Писатель сидит у монитора и думает... Возле правой руки уже давно остыла чашка кофе. Заботливая жена принесла, но он этого так и не заметил. Он подобен застывшей в бронзе статуе - настолько его фигура неподвижна. Лишь легкое дыхание говорит о том, что он ещё жив.
- Никаких идей... - бьется в голове мысль, - никаких идей. Что же должно быть дальше?
Крик души остается без ответа.
Наконец писатель встает с жесткого стула, с хрустом потягивается, разминая затекшее тело, и выключает компьютер. В глаза бросается та самая кружка. Писатель грустно качает головой и идет спать. Снится ему тот самый прекрасный яркий мир, создание которого дается так тяжело. В нем живут и умирают, любят и ненавидят созданные с любовью персонажи. Вот миловидная девушка беззаботно бежит по улицам города в погоне за ветром... А там, в парке на дальней скамейке, грустит молодой парень, что так и не дождался эту ветреную особу. Неподалеку от парня сидят два пожилых мужчины и за бокалом светлого пива вспоминают прожитые годы. Еще дальше молодая мамаша не уследила за маленьким сыном, и тот опять где-то нашел лужу. Все движется, живет и кажется, так будет вечно... Но... В один миг мир накрывает тьма, и писатель просыпается в холодном поту. Долго пытается унять учащенное дыхание и успокоившись вновь проваливается в сон. В этот раз без сновидений... Лишь где-то там, на краю сознания тихий шепот - "никаких идей..."