Похолодает ближе к декабрю.
Пусть в этой стуже чёрт и не замешан,
Я с Богом о природе говорю,
А чёрта лишь ругаю (каюсь, грешен).

Так что ж такое - счастье, господа,
И почему его не так уж  много?
Возможно, это - синяя звезда
И к ней в эфир простёртая дорога.

Построчно улетают в Интернет
Звучащие в душе метаморфозы...
В любом из нас рождается поэт,  
Когда для мыслей не хватает прозы.