me lembro".
    
  Paul não respondeu. Simplesmente tirou uma arma do bolso da calça e apontou para o velho. Metzger recuou, estendendo as mãos à sua frente como um escudo.
    
  "Não atire! Juro que não me lembro! Já se passaram quase duas décadas!"
    
  "Vamos supor que eu acredite em você. E quanto às suas anotações?"
    
  "Abaixe a arma, por favor... Não posso lhe mostrar minhas anotações; essas informações são confidenciais. Por favor, filho, seja razoável..."
    
  Paulo deu seis passos em sua direção e ergueu a pistola até a altura do ombro. O cano estava agora a apenas dois centímetros da testa do agiota, que estava encharcada de suor.
    
  "Sr. Metzger, deixe-me explicar. Ou o senhor me mostra as gravações, ou eu atiro no senhor. É uma escolha simples."
    
  "Muito bom! Muito bom!"
    
  Ainda com as mãos erguidas, o velho dirigiu-se para o depósito. Atravessaram um grande espaço, repleto de teias de aranha e ainda mais empoeirado que a própria loja. Caixas de papelão estavam empilhadas do chão ao teto em prateleiras de metal enferrujadas, e o cheiro de mofo e umidade era insuportável. Mas havia algo mais naquele cheiro, algo indefinível e pútrido.
    
  "Como você consegue suportar esse cheiro, Metzger?"
    
  "Tem algum cheiro? Não sinto cheiro de nada", disse o velho sem se virar.
    
  Paul imaginou que o agiota já se acostumara com o fedor, tendo passado incontáveis anos entre os pertences de outras pessoas. O homem claramente nunca havia desfrutado da própria vida, e Paul não pôde deixar de sentir certa pena dele. Precisava afastar esses pensamentos para continuar segurando com determinação o revólver do pai.
    
  Havia uma porta de metal no fundo do depósito. Metzger tirou umas chaves do bolso e a abriu. Fez um gesto para que Paul entrasse.
    
  "Você primeiro", respondeu Paulo.
    
  O velho olhou para ele com curiosidade, as pupilas contraídas. Em sua mente, Paul o imaginou como um dragão, protegendo sua caverna do tesouro, e disse a si mesmo para ficar mais vigilante do que nunca. O avarento era tão perigoso quanto um rato encurralado, e a qualquer momento poderia se virar e morder.
    
  "Jure que não vai roubar nada de mim."
    
  "Qual seria o sentido? Lembre-se, sou eu quem está segurando a arma."
    
  "Jure por isso", insistiu o homem.
    
  "Eu juro que não vou roubar nada de você, Metzger. Diga-me o que preciso saber e eu o deixarei em paz."
    
  À direita, havia uma estante de madeira repleta de livros com capa preta; à esquerda, um enorme cofre. O agiota imediatamente se colocou diante dela, protegendo-a com o próprio corpo.
    
  "Aqui está", disse ele, apontando para a estante de livros de Paul.
    
  "Você vai encontrar para mim."
    
  - Não - respondeu o velho com voz tensa. Ele não estava pronto para deixar seu canto.
    
  Ele está ficando mais ousado. Se eu o pressionar demais, ele pode me atacar. Droga, por que eu não carreguei a arma? Eu a teria usado para dominá-lo.
    
  "Pelo menos me diga em qual volume devo procurar."
    
  "Está na prateleira, na altura da sua cabeça, o quarto da esquerda."
    
  Sem desviar o olhar de Metzger, Paul encontrou o livro. Com cuidado, retirou-o e entregou-o ao agiota.
    
  "Encontre o link."
    
  "Não me lembro do número."
    
  "Nove um, dois, três, um. Depressa."
    
  O velho pegou o livro com relutância e folheou as páginas cuidadosamente. Paul olhou em volta do armazém, temendo que um grupo de policiais pudesse aparecer a qualquer momento para prendê-lo. Ele já estava ali há tempo demais.
    
  "Aqui está", disse o velho, devolvendo o livro aberto em uma das primeiras páginas.
    
  Não havia registro de data, apenas uma breve anotação: 1905 / Semana 16. Paul encontrou o número na parte inferior da página.
    
  "É apenas um nome. Clovis Nagel. Não há endereço."
    
  "O cliente preferiu não fornecer mais detalhes."
    
  "Isso é legal, Metzger?"
    
  "A legislação sobre este assunto é confusa."
    
  Essa não foi a única entrada em que o nome de Nagel apareceu. Ele constava como "Cliente Depositante" em outras dez contas.
    
  "Quero ver outras coisas que ele incluiu."
    
  Aliviado por o ladrão ter escapado do cofre, o agiota levou Paul até uma das estantes de livros na sala de armazenamento externa. Ele puxou uma caixa de papelão e mostrou a Paul o seu conteúdo.
    
  "Aqui estão eles."
    
  Um par de relógios baratos, um anel de ouro, uma pulseira de prata... Paul examinou as bugigangas, mas não conseguiu descobrir o que ligava os objetos de Nagel. Ele estava começando a se desesperar; depois de todo o esforço que havia feito, agora tinha ainda mais perguntas do que antes.
    
  Por que um homem penhoraria tantos itens no mesmo dia? Ele devia estar fugindo de alguém - talvez do meu pai. Mas se eu quiser descobrir mais alguma coisa, terei que encontrar esse homem, e só o nome não vai ajudar muito.
    
  "Quero saber onde encontrar Nagel."
    
  "Você já viu, filho. Eu não tenho um endereço..."
    
  Paul ergueu a mão direita e golpeou o velho. Metzger caiu no chão e cobriu o rosto com as mãos. Um fio de sangue escorreu entre seus dedos.
    
  "Não, por favor, não - não me bata de novo!"
    
  Paul teve que se conter para não golpear o homem novamente. Seu corpo inteiro estava tomado por uma energia vil, um ódio vago que vinha se acumulando há anos e que, de repente, encontrou seu alvo na figura lamentável e ensanguentada a seus pés.
    
  O que estou fazendo?
    
  Ele sentiu um mal-estar repentino ao pensar no que tinha feito. Aquilo tinha que acabar o mais rápido possível.
    
  "Fale, Metzger. Eu sei que você está escondendo algo de mim."
    
  "Não me lembro muito bem dele. Pelo jeito que falava, dava para perceber que era soldado. Talvez marinheiro. Ele disse que ia voltar para o sudoeste da África e que lá não precisaria de nada disso."
    
  "Como ele era?"
    
  "Baixinha, com traços delicados. Não me lembro de muita coisa... Por favor, não me bata mais!"
    
  Baixinho, com traços delicados... Edward descreveu o homem que estava na sala com meu pai e meu tio como baixinho, com traços delicados, como os de uma menina. Poderia ter sido Clovis Nagel. E se meu pai o tivesse flagrado roubando coisas do barco? Talvez ele fosse um espião. Ou será que meu pai lhe pediu para penhorar a pistola em seu nome? Ele certamente sabia que estava em perigo.
    
  Sentindo como se sua cabeça fosse explodir, Paul saiu da despensa, deixando Metzger choramingando no chão. Ele pulou no parapeito da janela da frente, mas de repente se lembrou de que havia deixado sua mochila perto da porta. Por sorte, ela ainda estava lá.
    
  Mas tudo ao seu redor mudou.
    
  Apesar do horário avançado, dezenas de pessoas lotavam as ruas. Elas se aglomeravam na calçada, algumas transitando de um grupo para outro, passando informações como abelhas polinizando flores. Paul se aproximou do grupo mais próximo.
    
  "Dizem que os nazistas incendiaram um prédio em Schwabing..."
    
  "Não, foram os comunistas..."
    
  "Eles estão instalando postos de controle..."
    
  Preocupado, Paulo pegou um dos homens pelo braço e o puxou para um canto.
    
  "O que está acontecendo?"
    
  O homem tirou o cigarro da boca e deu-lhe um sorriso irônico. Estava contente por encontrar alguém disposto a ouvir as más notícias que tinha para lhe dar.
    
  "Você não ouviu? Hitler e seus nazistas estão planejando um golpe de Estado. É hora de uma revolução. Finalmente, algumas mudanças vão acontecer."
    
  "Você está dizendo que isso é um golpe de Estado?"
    
  "Eles invadiram a Burgerbraukeller com centenas de homens e mantiveram todos trancados lá dentro, começando pelo comissário estadual da Baviera."
    
  O coração de Paul deu um salto mortal.
    
  "Alice!"
    
    
  41
    
    
  Até o início dos disparos, Alice pensava que aquela noite lhe pertencia.
    
  A discussão com Paul deixou um gosto amargo na boca dela. Ela percebeu que estava perdidamente apaixonada por ele; agora conseguia ver isso com clareza. Por isso, estava mais assustada do que nunca.
    
  Então, ela decidiu se concentrar na tarefa em mãos. Entrou no salão principal da cervejaria, que estava mais de três quartos cheio. Mais de mil pessoas se aglomeravam em volta das mesas, e logo haveria pelo menos mais quinhentas. Bandeiras alemãs pendiam da parede, mal visíveis através da fumaça do tabaco. O ambiente estava úmido e abafado, razão pela qual os clientes continuavam a importunar as garçonetes, que abriam caminho pela multidão, carregando bandejas com meia dúzia de copos de cerveja sobre a cabeça sem derramar uma gota.
    
  Foi um trabalho árduo, pensou Alice, grata mais uma vez por tudo que a oportunidade de hoje lhe proporcionara.
    
  Abrindo caminho a cotoveladas, ela conseguiu encontrar um lugar aos pés do pódio dos oradores. Três ou quatro outros fotógrafos já haviam ocupado seus lugares. Um deles olhou para Alice surpreso e cutucou os colegas.
    
  "Cuidado, querida. Não se esqueça de tirar o dedo da lente."
    
  "E não se esqueça de tirar o seu do seu traseiro. Suas unhas estão sujas."
    
  O fotógrafo examinou a ponta dos dedos e corou. Os outros aplaudiram.
    
  "Bem feito para você, Fritz!"
    
  Sorrindo para si mesma, Alice encontrou uma posição com boa vista. Ela checou a iluminação e fez alguns cálculos rápidos. Com um pouco de sorte, poderia conseguir uma boa foto. Ela estava começando a se preocupar. Colocar aquele idiota no seu devido lugar tinha lhe feito bem. Além disso, as coisas iriam melhorar a partir daquele dia. Ela conversaria com Paul; eles enfrentariam seus problemas juntos. E com um novo emprego estável, ela se sentiria verdadeiramente realizada.
    
  Ela ainda estava absorta em seus devaneios quando Gustav Ritter von Kahr, o comissário estadual da Baviera, subiu ao palco. Ela tirou várias fotografias, incluindo uma que achou que poderia ser bastante interessante, mostrando Kahr gesticulando freneticamente.
    
  De repente, uma comoção irrompeu no fundo da sala. Alice esticou o pescoço para ver o que estava acontecendo, mas entre as luzes brilhantes que circundavam o pódio e a multidão atrás dela, não conseguia enxergar nada. O rugido da multidão, junto com o estrondo de mesas e cadeiras caindo e o tilintar de dezenas de copos quebrados, era ensurdecedor.
    
  Alguém surgiu da multidão ao lado de Alice, um homem baixo e suado com uma capa de chuva amarrotada. Ele empurrou o homem sentado à mesa mais próxima do pódio, subiu na cadeira e depois na mesa.
    
  Alice virou a câmera para ele, capturando num instante o olhar selvagem em seus olhos, o leve tremor de sua mão esquerda, as roupas baratas, o corte de cabelo de cafetão grudado na testa, o bigodinho cruel, a mão erguida e a arma apontada para o teto.
    
  Ela não teve medo, nem hesitou. Tudo o que lhe passou pela mente foram as palavras que August Müntz lhe dissera muitos anos atrás:
    
  Existem momentos na vida de um fotógrafo em que uma fotografia passa diante de você, apenas uma fotografia, que pode mudar sua vida e a vida daqueles ao seu redor. Esse é o momento decisivo, Alice. Você o verá antes que aconteça. E quando acontecer, fotografe. Não pense, fotografe.
    
  Ela apertou o botão no exato momento em que o homem puxou o gatilho.
    
  "A revolução nacional começou!" gritou o homenzinho com uma voz rouca e poderosa. "Este lugar está cercado por seiscentos homens armados! Ninguém vai sair. E se não houver silêncio imediato, ordenarei que meus homens posicionem uma metralhadora na galeria."
    
  A multidão ficou em silêncio, mas Alice não percebeu, e não se alarmou com os stormtroopers que apareceram de todos os lados.
    
  "Declaro o governo bávaro deposto! A polícia e o exército aderiram à nossa bandeira, a suástica: que ela seja hasteada em todos os quartéis e delegacias!"
    
  Outro grito frenético ecoou pela sala. Aplausos irromperam, intercalados com assobios e gritos de "México! México!" e "América do Sul!". Alice não prestou atenção. O som do tiro ainda ressoava em seus ouvidos, a imagem do homenzinho atirando ainda estava gravada em suas retinas, e sua mente estava presa naquelas três palavras.
    
  O momento decisivo.
    
  "Eu consegui", pensou ela.
    
  Apertando a câmera contra o peito, Alice mergulhou na multidão. No momento, sua única prioridade era sair dali e chegar ao laboratório fotográfico. Ela não conseguia se lembrar exatamente do nome do homem que havia disparado a arma, embora seu rosto lhe fosse muito familiar; ele era um dos muitos antissemitas fanáticos que gritavam suas opiniões nos bares da cidade.
    
  Ziegler: Não... Hitler. Só isso - Hitler. O austríaco maluco.
    
  Alice não acreditava que aquele golpe tivesse a menor chance de sucesso. Quem seguiria um louco que declarou que exterminaria os judeus da face da Terra? Nas sinagogas, as pessoas faziam piadas sobre idiotas como Hitler. E a imagem que ela capturou dele, com gotas de suor na testa e um olhar selvagem nos olhos, colocaria aquele homem em seu devido lugar.
    
  Com isso, ela queria dizer um hospício.
    
  Alice mal conseguia se mover em meio à multidão. As pessoas começaram a gritar novamente e algumas começaram a brigar. Um homem quebrou um copo de cerveja na cabeça de outro, e os cacos de vidro encharcaram a jaqueta de Alice. Ela levou quase vinte minutos para chegar ao outro lado do corredor, mas lá encontrou uma barreira de soldados armados com fuzis e pistolas bloqueando a saída. Ela tentou conversar com eles, mas os soldados se recusaram a deixá-la passar.
    
  Hitler e as autoridades que ele havia perturbado desapareceram por uma porta lateral. Um novo orador tomou seu lugar, e a temperatura no salão continuou a subir.
    
  Com uma expressão sombria, Alice encontrou um lugar onde estaria o mais protegida possível e tentou pensar em uma maneira de escapar.
    
  Três horas depois, seu humor beirava o desespero. Hitler e seus capangas haviam feito vários discursos, e a orquestra na galeria tocou o Deutschlandlied mais de uma dúzia de vezes. Alice tentou voltar silenciosamente ao salão principal em busca de uma janela por onde pudesse sair, mas os soldados imperiais bloquearam seu caminho também por ali. Eles nem sequer permitiam que as pessoas usassem o banheiro, o que, em um lugar tão lotado, com garçonetes ainda servindo cerveja sem parar, logo se tornaria um problema. Ela já tinha visto mais de uma pessoa urinando contra a parede do fundo.
    
  Mas espere um minuto: garçonetes...
    
  Tomada por um súbito lampejo de inspiração, Alice caminhou até a mesa de servir. Pegou uma bandeja vazia, tirou o casaco, embrulhou a câmera nele e a colocou embaixo da bandeja. Em seguida, recolheu alguns copos de cerveja vazios e foi para a cozinha.
    
  Talvez nem reparem. Estou usando uma blusa branca e uma saia preta, igual às garçonetes. Talvez nem percebam que não estou usando avental. Até notarem minha jaqueta debaixo da bandeja...
    
  Alice caminhava pela multidão, segurando a bandeja bem alto, e teve que se conter quando alguns clientes roçaram em suas nádegas. Ela não queria chamar atenção para si. Ao se aproximar das portas giratórias, parou atrás de outra garçonete e passou pelos seguranças da SA, felizmente nenhum dos quais lhe deu uma segunda olhada.
    
  A cozinha era comprida e muito grande. A mesma atmosfera tensa reinava ali, embora sem a fumaça e as bandeiras. Dois garçons enchiam copos de cerveja, enquanto os ajudantes de cozinha e os cozinheiros conversavam entre si junto aos fogões, sob o olhar severo de dois soldados imperiais que bloqueavam novamente a saída. Ambos portavam rifles e pistolas.
    
  Besteira.
    
  Sem saber o que fazer, Alice percebeu que não podia simplesmente ficar parada no meio da cozinha. Alguém descobriria que ela não era funcionária e a expulsaria. Ela deixou os copos na enorme pia de metal e pegou um pano sujo que encontrou por perto. Passou-o na torneira, molhou-o, torceu-o e fingiu se lavar enquanto tentava bolar um plano. Olhando ao redor com cautela, uma ideia lhe ocorreu.
    
  Ela caminhou sorrateiramente até uma das latas de lixo ao lado da pia. Estava quase cheia de restos de comida. Ela colocou a jaqueta dentro, fechou a tampa e pegou a lata. Então, com descaramento, começou a caminhar em direção à porta.
    
  "Não pode passar, senhorita", disse um dos soldados.
    
  "Preciso levar o lixo para fora."
    
  "Deixe aqui."
    
  "Mas os potes estão cheios. As lixeiras da cozinha não devem ficar cheias: isso é ilegal."
    
  Não se preocupe, senhorita, agora nós somos a lei. Coloque a lata de volta no lugar.
    
  Alice, decidida a apostar tudo em uma única mão, colocou o frasco no chão e cruzou os braços.
    
  "Se você quer movê-lo, mova-o você mesmo."
    
  "Estou mandando você tirar essa coisa daqui."
    
  O jovem não tirava os olhos de Alice. Os funcionários da cozinha perceberam a cena e o encararam com raiva. Como Alice estava de costas para eles, não conseguiram perceber que ela não era uma deles.
    
  "Vamos lá, cara, deixa ela passar", interrompeu outro stormtrooper. "Já é ruim o suficiente ficar presa aqui na cozinha. Vamos ter que usar essas roupas a noite toda, e o cheiro vai impregnar na minha camisa."
    
  Quem falou primeiro deu de ombros e se afastou.
    
  "Então vá. Leve-a até a lata de lixo lá fora e volte aqui o mais rápido possível."
    
  Resmungando baixinho, Alice abriu caminho. Uma porta estreita dava para um beco ainda mais estreito. A única luz vinha de uma lâmpada solitária na extremidade oposta, mais perto da rua. Uma lata de lixo estava ali, cercada por gatos magros.
    
  "Então... Há quanto tempo a senhora trabalha aqui, senhorita?" perguntou o stormtrooper num tom ligeiramente constrangido.
    
  Não acredito: estamos andando por um beco, eu carregando uma lata de lixo, ele com uma metralhadora nas mãos, e esse idiota está flertando comigo.
    
  "Pode-se dizer que sou novata", respondeu Alice, fingindo simpatia. "E você: já faz muito tempo que vem realizando golpes de estado?"
    
  "Não, esta é a minha primeira vez", respondeu o homem seriamente, sem perceber a ironia dela.
    
  Eles chegaram à lata de lixo.
    
  "Está bem, está bem, pode voltar agora. Eu fico aqui e esvazio o frasco."
    
  "Oh, não, senhorita. Se você esvaziar o frasco, terei que acompanhá-la de volta."
    
  "Eu não gostaria que você tivesse que esperar por mim."
    
  "Eu esperaria por você a qualquer hora que você quisesse. Você é linda..."
    
  Ele tentou beijá-la. Alice tentou recuar, mas se viu encurralada entre uma lata de lixo e um stormtrooper.
    
  "Não, por favor", disse Alice.
    
  "Vamos lá, senhorita..."
    
  "Por favor, não."
    
  O stormtrooper hesitou, tomado pelo remorso.
    
  "Desculpe se te ofendi. Eu só pensei..."
    
  "Não se preocupe com isso. Eu já estou noivo."
    
  "Sinto muito. Ele é um homem feliz."
    
  "Não se preocupe com isso", repetiu Alice, chocada.
    
  "Deixe-me ajudá-lo(a) com a lata de lixo."
    
  "Não!"
    
  Alice tentou puxar a mão do policial, mas ele deixou a lata cair, confuso. Ela caiu e rolou no chão.
    
  Alguns dos restos mortais estão espalhados em semicírculo, revelando a jaqueta de Alice e seu precioso conteúdo.
    
  "Que diabos é isso?"
    
  O pacote estava ligeiramente aberto e a lente da câmera era claramente visível. O soldado olhou para Alice, que tinha uma expressão culpada. Ela não precisava confessar.
    
  "Sua puta desgraçada! Você é uma espiã comunista!" disse o stormtrooper, procurando às pressas por seu cassetete.
    
  Antes que ele pudesse agarrá-la, Alice levantou a tampa de metal da lata de lixo e tentou acertar o stormtrooper na cabeça. Vendo o ataque se aproximando, ele ergueu a mão direita. A tampa atingiu seu pulso com um som ensurdecedor.
    
  "Aaaaah!"
    
  Ele agarrou a tampa com a mão esquerda, arremessando-a para longe. Alice tentou se esquivar e correr, mas o beco era estreito demais. O nazista agarrou sua blusa e a puxou com força. O corpo de Alice se contorceu e sua blusa rasgou de um lado, revelando seu sutiã. O nazista, erguendo a mão para golpeá-la, congelou por um instante, dividido entre excitação e fúria. Aquele olhar encheu seu coração de medo.
    
  "Alice!"
    
  Ela olhou em direção à entrada do beco.
    
  Paul estava lá, em péssimo estado, mas ainda lá. Apesar do frio, vestia apenas um suéter. Sua respiração estava ofegante e ele sofria com cãibras por ter corrido pela cidade. Meia hora antes, ele planejava entrar no Burgerbräukeller pela porta dos fundos, mas não conseguiu nem atravessar a Ludwigsbrücke porque os nazistas haviam montado um bloqueio.
    
  Então ele fez um longo e tortuoso percurso. Procurou por policiais, soldados, qualquer pessoa que pudesse responder às suas perguntas sobre o que havia acontecido no bar, mas tudo o que encontrou foram cidadãos aplaudindo aqueles que haviam participado do golpe, ou vaiando-os - a uma distância razoável.
    
  Tendo atravessado para a margem oposta pela Maximilianbrücke, ele começou a interrogar as pessoas que encontrava na rua. Finalmente, alguém mencionou um beco que levava à cozinha, e Paulo correu para lá, rezando para chegar antes que fosse tarde demais.
    
  Ele ficou tão surpreso ao ver Alice lá fora, lutando contra um stormtrooper, que, em vez de lançar um ataque surpresa, anunciou sua chegada como um idiota. Quando outro homem sacou a pistola, Paul não teve escolha a não ser avançar. Seu ombro atingiu o nazista no estômago, derrubando-o.
    
  Os dois rolaram no chão, lutando pela arma. O outro homem era mais forte que Paul, que também estava completamente exausto pelos acontecimentos das horas anteriores. A luta durou menos de cinco segundos, ao final dos quais o outro homem empurrou Paul para o lado, ajoelhou-se e apontou a arma.
    
  Alice, que agora havia levantado a tampa de metal da lata de lixo, interveio, esmagando-a furiosamente contra o soldado. Os golpes ecoaram pelo beco como o som de címbalos. Os olhos do nazista ficaram vidrados, mas ele não caiu. Alice o atingiu novamente, e finalmente ele tombou para a frente e caiu de cara no chão.
    
  Paul se levantou e correu para abraçá-la, mas ela o empurrou e sentou-se no chão.
    
  "O que há de errado com você? Você está bem?"
    
  Alice se levantou, furiosa. Em suas mãos, ela segurava os restos da câmera, que havia sido completamente destruída. Ela fora esmagada durante a luta de Paul com os nazistas.
    
  "Olhar".
    
  "Está avariado. Não se preocupe, vamos comprar algo melhor."
    
  "Você não entende! Havia fotografias!"
    
  "Alice, não temos tempo para isso agora. Precisamos ir embora antes que os amigos dele venham procurá-lo."
    
  Ele tentou pegar na mão dela, mas ela se desvencilhou e correu na frente dele.
    
    
  42
    
    
  Eles não olharam para trás até estarem bem longe da Burgerbräukeller. Finalmente, pararam na Igreja de São João Nepomuceno, cuja imponente torre apontava como um dedo acusador para o céu noturno. Paul levou Alice até o arco acima da entrada principal para se abrigar do frio.
    
  "Meu Deus, Alice, você não faz ideia do medo que eu senti", disse ele, beijando-a nos lábios. Ela retribuiu o beijo sem muita convicção.
    
  "O que está acontecendo?"
    
  "Nada".
    
  "Não acho que seja o que parece", disse Paul, irritado.
    
  "Eu disse que era um absurdo."
    
  Paul decidiu não insistir no assunto. Quando Alice estava nesse estado de espírito, tentar tirá-la dele era como tentar sair de areia movediça: quanto mais se lutava, mais se afundava.
    
  Você está bem? Eles te machucaram ou... algo mais?
    
  Ela balançou a cabeça negativamente. Só então compreendeu completamente a aparência de Paul. Sua camisa estava manchada de sangue, seu rosto sujo de fuligem, seus olhos vermelhos.
    
  "O que aconteceu com você, Paul?"
    
  "Minha mãe morreu", respondeu ele, baixando a cabeça.
    
  Enquanto Paul relatava os acontecimentos daquela noite, Alice sentia tristeza por ele e vergonha de como o havia tratado. Mais de uma vez, ela abriu a boca para pedir seu perdão, mas nunca acreditou no significado da palavra. Era uma descrença alimentada pelo orgulho.
    
  Quando ele lhe contou as últimas palavras da mãe, Alice ficou atônita. Ela não conseguia entender como o cruel e perverso Jurgen podia ser irmão de Paul, mas, no fundo, isso não a surpreendia. Paul tinha um lado sombrio que emergia em certos momentos, como uma brisa repentina de outono agitando as cortinas de uma casa aconchegante.
    
  Quando Paul descreveu o assalto à loja de penhores e a necessidade de bater em Metzger para fazê-lo falar, Alice ficou apavorada por ele. Tudo relacionado a esse segredo parecia insuportável, e ela queria afastá-lo daquilo o mais rápido possível, antes que o consumisse por completo.
    
  Paul concluiu sua história relatando sua corrida até o pub.
    
  "E isso é tudo."
    
  "Acho que isso é mais do que suficiente."
    
  "O que você quer dizer?"
    
  "Você não está mesmo planejando continuar investigando isso, está? Claramente, há alguém por aí disposto a tudo para encobrir a verdade."
    
  "É exatamente por isso que precisamos continuar investigando. Isso prova que alguém é responsável pelo assassinato do meu pai..."
    
  Houve uma breve pausa.
    
  "...meus pais."
    
  Paul não chorou. Depois do que acabara de acontecer, seu corpo implorava por lágrimas, sua alma precisava delas e seu coração transbordava de sentimentos. Mas Paul conteve tudo, formando uma pequena concha ao redor do coração. Talvez algum senso absurdo de masculinidade o impedisse de demonstrar seus sentimentos à mulher que amava. Talvez tenha sido isso que desencadeou o que aconteceu momentos depois.
    
  "Paul, você precisa ceder", disse Alice, ficando cada vez mais alarmada.
    
  "Não tenho nenhuma intenção de fazer isso."
    
  "Mas você não tem provas. Nenhuma pista."
    
  "Eu tenho um nome: Clovis Nagel. Eu tenho um lugar: Sudoeste da África."
    
  "O sudoeste da África é um lugar muito grande."
    
  "Vou começar por Windhoek. Não deve ser difícil avistar um homem branco por lá."
    
  "O sudoeste da África é muito grande... e muito longe", repetiu Alice, enfatizando cada palavra.
    
  "Eu preciso fazer isso. Vou pegar o primeiro barco."
    
  "Então é só isso?"
    
  "Sim, Alice. Você não ouviu uma palavra do que eu disse desde que nos conhecemos? Você não entende o quão importante é para mim descobrir o que aconteceu há dezenove anos? E agora... agora isto."
    
  Por um instante, Alice pensou em impedi-lo. Em explicar o quanto sentiria sua falta, o quanto precisava dele. O quanto se apaixonara por ele. Mas o orgulho a impediu. Assim como a impedira de contar a Paul a verdade sobre seu próprio comportamento nos últimos dias.
    
  "Então vá, Paul. Faça o que tiver que fazer."
    
  Paul olhou para ela, completamente confuso. O tom gélido de sua voz fez com que ele se sentisse como se seu coração tivesse sido arrancado e enterrado na neve.
    
  "Alice..."
    
  "Vá imediatamente. Saia agora."
    
  "Alice, por favor!"
    
  "Vá embora, estou lhe dizendo."
    
  Paul parecia prestes a chorar, e ela rezou para que ele chorasse, para que mudasse de ideia e lhe dissesse que a amava e que seu amor por ela era mais importante do que uma busca que só lhe trouxera dor e morte. Talvez Paul estivesse esperando por algo assim, ou talvez estivesse simplesmente tentando gravar o rosto de Alice em sua memória. Por longos e amargos anos, ela se amaldiçoou pela arrogância que a dominara, assim como Paul se culpara por não ter pegado o bonde de volta para o internato antes que sua mãe fosse esfaqueada até a morte...
    
  ...e por dar meia-volta e ir embora.
    
  "Sabe de uma coisa? Estou feliz. Assim você não vai invadir meus sonhos e destruí-los", disse Alice, jogando os cacos da câmera que segurava aos seus pés. "Desde que te conheci, só coisas ruins me aconteceram. Quero você fora da minha vida, Paul."
    
  Paulo hesitou por um instante e, sem se virar, disse: "Assim seja".
    
  Alice ficou parada na porta da igreja por vários minutos, lutando silenciosamente contra as lágrimas. De repente, vinda da escuridão, da mesma direção em que Paul havia desaparecido, uma figura apareceu. Alice tentou se recompor e forçar um sorriso.
    
  Ele está voltando. Ele foi compreendido e está voltando, pensou ela, dando um passo em direção à figura.
    
  Mas a luz dos postes revelou que a figura que se aproximava era um homem de casaco e chapéu cinzentos. Tarde demais, Alice percebeu que era um dos homens que a estavam seguindo naquele dia.
    
  Ela se virou para correr, mas naquele instante viu o companheiro dele surgir da esquina, a menos de três metros de distância. Tentou fugir, mas dois homens correram em sua direção e a agarraram pela cintura.
    
  "Seu pai está procurando por você, senhorita Tannenbaum."
    
  Alice se debatia em vão. Não havia nada que ela pudesse fazer.
    
  Um carro saiu de uma rua próxima e um dos gorilas do pai dela abriu a porta. O outro a empurrou em sua direção e tentou puxar sua cabeça para baixo.
    
  "É melhor vocês tomarem cuidado perto de mim, seus idiotas", disse Alice com um olhar desdenhoso. "Estou grávida."
    
    
  43
    
    
  Elizabeth Bay, 28 de agosto de 1933
    
  Querida Alice,
    
  Já perdi a conta de quantas vezes escrevi para você. Devo receber mais de cem cartas por mês, todas sem resposta.
    
  Não sei se elas chegaram até você e você decidiu me esquecer. Ou talvez você tenha se mudado e não tenha deixado um endereço para correspondência. Esta vai para a casa do seu pai. Escrevo para você lá de vez em quando, mesmo sabendo que é inútil. Ainda tenho esperança de que uma delas consiga passar despercebida pelo seu pai. De qualquer forma, continuarei escrevendo para você. Essas cartas se tornaram meu único contato com minha vida anterior.
    
  Como sempre, quero começar pedindo seu perdão pela forma como fui embora. Pensei tantas vezes naquela noite, dez anos atrás, e sei que não deveria ter agido daquela maneira. Sinto muito por ter destruído seus sonhos. Rezei todos os dias para que você realizasse seu sonho de se tornar fotógrafo e espero que tenha conseguido ao longo dos anos.
    
  A vida nas colônias não é fácil. Desde que a Alemanha perdeu essas terras, a África do Sul controla um mandato sobre o antigo território alemão. Não somos bem-vindos aqui, embora nos tolerem.
    
  Não há muitas vagas. Trabalho em fazendas e minas de diamantes por algumas semanas de cada vez. Quando junto um pouco de dinheiro, viajo pelo país em busca de Clovis Nagel. Não é tarefa fácil. Encontrei vestígios dele nas aldeias da bacia do Rio Orange. Certa vez, visitei uma mina que ele tinha acabado de deixar. Perdi-o por apenas alguns minutos.
    
  Segui também uma pista que me levou para o norte, até o Planalto de Waterberg. Lá, conheci uma tribo estranha e orgulhosa, os Herero. Passei vários meses com eles, e eles me ensinaram a caçar e coletar no deserto. Peguei uma febre e fiquei muito fraco por um longo tempo, mas eles cuidaram de mim. Aprendi muito com esse povo, além das habilidades físicas. Eles são excepcionais. Vivem à sombra da morte, numa luta constante e diária para encontrar água e adaptar suas vidas às pressões dos homens brancos.
    
  Estou sem papel; este é o último pedaço de um lote que comprei de um vendedor ambulante na estrada para Swakopmund. Amanhã volto para lá em busca de novas pistas. Vou a pé, pois estou sem dinheiro, então minha busca precisa ser breve. A coisa mais difícil de estar aqui, além da falta de notícias suas, é o tempo que levo para ganhar a vida. Muitas vezes estive prestes a desistir. No entanto, não pretendo desistir. Cedo ou tarde, eu o encontrarei.
    
  Estou pensando em você e em tudo o que aconteceu nos últimos dez anos. Espero que você esteja bem e feliz. Se decidir me escrever, por favor, escreva para a agência dos correios de Windhoek. O endereço está no envelope.
    
  Mais uma vez, peço desculpas.
    
  Eu te amo,
    
  Chão
    
    
  AMIGO NO ARTESANATO
    
  1934
    
    
  Em que o iniciado aprende que o caminho não pode ser percorrido sozinho.
    
  O aperto de mão secreto do grau de Companheiro Maçom envolve uma pressão firme na articulação do dedo médio e termina com o Irmão Maçom retribuindo a saudação. O nome secreto desse aperto de mão é JACHIN, em homenagem à coluna que representa o sol no Templo de Salomão. Novamente, há um truque na grafia, que deve ser escrita como AJCHIN.
    
    
  44
    
    
  Jurgen admirou-se no espelho.
    
  Ele puxou delicadamente as lapelas, adornadas com uma caveira e o emblema da SS. Nunca se cansava de se admirar em seu novo uniforme. Os designs de Walter Heck e o acabamento impecável das roupas da Hugo Boss, elogiados pela imprensa de fofocas, inspiravam admiração em todos que os viam. Enquanto Jürgen caminhava pela rua, crianças paravam em posição de sentido e levantavam as mãos em saudação. Na semana passada, duas senhoras idosas o abordaram e disseram como era bom ver homens jovens, fortes e saudáveis, recolocando a Alemanha nos trilhos. Perguntaram se ele havia perdido um olho lutando contra os comunistas. Satisfeito, Jürgen as ajudou a levar as sacolas de compras até o prédio mais próximo.
    
  Nesse instante, bateram à porta.
    
  "Entre."
    
  "Você está com boa aparência", disse sua mãe ao entrar no quarto espaçoso.
    
  "Eu sei".
    
  "Você vai jantar conosco hoje à noite?"
    
  "Acho que não, mãe. Fui chamada para uma reunião com o Serviço de Segurança."
    
  "Sem dúvida, eles querem recomendá-lo para uma promoção. Você já é Untersturmführer há muito tempo."
    
  Jurgen assentiu alegremente e pegou seu boné.
    
  "O carro está esperando por você na porta. Vou pedir ao cozinheiro para preparar algo para você, caso volte mais cedo."
    
  - Obrigado, mãe - disse Jurgen, beijando Brunhilde na testa. Ele saiu para o corredor, suas botas pretas fazendo um barulho alto nos degraus de mármore. A criada o esperava no corredor com seu casaco.
    
  Desde que Otto e seus jogos de cartas desapareceram de suas vidas, onze anos atrás, sua situação econômica melhorou gradualmente. Um exército de criados voltou a cuidar do dia a dia da mansão, embora Jürgen fosse agora o chefe da família.
    
  "O senhor voltará para o jantar?"
    
  Jurgen inspirou profundamente ao ouvi-la usar essa forma de tratamento. Isso sempre acontecia quando ele estava nervoso e inquieto, como naquela manhã. Os mínimos detalhes quebravam sua fachada gélida e revelavam a tempestade de conflitos que fervilhava em seu interior.
    
  "A Baronesa lhe dará instruções."
    
  Logo começarão a me chamar pelo meu verdadeiro título, pensou ele ao sair. Suas mãos tremiam levemente. Por sorte, ele havia colocado o casaco sobre o braço, então o motorista não percebeu quando abriu a porta para ele.
    
  No passado, Jürgen talvez tivesse canalizado seus impulsos através da violência; mas, após a vitória eleitoral do Partido Nazista no ano passado, as facções indesejáveis tornaram-se mais cautelosas. A cada dia que passava, Jürgen achava cada vez mais difícil se controlar. Durante a viagem, tentava respirar devagar. Não queria chegar agitado e nervoso.
    
  Principalmente se forem me promover, como diz minha mãe.
    
  "Francamente falando, meu caro Schroeder, você me deixa com sérias dúvidas."
    
  "Alguma dúvida, senhor?"
    
  "Dúvidas sobre sua lealdade."
    
  Jurgen percebeu que sua mão havia começado a tremer novamente e teve que apertar os nós dos dedos com força para controlá-la.
    
  A sala de conferências estava completamente vazia, exceto por Reinhard Heydrich e ele próprio. O chefe do Escritório Central de Segurança do Reich, a agência de inteligência do Partido Nazista, era um homem alto, de testa proeminente, apenas alguns meses mais velho que Jürgen. Apesar da pouca idade, ele havia se tornado uma das pessoas mais influentes da Alemanha. Sua organização tinha a missão de identificar ameaças - reais ou imaginárias - ao Partido. Jürgen ouvira isso no dia da entrevista para o cargo.
    
  Heinrich Himmler perguntou a Heydrich como ele organizaria uma agência de inteligência nazista, e Heydrich respondeu recontando todos os romances de espionagem que já havia lido. O Escritório Central de Segurança do Reich já era temido em toda a Alemanha, embora não estivesse claro se isso se devia mais à ficção barata ou ao talento inato.
    
  "Por que o senhor diz isso?"
    
  Heydrich colocou a mão na pasta à sua frente, que tinha o nome de Jurgen.
    
  "Você começou na SA nos primórdios do movimento. Isso é maravilhoso, isso é interessante. É surpreendente, no entanto, que alguém da sua... linhagem tenha pedido especificamente uma vaga em um batalhão da SA. E depois há os repetidos episódios de violência relatados por seus superiores. Consultei um psicólogo sobre você... e ele sugere que você pode ter um transtorno de personalidade grave. No entanto, isso em si não é um crime, embora possa", ele enfatizou a palavra "possa" com um meio sorriso e uma sobrancelha arqueada, "tornar-se um obstáculo. Mas agora chegamos ao que mais me preocupa. Você foi convidado - assim como o restante de sua equipe - para participar de um evento especial no Burgerbraukeller em 8 de novembro de 1923. No entanto, você nunca apareceu."
    
  Heydrich fez uma pausa, deixando suas palavras finais pairarem no ar. Jürgen começou a suar. Depois de vencer a eleição, os nazistas começaram, lenta e sistematicamente, a se vingar de todos que haviam impedido a revolta de 1923, atrasando assim a ascensão de Hitler ao poder em um ano. Por anos, Jürgen viveu com medo de que alguém o apontasse o dedo, e finalmente isso acontecera.
    
  Heydrich prosseguiu, agora com um tom ameaçador.
    
  "Segundo seu superior, você não compareceu ao local da reunião conforme solicitado. No entanto, parece que - e cito - 'o soldado de assalto Jürgen von Schröder estava com um esquadrão da 10ª Companhia na noite de 23 de novembro. Sua camisa estava encharcada de sangue, e ele alegou ter sido atacado por vários comunistas, e que o sangue pertencia a um deles, o homem que ele esfaqueou. Ele pediu para se juntar ao esquadrão, comandado pelo comissário de polícia do distrito de Schwabing, até o fim do golpe.' Isso está correto?"
    
  "Até a última vírgula, senhor."
    
  "Correto. A comissão de investigação deve ter pensado assim, porque lhe concederam a insígnia de ouro do Partido e a medalha da Ordem de Sangue", disse Heydrich, apontando para o peito de Jürgen.
    
  O emblema dourado do partido era uma das condecorações mais cobiçadas na Alemanha. Consistia em uma bandeira nazista dentro de um círculo, rodeada por uma coroa de louros dourada. Distinguia os membros do partido que haviam ingressado antes da vitória de Hitler em 1933. Até então, os nazistas precisavam recrutar pessoas para suas fileiras. A partir daquele dia, filas intermináveis se formaram na sede do partido. Nem todos, porém, tinham esse privilégio.
    
  Quanto à Ordem de Sangue, era a medalha mais valiosa do Reich. Era usada apenas por aqueles que participaram do golpe de Estado de 1923, que terminou tragicamente com a morte de dezesseis nazistas pelas mãos da polícia. Era uma condecoração que nem mesmo Heydrich usava.
    
  "Estou realmente pensando", continuou o chefe do Escritório Central de Segurança do Reich, batendo nos lábios com a borda de uma pasta, "se não deveríamos instaurar uma comissão de inquérito sobre você, meu amigo."
    
  "Isso não seria necessário, senhor", disse Jurgen em um sussurro, sabendo o quão breves e decisivas eram as comissões de inquérito atualmente.
    
  "Não? Os relatórios mais recentes, que surgiram quando a SA foi absorvida pela SS, dizem que você era um tanto 'frio no desempenho de suas funções', que havia uma 'falta de comprometimento'... Devo continuar?"
    
  "Isso porque me mantiveram longe das ruas, senhor!"
    
  "Então, é possível que outras pessoas estejam preocupadas com você?"
    
  "Garanto-lhe, senhor, que meu compromisso é absoluto."
    
  "Bem, então, há uma maneira de reconquistar a confiança deste gabinete."
    
  Finalmente, a ficha estava prestes a cair. Heydrich havia convocado Jürgen com uma proposta em mente. Ele queria algo dele, e era por isso que o pressionava desde o início. Provavelmente não fazia ideia do que Jürgen estava fazendo naquela noite de 1923, mas o que Heydrich sabia ou não era irrelevante: sua palavra era lei.
    
  "Farei qualquer coisa, senhor", disse Jurgen, agora um pouco mais calmo.
    
  "Bem, então, Jurgen. Posso te chamar de Jurgen, não posso?"
    
  "Claro, senhor", disse ele, reprimindo a raiva pela falta de retribuição do favor por parte do outro homem.
    
  "Já ouviu falar de Maçonaria, Jurgen?"
    
  "Claro. Meu pai foi membro da loja maçônica na juventude. Acho que ele logo se cansou disso."
    
  Heydrich assentiu com a cabeça. Isso não o surpreendeu, e Jürgen presumiu que ele já soubesse.
    
  "Desde que chegamos ao poder, os maçons têm sido... ativamente desencorajados."
    
  "Eu sei, senhor", disse Jürgen, sorrindo diante do eufemismo. Em Mein Kampf, um livro que todo alemão lia - e exibia em suas casas, se soubesse o que era bom para si - Hitler expressava seu ódio visceral pela Maçonaria.
    
  "Um número significativo de lojas maçônicas se dissolveu ou se reorganizou voluntariamente. Essas lojas em particular tinham pouca importância para nós, pois eram todas prussianas, com membros arianos e tendências nacionalistas. Como se dissolveram voluntariamente e entregaram suas listas de membros, nenhuma medida foi tomada contra elas... por enquanto."
    
  "Entendo que algumas lojas maçônicas ainda o incomodam, senhor?"
    
  "Para nós, está perfeitamente claro que muitas lojas maçônicas permaneceram ativas, as chamadas lojas humanitárias. A maioria de seus membros possui visões liberais, são judeus e assim por diante..."
    
  "Por que o senhor simplesmente não os proíbe?"
    
  "Jürgen, Jürgen", disse Heydrich com ar condescendente, "na melhor das hipóteses, isso só atrapalharia as atividades deles. Enquanto tiverem um mínimo de esperança, continuarão se reunindo e conversando sobre seus compassos, esquadros e outras bobagens judaicas. O que eu quero é o nome de cada um deles em um pequeno cartão de quatorze por sete."
    
  Os pequenos cartões-postais de Heydrich eram conhecidos por todo o partido. Uma sala grande ao lado de seu escritório em Berlim abrigava informações sobre aqueles que o partido considerava "indesejáveis": comunistas, homossexuais, judeus, maçons e qualquer outro que se inclinasse a comentar que o Führer parecia um pouco cansado em seu discurso naquele dia. Cada vez que alguém era denunciado, um novo cartão-postal era adicionado às dezenas de milhares. O destino daqueles que apareciam nos cartões-postais ainda era desconhecido.
    
  "Se a Maçonaria fosse proibida, eles simplesmente se esconderiam como ratos."
    
  "Exatamente!" disse Heydrich, batendo com a palma da mão na mesa. Ele se inclinou para Jürgen e disse confidencialmente: "Diga-me, você sabe por que precisamos dos nomes dessa ralé?"
    
  "Porque a Maçonaria é um fantoche da conspiração judaica internacional. É sabido que banqueiros como os Rothschild e..."
    
  Uma risada alta interrompeu o discurso apaixonado de Jurgen. Ao ver a expressão de desânimo no rosto do filho do Barão, o chefe da segurança do Estado se conteve.
    
  "Não repita para mim os editoriais do Volkischer Beobachter, Jürgen. Eu mesmo ajudei a escrevê-los."
    
  "Mas, senhor, o Führer diz..."
    
  "Fico me perguntando até onde foi a adaga que arrancou seu olho, meu amigo", disse Heydrich, analisando suas feições.
    
  "Senhor, não há necessidade de ser ofensivo", disse Jurgen, furioso e confuso.
    
  Heydrich esboçou um sorriso sinistro.
    
  "Você é cheio de espírito, Jürgen. Mas essa paixão precisa ser governada pela razão. Faça-me um favor e não se torne uma dessas ovelhas que balem em manifestações. Permita-me lhe ensinar uma pequena lição da nossa história." Heydrich se levantou e começou a andar de um lado para o outro ao redor da grande mesa. "Em 1917, os bolcheviques dissolveram todas as lojas maçônicas na Rússia. Em 1919, Béla Kun se livrou de todos os maçons na Hungria. Em 1925, Primo de Rivera proibiu as lojas na Espanha. Naquele ano, Mussolini fez o mesmo na Itália. Seus Camisas Negras arrastavam maçons de suas camas no meio da noite e os espancavam até a morte nas ruas. Um exemplo instrutivo, não acha?"
    
  Jurgen assentiu com a cabeça, surpreso. Ele não sabia nada sobre isso.
    
  "Como vocês podem ver", continuou Heydrich, "o primeiro ato de qualquer governo forte que pretenda se manter no poder é se livrar - entre outras coisas - dos maçons. E não porque eles estejam cumprindo ordens de alguma hipotética conspiração judaica: eles fazem isso porque pessoas que pensam por si mesmas criam muitos problemas."
    
  "O que exatamente o senhor quer de mim?"
    
  "Quero que você se infiltre na Maçonaria. Vou lhe dar alguns bons contatos. Você é um aristocrata e seu pai pertenceu a uma loja maçônica há alguns anos, então eles o aceitarão sem problemas. Seu objetivo será obter uma lista de membros. Quero saber o nome de todos os maçons da Baviera."
    
  "Terei carta branca, senhor?"
    
  "A menos que você ouça algo em contrário, sim. Espere um minuto."
    
  Heydrich caminhou até a porta, abriu-a e deu algumas ordens em voz alta ao seu ajudante, que estava sentado em um banco no corredor. O ajudante bateu os calcanhares e retornou alguns instantes depois com outro jovem, vestido com seu agasalho.
    
  "Entre, Adolf, entre. Meu caro Jürgen, permita-me apresentar-lhe Adolf Eichmann. Ele é um jovem muito promissor que trabalha em nosso campo de Dachau. Ele se especializa em, digamos... casos extrajudiciais."
    
  "Prazer em conhecê-lo", disse Jurgen, estendendo a mão. "Então você é o tipo de homem que sabe como burlar a lei, hein?"
    
  "Igualmente. E sim, às vezes temos que flexibilizar um pouco as regras se quisermos devolver a Alemanha aos seus legítimos donos", disse Eichmann, sorrindo.
    
  "Adolf solicitou uma posição no meu escritório, e estou inclinado a facilitar a transição para ele, mas primeiro gostaria que ele trabalhasse com você por alguns meses. Você repassará todas as informações que receber para ele, e ele será responsável por interpretá-las. E assim que você concluir essa tarefa, acredito que poderei enviá-lo a Berlim em uma missão maior."
    
    
  45
    
    
  Eu o vi. Tenho certeza disso, pensou Clovis, abrindo caminho a cotoveladas para fora da taverna.
    
  Era uma noite de julho, e sua camisa já estava encharcada de suor. Mas o calor não o incomodava muito. Ele havia aprendido a lidar com ele no deserto, quando descobriu que Rainer o estava seguindo. Tivera que abandonar uma promissora mina de diamantes na bacia do Rio Orange para despistar Rainer. Deixara para trás o restante do material de escavação, levando apenas o essencial. No topo de uma pequena colina, rifle em punho, viu o rosto de Paul pela primeira vez e colocou o dedo no gatilho. Temendo errar o alvo, deslizou pela outra encosta como uma cobra na grama alta.
    
  Então, ele perdeu Paul de vista por vários meses, até ser forçado a fugir novamente, desta vez de um bordel em Joanesburgo. Desta vez, Rainer o avistou primeiro, mas à distância. Quando seus olhares se cruzaram, Clovis foi tolo o suficiente para demonstrar seu medo. Ele reconheceu imediatamente o brilho frio e duro nos olhos de Rainer como o olhar de um caçador memorizando a forma de sua presa. Ele conseguiu escapar por uma porta dos fundos escondida e ainda teve tempo de voltar ao hotel decadente onde estava hospedado e jogar suas roupas em uma mala.
    
  Três anos se passaram antes que Clovis Nagel se cansasse da sensação da respiração de Rainer em sua nuca. Ele não conseguia dormir sem uma arma debaixo do travesseiro. Não conseguia andar sem se virar para verificar se estava sendo seguido. E não ficava em um lugar por mais de algumas semanas, com medo de que uma noite pudesse acordar com o olhar gélido daqueles olhos azuis o observando por trás do cano de um revólver.
    
  Finalmente, ele cedeu. Sem dinheiro, não podia fugir para sempre, e o dinheiro que o barão lhe dera já havia acabado há muito tempo. Começou a escrever para o barão, mas nenhuma de suas cartas foi respondida, então Clovis embarcou num navio rumo a Hamburgo. De volta à Alemanha, a caminho de Munique, sentiu um momento de alívio. Nos três primeiros dias, estava convencido de que havia perdido Rainer... até que, certa noite, entrou numa taverna perto da estação de trem e reconheceu o rosto de Paul na multidão de frequentadores.
    
  Um nó se formou no estômago de Clovis e ele fugiu.
    
  Enquanto corria o mais rápido que suas pernas curtas permitiam, ele percebeu o terrível erro que havia cometido. Viajara para a Alemanha sem arma de fogo porque temia ser parado na alfândega. Ainda não tivera tempo de pegar nada, e agora tudo o que tinha para se defender era sua faca dobrável.
    
  Ele tirou o objeto do bolso enquanto corria pela rua. Esquivou-se dos cones de luz dos postes, passando de um para o outro como se fossem ilhas de segurança, até que percebeu que, se Rainer o estava perseguindo, Clovis estava facilitando demais as coisas para ele. Virou à direita em um beco escuro que corria paralelo aos trilhos do trem. Um trem se aproximava, roncando em direção à estação. Clovis não conseguia vê-lo, mas podia sentir o cheiro da fumaça da chaminé e as vibrações no chão.
    
  Um som veio do outro lado da rua lateral. O ex-fuzileiro naval levou um susto e mordeu a língua. Correu novamente, com o coração disparado. Sentiu o gosto de sangue, um presságio sinistro do que sabia que aconteceria se o outro homem o alcançasse.
    
  Clovis chegou a um beco sem saída. Incapaz de prosseguir, escondeu-se atrás de uma pilha de caixas de madeira com cheiro de peixe podre. Moscas zumbiam ao seu redor, pousando em seu rosto e mãos. Tentou espantá-las, mas outro ruído e uma sombra na entrada do beco o fizeram congelar. Tentou controlar a respiração.
    
  A sombra transformou-se na silhueta de um homem. Clovis não conseguia ver seu rosto, mas não havia necessidade. Ele sabia perfeitamente quem era.
    
  Incapaz de suportar a situação por mais tempo, ele correu até o final do beco, derrubando uma pilha de caixas de madeira. Um par de ratos passou correndo, aterrorizado, entre suas pernas. Clovis os seguiu às cegas e observou-os desaparecerem por uma porta entreaberta que ele havia inadvertidamente ultrapassado na escuridão. Ele se viu em um corredor escuro e pegou seu isqueiro para se orientar. Permitiu-se alguns segundos de luz antes de sair correndo novamente, mas no final do corredor tropeçou e caiu, arranhando as mãos nos degraus de cimento úmido. Sem ousar usar o isqueiro novamente, levantou-se e começou a subir, constantemente atento ao menor ruído atrás de si.
    
  Ele subiu por um tempo que pareceu uma eternidade. Finalmente, seus pés tocaram o chão plano e ele ousou acender o isqueiro. Uma luz amarela intermitente revelou que ele estava em outro corredor, no final do qual havia uma porta. Ele a empurrou e ela estava destrancada.
    
  Finalmente consegui despistá-lo. Parece um armazém abandonado. Vou passar algumas horas aqui até ter certeza de que ele não está me seguindo, pensou Clovis, com a respiração voltando ao normal.
    
  "Boa noite, Clovis", disse uma voz atrás dele.
    
  Clovis virou-se, apertando o botão de seu canivete. A lâmina ejetou-se com um clique quase inaudível, e Clovis lançou-se, braço estendido, em direção à figura que esperava junto à porta. Era como tentar tocar um raio de luar. A figura desviou-se, e a lâmina de aço errou por quase meio metro, perfurando a parede. Clovis tentou arrancá-la, mas mal conseguiu remover o gesso sujo antes que o golpe o derrubasse.
    
  "Fique à vontade. Vamos ficar aqui por um tempo."
    
  Uma voz veio da escuridão. Clovis tentou se levantar, mas uma mão o empurrou de volta para o chão. De repente, um feixe de luz branca rasgou a escuridão em duas. Seu perseguidor acendeu uma lanterna e a apontou para o próprio rosto.
    
  "Este rosto lhe parece familiar?"
    
  Clovis estudou Paul Rainer por muito tempo.
    
  "Você não se parece com ele", disse Clovis, com a voz dura e cansada.
    
  Rainer apontou a lanterna para Clovis, que cobriu os olhos com a mão esquerda para se proteger da luz forte.
    
  "Aponte essa coisa para outro lugar!"
    
  "Vou fazer o que eu quiser. Agora jogamos pelas minhas regras."
    
  O feixe de luz moveu-se do rosto de Clovis para a mão direita de Paul. Em suas mãos, ele segurava o Mauser C96 de seu pai.
    
  "Muito bem, Rainer. Você está no comando."
    
  "Fico feliz que tenhamos chegado a um acordo."
    
  Clovis enfiou a mão no bolso. Paul deu um passo ameaçador em sua direção, mas o ex-fuzileiro naval tirou um maço de cigarros e o ergueu contra a luz. Pegou também alguns fósforos, que carregava consigo caso ficasse sem fluido de isqueiro. Só restavam dois.
    
  "Você tornou minha vida miserável, Rainer", disse ele, acendendo um cigarro sem filtro.
    
  "Eu sei pouco sobre vidas arruinadas. Você arruinou a minha."
    
  Clovis deu uma risada, um som insano.
    
  "Sua morte iminente te diverte, Clovis?", perguntou Paul.
    
  Clovis sentiu um riso preso na garganta. Se Paul tivesse parecido zangado, Clovis não teria ficado tão assustado. Mas seu tom era casual, calmo. Clovis tinha certeza de que Paul estava sorrindo na escuridão.
    
  "Fácil, assim. Vamos ver..."
    
  "Não vamos ver nada. Quero que me diga como você matou meu pai e por quê."
    
  "Eu não o matei."
    
  "Não, claro que não. É por isso que você está foragido há vinte e nove anos."
    
  "Não fui eu, eu juro!"
    
  "Então, quem?"
    
  Clovis hesitou por alguns instantes. Temia que, se respondesse, o jovem simplesmente lhe atiraria. O nome era a única carta que tinha, e precisava usá-la.
    
  "Eu te conto se você prometer me deixar ir."
    
  A única resposta foi o som de uma arma sendo engatilhada na escuridão.
    
  "Não, Rainer!" gritou Clovis. "Olha, não se trata apenas de quem matou seu pai. De que adiantaria saber isso? O que importa é o que aconteceu primeiro. Por quê?"
    
  Houve silêncio por alguns instantes.
    
  "Então continue. Estou ouvindo."
    
    
  46
    
    
  "Tudo começou em 11 de agosto de 1904. Até aquele dia, tínhamos passado duas semanas maravilhosas em Swakopsmund. A cerveja era razoável para os padrões africanos, o clima não estava muito quente e as moças eram muito simpáticas. Tínhamos acabado de voltar de Hamburgo, e o Capitão Rainer me nomeara seu primeiro-tenente. Nosso barco passaria alguns meses patrulhando a costa colonial, na esperança de incutir medo nos ingleses."
    
  "Mas o problema não eram os ingleses?"
    
  "Não... Os nativos tinham se revoltado alguns meses antes. Um novo general chegou para assumir o comando, e ele era o maior filho da puta, o bastardo mais sádico que eu já tinha visto. O nome dele era Lothar von Trotha. Ele começou a pressionar os nativos. Ele tinha recebido ordens de Berlim para chegar a algum tipo de acordo político com eles, mas ele não se importava nem um pouco. Ele dizia que os nativos eram subumanos, macacos que tinham descido das árvores e só aprenderam a usar rifles por imitação. Ele os perseguiu até que o resto de nós apareceu em Waterberg, e lá estávamos todos nós, aqueles de Swakopmund e Windhoek, com armas nas mãos, amaldiçoando nossa péssima sorte."
    
  "Você venceu."
    
  "Eles nos superavam em número de três para um, mas não sabiam lutar como um exército. Mais de três mil morreram, e nós tomamos todo o seu gado e armas. Então..."
    
  O ex-fuzileiro naval acendeu outro cigarro com a bituca do anterior. À luz da lanterna, seu rosto perdeu toda a expressão.
    
  "Trota disse para você avançar", disse Paul, encorajando-o a continuar.
    
  "Tenho certeza de que vocês já ouviram essa história, mas ninguém que não estava lá sabe como realmente foi. Nós os expulsamos de volta para o deserto. Sem água, sem comida. Dissemos para não voltarem. Envenenamos todos os poços num raio de centenas de quilômetros e não demos nenhum aviso. Aqueles que se esconderam ou deram meia-volta para buscar água foram os primeiros a receber o aviso. O resto... mais de vinte e cinco mil pessoas, a maioria mulheres, crianças e idosos, chegaram a Omaheke. Não quero nem imaginar o que aconteceu com eles."
    
  "Eles morreram, Clovis. Ninguém atravessa o Omaheke sem água. Os únicos sobreviventes foram algumas tribos Herero no norte."
    
  "Recebemos licença. Seu pai e eu queríamos ir o mais longe possível de Windhoek. Roubamos cavalos e seguimos para o sul. Não me lembro exatamente da rota que fizemos, porque nos primeiros dias estávamos tão bêbados que mal nos lembrávamos dos nossos próprios nomes. Lembro-me de que passamos por Kolmanskop e que um telegrama de Trotha estava esperando seu pai lá, dizendo que sua licença havia terminado e ordenando que ele retornasse a Windhoek. Seu pai rasgou o telegrama e disse que nunca mais voltaria. Tudo aquilo o afetou profundamente."
    
  "Isso realmente o afetou?", perguntou Paul. Clovis percebeu a preocupação em sua voz e soube que havia encontrado uma brecha na armadura de seu oponente.
    
  "Foi isso que nos levou ao fim. Continuamos bebendo e dirigindo, tentando fugir de tudo. Não tínhamos ideia de para onde estávamos indo. Uma manhã, chegamos a uma fazenda isolada na bacia do Rio Orange. Havia uma família de colonos alemães morando lá, e, para minha surpresa, o pai era o sujeito mais burro que eu já conheci. Um riacho atravessava a propriedade deles, e as meninas reclamavam constantemente que estava cheio de pedrinhas e que seus pés doíam quando iam nadar. O pai tirava essas pedrinhas, uma a uma, e as empilhava atrás da casa, "para fazer um caminho de pedrinhas", dizia ele. Só que não eram pedrinhas."
    
  "Eram diamantes", disse Paul, que, depois de anos trabalhando nas minas, sabia que esse erro já havia acontecido mais de uma vez. Alguns tipos de diamantes, antes de serem lapidados e polidos, parecem tão brutos que as pessoas frequentemente os confundem com pedras translúcidas.
    
  "Alguns eram gordos como ovos de pombo, filho. Outros eram pequenos e brancos, e havia até um rosa, deste tamanho", disse ele, erguendo o punho em direção ao feixe de luz. "Naquela época, era fácil encontrar diamantes laranja, embora você corresse o risco de ser baleado por inspetores do governo se fosse pego se aproximando demais de um sítio arqueológico, e nunca faltavam cadáveres secando ao sol em cruzamentos sob placas com os dizeres "LADRÃO DE DIAMANTES". Bem, havia muitos diamantes laranja, mas nunca vi tantos em um só lugar como naquela fazenda. Nunca."
    
  "O que disse esse homem quando descobriu?"
    
  Como eu disse, ele era estúpido. Tudo o que lhe importava era a Bíblia e a colheita, e nunca deixava ninguém da família ir à cidade. Também não recebiam visitas, já que moravam no meio do nada. O que era até bom, porque qualquer um com um mínimo de inteligência saberia o que eram aquelas pedras. Seu pai viu uma pilha de diamantes quando estavam nos mostrando a propriedade e me deu uma cotovelada nas costelas - bem na hora, porque eu estava prestes a dizer alguma besteira, acredite se quiser. A família nos acolheu sem fazer perguntas. Seu pai estava de mau humor no jantar. Disse que queria dormir, que estava cansado; mas quando o fazendeiro e a esposa nos ofereceram o quarto deles, seu pai insistiu em dormir na sala de estar debaixo de vários cobertores.
    
  "Assim você pode se levantar no meio da noite."
    
  "Foi exatamente isso que fizemos. Havia um baú com quinquilharias da família perto da lareira. Esvaziamos tudo no chão, tentando não fazer barulho. Depois, fui até os fundos da casa e coloquei as pedras no baú. Acredite, mesmo sendo grande, as pedras ainda o encheram até três quartos. Cobrimos tudo com um cobertor e colocamos o baú na carroça que meu pai usava para entregar suprimentos. Tudo teria corrido perfeitamente se não fosse por aquele maldito cachorro que estava dormindo lá fora. Quando atrelamos nossos cavalos à carroça e partimos, atropelamos o rabo dele. Como aquele maldito animal uivou! O fazendeiro se levantou, espingarda na mão. Embora talvez fosse estúpido, não era completamente louco, e nossas explicações incrivelmente engenhosas não adiantaram nada, porque ele descobriu o que estávamos aprontando. Seu pai teve que sacar o revólver, o mesmo que você está apontando para mim, e estourar a cabeça dele."
    
  "Você está mentindo", disse Paul. O feixe de luz oscilou ligeiramente.
    
  "Não, filho, se eu não estiver te contando a verdade, serei atingido por um raio agora mesmo. Ele matou um homem, matou-o direitinho, e eu tive que esporear os cavalos porque uma mãe e duas filhas saíram na varanda gritando. Não tínhamos percorrido nem dez milhas quando seu pai me mandou parar e me expulsou da carroça. Eu disse a ele que ele estava louco, e acho que não estava errado. Toda essa violência e o álcool o reduziram a uma sombra do que era. Matar o fazendeiro foi a gota d'água. Não importava: ele tinha uma arma, e eu perdi a minha numa noite de bebedeira, então que se dane, eu disse e saí."
    
  "O que você faria se tivesse uma arma, Clovis?"
    
  "Eu atiraria nele", respondeu o ex-fuzileiro naval sem hesitar. Clovis tinha uma ideia de como poderia tirar proveito da situação.
    
  Só preciso levá-lo ao lugar certo.
    
  "Então, o que aconteceu?", perguntou Paul, com a voz agora menos confiante.
    
  "Eu não fazia ideia do que fazer, então continuei pelo caminho que levava de volta à cidade. Seu pai saiu cedo naquela manhã e, quando voltou, já passava do meio-dia, só que agora ele não tinha carroça, apenas nossos cavalos. Ele me disse que havia enterrado o baú em um lugar que só ele conhecia e que voltaríamos para buscá-lo quando as coisas se acalmassem."
    
  "Ele não confiava em você."
    
  "Claro que não. E ele estava certo. Saímos da estrada, com medo de que a esposa e os filhos do colono morto dessem o alarme. Seguimos para o norte, dormindo ao relento, o que não era nada confortável, principalmente porque seu pai falava e gritava muito enquanto dormia. Ele não conseguia tirar aquele fazendeiro da cabeça. E assim foi até voltarmos a Swakopmund e descobrirmos que éramos procurados por deserção e porque seu pai havia perdido o controle do barco. Se não fosse pelo incidente com os diamantes, seu pai sem dúvida teria se entregado, mas tínhamos medo de que nos ligassem ao que aconteceu em Orange Pool, então continuamos escondidos. Escapamos por pouco da polícia militar nos escondendo em um navio com destino à Alemanha. De alguma forma, conseguimos voltar ilesos."
    
  "Foi nesse momento que você abordou o Barão?"
    
  "Hans estava obcecado com a ideia de voltar a Orange para buscar o baú, assim como eu. Passamos vários dias escondidos na mansão do Barão. Seu pai contou tudo a ele, e o Barão ficou furioso... Assim como seu pai, assim como todos os outros. Ele queria saber a localização exata, mas Hans se recusou a dizer. O Barão estava falido e não tinha o dinheiro necessário para financiar a viagem de volta para encontrar o baú, então Hans assinou alguns papéis transferindo a casa onde você e sua mãe moravam, juntamente com o pequeno negócio que possuíam juntos. Seu pai sugeriu que o Barão os vendesse para levantar fundos para a devolução do baú. Nenhum de nós podia fazer isso, já que, naquela altura, também éramos procurados na Alemanha."
    
  "O que aconteceu na noite de sua morte?"
    
  "Houve uma discussão acalorada. Muito dinheiro envolvido, quatro pessoas gritando. Seu pai acabou com uma bala na barriga."
    
  "Como isso aconteceu?"
    
  Clovis tirou cuidadosamente um maço de cigarros e uma caixa de fósforos. Pegou o último cigarro e acendeu-o. Em seguida, acendeu o cigarro e soprou a fumaça no feixe de luz da lanterna.
    
  "Por que você está tão interessado nisso, Paul? Por que você está tão preocupado com a vida de um assassino?"
    
  "Não chame meu pai assim!"
    
  Vamos lá... um pouco mais perto.
    
  "Não? Como você chamaria o que fizemos em Waterberg? O que ele fez com o fazendeiro? Arrancou a cabeça dele; deixou que ele a levasse ali mesmo", disse ele, tocando a testa.
    
  "Estou mandando você calar a boca!"
    
  Com um grito de fúria, Paul avançou e ergueu a mão direita para golpear Clovis. Com um movimento ágil, Clovis atirou um cigarro aceso em seus olhos. Paul recuou bruscamente, protegendo o rosto por reflexo, dando a Clovis tempo suficiente para se levantar e fugir, jogando sua última carta, uma tentativa desesperada.
    
  Ele não vai atirar em mim pelas costas.
    
  "Espere aí, seu desgraçado!"
    
  Principalmente se ele não souber quem atirou.
    
  Paul correu atrás dele. Esquivando-se do feixe de luz da lanterna, Clovis correu para o fundo do armazém, tentando escapar da mesma direção por onde seu perseguidor havia entrado. Ele mal conseguia distinguir uma pequena porta ao lado de uma janela escura. Acelerou o passo e quase alcançou a porta quando seus pés se prenderam em algo.
    
  Ele caiu de bruços e tentava se levantar quando Paul o alcançou e o agarrou pela jaqueta. Clovis tentou bater em Paul, mas errou o golpe e cambaleou perigosamente em direção à janela.
    
  "Não!" gritou Paul, lançando-se novamente contra Clovis.
    
  Tentando recuperar o equilíbrio, o ex-fuzileiro naval estendeu a mão para Paul. Seus dedos roçaram os do rapaz por um instante antes de ele cair e bater na janela. O vidro velho cedeu, e o corpo de Clovis despencou pela abertura, desaparecendo na escuridão.
    
  Ouviu-se um grito curto e depois uma batida seca.
    
  Paul debruçou-se na janela e apontou a lanterna para o chão. Dez metros abaixo dele, no meio de uma poça de sangue que se formava cada vez mais, jazia o corpo de Clovis.
    
    
  47
    
    
  Jurgen fez uma careta ao entrar no asilo. O lugar cheirava muito a urina e excrementos, um odor mal disfarçado pelo cheiro de desinfetante.
    
  Ele teve que pedir informações à enfermeira, pois era a primeira vez que visitava Otto desde que fora internado ali, onze anos atrás. A mulher sentada à recepção lia uma revista com uma expressão entediada no rosto, os pés balançando frouxamente em seus tamancos brancos. Ao ver o novo Obersturmführer aparecer diante dela, a enfermeira se levantou e ergueu a mão direita tão rapidamente que o cigarro que fumava caiu de sua boca. Ela insistiu em acompanhá-lo pessoalmente.
    
  "Você não tem medo de que um deles escape?", perguntou Jurgen enquanto caminhavam pelos corredores, apontando para os velhos que vagavam sem rumo perto da entrada.
    
  "Acontece às vezes, principalmente quando vou ao banheiro. Mas não importa, porque o cara da banca na esquina geralmente traz de volta."
    
  A enfermeira o deixou à porta do quarto do barão.
    
  "Ele está aqui, senhor, tudo instalado e confortável. Ele até tem uma janela. Heil Hitler!", acrescentou ela pouco antes de sair.
    
  Jurgen retribuiu a saudação com relutância, aliviado por vê-la partir. Ele queria saborear aquele momento a sós.
    
  A porta do quarto estava aberta e Otto dormia, encolhido numa cadeira de rodas ao lado da janela. Um fio de saliva escorria pelo seu peito, manchando o robe e um velho monóculo preso a uma corrente de ouro, cuja lente agora estava rachada. Jürgen lembrou-se de como o pai estivera diferente no dia seguinte à tentativa de golpe - de como ficara furioso por a tentativa ter falhado, apesar de não ter feito nada para a provocar.
    
  Jürgen foi detido e interrogado brevemente, mas muito antes do fim do interrogatório, teve a sensatez de trocar sua camisa marrom ensanguentada por uma limpa, e não portava arma de fogo. Não houve consequências para ele nem para ninguém. Até Hitler passou apenas nove meses na prisão.
    
  Jürgen voltou para casa porque o quartel da SA estava fechado e a organização dissolvida. Ele passou vários dias trancado em seu quarto, ignorando as tentativas de sua mãe de descobrir o que havia acontecido com Ilse Rainer e ponderando sobre a melhor maneira de usar a carta que havia roubado da mãe de Paul.
    
  "A mãe do meu irmão", repetiu para si mesmo, confuso.
    
  Finalmente, ele encomendou fotocópias da carta e, numa manhã após o café da manhã, entregou uma à mãe e outra ao pai.
    
  "Que diabos é isso?", perguntou o barão, aceitando as folhas de papel.
    
  "Você sabe muito bem disso, Otto."
    
  "Jurgen! Mostre mais respeito!" disse sua mãe, horrorizada.
    
  "Depois do que li aqui, não há razão para que eu o faça."
    
  "Onde está o original?", perguntou Otto com a voz rouca.
    
  "Em algum lugar seguro."
    
  "Traga isso aqui!"
    
  "Não tenho intenção de fazer isso. Estas são apenas algumas cópias. Enviei o resto aos jornais e à sede da polícia."
    
  "O que você fez?" gritou Otto, dando a volta na mesa. Ele tentou levantar o punho para bater em Jurgen, mas seu corpo parecia inerte. Jurgen e sua mãe observaram, chocados, enquanto o Barão abaixava a mão e tentava levantá-la novamente, sem sucesso.
    
  "Não consigo ver. Por que não consigo ver?", perguntou Otto.
    
  Ele cambaleou para a frente, arrastando a toalha de mesa do café da manhã ao cair. Talheres, pratos e xícaras tombaram, espalhando seu conteúdo, mas o barão parecia despercebido enquanto jazia imóvel no chão. Os únicos sons na sala de jantar eram os gritos da criada, que acabara de entrar, carregando uma bandeja de torradas recém-preparadas.
    
  Parado junto à porta do quarto, Jurgen não conseguiu conter um sorriso amargo, lembrando-se da engenhosidade que demonstrara naquela época. O médico explicou que o barão sofrera um derrame, que o deixara sem fala e incapaz de andar.
    
  "Considerando os excessos em que esse homem se entregou ao longo da vida, não me surpreende. Acho que ele não vai durar mais de seis meses", disse o médico, guardando seus instrumentos em uma bolsa de couro. O que foi uma sorte, porque Otto não viu o sorriso cruel que surgiu no rosto do filho ao ouvir o diagnóstico.
    
  E aqui está você, onze anos depois.
    
  Ele entrou sem fazer barulho, trouxe uma cadeira e sentou-se em frente ao inválido. A luz da janela podia parecer um raio de sol idílico, mas não passava do reflexo do sol na parede branca e nua do prédio em frente, a única vista do quarto do barão.
    
  Cansado de esperar que ele recobrasse a consciência, Jurgen pigarreou várias vezes. O Barão piscou e finalmente ergueu a cabeça. Olhou fixamente para Jurgen, mas se sentiu surpresa ou medo, seus olhos não demonstraram. Jurgen conteve sua decepção.
    
  "Sabe, Otto? Durante muito tempo, tentei arduamente conquistar sua aprovação. Claro que isso não lhe importava em nada. Você só se importava com Eduard."
    
  Ele fez uma breve pausa, aguardando alguma reação, algum movimento, qualquer coisa. Tudo o que recebeu foi o mesmo olhar de antes, cauteloso, porém paralisado.
    
  "Foi um enorme alívio descobrir que você não era meu pai. De repente, senti-me livre para odiar aquele porco nojento e traído que me ignorou a vida inteira."
    
  Os insultos também não surtiram qualquer efeito.
    
  "Então você sofreu um derrame e finalmente nos deixou em paz, a mim e à minha mãe. Mas, é claro, como tudo o que você fez na vida, você não cumpriu sua palavra. Eu te dei muita margem de manobra, esperando que você corrigisse esse erro, e passei um tempo pensando em como me livrar de você. E agora, que conveniente... aparece alguém que pode me livrar desse incômodo."
    
  Ele pegou o jornal que carregava debaixo do braço e o aproximou do rosto do velho, perto o suficiente para que ele pudesse lê-lo. Recitou o artigo de memória. Ele o havia lido repetidas vezes na noite anterior, antecipando o momento em que o velho o veria.
    
    
  CORPO MISTERIOSO IDENTIFICADO
    
    
  Munique (Editorial) - A polícia finalmente identificou o corpo encontrado na semana passada em um beco próximo à estação ferroviária central. Trata-se do ex-tenente da Marinha Clovis Nagel, que não era julgado por um tribunal militar desde 1904 por ter abandonado seu posto durante uma missão no Sudoeste da África. Embora tenha retornado ao país sob um nome falso, as autoridades conseguiram identificá-lo pelas inúmeras tatuagens que cobriam seu torso. Não há mais detalhes sobre as circunstâncias de sua morte, que, como nossos leitores devem se lembrar, foi resultado de uma queda de grande altura, possivelmente devido ao impacto. A polícia lembra ao público que qualquer pessoa que tenha tido contato com Nagel é suspeita e pede que qualquer pessoa com informações entre em contato com as autoridades imediatamente.
    
  "Paul está de volta. Não é uma notícia maravilhosa?"
    
  Um lampejo de medo passou pelos olhos do barão. Durou apenas alguns segundos, mas Jurgen saboreou o momento, como se fosse a maior humilhação imaginável para sua mente distorcida.
    
  Ele se levantou e foi até o banheiro. Pegou um copo e o encheu até a metade com água da torneira. Depois, sentou-se novamente ao lado do barão.
    
  "Você sabe que ele está vindo atrás de você agora. E eu acho que você não quer ver seu nome nas manchetes, quer, Otto?"
    
  Jurgen tirou uma caixinha de metal do bolso, não maior que um selo postal. Abriu-a e retirou um pequeno comprimido verde, que deixou sobre a mesa.
    
  "Há uma nova unidade da SS experimentando essas maravilhas. Temos agentes no mundo todo, pessoas que podem ter que desaparecer silenciosamente e sem dor a qualquer momento", disse o jovem, esquecendo-se de mencionar que a ausência de dor ainda não havia sido alcançada. "Poupe-nos da vergonha, Otto."
    
  Ele pegou o boné e o puxou resolutamente de volta para a cabeça, dirigindo-se então para a porta. Ao chegar lá, virou-se e viu Otto tateando em busca do tablet. Seu pai segurava o tablet entre os dedos, com o rosto tão inexpressivo quanto durante a visita de Jürgen. Então, sua mão subiu à boca tão lentamente que o movimento foi quase imperceptível.
    
  Jurgen saiu. Por um instante, ele ficou tentado a ficar e observar, mas era melhor seguir o plano e evitar possíveis problemas.
    
  A partir de amanhã, os funcionários se dirigirão a mim como Barão von Schroeder. E quando meu irmão vier em busca de respostas, terá que perguntar a mim.
    
    
  48
    
    
  Duas semanas após a morte de Nagel, Paul finalmente teve coragem de sair de casa novamente.
    
  O som do corpo do ex-fuzileiro naval caindo no chão ecoou em sua cabeça durante todo o tempo em que permaneceu trancado no quarto alugado na pensão Schwabing. Ele tentou voltar para o antigo prédio onde morava com a mãe, mas agora era uma residência particular.
    
  Essa não foi a única coisa que mudou em Munique durante sua ausência. As ruas estavam mais limpas e não havia mais grupos de desempregados perambulando pelas esquinas. As filas em igrejas e centros de emprego desapareceram, e as pessoas não precisavam mais carregar duas malas cheias de notas pequenas toda vez que queriam comprar pão. Não havia mais brigas sangrentas em tavernas. Os enormes painéis de avisos que ladeavam as principais avenidas anunciavam outras coisas. Antes, estavam repletos de notícias sobre reuniões políticas, manifestos inflamados e dezenas de cartazes de "Procurado por Roubo". Agora, exibiam assuntos pacíficos, como reuniões de associações de jardinagem.
    
  Em vez de todos esses presságios de desgraça, Pavel descobriu que a profecia havia se cumprido. Para onde quer que fosse, via grupos de garotos usando braçadeiras vermelhas com suásticas nas mangas. Os transeuntes eram obrigados a levantar as mãos e gritar "Heil Hitler!", sob o risco de serem abordados por dois agentes à paisana e obrigados a segui-los. Alguns, uma minoria, corriam para se esconder em entradas de prédios para evitar a saudação, mas essa solução nem sempre era possível, e mais cedo ou mais tarde todos eram obrigados a levantar a mão.
    
  Por toda parte, as pessoas exibiam a bandeira com a suástica, aquela aranha negra sinistra, seja em grampos de cabelo, braçadeiras ou lenços amarrados ao pescoço. Elas eram vendidas em pontos de ônibus e bancas de jornal, junto com passagens e jornais. Essa onda de patriotismo começou no final de junho, quando dezenas de líderes da SA foram assassinados no meio da noite por "traírem a pátria". Com esse ato, Hitler enviou duas mensagens: que ninguém estava seguro e que, na Alemanha, ele era o único no comando. O medo estava estampado em todos os rostos, por mais que as pessoas tentassem escondê-lo.
    
  A Alemanha havia se tornado uma armadilha mortal para os judeus. A cada mês que passava, as leis contra eles se tornavam mais rigorosas, e as injustiças ao seu redor pioravam silenciosamente. Primeiro, os alemães visaram médicos, advogados e professores judeus, privando-os dos empregos com que sonhavam e, com isso, privando esses profissionais da oportunidade de ganhar a vida. Novas leis resultaram na anulação de centenas de casamentos mistos. Uma onda de suicídios, sem precedentes na Alemanha, varreu o país. Mesmo assim, havia judeus que ignoravam a situação ou a negavam, insistindo que as coisas não eram tão ruins assim, em parte porque poucos sabiam da extensão do problema - a imprensa alemã quase não escrevia sobre ele - e em parte porque a alternativa, a emigração, estava se tornando cada vez mais difícil. A crise econômica global e a superoferta de profissionais qualificados faziam com que a partida parecesse uma loucura. Quer percebessem ou não, os nazistas mantinham os judeus como reféns.
    
  Passear pela cidade trouxe algum alívio a Paul, embora ao custo da ansiedade que ele sentia sobre a direção que a Alemanha estava tomando.
    
  "O senhor precisa de um alfinete de gravata?", perguntou o jovem, olhando-o de cima a baixo. O rapaz usava um longo cinto de couro, decorado com vários desenhos, desde uma simples cruz torcida até uma águia segurando o brasão nazista.
    
  Paul balançou a cabeça e seguiu em frente.
    
  "O senhor deveria usá-la. É um belo sinal de seu apoio ao nosso glorioso Führer", insistiu o menino que corria atrás dele.
    
  Vendo que Paulo não desistia, mostrou a língua e saiu em busca de nova presa.
    
  "Prefiro morrer a usar este símbolo", pensou Paul.
    
  Sua mente mergulhou novamente no estado febril e nervoso em que se encontrava desde a morte de Nagel. A história do homem que fora o primeiro-tenente de seu pai o fez questionar não apenas como prosseguir com a investigação, mas também a própria natureza dessa busca. Segundo Nagel, Hans Rainer levara uma vida complexa e conturbada, e cometera o crime por dinheiro.
    
  É claro que Nagel não era a fonte mais confiável. Mas, apesar disso, a canção que ele cantou estava em sintonia com a nota que sempre ressoava no coração de Paul quando ele pensava no pai que nunca conheceu.
    
  Observando o pesadelo calmo e lúcido em que a Alemanha estava mergulhando com tanto entusiasmo, Paul se perguntou se finalmente estava acordando.
    
  Completei trinta anos na semana passada, pensou ele amargamente enquanto caminhava às margens do rio Isar, onde casais se reuniam em bancos, e passei mais de um terço da minha vida procurando um pai que talvez não valesse o esforço. Deixei o homem que amava e não encontrei nada além de tristeza e sacrifício em troca.
    
  Talvez fosse por isso que ele idealizava Hans em seus devaneios - porque precisava compensar a realidade sombria que pressentia pelo silêncio de Ilse.
    
  De repente, ele percebeu que estava se despedindo de Munique mais uma vez. O único pensamento em sua mente era o desejo de partir, de escapar da Alemanha e retornar à África, um lugar onde, embora não fosse feliz, ao menos poderia encontrar um pedaço de sua alma.
    
  Mas cheguei até aqui... Como posso desistir agora?
    
  O problema era duplo. Ele também não fazia ideia de como prosseguir. A morte de Nagel destruiu não só suas esperanças, mas também a última pista concreta que ele tinha. Ele desejava que sua mãe tivesse confiado mais nele, porque então ela poderia ainda estar viva.
    
  Eu poderia ir procurar o Jurgen e conversar com ele sobre o que minha mãe me disse antes de morrer. Talvez ele saiba de alguma coisa.
    
  Depois de um tempo, ele descartou a ideia. Estava farto dos Schröders e, muito provavelmente, Jürgen ainda o odiava pelo que acontecera nos estábulos do mineiro. Duvidava que o tempo tivesse amenizado sua raiva. E se ele tivesse abordado Jürgen, sem nenhuma prova, e lhe dito que tinha motivos para acreditar que poderiam ser irmãos, sua reação certamente teria sido horrível. Também não conseguia imaginar tentar conversar com o Barão ou Brunhilde. Não, aquele beco era um beco sem saída.
    
  Acabou. Estou indo embora.
    
  Sua jornada errática o levou à Marienplatz. Ele decidiu fazer uma última visita a Sebastian Keller antes de deixar a cidade para sempre. No caminho, se perguntou se a livraria ainda estava aberta ou se seu dono havia sucumbido à crise da década de 1920, como tantos outros negócios.
    
  Seus temores se mostraram infundados. O estabelecimento parecia tão impecável como sempre, com suas generosas vitrines exibindo uma seleção criteriosa de poesia clássica alemã. Paul mal hesitou antes de entrar, e Keller imediatamente espiou pela porta dos fundos, exatamente como fizera naquele primeiro dia em 1923.
    
  "Paul! Meu Deus, que surpresa!"
    
  O livreiro estendeu a mão com um sorriso caloroso. Parecia que o tempo mal havia passado. Ele ainda tingia o cabelo de branco e usava óculos novos com armação dourada, mas além disso e das estranhas rugas ao redor dos olhos, continuava a irradiar a mesma aura de sabedoria e calma.
    
  "Boa tarde, Herr Keller."
    
  "Mas que prazer, Paul! Onde você esteve escondido todo esse tempo? Pensávamos que você estava perdido... Li nos jornais sobre o incêndio na pensão e fiquei com medo de que você também tivesse morrido lá. Você poderia ter escrito!"
    
  Um tanto envergonhado, Paul pediu desculpas por ter ficado em silêncio durante todos esses anos. Contrariando seu costume, Keller fechou a livraria e levou o jovem para o fundo da loja, onde passaram algumas horas tomando chá e conversando sobre os velhos tempos. Paul falou sobre suas viagens pela África, os diversos empregos que teve e suas experiências com diferentes culturas.
    
  "Você viveu aventuras de verdade... Karl May, a quem você tanto admira, gostaria de estar no seu lugar."
    
  "Suponho que sim... Embora os romances sejam uma questão completamente diferente", disse Paul com um sorriso amargo, pensando no trágico fim de Nagel.
    
  "E quanto à Maçonaria, Paul? Você teve alguma ligação com alguma loja maçônica durante esse período?"
    
  "Não, senhor."
    
  "Bem, no fim das contas, a essência da nossa Irmandade é a ordem. Acontece que haverá uma reunião hoje à noite. Você precisa vir comigo; não aceitarei um não como resposta. Você pode continuar de onde parou", disse Keller, dando-lhe um tapinha no ombro.
    
  Paul concordou com relutância.
    
    
  49
    
    
  Naquela noite, ao retornar ao templo, Paul sentiu a familiar sensação de artificialidade e tédio que o dominara anos antes, quando começou a frequentar as reuniões maçônicas. O local estava lotado, com mais de cem pessoas presentes.
    
  No momento oportuno, Keller, ainda Grão-Mestre da Loja Rising Sun, levantou-se e apresentou Paul aos seus companheiros maçons. Muitos deles já o conheciam, mas pelo menos dez membros o estavam cumprimentando pela primeira vez.
    
  Com exceção do momento em que Keller se dirigiu diretamente a ele, Paul passou a maior parte da reunião perdido em seus próprios pensamentos... perto do final, quando um dos irmãos mais velhos - alguém chamado Furst - se levantou para apresentar um tópico que não estava na pauta daquele dia.
    
  "Ilustríssimo Grão-Mestre, um grupo de irmãos e eu temos estado a discutir a situação atual."
    
  "O que você quer dizer com "Irmão Primeiro"?"
    
  "Pela sombra perturbadora que o nazismo projeta sobre a Maçonaria."
    
  "Irmão, você conhece as regras. Nada de política no templo."
    
  "Mas o Grão-Mestre concordará comigo que as notícias de Berlim e Hamburgo são preocupantes. Muitas lojas lá se dissolveram por vontade própria. Aqui na Baviera, não resta uma única loja prussiana."
    
  "Então, o senhor está propondo a dissolução desta loja, Irmão Primeiro?"
    
  "Claro que não. Mas acho que talvez seja hora de tomarmos as medidas que outros já tomaram para garantir sua permanência."
    
  "E quais são essas medidas?"
    
  "A primeira medida seria romper nossos laços com as fraternidades fora da Alemanha."
    
  Esse anúncio foi seguido por muitas reclamações. Tradicionalmente, a Maçonaria era um movimento internacional, e quanto mais conexões uma loja tivesse, mais respeitada ela era.
    
  "Por favor, façam silêncio. Quando meu irmão terminar, todos poderão expressar suas próprias opiniões sobre o assunto."
    
  "A segunda seria renomear nossa sociedade. Outras lojas maçônicas em Berlim mudaram seus nomes para Ordem dos Cavaleiros Teutônicos."
    
  Isso desencadeou uma nova onda de descontentamento. Mudar o nome da ordem era simplesmente inaceitável.
    
  "E, finalmente, creio que devemos expulsar da loja - com honra - aqueles irmãos que colocaram nossa sobrevivência em risco."
    
  "E que tipo de irmãos eles seriam?"
    
  Furst pigarreou antes de continuar, visivelmente desconfortável.
    
  "Irmãos judeus, é claro."
    
  Paul levantou-se de um salto. Tentou tomar a palavra para falar, mas a igreja irrompeu num pandemônio de gritos e palavrões. O caos durou vários minutos, com todos tentando falar ao mesmo tempo. Keller golpeou o púlpito diversas vezes com sua maça, que raramente usava.
    
  "Deem ordens, deem ordens! Falaremos um de cada vez, ou terei que encerrar a reunião!"
    
  Os ânimos se acalmaram um pouco, e os oradores tomaram a palavra para apoiar ou rejeitar a moção. Paul contou o número de pessoas que votaram e ficou surpreso ao constatar um empate técnico entre as duas posições. Ele tentou elaborar uma contribuição coerente. Estava determinado a transmitir o quão injusto considerava todo o debate.
    
  Por fim, Keller apontou sua maça para ele. Paul se levantou.
    
  "Irmãos, esta é a primeira vez que falo nesta loja. Pode muito bem ser a última. Fiquei surpreso com a discussão que a proposta do Irmão Primeiro gerou, e o que mais me surpreende não é a opinião de vocês sobre o assunto, mas o fato de termos que discuti-lo."
    
  Ouviu-se um murmúrio de aprovação.
    
  "Não sou judeu. Sangue ariano corre nas minhas veias, ou pelo menos é o que penso. A verdade é que não tenho certeza de quem sou. Vim para esta nobre instituição, seguindo os passos do meu pai, sem outro objetivo senão aprender mais sobre mim mesmo. Certas circunstâncias da minha vida me mantiveram longe de vocês por muito tempo, mas quando voltei, jamais imaginei que as coisas estariam tão diferentes. Dentro destas paredes, supostamente buscamos a iluminação. Então, irmãos, podem me explicar por que esta instituição discrimina pessoas por qualquer coisa que não sejam suas ações, certas ou erradas?"
    
  Mais aplausos irromperam. Paul viu First se levantar de seu assento.
    
  "Irmão, você esteve fora por muito tempo e não sabe o que está acontecendo na Alemanha!"
    
  "Você tem razão. Estamos passando por tempos difíceis. Mas em momentos como este, devemos nos agarrar firmemente àquilo em que acreditamos."
    
  "A sobrevivência da pousada está em jogo!"
    
  "Sim, mas a que custo?"
    
  "Se tivermos que..."
    
  "Irmão First, se você estivesse atravessando o deserto e visse o sol ficando mais quente e seu cantil ficando vazio, você urinaria nele para evitar vazamentos?"
    
  O teto do templo tremia de tanto rir. Furst estava perdendo a partida e fervia de raiva.
    
  "E pensar que essas são as palavras do filho rejeitado de um desertor!", exclamou ele, furioso.
    
  Paul absorveu o golpe da melhor maneira possível, agarrando-se ao encosto da cadeira à sua frente até que seus nós dos dedos ficassem brancos.
    
  Preciso me controlar ou ele vai vencer.
    
  "Mais Honrado Grão-Mestre, vai permitir que o Irmão Ferst submeta minha declaração a fogo cruzado?"
    
  "O irmão Rainer tem razão. Mantenham-se às regras do debate."
    
  Furst assentiu com um sorriso largo que deixou Paul apreensivo.
    
  "Fico muito feliz. Nesse caso, peço que passe a palavra ao irmão Rainer."
    
  "O quê? Com que justificativa?", perguntou Paulo, tentando não gritar.
    
  "Você nega ter participado de reuniões da loja maçônica poucos meses antes do seu desaparecimento?"
    
  Paulo ficou agitado.
    
  "Não, eu não nego, mas..."
    
  "Então, você não alcançou o título de Companheiro Artesão e não está qualificado para contribuir nas reuniões", interrompeu First.
    
  "Fui aprendiz por mais de onze anos. O título de Fellow Craftsman é concedido automaticamente após três anos."
    
  "Sim, mas apenas se você comparecer ao trabalho regularmente. Caso contrário, você precisa ser aprovado pela maioria dos irmãos. Portanto, você não tem o direito de falar neste debate", disse First, sem conseguir esconder sua satisfação.
    
  Paul olhou em volta em busca de apoio. Todos o encaravam em silêncio. Até mesmo Keller, que momentos antes parecera ansioso para ajudá-lo, estava calmo.
    
  "Muito bem. Se esse é o espírito predominante, renuncio à minha filiação à loja."
    
  Paul se levantou e saiu do banco, dirigindo-se ao púlpito de Keller. Tirou o avental e as luvas e os atirou aos pés do Grão-Mestre.
    
  "Já não me orgulho destes símbolos."
    
  "Eu também!"
    
  Um dos presentes, um homem chamado Joachim Hirsch, levantou-se. Hirsch era judeu, lembrou Paul. Ele também atirou os símbolos aos pés do púlpito.
    
  "Não vou esperar por uma votação sobre se devo ser expulso da loja à qual pertenço há vinte anos. Prefiro sair", disse ele, ao lado de Paul.
    
  Ao ouvirem isso, muitos outros se levantaram. A maioria era de judeus, embora, como Paulo observou com satisfação, houvesse alguns não judeus que estavam claramente tão indignados quanto ele. Em um minuto, mais de trinta aventais se acumularam sobre o mármore quadriculado. A cena era caótica.
    
  "Já chega!" gritou Keller, batendo com sua maça no chão numa tentativa inútil de ser ouvido. "Se eu pudesse, tiraria este avental também. Vamos respeitar aqueles que tomaram essa decisão."
    
  O grupo de dissidentes começou a deixar o templo. Paulo foi um dos últimos a sair, e saiu de cabeça erguida, embora estivesse triste. Ser membro da loja maçônica nunca fora sua grande paixão, mas doía-lhe ver um grupo tão inteligente e culto dividido pelo medo e pela intolerância.
    
  Ele caminhou em silêncio em direção ao saguão. Alguns dissidentes estavam reunidos em grupos, embora a maioria tivesse recolhido seus chapéus e estivesse saindo em grupos de dois ou três para evitar chamar a atenção. Paul estava prestes a fazer o mesmo quando sentiu alguém tocar suas costas.
    
  "Por favor, permita-me apertar sua mão." Era Hirsch, o homem que havia jogado seu avental para Paul. "Muito obrigado por dar o exemplo. Se você não tivesse feito o que fez, eu não teria ousado fazer o mesmo."
    
  "Não precisa me agradecer. Eu simplesmente não suportava ver tanta injustiça."
    
  "Se houvesse mais pessoas como você, Rainer, a Alemanha não estaria na situação em que se encontra hoje. Vamos torcer para que seja apenas um vento ruim."
    
  "As pessoas estão com medo", disse Paul, dando de ombros.
    
  "Não estou surpreso. Há três ou quatro semanas, a Gestapo recebeu autorização para agir extrajudicialmente."
    
  "O que você quer dizer?"
    
  "Eles podem deter qualquer pessoa, mesmo por algo tão simples como "andar de forma suspeita"".
    
  "Mas isso é ridículo!", exclamou Paulo, perplexo.
    
  "Isso não é tudo", disse outro dos homens, que estava prestes a sair. "A família receberá a notificação em alguns dias."
    
  "Ou estão sendo chamados para identificar o corpo", acrescentou um terceiro, com um tom sombrio. "Isso já aconteceu com alguém que eu conheço, e a lista está aumentando. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
    
  Ao ouvir aquele nome, o coração de Paul disparou.
    
  "Espere, você disse Tannenbaum? Que Tannenbaum?"
    
  "Joseph Tannenbaum, industrialista. Você o conhece?"
    
  "Algo assim. Pode-se dizer que sou... um amigo da família."
    
  "Então, lamento informar que Joseph Tannenbaum faleceu. O funeral será realizado amanhã de manhã."
    
    
  50
    
    
  "A chuva deveria ser obrigatória em funerais", disse Manfred.
    
  Alice não respondeu. Ela simplesmente pegou a mão dele e a apertou.
    
  Ele tinha razão, pensou ela, olhando em volta. As lápides brancas brilhavam ao sol da manhã, criando uma atmosfera de serenidade completamente em desacordo com seu estado de espírito.
    
  Alice, que sabia tão pouco sobre as próprias emoções e que tantas vezes era vítima dessa cegueira emocional, não entendia bem o que sentia naquele dia. Desde que ele os convocara de volta de Ohio, quinze anos atrás, ela odiava o pai com todas as suas forças. Com o tempo, seu ódio assumiu muitas nuances. No início, era tingido pelo ressentimento de uma adolescente revoltada que vivia sendo contrariada. A partir daí, transformou-se em desprezo, ao enxergar o pai em todo o seu egoísmo e ganância, um homem de negócios disposto a tudo para prosperar. Por fim, havia o ódio evasivo e temeroso de uma mulher com medo de se tornar dependente.
    
  Desde que os capangas de seu pai a capturaram naquela fatídica noite de 1923, o ódio de Alice por ele se transformara em uma hostilidade fria e pura. Emocionalmente exausta pelo término com Paul, Alice havia despojado seu relacionamento com ele de toda paixão, concentrando-se nele de uma perspectiva racional. Ele - era melhor chamá-lo de "ele"; doía menos - estava doente. Ele não entendia que ela deveria ser livre para viver sua própria vida. Ele queria casá-la com alguém que ela desprezava.
    
  Ele queria matar o filho que ela carregava na barriga.
    
  Alice teve que lutar com unhas e dentes para impedir isso. Seu pai lhe deu um tapa, chamou-a de prostituta imunda e coisas piores.
    
  "Você não vai conseguir isso. O Barão jamais aceitará uma prostituta grávida como noiva para seu filho."
    
  Melhor assim, pensou Alice. Ela se recolheu em si mesma, recusando-se terminantemente a fazer um aborto, e contou aos seus criados, chocados, que estava grávida.
    
  "Eu tenho testemunhas. Se você me fizer perder a paciência, eu te denuncio, seu desgraçado", disse ela com uma compostura e confiança que nunca havia sentido antes.
    
  "Graças a Deus que sua mãe não viveu para ver a filha nesse estado."
    
  "Tipo o quê? O pai dela a vendeu pelo preço mais alto?"
    
  Joseph viu-se obrigado a ir à mansão Schröder e confessar toda a verdade ao barão. Com uma expressão de tristeza mal fingida, o barão informou-o de que, nessas condições, o acordo teria obviamente de ser anulado.
    
  Alice nunca mais falou com Joseph depois daquele dia fatídico em que ele voltou, fervendo de raiva e humilhação, de um encontro com a sogra que ele nunca deveria ser. Uma hora depois de seu retorno, Doris, a governanta, veio lhe dizer que ela tinha que ir embora imediatamente.
    
  "O dono permitirá que você leve uma mala de roupas, se precisar." O tom incisivo de sua voz não deixava dúvidas sobre seus sentimentos a respeito do assunto.
    
  "Diga ao mestre muito obrigada, mas não preciso de nada dele", disse Alice.
    
  Ela se dirigiu para a porta, mas se virou antes de sair.
    
  "A propósito, Doris... Tente não roubar a mala e dizer que eu a levei comigo, como você fez com o dinheiro que meu pai deixou na pia."
    
  Suas palavras atingiram em cheio a atitude arrogante da governanta. Ela corou e começou a engasgar.
    
  "Agora, escute bem, posso garantir que eu..."
    
  A jovem saiu, interrompendo a frase com uma batida de porta.
    
  Apesar de ter sido deixada à própria sorte, apesar de tudo o que lhe acontecera, apesar da enorme responsabilidade que crescia dentro dela, a expressão de indignação no rosto de Doris fez Alice sorrir. O primeiro sorriso desde que Paul a deixara.
    
  Ou fui eu quem o fez me deixar?
    
  Ela passou os onze anos seguintes tentando encontrar a resposta para essa pergunta.
    
  Quando Paulo apareceu no caminho arborizado que levava ao cemitério, a resposta veio por si só. Alice o observou se aproximar e depois dar um passo para o lado, esperando que o padre lesse a oração pelos mortos.
    
  Alice esqueceu-se completamente das vinte pessoas que rodeavam o caixão, uma caixa de madeira vazia, exceto pela urna contendo as cinzas de Joseph. Esqueceu-se de que as cinzas tinham chegado pelo correio, juntamente com um bilhete da Gestapo informando que seu pai fora preso por sedição e morrera "tentando escapar". Esqueceu-se de que ele fora enterrado sob uma cruz, e não sob uma estrela, porque morrera católico num país de católicos que votaram em Hitler. Esqueceu-se da sua própria confusão e medo, porque, em meio a tudo aquilo, uma certeza surgiu diante dos seus olhos, como um farol na tempestade.
    
  Foi minha culpa. Fui eu quem te afastou, Paul. Quem escondeu nosso filho de você e não te deixou fazer sua própria escolha. E, droga, eu ainda te amo tanto quanto quando te vi pela primeira vez, quinze anos atrás, quando você usava aquele avental ridículo de garçom.
    
  Ela queria correr até ele, mas pensou que, se o fizesse, poderia perdê-lo para sempre. E embora tivesse amadurecido muito desde que se tornara mãe, suas pernas ainda estavam acorrentadas pelo orgulho.
    
  Preciso me aproximar dele devagar. Descobrir onde ele estava, o que fez. Se ele ainda sente alguma coisa...
    
  O funeral terminou. Ela e Manfred aceitaram as condolências dos presentes. Paul era o último da fila e aproximou-se deles com um ar cauteloso.
    
  "Bom dia. Obrigado por ter vindo", disse Manfred, estendendo a mão sem reconhecê-lo.
    
  "Compartilho da sua tristeza", respondeu Paul.
    
  "Você conhecia meu pai?"
    
  "Um pouco. Meu nome é Paul Rainer."
    
  Manfred soltou a mão de Paul como se ela o tivesse queimado.
    
  "O que você está fazendo aqui? Acha que pode simplesmente voltar para a vida dela? Depois de onze anos de silêncio?"
    
  "Escrevi dezenas de cartas e não obtive resposta a nenhuma delas", disse Paul, entusiasmado.
    
  "Isso não muda o que você fez."
    
  "Está tudo bem, Manfred", disse Alice, colocando a mão no ombro dele. "Você vai para casa."
    
  "Tem certeza?", perguntou ele, olhando para Paul.
    
  "Sim".
    
  "Certo. Vou para casa e ver se..."
    
  "Maravilha", ela o interrompeu antes que ele pudesse dizer o nome. "Chegarei em breve."
    
  Com um último olhar furioso para Paul, Manfred colocou o chapéu e saiu. Alice virou na alameda central do cemitério, caminhando em silêncio ao lado de Paul. O contato visual entre eles foi breve, mas intenso e doloroso, então ela optou por não olhá-lo por enquanto.
    
  "Então, você voltou."
    
  "Voltei na semana passada, seguindo uma pista, mas as coisas não correram bem. Ontem, encontrei alguém que conhecia seu pai, que me contou sobre a morte dele. Espero que vocês tenham conseguido se aproximar mais ao longo dos anos."
    
  "Às vezes, a distância é a melhor coisa."
    
  "Eu entendo".
    
  Por que eu diria essas coisas? Ele poderia pensar que eu estava falando dele.
    
  "E as suas viagens, Paul? Encontrou o que procurava?"
    
  "Não".
    
  Diga-me que você errou em ir embora. Diga-me que você errou, e eu admitirei meu erro, e você admitirá o seu, e então eu me jogarei em seus braços novamente. Diga!
    
  "Na verdade, decidi desistir", continuou Paul. "Cheguei a um beco sem saída. Não tenho família, não tenho dinheiro, não tenho profissão, nem sequer tenho um país para onde voltar, porque não é a Alemanha."
    
  Ela parou e se virou para olhá-lo pela primeira vez. Ficou surpresa ao ver que seu rosto não havia mudado muito. Suas feições eram severas, havia olheiras profundas sob seus olhos e ele havia engordado um pouco, mas ele ainda era Paul. Seu Paul.
    
  "Você realmente me escreveu?"
    
  "Muitas vezes. Enviei cartas para o seu endereço na pensão, assim como para a casa do seu pai."
    
  "Então... o que você vai fazer?", perguntou ela. Seus lábios e sua voz tremiam, mas ela não conseguia controlá-los. Talvez seu corpo estivesse enviando uma mensagem que ela não ousava articular. Quando Paul respondeu, havia emoção em sua voz também.
    
  "Eu estava pensando em voltar para a África, Alice. Mas quando soube o que aconteceu com seu pai, pensei..."
    
  "O que?"
    
  "Não me interprete mal, mas eu gostaria de conversar com você em um contexto diferente, com mais tempo... Para lhe contar o que aconteceu ao longo dos anos."
    
  "Isso é uma má ideia", ela se obrigou a dizer.
    
  "Alice, eu sei que não tenho o direito de voltar para a sua vida quando eu quiser. Eu... Ter ido embora quando fui foi um grande erro - um erro enorme - e eu me envergonho disso. Levei um tempo para perceber isso, e tudo o que peço é que possamos sentar e tomar um café juntos um dia."
    
  E se eu te dissesse que você tem um filho, Paul? Um menino lindo, com olhos azuis como os seus, cabelo loiro e a teimosia do pai? O que você faria, Paul? E se eu deixasse você entrar em nossas vidas e depois não desse certo? Por mais que eu te quisesse, por mais que meu corpo e minha alma desejassem estar com você, eu não posso deixar você machucá-lo.
    
  "Preciso de um tempo para pensar sobre isso."
    
  Ele sorriu, e pequenas rugas que Alice nunca tinha visto antes apareceram ao redor de seus olhos.
    
  "Eu espero", disse Paul, entregando um pequeno pedaço de papel com seu endereço. "Pelo tempo que você precisar de mim."
    
  Alice pegou o bilhete e seus dedos se tocaram.
    
  "Está bem, Paul. Mas não posso prometer nada. Vá embora agora."
    
  Ligeiramente magoado com a demissão sem cerimónia, Paul saiu sem dizer mais nada.
    
  Enquanto ele desaparecia pela trilha, Alice rezou para que ele não se virasse e visse o quanto ela estava tremendo.
    
    
  51
    
    
  "Bem, bem. Parece que o rato mordeu a isca", disse Jürgen, apertando firmemente seus binóculos. Do seu ponto de vista na colina, a oitenta metros do túmulo de Josef, ele podia ver Paul subindo a fila para apresentar suas condolências aos Tannenbaums. Ele o reconheceu imediatamente. "Eu estava certo, Adolf?"
    
  "O senhor tinha razão", disse Eichmann, um pouco constrangido com esse desvio do programa. Durante os seis meses em que trabalhou com Jürgen, o recém-nomeado Barão conseguiu infiltrar-se em muitas lojas maçônicas graças ao seu título, seu charme exterior e uma série de credenciais falsificadas fornecidas pela Loja da Espada Prussiana. O Grão-Mestre dessa loja, um nacionalista desafiador e conhecido de Heydrich, apoiava os nazistas com todas as suas forças. Ele concedeu a Jürgen, sem qualquer pudor, um título de Mestre e lhe deu um curso intensivo sobre como se passar por um maçom experiente. Em seguida, escreveu cartas de recomendação aos Grão-Mestres das lojas humanitárias, instando-os a cooperar "para superar a atual tempestade política".
    
  Visitando uma loja maçônica diferente a cada semana, Jürgen conseguiu memorizar o nome de mais de três mil membros. Heydrich estava encantado com o progresso, assim como Eichmann, que via seu sonho de escapar do trabalho árduo em Dachau cada vez mais próximo da realidade. Ele não se importava de imprimir cartões-postais para Heydrich em seu tempo livre, ou mesmo de fazer viagens ocasionais de fim de semana com Jürgen para cidades próximas como Augsburg, Ingolstadt e Stuttgart. Mas a obsessão que despertara em Jürgen nos últimos dias era profundamente perturbadora. O homem não pensava em quase nada além de Paul Rainer. Ele nem sequer explicava o papel de Rainer na missão que Heydrich lhes havia designado; dizia apenas que queria encontrá-lo.
    
  "Eu estava certo", repetiu Jurgen, mais para si mesmo do que para seu companheiro nervoso. "Ela é a chave."
    
  Ele ajustou as lentes dos binóculos. Eram difíceis de usar para Jurgen, que só tinha um olho, e ele precisava abaixá-los de vez em quando. Ele se moveu um pouco, e a imagem de Alice apareceu em seu campo de visão. Ela estava muito bonita, mais madura do que da última vez que a vira. Ele notou como sua blusa preta de mangas curtas realçava seus seios e ajustou os binóculos para ter uma visão melhor.
    
  Se ao menos meu pai não a tivesse rejeitado. Que humilhação terrível seria para essa vadiazinha casar comigo e fazer tudo o que eu quisesse, fantasiou Jürgen. Ele estava com uma ereção e teve que colocar a mão no bolso para se posicionar discretamente, para que Eichmann não percebesse.
    
  Pensando bem, é melhor assim. Casar com uma judia teria sido fatal para a minha carreira na SS. E assim posso matar dois coelhos com uma cajadada só: atrair o Paul e ficar com ela. A vadia vai descobrir em breve.
    
  "Podemos prosseguir conforme planejado, senhor?", perguntou Eichmann.
    
  "Sim, Adolf. Siga-o. Quero saber onde ele está hospedado."
    
  "E depois? Entregamos ele à Gestapo?"
    
  Com o pai de Alice, tudo foi tão simples. Um telefonema para um Obersturmführer conhecido, uma conversa de dez minutos, e quatro homens levaram o judeu insolente para longe de seu apartamento na Prinzregentenplatz sem dar qualquer explicação. O plano funcionou perfeitamente. Agora Paul compareceu ao funeral, exatamente como Jürgen tinha certeza que aconteceria.
    
  Seria tão fácil fazer tudo de novo: descobrir onde ele dormia, enviar uma patrulha e depois ir até os porões do Palácio Wittelsbach, o quartel-general da Gestapo em Munique. Entrar na cela acolchoada - acolchoada não para impedir que as pessoas se machucassem, mas para abafar seus gritos - sentar diante dele e vê-lo morrer. Talvez ele até trouxesse uma mulher judia e a estuprasse bem na frente de Paulo, desfrutando dela enquanto Paulo lutava desesperadamente para se libertar das amarras.
    
  Mas ele precisava pensar na sua carreira. Não queria que as pessoas falassem sobre a sua crueldade, especialmente agora que estava ficando mais famoso.
    
  Por outro lado, seu título e suas conquistas eram tais que ele estava muito perto de uma promoção e de uma viagem a Berlim para trabalhar lado a lado com Heydrich.
    
  E havia também o seu desejo de encontrar Paul cara a cara. De se vingar daquele desgraçado por toda a dor que ele lhe causara, sem se esconder atrás da máquina estatal.
    
  Deve haver uma maneira melhor.
    
  De repente, ele percebeu o que queria fazer, e seus lábios se curvaram em um sorriso cruel.
    
  "Com licença, senhor", insistiu Eichmann, pensando ter entendido mal. "Perguntei se íamos entregar Rainer."
    
  "Não, Adolf. Isso exigirá uma abordagem mais pessoal."
    
    
  52
    
    
  "Estou em casa!"
    
  Ao voltar do cemitério, Alice entrou no pequeno apartamento e se preparou para o ataque selvagem de sempre de Julian. Mas desta vez, ele não apareceu.
    
  "Olá?", ela exclamou, confusa.
    
  "Já estamos no estúdio, mãe!"
    
  Alice caminhava pelo corredor estreito. Havia apenas três quartos. O dela, o menor, era tão vazio quanto um armário. O escritório de Manfred tinha quase exatamente o mesmo tamanho, exceto pelo fato de que o do irmão estava sempre abarrotado de manuais técnicos, livros de inglês diversos e uma pilha de anotações do curso de engenharia que ele havia concluído no ano anterior. Manfred morava com eles desde que entrara na universidade, quando suas discussões com o pai se intensificaram. Supostamente, era um arranjo temporário, mas eles estavam juntos há tanto tempo que Alice não conseguia imaginar conciliar sua carreira de fotógrafa e os cuidados com Julian sem a ajuda dele. Ele também tinha poucas oportunidades de ascensão, porque, apesar de sua excelente formação, as entrevistas de emprego sempre terminavam com a mesma frase: "Que pena que você é judeu". O único dinheiro que entrava na família era o que Alice ganhava vendendo fotografias, e pagar o aluguel estava se tornando cada vez mais difícil.
    
  O "estúdio" era o que uma sala de estar seria em uma casa normal. O material didático de Alice o substituiu completamente. A janela estava coberta com lençóis pretos e a única lâmpada brilhava em vermelho.
    
  Alice bateu na porta.
    
  "Entre, mãe! Já estamos terminando!"
    
  A mesa estava repleta de bandejas de revelação. Meia dúzia de fileiras de prendedores estendiam-se de parede a parede, sustentando fotografias que estavam secando ao ar livre. Alice correu para beijar Julian e Manfred.
    
  "Você está bem?", perguntou o irmão dela.
    
  Ela fez um gesto indicando que conversariam mais tarde. Não contou a Julian para onde iam quando o deixaram com um vizinho. O menino nunca teve permissão para conhecer o avô em vida, e a morte dele não lhe deixaria herança. Aliás, todos os bens de Josef, bastante reduzidos nos últimos anos com a perda de fôlego dos seus negócios, foram doados a uma fundação cultural.
    
  Os últimos desejos de um homem que certa vez disse que fazia tudo pela família, pensou Alice, enquanto ouvia o advogado do pai. Bem, não pretendo contar a Julian sobre a morte do avô. Pelo menos, vamos poupá-lo desse constrangimento.
    
  "O que é isto? Não me lembro de ter tirado estas fotos."
    
  "Parece que o Julian estava usando sua Kodak antiga, mana."
    
  "Sério? A última coisa de que me lembro foi do ferrolho emperrando."
    
  "O tio Manfred consertou para mim", respondeu Julian com um sorriso de desculpas.
    
  "Gossip Girl!" disse Manfred, dando-lhe um empurrãozinho brincalhão. "Bem, era assim que as coisas eram, ou então deixava ele fazer o que quisesse com a sua Leica."
    
  "Eu te esfolaria vivo, Manfred", disse Alice, fingindo irritação. Nenhum fotógrafo gosta de ter dedinhos pequenos e pegajosos de criança perto da câmera, mas nem ela nem o irmão conseguiam negar nada a Julian. Desde que aprendeu a falar, ele sempre conseguia o que queria, mas ainda era o mais sensível e afetuoso dos três.
    
  Alice caminhou até as fotografias e verificou se as mais antigas estavam prontas para serem reveladas. Pegou uma e a ergueu. Era um close do abajur de mesa de Manfred, com uma pilha de livros ao lado. A fotografia estava excepcionalmente bem tirada, o cone de luz iluminando parcialmente os títulos e proporcionando um excelente contraste. A imagem estava ligeiramente desfocada, sem dúvida resultado da mão de Julian pressionando o botão da câmera. Um erro de principiante.
    
  E ele tem apenas dez anos. Quando crescer, será um grande fotógrafo, pensou ela, orgulhosa.
    
  Ela lançou um olhar para o filho, que a observava atentamente, ansioso para ouvir sua opinião. Alice fingiu não notar.
    
  "O que você acha, mãe?"
    
  "Sobre o quê?"
    
  "Sobre a fotografia."
    
  "Está um pouco tremida. Mas você escolheu muito bem a abertura e a profundidade de campo. Da próxima vez que quiser fotografar uma natureza morta com pouca luz, use um tripé."
    
  "Sim, mãe", disse Julian, com um sorriso de orelha a orelha.
    
  Desde o nascimento de Julian, a personalidade dela havia se suavizado consideravelmente. Ela bagunçava os cabelos loiros dele, o que sempre o fazia rir.
    
  Então, Julian, o que você acha de um piquenique no parque com o tio Manfred?
    
  "Hoje? Você me emprestaria a Kodak?"
    
  "Se você prometer ter cuidado", disse Alice, resignada.
    
  "Claro que vou fazer isso! Estacione, estacione!"
    
  "Mas primeiro, vá para o seu quarto e troque de roupa."
    
  Julian saiu correndo; Manfred ficou, observando a irmã em silêncio. Sob a luz vermelha que obscurecia sua expressão, ele não conseguia decifrar seus pensamentos. Alice, enquanto isso, tirou o pedaço de papel de Paul do bolso e o encarou como se meia dúzia de palavras pudesse transformar o próprio homem.
    
  "Ele te deu o endereço?" perguntou Manfred, lendo por cima do ombro dela. "E para piorar tudo, é uma pensão. Por favor..."
    
  "Ele pode ter boas intenções, Manfred", disse ela na defensiva.
    
  "Não te entendo, irmãzinha. Você não teve notícias dele por anos, mesmo sabendo que ele estava morto ou pior. E agora, de repente, ele aparece..."
    
  "Você sabe o que eu sinto por ele."
    
  Você deveria ter pensado nisso antes.
    
  Seu rosto se distorceu.
    
  Obrigado por isso, Manfred. Como se eu já não estivesse arrependido o suficiente.
    
  "Desculpe", disse Manfred, percebendo que a havia chateado. Ele deu um tapinha leve no ombro dela. "Não era isso que eu queria dizer. Você é livre para fazer o que quiser. Só não quero que você se machuque."
    
  "Tenho que tentar."
    
  Por alguns instantes, ambos permaneceram em silêncio. Podiam ouvir o som de objetos sendo atirados ao chão no quarto do menino.
    
  "Você já pensou em como vai contar para o Julian?"
    
  "Não faço ideia. Acho que penso um pouco."
    
  "Como assim, "aos poucos", Alice? Você não podia mostrar a perna primeiro e dizer: "Esta é a perna do seu pai"? E o braço no dia seguinte? Olha, você tem que fazer tudo de uma vez; vai ter que admitir que mentiu para ele a vida toda. Ninguém disse que seria fácil."
    
  "Eu sei", disse ela pensativa.
    
  Outro som, mais alto que o anterior, veio de trás da parede.
    
  "Estou pronto!" gritou Julian do outro lado da porta.
    
  "É melhor vocês duas irem na frente", disse Alice. "Vou preparar uns sanduíches e nos encontramos na fonte daqui a meia hora."
    
  Depois que eles saíram, Alice tentou organizar seus pensamentos e o campo de batalha que era o quarto de Julian. Ela desistiu quando percebeu que estava combinando meias de cores diferentes.
    
  Ela entrou na pequena cozinha e encheu sua cesta com frutas, queijo, sanduíches de geleia e uma garrafa de suco. Estava tentando decidir se comprava uma ou duas cervejas quando ouviu a campainha tocar.
    
  Devem ter esquecido alguma coisa, pensou ela. Vai ser melhor assim: podemos ir todos juntos.
    
  Ela abriu a porta da frente.
    
  "Você é mesmo muito esquecido..."
    
  A última palavra soou como um suspiro. Qualquer um teria reagido da mesma forma ao ver um uniforme da SS.
    
  Mas havia outra dimensão na ansiedade de Alice: ela reconheceu o homem que o usava.
    
  "Então, sentiu minha falta, minha puta judia?", disse Jurgen com um sorriso.
    
  Alice abriu os olhos bem a tempo de ver o punho de Jurgen erguido, pronto para atingi-la. Ela não teve tempo de se abaixar ou sair correndo pela porta. O golpe a atingiu em cheio na têmpora, fazendo-a cair no chão. Ela tentou se levantar e chutar o joelho de Jurgen, mas não conseguiu segurá-lo por muito tempo. Ele puxou sua cabeça para trás pelos cabelos e rosnou: "Seria tão fácil te matar."
    
  "Então faça isso, seu filho da puta!" Alice soluçou, tentando se soltar, deixando uma mecha de cabelo na mão dele. Jurgen deu um soco na boca e no estômago dela, e Alice caiu no chão, ofegante.
    
  "Tudo a seu tempo, minha querida", disse ele, desabotoando a saia dela.
    
    
  53
    
    
  Ao ouvir uma batida na porta, Paul segurava uma maçã meio comida em uma mão e um jornal na outra. Ele não havia tocado na comida que sua senhoria lhe trouxera, pois a emoção de conhecer Alice lhe causara mal-estar. Forçou-se a mastigar a fruta para acalmar os nervos.
    
  Ao ouvir o som, Paul se levantou, jogou o jornal de lado e puxou a pistola debaixo do travesseiro. Segurando-a atrás das costas, abriu a porta. Era sua senhoria novamente.
    
  "Senhor Rainer, há duas pessoas aqui que querem vê-lo", disse ela com uma expressão preocupada no rosto.
    
  Ela deu um passo para o lado. Manfred Tannenbaum estava no meio do corredor, segurando a mão de um menino assustado que se agarrava a uma bola de futebol gasta como se fosse uma tábua de salvação. Paul olhou fixamente para a criança e seu coração disparou. Cabelo loiro escuro, traços marcantes, uma covinha no queixo e olhos azuis... O jeito como ele olhava para Paul, assustado, mas sem desviar o olhar...
    
  "Será que...?" Ele fez uma pausa, buscando uma confirmação que não precisava, pois seu coração lhe dizia tudo.
    
  O outro homem assentiu com a cabeça e, pela terceira vez na vida de Paul, tudo o que ele pensava saber desmoronou num instante.
    
  "Meu Deus, o que eu fiz?"
    
  Ele os conduziu rapidamente para dentro.
    
  Manfred, querendo ficar a sós com Paul, disse a Julian: "Vá lavar o rosto e as mãos - continue."
    
  "O que aconteceu?", perguntou Paul. "Onde está Alice?"
    
  "Íamos fazer um piquenique. Julian e eu fomos na frente esperar pela mãe dele, mas ela não apareceu, então voltamos para casa. Assim que viramos a esquina, um vizinho nos disse que um homem com uniforme da SS havia levado Alice. Não ousamos voltar, com medo de que estivessem nos esperando, e achei que aquele era o melhor lugar para irmos."
    
  Tentando manter a calma na presença de Julian, Paul caminhou até o aparador e tirou uma pequena garrafa com tampa dourada do fundo da mala. Rompeu o lacre com um movimento rápido do pulso e entregou-a a Manfred, que tomou um longo gole e começou a tossir.
    
  "Não tão depressa, ou você vai cantar por muito tempo..."
    
  "Caramba, está queimando. Que diabos é isso?"
    
  "Chama-se Krugsle. É destilado por colonos alemães em Windhoek. A garrafa foi um presente de um amigo. Eu estava guardando para uma ocasião especial."
    
  "Obrigado", disse Manfred, devolvendo o objeto. "Sinto muito que você tenha descoberto dessa forma, mas..."
    
  Julian voltou do banheiro e sentou-se em uma cadeira.
    
  "Você é meu pai?", perguntou o menino a Paul.
    
  Paul e Manfred ficaram horrorizados.
    
  "Por que você diz isso, Julian?"
    
  Sem responder ao tio, o menino agarrou a mão de Paul, obrigando-o a sentar-se de modo que ficassem frente a frente. Ele percorreu com a ponta dos dedos o rosto do pai, estudando-o como se um simples olhar não bastasse. Paul fechou os olhos, tentando conter as lágrimas.
    
  "Eu sou como você", disse Julian finalmente.
    
  "Sim, filho. Sabe. Parece que sim."
    
  "Posso comer alguma coisa?", perguntou o menino, apontando para a bandeja. "Estou com fome."
    
  "Claro", disse Paul, resistindo à vontade de abraçá-lo. Ele não se atrevia a chegar muito perto, sabendo que o menino também devia estar em choque.
    
  "Preciso falar com o Sr. Rainer lá fora, em particular. Fique aqui e coma", disse Manfred.
    
  O menino cruzou os braços sobre o peito. "Não vá a lugar nenhum. Os nazistas levaram a mamãe, e eu quero saber do que você está falando."
    
  "Julian..."
    
  Paul colocou a mão no ombro de Manfred e olhou para ele com um olhar interrogativo. Manfred deu de ombros.
    
  "Então, muito bem."
    
  Paul se virou para o menino e tentou forçar um sorriso. Sentado ali, olhando para a versão menor do seu próprio rosto, ele se lembrou dolorosamente da sua última noite em Munique, em 1923. Da terrível e egoísta decisão que tomara, abandonando Alice sem sequer tentar entender por que ela lhe dissera para ir embora, indo embora sem lutar. Agora, tudo fazia sentido, e Paul percebeu o grave erro que cometera.
    
  Vivi minha vida inteira sem um pai, culpando-o e àqueles que o mataram por sua ausência. Jurei mil vezes que, se tivesse um filho, jamais o deixaria crescer sem mim.
    
  "Julian, meu nome é Paul Reiner", disse ele, estendendo a mão.
    
  O menino retribuiu o aperto de mão.
    
  "Eu sei. O tio Manfred me contou."
    
  "E ele também te disse que eu não sabia que tinha um filho?"
    
  Julian balançou a cabeça em silêncio.
    
  "Alice e eu sempre lhe dissemos que o pai dele estava morto", disse Manfred, evitando o olhar.
    
  Foi demais para Paul. Ele sentiu a dor de todas aquelas noites em que ficara acordado, imaginando seu pai como um herói, agora projetada em Julian. Fantasias construídas sobre mentiras. Ele se perguntou que sonhos o menino devia ter tido naqueles momentos antes de adormecer. Ele não aguentava mais. Correu até ele, levantou o filho da cadeira e o abraçou com força. Manfred se levantou, querendo proteger Julian, mas parou ao ver Julian, com os punhos cerrados e lágrimas nos olhos, retribuindo o abraço do pai.
    
  "Onde você esteve?"
    
  "Desculpe, Julian. Me desculpe."
    
    
  54
    
    
  Assim que as emoções se acalmaram um pouco, Manfred contou-lhes que, quando Julian teve idade suficiente para perguntar sobre o pai, Alice decidiu dizer-lhe que ele estava morto. Afinal, ninguém tinha notícias de Paul há muito tempo.
    
  "Não sei se foi a decisão certa. Eu era apenas um adolescente na época, mas sua mãe pensou muito sobre isso."
    
  Julian ouviu atentamente a explicação, com uma expressão séria. Quando Manfred terminou, voltou-se para Paul, que tentou explicar sua longa ausência, embora a história fosse tão difícil de contar quanto de acreditar. Mesmo assim, Julian, apesar da tristeza, pareceu compreender a situação e interrompeu o pai apenas para fazer uma ou outra pergunta.
    
  Ele é um garoto inteligente com nervos de aço. Seu mundo acabou de virar de cabeça para baixo, e ele não está chorando, batendo os pés ou chamando pela mãe como muitas outras crianças fariam.
    
  "Então você passou todos esses anos tentando encontrar a pessoa que machucou seu pai?", perguntou o menino.
    
  Paul assentiu com a cabeça. "Sim, mas foi um erro. Eu nunca deveria ter deixado Alice, porque a amo muito."
    
  "Entendo. Eu procuraria em todos os lugares por quem machucou minha família", respondeu Julian em voz baixa, o que pareceu estranho para um homem de sua idade.
    
  O que os levou de volta a Alice. Manfred contou a Paul o pouco que sabia sobre o desaparecimento de sua irmã.
    
  "Está acontecendo com cada vez mais frequência", disse ele, olhando de soslaio para o sobrinho. Ele não queria revelar o que havia acontecido com Joseph Tannenbaum; o menino já havia sofrido o suficiente. "Ninguém está fazendo nada para impedir."
    
  "Há alguém com quem possamos entrar em contato?"
    
  "Quem?" perguntou Manfred, erguendo as mãos em desespero. "Não deixaram nenhum relatório, nenhum mandado de busca, nenhuma lista de acusações. Nada! Só um espaço em branco. E se aparecermos na sede da Gestapo... bem, você pode imaginar. Teríamos que estar acompanhados por um exército de advogados e jornalistas, e receio que nem isso seria suficiente. O país inteiro está nas mãos dessas pessoas, e o pior é que ninguém percebeu até que fosse tarde demais."
    
  Eles continuaram conversando por um longo tempo. Lá fora, o crepúsculo pairava sobre as ruas de Munique como um manto cinza, e os postes de luz começaram a se acender. Cansado de tanta emoção, Julian chutava a bola de couro descontroladamente. Por fim, largou-a e adormeceu sobre a colcha. A bola rolou até os pés do tio, que a pegou e mostrou a Paul.
    
  "Parece familiar?"
    
  "Não".
    
  "Esta é a bola com que te acertei na cabeça há muitos anos."
    
  Paul sorriu ao se lembrar de sua descida pelas escadas e da sequência de eventos que o levaram a se apaixonar por Alice.
    
  "Julian existe por causa desta bola."
    
  "Foi o que minha irmã disse. Quando eu tive idade suficiente para confrontar meu pai e me reconectar com Alice, ela pediu a bola. Tive que buscá-la no depósito e a demos para Julian no seu quinto aniversário. Acho que essa foi a última vez que vi meu pai", ele recordou com amargura. "Paul, eu..."
    
  Ele foi interrompido por uma batida na porta. Alarmado, Paul fez um gesto para que ele ficasse em silêncio e se levantou para pegar a arma que havia guardado no armário. Era o dono do apartamento novamente.
    
  "Senhor Rainer, o senhor tem uma ligação telefônica."
    
  Paul e Manfred trocaram olhares curiosos. Ninguém sabia que Paul estava hospedado ali, exceto Alice.
    
  "Eles disseram quem eram?"
    
  A mulher deu de ombros.
    
  "Disseram algo sobre a senhorita Tannenbaum. Não perguntei mais nada."
    
  "Obrigado, Sra. Frink. Só um minutinho, vou pegar meu casaco", disse Paul, deixando a porta entreaberta.
    
  "Pode ser uma armadilha", disse Manfred, estendendo a mão.
    
  "Eu sei".
    
  Paul colocou a arma na mão dele.
    
  "Não sei como usar isto", disse Manfred, assustado.
    
  "Guarde isto para mim. Se eu não voltar, procure na mala. Há uma aba embaixo do zíper onde você encontrará algum dinheiro. Não é muito, mas é tudo o que tenho. Leve Julian e saia do país."
    
  Paul seguiu a dona da pensão escada abaixo. A mulher transbordava curiosidade. O misterioso inquilino, que passara duas semanas trancado no quarto, agora causava alvoroço, recebendo visitas estranhas e telefonemas ainda mais estranhos.
    
  "Aqui está, Herr Rainer", disse ela, apontando para o telefone no meio do corredor. "Talvez depois disso, vocês queiram comer alguma coisa na cozinha. Por conta da casa."
    
  "Obrigado, Sra. Frink", disse Paul, atendendo o telefone. "Aqui é Paul Rainer."
    
  Boa noite, irmãozinho.
    
  Ao ouvir quem era, Paul estremeceu. Uma voz interior lhe dizia que Jurgen poderia ter algo a ver com o desaparecimento de Alice, mas ele reprimiu seus medos. Agora, o relógio retrocedeu quinze anos, para a noite da festa, quando ele estava cercado pelos amigos de Jurgen, sozinho e indefeso. Ele queria gritar, mas teve que se esforçar para que as palavras saíssem.
    
  "Onde ela está, Jurgen?", perguntou ele, cerrando o punho.
    
  "Eu a estuprei, Paul. Eu a machuquei. Eu a bati com muita força, várias vezes. Agora ela está em um lugar do qual nunca poderá escapar."
    
  Apesar da raiva e da dor, Paul se agarrou a uma pequena esperança: Alice estava viva.
    
  "Você ainda está aí, irmãozinho?"
    
  "Vou te matar, seu filho da puta."
    
  "Talvez. A verdade é que esta é a única saída para você e para mim, não é? Nossos destinos estão por um fio há anos, mas é um fio muito fino - e, eventualmente, um de nós terá que cair."
    
  "O que você quer?"
    
  "Quero que nos encontremos."
    
  Era uma armadilha. Só podia ser uma armadilha.
    
  "Primeiro, quero que você deixe Alice ir."
    
  "Sinto muito, Paul. Não posso prometer isso. Quero que nos encontremos, só nós dois, em algum lugar tranquilo onde possamos resolver isso de uma vez por todas, sem interferência de ninguém."
    
  "Por que vocês simplesmente não mandam seus gorilas e acabam logo com isso?"
    
  "Não pense que não me ocorreu. Mas isso seria fácil demais."
    
  "E o que acontecerá comigo se eu for embora?"
    
  "Nada, porque eu vou te matar. E se por acaso você for o único sobrevivente, Alice morrerá. Se você morrer, Alice morrerá também. Não importa o que aconteça, ela morrerá."
    
  "Então que você apodreça no inferno, seu filho da puta."
    
  "Ora, ora, não tão depressa. Escute isto: 'Meu querido filho: Não existe uma maneira certa de começar esta carta. A verdade é que esta é apenas uma das várias tentativas que fiz...'"
    
  "Que diabos é isso, Jurgen?"
    
  "Uma carta, cinco folhas de papel vegetal. Sua mãe tinha uma letra muito bonita para uma empregada doméstica, sabia? Estilo terrível, mas o conteúdo é extremamente instrutivo. Venha me encontrar e eu lhe darei."
    
  Paul bateu com a testa no mostrador preto do celular, em desespero. Não lhe restava outra opção senão desistir.
    
  "Irmãozinho... Você não desligou, né?"
    
  "Não, Jurgen. Eu ainda estou aqui."
    
  "E então?"
    
  "Você venceu."
    
  Jurgen soltou uma risada triunfante.
    
  "Você verá uma Mercedes preta estacionada em frente à sua pensão. Diga ao motorista que eu a chamei. Ele tem instruções para lhe entregar as chaves e dizer onde estou. Venha sozinha e desarmada."
    
  "Certo. E, Jurgen..."
    
  "Sim, irmãozinho?"
    
  "Você pode descobrir que não sou tão fácil de matar."
    
  A ligação caiu. Paul correu até a porta, quase derrubando a dona da casa. Uma limusine esperava do lado de fora, completamente fora de lugar naquele bairro. Quando se aproximou, um motorista uniformizado saiu do veículo.
    
  "Sou Paul Reiner. Jürgen von Schröder mandou me chamar."
    
  O homem abriu a porta.
    
  "Pode prosseguir, senhor. As chaves estão na ignição."
    
  "Para onde devo ir?"
    
  "O Barão não me deu o endereço verdadeiro, senhor. Ele apenas disse que o senhor deveria ir ao lugar onde, graças ao senhor, ele teve que começar a usar um tapa-olho. Ele disse que o senhor entenderia."
    
    
  MESTRE MAÇOM
    
  1934
    
    
  Onde o herói triunfa ao aceitar a própria morte.
    
  O aperto de mão secreto do Mestre Maçom é o mais difícil dos três graus. Popularmente conhecido como "garra de leão", o polegar e o dedo mínimo são usados como apoio, enquanto os outros três dedos pressionam a parte interna do pulso do irmão maçom. Historicamente, isso era feito com o corpo em uma posição específica conhecida como os cinco pontos da amizade: pé com pé, joelho com joelho, peito com peito, mão nas costas do outro e bochechas se tocando. Essa prática foi abandonada no século XX. O nome secreto desse aperto de mão é MAHABONE, e uma maneira especial de escrevê-lo envolve dividi-lo em três sílabas: MA-HA-BOONE.
    
    
  55
    
    
  Os pneus cantaram levemente quando o carro parou. Paul observou o beco através do para-brisa. Uma garoa fina começara a cair. Na escuridão, ela seria quase invisível se não fosse pelo cone de luz amarela projetado por um poste de iluminação solitário.
    
  Alguns minutos depois, Paul finalmente saiu do carro. Quatorze anos haviam se passado desde que ele pisara naquele beco às margens do rio Isar. O cheiro era tão fétido quanto antes: turfa úmida, peixe podre e mofo. A essa hora da noite, o único som eram seus próprios passos ecoando na calçada.
    
  Ele chegou à porta do estábulo. Nada parecia ter mudado. As manchas verde-escuras descascadas que cobriam a madeira estavam talvez um pouco piores do que quando Paul cruzava a soleira todas as manhãs. As dobradiças ainda faziam o mesmo ruído estridente ao serem abertas, e a porta ainda estava emperrada na metade, exigindo um empurrão para abri-la completamente.
    
  Paul entrou. Uma lâmpada nua pendia do teto. Boxes, chão de terra batida e um carrinho de mineiro de carvão...
    
  ...e nela está Jurgen com uma pistola na mão.
    
  "Olá, irmãozinho. Feche a porta e levante as mãos."
    
  Jurgen vestia apenas as calças e botas pretas do uniforme. Estava nu da cintura para cima, exceto por um tapa-olho.
    
  "Dissemos que não eram permitidas armas de fogo", respondeu Paul, erguendo as mãos com cautela.
    
  "Levante a camisa", disse Jurgen, apontando a arma enquanto Paul obedecia. "Devagar. Isso mesmo, muito bem. Agora vire-se. Ótimo. Parece que você seguiu as regras, Paul. Então eu também vou segui-las."
    
  Ele retirou o carregador da pistola e o colocou sobre a divisória de madeira que separava as baias dos cavalos. No entanto, devia haver uma bala na câmara, e o cano ainda estava apontado para Paul.
    
  "Este lugar ainda é como você se lembra? Espero que sim. O negócio do seu amigo mineiro faliu há cinco anos, então consegui comprar estes estábulos por quase nada. Eu esperava que você voltasse um dia."
    
  "Onde está Alice, Jurgen?"
    
  Seu irmão umedeceu os lábios antes de responder.
    
  "Ah, prostituta judia. Já ouviu falar de Dachau, irmão?"
    
  Paul assentiu lentamente. As pessoas não falavam muito sobre o campo de Dachau, mas tudo o que diziam era ruim.
    
  "Tenho certeza de que ela se sentirá muito confortável lá. Pelo menos, ela pareceu bastante feliz quando meu amigo Eichmann a trouxe para lá esta tarde."
    
  "Você é um porco nojento, Jurgen."
    
  "O que posso dizer? Você não sabe como proteger suas mulheres, irmão."
    
  Paulo cambaleou como se tivesse sido atingido. Agora ele entendia a verdade.
    
  "Você a matou, não foi? Você matou minha mãe."
    
  "Caramba, você demorou muito para descobrir isso", Jurgen deu uma risadinha.
    
  "Eu estava com ela antes de ela morrer. Ela... ela me disse que não foi você."
    
  "O que você esperava? Ela mentiu para te proteger até o último suspiro. Mas aqui não há mentiras, Paul", disse Jurgen, mostrando a carta de Ilse Rainer. "Aqui você tem a história completa, do começo ao fim."
    
  "Você vai me entregar isso?", perguntou Paul, olhando ansiosamente para as folhas de papel.
    
  "Não. Eu já te disse, não há absolutamente nenhuma chance de você vencer. Pretendo te matar pessoalmente, Irmãozinho. Mas se um raio me atingir do céu... Bem, aqui está ele."
    
  Jurgen abaixou-se e prendeu a carta a um prego que sobressaía da parede.
    
  "Tire o paletó e a camisa, Paul."
    
  Paul obedeceu, atirando seus pedaços de roupa ao chão. Seu torso nu não era maior do que o de um adolescente magro. Músculos poderosos ondulavam sob sua pele escura, que era entrecortada por pequenas cicatrizes.
    
  "Satisfeito?"
    
  "Ora, ora... Parece que alguém anda tomando vitaminas", disse Jurgen. "Será que não seria melhor atirar em você e evitar todo esse trabalho?"
    
  "Então faça isso, Jurgen. Você sempre foi um covarde."
    
  "Nem pense em me chamar assim, irmãozinho."
    
  "Seis contra um? Facas contra mãos nuas? Como você chamaria isso, Grande Irmão?"
    
  Num gesto de fúria, Jurgen atirou a pistola ao chão e pegou uma faca de caça no banco do motorista da carroça.
    
  "O seu é ali, Paul", disse ele, apontando para a outra extremidade. "Vamos acabar logo com isso."
    
  Paul caminhou até a carroça. Quatorze anos antes, ele estivera ali, defendendo-se de um bando de marginais.
    
  Este era o meu barco. O barco do meu pai, atacado por piratas. Agora os papéis se inverteram tanto que eu não sei quem é o mocinho e quem é o bandido.
    
  Ele caminhou até a parte de trás da carroça. Lá encontrou outra faca com cabo vermelho, idêntica à que seu irmão segurava. Segurou-a na mão direita, com a lâmina voltada para cima, exatamente como Gerero o havia ensinado. O emblema de Jurgen apontava para baixo, dificultando os movimentos de sua mão.
    
  Posso estar mais forte agora, mas ele é muito mais forte do que eu: preciso cansá-lo, não deixar que ele me jogue no chão ou me prenda contra as paredes da carroça. Usar o lado direito dele, que ele não consegue ver.
    
  "Quem é o covarde agora, irmão?", perguntou Jurgen, chamando-o para perto.
    
  Paul apoiou a mão livre na lateral do carrinho e se ergueu. Agora, eles estavam frente a frente pela primeira vez desde que Jurgen ficara cego de um olho.
    
  "Não precisamos fazer isso, Jurgen. Poderíamos..."
    
  Seu irmão não o ouviu. Erguendo a faca, Jurgen tentou cortar o rosto de Paul, errando por milímetros, pois Paul desviou para a direita. Ele quase caiu da carroça e teve que se apoiar em um dos lados para amortecer a queda. Deu um chute, acertando o tornozelo do irmão. Jurgen cambaleou para trás, dando a Paul tempo para se recompor.
    
  Os dois homens agora estavam frente a frente, a dois passos de distância. Paul transferiu o peso para a perna esquerda, um gesto que Jurgen interpretou como um sinal de que ele atacaria na direção oposta. Tentando se antecipar, Jurgen atacou pela esquerda, como Paul esperava. Quando a mão de Jurgen se estendeu, Paul se esquivou e desferiu um golpe ascendente - não com muita força, mas o suficiente para cortá-lo com a lâmina. Jurgen gritou, mas em vez de recuar como Paul esperava, deu dois socos na lateral do corpo de Paul.
    
  Ambos recuaram por um instante.
    
  "O primeiro sangue é meu. Vamos ver de quem será o último a ser derramado", disse Jurgen.
    
  Paul não reagiu. Os golpes lhe tiraram o fôlego, e ele não queria que o irmão percebesse. Levou alguns segundos para se recuperar, mas não estava disposto a perder tempo. Jurgen avançou sobre ele, segurando a faca na altura do ombro em uma versão mortal da ridícula saudação nazista. No último instante, girou para a esquerda e desferiu um corte curto e reto no peito de Paul. Sem ter para onde recuar, Paul foi forçado a pular da carroça, mas não conseguiu evitar outro corte que o marcou do mamilo esquerdo até o esterno.
    
  Ao tocar o chão com os pés, ele se obrigou a ignorar a dor e rolou para debaixo da carroça para evitar o ataque de Jurgen, que já havia pulado atrás dele. Ele emergiu do outro lado e imediatamente tentou subir de volta na carroça, mas Jurgen antecipou seu movimento e retornou para lá. Agora, ele corria em direção a Paul, pronto para empalá-lo no momento em que pisasse nos troncos, forçando Paul a recuar.
    
  Jurgen aproveitou a situação ao máximo, usando o banco do motorista para atacar Paul, com a faca em punho. Tentando se esquivar do ataque, Paul tropeçou. Ele caiu e teria caído, não fosse o fato de as vigas da carroça estarem no caminho, obrigando seu irmão a se abaixar sob as grossas tábuas de madeira. Paul aproveitou a oportunidade e chutou Jurgen no rosto, acertando-o em cheio na boca.
    
  Paul se virou e tentou se desvencilhar do braço de Jurgen. Furioso, com sangue espumando em seus lábios, Jurgen conseguiu agarrá-lo pelo tornozelo, mas afrouxou o aperto quando seu irmão o jogou para longe e o atingiu no braço.
    
  Ofegante, Paul conseguiu se levantar quase ao mesmo tempo que Jurgen. Jurgen se abaixou, pegou um balde de lascas de madeira e o atirou em Paul. O balde o atingiu em cheio no peito.
    
  Com um grito de triunfo, Jurgen atacou Paul. Ainda atordoado pelo impacto do balde, Paul foi derrubado e os dois caíram no chão. Jurgen tentou cortar a garganta de Paul com a ponta da lâmina, mas Paul usou as próprias mãos para se defender. No entanto, ele sabia que não aguentaria por muito tempo. Seu irmão pesava mais de dezoito quilos a mais que ele e, além disso, estava por cima. Cedo ou tarde, os braços de Paul cederiam e o aço cortaria sua veia jugular.
    
  "Você está acabado, irmãozinho", gritou Jurgen, respingando sangue no rosto de Paul.
    
  "Droga, é isso que eu sou."
    
  Reunindo todas as suas forças, Paul deu uma joelhada forte na lateral de Jurgen, fazendo-o cair. Ele imediatamente se lançou contra Paul, agarrando o pescoço dele com a mão esquerda e lutando para se libertar do aperto, enquanto tentava manter a faca longe de sua garganta.
    
  Tarde demais, ele percebeu que havia perdido de vista a mão de Paul, que segurava sua própria faca. Olhou para baixo e viu a ponta da lâmina de Paul roçando seu estômago. Olhou para cima novamente, com o medo estampado no rosto.
    
  "Você não pode me matar. Se você me matar, Alice morrerá."
    
  "É aí que você se engana, Grande Irmão. Se você morrer, Alice viverá."
    
  Ao ouvir isso, Jurgen tentou desesperadamente libertar a mão direita. Ele conseguiu e ergueu a faca para cravar na garganta de Paul, mas o movimento pareceu acontecer em câmera lenta, e quando a mão de Jurgen desceu, já não havia mais força nela.
    
  A faca de Paul estava enterrada até o cabo em seu estômago.
    
    
  56
    
    
  Jurgen desmaiou. Completamente exausto, Paul ficou estendido de costas ao lado dele. A respiração ofegante dos dois jovens se misturou e depois cessou. Em um minuto, Paul se sentiu melhor; Jurgen estava morto.
    
  Com muita dificuldade, Paul conseguiu se levantar. Ele tinha várias costelas quebradas, cortes superficiais por todo o corpo e um ferimento muito mais grave no peito. Ele precisava de ajuda o mais rápido possível.
    
  Ele passou por cima do corpo de Jurgen para pegar suas roupas. Rasgou as mangas da camisa e improvisou ataduras para cobrir os ferimentos nos antebraços. Elas imediatamente ficaram encharcadas de sangue, mas esse era o menor dos seus problemas. Por sorte, sua jaqueta era escura, o que ajudaria a esconder os ferimentos.
    
  Paul saiu para o beco. Ao abrir a porta, não percebeu a figura que se esgueirava para as sombras à direita. Paul passou direto, alheio à presença do homem que o observava, tão perto que ele poderia tê-lo tocado se estendesse a mão.
    
  Ele chegou ao carro. Ao sentar-se ao volante, sentiu uma dor aguda no peito, como se uma mão gigante o estivesse apertando.
    
  Espero que meu pulmão não esteja perfurado.
    
  Ele ligou o motor, tentando esquecer a dor. Não tinha que ir muito longe. No caminho, avistou um hotel barato, provavelmente o lugar de onde seu irmão havia ligado. Ficava a pouco mais de seiscentos metros dos estábulos.
    
  O atendente atrás do balcão empalideceu quando Paul entrou.
    
  Não posso parecer muito apresentável se alguém tiver medo de mim num buraco como este.
    
  Você tem um telefone?
    
  "Naquela parede ali, senhor."
    
  O telefone era antigo, mas funcionava. A dona da pensão atendeu ao sexto toque e parecia completamente desperta, apesar do horário avançado. Ela costumava ficar acordada até tarde, ouvindo música e assistindo a séries de TV no rádio.
    
  "Sim?"
    
  "Sra. Frink, aqui é o Sr. Rainer. Gostaria de falar com o Sr. Tannenbaum."
    
  "Senhor Reiner! Eu estava muito preocupado com o senhor: fiquei imaginando o que o senhor estaria fazendo lá fora a essa hora. E com aquelas pessoas ainda no seu quarto..."
    
  "Estou bem, Sra. Frink. Posso..."
    
  "Sim, sim, claro. Herr Tannenbaum. Imediatamente."
    
  A espera pareceu durar uma eternidade. Paul se virou para o balcão e notou a secretária o estudando atentamente por cima de seu Volkischer Beobachter.
    
  Era só o que me faltava: um simpatizante nazista.
    
  Paul olhou para baixo e percebeu que o sangue ainda pingava de sua mão direita, escorrendo pelas palmas e formando um padrão estranho no chão de madeira. Ele ergueu a mão para estancar o gotejamento e tentou limpar a mancha com a sola dos sapatos.
    
  Ele se virou. O recepcionista não tirava os olhos dele. Se tivesse notado algo suspeito, provavelmente teria alertado a Gestapo assim que Paul saísse do hotel. E então tudo teria acabado. Paul não conseguiria explicar seus ferimentos nem o fato de estar dirigindo o carro do barão. O corpo teria sido encontrado em poucos dias se Paul não o tivesse descartado imediatamente, pois algum vagabundo certamente teria notado o fedor.
    
  Atenda o telefone, Manfred. Atenda o telefone, pelo amor de Deus.
    
  Finalmente, ele ouviu a voz do irmão de Alice, cheia de preocupação.
    
  "Paul, é você?"
    
  "Sou eu".
    
  "Onde diabos você esteve? Eu-"
    
  "Escute com atenção, Manfred. Se você quiser ver sua irmã novamente, precisa me ouvir. Eu preciso da sua ajuda."
    
  "Onde você está?", perguntou Manfred com voz séria.
    
  Paulo deu-lhe o endereço do armazém.
    
  "Pegue um táxi e ele te trará até aqui. Mas não venha imediatamente. Primeiro, passe na farmácia e compre gaze, ataduras, álcool e pontos para os ferimentos. E um anti-inflamatório - muito importante. E traga minha mala com todas as minhas coisas. Não se preocupe com a Sra. Frink: eu já..."
    
  Nesse momento, ele precisou parar. Estava tonto devido ao cansaço e à perda de sangue. Teve que se apoiar no telefone para não cair.
    
  "Chão?"
    
  "Paguei a ela dois meses adiantado."
    
  "Certo, Paul."
    
  "Apressa-te, Manfred."
    
  Ele desligou o telefone e dirigiu-se à porta. Ao passar pela recepcionista, fez uma saudação nazista rápida e brusca. A recepcionista respondeu com um entusiasmado "Heil Hitler!", que fez os quadros nas paredes tremerem. Aproximando-se de Paul, abriu-lhe a porta da frente e ficou surpreso ao ver uma Mercedes de luxo estacionada lá fora.
    
  "Bom carro."
    
  "Não é nada mal."
    
  "Isso foi há muito tempo?"
    
  "Alguns meses. É usado."
    
  Pelo amor de Deus, não chame a polícia... Você não viu nada além de um trabalhador respeitável parando para fazer uma ligação.
    
  Ele sentiu o olhar desconfiado do policial na nuca ao entrar no carro. Teve que cerrar os dentes para não gritar de dor ao se sentar.
    
  "Está tudo bem", pensou ele, concentrando todos os seus sentidos em ligar o motor sem perder a consciência. "Volte para o seu jornal. Volte para a sua boa noite. Você não quer se envolver com a polícia."
    
  O gerente manteve os olhos fixos na Mercedes até que ela virasse a esquina, mas Paul não tinha certeza se ele estava simplesmente admirando a carroceria ou anotando mentalmente a placa.
    
  Ao chegar às cavalariças, Paul deixou-se cair sobre o volante, sem forças.
    
  Ele foi acordado por uma batida na janela. O rosto de Manfred o encarava com preocupação. Ao lado dele, havia outro rosto, menor.
    
  Juliano.
    
  Meu filho.
    
  Em sua memória, os minutos seguintes eram uma confusão de cenas desconexas. Manfred arrastando-o do carro para o estábulo. Lavando seus ferimentos e costurando-os. Dor lancinante. Julian oferecendo-lhe uma garrafa d'água. Ele bebeu por um tempo que pareceu uma eternidade, incapaz de saciar sua sede. E então, silêncio novamente.
    
  Quando ele finalmente abriu os olhos, Manfred e Julian estavam sentados na carroça, observando-o.
    
  "O que ele está fazendo aqui?", perguntou Paulo com a voz rouca.
    
  "O que eu ia fazer com ele? Não podia deixá-lo sozinho na pensão!"
    
  "O que temos que fazer esta noite não é trabalhar para as crianças."
    
  Julian desceu da carroça e correu para abraçá-lo.
    
  "Estávamos preocupados."
    
  "Obrigado por virem me salvar", disse Paul, bagunçando os cabelos dele.
    
  "Mamãe faz o mesmo comigo", disse o menino.
    
  "Vamos buscá-la, Julian. Eu prometo."
    
  Ele se levantou e foi se refrescar no pequeno banheiro externo no quintal. Consistia em pouco mais que um balde, agora coberto de teias de aranha, debaixo da torneira, e um espelho velho e arranhado.
    
  Paul estudou atentamente seu reflexo. Seus dois antebraços e todo o seu torso estavam enfaixados. Sangue escorria pelo pano branco do lado esquerdo.
    
  "Seus ferimentos são terríveis. Você não faz ideia de quanto gritou quando apliquei o antisséptico", disse Manfred, aproximando-se da porta.
    
  "Não me lembro de nada."
    
  "Quem é esse homem morto?"
    
  "Este é o homem que sequestrou Alice."
    
  "Julian, devolva a faca!" gritou Manfred, olhando por cima do ombro a cada poucos segundos.
    
  "Lamento que ele tenha tido que ver o corpo."
    
  "Ele é um menino corajoso. Ele segurou sua mão o tempo todo enquanto eu trabalhava, e posso garantir que não foi uma situação agradável. Sou engenheiro, não médico."
    
  Paul balançou a cabeça, tentando clarear os pensamentos. "Você vai ter que sair e comprar sulfa. Que horas são?"
    
  "Sete da manhã."
    
  "Vamos descansar um pouco. Iremos buscar sua irmã esta noite."
    
  "Onde ela está?"
    
  "Campo de Dachau".
    
  Manfred abriu bem os olhos e engoliu em seco.
    
  "Você sabe o que é Dachau, Paul?"
    
  "Este é um daqueles campos que os nazistas construíram para abrigar seus inimigos políticos. Essencialmente, uma prisão a céu aberto."
    
  "Você acabou de voltar para estas terras, e isso é evidente", disse Manfred, balançando a cabeça. "Oficialmente, estes lugares são maravilhosos acampamentos de verão para crianças rebeldes ou indisciplinadas. Mas, se você acreditar nos poucos jornalistas decentes que ainda estão aqui, lugares como Dachau são o próprio inferno." Manfred continuou descrevendo os horrores que aconteciam a poucos quilômetros dos limites da cidade. Alguns meses antes, ele havia se deparado com algumas revistas que descreviam Dachau como uma penitenciária de baixa segurança, onde os prisioneiros eram bem alimentados, vestiam uniformes brancos engomados e sorriam para as câmeras. As fotos eram preparadas para a imprensa internacional. A realidade era bem diferente. Dachau era uma prisão de justiça sumária para aqueles que se manifestavam contra os nazistas - uma paródia de julgamentos reais que raramente duravam mais de uma hora. Era um campo de trabalhos forçados onde cães de guarda rondavam o perímetro das cercas elétricas, uivando à noite sob o brilho constante dos holofotes.
    
  "É impossível obter qualquer informação sobre os prisioneiros detidos lá. E ninguém jamais escapa, disso você pode ter certeza", disse Manfred.
    
  "Alice não precisará fugir."
    
  Paul apresentou um plano básico. Eram apenas doze frases, mas o suficiente para deixar Manfred ainda mais nervoso ao final da explicação.
    
  "Há um milhão de coisas que podem dar errado."
    
  "Mas isso também pode funcionar."
    
  "E a lua poderá estar verde quando nascer esta noite."
    
  "Escuta, você vai me ajudar a salvar sua irmã ou não?"
    
  Manfred olhou para Julian, que havia subido de volta no carrinho e estava chutando a bola pelas laterais.
    
  "Suponho que sim", disse ele com um suspiro.
    
  "Então vá descansar. Quando você acordar, você me ajudará a matar Paul Reiner."
    
  Ao ver Manfred e Julian estirados no chão, tentando descansar, Paul percebeu o quão exausto estava. No entanto, ele ainda tinha mais uma coisa a fazer antes de poder dormir.
    
  Na outra extremidade do estábulo, a carta de sua mãe ainda estava presa a um prego.
    
  Mais uma vez, Paul teve que passar por cima do corpo de Jurgen, mas desta vez foi uma provação muito mais difícil. Ele passou vários minutos examinando o irmão: o olho que faltava, a palidez crescente da pele à medida que o sangue se acumulava nas partes inferiores, a simetria do corpo, mutilado pela faca que lhe cravara o estômago. Mesmo que aquele homem não lhe tivesse causado nada além de sofrimento, ele não conseguia deixar de sentir uma profunda tristeza.
    
  Deveria ter sido diferente, pensou ele, finalmente ousando atravessar a parede de ar que parecia ter se solidificado sobre seu corpo.
    
  Com extremo cuidado, ele removeu a carta do prego.
    
  Ele estava cansado, mas, mesmo assim, as emoções que sentiu ao abrir a carta foram quase avassaladoras.
    
    
  57
    
    
  Meu querido filho:
    
  Não existe uma maneira certa de começar esta carta. A verdade é que esta é apenas uma das várias tentativas que fiz nos últimos quatro ou cinco meses. Depois de um tempo - um intervalo que parece cada vez menor - preciso pegar um lápis e tentar escrever tudo de novo. Sempre espero que você não esteja na pensão quando eu queimar a versão anterior e jogar as cinzas pela janela. Então, começo a trabalhar na tarefa, este patético substituto para o que preciso fazer: contar a verdade.
    
  Seu pai. Quando você era pequena, você me perguntava muito sobre ele. Eu teria lhe dado respostas vagas ou ficado calada porque tinha medo. Naqueles dias, nossas vidas dependiam da caridade dos Schroeder, e eu era fraca demais para procurar uma alternativa. Se ao menos eu tivesse...
    
  ...Mas não, me ignore. Minha vida é cheia de "apenas", e já faz muito tempo que me canso de sentir arrependimento.
    
  Faz muito tempo que você parou de me perguntar sobre seu pai. De certa forma, isso me incomodou ainda mais do que seu interesse incessante por ele quando você era pequena, porque sei o quanto você ainda é obcecada por ele. Sei como é difícil para você dormir à noite e sei que o que você mais quer é saber o que aconteceu.
    
  Por isso devo permanecer em silêncio. Minha mente não funciona muito bem, e às vezes perco a noção do tempo ou de onde estou, e só espero que nesses momentos de confusão eu não revele a localização desta carta. No resto do tempo, quando estou consciente, tudo o que sinto é medo - medo de que, no dia em que você souber a verdade, você corra para confrontar os responsáveis pela morte de Hans.
    
  Sim, Paul, seu pai não morreu em um naufrágio, como lhe dissemos, como você percebeu pouco antes de sermos expulsos da casa do Barão. De qualquer forma, teria sido uma morte apropriada para ele.
    
  Hans Reiner nasceu em Hamburgo em 1876, embora sua família tenha se mudado para Munique quando ele ainda era menino. Ele acabou se apaixonando por ambas as cidades, mas o mar permaneceu sua única e verdadeira paixão.
    
  Ele era um homem ambicioso. Queria ser capitão e conseguiu. Já era capitão quando nos conhecemos num baile na virada do século. Não me lembro da data exata, acho que foi no final de 1902, mas não tenho certeza. Ele me convidou para dançar e eu aceitei. Era uma valsa. Quando a música terminou, eu já estava perdidamente apaixonada por ele.
    
  Ele me cortejou entre viagens marítimas e, por fim, fez de Munique sua residência permanente, simplesmente para me agradar, por mais inconveniente que fosse para sua carreira. O dia em que ele entrou na casa dos meus pais para pedir a mão do seu avô em casamento foi o dia mais feliz da minha vida. Meu pai era um homem grande e bondoso, mas naquele dia ele estava muito sério e até se emocionou. É uma pena que você nunca tenha tido a chance de conhecê-lo; você teria gostado muito dele.
    
  Meu pai disse que teríamos uma festa de noivado, um evento grande e tradicional. Um fim de semana inteiro com dezenas de convidados e um banquete maravilhoso.
    
  Nossa pequena casa não era adequada para isso, então meu pai pediu permissão à minha irmã para realizar o evento na casa de campo do barão em Herrsching an der Ammersee. Naquela época, os hábitos de jogo do seu tio ainda estavam sob controle, e ele possuía várias propriedades espalhadas pela Baviera. Brunhilde concordou, mais para manter um bom relacionamento com minha mãe do que por qualquer outro motivo.
    
  Quando éramos pequenas, minha irmã e eu nunca fomos tão próximas. Ela se interessava mais por meninos, dança e roupas da moda do que eu. Eu preferia ficar em casa com meus pais. Eu ainda brincava de boneca quando Brunhilde saiu para seu primeiro encontro.
    
  Ela não é uma pessoa má, Paul. Nunca foi: apenas egoísta e mimada. Quando se casou com o Barão, alguns anos antes de eu conhecer seu pai, ela era a mulher mais feliz do mundo. O que a fez mudar? Não sei. Talvez por tédio, ou por causa da infidelidade do seu tio. Ele se autoproclamava mulherengo, algo que ela nunca tinha notado antes, cegada pelo dinheiro e pelo título dele. Mais tarde, porém, ficou óbvio demais para ela não perceber. Ela teve um filho com ele, algo que eu nunca esperava. Edward era uma criança bondosa e solitária que cresceu sob os cuidados de criadas e amas de leite. Sua mãe nunca lhe deu muita atenção porque o menino não cumpria seu propósito: manter o Barão sob controle e longe de suas amantes.
    
  Vamos voltar à festa do fim de semana. Por volta do meio-dia de sexta-feira, os convidados começaram a chegar. Eu estava radiante, passeando com minha irmã ao sol, esperando seu pai chegar para nos apresentar. Finalmente, ele apareceu com sua jaqueta militar, luvas brancas e quepe de capitão, segurando sua espada de gala. Ele estava vestido como se fosse para uma festa de noivado no sábado à noite, e disse que fez isso para me impressionar. Isso me fez rir.
    
  Mas quando o apresentei a Brunhilde, aconteceu algo estranho. Seu pai pegou na mão dela e a segurou um pouco mais do que o apropriado. E ela pareceu perplexa, como se tivesse sido atingida por um raio. Na época, pensei - tolo que fui - que fosse simplesmente constrangimento, mas Brunhilde jamais demonstrara em toda a sua vida sequer um indício de tal emoção.
    
  Seu pai tinha acabado de voltar de uma missão na África. Ele me trouxe um perfume exótico, do tipo usado pelos nativos nas colônias, feito, creio eu, de sândalo e melaço. Tinha um aroma forte e marcante, mas ao mesmo tempo era delicado e agradável. Bati palmas como uma boba. Gostei e prometi a ele que o usaria na nossa festa de noivado.
    
  Naquela noite, enquanto todos dormíamos, Brunhilde entrou no quarto de seu pai. O quarto estava completamente escuro, e Brunhilde estava nua sob o robe, usando apenas o perfume que seu pai me dera. Sem fazer barulho, ela deitou-se na cama e fez amor com ele. Ainda é difícil para mim escrever estas palavras, Paul, mesmo agora, vinte anos depois.
    
  Seu pai, acreditando que eu queria adiantar o dinheiro na nossa noite de núpcias, não resistiu. Pelo menos, foi o que ele me disse no dia seguinte, quando olhei nos seus olhos.
    
  Ele jurou para mim, e jurou de novo, que não tinha percebido nada até que tudo terminasse e Brunhilde falasse pela primeira vez. Ela disse que o amava e pediu que ele fugisse com ela. Seu pai a expulsou do quarto, e na manhã seguinte me chamou de lado e me contou o que tinha acontecido.
    
  "Podemos cancelar o casamento se você quiser", disse ele.
    
  "Não", respondi. "Eu te amo e me casarei com você se você jurar que realmente não fazia ideia de que era minha irmã."
    
  Seu pai jurou de novo, e eu acreditei nele. Depois de todos esses anos, não sei bem o que pensar, mas agora há muita amargura no meu coração.
    
  O noivado aconteceu, assim como o casamento em Munique três meses depois. Nessa altura, já era fácil ver a barriga saliente da sua tia por baixo do vestido de renda vermelha que ela usava, e todos estavam felizes, exceto eu, porque eu sabia muito bem de quem era a criança.
    
  Por fim, o Barão também descobriu. Não por mim. Nunca confrontei minha irmã nem a repreendi pelo que fez, porque sou covarde. Também não contei a ninguém o que sabia. Mas, mais cedo ou mais tarde, acabaria vindo à tona: Brunhilde provavelmente jogou na cara do Barão durante uma discussão sobre um de seus casos extraconjugais. Não sei ao certo, mas o fato é que ele descobriu, e isso foi em parte o motivo de ter acontecido mais tarde.
    
  Logo depois, eu também engravidei, e você nasceu enquanto seu pai estava naquela que seria sua última missão na África. As cartas que ele me escrevia tornaram-se cada vez mais sombrias e, por algum motivo - não sei bem porquê -, ele demonstrava cada vez menos orgulho do trabalho que fazia.
    
  Um dia, ele simplesmente parou de escrever. A próxima carta que recebi foi da Marinha Imperial, informando-me que meu marido havia desertado e que eu era obrigada a informar as autoridades caso tivesse notícias dele.
    
  Chorei amargamente. Ainda não sei o que o levou a desertar, e não quero saber. Descobri muitas coisas sobre Hans Rainer depois de sua morte, coisas que não condizem em nada com a imagem que eu tinha dele. É por isso que nunca falei com você sobre seu pai, porque ele não era um exemplo a ser seguido, nem alguém de quem se orgulhar.
    
  No final de 1904, seu pai retornou a Munique sem meu conhecimento. Ele voltou secretamente com seu primeiro-tenente, um homem chamado Nagel, que o acompanhava por toda parte. Em vez de voltar para casa, ele buscou refúgio na mansão do Barão. De lá, ele me enviou um bilhete curto, e eis o que dizia:
    
  "Querida Ilse: Cometi um erro terrível e estou tentando corrigi-lo. Pedi ajuda ao seu cunhado e a um outro bom amigo. Talvez eles possam me salvar. Às vezes, o maior tesouro está escondido onde há a maior destruição, ou pelo menos era o que eu sempre pensava. Com amor, Hans."
    
  Nunca entendi o que seu pai quis dizer com aquelas palavras. Li o bilhete várias vezes, embora o tenha queimado poucas horas depois de recebê-lo, com medo de que caísse em mãos erradas.
    
  Em relação à morte de seu pai, tudo o que sei é que ele estava hospedado na mansão Schroeder e que, certa noite, houve uma violenta altercação, após a qual ele faleceu. Seu corpo foi atirado da ponte para o rio Isar durante a noite.
    
  Eu não sei quem matou seu pai. Sua tia me contou o que estou lhe contando aqui, quase palavra por palavra, embora ela não estivesse lá quando aconteceu. Ela me disse isso com lágrimas nos olhos, e eu sabia que ela ainda o amava.
    
  O menino que Brunhilda deu à luz, Jurgen, era a cópia exata do seu pai. O amor e a devoção doentia que sua mãe sempre lhe demonstrava não eram de surpreender. A vida dele não foi a única a ter seus rumos alterados naquela noite terrível.
    
  Indefesa e assustada, aceitei a oferta de Otto para ir morar com eles. Para ele, era tanto uma expiação pelo que havia sido feito a Hans quanto uma forma de punir Brunhilde, lembrando-a de quem Hans havia escolhido. Para Brunhilde, era sua própria maneira de me punir por ter roubado o homem que ela viera amar, embora ele nunca lhe tivesse pertencido.
    
  E para mim, era uma forma de sobreviver. Seu pai não me deixou nada além de suas dívidas quando o governo se dignou a declará-lo morto alguns anos depois, embora seu corpo nunca tenha sido encontrado. Então, você e eu vivemos naquela mansão, repleta apenas de ódio.
    
  Há mais uma coisa. Para mim, Jurgen sempre foi seu irmão, porque, embora tenha sido concebido no ventre de Brunhilde, eu o considerava meu filho. Nunca pude demonstrar-lhe afeto, mas ele é parte do seu pai, o homem que amei com toda a minha alma. Vê-lo todos os dias, mesmo que por alguns instantes, era como ver meu Hans novamente.
    
  Minha covardia e egoísmo moldaram sua vida, Paul. Eu nunca quis que a morte do seu pai o afetasse. Tentei mentir para você e encobrir os fatos para que, quando você crescesse, não embarcasse em uma busca por alguma vingança absurda. Não faça isso, por favor.
    
  Se esta carta chegar às suas mãos, o que duvido, quero que saiba que te amo muito e que tudo o que tentei fazer com minhas ações foi te proteger. Me perdoe.
    
  Sua mãe que te ama,
    
  Ilse Reiner
    
    
  58
    
    
  Após terminar de ler as palavras de sua mãe, Paulo chorou por um longo tempo.
    
  Ele chorou por Ilsa, que sofrera a vida inteira por amor e cometera erros por causa disso. Chorou por Jürgen, que nascera na pior situação possível. Chorou por si mesmo, pelo menino que chorara por um pai que não o merecia.
    
  Enquanto adormecia, uma estranha sensação de paz o invadiu, um sentimento que ele não se lembrava de ter experimentado antes. Independentemente do desfecho da loucura em que estavam prestes a embarcar em algumas horas, ele havia alcançado seu objetivo.
    
  Manfred o acordou com um leve tapinha nas costas. Julian estava a poucos metros de distância, comendo um sanduíche de salsicha.
    
  "São sete horas da noite."
    
  "Por que você me deixou dormir por tanto tempo?"
    
  "Você precisava descansar. Enquanto isso, fui às compras. Trouxe tudo o que você pediu. Toalhas, uma colher de aço, uma espátula, tudo."
    
  "Então, vamos começar."
    
  Manfred obrigou Paul a tomar sulfa para evitar que seus ferimentos infeccionassem, e então os dois empurraram Julian para dentro do carro.
    
  "Posso começar?" perguntou o menino.
    
  "Nem pense nisso!" gritou Manfred.
    
  Então, ele e Paulo tiraram as calças e os sapatos do morto e o vestiram com as roupas de Paulo. Colocaram os documentos de Paulo no bolso do paletó. Depois, cavaram um buraco fundo no chão e o enterraram.
    
  "Espero que isso os despiste por um tempo. Acho que não o encontrarão por algumas semanas, e até lá não sobrará muita coisa", disse Paul.
    
  O uniforme de Jurgen estava pendurado num prego nas arquibancadas. Paul tinha mais ou menos a mesma altura que o irmão, embora Jurgen fosse mais atarracado. Graças às volumosas bandagens que Paul usava nos braços e no peito, o uniforme servia razoavelmente bem. As botas estavam apertadas, mas o resto da roupa estava ótimo.
    
  "Este uniforme lhe assenta como uma luva. É isso que nunca vai mudar."
    
  Manfred mostrou-lhe o cartão de identificação de Jürgen. Estava numa pequena carteira de couro, juntamente com o seu cartão do Partido Nazista e a sua identificação da SS. A semelhança entre Jürgen e Paul tinha aumentado ao longo dos anos. Ambos tinham um queixo forte, olhos azuis e traços faciais semelhantes. O cabelo de Jürgen era mais escuro, mas conseguiam disfarçar isso com a pomada para cabelo que Manfred comprara. Paul podia facilmente passar por Jürgen, exceto por um pequeno detalhe que Manfred apontara no cartão. Em "características distintivas", estavam escritas claramente as palavras "Falta o olho direito".
    
  "Uma única faixa não será suficiente, Paul. Se te pedirem para retirá-la..."
    
  "Eu sei, Manfred. É por isso que preciso da sua ajuda."
    
  Manfred olhou para ele com completo espanto.
    
  "Você não pensa em..."
    
  "Eu preciso fazer isso."
    
  "Mas isso é uma loucura!"
    
  "Assim como o resto do plano. E esse é o seu ponto mais fraco."
    
  Finalmente, Manfred concordou. Paul sentou-se no banco do motorista da carroça, com toalhas cobrindo o peito, como se estivesse em uma barbearia.
    
  "Você está pronto?"
    
  "Espere", disse Manfred, com a voz assustada. "Vamos repassar tudo para garantir que não haja erros."
    
  "Vou colocar uma colher na borda da minha pálpebra direita e puxar meu olho pela raiz. Enquanto faço isso, você precisa aplicar um antisséptico e depois uma gaze. Está tudo bem?"
    
  Manfred assentiu com a cabeça, tão assustado que mal conseguia falar.
    
  "Pronto?", perguntou ele novamente.
    
  "Preparar".
    
  Dez segundos depois, só se ouviam gritos.
    
  Às onze horas, Paul já havia tomado quase uma cartela inteira de aspirinas, deixando duas para si. O ferimento havia parado de sangrar, e Manfred o desinfetava a cada quinze minutos, aplicando gaze nova a cada vez.
    
  Julian, que havia retornado algumas horas antes, alarmado pelos gritos, encontrou seu pai com as mãos na cabeça, berrando a plenos pulmões, enquanto seu tio gritava histericamente, exigindo que ele saísse. Ele voltou, trancou-se no Mercedes e caiu em prantos.
    
  Quando as coisas se acalmaram, Manfred foi buscar seu sobrinho e explicou o plano. Ao ver Paul, Julian perguntou: "Você está fazendo tudo isso só pela minha mãe?" Sua voz era reverente.
    
  "E para você, Julian. Porque eu quero que fiquemos juntos."
    
  O menino não respondeu, mas apertou a mão de Paul com força e não a soltou quando Paul decidiu que era hora de irem embora. Ele entrou no banco de trás do carro com Julian, e Manfred dirigiu os dezesseis quilômetros que os separavam do acampamento, com uma expressão tensa no rosto. Levaram quase uma hora para chegar ao destino, pois Manfred mal sabia dirigir e o carro derrapava constantemente.
    
  "Quando chegarmos lá, o carro não pode parar em hipótese alguma, Manfred", disse Paul, preocupado.
    
  "Farei tudo o que estiver ao meu alcance."
    
  Ao se aproximarem de Dachau, Paul notou uma diferença gritante em relação a Munique. Mesmo no escuro, a pobreza daquela cidade era evidente. As calçadas estavam em péssimo estado e sujas, as placas de sinalização estavam esburacadas e as fachadas dos prédios eram antigas e descascadas.
    
  "Que lugar triste", disse Paul.
    
  "De todos os lugares para onde poderiam ter levado Alice, este era definitivamente o pior."
    
  "Por que você diz isso?"
    
  "Nosso pai era dono de uma fábrica de pólvora que ficava nesta cidade."
    
  Paul estava prestes a contar a Manfred que sua própria mãe havia trabalhado naquela fábrica de munições e que fora demitida, mas percebeu que estava cansado demais para começar a conversa.
    
  "O mais irônico é que meu pai vendeu o terreno para os nazistas. E eles construíram um campo de concentração lá."
    
  Finalmente, eles viram uma placa amarela com letras pretas indicando que o acampamento estava a 1,2 milhas de distância.
    
  "Pare, Manfred. Vire-se devagar e dê um passo para trás."
    
  Manfred fez o que lhe foi dito e eles retornaram a um pequeno prédio que parecia um celeiro vazio, embora aparentasse estar abandonado há algum tempo.
    
  "Julian, escute com muita atenção", disse Paul, segurando o menino pelos ombros e obrigando-o a olhar em seus olhos. "Seu tio e eu vamos ao campo de concentração para tentar resgatar sua mãe. Mas você não pode vir conosco. Quero que você saia do carro agora mesmo com a minha mala e espere nos fundos deste prédio. Esconda-se o melhor que puder, não fale com ninguém e não saia até que eu ou seu tio o chamemos, entendeu?"
    
  Julian assentiu com a cabeça, seus lábios tremendo.
    
  "Menino corajoso", disse Paul, abraçando-o.
    
  "E se você não voltar?"
    
  "Nem pense nisso, Julian. Nós vamos fazer isso."
    
  Após localizarem Julian em seu esconderijo, Paul e Manfred voltaram para o carro.
    
  "Por que você não disse a ele o que fazer se não voltarmos?", perguntou Manfred.
    
  "Porque ele é um garoto esperto. Ele vai olhar na mala, pegar o dinheiro e deixar o resto. De qualquer forma, não tenho para onde mandá-lo. Como está o ferimento?", perguntou, acendendo o abajur e tirando a bandagem do olho.
    
  Está inchado, mas não muito. A calota não está muito vermelha. Dói?
    
  "Nem pensar."
    
  Paul olhou para si mesmo no espelho retrovisor. Onde antes estivera seu globo ocular, agora havia uma mancha de pele enrugada. Um pequeno filete de sangue escorria do canto do seu olho, como uma lágrima escarlate.
    
  "Isso deve parecer velho, droga."
    
  "Eles podem não pedir que você tire o seu adesivo."
    
  "Obrigado".
    
  Ele tirou o curativo do bolso e o colocou, jogando os pedaços de gaze pela janela na sarjeta. Quando se olhou novamente no espelho, um arrepio percorreu sua espinha.
    
  O homem que o encarava era Jurgen.
    
  Ele olhou para a braçadeira nazista em seu braço esquerdo.
    
  Certa vez pensei que preferiria morrer a usar este símbolo, pensou Paul. Hoje Chão Rainer morto . Agora sou Jurgen von Schroeder.
    
    Ele saiu do banco do passageiro e foi para o banco de trás, tentando se lembrar de como era seu irmão, seu jeito desdenhoso, sua arrogância. O modo como ele projetava a voz como se fosse uma extensão de si mesmo, tentando fazer com que todos os outros se sentissem inferiores.
    
  "Eu consigo", disse Paul para si mesmo. "Veremos..."
    
  "Manfred, faça-a ir. Não podemos perder mais tempo."
    
    
  59
    
    
  Arbeit Macht Frei
    
  Essas eram as palavras escritas em letras de ferro acima dos portões do campo. As palavras, porém, não passavam de traços em outra forma. Ninguém ali conquistaria sua liberdade pelo trabalho.
    
  Quando a Mercedes parou na entrada, um guarda de segurança sonolento, de uniforme preto, saiu da guarita, iluminou rapidamente o interior do carro com sua lanterna e fez um gesto para que prosseguissem. Os portões se abriram imediatamente.
    
  "Foi simples", sussurrou Manfred.
    
  "Você já conheceu alguma prisão em que fosse difícil entrar? A parte difícil geralmente é sair", respondeu Paul.
    
  O portão estava totalmente aberto, mas o carro não se moveu.
    
  "Que diabos há de errado com você? Não pare por aí."
    
  "Não sei para onde ir, Paul", respondeu Manfred, apertando o volante com força.
    
  "Besteira".
    
  Paul abriu a janela e fez um gesto para que o guarda se aproximasse. Ele correu até o carro.
    
  "Sim, senhor?"
    
  "Cabo, minha cabeça está explodindo. Por favor, explique ao meu motorista idiota como chegar ao responsável aqui. Estou trazendo ordens de Munique."
    
  "As únicas pessoas presentes no momento estão na guarita, senhor."
    
  "Então, vá em frente, Cabo, diga a ele."
    
  O guarda deu instruções a Manfred, que não precisou fingir desagrado. "Você não está exagerando um pouco?", perguntou Manfred.
    
  "Se você visse meu irmão conversando com a equipe... esse seria ele em um de seus melhores dias."
    
  Manfred dirigiu ao redor da área cercada, um cheiro estranho e acre invadindo o carro apesar das janelas fechadas. Do outro lado, eles podiam ver os contornos escuros de inúmeros barracões. O único movimento vinha de um grupo de prisioneiros correndo ao lado de um poste de luz aceso. Eles usavam macacões listrados com uma única estrela amarela bordada no peito. A perna direita de cada um estava amarrada ao tornozelo da pessoa atrás dele. Quando um caía, pelo menos quatro ou cinco outros caíam com ele.
    
  "Andem logo, seus cachorros! Vocês vão continuar até completarem dez voltas sem tropeçar!" gritou o guarda, brandindo o bastão que usava para bater nos prisioneiros caídos. Os que haviam caído se levantaram rapidamente, com os rostos cobertos de lama e aterrorizados.
    
  "Meu Deus, não acredito que Alice esteja neste inferno", murmurou Paul. "É melhor não falharmos, ou acabaremos ao lado dela como convidados de honra. A menos que sejamos mortos a tiros."
    
  O carro parou em frente a um prédio baixo e branco, cuja porta iluminada era guardada por dois soldados. Paul já tinha estendido a mão para a maçaneta quando Manfred o deteve.
    
  "O que você está fazendo?", ele sussurrou. "Preciso abrir a porta para você!"
    
  Paul se deu conta do que estava fazendo a tempo. Sua dor de cabeça e desorientação haviam piorado nos últimos minutos, e ele lutava para organizar seus pensamentos. Sentiu um arrepio de pavor ao pensar no que estava prestes a fazer. Por um instante, teve vontade de dizer a Manfred para dar meia-volta e sair dali o mais rápido possível.
    
  Não posso fazer isso com Alice. Nem com Julian, nem comigo mesma. Tenho que entrar... custe o que custar.
    
  A porta do carro estava aberta. Paul colocou um pé no concreto e colocou a cabeça para fora, e os dois soldados imediatamente se puseram em posição de sentido e ergueram as mãos. Paul saiu da Mercedes e retribuiu a saudação.
    
  "Fique à vontade", disse ele ao passar pela porta.
    
  A sala da guarda consistia em uma pequena sala semelhante a um escritório, com três ou quatro mesas arrumadas, cada uma com uma pequena bandeira nazista pendurada ao lado de um porta-lápis, e um retrato do Führer como única decoração nas paredes. Ao lado da porta, havia uma longa mesa, parecida com um balcão, atrás da qual estava sentado um oficial de semblante carrancudo. Ele se endireitou ao ver Paul entrar.
    
  "Heil Hitler!"
    
  "Heil Hitler!" respondeu Paul, examinando a sala. Ao fundo, havia uma janela com vista para o que parecia ser uma espécie de sala comum. Através do vidro, ele podia ver cerca de dez soldados jogando cartas em meio a uma nuvem de fumaça.
    
  "Boa noite, Herr Obersturmführer", disse o oficial. "O que posso fazer por você a esta hora da noite?"
    
  "Estou aqui a negócios urgentes. Preciso levar uma prisioneira comigo para Munique para... para interrogatório."
    
  "Claro, senhor. E o nome?"
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Ah, aquela que trouxeram ontem. Não temos muitas mulheres aqui - não mais do que cinquenta, sabe? É uma pena que a estejam levando. Ela é uma das poucas que... não é má", disse ele com um sorriso lascivo.
    
  "Você quer dizer para um judeu?"
    
  O homem atrás do balcão engoliu em seco ao ouvir a ameaça na voz de Paul.
    
  "Certamente, senhor, nada mal para um judeu."
    
  "Claro. Então, o que você está esperando? Traga-a!"
    
  "Imediatamente, senhor. Posso ver a ordem de transferência, senhor?"
    
  Paul, com as mãos cruzadas atrás das costas, cerrou os punhos. Ele havia preparado sua resposta para aquela pergunta. Se seu pequeno discurso tivesse funcionado, eles teriam tirado Alice de lá, entrado no carro e saído dali, livres como o vento. Caso contrário, haveria um telefonema, talvez mais de um. Em menos de meia hora, ele e Manfred seriam os hóspedes de honra do acampamento.
    
  "Agora escute com atenção, senhor..."
    
  "Faber, senhor. Gustavo Faber ."
    
  "Escute, Sr. Faber. Há duas horas, eu estava na cama com uma garota linda de Frankfurt, aquela que eu venho cortejando há dias. Dias! De repente, o telefone tocou, e sabe quem era?"
    
  "Não, senhor."
    
  Paul inclinou-se sobre o balcão e baixou cuidadosamente a voz.
    
  "Era o próprio Reinhard Heydrich, o grande homem. Ele me disse: "Jürgen, meu bom homem, traga-me aquela judia que mandamos para Dachau ontem, porque parece que não conseguimos extrair o suficiente dela." E eu disse a ele: "Não pode ser outra pessoa?" E ele me disse: "Não, porque quero que você a assuste no caminho. Assuste-a com aquele seu método especial." Então entrei no meu carro e aqui estou. Tudo para fazer um favor a um amigo. Mas isso não significa que eu não esteja de mau humor. Então tirem aquela puta judia daqui de uma vez por todas para que eu possa voltar para minha amiguinha antes que ela durma."
    
  "Senhor, me desculpe, mas..."
    
  "Herr Faber, o senhor sabe quem eu sou?"
    
    " Não , senhor ."
    
  "Eu sou o Barão von Schroeder."
    
    Ao ouvir essas palavras, a expressão do homenzinho mudou.
    
  "Por que o senhor não disse isso antes? Sou um bom amigo de Adolf Eichmann. Ele me contou muito sobre o senhor", disse ele, baixando a voz, "e sei que vocês dois estão em uma missão especial para o Sr. Heydrich. De qualquer forma, não se preocupe, eu cuido disso."
    
  Ele se levantou, entrou na sala comum e chamou um dos soldados, que estava visivelmente irritado com a interrupção de seu jogo de cartas. Poucos instantes depois, o homem desapareceu por uma porta, sumindo da vista de Paul.
    
  Entretanto, Faber retornou. Ele pegou um formulário roxo debaixo do balcão e começou a preenchê-lo.
    
  "Poderia me mostrar seu documento de identidade? Preciso anotar seu número do Seguro Social."
    
  Paul estendeu uma carteira de couro.
    
  "Está tudo aqui. Faça isso rápido."
    
  Faber tirou sua identidade do bolso e encarou a fotografia por um instante. Paul o observou atentamente. Viu uma sombra de dúvida cruzar o rosto do oficial quando este o olhou de relance e depois voltou a olhar para a fotografia. Ele precisava fazer alguma coisa. Distraí-lo, desferir um golpe fatal, dissipar qualquer dúvida.
    
  "Qual é o problema? Você não consegue encontrá-la? Preciso dar uma olhada nela?"
    
  Quando o oficial olhou para ele confuso, Paul levantou a sua faixa por um instante e deu uma risadinha desagradável.
    
  "N-não, senhor. Estou apenas anotando agora."
    
  Ele devolveu a carteira de couro a Paul.
    
  "Senhor, espero que não se importe que eu mencione isso, mas... há sangue na sua órbita ocular."
    
  "Oh, muito obrigado, Sr. Faber. O médico está drenando um tecido que levou anos para se formar. Ele disse que pode inserir um olho de vidro. Por enquanto, estou à mercê de seus instrumentos. De qualquer forma..."
    
  "Está tudo pronto, senhor. Veja, eles vão trazê-la aqui agora."
    
  A porta se abriu atrás de Paul, e ele ouviu passos. Paul ainda não se virou para olhar para Alice, com medo de que seu rosto revelasse a menor emoção, ou pior, que ela o reconhecesse. Só quando ela parou ao seu lado é que ele ousou lançar-lhe um rápido olhar de soslaio.
    
  Alice, vestida com o que parecia ser um robe cinza áspero, curvou a cabeça, olhando para o chão. Estava descalça e com as mãos algemadas.
    
  Não pense em como ela é, pensou Paul. Pense apenas em tirá-la daqui com vida.
    
  "Bem, se é só isso..."
    
  "Sim, senhor. Assine aqui e abaixo, por favor."
    
  O falso barão pegou uma caneta e tentou tornar seus rabiscos ilegíveis. Em seguida, pegou a mão de Alice e se virou, puxando-a consigo.
    
  "Só mais uma coisa, senhor?"
    
  Paulo se virou novamente.
    
  "Que diabos é isso?", gritou ele, irritado.
    
  "Terei de ligar para o Sr. Eichmann para que ele autorize a saída do prisioneiro, já que foi ele quem assinou."
    
  Horrorizado, Paul tentou encontrar as palavras certas.
    
  "Você acha necessário acordar nosso amigo Adolf por uma questão tão trivial?"
    
  "Não vai demorar nem um minuto, senhor", disse o oficial, já segurando o fone do telefone.
    
    
  60
    
    
  "Estamos perdidos", pensou Paul.
    
  Uma gota de suor formou-se em sua testa, escorreu pela sobrancelha e pingou na órbita do seu olho bom. Paul piscou cautelosamente, mas mais gotas se formaram. A sala de segurança estava extremamente quente, especialmente onde Paul estava, diretamente sob a luz que iluminava a entrada. O boné de Jurgen, que estava apertado demais, não ajudava.
    
  Eles não deveriam perceber que estou nervoso.
    
  "Senhor Eichmann?"
    
  A voz aguda de Faber ecoou pela sala. Ele era uma daquelas pessoas que falavam mais alto ao telefone para que sua voz se propagasse melhor pelos cabos.
    
  "Desculpe incomodá-lo neste momento. O Barão von Schroeder está aqui comigo; ele veio buscar um prisioneiro que..."
    
  As pausas na conversa eram um alívio para os ouvidos de Paul, mas uma tortura para seus nervos, e ele teria dado tudo para ouvir o outro lado. "Certo. Sim, com certeza. Sim, eu entendo."
    
  Naquele instante, o oficial olhou para Paul, com o semblante muito sério. Paul sustentou o olhar enquanto outra gota de suor seguia o rastro da primeira.
    
  "Sim, senhor. Entendido. Farei isso."
    
  Ele desligou lentamente.
    
  "Senhor Barão?"
    
  "O que está acontecendo?"
    
  "Poderia esperar aqui um minuto? Já volto."
    
  "Muito bem, mas faça isso rápido!"
    
  Faber saiu pela porta que dava para a sala comum. Através do vidro, Paul o viu se aproximar de um dos soldados, que por sua vez se aproximou de seus colegas.
    
  Eles descobriram quem somos. Encontraram o corpo de Jurgen e agora vão nos prender. O único motivo pelo qual ainda não atacaram é porque querem nos capturar vivos. Mas isso não vai acontecer.
    
  Paul estava completamente apavorado. Paradoxalmente, a dor de cabeça havia diminuído, sem dúvida devido à adrenalina que corria em suas veias. Mais do que qualquer outra coisa, ele sentia o toque de sua mão na pele de Alice. Ela não havia levantado o olhar desde que entrara. No outro extremo da sala, o soldado que a trouxera esperava, batendo impacientemente no chão.
    
  Se eles vierem atrás de nós, a última coisa que farei será beijá-la.
    
  O oficial retornou, agora acompanhado por dois outros soldados. Paul se virou para encará-los, levando Alice a fazer o mesmo.
    
  "Senhor Barão?"
    
  "Sim?"
    
  "Conversei com o Sr. Eichmann, e ele me contou notícias surpreendentes. Tive que compartilhar isso com os outros soldados. Essas pessoas querem falar com você."
    
  Os dois que vieram da sala comum avançaram.
    
  "Por favor, permita-me apertar sua mão, senhor, em nome de toda a empresa."
    
  "Permissão concedida, Cabo", conseguiu dizer Paul, surpreso.
    
  "É uma honra conhecer um verdadeiro veterano de guerra, senhor", disse o soldado, apontando para uma pequena medalha no peito de Paul. Uma águia em voo, asas abertas, segurando uma coroa de louros. A Ordem de Sangue.
    
  Paul, que não fazia ideia do que a medalha significava, simplesmente acenou com a cabeça e apertou as mãos dos soldados e do oficial.
    
  "Foi nessa altura que o senhor perdeu o olho?", perguntou Faber com um sorriso.
    
  Um sinal de alerta soou na cabeça de Paul. Aquilo podia ser uma armadilha. Mas ele não fazia ideia do que o soldado queria dizer nem como reagir.
    
  Que diabos Jurgen diria às pessoas? Diria que foi um acidente durante uma briga idiota na juventude, ou fingiria que sua lesão era algo que não era?
    
  Os soldados e o oficial o observavam, ouvindo suas palavras.
    
  "Toda a minha vida foi dedicada ao Führer, senhores. E o meu corpo também."
    
  "Então você foi ferido durante o golpe de 23?", insistiu Faber.
    
  Ele sabia que Jurgen já havia perdido um olho antes, e não teria ousado contar uma mentira tão óbvia. Então a resposta era não. Mas que explicação ele daria?
    
  "Receio que não, senhores. Foi um acidente de caça."
    
  Os soldados pareceram um pouco desapontados, mas o oficial continuava sorrindo.
    
  Então talvez não fosse uma armadilha, afinal, pensou Paul, aliviado.
    
  "Então, acabou com as formalidades sociais, Herr Faber?"
    
  "Na verdade, não, senhor. O Sr. Eichmann me disse para lhe entregar isto", disse ele, estendendo uma pequena caixa. "Esta é a notícia de que eu estava falando."
    
  Paul pegou a caixa das mãos do oficial e a abriu. Dentro havia uma folha datilografada e algo embrulhado em papel pardo. Meu caro amigo, parabéns pelo seu excelente desempenho. Sinto que você cumpriu com louvor a tarefa que lhe confiei. Muito em breve começaremos a agir com base nas evidências que você coletou. Também tenho a honra de lhe transmitir os agradecimentos pessoais do Führer. Ele me perguntou sobre você e, quando lhe contei que você já ostentava a Ordem de Sangue e o emblema dourado do Partido no peito, ele quis saber que honra especial poderíamos lhe conceder. Conversamos por alguns minutos e então o Führer fez esta piada brilhante. Ele é um homem com um senso de humor refinado, tanto que encomendou a peça ao seu joalheiro pessoal. Venha a Berlim assim que puder. Tenho grandes planos para você. Atenciosamente, Reinhard Heydrich
    
  Sem entender nada do que acabara de ler, Paulo desdobrou o objeto. Era um emblema dourado de uma águia bicéfala sobre uma cruz teutônica em forma de diamante. As proporções estavam erradas e os materiais eram uma paródia deliberada e ofensiva, mas Paulo reconheceu o símbolo imediatamente.
    
  Era o emblema de um maçom do trigésimo segundo grau.
    
  Jurgen, o que você fez?
    
  "Senhores", disse Faber, apontando para ele, "uma salva de palmas para o Barão von Schroeder, o homem que, segundo o Sr. Eichmann, realizou uma tarefa tão importante para o Reich que o próprio Führer ordenou a criação de uma condecoração única especialmente para ele."
    
  Os soldados aplaudiram quando um Paulo confuso saiu com o prisioneiro. Faber os acompanhou, segurando a porta aberta para ele. Colocou algo na mão de Paulo.
    
  "As chaves das algemas, senhor."
    
  "Obrigado, Faber."
    
  "Foi uma honra para mim, senhor."
    
  Quando o carro se aproximou da saída, Manfred virou-se ligeiramente, com o rosto molhado de suor.
    
  "Que diabos te atrasou tanto?"
    
  "Mais tarde, Manfred. Só depois que sairmos daqui", sussurrou Paul.
    
  A mão dele procurou a de Alice, e ela, em silêncio, apertou-a de volta. Permaneceram assim até atravessarem o portão.
    
  "Alice", disse ele finalmente, segurando o queixo dela com a mão, "você pode relaxar. Somos só nós dois."
    
  Finalmente, ela olhou para cima. Estava coberta de hematomas.
    
  "Eu soube que era você no momento em que segurou minha mão. Oh, Paul, eu fiquei com tanto medo", disse ela, encostando a cabeça no peito dele.
    
  "Você está bem?", perguntou Manfred.
    
  "Sim", respondeu ela fracamente.
    
  "Aquele desgraçado fez alguma coisa com você?", perguntou o irmão dela. Paul não lhe contou que Jurgen havia se gabado de ter estuprado Alice brutalmente.
    
  Ela hesitou por alguns instantes antes de responder e, quando o fez, evitou o olhar de Paul.
    
  "Não".
    
  Ninguém jamais saberá, Alice, pensou Paul. E eu nunca deixarei você saber que sei.
    
  "Que bom. De qualquer forma, você ficará feliz em saber que Paul matou aquele filho da puta. Você não tem ideia do que aquele homem fez para te tirar de lá."
    
  Alice olhou para Paul e, de repente, entendeu o que aquele plano envolvia e o quanto ele havia sacrificado. Ela ergueu as mãos, ainda algemadas, e removeu o tapa-olho.
    
  "Paul!" ela exclamou, contendo os soluços. Ela o abraçou.
    
  "Silêncio... não diga nada."
    
  Alice ficou em silêncio. E então as sirenes começaram a soar.
    
    
  61
    
    
  "Que diabos está acontecendo aqui?", perguntou Manfred.
    
  Faltavam apenas quinze metros para ele chegar à saída do acampamento quando uma sirene soou. Paul olhou pela janela traseira do carro e viu vários soldados fugindo da guarita que acabavam de deixar. De alguma forma, eles haviam descoberto que ele era um impostor e se apressaram em fechar a pesada porta de metal da saída.
    
  "Acelera! Entra aí antes que ele tranque!" Paul gritou para Manfred, que imediatamente mordeu o volante com força e o apertou com mais firmeza, pisando simultaneamente no acelerador. O carro disparou como uma bala, e o guarda saltou para o lado no exato momento em que o veículo se chocou contra a porta de metal com um estrondo poderoso. A testa de Manfred bateu no volante, mas ele conseguiu manter o controle do carro.
    
  O guarda no portão sacou uma pistola e abriu fogo. A janela traseira estilhaçou-se em mil pedaços.
    
  "Faça o que fizer, não vá para Munique, Manfred! Fique longe da estrada principal!" gritou Paul, protegendo Alice dos estilhaços de vidro. "Faça o desvio que vimos na ida."
    
  "Você está louco?", disse Manfred, curvado no assento e mal conseguindo enxergar para onde ia. "Não temos ideia de para onde essa estrada leva! E se..."
    
  "Não podemos arriscar que nos peguem", disse Paul, interrompendo.
    
  Manfred assentiu com a cabeça e fez um desvio brusco, seguindo por uma estrada de terra que desaparecia na escuridão. Paul sacou a Luger do irmão do coldre. Parecia uma eternidade desde que a pegara no estábulo. Verificou o carregador: havia apenas oito balas. Se estivessem sendo seguidos, não iriam muito longe.
    
  Nesse instante, um par de faróis rasgou a escuridão atrás deles, e eles ouviram o clique de uma pistola e o ruído de uma metralhadora. Dois carros os seguiam, e embora nenhum fosse tão rápido quanto a Mercedes, seus motoristas conheciam a região. Paul sabia que não demoraria muito para que os alcançassem. E o último som que ouviriam seria ensurdecedor.
    
  "Droga! Manfred, precisamos nos livrar deles!"
    
  "Como é que vamos fazer isso? Eu nem sei para onde estamos indo."
    
  Paul precisava pensar rápido. Ele se virou para Alice, que ainda estava encolhida em seu assento.
    
  "Alice, me escute."
    
  Ela olhou para ele nervosamente, e Paul viu medo em seus olhos, mas também determinação. Ela tentou sorrir, e Paul sentiu uma pontada de amor e dor por tudo o que ela havia passado.
    
  "Você sabe usar uma dessas?", perguntou ele, erguendo a Luger.
    
  Alice balançou a cabeça. "Preciso que você pegue e aperte o gatilho quando eu mandar. A trava de segurança está desativada. Tenha cuidado."
    
  "E agora?", gritou Manfred.
    
  "Agora você pisa no acelerador e estamos tentando escapar deles. Se você vir uma trilha, uma estrada, uma rota de cavalos - qualquer coisa -, siga em frente. Eu tive uma ideia."
    
  Manfred assentiu com a cabeça e pisou no acelerador enquanto o carro rugia, absorvendo os buracos enquanto percorria a estrada irregular. Mais tiros irromperam e o retrovisor estilhaçou-se quando mais balas atingiram o porta-malas. Finalmente, à frente, encontraram o que procuravam.
    
  "Olha ali! A estrada sobe, depois tem uma bifurcação à esquerda. Quando eu disser, apague os faróis e siga por aquele caminho."
    
  Manfred assentiu com a cabeça e endireitou-se no banco do motorista, pronto para encostar enquanto Paul se virava para o banco de trás.
    
  "Certo, Alice! Atire duas vezes!"
    
  Alice sentou-se, o vento soprando seus cabelos no rosto, dificultando a visão. Ela segurou a pistola com as duas mãos e apontou para as luzes que os perseguiam. Apertou o gatilho duas vezes e sentiu uma estranha sensação de poder e satisfação: retribuição. Surpreendidos pelos tiros, seus perseguidores recuaram para o acostamento da estrada, momentaneamente distraídos.
    
  "Vamos lá, Manfred!"
    
  Ele desligou os faróis e virou o volante bruscamente, conduzindo o carro em direção ao abismo escuro. Em seguida, engatou o ponto morto e seguiu pela nova estrada, que era pouco mais que uma trilha na floresta.
    
  Os três prenderam a respiração e se encolheram em seus assentos enquanto seus perseguidores passavam em alta velocidade, sem saber que seus fugitivos haviam escapado.
    
  "Acho que os perdemos de vista!" disse Manfred, esticando os braços, que doíam de tanto segurar o volante com força na estrada esburacada. Sangue escorria do seu nariz, embora não parecesse quebrado.
    
  "Certo, vamos voltar para a estrada principal antes que eles percebam o que aconteceu."
    
  Assim que ficou claro que haviam conseguido escapar dos perseguidores, Manfred dirigiu-se ao celeiro onde Julian o aguardava. Ao se aproximar, parou o carro ao lado do celeiro. Paul aproveitou a oportunidade para soltar Alice das algemas.
    
  "Vamos lá buscá-lo. Ele terá uma surpresa."
    
  "Trazer quem?", perguntou ela.
    
  "Nosso filho, Alice. Ele está escondido atrás da cabana."
    
  "Julian? Você trouxe o Julian aqui? Vocês dois estão loucos?" ela gritou.
    
  "Não tínhamos escolha", protestou Paul. "As últimas horas foram terríveis."
    
  Ela não o ouviu porque já estava saindo do carro e correndo em direção à cabana.
    
  "Julian! Julian, querido, sou eu, a mamãe! Onde você está?"
    
  Paul e Manfred correram atrás dela, com medo de que ela caísse e se machucasse. Eles se chocaram com Alice no canto da cabana. Ela parou abruptamente, aterrorizada, com os olhos arregalados.
    
  "O que está acontecendo, Alice?", perguntou Paul.
    
  "O que está acontecendo, meu amigo", disse uma voz vinda da escuridão, "é que vocês três realmente terão que se comportar se quiserem o bem deste homenzinho."
    
  Paul conteve um grito de raiva quando a figura deu alguns passos em direção aos faróis, aproximando-se o suficiente para que o reconhecessem e vissem o que ele estava fazendo.
    
  Era Sebastian Keller. E ele estava apontando uma pistola para a cabeça de Julian.
    
    
  62
    
    
  "Mãe!" gritou Julian, completamente aterrorizado. O velho livreiro tinha o braço esquerdo em volta do pescoço do menino; a outra mão apontava para a arma. Paul procurou em vão pela pistola do irmão. O coldre estava vazio; Alice o havia deixado no carro. "Desculpe, ele me pegou de surpresa. Aí ele viu a mala e sacou uma arma..."
    
  "Julian, querido", disse Alice calmamente. "Não se preocupe com isso agora."
    
  EU-"
    
  "Silêncio, pessoal!" gritou Keller. "Isso é um assunto particular entre Paul e eu."
    
  "Você ouviu o que ele disse", disse Paulo.
    
  Ele tentou tirar Alice e Manfred da linha de fogo de Keller, mas o livreiro o impediu, apertando ainda mais o pescoço de Julian.
    
  "Fique onde está, Paul. Seria melhor para o menino se você ficasse atrás da senhorita Tannenbaum."
    
  "Você é um rato, Keller. Só um rato covarde se esconderia atrás de uma criança indefesa."
    
  O livreiro começou a recuar, escondendo-se novamente nas sombras até que tudo o que eles conseguiam ouvir era a sua voz.
    
  "Sinto muito, Paul. Acredite em mim, sinto muito. Mas não quero acabar como Clovis e seu irmão."
    
  "Mas como..."
    
  "Como eu ia saber? Estou de olho em você desde que entrou na minha livraria há três dias. E as últimas vinte e quatro horas foram muito esclarecedoras. Mas agora estou cansado e gostaria de dormir um pouco, então me dê o que eu peço e libertarei seu filho."
    
  "Quem diabos é esse maluco, Paul?", perguntou Manfred.
    
  "O homem que matou meu pai."
    
  Era evidente a surpresa na voz de Keller.
    
  "Bem, isso significa que você não é tão ingênuo quanto parece."
    
  Paul deu um passo à frente, parando entre Alice e Manfred.
    
  "Quando li o bilhete da minha mãe, ela disse que ele estava com o cunhado dela, Nagel, e uma terceira pessoa, uma 'amiga'. Foi aí que percebi que você estava me manipulando desde o início."
    
  "Naquela noite, seu pai me pediu que intercedesse em seu nome junto a algumas pessoas influentes. Ele queria que o assassinato que cometeu nas colônias e sua deserção desaparecessem. Era difícil, embora seu tio e eu talvez pudéssemos ter conseguido. Em troca, ele nos ofereceu dez por cento das pedras. Dez por cento!"
    
  "Então você o matou."
    
  "Foi um acidente. Estávamos discutindo. Ele sacou uma arma, eu me lancei para cima dele... Que diferença faz?"
    
  "Só que isso importava, não é, Keller?"
    
  "Esperávamos encontrar um mapa do tesouro entre os papéis dele, mas não havia mapa nenhum. Sabíamos que ele havia enviado um envelope para sua mãe e pensamos que ela poderia tê-lo guardado em algum momento... Mas os anos se passaram e ele nunca apareceu."
    
  "Porque ele nunca lhe enviou nenhum cartão, Keller."
    
  Então Paul entendeu. A última peça do quebra-cabeça se encaixou.
    
  "Você encontrou, Paul? Não minta para mim; eu te conheço como a palma da minha mão."
    
  Paul olhou em volta antes de responder. A situação não podia ser pior. Keller tinha Julian, e os três estavam desarmados. Com os faróis dos carros apontados para eles, seriam alvos perfeitos para o homem escondido nas sombras. E mesmo que Paul decidisse atacar, e Keller desviasse a arma da cabeça do garoto, ele teria uma chance perfeita de acertar o corpo de Paul.
    
  Preciso distraí-lo. Mas como?
    
  A única coisa que lhe veio à mente foi contar a verdade para Keller.
    
  "Meu pai não te deu o envelope para mim, deu?"
    
  Keller riu com desdém.
    
  "Paul, seu pai era um dos maiores canalhas que eu já vi. Era um mulherengo e um covarde, embora também fosse divertido estar perto dele. Nós nos divertíamos, mas a única pessoa com quem Hans se importava era consigo mesmo. Inventei a história do envelope só para te provocar, para ver se você conseguia causar alguma confusão depois de todos esses anos. Quando você pegou a Mauser, Paul, você pegou a arma que matou seu pai. Essa, caso você não tenha percebido, é a mesma arma que estou apontando para a cabeça de Julian."
    
  "E durante todo esse tempo..."
    
  "Sim, estive esperando todo esse tempo por uma chance de reivindicar o prêmio. Tenho cinquenta e nove anos, Paul. Tenho mais dez bons anos pela frente, se tiver sorte. E tenho certeza de que um baú cheio de diamantes vai animar minha aposentadoria. Então me diga onde está o mapa, porque eu sei que você sabe."
    
  "Está na minha mala."
    
  "Não, isso não é verdade. Eu examinei tudo de cima a baixo."
    
  "Estou lhe dizendo, é aqui que está."
    
  Houve silêncio por alguns segundos.
    
  "Muito bem", disse Keller finalmente. "É o seguinte: a senhorita Tannenbaum dará alguns passos em minha direção e seguirá minhas instruções. Ela puxará a mala para a luz, e então você se agachará e me mostrará onde está o mapa. Está claro?"
    
  Paulo assentiu com a cabeça.
    
  "Repito, está claro?", insistiu Keller, elevando a voz.
    
  "Alice", disse Paul.
    
  "Sim, está claro", disse ela em tom firme, dando um passo à frente.
    
  Preocupado com o tom dela, Paul segurou sua mão.
    
  "Alice, não faça nenhuma besteira."
    
  "Ela não fará isso, Paul. Não se preocupe", disse Keller.
    
  Alice soltou a mão. Havia algo em seu jeito de andar, em sua aparente passividade - na maneira como ela se embrenhava nas sombras sem demonstrar a menor emoção - que fez o coração de Paul se apertar. De repente, ele sentiu uma certeza desesperada de que tudo aquilo era inútil. Que em poucos minutos, haveria quatro estrondos altos, quatro corpos estariam estendidos sobre um leito de agulhas de pinheiro, sete olhos frios e mortos contemplariam as silhuetas escuras das árvores.
    
  Alice estava tão apavorada com a situação de Julian que não conseguiu fazer nada. Ela seguiu à risca as instruções curtas e objetivas de Keller e imediatamente entrou na área iluminada, recuando e arrastando uma mala aberta cheia de roupas atrás de si.
    
  Paul agachou-se e começou a vasculhar uma pilha de seus pertences.
    
  "Tenha muito cuidado com o que você faz", disse Keller.
    
  Paul não respondeu. Ele havia encontrado o que procurava, a chave para a qual as palavras de seu pai o haviam conduzido.
    
  Às vezes, o maior tesouro está escondido no mesmo lugar onde se encontra a maior destruição.
    
  A caixa de mogno onde seu pai guardava o revólver.
    
  Com movimentos lentos, mantendo as mãos visíveis, Paul abriu o envelope. Ele cravou os dedos no fino forro de feltro vermelho e deu um puxão seco. O tecido se rasgou com um estalo, revelando um pequeno quadrado de papel. Nele havia vários desenhos e números, escritos à mão com tinta da Índia.
    
  "Então, Keller? Como se sente sabendo que esse mapa esteve bem debaixo do seu nariz todos esses anos?", disse ele, erguendo um pedaço de papel.
    
  Houve outra pausa. Paul gostou de ver a decepção no rosto do velho livreiro.
    
  "Muito bem", disse Keller com a voz rouca. "Agora entregue o jornal para Alice e peça que ela venha bem devagar em minha direção."
    
  Paul guardou o cartão calmamente no bolso da calça.
    
  "Não".
    
  "Você não ouviu o que eu disse?"
    
  "Eu disse não."
    
  "Paul, faça o que ele mandar!", disse Alice.
    
  "Este homem matou meu pai."
    
  "E ele vai matar nosso filho!"
    
  "Você deve fazer o que ele diz, Paul", insistiu Manfred.
    
  "Muito bem", disse Paul, levando a mão ao bolso novamente e tirando o bilhete. "Nesse caso..."
    
  Com um movimento rápido, ele amassou o papel, colocou-o na boca e começou a mastigar.
    
  "Nãooooo!"
    
  O grito de fúria de Keller ecoou pela floresta. O velho livreiro emergiu das sombras, arrastando Julian atrás de si, com a arma ainda apontada para seu crânio. Mas, ao se aproximar de Paul, apontou-a para o peito dele.
    
  "Maldito filho da puta!"
    
  "Chegue um pouco mais perto", pensou Paul, preparando-se para saltar.
    
  "Você não tinha esse direito!"
    
  Keller parou, ainda fora do alcance de Paul.
    
  Mais perto!
    
  Ele começou a apertar o gatilho. Os músculos da perna de Paul se contraíram.
    
  "Esses diamantes eram meus!"
    
  A última palavra transformou-se num grito agudo e indefinido. A bala saiu da pistola, mas a mão de Keller ergueu-se bruscamente. Ele soltou Julian e virou-se de forma estranha, como se tentasse alcançar algo atrás de si. Ao virar-se, a luz revelou um apêndice estranho com uma alça vermelha nas costas.
    
  A faca de caça que caiu da mão de Jurgen von Schroeder há vinte e quatro horas.
    
  Julian manteve a faca presa ao cinto o tempo todo, esperando o momento em que a arma não estaria mais apontada para sua cabeça. Ele cravou a lâmina com toda a força que conseguiu reunir, mas em um ângulo estranho, causando pouco mais do que um ferimento superficial em Keller. Com um grito de dor, Keller mirou na cabeça do garoto.
    
  Paul escolheu aquele momento para atacar, e seu ombro atingiu Keller na região lombar. O livreiro caiu e tentou rolar, mas Paul já estava em cima dele, prendendo seus braços com os joelhos e socando-o no rosto repetidamente.
    
  Ele atacou o livreiro mais de duas dúzias de vezes, alheio à dor nas mãos, que ficaram completamente inchadas no dia seguinte, e às escoriações nos nós dos dedos. Sua consciência desapareceu, e a única coisa que importava para Paul era a dor que causava. Ele não parou até não poder mais causar dano.
    
  "Paul. Já chega", disse Manfred, colocando a mão no ombro dele. "Ele está morto."
    
  Paul se virou. Julian estava nos braços da mãe, com a cabeça enterrada em seu peito. Ele rezou a Deus para que seu filho não visse o que ele acabara de fazer. Tirou o paletó de Jurgen, que estava encharcado com o sangue de Keller, e caminhou até Julian para abraçá-lo.
    
  Você está bem?
    
  "Me desculpe por ter desobedecido ao que você disse sobre a faca", disse o menino, começando a chorar.
    
  "Você foi muito corajoso, Julian. E salvou nossas vidas."
    
  "Realmente?"
    
  "Sim. Agora temos que ir", disse ele, caminhando em direção ao carro. "Alguém pode ter ouvido o tiro."
    
  Alice e Julian entraram no banco de trás, enquanto Paul acomodou-se no banco do passageiro. Manfred ligou o motor e eles voltaram para a estrada.
    
  Eles olhavam nervosamente pelo retrovisor, mas ninguém os observava. Alguém, sem dúvida, estava perseguindo os fugitivos de Dachau. Mas acabou que seguir na direção oposta à de Munique tinha sido a estratégia certa. Mesmo assim, foi uma pequena vitória. Eles nunca mais poderiam voltar às suas vidas anteriores.
    
  "Há uma coisa que eu quero saber, Paul", sussurrou Manfred, quebrando o silêncio meia hora depois.
    
  "O que é isso?"
    
  "Será que esse pedacinho de papel realmente levava a um baú cheio de diamantes?"
    
  "Acredito que foi assim que aconteceu. Ele está enterrado em algum lugar no sudoeste da África."
    
  "Entendo", disse Manfred, desapontado.
    
  Você gostaria de dar uma olhada nela?
    
  "Precisamos sair da Alemanha. Ir em busca de um tesouro não seria uma má ideia. Que pena que você engoliu essa."
    
  "A verdade é", disse Paul, tirando um mapa do bolso, "que eu ignorei o bilhete sobre a concessão de uma medalha ao meu irmão. Embora, dadas as circunstâncias, não tenho certeza se ele se importaria."
    
    
  Epílogo
    
    
    
  ESTREITO DE GIBRALTAR
    
  12 de março de 1940
    
  Enquanto as ondas se chocavam contra a embarcação improvisada, Paul começou a se preocupar. A travessia deveria ser simples, apenas alguns quilômetros em mar calmo, sob a proteção da noite.
    
  Depois, as coisas se complicaram.
    
  Claro que nada tinha sido fácil nos últimos anos. Eles escaparam da Alemanha pela fronteira austríaca sem grandes contratempos e chegaram à África do Sul no início de 1935.
    
  Era um tempo de novos começos. O sorriso de Alice voltou, e ela se tornou a mulher forte e obstinada de sempre. O terrível medo do escuro que Julian sentia começou a diminuir. E Manfred desenvolveu uma forte amizade com o cunhado, principalmente porque Paul o deixava ganhar no xadrez.
    
  A busca pelo tesouro de Hans Rainer provou ser mais desafiadora do que inicialmente parecia. Paul voltou a trabalhar na mina de diamantes por vários meses, agora acompanhado por Manfred, que, graças às suas qualificações em engenharia, tornou-se chefe de Paul. Alice, por sua vez, não perdeu tempo e tornou-se a fotógrafa não oficial em todos os eventos sociais sob o Mandato.
    
  Juntos, eles conseguiram economizar dinheiro suficiente para comprar uma pequena fazenda na bacia do Rio Orange, a mesma de onde Hans e Nagel haviam roubado diamantes trinta e dois anos antes. Ao longo das três décadas anteriores, a propriedade havia mudado de mãos diversas vezes, e muitos diziam que era amaldiçoada. Várias pessoas alertaram Paul de que ele estaria jogando dinheiro fora se comprasse o lugar.
    
  "Não sou supersticioso", disse ele. "E tenho a sensação de que minha sorte pode mudar."
    
  Eles foram cautelosos quanto a isso. Esperaram vários meses antes de começarem a procurar diamantes. Então, numa noite de verão de 1936, os quatro saíram sob a luz da lua cheia. Conheciam bem a região, pois caminhavam por ali domingo após domingo com cestas de piquenique, fingindo que iam dar um passeio.
    
  O mapa de Hans era surpreendentemente preciso, como se poderia esperar de um homem que passou metade da vida debruçado sobre cartas náuticas. Ele havia desenhado uma ravina e o leito de um riacho, bem como uma rocha em forma de ponta de flecha no local onde se encontraram. Trinta passos ao norte do penhasco, começaram a cavar. O solo era macio e não demoraram a encontrar o baú. Manfred assobiou incrédulo quando o abriram e viram as pedras ásperas à luz de suas tochas. Julian começou a brincar com elas, Alice dançou um foxtrote animado com Paul, e não havia música, exceto o canto dos grilos na ravina.
    
  Três meses depois, celebraram o casamento na igreja da cidade. Seis meses depois, Paul foi ao escritório de avaliação gemológica e disse que havia encontrado algumas pedras num riacho em sua propriedade. Pegou algumas das menores e observou, com a respiração suspensa, enquanto o avaliador as segurava contra a luz, esfregava-as num pedaço de feltro e ajeitava o bigode - todos aqueles toques desnecessários de magia que os especialistas usam para parecerem importantes.
    
  "São de ótima qualidade. Se eu fosse você, compraria uma peneira e começaria a drenar este lugar, garoto. Compro o que você me trouxer."
    
  Eles continuaram a "extrair" diamantes do riacho por dois anos. Na primavera de 1939, Alice soube que a situação na Europa estava se tornando muito grave.
    
  "Os sul-africanos estão do lado dos britânicos. Em breve não seremos mais bem-vindos nas colônias."
    
  Paul sabia que era hora de partir. Eles haviam vendido uma remessa de pedras maior do que o habitual - tanta que o avaliador teve que ligar para o gerente da mina para que lhe enviasse dinheiro - e, certa noite, partiram sem se despedir, levando apenas alguns pertences pessoais e cinco cavalos.
    
  Eles tomaram uma decisão crucial sobre o que fazer com o dinheiro. Seguiram para o norte, em direção ao Planalto de Waterberg. Era lá que viviam os hereros sobreviventes, o povo que seu pai tentara erradicar e com quem Paul convivera por um longo tempo durante sua primeira estadia na África. Quando Paul retornou à aldeia, o pajé o recebeu com uma canção de boas-vindas.
    
  "Paul Mahaleba retornou, Paul, o caçador branco", disse ele, agitando sua varinha emplumada.
    
  Paul foi imediatamente falar com o chefe e entregou-lhe um saco enorme contendo três quartos do que tinham ganho com a venda dos diamantes.
    
  "Isto é para o povo Herero. Para trazer dignidade de volta ao seu povo."
    
  "Com este ato, você é quem restaura sua dignidade, Paul Mahaleba", declarou o xamã. "Mas seu dom será bem-vindo entre o nosso povo."
    
  Paulo assentiu humildemente, reconhecendo a sabedoria daquelas palavras.
    
  Eles passaram vários meses maravilhosos na vila, ajudando da melhor forma possível a restaurá-la à sua antiga glória. Até o dia em que Alice recebeu notícias terríveis de um dos mercadores que ocasionalmente passavam por Windhoek.
    
  "A guerra eclodiu na Europa."
    
  "Já fizemos o suficiente por aqui", disse Paul pensativamente, olhando para o filho. "Agora é hora de pensar em Julian. Ele tem quinze anos e precisa de uma vida normal, em algum lugar com futuro."
    
  Assim começou sua longa peregrinação através do Atlântico. Primeiro para a Mauritânia de barco, depois para o Marrocos francês, de onde foram forçados a fugir quando as fronteiras foram fechadas para qualquer pessoa sem visto. Essa era uma formalidade difícil para uma mulher judia sem documentos ou para um homem que oficialmente estava morto e não tinha outra identificação além de um antigo cartão pertencente a um oficial da SS desaparecido.
    
  Após conversar com vários refugiados, Paul decidiu tentar atravessar para Portugal a partir de um local nos arredores de Tânger.
    
  "Não será difícil. As condições são boas e não é muito longe."
    
  O mar adora contradizer as palavras tolas de pessoas excessivamente confiantes, e naquela noite uma tempestade se abateu sobre eles. Lutaram por muito tempo, e Paulo chegou a amarrar sua família a uma jangada para que as ondas não os arrancassem daquela embarcação miserável que haviam comprado a preço de banana de um vigarista em Tânger.
    
  Se a patrulha espanhola não tivesse aparecido a tempo, quatro deles teriam, sem dúvida, se afogado.
    
  Ironicamente, Paul ficou mais assustado no porão do que durante sua espetacular tentativa de embarque, debruçado na lateral da lancha de patrulha por segundos que pareceram intermináveis. Uma vez a bordo, todos temiam ser levados para Cádiz, de onde poderiam ser facilmente enviados de volta para a Alemanha. Paul se amaldiçoou por não ter tentado aprender pelo menos algumas palavras em espanhol.
    
  O plano dele era chegar a uma praia a leste de Tarifa, onde presumivelmente alguém os estaria esperando - um contato do golpista que lhes vendera o barco. Esse homem deveria transportá-los para Portugal de caminhão. Mas eles nunca tiveram a chance de descobrir se ele apareceu.
    
  Paul passou muitas horas no porão, tentando encontrar uma solução. Seus dedos tocaram o bolso secreto da camisa, onde havia escondido uma dúzia de diamantes, o último tesouro de Hans Reiner. Alice, Manfred e Julian carregavam cargas semelhantes em suas roupas. Talvez se subornassem a tripulação com um punhado...
    
  Paul ficou extremamente surpreso quando o capitão espanhol os tirou do porão no meio da noite, deu-lhes um bote a remo e seguiu em direção à costa portuguesa.
    
  À luz da lanterna no convés, Paul distinguiu o rosto daquele homem, que devia ter a mesma idade que ele. A mesma idade que seu pai tinha quando morreu, e a mesma profissão. Paul se perguntou como as coisas teriam sido se seu pai não tivesse sido um assassino, se ele próprio não tivesse passado boa parte da juventude tentando descobrir quem o matara.
    
  Ele remexeu em suas roupas e tirou a única coisa que lhe restava como lembrança daquela época: o fruto da vilania de Hans, o emblema da traição de seu irmão.
    
  Talvez as coisas tivessem sido diferentes para Jurgen se seu pai tivesse sido um nobre, pensou ele.
    
  Paulo se perguntou como poderia fazer aquele espanhol entender. Colocou o emblema em sua mão e repetiu duas palavras simples.
    
  "Traição", disse ele, tocando o peito com o dedo indicador. "Salvação", disse ele, tocando o peito do espanhol.
    
  Talvez um dia o capitão encontre alguém que possa lhe explicar o significado dessas duas palavras.
    
  Ele pulou para dentro do pequeno barco e os quatro começaram a remar. Poucos minutos depois, ouviram o som da água batendo na margem e o barco rangendo suavemente sobre o cascalho do leito do rio.
    
  Eles estavam em Portugal.
    
  Antes de sair do barco, ele olhou em volta para se certificar de que não havia perigo, mas não viu nada.
    
  É estranho, pensou Paul. Desde que arranquei meu olho, vejo tudo com muito mais clareza.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Gomez-Jurado Juan
    
    
    
    
  O Contrato com Deus, também conhecido como a Expedição de Moisés.
    
    
  O segundo livro da série Padre Anthony Fowler, 2009
    
    
  Dedicado a Matthew Thomas, um herói maior que o Padre Fowler.
    
    
    
    
  Como criar um inimigo
    
    
    
  Comece com uma tela em branco.
    
  Esboce as formas em geral.
    
  homens, mulheres e crianças
    
    
  Mergulhe no poço do seu próprio inconsciente.
    
  renunciou à escuridão
    
  com um pincel largo e
    
  perturbar estranhos com um tom sinistro
    
  das sombras
    
    
  Siga o exemplo do inimigo: a ganância.
    
  Ódio, descuido que você não ousa nomear.
    
  O seu próprio
    
    
  Esconda a doce individualidade de cada rosto.
    
    
  Apague todos os vestígios de inúmeros amores, esperanças,
    
  medos que se reproduzem em um caleidoscópio
    
  cada coração infinito
    
    
  Gire seu sorriso até que ele forme um sorriso voltado para baixo.
    
  arco de crueldade
    
    
  Separe a carne dos ossos até que reste apenas a
    
  esqueleto abstrato de restos mortais
    
    
  Exagere cada característica até que a pessoa se torne...
    
  transformou-se em uma besta, um parasita, um inseto
    
    
  Preencha o fundo com elementos malignos.
    
  figuras de pesadelos antigos - demônios,
    
  demônios, mirmidões do mal
    
    
  Quando o ícone do seu inimigo estiver completo
    
  Você poderá matar sem se sentir culpado.
    
  abate sem vergonha
    
    
  Aquilo que você destrói se tornará realidade.
    
  apenas um inimigo de Deus, um obstáculo
    
  à dialética secreta da história
    
    
  em nome do inimigo
    
  Sam Keen
    
    
  Os Dez Mandamentos
    
    
    
  Eu sou o Senhor, teu Deus.
    
  Não terás outros deuses além de mim.
    
  Não farás para ti imagem de ídolo.
    
  Não tomarás o nome do Senhor teu Deus em vão.
    
  Lembra-te do dia de sábado, para o santificar.
    
  Honra teu pai e tua mãe
    
  Você não deve matar
    
  Não cometerás adultério.
    
  Você não deve roubar
    
  Não darás falso testemunho contra o teu próximo.
    
  Você não deve cobiçar a casa do seu vizinho.
    
    
    
  Prólogo
    
    
    
  Estou no Hospital Infantil Spiegelgrund.
    
  VEIA
    
    
  Fevereiro de 1943
    
    
  Ao se aproximar de um prédio com uma grande bandeira com a suástica hasteada, a mulher não conseguiu conter um arrepio. Seu acompanhante interpretou isso erroneamente e a puxou para mais perto para mantê-la aquecida. Seu casaco fino oferecia pouca proteção contra o vento cortante da tarde, que anunciava a chegada de uma tempestade de neve.
    
  - Vista isto, Odile - disse o homem, com os dedos tremendo enquanto desabotoava o casaco.
    
  Ela se desvencilhou do aperto dele e apertou a bolsa contra o peito. A caminhada de dez quilômetros pela neve a deixara exausta e com os músculos dormentes de frio. Três anos atrás, eles teriam partido em seu Daimler com motorista, e ela estaria usando seu casaco de pele. Mas o carro agora pertencia ao comissário da brigada, e seu casaco de pele provavelmente estava sendo exibido em algum camarote de teatro por alguma esposa de nazista com rímel. Odile se preparou e tocou a campainha três vezes antes de atender.
    
  'Não é o frio, Joseph. Não temos muito tempo antes do toque de recolher. Se não voltarmos a tempo...'
    
  Antes que o marido pudesse responder, a enfermeira abriu a porta de repente. Assim que olhou para os visitantes, seu sorriso desapareceu. Anos sob o regime nazista a ensinaram a reconhecer um judeu imediatamente.
    
  - O que você quer? - perguntou ela.
    
  A mulher se obrigou a sorrir, embora seus lábios estivessem dolorosamente rachados.
    
  'Queremos ver o Dr. Graus.'
    
  Você tem um horário agendado?
    
  'O médico disse que nos atenderia.'
    
  'Nome?'
    
  'Joseph e Odile Cohen, Padre Uleyn'.
    
  A enfermeira deu um passo para trás quando o sobrenome deles confirmou suas suspeitas.
    
  'Você está mentindo. Você não tem hora marcada. Vá embora. Volte para o buraco de onde você veio. Você sabe que não pode entrar aqui.'
    
  Por favor. Meu filho está lá dentro. Por favor!
    
  Suas palavras foram em vão, pois a porta bateu com força.
    
  José e sua esposa olhavam, impotentes, para o enorme edifício. Ao se afastarem, Odile sentiu-se repentinamente fraca e tropeçou, mas José conseguiu ampará-la antes que caísse.
    
  'Vamos lá, encontraremos outra maneira de entrar.'
    
  Eles se dirigiram para um dos lados do hospital. Ao virar a esquina, Joseph puxou a esposa de volta. A porta acabara de se abrir. Um homem com um casaco grosso empurrava um carrinho cheio de lixo em direção aos fundos do prédio com toda a sua força. Mantendo-se junto à parede, Joseph e Odile passaram pela porta aberta.
    
  Uma vez lá dentro, encontraram-se num saguão de serviço que dava para um labirinto de escadas e outros corredores. Enquanto caminhavam pelo corredor, podiam ouvir gritos distantes e abafados que pareciam vir de outro mundo. A mulher concentrou-se, tentando ouvir a voz do filho, mas foi em vão. Atravessaram vários corredores sem encontrar ninguém. José teve que se apressar para acompanhar a esposa que, obedecendo a puro instinto, avançava rapidamente, parando apenas por um segundo em cada porta.
    
  Logo se viram diante de um quarto escuro em forma de L. Estava cheio de crianças, muitas delas amarradas às camas e choramingando como cachorros molhados. O quarto era abafado e tinha um cheiro forte, e a mulher começou a suar, sentindo um formigamento nas extremidades à medida que seu corpo esquentava. Ela não prestou atenção, porém, enquanto seus olhos percorriam as camas, de um rosto jovem a outro, procurando desesperadamente por seu filho.
    
  'Aqui está o relatório, Dr. Grouse.'
    
  Joseph e sua esposa trocaram olhares ao ouvirem o nome do médico que precisavam consultar, o homem que tinha a vida do filho em suas mãos. Viraram-se para o canto mais afastado do quarto e viram um pequeno grupo de pessoas reunidas em volta de uma das camas. Um jovem e atraente médico estava sentado ao lado da cama de uma menina que parecia ter uns nove anos. Ao lado dele, uma enfermeira idosa segurava uma bandeja com instrumentos cirúrgicos, enquanto um médico de meia-idade fazia anotações com uma expressão entediada.
    
  "Doutor Graus..." disse Odile hesitante, reunindo coragem enquanto se aproximava do grupo.
    
  O jovem acenou com desdém para a enfermeira, sem desviar o olhar do que estava fazendo.
    
  'Agora não, por favor.'
    
  A enfermeira e o outro médico olharam para Odile surpresos, mas não disseram nada.
    
  Ao ver o que estava acontecendo, Odile teve que cerrar os dentes para não gritar. A jovem estava mortalmente pálida e parecia semiconsciente. Graus segurou a mão dela sobre uma bacia de metal, fazendo pequenas incisões com um bisturi. Quase não havia um ponto na mão da garota que não tivesse sido atingido pela lâmina, e o sangue escorria lentamente para a bacia, que estava quase cheia. Finalmente, a cabeça da garota inclinou-se para o lado. Graus colocou dois dedos finos em seu pescoço.
    
  'Certo, ela não tem pulso. Que horas são, Dr. Strobel?'
    
  'Seis e trinta e sete.'
    
  Quase noventa e três minutos. Excepcional! A paciente permaneceu consciente, embora seu nível de consciência fosse relativamente baixo, e não apresentou sinais de dor. A combinação de tintura de ópio e datura é, sem dúvida, superior a tudo o que experimentamos até agora. Parabéns, Strobel. Prepare uma amostra para autópsia.
    
  'Obrigado, doutor. Imediatamente.'
    
  Só então o jovem médico se voltou para Joseph e Odile. Seus olhos expressavam uma mistura de irritação e desprezo.
    
  'E quem seria você?'
    
  Odile deu um passo à frente e parou ao lado da cama, tentando não olhar para a menina morta.
    
  Meu nome é Odile Cohen, Dra. Graus. Sou a mãe de Elan Cohen.
    
  O médico olhou friamente para Odile e depois se virou para a enfermeira.
    
  'Expulse esses judeus daqui, padre Ulein Ulrike.'
    
  A enfermeira agarrou Odile pelo cotovelo e a empurrou bruscamente entre a mulher e o médico. Joseph correu em auxílio da esposa e lutou com a enfermeira corpulenta. Por um instante, formaram um trio estranho, movendo-se em direções opostas, mas nenhum dos dois conseguia avançar. O rosto do padre Ulrike corou com o esforço.
    
  "Doutora, tenho certeza de que houve um engano", disse Odile, tentando colocar a cabeça para fora de trás dos ombros largos da enfermeira. "Meu filho não tem doença mental."
    
  Odile conseguiu se libertar do aperto da enfermeira e se virou para encarar o médico.
    
  'É verdade que ele não tem falado muito desde que perdemos nossa casa, mas ele não está louco. Ele está aqui por causa de um erro. Se vocês o deixarem ir... Por favor, me deixem dar a única coisa que nos resta.'
    
  Ela colocou o pacote na cama, tomando cuidado para não tocar no corpo da menina morta, e removeu cuidadosamente o jornal que o envolvia. Apesar da penumbra do quarto, o objeto dourado projetava seu brilho nas paredes ao redor.
    
  "Está na família do meu marido há gerações, Dr. Graus. Prefiro morrer a desistir disso. Mas meu filho, doutor, meu filho..."
    
  Odile irrompeu em lágrimas e caiu de joelhos. O jovem médico mal percebeu, com os olhos fixos no objeto sobre a cama. Contudo, conseguiu abrir a boca o suficiente para destruir qualquer esperança que ainda restasse ao casal.
    
  'Seu filho está morto. Vá embora.'
    
    
  Assim que o ar frio lá fora tocou seu rosto, Odile recuperou parte de suas forças. Agarrada ao marido enquanto se afastavam apressadamente do hospital, ela temia o toque de recolher mais do que nunca. Seus pensamentos estavam focados apenas em voltar para o outro lado da cidade, onde seu outro filho os esperava.
    
  'Depressa, José. Depressa.'
    
  Eles aceleraram o passo sob a neve que caía incessantemente.
    
    
  Em seu consultório no hospital, o Dr. Graus desligou o telefone com uma expressão distraída e acariciou um estranho objeto dourado sobre a mesa. Poucos minutos depois, quando o som das sirenes da SS chegou aos seus ouvidos, ele nem sequer olhou pela janela. Sua assistente mencionou algo sobre judeus fugindo, mas Graus ignorou.
    
  Ele estava ocupado planejando a operação do jovem Cohen.
    
  Personagens principais
    
  Clero
    
  PADRE ANTHONY FOWLER, um agente que trabalha tanto para a CIA quanto para a Santa Aliança.
    
  PADRE ALBERT, ex-hacker. Analista de sistemas da CIA e contato com a inteligência do Vaticano.
    
  IRMÃO CESÁREO, Dominicano. Custódio das Antiguidades no Vaticano.
    
    
  Corpo de Segurança do Vaticano
    
  CAMILO SIRIN, Inspetor Geral. Também chefe da Santa Aliança, o serviço secreto de inteligência do Vaticano.
    
    
  Civis
    
  ANDREA OTERO, repórter do jornal El Globo.
    
  RAYMOND KANE, industrial multimilionário.
    
  JACOB RUSSELL, Assistente Executivo de Cain.
    
  ORVILLE WATSON, consultor em terrorismo e proprietário da Netcatch.
    
  Doutor Heinrich Grauss, genocida nazista.
    
    
  equipe da expedição de Moisés
    
  CECIL FORRESTER, arqueólogo bíblico.
    
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING e EZRA LEVIN, assistidos por Cecil Forrester
    
  MOGENS DEKKER, Chefe de Segurança da expedição.
    
  ALOIS GOTTLIEB, ALRIK GOTTLIEB, TEVI WAHAKA, PACO TORRES, LOUIS MALONEY e MARLA JACKSON, soldados Decker.
    
  DOUTOR HAREL, médico nas escavações.
    
  TOMMY EICHBERG, piloto principal.
    
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, Equipe Administrativa/Técnica
    
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, cozinha
    
    
  Terroristas
    
  NAZIM e HARUF, membros da célula de Washington.
    
  O, D e W, membros das células síria e jordaniana.
    
  HUCAN, chefe de três células.
    
    
  1
    
    
    
  RESIDÊNCIA DE BALTHASAR HANDWURTZ
    
  STEINFELDSTRA ßE, 6
    
  KRIEGLACH, ÁUSTRIA
    
    
  Quinta-feira, 15 de dezembro de 2005, 11h42.
    
    
  O padre limpou cuidadosamente os pés no tapete de boas-vindas antes de bater à porta. Depois de seguir o homem pelos últimos quatro meses, finalmente descobrira seu esconderijo duas semanas atrás. Agora tinha certeza da verdadeira identidade de Handwurtz. Chegara o momento de encontrá-lo cara a cara.
    
  Ele esperou pacientemente por alguns minutos. Era meio-dia, e Graus, como de costume, tirava uma soneca no sofá. A essa hora, a rua estreita estava quase deserta. Seus vizinhos na Steinfeldstrasse estavam no trabalho, alheios ao fato de que, no número 6, em uma pequena casa com cortinas azuis nas janelas, o monstro genocida dormia tranquilamente em frente à televisão.
    
  Finalmente, o som de uma chave na fechadura alertou o padre de que a porta estava prestes a se abrir. A cabeça de um homem idoso, com ares veneráveis de alguém em um comercial de plano de saúde, surgiu de trás da porta.
    
  'Sim?'
    
  'Bom dia, doutor.'
    
  O velho olhou de cima a baixo para o homem que lhe dirigira a palavra. Ele era alto, magro e calvo, com cerca de cinquenta anos, e a batina de padre era visível sob o casaco preto. Estava parado na porta com a postura rígida de um guarda militar, seus olhos verdes observando o velho atentamente.
    
  'Acho que o senhor está enganado, padre. Eu era encanador, mas agora estou aposentado. Já contribuí para o fundo da paróquia, então, com licença...'
    
  'Por acaso o senhor é o Dr. Heinrich Graus, o famoso neurocirurgião alemão?'
    
  O velho prendeu a respiração por um instante. Tirando isso, não fizera nada que o incriminasse. Contudo, esse pequeno detalhe bastava ao padre: a prova era incontestável.
    
  'Meu nome é Handwurtz, pai.'
    
  - Isso não é verdade, e nós dois sabemos disso. Agora, se me permitirem entrar, mostrarei o que trouxe comigo. - O padre ergueu a mão esquerda, na qual segurava uma pasta preta.
    
  Em resposta, a porta se abriu de repente e o velho mancava rapidamente em direção à cozinha, o assoalho rangendo a cada passo. O padre o seguiu, mas prestou pouca atenção ao que o rodeava. Já havia espiado pelas janelas três vezes e sabia a localização de cada móvel barato. Preferia manter os olhos nas costas do velho nazista. Embora o médico caminhasse com alguma dificuldade, o padre o viu erguer sacos de carvão do galpão com uma facilidade que deixaria um homem décadas mais jovem com inveja. Heinrich Graus ainda era um homem perigoso.
    
  A pequena cozinha era escura e cheirava a ranço. Havia um fogão a gás, uma bancada com uma cebola seca sobre ela, uma mesa redonda e duas cadeiras magníficas. Graus fez um gesto para que o padre se sentasse. Então, o velho vasculhou o armário, tirou dois copos, encheu-os de água e os colocou sobre a mesa antes de se sentar também. Os copos permaneceram intocados enquanto os dois homens permaneceram ali sentados, impassíveis, olhando um para o outro por mais de um minuto.
    
  O velho vestia um robe de flanela vermelha, uma camisa de algodão e calças gastas. Começara a ficar calvo vinte anos antes, e os poucos cabelos que lhe restavam eram completamente brancos. Seus grandes óculos redondos já estavam fora de moda mesmo antes da queda do comunismo. A expressão relaxada ao redor da boca lhe conferia uma aparência bem-humorada.
    
  Nada disso enganou o padre.
    
  Partículas de poeira flutuavam no feixe de luz do fraco sol de dezembro. Uma delas pousou na manga do padre. Ele a jogou de lado, sem jamais desviar o olhar do velho.
    
  A desenvoltura e a segurança desse gesto não passaram despercebidas pelo nazista, mas ele teve tempo de recuperar a compostura.
    
  'O senhor não vai beber um pouco de água, padre?'
    
  'Não quero beber, Dr. Grouse.'
    
  'Então você vai insistir em me chamar por esse nome. Meu nome é Handwurz. Balthasar Handwurz.'
    
  O padre não prestou atenção.
    
  "Devo admitir, você é bastante perspicaz. Quando tirou seu passaporte para ir para a Argentina, ninguém imaginava que você estaria de volta a Viena alguns meses depois. Naturalmente, esse foi o último lugar onde eu procurei por você. Apenas a 72 quilômetros do Hospital Spiegelgrund. O caçador de nazistas Wiesenthal passou anos procurando por você na Argentina, sem saber que você estava a uma curta distância de carro do escritório dele. Irônico, não acha?"
    
  'Acho isso ridículo. Você é americano, não é? Você fala alemão bem, mas seu sotaque te entrega.'
    
  O padre colocou sua pasta sobre a mesa e retirou uma pasta gasta. O primeiro documento que mostrou foi uma fotografia de um jovem Graus, tirada no hospital de Spiegelgrund durante a guerra. O segundo era uma variação da mesma fotografia, mas com as feições do médico envelhecidas artificialmente por meio de um software de computador.
    
  'A tecnologia não é magnífica, Herr Doctor?'
    
  "Isso não prova nada. Qualquer um poderia ter feito isso. Eu também assisto televisão", disse ele, mas sua voz denunciava algo mais.
    
  'Você tem razão. Isso não prova nada, mas prova alguma coisa.'
    
  O padre retirou uma folha de papel amarelada à qual alguém havia prendido com um clipe uma fotografia em preto e branco, sobre a qual estava escrito em sépia: TESTEMUNHO DE FORNITA, ao lado do selo do Vaticano.
    
  "Balthasar Handwurz. Cabelo loiro, olhos castanhos, traços fortes. Marcas de identificação: uma tatuagem no braço esquerdo com o número 256441, feita pelos nazistas durante sua estadia no campo de concentração de Mauthausen." Um lugar onde você nunca pisou, Graus. Seu número é uma mentira. A pessoa que te tatuou inventou na hora, mas isso é o de menos. Até agora, tem funcionado.
    
  O velho tocou a mão por cima da túnica de flanela. Estava pálido de raiva e medo.
    
  'Quem diabos é você, seu desgraçado?'
    
  'Meu nome é Anthony Fowler. Quero fazer um acordo com você.'
    
  'Saia da minha casa. Agora mesmo.'
    
  "Acho que não estou me fazendo entender. O senhor foi vice-diretor do Hospital Infantil Am Spiegelgrund por seis anos. Era um lugar muito interessante. Quase todos os pacientes eram judeus e sofriam de doenças mentais. 'Vidas que não valem a pena viver', não era assim que o senhor os chamava?"
    
  'Não faço a mínima ideia do que você está falando!'
    
  'Ninguém suspeitava do que você estava fazendo lá. Experimentando. Dissecando crianças enquanto ainda estavam vivas. Setecentas e quatorze, Dr. Graus. Você matou setecentas e quatorze delas com suas próprias mãos.'
    
  'Eu te disse...
    
  'Vocês guardavam os cérebros deles em potes!'
    
  Fowler bateu com o punho na mesa com tanta força que os dois copos tombaram, e por um instante o único som foi o da água pingando no chão de azulejos. Fowler respirou fundo várias vezes, tentando se acalmar.
    
  O médico evitou olhar nos olhos verdes que pareciam prontos para parti-lo ao meio.
    
  'Você está com os judeus?'
    
  'Não, Graus. Você sabe que isso não é verdade. Se eu fosse um deles, você estaria enforcado em Tel Aviv. Eu... tenho ligações com as pessoas que facilitaram sua fuga em 1946.'
    
  O médico reprimiu um arrepio.
    
  'Aliança sagrada', murmurou ele.
    
  Fowler não respondeu.
    
  'E o que a Aliança quer de mim depois de todos esses anos?'
    
  'Algo à sua disposição.'
    
  O nazista apontou para sua comitiva.
    
  Como podem ver, eu não sou exatamente um homem rico. Não me sobrou nenhum dinheiro.
    
  "Se eu precisasse de dinheiro, poderia facilmente vendê-lo ao procurador-geral de Stuttgart. Eles ainda estão oferecendo 130 mil euros pela sua captura. Quero uma vela."
    
  O nazista olhou para ele sem expressão, fingindo não entender.
    
  'Que vela?'
    
  'Agora sim, Dr. Graus, quem está sendo ridículo. Estou falando da vela que o senhor roubou da família Cohen há sessenta e dois anos. Uma vela pesada, sem pavio, coberta de filigrana de ouro. É isso que eu quero, e eu quero agora.'
    
  'Leve suas mentiras descaradas para outro lugar. Eu não tenho vela nenhuma.'
    
  Fowler suspirou, recostou-se na cadeira e apontou para os copos virados sobre a mesa.
    
  "Você tem algo mais forte?"
    
  - Atrás de você - disse Grouse, acenando com a cabeça na direção do armário.
    
  O padre se virou e pegou a garrafa, que estava meio cheia. Pegou os copos e serviu dois dedos do líquido amarelo brilhante em cada um. Os dois beberam sem brindar.
    
  Fowler pegou a garrafa novamente e serviu outro copo. Deu um gole e disse: "Weitzenkorn. Licor de trigo. Faz muito tempo que não bebo isso."
    
  'Tenho certeza de que você não perdeu nada.'
    
  'É verdade. Mas é barato, não é?'
    
  Grouse deu de ombros.
    
  'Um homem como você, Graus. Brilhante. Inútil. Não acredito que esteja bebendo isso. Você está se envenenando lentamente num buraco imundo que fede a urina. E quer saber de uma coisa? Eu entendo...'
    
  'Você não entende nada.'
    
  'Muito bem. Você ainda se lembra dos métodos do Reich. Regras para oficiais. Seção três. "Em caso de captura pelo inimigo, negue tudo e dê apenas respostas curtas que não o comprometam." Bem, Graus, acostume-se. Você está comprometido até o pescoço.'
    
  O velho fez uma careta e serviu-se do resto do schnapps. Fowler observou a linguagem corporal do oponente enquanto a determinação do monstro se desfazia lentamente. Era como um artista que, após algumas pinceladas, recua para estudar a tela antes de decidir quais cores usar em seguida.
    
  O padre decidiu tentar usar a verdade.
    
  "Olhe para as minhas mãos, doutor", disse Fowler, colocando-as sobre a mesa. Eram enrugadas, com dedos longos e finos. Não havia nada de incomum nelas, exceto por um pequeno detalhe. Na ponta de cada dedo, perto das juntas, havia uma fina linha esbranquiçada que se estendia reta por toda a mão.
    
  'Essas cicatrizes são feias. Quantos anos você tinha quando as fez? Dez? Onze?'
    
  Doze. Eu estava praticando piano: os Prelúdios de Chopin, Op. 28. Meu pai se aproximou do piano e, sem aviso, bateu a tampa do piano Steinway. Foi um milagre eu não ter perdido os dedos, mas nunca mais consegui tocar.
    
  O padre pegou seu copo e pareceu mergulhar em seu conteúdo antes de continuar. Ele jamais conseguiu reconhecer o que havia acontecido enquanto olhava outro ser humano nos olhos.
    
  'Desde os nove anos de idade, meu pai... me violentou. Naquele dia, eu disse a ele que contaria para alguém se ele fizesse isso de novo. Ele não me ameaçou. Simplesmente destruiu minhas mãos. Depois, chorou, implorou por meu perdão e chamou os melhores médicos que o dinheiro podia comprar. Não, Graus. Nem pense nisso.'
    
  Graus estendeu a mão por baixo da mesa, procurando a gaveta de talheres. Rapidamente, ele a trouxe de volta.
    
  'É por isso que eu o entendo, doutor. Meu pai era um monstro cuja culpa ultrapassava sua capacidade de perdoar. Mas ele teve mais coragem do que você. Em vez de diminuir a velocidade no meio de uma curva fechada, ele pisou fundo no acelerador e levou minha mãe junto.'
    
  "Uma história muito comovente, padre", disse Graus em tom de deboche.
    
  'Se você diz. Você estava se escondendo para evitar encarar seus crimes, mas foi desmascarado. E eu vou te dar o que meu pai nunca teve: uma segunda chance.'
    
  'Estou ouvindo.'
    
  'Dê-me a vela. Em troca, você receberá este arquivo contendo todos os documentos que servirão como sua sentença de morte. Você poderá se esconder aqui pelo resto da vida.'
    
  "É só isso?" perguntou o velho, incrédulo.
    
  'No que me diz respeito.'
    
  O velho balançou a cabeça e se levantou com um sorriso forçado. Abriu um pequeno armário e tirou um grande pote de vidro cheio de arroz.
    
  'Eu nunca como grãos. Sou alérgico.'
    
  Ele despejou o arroz sobre a mesa. Uma pequena nuvem de amido surgiu, seguida por um baque seco. Um saco, meio enterrado no arroz.
    
  Fowler inclinou-se para a frente e tentou alcançá-lo, mas a pata ossuda de Graus agarrou seu pulso. O padre olhou para ele.
    
  - Tenho a sua palavra, não é? - perguntou o velho, ansioso.
    
  'Isso tem algum valor para você?'
    
  'Sim, pelo que eu sei.'
    
  'Então você conseguiu.'
    
  O médico soltou o pulso de Fowler, com as próprias mãos tremendo. O padre sacudiu cuidadosamente o arroz e tirou um pacote de pano escuro. Estava amarrado com barbante. Com muita delicadeza, desatou os nós e desdobrou o pano. Os raios tênues do início do inverno austríaco inundaram a cozinha escura com uma luz dourada que parecia destoar do ambiente e da cera cinza-escura da vela grossa sobre a mesa. Toda a superfície da vela fora outrora coberta por uma fina folha de ouro com um intrincado desenho. Agora, o metal precioso quase desaparecera, restando apenas vestígios da filigrana na cera.
    
  Grouse sorriu tristemente.
    
  'A casa de penhores ficou com o resto, pai.'
    
  Fowler não respondeu. Tirou um isqueiro do bolso da calça e acendeu-o. Em seguida, colocou a vela em pé sobre a mesa e aproximou a chama da ponta. Embora não houvesse pavio, o calor da chama começou a derreter a cera, que exalava um odor nauseante enquanto pingava em gotas cinzentas sobre a mesa. Graus observou a cena com amarga ironia, como se, depois de tantos anos, estivesse se sentindo motivado a falar por si mesmo.
    
  "Acho isso curioso. Um judeu numa casa de penhores compra ouro judaico há anos, apoiando assim um membro orgulhoso do Reich. E o que você está vendo agora prova que sua busca foi completamente inútil."
    
  'As aparências enganam, Grouse. O ouro daquela vela não é o tesouro que estou procurando. É só um passatempo para idiotas.'
    
  Como um aviso, a chama repentinamente aumentou. Uma poça de cera se formou no tecido abaixo. A borda verde de um objeto metálico era quase visível no topo do que restava da vela.
    
  "Está bem, aqui está", disse o padre. "Agora posso ir."
    
  Fowler levantou-se e enrolou o pano em volta da vela novamente, tomando cuidado para não se queimar.
    
  Os nazistas observavam, perplexos. Ele não estava mais sorrindo.
    
  'Espere! O que é isso? O que tem dentro?'
    
  'Nada que lhe diga respeito.'
    
  O velho se levantou, abriu a gaveta dos talheres e tirou uma faca de cozinha. Com passos trêmulos, contornou a mesa e caminhou em direção ao padre. Fowler o observou imóvel. Os olhos do nazista ardiam com a luz insana de um homem que passava noites inteiras contemplando aquele objeto.
    
  'Preciso saber.'
    
  'Não, Graus. Fizemos um acordo. Uma vela pelo arquivo. É só isso que você vai receber.'
    
  O velho ergueu a faca, mas a expressão no rosto do visitante o fez abaixá-la novamente. Fowler assentiu com a cabeça e jogou a pasta sobre a mesa. Lentamente, com um embrulho de pano em uma mão e a maleta na outra, o padre recuou em direção à porta da cozinha. O velho pegou a pasta.
    
  'Não existem outras cópias, certo?'
    
  'Só um. Há dois judeus esperando lá fora.'
    
  Os olhos de Graus quase saltaram das órbitas. Ele ergueu a faca novamente e avançou em direção ao padre.
    
  'Você mentiu para mim! Você disse que me daria uma chance!'
    
  Fowler olhou para ele impassivelmente pela última vez.
    
  'Deus vai me perdoar. Você acha que terá a mesma sorte?'
    
  Então, sem dizer mais nada, ele desapareceu no corredor.
    
  O padre saiu do prédio, segurando o precioso pacote contra o peito. Dois homens de casaco cinza faziam guarda a poucos metros da porta. Ao passar, Fowler os advertiu: "Ele está armado com uma faca."
    
  O mais alto estalou os nós dos dedos e um leve sorriso surgiu em seus lábios.
    
  "Isso é ainda melhor", disse ele.
    
    
  2
    
    
    
  O artigo foi publicado no El Globo.
    
  17 de dezembro de 2005, página 12
    
    
  HERODES AUSTRÍACO ENCONTRADO MORTO
    
  Viena (Associated Press)
    
  Após mais de cinquenta anos foragido, o Dr. Heinrich Graus, o "Açougueiro de Spiegelgrund", foi finalmente localizado pela polícia austríaca. Segundo as autoridades, o infame criminoso de guerra nazista foi encontrado morto, aparentemente vítima de um ataque cardíaco, em uma pequena casa na cidade de Krieglach, a apenas 56 quilômetros de Viena.
    
  Nascido em 1915, Graus filiou-se ao Partido Nazista em 1931. No início da Segunda Guerra Mundial, já era vice-comandante do hospital infantil Am Spiegelgrund. Graus usou sua posição para realizar experimentos desumanos em crianças judias com supostos problemas comportamentais ou deficiência intelectual. O médico alegava repetidamente que tal comportamento era hereditário e que seus experimentos eram justificados porque os pacientes tinham "vidas que não valiam a pena serem vividas".
    
  Graus vacinava crianças saudáveis contra doenças infecciosas, realizava vivissecções e injetava em suas vítimas diversas misturas anestésicas que ele mesmo desenvolvia para medir sua resposta à dor. Acredita-se que aproximadamente 1.000 assassinatos ocorreram dentro dos muros de Spiegelgrund durante a guerra.
    
  Após a guerra, os nazistas fugiram, não deixando rastros, exceto 300 cérebros de crianças preservados em formaldeído. Apesar dos esforços das autoridades alemãs, ninguém conseguiu encontrá-lo. O famoso caçador de nazistas Simon Wiesenthal, que levou mais de 1.100 criminosos à justiça, permaneceu determinado a encontrar Graus, a quem chamava de "sua missão pendente", até sua morte, perseguindo o médico incansavelmente pela América do Sul. Wiesenthal morreu em Viena há três meses, sem saber que seu alvo era um encanador aposentado que trabalhava não muito longe de seu próprio escritório.
    
  Fontes não oficiais da embaixada israelense em Viena lamentaram que Graus tenha morrido sem ter que responder por seus crimes, mas, mesmo assim, comemoraram sua morte repentina, visto que sua idade avançada teria complicado o processo de extradição e julgamento, como no caso do ditador chileno Augusto Pinochet.
    
  "Não podemos deixar de ver a mão do Criador em sua morte", disse a fonte.
    
    
  3
    
    
    
  KINE
    
  'Ele está lá embaixo, senhor.'
    
  O homem na cadeira recuou ligeiramente. Sua mão tremia, embora o movimento fosse imperceptível para qualquer pessoa que não o conhecesse tão bem quanto seu assistente.
    
  'Como ele é? Você o examinou minuciosamente?'
    
  'O senhor sabe o que eu tenho.'
    
  Ouviu-se um suspiro profundo.
    
  'Sim, Jacob. Peço desculpas.'
    
  Enquanto falava, o homem se levantou e pegou o controle remoto que controlava tudo ao seu redor. Apertou um dos botões com força, até que seus nós dos dedos ficaram brancos. Ele já havia quebrado vários controles, e seu assistente finalmente cedeu e encomendou um especial, feito de acrílico reforçado que se encaixava perfeitamente no formato da mão do velho.
    
  "Meu comportamento deve ser cansativo", disse o velho. "Sinto muito."
    
  Seu assistente não respondeu; ele percebeu que seu chefe precisava desabafar. Era um homem modesto, mas tinha plena consciência de sua posição na vida, se é que se podia dizer que essas duas características eram compatíveis.
    
  "Dói-me ficar sentado aqui o dia todo, sabe? A cada dia encontro menos e menos prazer nas coisas comuns. Tornei-me um velho idiota patético. Todas as noites, quando vou para a cama, digo a mim mesmo: 'Amanhã'. Amanhã será o dia. E na manhã seguinte, levanto-me e a minha determinação desapareceu, tal como os meus dentes."
    
  "É melhor irmos, senhor", disse o assessor, que já tinha ouvido inúmeras variações desse tema.
    
  'Isso é absolutamente necessário?'
    
  'Foi o senhor quem pediu isso. Como forma de controlar qualquer pendência.'
    
  'Eu poderia simplesmente ler o relatório.'
    
  'Não é só isso. Já estamos na Fase Quatro. Se você quiser fazer parte desta expedição, terá que se acostumar a interagir com estranhos. O Dr. Houcher foi muito claro nesse ponto.'
    
  O velho apertou alguns botões do controle remoto. As persianas do quarto baixaram e as luzes se apagaram quando ele se sentou novamente.
    
  'Não há outra maneira?'
    
  Seu assistente balançou a cabeça negativamente.
    
  'Então, muito bem.'
    
  O assistente dirigiu-se para a porta, a única fonte de luz restante.
    
  'Jacó'.
    
  'Sim, senhor?'
    
  Antes de você ir... Você se importa se eu segurar sua mão por um minuto? Estou com medo.
    
  O assistente fez o que lhe foi pedido. A mão de Caim ainda tremia.
    
    
  4
    
    
    
  SEDE DA KAYN INDUSTRIES
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006. 11h10.
    
    
  Orville Watson tamborilava nervosamente os dedos na pasta de couro grosso que tinha no colo. Nas últimas duas horas, estivera sentado no banco traseiro macio da recepção, no 38º andar da Torre Kayn. Com um salário de US$ 3.000 por hora, qualquer um teria ficado feliz em esperar até o Dia do Julgamento. Mas não Orville. O jovem californiano estava ficando entediado. Aliás, combater o tédio era o que dava sentido à sua carreira.
    
  A faculdade o entediava. Contra a vontade da família, ele abandonou os estudos no segundo ano. Conseguiu um bom emprego na CNET, uma empresa na vanguarda da tecnologia, mas o tédio o dominou novamente. Orville ansiava por novos desafios e sua verdadeira paixão era responder perguntas. Na virada do milênio, seu espírito empreendedor o impulsionou a deixar a CNET e abrir sua própria empresa.
    
  Sua mãe, que lia diariamente as manchetes dos jornais sobre mais um estouro da bolha da internet, se opôs. Suas preocupações não desanimaram Orville. Ele juntou seus 300 quilos, seu rabo de cavalo loiro e uma mala cheia de roupas em uma van caindo aos pedaços e dirigiu pelo país, terminando em um apartamento no porão em Manhattan. Assim nasceu a Netcatch. Seu slogan era: "Você pergunta, nós respondemos". Todo o projeto poderia ter permanecido apenas o sonho de um jovem com transtorno alimentar, muitas preocupações e uma compreensão peculiar da internet. Mas então aconteceu o 11 de setembro, e Orville imediatamente percebeu três coisas que os burocratas de Washington levaram muito tempo para descobrir.
    
  Primeiro, seus métodos de processamento de informações estavam defasados em trinta anos. Segundo, o politicamente correto introduzido pelos oito anos do governo Clinton tornou a coleta de informações ainda mais difícil, já que só se podia contar com "fontes confiáveis", que eram inúteis quando se tratava de terroristas. E terceiro, os árabes se revelaram os novos russos em matéria de espionagem.
    
  A mãe de Orville, Yasmina, nasceu e viveu muitos anos em Beirute antes de se casar com um belo engenheiro de Sausalito, Califórnia, que conheceu enquanto ele trabalhava em um projeto no Líbano. O casal logo se mudou para os Estados Unidos, onde a bela Yasmina ensinou árabe e inglês ao seu único filho.
    
  Ao adotar diferentes identidades online, o jovem descobriu que a internet era um refúgio para extremistas. Fisicamente, não importava a distância entre dez radicais; online, a distância era medida em milissegundos. Suas identidades podiam ser secretas e suas ideias, extravagantes, mas online, eles podiam encontrar pessoas que pensavam exatamente como eles. Em poucas semanas, Orville havia conseguido algo que ninguém na inteligência ocidental poderia ter alcançado por meios convencionais: ele havia se infiltrado em uma das redes terroristas islâmicas mais radicais.
    
  Certa manhã, no início de 2002, Orville dirigiu-se para o sul, rumo a Washington, D.C., com quatro caixas de pastas no porta-malas de sua van. Ao chegar à sede da CIA, pediu para falar com o responsável pelo terrorismo islâmico, alegando ter informações importantes para revelar. Em suas mãos, carregava um resumo de dez páginas com suas descobertas. O discreto funcionário que o recebeu o fez esperar por duas horas antes mesmo de se dar ao trabalho de ler o relatório. Ao terminar, o funcionário ficou tão alarmado que chamou seu supervisor. Poucos minutos depois, quatro homens apareceram, derrubaram Orville no chão, o despiram e o arrastaram para uma sala de interrogatório. Orville sorriu por dentro durante todo o procedimento humilhante; ele sabia que tinha acertado em cheio.
    
  Quando os altos escalões da CIA perceberam o talento de Orville, ofereceram-lhe um emprego. Orville respondeu que o conteúdo das quatro caixas (que, no fim das contas, levaram a vinte e três prisões nos Estados Unidos e na Europa) era apenas uma amostra grátis. Se quisessem mais, deveriam contratar os serviços de sua nova empresa, a Netcatch.
    
  'Devo acrescentar que nossos preços são muito razoáveis', disse ele. 'Agora, por favor, posso ter minha roupa íntima de volta?'
    
  Quatro anos e meio depois, Orville havia engordado mais seis quilos. Sua conta bancária também havia aumentado um pouco. A Netcatch emprega atualmente dezessete funcionários em tempo integral, que preparam relatórios detalhados e realizam pesquisas de informações para os principais governos ocidentais, principalmente em assuntos de segurança. Orville Watson, agora milionário, começava a se sentir entediado novamente.
    
  Até que essa nova tarefa surgiu.
    
  A Netcatch tinha seu próprio jeito de fazer as coisas. Todas as solicitações de seus serviços precisavam ser feitas em forma de pergunta. E essa última pergunta vinha acompanhada das palavras "orçamento ilimitado". O fato de isso ser feito por uma empresa privada, e não pelo governo, também despertou a curiosidade de Orville.
    
    
  Quem é o padre Anthony Fowler?
    
    
  Orville levantou-se do sofá macio na recepção, tentando aliviar a dormência nos músculos. Juntou as mãos e as esticou o máximo que pôde para trás da cabeça. Um pedido de informações de uma empresa privada, especialmente uma como a Kayn Industries, uma empresa da lista Fortune 500, era incomum. Principalmente um pedido tão estranho e preciso vindo de um padre comum de Boston.
    
  ...sobre um padre aparentemente comum de Boston, corrigiu-se Orville.
    
  Orville estava se espreguiçando quando um executivo moreno e bem-apessoado, vestido com um terno caro, entrou na sala de espera. Ele mal tinha trinta anos e observava Orville atentamente por trás de seus óculos sem aro. O tom alaranjado de sua pele deixava claro que ele estava acostumado com camas de bronzeamento artificial. Falava com um forte sotaque britânico.
    
  'Sr. Watson. Sou Jacob Russell, assistente executivo de Raymond Kane. Conversamos por telefone.'
    
  Orville tentou recuperar a compostura, sem muito sucesso, e estendeu a mão.
    
  'Sr. Russell, é um grande prazer conhecê-lo. Com licença, eu...'
    
  'Não se preocupe. Por favor, siga-me e eu o levarei à sua reunião.'
    
  Eles atravessaram a sala de espera acarpetada e se aproximaram das portas de mogno no fundo do corredor.
    
  'Uma reunião? Pensei que ia lhe explicar as minhas conclusões.'
    
  'Bem, não exatamente, Sr. Watson. Hoje Raymond Kane ouvirá o que o senhor tem a dizer.'
    
  Orville não soube responder.
    
  "Há algum problema, Sr. Watson?" O senhor não está se sentindo bem?
    
  'Sim. Não. Quer dizer, não há problema, Sr. Russell. O senhor apenas me pegou de surpresa. Sr. Cain...'
    
  Russell puxou a pequena maçaneta da moldura de mogno da porta, e o painel deslizou para o lado, revelando um simples quadrado de vidro escuro. O gerente colocou a mão direita no vidro, e uma luz laranja brilhou, seguida por um breve sinal sonoro, e então a porta se abriu.
    
  'Compreendo a sua surpresa, tendo em conta o que os meios de comunicação social têm dito sobre o Sr. Cain. Como provavelmente sabe, o meu patrão é um homem que preza a sua privacidade...'
    
  Ele é um maldito eremita, é isso que ele é, pensou Orville.
    
  '...mas não precisa se preocupar. Ele geralmente reluta em conhecer estranhos, mas se você seguir certos procedimentos...'
    
  Eles caminharam por um corredor estreito, no final do qual se erguiam as portas metálicas brilhantes de um elevador.
    
  'O que o senhor quer dizer com "geralmente", Sr. Russell?'
    
  O gerente pigarreou.
    
  'Devo informar que você será apenas a quarta pessoa, sem contar os principais executivos desta empresa, a conhecer o Sr. Cain nos cinco anos em que trabalho para ele.'
    
  Orville deu um longo assobio.
    
  'Isto é algo.'
    
  Eles chegaram ao elevador. Não havia botão para subir ou descer, apenas um pequeno painel digital na parede.
    
  - O senhor teria a gentileza de fazer vista grossa, Sr. Watson? - perguntou Russell.
    
  O jovem californiano fez o que lhe foi dito. Uma série de bipes soou enquanto o executivo digitava o código.
    
  'Agora você pode se virar. Obrigado.'
    
  Orville se virou para encará-lo novamente. As portas do elevador se abriram e dois homens entraram. Mais uma vez, não havia botões, apenas um leitor de cartão magnético. Russell pegou seu cartão de plástico e o inseriu rapidamente na ranhura. As portas se fecharam e o elevador subiu suavemente.
    
  "Seu chefe certamente leva a segurança dele a sério", disse Orville.
    
  O Sr. Kane recebeu diversas ameaças de morte. Aliás, ele sofreu uma tentativa de assassinato bastante séria há alguns anos, e teve sorte de escapar ileso. Por favor, não se assustem com a neblina. É perfeitamente seguro.
    
  Orville se perguntou do que diabos Russell estava falando quando uma fina névoa começou a cair do teto. Olhando para cima, Orville notou vários dispositivos emitindo uma nova nuvem de spray.
    
  'O que está acontecendo?'
    
  'É um composto antibiótico suave, completamente seguro. Você gosta do cheiro?'
    
  Puxa, ele até borrifa desinfetante nos visitantes antes de vê-los para garantir que não lhe transmitam germes. Mudei de ideia. Esse cara não é um eremita, é um maluco paranoico.
    
  'Hum, é, nada mal. Tem gosto de menta, né?'
    
  'Essência de hortelã-brava. Muito refrescante.'
    
  Orville mordeu o lábio para não responder, concentrando-se na conta milionária que cobraria de Cain assim que ele saísse daquela gaiola dourada. O pensamento o animou um pouco.
    
  As portas do elevador se abriram para um espaço magnífico, repleto de luz natural. Metade do trigésimo nono andar era um terraço gigantesco, cercado por paredes de vidro, oferecendo vistas panorâmicas do Rio Hudson. Hoboken ficava logo à frente, e Ellis Island, ao sul.
    
  'Impressionante.'
    
  'O Sr. Kain gosta de relembrar suas origens. Por favor, acompanhe-me.' A decoração simples contrastava com a vista majestosa. O chão e os móveis eram inteiramente brancos. A outra metade do andar, com vista para Manhattan, era separada do terraço envidraçado por uma parede, também branca, com várias portas. Russell parou em frente a uma delas.
    
  - Muito bem, Sr. Watson, o Sr. Cain o receberá agora. Mas antes de entrar, gostaria de estabelecer algumas regras simples. Primeiro, não olhe diretamente para ele. Segundo, não lhe faça perguntas. E terceiro, não tente tocá-lo ou se aproximar dele. Ao entrar, verá uma pequena mesa com uma cópia do seu relatório e o controle remoto da sua apresentação em PowerPoint, que seu escritório nos forneceu esta manhã. Permaneça à mesa, faça sua apresentação e saia assim que terminar. Estarei aqui esperando por você. Entendido?
    
  Orville assentiu com a cabeça, nervoso.
    
  'Farei tudo o que estiver ao meu alcance.'
    
  - Muito bem, entre - disse Russell, abrindo a porta.
    
  O californiano hesitou antes de entrar na sala.
    
  "Ah, mais uma coisa. A Netcatch descobriu algo interessante durante uma investigação de rotina que estávamos conduzindo para o FBI. Temos motivos para acreditar que a Cain Industries pode ser alvo de terroristas islâmicos. Está tudo neste relatório", disse Orville, entregando um DVD ao seu assistente. Russell o pegou com um olhar preocupado. "Considere isso uma cortesia da nossa parte."
    
  'Muito obrigado, Sr. Watson. E boa sorte.'
    
    
  5
    
    
    
  HOTEL LE MERIDIEN
    
  AMÃ, Jordânia
    
    
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006. 18h11.
    
    
  Do outro lado do mundo, Tahir Ibn Faris, um funcionário de baixo escalão do Ministério da Indústria, saía do escritório um pouco mais tarde do que o habitual. O motivo não era sua dedicação ao trabalho, que, aliás, era exemplar, mas sim seu desejo de passar despercebido. Levou menos de dois minutos para chegar ao seu destino, que não era um ponto de ônibus qualquer, mas o luxuoso Meridien, o melhor hotel cinco estrelas da Jordânia, onde dois cavalheiros estavam hospedados. Eles haviam solicitado a reunião por intermédio de um proeminente industrial. Infelizmente, esse intermediário em particular havia conquistado sua reputação por meios pouco respeitáveis e ilibados. Portanto, Tahir suspeitava que o convite para um café pudesse ter segundas intenções. E embora se orgulhasse de seus vinte e três anos de serviço honesto no Ministério, precisava cada vez menos de orgulho e cada vez mais de dinheiro; o motivo era que sua filha mais velha ia se casar, e isso lhe custaria caro.
    
  Enquanto se dirigia a uma das suítes executivas, Tahir examinou seu reflexo no espelho, desejando parecer mais ganancioso. Ele tinha pouco mais de um metro e sessenta e oito de altura, e sua barriga, barba grisalha e calvície crescente o faziam parecer mais um bêbado amigável do que um funcionário público corrupto. Ele queria apagar qualquer traço de honestidade de suas feições.
    
  O que mais de duas décadas de honestidade não lhe haviam proporcionado era uma perspectiva adequada sobre o que estava fazendo. Ao bater na porta, seus joelhos começaram a tremer. Ele conseguiu se acalmar por um instante antes de entrar na sala, onde foi recebido por um americano bem vestido, aparentemente na casa dos cinquenta anos. Outro homem, bem mais jovem, estava sentado na espaçosa sala de estar, fumando e falando ao celular. Ao avistar Tahir, encerrou a conversa e se levantou para cumprimentá-lo.
    
  "Ahlan wa sahlan", cumprimentou-o em árabe perfeito.
    
  Tahir ficou estupefato. Quando recusara subornos em várias ocasiões para rezonear terrenos para uso industrial e comercial em Amã - uma verdadeira mina de ouro para seus colegas menos escrupulosos -, ele o fizera não por senso de dever, mas por causa da arrogância insultuosa dos ocidentais que, poucos minutos após conhecê-lo, jogavam maços de dólares sobre a mesa.
    
  A conversa com esses dois americanos não poderia ter sido mais diferente. Diante dos olhos atônitos de Tahir, o mais velho sentou-se a uma mesa baixa onde havia preparado quatro dellas, cafeteiras beduínas, e uma pequena fogueira de carvão. Com mão firme, torrou grãos de café frescos em uma panela de ferro e os deixou esfriar. Em seguida, moeu os grãos torrados com os mais maduros em um mahbash, um pequeno pilão. Todo o processo foi acompanhado por uma conversa contínua, exceto pelo som rítmico do pilão batendo no mahbash, um som considerado pelos árabes como uma forma de música, cuja arte deveria ser apreciada pelo convidado.
    
  O americano acrescentou sementes de cardamomo e uma pitada de açafrão, deixando a mistura em infusão com cuidado, seguindo uma tradição secular. Como era costume, o convidado - Tahir - segurou a xícara, que não tinha alça, enquanto o americano a enchia até a metade, pois o privilégio do anfitrião era ser o primeiro a servir a pessoa mais importante da sala. Tahir bebeu o café, ainda um pouco cético quanto ao resultado. Pensou que não beberia mais do que uma xícara, já que era tarde, mas depois de provar a bebida, ficou tão encantado que bebeu mais quatro. Teria acabado bebendo uma sexta xícara, não fosse o fato de ser considerado indelicado beber um número par de xícaras.
    
  "Sr. Fallon, jamais imaginei que alguém nascido na terra do Starbucks pudesse executar o ritual beduíno de gahwah tão bem", disse Tahir. A essa altura, ele já se sentia bastante à vontade e queria que eles soubessem para que pudesse descobrir o que diabos aqueles americanos estavam aprontando.
    
  O mais jovem dos apresentadores entregou-lhe uma cigarreira dourada pela centésima vez.
    
  - Tahir, meu amigo, por favor, pare de nos chamar pelos nossos sobrenomes. Eu sou Peter e este é Frank - disse ele, acendendo outro Dunhill.
    
  'Obrigado, Peter.'
    
  'Certo. Agora que estamos mais relaxados, Tahir, você acharia indelicado se falássemos de negócios?'
    
  O idoso funcionário público ficou agradavelmente surpreso mais uma vez. Duas horas haviam se passado. Os árabes não gostam de discutir negócios antes de meia hora, mais ou menos, mas aquele americano até pediu sua permissão. Naquele momento, Tahir sentiu-se pronto para remodelar qualquer prédio que estivessem procurando, até mesmo o palácio do Rei Abdullah.
    
  'Com certeza, meu amigo.'
    
  'Certo, é disso que precisamos: uma licença para a Kayn Mining Company extrair fosfatos por um ano, a partir de hoje.'
    
  'Não será tão fácil, meu amigo. Quase toda a costa do Mar Morto já está ocupada pela indústria local. Como você sabe, fosfatos e turismo são praticamente nossos únicos recursos nacionais.'
    
  'Sem problema, Tahir. Não estamos interessados no Mar Morto, apenas numa pequena área de cerca de dez milhas quadradas centrada nessas coordenadas.'
    
  Ele entregou um pedaço de papel a Tahir.
    
  '29№ 34' 44" norte, 36№ 21' 24" leste? Vocês não podem estar falando sério, meus amigos. Isso é a nordeste de Al-Mudawwara.'
    
  'Sim, não muito longe da fronteira com a Arábia Saudita. Sabemos disso, Tahir.'
    
  O jordaniano olhou para eles confuso.
    
  Não há fosfatos ali. É um deserto. Os minerais são inúteis ali.
    
  "Bem, Tahir, temos muita confiança em nossos engenheiros, e eles acreditam que podem extrair quantidades significativas de fosfato nesta área. É claro que, como gesto de boa vontade, você receberá uma pequena comissão."
    
  Os olhos de Tahir se arregalaram quando seu novo amigo abriu a pasta.
    
  'Mas deve ser...'
    
  'Suficiente para o casamento da pequena Miesha, não é?'
    
  E uma casinha de praia com garagem para dois carros, pensou Tahir. Aqueles malditos americanos provavelmente acham que são mais espertos que todo mundo e que podem encontrar petróleo nesta área. Como se nós já não tivéssemos procurado lá inúmeras vezes. De qualquer forma, não serei eu quem vai arruinar os sonhos deles.
    
  "Meus amigos, não tenho dúvida de que ambos são homens de grande valor e conhecimento. Estou confiante de que seus negócios serão bem recebidos no Reino Hachemita da Jordânia."
    
  Apesar dos sorrisos açucarados de Peter e Frank, Tahir continuava intrigado com o significado de tudo aquilo. Que diabos aqueles americanos estavam procurando no deserto?
    
  Por mais que tenha se debatido com essa questão, ele nem sequer cogitou que, em poucos dias, aquele encontro lhe custaria a vida.
    
    
  6
    
    
    
  SEDE DA KAYN INDUSTRIES
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 5 de julho de 2006. 11h29.
    
    
  Orville se viu em uma sala escura. A única fonte de luz era uma pequena lâmpada acesa em um púlpito a três metros de distância, onde seu relatório estava, junto com um controle remoto, conforme instruído por seu supervisor. Ele caminhou até lá e pegou o controle. Enquanto o examinava, pensando em como começar sua apresentação, foi repentinamente atingido por um brilho intenso. A menos de dois metros de onde ele estava, havia uma grande tela de seis metros de largura. Ela exibia a primeira página de sua apresentação, com o logotipo vermelho da Netcatch.
    
  'Muito obrigado, Sr. Kane, e bom dia. Gostaria de começar dizendo que é uma honra...'
    
  Ouviu-se um pequeno zumbido e a imagem na tela mudou, mostrando o título de sua apresentação e a primeira de duas perguntas:
    
    
  QUEM É O PADRE ANTHONY FOWLER?
    
    
  Aparentemente, o Sr. Cain valorizava a brevidade e o controle, e tinha um segundo controle remoto à mão para agilizar o processo.
    
  Certo, meu velho. Entendi a mensagem. Vamos ao que interessa.
    
  Orville pressionou o controle remoto para abrir a próxima página. Nela, estava retratado um padre com o rosto magro e enrugado. Ele estava ficando careca, e o pouco cabelo que lhe restava estava cortado bem curto. Orville começou a falar com a escuridão à sua frente.
    
  'John Anthony Fowler, também conhecido como Padre Anthony Fowler, também conhecido como Tony Brent. Nascido em 16 de dezembro de 1951, em Boston, Massachusetts. Olhos verdes, aproximadamente 79 kg. Agente freelancer da CIA e um completo enigma. Desvendar esse mistério exigiu dois meses de pesquisa por dez dos meus melhores investigadores, que trabalharam exclusivamente neste caso, além de uma quantia significativa de dinheiro para subornar algumas fontes influentes. Isso explica em grande parte os três milhões de dólares que foram necessários para preparar este relatório, Sr. Kane.'
    
  A tela mudou novamente, desta vez mostrando uma fotografia de família: um casal bem vestido no jardim do que parecia ser uma casa cara. Ao lado deles, estava um menino bonito, de cabelos escuros, com cerca de onze anos. A mão do pai parecia estar em volta do ombro do menino, e os três exibiam sorrisos tensos.
    
  Filho único de Marcus Abernathy Fowler, magnata dos negócios e proprietário da Infinity Pharmaceuticals, hoje uma empresa de biotecnologia multimilionária. Após a morte de seus pais em um suspeito acidente de carro em 1984, Anthony Fowler vendeu a empresa e os bens restantes, doando tudo para instituições de caridade. Ele manteve a mansão de seus pais em Beacon Hill, alugando-a para um casal com seus filhos. Mas reservou o último andar, transformando-o em um apartamento mobiliado com alguns móveis e uma coleção de livros de filosofia. Ele se hospeda lá ocasionalmente quando está em Boston.
    
  A próxima foto mostrava uma versão mais jovem da mesma mulher, desta vez em um campus universitário, vestindo uma beca de formatura.
    
  Daphne Brent era uma química talentosa que trabalhava na Infinity Pharmaceuticals até que o dono se apaixonou por ela e eles se casaram. Quando ela engravidou, Marcus a transformou em dona de casa da noite para o dia. Isso é tudo o que sabemos sobre a família Fowler, exceto que o jovem Anthony frequentou Stanford em vez do Boston College, como seu pai.
    
  Próximo slide: Um jovem Anthony, aparentando não ser muito mais velho que um adolescente, com uma expressão séria no rosto, está em pé sob um cartaz que diz '1971'.
    
  Aos vinte anos, ele se formou com louvor na universidade, com bacharelado em psicologia. Era o mais jovem da turma. Esta foto foi tirada um mês antes do fim das aulas. No último dia do semestre, ele arrumou as malas e foi ao escritório de recrutamento da universidade. Ele queria ir para o Vietnã.
    
  Na tela, apareceu a imagem de um formulário amarelado e desgastado, preenchido à mão.
    
  Esta é uma foto do seu AFQT, o Teste de Qualificação das Forças Armadas. Fowler obteve 98 pontos em 100. O sargento ficou tão impressionado que o enviou imediatamente para a Base Aérea de Lackland, no Texas, onde ele passou por treinamento básico, seguido de instrução avançada com o Regimento de Paraquedistas, uma unidade de operações especiais que resgatava pilotos abatidos atrás das linhas inimigas. Enquanto estava em Lackland, ele aprendeu táticas de guerrilha e tornou-se piloto de helicóptero. Após um ano e meio de combate, ele retornou para casa como tenente. Suas medalhas incluem o Coração Púrpura e a Cruz da Força Aérea. O relatório detalha as ações que lhe renderam essas medalhas.
    
  Uma foto de vários homens uniformizados em um aeródromo. Fowler estava no centro, vestido de padre.
    
  Após o Vietnã, Fowler ingressou em um seminário católico e foi ordenado em 1977. Ele foi designado como capelão militar na Base Aérea de Spangdahlem, na Alemanha, onde foi recrutado pela CIA. Com suas habilidades linguísticas, é fácil entender por que o queriam: Fowler fala onze idiomas fluentemente e consegue se comunicar em outros quinze. Mas a CIA não foi a única unidade que o recrutou.
    
  Outra foto de Fowler em Roma com dois outros jovens padres.
    
  No final da década de 1970, Fowler tornou-se um agente em tempo integral da empresa. Ele mantém seu status de capelão militar e viaja para diversas bases das Forças Armadas ao redor do mundo. As informações que forneci até agora poderiam ter sido obtidas de várias agências, mas o que vou revelar a seguir é ultrassecreto e muito difícil de obter.
    
  A tela escureceu. À luz do projetor, Orville mal conseguia distinguir uma poltrona macia com alguém sentado nela. Ele fez um esforço para não olhar diretamente para a figura.
    
  Fowler é um agente da Santa Aliança, o serviço secreto do Vaticano. É uma organização pequena, geralmente desconhecida do público, mas ativa. Uma de suas conquistas foi salvar a vida da ex-presidente israelense Golda Meir, quando terroristas islâmicos quase explodiram seu avião durante uma visita a Roma. Medalhas foram concedidas ao Mossad, mas a Santa Aliança não se importou. Eles levam a expressão "serviço secreto" ao pé da letra. Apenas o Papa e alguns cardeais são oficialmente informados sobre seu trabalho. Dentro da comunidade internacional de inteligência, a Aliança é tanto respeitada quanto temida. Infelizmente, não posso acrescentar muito sobre o histórico de Fowler com essa instituição. Quanto ao seu trabalho com a CIA, minha ética profissional e meu contrato com a empresa me impedem de revelar qualquer informação adicional, Sr. Cain.
    
  Orville pigarreou. Embora não esperasse uma resposta da figura sentada no fundo da sala, ele fez uma pausa.
    
  Nem uma palavra.
    
  'Quanto à sua segunda pergunta, Sr. Cain...'
    
  Orville ponderou por um instante se deveria revelar que a Netcatch não fora responsável por encontrar aquela informação específica. Que ela havia chegado ao seu escritório num envelope lacrado, vindo de uma fonte anônima. E que outros interesses estavam envolvidos, claramente querendo que a Kayn Industries a obtivesse. Mas então ele se lembrou do aroma humilhante de mentol e simplesmente continuou falando.
    
  Uma jovem de olhos azuis e cabelos cor de cobre apareceu na tela.
    
  'Este é um jovem jornalista chamado...'
    
    
  7
    
    
    
  EQUIPE EDITORIAL DO EL GLOBO
    
  MADRID, ESPANHA
    
    
  Quinta-feira, 6 de julho de 2006, 20h29.
    
    
  'Andrea! Andrea Otero! Onde diabos você está?'
    
  Dizer que os gritos do editor-chefe silenciaram na redação não seria totalmente preciso, já que a redação de um jornal diário nunca fica silenciosa uma hora antes de ir para a gráfica. Mas não havia vozes, o que fazia com que o ruído de fundo de telefones, rádios, televisões, máquinas de fax e impressoras parecesse estranhamente silencioso. O editor-chefe carregava uma mala em cada mão e um jornal debaixo do braço. Largou as malas na entrada da redação e dirigiu-se diretamente à editoria internacional, a única mesa vazia. Socou-a com raiva.
    
  'Pode sair agora. Eu vi você mergulhar lá dentro.'
    
  Lentamente, uma cabeleira loira acobreada e o rosto de uma jovem de olhos azuis emergiram debaixo da mesa. Ela tentou agir com indiferença, mas sua expressão era tensa.
    
  'Ei, chefe. Acabei de deixar cair minha caneta.'
    
  O repórter veterano estendeu a mão e ajeitou a peruca dele. O assunto da calvície do editor-chefe era tabu, então certamente não ajudou Andrea Otero o fato de ela ter acabado de presenciar essa manobra.
    
  'Não estou feliz, Otero. Nada feliz. Pode me dizer o que diabos está acontecendo?'
    
  'O que quer dizer, chefe?'
    
  'Você tem quatorze milhões de euros no banco, Otero?'
    
  'Não da última vez que verifiquei.'
    
  Na verdade, da última vez que conferiu, seus cinco cartões de crédito estavam seriamente no vermelho, graças ao seu vício insano em bolsas Hermès e sapatos Manolo Blahnik. Ela estava pensando em pedir ao departamento de contabilidade um adiantamento do seu bônus de Natal. Pelos próximos três anos.
    
  'É melhor você ter uma tia rica que esteja prestes a tirar os tamancos, porque é isso que você vai me custar, Otero.'
    
  'Não fique zangado comigo, chefe. O que aconteceu na Holanda não se repetirá.'
    
  - Não estou falando das suas contas de serviço de quarto, Otero. Estou falando de François Dupré - disse o editor, atirando o jornal de ontem sobre a mesa.
    
  Droga, então é isso, pensou Andrea.
    
  'Uma vez! Tirei um dia de folga horrível nos últimos cinco meses, e vocês todos estragaram tudo.'
    
  Num instante, toda a redação, até o último repórter, parou de ficar boquiaberta e voltou para suas mesas, subitamente capaz de se concentrar novamente em seu trabalho.
    
  Vamos lá, chefe. Desperdício é desperdício.
    
  'Desperdício? É assim que você chama isso?'
    
  'Claro! Transferir uma grande quantia de dinheiro das contas dos seus clientes para a sua conta pessoal é definitivamente um desperdício.'
    
  "E usar a primeira página da seção internacional para alardear um simples erro cometido pelo acionista majoritário de um de nossos maiores anunciantes é um fracasso total, Otero."
    
  Andrea engoliu em seco, fingindo inocência.
    
  'O principal acionista?'
    
  'Interbank, Otero. Que, caso você não saiba, gastou doze milhões de euros no ano passado com este jornal e planejava gastar outros quatorze no ano que vem. Estava em profunda reflexão. Passado.'
    
  'O principal... a verdade não tem preço.'
    
  'Sim, é isso mesmo: quatorze milhões de euros. E as cabeças dos responsáveis. Você e Moreno, sumam daqui. Fora daqui.'
    
  Mais um culpado apareceu. Fernando Moreno era o editor noturno que havia cancelado uma matéria inócua sobre os lucros de uma companhia petrolífera e a substituído pela reportagem sensacionalista de Andrea. Tinha sido um breve lampejo de coragem, do qual agora se arrependia. Andrea olhou para o colega, um homem de meia-idade, e pensou em sua esposa e três filhos. Engoliu em seco novamente.
    
  'O chefe... Moreno não teve nada a ver com isso. Fui eu quem colocou o artigo no lugar pouco antes de ir para a gráfica.'
    
  O rosto de Moreno iluminou-se por um segundo, depois voltou à sua expressão anterior de remorso.
    
  "Não seja estúpido, Otero", disse o editor-chefe. "Isso é impossível. Você não tem permissão para falar obscenidades."
    
  O Hermes, sistema informático do jornal, utilizava um esquema de cores. As páginas do jornal eram destacadas a vermelho enquanto um repórter trabalhava nelas, a verde quando eram enviadas ao editor-chefe para aprovação e, por fim, a azul quando o editor noturno as entregava à gráfica para impressão.
    
  "Eu entrei no sistema azul usando a senha do Moreno, chefe", mentiu Andrea. "Ele não teve nada a ver com isso."
    
  'Ah, é? E onde você conseguiu a senha? Pode explicar?'
    
  'Ele guarda na gaveta de cima da escrivaninha. Foi fácil.'
    
  'Isso é verdade, Moreno?'
    
  "Bem... sim, chefe", disse o editor noturno, esforçando-se para não demonstrar alívio. "Sinto muito."
    
  O editor-chefe do El Globo ainda não estava satisfeito. Ele se virou para Andrea tão rapidamente que sua peruca deslizou um pouco sobre sua cabeça calva.
    
  "Droga, Otero. Eu estava enganada sobre você. Pensei que você fosse só uma idiota. Agora percebo que você é uma idiota e uma encrenqueira. Vou garantir pessoalmente que ninguém nunca mais contrate uma megera como você."
    
  'Mas, chefe...' A voz de Andrea estava cheia de desespero.
    
  'Poupe seu fôlego, Otero. Você está demitido.'
    
  'Eu não pensei...
    
  'Você está tão demitido que eu não consigo mais te ver. Nem consigo te ouvir.'
    
  O chefe se afastou da mesa de Andrea.
    
  Olhando ao redor da sala, Andrea não viu nada além da nuca de seus colegas repórteres. Moreno se aproximou e parou ao lado dela.
    
  'Obrigada, Andrea.'
    
  'Está tudo bem. Seria uma loucura se nós dois fôssemos demitidos.'
    
  Moreno balançou a cabeça. "Sinto muito que você tenha tido que contar a ele que invadiu o sistema. Agora ele está tão furioso que vai dificultar muito as coisas para você. Você sabe o que acontece quando ele sai em uma de suas cruzadas..."
    
  "Parece que ele já começou", disse Andrea, gesticulando em direção à redação. "De repente, virei uma leprosa. Bem, não é como se eu fosse a favorita de alguém antes."
    
  Você não é uma pessoa má, Andrea. Na verdade, você é uma repórter bastante destemida. Mas você é solitária e nunca se preocupa com as consequências. De qualquer forma, boa sorte.
    
  Andrea jurou para si mesma que não choraria, que era uma mulher forte e independente. Ela cerrou os dentes enquanto a segurança colocava seus pertences em uma caixa e, com muita dificuldade, conseguiu cumprir sua promessa.
    
    
  8
    
    
    
  APARTAMENTO ANDREA OTERO
    
  MADRID, ESPANHA
    
    
  Quinta-feira, 6 de julho de 2006, 23h15.
    
    
  O que Andrea mais odiava desde que Eva partira para sempre era o som de suas próprias chaves quando chegava em casa e as colocava na mesinha ao lado da porta. O som ecoava vazio pelo corredor, o que, na opinião de Andrea, resumia sua vida.
    
  Quando Eva estava lá, tudo era diferente. Ela corria até a porta como uma menininha, dava um beijo em Andrea e começava a tagarelar sobre o que tinha feito ou as pessoas que tinha conhecido. Andrea, atordoada pelo turbilhão que a impedira de chegar ao sofá, rezava por paz e sossego.
    
  Suas preces foram atendidas. Eva partiu numa manhã, três meses atrás, exatamente como chegara: de repente. Não houve soluços, nem lágrimas, nem arrependimentos. Andrea praticamente não disse nada, sentindo até um leve alívio. Teria muito tempo para arrependimentos mais tarde, quando o leve tilintar das chaves quebrasse o silêncio de seu apartamento.
    
  Ela tentou lidar com o vazio de várias maneiras: deixando o rádio ligado ao sair de casa, guardando as chaves no bolso da calça jeans assim que entrava, falando sozinha. Nenhum de seus truques conseguia mascarar o silêncio, pois ele emanava de dentro dela.
    
  Ao entrar no apartamento, seu pé chutou para o lado sua última tentativa de não se sentir sozinha: o gato laranja malhado. Na loja de animais, o gato parecera doce e carinhoso. Andrea levou quase quarenta e oito horas para começar a odiá-lo. Ela estava bem com isso. Era possível lidar com o ódio. Era algo ativo: você simplesmente odiava alguém ou alguma coisa. O que ela não conseguia suportar era a decepção. Com ela, simplesmente tinha que lidar.
    
  'Ei, LB. Demitiram a mamãe. O que você acha?'
    
  Andrea o apelidou de LB, abreviação de "Pequeno Bastardo", depois que o monstro invadiu o banheiro e conseguiu encontrar e rasgar um tubo caro de xampu. LB não pareceu nada impressionado com a notícia da demissão de sua patroa.
    
  - Você não se importa, não é? Embora devesse - disse Andrea, pegando uma lata de uísque da geladeira e colocando o conteúdo em um prato na frente de L.B. - Quando você não tiver mais nada para comer, eu te vendo no restaurante chinês do Sr. Wong, ali na esquina. Aí eu vou pedir frango com amêndoas.
    
  A ideia de estar no cardápio de um restaurante chinês não diminuiu o apetite de L.B. O gato não respeitava nada nem ninguém. Ele vivia em seu próprio mundo, temperamental, apático, indisciplinado e orgulhoso. Andrea o odiava.
    
  Porque ele me lembra muito de mim mesma, pensou ela.
    
  Ela olhou em volta, irritada com o que viu. As estantes estavam cobertas de poeira. O chão estava repleto de restos de comida, a pia estava soterrada sob uma montanha de louça suja e o manuscrito do romance inacabado que ela começara três anos atrás jazia espalhado pelo chão do banheiro.
    
  Puxa. Se ao menos eu pudesse pagar a faxineira com cartão de crédito...
    
  O único lugar no apartamento que parecia arrumado era o enorme - ainda bem! - closet no quarto dela. Andrea era muito cuidadosa com as roupas. O resto do apartamento parecia um campo de batalha. Ela acreditava que a bagunça era um dos principais motivos do término com Eva. Elas tinham ficado juntas por dois anos. A jovem engenheira era uma máquina de limpeza, e Andrea a apelidou carinhosamente de Aspirador Romântico porque ela adorava arrumar o apartamento ao som de Barry White.
    
  Naquele instante, enquanto contemplava a destruição em que seu apartamento se transformara, Andrea teve uma revelação. Ela iria limpar o chiqueiro, vender suas roupas no eBay, encontrar um emprego bem remunerado, quitar suas dívidas e fazer as pazes com Eva. Agora ela tinha um objetivo, uma missão. Tudo daria certo.
    
  Ela sentiu uma onda de energia percorrer seu corpo. Durou exatamente quatro minutos e vinte e sete segundos - esse foi o tempo que ela levou para abrir o saco de lixo, jogar um quarto dos restos na mesa junto com vários pratos sujos que não podiam ser salvos, mover-se desajeitadamente de um lugar para outro e, em seguida, derrubar o livro que estava lendo na noite anterior, fazendo com que a fotografia dentro dele caísse no chão.
    
  Os dois. O último que eles levaram.
    
  É inútil.
    
  Ela caiu no sofá, soluçando, enquanto o saco de lixo derramava parte do seu conteúdo no tapete da sala. L.B. aproximou-se e deu uma mordida na pizza. O queijo estava começando a ficar verde.
    
  'É óbvio, não é, L.B.? Não posso fugir de quem eu sou, pelo menos não com um esfregão e uma vassoura.'
    
  O gato não deu a mínima atenção, mas correu até a entrada do apartamento e começou a se esfregar no batente da porta. Andrea se levantou instintivamente, percebendo que alguém estava prestes a tocar a campainha.
    
  Que tipo de louco poderia aparecer a esta hora da noite?
    
  Ela abriu a porta de repente, surpreendendo o visitante antes que ele pudesse tocar a campainha.
    
  'Olá, belezura.'
    
  'Acho que as notícias se espalham rápido.'
    
  'Tenho más notícias. Se você começar a chorar, vou embora daqui.'
    
  Andrea deu um passo para o lado, com a expressão ainda repleta de desgosto, mas secretamente sentiu alívio. Ela deveria ter imaginado. Enrique Pascual fora seu melhor amigo e seu ombro amigo por anos. Ele trabalhava em uma das principais estações de rádio de Madri, e sempre que Andrea tropeçava, Enrique aparecia em sua porta com uma garrafa de uísque e um sorriso. Desta vez, ele devia ter pensado que ela estava particularmente carente, porque o uísque tinha doze anos, e à direita do sorriso havia um buquê de flores.
    
  "Você tinha que fazer isso, não é? Uma repórter importante tinha que se envolver com um dos principais anunciantes do jornal", disse Enrique, caminhando pelo corredor em direção à sala de estar sem tropeçar em LB. "Tem um vaso limpo neste buraco?"
    
  'Que morram e me deem a garrafa. Que diferença faz? Nada dura para sempre.'
    
  "Agora você me perdeu", disse Enrique, ignorando momentaneamente a questão das flores. "Estamos falando da Eva ou da demissão?"
    
  "Acho que não sei", murmurou Andrea, saindo da cozinha com um copo em cada mão.
    
  'Se você tivesse dormido comigo, talvez tudo tivesse ficado mais claro.'
    
  Andrea tentou não rir. Enrique Pascual era alto, bonito e perfeito para qualquer mulher durante os primeiros dez dias de relacionamento, mas se transformou em um pesadelo pelos três meses seguintes.
    
  'Se eu gostasse de homens, você estaria entre os meus vinte favoritos. Provavelmente.'
    
  Agora era a vez de Enrique rir. Ele serviu-se de uma dose generosa de uísque puro. Mal teve tempo de dar um gole antes de Andrea esvaziar o copo e pegar a garrafa.
    
  'Calma, Andrea. Não é uma boa ideia se envolver em um acidente. De novo.'
    
  "Acho que seria uma ótima ideia. Pelo menos eu teria alguém para cuidar de mim."
    
  'Obrigado por não valorizar meus esforços. E não seja tão dramático.'
    
  "Você acha que não é dramático perder um ente querido e o emprego em dois meses? Minha vida é uma droga."
    
  "Não vou discutir com você. Pelo menos você está cercado pelo que sobrou dela", disse Enrique, gesticulando com desgosto para a bagunça no quarto.
    
  "Talvez você pudesse ser minha faxineira. Tenho certeza de que seria mais útil do que esse programa esportivo de merda em que você finge trabalhar."
    
  A expressão de Enrique não mudou. Ele sabia o que ia acontecer, e Andrea também. Ela afundou o rosto no travesseiro e gritou com toda a força dos pulmões. Em segundos, seus gritos se transformaram em soluços.
    
  'Eu devia ter pegado duas garrafas.'
    
  Nesse exato momento o celular tocou.
    
  "Acho que isto é seu", disse Enrique.
    
  "Diga para quem fez isso ir se foder", disse Andrea, com o rosto ainda enterrado no travesseiro.
    
  Enrique abriu o fone do telefone com um gesto elegante.
    
  'Um rio de lágrimas. Alô...? Espere um minuto...'
    
  Ele entregou o telefone para Andrea.
    
  "Acho melhor você dar um jeito nisso. Eu não falo línguas estrangeiras."
    
  Andrea atendeu o telefone, enxugou as lágrimas com as costas da mão e tentou falar normalmente.
    
  - Você sabe que horas são, idiota? - disse Andrea, cerrando os dentes.
    
  'Desculpe. Andrea Otero, por favor?', disse uma voz em inglês.
    
  "Quem é?", ela respondeu no mesmo idioma.
    
  'Meu nome é Jacob Russell, Srta. Otero. Estou ligando de Nova York em nome do meu chefe, Raymond Kane.'
    
  'Raymond Kane? Da Kine Industries?'
    
  'Sim, é isso mesmo. E você é a mesma Andrea Otero que deu aquela entrevista polêmica ao presidente Bush no ano passado?'
    
  Claro, a entrevista. Essa entrevista teve um enorme impacto na Espanha e até mesmo no resto da Europa. Ela foi a primeira repórter espanhola a entrar no Salão Oval. Algumas de suas perguntas mais diretas - as poucas que não foram combinadas previamente e que ela conseguiu fazer sem ser notada - deixaram o texano um pouco nervoso. Essa entrevista exclusiva impulsionou sua carreira no El Globo. Pelo menos por um breve período. E parece que também causou certo nervosismo do outro lado do Atlântico.
    
  "A mesma coisa, senhor", respondeu Andrea. "Então me diga, por que Raymond Kane precisa de uma ótima repórter?", acrescentou, fungando baixinho, aliviada por o homem ao telefone não poder ver o estado em que ela se encontrava.
    
  Russell pigarreou. 'Posso confiar que a senhora não contará a ninguém sobre isso no seu jornal, Srta. Otero?'
    
  "Com certeza", disse Andrea, surpresa com a ironia.
    
  'O Sr. Cain gostaria de lhe dar a maior exclusiva da sua vida.'
    
  'Eu? Por que eu?', disse Andrea, enviando um apelo por escrito a Enrique.
    
  O amigo dela tirou um bloco de notas e uma caneta do bolso e entregou-os a ela com um olhar interrogativo. Andrea o ignorou.
    
  "Digamos apenas que ele gosta do seu estilo", disse Russell.
    
  "Sr. Russell, nesta fase da minha vida, acho difícil acreditar que alguém que nunca conheci esteja me ligando com uma proposta tão vaga e provavelmente inacreditável."
    
  'Bem, deixe-me convencê-lo.'
    
  Russell falou durante quinze minutos, período no qual uma Andrea perplexa tomava notas continuamente. Enrique tentou ler por cima do ombro dela, mas a letra ilegível de Andrea tornou a tentativa inútil.
    
  "...é por isso que contamos com a sua presença no sítio arqueológico, Sra. Otero."
    
  'Haverá uma entrevista exclusiva com o Sr. Cain?'
    
  'Por norma, o Sr. Cain não concede entrevistas. Nunca.'
    
  'Talvez o Sr. Kane devesse encontrar um repórter que se preocupe com as regras.'
    
  Um silêncio constrangedor se instalou. Andrea cruzou os dedos, rezando para que seu tiro no escuro acertasse o alvo.
    
  'Acho que sempre pode haver uma primeira vez. Temos um acordo?'
    
  Andrea refletiu sobre isso por alguns segundos. Se o que Russell havia prometido fosse verdade, ela poderia ter assinado um contrato com qualquer empresa de mídia do mundo. E teria enviado uma cópia do cheque para aquele filho da puta, o editor do El Globo.
    
  Mesmo que Russell não esteja dizendo a verdade, não temos nada a perder.
    
  Ela não pensou mais nisso.
    
  'Pode reservar um lugar para mim no próximo voo para o Djibuti. Primeira classe.'
    
  Andrea desligou o telefone.
    
  "Não entendi uma única palavra, exceto 'primeira classe'", disse Enrique. "Pode me dizer para onde você está indo?" Ele ficou surpreso com a mudança óbvia de humor de Andrea.
    
  'Se eu dissesse "para as Bahamas", você não acreditaria, não é?'
    
  "Que fofo", disse Enrique, meio irritado, meio com ciúmes. "Eu te trago flores, uísque, te ajudo a levantar do chão, e é assim que você me trata..."
    
  Fingindo não estar ouvindo, Andrea foi até o quarto arrumar suas coisas.
    
    
  9
    
    
    
  CRIPTA COM RELÍQUIAS
    
  VATICANO
    
    
  Sexta-feira, 7 de julho de 2006, 20h29.
    
  Uma batida na porta assustou o Frei Cesáreo. Ninguém havia descido à cripta, não só porque o acesso era restrito a pouquíssimas pessoas, mas também porque o local era úmido e insalubre, apesar dos quatro desumidificadores zumbindo constantemente em todos os cantos da vasta câmara. Contente com a companhia, o velho monge dominicano sorriu ao abrir a porta blindada, ficando na ponta dos pés para abraçar o visitante.
    
  'Anthony!'
    
  O padre sorriu e abraçou o homem mais baixo.
    
  'Eu estava na vizinhança...'
    
  "Juro por Deus, Anthony, como você chegou tão longe?" Este local está sendo monitorado por câmeras e alarmes de segurança há algum tempo.
    
  Há sempre mais de uma maneira de entrar, se você tiver paciência e souber o caminho. Você me ensinou isso, lembra?
    
  O velho dominicano massageava o cavanhaque com uma mão e dava tapinhas na barriga proeminente com a outra, rindo gostosamente. Sob as ruas de Roma, estendia-se um sistema de mais de 480 quilômetros de túneis e catacumbas, alguns a mais de sessenta metros abaixo da cidade. Era um verdadeiro museu, um labirinto de passagens sinuosas e inexploradas que conectavam quase todos os cantos da cidade, inclusive o Vaticano. Vinte anos antes, Fowler e o Irmão SesáReo haviam dedicado seu tempo livre a explorar esses túneis perigosos e labirínticos.
    
  "Parece que Sirin vai ter que repensar seu impecável sistema de segurança. Se um velho como você consegue entrar aqui... Mas por que não usar a porta da frente, Anthony? Ouvi dizer que você não é mais persona non grata no Santo Ofício. E eu gostaria de saber por quê."
    
  'Na verdade, talvez eu seja boazinha demais para o gosto de algumas pessoas agora.'
    
  'Sirin quer você de volta, não é? Uma vez que aquele pirralho maquiavélico põe as rédeas em você, ele não vai soltá-la tão facilmente.'
    
  'Até mesmo os antigos guardiões das relíquias podem ser teimosos. Principalmente quando se trata de coisas que eles não deveriam saber.'
    
  'Anthony, Anthony. Esta cripta é o segredo mais bem guardado do nosso pequeno país, mas suas paredes ecoam com rumores.' Cesáreo gesticulou ao redor da área.
    
  Fowler ergueu os olhos. O teto da cripta, sustentado por arcos de pedra, estava enegrecido pela fumaça de milhões de velas que iluminaram a câmara por quase dois mil anos. Contudo, nos últimos anos, as velas haviam sido substituídas por um sistema elétrico moderno. O espaço retangular tinha aproximadamente duzentos e cinquenta pés quadrados (cerca de 23 metros quadrados), parte do qual havia sido escavada na rocha viva com uma picareta. As paredes, do teto ao chão, eram revestidas de portas que escondiam nichos contendo os restos mortais de vários santos.
    
  "Você passou muito tempo respirando esse ar horrível, e isso certamente não ajuda seus clientes", disse Fowler. "Por que você ainda está aqui embaixo?"
    
  Um fato pouco conhecido é que, durante os últimos dezessete séculos, todas as igrejas católicas, por mais humildes que fossem, guardavam uma relíquia de um santo escondida no altar. Este local abrigava a maior coleção de tais relíquias do mundo. Alguns nichos estavam quase vazios, contendo apenas pequenos fragmentos ósseos, enquanto em outros, o esqueleto inteiro estava intacto. Sempre que uma igreja era construída em qualquer lugar do mundo, um jovem padre pegava a maleta de aço do Irmão Cecílio e viajava até a nova igreja para colocar a relíquia no altar.
    
  O velho historiador tirou os óculos e os limpou com a borda da sua batina branca.
    
  "Segurança. Tradição. Teimosia", disse Ses áreo em resposta à pergunta de Fowler. "Palavras que definem nossa Santa Mãe Igreja."
    
  'Excelente. Além da umidade, este lugar exala cinismo.'
    
  O irmão SesáReo tocou na tela do seu potente MacBook Pro, onde estava escrevendo quando o amigo chegou.
    
  'Aqui estão as minhas verdades, Anthony. Quarenta anos catalogando fragmentos ósseos. Você já chupou um osso antigo, meu amigo? É um excelente método para determinar se um osso é falso, mas deixa um gosto amargo na boca. Depois de quatro décadas, não estou mais perto da verdade do que quando comecei.' Ele suspirou.
    
  'Bem, talvez você possa acessar este disco rígido e me ajudar, velhote', disse Fowler, entregando uma fotografia a Ces Éreo.
    
  'Sempre há algo para fazer, sempre...'
    
  O dominicano parou no meio da frase. Por um instante, fitou a fotografia com os olhos semicerrados, depois caminhou até a escrivaninha onde trabalhava. De uma pilha de livros, retirou um volume antigo em hebraico clássico, coberto de anotações a lápis. Folheou-o, comparando os diversos símbolos com o livro. Atônito, ergueu os olhos.
    
  'Onde você conseguiu isso, Anthony?'
    
  'De uma vela antiga. Pertenceu a um nazista aposentado.'
    
  'Camilo Sirin mandou você trazê-lo de volta, não foi? Você precisa me contar tudo. Não omita nenhum detalhe. Eu preciso saber!'
    
  "Digamos que eu devia um favor a Camilo e concordei em realizar uma última missão para a Santa Aliança. Ele me pediu para encontrar um criminoso de guerra austríaco que roubou uma vela de uma família judia em 1943. A vela era coberta por camadas de ouro e o homem a tinha desde a guerra. Há alguns meses, eu o encontrei e recuperei a vela. Depois de derreter a cera, descobri a placa de cobre que você vê na fotografia."
    
  "Você não tem uma melhor, com resolução maior?" Mal consigo ler o que está escrito do lado de fora.
    
  'Estava enrolado muito apertado. Se eu o tivesse desenrolado completamente, poderia tê-lo danificado.'
    
  'Ainda bem que você não fez isso. O que você poderia ter destruído não tinha preço. Onde está agora?'
    
  "Entreguei-o a Chirin e não pensei muito nisso. Imaginei que alguém na Cúria o quisesse. Depois voltei para Boston, convencido de que tinha pago a minha dívida-"
    
  "Isso não é bem verdade, Anthony", interrompeu uma voz calma e impassível. O dono da voz havia se infiltrado na cripta como um espião experiente, que era exatamente o que aquele homem baixo e de semblante sério, vestido de cinza, era. Econômico em palavras e gestos, ele se escondia atrás de uma fachada de insignificância camaleônica.
    
  - Entrar numa sala sem bater é falta de educação, Sirin - disse Cecilio.
    
  "Também é falta de educação não atender quando chamado", disse o chefe da Santa Aliança, encarando Fowler.
    
  "Pensei que tínhamos terminado. Concordamos com uma missão - apenas uma."
    
  'E você concluiu a primeira parte: devolveu a vela. Agora você deve garantir que o que ela contém seja usado corretamente.'
    
  Fowler, frustrado, não respondeu.
    
  "Talvez Anthony apreciasse mais a sua tarefa se compreendesse a sua importância", continuou Sirin. "Já que agora sabe com o que estamos lidando, Irmão Cecilio, teria a gentileza de dizer a Anthony o que está retratado nesta fotografia, que você nunca viu?"
    
  O dominicano pigarreou.
    
  Antes de fazer isso, preciso saber se é genuíno, Sirin.
    
  'Isto é verdade'.
    
  Os olhos do monge brilharam. Ele se virou para Fowler.
    
  'Isto, meu amigo, é um mapa do tesouro. Ou, para ser mais preciso, metade de um. Isto é, se a minha memória não me falha, porque já faz muitos anos que não tenho a outra metade em minhas mãos. Esta é a parte que faltava no Pergaminho de Cobre de Qumran.'
    
  A expressão do padre escureceu consideravelmente.
    
  Você quer me dizer...
    
  'Sim, meu amigo. O objeto mais poderoso da história pode ser encontrado através do significado desses símbolos. E todos os problemas que vêm com ele.'
    
  'Meu Deus. E tem que acontecer agora mesmo.'
    
  "Que bom que você finalmente entendeu, Anthony", interrompeu Sirin. "Comparado a isso, todas as relíquias que nosso bom amigo guarda nesta sala não passam de pó."
    
  "Quem te colocou nessa pista, Camilo? Por que você estava tentando encontrar o Dr. Graus agora, depois de todo esse tempo?", perguntou o Irmão Cesáreo.
    
  'A informação veio de um dos benfeitores da Igreja, um certo Sr. Kane. Um benfeitor de outra fé e um grande filantropo. Ele precisava que encontrássemos Graus e se ofereceu pessoalmente para financiar uma expedição arqueológica se conseguíssemos recuperar a vela.'
    
  'Onde?'
    
  Ele não revelou a localização exata. Mas sabemos a região. Al-Mudawwara, Jordânia.
    
  "Ótimo, então não há com o que se preocupar", interrompeu Fowler. "Você sabe o que vai acontecer se alguém sequer ficar sabendo disso? Ninguém nesta expedição viverá o suficiente para sequer pegar numa pá."
    
  'Esperemos que você esteja enganado. Estamos planejando enviar um observador com a expedição: você.'
    
  Fowler balançou a cabeça. "Não."
    
  'Você entende as consequências, as ramificações.'
    
  'Minha resposta continua sendo negativa.'
    
  'Você não pode recusar.'
    
  "Tente me impedir", disse o padre, dirigindo-se para a porta.
    
  "Anthony, meu rapaz." As palavras o acompanharam enquanto caminhava em direção à saída. "Não estou dizendo que vou tentar impedi-lo. Você precisa ser quem decide ir. Felizmente, ao longo dos anos, aprendi a lidar com você. Tive que me lembrar da única coisa que você valoriza mais do que a sua liberdade, e encontrei a solução perfeita."
    
  Fowler parou, ainda de costas para eles.
    
  'O que você fez, Camilo?'
    
  Sirin deu alguns passos em sua direção. Se havia algo que ele detestava mais do que conversar, era levantar a voz.
    
  "Em uma conversa com o Sr. Cain, sugeri a melhor repórter para sua expedição. Na verdade, como repórter, ela é bem mediana. E não é particularmente simpática, nem perspicaz, nem mesmo muito honesta. Aliás, a única coisa que a torna interessante é que você salvou a vida dela uma vez. Como posso dizer? Ela lhe deve a vida. Então agora você não vai se esconder no primeiro abrigo para sem-teto que encontrar, porque sabe o risco que ela está correndo."
    
  Fowler ainda não se virou. A cada palavra que Sirin pronunciava, sua mão se fechava com mais força, até formar um punho, as unhas cravando na palma. Mas a dor não era suficiente. Ele socou uma das nichos. O impacto sacudiu a cripta. A porta de madeira do antigo local de descanso se estilhaçou, e um osso rolou do túmulo profanado para o chão.
    
  "A rótula de Santa Essência. Coitado, mancava a vida toda", disse o Irmão SesáReo, abaixando-se para pegar a relíquia.
    
  Fowler, que já havia se demitido, finalmente se virou para encará-los.
    
    
  10
    
    
    
  TRECHO DE RAYMOND KEN: UMA BIOGRAFIA NÃO AUTORIZADA
    
  ROBERT DRISCOLL
    
    
  Muitos leitores podem se perguntar como um judeu com pouca educação formal, que viveu de caridade na infância, conseguiu construir um império financeiro tão vasto. Pelas páginas anteriores, fica claro que Raymond Cain não existia antes de dezembro de 1943. Não há registro em sua certidão de nascimento, nenhum documento que confirme sua cidadania americana.
    
  O período mais conhecido de sua vida começou quando ele se matriculou no MIT e acumulou uma lista significativa de patentes. Enquanto os Estados Unidos vivenciavam a gloriosa década de 1960, Cain inventava o circuito integrado. Em cinco anos, ele já era dono de sua própria empresa; em dez, de metade do Vale do Silício.
    
  Esse período foi bem documentado na revista Time, assim como os infortúnios que arruinaram sua vida como pai e marido...
    
  Talvez o que mais incomode o americano médio seja sua invisibilidade, essa falta de transparência que transforma alguém tão poderoso em um enigma perturbador. Cedo ou tarde, alguém terá que dissipar a aura de mistério que envolve Raymond Kane...
    
    
  11
    
    
    
  A bordo do "hipopótamo"
    
  MAR VERMELHO
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006, 16h29.
    
    
  ...alguém precisa dissipar a aura de mistério que envolve a figura de Raymond Ken...
    
  Andrea deu um largo sorriso e largou a biografia de Raymond Kane. Era um livro sombrio e tendencioso, e ela estava completamente entediada com ele enquanto sobrevoava o Deserto do Saara a caminho do Djibuti.
    
  Durante o voo, Andrea teve tempo para fazer algo que raramente fazia: olhar bem para si mesma. E decidiu que não gostou do que viu.
    
  A caçula de cinco irmãos - todos homens, exceto ela - Andrea cresceu em um ambiente onde se sentia completamente protegida. E era um ambiente completamente banal. Seu pai era sargento da polícia e sua mãe, dona de casa. Moravam em um bairro operário e comiam macarrão quase todas as noites e frango aos domingos. Madri é uma cidade maravilhosa, mas para Andrea, serviu apenas para evidenciar a mediocridade de sua família. Aos quatorze anos, jurou que, assim que completasse dezoito, sairia pela porta e nunca mais voltaria.
    
  É claro que discutir com seu pai sobre sua orientação sexual acelerou sua partida, não é, querida?
    
  Foi uma longa jornada desde sair de casa - ser expulsa - até seu primeiro emprego de verdade, além daqueles que teve que aceitar para pagar os estudos de jornalismo. No dia em que começou a trabalhar no El Globo, sentiu como se tivesse ganhado na loteria, mas a euforia não durou muito. Ela passava de uma seção da matéria para outra, a cada vez sentindo como se estivesse despencando, perdendo a noção de perspectiva e o controle sobre sua vida pessoal. Antes de sair, ela havia sido designada para a editoria internacional...
    
  Eles te expulsaram.
    
  E agora, esta é uma aventura impossível.
    
  Minha última chance. Com o mercado de trabalho para jornalistas do jeito que está, meu próximo emprego será como caixa de supermercado. Tem alguma coisa em mim que não dá certo. Não consigo fazer nada direito. Nem mesmo a Eva, que era a pessoa mais paciente do mundo, conseguiu ficar comigo. No dia em que ela foi embora... Como ela me chamou? "Irresponsável e descontrolada", "emocionalmente fria"... Acho que "imaturo" foi o elogio mais gentil que ela disse. E ela devia estar falando sério, porque nem levantou a voz. Droga! É sempre a mesma coisa. É melhor eu não estragar tudo dessa vez.
    
  Andrea mudou de ideia e aumentou o volume do seu iPod. A voz suave de Alanis Morissette acalmou seu humor. Ela recostou-se no assento, desejando já estar em seu destino.
    
    
  Por sorte, a primeira classe tinha suas vantagens. A mais importante era a possibilidade de desembarcar do avião antes de todos os outros. Um jovem motorista afro-americano bem vestido a esperava ao lado de um SUV velho na beira da pista.
    
  Ora, ora. Sem formalidades, certo? O Sr. Russell organizou tudo, pensou Andrea enquanto descia os degraus do avião.
    
  - É só isso? - perguntou o motorista em inglês, apontando para a bagagem de mão e a mochila de Andrea.
    
  "Estamos indo para o deserto, não é?" Continuem."
    
  Ela reconheceu o jeito como o motorista a olhava. Estava acostumada a ser estereotipada: jovem, loira e, portanto, burra. Andrea não tinha certeza se sua atitude despreocupada em relação a roupas e dinheiro era uma forma de se afundar ainda mais nesse estereótipo, ou se era simplesmente sua própria concessão à banalidade. Talvez uma combinação de ambos. Mas, para esta viagem, como sinal de que estava deixando sua antiga vida para trás, ela levou o mínimo de bagagem possível.
    
  Enquanto o jipe percorria os oito quilômetros até o navio, Andrea tirava fotos com sua Canon 5D. (Na verdade, não era a Canon 5D dela, mas aquela que o jornal havia esquecido de devolver. Bem feito para eles, os porcos.) Ela ficou chocada com a pobreza extrema da região. Seca, marrom, coberta de pedras. Provavelmente dava para atravessar a capital inteira a pé em duas horas. Não parecia haver indústria, agricultura, infraestrutura. A poeira dos pneus do jipe cobria os rostos das pessoas que os observavam passar. Rostos sem esperança.
    
  "O mundo está em uma situação ruim se pessoas como Bill Gates e Raymond Kane ganham em um mês mais do que o produto nacional bruto deste país em um ano."
    
  O motorista deu de ombros em resposta. Eles já estavam no porto, a parte mais moderna e bem conservada da capital, e efetivamente sua única fonte de renda. O Djibuti soube aproveitar sua localização privilegiada no Chifre da África.
    
  O jipe derrapou até parar. Quando Andrea recuperou o equilíbrio, o que viu a deixou boquiaberta. O gigante não era o navio cargueiro feio que ela esperava. Era uma embarcação elegante e moderna, com o casco maciço pintado de vermelho e a superestrutura de um branco deslumbrante, as cores da Kayn Industries. Sem esperar que o motorista a ajudasse, ela pegou suas coisas e correu pela rampa, ansiosa para começar sua aventura o mais rápido possível.
    
  Meia hora depois, o navio levantou âncora e partiu. Uma hora depois, Andrea trancou-se na cabine, com a intenção de vomitar sozinha.
    
    
  Após dois dias presa à alimentação com fluidos, seu ouvido interno declarou uma trégua, e ela finalmente se sentiu corajosa o suficiente para sair, tomar um pouco de ar fresco e explorar o navio. Mas primeiro, decidiu jogar Raymond Kayn: A Biografia Não Autorizada ao mar com todas as suas forças.
    
  Você não deveria ter feito isso.
    
  Andrea se afastou do parapeito. Uma mulher atraente, de cabelos escuros e com cerca de quarenta anos, caminhava em sua direção pelo convés principal. Ela estava vestida como Andrea, com jeans e camiseta, mas usava uma jaqueta branca por cima.
    
  'Eu sei. A poluição é ruim. Mas tente ficar trancado por três dias com esse livro de merda, e você vai entender.'
    
  'Teria sido menos traumático se você tivesse aberto a porta para algo diferente de pegar água da tripulação. Entendo que me ofereceram meus serviços...'
    
  Andrea olhou fixamente para o livro, que já flutuava muito atrás do navio em movimento. Ela sentiu vergonha. Não gostava quando as pessoas a viam doente e odiava se sentir vulnerável.
    
  "Eu estava bem", disse Andrea.
    
  'Eu entendo, mas tenho certeza de que você se sentiria melhor se tomasse um Dramamine.'
    
  'Só se o senhor quisesse me matar, doutor...'
    
  'Harel. A senhora tem alergia a dimenidrinatos, Srta. Otero?'
    
  'Entre outras coisas. Por favor, me chame de Andrea.'
    
  A Dra. Harel sorriu, uma fileira de rugas suavizando suas feições. Ela tinha olhos lindos, da forma e cor de amêndoas, e cabelos escuros e cacheados. Era cinco centímetros mais alta que Andrea.
    
  "E você pode me chamar de Dra. Harel", disse ela, estendendo a mão.
    
  Andrea olhou para a mão sem estender a sua.
    
  'Não gosto de esnobes.'
    
  'Eu também. Não vou te dizer meu nome porque não tenho um. Meus amigos geralmente me chamam de Doutor.'
    
  A repórter finalmente estendeu a mão. O aperto de mão do médico foi caloroso e agradável.
    
  'Isso deve quebrar o gelo nas festas, doutor.'
    
  'Você não imagina. Geralmente, essa é a primeira coisa que as pessoas notam quando me conhecem. Vamos dar uma pequena caminhada e eu te conto mais.'
    
  Eles se dirigiram para a proa do navio. Um vento quente soprou em sua direção, fazendo com que a bandeira americana no navio tremulasse.
    
  "Nasci em Tel Aviv pouco depois do fim da Guerra dos Seis Dias", continuou Harel. "Quatro membros da minha família morreram durante o conflito. O rabino interpretou isso como um mau presságio, então meus pais não me deram um nome, para enganar o Anjo da Morte. Só eles sabiam o meu nome."
    
  'E funcionou?'
    
  Para os judeus, o nome é muito importante. Ele define uma pessoa e tem poder sobre ela. Meu pai sussurrou meu nome no meu ouvido durante meu bat mitzvá enquanto a congregação cantava. Nunca poderei contar isso a mais ninguém.
    
  "Ou será que o Anjo da Morte vai te encontrar?" Sem ofensa, doutor, mas isso não faz muito sentido. A Morte não está procurando por você na lista telefônica.
    
  Harel riu de coração.
    
  'Encontro esse tipo de atitude com frequência. Devo dizer que a considero revigorante. Mas meu nome permanecerá confidencial.'
    
  Andrea sorriu. Ela gostou do estilo descontraído da mulher e olhou-a nos olhos, talvez um pouco mais do que o necessário ou apropriado. Harel desviou o olhar, ligeiramente surpreso com a franqueza dela.
    
  "O que um médico sem nome está fazendo a bordo do Behemoth?"
    
  'Sou um substituto de última hora. Precisavam de um médico para a expedição. Portanto, vocês estão todos em minhas mãos.'
    
  "Que mãos lindas", pensou Andrea.
    
  Eles chegaram à proa. O mar recuou sob eles, e o dia brilhou majestosamente e intensamente. Andrea olhou ao redor.
    
  "Quando não me sinto como se estivesse num liquidificador por dentro, tenho que admitir que este é um ótimo navio."
    
  "Sua força está nos lombos, e seu poder, no umbigo do seu ventre. Seus ossos são como fortes pedaços de cobre; suas pernas, como barras de ferro", recitou o médico com voz alegre.
    
  'Há algum poeta entre a tripulação?', perguntou Andrea, rindo.
    
  'Não, querida. É do Livro de Jó. Refere-se a uma enorme besta chamada Beemote, irmão de Leviatã.'
    
  'Não é um nome ruim para um navio.'
    
  "Em certo momento, esta era uma fragata naval dinamarquesa da classe Hvidbjørnen." O médico apontou para uma placa de metal, de cerca de três metros quadrados, soldada ao convés. "Costumava haver uma única pistola ali. A Cain Industries comprou este navio por dez milhões de dólares em um leilão há quatro anos. Uma pechincha."
    
  'Eu não pagaria mais do que nove e meio.'
    
  'Pode rir se quiser, Andrea, mas o convés desta beleza tem 79 metros de comprimento; ela tem seu próprio heliporto e pode navegar 13.000 quilômetros a 15 nós. Ela poderia ir de Cádiz a Nova York e voltar sem reabastecer.'
    
  Naquele instante, o navio bateu com força numa onda enorme e inclinou-se ligeiramente. Andrea escorregou e quase caiu da amurada, que tinha apenas meio metro de altura na proa. O médico segurou-a pela camisa.
    
  'Cuidado! Se você caísse nessa velocidade, seria despedaçado pelas hélices ou se afogaria antes que tivéssemos a chance de salvá-lo.'
    
  Andrea estava prestes a agradecer a Harel, mas então percebeu algo à distância.
    
  "O que é isto?", perguntou ela.
    
  Harel apertou os olhos, levando a mão para protegê-los da luz forte. A princípio, não viu nada, mas cinco segundos depois, conseguiu distinguir contornos.
    
  'Finalmente, estamos todos aqui. Este é o chefe.'
    
  'Quem?'
    
  'Eles não te disseram? O Sr. Cain supervisionará pessoalmente toda a operação.'
    
  Andrea se virou boquiaberta. "Você está brincando?"
    
  Harel balançou a cabeça negativamente. "Esta será a primeira vez que o encontrarei", respondeu ela.
    
  "Prometeram-me uma entrevista com ele, mas pensei que seria no final dessa farsa ridícula."
    
  'Você não acredita que a expedição será bem-sucedida?'
    
  "Digamos que eu tenha dúvidas sobre seu verdadeiro propósito. Quando o Sr. Russell me contratou, ele disse que estávamos em busca de uma relíquia muito importante que havia sido perdida por milhares de anos. Ele não entrou em detalhes."
    
  Estamos todos no escuro. Veja, está chegando mais perto.
    
  Agora Andrea conseguia ver o que parecia ser algum tipo de máquina voadora a cerca de três quilômetros à bombordo, aproximando-se rapidamente.
    
  'Você tem razão, doutor, é um avião!'
    
  O repórter teve que elevar a voz para ser ouvido acima do rugido do avião e dos gritos de alegria dos marinheiros enquanto descrevia um semicírculo ao redor do navio.
    
  'Não, não é um avião - veja.'
    
  Eles se viraram para segui-lo. O avião, ou pelo menos o que Andrea pensava ser um avião, era uma pequena aeronave, pintada com as cores e ostentando o logotipo das Indústrias Kayn, mas suas duas hélices eram três vezes maiores que o normal. Andrea observou, maravilhada, enquanto as hélices começavam a girar na asa e o avião parava de circular Behemoth. De repente, ele ficou suspenso no ar. As hélices haviam girado noventa graus e, como um helicóptero, agora mantinham o avião estável enquanto ondas concêntricas se espalhavam pelo mar abaixo.
    
  'Este é um tiltrotor BA-609. O melhor da sua classe. Este é o seu voo inaugural. Dizem que foi uma das ideias do próprio Sr. Cain.'
    
  'Tudo o que esse homem faz parece impressionante. Gostaria de conhecê-lo.'
    
  'Não, Andrea, espere!'
    
  O médico tentou impedir Andrea, mas ela se esgueirou para o meio de um grupo de marinheiros debruçados sobre o parapeito de estibordo.
    
  Andrea subiu até o convés principal e desceu por uma das passarelas sob a superestrutura do navio, que dava acesso ao convés de popa, onde o avião pairava. No final do corredor, um marinheiro loiro de um metro e oitenta e oito bloqueava seu caminho.
    
  'É tudo o que você pode fazer, senhorita.'
    
  'Desculpe?'
    
  'Vocês poderão dar uma olhada no avião assim que o Sr. Cain estiver em sua cabine.'
    
  'Entendo. E se eu quiser dar uma olhada no Sr. Cain?'
    
  'Minhas ordens são para não permitir que ninguém ultrapasse a popa. Desculpe.'
    
  Andrea se virou sem dizer uma palavra. Ela não gostava de ser rejeitada, então agora tinha o dobro de incentivo para enganar os guardas.
    
  Escapando por uma das escotilhas à sua direita, ela entrou no compartimento principal do navio. Precisava se apressar antes que levassem Cain para baixo. Podia tentar descer ao convés inferior, mas certamente haveria outro guarda lá. Tentou as maçanetas de várias portas até encontrar uma destrancada. Parecia um salão, com um sofá e uma mesa de pingue-pongue velha. No fundo, havia uma grande vigia aberta com vista para a popa.
    
  Et voilà.
    
  Andrea apoiou um dos seus pezinhos na quina da mesa e o outro no sofá. Enfiou os braços pela janela, depois a cabeça e, por fim, o corpo do outro lado. A menos de três metros de distância, um marinheiro de colete laranja e protetores auriculares sinalizava para o piloto do BA-609 enquanto as rodas do avião rangiam até parar no convés. Os cabelos de Andrea esvoaçavam ao vento causado pelas hélices. Ela se abaixou instintivamente, mesmo tendo jurado inúmeras vezes que, se um dia se encontrasse embaixo de um helicóptero, jamais imitaria aqueles personagens de filme que abaixam a cabeça mesmo com as hélices a quase um metro e meio de altura.
    
  É claro que uma coisa era imaginar a situação, e outra bem diferente era vivenciá-la...
    
  A porta BA-609 começou a abrir.
    
  Andrea sentiu um movimento atrás de si. Estava prestes a se virar quando foi jogada ao chão e prensada contra o convés. Sentiu o calor do metal em sua bochecha enquanto alguém se sentava em suas costas. Ela se contorceu o máximo que pôde, mas não conseguiu se libertar. Embora estivesse com dificuldade para respirar, conseguiu vislumbrar o avião e viu um jovem bronzeado e bonito, de óculos escuros e jaqueta esportiva, saindo da aeronave. Atrás dele caminhava um homem corpulento, pesando cerca de 100 quilos, ou pelo menos era o que Andrea achava do convés. Quando o brutamontes olhou para ela, Andrea não viu nenhuma expressão em seus olhos castanhos. Uma cicatriz feia ia de sua sobrancelha esquerda até a bochecha. Por fim, ele foi seguido por um homem magro e baixo, vestido inteiramente de branco. A pressão em sua cabeça aumentou, e ela mal conseguiu distinguir o último passageiro enquanto ele cruzava seu limitado campo de visão - tudo o que ela conseguia ver eram as sombras das hélices diminuindo a velocidade no convés.
    
  'Me deixa ir, tá bom? O maldito lunático paranoico já está na cabine dele, então me deixa em paz.'
    
  "O Sr. Kane não é louco nem paranoico. Receio que ele sofra de agorafobia", respondeu seu captor em espanhol.
    
  A voz dele não era de marinheiro. Andrea se lembrava bem daquele tom culto e sério, tão comedido e distante que sempre a fazia lembrar de Ed Harris. Quando a pressão nas costas diminuiu, ela se levantou num pulo.
    
  'Você?'
    
  O padre Anthony Fowler estava diante dela.
    
    
  12
    
    
    
  FORA DOS ESCRITÓRIOS DA NETCATCH
    
  225 SOMERSET AVENUE
    
  WASHINGTON, DC
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006. 11h29.
    
    
  O mais alto dos dois homens também era o mais jovem, por isso era sempre ele quem trazia café e comida como sinal de respeito. Seu nome era Nazim e ele tinha dezenove anos. Estava no grupo de Haruf havia quinze meses e estava feliz porque sua vida finalmente tinha sentido, um caminho.
    
  Nazim idolatrava Haruf. Eles se conheceram em uma mesquita em Clive Cove, Nova Jersey. Era um lugar cheio de pessoas "ocidentalizadas", como Haruf as chamava. Nazim adorava jogar basquete perto da mesquita, onde conheceu seu novo amigo, vinte anos mais velho que ele. Nazim se sentiu lisonjeado por alguém tão maduro, e ainda por cima com diploma universitário, conversar com ele.
    
  Então ele abriu a porta do carro e entrou com dificuldade no banco do passageiro, o que não é fácil quando se tem um metro e oitenta e oito de altura.
    
  'Só encontrei uma hamburgueria. Pedi saladas e hambúrgueres.' Ele entregou a sacola para Haruf, que sorriu.
    
  'Obrigado, Nazim. Mas tenho algo para lhe dizer e não quero que fique zangado.'
    
  'O que?'
    
  Haruf tirou os hambúrgueres das caixas e os jogou pela janela.
    
  "Essas hamburguerias adicionam lecitina aos seus hambúrgueres, e existe a possibilidade de que contenham carne de porco. Não é halal", disse ele, referindo-se à restrição islâmica ao consumo de carne de porco. "Sinto muito. Mas as saladas são ótimas."
    
  Nazim ficou desapontado, mas ao mesmo tempo, sentiu-se fortalecido. Haruf era seu mentor. Sempre que Nazim cometia um erro, Haruf o corrigia respeitosamente e com um sorriso, o que era completamente oposto à forma como os pais de Nazim o tratavam nos últimos meses, gritando constantemente com ele desde que conheceu Haruf e começou a frequentar uma mesquita diferente, menor e mais "devota".
    
  Na nova mesquita, o imã não só lia o Alcorão Sagrado em árabe, como também pregava nesse idioma. Apesar de ter nascido em Nova Jersey, Nazim lia e escrevia fluentemente na língua do Profeta. Sua família era do Egito. Graças ao sermão hipnotizante do imã, Nazim começou a ver a luz. Ele rompeu com a vida que levava. Tinha boas notas e poderia ter começado a estudar engenharia naquele mesmo ano, mas, em vez disso, Haruf lhe arranjou um emprego em uma empresa de contabilidade administrada por um crente.
    
  Seus pais não concordaram com sua decisão. Eles também não entendiam por que ele se trancava no banheiro para rezar. Mas, por mais dolorosas que fossem essas mudanças, eles as aceitaram aos poucos. Até o incidente com Hana.
    
  Os comentários de Nazim tornaram-se cada vez mais agressivos. Certa noite, sua irmã Hana, dois anos mais velha que ele, chegou em casa às duas da manhã depois de beber com as amigas. Nazim a esperava e a repreendeu pela forma como estava vestida e por estar um pouco bêbada. Houve troca de insultos. Finalmente, o pai deles interveio, e Nazim apontou o dedo para ele.
    
  'Você é fraco. Você não sabe controlar suas mulheres. Você deixa sua filha trabalhar. Você a deixa dirigir e não insiste que ela use véu. O lugar dela é em casa até que ela tenha um marido.'
    
  Hana começou a protestar, e Nazim lhe deu um tapa. Essa foi a gota d'água.
    
  'Posso ser fraco, mas pelo menos sou o dono desta casa. Vá embora! Não te conheço. Vá embora!'
    
  Nazim foi visitar Haruf vestindo apenas a roupa do corpo. Naquela noite, chorou um pouco, mas as lágrimas não duraram muito. Agora ele tinha uma nova família. Haruf era ao mesmo tempo seu pai e seu irmão mais velho. Nazim o admirava muito, pois Haruf, com trinta e nove anos, era um verdadeiro jihadista e havia estado em campos de treinamento no Afeganistão e no Paquistão. Ele compartilhava seu conhecimento apenas com um punhado de jovens que, como Nazim, haviam suportado inúmeros insultos. Na escola, até mesmo na rua, as pessoas desconfiavam dele assim que viam sua pele morena e nariz adunco e percebiam que ele era árabe. Haruf lhe disse que era porque o temiam, porque os cristãos sabiam que os muçulmanos eram mais fortes e mais numerosos. Nazim gostou disso. Chegara a hora de ele merecer o respeito que lhe era devido.
    
    
  Haruf fechou a janela do lado do motorista.
    
  'Seis minutos e depois partimos.'
    
  Nazim olhou para ele com preocupação. Seu amigo percebeu que algo estava errado.
    
  'Qual é o problema, Nazim?'
    
  'Nada'.
    
  'Isso nunca significa nada. Vamos lá, você pode me dizer.'
    
  'Não é nada.'
    
  'Isso é medo? Você está com medo?'
    
  'Não. Eu sou um soldado de Alá!'
    
  'Os soldados de Alá têm permissão para temer, Nazim.'
    
  'Bem, eu não sou assim.'
    
  'Isso é um tiro?'
    
  'Não!'
    
  'Vamos lá, você teve quarenta horas de prática no matadouro do meu primo. Você deve ter abatido mais de mil vacas.'
    
  Haruf também era um dos instrutores de tiro de Nazim, e um dos exercícios envolvia atirar em gado vivo. Em outros casos, as vacas já estavam mortas, mas ele queria que Nazim se acostumasse com armas de fogo e visse o que as balas faziam com a carne.
    
  'Não, o treinamento prático foi bom. Não tenho medo de atirar em pessoas. Quer dizer, elas não são realmente pessoas.'
    
  Haruf não respondeu. Apoiou os cotovelos no volante, olhando fixamente para a frente, à espera. Sabia que a melhor maneira de fazer Nazim falar era permitir alguns minutos de silêncio constrangedor. O rapaz sempre acabava por desabafar tudo o que o incomodava.
    
  "É que... bem, eu sinto muito por não ter me despedido dos meus pais", disse ele por fim.
    
  'Entendo. Você ainda se culpa pelo que aconteceu?'
    
  'Um pouco. Estou errado?'
    
  Haruf sorriu e colocou a mão no ombro de Nazim.
    
  'Não. Você é um jovem sensível e amoroso. Alá o dotou com essas qualidades, bendito seja o Seu nome.'
    
  "Que seu nome seja bendito", repetiu Nazim.
    
  Ele também te deu a força para superá-los quando precisares. Agora, empunha a espada de Alá e cumpre a Sua vontade. Alegra-te, Nazim.
    
  O jovem tentou sorrir, mas acabou fazendo mais uma careta. Haruf apertou o ombro de Nazim com mais força. Sua voz era calorosa, cheia de amor.
    
  Relaxa, Nazim. Alá não está pedindo nosso sangue hoje. Ele está pedindo o de outros. Mas mesmo que algo acontecesse, você gravou uma mensagem em vídeo para sua família, não é?
    
  Nazim assentiu com a cabeça.
    
  'Então não há nada com que se preocupar. Seus pais podem ter se mudado um pouco para o Ocidente, mas no fundo são bons muçulmanos. Eles conhecem a recompensa do martírio. E quando você chegar à Outra Vida, Alá permitirá que você interceda por eles. Imagine como eles se sentirão.'
    
  Nazim imaginou seus pais e sua irmã ajoelhados diante dele, agradecendo-lhe por tê-los salvado, implorando-lhe perdão por seus erros. Na névoa transparente de sua imaginação, esse era o aspecto mais belo da vida após a morte. Ele finalmente conseguiu sorrir.
    
  'Pronto, Nazim. Você tem o sorriso de um mártir, o basamat al-farah. Isso faz parte da nossa promessa. Isso faz parte da nossa recompensa.'
    
  Nazim colocou a mão por baixo do casaco e apertou o cabo da pistola.
    
  Eles saíram do carro calmamente com Haruf.
    
    
  13
    
    
    
  A bordo do "hipopótamo"
    
  A caminho do Golfo de Aqaba, Mar Vermelho.
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006, 17h11.
    
    
  - Você! - Andrea repetiu, mais com raiva do que surpresa.
    
  A última vez que se viram, Andrea estava em uma posição precária, a nove metros do chão, perseguida por um inimigo improvável. O padre Fowler havia salvado sua vida naquela ocasião, mas também a impediu de conseguir o tipo de grande reportagem sobre sua carreira com que a maioria dos repórteres só sonha. Woodward e Bernstein haviam conseguido com Watergate, e Lowell Bergman com a indústria do tabaco. Andrea Otero poderia ter feito o mesmo, mas o padre a impediu. Pelo menos ele havia conseguido para ela - não sei como, pensou Andrea - uma entrevista exclusiva com o presidente Bush, que a levou a bordo deste navio, ou pelo menos era o que ela supunha. Mas isso não era tudo, e agora ela estava mais preocupada com o presente. Andrea não ia desperdiçar essa oportunidade.
    
  'Fico feliz em vê-la também, Srta. Otero. Vejo que a cicatriz já não é mais uma lembrança.'
    
  Andrea tocou instintivamente a testa, no local onde Fowler lhe dera quatro pontos dezesseis meses atrás. Tudo o que restava era uma linha fina e pálida.
    
  'Você é uma pessoa confiável, mas não é para isso que você está aqui. Está me espionando? Está tentando arruinar meu trabalho de novo?'
    
  "Estou participando desta expedição como observador do Vaticano, nada mais."
    
  A jovem repórter o encarou com desconfiança. Devido ao calor intenso, o padre vestia uma camisa de mangas curtas com colarinho clerical e calças bem passadas, tudo preto e liso. Andrea reparou em seus braços bronzeados pela primeira vez. Seus antebraços eram enormes, com veias tão grossas quanto canetas esferográficas.
    
  Esta não é uma arma de estudioso bíblico.
    
  'E por que o Vaticano precisa de um observador em uma expedição arqueológica?'
    
  O padre estava prestes a responder quando uma voz alegre os interrompeu.
    
  Ótimo! Vocês dois já foram apresentados?
    
  A Dra. Harel apareceu na popa do navio, exibindo seu sorriso encantador. Andrea não retribuiu o gesto.
    
  'Algo assim. O padre Fowler estava prestes a me explicar por que estava fingindo ser Brett Favre há alguns minutos.'
    
  "Senhorita Otero, Brett Favre é um quarterback, ele não é um bom jogador de tackles", explicou Fowler.
    
  - O que aconteceu, pai? - perguntou Harel.
    
  'A senhorita Otero voltou aqui justamente quando o senhor Kane estava desembarcando do avião. Receio que precisei contê-la. Fui um pouco brusco. Me desculpe.'
    
  Harel assentiu com a cabeça. "Entendo. O senhor deve saber que Andrea não estava presente na reunião de segurança. Não se preocupe, padre."
    
  "Como assim, não se preocupe? Todo mundo está completamente louco?"
    
  "Acalme-se, Andrea", disse o médico. "Infelizmente, você está doente há quarenta e oito horas e não foi informada. Deixe-me explicar a situação. Raymond Kane sofre de agorafobia."
    
  'Foi isso que o Padre Tackler acabou de me dizer.'
    
  Além de padre, o padre Fowler também é psicólogo. Por favor, me interrompa se eu estiver esquecendo de algo, padre. Andrea, o que você sabe sobre agorafobia?
    
  'É o medo de espaços abertos.'
    
  'É isso que a maioria das pessoas pensa. Na realidade, pessoas com essa condição apresentam sintomas muito mais complexos.'
    
  Fowler pigarreou.
    
  "O maior medo dos agorafóbicos é perder o controle", disse o padre. "Eles têm medo de ficar sozinhos, de acabar em lugares sem saída ou de conhecer novas pessoas. É por isso que ficam em casa por longos períodos."
    
  'O que acontece quando eles não conseguem controlar a situação?', perguntou Andrea.
    
  "Depende da situação. O caso do Sr. Cain é particularmente grave. Se ele se encontrar em uma situação difícil, poderá entrar em pânico, perder o contato com a realidade, sentir tonturas, tremores e palpitações."
    
  "Em outras palavras, ele não poderia ter sido um corretor da bolsa", disse Andrea.
    
  "Ou um neurocirurgião", brincou Harel. "Mas quem sofre com isso pode levar uma vida normal. Há agorafóbicos famosos, como Kim Basinger ou Woody Allen, que lutaram contra a doença por anos e saíram vitoriosos. O Sr. Cain construiu um império do nada. Infelizmente, seu quadro piorou nos últimos cinco anos."
    
  'Fico me perguntando o que diabos levou um homem tão doente a arriscar sair da sua concha?'
    
  "Você acertou em cheio, Andrea", disse Harel.
    
  Andrea percebeu que o médico a olhava de forma estranha.
    
  Todos ficaram em silêncio por alguns instantes, e então Fowler retomou a conversa.
    
  'Espero que você possa me perdoar pela minha insistência excessiva anterior.'
    
  - Talvez, mas você quase arrancou minha cabeça fora - disse Andrea, esfregando o pescoço.
    
  Fowler olhou para Harel, que assentiu com a cabeça.
    
  'A senhora entenderá com o tempo, Sra. Otero... A senhora conseguiu ver pessoas desembarcando do avião?', perguntou Harel.
    
  "Havia um jovem de pele morena", respondeu Andrea. "Depois, um homem na casa dos cinquenta, vestido de preto, com uma enorme cicatriz. E, por fim, um homem magro de cabelos brancos, que presumo ser o Sr. Cain."
    
  "O jovem é Jacob Russell, assistente executivo do Sr. Cain", disse Fowler. "O homem com a cicatriz é Mogens Dekker, chefe de segurança da Cain Industries. Acredite em mim, se você se aproximasse mais do Cain, com o seu jeito de ser, Dekker ficaria um pouco nervoso. E você não quer que isso aconteça."
    
  Um sinal de alerta soou da proa à popa.
    
  "Bem, chegou a hora da sessão introdutória", disse Harel. "Finalmente, o grande segredo será revelado. Sigam-me."
    
  "Para onde vamos?" perguntou Andrea enquanto retornavam ao convés principal pela passarela por onde o repórter havia descido alguns minutos antes.
    
  Toda a equipe da expedição se reunirá pela primeira vez. Eles explicarão o papel que cada um de nós desempenhará e, mais importante... o que realmente buscamos na Jordânia.
    
  - A propósito, doutor, qual é a sua especialidade? - perguntou Andrea ao entrarem na sala de conferências.
    
  "Medicina de combate", disse Harel casualmente.
    
    
  14
    
    
    
  REFÚGIO DA FAMÍLIA COHEN
    
  VEIA
    
    
  Fevereiro de 1943
    
    
  Jora Mayer estava desesperada. Uma sensação amarga se instalou em sua garganta, causando-lhe náuseas. Ela não se sentia assim desde os quatorze anos, quando fugiu dos pogroms de 1906 em Odessa, na Ucrânia, com o avô de mãos dadas com ela. Teve a sorte, ainda jovem, de encontrar trabalho como empregada doméstica para a família Cohen, dona de uma fábrica em Viena. Joseph era o filho mais velho. Quando um casamenteiro finalmente lhe arranjou uma doce esposa judia, Jora foi com ele para cuidar dos filhos. O primogênito, Elan, passou os primeiros anos em um ambiente mimado e privilegiado. Já o caçula, Yudel, teve uma história bem diferente.
    
  Agora, a criança jazia encolhida em sua cama improvisada, que consistia em dois cobertores dobrados no chão. Até ontem, ele dividia a cama com o irmão. Deitado ali, Yudel parecia pequeno e triste, e sem os pais, o espaço abafado parecia enorme.
    
  Pobre Yudel. Aqueles doze pés quadrados tinham sido praticamente todo o seu mundo desde o nascimento. No dia em que nasceu, toda a família, incluindo Jora, estava no hospital. Nenhum deles voltou para o luxuoso apartamento na Rhinestrasse. Era 9 de novembro de 1938, a data que o mundo mais tarde conheceria como Kristallnacht, a Noite dos Cristais. Os avós de Yudel foram os primeiros a morrer. Todo o prédio na Rhinestrasse foi reduzido a cinzas, juntamente com a sinagoga ao lado, enquanto os bombeiros bebiam e riam. As únicas coisas que os Cohen levaram consigo foram algumas roupas e um misterioso embrulho que o pai de Yudel havia usado na cerimônia de nascimento do bebê. Jora não sabia o que era, porque durante a cerimônia, o Sr. Cohen pediu a todos que saíssem da sala, inclusive Odile, que mal conseguia ficar em pé.
    
  Sem praticamente nenhum dinheiro, Josef não podia deixar o país, mas, como muitos outros, acreditava que os problemas acabariam por se dissipar, então buscou refúgio com alguns de seus amigos católicos. Ele também se lembrava de Jora, algo que a Srta. Mayer jamais esqueceria em sua vida posterior. Poucas amizades resistiriam aos terríveis obstáculos enfrentados na Áustria ocupada; contudo, havia uma que resistiu. O juiz Rath, já idoso, decidiu ajudar os Cohen, correndo grande risco de vida. Dentro de sua casa, construiu um abrigo em um dos cômodos. Ele mesmo fechou a parede com tijolos, deixando uma estreita abertura na base por onde a família podia entrar e sair. O juiz Rath então colocou uma estante baixa em frente à entrada para escondê-la.
    
  A família Cohen entrou em sua cova viva numa noite de dezembro de 1938, acreditando que a guerra duraria apenas algumas semanas. Não havia espaço suficiente para todos se deitarem ao mesmo tempo, e seus únicos confortos eram uma lamparina de querosene e um balde. Comida e ar fresco chegaram à 1h da manhã, duas horas depois que a empregada do juiz foi embora. Por volta da 0h30, o velho juiz começou lentamente a afastar a estante de livros do buraco. Devido à sua idade, levava quase meia hora, com pausas frequentes, até que o buraco ficasse largo o suficiente para acomodar os Cohens.
    
  Assim como a família Cohen, o juiz também era prisioneiro daquela vida. Ele sabia que o marido da empregada era membro do partido nazista, então, enquanto construía o abrigo, mandou-a passar alguns dias de férias em Salzburgo. Quando ela voltou, ele disse que precisavam trocar os canos de gás. Ele não se atreveu a contratar outra empregada, pois isso levantaria suspeitas, e precisava ter cuidado com a quantidade de comida que comprava. O racionamento tornava ainda mais difícil alimentar as cinco pessoas a mais. Jora sentia pena dele, pois ele havia vendido a maior parte de seus bens valiosos para comprar carne e batatas no mercado negro, que escondia no sótão. À noite, quando Jora e os Cohen saíam do esconderijo, descalços, como estranhos fantasmas sussurrantes, o velho lhes trazia comida do sótão.
    
  Os Cohen não se atreviam a ficar fora do esconderijo por mais de algumas horas. Enquanto Zhora se certificava de que as crianças se lavassem e se movimentassem um pouco, Joseph e Odile conversavam em voz baixa com o juiz. Durante o dia, não podiam fazer o menor ruído e passavam a maior parte do tempo dormindo ou semiconscientes, o que para Zhora se assemelhava a uma tortura, até que ela começou a ouvir falar dos campos de concentração de Treblinka, Dachau e Auschwitz. Até os mínimos detalhes da vida cotidiana se tornaram complicados. Necessidades básicas, como beber água ou mesmo enrolar o bebê Yudel em um cobertor, eram procedimentos tediosos em um espaço tão confinado. Zhora ficava constantemente impressionada com a capacidade de comunicação de Odile Cohen. Ela desenvolveu um complexo sistema de sinais que lhe permitia manter longas e, às vezes, amargas conversas com o marido sem proferir uma palavra.
    
  Mais de três anos se passaram em silêncio. Yudel aprendeu apenas quatro ou cinco palavras. Felizmente, ele tinha uma natureza calma e quase nunca chorava. Parecia preferir o colo de Jora ao da mãe, mas isso não incomodava Odile. Odile parecia se importar apenas com Elan, que era quem mais sofria com o cativeiro. Ele era um menino mimado e rebelde de cinco anos quando os pogroms começaram em novembro de 1938, e depois de mais de mil dias fugindo, havia algo perdido, quase insano, em seus olhos. Quando chegava a hora de voltar para o abrigo, ele era sempre o último a entrar. Muitas vezes, recusava-se a entrar ou permanecia agarrado à porta. Quando isso acontecia, Yudel se aproximava e pegava em sua mão, encorajando Elan a fazer mais um sacrifício e retornar às longas horas de escuridão.
    
  Mas, seis noites atrás, Elan não aguentou mais. Esperou até que todos os outros tivessem retornado ao fosso, então escapuliu e saiu de casa. Os dedos artríticos do juiz mal conseguiram tocar a camisa do menino antes que ele desaparecesse. Joseph tentou segui-lo, mas quando chegou à rua, não havia mais nenhum vestígio de Elan.
    
  A notícia foi divulgada três dias depois no jornal Kronen Zeitung. Um jovem judeu com deficiência intelectual, aparentemente sem família, havia sido internado no Centro Infantil Spiegelgrund. O juiz ficou horrorizado. Enquanto explicava, com a voz embargada, o que provavelmente aconteceria com o filho deles, Odile entrou em pânico e se recusou a ouvir a razão. Jora sentiu-se fraca no instante em que viu Odile sair pela porta, carregando o mesmo pacote que haviam levado para o abrigo, o mesmo que haviam levado ao hospital muitos anos atrás, quando Judel nasceu. O marido de Odile a acompanhou, apesar dos protestos dela, mas, ao sair, entregou um envelope a Jora.
    
  "Para Yudel", disse ele. "Ele não deve abri-lo até seu bar mitzvah."
    
  Duas noites terríveis se passaram desde então. Jora estava ansiosa por notícias, mas o juiz estava mais silencioso que o habitual. No dia anterior, a casa se enchera de sons estranhos. E então, pela primeira vez em três anos, a estante começou a se mover em pleno dia, e o rosto do juiz apareceu na abertura.
    
  'Saiam daqui depressa! Não podemos perder mais um segundo!'
    
  Jora piscou. Era difícil reconhecer o brilho do lado de fora do abrigo como luz solar. Yudel nunca tinha visto o sol. Assustado, ele recuou rapidamente.
    
  "Jora, me desculpe. Ontem fiquei sabendo que Josef e Odile foram presos. Não disse nada porque não queria te chatear ainda mais. Mas você não pode ficar aqui. Eles vão interrogá-los e, por mais que os Cohens resistam, os nazistas acabarão descobrindo onde Yudel está."
    
  'A Sra. Cohen não dirá nada. Ela é forte.'
    
  O juiz balançou a cabeça negativamente.
    
  "Eles prometerão salvar a vida de Elan em troca de ela revelar onde está o bebê, ou pior. Eles sempre conseguem fazer as pessoas falarem."
    
  Jora começou a chorar.
    
  - Não há tempo para isso, Jora. Quando Josef e Odile não voltaram, fui visitar um amigo na embaixada da Bulgária. Tenho dois vistos de saída em nome de Biljana Bogomil, uma professora particular, e Mikhail Zhivkov, filho de um diplomata búlgaro. A história é que você vai voltar para a escola com o menino depois de passar as férias de Natal com os pais dele. - Ele mostrou a ela os bilhetes retangulares. - São passagens de trem para Stara Zagora. Mas você não vai para lá.
    
  "Não entendo", disse Jora.
    
  Seu destino oficial é Stara Zagora, mas você desembarcará em Cernavoda. O trem fará uma breve parada. Você descerá para que o menino possa esticar as pernas. Você sairá do trem com um sorriso no rosto. Você não terá nenhuma bagagem ou qualquer coisa nas mãos. Desapareça assim que puder. Constanta fica a 60 quilômetros a leste. Você terá que ir a pé ou encontrar alguém que o leve até lá de carroça.
    
  "Constanza", repetiu Jora, tentando se lembrar de tudo em meio à confusão.
    
  'Antes era a Romênia. Agora é a Bulgária. Quem sabe o que o amanhã nos reserva? O importante é que é um porto, e os nazistas não estão vigiando muito de perto. De lá, você pode pegar um navio para Istambul. E de Istambul, você pode ir para qualquer lugar.'
    
  'Mas não temos dinheiro para o ingresso.'
    
  'Aqui estão alguns marcos para a viagem. E neste envelope há dinheiro suficiente para reservar passagens para vocês dois em segurança.'
    
  Jora olhou em volta. A casa estava quase vazia de móveis. De repente, ela percebeu o que tinham sido aqueles sons estranhos no dia anterior. O velho havia levado quase tudo o que tinha para lhes dar uma chance de escapar.
    
  'Como podemos lhe agradecer, Juiz Rath?'
    
  'Não faça isso. Sua viagem será muito perigosa, e não tenho certeza se os vistos de saída irão protegê-lo. Que Deus me perdoe, mas espero não estar lhe enviando para a morte.'
    
    
  Duas horas depois, Jora conseguiu arrastar Yudel escada acima. Ela estava prestes a sair quando ouviu um caminhão parar na calçada. Qualquer um que tivesse vivido sob o regime nazista sabia exatamente o que aquilo significava. Era como uma melodia ruim, começando com o guincho dos freios, seguido por alguém gritando ordens e o som abafado e estacado de botas na neve, que se tornava mais nítido à medida que as botas batiam no piso de madeira. Naquele momento, você rezava para que os sons desaparecessem; em vez disso, um crescendo sinistro culminava em batidas na porta. Após uma pausa, um coro de soluços irrompia, pontuado por rajadas de metralhadora. E quando a música terminava, as luzes se acendiam, as pessoas voltavam para suas mesas e as mães sorriam e fingiam que nada tinha acontecido na casa ao lado.
    
  Jora, que conhecia bem a melodia, escondeu-se debaixo da escada assim que ouviu as primeiras notas. Enquanto seus colegas arrombavam a porta de Rath, um soldado com uma lanterna caminhava nervosamente de um lado para o outro perto da entrada principal. O feixe de luz da lanterna cortou a escuridão, quase atingindo a bota cinza gasta de Jora. Yudel a agarrou com tanto medo que Jora teve que morder o lábio para não gritar de dor. O soldado aproximou-se tanto que eles puderam sentir o cheiro de sua jaqueta de couro, metal frio e óleo de pistola.
    
  Um tiro alto ecoou na escadaria. O soldado interrompeu a busca e correu até seus camaradas que gritavam. Zhora pegou Yudel no colo e saiu lentamente para a rua.
    
    
  15
    
    
    
  A bordo do Hipopótamo
    
  A caminho do Golfo de Aqaba, Mar Vermelho.
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006, 18h03.
    
    
  A sala era dominada por uma grande mesa retangular, coberta com vinte pastas cuidadosamente organizadas, e um homem sentado à sua frente. Harel, Fowler e Andrea foram os últimos a entrar e tiveram que ocupar os lugares restantes. Andrea se viu entre uma jovem afro-americana vestida com o que parecia ser um uniforme paramilitar e um homem mais velho, calvo e com um bigode espesso. A jovem a ignorou e continuou conversando com os homens à sua esquerda, que estavam vestidos de forma praticamente idêntica a ela, enquanto o homem à direita de Andrea estendeu a mão com dedos grossos e calejados.
    
  'Tommy Eichberg, motorista. A senhora deve ser a Srta. Otero.'
    
  'Mais uma pessoa que me conhece! Prazer em conhecê-lo(a).'
    
  Eichberg sorriu. Ele tinha um rosto redondo e agradável.
    
  'Espero que você se sinta melhor.'
    
  Andrea estava prestes a responder, mas foi interrompida por um som alto e desagradável, como se alguém estivesse pigarreando. Um homem idoso, já na casa dos setenta, acabara de entrar na sala. Seus olhos estavam quase escondidos em um ninho de rugas, uma impressão acentuada pelas pequenas lentes de seus óculos. Sua cabeça era raspada e ele ostentava uma enorme barba grisalha que parecia flutuar ao redor de sua boca como uma nuvem de cinzas. Vestia uma camisa de mangas curtas, calças cáqui e botas pretas grossas. Começou a falar, sua voz áspera e desagradável, como o arranhar de uma faca contra os dentes, antes de alcançar a cabeceira da mesa onde um monitor eletrônico portátil estava instalado. O assistente de Cain sentou-se ao lado dele.
    
  Senhoras e senhores, meu nome é Cecil Forrester e sou professor de Arqueologia Bíblica na Universidade de Massachusetts. Não é a Sorbonne, mas pelo menos é a minha casa.
    
  Ouviu-se um risinho discreto entre os assistentes do professor, que já tinham ouvido essa piada mil vezes.
    
  'Sem dúvida, você tem tentado descobrir o motivo desta viagem desde que embarcou nesta nave. Espero que não tenha se sentido tentado a fazê-lo antes, considerando que seus contratos - ou melhor, nossos contratos - com a Kayn Enterprises exigem sigilo absoluto desde o momento da assinatura até que nossos herdeiros se alegrem com nossas mortes. Infelizmente, os termos do meu contrato também exigem que eu revele o segredo, o que pretendo fazer dentro da próxima hora e meia. Não me interrompa a menos que tenha uma pergunta razoável. Como o Sr. Russell me forneceu seus dados, estou familiarizado com cada detalhe, do seu QI à sua marca favorita de preservativo. Quanto à tripulação do Sr. Decker, nem se dê ao trabalho de abrir a boca.'
    
  Andrea, que estava parcialmente virada para o professor, ouviu sussurros ameaçadores vindos dos homens uniformizados.
    
  'Aquele filho da puta acha que é mais esperto que todo mundo. Talvez eu o faça engolir os dentes um por um.'
    
  'Silêncio'.
    
  A voz era suave, mas carregada de tanta fúria que Andrea estremeceu. Virou a cabeça o suficiente para ver que a voz pertencia a Mogens Dekker, o homem com cicatrizes que encostara a cadeira na antepara. Os soldados imediatamente se calaram.
    
  - Ótimo. Bem, agora que estamos todos no mesmo lugar - continuou Cecil Forrester - é melhor eu apresentar vocês uns aos outros. Vinte e três de nós nos reunimos para o que será a maior descoberta de todos os tempos, e cada um de vocês terá um papel nela. Vocês já conhecem o Sr. Russell, à minha direita. Foi ele quem os escolheu.
    
  O assistente de Caim acenou com a cabeça em cumprimento.
    
  À sua direita está o padre Anthony Fowler, que atuará como observador do Vaticano na expedição. Ao lado dele estão Nuri Zayit e Rani Peterke, o cozinheiro e a ajudante de cozinha. Em seguida, Robert Frick e Brian Hanley, da administração.
    
  Os dois cozinheiros eram homens mais velhos. Zayit era magro, tinha cerca de sessenta anos e a boca virada para baixo, enquanto seu assistente era atarracado e vários anos mais jovem. Andrea não conseguiu estimar sua idade com precisão. Os dois administradores, por outro lado, eram jovens e quase tão morenos quanto Peterke.
    
  Além desses funcionários bem remunerados, temos meus assistentes ociosos e bajuladores. Todos eles têm diplomas de faculdades caras e acham que sabem mais do que eu: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling e Ezra Levin.
    
  Os jovens arqueólogos se remexeram desconfortavelmente em suas cadeiras e tentaram parecer profissionais. Andrea sentiu pena deles. Devem ter por volta de trinta e poucos anos, mas Forrester os mantinha sob rédeas curtas, fazendo-os parecer ainda mais jovens e inseguros do que realmente eram - um contraste total com os homens uniformizados sentados ao lado da repórter.
    
  'Na outra ponta da mesa, temos o Sr. Dekker e seus capangas: os gêmeos Gottlieb, Alois e Alrik; Tevi Waaka, Paco Torres, Marla Jackson e Louis Maloney. Eles ficarão responsáveis pela segurança, adicionando um toque de classe à nossa expedição. A ironia dessa frase é devastadora, não acha?'
    
  Os soldados não reagiram, mas Decker endireitou a cadeira e se inclinou sobre a mesa.
    
  "Estamos entrando na zona fronteiriça de um país islâmico. Dada a natureza da nossa missão, os habitantes locais podem se tornar violentos. Tenho certeza de que o Professor Forrester apreciará o nível de proteção que oferecemos, caso isso aconteça." Ele falou com um forte sotaque sul-africano.
    
  Forrester abriu a boca para responder, mas algo na expressão de Decker deve tê-lo convencido de que não era hora para comentários ácidos.
    
  À sua direita está Andrea Otero, nossa repórter oficial. Peço que coopere com ela sempre que ela solicitar informações ou entrevistas para que possa contar nossa história ao mundo.
    
  Andrea sorriu para as pessoas ao redor da mesa, e algumas delas retribuíram o sorriso.
    
  'O homem de bigode é Tommy Eichberg, nosso piloto principal. E, finalmente, à direita, Doc Harel, nosso charlatão oficial.'
    
  "Não se preocupe se não se lembrar do nome de todos", disse a médica, erguendo a mão. "Vamos passar bastante tempo juntos em um lugar que não é conhecido por seu entretenimento, então nos conheceremos muito bem. Não se esqueça de trazer o crachá de identificação que a tripulação deixou em sua cabine..."
    
  "Para mim, não importa se vocês sabem o nome de todos ou não, contanto que façam o seu trabalho", interrompeu o velho professor. "Agora, se todos prestarem atenção à tela, vou contar uma história."
    
  A tela se iluminou com imagens geradas por computador de uma cidade antiga. Um assentamento com paredes vermelhas e telhados de telha, cercado por uma tripla muralha externa, se erguia sobre o vale. As ruas estavam cheias de pessoas seguindo com suas rotinas diárias. Andrea ficou impressionada com a qualidade das imagens, dignas de uma produção de Hollywood, mas a voz que narrava o documentário pertencia a um professor. "Esse cara tem um ego tão grande que nem percebe como a voz dele é ruim", pensou ela. "Ele me dá dor de cabeça." A narração começou:
    
  Bem-vindos a Jerusalém. É abril de 70 d.C. A cidade está ocupada há quatro anos por zelotes rebeldes, que expulsaram os habitantes originais. Os romanos, oficialmente governantes de Israel, não toleram mais a situação e Roma encarrega Tito de aplicar uma punição decisiva.
    
  A cena pacífica de mulheres enchendo seus recipientes de água e crianças brincando perto dos poços, junto às muralhas externas, foi interrompida quando estandartes distantes, encimados por águias, apareceram no horizonte. Trombetas soaram e as crianças, repentinamente assustadas, fugiram de volta para dentro das muralhas.
    
  Em poucas horas, a cidade está cercada por quatro legiões romanas. Este é o quarto ataque à cidade. Seus cidadãos repeliram os três anteriores. Desta vez, Tito usa um truque astuto. Ele permite que os peregrinos que entram em Jerusalém para as celebrações da Páscoa cruzem as linhas de frente. Após as festividades, o cerco se fecha e Tito impede que os peregrinos saiam. A cidade agora tem o dobro da população e seus suprimentos de comida e água se esgotam rapidamente. As legiões romanas lançam um ataque pelo lado norte da cidade e destroem a terceira muralha. Já é meados de maio e a queda da cidade é apenas uma questão de tempo.
    
  A tela mostrava um aríete destruindo a muralha externa. Os sacerdotes do templo no topo da colina mais alta da cidade assistiam à cena com lágrimas nos olhos.
    
  A cidade finalmente cai em setembro, e Tito cumpre a promessa que fez a seu pai, Vespasiano. A maioria dos habitantes da cidade é executada ou dispersa. Suas casas são saqueadas e seu templo é destruído.
    
  Rodeado por cadáveres, um grupo de soldados romanos carregava uma enorme menorá para fora do templo em chamas, enquanto seu general observava do alto de seu cavalo, sorrindo.
    
  O Segundo Templo de Salomão foi incendiado e permanece assim até hoje. Muitos dos tesouros do templo foram roubados. Muitos, mas não todos. Após a queda da terceira muralha em maio, um sacerdote chamado Jeremias elaborou um plano para resgatar pelo menos parte dos tesouros. Ele selecionou um grupo de vinte homens corajosos, distribuindo pacotes aos doze primeiros com instruções precisas sobre onde levar os itens e o que fazer com eles. Esses pacotes continham os tesouros mais tradicionais do templo: grandes quantidades de ouro e prata.
    
  Um velho sacerdote de barba branca, vestido com uma túnica preta, conversava com dois jovens enquanto outros aguardavam sua vez em uma grande caverna de pedra iluminada por tochas.
    
  Yirməy áhu confiou às últimas oito pessoas uma missão muito especial, dez vezes mais perigosa que as demais.
    
  Com uma tocha na mão, o padre conduziu oito homens que carregavam um objeto grande em uma maca através de uma rede de túneis.
    
  Utilizando passagens secretas sob o templo, Yirmāy ákhu os conduziu para além das muralhas, afastando-os do exército romano. Embora essa área, atrás da 10ª Legião Fretensis, fosse ocasionalmente patrulhada por guardas romanos, os homens do sacerdote conseguiram escapar, chegando a Richo, a atual Jericó, com sua pesada carga no dia seguinte. E ali, o rastro desapareceu para sempre.
    
  O professor apertou um botão e a tela escureceu. Ele se virou para a plateia, que aguardava impacientemente.
    
  O que esses homens realizaram foi absolutamente incrível. Eles percorreram quatorze milhas, carregando uma carga enorme, em cerca de nove horas. E esse foi apenas o começo da jornada.
    
  - O que eles estavam carregando, professor? - perguntou Andrea.
    
  "Acredito que era o tesouro mais valioso", disse Harel.
    
  'Tudo a seu tempo, meus queridos. Yirm əy áhu retornou à cidade e passou os dois dias seguintes escrevendo um manuscrito muito especial em um pergaminho ainda mais especial. Era um mapa detalhado com instruções sobre como recuperar os vários tesouros que haviam sido resgatados do templo... mas ele não podia lidar com a tarefa sozinho. Era um mapa verbal, gravado na superfície de um pergaminho de cobre com quase três metros de comprimento.'
    
  "Por que cobre?" perguntou alguém por trás.
    
  Ao contrário do papiro ou do pergaminho, o cobre é extremamente durável. Também é muito difícil escrever sobre ele. Foram necessárias cinco pessoas para concluir a inscrição em uma única sessão, às vezes revezando-se. Quando terminaram, Jeremias dividiu o documento em duas partes, entregando a primeira a um mensageiro com instruções para sua guarda na comunidade issênia que vivia perto de Jericó. A outra parte ele entregou a seu próprio filho, um dos Cohanim, um sacerdote como ele. Conhecemos essa grande parte da história em primeira mão porque Jeremias a transcreveu integralmente em placas de cobre. Depois disso, todos os vestígios se perderam até 1882.
    
  O velho parou para tomar um gole de água. Por um instante, ele deixou de parecer um boneco enrugado e pomposo, e passou a ter uma aparência mais humana.
    
  Senhoras e senhores, agora vocês sabem mais sobre essa história do que a maioria dos especialistas do mundo. Ninguém conseguiu decifrar exatamente como o manuscrito foi escrito. No entanto, ele se tornou bastante famoso quando um trecho dele foi descoberto em 1952 em uma caverna na Palestina. Estava entre os cerca de 85.000 fragmentos de texto encontrados em Qumran.
    
  "Este é o famoso Manuscrito de Cobre de Qumran?", perguntou o Dr. Harel.
    
  O arqueólogo ligou a tela novamente, que agora exibia uma imagem do famoso pergaminho: uma placa curva de metal verde-escuro coberta por uma escrita quase ilegível.
    
  "É assim que se chama." Os pesquisadores ficaram imediatamente impressionados com a natureza incomum da descoberta, tanto pela escolha peculiar do material de escrita quanto pelas próprias inscrições - nenhuma das quais pôde ser decifrada adequadamente. Ficou claro desde o início que se tratava de uma lista de tesouros, contendo sessenta e quatro itens. As entradas davam dicas sobre o que seria encontrado e onde. Por exemplo: "No fundo da caverna, que fica a quarenta passos a leste da Torre de Achor, cave um metro. Lá você encontrará seis barras de ouro." Mas as instruções eram vagas e as quantidades descritas pareciam tão irreais - algo como duzentas toneladas de ouro e prata - que os pesquisadores "sérios" presumiram que devia ser algum tipo de mito, uma farsa ou uma piada.
    
  "Parece muito esforço para uma piada", disse Tommy Eichberg.
    
  - Exatamente! Excelente, Sr. Eichberg, excelente, especialmente para um motorista - disse Forrester, que parecia incapaz de fazer o menor elogio sem um insulto em seguida. - Não havia lojas de ferragens em 70 d.C. Uma enorme placa de cobre com 99% de pureza devia ser muito cara. Ninguém teria escrito uma obra de arte em uma superfície tão preciosa. - Uma réstia de esperança. De acordo com o pergaminho de Qumran, o item número 64 era "um texto semelhante a este, com instruções e um código para encontrar os objetos descritos".
    
  Um dos soldados levantou a mão.
    
  'Então, esse velho, esse Ermiyatsko...'
    
  'Йирм əяху'.
    
  'Deixa pra lá. O velho cortou isso em duas partes, e cada pedaço continha a chave para encontrar o outro?'
    
  'E ambos precisavam estar juntos para encontrar o tesouro. Sem o segundo pergaminho, não havia esperança de desvendar o mistério. Mas, oito meses atrás, algo aconteceu...'
    
  - Tenho certeza de que seu público preferiria uma versão mais curta, doutor - disse o padre Fowler com um sorriso.
    
  O velho arqueólogo encarou Fowler por alguns segundos. Andrea percebeu que o professor parecia estar com dificuldades para continuar e se perguntou o que diabos havia acontecido entre os dois homens.
    
  "Sim, claro. Bem, basta dizer que a segunda metade do pergaminho finalmente veio à tona graças aos esforços do Vaticano. Ele foi passado de pai para filho como um objeto sagrado. Era dever da família mantê-lo em segurança até o momento apropriado. O que eles fizeram foi escondê-lo em uma vela, mas, eventualmente, até eles perderam o rastro do que havia dentro."
    
  "Isso não me surpreende. Foram... o quê?... setenta, oitenta gerações? É um milagre que tenham mantido a tradição de proteger a vela por todo esse tempo", disse alguém sentado à frente de Andrea. Era o administrador, Brian Hanley, ela pensou.
    
  "Nós, judeus, somos um povo paciente", disse o chef Nuri Zayit. "Estamos esperando o Messias há três mil anos."
    
  "E vocês terão que esperar mais três mil", disse um dos soldados de Dekker. Gargalhadas estrondosas e palmas acompanharam a piada desagradável. Mas ninguém mais ria. Pelos nomes, Andrea deduziu que, com exceção dos guardas contratados, quase todos os membros da expedição eram de ascendência judaica. Ela sentiu a tensão aumentar no ar.
    
  "Vamos em frente", disse Forrester, ignorando as vaias dos soldados. "Sim, foi um milagre. Vejam só isso."
    
  Um dos assistentes trouxe uma caixa de madeira com cerca de um metro de comprimento. Dentro, protegida por um vidro, havia uma placa de cobre coberta com símbolos judaicos. Todos, inclusive os soldados, olharam fixamente para o objeto e começaram a comentá-lo em voz baixa.
    
  'Parece quase novo.'
    
  'Sim, o Rolo de Cobre de Qumran deve ser mais antigo. Não é brilhante e está cortado em tiras pequenas.'
    
  "O pergaminho de Qumran parece mais antigo porque foi exposto ao ar", explicou o professor, "e foi cortado em tiras porque os pesquisadores não conseguiram encontrar outra maneira de abri-lo para ler o conteúdo. O segundo pergaminho foi protegido da oxidação por uma camada de cera. É por isso que o texto está tão nítido quanto no dia em que foi escrito. Nosso próprio mapa do tesouro."
    
  'Então você conseguiu decifrá-lo?'
    
  "Assim que conseguimos o segundo pergaminho, descobrir o que o primeiro dizia foi moleza. O difícil foi manter a descoberta em segredo. Por favor, não me perguntem sobre os detalhes do processo, porque não tenho autorização para revelar mais nada e, além disso, vocês não entenderiam."
    
  - Então, vamos em busca de uma pilha de ouro? Isso não é um pouco clichê para uma expedição tão pretensiosa? Ou para alguém com dinheiro até dizer chega como o Sr. Cain? - perguntou Andrea.
    
  'Senhorita Otero, não estamos à procura de uma pilha de ouro. Na verdade, já descobrimos algo.'
    
  O velho arqueólogo fez um sinal para um de seus assistentes, que estendeu um pedaço de feltro preto sobre a mesa e, com algum esforço, colocou o objeto brilhante sobre ele. Era o maior lingote de ouro que Andrea já vira: do tamanho de um antebraço, mas com formato irregular, provavelmente fundido em alguma fundição milenar. Embora sua superfície estivesse pontilhada de pequenas crateras, saliências e irregularidades, era belo. Todos os olhares na sala foram atraídos para o objeto, e assobios de admiração irromperam.
    
  'Usando pistas do segundo pergaminho, descobrimos um dos esconderijos descritos no Pergaminho de Cobre de Qumran. Isso aconteceu em março deste ano, em algum lugar na Cisjordânia. Havia seis barras de ouro como esta.'
    
  'Quanto custa isso?'
    
  'Cerca de trezentos mil dólares...'
    
  Os assobios transformaram-se em exclamações.
    
  '...mas acredite, isso não é nada comparado ao valor do que estamos procurando: o objeto mais poderoso da história da humanidade.'
    
  Forrester fez um gesto, e um dos assistentes pegou o bloco, mas deixou o feltro preto. O arqueólogo tirou uma folha de papel quadriculado de uma pasta e a colocou onde estava a barra de ouro. Todos se inclinaram para a frente, ansiosos para ver o que era. Imediatamente, todos reconheceram o objeto desenhado no papel.
    
  'Senhoras e senhores, vocês são as vinte e três pessoas escolhidas para devolver a Arca da Aliança.'
    
    
  16
    
    
    
  A bordo do "hipopótamo"
    
  MAR VERMELHO
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2007, 19h17.
    
    
  Uma onda de espanto percorreu a sala. Todos começaram a conversar animados e, em seguida, bombardearam o arqueólogo com perguntas.
    
  'Onde está a Arca?'
    
  'O que tem dentro...?'
    
  'Como podemos ajudar...?'
    
  Andrea ficou chocada com as reações de seus assistentes, assim como com a sua própria. As palavras "Arca da Aliança" tinham um quê de mágico, aumentando a importância arqueológica da descoberta de um objeto com mais de dois mil anos.
    
  Nem mesmo a entrevista com Caim conseguiu superar isso. Russell estava certo. Se encontrarmos a Arca, será a sensação do século. Prova da existência de Deus...
    
  Sua respiração acelerou. De repente, ela se viu com centenas de perguntas para Forrester, mas logo percebeu que não adiantava fazê-las. O velho as havia levado até ali, e agora as deixaria por isso mesmo, implorando por mais.
    
  Uma ótima maneira de nos envolver.
    
  Como que confirmando a teoria de Andrea, Forrester olhou para o grupo como o gato que engoliu o canário. Fez um gesto para que ficassem em silêncio.
    
  'Por hoje é só. Não quero dar mais informações do que vocês conseguem processar. Contaremos o resto quando chegar a hora. Por agora, vou passar a palavra...'
    
  "Só mais uma coisa, professor", interrompeu Andrea. "O senhor disse que éramos vinte e três, mas eu só contei vinte e dois. Quem está faltando?"
    
  Forrester se virou e consultou Russell, que assentiu, indicando que ele podia continuar.
    
  'O número vinte e três na expedição é o Sr. Raymond Kane.'
    
  Todas as conversas foram interrompidas.
    
  "Que diabos isso significa?", perguntou um dos soldados mercenários.
    
  'Isso significa que o chefe está partindo em uma expedição. Como todos sabem, ele embarcou há algumas horas e viajará conosco. Não lhe parece estranho, Sr. Torres?'
    
  "Jesus Cristo, todo mundo diz que o velho é louco", respondeu Torres. "Já é difícil defender quem é são, mas os loucos..."
    
  Torres parecia ser da América do Sul. Ele era baixo, magro, tinha pele escura e falava inglês com um forte sotaque latino-americano.
    
  "Torres", disse uma voz atrás dele.
    
  O soldado recostou-se na cadeira, mas não se virou. Decker estava claramente determinado a garantir que seu homem não se intrometesse mais na vida alheia.
    
  Enquanto isso, Forrester sentou-se e Jacob Russell falou. Andrea notou que seu paletó branco estava sem amassados.
    
  Boa tarde a todos. Gostaria de agradecer ao Professor Cecil Forrester pela sua comovente apresentação. E em nome da Kayn Industries e em meu próprio nome, gostaria de expressar minha gratidão a todos vocês pela presença. Não tenho nada a acrescentar, exceto dois pontos muito importantes. Primeiro, a partir deste momento, toda comunicação com o mundo exterior está estritamente proibida. Isso inclui celulares, e-mails e comunicação verbal. Até concluirmos nossa missão, este é o seu universo. Com o tempo, vocês entenderão por que essa medida é necessária, tanto para garantir o sucesso de uma missão tão delicada quanto para nossa própria segurança.
    
  Houve algumas reclamações sussurradas, mas foram tímidas. Todos já sabiam o que Russell lhes havia dito, pois estava estipulado no extenso contrato que cada um havia assinado.
    
  O segundo ponto é muito mais preocupante. Um consultor de segurança nos forneceu um relatório, ainda não confirmado, de que um grupo terrorista islâmico está ciente de nossa missão e planejando um ataque.
    
  'O que...?'
    
  '...deve ser uma farsa...'
    
  '... perigoso...'
    
  O assistente de Cain ergueu as mãos para acalmar a todos. Ele estava claramente preparado para uma enxurrada de perguntas.
    
  'Não se alarmem. Só quero que fiquem atentos e não corram riscos desnecessários, muito menos contem a alguém fora deste grupo sobre o nosso destino final. Não sei como o vazamento pôde ter ocorrido, mas acreditem, vamos investigar e tomar as medidas cabíveis.'
    
  "Será que isso partiu do próprio governo jordaniano?", perguntou Andrea. "Um grupo como o nosso certamente atrairá atenção."
    
  "No que diz respeito ao governo jordaniano, somos uma expedição comercial realizando levantamentos preparatórios para uma mina de fosfato na área de Al-Mudawwara, na Jordânia, perto da fronteira com a Arábia Saudita. Nenhum de vocês passará pela alfândega, então não se preocupem com a sua identidade secreta."
    
  "Não estou preocupada com a minha identidade secreta, estou preocupada com os terroristas", disse Kira Larsen, uma das assistentes do professor Forrester.
    
  "Você não precisa se preocupar com eles enquanto estivermos aqui para protegê-la", disse um dos soldados, em tom de flerte.
    
  "A notícia não foi confirmada, é apenas um boato. E boatos não fazem mal a ninguém", disse Russell com um largo sorriso.
    
  Mas poderia haver uma confirmação, pensou Andrea.
    
    
  A reunião terminou alguns minutos depois. Russell, Decker, Forrester e alguns outros foram para suas cabines. Dois carrinhos com sanduíches e bebidas, gentilmente deixados ali por um membro da tripulação, estavam perto da porta da sala de conferências. Aparentemente, os membros da expedição já haviam sido isolados do restante da tripulação.
    
  Os que permaneceram na sala discutiram animadamente as novas informações, devorando a comida. Andrea teve uma longa conversa com o Dr. Harel e Tommy Eichberg enquanto saboreava sanduíches de rosbife e algumas cervejas.
    
  'Que bom que seu apetite voltou, Andrea.'
    
  'Obrigado, doutor. Infelizmente, depois de cada refeição, meus pulmões anseiam por nicotina.'
    
  "Vocês terão que fumar no convés", disse Tommy Eichberg. "É proibido fumar dentro do Behemoth. Como vocês sabem..."
    
  "Ordens do Sr. Cain", disseram os três em coro, rindo.
    
  'Sim, sim, eu sei. Não se preocupe. Volto em cinco minutos. Quero ver se tem alguma coisa mais forte que cerveja nesse carrinho.'
    
    
  17
    
    
    
  A BORDO DO HIPOPÓTAMO
    
  MAR VERMELHO
    
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006, 21h41.
    
    
  Já estava escuro no convés. Andrea saiu da passarela e caminhou lentamente em direção à proa do navio. Ela se arrependeu amargamente de não estar usando um suéter. A temperatura havia caído um pouco e um vento frio soprava em seus cabelos, fazendo-a estremecer.
    
  Ela tirou um maço amassado de cigarros Camel de um bolso da calça jeans e um isqueiro vermelho do outro. Não era nada de especial, apenas um isqueiro recarregável com flores estampadas, e provavelmente não custaria mais do que sete euros em uma loja de departamentos, mas era o primeiro presente que ganhara de Eva.
    
  Por causa do vento, ela precisou de dez tentativas para acender um cigarro. Mas, quando finalmente conseguiu, foi uma experiência celestial. Desde que embarcou no Behemoth, ela descobriu que fumar era praticamente impossível, não por falta de tentativas, mas por causa do enjoo marítimo.
    
  Apreciando o som da proa cortando a água, a jovem repórter vasculhou sua memória, buscando tudo o que pudesse se lembrar sobre os Manuscritos do Mar Morto e o Rolo de Cobre de Qumran. Não havia muita coisa. Felizmente, os assistentes do Professor Forrester prometeram dar-lhe um curso intensivo para que ela pudesse descrever com mais clareza a importância da descoberta.
    
  Andrea não conseguia acreditar na sua sorte. A expedição estava sendo muito melhor do que ela imaginara. Mesmo que não encontrassem a Arca, e Andrea tinha certeza de que isso jamais aconteceria, seu relato sobre o segundo pergaminho de cobre e a descoberta de parte do tesouro seria suficiente para vender um artigo para qualquer jornal do mundo.
    
  O mais inteligente seria encontrar um agente para vender a história completa. Será que seria melhor vendê-la com exclusividade para algum gigante, como a National Geographic ou o New York Times, ou fazer várias vendas em lojas menores? Tenho certeza de que esse dinheiro me livraria de todas as minhas dívidas de cartão de crédito, pensou Andrea.
    
  Ela deu a última tragada no cigarro e caminhou até o parapeito para jogá-lo ao mar. Caminhou com cuidado, lembrando-se do incidente daquele dia com o parapeito baixo. Ao levantar a mão para jogar o cigarro fora, viu rapidamente o rosto do Dr. Harel, lembrando-a de que poluir o meio ambiente era errado.
    
  Nossa, Andrea. Há esperança, mesmo para alguém como você. Imagine fazer a coisa certa quando ninguém está olhando, pensou ela, apagando o cigarro na parede e guardando a bituca no bolso de trás da calça jeans.
    
  Naquele instante, ela sentiu alguém agarrar seus tornozelos e seu mundo desmoronou. Suas mãos se debatiam no ar, tentando se agarrar a algo, mas sem sucesso.
    
  Ao cair, ela achou ter visto uma figura escura observando-a da grade.
    
  Um segundo depois, seu corpo caiu na água.
    
    
  18
    
    
    
  MAR VERMELHO
    
  Terça-feira, 11 de julho de 2006, 21h43.
    
    
  A primeira coisa que Andrea sentiu foi a água gelada penetrando seus membros. Ela se debateu, tentando voltar à superfície. Levou dois segundos para perceber que não sabia para onde ir. O ar em seus pulmões estava acabando. Ela expirou lentamente para ver para onde as bolhas estavam se movendo, mas na escuridão total era inútil. Ela estava perdendo as forças e seus pulmões estavam desesperadamente famintos por ar. Ela sabia que se engolisse água, morreria. Cerrou os dentes, jurou não abrir a boca e tentou pensar.
    
  Droga. Isso não pode estar acontecendo, não desse jeito. Não pode terminar assim.
    
  Ela moveu os braços novamente, pensando que estava nadando em direção à superfície, quando sentiu algo poderoso puxando-a.
    
  De repente, seu rosto estava no ar novamente, e ela ofegou. Alguém estava segurando seu ombro. Andrea tentou se virar.
    
  - É simples! Respire devagar! - gritou o padre Fowler em seu ouvido, tentando se fazer ouvir acima do rugido das hélices do navio. Andrea ficou chocada ao ver a força da água puxando-os para a popa do navio. - Escute! Não se vire ainda, ou nós dois morreremos. Relaxe. Tire os sapatos. Mova os pés devagar. Em quinze segundos, estaremos na água parada atrás do rastro do navio. Então eu a soltarei. Nade o mais rápido que puder!
    
  Andrea tirou os sapatos com os pés, enquanto encarava a espuma cinzenta e turbulenta que ameaçava sugá-los para a morte. Estavam a apenas doze metros das hélices. Ela resistiu à vontade de se libertar do aperto de Fowler e ir na direção oposta. Seus ouvidos zumbiam, e quinze segundos pareciam uma eternidade.
    
  - Agora! - gritou Fowler.
    
  Andrea sentiu a sucção parar. Ela nadou para longe das hélices, para longe do seu rugido infernal. Quase dois minutos se passaram quando o padre, que a observava atentamente, agarrou seu braço.
    
  'Nós conseguimos.'
    
  A jovem repórter voltou o olhar para o navio. Ele já estava bem longe, e ela só conseguia ver um lado, iluminado por vários holofotes apontados para a água. Eles haviam começado a busca.
    
  "Droga", disse Andrea, lutando para se manter à tona. Fowler a agarrou antes que ela afundasse completamente.
    
  Relaxa. Deixe-me te apoiar como fiz antes.
    
  "Droga", repetiu Andrea, cuspindo água salgada enquanto o padre a amparava por trás na posição padrão de resgate.
    
  De repente, uma luz intensa a cegou. Os potentes holofotes do Behemoth os haviam avistado. A fragata se aproximou deles e manteve-se ao lado enquanto os marinheiros gritavam instruções e apontavam da amurada. Dois deles jogaram um par de coletes salva-vidas em sua direção. Andrea estava exausta e com frio até os ossos, agora que a adrenalina e o medo haviam diminuído. Os marinheiros jogaram uma corda para eles, e Fowler a enrolou em volta das axilas, dando um nó.
    
  "Como diabos vocês conseguiram cair no mar?", perguntou o padre enquanto os puxavam para cima.
    
  'Eu não caí, padre. Eu fui empurrado.'
    
    
  19
    
    
    
  ANDREA E FOWLER
    
  'Obrigado. Não pensei que conseguiria.'
    
  Envolta num cobertor e de volta a bordo, Andrea ainda tremia. Fowler sentou-se ao lado dela, observando-a com uma expressão preocupada. Os marinheiros deixaram o convés, atentos à proibição de falar com os membros da expedição.
    
  'Você não faz ideia da sorte que tivemos. As hélices estavam girando muito lentamente. Uma curva Anderson, se não me engano.'
    
  'O que você está falando?'
    
  "Saí da minha cabine para tomar um ar fresco e ouvi você fazendo seu mergulho noturno, então peguei o telefone mais próximo do navio, gritei 'Homem ao mar, bombordo' e mergulhei atrás de você. O navio teve que fazer um círculo completo, o que se chama manobra de Anderson, mas tinha que ser para bombordo, não para estibordo."
    
  'Porque...?'
    
  "Porque se a curva for feita na direção oposta àquela em que a pessoa caiu, as hélices vão picá-la em pedacinhos. Foi o que quase aconteceu conosco."
    
  "De alguma forma, virar comida de peixe não fazia parte dos meus planos."
    
  'Tem certeza do que me disse antes?'
    
  'Tão certo quanto sei o nome da minha mãe.'
    
  'Você viu quem te empurrou?'
    
  'Eu vi apenas uma sombra escura.'
    
  'Então, se o que você diz é verdade, o navio ter virado para estibordo em vez de bombordo também não foi um acidente...'
    
  'Talvez eles tenham entendido mal, padre.'
    
  Fowler fez uma pausa por um instante antes de responder.
    
  "Senhorita Otero, por favor, não conte a ninguém sobre suas suspeitas. Quando perguntarem, simplesmente diga que caiu. Se for verdade que alguém a bordo está tentando matá-la, revele isso agora..."
    
  "...Eu teria avisado o desgraçado."
    
  "Exatamente", disse Fowler.
    
  "Não se preocupe, padre. Estes sapatos Armani me custaram duzentos euros", disse Andrea, com os lábios ainda tremendo levemente. "Quero pegar o filho da puta que os mandou para o fundo do Mar Vermelho."
    
    
  20
    
    
    
  APARTAMENTO DE TAHIR IBN FARIS
    
  AMÃ, Jordânia
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006. 1h32 da manhã.
    
    
  Tahir entrou em casa no escuro, tremendo de medo. Uma voz desconhecida o chamou da sala de estar.
    
  'Entre, Tahir.'
    
  O oficial precisou de toda a sua coragem para atravessar o corredor e entrar na pequena sala de estar. Procurou o interruptor de luz, mas não funcionou. Então, sentiu uma mão agarrar seu braço e torcê-lo, forçando-o a cair de joelhos. Uma voz veio das sombras em algum lugar à sua frente.
    
  'Você pecou, Tahir.'
    
  'Não. Não, por favor, senhor. Sempre vivi segundo a piedade, honestamente. Os ocidentais me tentaram muitas vezes, e eu nunca cedi. Esse foi o meu único erro, senhor.'
    
  Então você está dizendo que é honesto?
    
  'Sim, senhor. Juro por Alá.'
    
  "E, no entanto, vocês permitiram que os kafirun, os infiéis, possuíssem parte de nossa terra."
    
  Quem estava torcendo seu braço aumentou a pressão, e Tahir soltou um grito abafado.
    
  'Não grite, Tahir. Se você ama sua família, não grite.'
    
  Tahir levou a outra mão à boca e mordeu com força a manga do casaco. A pressão continuou a aumentar.
    
  Ouvia-se um estalo seco e terrível.
    
  Tahir caiu, chorando baixinho. Seu braço direito pendia do corpo como uma meia recheada.
    
  'Bravo, Tahir. Parabéns.'
    
  'Por favor, senhor. Segui suas instruções. Ninguém se aproximará do local da escavação nas próximas semanas.'
    
  'Tem certeza disso?'
    
  'Sim, senhor. Ninguém nunca vai lá mesmo.'
    
  'E a polícia do deserto?'
    
  'A estrada mais próxima é uma rodovia a uns seis quilômetros daqui. A polícia só visita essa área duas ou três vezes por ano. Quando os americanos montarem acampamento, eles serão seus, eu juro.'
    
  'Muito bem, Tahir. Você fez um ótimo trabalho.'
    
  Naquele instante, alguém religou a energia e a luz acendeu na sala de estar. Tahir ergueu os olhos do chão e o que viu o fez gelar o sangue.
    
  Sua filha Miesha e sua esposa Zaina estavam amarradas e amordaçadas no sofá. Mas não foi isso que chocou Tahir. Sua família estava na mesma situação quando ele saiu cinco horas antes para atender às exigências dos homens encapuzados.
    
  O que o deixou horrorizado foi que os homens não usavam mais capuzes.
    
  - De nada, senhor - disse Tahir.
    
  O funcionário voltou na esperança de que tudo estivesse bem. Que o suborno de seus amigos americanos não fosse descoberto e que os homens encapuzados o deixassem em paz, a ele e sua família. Agora, essa esperança evaporou como uma gota d'água em uma frigideira quente.
    
  Tahir evitou o olhar do homem sentado entre sua esposa e filha, cujos olhos estavam vermelhos de tanto chorar.
    
  - Por favor, senhor - repetiu ele.
    
  O homem tinha algo na mão. Uma pistola. Na ponta dela havia uma garrafa de plástico vazia de Coca-Cola. Tahir sabia exatamente o que era: um silenciador primitivo, mas eficaz.
    
  O burocrata não conseguiu controlar o tremor.
    
  "Você não tem nada com que se preocupar, Tahir", disse o homem, inclinando-se para sussurrar em seu ouvido. "Alá não preparou um lugar no Paraíso para as pessoas honestas?"
    
  Ouviu-se um leve estalo, como o de um chicote. Seguiram-se mais dois disparos com poucos minutos de diferença. Instalar uma nova garrafa e fixá-la com fita adesiva leva pouco tempo.
    
    
  21
    
    
    
  A BORDO DO HIPOPÓTAMO
    
  GOLFO DE AQABAH, MAR VERMELHO
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006, 21h47.
    
    
  Andrea acordou na enfermaria do navio, um cômodo grande com algumas camas, vários armários de vidro e uma escrivaninha. O Dr. Harel, preocupado, a obrigou a passar a noite ali. Ela deve ter dormido pouco, porque quando Andrea abriu os olhos, já estava sentada à escrivaninha, lendo um livro e tomando café. Andrea bocejou alto.
    
  Bom dia, Andrea. Você sente falta do meu lindo país.
    
  Andrea levantou-se da cama, esfregando os olhos. A única coisa que conseguia distinguir claramente era a cafeteira sobre a mesa. O médico a observava, divertido com o efeito da cafeína na repórter.
    
  "Seu lindo país?", disse Andrea quando conseguiu falar. "Estamos em Israel?"
    
  'Tecnicamente, estamos em águas jordanianas. Venha ao convés e eu lhe mostrarei.'
    
  Ao saírem da enfermaria, Andrea mergulhou no sol da manhã. O dia prometia ser quente. Ela respirou fundo e se espreguiçou em seu pijama. O médico se encostou no parapeito do navio.
    
  "Cuidado para não cair no mar de novo", ela provocou.
    
  Andrea estremeceu, percebendo a sorte que tivera por estar viva. Na noite anterior, com toda a emoção do resgate e a vergonha de ter que mentir e dizer que caira no mar, ela realmente não tivera a oportunidade de sentir medo. Mas agora, à luz do dia, o som das hélices e a lembrança da água fria e escura invadiam sua mente como um pesadelo acordado. Ela tentou se concentrar em como tudo parecera belo visto do navio.
    
  O Behemoth seguia lentamente em direção a alguns cais, rebocado por um barco a vapor vindo do porto de Aqaba. Harel apontou para a proa do navio.
    
  Esta é Aqaba, na Jordânia. E esta é Eilat, em Israel. Observe como as duas cidades se encaram, como imagens espelhadas.
    
  "Isso é ótimo. Mas não é só isso..."
    
  Harel corou levemente e desviou o olhar.
    
  "Não dá para apreciar muito bem a vista da água", continuou ela, "mas se tivéssemos vindo de avião, vocês poderiam ter visto como o golfo delimita o litoral. Aqaba ocupa a extremidade leste e Eilat a oeste."
    
  'Já que você mencionou isso, por que não fomos de avião?'
    
  Porque, oficialmente, isto não é uma escavação arqueológica. O Sr. Cain quer recuperar a Arca e trazê-la de volta para os Estados Unidos. A Jordânia jamais concordaria com isso, sob nenhuma circunstância. Nossa história de fachada é que estamos procurando fosfatos, por isso chegamos por mar, assim como outras empresas. Centenas de toneladas de fosfato são enviadas diariamente de Aqaba para diversos lugares do mundo. Somos uma modesta equipe de exploração. E transportamos nossos próprios veículos no porão do navio.
    
  Andrea assentiu pensativamente. Ela apreciava a tranquilidade do litoral. Olhou para Eilat. Barcos de recreio flutuavam nas águas perto da cidade, como pombas brancas ao redor de um ninho verde.
    
  'Nunca estive em Israel.'
    
  "Você deveria ir algum dia", disse Harel, com um sorriso triste. "É uma terra linda. Como um jardim de frutas e flores, arrancado do sangue e da areia do deserto."
    
  A repórter observou a médica atentamente. Seus cabelos cacheados e a pele bronzeada pareciam ainda mais bonitos sob a luz, como se quaisquer pequenas imperfeições que ela pudesse ter fossem suavizadas pela visão de sua terra natal.
    
  'Acho que entendi o que você quis dizer, doutor.'
    
  Andrea tirou um maço amassado de cigarros Camel do bolso do pijama e acendeu um cigarro.
    
  Você não deveria ter adormecido com eles no bolso.
    
  'E eu não deveria fumar, beber ou me inscrever em expedições ameaçadas por terroristas.'
    
  'Obviamente, temos mais em comum do que você imagina.'
    
  Andrea olhou fixamente para Harel, tentando entender o que ela queria dizer. A médica estendeu a mão e pegou um cigarro do maço.
    
  'Nossa, doutor. Você não imagina o quanto isso me deixa feliz.'
    
  'Por que?'
    
  "Gosto de ver médicos que fumam. É como uma brecha em sua armadura arrogante."
    
  Harel riu.
    
  'Eu gosto de você. É por isso que me incomoda te ver nessa situação maldita.'
    
  "Qual é a situação?" perguntou Andrea, arqueando uma sobrancelha.
    
  'Estou falando da tentativa de assassinato contra você ontem.'
    
  O cigarro do repórter congelou a meio caminho da sua boca.
    
  'Quem te contou?'
    
  'Fowler'.
    
  'Mais alguém sabe?'
    
  'Não, mas fico feliz que ele tenha me contado.'
    
  "Vou matá-lo", disse Andrea, apagando o cigarro no corrimão. "Você não faz ideia da vergonha que senti quando todos estavam olhando para mim..."
    
  'Eu sei que ele te disse para não contar a ninguém. Mas acredite, o meu caso é um pouco diferente.'
    
  'Olha só essa idiota. Ela nem consegue manter o equilíbrio!'
    
  'Bem, isso não é totalmente mentira. Lembra?'
    
  Andrea ficou constrangida ao se lembrar do dia anterior, quando Harel teve que agarrá-la pela camisa pouco antes do BA-160 aparecer.
    
  "Não se preocupe", continuou Harel. "Fowler me disse isso por um motivo."
    
  'Só ele sabe. Não confio nele, doutor. Já nos encontramos antes...'
    
  'E depois ele salvou a sua vida também.'
    
  "Vejo que você também foi informado disso. Já que estamos falando sobre o assunto, como diabos ele conseguiu me tirar da água?"
    
  O pai de Fowler era oficial da Força Aérea dos Estados Unidos, integrante de uma unidade de forças especiais de elite especializada em resgate aeromédico.
    
  'Já ouvi falar deles: eles saem para encontrar pilotos abatidos, não é?'
    
  Harel assentiu com a cabeça.
    
  'Acho que ele gosta de você, Andrea. Talvez você o faça lembrar de alguém.'
    
  Andrea olhou para Harel pensativamente. Havia alguma conexão que ela não conseguia compreender totalmente, e estava determinada a encontrá-la. Mais do que nunca, Andrea estava convencida de que seu relatório sobre uma relíquia perdida ou sua entrevista com um dos multimilionários mais excêntricos e esquivos do mundo eram apenas parte da equação. Para piorar tudo, ela havia sido jogada ao mar de um navio em movimento.
    
  "Que me perdoem se eu conseguir descobrir isso", pensou o repórter. "Não faço a mínima ideia do que está acontecendo, mas a chave deve ser Fowler e Harel... e o quanto eles estão dispostos a me contar."
    
  'Você parece saber muito sobre ele.'
    
  'Bem, o padre Fowler adora viajar.'
    
  'Vamos ser um pouco mais específicos, doutor. O mundo é um lugar enorme.'
    
  'Não aquela para onde ele vai morar. Você sabia que ele conhecia meu pai?'
    
  "Ele era um homem extraordinário", disse o padre Fowler.
    
  As duas mulheres se viraram e viram o padre parado a poucos passos atrás delas.
    
  "Você está aqui há muito tempo?", perguntou Andrea. Uma pergunta estúpida que só demonstrava que você havia contado algo a alguém que não queria que soubesse. O padre Fowler a ignorou. Ele tinha uma expressão séria.
    
  "Temos trabalho urgente", disse ele.
    
    
  22
    
    
    
  ESCRITÓRIOS DA NETCATCH
    
  Avenida Somerset, Washington, D.C.
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006. 1h59 da manhã.
    
    
  Um agente da CIA conduziu um Orville Watson em choque pela recepção de seu escritório incendiado. A fumaça ainda pairava no ar, mas pior era o cheiro de fuligem, sujeira e corpos queimados. O carpete, que cobria todo o piso, estava encharcado com pelo menos dois centímetros de água suja.
    
  - Tenha cuidado, Sr. Watson. Cortamos a energia para evitar curto-circuito. Teremos que nos guiar com lanternas.
    
  Usando os potentes feixes de luz de suas lanternas, Orville e o agente caminhavam entre as fileiras de mesas. O jovem não conseguia acreditar no que via. Cada vez que o feixe de luz incidia sobre uma mesa virada, um rosto enegrecido pela fuligem ou uma lata de lixo fumegante, ele sentia vontade de chorar. Aquelas pessoas eram seus funcionários. Aquela era a sua vida. Enquanto isso, o agente - Orville achava que era o mesmo que o havia ligado no celular assim que desembarcou do avião, mas não tinha certeza - explicava cada detalhe horrível do ataque. Orville cerrou os dentes em silêncio.
    
  "Homens armados entraram pela porta principal, atiraram no administrador, cortaram as linhas telefônicas e depois abriram fogo contra todos os outros. Infelizmente, todos os seus funcionários estavam em suas mesas. Eram dezessete, correto?"
    
  Orville assentiu com a cabeça. Seu olhar horrorizado recaiu sobre o colar de âmbar de Olga. Ela trabalhava na contabilidade. Ele lhe dera o colar de presente de aniversário duas semanas atrás. A luz da tocha lhe conferia um brilho sobrenatural. Na escuridão, ele mal conseguia reconhecer suas mãos chamuscadas, agora curvadas como garras.
    
  Eles os mataram um a um, a sangue frio. Seu povo não tinha para onde fugir. A única saída era pela porta da frente, e o escritório tinha... o quê? Cento e cinquenta metros quadrados? Não havia onde se esconder.
    
  Claro. Orville adorava espaços abertos. Todo o escritório era um espaço transparente, feito de vidro, aço e wengué, uma madeira escura africana. Não havia portas nem divisórias, apenas luz.
    
  'Depois que terminaram, colocaram uma bomba no armário no fundo do cômodo e outra perto da entrada. Explosivos caseiros; nada muito potente, mas o suficiente para incendiar tudo.'
    
  Terminais de computador. Milhões de dólares em equipamentos e milhões de informações incrivelmente valiosas coletadas ao longo dos anos, tudo perdido. No mês passado, ele havia atualizado seu sistema de backup para discos Blu-ray. Eles usaram quase duzentos discos, mais de 10 terabytes de informações, que estavam armazenadas em um armário à prova de fogo... que agora estava aberto e vazio. Como diabos eles sabiam onde procurar?
    
  "Eles detonaram as bombas usando telefones celulares. Acreditamos que toda a operação não durou mais do que três minutos, quatro no máximo. Quando alguém ligou para a polícia, eles já tinham ido embora há muito tempo."
    
  O escritório ficava em um prédio térreo, em um bairro afastado do centro da cidade, cercado por pequenos comércios e um Starbucks. Era o local perfeito para a operação: sem alarde, sem suspeitas, sem testemunhas.
    
  Os primeiros agentes a chegar isolaram a área e chamaram os bombeiros. Eles mantiveram os espiões afastados até a chegada da nossa equipe de controle de danos. Dissemos a todos que houve uma explosão de gás e que uma pessoa morreu. Não queremos que ninguém saiba o que aconteceu aqui hoje.
    
  Poderia ter sido qualquer um de mil grupos diferentes. A Al-Qaeda, a Brigada dos Mártires de Al-Aqsa, a IBDA-C... qualquer um deles, tendo descoberto o verdadeiro propósito da Netcatch, teria priorizado sua destruição. Porque a Netcatch havia exposto seu ponto fraco: suas comunicações. Mas Orville suspeitava que esse ataque tivesse raízes mais profundas e misteriosas: seu projeto mais recente para as Indústrias Kayn. E um nome. Um nome muito, muito perigoso.
    
  Hakan.
    
  'O senhor teve muita sorte de estar viajando, Sr. Watson. De qualquer forma, não precisa se preocupar. O senhor estará sob a total proteção da CIA.'
    
  Ao ouvir isso, Orville falou pela primeira vez desde que entrara no escritório.
    
  'Sua maldita proteção é como um bilhete de primeira classe para o necrotério. Nem pense em me seguir. Vou desaparecer por alguns meses.'
    
  "Não posso deixar isso acontecer, senhor", disse o agente, dando um passo para trás e colocando a mão no coldre. Com a outra mão, apontou a lanterna para o peito de Orville. A camisa colorida que Orville vestia contrastava com o escritório destruído pelo fogo como um palhaço em um funeral viking.
    
  'O que você está falando?'
    
  'Senhor, pessoas de Langley gostariam de falar com o senhor.'
    
  "Eu devia ter imaginado. Eles estão dispostos a me pagar somas exorbitantes; dispostos a insultar a memória dos homens e mulheres que morreram aqui, fazendo parecer um mero acidente, e não um assassinato cometido por inimigos do nosso país. O que eles não querem é interromper o fluxo de informações, não é, Agente?", insistiu Orville. "Mesmo que isso signifique arriscar minha vida."
    
  'Não sei nada sobre isso, senhor. Minhas ordens são levá-lo em segurança para Langley. Por favor, coopere.'
    
  Orville baixou a cabeça e respirou fundo.
    
  'Ótimo. Eu vou com você. O que mais posso fazer?'
    
  O agente sorriu com visível alívio e afastou a lanterna de Orville.
    
  'O senhor não imagina o quanto me alegro em ouvir isso. Eu não gostaria de ter que levá-lo algemado. Enfim-'
    
  O agente percebeu o que estava acontecendo tarde demais. Orville havia caído sobre ele com todo o seu peso. Ao contrário do agente, o jovem californiano não tinha treinamento em combate corpo a corpo. Ele não era faixa preta tripla e não conhecia as cinco maneiras diferentes de matar um homem com as próprias mãos. A coisa mais brutal que Orville já havia feito na vida era jogar PlayStation.
    
  Mas pouco se pode fazer contra 109 quilos de puro desespero e fúria quando te jogam contra uma mesa virada. O agente caiu sobre a mesa, quebrando-a em duas. Virou-se, tentando alcançar sua pistola, mas Orville foi mais rápido. Inclinando-se sobre ele, Orville o atingiu no rosto com a lanterna. Os braços do agente ficaram moles e ele congelou.
    
  Subitamente assustado, Orville levou as mãos ao rosto. Aquilo tinha ido longe demais. Há não mais do que algumas horas, ele desembarcara de um jato particular, senhor do seu próprio destino. Agora, atacara um agente da CIA, talvez até o matara.
    
  Uma rápida verificação do pulso do agente em seu pescoço confirmou que ele não havia feito nada. Graças a Deus por pequenas misericórdias.
    
  Certo, agora pense. Você precisa sair daqui. Encontre um lugar seguro. E acima de tudo, mantenha a calma. Não deixe que eles te peguem.
    
  Com seu porte avantajado, rabo de cavalo e camisa havaiana, Orville não teria ido muito longe. Caminhou até a janela e começou a bolar um plano. Vários bombeiros bebiam água e mordiam fatias de laranja perto da porta. Era exatamente o que ele precisava. Calmamente, saiu pela porta e dirigiu-se à cerca próxima, onde os bombeiros haviam deixado seus casacos e capacetes, pesados demais para o calor. Os homens estavam entretidos, fazendo piadas, de costas para as roupas. Rezando para que os bombeiros não o notassem, Orville pegou um dos casacos e seu capacete, refez seus passos e voltou para o escritório.
    
  'Olá, amigo!'
    
  Orville se virou, ansioso.
    
  'Você está falando comigo?'
    
  "É claro que estou falando com você", disse um dos bombeiros. "Aonde você pensa que vai com o meu casaco?"
    
  Responda a ele, cara. Invente alguma coisa. Algo convincente.
    
  'Precisamos analisar o servidor e o agente disse que precisamos tomar precauções.'
    
  'Sua mãe nunca te ensinou a pedir as coisas antes de pegá-las emprestadas?'
    
  'Sinto muito. Você poderia me emprestar seu casaco?'
    
  O bombeiro relaxou e sorriu.
    
  - Claro, cara. Vamos ver se este é do seu tamanho - disse ele, abrindo o casaco. Orville enfiou os braços nas mangas. O bombeiro abotoou o casaco e colocou o capacete. Orville franziu o nariz por um instante com a mistura do cheiro de suor e fuligem.
    
  'Ficou perfeito. Não é, pessoal?'
    
  "Ele pareceria um bombeiro de verdade se não fossem as sandálias", disse outro membro da equipe, apontando para os pés de Orville. Todos riram.
    
  'Obrigado. Muito obrigado. Mas deixe-me lhe oferecer um copo de suco para compensar minha falta de educação. O que você acha?'
    
  Eles lhe mostraram o polegar para cima e acenaram com a cabeça enquanto Orville se afastava. Além da barreira que haviam erguido a cento e cinquenta metros de distância, Orville viu algumas dezenas de espectadores e algumas câmeras de televisão - apenas algumas - tentando registrar a cena. Daquela distância, o incêndio devia parecer nada mais do que uma explosão de gás comum, então ele presumiu que logo iriam embora. Duvidava que o incidente ocupasse mais do que um minuto no noticiário da noite; nem mesmo meia coluna no Washington Post de amanhã. No momento, ele tinha uma preocupação mais urgente: sair dali.
    
  Vai ficar tudo bem até você encontrar outro agente da CIA. Então, apenas sorria. Sorria.
    
  "Olá, Bill", disse ele, acenando com a cabeça para o policial que guardava a área isolada, como se o conhecesse a vida toda.
    
  "Vou comprar um suco para os rapazes."
    
  'Eu sou Mac.'
    
  'Certo, desculpe. Eu te confundi com outra pessoa.'
    
  'Você é de cinquenta e quatro, certo?'
    
  - Não, Oito. Eu sou Stewart - disse Orville, apontando para o crachá de velcro no peito e rezando para que o policial não notasse seus sapatos.
    
  "Vai em frente", disse o homem, empurrando um pouco a barreira de "Não Atravesse" para que Orville pudesse passar. "Me arranja algo para comer, por favor, amigo?"
    
  "Sem problema!" respondeu Orville, deixando para trás as ruínas fumegantes de seu escritório e desaparecendo na multidão.
    
    
  23
    
    
    
  A BORDO DO HIPOPÓTAMO
    
  PORTO DE AQABAH, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006. 10h21.
    
    
  "Não vou fazer isso", disse Andrea. "É uma loucura."
    
  Fowler balançou a cabeça e olhou para Harel em busca de apoio. Aquela era a terceira vez que ele tentava convencer o repórter.
    
  "Escute, minha querida", disse o médico, agachando-se ao lado de Andrea, que estava sentada no chão encostada na parede, com as pernas abraçadas ao corpo pelo braço esquerdo e fumando nervosamente com o direito. "Como o padre Fowler lhe disse ontem à noite, seu acidente é a prova de que alguém se infiltrou na expedição. Por que a escolheram como alvo, eu não faço ideia..."
    
  'Pode ser que você não se dê conta, mas para mim é da maior importância', murmurou Andrea.
    
  "...mas o que é importante para nós agora é obter as mesmas informações que Russell tem. Ele não vai compartilhá-las conosco, disso não há dúvida. E é por isso que precisamos que você dê uma olhada nesses arquivos."
    
  'Por que eu não posso simplesmente roubá-los do Russell?'
    
  'Dois motivos. Primeiro, porque Russell e Cain dormem na mesma cabine, que está sob constante vigilância. E segundo, porque mesmo que você conseguisse entrar, os aposentos deles são enormes, e Russell provavelmente tem papéis por toda parte. Ele trouxe consigo bastante trabalho para continuar administrando o império de Cain.'
    
  'Certo, mas aquele monstro... eu vi o jeito que ele olhou para mim. Não quero chegar perto dele.'
    
  "O Sr. Dekker consegue recitar todas as obras de Schopenhauer de cor. Talvez isso lhe dê assunto para conversar", disse Fowler, em uma de suas raras tentativas de humor.
    
  "Pai, o senhor não está ajudando", repreendeu Harel.
    
  - Do que ele está falando, doutor? - perguntou Andrea.
    
  'Decker cita Schopenhauer sempre que se exalta. Ele é famoso por isso.'
    
  "Eu pensava que ele era famoso por comer arame farpado no café da manhã. Imagina o que ele faria comigo se me pegasse bisbilhotando a cabana dele? Tô fora daqui."
    
  "Andrea", disse Harel, segurando a mão dela. "Desde o início, o padre Fowler e eu estávamos preocupados com a sua participação nesta expedição. Esperávamos convencê-la a inventar alguma desculpa para se demitir assim que atracássemos. Infelizmente, agora que nos revelaram o propósito da expedição, ninguém poderá sair."
    
  Droga! Estou trancado aqui com acesso exclusivo aos bastidores da minha vida. Uma vida que espero que não seja muito curta.
    
  "Você está nisso querendo ou não, Srta. Otero", disse Fowler. "Nem o médico nem eu podemos nos aproximar da cabine de Decker. Eles estão nos vigiando de perto demais. Mas você pode. É uma cabine pequena e ele não terá muita coisa lá dentro. Temos certeza de que os únicos arquivos em seus aposentos são os do briefing da missão. Devem ser pretos com um logotipo dourado na capa. Decker trabalha para uma equipe de segurança chamada DX5."
    
  Andrea refletiu por um instante. Por mais que temesse Mogens Dekker, o fato de haver um assassino a bordo não desapareceria se ela simplesmente o ignorasse e continuasse escrevendo sua matéria, na esperança de que tudo desse certo. Ela precisava ser pragmática, e unir forças com Harel e o Padre Fowler não era uma má ideia.
    
  Contanto que sirva ao meu propósito e que não fiquem entre a minha câmera e a Arca.
    
  'Tudo bem. Mas espero que o Cro-Magnon não me corte em pedacinhos, senão eu volto como um fantasma e assombrarei vocês dois, droga.'
    
    
  Andrea dirigiu-se ao meio do corredor 7. O plano era simples: Harel encontraria Decker perto da ponte e o entreteria com perguntas sobre as vacinas para seus soldados. Fowler ficaria de vigia na escada entre o primeiro e o segundo convés - a cabine de Decker ficava no segundo andar. Incrivelmente, a porta dele estava destrancada.
    
  "Que canalha hipócrita", pensou Andrea.
    
  A pequena cabine, espartana, era quase idêntica à dela. Uma beliche estreita, bem arrumada, ao estilo militar.
    
  Igualzinho ao meu pai. Uns militares babacas do caralho.
    
  Um armário de metal, um banheiro pequeno e uma escrivaninha com uma pilha de pastas pretas em cima.
    
  Bingo. Isso foi fácil.
    
  Ela estendeu a mão para eles quando uma voz aveludada quase a fez cuspir o coração.
    
  'Então, então. A que devo essa honra?'
    
    
  24
    
    
    
  A bordo do Hipopótamo
    
  Ancoradouros do porto de Aqabah, Jordânia
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006. 11h32.
    
    
  Andrea fez o possível para não gritar. Em vez disso, virou-se com um sorriso no rosto.
    
  'Olá, Sr. Decker. Ou seria Coronel Decker? Estava procurando por você.'
    
  O empregado era tão grande e ficava tão perto de Andrea que ela teve que inclinar a cabeça para trás para evitar falar com o pescoço dele.
    
  "O Sr. Decker está bem. Precisava de alguma coisa... Andrea?"
    
  "Invente uma desculpa, e que seja uma boa", pensou Andrea, com um largo sorriso.
    
  "Vim pedir desculpas por ter aparecido ontem à tarde quando você estava se despedindo do Sr. Cain ao desembarcar do avião."
    
  Decker limitou-se a resmungar. O brutamontes bloqueava a porta da pequena cabana, tão perto que Andrea conseguia ver com mais clareza do que gostaria a cicatriz avermelhada em seu rosto, seus cabelos castanhos, olhos azuis e barba por fazer de dois dias. O cheiro de seu perfume era insuportável.
    
  Não acredito, ele usa Armani. Aos litros.
    
  'Então diga alguma coisa.'
    
  - Você está dizendo alguma coisa, Andrea. Ou não veio se desculpar?
    
  Andrea lembrou-se subitamente da capa da National Geographic, onde uma cobra observava uma cobaia que ela tinha visto.
    
  'Desculpe'.
    
  'Sem problema. Felizmente, seu amigo Fowler salvou o dia. Mas você precisa ter cuidado. Quase todas as nossas tristezas têm origem em nossos relacionamentos com outras pessoas.'
    
  Decker deu um passo à frente. Andrea recuou.
    
  'Isto é muito profundo. Schopenhauer?'
    
  'Ah, você conhece os clássicos. Ou está tendo aulas no navio?'
    
  'Sempre fui autodidata.'
    
  "Bem, um grande professor disse: 'O rosto de uma pessoa geralmente diz coisas muito mais interessantes do que a boca.' E o seu rosto parece culpado."
    
  Andrea lançou um olhar de soslaio para os arquivos, embora tenha se arrependido imediatamente. Ela precisava evitar suspeitas, mesmo que fosse tarde demais.
    
  O Grande Mestre também disse: "Cada pessoa confunde os limites do seu próprio campo de visão com os limites do mundo."
    
  Decker mostrou os dentes e sorriu com satisfação.
    
  'Isso mesmo. Acho melhor você ir se preparar - vamos desembarcar em cerca de uma hora.'
    
  - Sim, claro. Com licença - disse Andrea, tentando passar por ele.
    
  A princípio, Decker não se moveu, mas eventualmente deslocou a parede de tijolos que era seu corpo, permitindo que o repórter deslizasse pelo espaço entre a mesa e ele.
    
  Andrea sempre se lembrará do que aconteceu em seguida como um estratagema de sua parte, um truque brilhante para obter as informações de que precisava bem debaixo do nariz do sul-africano. A realidade era mais prosaica.
    
  Ela tropeçou.
    
  A perna esquerda da jovem prendeu-se no pé esquerdo de Decker, que não se moveu um centímetro. Andrea perdeu o equilíbrio e caiu para a frente, apoiando as mãos na mesa para não bater com o rosto na borda. O conteúdo das pastas espalhou-se pelo chão.
    
  Andrea olhou para o chão em choque e depois para Decker, que a encarava, com fumaça saindo de suas narinas.
    
  'Ops'.
    
    
  "...então eu gaguejei um pedido de desculpas e saí correndo. Você devia ter visto o jeito que ele olhou para mim. Nunca vou esquecer isso."
    
  "Lamento não ter conseguido impedi-lo", disse o padre Fowler, balançando a cabeça. "Ele deve ter descido por alguma escotilha de serviço da ponte."
    
  Os três estavam na enfermaria, Andrea sentada na cama, Fowler e Harel olhando para ela com preocupação.
    
  'Nem o ouvi entrar. Parece inacreditável que alguém do tamanho dele consiga se mover tão silenciosamente. E todo esse esforço para nada. Enfim, obrigado pela citação de Schopenhauer, padre.' Por um instante, ele ficou sem palavras.
    
  'De nada. Ele é um filósofo bastante enfadonho. Foi difícil encontrar um aforismo decente.'
    
  - Andrea, você se lembra de alguma coisa que viu quando as pastas caíram no chão? - interrompeu Harel.
    
  Andrea fechou os olhos, concentrando-se.
    
  'Havia fotos do deserto, plantas do que pareciam ser casas... Não sei. Estava tudo uma bagunça, e havia anotações por toda parte. A única pasta que parecia diferente era amarela com um logotipo vermelho.'
    
  'Qual era a aparência do logotipo?'
    
  'Que diferença faria?'
    
  Você ficaria surpreso com a quantidade de guerras que são vencidas por causa de detalhes insignificantes.
    
  Andrea concentrou-se novamente. Ela tinha uma memória excelente, mas só tinha dado uma olhada rápida nos lençóis espalhados por alguns segundos e estava em choque. Ela pressionou os dedos na ponte do nariz, apertou os olhos e emitiu sons estranhos e suaves. Justo quando pensou que não conseguiria se lembrar, uma imagem surgiu em sua mente.
    
  'Era um pássaro vermelho. Uma coruja, por causa dos olhos. Suas asas estavam abertas.'
    
  Fowler sorriu.
    
  'Isso é incomum. Talvez isso ajude.'
    
  O padre abriu sua pasta e tirou um celular. Ele puxou a grossa antena e começou a ligá-lo, enquanto as duas mulheres observavam, maravilhadas.
    
  "Eu pensava que todo contato com o mundo exterior era proibido", disse Andrea.
    
  "É isso mesmo", disse Harel. "Ele vai se meter em sérios problemas se for pego."
    
  Fowler olhava atentamente para a tela, aguardando o noticiário. Era um telefone via satélite Globalstar; ele não usava sinais convencionais, mas se conectava diretamente a uma rede de satélites de comunicação cujo alcance cobria aproximadamente 99% da superfície da Terra.
    
  "Por isso é importante verificarmos algo hoje, senhorita Otero", disse o padre, discando um número de memória. "Estamos perto de uma grande cidade, então o sinal do navio passará despercebido em meio a todos os outros sinais vindos de Aqaba. Quando chegarmos ao sítio arqueológico, usar qualquer telefone será extremamente arriscado."
    
  'Mas o quê...
    
  Fowler interrompeu Andrea com um dedo apontado. O desafio foi aceito.
    
  'Albert, preciso de um favor.'
    
    
  25
    
    
    
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VIRGÍNIA
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006. 5h16 da manhã.
    
    
  O jovem padre saltou da cama, meio adormecido. Imediatamente percebeu quem era. Aquele celular só tocava em emergências. Tinha um toque diferente dos outros que ele usava, e apenas uma pessoa tinha o número. A pessoa por quem o padre Albert teria dado a vida sem hesitar.
    
  É claro que o Padre Albert nem sempre foi o Padre Albert. Doze anos atrás, quando ele tinha quatorze anos, seu nome era FrodoPoison, e ele era o cibercriminoso mais notório da América.
    
  O jovem Al era um garoto solitário. Seus pais trabalhavam muito e estavam ocupados com suas carreiras para dar muita atenção ao filho magro e loiro, embora ele fosse tão frágil que precisavam manter as janelas fechadas para que nenhuma corrente de ar o levasse embora. Mas Albert não precisava de corrente de ar para voar pelo ciberespaço.
    
  "Não há como explicar seu talento", disse o agente do FBI responsável pelo caso após a prisão. "Ele não recebeu treinamento. Quando uma criança olha para um computador, ela não vê um dispositivo feito de cobre, silício e plástico. Ela só vê portas."
    
  Comecemos pelo fato de que Albert abriu muitas dessas portas simplesmente por diversão. Entre elas, cofres virtuais seguros do Chase Manhattan Bank, do Mitsubishi Tokyo Financial Group e do BNP Paribas, o Banco Nacional de Paris. Nas três semanas de sua curta carreira criminosa, ele roubou US$ 893 milhões invadindo programas bancários e redirecionando o dinheiro como taxas de empréstimo para um banco intermediário inexistente chamado Albert M. Bank, nas Ilhas Cayman. Era um banco com um único cliente. Claro, dar o próprio nome a um banco não foi a ideia mais brilhante, mas Albert era quase um adolescente. Ele descobriu seu erro quando duas equipes da SWAT invadiram a casa de seus pais durante o jantar, estragando o tapete da sala e pisando em seu rabo.
    
  Albert jamais teria imaginado o que acontecia numa cela de prisão, comprovando o ditado de que quanto mais se rouba, melhor se é tratado. Mas, enquanto estava algemado na sala de interrogatório do FBI, o escasso conhecimento que adquirira sobre o sistema prisional americano assistindo à televisão continuava a girar em sua cabeça. Albert tinha uma vaga noção de que a prisão era um lugar onde se podia apodrecer, onde se podia ser injuriado. E, embora não tivesse certeza do que a segunda coisa significava, imaginava que doeria.
    
  Os agentes do FBI olharam para aquela criança vulnerável e fragilizada e suaram frio, visivelmente incomodados. Aquele menino havia chocado muita gente. Localizá-lo era incrivelmente difícil e, não fosse o erro cometido na infância, ele teria continuado a lesar os megabancos. Os banqueiros corporativos, é claro, não tinham o menor interesse em que o caso fosse a julgamento e o público descobrisse o que havia acontecido. Incidentes como esse sempre deixavam os investidores nervosos.
    
  "O que vocês estão fazendo com uma bomba nuclear de quatorze anos?", perguntou um dos agentes.
    
  "Ensine-o a não explodir", respondeu o outro.
    
  E foi por isso que entregaram o caso à CIA, que poderia aproveitar um talento bruto como o dele. Para falar com o garoto, despertaram um agente que havia caído em desgraça dentro da Agência em 1994, um capelão experiente da Força Aérea com formação em psicologia.
    
  Quando um sonolento Fowler entrou na sala de interrogatório numa manhã e disse a Albert que ele tinha uma escolha: passar um tempo atrás das grades ou trabalhar seis horas por semana para o governo, o menino ficou tão feliz que desabou em lágrimas.
    
  Ser babá desse menino gênio foi imposto a Fowler como um castigo, mas para ele, foi uma dádiva. Com o tempo, desenvolveram uma amizade inabalável baseada em admiração mútua, que, no caso de Albert, levou à sua conversão à fé católica e, por fim, ao seminário. Após sua ordenação como padre, Albert continuou a colaborar com a CIA ocasionalmente, mas, assim como Fowler, o fazia em nome da Santa Aliança, o serviço de inteligência do Vaticano. Desde o início, Albert se acostumou a receber ligações de Fowler no meio da noite, em parte como retribuição por aquela noite de 1994, quando se conheceram.
    
    
  'Olá, Anthony.'
    
  'Albert, preciso de um favor.'
    
  'Você costuma ligar no seu horário habitual?'
    
  'Vigiai, pois não sabeis a que hora...'
    
  "Não me irrite, Anthony", disse o jovem padre, caminhando até a geladeira. "Estou cansado, então fale logo. Você já está na Jordânia?"
    
  Você sabia que o serviço de segurança tem como logotipo uma coruja vermelha com as asas abertas?
    
  Albert serviu-se de um copo de leite frio e voltou para o quarto.
    
  'Você está brincando? Esse é o logotipo da Netcatch. Esses caras eram os novos gurus da empresa. Eles ganharam uma parte significativa dos contratos de inteligência da CIA para a Diretoria de Terrorismo Islâmico. Eles também prestaram consultoria para diversas empresas privadas americanas.'
    
  'Por que você fala deles no passado, Albert?'
    
  A empresa divulgou um comunicado interno há algumas horas. Ontem, um grupo terrorista explodiu os escritórios da Netcatch em Washington, matando todos os funcionários. A mídia não sabe nada sobre isso. Estão atribuindo o ataque a uma explosão de gás. A empresa tem recebido muitas críticas por todo o trabalho de combate ao terrorismo que vem realizando sob contrato com entidades privadas. Esse tipo de trabalho a deixaria vulnerável.
    
  'Há algum sobrevivente?'
    
  "Apenas um, alguém chamado Orville Watson, o CEO e proprietário. Após o ataque, Watson disse aos agentes que não precisava de proteção da CIA e fugiu. Os chefões de Langley estão furiosos com o idiota que o deixou escapar. Encontrar Watson e colocá-lo sob custódia protetiva é uma prioridade."
    
  Fowler ficou em silêncio por um instante. Albert, acostumado às longas pausas do amigo, esperou.
    
  "Olha, Albert", continuou Fowler, "estamos numa situação difícil, e Watson sabe de alguma coisa. Você precisa encontrá-lo antes da CIA. A vida dele está em perigo. E o pior é que a nossa também."
    
    
  26
    
    
    
  A caminho das escavações
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006, 16h15.
    
    
  Seria um exagero chamar de estrada a faixa de terra firme por onde o comboio da expedição se deslocava. Vistos de um dos penhascos que dominavam a paisagem desértica, os oito veículos deviam parecer pouco mais do que anomalias empoeiradas. A viagem de Aqaba até o sítio arqueológico era de pouco mais de 160 quilômetros, mas levou cinco horas para ser concluída devido ao terreno irregular, somado à poeira e areia levantadas por cada veículo subsequente, resultando em visibilidade zero para os motoristas que vinham atrás.
    
  À frente do comboio, seguiam dois veículos utilitários Hummer H3, cada um com quatro passageiros. Pintados de branco e com a mão vermelha da Kayn Industries estampada nas portas, esses veículos faziam parte de uma série limitada projetada especificamente para operar nas condições mais extremas da Terra.
    
  "Que caminhão incrível!", disse Tommy Eichberg, dirigindo o segundo H3, para uma Andrea entediada. "Eu não o chamaria de caminhão. É um tanque. Ele consegue subir uma parede de 38 centímetros ou uma ladeira de 60 graus."
    
  "Tenho certeza de que vale mais do que meu apartamento", disse a repórter. Devido à poeira, ela não conseguiu tirar fotos da paisagem, então se limitou a alguns cliques espontâneos de Stowe Erling e David Pappas, que estavam sentados atrás dela.
    
  'Quase trezentos mil euros. Enquanto este carro tiver combustível suficiente, ele aguenta qualquer coisa.'
    
  "Foi por isso que trouxemos os caminhões-tanque, certo?", disse David.
    
  Ele era um jovem de pele morena, nariz ligeiramente achatado e testa estreita. Sempre que arregalava os olhos em surpresa - o que fazia com bastante frequência - suas sobrancelhas quase tocavam a linha do cabelo. Andrea gostava dele, ao contrário de Stowe, que, apesar de ser alto e atraente, com um rabo de cavalo impecável, agia como se tivesse saído de um manual de autoajuda.
    
  "Claro, David", respondeu Stowe. "Você não deve fazer perguntas cuja resposta já conhece. Assertividade, lembra? Essa é a chave."
    
  "Você fica muito confiante quando o professor não está por perto, Stowe", disse David, parecendo um pouco ofendido. "Você não pareceu tão assertivo esta manhã quando ele estava corrigindo suas notas."
    
  Stowe ergueu o queixo, fazendo um gesto de "você acredita nisso?" para Andrea, que o ignorou e se ocupou em trocar os cartões de memória da câmera. Cada cartão de 4 GB tinha espaço suficiente para 600 fotos em alta resolução. Assim que cada cartão estava cheio, Andrea transferia as imagens para um disco rígido portátil especial, que podia armazenar 12.000 fotos e tinha uma tela LCD de sete polegadas para visualização. Ela teria preferido levar seu laptop, mas apenas a equipe de Forrester tinha permissão para levar os seus na expedição.
    
  - Quanto combustível temos, Tommy? - perguntou Andrea, virando-se para o motorista.
    
  Eichberg acariciou o bigode pensativamente. Andrea achou graça de como ele falava devagar e de como quase todas as frases começavam com um longo "S-h-e-l-l-l-l-l".
    
  'Os dois caminhões atrás de nós transportam suprimentos. Kamaz russos, de uso militar. Material resistente. Os russos os testaram no Afeganistão. Bem... depois disso, temos os caminhões-tanque. O que tem água comporta 10.500 galões. O que tem gasolina é um pouco menor, com capacidade para pouco mais de 9.000 galões.'
    
  'Isso é muito combustível.'
    
  'Bem, vamos ficar aqui por algumas semanas e precisamos de eletricidade.'
    
  'Podemos sempre voltar ao navio. Sabe... para enviar mais suprimentos.'
    
  'Bem, isso não vai acontecer. As ordens são: assim que chegarmos ao campo, estamos proibidos de nos comunicar com o mundo exterior. Nenhum contato com o mundo exterior, ponto final.'
    
  'E se houver uma emergência?', perguntou Andrea, nervosa.
    
  "Somos bastante autossuficientes. Poderíamos ter sobrevivido por meses com o que trouxemos, mas todos os aspectos foram levados em consideração no planejamento. Eu sei disso porque, como motorista e mecânico oficial, fui responsável por supervisionar o carregamento de todos os veículos. O Dr. Harel tem um hospital adequado lá. E, bem, se houver algo mais sério do que uma simples torção no tornozelo, estamos a apenas 72 quilômetros da cidade mais próxima, Al-Mudawwara."
    
  'Que alívio! Quantas pessoas moram lá? Doze?'
    
  - Aprenderam essa atitude com vocês nas aulas de jornalismo? - interrompeu Stowe, do banco de trás.
    
  'Sim, chama-se Sarcasmo 101.'
    
  'Aposto que esse foi o seu melhor tema.'
    
  "Espertinho. Espero que você tenha um derrame enquanto estiver cavando. Aí vamos ver o que você acha de passar mal no meio do deserto jordaniano", pensou Andrea, que nunca tirou boas notas em nada na escola. Insultada, ela manteve um silêncio digno por um tempo.
    
    
  "Bem-vindos a South Jordan, meus amigos", disse Tommy alegremente. "A casa dos Simun. População: zero."
    
  - O que é um simun, Tommy? - perguntou Andrea.
    
  'Uma tempestade de areia gigantesca. Tem que ver para crer. É, estamos quase lá.'
    
  O H3 diminuiu a velocidade e caminhões começaram a se enfileirar na beira da estrada.
    
  "Acho que aqui é a saída", disse Tommy, apontando para o GPS no painel. "Só faltam uns três quilômetros, mas vai demorar um pouco para percorrer essa distância. Os caminhões vão ter dificuldades nessas dunas."
    
  Quando a poeira começou a baixar, Andrea avistou uma enorme duna de areia rosa. Além dela ficava o Cânion Talon, o lugar onde, segundo Forrester, a Arca da Aliança esteve escondida por mais de dois mil anos. Pequenos redemoinhos se perseguiam pela encosta da duna, chamando Andrea para se juntar a eles.
    
  "Você acha que eu conseguiria percorrer o resto do caminho a pé?" Gostaria de tirar algumas fotos da expedição quando ela chegar. Parece que chegarei lá antes dos caminhões.
    
  Tommy olhou para ela com preocupação. "Bem, acho que não é uma boa ideia. Subir aquela ladeira vai ser difícil. É íngreme dentro do caminhão. Lá fora está fazendo 40 graus."
    
  'Serei cuidadoso. De qualquer forma, manteremos contato visual o tempo todo. Nada me acontecerá.'
    
  "Eu também não acho que você deva fazer isso, Sra. Otero", disse David Pappas.
    
  "Vamos lá, Eichberg. Deixe-a ir. Ela já é adulta", disse Stowe, mais pelo prazer de antagonizar Pappas do que para apoiar Andrea.
    
  "Preciso consultar o Sr. Russell."
    
  'Então vá em frente.'
    
  Contrariando seu bom senso, Tommy agarrou o rádio.
    
    
  Vinte minutos depois, Andrea estava arrependida de sua decisão. Antes de começar a subida ao topo da duna, ela teve que descer cerca de 24 metros da estrada e, em seguida, subir lentamente outros 760 metros, os últimos 15 metros com uma inclinação de 25 graus. O topo da duna parecia enganosamente próximo; a areia, enganosamente lisa.
    
  Andrea havia levado uma mochila com uma garrafa grande de água. Antes de chegar ao topo da duna, ela bebeu cada gota. Sua cabeça doía, apesar de usar chapéu, e seu nariz e garganta estavam irritados. Ela vestia apenas uma camiseta de manga curta, shorts e botas, e apesar de ter aplicado protetor solar com alto fator de proteção antes de sair do Hummer, a pele de seus braços começou a arder.
    
  Menos de meia hora, e já estou pronta para as queimaduras. Espero que nada aconteça aos caminhões, senão teremos que voltar a pé, pensou ela.
    
  Isso parecia improvável. Tommy dirigiu pessoalmente cada caminhão até o topo da duna - uma tarefa que exigia experiência para evitar o risco de tombamento. Primeiro, ele cuidou dos dois caminhões de suprimentos, deixando-os estacionados na colina, logo abaixo da parte mais íngreme da subida. Em seguida, ele lidou com os dois caminhões-pipa enquanto o resto de sua equipe observava da sombra dos H3.
    
  Enquanto isso, Andrea observava toda a operação através de sua lente teleobjetiva. Cada vez que Tommy saía do carro, acenava para a repórter no topo da duna, e Andrea retribuía o gesto. Tommy então dirigiu os H3 até a beira da subida final, com a intenção de usá-los para rebocar veículos mais pesados que, apesar de suas rodas grandes, não tinham tração suficiente para uma inclinação arenosa tão íngreme.
    
  Andrea tirou algumas fotos do primeiro caminhão enquanto ele subia até o topo. Um dos soldados de Dekker operava um veículo todo-terreno, conectado ao caminhão KAMAZ por um cabo. Ela observou o enorme esforço necessário para içar o caminhão até o topo da duna, mas depois que ele passou por ela, Andrea perdeu o interesse no processo. Em vez disso, voltou sua atenção para o Cânion da Garra.
    
  A princípio, o vasto desfiladeiro rochoso parecia como qualquer outro no deserto. Andrea conseguia ver duas paredes, separadas por cerca de 45 metros, estendendo-se até onde a vista alcançava antes de se dividirem. No caminho, Eichberg mostrou a ela uma fotografia aérea do local. O cânion parecia as três garras de um falcão gigante.
    
  Ambas as paredes tinham entre 30 e 40 metros de altura. Andrea apontou sua teleobjetiva para o topo da parede rochosa, procurando um ponto de vista melhor para fotografar.
    
  Foi então que ela o viu.
    
  Durou apenas um segundo. Um homem vestido de cáqui a observa.
    
  Surpresa, ela desviou o olhar da lente, mas o local estava muito distante. Ela apontou a câmera novamente para a borda do cânion.
    
  Nada.
    
  Mudando de posição, ela examinou a parede novamente, mas foi inútil. Quem quer que a tivesse visto, escondeu-se rapidamente, o que não era um bom sinal. Ela tentou decidir o que fazer.
    
  O mais sensato seria esperar e discutir o assunto com Fowler e Harel...
    
  Ela caminhou até lá e parou na sombra do primeiro caminhão, que logo foi acompanhado por um segundo. Uma hora depois, toda a expedição chegou ao topo da duna e estava pronta para entrar no Talon Canyon.
    
    
  27
    
    
    
  Um arquivo MP3 recuperado pela polícia do deserto jordaniano do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da expedição Moses.
    
  O título, todo em maiúsculas. A Arca Reconstruída. Não, espera, apaga isso. O título... Tesouro no Deserto. Não, isso não serve. Preciso mencionar a Arca no título - vai ajudar a vender o jornal. Ok, vamos deixar o título para depois que eu terminar de escrever o artigo. Frase introdutória: Mencionar seu nome é invocar um dos mitos mais difundidos de toda a humanidade. Ela marcou o início da civilização ocidental e, hoje, é o objeto mais cobiçado por arqueólogos do mundo todo. Acompanhamos a expedição de Moisés em sua jornada secreta pelo deserto do sul da Jordânia até o Cânion da Garra, o local onde, há quase dois mil anos, um grupo de fiéis escondeu a Arca durante a destruição do Segundo Templo de Salomão...
    
  Tudo isso é muito maçante. É melhor eu escrever isso primeiro. Vamos começar com a entrevista de Forrester... Nossa, a voz rouca daquele velho me dá arrepios. Dizem que é por causa da doença dele. Observação: Procure a grafia de pneumoconiose na internet.
    
    
  PERGUNTA: Professor Forrester, a Arca da Aliança cativou a imaginação humana desde tempos imemoriais. A que atribui esse interesse?
    
    
  RESPOSTA: Olha, se você quer que eu te explique a situação, não precisa ficar dando voltas e me contando coisas que eu já sei. Só me diga o que você quer, e eu falo.
    
    
  Pergunta: Você dá muitas entrevistas?
    
    
  A: Dezenas. Então, você não está me perguntando nada original, nada que eu já não tenha ouvido ou respondido antes. Se tivéssemos acesso à internet na escavação, eu sugeriria que você desse uma olhada em algumas delas e copiasse as respostas.
    
    
  Pergunta: Qual é o problema? Você está com medo de se repetir?
    
    
  A: Estou preocupado em perder meu tempo. Tenho setenta e sete anos. Quarenta e três desses anos passei procurando a Arca. É agora ou nunca.
    
    
  P: Bem, tenho certeza de que você nunca respondeu assim antes.
    
    
  A: O que é isso? Um concurso de originalidade?
    
    
  Pergunta: Professor, por favor. O senhor é uma pessoa inteligente e apaixonada. Por que não tenta se conectar com o público e compartilhar um pouco dessa paixão com as pessoas?
    
    
  A: (breve pausa) Precisa de um mestre de cerimônias? Farei o meu melhor.
    
    
  Pergunta: Obrigado. A Arca...?
    
    
  A: O objeto mais poderoso da história. Isso não é coincidência, especialmente considerando que marcou o início da civilização ocidental.
    
    
  P: Os historiadores não diriam que a civilização começou na Grécia Antiga?
    
    
  A: Bobagem. Os humanos passaram milhares de anos adorando manchas de fuligem em cavernas escuras. Manchas que eles chamavam de deuses. Com o passar do tempo, as manchas mudaram de tamanho, forma e cor, mas continuaram sendo manchas. Não tínhamos conhecimento de nenhuma divindade até que ela foi revelada a Abraão, há apenas quatro mil anos. O que você sabe sobre Abraão, mocinha?
    
    
  P: Ele é o pai dos israelitas.
    
    
  A: Certo. E os árabes. Duas maçãs que caíram da mesma árvore, bem próximas uma da outra. E imediatamente as duas maçãzinhas aprenderam a se odiar.
    
    
  Pergunta: O que isso tem a ver com a Arca?
    
    
  A: Quinhentos anos depois de Deus se revelar a Abraão, o Todo-Poderoso cansou-se de ver as pessoas se afastarem Dele. Quando Moisés liderou os judeus para fora do Egito, Deus se revelou ao Seu povo mais uma vez. A apenas 233 quilômetros de distância. E foi lá que eles assinaram um contrato. De um lado, a humanidade concordou em obedecer a dez pontos simples.
    
    
  Pergunta: Os Dez Mandamentos.
    
    
  A: Por outro lado, Deus concorda em conceder ao homem a vida eterna. Este é o momento mais importante da história - o momento em que a vida adquiriu seu significado. Três mil e quinhentos anos depois, cada ser humano carrega esse pacto em algum lugar de sua consciência. Alguns o chamam de lei natural, outros questionam sua existência ou significado, e matarão e morrerão para defender sua interpretação. Mas o momento em que Moisés recebeu as Tábuas da Lei das mãos de Deus - foi aí que nossa civilização começou.
    
  P: E então Moisés coloca as tábuas na Arca da Aliança.
    
    
  A: Junto com outros objetos. A Arca é um cofre que contém o pacto com Deus.
    
    
  P: Alguns dizem que a Arca possui poderes sobrenaturais.
    
    
  A: Bobagem. Explicarei isso a todos amanhã, quando começarmos a trabalhar.
    
    
  P: Então você não acredita na natureza sobrenatural da Arca?
    
    
  A: De todo o coração. Minha mãe lia a Bíblia para mim antes mesmo de eu nascer. Minha vida tem sido dedicada à Palavra de Deus, mas isso não significa que eu não esteja disposto a refutar quaisquer mitos ou superstições.
    
    
  P: Por falar em superstições, sua pesquisa tem gerado controvérsia há anos em círculos acadêmicos, que criticam o uso de textos antigos para a busca de tesouros. Insultos têm vindo de ambos os lados.
    
    
  A: Acadêmicos... eles não conseguiriam encontrar o próprio traseiro nem com duas mãos e uma lanterna. Será que Schliemann teria encontrado os tesouros de Troia sem a Ilíada de Homero? Será que Carter teria encontrado a tumba de Tutancâmon sem o pouco conhecido Papiro de Jut? Ambos foram duramente criticados em sua época por usarem os mesmos métodos que eu uso agora. Ninguém se lembra de seus críticos, mas Carter e Schliemann são imortais. Eu pretendo viver para sempre.
    
  [crise de tosse severa]
    
    
  Pergunta: Qual é a sua doença?
    
    
  A: Não dá para passar tantos anos em túneis úmidos, respirando sujeira, sem pagar o preço. Eu tenho pneumoconiose crônica. Nunca me afasto muito do meu cilindro de oxigênio. Por favor, continue.
    
    
  Pergunta: Onde estávamos? Ah, sim. Você sempre esteve convencido da existência histórica da Arca da Aliança, ou essa crença remonta à época em que começou a traduzir o Rolo de Cobre?
    
  A: Fui criado como cristão, mas me converti ao judaísmo ainda jovem. Na década de 1960, eu já lia hebraico tão bem quanto inglês. Quando comecei a estudar o Rolo de Cobre de Qumran, não descobri que a Arca era real - eu já sabia disso. Com mais de duzentas referências a ela na Bíblia, é o objeto mais frequentemente descrito nas escrituras. O que percebi quando segurei o Segundo Rolo em minhas mãos foi que eu seria aquele que finalmente redescobriria a Arca.
    
    
  Pergunta: Entendo. Como exatamente o segundo pergaminho ajudou você a decifrar o Pergaminho de Cobre de Qumran?
    
    
  A: Bem, houve muita confusão com consoantes como on, het, mem, kaf, vav, zayin e yod...
    
    
  Pergunta: Do ponto de vista de um leigo, professor.
    
    
  A: Algumas consoantes não eram muito claras, o que dificultava a decifração do texto. E o mais estranho era que uma série de letras gregas estava inserida por todo o pergaminho. Assim que conseguimos decifrar o texto, percebemos que essas letras eram títulos de seções, mas sua ordem e, portanto, seu contexto haviam mudado. Foi o período mais emocionante da minha carreira profissional.
    
    
  P: Deve ter sido frustrante passar quarenta e três anos da sua vida traduzindo o Rolo de Cobre e depois ter toda a questão resolvida em apenas três meses após o aparecimento do Segundo Rolo.
    
    
  A: Absolutamente não. Os Manuscritos do Mar Morto, incluindo o Rolo de Cobre, foram descobertos por acaso quando um pastor atirou uma pedra em uma caverna na Palestina e ouviu algo se quebrar. Foi assim que o primeiro dos manuscritos foi encontrado. Isso não é arqueologia: é sorte. Mas sem todas essas décadas de estudo aprofundado, jamais teríamos nos deparado com o Sr. Cain...
    
    
  Pergunta: Sr. Cain? Do que o senhor está falando? Não me diga que o Pergaminho de Cobre menciona um bilionário!
    
    
  A: Não posso mais falar sobre isso. Já falei demais.
    
    
  28
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006, 19h33.
    
    
  As horas seguintes foram de uma frenética movimentação. O professor Forrester decidiu montar acampamento na entrada do cânion. O local seria protegido do vento por duas paredes rochosas que primeiro se estreitavam, depois se alargavam e finalmente se uniam novamente a uma distância de 240 metros, formando o que Forrester chamou de dedo indicador. Dois braços do cânion a leste e sudeste formavam os dedos médio e anelar da garra.
    
  O grupo ficaria hospedado em tendas especiais projetadas por uma empresa israelense para suportar o calor do deserto, e montá-las levou boa parte do dia. O descarregamento dos caminhões ficou a cargo de Robert Frick e Tommy Eichberg, que usaram guinchos hidráulicos em caminhões KamAZ para descarregar grandes caixas de metal contendo os equipamentos numerados da expedição.
    
  'Quatro mil e quinhentos quilos de comida, duzentos e cinquenta quilos de remédios, quatro mil quilos de equipamentos arqueológicos e elétricos, dois mil quilos de trilhos de aço, uma furadeira e uma mini-escavadeira. O que você acha disso?'
    
  Andrea ficou atônita e fez uma anotação mental para seu artigo, marcando os itens da lista que Tommy lhe dera. Devido à sua pouca experiência em montar barracas, ela se ofereceu para ajudar no descarregamento, e Eichberg a encarregou de designar cada caixa ao seu destino. Ela fez isso não por vontade própria, mas porque acreditava que, quanto mais rápido terminasse, mais rápido poderia conversar a sós com Fowler e Harel. O médico estava ocupado ajudando a montar a tenda da enfermaria.
    
  "Lá vem o número trinta e quatro, Tommy", gritou Frick da traseira do segundo caminhão. A corrente do guincho estava presa a dois ganchos de metal em cada lado da caixa; fez um barulho alto de metal metálico ao baixar a carga sobre o solo arenoso.
    
  'Cuidado, este pesa uma tonelada.'
    
  A jovem jornalista olhou para a lista com preocupação, temendo ter deixado passar algo.
    
  'Essa lista está errada, Tommy. Só tem trinta e três caixas nela.'
    
  "Não se preocupem. Esta caixa em particular é especial... e aqui vêm as pessoas responsáveis por ela", disse Eichberg, desatando as correntes.
    
  Andrea ergueu os olhos da lista e viu Marla Jackson e Tevi Waak, duas soldados de Decker. Ambas se ajoelharam ao lado da caixa e destrancaram os cadeados. A tampa se abriu com um leve chiado, como se estivesse selada a vácuo. Andrea discretamente deu uma olhada no conteúdo. As duas mercenárias não pareceram se importar.
    
  Era como se eles esperassem que eu olhasse.
    
  O conteúdo da mala não poderia ser mais banal: sacos de arroz, café e feijão, dispostos em fileiras de vinte. Andrea não entendeu, principalmente quando Marla Jackson pegou um pacote em cada mão e, de repente, os atirou contra o peito de Andrea, os músculos de seus braços ondulando sob sua pele negra.
    
  'É isso aí, Branca de Neve.'
    
  Andrea teve que largar o tablet para pegar os pacotes. Waaka conteve uma risadinha, enquanto Jackson, ignorando a repórter surpresa, estendeu a mão para o espaço vazio e puxou com força. A pilha de pacotes deslizou para o lado, revelando uma carga bem menos prosaica.
    
  Rifles, metralhadoras e armas leves estavam dispostas em camadas sobre bandejas. Enquanto Jackson e Waaka retiravam as bandejas - seis ao todo - e as empilhavam cuidadosamente sobre as outras caixas, os soldados restantes de Dekker, assim como o próprio sul-africano, aproximaram-se e começaram a se armar.
    
  "Excelente, senhores", disse Decker. "Como disse um sábio, os grandes homens são como águias... constroem seus ninhos em lugares isolados. O primeiro turno de vigia é com Jackson e os Gottliebs. Encontrem posições de cobertura aqui, ali e acolá." Ele apontou para três pontos no topo das paredes do cânion, o segundo dos quais não ficava muito longe de onde Andrea achava ter visto a figura misteriosa algumas horas antes. "Quebrem o silêncio no rádio apenas para reportar a cada dez minutos. Isso inclui você, Torres. Se você trocar receitas com Maloney como fez no Laos, vai ter que se ver comigo. March."
    
  Os gêmeos Gottlieb e Marla Jackson partiram em três direções diferentes, buscando acessos aos postos de sentinela de onde os soldados de Decker guardariam continuamente a expedição durante sua estadia no local. Assim que identificaram suas posições, fixaram cordas e escadas de alumínio na parede rochosa a cada três metros para facilitar a escalada vertical.
    
    
  Enquanto isso, Andrea se maravilhava com a engenhosidade da tecnologia moderna. Jamais imaginara, nem em seus sonhos mais loucos, que seu corpo estaria tão perto de um chuveiro na semana seguinte. Mas, para sua surpresa, entre os últimos itens descarregados dos caminhões da KAMAZ, estavam dois chuveiros prontos e dois banheiros químicos portáteis, feitos de plástico e fibra de vidro.
    
  "Qual é o problema, minha querida? Não está feliz por não ter que defecar na areia?", disse Robert Frick.
    
  O jovem magro era todo cotovelos e joelhos, e se movia de forma nervosa. Andrea respondeu ao comentário vulgar dele com uma gargalhada sonora e começou a ajudá-lo a trancar o banheiro.
    
  'Isso mesmo, Robert. E pelo que vejo, teremos até banheiros para ele e para ela...'
    
  "Isso é um pouco injusto, considerando que são apenas quatro de vocês contra vinte de nós. Bem, pelo menos vocês terão que cavar suas próprias latrinas", disse Freak.
    
  Andrea empalideceu. Por mais cansada que estivesse, só de pensar em levantar a pá, suas mãos já formavam bolhas. O monstro estava ganhando velocidade.
    
  'Não vejo nada de engraçado nisso.'
    
  'Você ficou mais branco que a bunda da minha tia Bonnie. Essa é a parte engraçada.'
    
  "Não ligue para ele, querida", interrompeu Tommy. "Vamos usar a mini-escavadeira. Levará dez minutos."
    
  - Você sempre estraga a diversão, Tommy. Devia ter deixado ela suar um pouco mais. - Freak balançou a cabeça e saiu para procurar outra pessoa para incomodar.
    
    
  29
    
    
    
  HACAN
    
  Ele tinha quatorze anos quando começou a estudar.
    
  Claro, no início ele teve que esquecer muita coisa.
    
  Para começar, tudo o que ele aprendeu na escola, com os amigos, em casa... Nada daquilo era real. Era tudo mentira, inventada pelo inimigo, os opressores do Islã. Eles tinham um plano, disse o imã, sussurrando em seu ouvido. Começam dando liberdade às mulheres. Colocam-nas no mesmo nível dos homens para nos enfraquecer. Sabem que somos mais fortes, mais capazes. Sabem que somos mais sérios em nosso compromisso com Deus. Depois, fazem lavagem cerebral em nós, dominam as mentes dos imãs sagrados. Tentam nublar nosso julgamento com imagens impuras de luxúria e devassidão. Promovem a homossexualidade. Mentem, mentem, mentem. Mentem até sobre datas. Dizem que é 22 de maio. Mas você sabe que dia é hoje.
    
  'O décimo sexto dia de Shawwal, professor.'
    
  Eles falam sobre integração, sobre conviver bem com os outros. Mas você sabe o que Deus quer.
    
  "Não, eu não sei, professora", disse o menino assustado. Como ele poderia estar na mente de Deus?
    
  "Deus quer vingança pelas Cruzadas; as Cruzadas que ocorreram há mil anos e as de hoje. Deus quer que restauremos o Califado que eles destruíram em 1924. Desde aquele dia, a comunidade muçulmana tem sido dividida em bolsões de território controlados por nossos inimigos. Basta ler o jornal para ver como nossos irmãos muçulmanos vivem em um estado de opressão, humilhação e genocídio. E o maior insulto é a estaca cravada no coração de Dar al-Islam: Israel."
    
  'Eu odeio judeus, professor.'
    
  'Não. Você só pensa que está fazendo isso. Ouça atentamente minhas palavras. Esse ódio que você pensa sentir agora parecerá uma pequena faísca daqui a alguns anos, comparado à conflagração de uma floresta inteira. Somente os verdadeiros crentes são capazes de tal transformação. E você será um deles. Você é especial. Basta olhar nos seus olhos para ver que você tem o poder de mudar o mundo. De unir a comunidade muçulmana. De levar a Sharia a Amã, Cairo, Beirute. E depois a Berlim. A Madri. A Washington.'
    
  'Como podemos fazer isso, professor? Como podemos difundir a lei islâmica pelo mundo?'
    
  Você não está pronto para responder.
    
  'Sim, sou eu, professora.'
    
  Você quer aprender com todo o seu coração, alma e mente?
    
  'Não há nada que eu queira mais do que obedecer à palavra de Deus.'
    
  'Não, ainda não. Mas em breve...'
    
    
  30
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 12 de julho de 2006, 20h27.
    
    
  As tendas foram finalmente erguidas, os banheiros e chuveiros instalados, os canos conectados ao tanque de água, e a equipe civil da expedição descansava dentro do pequeno quadrado formado pelas tendas ao redor. Andrea, sentada no chão com uma garrafa de Gatorade na mão, desistiu de procurar o Padre Fowler. Nem ele nem o Dr. Harel pareciam estar por perto, então ela se dedicou a contemplar as estruturas de tecido e alumínio, diferentes de tudo que já tinha visto. Cada tenda era um cubo alongado com uma porta e janelas de plástico. Uma plataforma de madeira, elevada a cerca de meio metro do chão sobre uma dúzia de blocos de concreto, protegia os ocupantes do calor escaldante da areia. O teto era feito de um grande pedaço de tecido, ancorado ao chão de um lado para melhorar a refração dos raios solares. Cada tenda tinha seu próprio cabo elétrico, que ia até um gerador central perto do caminhão-tanque de combustível.
    
  Das seis tendas, três eram ligeiramente diferentes. Uma era uma enfermaria, de design rudimentar, mas hermeticamente fechada. Outra servia como cozinha e refeitório combinados. Era climatizada, permitindo que os membros da expedição descansassem ali durante as horas mais quentes do dia. A última tenda pertencia a Kain e estava ligeiramente separada das outras. Não tinha janelas visíveis e estava isolada por cordas - um aviso silencioso de que o bilionário não queria ser incomodado. Kain permaneceu em seu H3, pilotado por Dekker, até que terminassem de montar sua tenda, mas ele nunca apareceu.
    
  Duvido que ele apareça antes do fim da expedição. Será que a barraca dele tem banheiro embutido?, pensou Andrea, dando um gole distraída na garrafa. Lá vem alguém que talvez saiba a resposta.
    
  'Olá, Sr. Russell.'
    
  "Como vai?", perguntou a assistente, com um sorriso educado.
    
  'Muito bem, obrigado. Ouça, sobre esta entrevista com o Sr. Cain...'
    
  "Receio que isso ainda não seja possível", interrompeu Russell.
    
  'Espero que você me tenha trazido aqui para algo mais do que apenas passear. Quero que saiba que...'
    
  "Bem-vindos, senhoras e senhores", interrompeu a voz áspera do Professor Forrester as queixas do repórter. "Ao contrário do que esperávamos, vocês conseguiram montar todas as tendas a tempo. Parabéns. Por favor, contribuam com isso."
    
  Seu tom era tão insincero quanto os aplausos fracos que se seguiram. O professor sempre deixava seus ouvintes um pouco desconfortáveis, senão francamente humilhados, mas os membros da expedição conseguiram permanecer em seus lugares ao redor dele enquanto o sol começava a se pôr atrás dos penhascos.
    
  "Antes de irmos jantar e dividir as tendas, quero terminar minha história", continuou o arqueólogo. "Lembram-se de quando lhes contei que alguns poucos escolhidos carregaram o tesouro para fora da cidade de Jerusalém? Bem, aquele grupo de homens corajosos..."
    
  "Uma pergunta não me sai da cabeça", interrompeu Andrea, ignorando o olhar penetrante do velho. "Você disse que Yirm Əy áhu foi o autor do Segundo Pergaminho. Que ele o escreveu antes de os romanos destruírem o Templo de Salomão. Estou enganada?"
    
  'Não, você não está enganado.'
    
  'Ele deixou mais algum bilhete?'
    
  'Não, ele não fez isso.'
    
  'Será que as pessoas que carregaram a Arca para fora de Jerusalém deixaram alguma coisa para trás?'
    
  'Não'.
    
  'Então como você sabe o que aconteceu? Essas pessoas carregaram um objeto muito pesado, coberto de ouro, por quase trezentos quilômetros? Tudo o que eu fiz foi subir aquela duna com uma câmera e uma garrafa de água, e isso foi...'
    
  O velho corava cada vez mais a cada palavra que Andrea pronunciava, até que o contraste entre sua cabeça calva e sua barba fez seu rosto parecer uma cereja sobre um chumaço de algodão.
    
  Como os egípcios construíram as pirâmides? Como os habitantes da Ilha de Páscoa ergueram suas estátuas de dez mil toneladas? Como os nabateus esculpiram a cidade de Petra nessas mesmas rochas?
    
  Ele cuspiu cada palavra em Andrea, inclinando-se enquanto falava até que seu rosto estivesse bem próximo ao dela. A repórter desviou o olhar para evitar seu hálito fétido.
    
  'Com fé. É preciso fé para caminhar 298 quilômetros sob o sol escaldante e em terreno acidentado. É preciso fé para acreditar que se consegue.'
    
  "Então, além do segundo pergaminho, você não tem nenhuma prova", disse Andrea, sem conseguir se conter.
    
  'Não, não vou fazer isso. Mas tenho uma teoria, e espero estar certo, Srta. Otero, ou voltaremos para casa de mãos vazias.'
    
  A repórter estava prestes a responder quando sentiu um leve cutucão de cotovelo nas costelas. Ela se virou e viu o padre Fowler olhando para ela com uma expressão de advertência.
    
  "Onde o senhor esteve, padre?", ela sussurrou. "Procurei por toda parte. Precisamos conversar."
    
  Fowler silenciou-a com um gesto.
    
  'Os oito homens que partiram de Jerusalém com a Arca chegaram a Jericó na manhã seguinte.' Forrester deu um passo para trás e dirigiu-se aos catorze homens, que o ouviram com crescente interesse. 'Estamos entrando agora no campo da especulação, mas trata-se da especulação de alguém que pondera sobre essa mesma questão há décadas. Em Jericó, eles teriam recolhido suprimentos e água. Atravessaram o rio Jordão perto de Betânia e chegaram à Estrada Real, perto do Monte Nebo. Essa estrada é a linha de comunicação contínua mais antiga da história, o caminho que levou Abraão da Caldeia a Canaã. Esses oito hebreus caminharam para o sul por essa rota até chegarem a Petra, onde deixaram a estrada e seguiram em direção a um lugar mítico que teria parecido aos habitantes de Jerusalém o fim do mundo. Este lugar.'
    
  "Professor, o senhor tem alguma ideia de onde devemos procurar no cânion? Porque este lugar é enorme", disse o Dr. Harel.
    
  'É aqui que vocês todos entram em ação, a partir de amanhã. David, Gordon... mostrem a eles o equipamento.'
    
  Apareceram dois assistentes, cada um usando um dispositivo estranho. Cruzavam o peito com um arnês, ao qual estava preso um dispositivo metálico em forma de pequena mochila. O arnês tinha quatro tiras, das quais pendia uma estrutura metálica quadrada, que envolvia o corpo na altura do quadril. Nos cantos frontais dessa estrutura, havia dois objetos semelhantes a lâmpadas, que lembravam faróis de carro, apontavam para o chão.
    
  Estas, minhas amigas, serão as vossas roupas de verão para os próximos dias. O aparelho chama-se magnetômetro de precessão de prótons.
    
  Ouviram-se assobios de admiração.
    
  "É um título cativante, não é?", disse David Pappas.
    
  'Cale a boca, David. Estamos trabalhando com a teoria de que o povo escolhido por Jeremias escondeu a Arca em algum lugar neste desfiladeiro. O magnetômetro nos dirá a localização exata.'
    
  'Como funciona?', perguntou Andrea.
    
  O dispositivo emite um sinal que registra o campo magnético da Terra. Uma vez sintonizado, ele detectará qualquer anomalia no campo magnético, como a presença de metal. Você não precisa entender exatamente como funciona, pois o equipamento transmite um sinal sem fio diretamente para o meu computador. Se você encontrar algo, eu saberei antes de você.
    
  "É difícil de gerir?", perguntou Andrea.
    
  "Não, se você souber andar. Cada um de vocês será designado para uma série de setores no cânion, espaçados aproximadamente a cada quinze metros. Tudo o que vocês precisam fazer é apertar o botão de iniciar no arnês e dar um passo a cada cinco segundos. Só isso."
    
  Gordon deu um passo à frente e parou. Cinco segundos depois, o instrumento emitiu um apito baixo. Gordon deu outro passo e o apito parou. Cinco segundos depois, o apito soou novamente.
    
  "Você fará isso por dez horas por dia, em turnos de uma hora e meia, com intervalos de descanso de quinze minutos", disse Forrester.
    
  Todos começaram a reclamar.
    
  "E quanto às pessoas que têm outras responsabilidades?"
    
  'Cuide deles quando não estiver trabalhando no cânion, Sr. Esquisito.'
    
  'Vocês esperam que a gente caminhe dez horas por dia sob esse sol?'
    
  Recomendo que você beba bastante água - pelo menos um litro por hora. A 44 graus Celsius, o corpo desidrata rapidamente.
    
  'E se não tivermos trabalhado nossas dez horas até o final do dia?', perguntou outra voz estridente.
    
  'Então o senhor terminará de fazê-los esta noite, Sr. Hanley.'
    
  "A democracia é fantástica, não é?", murmurou Andrea.
    
  Aparentemente, não em silêncio suficiente, pois Forrester a ouviu.
    
  "Nosso plano lhe parece injusto, Srta. Otero?", perguntou o arqueólogo com voz bajuladora.
    
  "Agora que você mencionou, sim", respondeu Andrea, desafiadora. Ela se inclinou para o lado, temendo outra cotovelada de Fowler, mas nada aconteceu.
    
  "O governo jordaniano nos concedeu uma licença falsa de um mês para extrair fosfato. Imagine se eu diminuísse o ritmo? Poderíamos terminar de coletar dados do cânion em três semanas, mas na quarta não teríamos tempo suficiente para escavar a Arca. Isso seria justo?"
    
  Andrea baixou a cabeça, envergonhada. Ela realmente odiava aquele homem, não havia dúvida nenhuma disso.
    
  - Mais alguém quer se juntar ao sindicato da Srta. Otero? - acrescentou Forrester, examinando os rostos dos presentes. - Não? Ótimo. De agora em diante, vocês não são médicos, padres, operadores de plataformas de petróleo ou cozinheiros. Vocês são meus animais de carga. Divirtam-se.
    
    
  31
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 13 de julho de 2006. 12h27.
    
    
  Passo, espera, assobia, passo.
    
  Andrea Otero nunca fez uma lista dos três piores eventos de sua vida. Primeiro, porque Andrea detestava listas; segundo, porque, apesar de sua inteligência, ela tinha pouca capacidade de introspecção; e terceiro, porque sempre que problemas a confrontavam, sua reação invariável era fugir e fazer outra coisa. Se ela tivesse passado cinco minutos refletindo sobre suas piores experiências na noite anterior, o incidente com o feijão certamente estaria no topo da lista.
    
  Era o último dia de aula, e ela estava trilhando seu caminho rumo à adolescência com passos firmes e determinados. Saiu da sala com apenas uma ideia em mente: ir à inauguração da nova piscina do condomínio onde sua família morava. Por isso, terminou sua refeição, ansiosa para vestir o maiô antes de todo mundo. Ainda mastigando a última garfada, levantou-se da mesa. Foi então que sua mãe soltou a bomba.
    
  'De quem é a vez de lavar a louça?'
    
  Andrea nem hesitou, pois era a vez de seu irmão mais velho, Miguel Angel. Mas seus outros três irmãos não estavam dispostos a esperar por sua líder em um dia tão especial, então responderam em uníssono: "Da Andrea!"
    
  'Parece que sim. Você está louco? Era a minha vez anteontem.'
    
  'Querida, por favor, não me faça lavar sua boca com sabão.'
    
  "Vamos lá, mãe. Ela merece", disse um dos irmãos dela.
    
  "Mas, mãe, não é minha vez", resmungou Andrea, batendo o pé no chão.
    
  "Bem, você vai fazê-las de qualquer maneira e oferecê-las a Deus como arrependimento pelos seus pecados. Você está passando por um momento muito difícil", disse a mãe dela.
    
  Miguel Angel conteve um sorriso, e seus irmãos se cutucaram vitoriosamente.
    
  Uma hora depois, Andrea, que nunca soube se conter, tentava pensar em cinco boas respostas para aquela injustiça. Mas naquele momento, ela só conseguia pensar em uma.
    
  'Mamãe!'
    
  'Mãe, está tudo bem! Lave a louça e deixe seus irmãos irem na frente para a piscina.'
    
  De repente, Andrea entendeu tudo: sua mãe sabia que não era a vez dela.
    
  Seria difícil entender o que ela fez em seguida se você não fosse a caçula de cinco irmãos e a única menina, criada em um lar católico tradicional onde se é culpado antes mesmo de pecar; filha de um militar à moda antiga que deixava claro que seus filhos vinham em primeiro lugar. Andrea foi pisoteada, cuspida, maltratada e descartada simplesmente por ser mulher, embora possuísse muitas das qualidades de um menino e certamente compartilhasse os mesmos sentimentos.
    
  Naquele dia, ela disse que já tinha aguentado o suficiente.
    
  Andrea voltou para a mesa e tirou a tampa da panela de ensopado de feijão e tomate que eles acabavam de comer. Estava meio cheia e ainda quente. Sem pensar duas vezes, ela despejou o resto sobre a cabeça de Miguel Ángel e deixou a panela ali, como um chapéu.
    
  'Você lava a louça, seu desgraçado.'
    
  As consequências foram terríveis. Andrea não só teve que lavar a louça, como seu pai inventou um castigo ainda mais interessante. Ele não a proibiu de nadar durante todo o verão. Isso teria sido fácil demais. Ele ordenou que ela se sentasse à mesa da cozinha, que tinha uma bela vista para a piscina, e colocou três quilos de feijão seco sobre ela.
    
  'Conte-os. Quando você me disser quantos são, poderá ir até a piscina.'
    
  Andrea espalhou os feijões sobre a mesa e começou a contá-los um a um, transferindo-os para a panela. Quando chegou a mil duzentos e oitenta e três, levantou-se para ir ao banheiro.
    
  Quando ela voltou, a panela estava vazia. Alguém havia colocado os feijões de volta na mesa.
    
  "Papai, seu cabelo vai ficar grisalho antes que você me ouça chorar", pensou ela.
    
  É claro que ela chorou. Nos cinco dias seguintes, não importava por que ela se levantasse da mesa, toda vez que voltava, tinha que começar a contar os feijões tudo de novo, quarenta e três vezes.
    
    
  Na noite passada, Andrea teria considerado o incidente com os feijões uma das piores experiências de sua vida, pior até do que a brutal agressão que sofreu em Roma no ano anterior. Agora, porém, a experiência com o magnetômetro passou a ser a pior de todas.
    
  O dia começou pontualmente às cinco horas, quarenta e cinco minutos antes do nascer do sol, com uma série de buzinas. Andrea teve que dormir na enfermaria com o Dr. Harel e Kira Larsen, os dois sexos separados pelas regras puritanas de Forrester. Os guardas de Decker estavam em outra tenda, a equipe de apoio em outra, e os quatro assistentes de Forrester e o Padre Fowler na última. O professor preferia dormir sozinho na pequena tenda que custara oitenta dólares e o acompanhara em todas as suas expedições. Mas dormiu pouco. Às cinco da manhã, lá estava ele, entre as tendas, tocando sua buzina até receber algumas ameaças de morte da multidão já exausta.
    
  Andrea se levantou, praguejando no escuro, procurando sua toalha e seus artigos de higiene pessoal, que havia deixado ao lado do colchão inflável e do saco de dormir que lhe serviam de cama. Ela estava indo em direção à porta quando Harel a chamou. Apesar do horário matinal, ela já estava vestida.
    
  'Você não está pensando em tomar um banho, está?'
    
  'Certamente'.
    
  'Talvez você tenha aprendido isso da maneira mais difícil, mas preciso lembrá-lo de que os chuveiros funcionam com regras individuais, e cada um de nós tem permissão para usar a água por no máximo trinta segundos por dia. Se você desperdiçar sua parte agora, vai implorar para que a gente cuspa em você esta noite.'
    
  Andrea caiu de costas no colchão, derrotada.
    
  'Obrigado por arruinar meu dia.'
    
  'É verdade, mas eu salvei a sua noite.'
    
  "Estou horrível", disse Andrea, prendendo o cabelo em um rabo de cavalo que não usava desde a faculdade.
    
  'Pior que terrível.'
    
  "Droga, doutor, você devia ter dito: 'Não tão mal quanto eu' ou 'Não, você está ótima'. Sabe, solidariedade feminina."
    
  "Bem, eu nunca fui uma mulher comum", disse Harel, olhando diretamente nos olhos de Andrea.
    
  "O que diabos você quis dizer com isso, doutor?", Andrea se perguntou enquanto vestia o short e amarrava as botas. "Você é quem eu acho que é? E mais importante... devo tomar a iniciativa?"
    
    
  Passo, espera, assobia, passo.
    
  Stowe Erling acompanhou Andrea até a área designada e a ajudou a colocar o arnês. Lá estava ela, no meio de um terreno de cinquenta pés quadrados, marcado com cordas presas a estacas de vinte centímetros em cada canto.
    
  Sofrimento.
    
  Primeiro, havia o peso. Trinta e cinco libras não pareciam muito a princípio, especialmente quando estavam penduradas no cinto de segurança. Mas, na segunda hora, os ombros de Andrea estavam doendo muito.
    
  Então veio o calor. Ao meio-dia, o chão não era mais areia - era uma churrasqueira. E ela ficou sem água meia hora depois de começar o turno. Os intervalos de descanso entre os turnos eram de quinze minutos, mas oito desses minutos eram gastos saindo e voltando para os setores para pegar garrafas de água gelada, e outros dois para reaplicar o protetor solar. Isso deixava cerca de três minutos, que consistiam em Forrester pigarreando constantemente e checando o relógio.
    
  Além disso, era sempre a mesma rotina. Esse passo estúpido, espera, assobio, passo.
    
  Puxa, eu estaria melhor em Guantánamo. Mesmo que o sol bata forte neles, pelo menos eles não precisam carregar aquele peso estúpido.
    
  'Bom dia. Está um pouco quente, não é?', disse uma voz.
    
  'Vá para o inferno, pai.'
    
  "Tome um pouco de água", disse Fowler, oferecendo-lhe uma garrafa.
    
  Ele vestia calças de sarja e sua habitual camisa preta de mangas curtas com colarinho clerical. Afastou-se do quadrante dela e sentou-se no chão, observando-a com divertimento.
    
  - Pode me explicar quem você subornou para não ter que usar isso? - perguntou Andrea, esvaziando a garrafa avidamente.
    
  O professor Forrester tem grande respeito pelos meus deveres religiosos. Ele também é um homem de Deus, à sua maneira.
    
  'Mais para um maníaco egoísta.'
    
  'Isso também. E você?'
    
  'Bem, pelo menos promover a escravidão não foi um dos meus erros.'
    
  'Estou falando de religião.'
    
  'Você está tentando salvar minha alma com meia garrafa d'água?'
    
  'Será que isto será suficiente?'
    
  "Preciso de pelo menos um contrato completo."
    
  Fowler sorriu e entregou-lhe outra garrafa.
    
  'Se você tomar pequenos goles, sua sede será melhor saciada.'
    
  'Obrigado'.
    
  Você não vai responder à minha pergunta?
    
  'A religião é algo muito profundo para mim. Prefiro andar de bicicleta.'
    
  O padre riu e tomou um gole de sua garrafa. Ele parecia cansado.
    
  'Vamos lá, senhorita Otero; não fique brava comigo por não ter que fazer o trabalho pesado agora. Você não acha que todos esses quadrados apareceram por mágica, acha?'
    
  Os quadrantes começavam a sessenta metros das tendas. Os membros restantes da expedição estavam espalhados pela superfície do cânion, cada um em seu próprio ritmo, esperando, assobiando, arrastando os pés. Andrea chegou ao final de sua seção, deu um passo para a direita, girou 180 graus e continuou caminhando, de costas para o padre.
    
  'Então eu estava lá, tentando encontrar vocês dois... Então era isso que você e o Doc estavam fazendo a noite toda.'
    
  'Havia outras pessoas lá, então você não precisa se preocupar.'
    
  'O que o senhor quer dizer com isso, pai?'
    
  Fowler não disse nada. Por um longo tempo, houve apenas o ritmo de caminhar, esperar, assobiar e arrastar os pés.
    
  "Como você sabia?" perguntou Andrea, ansiosa.
    
  'Eu suspeitava. Agora eu sei.'
    
  'Besteira'.
    
  'Lamento ter invadido sua privacidade, Srta. Otero.'
    
  "Maldito seja você", disse Andrea, mordendo o punho. "Eu mataria por um cigarro."
    
  'O que te impede?'
    
  'O professor Forrester me disse que estava interferindo nos instrumentos.'
    
  "Sabe de uma coisa, Sra. Otero? Para alguém que age como se soubesse de tudo, a senhora é bastante ingênua. A fumaça do tabaco não afeta o campo magnético da Terra. Pelo menos, não de acordo com as minhas fontes."
    
  'Velho desgraçado.'
    
  Andrea remexeu nos bolsos e acendeu um cigarro.
    
  'Vai contar para o doutor, padre?'
    
  'Harel é inteligente, muito mais inteligente do que eu. E ela é judia. Ela não precisa dos conselhos do velho padre.'
    
  'Devo?'
    
  'Bem, você é católico, certo?'
    
  'Perdi a confiança no seu equipamento há catorze anos, padre.'
    
  Qual deles? O militar ou o clerical?
    
  "Ambos. Meus pais me prejudicaram muito."
    
  'Todos os pais fazem isso. Não é assim que a vida começa?'
    
  Andrea virou a cabeça e conseguiu vê-lo pelo canto do olho.
    
  'Então temos algo em comum.'
    
  'Você não pode imaginar. Por que você estava nos procurando ontem à noite, Andrea?'
    
  O repórter olhou em volta antes de responder. A pessoa mais próxima era David Pappas, preso a um arnês a uns trinta metros de distância. Uma rajada de vento quente soprou da entrada do cânion, criando belos redemoinhos de areia aos pés de Andrea.
    
  'Ontem, quando estávamos na entrada do cânion, subi aquela enorme duna a pé. No topo, comecei a fotografar com minha teleobjetiva e vi um homem.'
    
  - Onde? - perguntou Fowler, de repente.
    
  'No topo do penhasco atrás de você. Eu só o vi por um segundo. Ele estava vestindo roupas marrom-claras. Não contei a ninguém porque não sabia se tinha alguma coisa a ver com o homem que tentou me matar em Behemoth.'
    
  Fowler estreitou os olhos e passou a mão pela cabeça calva, respirando fundo. Seu rosto demonstrava preocupação.
    
  'Senhorita Otero, esta expedição é extremamente perigosa e seu sucesso depende do sigilo. Se alguém soubesse a verdade sobre o motivo de estarmos aqui...'
    
  'Será que vão nos expulsar?'
    
  'Eles teriam nos matado a todos.'
    
  'SOBRE'.
    
  Andrea ergueu os olhos, plenamente consciente do quão isolado era aquele lugar e de quão encurralados ficariam se alguém conseguisse romper a fina linha de sentinelas de Decker.
    
  "Preciso falar com Albert imediatamente", disse Fowler.
    
  "Pensei que você tivesse dito que não podia usar seu telefone via satélite aqui? O Decker tinha um scanner de frequência?"
    
  O padre apenas olhou para ela.
    
  "Ai, droga. De novo não", disse Andrea.
    
  'Faremos isso esta noite.'
    
    
  32
    
    
    
  2700 PÉS A OESTE DA ESCAVAÇÃO
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006. 1h18 da manhã.
    
    
  O homem alto chamava-se O e estava chorando. Ele precisava se afastar dos outros. Não queria que o vissem demonstrar seus sentimentos, muito menos que falassem sobre eles. E seria muito perigoso revelar o motivo de seu choro.
    
  Na verdade, foi por causa da garota. Ela o lembrava demais de sua própria filha. Ele odiava ter que matá-la. Matar Tahir foi fácil, um alívio, na verdade. Ele tinha que admitir, até gostava de brincar com ele - de lhe mostrar o inferno, mas aqui, na Terra.
    
  A garota era uma história diferente. Ela tinha apenas dezesseis anos.
    
  No entanto, D e W concordaram com ele: a missão era demasiado importante. Não só a vida dos outros irmãos reunidos na caverna estava em risco, mas também a de toda a comunidade Dar al-Islam. Mãe e filha sabiam demais. Não podia haver exceções.
    
  "É uma guerra inútil e de merda", disse ele.
    
  'Então você está falando sozinho agora?'
    
  Foi W quem se aproximou rastejando de mim. Ele não gostava de correr riscos e sempre falava em sussurros, mesmo dentro da caverna.
    
  'Eu orei.'
    
  'Temos que voltar para o buraco. Eles podem nos ver.'
    
  Há apenas um sentinela na muralha oeste, e ele não tem visão direta daqui. Não se preocupe.
    
  'E se ele mudar de posição? Eles têm óculos de visão noturna.'
    
  "Eu disse: não se preocupe. O grandalhão preto está de serviço. Ele fuma o tempo todo, e a luz do cigarro o impede de enxergar qualquer coisa", disse O, irritado por ter que falar quando queria aproveitar o silêncio.
    
  'Vamos voltar para a caverna. Vamos jogar xadrez.'
    
  Ele não se deixou enganar nem por um instante. Sabíamos que ele estava deprimido. Afeganistão, Paquistão, Iêmen. Eles tinham passado por muita coisa juntos. Ele era um bom camarada. Por mais desajeitados que fossem seus esforços, ele tentava animá-lo.
    
  O estava estendido de corpo inteiro na areia. Estavam em um vazio na base de uma formação rochosa. A caverna em sua base tinha apenas cerca de cem pés quadrados. O a descobrira três meses antes, planejando a operação. Mal havia espaço suficiente para todos, mas mesmo que a caverna fosse cem vezes maior, O teria preferido estar do lado de fora. Sentia-se preso naquele buraco barulhento, atormentado pelos roncos e gases de seus irmãos.
    
  'Acho que vou ficar aqui mais um pouco. Gosto do frio.'
    
  'Você está esperando o sinal de Hookan?'
    
  'Ainda vai demorar para isso acontecer. Os infiéis ainda não encontraram nada.'
    
  'Espero que se apressem. Estou cansado de ficar sentado, comendo comida enlatada e fazendo xixi em lata.'
    
  O não respondeu. Fechou os olhos e concentrou-se na brisa em sua pele. A espera lhe agradava bastante.
    
  "Por que estamos sentados aqui sem fazer nada? Estamos bem armados. Eu digo que devemos ir lá e matar todos eles", insistiu W.
    
  'Obedeceremos às ordens de Hukan.'
    
  'Hookan está correndo riscos demais.'
    
  'Eu sei. Mas ele é esperto. Ele me contou uma história. Sabe como um bosquímano encontra água no Kalahari quando está longe de casa? Ele encontra um macaco e o observa o dia todo. Ele não pode deixar o macaco vê-lo, senão tudo acaba. Se o bosquímano for paciente, o macaco eventualmente lhe mostra onde encontrar água. Uma fenda na rocha, uma pequena poça... lugares que o bosquímano jamais teria encontrado.'
    
  'E o que ele faz então?'
    
  'Ele bebe água e come macaco.'
    
    
  33
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 01h18.
    
    
  Stow Erling mordiscava nervosamente sua caneta esferográfica e praguejava contra o Professor Forrester com toda a sua força. Não era culpa dele que os dados de um dos setores não tivessem ido para onde deveriam. Ele já estava bastante ocupado, lidando com as reclamações dos prospectores contratados, ajudando-os a colocar e tirar seus arneses, trocando as baterias de seus equipamentos e garantindo que ninguém cruzasse o mesmo setor duas vezes.
    
  É claro que não havia ninguém por perto para ajudá-lo a colocar o arnês. E não era como se a operação fosse fácil no meio da noite, com apenas uma lamparina a gás para iluminar. Forrester não se importava com ninguém - ninguém, exceto ele mesmo. No momento em que descobriu a anomalia nos dados, depois do jantar, ordenou que Stowe executasse uma nova análise do Quadrante 22K.
    
  Em vão, Stowe pediu - quase implorou - a Forrester que o deixasse fazer isso no dia seguinte. Se os dados de todos os setores não estivessem interligados, o programa não funcionaria.
    
  Maldito Pappas. Ele não é considerado o maior arqueólogo topográfico do mundo? Um desenvolvedor de software qualificado, certo? Droga - é isso que ele é. Ele nunca deveria ter saído da Grécia. Merda! Eu me vejo bajulando o velho para que ele me deixe preparar os cabeçalhos do código do magnetômetro, e ele acaba dando tudo para o Pappas. Dois anos, dois anos inteiros, pesquisando as recomendações do Forrester, corrigindo os erros infantis dele, comprando remédios para ele, tirando a lata de lixo cheia de tecido infectado e ensanguentado. Dois anos, e ele me trata assim.
    
  Felizmente, Stowe havia completado a complexa série de movimentos, e o magnetômetro agora estava em seus ombros e operacional. Ele ergueu a luz e a posicionou a meio caminho da encosta. O setor 22K cobria uma porção da encosta arenosa perto da articulação do dedo indicador do cânion.
    
  O solo ali era diferente, ao contrário da superfície rosa e esponjosa na base do cânion ou da rocha ressecada que cobria o resto da área. A areia era mais escura e a própria encosta tinha uma inclinação de cerca de 14%. Enquanto caminhava, a areia se movia, como se um animal estivesse se movendo sob suas botas. Ao subir a encosta, Stow precisava segurar firmemente as correias do magnetômetro para manter o instrumento equilibrado.
    
  Ao se abaixar para pousar a lanterna, sua mão direita prendeu em um fragmento de ferro que sobressaía da armação, fazendo-o sangrar.
    
  'Ai, droga!'
    
  Sugando o pedaço, ele começou a mover o instrumento sobre a área naquele ritmo lento e irritante.
    
  Ele nem é americano. Nem judeu, para piorar a situação. É um imigrante grego de merda. Era um grego ortodoxo antes de começar a trabalhar para o professor. Se converteu ao judaísmo depois de apenas três meses conosco. Conversão rápida - muito conveniente. Estou tão cansado. Por que estou fazendo isso? Espero que encontremos a Arca. Aí os departamentos de história vão brigar por mim, e eu consigo um emprego fixo. O velho não vai durar muito - provavelmente só o suficiente para levar todo o crédito. Mas daqui a três ou quatro anos, estarão falando da equipe dele. De mim. Queria que os pulmões podres dele explodissem nas próximas horas. Quem será que Caim teria colocado no comando da expedição? Não teria sido o Pappas. Se ele se borra de medo só de olhar para o professor, imagina o que ele faria se visse o Caim. Não, eles precisam de alguém mais forte, alguém com carisma. Será que Caim é mesmo? Dizem que ele está muito doente. Mas então por que ele veio de tão longe?
    
  Stow parou abruptamente, a meio caminho da encosta, de frente para a parede do cânion. Pensou ter ouvido passos, mas isso era impossível. Olhou para trás, para o acampamento. Tudo estava igual.
    
  Claro. O único fora da cama sou eu. Bem, exceto pelos guardas, mas eles estão agasalhados e provavelmente roncando. De quem eles pretendem nos proteger? Seria melhor se-
    
  O jovem parou novamente. Ouviu algo e, desta vez, sabia que não estava imaginando coisas. Inclinou a cabeça para o lado, tentando ouvir melhor, mas o apito irritante soou de novo. Stowe tateou em busca do interruptor do instrumento e o pressionou rapidamente uma vez. Assim, ele poderia desligar o apito sem desligar o instrumento (o que teria disparado um alarme no computador de Forrester), algo que uma dúzia de pessoas teria dado a vida para descobrir ontem.
    
  Devem ser dois soldados trocando de turno. Vamos lá, você já está velho demais para ter medo do escuro.
    
  Ele desligou a ferramenta e começou a descer a colina. Agora que pensava nisso, seria melhor voltar para a cama. Se Forrester queria ficar com raiva, o problema era dele. Começou logo de manhã, sem tomar café da manhã.
    
  É só isso. Vou me levantar antes do velho quando houver mais luz.
    
  Ele sorriu, repreendendo-se por se preocupar com coisas triviais. Agora ele finalmente podia ir para a cama, e isso era tudo o que precisava. Se se apressasse, conseguiria dormir três horas.
    
  De repente, algo puxou o cinto de segurança. Stowe caiu para trás, agitando os braços para manter o equilíbrio. Mas, quando pensou que ia cair, sentiu alguém o agarrar.
    
  O jovem não sentiu a ponta da faca penetrar em sua coluna lombar. A mão que segurava seu cinto apertou ainda mais. Stowe de repente se lembrou de sua infância, quando ele e seu pai iam pescar peixe-lua no Lago Chebacco. Seu pai segurava o peixe na mão e então, com um movimento rápido, o limpava. O movimento produzia um som úmido e sibilante, muito semelhante à última coisa que Stowe ouvira.
    
  A mão soltou o jovem, que caiu no chão como um boneco de pano.
    
  Stow emitiu um som entrecortado ao morrer, um gemido curto e seco, e então houve silêncio.
    
    
  34
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 14h33.
    
    
  A primeira parte do plano era acordar na hora certa. Até aí, tudo bem. A partir desse momento, tudo virou um desastre.
    
  Andrea colocou o relógio de pulso entre o despertador e a cabeça, programado para as 2h30 da manhã. Ela deveria se encontrar com Fowler no Quadrante 14B, onde trabalhava, quando contou ao padre sobre ter visto um homem no penhasco. Tudo o que a repórter sabia era que o padre precisava da ajuda dela para desativar o scanner de frequência de Decker. Fowler não havia lhe dito como planejava fazer isso.
    
  Para garantir que ela chegasse na hora, Fowler lhe deu seu relógio de pulso, já que o dela não tinha alarme. Era um relógio MTM Special Ops preto e robusto, com pulseira de velcro, que parecia quase tão antigo quanto a própria Andrea. Na parte de trás do relógio estava a inscrição: "Para que outros possam viver".
    
  "Para que outros possam viver." Que tipo de pessoa usa um relógio desses? Certamente não um padre. Padres usam relógios que custam vinte euros, no máximo um Lotus barato com pulseira de couro sintético. Nada tem personalidade assim, pensou Andrea antes de adormecer. Quando o alarme tocou, ela prudentemente o desligou imediatamente e levou o relógio consigo. Fowler havia deixado claro o que aconteceria se ela o perdesse. Além disso, havia uma pequena luz de LED em seu visor que facilitaria a locomoção pelo cânion sem tropeçar em uma das cordas do quadrante ou bater a cabeça em uma pedra.
    
  Enquanto procurava suas roupas, Andrea escutou para ver se alguém havia acordado. O ronco de Kira Larsen tranquilizou a repórter, mas ela decidiu esperar até estar do lado de fora para calçar os sapatos. Ao se aproximar da porta, demonstrou sua habitual falta de jeito e deixou cair o relógio.
    
  A jovem repórter tentou controlar o nervosismo e relembrar a disposição da enfermaria. No fundo, havia duas macas, uma mesa e um armário com instrumentos médicos. Três colegas de quarto dormiam perto da entrada, em seus colchões e sacos de dormir. Andrea estava no meio, Larsen à sua esquerda e Harel à sua direita.
    
  Usando o ronco de Kira como guia, ela começou a procurar no chão. Sentiu a borda do próprio colchão. Um pouco mais adiante, tocou em uma das meias descartadas de Larsen. Fez uma careta e limpou a mão na parte de trás da calça. Continuou procurando em seu próprio colchão. Mais um pouco adiante. Este deve ser o colchão de Harel.
    
  Estava vazio.
    
  Surpresa, Andrea tirou um isqueiro do bolso e o acendeu, protegendo Larsen da chama com o próprio corpo. Harel não estava em lugar nenhum na enfermaria. Fowler havia lhe dito para não contar a Harel o que estavam planejando.
    
  A repórter não teve tempo para refletir mais sobre o assunto, então pegou o relógio que encontrara entre os colchões e saiu da barraca. O acampamento estava silencioso como um túmulo. Andrea ficou feliz por a enfermaria estar localizada perto da parede noroeste do cânion, assim evitaria encontrar alguém a caminho do banheiro ou na volta.
    
  Tenho certeza de que Harel está lá. Não consigo entender por que não podemos contar a ela o que estamos fazendo se ela já sabe sobre o telefone via satélite do padre. Aqueles dois estão aprontando alguma coisa estranha.
    
  Um instante depois, a buzina do professor soou. Andrea congelou, o medo a dominando como um animal encurralado. A princípio, pensou que Forrester tivesse descoberto o que ela estava fazendo, até perceber que o som vinha de algum lugar distante. A buzina estava abafada, mas o eco reverberava fracamente pelo cânion.
    
  Houve duas explosões e então tudo parou.
    
  Então começou de novo e não parou mais.
    
  Isso é um sinal de socorro. Apostaria minha vida nisso.
    
  Andrea não sabia a quem recorrer. Sem sinal de Harel e com Fowler esperando por ela no alojamento 14B, sua melhor opção era Tommy Eichberg. A tenda de manutenção era a mais próxima no momento e, com a ajuda de seu relógio, Andrea encontrou o zíper e entrou correndo.
    
  'Tommy, Tommy, você está aí?'
    
  Meia dúzia de cabeças ergueu a cabeça de seus sacos de dormir.
    
  "São duas da manhã, pelo amor de Deus", disse Brian Hanley, com a aparência desgrenhada, esfregando os olhos.
    
  'Levante-se, Tommy. Acho que o professor está em apuros.'
    
  Tommy já estava saindo do saco de dormir.
    
  'O que está acontecendo?'
    
  'É a buzina do professor. Ela não parou de tocar.'
    
  'Não ouço nada.'
    
  'Venha comigo. Acho que ele está no cânion.'
    
  'Um minuto.'
    
  'O que você está esperando, Hanukkah?'
    
  'Não, estou esperando você se virar. Estou nua.'
    
  Andrea saiu da tenda, murmurando desculpas. A buzina ainda soava lá fora, mas cada toque subsequente era mais fraco. O ar comprimido estava acabando.
    
  Tommy juntou-se a ela, seguido pelos outros homens que estavam na tenda.
    
  "Vá verificar a tenda do professor, Robert", disse Tommy, apontando para o magricela operador da perfuratriz. "E você, Brian, vá avisar os soldados."
    
  Essa última ordem foi desnecessária. Decker, Maloney, Torres e Jackson já se aproximavam, não totalmente vestidos, mas com metralhadoras em punho.
    
  "Que diabos está acontecendo?", disse Decker, com um walkie-talkie em sua mão enorme. "Meus homens dizem que tem alguma coisa causando um inferno no final do cânion."
    
  "A senhorita Otero acha que o professor está em apuros", disse Tommy. "Onde estão seus observadores?"
    
  'Este setor está em um ângulo cego. Vaaka está procurando uma posição melhor.'
    
  "Boa noite. O que está acontecendo? O Sr. Cain está tentando dormir", disse Jacob Russell, aproximando-se do grupo. Ele vestia um pijama de seda cor canela e tinha os cabelos levemente despenteados. "Eu pensei..."
    
  Decker o interrompeu com um gesto. O rádio estalou e a voz calma de Vaaki soou pelo alto-falante.
    
  'Coronel, vejo Forrester e o corpo no chão. Câmbio.'
    
  'O que o Professor está fazendo no Ninho Número Um?'
    
  Ele se inclinou sobre o corpo. Terminou.
    
  'Entendido, Ninho Um. Permaneçam em suas posições e nos deem cobertura. Ninhos Dois e Três, fiquem de prontidão. Se algum rato soltar um pum, quero saber!'
    
  Decker cortou a conexão e continuou dando ordens. Nos poucos instantes em que se comunicou com Vaaka, todo o acampamento ganhou vida. Tommy Eichberg acendeu um dos potentes refletores de halogênio, projetando sombras enormes nas paredes do cânion.
    
  Enquanto isso, Andrea permanecia ligeiramente afastada do círculo de pessoas reunidas em torno de Decker. Por cima do ombro dele, ela podia ver Fowler caminhando atrás da enfermaria, completamente vestido. Ele olhou em volta, depois se aproximou e parou atrás da repórter.
    
  'Não diga nada. Conversamos mais tarde.'
    
  'Onde está Harel?'
    
  Fowler olhou para Andrea e arqueou as sobrancelhas.
    
  Ele não faz a mínima ideia.
    
  De repente, Andrea ficou desconfiada e se virou para Decker, mas Fowler a segurou pelo braço e a impediu. Depois de trocar algumas palavras com Russell, o corpulento sul-africano tomou sua decisão. Deixou Maloney no comando do acampamento e, junto com Torres e Jackson, partiu para o Setor 22K.
    
  'Me solta, padre! Ele disse que havia um corpo lá.', disse Andrea, tentando se libertar.
    
  'Espere'.
    
  'Poderia ter sido ela.'
    
  'Aguentar.'
    
  Entretanto, Russell levantou as mãos e dirigiu-se ao grupo.
    
  'Por favor, por favor. Estamos todos muito preocupados, mas ficar correndo de um lado para o outro não vai ajudar ninguém. Olhem em volta e me digam se alguém está desaparecido. Sr. Eichberg? E Brian?'
    
  'Ele está lidando com o gerador. O nível de combustível está baixo.'
    
  'Sr. Pappas?'
    
  "Todos aqui, exceto Stow Erling, senhor", disse Pappas nervosamente, com a voz trêmula de tensão. "Ele estava prestes a cruzar o Setor 22K novamente. Os cabeçalhos de dados estavam incorretos."
    
  'Dr. Harel?'
    
  "O Dr. Harel não está aqui", disse Kira Larsen.
    
  "Ela não é assim? Alguém tem alguma ideia de onde ela possa estar?", disse Russell, surpreso.
    
  "Onde será que alguém está?", perguntou uma voz atrás de Andrea. A repórter se virou, com alívio estampado no rosto. Harel estava atrás dela, com os olhos vermelhos, vestindo apenas botas e uma longa camisa vermelha. "Com licença, mas tomei alguns comprimidos para dormir e ainda estou meio grogue. O que aconteceu?"
    
  Enquanto Russell informava a médica, Andrea tinha sentimentos contraditórios. Embora estivesse feliz por Harel estar bem, não conseguia entender onde a médica poderia ter estado todo esse tempo ou por que havia mentido.
    
  E eu não sou a única, pensou Andrea, observando sua outra colega de barraca. Kira Larsen não tirava os olhos de Harel. Ela suspeita de alguma coisa do médico. Tenho certeza de que ela percebeu que Harel não estava na cama há alguns minutos. Se olhares fossem raios laser, o doutor teria um buraco nas costas do tamanho de uma pizza pequena.
    
    
  35
    
    
    
  KINE
    
  O velho subiu numa cadeira e desatou um dos nós que sustentavam as paredes da tenda. Ele o amarrou, desatou e o amarrou novamente.
    
  'Senhor, o senhor está fazendo isso de novo.'
    
  'Alguém morreu, Jacob. Morto.'
    
  - Senhor, o nó está bem. Por favor, desça. O senhor precisa tomar isto. - Russell estendeu um pequeno copo de papel com alguns comprimidos dentro.
    
  'Não vou aceitá-los. Preciso ficar em alerta. Posso ser o próximo. Você gosta deste nó?'
    
  'Sim, Sr. Kine.'
    
  'Chama-se nó em oito duplo. É um nó muito bom. Meu pai me ensinou a fazê-lo.'
    
  'É um nó perfeito, senhor. Por favor, desça da cadeira.'
    
  'Só quero ter certeza...'
    
  'Senhor, o senhor está recaindo em comportamento obsessivo-compulsivo novamente.'
    
  'Não use esse termo em relação a mim.'
    
  O velho virou-se tão bruscamente que perdeu o equilíbrio. Jacó tentou ampará-lo, mas não foi rápido o suficiente, e o velho caiu.
    
  "Você está bem?" Vou ligar para o Dr. Harel!
    
  O velho chorou no chão, mas apenas uma pequena parte de suas lágrimas foi causada pela queda.
    
  'Alguém morreu, Jacob. Alguém morreu.'
    
    
  36
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006. 3h13 da manhã.
    
    
  'Assassinato'.
    
  'Tem certeza, doutor?'
    
  O corpo de Stow Erling jazia no centro de um círculo de lampiões a gás. Eles emitiam uma luz pálida, e as sombras nas rochas ao redor se dissipavam em uma noite que, de repente, parecia repleta de perigo. Andrea reprimiu um arrepio ao olhar para o corpo na areia.
    
  Quando Decker e sua comitiva chegaram ao local há poucos minutos, encontraram o velho professor segurando a mão do morto e tocando incessantemente um alarme agora inútil. Decker afastou o professor e chamou a Dra. Harel. A médica pediu a Andrea que a acompanhasse.
    
  "Prefiro não", disse Andrea. Ela se sentiu tonta e confusa quando Decker comunicou pelo rádio que haviam encontrado Stow Erling morto. Ela não pôde deixar de se lembrar de ter desejado que o deserto o engolisse.
    
  Por favor. Estou muito preocupada, Andrea. Me ajude.
    
  A médica parecia genuinamente preocupada, então, sem dizer mais nada, Andrea caminhou ao seu lado. A repórter tentou descobrir como poderia perguntar a Harel onde diabos ela estava quando toda aquela confusão começou, mas não conseguiu sem revelar que ela também estivera em algum lugar onde não deveria. Quando chegaram ao Quadrante 22K, descobriram que Decker havia conseguido iluminar o corpo para que Harel pudesse determinar a causa da morte.
    
  "Diga-me você, Coronel. Se não foi assassinato, foi um suicídio premeditado. Ele tem um ferimento de faca na base da coluna, que é definitivamente fatal."
    
  "E é muito difícil de realizar", disse Decker.
    
  - O que você quer dizer? - interrompeu Russell, parando ao lado de Decker.
    
  Um pouco mais distante, Kira Larsen agachou-se ao lado do professor, tentando confortá-lo. Ela colocou um cobertor sobre os ombros dele.
    
  "O que ele quer dizer é que foi um ferimento perfeito. Uma faca muito afiada. Quase não saiu sangue de Stowe", disse Harel, tirando as luvas de látex que usava enquanto examinava o corpo.
    
  - Um profissional, Sr. Russell - acrescentou Decker.
    
  'Quem o encontrou?'
    
  "O computador do Professor Forrester tem um alarme que dispara se um dos magnetômetros parar de transmitir", disse Decker, acenando com a cabeça na direção do velho. "Ele veio aqui para compartilhar com Stow. Quando o viu no chão, pensou que ele estivesse dormindo e começou a tocar a buzina no ouvido dele até perceber o que tinha acontecido. Então, continuou tocando a buzina para nos avisar."
    
  "Nem quero imaginar a reação do Sr. Kane quando descobrir que Stowe foi morto. Onde diabos estavam seus homens, Decker? Como isso pôde acontecer?"
    
  'Eles deviam estar olhando além do cânion, como eu ordenei. São apenas três, cobrindo uma área muito grande em uma noite sem lua. Fizeram o melhor que puderam.'
    
  "Não é muita coisa", disse Russell, apontando para o corpo.
    
  "Russell, eu já te disse. É uma loucura entrar neste lugar com apenas seis homens. Temos três homens de plantão de emergência por quatro horas. Mas para cobrir uma área hostil como esta, precisamos de pelo menos vinte. Então não me culpe."
    
  'Isso está fora de questão. Você sabe o que vai acontecer se o governo jordaniano-'
    
  - Vocês dois, por favor, parem de discutir! - O professor se levantou, com o cobertor pendurado nos ombros. Sua voz tremia de raiva. - Um dos meus assistentes está morto. Eu o enviei para cá. Vocês poderiam, por favor, parar de se culpar?
    
  Russell ficou em silêncio. Para surpresa de Andrea, Decker também ficou, embora tenha mantido a calma ao se dirigir ao Dr. Harel.
    
  'Pode nos dizer mais alguma coisa?'
    
  "Presumo que ele tenha sido morto ali e depois deslizado pela encosta, considerando as pedras que caíram junto com ele."
    
  - Consegue imaginar? - disse Russell, arqueando uma sobrancelha.
    
  'Desculpe, mas eu não sou patologista forense, apenas um médico especializado em medicina de combate. Definitivamente não tenho qualificação para analisar uma cena de crime. De qualquer forma, não acho que você encontrará pegadas ou quaisquer outras pistas na mistura de areia e rocha que temos aqui.'
    
  - O senhor sabe se Erling tinha algum inimigo, professor? - perguntou Decker.
    
  "Ele não se dava bem com David Pappas. Eu era o responsável pela rivalidade entre eles."
    
  Você já os viu brigar?
    
  - Muitas vezes, mas nunca chegamos às vias de fato. - Forrester fez uma pausa e, em seguida, apontou o dedo para o rosto de Decker. - Espere um minuto. Você não está sugerindo que um dos meus assistentes fez isso, está?
    
  Enquanto isso, Andrea observava o corpo de Stow Erling com uma mistura de choque e descrença. Ela queria se aproximar do círculo de lâmpadas e puxar seu rabo de cavalo para provar que ele não estava morto, que tudo não passara de uma brincadeira idiota do professor. Ela só percebeu a gravidade da situação quando viu o frágil velho apontando o dedo para o gigante Dekker. Naquele instante, o segredo que ela guardara por dois dias se rompeu como uma represa sob pressão.
    
  'Sr. Decker'.
    
  O sul-africano virou-se para encará-la, com uma expressão claramente nada amigável.
    
  'Senhorita Otero, Schopenhauer disse que o primeiro encontro com um rosto deixa uma impressão indelével em nós. Por agora, já chega do seu rosto - compreende?'
    
  "Nem sei por que você está aqui, ninguém te chamou", acrescentou Russell. "Esta história não deve ser publicada. Volte para o acampamento."
    
  A repórter deu um passo para trás, mas cruzou o olhar com o do mercenário e o da jovem executiva. Ignorando o conselho de Fowler, Andrea decidiu contar a verdade.
    
  'Não vou embora. A morte desse homem pode ser culpa minha.'
    
  Decker aproximou-se tanto dela que Andrea pôde sentir o calor seco de sua pele.
    
  'Fale mais alto.'
    
  "Quando chegamos ao cânion, achei que tinha visto alguém no topo daquele penhasco."
    
  - O quê? E você não pensou em dizer nada?
    
  'Na época, não dei muita importância. Me desculpe.'
    
  'Que ótimo, você está arrependido. Então tudo bem. Droga!'
    
  Russell balançou a cabeça em espanto. Decker coçou a cicatriz no rosto, tentando assimilar o que acabara de ouvir. Harel e o professor olharam para Andrea incrédulos. A única a reagir foi Kira Larson, que empurrou Forrester para o lado, correu em direção a Andrea e lhe deu um tapa.
    
  'Cadela!'
    
  Andrea ficou tão atônita que não sabia o que fazer. Então, ao ver a dor no rosto de Kira, ela entendeu e baixou as mãos.
    
  Sinto muito. Me perdoe.
    
  "Vadia", repetiu o arqueólogo, avançando para cima de Andrea e socando-a no rosto e no peito. "Você podia ter contado para todo mundo que estávamos sendo vigiados. Você não sabe o que estamos procurando? Você não entende como isso afeta a todos nós?"
    
  Harel e Decker agarraram os braços de Larsen e a puxaram para trás.
    
  "Ele era meu amigo", murmurou ela, afastando-se um pouco.
    
  Nesse instante, David Pappas chegou ao local. Ele estava correndo, suando. Era óbvio que ele havia caído pelo menos uma vez, pois havia areia em seu rosto e nos óculos.
    
  'Professor! Professor Forrester!'
    
  'Qual é o problema, David?'
    
  - Dados. Dados de Stowe - disse Pappas, curvando-se e ajoelhando-se para recuperar o fôlego.
    
  O professor fez um gesto de desdém.
    
  'Agora não é a hora, David. Seu colega está morto.'
    
  'Mas, professor, o senhor precisa ouvir. As manchetes. Eu as corrigi.'
    
  'Muito bem, David. Falaremos amanhã.'
    
  Então David Pappas fez algo que jamais teria feito se não fosse pela tensão daquela noite. Ele agarrou o cobertor de Forrester e puxou o velho para que ficasse de frente para ele.
    
  'Você não entende. Temos o pico 7911!'
    
  A princípio, o Professor Forrester não reagiu, mas depois falou muito devagar e deliberadamente, em voz tão baixa que David mal conseguia ouvi-lo.
    
  'Qual o tamanho?'
    
  'Enorme, senhor.'
    
  O professor caiu de joelhos. Incapaz de falar, inclinou-se para a frente e para trás num gesto silencioso de súplica.
    
  - O que é 7911, David? - perguntou Andrea.
    
  "Peso atômico 79. Posição 11 na tabela periódica", disse o jovem, com a voz embargada. Era como se, ao transmitir a mensagem, ele tivesse se esvaziado de si mesmo. Seus olhos estavam fixos no cadáver.
    
  'E isto é...?'
    
  'Ouro, Srta. Otero. Stow Erling encontrou a Arca da Aliança.'
    
    
  37
    
    
    
  Algumas informações sobre a Arca da Aliança, copiadas do caderno Moleskine do Professor Cecil Forrester.
    
  A Bíblia diz: "Farão também uma arca de madeira de acácia; o seu comprimento será de dois côvados e meio, a sua largura de um côvado e meio e a sua altura de um côvado e meio. E a revestirão de ouro puro, por dentro e por fora, e farás sobre ela uma coroa de ouro em toda a volta. Farás também quatro argolas de ouro e as porás nos seus quatro cantos; duas argolas de cada lado. Farás também varas de madeira de acácia e as revestirás de ouro. E porás as varas nas argolas, nos lados da arca, para que a arca possa ser transportada por elas."
    
  Usarei medidas no côvado comum. Sei que serei criticado porque poucos cientistas fazem isso; eles se baseiam no côvado egípcio e no côvado "sagrado", que são muito mais glamorosos. Mas estou certo.
    
  Isto é o que sabemos com certeza sobre a Arca:
    
  • Ano de construção: 1453 a.C., ao pé do Monte Sinai.
    
  • comprimento 44 polegadas
    
  • largura 25 polegadas
    
  • altura 25 polegadas
    
  • Capacidade de 84 galões
    
  • Peso de 600 libras
    
  Há quem estime que a Arca pesava mais, cerca de 500 quilos. E depois há o idiota que ousou insistir que a Arca pesava mais de uma tonelada. Isso é insano. E eles se dizem especialistas. Adoram exagerar o peso da própria Arca. Pobres idiotas. Não entendem que o ouro, mesmo sendo pesado, é muito maleável. Os anéis não suportariam esse peso, e as varas de madeira não seriam longas o suficiente para mais de quatro homens a carregarem confortavelmente.
    
  O ouro é um metal muito maleável. No ano passado, vi uma sala inteira coberta por finas lâminas de ouro, feitas a partir de uma única moeda de bom tamanho, usando técnicas que remontam à Idade do Bronze. Os judeus eram artesãos habilidosos e não tinham grandes quantidades de ouro no deserto, nem se sobrecarregariam com um peso tão grande que os tornaria vulneráveis aos seus inimigos. Não, eles teriam usado uma pequena quantidade de ouro e a transformado em finas lâminas para revestir madeira. A madeira de acácia, também conhecida como madeira de sitim, é uma madeira durável que pode durar séculos sem danos, especialmente se estiver coberta com uma fina camada de metal que não enferruja e não é afetada pelos efeitos do tempo. Este era um objeto construído para a eternidade. Como poderia ser diferente, afinal, foi o Eterno quem deu as instruções?
    
    
  38
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006. 14h21.
    
    
  'Portanto, os dados foram manipulados.'
    
  'Outra pessoa obteve a informação, padre.'
    
  'Foi por isso que o mataram.'
    
  'Eu entendo o quê, onde e quando. Se você apenas me disser como e quem, serei a mulher mais feliz do mundo.'
    
  'Estou trabalhando nisso.'
    
  "Você acha que era um estranho?" Talvez o homem que eu vi no topo do cânion?
    
  'Não acho que você seja tão estúpida assim, mocinha.'
    
  'Ainda me sinto culpado.'
    
  'Bem, você deveria parar. Fui eu quem pediu para você não contar a ninguém. Mas acredite em mim: alguém nesta expedição é um assassino. É por isso que é mais importante do que nunca que falemos com Albert.'
    
  'Tudo bem. Mas acho que você sabe mais do que está me contando - muito mais. Houve uma atividade incomum no cânion ontem para este horário. A médica não estava na cama.'
    
  'Eu já te disse... Estou trabalhando nisso.'
    
  'Caramba, padre. Você é a única pessoa que eu conheço que fala tantas línguas, mas não gosta de falar.'
    
  O padre Fowler e Andrea Otero estavam sentados à sombra da parede oeste do cânion. Como ninguém havia dormido muito na noite anterior, após o choque do assassinato de Stowe Earling, o dia começara lento e pesado. No entanto, aos poucos, a notícia de que o magnetômetro de Stowe havia detectado ouro começou a ofuscar a tragédia, mudando o clima no acampamento. A atividade em torno do Quadrante 22K estava a todo vapor, com o professor Forrester no centro: análise da composição das rochas, mais testes com o magnetômetro e, o mais importante, medições da dureza do solo para escavação.
    
  O procedimento consistia em passar um fio elétrico pelo solo para determinar quanta corrente ele podia conduzir. Por exemplo, um buraco preenchido com terra tem menor resistência elétrica do que o solo intacto ao seu redor.
    
  Os resultados dos testes foram conclusivos: o solo naquele momento estava extremamente instável. Isso enfureceu Forrester. Andrea observou enquanto ele gesticulava descontroladamente, atirando papéis para o ar e insultando seus funcionários.
    
  "Por que o professor está tão zangado?", perguntou Fowler.
    
  O padre estava sentado numa pedra plana, a cerca de meio metro acima de Andrea. Ele brincava com uma pequena chave de fenda e alguns cabos que havia tirado da caixa de ferramentas de Brian Hanley, prestando pouca atenção ao que acontecia ao seu redor.
    
  "Eles estão fazendo testes. Não podem simplesmente desenterrar a Arca", respondeu Andrea. Ela havia falado com David Pappas alguns minutos antes. "Eles acreditam que ela esteja em um buraco feito pelo homem. Se usarem uma mini-escavadeira, há uma boa chance de o buraco desabar."
    
  'Talvez tenham que encontrar uma solução alternativa. Isso pode levar semanas.'
    
  Andrea tirou outra série de fotos com sua câmera digital e depois as examinou no monitor. Ela tinha várias fotos excelentes de Forrester, literalmente espumando pela boca. Uma Kira Larsen horrorizada joga a cabeça para trás em choque ao ouvir a notícia da morte de Erling.
    
  'Forrester está gritando com eles de novo. Não sei como os assistentes dele aguentam isso.'
    
  'Talvez seja disso que todos eles precisam esta manhã, não acha?'
    
  Andrea estava prestes a dizer a Fowler para parar de falar bobagens quando percebeu que sempre fora uma forte defensora do uso da autopunição como forma de evitar o sofrimento.
    
  LB é a prova disso. Se eu praticasse o que prego, já o teria jogado pela janela há muito tempo. Maldito gato. Espero que ele não coma o xampu da vizinha. E se comer, espero que ela não me faça pagar por isso.
    
  Os gritos de Forrester fizeram as pessoas se dispersarem como baratas quando as luzes se acenderam.
    
  'Talvez ele tenha razão, padre. Mas não acho que continuar trabalhando demonstre muito respeito pelo colega falecido.'
    
  Fowler ergueu os olhos do seu trabalho.
    
  'Não o culpo. Ele precisa se apressar. Amanhã é sábado.'
    
  'Ah, sim. Sábado. Os judeus nem sequer podem acender as luzes depois do pôr do sol de sexta-feira. Isso é um absurdo.'
    
  'Pelo menos eles acreditam em alguma coisa. Em que você acredita?'
    
  'Sempre fui uma pessoa prática.'
    
  'Suponho que você esteja se referindo a um descrente.'
    
  "Suponho que me refiro ao aspecto prático. Passar duas horas por semana num lugar cheio de incenso consumiria exatamente 343 dias da minha vida. Sem ofensas, mas não acho que valha a pena. Nem mesmo pela suposta eternidade."
    
  O padre deu uma risadinha.
    
  Você já acreditou em alguma coisa?
    
  'Eu acreditava em relacionamentos.'
    
  'O que aconteceu?'
    
  "Eu estraguei tudo. Digamos que ela acreditou nisso mais do que eu."
    
  Fowler permaneceu em silêncio. A voz de Andrea soava um pouco forçada. Ela percebeu que o padre queria que ela desabafasse.
    
  'Além disso, padre... não creio que a fé seja o único fator motivador desta expedição. A Arca custará muito dinheiro.'
    
  Existem aproximadamente 125.000 toneladas de ouro no mundo. Você acha que o Sr. Caim precisa ir buscar treze ou quatorze pessoas dentro da Arca?
    
  "Estou falando de Forrester e suas abelhas operárias", respondeu Andrea. Ela adorava discutir, mas detestava quando seus argumentos eram refutados com tanta facilidade.
    
  'Certo. Você precisa de uma razão prática? Eles negam tudo. O trabalho os mantém em atividade.'
    
  'Do que diabos você está falando?'
    
  'As fases do luto, da Dra. C. Blair-Ross'.
    
  'Ah, sim. Negação, raiva, depressão e tudo mais.'
    
  'Exatamente. Todos eles estão na primeira fase.'
    
  "A julgar pela forma como o professor está gritando, você diria que ele está no segundo filme."
    
  Eles se sentirão melhor esta noite. O professor Forrester fará o elogio fúnebre. Acredito que será interessante ouvi-lo dizer algo de bom sobre alguém que não seja ele mesmo.
    
  'O que acontecerá com o corpo, pai?'
    
  'Eles colocarão o corpo em um saco mortuário lacrado e o enterrarão por enquanto.'
    
  Andrea olhou para Fowler incrédula.
    
  'Você está brincando!'
    
  'Esta é a lei judaica. Todos os que morrem devem ser enterrados em até 24 horas.'
    
  'Você sabe o que eu quero dizer. Eles não vão devolvê-lo para a família dele?'
    
  'Ninguém nem nada pode sair do acampamento, Srta. Otero. Lembra?'
    
  Andrea colocou a câmera na mochila e acendeu um cigarro.
    
  'Essas pessoas são loucas. Espero que essa exclusiva estúpida não acabe destruindo a todos nós.'
    
  'A senhora sempre fala da sua exclusividade, senhorita Otero. Não consigo entender por que a senhora está tão desesperada.'
    
  'Fama e fortuna. E você?'
    
  Fowler se levantou e estendeu os braços. Ele se inclinou para trás, sua coluna estalando ruidosamente.
    
  "Estou apenas cumprindo ordens. Se a Arca for real, o Vaticano quer saber para poder reconhecê-la como um objeto que contém os mandamentos de Deus."
    
  Uma resposta muito simples, bastante original. E não é verdade, padre. O senhor é um péssimo mentiroso. Mas vamos fingir que eu acredito no senhor.
    
  "Talvez", disse Andrea depois de um instante. "Mas, nesse caso, por que seus chefes não enviaram um historiador?"
    
  Fowler mostrou a ela no que ele vinha trabalhando.
    
  'Porque um historiador não conseguiria fazer isso.'
    
  "O que é isto?" perguntou Andrea, curiosa. Parecia um simples interruptor elétrico com alguns fios saindo dele.
    
  'Teremos que esquecer o plano de ontem de contatar Albert. Depois de matar Erling, eles ficarão ainda mais cautelosos. Então, faremos o seguinte...'
    
    
  39
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 15h42.
    
    
  Pai, diga-me novamente por que estou fazendo isso.
    
  Porque você quer saber a verdade. A verdade sobre o que está acontecendo aqui. Sobre por que se deram ao trabalho de contatá-lo na Espanha quando Cain poderia ter encontrado mil repórteres, mais experientes e famosos do que você, ali mesmo em Nova York.
    
  A conversa continuava a ecoar nos ouvidos de Andrea. A pergunta era a mesma que uma vozinha em sua cabeça vinha fazendo há algum tempo. Ela estava abafada pela Orquestra Filarmônica Pride, acompanhada pelo Sr. Wiz Duty, um barítono, e pela Srta. Glory at Any Price, uma soprano. Mas as palavras de Fowler trouxeram a vozinha à tona.
    
  Andrea balançou a cabeça, tentando se concentrar no que estava fazendo. O plano era aproveitar o período de folga em que os soldados tentavam descansar, tirar uma soneca ou jogar cartas.
    
  "É aí que você entra", disse Fowler. "Ao meu sinal, você desliza para debaixo da tenda."
    
  'Entre o chão de madeira e a areia? Você está louco?'
    
  'Há bastante espaço ali. Você terá que rastejar cerca de meio metro até chegar ao painel elétrico. O cabo que liga o gerador à barraca é laranja. Puxe-o rapidamente; conecte-o à ponta do meu cabo e a outra ponta do meu cabo de volta ao painel elétrico. Depois, pressione este botão a cada quinze segundos durante três minutos. Em seguida, saia daí rapidamente.'
    
  'O que isso vai proporcionar?'
    
  'Do ponto de vista tecnológico, nada muito complicado. Isso causará uma ligeira queda na corrente elétrica, sem desligá-la completamente. O scanner de frequência desligará apenas duas vezes: uma quando o cabo for conectado e outra quando for desconectado.'
    
  'E no resto do tempo?'
    
  "Vai estar em modo de inicialização, como um computador quando está carregando o sistema operacional. Contanto que não olhem debaixo da tenda, não haverá problemas."
    
  Exceto pelo que era: calor.
    
  Rastejar para debaixo da tenda quando Fowler deu o sinal foi fácil. Andrea agachou-se, fingindo amarrar um cadarço, olhou em volta e então rolou para debaixo da plataforma de madeira. Era como mergulhar num tacho de óleo quente. O ar estava denso com o calor do dia, e o gerador ao lado da tenda produzia um fluxo de calor escaldante que irradiava para o espaço onde Andrea rastejava.
    
  Ela estava agora debaixo do painel elétrico, com o rosto e as mãos em chamas. Pegou o interruptor de Fowler e o segurou na mão direita, enquanto puxava bruscamente o fio laranja com a esquerda. Conectou-o ao dispositivo de Fowler, depois conectou a outra ponta ao painel e esperou.
    
  Este relógio inútil e mentiroso. Ele marca apenas doze segundos, mas parece que se passaram dois minutos. Meu Deus, não aguento mais esse calor!
    
  Treze, quatorze, quinze.
    
  Ela apertou o botão de interrupção.
    
  O tom das vozes dos soldados acima dela mudou.
    
  Parece que eles perceberam algo. Espero que não façam disso um grande problema.
    
  Ela prestou mais atenção à conversa. Tudo começou como uma forma de distraí-la do calor e evitar que desmaiasse. Ela não havia bebido água suficiente naquela manhã e agora estava pagando o preço. Sua garganta e lábios estavam secos e sua cabeça girava levemente. Mas, trinta segundos depois, o que ela ouviu fez Andrea entrar em pânico. Tanto que, três minutos depois, ela ainda estava lá, apertando o botão a cada quinze segundos, lutando contra a sensação de que ia desmaiar.
    
    
  40
    
    
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VIRGÍNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006. 8h42.
    
    
  Você tem isso?
    
  "Acho que descobri algo. Não foi fácil. Esse cara é muito bom em apagar seus rastros."
    
  'Preciso de mais do que palpites, Albert. Pessoas começaram a morrer aqui.'
    
  'As pessoas sempre morrem, não é?'
    
  'Desta vez é diferente. Isso me assusta.'
    
  'Você? Não acredito. Você nem sequer teve medo dos coreanos. E naquela época...'
    
  'Albert...'
    
  'Com licença. Pedi alguns favores. Especialistas da CIA recuperaram alguns dados dos computadores da Netcatch. Orville Watson está no encalço de um terrorista chamado Hakan.'
    
  'Seringa'.
    
  'Se você diz. Eu não sei nada de árabe. Parece que o cara estava caçando Caim.'
    
  'Alguma outra informação? Nacionalidade? Grupo étnico?'
    
  'Nada. Apenas algumas informações vagas, alguns e-mails interceptados. Nenhum dos arquivos escapou do incêndio. Discos rígidos são muito frágeis.'
    
  'Você precisa encontrar Watson. Ele é a chave para tudo. É urgente.'
    
  'Estou dentro.'
    
    
  41
    
    
    
  NA TENDA DO SOLDADO, CINCO MINUTOS ANTES
    
  Marla Jackson não tinha o hábito de ler jornais, e foi por isso que acabou na prisão. Claro, Marla via as coisas de outra forma. Ela achava que estava presa por ser uma boa mãe.
    
  A verdade sobre a vida de Marla estava em algum lugar entre esses dois extremos. Ela teve uma infância pobre, mas relativamente normal - tão normal quanto era possível ser em Lorton, Virgínia, uma cidade que seus próprios moradores chamavam de "o sovaco da América". Marla nasceu em uma família negra de classe baixa. Ela brincava com bonecas e pulava corda, frequentava a escola e engravidou aos quinze anos e meio.
    
  Marla estava basicamente tentando evitar a gravidez. Mas ela não tinha como saber que Curtis havia furado a camisinha. Ela não tinha escolha. Ela tinha ouvido falar de uma prática maluca entre alguns adolescentes que tentavam ganhar credibilidade engravidando garotas antes de se formarem no ensino médio. Mas isso era algo que acontecia com outras garotas. Curtis a amava.
    
  Curtis desapareceu.
    
  Marla se formou no ensino médio e entrou para um clube bastante exclusivo para mães adolescentes. A pequena Mae se tornou o centro da vida da mãe, para o bem ou para o mal. Os sonhos de Marla de juntar dinheiro suficiente para estudar fotografia meteorológica ficaram para trás. Marla conseguiu um emprego em uma fábrica local, o que, somado às suas obrigações maternas, lhe deixava pouco tempo para ler o jornal. Isso, por sua vez, a obrigou a tomar uma decisão lamentável.
    
  Certa tarde, seu chefe anunciou que queria aumentar sua carga horária. A jovem mãe já tinha visto mulheres saindo da fábrica exaustas, de cabeça baixa, carregando seus uniformes em sacolas de supermercado; mulheres cujos filhos eram deixados sozinhos e enviados para reformatórios ou mortos a tiros em brigas de gangues.
    
  Para evitar isso, Marla se alistou na Reserva do Exército. Dessa forma, a fábrica não poderia aumentar sua carga horária, pois isso entraria em conflito com as instruções que ela recebia na base militar. Isso lhe permitiria passar mais tempo com a pequena May.
    
  Marla decidiu se alistar um dia depois de a Companhia de Polícia Militar ter sido notificada sobre seu próximo destino: o Iraque. A notícia apareceu na página 6 do Lorton Chronicle. Em setembro de 2003, Marla se despediu de May e subiu em um caminhão na base. A menina, abraçada à avó, chorou copiosamente, com toda a dor que uma criança de seis anos consegue expressar. Ambas morreram quatro semanas depois, quando a Sra. Jackson, que não era uma mãe tão boa quanto Marla, tentou a sorte com um último cigarro na cama.
    
  Ao receber a notícia, Marla se viu impossibilitada de voltar para casa e implorou à sua irmã, atônita, que providenciasse tudo para o velório e o funeral. Em seguida, solicitou uma prorrogação de seu período de serviço no Iraque e dedicou-se integralmente à sua próxima missão: como membro do parlamento na prisão de Abu Ghraib.
    
  Um ano depois, várias fotografias lamentáveis apareceram na televisão nacional. Elas demonstraram que algo dentro de Marla finalmente havia se quebrado. A bondosa mãe de Lorton, Virgínia, havia se tornado uma algoz de prisioneiros iraquianos.
    
  É claro que Marla não estava sozinha. Ela acreditava que a perda da filha e da mãe era de alguma forma culpa dos "cães imundos de Saddam". Marla foi expulsa do exército com desonra e sentenciada a quatro anos de prisão. Ela cumpriu seis meses. Após ser libertada, foi direto para a empresa de segurança DX5 e pediu emprego. Ela queria voltar para o Iraque.
    
  Eles lhe deram um emprego, mas ela não voltou imediatamente para o Iraque. Em vez disso, caiu nas mãos de Mogens Dekker. Literalmente.
    
  Dezoito meses se passaram, e Marla havia aprendido muito. Ela atirava muito melhor, conhecia mais filosofia e tinha experiência em fazer amor com um homem branco. O Coronel Decker ficou quase instantaneamente excitado por uma mulher com pernas grandes e fortes e um rosto angelical. Marla o achava um tanto reconfortante, e o restante do conforto vinha do cheiro de pólvora. Ela estava matando pela primeira vez, e adorava.
    
  Muito.
    
  Ela também gostava da sua equipe... às vezes. Decker os havia escolhido bem: um punhado de assassinos inescrupulosos que gostavam de matar impunemente em contratos do governo. Enquanto estavam no campo de batalha, eram irmãos de sangue. Mas num dia quente e abafado como aquele, quando ignoraram as ordens de Decker para dormir e, em vez disso, jogaram cartas, tudo mudou. Tornaram-se tão irritáveis e perigosos quanto um gorila numa festa. O pior deles era Torres.
    
  "Você está me iludindo, Jackson. E nem me beijou ainda", disse o colombiano. Marla ficou especialmente desconfortável enquanto ele brincava com sua pequena navalha enferrujada. Assim como ele, parecia inofensiva, mas podia cortar a garganta de um homem como se fosse manteiga. O colombiano cortou pequenas tiras brancas da borda da mesa de plástico onde estavam sentados. Um sorriso brincava em seus lábios.
    
  "Você é um tremendo idiota, Torres. O Jackson está com a casa cheia, e você é um tremendo mentiroso", disse Alric Gottlieb, que constantemente lutava com preposições em inglês. O mais alto dos gêmeos odiava Torres com ainda mais intensidade desde que assistiram à partida da Copa do Mundo entre seus dois países. Eles trocaram palavras ásperas e chegaram a trocar socos. Apesar de seus 1,88 metro de altura, Alric tinha dificuldade para dormir à noite. Se ele ainda estava vivo, era porque Torres não tinha certeza se conseguiria vencer os dois gêmeos.
    
  "Só estou dizendo que as cartas dela são boas demais", retrucou Torres, com um sorriso ainda maior.
    
  "Então, vai fazer um acordo ou não?", perguntou Marla, que havia trapaceado, mas queria manter a calma. Ela já havia ganho quase duzentos dólares dele.
    
  Essa sequência de derrotas não pode continuar por muito mais tempo. Preciso começar a deixá-lo ganhar, ou uma noite dessas vou acabar com essa lâmina no pescoço, pensou ela.
    
  Aos poucos, Torres começou a distribuir os presentes, fazendo todo tipo de caretas para distraí-los.
    
  A verdade é que esse cara é bonitinho. Se ele não fosse tão psicopata e não tivesse um cheiro estranho, teria me excitado muito.
    
  Naquele instante, um scanner de frequência, que estava sobre uma mesa a cerca de dois metros de onde eles estavam tocando, começou a emitir bipes.
    
  "Que diabos?" disse Marla.
    
  "É um scanner, Jackson."
    
  'Torres, venha ver isto.'
    
  "Eu vou fazer isso, porra. Aposto cinco dólares com você."
    
  Marla se levantou e olhou para a tela do scanner, um aparelho do tamanho de um pequeno videocassete que ninguém mais usava, só que este tinha uma tela de LCD e custava cem vezes mais.
    
  "Parece que está tudo bem; voltou aos trilhos", disse Marla, retornando à mesa. "Vou ver seu A e te dou cinco libras."
    
  "Estou indo embora", disse Alric, recostando-se na cadeira.
    
  "Bobagem. Ele nem sequer tem um encontro", disse Marla.
    
  - A senhora acha que manda em tudo, Sra. Decker? - disse Torres.
    
  Marla não se incomodou tanto com as palavras dele, mas sim com o tom de voz. De repente, ela se esqueceu de que o havia deixado ganhar.
    
  'De jeito nenhum, Torres. Eu vivo num país cheio de cores, cara.'
    
  'Que cor? Marrom?'
    
  'Qualquer cor, menos amarelo. Engraçado... a cor da cueca, a mesma que está no topo da sua bandeira.'
    
  Marla se arrependeu assim que disse aquilo. Torres podia ser um rato imundo e degenerado de Medellín, mas para um colombiano, seu país e sua bandeira eram tão sagrados quanto Jesus. Seu oponente apertou os lábios com tanta força que quase desapareceram, e suas bochechas coraram levemente. Marla sentiu-se simultaneamente aterrorizada e excitada; ela gostava de humilhar Torres e de se deleitar com sua fúria.
    
  Agora vou perder os duzentos dólares que ganhei dele, e mais duzentos que são meus. Esse porco está tão furioso que provavelmente vai me bater, mesmo sabendo que o Decker vai matá-lo.
    
  Alrik olhou para eles, visivelmente preocupado. Marla sabia se cuidar, mas naquele momento sentia como se estivesse atravessando um campo minado.
    
  'Vamos lá, Torres, faça a Jackson levantar. Ela está blefando.'
    
  'Deixem ele em paz. Acho que ele não está planejando fazer a barba de nenhum cliente novo hoje, está, seu desgraçado?'
    
  'Do que você está falando, Jackson?'
    
  'Não me diga que não foi você quem fez o papel de professor branco ontem à noite?'
    
  Torres parecia muito sério.
    
  'Não fui eu.'
    
  'Tinha a sua assinatura por toda parte: um instrumento pequeno e afiado, posicionado na parte inferior das costas.'
    
  'Eu lhe digo, não fui eu.'
    
  "E eu estou dizendo que vi você discutindo com um cara branco de rabo de cavalo no barco."
    
  'Desista, eu discuto com muita gente. Ninguém me entende.'
    
  'Então, quem era? Simun? Ou talvez um padre?'
    
  'Claro, poderia ter sido um corvo velho.'
    
  "Você não está falando sério, Torres", interrompeu Alric. "Este padre é apenas um irmão mais afetuoso."
    
  'Ele não te contou? Aquele assassino de elite está morrendo de medo do padre.'
    
  "Não tenho medo de nada. Só estou dizendo que ele é perigoso", disse Torres, fazendo uma careta.
    
  "Acho que você acreditou na história de que ele era da CIA. Ele é um homem velho, pelo amor de Deus."
    
  'Apenas três ou quatro anos mais velho que seu namorado senil. E, pelo que sei, o chefe poderia quebrar o pescoço de um burro com as próprias mãos.'
    
  "Com certeza, seu safado", disse Marla, que adorava se gabar do seu homem.
    
  "Ele é muito mais perigoso do que você pensa, Jackson. Se você parasse de pensar por um segundo, leria o relatório. Esse cara é um paraquedista de resgate das forças especiais. Não existe ninguém melhor. Alguns meses antes do chefe te escolher como mascote do grupo, fizemos uma operação em Tikrit. Tínhamos alguns caras das forças especiais na nossa unidade. Você não acreditaria no que eu já vi esse cara fazer... eles são loucos. A morte está por toda parte para esses caras."
    
  "Parasitas são uma péssima notícia. Duros como martelos", disse Alric.
    
  "Vão para o inferno, seus dois bebês católicos de merda", disse Marla. "O que vocês acham que ele está carregando naquela maleta preta? C4? Uma pistola? Vocês dois estão patrulhando este desfiladeiro com M4s que podem disparar novecentos tiros por minuto. O que ele vai fazer, bater em vocês com a Bíblia? Talvez ele peça um bisturi ao médico para cortar os seus testículos."
    
  "Não estou preocupado com a médica", disse Torres, acenando com a mão em sinal de desdém. "Ela é só uma lésbica do Mossad. Eu consigo lidar com ela. Mas Fowler..."
    
  'Esqueça o velho corvo. Ei, se tudo isso é uma desculpa para evitar admitir que você se livrou de um professor branco...'
    
  'Jackson, eu te digo, não fui eu. Mas acredite, ninguém aqui é quem diz ser.'
    
  "Ainda bem que temos o Protocolo Upsilon para esta missão", disse Jackson, exibindo seus dentes perfeitamente brancos, que custaram à sua mãe oitenta turnos duplos na lanchonete onde trabalhava.
    
  "No momento em que seu namorado disser 'salsaparrilha', cabeças vão rolar. O primeiro alvo de quem vou atrás é o padre."
    
  'Não mencione o código, seu desgraçado. Vá em frente e atualize.'
    
  "Ninguém vai aumentar a aposta", disse Alric, apontando para Torres. O colombiano segurava suas fichas. "O scanner de frequência não está funcionando. Ela continua tentando iniciar."
    
  'Droga. Tem algo errado com a eletricidade. Deixa pra lá.'
    
  'Halt die klappe Affe. Não podemos desligar isso ou o Decker vai nos dar uma surra. Vou verificar o painel elétrico. Vocês dois continuem brincando.'
    
  Torres parecia que ia continuar jogando, mas então olhou friamente para Jackson e se levantou.
    
  'Espere, homem branco. Quero esticar as pernas.'
    
  Marla percebeu que tinha ido longe demais ao zombar da masculinidade de Torres, e o colombiano a colocou no topo de sua lista de possíveis alvos. Ela sentiu apenas um leve arrependimento. Torres odiava todo mundo, então por que não lhe dar um bom motivo?
    
  "Eu também estou indo embora", disse ela.
    
  Os três saíram para o calor escaldante. Alrik agachou-se perto da plataforma.
    
  'Tudo parece estar bem por aqui. Vou verificar o gerador.'
    
  Balançando a cabeça, Marla voltou para a tenda, querendo deitar-se um pouco. Mas antes de entrar, notou o colombiano ajoelhado na ponta da plataforma, cavando na areia. Ele pegou o objeto e o examinou com um sorriso estranho nos lábios.
    
  Marla não entendeu o significado do isqueiro vermelho decorado com flores.
    
    
  42
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 20h31.
    
    
  O dia de Andrea foi por um triz da morte.
    
  Ela mal conseguiu rastejar para fora de debaixo da plataforma quando ouviu os soldados se levantarem da mesa. E nem um minuto antes. Mais alguns segundos de ar quente do gerador e ela teria perdido a consciência para sempre. Rastejou para fora da tenda pelo lado oposto à porta, levantou-se e caminhou muito lentamente em direção à enfermaria, fazendo o possível para não cair. O que ela realmente precisava era de um banho, mas isso estava fora de questão, pois não queria ir por aquele caminho e dar de cara com Fowler. Pegou duas garrafas de água e sua câmera e saiu da tenda da enfermaria novamente, procurando um lugar tranquilo nas rochas perto do seu dedo indicador.
    
  Ela encontrou abrigo em uma pequena encosta acima do fundo do cânion e sentou-se ali, observando o trabalho dos arqueólogos. Ela não sabia em que estágio o luto deles havia chegado. Em algum momento, Fowler e o Dr. Harel passaram por ali, provavelmente procurando por ela. Andrea escondeu o rosto atrás das rochas e tentou juntar as peças do que tinha ouvido.
    
  A primeira conclusão a que chegou foi que não podia confiar em Fowler - algo que já sabia - e também não podia confiar em Doc - o que a deixou ainda mais inquieta. Seus pensamentos sobre Harel não iam muito além de uma forte atração física.
    
  Basta eu olhar para ela e já fico excitado.
    
  Mas a ideia de que ela era uma espiã do Mossad era mais do que Andrea conseguia suportar.
    
  A segunda conclusão a que ela chegou foi que não tinha outra escolha senão confiar no padre e no médico se quisesse sair viva daquela situação. Essas palavras sobre o Protocolo Upsilon minaram completamente sua compreensão de quem realmente estava no comando da operação.
    
  De um lado, Forrester e seus capangas, todos muito submissos para pegar uma faca e matar um dos seus. Ou talvez não. Do outro, a equipe de apoio, presa em seus trabalhos ingratos - ninguém lhes dá muita atenção. Cain e Russell, os cérebros por trás dessa loucura. Um grupo de mercenários e uma palavra-código secreta para começar a matar pessoas. Mas matar quem, ou quem mais? O que é certo, para o bem ou para o mal, é que nosso destino foi selado no momento em que nos juntamos a esta expedição. E parece perfeitamente claro que é para o mal.
    
  Andrea deve ter adormecido em algum momento, porque quando acordou, o sol estava se pondo e uma luz cinzenta e densa substituía o alto contraste habitual entre a areia e as sombras no cânion. Andrea lamentou ter perdido o pôr do sol. Todos os dias, ela fazia questão de ir até a área aberta além do cânion nesse horário. O sol mergulhava na areia, revelando camadas de calor que pareciam ondas no horizonte. Seu último lampejo de luz era como uma gigantesca explosão alaranjada que persistia no céu por vários minutos após desaparecer.
    
  Ali, na ponta do cânion, a única paisagem crepuscular era um grande penhasco de arenito nu. Com um suspiro, ela enfiou a mão no bolso da calça e tirou um maço de cigarros. Seu isqueiro havia sumido. Surpresa, começou a procurar nos outros bolsos até que uma voz em espanhol fez seu coração disparar.
    
  'Você estava procurando por isso, minha vadiazinha?'
    
  Andrea ergueu os olhos. Um metro e meio acima dela, Torres jazia na encosta, com a mão estendida, oferecendo-lhe um isqueiro vermelho. Ela imaginou que o colombiano devia estar ali há algum tempo - observando-a - e um arrepio percorreu sua espinha. Tentando não demonstrar medo, ela se levantou e pegou o isqueiro.
    
  - Sua mãe não te ensinou a falar com uma dama, Torres? - disse Andrea, controlando o nervosismo o suficiente para acender um cigarro e soprar a fumaça na direção do mercenário.
    
  'Claro, mas não vejo nenhuma mulher aqui.'
    
  Torres encarou as coxas lisas de Andrea. Ela usava uma calça que havia aberto acima dos joelhos, transformando-a em um short. Ela a havia enrolado ainda mais por causa do calor, e sua pele branca contrastando com o bronzeado parecia sensual e convidativa para ele. Quando Andrea percebeu a direção do olhar do colombiano, seu medo se intensificou. Ela se virou para o fundo do cânion. Um grito alto teria sido suficiente para atrair a atenção de todos. A equipe havia começado a cavar vários buracos de teste algumas horas antes - quase ao mesmo tempo em que ela passava rapidamente sob a tenda dos soldados.
    
  Mas quando ela se virou, não viu ninguém. A mini-escavadeira estava parada ali sozinha, de lado.
    
  'Todo mundo foi ao funeral, meu bem. Estamos todos sozinhos.'
    
  - Você não deveria estar no seu posto, Torres? - disse Andrea, apontando para um dos penhascos, tentando parecer indiferente.
    
  'Eu não sou o único que esteve onde não deveria, certo? Isso é algo que precisamos corrigir, sem dúvida.'
    
  O soldado saltou para onde Andrea estava. Eles estavam em uma plataforma rochosa não maior que uma mesa de pingue-pongue, a cerca de cinco metros e meio acima do fundo do cânion. Uma pilha de pedras de formato irregular havia sido amontoada contra a borda da plataforma; antes, servira de cobertura para Andrea, mas agora bloqueava sua fuga.
    
  "Não entendo do que você está falando, Torres", disse Andrea, tentando ganhar tempo.
    
  O colombiano deu um passo à frente. Ele estava agora tão perto de Andrea que ela podia ver gotas de suor em sua testa.
    
  'Claro que sim. E agora você vai fazer algo por mim, se souber o que é bom para você. É uma pena que uma garota tão bonita tenha que ser lésbica. Mas acho que é porque você nunca deu uma boa tragada.'
    
  Andrea deu um passo para trás em direção às rochas, mas o colombiano se colocou entre ela e o local onde ela havia subido na plataforma.
    
  - Você não se atreveria, Torres. Os outros guardas podem estar nos observando agora mesmo.
    
  'Só o Waaka consegue nos ver... e ele não vai fazer nada. Ele vai ficar um pouco com ciúmes, não vai conseguir mais. Esteroides demais. Mas não se preocupe, o meu está funcionando perfeitamente. Você vai ver.'
    
  Andrea percebeu que a fuga era impossível, então tomou uma decisão por puro desespero. Jogou o cigarro no chão, firmou os dois pés na pedra e inclinou-se ligeiramente para a frente. Ela não ia facilitar as coisas para ele.
    
  'Então vamos lá, seu filho da puta. Se você quer, venha pegar.'
    
  Um brilho repentino surgiu nos olhos de Torres, uma mistura de excitação pelo desafio e raiva pela afronta à sua mãe. Ele avançou e agarrou a mão de Andrea, puxando-a bruscamente para si com uma força que parecia impossível para alguém tão pequeno.
    
  'Adoro que você peça por isso, vadia.'
    
  Andrea contorceu o corpo e acertou um cotovelada forte na boca dele. Sangue espirrou nas pedras, e Torres soltou um rosnado de raiva. Ele puxou furiosamente a camiseta de Andrea, rasgando a manga e revelando seu sutiã preto. Ao ver isso, o soldado ficou ainda mais excitado. Ele agarrou os dois braços de Andrea, com a intenção de morder seu seio, mas no último instante, a repórter recuou, e os dentes de Torres afundaram no nada.
    
  'Vamos lá, você vai gostar. Você sabe o que quer.'
    
  Andrea tentou acertá-lo com uma joelhada entre as pernas ou no estômago, mas, antecipando seus movimentos, Torres se virou e cruzou as pernas.
    
  Não deixe que ele te derrube, Andrea disse para si mesma. Ela se lembrou de uma reportagem que acompanhou dois anos atrás sobre um grupo de sobreviventes de estupro. Ela havia ido com várias outras jovens a uma oficina contra o estupro, ministrada por uma instrutora que quase fora estuprada na adolescência. A mulher perdera um olho, mas não a virgindade. O estuprador perdera tudo. Se ele te derrubasse, ele te teria.
    
  Outro aperto violento de Torres arrancou a alça do sutiã dela. Torres decidiu que já era o suficiente e aumentou a pressão nos pulsos de Andrea. Ela mal conseguia mexer os dedos. Ele torceu violentamente o braço direito dela, deixando o esquerdo livre. Andrea agora estava de costas para ele, mas não conseguia se mover devido à pressão do colombiano em seu braço. Ele a obrigou a se curvar e chutou seus tornozelos para forçar suas pernas a se abrirem.
    
  Um estuprador é mais vulnerável em dois momentos, as palavras da instrutora ecoavam em sua mente. As palavras eram tão poderosas, a mulher tão confiante, tão no controle, que Andrea sentiu uma onda de força renovada. "Quando ele tirar suas roupas e quando ele tirar as dele. Se você tiver sorte e ele tirar a roupa do trabalho primeiro, aproveite a oportunidade."
    
  Com uma das mãos, Torres desabotoou o cinto e suas calças camufladas caíram até os tornozelos. Andrea pôde ver sua ereção, dura e ameaçadora.
    
  Espere até que ele se incline sobre você.
    
  O mercenário inclinou-se sobre Andrea, procurando o fecho da calça dela. Sua barba rala roçou a nuca dela, e esse foi o sinal que ela precisava. De repente, ela ergueu o braço esquerdo, transferindo o peso para a direita. Pego de surpresa, Torres soltou a mão direita de Andrea, e ela caiu para a direita. O colombiano tropeçou na própria calça e caiu para a frente, batendo com força no chão. Tentou se levantar, mas Andrea estava de pé primeiro. Ela desferiu três chutes rápidos no estômago dele, certificando-se de que o soldado não agarrasse seu tornozelo e a fizesse cair. Os chutes acertaram o alvo, e quando Torres tentou se encolher para se defender, deixou uma área muito mais sensível exposta a ataques.
    
  "Obrigada, Deus. Nunca vou me cansar de fazer isso", confessou baixinho a caçula e única mulher dos cinco irmãos, puxando a perna para trás antes de explodir os testículos de Torres. Seu grito ecoou pelas paredes do cânion.
    
  "Que fique só entre nós", disse Andrea. "Agora estamos quites."
    
  "Eu vou te pegar, sua vadia. Vou te deixar tão malvada que você vai engasgar com meu pau", choramingou Torres, quase chorando.
    
  "Pensando bem..." começou Andrea. Ela chegou à beira do terraço e estava prestes a descer, mas rapidamente se virou e correu alguns passos, mirando o pé novamente entre as pernas de Torres. Era inútil ele tentar se proteger com as mãos. Desta vez, o golpe foi ainda mais forte, e Torres ficou sem ar, com o rosto corado e duas grandes lágrimas escorrendo pelas bochechas.
    
  'Agora estamos realmente indo bem e estamos em igualdade de condições.'
    
    
  43
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 21h43.
    
    
  Andrea voltou ao acampamento o mais rápido que pôde sem correr. Ela não olhou para trás nem se preocupou com as roupas rasgadas até chegar à fileira de barracas. Sentiu uma estranha vergonha pelo que havia acontecido, misturada com o medo de que alguém descobrisse que ela havia mexido no scanner de frequência. Tentou parecer o mais normal possível, apesar da camiseta larga, e foi em direção à enfermaria. Felizmente, não encontrou ninguém. Quando estava prestes a entrar na barraca, esbarrou em Kira Larsen, que estava carregando suas coisas.
    
  'O que está acontecendo, Kira?'
    
  O arqueólogo olhou para ela friamente.
    
  "Você nem teve a decência de aparecer no Hespeda para ver Stowe. Acho que não importa. Você não o conhecia. Ele era só um ninguém para você, não é? É por isso que você nem se importou que ele tenha morrido por sua causa."
    
  Andrea estava prestes a responder que outras coisas a mantinham distante, mas duvidava que Kira entendesse, então permaneceu em silêncio.
    
  "Não sei o que você está planejando", continuou Kira, passando por ela. "Você sabe muito bem que a médica não estava na cama dela naquela noite. Ela pode ter enganado todo mundo, mas não a mim. Vou dormir com o resto da equipe. Graças a você, tem uma cama vazia."
    
  Andrea ficou feliz em vê-la partir - não estava com vontade de mais confrontos e, no fundo, concordava com cada palavra que Kira dizia. A culpa desempenhara um papel importante em sua educação católica, e os pecados de omissão eram tão constantes e dolorosos quanto quaisquer outros.
    
  Ela entrou na tenda e viu o Dr. Harel, que havia se virado. Era óbvio que ela havia discutido com Larsen.
    
  "Que bom que você está bem. Estávamos preocupados com você."
    
  'Vire-se, doutor. Eu sei que você estava chorando.'
    
  Harel se virou para ela, esfregando os olhos vermelhos.
    
  'É realmente estúpido. Uma simples secreção das glândulas lacrimais, e mesmo assim todos nos sentimos constrangidos por causa disso.'
    
  'Mentiras são ainda mais vergonhosas.'
    
  A médica então notou as roupas rasgadas de Andrea, algo que Larsen, em sua raiva, pareceu ter ignorado ou não se deu ao trabalho de comentar.
    
  'O que aconteceu com você?'
    
  'Eu caí da escada. Não mude de assunto. Eu sei quem você é.'
    
  Harel escolheu cada palavra com cuidado.
    
  'O que você sabe?'
    
  "Sei que a medicina de combate é muito valorizada pelo Mossad, ou pelo menos é o que parece. E que sua substituição emergencial não foi uma mera coincidência, como você me disse."
    
  O médico franziu a testa e caminhou até Andrea, que estava procurando em sua mochila algo limpo para vestir.
    
  "Sinto muito que você tenha descoberto isso dessa forma, Andrea. Sou apenas um analista de baixo escalão, não um agente de campo. Meu governo quer olhos e ouvidos em todas as expedições arqueológicas em busca da Arca da Aliança. Esta é a terceira expedição da qual participo em sete anos."
    
  "Você é mesmo médica?" Ou isso também é mentira?", disse Andrea, vestindo outra camiseta.
    
  'Sou um médico'.
    
  "E como é que você se dá tão bem com o Fowler?" Porque eu também descobri que ele é um agente da CIA, caso você não soubesse.
    
  "Ela já sabia, e você me deve uma explicação", disse Fowler.
    
  Ele ficou parado junto à porta, franzindo a testa, mas aliviado depois de ter procurado por Andrea o dia todo.
    
  "Bobagem", disse Andrea, apontando o dedo para o padre, que recuou surpreso. "Quase morri de calor debaixo daquela plataforma e, para piorar tudo, um dos cachorros do Decker tentou me estuprar. Não estou com paciência para conversar com vocês dois. Pelo menos não agora."
    
  Fowler tocou na mão de Andrea, notando os hematomas em seus pulsos.
    
  "Você está bem?"
    
  "Melhor do que nunca", disse ela, afastando a mão dele. A última coisa que ela queria era contato com um homem.
    
  'Senhorita Otero, ouviu os soldados conversando enquanto estava debaixo da plataforma?'
    
  "Que diabos você estava fazendo lá?", interrompeu Harel, chocado.
    
  'Eu a enviei. Ela me ajudou a desativar o scanner de frequência para que eu pudesse ligar para meu contato em Washington.'
    
  "Gostaria de ser informado, padre", disse Harel.
    
  Fowler baixou a voz quase a um sussurro.
    
  "Precisamos de informações e não vamos prendê-la nessa bolha. Ou você acha que eu não sei que você sai escondida todas as noites para mandar mensagens de texto para Tel Aviv?"
    
  "Toque", disse Harel, fazendo uma careta.
    
  Era isso que você estava fazendo, doutor? Andrea pensou, mordendo o lábio inferior, tentando decidir o que fazer. Talvez eu estivesse errada e devesse ter confiado em você, afinal. Espero que sim, porque não há outra escolha.
    
  'Muito bem, padre. Contarei a vocês dois o que ouvi...'
    
    
  44
    
    
    
  FOWLER E HAREL
    
  "Precisamos tirá-la daqui", sussurrou o padre.
    
  As sombras do cânion os envolviam, e os únicos sons vinham da tenda de jantar, onde os membros da expedição começavam a jantar.
    
  - Não vejo como, padre. Pensei em roubar um dos Humvees, mas teríamos que passar por aquela duna. E acho que não iríamos muito longe. E se contássemos a todos no grupo o que realmente está acontecendo aqui?
    
  'Suponhamos que pudéssemos fazer isso, e eles acreditassem em nós... de que adiantaria?'
    
  Na escuridão, Harel reprimiu um gemido de raiva e impotência.
    
  'A única coisa que me ocorre é a mesma resposta que você me deu ontem sobre a pinta: espere para ver.'
    
  "Há um jeito", disse Fowler. "Mas será perigoso, e precisarei da sua ajuda."
    
  'Pode contar comigo, Pai. Mas primeiro, explique-me o que é este Protocolo Upsilon.'
    
  "É um procedimento pelo qual as forças de segurança matam todos os membros do grupo que deveriam proteger se uma palavra-código for transmitida pelo rádio. Eles matam todos, exceto a pessoa que os contratou e qualquer outra pessoa que ela diga que deve ser deixada em paz."
    
  'Não entendo como algo assim pode existir.'
    
  'Oficialmente, isso não é verdade. Mas vários soldados vestidos como mercenários que serviram em forças especiais, por exemplo, importaram o conceito de países asiáticos.'
    
  Harel ficou paralisado por um instante.
    
  'Há alguma maneira de descobrir quem está online?'
    
  - Não - disse o padre, fracamente. - E o pior é que quem contrata os guardas militares é sempre diferente de quem deveria estar no comando.
    
  - Então Kain... - disse Harel, abrindo os olhos.
    
  'Isso mesmo, doutor. Não é Caim quem quer nos matar. É outra pessoa.'
    
    
  45
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006. 2h34 da manhã.
    
    
  A princípio, a tenda da enfermaria estava completamente silenciosa. Como Kira Larsen estava dormindo com as outras assistentes, a respiração das duas mulheres restantes era o único som.
    
  Após algum tempo, ouviu-se um leve ruído de raspagem. Era o zíper Hawnvëiler, o mais hermético e seguro do mundo. Nem mesmo a poeira conseguia penetrar, mas nada impedia um intruso de entrar depois de aberto cerca de cinquenta centímetros.
    
  A isso se seguiu uma série de sons fracos: o som de pés com meias sobre madeira; o clique de uma pequena caixa de plástico sendo aberta; depois, um som ainda mais fraco, porém mais sinistro: vinte e quatro patas nervosas de queratina correndo dentro da pequena caixa.
    
  Seguiu-se então um silêncio abafado, pois os movimentos eram quase inaudíveis ao ouvido humano: a extremidade semiaberta do saco de dormir levantou-se, vinte e quatro pezinhos pousaram no tecido interior, a extremidade do tecido retornou à sua posição original, cobrindo os donos daqueles vinte e quatro pezinhos.
    
  Nos sete segundos seguintes, a respiração voltou a dominar o silêncio. O deslizar dos pés calçados com meias ao saírem da barraca foi ainda mais silencioso do que antes, e o andarilho não havia fechado o zíper ao sair. O movimento que Andrea fez dentro do saco de dormir foi tão breve que passou quase despercebido. No entanto, foi o suficiente para provocar a reação de raiva e confusão daqueles que estavam dentro do saco de dormir, depois que o andarilho o sacudiu com tanta força antes de entrar na barraca.
    
  A primeira picada a atingiu, e Andrea quebrou o silêncio com seus gritos.
    
    
  46
    
    
    
  Manual da Al-Qaeda encontrado pela Scotland Yard em casa segura, páginas 131 e seguintes. Traduzido por WM e SA 1.
    
    
  Pesquisa Militar para a Jihad contra a Tirania
    
    
  Em nome de Allah, o Misericordioso, o Compassivo [...]
    
  Capítulo 14: Sequestros e assassinatos com rifles e pistolas
    
  Um revólver é uma escolha melhor porque, embora comporte menos cartuchos do que uma pistola automática, não trava e os cartuchos vazios permanecem no tambor, dificultando o trabalho dos investigadores.
    
  [...]
    
    
  As partes mais importantes do corpo
    
  O atirador deve estar familiarizado com as partes vitais do corpo ou [onde] infligir um ferimento crítico para poder mirar nessas áreas da pessoa a ser morta. São elas:
    
  1. O círculo que inclui os dois olhos, o nariz e a boca é a zona letal e o atirador não deve mirar para baixo, para a esquerda ou para a direita, caso contrário corre o risco de a bala não atingir o alvo.
    
  2. A parte do pescoço onde convergem artérias e veias
    
  3. Coração
    
  4. Estômago
    
  5. Fígado
    
  6. Rins
    
  7. Coluna vertebral
    
  Princípios e regras do fogo
    
  Os maiores erros de mira são causados por tensão física ou nervos, que podem fazer a mão tremer. Isso pode ser causado por aplicar muita pressão no gatilho ou por puxá-lo em vez de apertá-lo. Isso faz com que o cano da arma se desvie do alvo.
    
  Por essa razão, os irmãos devem seguir estas regras ao mirar e atirar:
    
  1. Controle-se ao puxar o gatilho para que a arma não se mova.
    
  2. Puxe o gatilho sem aplicar muita força ou apertá-lo com muita força.
    
  3. Não deixe que o som do tiro te afete e não se concentre em como ele vai soar, porque isso fará suas mãos tremerem.
    
  4. Seu corpo deve estar normal, sem tensão, e seus membros devem estar relaxados; mas não em excesso.
    
  5. Ao atirar, mire seu olho direito no centro do alvo.
    
  6. Feche o olho esquerdo se atirar com a mão direita e vice-versa.
    
  7. Não passe muito tempo mirando, senão seus nervos podem te trair.
    
  8. Não sinta remorso ao puxar o gatilho. Você está matando o inimigo de seu Deus.
    
    
  47
    
    
    
  SUBÚRBIO DE WASHINGTON
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 20h34.
    
    
  Nazim tomou um gole de sua Coca-Cola, mas imediatamente a largou. Tinha açúcar demais, como todas as bebidas em restaurantes onde você podia encher o copo quantas vezes quisesse. A lanchonete Mayur, onde ele comprara o jantar, era um desses lugares.
    
  "Sabe, outro dia assisti a um documentário sobre um cara que passou um mês inteiro comendo apenas hambúrgueres do McDonald's."
    
  'Isto é repugnante.'
    
  Os olhos de Haruf estavam semicerrados. Ele vinha tentando dormir há algum tempo, mas não conseguia. Dez minutos atrás, havia desistido e levantado o banco do carro, colocando-o na posição vertical. Aquele Ford era desconfortável demais.
    
  'Disseram que o fígado dele tinha virado uma merda.'
    
  'Isso só poderia acontecer nos Estados Unidos. O país com as pessoas mais obesas do mundo. Sabe, ele consome até 87% dos recursos mundiais.'
    
  Nazim não disse nada. Ele nascera americano, mas um americano diferente. Nunca aprendera a odiar seu país, embora seus lábios sugerissem o contrário. Para ele, o ódio de Haruf pelos Estados Unidos parecia abrangente demais. Preferia imaginar o presidente ajoelhado no Salão Oval, de frente para Meca, a ver a Casa Branca destruída pelo fogo. Certa vez, disse algo parecido a Haruf, e Haruf lhe mostrou um CD com fotos de uma menina. Eram fotos de uma cena de crime.
    
  'Soldados israelenses a estupraram e assassinaram em Nablus. Não há ódio suficiente no mundo para uma coisa dessas.'
    
  O sangue de Nazim fervia ao se lembrar dessas imagens, mas ele tentou afastar tais pensamentos da mente. Ao contrário de Haruf, o ódio não era a fonte de sua energia. Seus motivos eram egoístas e distorcidos; visavam obter algo para si mesmo. Seu prêmio.
    
  Alguns dias antes, quando entraram no escritório da Netcatch, Nazim estava quase completamente alheio. De certa forma, ele se sentia mal, porque os dois minutos que passaram destruindo Kafirun 2 haviam praticamente desaparecido de sua mente. Ele tentou se lembrar do que acontecera, mas era como se fossem memórias de outra pessoa, como aqueles sonhos malucos dos filmes glamorosos que sua irmã gostava, em que a personagem principal se vê de fora. Ninguém tem sonhos em que se vê de fora.
    
  'Harouf'.
    
  'Fale comigo.'
    
  'Lembra o que aconteceu na última terça-feira?'
    
  'Você está falando de cirurgia?'
    
  'Certo'.
    
  Haruf olhou para ele, deu de ombros e sorriu tristemente.
    
  'Cada detalhe'.
    
  Nazim desviou o olhar porque estava envergonhado do que estava prestes a dizer.
    
  'Eu... eu não me lembro de muita coisa, sabe?'
    
  'Você deveria agradecer a Alá, bendito seja o Seu nome. Na primeira vez que matei alguém, não consegui dormir por uma semana.'
    
  'Você?'
    
  Os olhos de Nazim se arregalaram.
    
  Haruf bagunçou os cabelos do jovem de forma brincalhona.
    
  'Isso mesmo, Nazim. Você agora é um jihadista, e somos iguais. Não se surpreenda por eu também ter passado por momentos difíceis. Às vezes é difícil agir como a espada de Deus. Mas você foi abençoado com a capacidade de esquecer os detalhes desagradáveis. A única coisa que resta é o orgulho do que você conquistou.'
    
  O jovem sentia-se muito melhor do que nos últimos dias. Permaneceu em silêncio por um tempo, fazendo uma oração de agradecimento. Sentia o suor escorrendo pelas costas, mas não se atrevia a ligar o motor do carro para acionar o ar-condicionado. A espera começou a parecer interminável.
    
  "Tem certeza de que ele está lá?", perguntou Nazim, apontando para o muro que cercava a propriedade. "Estou começando a duvidar", respondeu Nazim, apontando para o muro que a cercava. "Não acha que deveríamos procurar em outro lugar?"
    
  2 descrentes, segundo o Alcorão.
    
  Haruf pensou por um instante e depois balançou a cabeça negativamente.
    
  "Eu não teria a menor ideia de onde procurar. Há quanto tempo estamos seguindo-o? Um mês? Ele só veio aqui uma vez, carregado de pacotes. Saiu de mãos vazias. Esta casa está vazia. Quem sabe, talvez pertencesse a um amigo, e ele estivesse fazendo um favor. Mas esta é a única pista que temos, e devemos agradecer por tê-la encontrado."
    
  Era verdade. Certo dia, quando Nazim deveria estar seguindo Watson sozinho, o garoto começou a agir de forma estranha, mudando de faixa na rodovia e voltando para casa por um caminho completamente diferente do habitual. Nazim aumentou o volume do rádio e imaginou que era um personagem de Grand Theft Auto, um popular videogame em que o protagonista é um criminoso que precisa completar missões como sequestros, assassinatos, tráfico de drogas e extorsão de prostitutas. Havia uma parte do jogo em que era preciso seguir um carro em fuga. Era uma de suas partes favoritas, e o que ele aprendeu o ajudou a seguir Watson.
    
  'Você acha que ele sabe sobre nós?'
    
  "Acho que ele não sabe nada sobre Hukan, mas tenho certeza de que nosso líder tem bons motivos para querer vê-lo morto. Me passa a garrafa. Preciso urinar."
    
  Nazim entregou-lhe uma garrafa de dois litros. Haruf abriu o zíper das calças e urinou dentro dela. Eles tinham várias garrafas vazias para poderem se aliviar discretamente no carro. Melhor aguentar o incômodo e jogar as garrafas fora depois do que ser visto urinando na rua ou entrando em algum dos bares da região.
    
  - Sabe de uma coisa? Que se dane - disse Haruf, fazendo uma careta. - Vou jogar essa garrafa no beco e depois vamos procurá-lo na Califórnia, na casa da mãe dele. Que se dane.
    
  'Espere, Haruf.'
    
  Nazim apontou para o portão da propriedade. Um mensageiro em uma motocicleta tocou a campainha. Um segundo depois, alguém apareceu.
    
  'Ele está lá! Viu, Nazim? Eu te disse. Parabéns!'
    
  Haruf estava animado. Deu um tapinha nas costas de Nazim. O menino sentiu-se feliz e nervoso ao mesmo tempo, como se uma onda quente e uma onda fria tivessem colidido dentro dele.
    
  'Ótimo, garoto. Finalmente vamos terminar o que começamos.'
    
    
  48
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006. 2h34 da manhã.
    
    
  Harel acordou assustado com os gritos de Andrea. A jovem repórter estava sentada em seu saco de dormir, agarrando a perna enquanto gritava.
    
  'Ai, meu Deus, isso dói!'
    
  A primeira coisa que Harel pensou foi que Andrea tinha começado a ter cãibras enquanto dormia. Ela se levantou de um pulo, acendeu a luz da enfermaria e pegou na perna de Andrea para massageá-la.
    
  Foi então que ela viu os escorpiões.
    
  Havia três deles, pelo menos três, que haviam saído rastejando do saco de dormir e corriam freneticamente de um lado para o outro, com os rabos erguidos, prontos para picar. Tinham uma cor amarela doentia. Horrorizada, a Dra. Harel saltou para cima de uma das mesas de exame. Estava descalça e, portanto, era presa fácil.
    
  'Doutor, me ajude. Ai meu Deus, minha perna está pegando fogo... Doutor! Ai meu Deus!'
    
  Os gritos de Andrea ajudaram a médica a canalizar seu medo e a ganhar alguma perspectiva. Ela não podia deixar sua jovem amiga desamparada e sofrendo.
    
  Deixa eu pensar. Que diabos eu me lembro desses desgraçados? São escorpiões amarelos. A garota tem no máximo vinte minutos antes que a coisa fique feia. Isso se só um deles a picar. Se mais de um...
    
  Um pensamento terrível passou pela cabeça do médico. Se Andrea fosse alérgica ao veneno de escorpião, ela estaria perdida.
    
  'Andrea, ouça-me com muita atenção.'
    
  Andrea abriu os olhos e olhou para ela. Deitada na cama, agarrando a perna e com o olhar vago, a garota estava claramente em agonia. Harel havia feito um esforço sobre-humano para superar seu próprio medo paralisante de escorpiões. Era um medo natural, um medo que qualquer mulher israelense como ela, nascida em Beersheba, na orla do deserto, teria adquirido ainda jovem. Ela tentou colocar o pé no chão, mas não conseguiu.
    
  'Andrea. Andrea, as cardiotoxinas estavam na lista de alergias que você me deu?'
    
  Andrea gritou de dor novamente.
    
  'Como é que eu vou saber? Estou carregando uma lista porque não consigo me lembrar de mais de dez nomes por vez. Credo! Doutor, desça daí, pelo amor de Deus, ou de Jeová, ou de quem quer que seja. A dor é ainda pior...'
    
  Harel tentou superar seu medo novamente, colocando o pé no chão, e em dois pulos se viu em seu colchão.
    
  Espero que eles não estejam aqui. Por favor, Deus, não deixe que eles entrem no meu saco de dormir...
    
  Ela largou o saco de dormir no chão, pegou uma bota em cada mão e voltou para perto de Andrea.
    
  'Preciso calçar minhas botas e ir até o kit de primeiros socorros. Você ficará bem em um minuto', disse ela, calçando as botas. 'O veneno é muito perigoso, mas leva quase meia hora para matar uma pessoa. Aguente firme.'
    
  Andrea não respondeu. Harel olhou para cima. Andrea levou a mão ao pescoço e seu rosto começou a ficar azul.
    
  Meu Deus! Ela é alérgica. Ela está entrando em choque anafilático.
    
  Esquecendo-se de calçar o outro sapato, Harel ajoelhou-se ao lado de Andrea, com os pés descalços tocando o chão. Ela nunca estivera tão atenta a cada centímetro quadrado de sua pele. Procurou o local onde os escorpiões haviam picado Andrea e descobriu duas manchas na panturrilha esquerda da repórter, dois pequenos furos, cada um rodeado por uma área inflamada do tamanho de uma bola de tênis.
    
  Caramba. Eles realmente a pegaram.
    
  A aba da tenda se abriu e o padre Fowler entrou. Ele também estava descalço.
    
  'O que está acontecendo?'
    
  Harel inclinou-se sobre Andrea, tentando fazer respiração boca a boca.
    
  'Pai, por favor, depressa. Ela está em choque. Preciso de adrenalina.'
    
  'Cadê?'
    
  'No armário lá no fundo, na segunda prateleira de cima. Tem vários frascos verdes. Traga-me um e uma seringa.'
    
  Ela se inclinou e soprou mais ar na boca de Andrea, mas o tumor em sua garganta estava impedindo que o ar chegasse aos pulmões. Se Harel não tivesse se recuperado do choque imediatamente, sua amiga estaria morta.
    
  E a culpa será sua por ser tão covarde e subir na mesa.
    
  "O que diabos aconteceu?", perguntou o padre, correndo para o armário. "Ela está em estado de choque?"
    
  "Saiam daqui!", gritou Doc para a meia dúzia de sonolentos que espiavam a enfermaria. Harel não queria que um dos escorpiões escapasse e encontrasse outra vítima. "Ela foi picada por um escorpião, padre. Há três deles aqui agora. Tenham cuidado."
    
  O padre Fowler fez uma leve careta ao ouvir a notícia e aproximou-se cautelosamente do médico com adrenalina e uma seringa. Harel aplicou imediatamente cinco injeções de CCS na coxa exposta de Andrea.
    
  Fowler agarrou o galão de água de cinco litros pela alça.
    
  "Cuide da Andrea", disse ele ao médico. "Eu os encontrarei."
    
  Harel então voltou toda a sua atenção para a jovem repórter, embora a essa altura tudo o que pudesse fazer fosse observar seu estado. Seria a adrenalina que faria sua mágica. Assim que o hormônio entrasse na corrente sanguínea de Andrea, as terminações nervosas em suas células começariam a disparar. As células de gordura em seu corpo começariam a quebrar lipídios, liberando energia adicional, sua frequência cardíaca aumentaria, a glicose no sangue subiria, seu cérebro começaria a produzir dopamina e, o mais importante, seus brônquios se dilatariam e o inchaço em sua garganta desapareceria.
    
  Com um suspiro profundo, Andrea respirou fundo pela primeira vez sozinha. Para a Dra. Harel, o som era quase tão belo quanto os três baques secos que ela ouvira ao fundo contra o galão de água do Padre Fowler enquanto o remédio fazia efeito. Quando o Padre Fowler se sentou no chão ao lado dela, a Dra. Harel não teve dúvidas de que os três escorpiões agora eram apenas três manchas no chão.
    
  - E o antídoto? Algo para neutralizar o veneno? - perguntou o padre.
    
  'Sim, mas não quero aplicar a injeção nela ainda. É feita com o sangue de cavalos que foram expostos a centenas de picadas de escorpião, então eles acabam desenvolvendo imunidade. A vacina sempre contém traços da toxina, e eu não quero ser submetida a outro choque.'
    
  Fowler observou a jovem espanhola. Seu rosto lentamente começou a parecer normal novamente.
    
  "Obrigado por tudo que fez, doutor", disse ele. "Não me esquecerei disso."
    
  "Sem problema", respondeu Harel, que a essa altura já estava bem ciente do perigo que haviam enfrentado e começou a tremer.
    
  'Haverá alguma consequência?'
    
  - Não. O corpo dela consegue combater o veneno agora. - Ela ergueu o frasco verde. - É adrenalina pura, é como dar uma arma ao corpo dela. Cada órgão do corpo dela vai dobrar a capacidade e impedir que ela sufoque. Ela ficará bem em algumas horas, embora se sinta péssima.
    
  O rosto de Fowler relaxou ligeiramente. Ele apontou em direção à porta.
    
  'Você está pensando a mesma coisa que eu?'
    
  'Não sou idiota, padre. Já estive no deserto centenas de vezes no meu país. A última coisa que faço à noite é verificar se todas as portas estão trancadas. Aliás, verifico duas vezes. Esta tenda é mais segura do que uma conta bancária suíça.'
    
  Três escorpiões. Todos ao mesmo tempo. No meio da noite...
    
  'Sim, padre. Esta é a segunda vez que alguém tenta matar Andrea.'
    
    
  49
    
    
    
  CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  ARREDORES DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Sexta-feira, 14 de julho de 2006, 23h36.
    
    
  Desde que Orville Watson começou a caçar terroristas, ele tomou uma série de precauções básicas: certificou-se de ter números de telefone, endereços e CEPs em nomes diferentes, e comprou uma casa por meio de uma associação estrangeira não identificada que só um gênio poderia ter rastreado até ele. Um abrigo de emergência para o caso de as coisas darem errado.
    
  É claro que uma casa segura conhecida apenas por você tem seus desafios. Para começar, se você quiser abastecê-la, terá que fazer isso sozinho. Orville cuidava disso. A cada três semanas, ele trazia enlatados, carne para o freezer e uma pilha de DVDs com os filmes mais recentes. Depois, se livrava de tudo que estivesse vencido, trancava o lugar e ia embora.
    
  Foi um comportamento paranoico... sem dúvida alguma. O único erro que Orville cometeu, além de deixar Nazim segui-lo, foi esquecer um pacote de barras de chocolate Hershey da última vez que esteve lá. Foi um luxo imprudente, não só pelas 330 calorias de uma barra, mas também porque um pedido urgente na Amazon poderia ter revelado aos terroristas que ele estava na casa que eles vigiavam.
    
  Mas Orville não conseguiu se controlar. Ele poderia ter vivido sem comida, água, internet, sua coleção de fotos sensuais, seus livros ou sua música. Mas quando entrou em casa na manhã de quarta-feira, jogou sua jaqueta de bombeiro no lixo, olhou no armário onde guardava seus chocolates e viu que estava vazio, seu coração afundou. Ele não conseguiria ficar três ou quatro meses sem chocolate, já que era completamente dependente desde o divórcio dos pais.
    
  "Eu poderia ter vícios piores", pensou ele, tentando se acalmar. "Heroína, crack, votar nos republicanos."
    
  Orville nunca tinha experimentado heroína na vida, mas nem mesmo a loucura entorpecedora daquela droga se comparava à sensação incontrolável que sentia ao ouvir o som do papel alumínio estalando enquanto desembrulhava o chocolate.
    
  Se Orville fosse um verdadeiro freudiano, poderia concluir que isso se devia ao fato de a última coisa que a família Watson fez junta antes do divórcio ter sido passar o Natal de 1993 na casa do tio dele em Harrisburg, Pensilvânia. Como presente especial, seus pais levaram Orville à fábrica da Hershey, localizada a apenas 22 quilômetros de Harrisburg. As pernas de Orville fraquejaram na primeira vez que entraram no prédio e inalaram o aroma de chocolate. Ele até ganhou algumas barras de chocolate Hershey com seu nome gravado.
    
  Mas agora Orville estava ainda mais perturbado por outro som: o som de vidro quebrando, a menos que seus ouvidos estivessem lhe pregando peças.
    
  Ele afastou cuidadosamente uma pequena pilha de embalagens de chocolate e saiu da cama. Tinha resistido à tentação de ficar sem chocolate por três horas, um recorde pessoal, mas agora que finalmente cedera ao vício, planejava exagerar. E, novamente, se tivesse usado o raciocínio freudiano, calculara que havia comido dezessete chocolates, um para cada membro de sua empresa que morreu no ataque de segunda-feira.
    
  Mas Orville não acreditava em Sigmund Freud e suas tonturas. Quando se tratava de vidro quebrado, ele acreditava na Smith & Wesson. Por isso, ele guardava um revólver calibre .38 especial ao lado da cama.
    
  Isso não pode estar acontecendo. O alarme está disparado.
    
  Ele pegou a arma e o objeto que estava ao lado dela, na mesa de cabeceira. Parecia um chaveiro, mas era um simples controle remoto com dois botões. O primeiro acionava um alarme silencioso na delegacia. O segundo acionava uma sirene em todo o bairro.
    
  "É tão alto que poderia acordar Nixon e fazê-lo sapatear", disse o homem que programou o despertador.
    
  'Nixon está enterrado na Califórnia.'
    
  'Agora você sabe o quão poderoso isso é.'
    
  Orville apertou os dois botões, não querendo correr nenhum risco. Sem ouvir nenhuma sirene, ele teve vontade de dar uma surra no idiota que instalou o sistema e jurou que não podia ser desligado.
    
  Merda, merda, merda, Orville praguejou baixinho, agarrando o revólver. Que diabos eu vou fazer agora? O plano era chegar aqui e ficar em segurança. E o celular...?
    
  Estava na mesa de cabeceira, em cima de um exemplar antigo da revista Vanity Fair.
    
  Sua respiração ficou superficial e ele começou a suar. Quando ouviu o som de vidro quebrando - provavelmente na cozinha - ele estava sentado na cama, no escuro, jogando The Sims no laptop e chupando uma barra de chocolate ainda presa à embalagem. Ele nem tinha percebido que o ar-condicionado havia sido desligado alguns minutos antes.
    
  Provavelmente cortaram a energia ao mesmo tempo que o sistema de alarme, que supostamente era confiável. Quatorze mil dólares. Filho da puta!
    
  Agora, com o medo e o calor abafado do verão de Washington encharcando-o de suor, seu aperto na pistola ficou escorregadio, e cada passo que dava parecia precário. Não havia dúvida de que Orville precisava sair dali o mais rápido possível.
    
  Ele atravessou o vestiário e espiou o corredor do andar de cima. Não havia ninguém lá. Não havia como descer para o térreo a não ser pelas escadas, mas Orville tinha um plano. No final do corredor, do lado oposto às escadas, havia uma pequena janela, e do lado de fora crescia uma cerejeira bastante frágil que se recusava a florescer. Não importava. Os galhos eram grossos e próximos o suficiente da janela para permitir que alguém tão inexperiente quanto Orville tentasse a descida por ali.
    
  Ele se ajoelhou e enfiou a arma no cós apertado do short, depois se obrigou a rastejar por três metros pelo tapete em direção à janela. Outro ruído vindo do andar de baixo confirmou que alguém realmente havia invadido a casa.
    
  Ao abrir a janela, cerrou os dentes, como milhares de pessoas fazem todos os dias ao tentar manter silêncio. Felizmente, a vida delas não dependia disso; infelizmente, a dele certamente dependia. Já conseguia ouvir passos subindo as escadas.
    
  Sem se preocupar com nada, Orville se levantou, abriu a janela e se debruçou para fora. Os galhos estavam a cerca de um metro e meio de distância um do outro, e Orville teve que se esticar só para roçar os dedos em um dos mais grossos.
    
  Isso não vai funcionar.
    
  Sem pensar, ele colocou um pé no parapeito da janela, impulsionou-se e saltou com uma precisão que nem o observador mais benevolente consideraria graciosa. Seus dedos conseguiram agarrar um galho, mas, na pressa, a arma escorregou para dentro do short e, após um breve e frio contato com o que ele chamava de "pequeno Timmy", o galho deslizou pela sua perna e caiu no jardim.
    
  Puta merda! O que mais poderia dar errado?
    
  Nesse instante, o galho quebrou.
    
  Todo o peso de Orville caiu sobre suas costas, fazendo um barulho considerável. Mais de trinta por cento do tecido de seus shorts havia cedido durante a queda, como ele percebeu mais tarde ao ver os cortes sangrentos em suas costas. Mas naquele momento, ele não os notou, pois sua única preocupação era levar o objeto o mais longe possível da casa, então ele se dirigiu para o portão de sua propriedade, a cerca de vinte metros morro abaixo. Ele não tinha as chaves, mas teria arrombado o portão se necessário. Na metade do caminho morro abaixo, o medo que o dominava foi substituído por uma sensação de dever cumprido.
    
  Duas fugas impossíveis em uma semana. Supere isso, Batman.
    
  Ele não conseguia acreditar, mas os portões estavam abertos. Estendendo os braços na escuridão, Orville dirigiu-se para a saída.
    
  De repente, uma figura escura emergiu das sombras do muro que cercava a propriedade e se chocou contra o rosto dele. Orville sentiu toda a força do impacto e ouviu um estalo horrível quando seu nariz quebrou. Gemendo e agarrando o rosto, Orville caiu no chão.
    
  Uma figura desceu correndo o caminho que vinha da casa e apontou uma arma para a nuca dele. O movimento foi desnecessário, pois Orville já havia desmaiado. Nazim ficou ao lado do corpo, segurando nervosamente uma pá, com a qual golpeou Orville, adotando a postura clássica de um rebatedor em frente ao arremessador. Foi um movimento perfeito. Nazim tinha sido um bom rebatedor quando jogava beisebol no ensino médio e, de alguma forma absurda, pensou que seu treinador ficaria orgulhoso de vê-lo dar uma rebatida tão fantástica no escuro.
    
  "Eu não te disse?" perguntou Haruf, ofegante. "Vidro quebrado sempre funciona. Eles correm como coelhinhos assustados para onde quer que você os mande. Vamos, coloque isso no chão e me ajude a levar para dentro de casa."
    
    
  50
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006. 6h34.
    
    
  Andrea acordou com a sensação de ter mastigado papelão. Ela estava deitada na mesa de exames, ao lado da qual o Padre Fowler e o Dr. Harel, ambos de pijama, cochilavam em cadeiras.
    
  Ela estava prestes a se levantar para ir ao banheiro quando a porta se abriu de repente e Jacob Russell apareceu. O assistente Cain tinha um walkie-talkie pendurado no cinto e o rosto franzido, pensativo. Vendo que o padre e o médico estavam dormindo, ele caminhou na ponta dos pés até a mesa e sussurrou algo para Andrea.
    
  'Como vai?'
    
  Você se lembra da manhã seguinte ao dia da sua formatura?
    
  Russell sorriu e acenou com a cabeça.
    
  "Bem, é a mesma coisa, só que é como se tivessem trocado a bebida alcoólica por fluido de freio", disse Andrea, levando as mãos à cabeça.
    
  'Estávamos muito preocupados com você. O que aconteceu com Erling, e agora isso... Que azar o nosso.'
    
  Naquele instante, os anjos da guarda de Andrea despertaram simultaneamente.
    
  "Azar? Isso é besteira", disse Harel, espreguiçando-se na cadeira. "O que aconteceu aqui foi uma tentativa de homicídio."
    
  'O que você está falando?'
    
  "Eu também gostaria de saber", disse Andrea, chocada.
    
  "Sr. Russell", disse Fowler, levantando-se e caminhando em direção ao seu assistente, "solicito formalmente que a Srta. Otero seja evacuada para Behemoth."
    
  'Padre Fowler, agradeço sua preocupação com o bem-estar da Srta. Otero, e normalmente eu seria o primeiro a concordar com o senhor. Mas isso significaria violar as normas de segurança da operação, e isso é um passo muito grande...'
    
  - Escuta - interveio Andrea.
    
  'A saúde dela não corre perigo imediato, corre, Dr. Harel?'
    
  "Bem... tecnicamente não", disse Harel, forçado a admitir.
    
  'Em alguns dias ela estará como nova.'
    
  - Escute-me... - insistiu Andrea.
    
  'Veja bem, padre, não faria sentido evacuar a senhorita Otero antes que ela tivesse a chance de concluir sua tarefa.'
    
  - Mesmo quando alguém está tentando matá-la? - disse Fowler, tenso.
    
  Não há provas disso. Foi uma infeliz coincidência os escorpiões terem entrado no saco de dormir dela, mas...
    
  - PARE! - gritou Andrea.
    
  Surpresos, os três se viraram para encará-la.
    
  "Você poderia, por favor, parar de falar de mim como se eu não estivesse aqui e me ouvir por um segundo sequer? Ou eu não tenho o direito de dizer o que penso antes que você me expulse desta expedição?"
    
  - Claro. Vá em frente, Andrea - disse Harel.
    
  'Primeiro, quero saber como os escorpiões entraram no meu saco de dormir.'
    
  "Um acidente lamentável", comentou Russell.
    
  "Não poderia ter sido um acidente", respondeu o padre Fowler. "A enfermaria é uma tenda selada."
    
  "Você não entende", disse o assistente de Cain, balançando a cabeça em desapontamento. "Todos estão nervosos com o que aconteceu com Stow Erling. Há muitos boatos. Alguns dizem que foi um dos soldados, outros que foi Pappas quando soube que Erling havia descoberto a Arca. Se eu evacuar a Srta. Otero agora, muitas outras pessoas também vão querer ir embora. Toda vez que me veem, Hanley, Larsen e alguns outros dizem que querem que eu os mande de volta para a nave. Eu disse a eles que, para a própria segurança deles, precisam ficar aqui, porque simplesmente não podemos garantir que chegarão ao Behemoth em segurança. Esse argumento não importaria muito se eu a evacuasse, Srta. Otero."
    
  Andrea ficou em silêncio por alguns instantes.
    
  'Sr. Russell, devo entender que não tenho liberdade para ir embora quando quiser?'
    
  'Bem, vim lhe fazer uma proposta do meu chefe.'
    
  'Estou todo ouvidos.'
    
  - Acho que você não entendeu muito bem. O próprio Sr. Cain lhe fará uma proposta. - Russell tirou o rádio do cinto e apertou o botão de chamada. - Aqui está, senhor - disse ele, entregando-o a Andrea.
    
  'Olá e bom dia, Srta. Otero.'
    
  A voz do velho era agradável, embora ele tivesse um leve sotaque bávaro.
    
  Como aquele governador da Califórnia. Aquele que era ator.
    
  'Senhorita Otero, a senhora está aí?'
    
  Andrea ficou tão surpresa ao ouvir a voz do velho que levou um tempo para recuperar o fôlego.
    
  'Sim, estou aqui, Sr. Cain.'
    
  'Senhorita Otero, gostaria de convidá-la para tomar um drinque comigo mais tarde, por volta da hora do almoço. Podemos conversar e eu posso responder a quaisquer perguntas que você tenha.'
    
  'Sim, claro, Sr. Cain. Eu gostaria muito disso.'
    
  Você está se sentindo bem o suficiente para vir até minha tenda?
    
  'Sim, senhor. Fica a apenas doze metros daqui.'
    
  'Bem, até logo.'
    
  Andrea devolveu o rádio a Russell, que se despediu educadamente e saiu. Fowler e Harel não disseram uma palavra; apenas olharam para Andrea com desaprovação.
    
  "Pare de me olhar assim", disse Andrea, recostando-se na maca e fechando os olhos. "Não posso deixar essa oportunidade escapar por entre meus dedos."
    
  'Não acha uma coincidência surpreendente que ele tenha lhe oferecido uma entrevista justamente quando estávamos perguntando se você poderia ir embora?', disse Harel ironicamente.
    
  "Bem, não posso recusar isso", insistiu Andrea. "O público tem o direito de saber mais sobre esse homem."
    
  O padre acenou com a mão em sinal de desdém.
    
  'Milionários e repórteres. São todos iguais, acham que sabem a verdade.'
    
  'Igualzinha à Igreja, Padre Fowler?'
    
    
  51
    
    
    
  CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  ARREDORES DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006, 12h41.
    
    
  Os tapas acordaram Orville.
    
  Não eram muito pesadas nem muito numerosas, apenas o suficiente para trazê-lo de volta à realidade e fazê-lo tossir um dos dentes da frente, que havia sido danificado por uma pancada da pá. Enquanto o jovem Orville o cuspia, a dor do nariz quebrado percorreu seu crânio como uma manada de cavalos selvagens. Os tapas do homem de olhos amendoados marcavam um ritmo constante.
    
  - Olha. Ele acordou - disse o homem mais velho ao seu parceiro, que era alto e magro. O homem mais velho bateu em Orville mais algumas vezes até que ele gemeu. - Você não está na melhor forma, está, kunde 3?
    
  Orville se viu deitado na mesa da cozinha, nu, exceto pelo relógio de pulso. Apesar de nunca cozinhar em casa - na verdade, nunca cozinhara em lugar nenhum -, ele tinha uma cozinha totalmente equipada. Orville amaldiçoou sua necessidade de perfeição enquanto examinava os utensílios de cozinha enfileirados ao lado da pia, arrependendo-se de ter comprado aquele conjunto de facas de cozinha afiadas, saca-rolhas, espetos para churrasco...
    
  'Ouvir...'
    
  'Cale-se!'
    
  Um jovem apontou uma pistola para ele. O mais velho, que devia ter uns trinta anos, pegou um dos espetos e mostrou para Orville. A ponta afiada brilhou brevemente à luz das lâmpadas halógenas do teto.
    
  'Você sabe o que é isso?'
    
  - É shashlik. Custa US$ 5,99 o conjunto no Walmart. Escuta... - disse Orville, tentando se sentar. Outro homem colocou a mão entre os seios fartos de Orville e o obrigou a deitar-se novamente.
    
  'Eu te mandei calar a boca.'
    
  Ele pegou o espeto e, inclinando-se para a frente, cravou a ponta diretamente na mão esquerda de Orville. A expressão do homem não mudou, mesmo com o metal afiado prendendo sua mão à mesa de madeira.
    
  A princípio, Orville estava tão atordoado que não conseguiu processar o que havia acontecido. Então, de repente, uma dor aguda percorreu seu braço como um choque elétrico. Ele gritou.
    
  "Você sabe quem inventou os espetos?", perguntou o homem mais baixo, agarrando o rosto de Orville para obrigá-lo a olhar para ele. "Foram os nossos. Na verdade, na Espanha eles eram chamados de kebabs mouros. Eles os inventaram quando era considerado falta de educação comer à mesa com uma faca."
    
  Chega, seus desgraçados. Tenho algo a dizer.
    
  Orville não era covarde, mas também não era estúpido. Ele sabia quanta dor conseguia suportar e sabia quando estava sendo atingido. Respirou fundo três vezes pela boca. Não ousava respirar pelo nariz e causar ainda mais dor.
    
  'Ok, chega. Vou te contar o que você quer saber. Vou cantar, vou revelar tudo, vou fazer um esboço, alguns planos. Sem necessidade de violência.'
    
  A última palavra quase se transformou em um grito quando ele viu o homem pegar outro espeto.
    
  'Claro que você vai falar. Mas não somos uma comissão de tortura. Somos uma comissão executiva. A questão é que queremos fazer isso muito lentamente. Nazim, aponte a arma para a cabeça dele.'
    
  O homem chamado Nazim, com uma expressão completamente inexpressiva, sentou-se em uma cadeira e pressionou o cano de uma pistola contra o crânio de Orville. Orville congelou ao sentir o metal frio.
    
  Já que você está com vontade de conversar... me conte o que você sabe sobre Hakan.
    
  Orville fechou os olhos. Estava com medo. E é isso.
    
  'Nada. Só ouvi algumas coisas aqui e ali.'
    
  "Isso é besteira", disse o homem baixo, dando-lhe três tapas. "Quem mandou você segui-lo? Quem sabe o que aconteceu na Jordânia?"
    
  'Não sei nada sobre a Jordânia.'
    
  Você está mentindo.
    
  'É verdade. Juro por Alá!'
    
  Essas palavras pareceram despertar algo em seus agressores. Nazim pressionou o cano da pistola com mais força contra a cabeça de Orville. O outro pressionou um segundo espeto contra seu corpo nu.
    
  "Você me dá nojo, seu idiota. Veja como você usou seu talento para destruir sua religião e trair seus irmãos muçulmanos. E tudo por um punhado de feijões."
    
  Ele passou a ponta do espeto pelo peito de Orville, parando brevemente em seu seio esquerdo. Com cuidado, levantou uma dobra de carne e, de repente, a deixou cair, fazendo a gordura ondular em seu estômago. O metal deixou um arranhão na pele, e gotas de sangue se misturaram ao suor nervoso no corpo nu de Orville.
    
  "Só que não era exatamente um punhado de feijões", continuou o homem, afundando o aço afiado um pouco mais na carne. "Você tem várias casas, um carro bom, funcionários... E olhe para esse relógio, bendito seja o nome de Alá."
    
  Você consegue se soltar, pensou Orville, mas não disse uma palavra porque não queria que outra barra de aço o perfurasse. Droga, não sei como vou sair dessa.
    
  Ele tentou pensar em algo, qualquer coisa, que pudesse dizer para fazer os dois homens o deixarem em paz. Mas a dor terrível no nariz e no braço gritava que tais palavras não existiam.
    
  Com a mão livre, Nazim tirou o relógio do pulso de Orville e o entregou ao outro homem.
    
  'Olá... Jaeger-LeCoultre. Só o melhor, certo? Quanto o governo te paga para ser um dedo-duro? Tenho certeza que é muito. O suficiente para comprar um relógio de vinte mil dólares.'
    
  O homem atirou o relógio no chão da cozinha e começou a bater os pés como se sua vida dependesse disso, mas tudo o que conseguiu foi arranhar o mostrador, que perdeu todo o seu efeito teatral.
    
  "Eu só persigo criminosos", disse Orville. "Você não tem o monopólio da mensagem de Alá."
    
  "Não ouse pronunciar o nome Dele novamente", disse o homem baixinho, cuspindo no rosto de Orville.
    
  O lábio superior de Orville começou a tremer, mas ele não era covarde. De repente, percebeu que estava prestes a morrer, então falou com toda a dignidade que conseguiu reunir. "Omak zanya fih erd 4", disse ele, olhando o homem diretamente nos olhos e tentando não gaguejar. A raiva brilhou nos olhos do homem. Ficou claro que os dois homens pensavam que poderiam quebrar Orville e vê-lo implorar por sua vida. Eles não esperavam que ele fosse corajoso.
    
  "Você vai chorar como uma menina", disse o homem mais velho.
    
  Sua mão subiu e desceu com força, cravando o segundo espeto no braço direito de Orville. Orville não conseguiu se conter e soltou um grito que desmentia a coragem que demonstrara momentos antes. O sangue espirrou em sua boca aberta e ele começou a engasgar, tossindo em espasmos que sacudiam seu corpo de dor enquanto suas mãos eram arrancadas dos espetos que as prendiam à mesa de madeira.
    
  Aos poucos, a tosse diminuiu, e as palavras do homem se concretizaram quando duas grandes lágrimas rolaram pelas bochechas de Orville e caíram sobre a mesa. Parecia que aquilo era tudo o que o homem precisava para libertar Orville de seu tormento. Ele havia cultivado um novo utensílio de cozinha: uma faca comprida.
    
  "Acabou, kunde-"
    
  Um tiro ecoou, reverberando nas panelas de metal penduradas na parede, e o homem caiu no chão. Seu parceiro nem se virou para ver de onde vinha o disparo. Ele saltou por cima da bancada da cozinha, a fivela do cinto arranhando o acabamento caro, e aterrissou sobre as mãos. Um segundo tiro estilhaçou parte da moldura da porta a meio metro acima de sua cabeça enquanto Nazim desaparecia.
    
  Orville, com o rosto machucado, as palmas das mãos doloridas e sangrando como uma estranha paródia de crucifixo, mal conseguia se virar para ver quem o salvara de uma morte certa. Era um homem magro, loiro, de uns trinta anos, vestido com jeans e usando o que parecia ser uma batina de padre.
    
  "Bela pose, Orville", disse o padre, passando correndo por ele em perseguição ao segundo terrorista. Ele se abaixou atrás do batente da porta e, de repente, surgiu, segurando a pistola com as duas mãos. A única coisa à sua frente era um quarto vazio com uma janela aberta.
    
  O padre voltou para a cozinha. Orville teria esfregado os olhos em espanto se suas mãos não estivessem presas à mesa.
    
  'Não sei quem você é, mas agradeço. Veja o que você pode fazer para me deixar ir, por favor.'
    
  Com o nariz danificado, o som era como o de uma "chama branca como gelo".
    
  "Aguente firme. Isso vai doer", disse o padre, agarrando o espeto com a mão direita. Mesmo tentando puxá-lo para fora, Orville ainda gritou de dor. "Sabe, você não é fácil de encontrar."
    
  Orville o interrompeu, erguendo a mão. O ferimento era claramente visível. Rangendo os dentes novamente, Orville rolou para a esquerda e retirou o segundo espeto sozinho. Desta vez, ele não gritou.
    
  "Você consegue andar?", perguntou o padre, ajudando-o a se levantar.
    
  'O Papa é polonês?'
    
  'Não mais. Meu carro está por perto. Tem alguma ideia de onde seu convidado foi?'
    
  "Como diabos eu vou saber?", disse Orville, pegando um rolo de papel-toalha perto da janela e enrolando as mãos em grossas camadas de papel, como enormes bolas de algodão-doce que lentamente começaram a ficar rosadas com o sangue.
    
  'Deixe isso para lá e afaste-se da janela. Vou fazer um curativo em você no carro. Pensei que você fosse um especialista em terrorismo.'
    
  "E suponho que você seja da CIA?" Pensei que tinha sorte.
    
  'Bem, mais ou menos. Meu nome é Albert e sou da ISL 5.'
    
  'Ligação? Com quem? Com o Vaticano?'
    
  Albert não respondeu. Os agentes da Santa Aliança nunca reconheceram sua ligação com o grupo.
    
  "Então esquece", disse Orville, lutando contra a dor. "Olha, ninguém aqui pode nos ajudar. Duvido que alguém tenha sequer ouvido os tiros. Os vizinhos mais próximos estão a quase um quilômetro de distância. Você tem um celular?"
    
  'Não é uma boa ideia. Se a polícia aparecer, eles vão te levar para o hospital e depois vão querer te interrogar. A CIA vai chegar no seu quarto em meia hora com um buquê de flores.'
    
  - Então você sabe usar isso? - disse Orville, apontando para a pistola.
    
  'Na verdade, não. Odeio armas. Você tem sorte de eu ter esfaqueado o cara e não você.'
    
  "Pois bem, é melhor você começar a gostar deles", disse Orville, erguendo as mãos cor de algodão-doce e apontando a arma. "Que tipo de agente você é?"
    
  "Só tive treinamento básico", disse Albert, com um tom sombrio. "Minha especialidade são os computadores."
    
  "Bem, isto é simplesmente maravilhoso! Estou começando a ficar tonto", disse Orville, prestes a desmaiar. A única coisa que o impediu de cair no chão foi a mão de Albert.
    
  'Você acha que consegue chegar até o carro, Orville?'
    
  Orville assentiu com a cabeça, mas não tinha muita certeza.
    
  "Quantos são?" perguntou Albert.
    
  'O único que sobrou é aquele que você espantou. Mas ele estará nos esperando no jardim.'
    
  Albert olhou rapidamente pela janela, mas não conseguiu ver nada na escuridão.
    
  'Então vamos lá. Desçamos a encosta, mais perto da parede... ele pode estar em qualquer lugar.'
    
    
  52
    
    
    
  CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  ARREDORES DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006. 13h03.
    
    
  Nazim estava com muito medo.
    
  Ele havia imaginado muitas vezes a cena de seu martírio. Pesadelos abstratos nos quais pereceria em uma colossal bola de fogo, algo enorme, transmitido pela televisão para o mundo todo. A morte de Haruf foi uma decepção absurda, deixando Nazim confuso e amedrontado.
    
  Ele fugiu para o jardim, com medo de que a polícia aparecesse a qualquer momento. Por um instante, sentiu-se tentado pelo portão principal, ainda entreaberto. O som dos grilos e das cigarras preenchia a noite com promessas e vida, e por um momento, Nazim hesitou.
    
  Não. Dediquei minha vida à glória de Alá e à salvação dos meus entes queridos. O que aconteceria com minha família se eu fugisse agora, se eu me abrandasse?
    
  Então Nazim não saiu pelo portão. Permaneceu nas sombras, atrás de uma fileira de bocas-de-leão crescidas demais, que ainda ostentavam algumas flores amareladas. Tentando aliviar a tensão em seu corpo, trocou o revólver de uma mão para a outra.
    
  Estou em boa forma. Saltei por cima da bancada da cozinha. A bala que vinha atrás de mim passou a quilômetros de distância. Um deles é um padre, e o outro está ferido. Sou mais do que páreo para eles. Tudo o que preciso fazer é vigiar a estrada até o portão. Se eu ouvir carros de polícia, vou pular o muro. É caro, mas eu consigo. Há um lugar à direita que parece um pouco mais baixo. É uma pena que Haruf não esteja aqui. Ele era um gênio para abrir portas. O portão da propriedade levou apenas quinze segundos para ele abrir. Será que ele já está com Alá? Vou sentir falta dele. Ele teria querido que eu ficasse e acabasse com Watson. Ele já estaria morto se Haruf não tivesse esperado tanto, mas nada o enfurecia mais do que alguém que traía seus próprios irmãos. Não sei como isso ajudaria a jihad se eu morresse esta noite sem remover o kunda primeiro. Não. Não posso pensar assim. Devo me concentrar no que é importante. O império em que nasci está destinado a cair. E eu ajudarei a fazer isso com meu sangue. Embora eu preferisse que não fosse hoje.
    
  Um ruído vinha da trilha. Nazim escutou com mais atenção. Eles estavam se aproximando. Ele precisava agir rápido. Ele precisava-
    
  'Certo. Largue sua arma. Continue.'
    
  Nazim nem pensou. Não fez uma última oração. Simplesmente se virou, com a pistola na mão.
    
    
  Albert, que havia saído da parte de trás da casa e se mantido perto do muro para chegar em segurança ao portão, notou as listras fluorescentes nos tênis Nike de Nazim na escuridão. Não era como quando ele instintivamente atirou em Haruf para salvar a vida de Orville e o acertou por puro acaso. Desta vez, ele pegou o jovem de surpresa a poucos metros de distância. Albert firmou os dois pés no chão, mirou no centro do peito de Nazim e puxou o gatilho até a metade, instando-o a largar a arma. Quando Nazim se virou, Albert puxou o gatilho até o fim, abrindo o peito do jovem.
    
    
  Nazim mal percebeu o tiro. Não sentiu dor, embora tivesse consciência de ter caído. Tentou mover os braços e as pernas, mas foi inútil, e não conseguia falar. Viu o atirador inclinar-se sobre ele, verificando seu pulso e balançando a cabeça negativamente. Um instante depois, Watson apareceu. Nazim viu uma gota do sangue de Watson cair quando ele se inclinou. Nunca soube se aquela gota se misturou com o seu próprio sangue que escorria do ferimento no peito. Sua visão foi ficando cada vez mais turva a cada segundo que passava, mas ele ainda conseguia ouvir a voz de Watson, rezando.
    
  Bendito seja Allah, que nos deu a vida e a oportunidade de glorificá-Lo com retidão e honestidade. Bendito seja Allah, que nos ensinou o Sagrado Alcorão, que afirma que mesmo que alguém levante a mão contra nós para nos matar, não devemos levantar a mão contra ele. Perdoa-o, Senhor do Universo, pois seus pecados são os pecados dos inocentes enganados. Protege-o dos tormentos do Inferno e aproxima-o de Ti, ó Senhor do Trono.
    
  Depois, Nazim se sentiu muito melhor. Era como se um peso tivesse sido tirado de seus ombros. Ele entregou tudo a Alá. Deixou-se levar por um estado de paz tão profundo que, ao ouvir sirenes da polícia ao longe, as confundiu com o som de grilos. Um deles cantava perto de seu ouvido, e essa foi a última coisa que ele ouviu.
    
    
  Poucos minutos depois, dois policiais uniformizados se inclinaram sobre um jovem que vestia uma camisa do Washington Redskins. Seus olhos estavam abertos, olhando para o céu.
    
  'Central, aqui é a Unidade 23. Temos 10h54. Envie uma ambulância-'
    
  'Esqueça isso. Ele não conseguiu.'
    
  'Central, cancele essa ambulância por enquanto. Vamos isolar a área do crime.'
    
  Um dos policiais olhou para o rosto do jovem, achando uma pena que ele tivesse morrido por causa dos ferimentos. Ele era jovem o suficiente para ser meu filho. Mas o homem não perderia o sono por isso. Ele já tinha visto crianças mortas o suficiente nas ruas de Washington para forrar o Salão Oval. E, no entanto, nenhuma delas tinha uma expressão como aquela.
    
  Por um instante, ele pensou em ligar para o parceiro e perguntar o que diabos havia de errado com o sorriso tranquilo daquele cara. Claro que não ligou.
    
  Ele tinha medo de parecer um tolo.
    
    
  53
    
    
    
  EM ALGUM LUGAR NO CONDADO DE FAIRFAX, VIRGÍNIA
    
  Sábado, 15 de julho de 2006. 14h06.
    
    
  O esconderijo de Orville Watson e o de Albert ficavam a quase quarenta quilômetros de distância um do outro. Orville percorreu a distância no banco de trás do Toyota de Albert, meio adormecido e meio consciente, mas pelo menos suas mãos estavam devidamente enfaixadas, graças ao kit de primeiros socorros que o padre carregava no carro.
    
  Uma hora depois, vestido com um robe de tecido felpudo - a única coisa que Albert tinha que lhe servia - Orville engoliu vários comprimidos de Tylenol, acompanhando-os com o suco de laranja que o padre lhe trouxera.
    
  Você perdeu muito sangue. Isso ajudará a estabilizar a situação.
    
  Orville só queria estabilizar o corpo em um leito hospitalar, mas, dadas as suas limitações, decidiu que seria melhor ficar com Albert.
    
  'Por acaso você tem uma barra de chocolate Hershey's?'
    
  'Não, desculpe. Não posso comer chocolate - me dá espinhas. Mas daqui a pouco, passo na loja de conveniência para comprar algo para comer, algumas camisetas largas e talvez alguns doces, se você quiser.'
    
  'Esquece. Depois do que aconteceu esta noite, acho que vou odiar a Hershey para o resto da vida.'
    
  Albert deu de ombros. "Você decide."
    
  Orville gesticulou em direção à infinidade de computadores que entulhavam a sala de estar de Albert. Dez monitores repousavam sobre uma mesa de quase quatro metros de comprimento, conectados a uma massa de cabos tão grossa quanto a coxa de um atleta, que se estendia pelo chão junto à parede. "O senhor tem um equipamento excelente, Sr. Relações Internacionais", disse Orville, quebrando o clima tenso. Observando o padre, percebeu que ambos estavam na mesma situação. Suas mãos tremiam levemente e ele parecia um pouco perdido. "Um sistema HarperEdwards com placas-mãe TINCom... Então o senhor me rastreou, não é?"
    
  'Sua empresa offshore em Nassau, aquela que você usou para comprar a casa segura. Levei quarenta e oito horas para rastrear o servidor onde a transação original estava armazenada. Dois mil, cento e quarenta e três passos. Você é um bom garoto.'
    
  "Você também", disse Orville, impressionado.
    
  Os dois homens se entreolharam e assentiram com a cabeça, reconhecendo seus colegas hackers. Para Albert, esse breve momento de relaxamento significou que o choque que ele vinha reprimindo de repente invadiu seu corpo como um bando de arruaceiros. Albert não conseguiu chegar ao banheiro. Vomitou na tigela de pipoca que havia deixado sobre a mesa na noite anterior.
    
  "Eu nunca tinha matado ninguém antes. Esse cara... eu nem reparei no outro porque tive que agir, atirei sem pensar. Mas o garoto... ele era só um garoto. E ele olhou nos meus olhos."
    
  Orville não disse nada porque não tinha nada a dizer.
    
  Eles ficaram assim por dez minutos.
    
  'Agora eu o entendo', disse finalmente o jovem padre.
    
  'Quem?'
    
  'Meu amigo. Alguém que teve que matar e que sofreu por isso.'
    
  'Você está falando de Fowler?'
    
  Albert olhou para ele com desconfiança.
    
  'Como você sabe esse nome?'
    
  "Porque toda essa confusão começou quando a Cain Industries contratou meus serviços. Eles queriam saber sobre o Padre Anthony Fowler. E não posso deixar de notar que você também é padre."
    
  Isso deixou Albert ainda mais nervoso. Ele agarrou Orville pela túnica.
    
  - O que você disse a eles? - gritou ele. - Eu preciso saber!
    
  "Contei-lhes tudo", disse Orville com firmeza. "O treinamento dele, o envolvimento dele com a CIA, com a Santa Aliança..."
    
  'Meu Deus! Será que eles sabem qual é a verdadeira missão dele?'
    
  'Não sei. Fizeram-me duas perguntas. A primeira foi: quem é ele? A segunda foi: quem seria importante para ele?'
    
  'O que você descobriu? E como?'
    
  "Não descobri nada. Teria desistido se não tivesse recebido um envelope anônimo com uma foto e o nome da repórter: Andrea Otero. O bilhete no envelope dizia que Fowler faria de tudo para evitar que qualquer mal lhe acontecesse."
    
  Albert soltou o roupão de Orville e começou a andar de um lado para o outro no quarto, tentando juntar as peças do que havia acontecido.
    
  "Tudo começa a fazer sentido... Quando Caim foi ao Vaticano e disse que tinha a chave para encontrar a Arca, que ela poderia estar nas mãos de um antigo criminoso de guerra nazista, Sirin prometeu recrutar seu melhor homem. Em troca, Caim deveria levar um observador do Vaticano com ele na expedição. Ao revelar o nome de Otero, Sirin garantiu que Caim permitiria que Fowler participasse da expedição, pois assim Chirin poderia controlá-lo através de Otero, e que Fowler aceitaria a missão para protegê-la. Filho da puta manipulador", disse Albert, reprimindo um sorriso que era meio desgosto, meio admiração.
    
  Orville olhou para ele boquiaberto.
    
  'Não entendo uma palavra do que você está dizendo.'
    
  "Você tem sorte: se tivesse feito isso, eu teria que te matar. Brincadeira. Olha, Orville, eu não corri para salvar sua vida porque sou um agente da CIA. Não sou isso. Sou apenas um elo na corrente, fazendo um favor para um amigo. E esse amigo está em grave perigo, em parte por causa do relatório que você deu a Cain sobre ele. Fowler está na Jordânia, em uma expedição maluca para recuperar a Arca da Aliança. E, por mais estranho que pareça, a expedição pode ser bem-sucedida."
    
  "Khakan", disse Orville, quase inaudível. "Acabei descobrindo algo sobre Jordan e Khukan. Passei a informação para Cain."
    
  "Os funcionários da empresa extraíram isso dos seus discos rígidos, mas nada mais."
    
  "Consegui encontrar uma menção a Caim em um dos servidores de e-mail usados por terroristas. Quanto você sabe sobre terrorismo islâmico?"
    
  "Exatamente o que li no New York Times."
    
  "Então, ainda nem chegamos ao começo. Aqui vai um curso intensivo. A alta opinião que a mídia tem de Osama bin Laden, o vilão deste filme, não significa nada. A Al-Qaeda como uma organização supermaligna não existe. Não há uma cabeça para ser decepada. A jihad não tem cabeça. A jihad é um mandamento de Deus. Existem milhares de células em diferentes níveis. Elas se controlam e se inspiram mutuamente, mas não têm nada em comum entre si."
    
  'É impossível lutar contra isso.'
    
  'Exatamente. É como tentar curar uma doença. Não existe uma solução mágica como invadir o Iraque, o Líbano ou o Irã. Só podemos produzir glóbulos brancos para matar os germes um a um.'
    
  'É sua responsabilidade.'
    
  "O problema é que é impossível infiltrar-se em células terroristas islâmicas. Elas não podem ser subornadas. O que as motiva é a religião, ou pelo menos a sua compreensão distorcida dela. Acho que você consegue entender isso."
    
  Albert tinha uma expressão tímida.
    
  "Eles usam um vocabulário diferente", continuou Orville. "É uma língua complexa demais para este país. Podem ter dezenas de pseudônimos diferentes, usam um calendário diferente... um ocidental precisa de dezenas de verificações e códigos mentais para cada informação. É aí que eu entro. Com um clique do mouse, estou bem ali, entre um desses fanáticos e outro a quase cinco mil quilômetros de distância."
    
  'Internet'.
    
  "Parece muito melhor na tela do computador", disse Orville, acariciando o nariz achatado, agora alaranjado por causa do Betadine. Albert tentou endireitá-lo com um pedaço de papelão e fita adesiva, mas sabia que, se não levasse Orville ao hospital logo, teriam que quebrá-lo novamente em um mês para consertá-lo.
    
  Alberto pensou por um instante.
    
  'Então esse Acan, ele ia atrás de Caim.'
    
  "Não me lembro de muita coisa, além de que o cara parecia bem sério. A verdade é que passei informações brutas para o Kaine. Não tive a chance de analisar nada em detalhes."
    
  'Então...'
    
  "Sabe, foi como uma amostra grátis. Você dá um pouquinho, depois senta e espera. Eventualmente, eles vão pedir mais. Não me olhe assim. As pessoas precisam ganhar a vida."
    
  "Precisamos recuperar essas informações", disse Albert, tamborilando os dedos na cadeira. "Primeiro, porque as pessoas que o atacaram estavam preocupadas com o que você sabia. E segundo, porque se Hookan faz parte da expedição..."
    
  'Todos os meus arquivos desapareceram ou foram queimados.'
    
  'Nem todos. Existe uma cópia.'
    
  Orville não entendeu imediatamente o que Albert queria dizer.
    
  'De jeito nenhum. Nem pense em brincar com isso. Este lugar é impenetrável.'
    
  "Nada é impossível, exceto uma coisa: preciso sobreviver mais um minuto sem comida", disse Albert, pegando as chaves do carro. "Tente relaxar. Volto em meia hora."
    
  O padre estava prestes a sair quando Orville o chamou. Só de pensar em invadir a fortaleza que era a Torre de Kain, Orville ficava inquieto. Havia apenas uma maneira de lidar com seu nervosismo.
    
  'Albert...?'
    
  'Sim?'
    
  'Mudei de ideia sobre o chocolate.'
    
    
  54
    
    
    
  HACAN
    
  O imã estava certo.
    
  Ele lhe disse que a jihad entraria em sua alma e em seu coração. Advertiu-o sobre aqueles a quem chamava de muçulmanos fracos, porque estes chamavam os verdadeiros crentes de radicais.
    
  Não podemos ter medo de como outros muçulmanos reagirão ao que fazemos. Deus não os preparou para esta tarefa. Ele não temperou seus corações e almas com o fogo que existe dentro de nós. Deixemos que pensem que o Islã é uma religião de paz. Isso nos ajuda. Enfraquece as defesas de nossos inimigos; cria brechas pelas quais podemos penetrar. Está transbordando.
    
  Ele sentiu. Podia ouvir os gritos em seu coração que, para os outros, eram apenas murmúrios.
    
  Ele sentiu isso pela primeira vez quando lhe pediram para liderar a jihad. Foi convidado por possuir um talento especial. Conquistar o respeito de seus irmãos não fora fácil. Ele nunca havia estado nos campos do Afeganistão ou do Líbano. Não seguia o caminho ortodoxo, e ainda assim a Palavra se agarrava à parte mais profunda de seu ser, como uma trepadeira a uma árvore jovem.
    
  Aconteceu nos arredores da cidade, em um armazém. Vários irmãos estavam segurando outro que havia permitido que as tentações do mundo exterior interferissem nos mandamentos de Deus.
    
  O imã disse-lhe que ele tinha de se manter firme e provar o seu valor. Todos os olhares estariam voltados para ele.
    
  A caminho do armazém, comprou uma seringa hipodérmica e pressionou levemente a ponta contra a porta do carro. Precisava ir falar com o traidor, aquele que queria se aproveitar das mesmas comodidades que deveriam ser eliminadas da face da Terra. Sua tarefa era convencê-lo do seu erro. Completamente nu, com as mãos e os pés amarrados, o homem tinha certeza de que ele obedeceria.
    
  Em vez de conversar, ele entrou no armazém, caminhou diretamente até o traidor e enfiou uma seringa curva no olho do homem. Ignorando seus gritos, arrancou a seringa, ferindo-o no olho. Sem esperar, esfaqueou o outro olho e o arrancou.
    
  Menos de cinco minutos depois, o traidor implorou para que o matassem. Hakan sorriu. A mensagem era clara. Sua missão era infligir dor e fazer com que aqueles que se voltaram contra Deus desejassem a morte.
    
  Hakan. Seringa.
    
  Naquele dia, ele fez jus ao seu nome.
    
    
  55
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Sábado, 15 de julho de 2006, 12h34.
    
    
  'White Russian, por favor.'
    
    
  "A senhora me surpreende, Srta. Otero. Imaginei que a senhora estaria bebendo um Manhattan, algo mais moderno e pós-moderno", disse Raymond Kane, sorrindo. "Deixe-me preparar eu mesmo. Obrigado, Jacob."
    
  - Tem certeza, senhor? - perguntou Russell, que não parecia muito contente em deixar o velho sozinho com Andrea.
    
  'Relaxe, Jacob. Eu não vou atacar a senhorita Otero. A menos que ela queira.'
    
  Andrea percebeu que estava corando como uma colegial. Enquanto o bilionário preparava a bebida, ela observava o ambiente ao redor. Três minutos antes, quando Jacob Russell viera buscá-la na enfermaria, ela estava tão nervosa que suas mãos tremiam. Depois de passar algumas horas revisando, aprimorando e reescrevendo suas perguntas, ela arrancou cinco páginas do caderno, amassou-as e as enfiou no bolso. Aquele homem não era normal, e ela não ia lhe fazer perguntas normais.
    
  Ao entrar na tenda de Kain, ela começou a duvidar de sua decisão. A tenda era dividida em dois cômodos. Um deles era uma espécie de hall de entrada, onde Jacob Russell aparentemente trabalhava. Nele havia uma escrivaninha, um laptop e, como Andrea suspeitava, um rádio de ondas curtas.
    
  Então é assim que você se mantém em contato com o navio... Pensei que você não ficaria isolado como o resto de nós.
    
  À direita, uma cortina fina separava o hall de entrada do quarto de Kaine, evidência da simbiose entre o jovem assistente e o velho.
    
  Fico pensando até onde vai o relacionamento desses dois. Tem algo em relação ao nosso amigo Russell que me deixa desconfiado, com essa atitude metrosexual e esse ego. Será que eu deveria mencionar algo assim na entrevista?
    
  Ao passar pela cortina, ela sentiu um aroma de sândalo. Uma cama simples - embora certamente mais confortável do que os colchões infláveis em que dormíamos - ocupava um lado do quarto. Uma versão reduzida do banheiro/chuveiro compartilhado pelo resto da expedição, uma pequena escrivaninha sem papéis - e nenhum computador à vista -, um pequeno bar e duas cadeiras completavam a decoração. Tudo era branco. Uma pilha de livros, tão alta quanto Andrea, ameaçava tombar se alguém se aproximasse demais. Ela estava tentando ler os títulos quando Cain apareceu e caminhou diretamente até ela para cumprimentá-la.
    
  De perto, ele parecia mais alto do que quando Andrea o vira no convés de popa do Behemoth. Um metro e setenta de pele enrugada, cabelos brancos, roupas brancas, pés descalços. No entanto, a aparência geral era estranhamente jovial, até que se olhasse mais atentamente para seus olhos, dois buracos azuis rodeados por olheiras e rugas que davam uma noção da sua idade.
    
  Ele não estendeu a mão, deixando Andrea no ar enquanto a olhava com um sorriso que soava mais como um pedido de desculpas. Jacob Russell já a havia avisado para não tocar em Kane sob nenhuma circunstância, mas ela não seria fiel a si mesma se não tentasse. De qualquer forma, isso lhe dava uma certa vantagem. O bilionário obviamente se sentiu um pouco sem jeito ao oferecer um drinque a Andrea. A repórter, fiel à sua profissão, não recusaria uma bebida, não importando a hora do dia.
    
  "Dá para saber muito sobre uma pessoa pelo que ela bebe", disse Cain, entregando-lhe o copo. Ele manteve os dedos perto da borda, deixando espaço suficiente para Andrea pegar o copo sem tocá-lo.
    
  - Sério? E o que o White Russian diz sobre mim? - perguntou Andrea, sentando-se e tomando o primeiro gole.
    
  "Vamos ver... Uma mistura doce, muita vodka, licor de café, creme. Isso me diz que você gosta de beber, que sabe lidar com álcool, que dedicou um tempo para descobrir o que gosta, que está atento ao seu entorno e que é exigente."
    
  "Excelente", disse Andrea com um toque de ironia, sua melhor defesa quando estava insegura. "Sabe de uma coisa? Eu diria que você fez sua pesquisa antes e sabia perfeitamente que eu gosto de beber. Você não vai encontrar uma garrafa de creme de leite fresco em nenhum bar ambulante, muito menos em um que pertença a um bilionário agorafóbico que raramente tem clientes, especialmente no meio do deserto jordaniano, e que, pelo que vejo, bebe uísque com água."
    
  "Bem, agora sou eu quem está surpreso", disse Kane, de costas para o repórter, enquanto se servia de uma bebida.
    
  "Isso está tão perto da verdade quanto a diferença entre nossos saldos bancários, Sr. Kane."
    
  O bilionário se virou para ela, franzindo a testa, mas não disse nada.
    
  "Eu diria que foi mais um teste, e eu lhe dei a resposta que você esperava", continuou Andrea. "Agora, por favor, me diga por que você está me concedendo esta entrevista."
    
  Kain sentou-se em outra cadeira, mas evitou o olhar de Andrea.
    
  'Isso fazia parte do nosso acordo.'
    
  'Acho que fiz a pergunta errada. Por que eu?'
    
  "Ah, a maldição do g'vir, o homem rico. Todos querem saber seus motivos ocultos. Todos pensam que ele tem um plano, especialmente quando ele é judeu."
    
  Você não respondeu à minha pergunta.
    
  'Moça, receio que terá de decidir qual resposta prefere: a resposta a esta pergunta ou a todas as outras.'
    
  Andrea mordeu o lábio inferior, furiosa consigo mesma. Aquele velho desgraçado era mais esperto do que aparentava.
    
  Ele me desafiou sem sequer se abalar. Certo, velho, seguirei seu exemplo. Vou abrir meu coração completamente, engolir sua história e, quando você menos esperar, descobrirei exatamente o que quero saber, mesmo que tenha que arrancar sua língua com uma pinça.
    
  - Por que você está bebendo se está tomando seus remédios? - disse Andrea, com a voz deliberadamente agressiva.
    
  "Imagino que a senhora já tenha concluído que eu tomo remédios para a minha agorafobia", respondeu Kane. "Sim, eu tomo remédios para ansiedade, e não, eu não deveria beber. Mas bebo mesmo assim. Quando meu bisavô tinha oitenta anos, meu avô detestava vê-lo bêbado. Por favor, me interrompa se houver alguma palavra em iídiche que a senhora não entenda, Sra. Otero."
    
  'Então terei que te interromper frequentemente porque não sei de nada.'
    
  'Como quiser. Meu bisavô bebia e não bebia, e meu avô costumava dizer: "Você deveria se acalmar, Tate." Ele sempre dizia: "Que se dane, eu tenho oitenta anos e bebo se eu quiser." Ele morreu aos noventa e oito anos quando uma mula lhe deu um coice na barriga.'
    
  Andrea riu. A voz de Cain mudou enquanto ele falava de seu ancestral, dando vida à sua anedota como um contador de histórias nato, usando vozes diferentes.
    
  Você sabe muito sobre sua família. Você era próximo dos seus mais velhos?
    
  "Não, meus pais morreram durante a Segunda Guerra Mundial. Apesar das histórias que me contaram, lembro-me de pouca coisa por causa de como passei meus primeiros anos. Quase tudo o que sei sobre minha família foi obtido de diversas fontes externas. Digamos apenas que, quando finalmente me dei conta disso, vasculhei a Europa em busca das minhas raízes."
    
  "Conte-me sobre essas raízes. Você se importa se eu gravar nossa entrevista?", perguntou Andrea, tirando seu gravador digital do bolso. Ele podia gravar trinta e cinco horas de narração de alta qualidade.
    
  'Continue. Esta história começa num inverno rigoroso em Viena, com um casal judeu caminhando para um hospital nazista...'
    
    
  56
    
    
    
  ELLIS ISLAND, NOVA IORQUE
    
  Dezembro de 1943
    
    
  Yudel chorava silenciosamente na escuridão do porão. O navio se aproximou do cais, e os marinheiros gesticulavam para que os refugiados, que haviam lotado cada centímetro do cargueiro turco, desembarcassem. Todos se apressaram em busca de ar fresco. Mas Yudel não se moveu. Ele agarrou os dedos frios de Jora Mayer, recusando-se a acreditar que ela estava morta.
    
  Essa não foi sua primeira experiência com a morte. Ele já tinha visto muitas desde que deixara o esconderijo secreto na casa do Juiz Rath. Escapar daquele pequeno buraco, sufocante, mas seguro, fora um choque tremendo. Sua primeira experiência com a luz do sol o ensinara que monstros viviam lá fora, a céu aberto. Sua primeira experiência na cidade o ensinara que cada cantinho era um esconderijo de onde ele podia observar a rua antes de correr rapidamente para o próximo. Sua primeira experiência com trens o aterrorizara com o barulho e os monstros que percorriam os corredores, procurando alguém para agarrar. Felizmente, se você lhes mostrasse cartões amarelos, eles não o incomodariam. Sua primeira experiência trabalhando em campo aberto o fizera odiar a neve, e o frio cortante congelava seus pés enquanto caminhava. Seu primeiro encontro com o mar foi um encontro com espaços aterrorizantes e impossíveis, uma parede de prisão vista de dentro.
    
  No navio que o levou a Istambul, Yudel se sentiu melhor, encolhido em um canto escuro. Levaram apenas um dia e meio para chegar ao porto turco, mas passaram-se sete meses até que pudessem partir.
    
  Jora Mayer lutou incansavelmente para obter um visto de saída. Na época, a Turquia era um país neutro e muitos refugiados lotavam os cais, formando longas filas em frente a consulados e organizações humanitárias como o Crescente Vermelho. A cada dia que passava, a Grã-Bretanha restringia o número de judeus que entravam na Palestina. Os Estados Unidos se recusavam a permitir a entrada de mais judeus. O mundo permanecia surdo às notícias alarmantes de assassinatos em massa nos campos de concentração. Até mesmo um jornal renomado como o The Times de Londres descartou o genocídio nazista como meras "histórias de horror".
    
  Apesar de todos os obstáculos, Jora fez o que pôde. Mendigava nas ruas e cobria a pequena Yudel com seu casaco à noite. Tentava evitar usar o dinheiro que o Dr. Rath lhe dava. Dormiam onde podiam. Às vezes era em um hotel fétido ou no saguão lotado da Cruz Vermelha, onde os refugiados cobriam cada centímetro do piso de azulejos cinzentos à noite, e a possibilidade de se levantar para fazer suas necessidades era um luxo.
    
  Tudo o que Jora podia fazer era ter esperança e rezar. Ela não tinha contatos e só falava iídiche e alemão, recusando-se a usar o primeiro, pois lhe trazia lembranças desagradáveis. Sua saúde não melhorava. Naquela manhã, quando tossiu sangue pela primeira vez, decidiu que não podia esperar mais. Reuniu coragem e resolveu dar todo o dinheiro que lhe restava a um marinheiro jamaicano que trabalhava a bordo de um navio cargueiro com bandeira americana. O navio partiria em poucos dias. Um membro da tripulação conseguiu contrabandear o dinheiro para o porão. Lá, ele se misturou com centenas de pessoas que tiveram a sorte de ter parentes judeus nos Estados Unidos que apoiaram seus pedidos de visto.
    
  Jora morreu de tuberculose trinta e seis horas antes de chegar aos Estados Unidos. Yudel não saiu do lado dela, apesar de sua própria doença. Ele desenvolveu uma grave infecção de ouvido e ficou com a audição bloqueada por vários dias. Sua cabeça parecia um barril cheio de geleia, e qualquer ruído alto soava como cavalos galopando sobre a tampa. Foi por isso que ele não conseguiu ouvir o marinheiro gritando para ele ir embora. Cansado de ameaçar o menino, o marinheiro começou a chutá-lo.
    
  Anda logo, seu idiota. Estão te esperando na alfândega.
    
  Yudel tentou conter Jora novamente. O marinheiro - um homem baixo e espinhento - agarrou-o pelo pescoço e o arrancou violentamente.
    
  Alguém virá e a levará embora. Saia você!
    
  O menino se libertou. Revirou o casaco de Jora e conseguiu encontrar a carta do pai, da qual Jora tantas vezes lhe falara. Pegou-a e escondeu-a na camisa antes que o marinheiro o agarrasse novamente e o empurrasse para a luz do dia aterradora.
    
  Yudel desceu os degraus do prédio, onde agentes alfandegários de uniforme azul aguardavam em longas mesas para atender as filas de imigrantes. Tremendo de febre, Yudel esperava na fila. Seus pés ardiam dentro das botas gastas, ansiando por escapar e se esconder da luz.
    
  Finalmente, chegou a sua vez. Um funcionário da alfândega, de olhos pequenos e lábios finos, olhou para ele por cima dos óculos de aros dourados.
    
  - Nome e visto?
    
  Yudel encarava o chão. Ele não entendia.
    
  Não tenho o dia todo. Seu nome e seu visto. Você tem algum tipo de deficiência mental?
    
  Outro funcionário da alfândega, mais jovem e com um bigode espesso, tentou acalmar seu colega.
    
  Calma, Creighton. Ele está viajando sozinho e não entende.
    
  Esses ratos judeus entendem mais do que você pensa. Droga! Hoje é meu último navio e meu último rato. Tem uma cerveja gelada me esperando no Murphy's. Se isso te faz feliz, cuide dele, Gunther.
    
  Um funcionário com um bigode grande contornou a mesa e agachou-se em frente a Yudel. Começou a falar com Yudel, primeiro em francês, depois em alemão e, por fim, em polonês. O menino continuou olhando para o chão.
    
  "Ele não tem visto e é deficiente mental. Vamos mandá-lo de volta para a Europa no próximo navio", interveio o oficial de óculos. "Diga alguma coisa, idiota." Ele se inclinou sobre a mesa e deu um soco na orelha de Yudel.
    
  Por um segundo, Yudel não sentiu nada. Mas então, de repente, sua cabeça se encheu de dor, como se tivesse sido esfaqueado, e um jato de pus quente jorrou de seu ouvido infectado.
    
  Ele gritou a palavra "compaixão" em iídiche.
    
  "Rahmones!"
    
  O funcionário bigodudo virou-se furiosamente para o colega.
    
  "Chega, Creighton!"
    
  'Criança não identificada, não entende o idioma, sem visto. Deportação.'
    
  O homem de bigode revistou rapidamente os bolsos do menino. Não havia visto. Na verdade, não havia nada em seus bolsos, exceto algumas migalhas de pão e um envelope com escrita hebraica. Procurou por dinheiro, mas encontrou apenas a carta, que guardou de volta no bolso de Yudel.
    
  - Ele te pegou, droga! Você não ouviu o nome dele? Provavelmente perdeu o visto. Você não quer deportá-lo, Creighton. Se fizer isso, ficaremos aqui por mais quinze minutos.
    
  O funcionário de óculos respirou fundo e cedeu.
    
  Diga para ele falar o sobrenome dele em voz alta para que eu possa ouvi-lo, e depois vamos tomar uma cerveja. Se ele não conseguir, será deportado imediatamente.
    
  "Me ajude, garoto", sussurrou o homem de bigode. "Confie em mim, você não quer voltar para a Europa nem acabar em um orfanato. Você precisa convencer esse cara de que existem pessoas lá fora esperando por você." Ele tentou novamente, usando a única palavra que conhecia em iídiche: "Mishpoche?", que significa família.
    
  Com os lábios trêmulos, quase inaudível, Yudel pronunciou sua segunda palavra. 'Cohen', disse ele.
    
  O homem de bigode olhou para o homem de óculos com alívio.
    
  'Você o ouviu. O nome dele é Raymond. O nome dele é Raymond Kane.'
    
    
  57
    
    
    
  KINE
    
  Ajoelhado diante do vaso sanitário de plástico dentro da tenda, ele lutava contra a vontade de vomitar, enquanto seu assistente tentava em vão fazê-lo beber água. O velho finalmente conseguiu conter a náusea. Ele odiava vomitar, aquela sensação relaxante, porém exaustiva, de expelir tudo o que o consumia por dentro. Era um verdadeiro reflexo de sua alma.
    
  'Você não tem ideia do quanto isso me custou, Jacob. Você não tem ideia do que tem no nível 6 da Escala de Fala... Conversando com ela, eu me sinto tão vulnerável. Eu não aguentava mais. Ela quer outra sessão.'
    
  'Receio que o senhor terá que tolerá-la por mais um pouco.'
    
  O velho lançou um olhar para o bar do outro lado da sala. Seu assistente, percebendo a direção do seu olhar, o encarou com desaprovação, e o velho desviou o olhar e suspirou.
    
  'Os seres humanos são cheios de contradições, Jacob. Acabamos gostando daquilo que mais odiamos. Contar a uma estranha sobre a minha vida tirou um peso dos meus ombros. Por um instante, senti-me conectado ao mundo. Eu tinha planejado enganá-la, talvez misturar mentiras com a verdade. Em vez disso, contei-lhe tudo.'
    
  'Você fez isso porque sabe que não se trata de uma entrevista verdadeira. Ela não pode publicá-la.'
    
  'Talvez. Ou talvez eu só precisasse conversar. Você acha que ela suspeita de alguma coisa?'
    
  'Acho que não, senhor. De qualquer forma, estamos quase lá.'
    
  'Ela é muito inteligente, Jacob. Fique de olho nela. Ela pode acabar sendo mais do que uma mera figurante em toda essa história.'
    
    
  58
    
    
    
  ANDREA E DOUTOR
    
  A única coisa que ela se lembrava do pesadelo era o suor frio, o medo a dominando e a respiração ofegante na escuridão, tentando se lembrar de onde estava. Era um sonho recorrente, mas Andrea nunca sabia do que se tratava. Tudo desaparecia no momento em que acordava, restando apenas vestígios de medo e solidão.
    
  Mas agora Doc estava imediatamente ao lado dela, rastejando até o colchão, sentando-se ao lado dela e colocando a mão em seu ombro. Um tinha medo de ir mais longe, o outro de que ela não fosse. Andrea soluçava. Doc a abraçou.
    
  Suas testas se tocaram, e depois seus lábios.
    
  Como um carro que lutou por horas subindo uma montanha e finalmente chegou ao topo, o próximo momento seria decisivo, o momento do equilíbrio.
    
  A língua de Andrea procurou desesperadamente a de Doc, e ela retribuiu o beijo. Doc abaixou a camiseta de Andrea e passou a língua sobre a pele úmida e salgada de seus seios. Andrea caiu para trás no colchão. Ela não tinha mais medo.
    
  O carro desceu a ladeira em alta velocidade sem freios.
    
    
  59
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Domingo, 16 de julho de 2006. 1h28 da manhã.
    
    
  Eles permaneceram próximos um do outro por um longo tempo, conversando, se beijando a cada poucas palavras, como se não pudessem acreditar que haviam se encontrado e que a outra pessoa ainda estava ali.
    
  - Nossa, doutora. A senhora realmente sabe como cuidar dos seus pacientes - disse Andrea, acariciando o pescoço da doutora e brincando com os cachos do cabelo dela.
    
  'Faz parte do meu juramento hipócrita.'
    
  "Pensei que fosse o Juramento de Hipócrates."
    
  'Prestei outro juramento.'
    
  'Por mais que você brinque, você não vai me fazer esquecer que ainda estou com raiva de você.'
    
  'Sinto muito por não ter lhe contado a verdade sobre mim, Andrea. Acho que mentir faz parte do meu trabalho.'
    
  'O que mais envolve o seu trabalho?'
    
  'Meu governo quer saber o que está acontecendo aqui. E não me perguntem mais sobre isso, porque eu não vou contar.'
    
  "Temos maneiras de fazer você falar", disse Andrea, movendo seus carinhos para outro lugar no corpo de Doc.
    
  "Tenho certeza de que posso resistir ao interrogatório", sussurrou Doc.
    
  Nenhuma das duas mulheres falou por vários minutos, até que Doc soltou um gemido longo e quase inaudível. Então, ela puxou Andrea para perto e sussurrou em seu ouvido.
    
  'Chedva'.
    
  "O que isso significa?", Andrea sussurrou de volta.
    
  'Este é o meu nome.'
    
  Andrea soltou um suspiro de surpresa. Doc percebeu a alegria nela e a abraçou com força.
    
  'Seu nome secreto?'
    
  'Nunca diga isso em voz alta. Só você sabe agora.'
    
  'E seus pais?'
    
  'Eles já não estão vivos.'
    
  'Desculpe'.
    
  'Minha mãe morreu quando eu era menina, e meu pai morreu na prisão no Negev.'
    
  'Por que ele estava lá?'
    
  'Tem certeza de que quer saber? Essa história é péssima e decepcionante.'
    
  'Minha vida está cheia de decepções horríveis, doutor. Seria bom ouvir outra pessoa, para variar.'
    
  Houve um breve silêncio.
    
  "Meu pai era um katsa, um agente especial do Mossad. Existem apenas trinta deles em qualquer momento, e quase ninguém no Instituto chega a essa patente. Estou aqui há sete anos e sou apenas um bat leveiha, a patente mais baixa. Tenho trinta e seis anos, então não acho que serei promovido. Mas meu pai era um katsa aos vinte e nove anos. Ele trabalhou muito fora de Israel e, em 1983, realizou uma de suas últimas operações. Ele morou em Beirute por alguns meses."
    
  'Você não foi com ele?'
    
  Eu só viajava com ele quando ele ia para a Europa ou para os Estados Unidos. Beirute não era um lugar adequado para uma jovem naquela época. Aliás, não era um lugar adequado para ninguém. Lá ele conheceu o Padre Fowler. Fowler estava indo para o Vale do Bekaa para resgatar alguns missionários. Meu pai o respeitava muito. Ele disse que resgatar aquelas pessoas foi o ato mais corajoso que já tinha visto na vida, e não houve uma palavra sequer sobre isso na imprensa. Os missionários simplesmente disseram que tinham sido libertados.
    
  'Acredito que esse tipo de trabalho não gosta de publicidade.'
    
  "Não, isso não é verdade. Durante a missão, meu pai descobriu algo inesperado: informações que sugeriam que um grupo de terroristas islâmicos com um caminhão cheio de explosivos estava planejando um ataque a uma instalação americana. Meu pai relatou isso ao seu superior, que respondeu que, se os americanos estavam se metendo no Líbano, mereciam tudo o que lhes acontecesse."
    
  'O que seu pai fez?'
    
  Ele enviou um bilhete anônimo à embaixada americana para alertá-los; mas, sem uma fonte confiável para corroborá-lo, o bilhete foi ignorado. No dia seguinte, um caminhão carregado de explosivos invadiu os portões da base dos fuzileiros navais, matando duzentos e quarenta e um fuzileiros.
    
  'Meu Deus'.
    
  Meu pai voltou para Israel, mas a história não terminou aí. A CIA exigiu explicações do Mossad, e alguém mencionou o nome do meu pai. Alguns meses depois, ao retornar de uma viagem à Alemanha, ele foi parado no aeroporto. A polícia revistou suas malas e encontrou duzentos gramas de plutônio e evidências de que ele havia tentado vendê-lo ao governo iraniano. Com essa quantidade de material, o Irã poderia ter construído uma bomba nuclear de médio porte. Meu pai foi preso, praticamente sem julgamento.
    
  'Alguém plantou provas contra ele?'
    
  A CIA se vingou. Usaram meu pai para mandar um recado para agentes do mundo todo: se vocês ouvirem falar de algo parecido de novo, nos avisem, ou a gente garante que vocês vão se ferrar.
    
  'Oh, doutor, isso deve ter te destruído. Pelo menos seu pai sabia que você acreditava nele.'
    
  Seguiu-se outro silêncio, desta vez longo.
    
  "Tenho vergonha de dizer isso, mas... durante muitos anos não acreditei na inocência do meu pai. Pensava que ele estava cansado, que queria ganhar algum dinheiro. Estava completamente sozinho. Todos se esqueceram dele, inclusive eu."
    
  Você conseguiu fazer as pazes com ele antes de ele morrer?
    
  'Não'.
    
  De repente, Andrea abraçou o médico, que começou a chorar.
    
  "Dois meses após sua morte, o relatório altamente confidencial de Sodi Bayoter foi desclassificado. Nele, afirmava-se que meu pai era inocente, e isso era corroborado por evidências concretas, incluindo o fato de que o plutônio pertencia aos Estados Unidos."
    
  'Espere... Quer dizer que o Mossad sabia de tudo isso desde o início?'
    
  "Eles o traíram, Andrea. Para encobrir a duplicidade, entregaram a cabeça do meu pai à CIA. A CIA ficou satisfeita e a vida seguiu em frente - exceto para duzentos e quarenta e um soldados e meu pai em sua cela de prisão de segurança máxima."
    
  'Malditos...'
    
  Meu pai está enterrado em Gilot, ao norte de Tel Aviv, em um local reservado para aqueles que tombaram em combate contra os árabes. Ele foi o septuagésimo primeiro oficial do Mossad a ser sepultado ali com todas as honras e aclamado como herói de guerra. Nada disso apaga a desgraça que me causaram.
    
  'Não entendo, doutor. Realmente não sei. Por que diabos você trabalha para eles?'
    
  "Pelo mesmo motivo que meu pai suportou dez anos de prisão: porque Israel vem em primeiro lugar."
    
  'Outro louco, igualzinho ao Fowler.'
    
  Você ainda não me disse como vocês dois se conhecem.
    
  A voz de Andrea tornou-se mais grave. Essa lembrança não era nada agradável.
    
  Em abril de 2005, fui a Roma para cobrir a morte do Papa. Por acaso, deparei-me com uma gravação de um assassino em série que afirmava ter matado dois cardeais que participariam do conclave para eleger o sucessor de João Paulo II. O Vaticano tentou abafar o caso, e eu me vi no telhado de um prédio, lutando pela minha vida. É verdade que Fowler garantiu que eu não acabasse estraçalhado na calçada. Mas, no processo, ele conseguiu a minha exclusiva.
    
  'Entendo. Deve ter sido desagradável.'
    
  Andrea não teve chance de responder. Uma explosão terrível soou do lado de fora, sacudindo as paredes da tenda.
    
  'O que é que foi isso?'
    
  'Por um momento pensei que fosse... Não, não podia ser...' Doc parou no meio da frase.
    
  Ouviu-se um grito.
    
  E mais uma coisa.
    
  E muito mais.
    
    
  60
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Domingo, 16 de julho de 2006. 1h41 da manhã.
    
    
  Lá fora havia caos.
    
  'Tragam os baldes.'
    
  'Leve-os para lá.'
    
  Jacob Russell e Mogens Dekker gritavam ordens contraditórias em meio ao rio de lama que jorrava de um dos caminhões-pipa. Um buraco enorme na parte traseira do tanque expelida água preciosa transformava o solo ao redor em uma lama espessa e avermelhada.
    
  Vários arqueólogos, Brian Hanley e até mesmo o padre Fowler corriam de um lado para o outro de cueca, tentando formar uma corrente humana com baldes para coletar o máximo de água possível. Aos poucos, o restante dos membros sonolentos da expedição se juntou a eles.
    
  Alguém - Andrea não tinha certeza de quem era, pois a pessoa estava coberta de lama da cabeça aos pés - estava tentando construir uma parede de areia perto da tenda de Kain para bloquear o rio de lama que se aproximava. Ele cavava a areia repetidamente, mas logo teve que remover a lama com a pá, então parou. Por sorte, a tenda do bilionário era um pouco mais alta, e Kain não precisou sair de seu abrigo.
    
  Enquanto isso, Andrea e Doc se vestiram rapidamente e se juntaram à fila de outros atrasados. Ao devolverem os baldes vazios e enviarem os cheios adiante, a repórter percebeu que o que ela e Doc estavam fazendo antes da explosão era o motivo de serem os únicos que se deram ao trabalho de vestir todas as roupas antes de sair.
    
  "Tragam-me um maçarico de solda!", gritou Brian Hanley da frente da fila, ao lado do tanque. A fila inteira seguiu a ordem, repetindo suas palavras como uma ladainha.
    
  - Isso não existe - respondeu a corrente.
    
  Robert Frick estava do outro lado da linha, plenamente consciente de que com um maçarico e uma grande chapa de aço, eles poderiam selar o buraco, mas não se lembrava de tê-la desembalado e não tivera tempo de verificar. Ele precisava encontrar uma maneira de armazenar a água que estavam economizando, mas não conseguia encontrar nada grande o suficiente.
    
  De repente, Frick percebeu que os grandes contêineres de metal que estavam usando para transportar o equipamento poderiam conter água. Se os levassem para mais perto do rio, talvez conseguissem coletar mais. Os gêmeos Gottlieb, Marla Jackson e Tommy Eichberg, pegaram uma das caixas e tentaram movê-la em direção ao vazamento, mas os últimos metros foram impossíveis, pois seus pés perderam a tração no chão escorregadio. Apesar disso, conseguiram encher dois contêineres antes que a pressão da água começasse a diminuir.
    
  'Agora está vazio. Vamos tentar tapar o buraco.'
    
  Quando a água se aproximou do buraco, eles conseguiram improvisar uma tampa usando vários metros de lona impermeável. Três homens pressionaram a lona, mas o buraco era tão grande e irregular que tudo o que conseguiram foi diminuir a velocidade do vazamento.
    
  Após meia hora, o resultado foi decepcionante.
    
  "Acho que conseguimos salvar cerca de 475 galões dos 8.700 que restavam no tanque", disse Robert Frick, abatido, com as mãos tremendo de exaustão.
    
  A maioria dos membros da expedição estava aglomerada em frente às tendas. Frick, Russell, Decker e Harel estavam perto do navio-tanque.
    
  "Receio que não haverá mais chuveiros para ninguém", disse Russell. "Temos água suficiente para dez dias se distribuirmos um pouco mais de 5,5 litros por pessoa. Será suficiente, doutor?"
    
  Está ficando cada vez mais quente. Ao meio-dia, a temperatura chega a 43 graus Celsius. É praticamente suicídio para quem trabalha sob o sol. Sem falar na necessidade de praticar pelo menos alguns cuidados básicos de higiene pessoal.
    
  "E não se esqueça que temos que cozinhar", disse Frick, visivelmente preocupado. Ele adorava sopa e conseguia imaginar-se comendo apenas salsichas pelos próximos dias.
    
  "Teremos que lidar com isso", disse Russell.
    
  - E se demorarmos mais de dez dias para concluir o trabalho, Sr. Russell? Teremos que trazer mais água de Aqaba. Duvido que isso comprometa o sucesso da missão.
    
  'Dr. Harel, lamento informar, mas fiquei sabendo pelo rádio do navio que Israel está em guerra com o Líbano há quatro dias.'
    
  - Sério? Eu não fazia ideia - mentiu Harel.
    
  "Todos os grupos radicais da região apoiam a guerra. Você consegue imaginar o que teria acontecido se um comerciante local tivesse acidentalmente dito à pessoa errada que havia vendido água para alguns americanos que estavam perambulando pelo deserto? Estar falido e ter que lidar com os mesmos criminosos que mataram Erling seria o menor dos nossos problemas."
    
  "Eu entendo", disse Harel, percebendo que sua chance de tirar Andrea dali havia desaparecido. "Mas não reclame quando todos tiverem insolação."
    
  "Droga!" disse Russell, descarregando sua frustração chutando um dos pneus do caminhão. Harel mal reconheceu o assistente de Cain. Ele estava coberto de sujeira, o cabelo despenteado e sua expressão preocupada contradizia seu comportamento habitual, uma versão masculina de Bree Van de Kamp 7, como Andrea dissera, sempre calma e imperturbável. Era a primeira vez que ela o ouvia xingar.
    
  "Eu só estava te avisando", respondeu Doc.
    
  - Como vai, Decker? Você tem alguma ideia do que aconteceu aqui? - O ajudante de Cain voltou sua atenção para o comandante sul-africano.
    
  Decker, que não havia dito uma palavra desde a patética tentativa de recuperar parte do abastecimento de água, ajoelhou-se na carroceria do caminhão-pipa, examinando o enorme buraco no metal.
    
  - Sr. Decker? - repetiu Russell, impaciente.
    
  O sul-africano se levantou.
    
  - Veja: um buraco redondo no meio do caminhão. Isso é fácil de fazer. Se esse fosse o nosso único problema, poderíamos disfarçá-lo com alguma coisa. - Ele apontou para a linha irregular que cruzava o buraco. - Mas essa linha complica as coisas.
    
  - O que você quer dizer? - perguntou Harel.
    
  "Quem fez isso colocou uma fina linha de explosivos no tanque, que, combinada com a pressão da água em seu interior, fez com que o metal se deformasse para fora em vez de para dentro. Mesmo que tivéssemos um maçarico, não conseguiríamos selar o buraco. Isso é obra de um artista."
    
  "Incrível! Estamos lidando com o próprio Leonardo da Vinci", disse Russell, balançando a cabeça.
    
    
  61
    
    
    
  Um arquivo MP3 recuperado pela polícia do deserto jordaniano do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da expedição Moses.
    
  PERGUNTA: Professor Forrester, há algo que me interessa muito, e isso são os alegados fenômenos sobrenaturais que têm sido associados à Arca da Aliança.
    
    
  RESPOSTA: Voltamos ao assunto.
    
    
  Pergunta: Professor, a Bíblia menciona uma série de fenômenos inexplicáveis, como esta luz...
    
    
  A: Não é o outro mundo. É a Shekinah, a presença de Deus. É preciso falar com respeito. E sim, os judeus acreditavam que um brilho aparecia ocasionalmente entre os querubins, um sinal claro de que Deus estava presente.
    
    
  Pergunta: Ou o israelita que caiu morto após tocar na Arca. Você realmente acredita que o poder de Deus reside na relíquia?
    
    
  A: Sra. Otero, a senhora precisa entender que, há 3.500 anos, as pessoas tinham uma concepção diferente do mundo e uma maneira completamente diferente de se relacionar com ele. Se Aristóteles, que está mais de mil anos mais próximo de nós, via os céus como uma infinidade de esferas concêntricas, imagine o que os judeus pensavam da Arca.
    
    
  P: Receio que o senhor tenha me confundido, professor.
    
    
  A: É simplesmente uma questão de método científico. Em outras palavras, uma explicação racional - ou melhor, a falta dela. Os judeus não conseguiam explicar como um baú de ouro podia brilhar com luz própria, então se limitaram a dar um nome e uma explicação religiosa a um fenômeno que estava além da compreensão da antiguidade.
    
    
  Pergunta: E qual é a explicação, professor?
    
    
  A: Você já ouviu falar da Bateria de Bagdá? Não, claro que não. Não é algo que você veria na TV.
    
    
  Pergunta: Professor...
    
    
  A: A Bateria de Bagdá é uma série de artefatos encontrados no museu da cidade em 1938. Consistia em recipientes de barro contendo cilindros de cobre fixados com asfalto, cada um contendo uma haste de ferro. Em outras palavras, era um dispositivo eletroquímico primitivo, porém eficaz, usado para revestir diversos objetos com cobre por meio da eletrólise.
    
    
  P: Isso não é tão surpreendente. Em 1938, essa tecnologia já tinha quase noventa anos.
    
    
  A: Sra. Otero, se me permitisse continuar, a senhora não pareceria tão tola. Pesquisadores que analisaram a Bateria de Bagdá descobriram que ela se originou na antiga Suméria e conseguiram datá-la em 2500 a.C. Isso é mil anos antes da Arca da Aliança e quarenta e três séculos antes de Faraday, o homem que supostamente inventou a eletricidade.
    
    
  Pergunta: E a Arca era semelhante?
    
    
  A: A Arca era um capacitor elétrico. O projeto era muito inteligente, permitindo o acúmulo de eletricidade estática: duas placas de ouro, separadas por uma camada isolante de madeira, mas conectadas por dois querubins dourados, que funcionavam como terminais positivo e negativo.
    
    
  Pergunta: Mas se era um capacitor, como ele armazenava eletricidade?
    
    
  A: A resposta é bastante prosaica. Os objetos do Tabernáculo e do Templo eram feitos de couro, linho e pelo de cabra, três dos cinco materiais que podem gerar a maior quantidade de eletricidade estática. Sob as condições certas, a Arca podia emitir cerca de dois mil volts. Faz sentido que apenas alguns "escolhidos" pudessem tocá-la. Pode apostar que esses escolhidos usavam luvas bem grossas.
    
  Pergunta: Então você insiste que a Arca não veio de Deus?
    
    
  A: Sra. Otero, nada poderia estar mais longe da minha intenção. Quero dizer que Deus pediu a Moisés que guardasse os mandamentos em um lugar seguro para que pudessem ser honrados ao longo dos séculos vindouros e se tornassem um aspecto central da fé judaica. E que as pessoas inventaram meios artificiais para manter viva a lenda da Arca.
    
    
  Pergunta: E quanto a outros desastres, como o desabamento das muralhas de Jericó e as tempestades de areia e fogo que destruíram cidades inteiras?
    
    
  A: Histórias e mitos inventados.
    
    
  Pergunta: Então você rejeita a ideia de que a Arca possa trazer desastre?
    
    
  A: Com certeza.
    
    
  62
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Terça-feira, 18 de julho de 2006. 13h02.
    
    
  Dezoito minutos antes de sua morte, Kira Larsen pensou em lenços umedecidos para bebês. Foi uma espécie de reflexo mental. Pouco depois de dar à luz a pequena Bente, dois anos atrás, ela descobriu os benefícios das toalhinhas, que estavam sempre úmidas e deixavam um cheiro agradável.
    
  Outra vantagem era que o marido dela os detestava.
    
  Não que Kira fosse uma pessoa má. Mas, para ela, um dos benefícios do casamento era poder identificar as pequenas brechas nas defesas do marido e lançar algumas farpas para ver o que aconteceria. No momento, Alex teria que se contentar com alguns lenços umedecidos, pois precisava cuidar de Bent até o fim da expedição. Kira voltou triunfante, satisfeita por ter marcado alguns pontos importantes contra o Sr. "Me-Deram-Sócio-Por-Meia-Casa".
    
  Sou uma mãe ruim por querer compartilhar a responsabilidade pelo nosso filho com ele? Será mesmo? Claro que não!
    
  Há dois dias, quando uma exausta Kira ouviu Jacob Russell dizer que teriam que intensificar o trabalho e que não haveria mais banhos, ela pensou que poderia lidar com qualquer coisa. Nada a impediria de se tornar uma arqueóloga renomada. Infelizmente, a realidade e a imaginação nem sempre coincidem.
    
  Ela suportou estoicamente a humilhação da busca que se seguiu ao ataque ao caminhão-pipa. Ficou ali parada, coberta de lama da cabeça aos pés, observando os soldados vasculharem seus papéis e roupas íntimas. Muitos membros da expedição protestaram, mas todos suspiraram de alívio quando a busca terminou e nada foi encontrado. O moral do grupo havia sido profundamente afetado pelos acontecimentos recentes.
    
  "Pelo menos não é um de nós", disse David Pappas enquanto as luzes se apagavam e o medo se infiltrava em cada sombra. "Isso talvez nos console."
    
  "Quem quer que seja, provavelmente não sabe o que estamos fazendo aqui. Podem ser beduínos, irritados conosco por invadirmos seu território. Eles não fariam outra coisa com todas essas metralhadoras nos penhascos."
    
  'Não que as metralhadoras tenham feito muita diferença para Stowe.'
    
  "Continuo afirmando que o Dr. Harel sabe algo sobre a morte dele", insistiu Kira.
    
  Ela contou a todos que, apesar da farsa, o médico não estava em sua cama quando Kira acordou naquela noite, mas ninguém lhe deu muita atenção.
    
  "Calma, pessoal. A melhor coisa que vocês podem fazer por Erling e por vocês mesmos é descobrir como vamos cavar esse túnel. Quero que vocês pensem nisso até enquanto dormem", disse Forrester, que, a pedido de Dekker, havia deixado sua barraca pessoal no lado oposto do acampamento e se juntado aos outros.
    
  Kira estava assustada, mas sentiu-se inspirada pela fúria e indignação do professor.
    
  Ninguém vai nos expulsar daqui. Temos uma missão a cumprir e vamos cumpri-la, custe o que custar. Tudo ficará melhor depois disso, pensou ela, sem perceber que havia fechado o zíper do saco de dormir até o fim, numa tentativa tola de se proteger.
    
    
  Quarenta e oito horas exaustivas depois, a equipe de arqueólogos traçou o caminho que seguiriam, escavando em ângulo para alcançar o objeto. Kira se recusou a chamá-lo de qualquer coisa além de "o objeto" até que tivessem certeza de que era o que esperavam, e não... não apenas outra coisa.
    
  Ao amanhecer de terça-feira, o café da manhã já era uma lembrança distante. Todos na expedição ajudaram a construir uma plataforma de aço que permitiria à mini-escavadeira encontrar seu ponto de entrada na encosta da montanha. Caso contrário, o terreno irregular e a inclinação acentuada fariam com que a pequena, porém potente máquina, corresse o risco de tombar assim que começasse a trabalhar. David Pappas projetou a estrutura para que pudessem começar a cavar um túnel a aproximadamente seis metros acima do fundo do cânion. O túnel se estenderia então por quinze metros de profundidade, na diagonal, na direção oposta ao alvo.
    
  Esse era o plano. A morte de Kira teria sido uma das consequências imprevistas.
    
    
  Dezoito minutos antes do acidente, a pele de Kira Larsen estava tão pegajosa que parecia que ela estava vestindo uma roupa de borracha fedorenta. Os outros usaram parte de suas rações de água para se limparem o melhor que puderam. Menos Kira. Ela estava com muita sede - sempre transpirava profusamente, especialmente depois da gravidez - e até tomava pequenos goles das garrafas de água dos outros quando eles não estavam olhando.
    
  Ela fechou os olhos por um instante e imaginou o quarto de Bente: sobre a cômoda, uma caixa de lenços umedecidos para bebês, que teriam sido uma delícia em sua pele naquele momento. Fantasiou em esfregá-los pelo corpo, removendo a sujeira e a poeira acumuladas em seu cabelo, na parte interna dos cotovelos e nas bordas do sutiã. E então, ela abraçaria sua filhinha, brincaria com ela na cama, como fazia todas as manhãs, e explicaria que sua mãe havia encontrado um tesouro enterrado.
    
  O melhor tesouro de todos.
    
  Kira carregava várias tábuas de madeira que Gordon Darwin e Ezra Levin haviam usado para reforçar as paredes do túnel e evitar seu desabamento. Ele deveria ter três metros de largura e dois metros e meio de altura. O professor e David Pappas discutiram as dimensões por horas.
    
  'Vai demorar o dobro do tempo! Você acha que isso é arqueologia, Pappas? Isto é uma maldita operação de resgate, e temos um tempo limitado, caso você não tenha percebido!'
    
  "Se não fizermos o túnel suficientemente largo, não conseguiremos escavar a terra com facilidade, a escavadeira baterá nas paredes e tudo desabará sobre nós. Isso se não atingirmos a rocha matriz do penhasco, caso em que todo esse esforço resultará em mais dois dias de trabalho perdidos."
    
  'Que se dane você, Pappas, e seu mestrado em Harvard.'
    
  No final, David venceu, e o túnel ficou com dez pés por oito.
    
    
  Distraidamente, Kira tirou um inseto do cabelo enquanto caminhava para o fundo do túnel, onde Robert Frick lutava contra a parede de terra à sua frente. Enquanto isso, Tommy Eichberg carregava a esteira rolante, que corria pelo chão do túnel e terminava a meio metro da plataforma, levantando uma nuvem constante de poeira do fundo do cânion. O monte de terra escavado da encosta agora tinha quase a mesma altura da entrada do túnel.
    
  "Olá, Kira", cumprimentou Eichberg. Sua voz soava cansada. "Você viu o Hanley? Ele deveria me substituir."
    
  "Ele está lá embaixo, tentando instalar algumas luzes elétricas. Daqui a pouco não vamos conseguir enxergar nada aqui embaixo."
    
  Eles haviam penetrado quase sete metros e meio na encosta da montanha e, às duas horas da tarde, a luz do dia já não alcançava o fundo do túnel, tornando o trabalho praticamente impossível. Eichberg praguejou alto.
    
  "Preciso continuar cavando terra assim por mais uma hora?" Isso é um absurdo, disse ele, jogando a pá no chão.
    
  'Não vá, Tommy. Se você for, Freak também não poderá continuar.'
    
  'Bem, assuma o controle, Kira. Preciso urinar.'
    
  Sem dizer mais nada, ele foi embora.
    
  Kira olhou para o chão. Empurrar terra para a esteira transportadora era um trabalho horrível. Era preciso estar constantemente curvada, mover-se rapidamente e observar a alavanca da escavadeira para garantir que não a atingisse. Mas ela não queria imaginar o que o professor diria se fizessem uma pausa de uma hora. Ele a culparia, como sempre. Kira estava secretamente convencida de que Forester a odiava.
    
  Talvez ele tivesse ressentimento do meu envolvimento com Stowe Erling. Talvez ele desejasse ser Stowe. Velho tarado. Eu queria que você fosse ele agora, pensou ela, abaixando-se para pegar a pá.
    
  'Olhe para lá, atrás de você!'
    
  Freak virou a escavadeira ligeiramente, e a cabine quase caiu na cabeça de Kira.
    
  'Tome cuidado!'
    
  'Eu te avisei, linda. Me desculpe.'
    
  Kira fez uma careta para a máquina, porque era impossível ficar com raiva de Freak. O operador corpulento tinha um temperamento difícil, constantemente xingando e soltando gases enquanto trabalhava. Ele era um homem em todos os sentidos da palavra, uma pessoa de verdade. Kira valorizava isso mais do que qualquer coisa, especialmente quando o comparava às pálidas imitações da vida que eram os assistentes de Forrester.
    
  O Clube dos Puxa-Sacos, como Stowe os chamava. Ele não queria ter nada a ver com eles.
    
  Ela começou a jogar entulho na esteira transportadora. Depois de um tempo, eles teriam que adicionar outra seção à esteira à medida que o túnel penetrasse mais fundo na montanha.
    
  'Ei, Gordon, Ezra! Parem de fortificar e tragam outra seção para a esteira, por favor.'
    
  Gordon Darwin e Ezra Levin obedeceram às suas ordens mecanicamente. Como todos os outros, sentiam que já haviam atingido o limite de sua resistência.
    
  Tão inútil quanto as tetas de um sapo, como diria meu avô. Mas estamos tão perto; posso provar os aperitivos na recepção de boas-vindas do Museu de Jerusalém. Mais um trago e vou manter todos os jornalistas à distância. Mais um drinque e o Sr. Trabalho-até-tarde-com-Minha-Secretária vai ter que me olhar com respeito pela primeira vez. Juro por Deus.
    
  Darwin e Levin carregavam outra seção de esteira transportadora. O equipamento consistia em uma dúzia de rolos achatados, cada um com cerca de meio metro de comprimento, conectados por um cabo elétrico. Eram nada mais do que rolos envoltos em fita plástica resistente, mas movimentavam uma grande quantidade de material por hora.
    
  Kira pegou a pá novamente, apenas para fazer com que os dois homens segurassem a pesada esteira transportadora por mais um pouco. A pá fez um barulho alto e metálico.
    
  Por um segundo, a imagem do túmulo que acabara de ser aberto passou pela mente de Kira.
    
  Então o chão inclinou. Kira perdeu o equilíbrio, e Darwin e Levin tropeçaram, perdendo o controle da seção, que caiu sobre a cabeça de Kira. A jovem gritou, mas não foi um grito de horror. Foi um grito de surpresa e medo.
    
  O chão cedeu novamente. Os dois homens desapareceram da vista de Kira, como duas crianças descendo uma colina de trenó. Talvez tenham gritado, mas ela não os ouviu, assim como não ouviu os enormes pedaços de terra que se desprenderam das paredes e caíram no chão com um baque surdo. Ela também não sentiu a pedra afiada que caiu do teto, transformando sua têmpora em uma bagunça sangrenta, nem o metal raspando da mini-escavadeira ao cair da plataforma e se espatifar nas rochas nove metros abaixo.
    
  Kira não tinha consciência de nada, pois todos os seus cinco sentidos estavam concentrados na ponta dos dedos, ou mais precisamente, nos quatro centímetros e meio de cabo que ela usava para segurar o módulo de transporte que havia caído quase paralelo à borda do abismo.
    
  Ela tentou chutar para se firmar, mas foi inútil. Suas mãos estavam na beira do abismo, e o chão começou a ceder sob seu peso. O suor em suas mãos impedia Kira de se segurar, e os quatro centímetros e meio do cabo se reduziram a três e meio. Outro escorregão, outro puxão, e agora restavam apenas dois centímetros de cabo.
    
  Em uma dessas estranhas artimanhas da mente humana, Kira amaldiçoou o fato de ter feito Darwin e Levin esperarem um pouco mais do que o necessário. Se tivessem deixado a seção encostada na parede do túnel, o cabo não teria ficado preso nos roletes de aço da esteira.
    
  Finalmente, o cabo desapareceu e Kira mergulhou na escuridão.
    
    
  63
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Terça-feira, 18 de julho de 2006. 14h07.
    
    
  'Várias pessoas morreram.'
    
  'Quem?'
    
  'Larsen, Darwin, Levine e Frick'.
    
  'De jeito nenhum, Levin não. Eles o tiraram de lá vivo.'
    
  'O médico está lá em cima.'
    
  'Tem certeza?'
    
  'Estou te dizendo, porra.'
    
  'O que aconteceu? Outra bomba?'
    
  'Foi um desabamento. Nada de misterioso.'
    
  'Foi sabotagem, eu juro. Sabotagem.'
    
    
  Um círculo de rostos aflitos se formou ao redor da plataforma. Um murmúrio de alarme irrompeu quando Pappas emergiu da entrada do túnel, seguido pelo Professor Forrester. Atrás deles estavam os irmãos Gottlieb, que, graças à sua habilidade em descidas, haviam sido designados por Decker para resgatar quaisquer possíveis sobreviventes.
    
  Os gêmeos alemães retiraram o primeiro corpo em uma maca, coberto com um cobertor.
    
  'Esse é o Darwin; reconheço os sapatos dele.'
    
  O professor aproximou-se do grupo.
    
  'O desabamento ocorreu devido a uma cavidade natural no solo que não tínhamos considerado. A velocidade com que escavamos o túnel não nos permitiu...' Ele parou, incapaz de continuar.
    
  "Acho que esta é a coisa mais próxima que ele chegará de admitir que está errado", pensou Andrea, parada no meio do grupo. Ela tinha a câmera na mão, pronta para tirar fotos, mas quando percebeu o que havia acontecido, colocou a tampa da lente de volta.
    
  Os gêmeos deitaram o corpo cuidadosamente no chão, depois retiraram a maca de debaixo dele e voltaram para o túnel.
    
  Uma hora depois, os corpos de três arqueólogos e um cinegrafista jaziam na beira da plataforma. Levin foi o último a emergir. Foram necessários mais vinte minutos para retirá-lo do túnel. Embora fosse o único sobrevivente da queda inicial, o Dr. Harel nada pôde fazer por ele.
    
  "Ele tem muitos danos internos", sussurrou ela para Andrea assim que saiu. O rosto e as mãos do médico estavam cobertos de sujeira. "Eu preferiria..."
    
  "Não precisa dizer mais nada", disse Andrea, apertando-lhe a mão discretamente. Ela o soltou para cobrir a cabeça com o gorro, assim como o resto do grupo. Os únicos que não seguiam o costume judaico eram os soldados, talvez por ignorância.
    
  O silêncio era absoluto. Uma brisa quente soprava das falésias. De repente, uma voz quebrou o silêncio, soando profundamente comovida. Andrea virou a cabeça e não podia acreditar no que via.
    
  A voz era de Russell. Ele caminhava atrás de Raymond Keen, e eles estavam a não mais de trinta metros da plataforma.
    
  O bilionário aproximou-se deles descalço, com os ombros curvados e os braços cruzados. Seu assistente o seguiu, com uma expressão fulminante. Ele se acalmou ao perceber que os outros podiam ouvi-lo. Era óbvio que ver Kaine ali, do lado de fora de sua tenda, deixara Russell extremamente nervoso.
    
  Lentamente, todos se viraram para olhar as duas figuras que se aproximavam. Além de Andrea e Decker, Forrester era o único espectador que vira Raymond Ken pessoalmente. E isso só acontecera uma vez, durante uma longa e tensa reunião na Torre de Caim, quando Forrester, sem pensar duas vezes, concordara com as estranhas exigências de seu novo chefe. Claro, a recompensa por concordar era enorme.
    
  Assim como o custo. Ele ficou ali deitado no chão, coberto com cobertores.
    
  Kain parou a alguns metros de distância, um velho trêmulo e hesitante, usando um quipá tão branco quanto o resto de suas roupas. Sua magreza e baixa estatura o faziam parecer ainda mais frágil, mas Andrea resistiu à vontade de se ajoelhar. Ela sentiu as atitudes das pessoas ao redor mudarem, como se estivessem sendo influenciadas por algum campo magnético invisível. Brian Hanley, a menos de um metro de distância, começou a transferir o peso de um pé para o outro. David Pappas baixou a cabeça, e até os olhos de Fowler pareceram brilhar estranhamente. O padre se manteve afastado do grupo, ligeiramente distante dos outros.
    
  "Meus caros amigos, ainda não tive a oportunidade de me apresentar. Meu nome é Raymond Kane", disse o velho, sua voz clara desmentindo sua aparência frágil.
    
  Alguns dos presentes assentiram com a cabeça, mas o velho não percebeu e continuou falando.
    
  'Lamento que tenhamos tido que nos encontrar pela primeira vez em circunstâncias tão terríveis e gostaria de pedir que nos uníssemos em oração.' Ele baixou os olhos, inclinou a cabeça e recitou: "El malei rachamim shochen bamromim hamtzi menukha nehonach al kanfei hashechina bema alot kedoshim utehorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amém."
    
  Todos repetiram "Amém".
    
  Por mais estranho que pareça, Andrea se sentiu melhor, mesmo sem entender o que tinha ouvido, e aquilo não fazia parte de suas crenças de infância. Por alguns instantes, um silêncio vazio e solitário pairou sobre o grupo, até que o Dr. Harel falou.
    
  - Devemos ir para casa, senhor? - Ela estendeu as mãos num gesto silencioso de súplica.
    
  "Agora devemos observar o Halak e enterrar nossos irmãos", respondeu Cain. Seu tom era calmo e ponderado, em contraste com a voz rouca e exausta de Doc. "Depois disso, descansaremos por algumas horas e então continuaremos nosso trabalho. Não podemos deixar que o sacrifício desses heróis seja em vão."
    
  Dito isso, Kaine retornou à sua tenda, seguido por Russell.
    
  Andrea olhou em volta e não viu nada além de concordância nos rostos dos outros.
    
  "Não acredito que essas pessoas acreditem nessa bobagem", ela sussurrou para Harel. "Ele nem chegou perto de nós. Ficou a poucos metros de distância, como se estivéssemos com peste ou prestes a fazer algo contra ele."
    
  'Não somos nós que ele temia.'
    
  'Do que diabos você está falando?'
    
  Harel não respondeu.
    
  Mas a direção do olhar dela não passou despercebida por Andrea, nem o olhar de compaixão que se cruzou entre o médico e Fowler. O padre assentiu com a cabeça.
    
  Se não fomos nós, quem foi?
    
    
  64
    
    
    
  Um documento extraído da conta de e-mail de Haruf Waadi, usada como centro de comunicação entre terroristas pertencentes à célula síria.
    
  Irmãos, o momento escolhido chegou. Hakan pediu que vocês se preparem para amanhã. Uma fonte local fornecerá o equipamento necessário. A viagem será de carro da Síria até Amã, onde Ahmed dará mais instruções. K.
    
    
  Salam Alaikum. Antes de partir, gostaria de lhe lembrar as palavras de Al-Tabrizi, que sempre foram uma fonte de inspiração para mim. Espero que você encontre nelas o mesmo conforto ao iniciar sua missão.
    
  O Mensageiro de Deus disse: Um mártir tem seis privilégios perante Deus. Ele perdoa os seus pecados após o derramamento da primeira gota de seu sangue; Ele o conduz ao Paraíso, poupando-o do tormento da sepultura; Ele lhe oferece a salvação dos horrores do Inferno e coloca sobre sua cabeça uma coroa de glória, cada rubi da qual vale mais do que o mundo inteiro e tudo o que nele existe; Ele o casa com setenta e duas huris de olhos negros; e Ele aceitará sua intercessão em favor de setenta e dois de seus parentes.
    
  Obrigado, U. Hoje minha esposa me abençoou e se despediu de mim com um sorriso nos lábios. Ela me disse: "Desde o dia em que te conheci, eu sabia que você estava destinado ao martírio. Hoje é o dia mais feliz da minha vida." Bendito seja Alá por me presentear com alguém como ela.
    
    
  Bençãos para você, D.O.
    
  Sua alma não está transbordando? Se pudéssemos compartilhar isso com alguém, gritemos bem alto.
    
    
  Eu também adoraria compartilhar isso, mas não sinto a sua euforia. Sinto-me estranhamente em paz. Esta é minha última mensagem, pois em algumas horas partirei com meus dois irmãos para o nosso encontro em Amã.
    
    
  Compartilho da sensação de paz de W. A euforia é compreensível, mas perigosa. Moralmente, porque é filha do orgulho. Taticamente, porque pode levar a erros. Você precisa clarear a mente, D. Quando estiver no deserto, terá que esperar horas sob o sol escaldante pelo sinal de Hakan. Sua euforia pode se transformar rapidamente em desespero. Busque o que lhe trará paz. O
    
    
  O que você recomendaria? D
    
    
  Pensem nos mártires que nos precederam. Nossa luta, a luta da Ummah, consiste em pequenos passos. Os irmãos que massacraram os infiéis em Madri deram um pequeno passo. Os irmãos que destruíram as Torres Gêmeas deram dez desses passos. Nossa missão consiste em mil passos. Seu objetivo é fazer os invasores se ajoelharem para sempre. Entendem? Suas vidas, seu sangue, os levarão a um fim que nenhum outro irmão sequer poderá aspirar. Imaginem um rei da antiguidade que viveu uma vida virtuosa, multiplicando sua descendência em um vasto harém, derrotando seus inimigos, expandindo seu reino em nome de Deus. Ele pode olhar ao redor com a satisfação de um homem que cumpriu seu dever. É exatamente assim que vocês devem se sentir. Refugiem-se neste pensamento e transmitam-no aos guerreiros que levarão consigo para a Jordânia.
    
    
  Passei muitas horas refletindo sobre o que você me disse, ó, e sou grato. Meu espírito está diferente, meu estado de espírito está mais próximo de Deus. A única coisa que ainda me entristece é que estas serão nossas últimas mensagens um para o outro e que, embora sejamos vitoriosos, nosso próximo encontro será em outra vida. Aprendi muito com você e transmiti esse conhecimento a outros.
    
  Até a eternidade, irmão. Salam Aleikum.
    
    
  65
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006, 11h34.
    
    
  Suspensa no teto por um arnês a sete metros e meio do chão, no mesmo lugar onde quatro pessoas morreram no dia anterior, Andrea não conseguia deixar de se sentir mais viva do que nunca. Ela não podia negar que a iminente possibilidade da morte a excitava e, estranhamente, a despertou do torpor em que estava há dez anos.
    
  De repente, perguntas sobre quem você odeia mais, seu pai por ser um homofóbico intolerante ou sua mãe por ser a pessoa mais mesquinha do mundo, começam a ficar em segundo plano, dando lugar a perguntas como: "Essa corda vai aguentar meu peso?"
    
  Andrea, que nunca aprendeu a esquiar, pediu para ser descida lentamente até o fundo da caverna, em parte por medo e em parte porque queria experimentar ângulos diferentes para suas fotos.
    
  Vamos lá, pessoal. Devagar. Eu tenho um bom contrato!', gritou ela, jogando a cabeça para trás e olhando para Brian Hanley e Tommy Eichberg, que a estavam baixando com o elevador.
    
  A corda parou de se mover.
    
  Debaixo dela jaziam os restos de uma escavadeira, como um brinquedo destruído por uma criança furiosa. Parte de um braço sobressaía num ângulo estranho, e sangue seco ainda era visível no para-brisa estilhaçado. Andrea desviou a câmera da cena.
    
  Eu odeio sangue, odeio mesmo.
    
  Até mesmo sua falta de ética profissional tinha seus limites. Ela se concentrou no chão da caverna, mas, quando estava prestes a apertar o obturador, começou a girar na corda.
    
  'Você pode parar com isso? Não consigo me concentrar.'
    
  - Moça, você não é feita de penas, sabia? - gritou Brian Hanley para ela.
    
  "Acho melhor continuarmos a rebaixá-lo", acrescentou Tommy.
    
  - Qual é o problema? Eu só peso 54 quilos - você não consegue aceitar isso? Você parece muito mais forte - disse Andrea, sempre adepta da manipulação masculina.
    
  "Ela pesa bem mais de 50 quilos", reclamou Hanley em voz baixa.
    
  "Eu ouvi isso", disse Andrea, fingindo estar ofendida.
    
  Ela ficou tão entusiasmada com a experiência que foi impossível ficar zangada com Hanley. O eletricista tinha feito um trabalho tão excelente iluminando a caverna que ela nem precisou usar o flash da câmera. A maior abertura da lente permitiu que ela tirasse fotos excelentes das etapas finais da escavação.
    
  Não consigo acreditar! Estamos a um passo da maior descoberta de todos os tempos, e a foto que aparecerá em todas as primeiras páginas será minha!
    
  O repórter deu sua primeira olhada de perto no interior da caverna. David Pappas calculou que eles precisariam construir um túnel diagonal até o suposto local da Arca, mas a rota - da maneira mais abrupta possível - dava de cara com um desfiladeiro natural no solo que margeava a parede do cânion.
    
    
  "Imagine as paredes do cânion há 30 milhões de anos", explicou Pappas no dia anterior, fazendo um pequeno esboço em seu caderno. "Havia água na área naquela época, o que criou o cânion. Com a mudança climática, as paredes rochosas começaram a erodir, criando essa formação de terra e rocha compactadas que envolve as paredes do cânion como um cobertor gigante, isolando o tipo de cavernas que encontramos. Infelizmente, meu erro custou várias vidas. Se eu tivesse verificado se o chão do túnel era firme..."
    
  "Gostaria de poder dizer que entendo como você se sente, David, mas não faço a mínima ideia. Só posso oferecer minha ajuda, e que se dane o resto."
    
  'Obrigada, Srta. Otero. Isso significa muito para mim. Principalmente porque alguns membros da expedição ainda me culpam pela morte de Stowe simplesmente porque discutíamos o tempo todo.'
    
  'Pode me chamar de Andrea, tá bom?'
    
  "Claro." O arqueólogo ajeitou os óculos timidamente.
    
  Andrea percebeu que David estava quase explodindo de tanto estresse. Ela pensou em abraçá-lo, mas havia algo nele que a deixava cada vez mais inquieta. Era como se uma pintura que você estivesse olhando de repente se iluminasse, revelando uma cena completamente diferente.
    
  'Diga-me, David, você acha que as pessoas que enterraram a Arca sabiam da existência dessas cavernas?'
    
  "Não sei. Talvez haja uma entrada para o cânion que ainda não encontramos porque está coberta de pedras ou lama - algum lugar que eles usaram quando baixaram a Arca pela primeira vez. Provavelmente já a teríamos encontrado se esta maldita expedição não tivesse sido conduzida de forma tão desorganizada, improvisando tudo. Em vez disso, fizemos algo que nenhum arqueólogo deveria fazer. Talvez um caçador de tesouros, sim, mas definitivamente não é para isso que fui treinado."
    
    
  Andrea tinha aprendido fotografia, e era exatamente isso que estava fazendo. Ainda lutando com a corda giratória, ela estendeu a mão esquerda acima da cabeça e agarrou um pedaço de rocha saliente, enquanto a mão direita apontava a câmera para o fundo da caverna: um espaço alto, porém estreito, com uma abertura ainda menor na extremidade oposta. Brian Hanley havia instalado um gerador e lanternas potentes, que agora projetavam grandes sombras do Professor Forrester e de David Pappas na parede rochosa áspera. A cada movimento, finos grãos de areia se desprendiam da rocha e flutuavam no ar. A caverna tinha um cheiro seco e acre, como um cinzeiro de barro deixado em um forno por muito tempo. O professor continuava tossindo, apesar de usar um respirador.
    
  Andrea tirou mais algumas fotos antes que Hanley e Tommy se cansassem de esperar.
    
  'Solte a pedra. Vamos levá-lo até o fundo do poço.'
    
  Andrea fez o que lhe foi dito e, um minuto depois, estava em terra firme. Ela desatou o cinto de segurança e a corda voltou ao topo. Agora era a vez de Brian Hanley.
    
  Andrea aproximou-se de David Pappas, que estava tentando ajudar o professor a sentar-se. O velho tremia e sua testa estava coberta de suor.
    
  "Tome um pouco da minha água, professor", disse David, oferecendo-lhe seu frasco.
    
  "Idiota! Você está bebendo isso. Você é quem deveria estar indo para a caverna", disse o professor. Essas palavras desencadearam outra crise de tosse. Ele arrancou a máscara e cuspiu um enorme bolo de sangue no chão. Mesmo com a voz debilitada pela doença, o professor ainda conseguia proferir insultos mordazes.
    
  David colocou o frasco de volta no cinto e caminhou até Andrea.
    
  'Obrigado por virem nos ajudar. Depois do acidente, só restaram o professor e eu... E, no estado em que ele está, ele não é de muita utilidade', acrescentou, baixando a voz.
    
  'As fezes do meu gato parecem melhores.'
    
  "Ele vai... bem, você sabe. A única maneira de adiar o inevitável era pegar o primeiro avião para a Suíça para fazer o tratamento."
    
  'Era isso que eu queria dizer.'
    
  'Com a poeira dentro daquela caverna...'
    
  "Posso não conseguir respirar, mas minha audição é perfeita", disse o professor, embora cada palavra terminasse em um chiado. "Pare de falar de mim e vá trabalhar. Não vou morrer até você tirar a Arca daí, seu idiota inútil."
    
  David parecia furioso. Por um instante, Andrea pensou que ele fosse responder, mas as palavras pareceram morrer em seus lábios.
    
  Você está completamente ferrada, não é? Você o odeia com todas as suas forças, mas não consegue resistir a ele... Ele não apenas cortou seus testículos, como fez você fritá-los para o café da manhã, pensou Andrea, sentindo um pouco de pena de sua assistente.
    
  'Bem, David, diga-me o que devo fazer.'
    
  'Me siga.'
    
  A cerca de três metros da entrada da caverna, a superfície da parede mudou ligeiramente. Se não fossem os milhares de watts de luz que iluminavam o espaço, Andrea provavelmente não teria notado. Em vez de rocha sólida e nua, havia uma área que parecia ter sido formada por pedaços de rocha empilhados uns sobre os outros.
    
  Seja lá o que for, foi feito pelo homem.
    
  'Meu Deus, David.'
    
  "O que eu não entendo é como eles conseguiram construir uma parede tão forte sem usar argamassa e sem poder trabalhar do outro lado."
    
  'Talvez haja uma saída do outro lado da câmara. Você disse que deveria haver uma.'
    
  'Você pode ter razão, mas eu acho que não. Fiz novas leituras com o magnetômetro. Atrás desse bloco de rocha há uma área instável, que identificamos com nossas leituras iniciais. Na verdade, o Rolo de Cobre foi encontrado exatamente na mesma cova que esta.'
    
  'Coincidência?'
    
  'Eu duvido'.
    
  Davi ajoelhou-se e tocou cuidadosamente a parede com a ponta dos dedos. Quando encontrou a menor fresta entre as pedras, tentou puxar com toda a sua força.
    
  "Não tem jeito", continuou ele. "Este buraco na caverna foi selado deliberadamente; e, por algum motivo, as pedras estão ainda mais compactadas do que quando foram colocadas ali. Talvez, ao longo de dois mil anos, a parede tenha sido submetida a uma pressão descendente. Quase como se..."
    
  'Como se o quê?'
    
  'É como se o próprio Deus tivesse selado a entrada. Não ria.'
    
  "Não estou rindo", pensou Andrea. "Nada disso tem graça."
    
  'Não podemos simplesmente retirar as pedras uma de cada vez?'
    
  'Sem saber a espessura da parede e o que há atrás dela.'
    
  'E como você vai fazer isso?'
    
  'Olhando para dentro'.
    
  Quatro horas depois, com a ajuda de Brian Hanley e Tommy Eichberg, David Pappas conseguiu perfurar um pequeno buraco na parede. Eles tiveram que desmontar o motor de uma grande perfuratriz - que ainda não haviam usado, pois estavam apenas escavando terra e areia - e baixá-lo peça por peça para dentro do túnel. Hanley montou uma engenhoca estranha com os restos de uma mini-escavadeira destruída na entrada da caverna.
    
  "Agora sim, uma repaginada!", exclamou Hanley, satisfeito com sua criação.
    
  O resultado, além de feio, não era nada prático. Os quatro tiveram que usar toda a força para segurá-lo no lugar. Pior ainda, só podiam usar brocas bem finas para evitar vibrações excessivas na parede. "Sete pés!", gritou Hanley por cima do barulho metálico do motor.
    
  David passou uma câmera de fibra óptica conectada a um pequeno visor pelo buraco, mas o cabo da câmera era muito rígido e curto, e o chão do outro lado estava cheio de obstáculos.
    
  'Droga! Não vou poder ver nada parecido.'
    
  Sentindo algo roçar em seu corpo, Andrea levou a mão à nuca. Alguém estava atirando pedrinhas nela. Ela se virou.
    
  Forrester tentou chamar a atenção dela, mas não conseguiu ser ouvido por causa do barulho do motor. Pappas se aproximou e inclinou o ouvido na direção do velho.
    
  "É isso aí!", gritou David, animado e radiante. "É isso que vamos fazer, professor. Brian, você acha que conseguiria fazer o buraco um pouco maior? Digamos, uns três quartos de polegada por uma polegada e um quarto?"
    
  "Nem pense em brincar com isso", disse Hanley, coçando a cabeça. "Não temos mais furadeiras pequenas."
    
  Usando luvas grossas, ele retirou a última das brocas fumegantes, que haviam perdido a forma. Andrea se lembrou de tentar pendurar uma fotografia lindamente emoldurada do horizonte de Manhattan em uma parede estrutural de seu apartamento. Sua broca era tão útil quanto um palito de pretzel.
    
  "O Freak provavelmente saberia o que fazer", disse Brian tristemente, olhando para o canto onde seu amigo havia morrido. "Ele tinha muito mais experiência com esse tipo de coisa do que eu."
    
  Pappas ficou em silêncio por alguns minutos. Os outros quase conseguiam ouvir seus pensamentos.
    
  - E se eu deixasse você usar as brocas de tamanho médio? - disse ele finalmente.
    
  'Então não haveria problema. Eu poderia fazer em duas horas. Mas as vibrações seriam muito maiores. A área é claramente instável... é um grande risco. Você está ciente disso?'
    
  David riu, sem qualquer traço de humor.
    
  "Você está me perguntando se eu tenho noção de que quatro mil toneladas de rocha poderiam desabar e transformar em pó o maior objeto da história do mundo? Que isso destruiria anos de trabalho e milhões de dólares em investimentos? Que tornaria o sacrifício de cinco pessoas insignificante?"
    
  Droga! Ele está completamente diferente hoje. Ele está tão... contaminado por tudo isso quanto o professor, pensou Andrea.
    
  "Sim, eu sei, Brian", acrescentou David. "E vou correr esse risco."
    
    
  66
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006. 19h01.
    
    
  Andrea tirou outra foto de Pappas ajoelhado em frente à parede de pedra. Seu rosto estava na sombra, mas o dispositivo que ele usava para espiar pelo buraco era claramente visível.
    
  "Muito melhor, David... Não que você seja particularmente bonito", comentou Andrea, com um sorriso irônico. Algumas horas depois, ela se arrependeria do pensamento, mas, naquele momento, nada poderia estar mais perto da verdade. Aquele carro era deslumbrante.
    
  'Stowe costumava chamar isso de ataque. Um explorador robótico irritante, mas nós o chamamos de Freddy.'
    
  'Há algum motivo especial?'
    
  "Só para sacanear o Stowe. Ele era um idiota arrogante", respondeu David. Andrea ficou surpresa com a raiva demonstrada pelo arqueólogo geralmente tímido.
    
  Freddie era um sistema de câmeras móvel e controlado remotamente, que podia ser usado em locais onde o acesso humano seria perigoso. Foi projetado por Stow Erling, que, infelizmente, não estará presente para testemunhar a estreia de seu robô. Para superar obstáculos como rochas, Freddie foi equipado com esteiras semelhantes às usadas em tanques. O robô também podia permanecer submerso por até dez minutos. Erling copiou a ideia de um grupo de arqueólogos que trabalhava em Boston e a recriou com a ajuda de vários engenheiros do MIT, que o processaram por enviar o primeiro protótipo para essa missão, embora isso já não incomodasse Erling.
    
  "Vamos passar a ferramenta pelo buraco para termos uma visão do interior da gruta", disse David. "Dessa forma, podemos descobrir se é seguro demolir a parede sem danificar o que está do outro lado."
    
  'Como é que um robô consegue ver ali?'
    
  Freddy está equipado com lentes de visão noturna. O mecanismo central emite um feixe infravermelho que só a lente consegue detectar. As imagens não são ótimas, mas são boas o suficiente. A única coisa com que temos que ter cuidado é para que ele não fique preso ou vire. Se isso acontecer, estamos perdidos.
    
    
  Os primeiros passos foram bastante simples. O trecho inicial, embora estreito, deu a Freddy espaço suficiente para entrar na caverna. Atravessar o trecho irregular entre a parede e o chão foi um pouco mais desafiador, pois era irregular e cheio de pedras soltas. Felizmente, as esteiras do robô podem ser controladas independentemente, permitindo que ele vire e supere obstáculos menores.
    
  "Sessenta graus para a esquerda", disse David, concentrando-se na tela, onde conseguia ver pouco mais do que um campo de rochas em preto e branco. Tommy Eichberg operava os controles a pedido de David, pois tinha uma mão firme apesar dos dedos gordinhos. Cada esteira era controlada por uma pequena roda no painel de controle, conectada a Freddie por dois cabos grossos que forneciam energia e também podiam ser usados para puxar a máquina manualmente para cima caso algo desse errado.
    
  'Estamos quase lá. Oh, não!'
    
  A tela tremeu quando o robô quase tombou.
    
  - Droga! Cuidado, Tommy! - gritou David.
    
  "Calma aí, cara. Essas rodas são mais sensíveis que o clitóris de uma freira. Desculpe o palavrão, senhorita", disse Tommy, virando-se para Andrea. "Minha boca é bem do Bronx."
    
  "Não se preocupe com isso. Minhas orelhas são do Harlem", disse Andrea, concordando com a piada.
    
  "Você precisa estabilizar um pouco mais a situação", disse David.
    
  'Estou tentando!'
    
  Eichberg girou cuidadosamente o volante e o robô começou a atravessar a superfície irregular.
    
  'Você tem ideia de quão longe Freddie viajou?', perguntou Andrea.
    
  "A uns dois metros e meio da parede", respondeu David, enxugando o suor da testa. A temperatura subia a cada minuto por causa do gerador e da iluminação intensa.
    
  'E ele tem... Espere!'
    
  'O que?'
    
  "Acho que vi alguma coisa", disse Andrea.
    
  'Tem certeza? Não é fácil reverter essa situação.'
    
  'Tommy, por favor, vá para a esquerda.'
    
  Eichberg olhou para Pappas, que assentiu com a cabeça. A imagem na tela começou a se mover lentamente, revelando um contorno escuro e circular.
    
  'Volte um pouco.'
    
  Apareceram dois triângulos com finas saliências, um ao lado do outro.
    
  Uma fileira de quadrados agrupados.
    
  'Um pouco mais para trás. Você está muito perto.'
    
  Finalmente, a geometria foi transformada em algo reconhecível.
    
  'Meu Deus! É uma caveira!'
    
  Andrea olhou para Pappas com satisfação.
    
  'Eis a sua resposta: foi assim que eles conseguiram selar a câmara por dentro, David.'
    
  O arqueólogo não estava prestando atenção. Estava concentrado na tela, murmurando algo, agarrando-a com as mãos como um vidente louco olhando para uma bola de cristal. Uma gota de suor escorreu por seu nariz oleoso e pousou na imagem de uma caveira onde deveria estar a bochecha do morto.
    
  Assim como uma lágrima, pensou Andrea.
    
  "Rápido, Tommy! Contorne por ali e depois avance um pouco mais", disse Pappas, com a voz ainda mais tensa. "Para a esquerda, Tommy!"
    
  'Calma, querida. Vamos fazer isso com calma. Acho que existe...'
    
  "Deixe-me fazer isso", disse David, pegando os controles.
    
  "O que você está fazendo?", disse Eichberg, irritado. "Droga! Me solta."
    
  Pappas e Eichberg lutaram pelo controle durante vários segundos, soltando o volante no processo. O rosto de David estava vermelho vivo e Eichberg respirava com dificuldade.
    
  "Cuidado!" gritou Andrea, olhando fixamente para a tela. A imagem se movia descontroladamente.
    
  De repente, ele parou de se mexer. Eichberg soltou os controles e David caiu para trás, cortando a têmpora ao bater na quina do monitor. Mas naquele momento, ele estava mais preocupado com o que acabara de ver do que com o corte na cabeça.
    
  "Era isso que eu estava tentando te dizer, garoto", disse Eichberg. "O terreno é irregular."
    
  - Droga! Por que você não soltou? - gritou David. - O carro capotou!
    
  "Cala a boca!", gritou Eichberg de volta. "Você é quem está apressando as coisas."
    
  Andrea gritou para os dois calarem a boca.
    
  'Parem de discutir! Não falhou completamente. Vejam só.' Ela apontou para a tela.
    
  Ainda irritados, os dois homens se aproximaram do monitor. Brian Hanley, que havia saído para buscar algumas ferramentas e estava praticando rapel durante a breve briga, também se aproximou.
    
  "Acho que podemos resolver isso", disse ele, analisando a situação. "Se todos puxarmos a corda ao mesmo tempo, provavelmente conseguiremos colocar o robô de volta nos trilhos. Se puxarmos muito devagar, só vamos arrastá-lo e ele vai ficar preso."
    
  "Isso não vai funcionar", disse Pappas. "Vamos puxar o cabo."
    
  'Não temos nada a perder tentando, certo?'
    
  Eles se alinharam, cada um segurando o cabo com as duas mãos, o mais próximo possível do buraco. Hanley esticou a corda.
    
  'Meu cálculo é: puxe com toda a sua força. Um, dois, três!'
    
  Os quatro puxaram o cabo ao mesmo tempo. De repente, sentiram que ele estava frouxo demais em suas mãos.
    
  'Droga. Nós desativamos.'
    
  Hanley continuou puxando a corda até que o fim apareceu.
    
  'Você tem razão. Droga! Desculpe, Pappas...'
    
  O jovem arqueólogo virou-se irritado, pronto para espancar quem quer que aparecesse à sua frente. Levantou uma chave inglesa e estava prestes a golpear o monitor, talvez em retaliação ao corte que sofrera dois minutos antes.
    
  Mas Andrea se aproximou, e então ela entendeu.
    
  Não.
    
  Não consigo acreditar.
    
  Porque eu nunca realmente acreditei nisso, não é? Nunca pensei que você pudesse existir.
    
  A transmissão do robô permaneceu na tela. Quando puxaram o cabo, Freddy se endireitou antes que ele se soltasse. Em uma posição diferente, sem o crânio bloqueando a visão, a imagem na tela mostrou um lampejo de algo que Andrea não conseguiu identificar a princípio. Então, ela percebeu que era um feixe infravermelho refletindo em uma superfície metálica. A repórter achou ter visto a borda irregular do que parecia ser uma caixa enorme. No topo, ela achou ter visto uma figura, mas não tinha certeza.
    
  O homem que tinha certeza era Pappas, que observava, hipnotizado.
    
  'Está lá, professor. Eu encontrei. Encontrei para o senhor...'
    
  Andrea se virou para o professor e tirou uma foto sem pensar. Ela estava tentando capturar sua reação inicial, qualquer que fosse - surpresa, alegria, a culminação de sua longa busca, sua dedicação e seu isolamento emocional. Ela tirou três fotos antes de realmente olhar para o velho.
    
  Não havia expressão em seus olhos, e apenas um fio de sangue escorria de sua boca e descia por sua barba.
    
  Brian correu até ele.
    
  'Droga! Temos que tirá-lo daqui. Ele não está respirando.'
    
    
  67
    
    
    
  LOWER EAST SIDE
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Dezembro de 1943
    
    
  Yudel estava com tanta fome que mal sentia o resto do corpo. Só tinha consciência de vagar penosamente pelas ruas de Manhattan, buscando refúgio em becos e vielas, sem nunca ficar muito tempo em um só lugar. Sempre havia um som, uma luz ou uma voz que o assustava, e ele fugia, agarrando-se à muda de roupa esfarrapada que possuía. Com exceção do tempo que passou em Istambul, os únicos lares que conhecera eram o abrigo que dividia com a família e o porão de um navio. Para o menino, o caos, o barulho e as luzes brilhantes de Nova York faziam parte de uma selva assustadora, repleta de perigos. Ele bebia água de fontes públicas. Em certo momento, um mendigo bêbado agarrou a perna do menino enquanto ele passava. Mais tarde, um policial o chamou de trás da esquina. Sua silhueta lembrou Yudel do monstro com a lanterna que os procurava enquanto se escondiam debaixo da escada na casa do Juiz Rath. Ele correu para se esconder.
    
  O sol se punha na tarde do seu terceiro dia em Nova York quando o garoto exausto desabou sobre uma pilha de lixo em um beco escuro perto da Rua Broome. Acima dele, os aposentos fervilhavam com o tilintar de panelas e frigideiras, discussões, encontros sexuais e a vida. Yudel deve ter desmaiado por alguns instantes. Quando recobrou os sentidos, algo rastejava sobre seu rosto. Ele sabia o que era mesmo antes de abrir os olhos. O rato não lhe deu atenção. Dirigiu-se a uma lata de lixo virada, de onde sentiu o cheiro de pão seco. Era um pedaço grande, grande demais para carregar, então o rato o devorou avidamente.
    
  Yudel rastejou até a lata de lixo e pegou uma lata, com os dedos tremendo de fome. Ele a atirou no rato, mas errou. O rato olhou para ele rapidamente e depois voltou a roer o pão. O menino pegou o cabo quebrado do seu guarda-chuva e o sacudiu na direção do rato, que acabou fugindo em busca de uma maneira mais fácil de saciar sua fome.
    
  O menino pegou um pedaço de pão amanhecido. Abriu a boca com avidez, mas logo a fechou novamente e colocou o pão no colo. Tirou um pano sujo do seu trouxa, cobriu a cabeça e agradeceu ao Senhor pela dádiva do pão.
    
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lechem min ha-aretz." 10
    
  Um instante antes, uma porta se abrira no beco. O velho rabino, sem que Yudel percebesse, testemunhara o menino lutando contra o rato. Ao ouvir a bênção sobre o pão proferida pelos lábios da criança faminta, uma lágrima rolou por sua face. Ele jamais vira algo assim. Não havia desespero nem dúvida naquela fé.
    
  O rabino continuou a encarar a criança por um longo tempo. Sua sinagoga era muito pobre, e ele mal conseguia dinheiro suficiente para mantê-la aberta. Por essa razão, nem ele mesmo entendia sua decisão.
    
  Após comer o pão, Yudel adormeceu instantaneamente em meio ao lixo em decomposição. Ele só acordou quando sentiu o rabino cuidadosamente o levantar e carregá-lo para dentro da sinagoga.
    
  O velho fogão vai aguentar o frio por mais algumas noites. Depois veremos, pensou o rabino.
    
  Ao despir o menino de suas roupas sujas e cobri-lo com seu único cobertor, o rabino encontrou o cartão azul-esverdeado que os oficiais haviam dado a Yudel em Ellis Island. O cartão identificava o menino como Raymond Kane, que tinha sua família em Manhattan. Ele também encontrou um envelope com a seguinte inscrição em hebraico:
    
  Para meu filho, Yudel Cohen
    
  Não será lido até o seu bar mitzvá em novembro de 1951.
    
    
  O rabino abriu o envelope, na esperança de encontrar uma pista sobre a identidade do menino. O que ele leu o chocou e o deixou confuso, mas confirmou sua convicção de que o Todo-Poderoso havia guiado o menino até sua porta.
    
  Lá fora, começou a nevar intensamente.
    
    
  68
    
    
    
  Carta de Joseph Cohen para seu filho Yudel
    
  Veia,
    
  Terça-feira, 9 de fevereiro de 1943
    
  Prezado Yudel,
    
  Escrevo estas linhas apressadas na esperança de que o carinho que sentimos por você preencha um pouco do vazio deixado pela urgência e inexperiência deste que vos escreve. Nunca fui de demonstrar muita emoção, como sua mãe bem sabe. Desde que você nasceu, a proximidade forçada do espaço em que fomos confinados tem me corroído o coração. Entristece-me nunca ter visto você brincar ao sol, e jamais verei. O Eterno nos forjou no crisol de uma provação que se mostrou difícil demais para suportarmos. Cabe a você cumprir o que não conseguimos.
    
  Em poucos minutos, partiremos em busca do seu irmão e não voltaremos. Sua mãe não aceita a razão, e eu não posso deixá-la ir sozinha. Sei que estou caminhando para uma morte certa. Quando você ler esta carta, terá treze anos. Você se perguntará que loucura levou seus pais a se entregarem diretamente aos braços do inimigo. Parte do propósito desta carta é para que eu mesmo possa entender a resposta para essa pergunta. Quando você crescer, saberá que há coisas que precisamos fazer, mesmo sabendo que o resultado pode ser desfavorável.
    
  O tempo está se esgotando, mas preciso lhe contar algo muito importante. Por séculos, os membros da nossa família foram os guardiões de um objeto sagrado. É a vela que estava presente no seu nascimento. Por uma infeliz coincidência, agora é a única coisa de valor que possuímos, e é por isso que sua mãe está me obrigando a arriscá-la para salvar seu irmão. Será um sacrifício tão insensato quanto nossas próprias vidas. Mas não me importo. Eu não teria feito isso se você não tivesse sido deixado para trás. Eu acredito em você. Gostaria de poder lhe explicar por que esta vela é tão importante, mas a verdade é que eu não sei. Só sei que minha missão era mantê-lo a salvo, uma missão passada de pai para filho por gerações, e uma missão na qual falhei, como falhei em tantos outros aspectos da minha vida.
    
  Encontre a vela, Yudel. Vamos entregá-la ao médico que está cuidando do seu irmão no Hospital Infantil Am Spiegelgrund. Se isso ao menos ajudar a garantir a liberdade do seu irmão, vocês poderão procurá-la juntos. Caso contrário, peço ao Todo-Poderoso que a proteja e que, quando você ler isto, a guerra finalmente tenha terminado.
    
  Há mais uma coisa. Resta muito pouco da grande herança destinada a você e Elan. As fábricas que nossa família possuía estão em mãos nazistas. As contas bancárias que tínhamos na Áustria também foram confiscadas. Nossos apartamentos foram incendiados durante a Noite dos Cristais. Mas, felizmente, podemos deixar algo para vocês. Sempre mantivemos uma reserva de emergência familiar em um banco na Suíça. Íamos aumentando-a aos poucos, fazendo viagens a cada dois ou três meses, mesmo que levássemos apenas algumas centenas de francos suíços. Sua mãe e eu gostávamos muito dessas pequenas viagens e frequentemente passávamos os fins de semana lá. Não é uma fortuna, cerca de cinquenta mil marcos, mas ajudará com seus estudos e na busca de um emprego, onde quer que você esteja. O dinheiro está depositado em uma conta numerada no Credit Suisse, número 336923348927R, em meu nome. O gerente do banco pedirá a senha. É 'Perpignan'.
    
  É só isso. Reze suas orações todos os dias e não abandone a luz da Torá. Honre sempre seu lar e seu povo.
    
  Bendito seja o Eterno, Ele que é nosso único Deus, a Presença Universal, o Verdadeiro Juiz. Ele me ordena, e eu vos ordeno. Que Ele vos proteja!
    
  Seu pai,
    
  José Cohen
    
    
  69
    
    
    
  HACAN
    
  Ele se conteve por tanto tempo que, quando finalmente o encontraram, a única coisa que sentiu foi medo. Então, o medo se transformou em alívio, alívio por finalmente poder se livrar daquela máscara terrível.
    
  Estava previsto para acontecer na manhã seguinte. Todos tomariam o café da manhã na tenda de refeições. Ninguém suspeitaria de nada.
    
  Dez minutos atrás, ele rastejara para debaixo da plataforma da tenda de jantar e a instalara. Era um dispositivo simples, mas incrivelmente poderoso, perfeitamente camuflado. Eles poderiam estar acima dela sem suspeitar de nada. Um minuto depois, teriam que se explicar a Alá.
    
  Ele não tinha certeza se deveria dar o sinal após a explosão. Os irmãos viriam e esmagariam aqueles soldadinhos arrogantes. Os que sobrevivessem, é claro.
    
  Ele decidiu esperar mais algumas horas. Daria a eles tempo para terminar o trabalho. Não havia opções, nem saída.
    
  "Lembre-se dos bosquímanos", pensou ele. "O macaco encontrou a água, mas ainda não a trouxe de volta..."
    
    
  70
    
    
    
  TORRE DE CAIM
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006, 23h22.
    
    
  "Você também, amigo", disse o encanador magro e loiro. "Não me importo. Recebo meu pagamento trabalhando ou não."
    
  "Amém", concordou o encanador rechonchudo de rabo de cavalo. Seu uniforme laranja estava tão apertado que parecia que ia estourar nas costas.
    
  "Talvez seja melhor assim", disse o guarda, concordando com eles. "Voltem amanhã e pronto. Não compliquem a minha vida. Dois dos meus homens estão doentes e não posso designar ninguém para cuidar de vocês dois. Estas são as regras: nada de babá, nada de pessoas de fora depois das 20h."
    
  "Você não faz ideia de como somos gratos", disse o homem loiro. "Com sorte, o próximo turno resolverá esse problema. Não estou com vontade de consertar canos estourados."
    
  - O quê? Espera, espera - disse o guarda. - Do que você está falando, canos estourados?
    
  'É só isso. Eles falharam. A mesma coisa aconteceu na Saatchi. Quem cuidou disso, Benny?'
    
  "Acho que foi o Louie Rabo de Cavalo", disse o homem gordo.
    
  'Um cara ótimo, o Louis. Que Deus o abençoe.'
    
  'Amém. Bom, até mais, Sargento. Boa noite.'
    
  'Vamos ao Spinato's, amigo?'
    
  Os ursos defecam na floresta?
    
  Os dois encanadores pegaram seus equipamentos e se dirigiram para a saída.
    
  "Espere", disse o guarda, ficando cada vez mais preocupado. "O que aconteceu com Louie Rabo de Cavalo?"
    
  "Sabe, ele teve uma emergência dessas. Uma noite, ele não conseguiu entrar no prédio por causa de um alarme ou algo assim. Enfim, a pressão aumentou nos canos de esgoto e eles começaram a estourar, e, sabe, ficou tudo uma merda, por toda parte."
    
  'Sim... tipo o Vietnã, porra.'
    
  "Cara, você nunca pisou no Vietnã, né? Meu pai esteve lá."
    
  'Seu pai passou os anos setenta sob efeito de drogas.'
    
  "O problema é que o Louis de maria-chiquinha agora é o Louis careca. Pensem na cena horrível que foi. Espero que não haja nada muito valioso lá em cima, porque amanhã tudo vai estar num tom marrom horrível."
    
  O segurança olhou novamente para o monitor central no saguão. A luz de emergência do quarto 328E piscava em amarelo constantemente, indicando um problema com os encanamentos de água ou gás. O prédio era tão inteligente que podia avisar quando seus cadarços se desamarrassem.
    
  Ele consultou a lista telefônica para confirmar a localização do 328E. Quando percebeu onde era, empalideceu.
    
  'Droga, esta é a sala de reuniões no trigésimo oitavo andar.'
    
  "Que mau negócio, hein, amigo?", disse o encanador gordo. "Tenho certeza de que está cheio de móveis de couro e Van Gongs."
    
  'Van Gogh? Que absurdo! Você não tem cultura nenhuma. Isso é Van Gogh. Meu Deus. Você sabe.'
    
  'Eu sei quem ele é. Um artista italiano.'
    
  'Van Gogh era alemão, e você é um idiota. Vamos nos separar e ir ao Spinato's antes que feche. Estou morrendo de fome aqui.'
    
  O guarda, que era um amante da arte, não se deu ao trabalho de insistir que Van Gogh era na verdade holandês, porque naquele momento se lembrou de que havia mesmo um quadro de Zann pendurado na sala de reuniões.
    
  "Pessoal, esperem um minuto", disse ele, saindo de trás da recepção e correndo atrás dos encanadores. "Vamos conversar sobre isso..."
    
    
  Orville se jogou na cadeira presidencial da sala de conferências, uma cadeira que seu dono raramente usava. Pensou que poderia tirar um cochilo ali, cercado por todos aqueles painéis de mogno. Assim que se recuperou da adrenalina de falar diante do segurança do prédio, o cansaço e a dor nos braços o atingiram novamente.
    
  'Droga, pensei que ele nunca fosse embora.'
    
  "Você fez um ótimo trabalho convencendo o cara, Orville. Parabéns", disse Albert, abrindo a prateleira superior de sua caixa de ferramentas, de onde tirou um computador portátil.
    
  "É um procedimento bem simples entrar aqui", disse Orville, colocando as enormes luvas que cobriam suas mãos enfaixadas. "Ainda bem que você conseguiu digitar o código para mim."
    
  'Vamos começar. Acho que temos cerca de meia hora antes que eles decidam mandar alguém para nos revistar. Nesse ponto, se não conseguirmos entrar, teremos mais uns cinco minutos antes que eles cheguem. Mostre-me o caminho, Orville.'
    
  O primeiro painel era simples. O sistema foi programado para reconhecer apenas as impressões palmares de Raymond Kane e Jacob Russell. Mas continha uma falha comum a todos os sistemas que dependem de códigos eletrônicos que utilizam muita informação. E uma impressão palmar completa certamente representa uma grande quantidade de informação. Na opinião do especialista, o código foi facilmente detectado na memória do sistema.
    
  "Bang, bam, lá vem o primeiro", disse Albert, fechando o laptop enquanto uma luz laranja piscava na tela preta e a porta pesada se abria com um zumbido.
    
  "Albert... Eles vão perceber que algo está errado", disse Orville, apontando para a área ao redor da placa onde o padre havia usado uma chave de fenda para abrir a tampa e acessar os circuitos do sistema. A madeira agora estava rachada e lascada.
    
  'Estou contando com isso.'
    
  'Você está brincando.'
    
  "Confie em mim, está bem?" disse o padre, colocando a mão no bolso.
    
  O celular tocou.
    
  - Você acha que é uma boa ideia atender o telefone agora? - perguntou Orville.
    
  "Concordo", disse o padre. "Olá, Anthony. Já estamos lá dentro. Ligue-me daqui a vinte minutos." E desligou.
    
  Orville empurrou a porta e eles entraram em um corredor estreito e acarpetado que levava ao elevador privativo de Cain.
    
  "Fico pensando em que tipo de trauma uma pessoa deve ter sofrido para se trancar atrás de tantas paredes", disse Albert.
    
    
  71
    
    
    
  Um arquivo MP3 recuperado pela polícia do deserto jordaniano do gravador digital de Andrea Otero após o desastre da expedição Moses.
    
  PERGUNTA: Gostaria de agradecer seu tempo e sua paciência, Sr. Kane. Esta tarefa está se mostrando muito difícil. Agradeço sinceramente a maneira como o senhor compartilhou os detalhes mais dolorosos de sua vida, como sua fuga dos nazistas e sua chegada aos Estados Unidos. Esses incidentes conferem uma profundidade humana real à sua imagem pública.
    
    
  RESPOSTA: Minha querida jovem, não é do seu feitio ficar dando voltas antes de me perguntar o que deseja saber.
    
    
  P: Ótimo, parece que todo mundo está me dando conselhos sobre como fazer meu trabalho.
    
    
  A: Desculpe. Por favor, continue.
    
    
  Pergunta: Sr. Kane, entendo que sua doença, sua agorafobia, foi causada por eventos dolorosos em sua infância.
    
    
  A: É nisso que os médicos acreditam.
    
    
  Pergunta: Vamos continuar em ordem cronológica, embora possamos ter que fazer alguns ajustes quando a entrevista for transmitida no rádio. Você morou com o Rabino Menachem Ben-Shlomo até atingir a maioridade.
    
    
  A: É verdade. O rabino era como um pai para mim. Ele me alimentava, mesmo quando passava fome. Ele me deu um propósito na vida para que eu pudesse encontrar forças para superar meus medos. Levei mais de quatro anos para conseguir sair e interagir com outras pessoas.
    
    
  Pergunta: Isso foi uma grande conquista. Uma criança que não conseguia nem olhar outra pessoa nos olhos sem entrar em pânico se tornou um dos maiores engenheiros do mundo...
    
    
  A: Isso só aconteceu graças ao amor e à fé do Rabino Ben-Shlomo. Agradeço ao Todo-Misericordioso por me colocar nas mãos de um homem tão grandioso.
    
    
  Pergunta: Então você se tornou um multimilionário e, finalmente, um filantropo.
    
    
  A: Prefiro não abordar o último ponto. Não me sinto muito à vontade para falar sobre meu trabalho de caridade. Sempre tenho a sensação de que nunca é o suficiente.
    
    
  P: Vamos voltar à última pergunta. Quando você percebeu que poderia levar uma vida normal?
    
    
  A: Nunca. Luto contra essa doença a vida toda, minha querida. Há dias bons e dias ruins.
    
    
  Pergunta: Você administra sua empresa com mão de ferro, e ela está classificada entre as cinquenta melhores das quinhentas maiores empresas da lista Fortune. Acho que posso afirmar com segurança que houve mais dias bons do que ruins. Você também se casou e teve um filho.
    
    
  A: É verdade, mas prefiro não falar sobre minha vida pessoal.
    
    
  Pergunta: Sua esposa foi morar em Israel. Ela é artista.
    
    
  A: Ela pintou quadros muito bonitos, posso garantir.
    
  Pergunta: E quanto a Isaac?
    
    
  A: Ele... era ótimo. Algo especial.
    
    
  Pergunta: Sr. Kane, imagino que seja difícil para o senhor falar sobre seu filho, mas este é um ponto importante e gostaria de continuar a conversa. Principalmente ao ver a sua expressão. É evidente o quanto o senhor o amava.
    
    
  A: Você sabe como ele morreu?
    
    
  Pergunta: Eu sei que ele foi uma das vítimas do ataque às Torres Gêmeas. E depois de quatorze, quase quinze horas de entrevistas, entendi que a morte dele desencadeou o retorno da sua doença.
    
    
  A: Vou pedir para Jacob entrar agora. Quero que você saia.
    
    
  Pergunta: Sr. Kane, acho que, no fundo, o senhor realmente quer falar sobre isso; o senhor precisa. Não vou bombardeá-lo com psicologia barata. Mas faça o que achar melhor.
    
    
  A: Desligue o gravador, mocinha. Quero pensar.
    
    
  Pergunta: Sr. Kane, obrigado por continuar a entrevista. Quando o senhor estará pronto...
    
    
  A: Isaac era tudo para mim. Ele era alto, magro e muito bonito. Veja a foto dele.
    
    
  Pergunta: Ele tem um sorriso bonito.
    
    
  A: Acho que você teria gostado dele. Aliás, ele era muito parecido com você. Preferia pedir perdão a pedir permissão. Tinha a força e a energia de um reator nuclear. E tudo o que conquistou, fez por conta própria.
    
    
  P: Com todo o respeito, é difícil concordar com tal afirmação sobre uma pessoa que nasceu para herdar uma fortuna dessas.
    
    
  A: O que um pai deveria dizer? Deus disse ao profeta Davi que ele seria Seu filho para sempre. Depois de tamanha demonstração de amor, minhas palavras... Mas vejo que você só está tentando me provocar.
    
    
  P: Me perdoe.
    
    
  A: Isaac tinha muitos defeitos, mas escolher o caminho mais fácil não era um deles. Ele nunca se preocupou em contrariar meus desejos. Ele foi para Oxford, uma universidade para a qual eu não contribuí em nada.
    
    
  Pergunta: E lá ele conheceu o Sr. Russell, correto?
    
    
  A: Eles estudaram macroeconomia juntos e, depois que Jacob se formou, Isaac o recomendou para mim. Com o tempo, Jacob se tornou meu braço direito.
    
    
  Pergunta: Que posição você gostaria de ver Isaac ocupar?
    
    
  A: E o que ele jamais teria aceitado. Quando ele era muito jovem... [contendo um soluço]
    
    
  Pergunta: Estamos dando continuidade à entrevista.
    
  A: Obrigada. Perdoe-me por me emocionar tanto com essa lembrança. Ele era apenas uma criança, não tinha mais de onze anos. Um dia, ele chegou em casa com um cachorro que encontrou na rua. Eu fiquei muito brava. Eu não gosto de animais. Você gosta de cachorros, meu querido?
    
    
  Pergunta: Ótimo negócio.
    
    
  A: Bem, então você devia ter visto. Era um vira-lata feio, sujo e só tinha três patas. Parecia que tinha vivido nas ruas por anos. A única coisa sensata a fazer com um animal assim era levá-lo ao veterinário e acabar com seu sofrimento. Eu disse isso a Isaac. Ele olhou para mim e respondeu: 'Você também foi encontrado na rua, padre. Acha que o rabino deveria ter acabado com o seu sofrimento?'
    
  Pergunta: Oh!
    
    
  A: Senti um choque por dentro, uma mistura de medo e orgulho. Aquela criança era meu filho! Dei-lhe permissão para ficar com o cachorro, desde que assumisse a responsabilidade por ele. E ele assumiu. O animal viveu por mais quatro anos.
    
    
  P: Acho que entendi o que você disse antes.
    
    
  A: Mesmo quando menino, meu filho sabia que não queria viver à minha sombra. No seu... último dia, ele foi a uma entrevista de emprego na Cantor Fitzgerald. Ele estava no 104º andar da Torre Norte.
    
    
  Pergunta: Você quer parar por um instante?
    
    
  A: Não me importo. Estou bem, querido. O Isaac me ligou naquela terça-feira de manhã. Eu estava assistindo ao que estava acontecendo na CNN. Não tinha falado com ele o fim de semana todo, então nunca me passou pela cabeça que ele pudesse estar lá.
    
    
  Pergunta: Por favor, beba um pouco de água.
    
    
  A: Atendi o telefone. Ele disse: "Pai, estou no World Trade Center. Houve uma explosão. Estou com muito medo." Levantei-me. Estava em choque. Acho que gritei com ele. Não me lembro do que disse. Ele me disse: "Estou tentando ligar para você há dez minutos. A rede deve estar sobrecarregada. Pai, eu te amo." Eu disse para ele se acalmar, que eu ligaria para as autoridades. Que nós o tiraríamos dali. "Não podemos descer as escadas, pai. O andar de baixo desabou e o fogo está se espalhando pelo prédio. Está muito quente. Eu quero..." E foi isso. Ele tinha vinte e quatro anos. [Longa pausa.] Fiquei olhando para o telefone, acariciando-o com a ponta dos dedos. Eu não entendia. A ligação caiu. Acho que meu cérebro entrou em curto-circuito naquele momento. O resto do dia foi completamente apagado da minha memória.
    
    
  Pergunta: Você não aprendeu mais nada?
    
    
  A: Quem me dera fosse assim. No dia seguinte, abri os jornais à procura de notícias de sobreviventes. Foi então que vi a foto dele. Lá estava ele, no ar, livre. Ele tinha saltado.
    
    
  Pergunta: Oh meu Deus. Me desculpe, Sr. Kane.
    
  A: Eu não sou assim. As chamas e o calor deviam ser insuportáveis. Ele encontrou forças para quebrar as janelas e escolher seu destino. Talvez estivesse destinado a morrer naquele dia, mas ninguém ia lhe dizer como. Ele aceitou seu destino como um homem. Morreu forte, voando, senhor dos dez segundos que passou no ar. Os planos que eu havia feito para ele durante todos esses anos chegaram ao fim.
    
    
  P: Meu Deus, isso é terrível.
    
    
  A: Seria tudo para ele. Tudo mesmo.
    
    
  72
    
    
    
  TORRE DE CAIM
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006, 23h39.
    
    
  'Tem certeza de que não se lembra de nada?'
    
  'Estou te dizendo. Ele me fez virar e depois discou alguns números.'
    
  'Isso não pode continuar. Ainda faltam cerca de sessenta por cento das combinações. Você tem que me dar alguma coisa. Qualquer coisa.'
    
  Eles estavam perto das portas do elevador. Este grupo de discussão era certamente mais complexo que o anterior. Ao contrário do painel controlado por impressão palmar, este tinha um teclado numérico simples, semelhante ao de um caixa eletrônico, e era praticamente impossível extrair uma pequena sequência de números de qualquer memória grande. Para abrir as portas do elevador, Albert conectou um cabo longo e grosso ao painel de entrada, com a intenção de decifrar o código usando um método simples, porém brutal. Em termos gerais, isso envolvia forçar o computador a tentar todas as combinações possíveis, de todos os zeros a todos os noves, o que poderia levar bastante tempo.
    
  "Temos três minutos para entrar neste elevador. O computador precisará de pelo menos mais seis minutos para analisar a sequência de vinte dígitos. Isso se ele não travar nesse meio tempo, porque destinei toda a sua capacidade de processamento para o programa de descriptografia."
    
  A ventoinha do laptop estava fazendo um barulho infernal, como se cem abelhas estivessem presas em uma caixa de sapatos.
    
  Orville tentou se lembrar. Virou-se para a parede e olhou para o relógio. Não haviam se passado mais de três segundos.
    
  "Vou limitar a dez dígitos", disse Albert.
    
  "Tem certeza?", perguntou Orville, virando-se.
    
  'Com certeza. Acho que não temos outra opção.'
    
  'Quanto tempo vai demorar?'
    
  "Quatro minutos", disse Albert, coçando o queixo nervosamente. "Vamos torcer para que esta não seja a última combinação que ele vai tentar, porque eu consigo ouvi-las chegando."
    
  Na outra extremidade do corredor, alguém batia com força na porta.
    
    
  73
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho, 6h39 da manhã.
    
    
  Pela primeira vez desde que chegaram ao Talon Canyon oito dias antes, o amanhecer encontrou a maioria dos membros da expedição dormindo. Cinco deles, enterrados sob quase dois metros de areia e rocha, jamais acordariam novamente.
    
  Outros tremiam no frio da manhã sob seus cobertores de camuflagem. Olhavam fixamente para o que deveria ser o horizonte e esperavam o sol nascer, transformando o ar gélido em um inferno naquele que se tornaria o dia mais quente do verão jordaniano em quarenta e cinco anos. De vez em quando, assentiam inquietos, e isso por si só os assustava. Para todo soldado, a vigília noturna é a mais difícil; e para um com sangue nas mãos, é a hora em que os fantasmas daqueles que ele matou podem vir sussurrar em seu ouvido.
    
  A meio caminho entre os cinco campistas no subterrâneo e os três de guarda no penhasco, quinze pessoas se viraram em seus sacos de dormir; talvez não tivessem ouvido o som da corneta que o Professor Forrester usara para acordá-los antes do amanhecer. O sol nasceu às 5h33 e foi recebido pelo silêncio.
    
  Por volta das 6h15 da manhã, quase ao mesmo tempo em que Orville Watson e o Padre Albert entravam no saguão da Torre Kine, o primeiro membro da expedição a recobrar a consciência foi o cozinheiro Nuri Zayit. Ele cutucou sua assistente, Rani, e saiu. Assim que chegou à tenda de refeições, começou a preparar café instantâneo, usando leite condensado em vez de água. Não havia muitas caixas de leite ou suco restantes, pois as pessoas estavam bebendo para compensar a falta de água, e não havia frutas, então a única opção do cozinheiro foi fazer omeletes e ovos mexidos. O velho mudo dedicou toda a sua energia e um punhado de salsa restante à refeição, comunicando-se, como sempre fazia, através de suas habilidades culinárias.
    
  Na tenda da enfermaria, Harel se desvencilhou do abraço de Andrea e foi ver como estava o Professor Forester. O velho estava ligado ao oxigênio, mas seu estado só havia piorado. O médico duvidava que ele sobrevivesse mais do que aquela noite. Balançando a cabeça para afastar o pensamento, ela voltou para acordar Andrea com um beijo. Enquanto se acariciavam e conversavam amenidades, ambas começaram a perceber que estavam se apaixonando. Finalmente, se vestiram e foram para o refeitório tomar o café da manhã.
    
  Fowler, agora dividindo a barraca apenas com Pappas, começou o dia contrariando seu bom senso e cometeu um erro. Pensando que todos na barraca dos soldados estivessem dormindo, ele saiu sorrateiramente e ligou para Albert pelo telefone via satélite. Um jovem padre atendeu e, impacientemente, pediu que ele ligasse de volta em vinte minutos. Fowler desligou, aliviado por a ligação ter sido tão curta, mas preocupado por ter que tentar a sorte novamente tão cedo.
    
  Quanto a David Pappas, ele acordou pouco antes das seis e meia e foi visitar o Professor Forrester, na esperança de se sentir melhor, mas também na esperança de se livrar da culpa que sentira após o sonho da noite anterior, no qual ele era o único arqueólogo vivo quando a Arca finalmente viu a luz do dia.
    
  Na tenda do soldado, Marla Jackson cobriu as costas de seu comandante e amante com o colchão - eles nunca dormiam juntos durante as missões, mas ocasionalmente saíam escondidos em "missões de reconhecimento". Ela se perguntava o que o sul-africano estaria pensando.
    
  Decker era um daqueles para quem o amanhecer trazia o hálito dos mortos, fazendo os pelos da nuca se arrepiarem. Num breve momento de vigília entre dois pesadelos sucessivos, ele pensou ter visto um sinal na tela do scanner de frequência, mas era rápido demais para precisar sua localização. De repente, ele se levantou num pulo e começou a dar ordens.
    
  Na tenda de Raymond Cain, Russell estendeu as roupas do chefe e insistiu para que ele ao menos tomasse a pílula vermelha. Relutantemente, Cain concordou e, em seguida, cuspiu-a quando Russell não estava olhando. Sentiu-se estranhamente calmo. Finalmente, o objetivo de seus sessenta e oito anos seria alcançado.
    
  Em uma tenda mais modesta, Tommy Eichberg discretamente enfiou o dedo no nariz, coçou o traseiro e foi ao banheiro procurar Brian Hanley. Precisava da ajuda dele para consertar uma peça da furadeira. Tinham dois metros e meio de parede para remover, mas se perfurassem por cima, poderiam reduzir um pouco a pressão vertical e depois remover as pedras manualmente. Se trabalhassem rápido, terminariam em seis horas. Claro que não ajudava em nada o fato de Hanley não estar em lugar nenhum.
    
  Quanto a Hookan, ele olhou para o relógio. Durante a última semana, ele havia descoberto o melhor lugar para ter uma boa visão de toda a área. Agora, ele esperava que os soldados se trocassem. Esperar lhe agradava bastante. Ele havia passado a vida inteira esperando.
    
    
  74
    
    
    
  TORRE DE CAIM
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006, 11h41.
    
    
  7456898123
    
  O computador encontrou o código em exatamente dois minutos e quarenta e três segundos. Isso foi uma sorte, porque Albert havia calculado mal o tempo que os guardas levariam para aparecer. A porta no final do corredor abriu quase simultaneamente com a porta do elevador.
    
  'Segure isto!'
    
  Dois guardas e um policial entraram no corredor, franzindo a testa, com as pistolas em punho. Não estavam nada contentes com toda aquela confusão. Albert e Orville correram para o elevador. Ouviram o som de passos apressados no carpete e viram uma mão estendida tentando parar o elevador. Passou a centímetros do alvo.
    
  A porta rangeu ao fechar. Lá fora, eles conseguiam distinguir as vozes abafadas dos guardas.
    
  "Como se abre isso?", perguntou o policial.
    
  'Eles não vão chegar longe. Este elevador requer uma chave especial para funcionar. Ninguém consegue passar sem ela.'
    
  'Acione o sistema de emergência que você me indicou.'
    
  'Sim, senhor. Imediatamente. Isso será muito fácil.'
    
  Orville sentiu o coração disparar ao se virar para Albert.
    
  'Droga, eles vão nos pegar!'
    
  O padre sorriu.
    
  "Que diabos há de errado com você? Pense em alguma coisa", sibilou Orville.
    
  "Eu já tenho uma. Quando acessamos o sistema de computador da Kayn Tower esta manhã, foi impossível acessar a chave eletrônica que abre as portas do elevador."
    
  "Impossível", concordou Orville, que não gostava de perder, mas neste caso estava enfrentando a mãe de todas as barreiras corta-fogo.
    
  "Você pode ser um ótimo espião e certamente conhece alguns truques... mas lhe falta uma coisa essencial para um grande hacker: pensamento lateral", disse Albert. Ele cruzou os braços atrás da cabeça, como se estivesse relaxando na sala de estar. "Quando as portas estão trancadas, você usa as janelas. Ou, neste caso, você altera a sequência que determina a posição do elevador e a ordem dos andares. Um passo simples que não estava bloqueado. Agora o computador Kayn pensa que o elevador está no trigésimo nono andar em vez do trigésimo oitavo."
    
  "E daí?" perguntou Orville, ligeiramente irritado com a arrogância do padre, mas também curioso.
    
  'Bem, meu amigo, em situações como esta, todos os sistemas de emergência desta cidade fazem com que os elevadores desçam até o último andar disponível e só então abram as portas.'
    
  Naquele exato momento, após um breve tremor, o elevador começou a subir. Eles podiam ouvir os gritos dos guardas em choque do lado de fora.
    
  "Para cima é para baixo, e para baixo é para cima", disse Orville, batendo palmas em meio a uma nuvem de desinfetante de menta. "Você é um gênio."
    
    
  75
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 6h43.
    
    
  Fowler não estava disposto a arriscar a vida de Andrea novamente. Usar um telefone via satélite sem nenhuma precaução era uma loucura.
    
  Não fazia sentido que alguém com a experiência dele cometesse o mesmo erro duas vezes. Esta seria a terceira vez.
    
  A primeira vez foi na noite anterior. O padre ergueu os olhos do seu livro de orações quando a equipe de escavação emergiu da caverna carregando o corpo quase morto do Professor Forrester. Andrea correu até ele e contou o que havia acontecido. O repórter disse que tinham certeza de que a caixa de ouro estava escondida na caverna, e Fowler não tinha mais dúvidas. Aproveitando-se da comoção geral gerada pela notícia, ele ligou para Albert, que explicou que tentaria, pela última vez, obter informações sobre o grupo terrorista e Hakan por volta da meia-noite em Nova York, algumas horas depois do amanhecer na Jordânia. A ligação durou exatamente treze segundos.
    
  O segundo incidente ocorreu no início daquela manhã, quando Fowler fez uma ligação às pressas. Essa ligação durou seis segundos. Ele duvidava que o scanner tivesse tido tempo de determinar a origem do sinal.
    
  A terceira chamada estava prevista para dali a seis minutos e meio.
    
  Albert, pelo amor de Deus, não me decepcione.
    
    
  76
    
    
    
  TORRE DE CAIM
    
  NOVA IORQUE
    
    
  Quarta-feira, 19 de julho de 2006, 23h45.
    
    
  "Como você acha que eles vão chegar lá?", perguntou Orville.
    
  "Acho que vão chamar uma equipe da SWAT e descer de rapel do telhado, talvez quebrar as janelas de vidro e fazer todo esse tipo de coisa."
    
  Uma equipe da SWAT para caçar dois ladrões desarmados? Não acha que é como usar um tanque para caçar dois ratos?
    
  "Veja por esse lado, Orville: dois estranhos invadiram o escritório particular de um multimilionário paranoico. Você deveria ficar feliz que eles não estejam planejando jogar uma bomba em cima de nós. Agora, deixe-me me concentrar. Para ser o único com acesso a este andar, Russell deve ter um computador muito seguro."
    
  'Não me diga que, depois de tudo o que passamos para chegar até aqui, você não consegue acessar o computador dele!'
    
  'Eu não disse isso. Estou apenas dizendo que vai me levar pelo menos mais dez segundos.'
    
  Albert enxugou o suor da testa e deixou suas mãos deslizarem sobre o teclado. Nem mesmo o melhor hacker do mundo conseguiria invadir um computador a menos que ele estivesse conectado a um servidor. Esse tinha sido o problema desde o início. Eles tentaram de tudo para encontrar o computador de Russell na rede Kayn. Era impossível, porque, em termos de sistema, os computadores daquele andar não pertenciam à Torre Kayn. Para sua surpresa, Albert descobriu que não só Russell, mas também Kayn, usavam computadores conectados à internet e entre si por meio de placas 3G, duas das centenas de milhares em uso em Nova York na época. Sem essa informação crucial, Albert poderia ter passado décadas vasculhando a internet em busca de dois computadores invisíveis.
    
  Eles devem estar pagando mais de quinhentos dólares por dia pela internet banda larga, sem contar as ligações, pensou Albert. Acho que isso não é nada quando se tem milhões. Principalmente quando se consegue manter pessoas como nós com medo com um truque tão simples.
    
  "Acho que consegui", disse o padre enquanto a tela mudava de preta para azul brilhante, indicando que o sistema estava inicializando. "Alguma novidade sobre o disco?"
    
  Orville vasculhou as gavetas e o único armário no escritório impecável e elegante de Russell, retirando pastas e atirando-as no tapete. Agora, ele arrancava freneticamente quadros da parede, procurava o cofre e abria os assentos das cadeiras com um abridor de cartas de prata.
    
  "Parece que não há nada para encontrar aqui", disse Orville, empurrando uma das cadeiras de Russell com o pé para poder sentar-se ao lado de Albert. As bandagens em suas mãos estavam novamente cobertas de sangue, e seu rosto redondo estava pálido.
    
  "Filho da puta paranoico. Eles só se comunicavam entre si. Nada de e-mails externos. Russell deveria usar um computador diferente para o trabalho."
    
  'Ele deve ter levado isso para a Jordânia.'
    
  'Preciso da sua ajuda. O que estamos procurando?'
    
  Um minuto depois, após digitar todas as senhas que conseguiu imaginar, Orville desistiu.
    
  'Não adianta. Não há nada lá. E se houvesse, ele já apagou.'
    
  "Isso me dá uma ideia. Espere", disse Albert, tirando um pen drive do bolso, não maior que um chiclete, e conectando-o à CPU do computador para que pudesse se comunicar com o disco rígido. "O programinha aqui dentro vai permitir que você recupere informações de partições apagadas no disco rígido. Podemos começar por aí."
    
  'Incrível. Procure por Netcatch.'
    
  'Certo!'
    
  Com um leve murmúrio, uma lista de quatorze arquivos apareceu na janela de busca do programa. Albert os abriu todos de uma vez.
    
  'Estes são arquivos HTML. Sites salvos.'
    
  Você reconhece alguma coisa?
    
  Sim, eu mesmo os salvei. É o que eu chamo de "conversa de servidor". Terroristas nunca trocam e-mails quando estão planejando um ataque. Qualquer idiota sabe que um e-mail pode passar por vinte ou trinta servidores antes de chegar ao destino, então você nunca sabe quem está ouvindo sua mensagem. O que eles fazem é dar a todos na célula a mesma senha para uma conta gratuita e eles escrevem o que precisam passar como rascunho do e-mail. É como se você estivesse escrevendo para si mesmo, só que é uma célula inteira de terroristas se comunicando. O e-mail nunca é enviado. Não chega a lugar nenhum porque todos os terroristas estão usando a mesma conta e...
    
  Orville ficou paralisado diante da tela, tão atônito que por um instante se esqueceu de respirar. O impensável, algo que ele jamais imaginara, de repente se tornou claro diante de seus olhos.
    
  "Isso está errado", disse ele.
    
  'Qual é o problema, Orville?'
    
  "Eu... invado milhares e milhares de contas todas as semanas. Quando copiamos arquivos de um servidor web, salvamos apenas o texto. Se não fizéssemos isso, as imagens rapidamente encheriam nossos discos rígidos. O resultado é feio, mas ainda é possível ler."
    
  Orville apontou o dedo enfaixado para a tela do computador onde a conversa entre os terroristas estava acontecendo por e-mail no Maktoob.com, e era possível ver botões coloridos e imagens que não estariam ali se fosse um dos arquivos que ele havia hackeado e salvo.
    
  "Alguém acessou o Maktoob.com através de um navegador neste computador, Albert. Mesmo que tenham apagado o arquivo depois, as imagens permaneceram no cache da memória. E para entrar no Maktoob..."
    
  Albert entendeu antes que Orville pudesse terminar.
    
  'Quem estava aqui certamente sabia a senha.'
    
  Orville concordou.
    
  'Este é Russell, Albert. Russell é o hakan.'
    
  Nesse instante, ouviram-se tiros, quebrando uma grande janela.
    
    
  77
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 6h49.
    
    
  Fowler olhou para o relógio. Nove segundos antes da hora marcada, algo inesperado aconteceu.
    
  Albert ligou.
    
  O padre foi até a entrada do cânion para fazer uma ligação. Havia um ponto cego ali, invisível para o soldado que observava da extremidade sul do penhasco. No instante em que ligou o telefone, ele tocou. Fowler imediatamente percebeu que algo estava errado.
    
  'Albert, o que aconteceu?'
    
  Do outro lado da linha, ele ouviu várias vozes gritando. Fowler tentou entender o que estava acontecendo.
    
  'Desligar!'
    
  "Senhor policial, preciso fazer uma ligação!" A voz de Albert soava distante, como se ele não tivesse um telefone ao lado da orelha. "Isso é muito importante. É uma questão de segurança nacional."
    
  'Eu te disse para largar essa merda de telefone.'
    
  'Vou baixar a mão lentamente e falar. Se você me vir fazendo algo suspeito, atire em mim.'
    
  'Este é meu último aviso. Deixe isso para lá!'
    
  "Anthony," disse Albert com voz calma e clara. Ele finalmente colocou o fone de ouvido. "Você consegue me ouvir?"
    
  'Sim, Albert.'
    
  'Russell é um hakan. Confirmado. Cuidado-'
    
  A conexão foi cortada. Fowler sentiu uma onda de choque percorrer seu corpo. Ele se virou para correr de volta ao acampamento, mas então tudo ficou escuro.
    
    
  78
    
    
    
  DENTRO DA TENDA DE REFEIÇÕES, CINQUENTA E TRÊS SEGUNDOS ANTES
    
  Andrea e Harel pararam na entrada da tenda de jantar quando viram David Pappas correndo em direção a eles. Pappas vestia uma camiseta ensanguentada e parecia desorientado.
    
  'Doutor, doutor!'
    
  "Que diabos está acontecendo, David?", respondeu Harel. Ela estava de mau humor desde que o incidente com a água tornou o "café de verdade" uma coisa do passado.
    
  'Este é o professor. Ele está em péssimo estado.'
    
  David se ofereceu para ficar com Forrester enquanto Andrea e Doc iam tomar café da manhã. O único obstáculo para a demolição da parede que dava acesso à Arca era o estado de saúde de Forrester, embora Russell quisesse continuar o trabalho na noite anterior. David se recusou a abrir a cavidade até que o professor se recuperasse e pudesse se juntar a eles. Andrea, cuja opinião sobre Pappas vinha piorando constantemente nas últimas horas, suspeitava que ele estivesse simplesmente esperando Forrester sair do caminho.
    
  "Certo." Doc suspirou. "Pode ir, Andrea. Não há motivo para nenhum de nós pular o café da manhã." Ela correu de volta para a enfermaria.
    
  A repórter espiou rapidamente dentro da tenda do refeitório. Zayit e Peterke acenaram de volta. Andrea gostou do cozinheiro mudo e de seu assistente, mas as únicas pessoas sentadas às mesas naquele momento eram dois soldados, Alois Gottlieb e Louis Maloney, comendo em suas bandejas. Andrea ficou surpresa por haver apenas dois, já que os soldados geralmente tomavam café da manhã juntos, deixando apenas um vigia na crista sul por meia hora. Na verdade, o café da manhã era o único momento em que ela via os soldados juntos em um só lugar.
    
  Como Andrea não se importava com a empresa deles, ela decidiu voltar para ver se podia ajudar Harel.
    
  Mesmo com meu conhecimento médico tão limitado, eu provavelmente usaria um avental hospitalar do avesso.
    
  Então Doc se virou e gritou: 'Me faça um favor e me traga um café grande, por favor?'
    
  Andrea tinha um pé enfiado na tenda do refeitório, tentando encontrar o melhor caminho para evitar os soldados suados curvados sobre a comida como macacos, quando quase esbarrou em Nuri Zayit. O cozinheiro deve ter visto o médico correndo de volta para a enfermaria, porque entregou a Andrea uma bandeja com duas xícaras de café instantâneo e um prato de torradas.
    
  'Café instantâneo dissolvido em leite, é isso mesmo, Nuri?'
    
  O mudo sorriu e deu de ombros, dizendo que não era culpa dele.
    
  'Eu sei. Talvez esta noite vejamos água jorrando de uma rocha e todas essas coisas bíblicas. De qualquer forma, obrigado.'
    
  Lentamente, tomando cuidado para não derramar o café - ela sabia que não era a pessoa mais coordenada do mundo, embora jamais admitisse isso - dirigiu-se à enfermaria. Nuri acenou para ela da entrada do refeitório, ainda sorrindo.
    
  E então aconteceu.
    
  Andrea sentiu como se uma mão gigante a tivesse erguido do chão e a arremessado a quase dois metros de altura antes de jogá-la de volta. Ela sentiu uma dor aguda no braço esquerdo e uma terrível sensação de queimação no peito e nas costas. Virou-se a tempo de ver milhares de pedacinhos de tecido em chamas caindo do céu. Uma coluna de fumaça preta era tudo o que restava do que dois segundos antes fora uma barraca improvisada. Lá no alto, a fumaça parecia se misturar com outra, muito mais escura. Andrea não conseguia descobrir de onde vinha. Tocou o peito com cuidado e percebeu que sua camisa estava coberta por um líquido quente e pegajoso.
    
  O médico chegou correndo.
    
  "Você está bem?" Oh, meu Deus, você está bem, querida?
    
  Andrea sabia que Harel estava gritando, embora sua voz soasse distante em meio ao assobio que ecoava em seus ouvidos. Ela sentiu o médico examinando seu pescoço e braços.
    
  'Meu peito'.
    
  'Você está bem. É só café.'
    
  Andrea levantou-se com cuidado e percebeu que havia derramado café por toda parte. Sua mão direita ainda segurava a bandeja, enquanto a esquerda havia batido na pedra. Ela mexeu os dedos, com medo de ter se machucado mais. Felizmente, nada estava quebrado, mas todo o lado esquerdo do corpo estava paralisado.
    
  Enquanto vários membros da expedição tentavam apagar o fogo com baldes de areia, Harel concentrou-se em cuidar dos ferimentos de Andrea. A repórter tinha cortes e arranhões no lado esquerdo do corpo. Seu cabelo e a pele das costas estavam levemente queimados, e seus ouvidos zumbiam constantemente.
    
  "O zumbido vai passar em três ou quatro horas", disse Harel, guardando o estetoscópio de volta no bolso da calça.
    
  'Desculpe...', disse Andrea, quase gritando, sem perceber. Ela estava chorando.
    
  'Você não tem nada pelo que se desculpar.'
    
  "Ele... Nuri... me trouxe café. Se eu tivesse entrado para pegar, estaria morto agora. Eu poderia ter pedido para ele sair e fumar um cigarro comigo. Eu poderia ter salvado a vida dele."
    
  Harel apontou em volta. Tanto a tenda do refeitório quanto o caminhão-tanque de combustível haviam explodido - duas explosões separadas e simultâneas. Quatro pessoas foram reduzidas a cinzas.
    
  'O único que deveria sentir alguma coisa é o filho da puta que fez isso.'
    
  "Não se preocupe, senhora, nós já o temos sob controle", disse Torres.
    
  Ele e Jackson arrastaram o homem, algemado pelos pés, e o deitaram no meio da praça perto das tendas, enquanto os outros membros da expedição assistiam em choque, sem conseguir acreditar no que viam.
    
    
  79
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 6h49.
    
    
  Fowler levou a mão à testa. Estava sangrando. A explosão do caminhão o jogara ao chão e ele batera a cabeça em alguma coisa. Tentou se levantar e voltar para o acampamento, ainda segurando o telefone via satélite. Em meio à visão turva e à densa nuvem de fumaça, viu dois soldados se aproximando, com pistolas apontadas para ele.
    
  'Foi você, seu filho da puta!'
    
  'Olha, ele ainda está segurando o telefone na mão.'
    
  'Foi isso que você usou para detonar as explosões, não foi, seu desgraçado?'
    
  A coronha do rifle o atingiu na cabeça. Ele caiu no chão, mas não sentiu chutes ou outros golpes no corpo. Ele já havia perdido a consciência muito antes disso.
    
    
  "Isto é ridículo!", gritou Russell, juntando-se ao grupo que se aglomerava em volta do padre Fowler: Decker, Torres, Jackson e Alrik Gottlieb do lado dos soldados; Eichberg, Hanley e Pappas do lado dos civis que restavam.
    
  Com a ajuda de Harel, Andrea tentou se levantar e se aproximar do grupo de rostos ameaçadores, negros de fuligem.
    
  "Isso não tem graça, senhor", disse Decker, jogando fora o telefone via satélite de Fowler. "Ele estava com ele quando o encontramos perto do caminhão-tanque de combustível. Graças ao scanner, sabemos que ele fez uma ligação rápida esta manhã, então já estávamos desconfiados. Em vez de irmos tomar café da manhã, assumimos nossas posições e o vigiamos. Felizmente."
    
  'É que...' Andrea começou, mas Harel puxou-lhe o braço.
    
  'Silêncio. Isso não vai ajudá-lo', ela sussurrou.
    
  Exatamente. O que eu quis dizer foi: este é um telefone secreto que ele usa para contatar a CIA? Essa não é a melhor maneira de proteger sua inocência, seu idiota.
    
  "É um telefone. Certamente é algo que não é permitido nesta expedição, mas não é suficiente para acusar essa pessoa de ter causado os atentados", disse Russell.
    
  'Talvez não seja apenas um telefone, senhor. Mas veja o que encontramos na pasta dele.'
    
  Jackson largou a maleta destruída na frente deles. Estava vazia e a tampa inferior estava arrancada. Colado na base havia um compartimento secreto contendo pequenos blocos semelhantes a marzipã.
    
  - Isto é C4, Sr. Russell - continuou Decker.
    
  A informação deixou todos sem fôlego. Então Alric sacou sua pistola.
    
  "Aquele porco matou meu irmão. Deixa eu enfiar uma bala na cabeça dele!", gritou ele, fora de si de raiva.
    
  'Já ouvi o suficiente', disse uma voz suave, mas confiante.
    
  O círculo se abriu e Raymond Cain aproximou-se do corpo inconsciente do padre. Ele se inclinou sobre ele, uma figura de preto, a outra de branco.
    
  "Eu consigo entender o que levou esse homem a fazer o que fez. Mas essa missão já foi adiada por tempo demais e não pode ser adiada mais. Pappas, por favor, volte ao trabalho e derrube esse muro."
    
  "Sr. Kain, não posso fazer isso sem saber o que está acontecendo aqui", respondeu Pappas.
    
  Brian Hanley e Tommy Eichberg, de braços cruzados, aproximaram-se e pararam ao lado de Pappas. Kain nem sequer olhou para eles duas vezes.
    
  'Sr. Decker?'
    
  "Senhor?" perguntou o sul-africano de grande porte.
    
  'Por favor, demonstre sua autoridade. Acabou o tempo das gentilezas.'
    
  "Jackson", disse Decker, fazendo um sinal.
    
  A soldado ergueu seu fuzil M4 e apontou para os três rebeldes.
    
  "Você só pode estar brincando comigo", reclamou Eichberg, cujo grande nariz vermelho estava a centímetros do cano da arma de Jackson.
    
  - Isso não é brincadeira, querida. Anda logo, ou eu atiro na sua bunda nova. - Jackson engatilhou a arma com um clique metálico ameaçador.
    
  Ignorando os outros, Caim caminhou até Harel e Andrea.
    
  Quanto a vocês, jovens senhoritas, foi um prazer poder contar com seus serviços. O Sr. Decker garante o retorno de vocês à Behemoth.
    
  "Do que você está falando?" Andrea gritou, conseguindo entender parte do que Caim havia dito, apesar de seus problemas de audição. "Seu maldito filho da puta! Eles vão recuperar a Arca em algumas horas. Deixe-me ficar até amanhã. Você me deve uma."
    
  'Quer dizer que o pescador deve dinheiro ao verme? Leve-os. Ah, e certifique-se de que saiam apenas com a roupa do corpo. Peça à repórter que entregue o disco com as fotos dela.'
    
  Decker puxou Alric para um canto e falou com ele em voz baixa.
    
  'Você os leva.'
    
  "Isso é besteira. Quero ficar aqui e resolver a situação com o padre. Ele matou meu irmão", disse o alemão, com os olhos vermelhos.
    
  'Ele ainda estará vivo quando você voltar. Agora faça o que eu mando. Torres vai garantir que ele esteja bem quentinho para você.'
    
  - Droga, Coronel. São pelo menos três horas daqui até Aqaba e de volta, mesmo dirigindo em alta velocidade num Humvee. Se Torres chegar até o padre, não sobrará nada dele quando eu voltar.
    
  'Confie em mim, Gottlieb. Você estará de volta em uma hora.'
    
  'O que o senhor quer dizer?'
    
  Decker olhou para ele seriamente, irritado com a lentidão do subordinado. Ele detestava ter que explicar as coisas palavra por palavra.
    
  Sarsaparrilha, Gottlieb. E faça isso rápido.
    
    
  80
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 7h14.
    
    
  Sentada no banco de trás do H3, Andrea semicerrava os olhos numa tentativa inútil de afastar a poeira que entrava pelas janelas. A explosão do caminhão-tanque estourou os vidros do carro e estilhaçou o para-brisa, e embora Alrik tivesse remendado alguns buracos com fita adesiva e algumas camisetas, ele trabalhou tão rápido que ainda entrou areia por alguns lugares. Harel reclamou, mas o soldado não respondeu. Ele segurava o volante com as duas mãos, os nós dos dedos brancos, a boca tensa. Ele havia atravessado a grande duna na entrada do cânion em apenas três minutos e agora pisava no acelerador como se sua vida dependesse disso.
    
  "Não será a viagem mais confortável do mundo, mas pelo menos estamos voltando para casa", disse Doc, colocando a mão na coxa de Andrea. Andrea apertou a mão dela com força.
    
  'Por que ele fez isso, doutor? Por que ele tinha explosivos na maleta? Diga-me que os colocaram nele', disse o jovem repórter, quase em tom de súplica.
    
  A doutora se inclinou para mais perto para que Alric não pudesse ouvi-la, embora duvidasse que ele conseguisse ouvir alguma coisa por causa do barulho do motor e do vento batendo nas coberturas temporárias das janelas.
    
  'Não sei, Andrea, mas os explosivos pertenciam a ele.'
    
  "Como você sabe?" perguntou Andrea, com o olhar repentinamente sério.
    
  "Porque ele me contou. Depois que você ouviu os soldados conversando enquanto estava debaixo da tenda deles, ele veio até mim pedindo ajuda com um plano maluco para explodir o abastecimento de água."
    
  'Doutor, do que o senhor está falando? O senhor sabia disso?'
    
  "Ele veio para cá por sua causa. Ele já salvou sua vida uma vez e, pelo código de honra que sua espécie segue, sente-se na obrigação de ajudá-la sempre que precisar. De qualquer forma, por razões que não compreendo muito bem, foi o chefe dele quem a arrastou para isso. Ele queria ter certeza de que Fowler estaria na expedição."
    
  'Então foi por isso que Kain mencionou o verme?'
    
  'Sim. Para Kaine e seus homens, você era simplesmente um meio de controlar Fowler. Tudo foi uma mentira desde o início.'
    
  'E o que acontecerá com ele agora?'
    
  'Esqueçam-no. Vão interrogá-lo e depois... ele vai desaparecer. E antes que digam alguma coisa, nem pensem em voltar lá.'
    
  A realidade da situação deixou o repórter atônito.
    
  - Por quê, doutora? - Andrea se afastou dela com nojo. - Por que você não me contou, depois de tudo que passamos? Você jurou que nunca mais mentiria para mim. Você jurou isso enquanto fazíamos amor. Eu não sei como pude ser tão estúpida...
    
  "Eu digo muitas coisas." Uma lágrima escorreu pela face de Harel, mas quando ela continuou, sua voz era firme. "A missão dele é diferente da minha. Para mim, era apenas mais uma daquelas expedições bobas que acontecem de vez em quando. Mas Fowler sabia que podia ser real. E se fosse, ele sabia que tinha que fazer alguma coisa a respeito."
    
  'E o que foi isso? Explodir todos nós?'
    
  "Não sei quem causou a explosão esta manhã, mas acreditem, não foi Anthony Fowler."
    
  'Mas você não disse nada.'
    
  "Eu não podia dizer nada sem me entregar", disse Harel, desviando o olhar. "Eu sabia que eles nos tirariam de lá... Eu... queria estar com você. Longe da escavação. Longe da minha vida, eu acho."
    
  "E quanto a Forrester? Ele era seu paciente, e você o abandonou lá."
    
  'Ele morreu esta manhã, Andrea. Pouco antes da explosão, aliás. Ele estava doente há anos, sabia?'
    
  Andrea balançou a cabeça negativamente.
    
  Se eu fosse americano, ganharia o Prêmio Pulitzer, mas a que custo?
    
  'Não consigo acreditar. Tanta morte, tanta violência, tudo em nome de uma exposição ridícula em um museu.'
    
  'Fowler não te explicou isso? Há muito mais em jogo...' Harel parou de falar quando o Hammer diminuiu a velocidade.
    
  "Isso não está certo", disse ela, olhando pelas frestas da janela. "Não tem nada aqui."
    
  O veículo parou abruptamente.
    
  - Ei, Alric, o que você está fazendo? - perguntou Andrea. - Por que estamos parando?
    
  O alemão grandalhão não disse nada. Muito lentamente, retirou as chaves da ignição, puxou o freio de mão com força e saiu do Hummer, batendo a porta.
    
  "Droga. Eles não ousariam", disse Harel.
    
  Andrea viu medo nos olhos do médico. Ela podia ouvir os passos de Alrik na areia. Ele estava atravessando para o lado de Harel.
    
  'O que está acontecendo, doutor?'
    
  A porta se abriu.
    
  "Saia daqui", disse Alric friamente, com o rosto impassível.
    
  "Você não pode fazer isso", disse Harel, sem se mexer um centímetro. "Seu comandante não quer criar inimizades no Mossad. Somos inimigos muito perigosos."
    
  Uma ordem é uma ordem. Saia daqui.
    
  'Ela não. Ao menos deixem-na ir, por favor.'
    
  O alemão levou a mão ao cinto e sacou uma pistola automática do coldre.
    
  'Pela última vez. Saia do carro.'
    
  Harel olhou para Andrea, resignada ao seu destino. Deu de ombros e agarrou a maçaneta do passageiro acima da janela lateral com as duas mãos para sair do carro. Mas, de repente, tensionou os músculos do braço e, ainda segurando a maçaneta, chutou, atingindo Alrik no peito com suas botas pesadas. O alemão deixou cair a pistola, que caiu no chão. Harel se atirou de cabeça sobre o soldado, derrubando-o. A médica imediatamente se levantou e chutou o alemão no rosto, cortando sua sobrancelha e ferindo seu olho. A doutora ergueu a perna acima do rosto dele, pronta para terminar o serviço, mas o soldado se recuperou, agarrou sua perna com sua mão enorme e a girou bruscamente para a esquerda. Ouviu-se um forte estalo de osso quebrando quando a doutora caiu.
    
  O mercenário se levantou e se virou. Andrea se aproximava dele, pronta para atacar, mas o soldado a derrubou com um tapa, deixando uma marca vermelha e feia em sua bochecha. Andrea caiu para trás. Ao atingir a areia, sentiu algo duro embaixo dela.
    
  Alrik então se inclinou sobre Harel. Agarrou uma grande juba de cabelos negros e encaracolados e puxou-a, levantando-a como se fosse uma boneca de pano, até que seu rosto estivesse ao lado do dela. Harel ainda estava atordoado com o choque, mas conseguiu olhar o soldado nos olhos e cuspiu nele.
    
  'Vai se foder, seu pedaço de merda.'
    
  O alemão cuspiu de volta e, em seguida, ergueu a mão direita, empunhando uma faca de combate. Cravou-a no estômago de Harel, deleitando-se com a visão dos olhos da vítima revirando e sua boca entreaberta enquanto ela lutava para respirar. Alrik girou a faca na ferida e, em seguida, puxou-a bruscamente. O sangue jorrou, respingando no uniforme e nas botas do soldado. Soltou o médico com uma expressão de nojo no rosto.
    
  'Nãooo!'
    
  Então o mercenário se virou para Andrea, que havia pousado na pistola e estava tentando encontrar a trava de segurança. Ela gritou com toda a força dos seus pulmões e puxou o gatilho.
    
  A pistola automática saltou de suas mãos, deixando seus dedos dormentes. Ela nunca havia disparado uma pistola antes, e isso era evidente. A bala passou zunindo pelo alemão e atingiu a porta do Hummer. Alrik gritou algo em alemão e avançou para cima dela. Quase sem olhar, Andrea disparou mais três vezes.
    
  Uma bala errou o alvo.
    
  Outro furou o pneu de um Humvee.
    
  O terceiro tiro atingiu o alemão na boca aberta. O impulso de seu corpo de 90 quilos o manteve se movendo em direção a Andrea, embora suas mãos já não tivessem a intenção de tomar a arma dela e estrangulá-la. Ele caiu de barriga para cima, lutando para falar, com sangue jorrando de sua boca. Horrorizada, Andrea viu que o tiro havia arrancado vários dentes do alemão. Ela se afastou e esperou, ainda apontando a pistola para ele - embora, se não o tivesse acertado por puro acaso, teria sido inútil, pois sua mão tremia demais e seus dedos estavam fracos. Sua mão doía com o impacto da arma.
    
  O alemão levou quase um minuto para morrer. A bala atravessou seu pescoço, rompendo sua medula espinhal e o deixando paralisado. Ele se engasgou com o próprio sangue que lhe encheu a garganta.
    
  Quando teve certeza de que Alrik não representava mais uma ameaça, Andrea correu até Harel, que estava sangrando na areia. Ela se sentou e amparou a cabeça de Doc, evitando o ferimento, enquanto Harel tentava, em vão, manter as entranhas no lugar com as mãos.
    
  'Espere, doutor. Diga-me o que devo fazer. Vou tirar você daqui, mesmo que seja só para lhe dar uma surra por ter mentido para mim.'
    
  "Não se preocupe", respondeu Harel fracamente. "Já chega. Confie em mim. Sou médico."
    
  Andrea soluçou e encostou a testa na de Harel. Harel tirou a mão do ferimento e agarrou um dos repórteres.
    
  'Não diga isso. Por favor, não diga.'
    
  'Já te contei mentiras suficientes. Quero que você faça algo por mim.'
    
  'Dê um nome a isso.'
    
  - Daqui a pouco, quero que você entre no Hummer e dirija para oeste por essa trilha de cabras. Estamos a cerca de cento e cinquenta quilômetros de Aqaba, mas você deve conseguir chegar à estrada em algumas horas. - Ela fez uma pausa e cerrou os dentes para conter a dor. - O carro está equipado com um rastreador GPS. Se você vir alguém, saia do Hummer e peça ajuda. O que eu quero que você faça é sair daqui. Jure que vai fazer isso?
    
  'Juro'.
    
  Harel fez uma careta de dor. Seu aperto na mão de Andrea enfraquecia a cada segundo que passava.
    
  'Sabe, eu não deveria ter te dito meu nome verdadeiro. Quero que você faça outra coisa por mim. Quero que você o diga em voz alta. Ninguém nunca fez isso.'
    
  'Chedva'.
    
  'Grite mais alto.'
    
  "CHEDVA!" gritou Andrea, sua angústia e dor rompendo o silêncio do deserto.
    
  Quinze minutos depois, a vida de Chedva Harel chegou ao fim para sempre.
    
    
  Cavar uma sepultura na areia com as próprias mãos foi a coisa mais difícil que Andrea já fizera. Não pelo esforço que exigia, mas pelo seu significado. Porque era um gesto sem sentido, e porque Chedva morrera, em parte, por causa dos eventos que ela desencadeara. Ela cavou uma sepultura rasa e a marcou com uma antena de Hummer e um círculo de pedras.
    
  Assim que terminou, Andrea procurou água no Hummer, mas sem muito sucesso. A única água que encontrou estava no cantil do soldado, pendurado em seu cinto. Estava três quartos cheio. Ela também pegou o boné dele, mas para mantê-lo na cabeça, precisou ajustá-lo com um alfinete de segurança que encontrou no bolso. Tirou também uma das camisas que estavam enfiadas nos vidros quebrados e pegou um cano de aço do porta-malas do Hummer. Arrancou os limpadores de para-brisa e os enfiou no cano, envolvendo-os em uma camisa para improvisar um guarda-chuva.
    
  Então ela voltou para a estrada que Hummer havia deixado. Infelizmente, quando Harel lhe pediu que prometesse retornar a Aqaba, ela não percebeu a bala perdida que havia furado seu pneu dianteiro, pois estava de costas para o carro. Mesmo que Andrea quisesse cumprir sua promessa, o que não queria, teria sido impossível para ela trocar o pneu sozinha. Por mais que procurasse, não conseguiu encontrar um macaco. Em uma estrada tão pedregosa, o carro não conseguiria percorrer nem trinta metros sem um pneu dianteiro em boas condições.
    
  Andrea olhou para oeste, onde podia ver o tênue traçado da estrada principal serpenteando entre as dunas.
    
  Noventa e cinco milhas até Aqaba sob o sol do meio-dia, quase sessenta até a estrada principal. Isso significa pelo menos vários dias caminhando sob um calor de 38 graus, na esperança de encontrar alguém, e eu nem tenho água suficiente para seis horas. E isso supondo que eu não me perca tentando encontrar uma estrada quase invisível, ou que aqueles filhos da puta já não tenham levado a Arca e esbarrado em mim na saída.
    
  Ela olhou para o leste, onde as marcas do Hummer ainda estavam frescas.
    
  Oito milhas naquela direção havia veículos, água e a concha do século, pensou ela enquanto começava a caminhar. Sem mencionar uma multidão de pessoas que queriam me matar. O lado bom? Eu ainda tinha uma chance de recuperar meu disco e ajudar o padre. Eu não fazia ideia de como, mas tentaria.
    
    
  81
    
    
    
  CRIPTA COM RELÍQUIAS
    
  VATICANO
    
    
  Treze dias antes
    
    
  "Quer um pouco de gelo para essa mão?" perguntou Sirin. Fowler tirou um lenço do bolso e enfaixou os nós dos dedos, que sangravam devido a vários cortes. Evitando o Irmão Cecilio, que ainda tentava consertar o nicho que havia destruído com os punhos, Fowler aproximou-se do líder da Santa Aliança.
    
  'O que você quer de mim, Camilo?'
    
  "Quero que você a devolva, Anthony. Se ela realmente existe, o lugar da Arca é aqui, em uma câmara fortificada a 45 metros abaixo do Vaticano. Agora não é hora de ela ser espalhada pelo mundo em mãos erradas. Muito menos de o mundo tomar conhecimento de sua existência."
    
  Fowler rangeu os dentes diante da arrogância de Sirin e de seu superior, talvez até mesmo do próprio Papa, que acreditavam poder decidir o destino da Arca. O que Sirin lhe pedia era muito mais do que uma simples missão; era como uma lápide sobre toda a sua vida. Os riscos eram incalculáveis.
    
  "Vamos mantê-lo conosco", insistiu Sirin. "Sabemos esperar."
    
  Fowler assentiu com a cabeça.
    
  Ele iria para a Jordânia.
    
  Mas ele também era capaz de tomar suas próprias decisões.
    
    
  82
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 9h23.
    
    
  'Acorda, padre.'
    
  Fowler recobrou a consciência lentamente, sem saber onde estava. Sabia apenas que todo o seu corpo doía. Não conseguia mover as mãos porque estavam algemadas acima da cabeça. As algemas estavam, de alguma forma, presas à parede do cânion.
    
  Ao abrir os olhos, ele confirmou isso, assim como a identidade do homem que tentara acordá-lo. Torres estava diante dele.
    
  Um sorriso largo.
    
  "Eu sei que você me entende", disse o soldado em espanhol. "Prefiro falar minha língua nativa. Consigo lidar com detalhes muito melhor dessa forma."
    
  'Você não tem nada de refinado', disse o padre em espanhol.
    
  'O senhor está enganado, padre. Pelo contrário, uma das coisas que me tornou famoso na Colômbia foi como sempre usei a natureza a meu favor. Tenho amiguinhos que fazem o meu trabalho.'
    
  "Então foi você quem colocou os escorpiões no saco de dormir da senhorita Otero", disse Fowler, tentando remover as algemas sem que Torres percebesse. Foi inútil. Elas estavam presas à parede do cânion por um prego de aço cravado na rocha.
    
  "Agradeço seus esforços, padre. Mas por mais que puxe, essas algemas não se movem", disse Torres. "Mas o senhor tem razão. Eu queria sua vadiazinha espanhola. Não deu certo. Então agora tenho que esperar pelo nosso amigo Alric. Acho que ele nos abandonou. Ele deve estar se divertindo com suas duas amigas prostitutas. Espero que ele as coma antes de estourar a cabeça delas. É tão difícil tirar sangue do seu uniforme."
    
  Fowler puxou as algemas com força, cego de raiva e incapaz de se controlar.
    
  'Venha cá, Torres. Venha cá!'
    
  "Ei, ei! O que aconteceu?" disse Torres, apreciando a fúria no rosto de Fowler. "Gosto de te ver irritado. Meus amiguinhos vão adorar."
    
  O padre olhou na direção que Torres apontava. Não muito longe dos pés de Fowler, havia um monte de areia com várias figuras vermelhas se movendo sobre ele.
    
  'Solenopsis catusianis. Eu não entendo muito de latim, mas sei que essas formigas são muito sérias, padre. Tenho muita sorte de ter encontrado um formigueiro delas tão perto. Adoro observá-las trabalhando, e já faz muito tempo que não as vejo fazendo isso...'
    
  Torres agachou-se e pegou a pedra. Levantou-se, brincou com ela por alguns instantes e depois recuou alguns passos.
    
  "Mas hoje, parece que eles vão trabalhar especialmente duro, padre. Meus amiguinhos têm dentes que você nem imagina. Mas não é só isso. A melhor parte é quando eles enfiam o ferrão em você e injetam o veneno. Deixa eu te mostrar."
    
  Ele recuou o braço e levantou o joelho como um arremessador de beisebol, depois lançou a pedra. Ela atingiu o monte, quebrando-o.
    
  Era como se uma fúria vermelha tivesse ganhado vida na areia. Centenas de formigas saíram voando do formigueiro. Torres recuou um pouco e atirou outra pedra, desta vez em arco, que caiu a meio caminho entre Fowler e o formigueiro. A massa vermelha parou por um instante, depois se lançou contra a pedra, fazendo-a desaparecer sob sua fúria.
    
  Torres recuou ainda mais lentamente e atirou outra pedra, que caiu a cerca de meio metro de Fowler. As formigas se moveram sobre a pedra novamente, até que a massa estivesse a não mais de vinte centímetros do padre. Fowler conseguia ouvir o crepitar dos insetos. Era um som nauseante e assustador, como alguém chacoalhando um saco de papel cheio de tampinhas de garrafa.
    
  Eles usam o movimento para se guiar. Agora ele vai jogar outra pedra mais perto de mim, para me fazer mexer. Se eu fizer isso, estou perdido, pensou Fowler.
    
  E foi exatamente isso que aconteceu. A quarta pedra caiu aos pés de Fowler, e as formigas imediatamente se atiraram sobre ela. Aos poucos, as botas de Fowler ficaram cobertas por um mar de formigas, que crescia a cada segundo à medida que novas saíam do formigueiro. Torres atirou mais pedras nas formigas, que se tornaram ainda mais ferozes, como se o cheiro de suas irmãs esmagadas tivesse intensificado sua sede de vingança.
    
  'Admita, padre. Você está ferrado', disse Torres.
    
  O soldado atirou outra pedra, desta vez mirando não no chão, mas na cabeça de Fowler. Errou por cinco centímetros e caiu numa onda vermelha que se movia como um redemoinho furioso.
    
  Torres abaixou-se novamente e escolheu uma pedra menor, mais fácil de arremessar. Mirou com cuidado e a lançou. A pedra atingiu o padre na testa. Fowler lutou contra a dor e a vontade de se mexer.
    
  'O senhor vai ceder mais cedo ou mais tarde, padre. Pretendo passar a manhã assim.'
    
  Ele se abaixou novamente, procurando munição, mas foi obrigado a parar quando seu rádio começou a chiar.
    
  'Torres, aqui é Decker. Onde diabos você está?'
    
  'Estou cuidando do padre, senhor.'
    
  'Deixe isso com Alrik, ele voltará em breve. Eu lhe prometi e, como disse Schopenhauer, um grande homem trata suas promessas como leis divinas.'
    
  Entendido, senhor.
    
  'Informar à Nest One.'
    
  'Com todo o respeito, senhor, agora não é minha vez.'
    
  Com todo o respeito, se você não aparecer no Nest One em trinta segundos, eu vou te encontrar e te esfolar vivo. Entendeu?
    
  - Entendo, Coronel.
    
  'Fico feliz em saber disso. Está terminado.'
    
  Torres guardou o rádio no cinto e voltou caminhando lentamente. "Você o ouviu, padre. Depois da explosão, só restaram cinco de nós, então teremos que adiar o jogo por algumas horas. Quando eu voltar, você estará em pior estado. Ninguém consegue ficar parado por tanto tempo."
    
  Fowler observou Torres contornar uma curva no cânion perto da entrada. Seu alívio, porém, durou pouco.
    
  Diversas formigas em suas botas começaram a subir lentamente por suas calças.
    
    
  83
    
    
    
  INSTITUTO METEOROLÓGICO AL-QAHIR
    
  CAIRO, EGITO
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 9h56.
    
    
  Nem eram dez horas da manhã, e a camisa do meteorologista júnior já estava encharcada. Ele passara a manhã inteira ao telefone, fazendo o trabalho de outra pessoa. Era pleno verão, e todos os figurões já tinham ido embora e estavam nas praias de Sharm el-Sheikh, fingindo ser mergulhadores experientes.
    
  Mas essa era uma tarefa que não podia ser adiada. A fera que se aproximava era perigosa demais.
    
  Pela enésima vez desde que havia confirmado seus instrumentos, o funcionário pegou o telefone e ligou para outra área que também deveria ser afetada pela previsão.
    
  Porto de Aqaba.
    
  "Salam alaykum, este é Jawar Ibn Dawood, do Instituto Meteorológico Al-Qahira."
    
  "Alaykum salam, Jawar, aqui é Najar." Embora os dois homens nunca tivessem se encontrado pessoalmente, conversaram ao telefone uma dúzia de vezes. "Você poderia me ligar de volta daqui a alguns minutos? Estou muito ocupado esta manhã."
    
  'Escute, isto é importante. Notamos uma enorme massa de ar quente esta manhã. Está muito quente e está vindo na sua direção.'
    
  'Simun? Você vai por aqui? Droga, vou ter que ligar para minha esposa e pedir para ela pegar a roupa para lavar.'
    
  'É melhor você parar de brincar. Este é um dos maiores que eu já vi. É gigantesco. Extremamente perigoso.'
    
  O meteorologista no Cairo quase conseguia ouvir o chefe do porto engolindo em seco do outro lado da linha. Como todos os jordanianos, ele aprendera a respeitar e temer o simun, uma tempestade de areia giratória que se movia como um tornado, atingindo velocidades de até 160 quilômetros por hora e temperaturas de 49 graus Celsius. Qualquer pessoa azarada o suficiente para presenciar um simun em plena força ao ar livre morria instantaneamente de parada cardíaca devido ao calor intenso, e o corpo perdia toda a umidade, deixando uma casca oca e ressecada onde um ser humano estivera minutos antes. Felizmente, as previsões meteorológicas modernas davam aos civis tempo suficiente para tomar precauções.
    
  - Entendo. Você tem um vetor? - perguntou o chefe do porto, agora visivelmente preocupado.
    
  "Deixou o deserto do Sinai há algumas horas. Acho que vai passar por Aqaba, mas vai aproveitar as correntes marítimas da região e explodir sobre o deserto central. Vocês vão ter que ligar para todo mundo para que a mensagem seja transmitida."
    
  'Eu sei como a rede funciona, Javar. Obrigado.'
    
  'Só certifique-se de que ninguém saia antes do anoitecer, ok? Se não, você vai ter que recolher as múmias de manhã.'
    
    
  84
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 11h07.
    
    
  David Pappas inseriu a broca no buraco pela última vez. Eles acabavam de perfurar um buraco na parede com cerca de um metro e oitenta de largura e nove centímetros de altura, e graças à Eternidade, o teto da câmara do outro lado da parede não havia desabado, embora houvesse um leve tremor causado pelas vibrações. Agora eles podiam remover as pedras manualmente, sem desmontá-las. Levantá-las e colocá-las de lado era outra história, pois eram muitas.
    
  'Vai levar mais duas horas, Sr. Cain.'
    
  O bilionário desceu à caverna meia hora antes. Ficou num canto, com as mãos cruzadas atrás das costas, como costumava fazer, simplesmente observando e aparentemente relaxado. Raymond Kain estava apavorado com a descida ao poço, mas apenas racionalmente. Passara a noite inteira se preparando mentalmente para aquilo e não sentia o habitual pavor apertando seu peito. Seu pulso acelerou, mas nada além do normal para um homem de sessenta e oito anos sendo preso a um arnês e descendo a uma caverna pela primeira vez.
    
  Não entendo por que me sinto tão bem. Será por estar perto da Arca? Ou será por causa deste útero aconchegante, deste poço quente que me acalma e me faz bem?
    
  Russell aproximou-se dele e sussurrou que precisava ir buscar algo em sua tenda. Kain assentiu, distraído por seus próprios pensamentos, mas orgulhoso por estar livre da dependência de Jacob. Ele o amava como a um filho e era grato por seu sacrifício, mas mal conseguia se lembrar de um momento em que Jacob não estivesse do outro lado da sala, pronto para estender a mão ou oferecer um conselho. Quanta paciência o jovem havia demonstrado a ele.
    
  Se não fosse por Jacó, nada disso teria acontecido.
    
    
  85
    
    
    
  Transcrição da comunicação entre a tripulação do Behemoth e Jacob Russell
    
  20 de julho de 2006
    
    
  Moisés 1: Beemote, Moisés 1 está aqui. Você pode me ouvir?
    
    
  HIPOPÓTAMO: Hipopótamo. Bom dia, Sr. Russell.
    
    
  Moisés 1: Olá, Tomé. Como vai você?
    
    
  BEHEMOTH: Sabe, senhor. É muito calor humano, mas acho que nós, nascidos em Copenhague, nunca nos cansamos disso. Como posso ajudar?
    
    
  MOSES 1: Thomas, o Sr. Cain precisa do BA-609 em meia hora. Precisamos organizar um ponto de encontro de emergência. Diga ao piloto para abastecer ao máximo.
    
    
  BEHEMOTH: Senhor, receio que isso não seja possível. Acabamos de receber uma mensagem da Autoridade Portuária de Aqaba informando que uma gigantesca tempestade de areia está se deslocando pela área entre o porto e sua localização. Eles suspenderam todo o tráfego aéreo até as 18h.
    
    
  MOISÉS 1: Thomas, gostaria que você me esclarecesse algo. Há alguma insígnia do Porto de Aqaba ou das Indústrias Cain a bordo do seu navio?
    
    
  BEHEMOTH: Indústrias Kine, senhor.
    
    
  MOISÉS 1: Eu imaginei. Mais uma coisa. Por acaso você me ouviu quando eu disse o nome da pessoa que precisa do BA-609?
    
    
  BEHEMOTH: Hm, sim, senhor. Sr. Kine, senhor.
    
    
  Moisés 1: Muito bem, Thomas. Então, por favor, seja tão gentil de seguir as ordens que lhe dei, ou você e toda a tripulação deste navio ficarão sem trabalho por um mês. Ficou claro?
    
    
  BEHEMOTH: Absolutamente claro, senhor. O avião seguirá imediatamente em sua direção.
    
    
  MOISÉS 1: Sempre um prazer, Thomas. Terminei.
    
    
  86
    
    
    
  X UKAN
    
  Ele começou louvando o nome de Alá, o Sábio, o Santo, o Compassivo, Aquele que lhe permitiu alcançar a vitória sobre seus inimigos. Ele fez isso ajoelhado no chão, vestindo uma túnica branca que cobria todo o seu corpo. Uma bacia com água estava diante dele.
    
  Para garantir que a água atingisse a pele sob o metal, ele removeu o anel com a data de sua formatura gravada. Era um presente de sua fraternidade. Em seguida, lavou ambas as mãos até os pulsos, concentrando-se na área entre os dedos.
    
  Ele juntou a mão direita, aquela que nunca usava para tocar suas partes íntimas, pegou um pouco de água com ela e enxaguou a boca vigorosamente três vezes.
    
  Ele pegou mais água com as mãos, levou-a ao nariz e inspirou profundamente para desobstruir as narinas. Repetiu o ritual três vezes. Com a mão esquerda, removeu a água, a areia e o muco restantes.
    
  Usando novamente a mão esquerda, ele umedeceu as pontas dos dedos e limpou a ponta do nariz.
    
  Ele ergueu a mão direita e a levou ao rosto, depois a baixou para mergulhá-la na bacia e lavou o rosto três vezes, da orelha direita à esquerda.
    
  Em seguida, da testa até a garganta, três vezes.
    
  Ele tirou o relógio e lavou vigorosamente os dois antebraços, primeiro o direito e depois o esquerdo, do pulso ao cotovelo.
    
  Umedecendo as palmas das mãos, ele esfregou a cabeça, da testa à nuca.
    
  Ele inseriu os dedos indicadores molhados nos ouvidos, limpando atrás deles, e depois os lóbulos com os polegares.
    
  Por fim, ele lavou ambos os pés até os tornozelos, começando pelo pé direito e certificando-se de lavar entre os dedos.
    
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la sharika lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh', ele recitou com paixão, enfatizando o princípio central de sua fé de que não há Deus além de Allah, que não tem igual, e que Muhammad é seu servo e Mensageiro."
    
    
  Isso completou o ritual de ablução, que marcaria o início de sua vida como um declarado guerreiro da jihad. Agora ele estava pronto para matar e morrer pela glória de Alá.
    
  Ele agarrou a pistola, permitindo-se um breve sorriso. Podia ouvir os motores do avião. Era hora de dar o sinal.
    
  Com um gesto solene, Russell saiu da tenda.
    
    
  87
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h24.
    
    
  O piloto do BA-609 era Howell Duke. Em vinte e três anos de voo, ele acumulou 18.000 horas em diversos tipos de aeronaves, em todas as condições climáticas imagináveis. Sobreviveu a uma nevasca no Alasca e a uma tempestade elétrica em Madagascar. Mas nunca havia experimentado o verdadeiro medo, aquela sensação de frio que faz os testículos encolherem e a garganta secar.
    
  Até hoje.
    
  Ele voava em um céu sem nuvens, com visibilidade perfeita, extraindo cada gota de potência dos motores. O avião não era o mais rápido nem o melhor que ele já havia pilotado, mas certamente era o mais divertido. Podia atingir 507 km/h e então pairar majestosamente no ar, como uma nuvem. Tudo estava indo perfeitamente.
    
  Ele olhou para baixo para verificar sua altitude, o indicador de combustível e a distância até o destino. Quando olhou para cima novamente, ficou boquiaberto. Algo havia surgido no horizonte que não estava lá antes.
    
  A princípio, parecia uma parede de areia com trinta metros de altura e alguns quilômetros de largura. Considerando os poucos pontos de referência no deserto, Duke pensou inicialmente que o que via estava parado. Gradualmente, ele percebeu que estava se movendo, e que tudo acontecia muito rápido.
    
  Vejo um desfiladeiro à frente. Droga. Graças a Deus isso não aconteceu há dez minutos. Deve ser o mesmo desfiladeiro sobre o qual me avisaram.
    
  Ele precisaria de pelo menos três minutos para pousar o avião, e o muro estava a menos de quarenta quilômetros de distância. Fez um cálculo rápido. Simun levaria mais vinte minutos para chegar ao cânion. Acionou o modo de conversão do helicóptero e sentiu os motores reduzirem a velocidade imediatamente.
    
  Pelo menos funciona. Terei tempo para pousar este avião e me espremer no menor espaço que encontrar. Se ao menos metade do que dizem sobre ele for verdade...
    
  Três minutos e meio depois, o trem de pouso do BA-609 tocou o solo em uma área plana entre o acampamento e o sítio arqueológico. Duke desligou o motor e, pela primeira vez na vida, não se preocupou em fazer a verificação final de segurança, saindo do avião como se estivesse com as calças em chamas. Olhou em volta, mas não viu ninguém.
    
  Preciso contar para todo mundo. Lá dentro, nesse cânion, eles só vão ver isso em trinta segundos.
    
  Ele correu em direção às tendas, embora não tivesse certeza se estar lá dentro era o lugar mais seguro. De repente, uma figura vestida de branco se aproximou dele. Ele logo reconheceu quem era.
    
  - Olá, Sr. Russell. Vejo que o senhor se adaptou bem - disse Duke, sentindo-se nervoso. - Não o vi por aqui...
    
  Russell estava a seis metros de mim. Nesse instante, o piloto percebeu que Russell tinha uma pistola na mão e parou abruptamente.
    
  'Sr. Russell, o que está acontecendo?'
    
  O comandante não disse nada. Simplesmente mirou no peito do piloto e disparou três tiros rápidos. Parou sobre o corpo caído e disparou mais três tiros na cabeça do piloto.
    
  Em uma caverna próxima, O ouviu tiros e avisou o grupo.
    
  'Irmãos, este é o sinal. Vamos lá.'
    
    
  88
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h39.
    
    
  'Você está bêbado, Ninho Três?'
    
  'Coronel, repito, o Sr. Russell acabou de explodir a cabeça do piloto e correu para o local da escavação. Quais são as suas ordens?'
    
  'Caramba. Alguém tem uma foto do Russell?'
    
  'Senhor, este é o Ninho Dois. Ele está subindo na plataforma. Está vestido de forma estranha. Devo disparar um tiro de advertência?'
    
  'Negativo, Ninho Dois. Não façam nada até sabermos mais. Ninho Um, consegue me entender?'
    
  '...'
    
  'Ninho Um, vocês conseguem me ouvir?'
    
  'Ninho número um. Torres, atenda esse maldito rádio.'
    
  '...'
    
  'Ninho dois, você tem uma foto do ninho um?'
    
  'Sim, senhor. Tenho uma imagem, mas Torres não está nela, senhor.'
    
  'Droga! Vocês dois, fiquem de olho na entrada da escavação. Estou a caminho.'
    
    
  89
    
    
    
  NA ENTRADA DO CÂNION, DEZ MINUTOS ANTES
    
  A primeira mordida ocorreu na panturrilha dele, há vinte minutos.
    
  Fowler sentiu uma dor aguda, mas felizmente não durou muito, dando lugar a uma dor surda, mais parecida com um tapa forte do que com o primeiro raio.
    
  O padre planejava abafar os gritos rangendo os dentes, mas se obrigou a não fazê-lo por enquanto. Tentaria isso na próxima mordida.
    
  As formigas não tinham subido acima dos seus joelhos, e Fowler não fazia ideia se elas sabiam quem ele era. Ele estava se esforçando ao máximo para parecer intragável ou perigoso, e por ambos os motivos, não conseguia fazer uma coisa: se mexer.
    
  A próxima injeção doeu muito mais, talvez porque ele soubesse o que viria a seguir: o inchaço na área, a inevitabilidade de tudo aquilo, a sensação de impotência.
    
  Após a sexta picada, ele perdeu a conta. Talvez tivesse sido picado doze vezes, talvez vinte. Não demorou muito, mas ele não aguentava mais. Tinha esgotado todos os seus recursos - rangendo os dentes, mordendo os lábios, dilatando as narinas a ponto de um caminhão poder passar por elas. Em um momento de desespero, ele até arriscou torcer os pulsos nas algemas.
    
  A pior parte era não saber quando viria o próximo ataque. Até então, ele tivera sorte, pois a maioria das formigas havia recuado uns dois metros para a sua esquerda, e apenas algumas centenas cobriam o chão sob seus pés. Mas ele sabia que ao menor movimento, elas atacariam.
    
  Ele precisava se concentrar em algo que não fosse a dor, ou agiria contra seu bom senso e começaria a tentar esmagar os insetos com as botas. Talvez até conseguisse matar alguns, mas era evidente que eles tinham vantagem numérica e ele acabaria perdendo.
    
  Outro golpe foi a gota d'água. A dor percorreu suas pernas e explodiu em seus genitais. Ele estava à beira da loucura.
    
  Ironicamente, foi Torres quem o salvou.
    
  'Padre, seus pecados estão te atacando. Um após o outro, assim como devoram a alma.'
    
  Fowler ergueu os olhos. O colombiano estava a quase dez metros de distância, observando-o com uma expressão divertida no rosto.
    
  - Sabe, cansei de ficar lá em cima, então voltei para te ver no seu inferno particular. Olha, assim ninguém vai nos incomodar - disse ele, desligando o rádio com a mão esquerda. Na mão direita, segurava uma pedra do tamanho de uma bola de tênis. - Então, onde estávamos?
    
  O padre estava grato pela presença de Torres. Isso lhe dava alguém em quem concentrar seu ódio. O que, por sua vez, lhe proporcionaria mais alguns minutos de tranquilidade, mais alguns minutos de vida.
    
  "Ah, sim", continuou Torres. "Estávamos tentando descobrir se você tomaria a iniciativa ou se eu a tomaria por você."
    
  Ele atirou uma pedra e acertou Fowler no ombro. A pedra caiu onde a maioria das formigas estava reunida, mais uma vez um enxame pulsante e mortal, pronto para atacar qualquer coisa que ameaçasse seu lar.
    
  Fowler fechou os olhos e tentou lidar com a dor. A pedra o atingira no mesmo lugar onde o assassino psicopata atirara nele dezesseis meses antes. Toda a área ainda doía à noite, e agora ele sentia como se estivesse revivendo toda a provação. Tentou se concentrar na dor no ombro para anestesiar a dor nas pernas, usando um truque que seu instrutor lhe ensinara aparentemente há um milhão de anos: o cérebro só consegue lidar com uma dor aguda de cada vez.
    
    
  Quando Fowler abriu os olhos novamente e viu o que estava acontecendo atrás de Torres, teve que se esforçar ainda mais para controlar suas emoções. Se se entregasse por um instante sequer, estaria perdido. A cabeça de Andrea Otero surgiu por trás da duna que ficava logo além da entrada do cânion onde Torres o mantinha prisioneiro. A repórter estava muito perto e, sem dúvida, os veria em instantes, se é que já não os tinha visto.
    
  Fowler sabia que precisava ter certeza absoluta de que Torres não se viraria para procurar outra pedra. Ele decidiu dar ao colombiano o que o soldado menos esperava.
    
  'Por favor, Torres. Por favor, eu imploro.'
    
  A expressão do colombiano mudou completamente. Como acontece com todos os assassinos, poucas coisas o excitavam mais do que o controle que ele acreditava ter sobre suas vítimas quando elas começavam a implorar.
    
  'O que você está implorando, padre?'
    
  O padre teve que se esforçar para se concentrar e escolher as palavras certas. Tudo dependia de Torres não se virar. Andrea os tinha visto, e Fowler tinha certeza de que ela estava perto, embora a tivesse perdido de vista porque o corpo de Torres bloqueava a passagem.
    
  'Imploro que poupe minha vida. Minha vida patética. Você é um soldado, um homem de verdade. Comparado a você, eu não sou nada.'
    
  O mercenário deu um largo sorriso, revelando seus dentes amarelados. "Muito bem dito, padre. E agora..."
    
  Torres não teve chance de terminar a frase. Ele nem sequer sentiu o golpe.
    
    
  Andrea, que teve a oportunidade de observar a cena enquanto se aproximava, decidiu não usar sua arma. Lembrando-se de como sua mira havia sido ruim com Alric, o melhor que podia esperar era que uma bala perdida não atingisse Fowler na cabeça, assim como havia atingido o pneu do Hummer. Em vez disso, ela pegou os limpadores de para-brisa de seu guarda-chuva improvisado. Segurando o cano de aço como um taco de beisebol, ela rastejou lentamente para a frente.
    
  O cano não era particularmente pesado, então ela teve que escolher sua linha de ataque com cuidado. A poucos passos atrás dele, decidiu mirar na cabeça. Sentiu as palmas das mãos suarem e rezou para não errar. Se Torres se virasse, ela estaria perdida.
    
  Ele não fez isso. Andrea firmou os pés no chão, brandiu sua arma e golpeou Torres com toda a sua força na lateral da cabeça, perto da têmpora.
    
  'Toma essa, seu desgraçado!'
    
  O colombiano caiu como uma pedra na areia. A massa de formigas vermelhas deve ter pressentido as vibrações, pois imediatamente se virou e dirigiu-se para o seu corpo caído. Sem perceber o que havia acontecido, ele começou a se levantar. Ainda meio inconsciente devido ao golpe na têmpora, cambaleou e caiu novamente quando as primeiras formigas o alcançaram. Ao sentir as primeiras picadas, Torres levou as mãos aos olhos em absoluto terror. Tentou se ajoelhar, mas isso só provocou ainda mais as formigas, que o atacaram em número ainda maior. Era como se estivessem se comunicando por meio de feromônios.
    
  Inimigo.
    
  Matar.
    
  - Corra, Andrea! - gritou Fowler. - Fuja deles!
    
  O jovem repórter recuou alguns passos, mas poucas formigas se viraram para seguir as vibrações. Estavam mais preocupadas com o colombiano, que estava coberto da cabeça aos pés, uivando de agonia, cada célula do seu corpo atacada por mandíbulas afiadas e picadas semelhantes a agulhas. Torres conseguiu se levantar novamente e dar alguns passos, com as formigas o cobrindo como uma estranha pele.
    
  Ele deu mais um passo, caiu e nunca mais se levantou.
    
    
  Enquanto isso, Andrea recuou até o local onde havia descartado os limpadores de para-brisa e a camisa. Ela enrolou os limpadores em um pano. Então, fazendo um amplo desvio ao redor das formigas, aproximou-se de Fowler e ateou fogo na camisa com seu isqueiro. Enquanto a camisa queimava, ela desenhou um círculo no chão ao redor do padre. As poucas formigas que não haviam se juntado ao ataque a Torres se dispersaram com o calor.
    
  Usando um cano de aço, ela puxou as algemas de Fowler e o prego que as prendia à pedra.
    
  "Obrigado", disse o padre, com as pernas tremendo.
    
    
  Quando estavam a cerca de trinta metros das formigas e Fowler achou que estavam a salvo, desabaram no chão, exaustos. O padre arregaçou as calças para verificar as pernas. Além de pequenas marcas avermelhadas de mordida, inchaço e uma dor persistente, porém incômoda, as cerca de vinte picadas não haviam causado muitos danos.
    
  "Agora que salvei sua vida, suponho que sua dívida comigo esteja paga?", disse Andrea sarcasticamente.
    
  'O médico te contou sobre isso?'
    
  'Quero te perguntar sobre isso e muito mais.'
    
  "Onde ela está?", perguntou o padre, mas ele já sabia a resposta.
    
  A jovem balançou a cabeça e começou a soluçar. Fowler a abraçou ternamente.
    
  'Sinto muito, Srta. Otero.'
    
  "Eu a amava", disse ela, escondendo o rosto no peito do padre. Enquanto soluçava, Andrea percebeu que Fowler havia se enrijecido repentinamente e estava prendendo a respiração.
    
  - O que aconteceu? - perguntou ela.
    
  Em resposta à sua pergunta, Fowler apontou para o horizonte, onde Andrea viu uma parede de areia mortal aproximando-se deles tão inexoravelmente quanto a noite.
    
    
  90
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006, 13h48.
    
    
  Vocês dois, fiquem de olho na entrada da escavação. Estou a caminho.
    
  Foram essas palavras que levaram, ainda que indiretamente, à morte dos demais tripulantes do Decker. Quando o ataque ocorreu, os olhos dos dois soldados estavam voltados para qualquer lugar, menos para onde vinha o perigo.
    
  Tewi Waaka, um sudanês corpulento, apenas vislumbrou os intrusos, vestidos de marrom, quando já estavam dentro do acampamento. Eram sete, armados com fuzis de assalto Kalashnikov. Ele avisou Jackson pelo rádio, e os dois abriram fogo. Um dos intrusos caiu sob uma chuva de balas. Os demais se esconderam atrás das tendas.
    
  Vaaka ficou surpreso por não terem revidado. Na verdade, esse foi seu último pensamento, pois poucos segundos depois, dois terroristas que haviam escalado o penhasco o emboscaram por trás. Duas rajadas de Kalashnikov, e Tevi Vaaka se juntou a seus ancestrais.
    
    
  Do outro lado do cânion, no Ninho 2, Marla Jackson viu Waka ser atingido pelo visor de sua M4 e soube que o mesmo destino a aguardava. Marla conhecia bem os penhascos. Ela havia passado tantas horas ali, sem nada para fazer a não ser olhar ao redor e se tocar por cima da calça quando ninguém estava olhando, contando as horas até que Decker chegasse e a levasse em uma missão de reconhecimento particular.
    
  Durante suas horas de guarda, ela imaginara centenas de vezes como inimigos hipotéticos poderiam escalar e cercá-la. Agora, olhando por cima da borda do penhasco, ela viu dois inimigos muito reais a apenas meio metro de distância. Imediatamente, ela descarregou quatorze balas neles.
    
  Eles não emitiram nenhum som ao morrer.
    
    
  Agora restavam quatro inimigos que ela conhecia, mas não podia fazer nada daquela posição sem cobertura. A única coisa que lhe ocorreu foi juntar-se a Decker no sítio arqueológico para que pudessem elaborar um plano juntos. Era uma opção terrível, pois perderia a vantagem da altura e uma rota de fuga mais fácil. Mas não tinha escolha, porque naquele instante ouviu três palavras pelo rádio:
    
  'Marla... me ajude.'
    
  'Decker, onde você está?'
    
  'Lá embaixo. Na base da plataforma.'
    
  Sem se importar com a própria segurança, Marla desceu a escada de corda e correu em direção ao local da escavação. Decker jazia ao lado da plataforma com um ferimento muito feio no lado direito do peito e a perna esquerda torcida. Ele devia ter caído do topo do andaime. Marla examinou o ferimento. O sul-africano havia conseguido estancar o sangramento, mas sua respiração estava...
    
  Apito do caralho.
    
  ...preocupações. Ele tinha um pulmão perfurado, e seria uma situação muito grave se não chegassem ao médico imediatamente.
    
  'O que aconteceu com você?'
    
  "Foi o Russell. Aquele filho da puta... ele me pegou de surpresa quando entrei."
    
  "Russell?" disse Marla, surpresa. Ela tentou pensar. "Você vai ficar bem. Eu vou te tirar daqui, Coronel. Eu juro."
    
  'De jeito nenhum. Você tem que sair daqui sozinho. Chega. O Mestre disse tudo: "A vida para a grande maioria é uma luta constante pela simples existência, com a certeza de que eventualmente será superada."'
    
  'Será que você poderia, por favor, deixar o maldito Schopenhauer em paz de uma vez por todas, Decker?'
    
  O sul-africano sorriu tristemente ao ouvir o desabafo do seu amado e fez um leve gesto com a cabeça.
    
  'Seguirei você, soldado. Não se esqueça do que eu lhe disse.'
    
  Marla se virou e viu quatro terroristas se aproximando dela. Eles estavam espalhados, usando as rochas como cobertura, enquanto sua única proteção seria a lona grossa que cobria o sistema hidráulico e os rolamentos de aço da plataforma.
    
  'Coronel, acho que nós dois estamos perdidos.'
    
  Ela jogou o fuzil M4 por cima do ombro e tentou arrastar Decker para debaixo do andaime, mas só conseguiu movê-lo alguns centímetros. O peso do sul-africano era demais até mesmo para uma mulher tão forte quanto ela.
    
  'Escute, Marla.'
    
  "Que diabos vocês querem?" disse Marla, tentando pensar enquanto se agachava ao lado dos suportes de aço do andaime. Embora não tivesse certeza se deveria abrir fogo antes de ter uma visão clara, ela estava confiante de que eles teriam uma muito antes dela.
    
  - Renda-se. Não quero que eles te matem - disse Decker, com a voz cada vez mais fraca.
    
  Marla estava prestes a amaldiçoar seu comandante novamente quando um rápido olhar em direção à entrada do cânion lhe disse que a rendição talvez fosse a única saída para aquela situação absurda.
    
  "Eu desisto!" ela gritou. "Vocês estão me ouvindo, seus idiotas? Eu desisto. Yankee, ela vai para casa."
    
  Ela jogou o rifle a alguns metros à sua frente, depois a pistola automática. Em seguida, levantou-se e ergueu as mãos.
    
  Conto com vocês, seus desgraçados. Esta é a chance de vocês interrogarem minuciosamente uma prisioneira. Não atirem em mim, seus filhos da puta.
    
  Os terroristas se aproximavam lentamente, com os fuzis apontados para a cabeça dela, cada cano do Kalashnikov pronto para cuspir chumbo e acabar com sua preciosa vida.
    
  "Eu me rendo", repetiu Marla, observando-os avançar. Formaram um semicírculo, com os joelhos dobrados e os rostos cobertos por lenços pretos, a cerca de seis metros de distância uns dos outros para não serem alvos fáceis.
    
  Droga, eu desisto, seus filhos da puta. Aproveitem suas setenta e duas virgens.
    
  "Eu me rendo!", gritou ela pela última vez, na esperança de abafar o ruído crescente do vento, que se transformou em uma explosão quando uma parede de areia passou por cima das tendas, engolfando o avião e avançando em direção aos terroristas.
    
  Dois deles se viraram em choque. Os demais nunca souberam o que lhes havia acontecido.
    
  Todos morreram instantaneamente.
    
  Marla correu até Decker e puxou a lona sobre eles, improvisando uma tenda.
    
  Você precisa descer. Cubra-se com alguma coisa. Não lute contra o calor e o vento, senão você vai ressecar como uma uva passa.
    
  Essas foram as palavras de Torres, sempre o fanfarrão, enquanto contava aos seus camaradas sobre o mito de Simun durante uma partida de pôquer. Talvez funcionasse. Marla agarrou Decker, e ele tentou fazer o mesmo, embora seu aperto fosse fraco.
    
  'Aguente firme, Coronel. Sairemos daqui em meia hora.'
    
    
  91
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 13h52.
    
    
  A abertura não passava de uma fenda na base do cânion, mas era grande o suficiente para duas pessoas apertadas. Elas mal conseguiram se espremer lá dentro antes que a tempestade de areia desabasse sobre o cânion. Uma pequena saliência rochosa as protegeu da primeira onda de calor. Precisaram gritar para serem ouvidas em meio ao rugido da tempestade de areia.
    
  'Relaxe, Srta. Otero. Ficaremos aqui por pelo menos vinte minutos. Este vento é mortal, mas felizmente não dura muito tempo.'
    
  'O senhor já passou por uma tempestade de areia antes, não é, padre?'
    
  'Algumas vezes. Mas nunca vi um simun. Só li sobre ele no atlas da Rand McNally.'
    
  Andrea ficou em silêncio por um momento, tentando recuperar o fôlego. Felizmente, a areia que descia o cânion mal penetrava em seu abrigo, embora a temperatura tivesse subido bruscamente, dificultando a respiração de Andrea.
    
  'Fale comigo, padre. Sinto que vou desmaiar.'
    
  Fowler tentou mudar de posição para poder massagear a dor nas pernas. As picadas precisavam de desinfetante e antibióticos o mais rápido possível, embora isso não fosse prioridade. O importante era tirar Andrea dali.
    
  "Assim que o vento acalmar, vamos correr para os H3 e criar um desvio para que você possa sair daqui e ir para Aqaba antes que alguém comece a atirar. Você sabe dirigir, não sabe?"
    
  "Eu já estaria em Aqaba se conseguisse achar a tomada daquele maldito Hummer", mentiu Andrea. "Alguém a levou."
    
  'Em veículos como este, fica debaixo do pneu sobressalente.'
    
  Onde, é claro, eu não olhei.
    
  'Não mude de assunto. Você usou o singular. Você não vem comigo?'
    
  'Preciso concluir minha missão, Andrea.'
    
  'Você veio aqui por minha causa, não foi? Bem, agora você pode ir embora comigo.'
    
  O padre hesitou por alguns segundos antes de responder. Finalmente, decidiu que o jovem repórter precisava saber a verdade.
    
  'Não, Andrea. Fui enviado aqui para recuperar a Arca, custe o que custar, mas essa foi uma ordem que nunca planejei cumprir. Há um motivo para eu ter explosivos na minha maleta. E esse motivo está dentro daquela caverna. Eu nunca acreditei de verdade que ela existisse, e nunca teria aceitado a missão se você não estivesse envolvida. Meu superior nos usou.'
    
  'Por quê, pai?'
    
  "É muito complicado, mas vou tentar explicar da forma mais breve possível. O Vaticano considerou as possibilidades do que poderia acontecer se a Arca da Aliança fosse devolvida a Jerusalém. As pessoas interpretariam isso como um sinal. Em outras palavras, um sinal de que o Templo de Salomão deveria ser reconstruído em seu local original."
    
  'Onde se localizam o Domo da Rocha e a Mesquita de Al-Aqsa?'
    
  'Exatamente. As tensões religiosas na região aumentariam cem vezes. Isso provocaria os palestinos. A Mesquita de Al-Aqsa acabaria sendo destruída para que o templo original pudesse ser reconstruído. Isso não é apenas uma suposição, Andrea. É uma ideia fundamental. Se um grupo tem o poder de esmagar outro, e acredita ter justificativa para isso, acabará por fazê-lo.'
    
  Andrea relembrou uma reportagem em que havia trabalhado no início de sua carreira profissional, sete anos antes. Era setembro de 2000 e ela trabalhava na seção internacional do jornal. Chegou a notícia de que Ariel Sharon planejava uma caminhada, cercado por centenas de policiais antimotim, no Monte do Templo - a fronteira entre os setores judeu e árabe, no coração de Jerusalém, um dos locais mais sagrados e disputados da história, onde fica o Templo da Rocha, o terceiro local mais sagrado do mundo islâmico.
    
  Este simples passeio levou à Segunda Intifada, que ainda persiste. A milhares de mortos e feridos; a atentados suicidas de um lado e ataques militares do outro. A uma espiral interminável de ódio que oferecia pouca esperança de reconciliação. Se a descoberta da Arca da Aliança significasse a reconstrução do Templo de Salomão no local onde hoje se ergue a Mesquita de Al-Aqsa, todos os países islâmicos do mundo se levantariam contra Israel, desencadeando um conflito com consequências inimagináveis. Com o Irã prestes a concretizar seu potencial nuclear, não havia limites para o que poderia acontecer.
    
  - Isso é uma desculpa? - perguntou Andrea, com a voz embargada pela emoção. - Os sagrados mandamentos do Deus do Amor?
    
  'Não, Andrea. Este é o título da Terra Prometida.'
    
  O repórter se remexeu desconfortavelmente.
    
  'Agora me lembro do que Forrester chamou... um contrato humano com Deus. E do que Kira Larsen disse sobre o significado e o poder originais da Arca. Mas o que eu não entendo é o que Caim tem a ver com tudo isso.'
    
  O Sr. Cain claramente tem uma mente inquieta, mas também é profundamente religioso. Entendo que seu pai lhe deixou uma carta pedindo que ele cumprisse a missão de sua família. Isso é tudo que sei.
    
  Andrea, que conhecia toda a história com mais detalhes por causa de sua entrevista com Cain, não interrompeu.
    
  Se Fowler quiser saber o resto, ele pode comprar o livro que pretendo escrever assim que sair daqui, pensou ela.
    
  'Desde o momento em que seu filho nasceu, Caim deixou claro', continuou Fowler, 'que dedicaria todos os seus recursos para encontrar a Arca para que seu filho...'
    
  'Isaac'.
    
  "...para que Isaac pudesse cumprir o destino de sua família."
    
  'Devolver a Arca ao Templo?'
    
  'Não exatamente, Andrea. De acordo com uma certa interpretação da Torá, aquele que conseguir recuperar a Arca e reconstruir o Templo - o último relativamente fácil, dada a condição de Caim - será o Prometido: o Messias.'
    
  'Ai, meu Deus!'
    
  O rosto de Andrea se transformou completamente quando a última peça do quebra-cabeça se encaixou. Tudo ficou explicado. As alucinações. O comportamento obsessivo. O terrível trauma de crescer confinada naquele espaço apertado. A religião como um fato absoluto.
    
  "Exatamente", disse Fowler. "Além disso, ele considerava a morte de seu próprio filho Isaac como um sacrifício exigido por Deus para que ele próprio pudesse alcançar esse destino."
    
  'Mas, Pai... se Caim sabia quem você era, por que diabos ele deixou você ir na expedição?'
    
  "Sabe, é irônico. Caim não teria conseguido realizar essa missão sem a bênção de Roma, o selo de aprovação de que a Arca era real. Foi assim que eles conseguiram me recrutar para a expedição. Mas outra pessoa também se infiltrou na expedição. Alguém com grande poder, que decidiu trabalhar para Caim depois que Isaac lhe contou sobre a obsessão de seu pai com a Arca. Estou apenas supondo, mas a princípio, ele provavelmente aceitou o trabalho apenas para ter acesso a informações confidenciais. Mais tarde, quando a obsessão de Caim se tornou algo mais concreto, ele elaborou seus próprios planos."
    
  'Russell!', exclamou Andrea, surpresa.
    
  'Isso mesmo. O homem que te jogou no mar e matou Stow Erling numa tentativa desastrada de encobrir sua descoberta. Talvez ele planejasse desenterrar a Arca ele mesmo mais tarde. E ele ou Kain - ou ambos - são responsáveis pelo Protocolo Upsilon.'
    
  "E ele colocou escorpiões no meu saco de dormir, o desgraçado."
    
  'Não, foi Torres. Você tem um fã-clube muito seleto.'
    
  'Só desde que nos conhecemos, padre. Mas ainda não entendo por que Russell precisa da Arca.'
    
  "Talvez para destruí-lo. Se for esse o caso, embora eu duvide, não vou impedi-lo. Acho que ele pode querer tirá-lo daqui para usar em algum esquema maluco para chantagear o governo israelense. Ainda não descobri como fazer isso, mas uma coisa é certa: nada me impedirá de levar adiante minha decisão."
    
  Andrea tentou olhar atentamente para o rosto do padre. O que ela viu a fez congelar.
    
  'O senhor vai mesmo explodir a Arca, padre? Um objeto tão sagrado?'
    
  "Pensei que você não acreditasse em Deus", disse Fowler com um sorriso irônico.
    
  "Minha vida deu muitas voltas estranhas ultimamente", respondeu Andrea, tristemente.
    
  "A Lei de Deus está gravada aqui e ali", disse o sacerdote, tocando a testa e depois o peito. "A Arca é apenas uma caixa de madeira e metal que, se flutuar, levará à morte de milhões de pessoas e a cem anos de guerra. O que vimos no Afeganistão e no Iraque é apenas uma pálida sombra do que poderá acontecer a seguir. É por isso que ele não sai daquela caverna."
    
  Andrea não respondeu. De repente, fez-se silêncio. O uivo do vento entre as rochas do cânion finalmente cessou.
    
  Simun acabou.
    
    
  92
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006. 14h16.
    
    
  Eles saíram cautelosamente do abrigo e entraram no cânion. A paisagem diante deles era de devastação. As barracas haviam sido arrancadas de suas plataformas, e tudo o que estava dentro delas agora estava espalhado pela área ao redor. Os para-brisas dos Hummers estavam estilhaçados por pequenas pedras que se desprenderam dos penhascos do cânion. Fowler e Andrea caminhavam em direção aos seus veículos quando, de repente, ouviram o motor de um dos Hummers roncar.
    
  Sem aviso prévio, um H3 vinha em direção a eles em alta velocidade.
    
  Fowler empurrou Andrea para o lado e saltou para a lateral. Por uma fração de segundo, ele viu Marla Jackson ao volante, com os dentes cerrados de raiva. O enorme pneu traseiro do Hummer passou a centímetros do rosto de Andrea, espalhando areia sobre ela.
    
  Antes que os dois pudessem se levantar, H3 contornou uma curva no cânion e desapareceu.
    
  "Acho que só nós dois", disse o padre, ajudando Andrea a se levantar. "Aqueles eram Jackson e Decker, saindo dali como se o próprio diabo os estivesse perseguindo. Não acho que muitos dos companheiros deles tenham sobrevivido."
    
  "Pai, acho que não são só essas as coisas que estão faltando. Parece que seu plano para me tirar daqui foi por água abaixo", disse o repórter, apontando para os três veículos utilitários restantes.
    
  Todos os doze pneus foram cortados.
    
  Eles vagaram pelos restos das tendas por alguns minutos, procurando água. Encontraram três cantis meio cheios e uma surpresa: a mochila de Andrea com seu disco rígido, quase enterrada na areia.
    
  "Tudo mudou", disse Fowler, olhando em volta com desconfiança. Ele parecia inseguro e caminhava como se o assassino nos penhascos pudesse acabar com eles a qualquer momento.
    
  Andrea o seguiu, agachada de medo.
    
  'Não consigo te tirar daqui, então fique por perto até encontrarmos uma solução.'
    
  O BA-609 tombou para o lado esquerdo, como um pássaro com uma asa quebrada. Fowler entrou na cabine e saiu trinta segundos depois, segurando vários cabos.
    
  "Russell não poderá usar o avião para transportar a Arca", disse ele, jogando os cabos para o lado e saltando de volta para baixo. Ele fez uma careta ao sentir os pés tocarem a areia.
    
  Ele ainda está com dor. Isso é uma loucura, pensou Andrea.
    
  "Você tem alguma ideia de onde ele possa estar?"
    
  Fowler estava prestes a responder, mas em vez disso parou e caminhou até a parte traseira do avião. Perto das rodas havia um objeto preto fosco. O padre o pegou.
    
  Era a pasta dele.
    
  A tampa superior parecia ter sido cortada, revelando a localização do explosivo plástico que Fowler usou para explodir o tanque de água. Ele tocou na maleta em dois pontos, e um compartimento secreto se abriu.
    
  "É uma pena que tenham estragado o couro. Eu tenho essa pasta comigo há muito tempo", disse o padre, recolhendo os quatro pacotes de explosivos restantes e outro objeto, do tamanho de um relógio de pulso, com dois fechos de metal.
    
  Fowler envolveu os explosivos em um pedaço de roupa que estava por perto e que havia sido levado pelo vento das tendas durante uma tempestade de areia.
    
  'Coloque isso na sua mochila, ok?'
    
  "De jeito nenhum", disse Andrea, dando um passo para trás. "Essas coisas me assustam demais."
    
  'Sem um detonador acoplado, é inofensivo.'
    
  Andrea cedeu a contragosto.
    
  Enquanto se dirigiam para a plataforma, viram os corpos dos terroristas que haviam cercado Marla Jackson e Decker antes do ataque do Simun. A primeira reação de Andrea foi de pânico, até que percebeu que estavam mortos. Ao chegarem aos cadáveres, Andrea não conseguiu conter um suspiro de espanto. Os corpos estavam dispostos em posições estranhas. Um deles parecia estar tentando se levantar - um dos braços estava erguido e os olhos arregalados, como se estivesse encarando o inferno, pensou Andrea com uma expressão de incredulidade.
    
  Só que ele não tinha olhos.
    
  As órbitas oculares dos cadáveres estavam completamente vazias, suas bocas abertas não passavam de buracos negros, e sua pele era tão cinza quanto papelão. Andrea tirou a câmera da mochila e fotografou algumas múmias.
    
  Não consigo acreditar. É como se a vida tivesse sido arrancada deles sem aviso prévio. Ou como se ainda estivesse acontecendo. Meu Deus, que horror!
    
  Andrea se virou e sua mochila atingiu a cabeça de um dos homens. Diante de seus olhos, o corpo do homem se desintegrou repentinamente, deixando apenas uma massa de pó cinza, roupas e ossos.
    
  Sentindo-se mal, Andrea se virou para o padre. Ela percebeu que ele não demonstrava o mesmo remorso em relação aos mortos. Fowler notou que pelo menos um dos corpos havia servido a um propósito mais utilitário e retirou um fuzil de assalto Kalashnikov limpo de debaixo dele. Ele verificou a arma e constatou que ainda estava em boas condições de funcionamento. Ele retirou vários carregadores sobressalentes das roupas do terrorista e os enfiou nos bolsos.
    
  Ele apontou o cano do rifle para a plataforma que dava acesso à entrada da caverna.
    
  'Russell está lá em cima.'
    
  'Como você sabe?'
    
  "Quando ele decidiu se revelar, claramente chamou seus amigos", disse Fowler, acenando com a cabeça em direção aos corpos. "Essas são as pessoas que vocês viram quando chegamos. Não sei se há outras ou quantas podem ser, mas é claro que Russell ainda está por perto, porque não há pegadas na areia que levem para longe da plataforma. Simun planejou tudo. Se eles tivessem saído, teríamos visto as pegadas. Ele está lá, assim como a Arca."
    
  'O que vamos fazer?'
    
  Fowler refletiu por alguns segundos, baixando a cabeça.
    
  'Se eu fosse esperto, explodiria a entrada da caverna e os deixaria morrer de fome. Mas receio que possa haver outros por aí. Eichberg, Kain, David Pappas...'
    
  'Então você vai para lá?'
    
  Fowler assentiu com a cabeça. "Dê-me os explosivos, por favor."
    
  - Deixe-me ir com você - disse Andrea, entregando-lhe o pacote.
    
  'Senhorita Otero, fique aqui e espere até eu sair. Se você os vir sair, não diga nada. Apenas se esconda. Tire algumas fotos, se puder, e depois saia daqui e conte ao mundo.'
    
    
  93
    
    
    
  DENTRO DA CAVERNA, QUATORZE MINUTOS ANTES
    
  Livrar-se de Decker acabou sendo mais fácil do que ele imaginava. O sul-africano estava atônito por ter atirado no piloto e tão ansioso para conversar com ele que não tomou nenhuma precaução ao entrar no túnel. O que ele encontrou foi a bala que o fez rolar da plataforma.
    
  Assinar o Protocolo Upsilon pelas costas do velho foi uma jogada brilhante, pensou Russell, congratulando-se.
    
  Custou quase dez milhões de dólares. Decker inicialmente desconfiou, até que Russell concordou em pagar-lhe uma quantia milionária adiantada e mais sete milhões se ele fosse obrigado a usar o protocolo.
    
  O assistente de Caim sorriu com satisfação. Na semana seguinte, os contadores da Indústrias Caim notariam a falta de dinheiro no fundo de pensão, e questionamentos surgiriam. Nessa altura, ele já estaria longe, e a Arca estaria em segurança no Egito. Seria muito fácil se perder por lá. E então o maldito Israel, a quem ele odiava, teria que pagar o preço pela humilhação que infligiu à Casa do Islã.
    
  Russell percorreu todo o túnel e espiou a caverna. Kain estava lá, observando com interesse enquanto Eichberg e Pappas removiam as últimas pedras que bloqueavam o acesso à câmara, alternando entre o uso de uma furadeira e as próprias mãos. Eles não ouviram o tiro que ele disparou contra Decker. No momento em que ele soubesse que o caminho para a Arca estava livre e que não precisava mais deles, eles seriam eliminados.
    
  Quanto a Kane...
    
  Nenhuma palavra poderia descrever a torrente de ódio que Russell sentia pelo velho. Fervia nas profundezas de sua alma, alimentada pelas humilhações que Cain o obrigara a suportar. Conviver com o velho nos últimos seis anos fora excruciante, uma tortura.
    
  Escondendo-se no banheiro para rezar, cuspindo o álcool que era forçado a fingir que bebia para que as pessoas não suspeitassem dele. Cuidando da mente doente e atormentada do velho a qualquer hora do dia ou da noite. Fingindo cuidado e afeto.
    
  Tudo era mentira.
    
  Sua melhor arma será a taqiyya, o engano do guerreiro. Um jihadista pode mentir sobre sua fé, pode fingir, ocultar e distorcer a verdade. Ele pode fazer isso com um infiel sem pecar, disse o imã há quinze anos. E não acredite que será fácil. Você chorará todas as noites por causa da dor em seu coração, a ponto de nem mesmo saber quem você é.
    
  Agora ele era ele mesmo novamente.
    
    
  Com toda a agilidade de seu corpo jovem e bem treinado, Russell desceu a corda sem o auxílio de um arnês, da mesma forma que a havia subido algumas horas antes. Seu manto branco esvoaçava enquanto ele descia, chamando a atenção de Cain, que encarava seu assistente em choque.
    
  'Qual é o sentido de se disfarçar, Jacob?'
    
  Russell não respondeu. Ele se dirigiu para a depressão. O espaço que haviam aberto tinha cerca de um metro e meio de altura e dois metros e meio de largura.
    
  "Está lá, Sr. Russell. Todos nós vimos", disse Eichberg, tão empolgado que a princípio não percebeu o que Russell estava vestindo. "Ei, o que é todo esse equipamento?", perguntou ele finalmente.
    
  'Mantenha a calma e ligue para o papai.'
    
  'Sr. Russell, o senhor deveria ser um pouco mais...'
    
  "Não me faça repetir", disse o policial, sacando uma pistola de debaixo da roupa.
    
  "David!" exclamou Eichberg, como uma criança.
    
  "Jacob!" gritou Kaine.
    
  'Cala a boca, seu velho desgraçado.'
    
  O insulto fez o sangue fugir do rosto de Kaine. Ninguém jamais havia falado com ele daquela maneira, especialmente não o homem que fora seu braço direito até então. Ele não teve tempo de responder, pois David Pappas emergiu da caverna, piscando enquanto seus olhos se ajustavam à luz.
    
  'Que diabos...?'
    
  Ao ver a arma na mão de Russell, ele entendeu imediatamente. Foi o primeiro dos três a compreender, embora não tenha sido o mais decepcionado e chocado. Esse papel coube a Caim.
    
  "Você!" exclamou Pappas. "Agora eu entendi. Você tinha acesso ao programa do magnetômetro. Foi você quem alterou os dados. Você matou Stowe."
    
  "Um pequeno erro que quase me custou caro. Achei que tinha mais controle sobre a expedição do que realmente tinha", admitiu Russell, dando de ombros. "Agora, uma pergunta rápida. Você está pronto para carregar a Arca?"
    
  'Vai se foder, Russell.'
    
  Sem pensar duas vezes, Russell mirou na perna de Pappas e atirou. O joelho direito de Pappas ficou ensanguentado e ele caiu no chão. Seus gritos ecoaram pelas paredes do túnel.
    
  'A próxima bala vai ser na sua cabeça. Agora me responda, Pappas.'
    
  "Sim, está pronto para publicação, senhor. O caminho está livre", disse Eichberg, erguendo as mãos para o ar.
    
  "Era só isso que eu queria saber", respondeu Russell.
    
  Dois tiros foram disparados em rápida sucessão. Sua mão caiu, e mais dois tiros se seguiram. Eichberg caiu sobre Pappas, ambos feridos na cabeça, seu sangue agora se misturando no chão rochoso.
    
  'Você os matou, Jacob. Você matou os dois.'
    
  Kain encolheu-se no canto, o rosto uma máscara de medo e confusão.
    
  - Ora, ora, velhote. Para um velho maluco desses, você até que sabe o óbvio - disse Russell. Ele espiou dentro da caverna, ainda apontando a pistola para Kaine. Quando se virou, um olhar de satisfação surgiu em seu rosto. - Então finalmente encontramos, Ray? O trabalho de uma vida inteira. Uma pena que seu contrato será interrompido.
    
  O assistente caminhou em direção ao chefe com passos lentos e calculados. Kain recuou ainda mais para o seu canto, completamente encurralado. Seu rosto estava coberto de suor.
    
  "Por quê, Jacob?" exclamou o velho. "Eu te amei como a um filho."
    
  "Você chama isso de amor?" gritou Russell, aproximando-se de Kaine e golpeando-o repetidamente com a pistola, primeiro no rosto, depois nos braços e na cabeça. "Eu era seu escravo, velho. Toda vez que você chorava como uma menina no meio da noite, eu corria até você, lembrando a mim mesmo por que eu estava fazendo isso. Eu precisava pensar no momento em que finalmente o derrotaria e você estaria à minha mercê."
    
  Caim caiu no chão. Seu rosto estava inchado, quase irreconhecível devido aos golpes. Sangue escorria de sua boca e de suas maçãs do rosto fraturadas.
    
  "Olha para mim, velho", continuou Russell, levantando Kane pela gola da camisa até que ficassem cara a cara.
    
  'Encare seu próprio fracasso. Em poucos minutos, meus homens descerão a esta caverna e recuperarão sua preciosa arca. Daremos ao mundo o que lhe é devido. Tudo estará como sempre deveria ter sido.'
    
  'Sinto muito, Sr. Russell. Receio ter que lhe desapontar.'
    
  O assistente virou-se abruptamente. Na outra extremidade do túnel, Fowler acabara de descer pela corda e apontava um fuzil Kalashnikov para ele.
    
    
  94
    
    
    
  ESCAVAÇÕES
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006, 14h27.
    
    
  Padre Fowler.
    
  'Hakan'.
    
  Russell posicionou o corpo inerte de Caim entre ele e o sacerdote, que ainda apontava o rifle para a cabeça de Russell.
    
  'Parece que você se livrou do meu pessoal.'
    
  'Não fui eu, Sr. Russell. Deus cuidou disso. Ele os transformou em pó.'
    
  Russell olhou para ele em choque, tentando entender se o padre estava blefando. A ajuda de seus assistentes era essencial para o seu plano. Ele não conseguia entender por que eles ainda não tinham aparecido e estava tentando ganhar tempo.
    
  "Então o senhor está em vantagem, padre", disse ele, retomando seu tom irônico habitual. "Eu sei que o senhor é um bom atirador. A essa distância, não tem como errar. Ou será que o senhor tem medo de acertar o Messias não declarado?"
    
  "O Sr. Cain é apenas um velho doente que acredita estar fazendo a vontade de Deus. Para mim, a única diferença entre vocês dois é a idade. Largue a arma."
    
  Russell estava claramente indignado com o insulto, mas impotente para fazer qualquer coisa a respeito. Ele segurava seu próprio revólver pelo cano, depois de ter espancado Cain com ele, e o corpo do velho lhe oferecia pouca proteção. Russell sabia que um movimento em falso poderia lhe abrir um buraco na cabeça.
    
  Ele abriu o punho direito e soltou a pistola, depois abriu o esquerdo e soltou Kaine.
    
  O velho desabou em câmera lenta, contorcendo-se como se suas articulações estivessem desconectadas umas das outras.
    
  - Excelente, Sr. Russell - disse Fowler. - Agora, se não se importa, por favor, dê dez passos para trás...
    
  Mecanicamente, Russell fez o que lhe foi ordenado, com ódio ardendo em seus olhos.
    
  A cada passo que Russell dava para trás, Fowler dava um passo para a frente, até que o primeiro ficou com as costas contra a parede e o sacerdote ficou ao lado de Caim.
    
  'Muito bem. Agora coloque as mãos na cabeça e você sairá dessa são e salvo.'
    
  Fowler agachou-se ao lado de Cain, verificando seu pulso. O velho tremia e uma de suas pernas parecia estar com cãibra. O sacerdote franziu a testa. O estado de Cain o preocupava - ele apresentava todos os sinais de um derrame e sua vitalidade parecia estar se esvaindo a cada instante.
    
  Enquanto isso, Russell olhava ao redor, tentando encontrar algo que pudesse usar como arma contra o padre. De repente, sentiu algo no chão sob seus pés. Olhou para baixo e percebeu que estava pisando em alguns cabos que terminavam a cerca de meio metro à sua direita e estavam conectados ao gerador que fornecia energia à caverna.
    
  Ele sorriu.
    
  Fowler segurou o braço de Kane, pronto para afastá-lo de Russell se necessário. Pelo canto do olho, viu Russell pular. Sem hesitar, atirou.
    
  Então as luzes se apagaram.
    
  O que deveria ser um tiro de advertência terminou com a destruição do gerador. O equipamento começou a soltar faíscas a cada poucos segundos, iluminando o túnel com uma luz azul esporádica que ia ficando cada vez mais fraca, como o flash de uma câmera perdendo potência gradualmente.
    
  Fowler imediatamente se agachou - uma posição que adotara centenas de vezes ao saltar de paraquedas em território inimigo em noites sem lua. Quando você não sabia a posição do inimigo, a melhor coisa a fazer era sentar-se em silêncio e esperar.
    
  Faísca azul.
    
  Fowler achou ter visto uma sombra correr ao longo da parede à sua esquerda e atirou. Errou o alvo. Amaldiçoando a própria sorte, ele ziguezagueou alguns passos para garantir que o outro homem não reconhecesse sua posição após o disparo.
    
  Faísca azul.
    
  Outra sombra, desta vez à sua direita, embora mais longa e bem junto à parede. Ele atirou na direção oposta. Errou novamente, e houve mais movimento.
    
  Faísca azul.
    
  Ele estava encostado na parede. Não conseguia ver Russell em lugar nenhum. Isso poderia significar que ele...
    
  Com um grito, Russell atacou Fowler, golpeando-o repetidamente no rosto e no pescoço. O padre sentiu os dentes do outro homem cravarem em seu braço, como os de um animal. Incapaz de reagir, soltou o Kalashnikov. Por um segundo, sentiu as mãos do outro homem. Eles lutaram, e o fuzil se perdeu na escuridão.
    
  Faísca azul.
    
  Fowler jazia no chão, e Russell lutava para estrangulá-lo. O padre, finalmente conseguindo enxergar seu inimigo, cerrou o punho e desferiu um soco em Russell, atingindo-o no plexo solar. Russell gemeu e rolou para o lado.
    
  Um último e tênue lampejo azul.
    
  Fowler conseguiu ver Russell desaparecer na cela. Um súbito brilho fraco indicou-lhe que Russell havia encontrado sua pistola.
    
  Uma voz veio da sua direita.
    
  'Pai'.
    
  Fowler aproximou-se sorrateiramente de Kain, que estava morrendo. Ele não queria oferecer a Russell um alvo fácil, caso este resolvesse tentar a sorte e atirar no escuro. O sacerdote finalmente sentiu o corpo do velho à sua frente e levou a boca ao seu ouvido.
    
  "Sr. Cain, aguente firme", ele sussurrou. "Eu posso tirá-lo daqui."
    
  "Não, pai, o senhor não pode", respondeu Caim, e embora sua voz fosse fraca, ele falou com o tom firme de uma criança pequena. "É para o melhor. Vou ver meus pais, meu filho e meu irmão. Minha vida começou em um buraco. É lógico que terminará da mesma forma."
    
  'Então, entregue-se a Deus', disse o padre.
    
  "Eu tenho um. Você poderia me ajudar enquanto eu vou?"
    
  Fowler não disse nada, mas apalpou a mão do moribundo, segurando-a entre as suas. Menos de um minuto depois, em meio a uma oração sussurrada em hebraico, ouviu-se um estertor, e Raymond Cain paralisou.
    
  A essa altura, o padre já sabia o que tinha que fazer.
    
  Na escuridão, ele levou os dedos aos botões da camisa e os desabotoou, depois retirou o pacote de explosivos. Sentiu o detonador, inseriu-o nas barras de C4 e apertou os botões. Contou mentalmente o número de bipes.
    
  Após a instalação, tenho dois minutos, pensou ele.
    
  Mas ele não podia deixar a bomba do lado de fora da cavidade onde a Arca repousava. Talvez não fosse potente o suficiente para selar a caverna novamente. Ele não tinha certeza da profundidade da trincheira e, se a Arca estivesse atrás de um afloramento rochoso, poderia sobreviver ilesa. Se quisesse impedir que essa loucura se repetisse, precisava colocar a bomba ao lado da Arca. Não podia jogá-la como uma granada, pois o detonador poderia se soltar. E precisava de tempo suficiente para escapar.
    
  A única opção era derrubar Russell, posicionar o C4 e então arriscar tudo.
    
  Ele rastejou, tentando não fazer muito barulho, mas era impossível. O chão estava coberto de pequenas pedras que se moviam conforme ele avançava.
    
  'Eu te ouço chegando, padre.'
    
  Houve um clarão vermelho e um tiro ecoou. A bala passou a uma boa distância de Fowler, mas o padre permaneceu cauteloso e rolou rapidamente para a esquerda. A segunda bala o atingiu no mesmo lugar onde ele estivera segundos antes.
    
  Ele usará o clarão da arma para se orientar. Mas não pode fazer isso com muita frequência, ou ficará sem munição, pensou Fowler, contando mentalmente os ferimentos que vira nos corpos de Pappas e Eichberg.
    
  Ele provavelmente atirou em Decker uma vez, em Pappas talvez três vezes, em Eichberg duas vezes e em mim duas vezes. Isso dá oito balas. Uma arma comporta quatorze balas, quinze se houver uma na câmara. Isso significa que ele tem seis, talvez sete balas restantes. Ele terá que recarregar em breve. Quando isso acontecer, ouvirei o clique do carregador. Então...
    
  Ele ainda estava contando quando mais dois tiros iluminaram a entrada da caverna. Desta vez, Fowler rolou de sua posição original bem a tempo. O tiro passou a cerca de dez centímetros dele.
    
  Restam quatro ou cinco.
    
  "Vou te pegar, Cruzado. Vou te ter porque Alá está comigo." A voz de Russell era fantasmagórica na caverna. "Saia daqui enquanto ainda pode."
    
  Fowler pegou uma pedra e a jogou no buraco. Russell mordeu a isca e atirou na direção do barulho.
    
  Três ou quatro.
    
  'Muito esperto, Cruzado. Mas isso não lhe servirá de nada.'
    
  Ele não tinha terminado de falar quando atirou novamente. Desta vez não foram dois, mas três tiros. Fowler rolou para a esquerda, depois para a direita, com os joelhos batendo nas pedras afiadas.
    
  Uma bala ou um carregador vazio.
    
  Pouco antes de disparar o segundo tiro, o padre olhou para cima por um instante. Pode ter durado apenas meio segundo, mas o que ele viu na breve luz dos disparos ficará gravado em sua memória para sempre.
    
  Russell estava atrás de uma gigantesca caixa dourada. Duas figuras grosseiramente esculpidas brilhavam intensamente no topo. O clarão do revólver fez o ouro parecer irregular e amassado.
    
  Fowler respirou fundo.
    
  Ele estava quase dentro da câmara, mas não tinha muito espaço para manobrar. Se Russell atirasse novamente, mesmo que apenas para ver onde ele estava, quase certamente o acertaria.
    
  Fowler decidiu fazer o que Russell menos esperava.
    
  Num movimento rápido, ele saltou de pé e correu para dentro do buraco. Russell tentou atirar, mas o gatilho fez um clique alto. Fowler saltou e, antes que o outro homem pudesse reagir, o padre jogou todo o seu peso sobre o topo da arca, que caiu sobre Russell, a tampa abrindo e derramando seu conteúdo. Russell saltou para trás e por pouco não foi esmagado.
    
  O que se seguiu foi uma luta às cegas. Fowler conseguiu acertar vários golpes nos braços e no peito de Russell, mas Russell, de alguma forma, conseguiu inserir um carregador cheio em sua pistola. Fowler ouviu a arma recarregar. Ele tateou no escuro com a mão direita, segurando o braço de Russell com a esquerda.
    
  Ele encontrou uma pedra plana.
    
  Ele atingiu Russell na cabeça com toda a sua força, e o jovem caiu no chão inconsciente.
    
  A força do impacto estilhaçou a rocha em pedaços.
    
  Fowler tentou recuperar o equilíbrio. Seu corpo inteiro doía e sua cabeça sangrava. Usando a luz de seu relógio, ele tentou se orientar na escuridão. Direcionou um feixe de luz fino, porém intenso, para a Arca virada, criando um brilho suave que preencheu o cômodo.
    
  Ele teve muito pouco tempo para admirá-la. Naquele instante, Fowler ouviu um som que não havia percebido durante a luta...
    
  Sinal sonoro.
    
  ...e percebeu que enquanto rolava pelo chão, desviando dos tiros...
    
  Sinal sonoro.
    
  ...sem sentido...
    
  Sinal sonoro.
    
  ...ele acionou o detonador...
    
  ...o som só foi ouvido nos últimos dez segundos antes da explosão...
    
  Bip! ...
    
  Guiado pelo instinto e não pela razão, Fowler saltou para a escuridão além da câmara, além da luz tênue da Arca.
    
  Ao pé da plataforma, Andrea Otero roía as unhas nervosamente. De repente, o chão tremeu. O andaime oscilou e rangeu enquanto o aço absorvia a explosão, mas não desabou. Uma nuvem de fumaça e poeira saiu da entrada do túnel, cobrindo Andrea com uma fina camada de areia. Ela correu alguns metros para longe do andaime e esperou. Por meia hora, seus olhos permaneceram fixos na entrada da caverna fumegante, embora soubesse que esperar era inútil.
    
  Ninguém apareceu.
    
    
  95
    
    
    
  A caminho de Aqaba
    
  DESERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDÂNIA
    
    
  Quinta-feira, 20 de julho de 2006, 21h34.
    
    
  Andrea chegou ao H3 com o pneu furado exatamente onde o havia deixado, mais exausta do que jamais estivera em toda a sua vida. Encontrou o macaco exatamente onde Fowler havia indicado e fez uma oração silenciosa pelo padre falecido.
    
  Ele provavelmente estará no Céu, se é que tal lugar existe. Se você existe, Deus. Se você está aí em cima, por que não envia alguns anjos para me ajudar?
    
  Como ninguém apareceu, Andrea teve que fazer o trabalho sozinha. Quando terminou, foi se despedir do Doc, que estava enterrado a não mais de três metros de distância. A despedida durou um bom tempo, e Andrea percebeu que havia gritado e chorado alto várias vezes. Ela se sentia à beira - no meio - de um colapso nervoso depois de tudo o que havia acontecido nas últimas horas.
    
    
  A lua começava a surgir, iluminando as dunas com sua luz azul-prateada, quando Andrea finalmente reuniu forças para se despedir de Chedva e entrar no H3. Sentindo-se fraca, fechou a porta e ligou o ar-condicionado. O ar fresco tocando sua pele suada era delicioso, mas ela não podia se dar ao luxo de apreciá-lo por mais de alguns minutos. O tanque de combustível estava apenas um quarto cheio, e ela precisaria de toda a sua potência para voltar à estrada.
    
  Se eu tivesse reparado nesse detalhe quando entramos no carro naquela manhã, teria entendido o verdadeiro propósito da viagem. Talvez Chedva ainda estivesse vivo.
    
  Ela balançou a cabeça. Precisava se concentrar na direção. Com um pouco de sorte, chegaria a uma estrada e encontraria uma cidade com um posto de gasolina antes da meia-noite. Caso contrário, teria que ir a pé. Encontrar um computador com conexão à internet era crucial.
    
  Ela tinha muito para contar.
    
    
  96
    
  EPÍLOGO
    
    
  A figura escura caminhava lentamente para casa. Tinha pouca água, mas o suficiente para um homem como ele, treinado para sobreviver nas piores condições e ajudar outros a sobreviver.
    
  Ele conseguiu encontrar a rota pela qual os escolhidos de Yirma əi áhu haviam entrado nas cavernas há mais de dois mil anos. Era a escuridão na qual ele havia mergulhado pouco antes da explosão. Algumas das pedras que o cobriam foram levadas pela explosão. Foi preciso um raio de sol e várias horas de esforço extenuante para que ele emergisse novamente à luz do dia.
    
  Durante o dia, ele dormia onde encontrava sombra, respirando apenas pelo nariz, através de um cachecol improvisado feito com roupas descartadas.
    
  Ele caminhou durante a noite, descansando dez minutos a cada hora. Seu rosto estava completamente coberto de poeira, e agora, ao avistar o contorno da estrada a várias horas de distância, tornou-se cada vez mais consciente de que sua 'morte' poderia finalmente lhe proporcionar a libertação que buscara por todos aqueles anos. Ele não precisaria mais ser soldado de Deus.
    
  Sua liberdade seria uma das duas recompensas que ele receberia por essa empreitada, embora jamais pudesse compartilhar qualquer uma delas com ninguém.
    
  Ele enfiou a mão no bolso em busca de um fragmento de rocha não maior que a palma da mão. Era tudo o que restava da pedra plana que usara para golpear Russell na escuridão. Por toda a sua superfície, havia símbolos profundos, porém perfeitos, que não poderiam ter sido esculpidos por mãos humanas.
    
  Duas lágrimas rolaram por suas bochechas, deixando rastros na poeira que cobria seu rosto. As pontas de seus dedos traçaram os símbolos na pedra, e seus lábios os transformaram em palavras.
    
  Loh Tirtzach.
    
  Você não deve matar.
    
  Naquele momento, ele pediu perdão.
    
  E foi perdoado.
    
    
  Gratidão
    
    
  Gostaria de agradecer às seguintes pessoas:
    
  Aos meus pais, a quem dedico este livro, por terem escapado dos bombardeios da guerra civil e por me terem dado uma infância tão diferente da deles.
    
  Para Antonia Kerrigan, por ser a melhor agente literária do planeta, com a melhor equipe: Lola Gulias, Bernat Fiol e Victor Hurtado.
    
  A você, leitor, pelo sucesso do meu primeiro romance, O Espião de Deus, em trinta e nove países, agradeço sinceramente.
    
  Para Nova Iorque, para James Graham, meu 'irmão'. Dedicado a Rory Hightower, Alice Nakagawa e Michael Dillman.
    
  Em Barcelona, Enrique Murillo, o editor deste livro, é ao mesmo tempo incansável e cansativo, porque possui uma virtude incomum: sempre me disse a verdade.
    
  Em Santiago de Compostela, Manuel Sutino, que contribuiu com seu considerável conhecimento de engenharia para as descrições da expedição de Moisés.
    
  Em Roma, Giorgio Celano é reconhecido por seu conhecimento das catacumbas.
    
  Em Milão, Patrizia Spinato, domadora de palavras.
    
  Na Jordânia, Mufti Samir, Bahjat al-Rimawi e Abdul Suhayman, que conhecem o deserto como ninguém e que me ensinaram o ritual do gahwa.
    
  Nada teria sido possível em Viena sem Kurt Fischer, que me forneceu informações sobre o verdadeiro açougueiro de Spiegelgrund, que faleceu em 15 de dezembro vítima de um ataque cardíaco.
    
  E à minha esposa Katuksa e aos meus filhos Andrea e Javier, pela compreensão em relação às minhas viagens e à minha agenda.
    
  Prezado leitor, não quero terminar este livro sem lhe pedir um favor. Volte ao início destas páginas e releia o poema de Samuel Keene. Faça isso até memorizar cada palavra. Ensine-o aos seus filhos; compartilhe-o com seus amigos. Por favor.
    
    
  Bendito sejas Tu, ó Deus, Presença Eterna e Universal, que fazes brotar da terra o pão.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"