Лёгкий ветерок, попадая в широко раскрытую форточку, ласково омывал потное тело. Ясный июньский день явно ошибся временем. Этому беспощадному солнцу положено быть в июле. Но, июнь июню - рознь, и зной стоял такой, что на шоссе, которое ложилось под колёса моего автомобиля, то и дело возникали миражи. Кажется, вот-вот въедешь в лужу, но через несколько мгновений она исчезает в мерцающем, колышущемся от жара воздухе. И так раз за разом. Хорошо, что асфальт старый. Битый, неровный, расползающийся паутиной трещин и вызывающий уныние шоссейного гонщика, но сухой. Не скользкий, как масло, и не чавкающий, как болотная жижа. Битое жарой и стужей надёжное покрытие, напоминающее жену, с которой прожито полжизни. Она не выделяется в толпе, и не стремится затмить окружающих красотой и умом. Но никогда не подведёт, и когда необходимо свернёт горы. Именно на ней держится благополучие семьи...
Именно по такому покрытию, катил я в ту субботу. Настроение было соответствующим погоде, а на дворе стоял смутный, тысяча девятьсот девяностый год.
Сейчас мне уже трудно вспомнить, какая нелёгкая понесла меня слоняться по югу области. Саратов, Уральск, Самара. Они связаны сложной сетью шоссе, дорог и просёлков, которые мне нравилось утюжить. Опять же, молодость провоцирует на безрассудную активность. А доступность колёс, и то, что на красный червонец можно залить в бак тридцать литров 76-го, частенько толкали на дорожные авантюры.
В каждом человеке живёт исследователь. Иногда в нём просыпается путешественник. В ту субботу путешественник проснулся во мне. Точнее ему помогли проснуться. И кто бы вы думали? Мой вечный попутчик, советчик, собеседник, хохмач, язва, зануда и проклятие - моё второе Я. Оно же - подсознание. Вступает в разговор, когда желает, говорит то, что хочет, очень плохо управляемо, но иногда оказывает неоценимые услуги. Именно оно и дало мне утреннего пинка, сказав: "Засиделся ты "Дорогой" дома, со своими бесконечными экзаменами. Пора бы поразмяться, на мир посмотреть и себя на всеобщее обозрение предъявить. И колымага твоя в гараже застоялась - скоро пылью зарастёт!" И добавляет скрипучим, противным голосом: "Говорят, батюшка, машине вредно стоять. Ей ездить полезно". "А что, дельная идея. Почему бы и не расширить свои знания, по географии родного края" - согласился я с ним. Быстро в гараж, вывел за ворота своего рысака, и вперёд в пампасы. В ту памятную субботу я решил разведать дорогу между двумя посёлками, затерянными в лесостепи. Впрочем, такое случалось в моей жизни довольно часто, когда вместо того, чтобы продолжить привычный, и хорошо знакомый путь, руки сами поворачивали руль к съезду на какую-нибудь битую дорогу местного значения. И чем глуше места, тем интереснее. Вам приходилось пробиваться по забытым Богом и дорожниками дорогам, от одного райцентра до другого? Смею вас заверить, идея того стоит и впечатлений хлебнёте по самую крышу. Например, можно проехать четверть часа по шоссе, не встретив ни одной машины. Экзотика!
Привычная дорога кончилась, как только я свернул в небольшой деревеньке, со странным названием "Каменный брод". Странным потому, что ближайшая речушка находилась от деревни в пяти верстах, да и та была глубиной - воробью по колено. "Мечты местных жителей"- съязвило моё подсознание. Я мысленно согласился с ним.
Впереди ждало около пятидесяти километров неизвестности. А она, как известно, чревата неожиданностями. В этом вопросе наши районные дороги могут преподнести массу сюрпризов: обвалившийся мост, развилка в степи, без малейшего намёка на указатель, внезапно пропавшая дорога и брошенный среди дороги бульдозер.
Внутренне готовый к подобным сюрпризам, я неторопливо наматывал километр за километром на колёса своей машины. И всё же события застали меня врасплох. Видимо всему виной был страшный зной, разомлев от которого, я немного утратил бдительность. А может быть повлияло то, что за десяток унылых и скучных степных километров, навстречу мне попалось от силы пара машин. Встретив очередную развилку, я крутанул руль влево. В этом был определённый резон. Даже вконец заблудившись в веренице просёлков, всё равно выскочишь в угол, образованный уральской и саратовской трассами. А свернув направо, можно до сухого бака куролесить по степи.
Проехав небольшой взгорок и спустившись в лощину, я увидел небольшой деревянный мостик, перекинутый через неширокий ручей. Слева и справа убегали вдаль раскидистые кроны густой лесополосы. Дорога шла прямо на мост и терялась из вида за поворотом. Помня, что ухаб перед въездом на сельский мостик скорее правило, чем исключение, я разумно снизил скорость до пешеходной и аккуратно въехал на мост.
Когда автомобиль миновал середину, меня ослепил яркий всполох, а тело пронзил электрический разряд. Двигатель "броневика " неожиданно запнулся, чихнул и дал сбой, после чего, словно устыдившись содеянного, вновь запел чисто и без фальши. "Что за чертовщина?" - мысленно воскликнул я. Ну, со вспышкой света - ладно. Солнечный блик от хромированных дворников, или блеснула планка на капоте, это дело привычное. Но, почему меня лупануло током? И почему мотор дал сбой, хотя только что работал как часики?
Чисто машинально я глянул на автомобильный хронометр. Часы показывали ровно двенадцать. Полдень. "Странное совпадение" - подумалось мне: "Неспроста всё это". "Конечно, неспроста", - вскинулось давно молчащее, моё второе Я: "Гляди в оба и шевели извилинами. А то они от жары совсем у тебя раскисли". "Кыш отсюда!". "Ухожу, ухожу".
Между тем, колёса миновали дощатый настил и скатились с моста, попав на гладкий, иссушенный солнцем и утрамбованный до твёрдости бетона, грейдер. Добравшись до поворота, я с неудовольствием отметил, что расстилающаяся перед взором дорога, вообще не имеет покрытия. Асфальт, пусть старый и выбитый, остался по ту сторону моста. Ох уж эти сельские дороги районного назначения! Всё-то они преподнесут какой-нибудь сюрприз! Вот и здесь, был асфальт, да неожиданно сплыл... Видимо, у местного председателя колхоза (какого-нибудь "Путь Ильича", или "Власть труда") не нашлось средств на приличный подъезд к собственным владениям.
Размышляя подобным образом, я устремился дальше. Ехать назад не было никакого желания, тем более что до Уральской трассы оставалось всего ничего. Километров пятнадцать-двадцать по моим расчётам. А грунтовка, дело привычное. Это только сугубо городского водителя страшат такие дороги, а для любителя приключений они естественны, как воздух. Опыт езды по сельским дорогам и бездорожью, я имел солидный. Да и ехал я на "броневике", созданном именно для таких дорог. Кстати, "броневиком" я называю свой старинный "Москвич-401", выпущенный аж в 1956 году. Это прозвище он заслужил, во-первых, своей прочностью и монолитностью. Умели в своё время делать машины. И собирали их на совесть. А во-вторых, за очень узкое лобовое стекло, размерами напоминающее триплекс броневика. За прошедшие годы внутренняя начинка машины претерпела существенные изменения. Но внешне, если конечно внимательно не присматриваться, он остался прежним.
Всё дальше и дальше, катил я по укатанному просёлку. Где жара, там и пыль, и за кормой "броневика" расцвёл длинный пыльный хвост. В моих разморенных июньской жарой мозгах, неспешно сформировалась и оформилась знакомая фраза: " Там где асфальт, нет ничего интересного, а где интересно, там нет асфальта". " Да",- вяло подумал я: " почти как в известном произведении. Где-то у чёрта на куличках, и за рулём древнего "Москвича"". На эту мысль неожиданно откликнулось моё второе Я: "Между прочим, Привалов ехал на прокатном четыреста седьмом. То есть, его "Москвич" был, как минимум на пять лет моложе твоего. Удивительная казуистика во времени, если хорошо вдуматься. Ха-ха!". Внутренний голос умолк, и первая знакомая фраза потянула за хвост следующую: "И работал бы не на плюгавенькой легковушке, а на каком-нибудь грузовом чудовище, чтобы в кабину надо было забираться по лестнице, а колесо чтобы менять с помощью небольшого подъёмного крана". И тут же ехидный внутренний голос выдал: " Меньше надо было читать фантастику! Тогда не пришлось бы во время армейской службы, крутить баранку сорокатонного восьмиколёсного монстра. И на капот бы не пришлось забираться по лесенке. И пробитое колесо, за неимением небольшого подъёмного крана, не пришлось менять с помощью аж четырёх гавриков. Два солдата автобата заменяют экскаватор, а уж четверо солдат...". "Умолкни!",- приказал я подсознанию, но противный голосок и не думал останавливаться: "А аккумуляторы то, аккумуляторы для многоосных проходимцев. Эти чёрные, здоровенные коробки, нашему программисту и в кошмарном сне бы не привиделись!". "Да", - вынужден был согласиться я: "Но это уже совсем другая история. И о ней, как-нибудь в другой раз".
Тем временем на дороге показалось пыльное облако, быстро двигавшееся навстречу. Мы стремительно сближались. Судя по бликам света на стёклах, стало понятно, грузовой автомобиль. Подтверждение не заставило себя ждать. Мы поравнялись и я увидел грузовичок ГАЗ-51, который, бодренько скрипя кузовом на ухабах, куда то спешил. Солнце играло на свежеокрашенных панелях кабины, оставляя впечатление, что автомобиль только что сошёл с конвейера. "Кого только не встретишь на сельских дорогах", - подумалось мне. Впрочем, увиденное не вызвало особой реакции, ведь и сам я ехал отнюдь не на новенькой "девятке". И всё же подспудно, что-то меня насторожило. И я попытался разобраться - что же? Старая модель? В колхозах это не редкость. Свежая машина? Только что с ремонта. Удивлённый взгляд водителя? Очевидно, что чужаки здесь появляются редко. Шофёр одет в кожаные куртку и кепку, напоминающие мне те, что видел в старых фильмах? Так им здесь удобство и практичность гораздо важнее ветреной моды. И только гораздо позднее я вспомнил, что же меня в тот момент насторожило. Жёлтый номерной знак, с чёрными символами! Но до этого озарения было ещё далеко, и я спокойно продолжал движение вперёд. Минут через пять, мне встретилось ещё одно пылевое облако. Теперь, морально я был готов ко многому. И ожидания не обманули. Из облака выскочил потрёпанный ЗИС-5, под завязку загруженный мешками. Да что тут у них, музей-заповедник раритетных автомобилей, что ли? Так сказать, живая история для пресыщенных югами туристов? Однако, что-то я о такой экзотике в наших краях даже не слыхивал.
"Не ёрничай, а смотри и запоминай",- неожиданно и жёстко выдало моё подсознание. Пришлось согласиться с ним. Ведь колхоз - колхозу рознь, но встретить живого "Захара" - редкостное везение. Мы поравнялись, и я вновь уловил изумлённый взгляд водителя. Да что у меня, ослиные уши выросли, или на лбу узоры проявились? Что же так удивляет встречных?
Не найдя ответа, я миновал высокий холм и перевалив гребень увидел раскинувшуюся у его подножия большую деревню. И снова возникло чувство смутной тревоги. То, что чужак, появившийся в отдалённой деревне, всем заметен, как голый на площади, я хорошо знал. Знал я и то, что местные к посторонним приезжим относятся настороженно, опасливо и с предубеждением. Поэтому решил миновать деревню быстренько, не рисуясь. Ну, в крайнем случае, заглянуть в местный магазинчик.
Не торопясь и стараясь поднимать меньше пыли, я миновал околицу и застучал колёсами по колдобинам главной улицы. Одно название, что "главная", рытвины, колеи, высохшие лужи. Ну, почему они хотя бы щебня не завезли? Центральная улица, это лицо деревни? Нет ответа.
Из-за оград по "броневику", и по его водителю заскользили любопытные взгляды. С другой стороны, любопытно стало и мне. Судите сами. Обычно, перед домами и во дворах стоят легковушки, а молодёжь гоняет на мотоциклах. Здесь же, нет ни тех, ни других. Главная улица деревни, можно сказать местный Бродвей, а на ней нет ни одного фонаря! Приглядевшись, я обнаружил, что нигде не видно проводов и столбов для их подвески. А какие крыши?! На большинстве гнилой тёс, а некоторые вообще покрыты соломой! Что за глухомань? Какая-то Богом забытая деревня, честное слово!
Навстречу мне прогрохотал ещё один ГАЗ-51. Пара здоровенных ящиков едва умещалась в его низкобортном кузове. И снова недоумённый взгляд из тесной кабины сельского труженика.
Так, преодолевая метр за метром, я потихоньку добрался до центра деревни. Увиденное здесь, вызвало у меня сильнейший шок. Рядом с недавно покрашенным домом стояла свеженькая, хотя и основательно пропылённая "Победа". "Дом председателя колхоза",- подсказало всезнающее подсознание. А через улицу, прямо напротив, располагалось правление колхоза. Об официальном статусе здания, прямо заявляло алое полотнище. Рядом с правлением, кто-то в зелёной гимнастёрке, кирзовых сапогах и потёртой кобурой на ремне, отчаянно матерясь, менял переднее колесо у видавшего виды ГАЗ-67.
Всё окончательно встало на свои места, когда до моего сознания дошёл смысл лозунга, написанного на потрёпанном кумачовом полотнище, видимо, давно уже висевшим над входом в правление: "Колхозники! Ударно проведём сев зерновых, и добьемся увеличения урожайности на 10%, по сравнению с прошлым, 1954 годом!".
Пазл окончательно сложился. Я в прошлом! Меня забросило на 35 лет назад! Переход во времени, вот что означали те всполохи света и электрический разряд!
Одуревший от шока мозг, пронзила мысль-молния: "Быстрей разворачиваться и рвать когти отсюда. Скорей к мосту!". Впрыск порции адреналина привёл к тому, что я резко крутанул руль влево, и непроизвольно втопил педаль акселератора до упора. Мотор взревел раненым буйволом, резина мерзко взвизгнула, и накренившийся на правую сторону "броневик" рванул на разворот. На несколько бесконечных секунд, левые колёса повисли в воздухе, грозя опрокидыванием. А внутренний голос не замедлил съязвить: "Каскадёры поднимают не свою сторону, а пустую, ты что же, круче их?". "Заткнись!",- рявкнул я ему: "Сейчас не время для язвительных подколок".
Между тем дуга разворота, наконец, закончилась и сила земного притяжения победила инерцию. Колёса приземлились со страшным ударом, заставив рессоры жалобно крякнуть, под неимоверной нагрузкой. Опасаясь поломки, я чуть убавил газ.
Резкий рык, визг, и другие громкие звуки, привлекли внимание того, кто виртуозно выражался на великом и могучем русском языке. Бросив спустившее колесо, он выпрямился и удивлённо уставился на заканчивающий разворот "броневик". На его потрёпанной гимнастёрке, я успел разглядеть следы от погон, и дырки от орденов. Ясно, как день, что этот человек был лихим воином. И за десять лет, прошедшие со времени окончания войны, не утратил ловкости и бдительности. Стройный, красивый, надёжный и опасный, явно взявший не одного "языка" в глубоких рейдах, он напомнил мне Таманцева-скорохвата из любимого романа "Момент истины". "Дело - табак", - подумал я : "Этот товарищ явно служил в СМЕРШе, или НКВД. Ну, в лучшем для меня случае, в армейской разведке. Удрать от такого, вещь достаточно проблематичная. Но, возможная!". А тому, не смотря на всю необычность ситуации, с избытком хватило пяти секунд, чтобы принять решение. Рука привычным движением метнулась к кобуре и он зычно крикнул : "А ну, стоять!".
Вместо этого, плюнув на кочки и колдобины, я опять вдавил педаль "газа" в пол. "Таманцев", назову его так, глядя в след быстро удалявшейся машины, оружие применить, не решился. Вероятно, ход его мыслей был следующим: "Кто может находиться в этой машине? С одной стороны, простые смертные не то, что машины, даже велосипеда не могут себе позволить. Значит, какая-то важная птица! А с другой стороны, почему удирать бросился? Не иначе, американский шпион!". Кинув беглый взгляд на так не вовремя обезноживший "козлик", "Таманцев"(назову его так) метнулся к "Победе". Зажужжал стартер, и через несколько мгновений, пыхнув копотью несгоревшего бензина, бежевая красавица рванула мне вдогонку
Выскочив из деревни, я ещё добавил прыти, и по уже знакомой дороге попытался уйти от догонявшего меня преследователя. Но единственную узкую дорогу, поднимающуюся на холм, теперь занимал тот самый грузовичок, ранее попадавшийся мне навстречу. Сигналить бесполезно. Может специально затормозить на подъёме, и тогда я окажусь между молотом и наковальней. В зеркале заднего вида я видел приближающийся силуэт "Победы", и уже готовился сыграть в "гонки на выживание", как на моё счастье тихоход перевалил вершину холма и дорога расширилась. Я пошёл на обгон. Висящий на хвосте преследователь, тоже. Это было сюрреалистическое зрелище! Прыгающий на ухабах, скрипящий и бренчащий своими металлическими потрохами "газончик" справа, и зловещая, почти поравнявшаяся со мной "Победа", слева. Скажу честно, эти секунды тянулись для меня бесконечно.
Имей я обычный "Москвич", шансов благополучно выпутаться из скверной ситуации у меня не было. Но установленный недавно пятидесяти сильный двигатель, легко позволял уйти от равной по мощности, но гораздо более тяжёлой "Победы".
Нестись под восемьдесят километров в час, по сельскому тракту, занятие не из приятных. Скажу больше, занятие это не комфортное и опасное. Но я с удовлетворением отметил, что назойливый преследователь, стал понемногу отставать. За считанные минуты долетел я до злополучного моста и, почти не притормаживая, выскочил на настил.
Вспышка света, электрический разряд, чихнувший двигатель, и я уже за мостом! Какое-то время я ещё по инерции гнал, ожидая, что с моста вот-вот покажется злополучная "Победа", но она так и не появилась. Под колёса мирно ложился старый асфальт.
Я остановил машину и выключив двигатель, обессилено откинулся на спинку сиденья. После рёва мотора мир до отказа заполнила тишина....
Рука уверенно сняла гипношлем и положила в ячейку ментосканера. Легко отстегнулся и оказался в фирменном гнезде штекер ментокорректора. "Моё второе Я", - подумалось с лёгкой улыбкой.
Я поднялся с кресла, интенсивно массируя мышцы шеи. Гипношлем хоть и не тяжёл, но шея устаёт.
Лёгкое нажатие на кнопку, и сканер выплёвывает мне в ладонь небольшой диск. На антрацитовой поверхности инфоносителя ветвится серебряная вязь надписи. Глаза легко схватывают знакомые символы, составляя понятную для понимания строку.
"1990 г. СССР (будущая Россия). Рабочая ментограмма агента "Студент". Дорожная история. Проникновение первое".
Я аккуратно поставил диск в пустую ячейку хранилища. Рядом застыли "Дорожные истории" с проникновениями от второго до пятого.
Молодец, Студент! Классный был агент-разведчик. На той, примитивной ещё технике, умудрялся доставлять уникальный материал. А, как старым транспортом владел? Это же надо, самому управлять автомобилем! Но ничего, я тоже научусь.
Я удовлетворённо оглядел собрание "Дорожных историй".
Обязательно научусь. А иначе, какой из меня агент хроноразведчик получится?