Руденко Евгений Алексеевич : другие произведения.

Мост

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:


I

   Утро наступило в полдень. Впрочем, как обычно. И не то, чтобы я не любил утро, нет. Просто я люблю ночь. Ночью тихо, спокойно. Когда мегаполис засыпает, воздух становится чище.
   Тихо за стенкой, не шумит лифт в подъезде, тихо за окном. Город спокойно мигает огнями такси, работает, развлекается, но все это далеко. А еще ночью не загружены телефонные линии, а это значит скоростной Интернет. Знакомые, родственники, коллеги - спят. Никто не звонит, не шлет эсемески. Тихо в эфире. Можно думать и спокойно работать.
   Так я и делаю, уже который год. Все привыкли, хотя первое время доходило до скандалов и обид. Почему-то люди установили за правило начинать рабочий день с 9 утра. "Кто рано встает, тому Бог дает". М-да. Именно поэтому, в надежде на Божьи дары, они бегут сломя голову на работу. Там, обсудив с сослуживцами последние новости, к половине десятого они выпивают первую чашку кофе с сигаретой, и к десяти начинают развивать бурную деятельность. К половине одиннадцатого возникают первые трудности в виде недоехавшего груза, проверки налоговой, прорвавшей водопроводной трубы в туалете магазина и Бог знает чего еще. К одиннадцати они отчаиваются от неспособности действовать творчески в условиях форс-мажора и брать на свои плечи груз ответственности за принятое решение. К половине двенадцатого, посоветовавшись со всеми, включая дворника во дворе, они трясущимися руками, берут трубку телефона и начинают звонить шефу, то есть мне.
   Это и есть мой будильник! Сколько раз я пытался от него избавиться! Я отправлял своих работников на семинары, проводил тренинги с участием психологов, сам читал лекции, разборы полетев - все с тем, чтобы научить подчиненных действовать самостоятельно. Все напрасно! Где-то с полудня звучала трель телефона, а если я не брал трубку, трель дверного звонка - они считали, что лучше получить ушат холодной воды за прерванный сон, чем за убытки. И в это, видимо, были правы.
   Несколько раз я подумывал о том, чтобы найти "смышленого малого" на роль руководителя, но всякий раз, когда попадался такой кандидат, я убеждался: умные не бывают преданными. А мне сюрпризы ни к чему. Слишком долго я шел к финансовой независимости - с нуля, день за днем, копейка к копейке, я создавал маленькую империю из сети магазинов, информационного Интернет-агенства и еще нескольких предприятий сферы услуг.
   Не олигарх, но в мои тридцать семь лет, на жизнь хватало. Я обустроил свой быт, обеспечил всех своих бывших жен и стал жить в своеобразном микроклимате, в который никого не впускал. Родственники хороши на расстоянии, друзей я сохранил лишь в виде приятных воспоминаний детства, а родственные души топтали тропинки непознанного где-то там, далеко и ввиду самодостаточности виделись мы не часто. Моя жизнь устоялась, день шел за днем, я перестал их различать, путался в датах. Днем - работа, вечером книги, компьютер, в выходные - лес, рыбалка, отдых в загородном домике. Я не скучал, занимать голову полезной деятельностью я научился, но было во всем этом что-то не так. Не было цели.
   Раньше цель была - обрести финансовую независимость. Вместе с тем, я не был рабом денег, чтобы посвятить свою жизнь постоянному увеличению банковского счета. В конце-концов, того, что было, мне хватило бы, чтобы жить безбедно даже на банальные проценты. Но нужно было чем-то заниматься, поэтому бизнес превратился скорее в развлечение.
   С такими мыслями я вышел из душа, заварил чай и, косо глянув на телефон, застрял перед телевизором с новостями. Ничего стоящего оттуда не прозвучало и я снова посмотрел на телефон, потом на часы - почти час дня. Никто не звонит. Научились работать или ничего не делают? Надо пообщаться с бухгалтером.
   Я закурил, подошел к большому, во всю стену окну и стал смотреть вниз. Яркое весеннее солнце нагревало город, который, в благодарность оттаивал после зимней стужи, покрывался зеленью и цветущими каштанами. Все оживало там внизу, среди копошащихся людей, которые за суетой, почти не замечали метаморфоз пробуждающейся природы. Они реагировали на тепло, весенний аромат, пение птиц лишь сменой гардероба и сетованиями по поводу перехода на летнее время. Мне же отсюда, с вершины небоскреба, вся эта прелесть не давала покоя и я радовался весне, переменам... Переменам... Каким еще переменам?
   Залепетал телефон. Я потушил сигарету и снял трубку: нужно что-то подписать, с чем-то определиться, кто-то ждет через два часа, а вечером меня пригласили на какую-то высокопоставленную презентацию.
   Пора выбираться из логова.
   Через полчаса я уже мчался к центру города за рулем своего автомобиля. Ездить я любил и знал в этом толк, но сейчас была не езда, а сокращение расстояния к офису. Я был погружен в размышления о "переменах", вылезших тридцать минут из недр мозгов. Мысль была мимолетной, но не случайной. Я еще не знал, почему так, но она застряла в сознании основательной занозой. Как будто зазвучали скрытые, спящие струны души. Я захотел перемен - даже металлический привкус возник во рту. Задрожали руки в предчувствии неведомого. Ведь у меня для этого есть все возможности!?
   Прямо посреди моста через реку остановился впереди едущий джип и я, поневоле, сделал тоже самое. Вокруг стояли все машины, а еще стоял рев клаксонов.
   - Будь ты неладен, старый хрыч!
   - Медвежатник! Как потеплеет, так и вылезаете из гаражей на своих колымагах!
   - Давай быстрее, мы и так опаздываем.
   На узком старом мосту с двумя полосами движения образовалась пробка. У одной из машин пробито колесо. Поток автомобилей, ехавших в центр города, застрял и двигался очень медленно, выискивая редкую возможность объехать неудачливое транспортное средство по встречной полосе. Проезжая мимо, каждый из водителей считал своим долгом выплеснуть яд собственной неудовлетворенности на хозяина транспортного средства - пожилого мужчину в нелепом белом одеянии с беретом на голове, который...сидел на капоте и с увлеченным видом что-то записывал на помятом листе бумаги. Спокойствие этого человека приводило окружающих в бешенство, и вой клаксонов становился все сильнее.
   Добравшись до виновника пробки, я, неожиданно для себя остановился позади его автомобиля и подошел к мужчине. Сам не знаю, что побудило меня к этому - дух противоречия или необычный внешний вид этого человека. Приблизившись, я смог более подробно рассмотреть его - невысокий рост, преклонные года, вместе с тем, нехарактерная для его лет гибкость и живость движений. Копна вьющихся седых волос развевается из-под небрежно натянутого на одно ухо берета. Одет в длинный белый велюровый пиджак и такого же цвета свободные широкие брюки - так обычно одеваются художники. Морщинистое живое лицо, гусиные лапки у глаз, острая бородка, сухие цепкие руки. Человек сидел на капоте своей старой "Волги" и увлеченно записывал карандашом какие-то ноты.
   - Здравствуйте! - сказал я вежливо и негромко, насколько это было возможно в обстановке тотального шума. В ответ получил затуманенный взгляд, который, через несколько секунд, превратился во взгляд умных живых глаз. - Я могу вам чем-то помочь?
   - Зачем? - непонимающе спросил тот, частично еще оставаясь во власти музыкальных трелей, записанных на листе его помятой бумажки.
   - Вас не смущает окружающая обстановка?
   - Наоборот. Она служит мне источником вдохновения. Никогда не знаешь, где и что можно найти! Прислушайтесь - рев автомобилей создает уникальные мелодичные звуки. Это же готовый материал для композитора! - восторженно сообщил мужчина.
   - Это, конечно, меняет дело, но все же когда-нибудь вы захотите уехать отсюда, а колесо ваше пробито. Если не возражаете, пока вы заняты, я попробую заменить его на запаску, - сам не ожидал от себя такого. Что это со мной? Уважение к творчеству, эксцентричности?
   Музыкант что-то пробормотал, и я, восприняв это как согласие, принялся за дело. Поведение проезжающих водителей несколько изменилось. Подозрительно поглядывая на мой черный дорогой автомобиль, потом на то, как я, пребывая в довольно официальном одеянии, меняю колесо - они лишь кидали злобные взгляды, но уже помалкивали.
   - Все! Они почему-то перестали сигналить, - спустя десять мину, раздосадовано разводя руками, передо мной появился хозяин "Волги".
   Закручивая последний болт, я понял, что являюсь виновником его досады, поэтому решил извиниться.
   - Извините, это моя вина. Очевидно мой внешний вид не вызывает в них особого желания буйствовать.
   Музыкант оценил мой внешний вид, потом мой автомобиль и утвердительно кивнул:
   - Верно, но я все равно благодарен вам за помощь.
   А затем небрежно махнув рукой:
   - К тому же под конец они уже несли что-то нечленораздельное, так что самое главное я зафиксировать успел. Александр Степанович, - человек протянул мне руку, представившись.
   - Алексей, - пожал я руку, предварительно вытерев ее тряпкой, насколько это было возможно. Рукопожатие было кратким, но крепким. Мне понравилось это.
   Мы подошли к перилам высокого моста и какое-то время смотрели на течение реки.
   - Вы музыкант?
   - Любитель. Основное занятие - живопись.
   - А вы?
   - Бизнес.
   Александр Степанович улыбнулся:
   - Впервые встречаю такого сердобольного бизнесмена.
   - Просто вы мне понравились.
   - Спасибо! Но чем я могу вам отблагодарить?
   - Если вы не против, я хотел бы с вами встретиться. Как-нибудь..., когда у вас будет свободное время.
   - Оставьте свою визитку.
   - Вы не спрашиваете, зачем я хочу с вами встретиться?
   - Молодой человек! В моем возрасте задавать подобные вопросы - признак глупости.
   - Но я сам не знаю, зачем!
   - А я знаю, - художник лукаво подмигнул и принял из моих рук визитку. - Увидимся.
   Мы снова пожали руки, при этом он, по-отцовски, накрыл мою ладонь свой свободной рукой, все также радушно и открыто улыбаясь.
  

II

   Вечером, сидя в кресле перед своим любимым огромным окном, я вспоминал событие на мосту с улыбкой. Не знаю от чего, но это было одно из самых значительных событий последних лет. Это был знак. Знак того, что я стою на пороге новой вехи своей жизни, которую нужно сотворить собственными руками.
   Я уже давно не верил в такие понятия как судьба или рок. А верил лишь в силу разума и воли. Нужно только осознать что-то важное. Может художник поможет что-то понять? Когда мы увидимся? Устал я сегодня. Голова тяжелела, веки непроизвольно опускались...
   Я летел. Над самыми верхушками зеленеющих деревьев. Теплый ветерок омывал лицо, дурманил пьянящими запахами свежей зелени и ласковой песней пробудившихся птиц. Это был не лес - заросли деревьев менялись островками травы, расчерченных правильными разноцветными прямоугольниками. Я опустился ниже, чтобы рассмотреть причудливую архитектуру одной из полянок и понял, что летаю над кладбищем. Я приземлился ногами на мягкую траву и стал ходить среди могил, разглядывая памятники, читая надписи. Мне быстро надоело это занятие - гораздо приятнее незнакомое до сих пор ощущение полета. Собираясь взмыть в воздух, я зацепился взглядом на сочетание знакомых букв, подошел к ветхому деревянному кресту и увидел свое имя. Перед глазами помутнело, я сглотнул вязкую слюну. Как это? Когда? Я более пристально всмотрелся в надпись - ржавчина славно потрудилась над табличкой, значит от трех до пяти лет назад. Я осмотрел окружающую обстановку - посетители здесь были лишь однажды...
   - Мама!, - пятилетний малыш сидел на полу среди груды старых фотографий.
   - Что сынок? - молодая красивая женщина отвлеклась от монитора компьютера.
   - А наш дедушка давно умер?
   - Давно, ты нашел его фотографию?
   - Да. Это он?
   Женщина взяла в руки старое фото молодого мужчины.
   - Да.
   - А ты его знала?
   - Почти нет. Только из рассказов мамы.
   - Почему?
   - Он умер, когда я была еще маленькой.
   - Такой как я?
   - Да, примерно, твоего возраста.
   - А я вот своего папу помню.
   - Ну, ты же у нас умный мальчик.
   - Мама! А он был хороший?
   - Если бы он был плохим, у меня не было бы такого замечательного сына.
   - А что хорошего он сделал?
   Женщина задумчиво посмотрела на фотографию, а затем пожала плечами.
   - Не знаю. Это было так давно... Спроси при встрече у бабушки.
   - Ой, а вот я. Смотри. Я голый.
   - Ты не голый, ты самый красивый, - женщина поцеловала мальчика и вернулась к компьютеру...
   Я открыл глаза. Весь в холодном поту. Перед глазами был все тот же ночной город, перед которым я все также сидел в кресле. Сколько я спал? Минут пятнадцать не больше. Ничего себе сны...Я закурил и стал перебирать подробности увиденного.
   То, что на кладбище было пусто - пол беды. Это даже хорошо. Нечего живым делать в таких местах. А вот мамаша малыша попала в точку - если завтра Божий суд, то похвастаться нечем, а лет через двадцать и вовсе имени никто не вспомнит.
   Голова болела. Я добрел до кровати, упал и уснул.
   - У вас есть мечта? - лукаво улыбаясь, спросил меня мой новый знакомый-художник. - Присаживайтесь в кресло.
   Я сел в кресло и оглянулся. Ночь. В небе множество ярких звезд. Они завораживали своим мерцанием. Дул теплый приятный ветерок. Потом я понял, что мы сидим посреди огромного моста. Под креслом проходила разделительная полоса. Собеседник сидел напротив, над такой же разделительной полосой. За ним мигал город, где-то там, далеко. Вокруг, под нами была тьма.
   - Где мы? - спросил я пересохшими губами.
   - А вы сами не видите?
   - А если кто-то будет ехать?
   - А вы так боитесь умереть?
   - Боюсь, - честно признался я.
   - Почему? Вы ничего не почувствуете, а потом...Кто знает, что будет потом, - развел руками Александр Степанович. - Чего вы боитесь?
   - Я почти ничего не успел сделать.
   - Что вы не успели сделать?
   - Я не знаю. Чего - то важного. Самого важного.
   Александр Степанович кивнул.
   - Ладно. Вернемся к моему первому вопросу. У вас есть мечта?
   Я немного успокоился. Машины, видимо по этому мосту не ездили.
   - Нет, пожалуй!
   - Обычное дело для бизнесмена. Когда у людей появляются деньги, они начинают страдать отсутствием желаний. Жизнь становится скучной. И для многих эта проблема становится крахом - в лучшем случае экстрим, в худшем - алкоголизм или наркомания.
   - Возможно. Что же делать?
   - Найти цель в жизни. Любую. Жениться, воспитать достойное потомство, спасти от вымирания белых медведей, накормить негров в Африке, получить Нобелевскую премию в области литературы, стать Президентом. Выбирайте любую - всё непаханая целина.
   Я хмыкнул. Художник продолжил:
   - Что не так? Чем вам не подходит любая из них. Ну, хорошо, назовите другую. Дело не в этом. Дело в том, что вам жаль разрушить устоявшийся образ жизни. Как же, вы так долго шли к благополучию, а тут появился плюгавый старикашка и предлагает все поломать - стабильный доход, уважение в обществе, уверенность в завтрашнем дне. Только зачем она вам нужна, эта уверенность, если после стольких лет трудов, в душе вы сидите у разбитого корыта?
   - Собственно, бизнес не являлся целью. Я считал, что деньги дадут возможность заниматься чем-то более достойным.
   - Чем, например?
   - Не знаю. Чем-то из области искусства.
   - Прекрасно. Что вам мешает?
   - Я ничего не умею. К тому же для этого нужно быть талантливым человеком, гением.
   - Для этого нужно быть умным, всесторонне развитым и, что главное, трудолюбивым человеком. Талант идет самым последним. Более того, я считаю, что любой человек обладает достаточной степенью талантливости для занятия чем угодно. Но вот все остальное - большой дефицит. Смею вас уверить - передо мной сидит человек, сочетающий в себе все качества гениального художника или писателя. Только он, похоже, чего-то ждет?
   Я закурил и после некоторых раздумий продолжил:
   - Все так просто?
   Александр Степанович засмеялся:
   - А вы чего ожидали? В этой жизни вообще все очень просто. Все, кроме наших представлений о ней. В стремлении потакать своим слабостям, мы создаем такие запутанные лабиринты, что никакие клубочки назад не выведут. Психоаналитики заработали на этом целое состояние, - он наклонился, - вы сами все знаете. Нужно только сделать шаг - первый шаг.
   Зазвенел телефон.
   Я с удивлением стал оглядываться, в глаза ворвался свет и я увидел перед собой потолок собственной квартиры.
   Это снова был сон. Ну и сны мне снятся последнее время.
   Пока я нашел телефон, он смолк.
   Не дозвонились. Перезвонят еще...
  
  

III

   Новогодние праздники удались на славу. Снег заметал город, а умеренный мороз румянил щеки прохожих.
   Я вошел в холл частного художественного салона.
   - Добрый день, - обратился я к администратору. - Мы из университета, факультет журналистики. У меня приглашения для группы студентов на посещение выставки.
   Я показал женщине открытку с текстом приглашения. Она приветливо улыбнулась.
   - И вы тоже студент?
   - Да, а что не похож? Я староста группы.
   - Да нет, все нормально. Проходите. Старайтесь, чтобы ваши коллеги не сильно разбрелись по залам. Будет выступление автора - это интересно.
   - Постараемся.
   Мы прошли в главный зал, где возле небольшой сцены стоял... Александр Степанович. Я вчитался в текст приглашения - возле фамилии автора выставки стояли инициалы "А.С.". Я улыбнулся - вот и разгадка этого неожиданного загадочного приглашения для нашей группы. Спустя почти год он дал о себе знать.
   Увидев меня, он живо пошел навстречу и с чувством пожал мне руку.
   - Рад, что вы приняли мое приглашение.
   - Но как вы меня нашли?
   - Это мой секрет, - подмигнул он лукаво, так же, как тогда, на мосту.
   - Я очень благодарен вам за приглашение.
   - Ну, что вы. Я же ваш должник. - взяв под руку, Александр Степанович увлек меня в сторону. - Я смотрю у вас все получилось. Вы разобрались в своей жизни.
   Откуда он обо всем знает? Ведь мы ни о чем таком с ним никогда не говорили?
   - Не удивляйтесь. Важно не то, как и что я делаю, а то, чтобы вы смогли правильно воспользоваться предложенной помощью. Нам иногда так не хватает обычной беседы и понимающих глаз.
   - У меня нет слов, - только и смог выпалить я.
   - Они вам и не нужны. Вы умный и сильный человек. Только ничего не бойтесь. Помните - главное сделать шаг. Первый шаг.
   Могильный холод пробежал по спине. Я вспомнил ночной мост и его последние слова.
   - Успехов вам, - он снова лукаво подмигнул, пожал мне руку и скрылся среди посетителей.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"