Чёрт! Когда же успокоится эта дрожь! Я опять видел это. Я шёл по Лубянке, когда мимо проезжал
шикарный Мерседес. Заднее стекло опустились, и моему взору предстал труп. У трупа было белое 
лицо, синие губы и дырка во лбу. Тут труп заговорил: "Слышь, мужик, как проехать на Цветной?".
Я бросился наутёк, добежал до Кузнецкого, сел в метро и поехал домой. Когда приехал, налил 
себе огромный бокал портвейна, оставшийся после вчерашней пьянки, и выпил его залпом. Потом 
сел на диван и включил телевизор. За экраном сидела дикторша и говорила: "Сегодня, около двух
дня выстрелом в голову был убит знаменитый бизнесмен Валерий Андреевич Локтев...". На экране 
показалась фотография этого Локтева. "...Преступнику удалось скрыться. Сейчас работниками МВД
разрабатывается версия заказного убийства...". Меня как током ударило. Я откинулся на спинку 
дивана и расчесал пальцами обеих рук волосы. Со лба градом катился холодный пот. "Это не сон.
Я действительно вижу, как будут выглядеть люди после смерти за, примерно, полчаса до этой 
самой смерти. Что же делать? Пойти к врачу? Нет, меня ещё за психа посчитают. Чёрт, так же 
свихнуться можно! А может я уже сошёл с ума? Может я и вправду псих? А как же тогда 
раздувшаяся девочка на пляже? Или обугленный водитель пожарной машины?" Мысли вихрем 
проносились у меня в голове, сердце отчаянно колотилось в груди. "Почему именно я?!" - услышал
я свой крик. Мне захотелось бегать по комнате и биться головой об пол, стены, мебель - лишь 
бы только забыть всё это, лишь бы больше не видеть этого! Но нет, мне никогда не спастись, 
не убежать от этого. "Выхода нет... А может есть? Нет, только не самоубийство!". Я ещё около 
часа проходил по квартире, старательно отгоняя от себя мысль о пистолете в ящике стола. Потом 
на секунду задержался в ванной, решив посмотреть на себя в зеркало. Повернув голову, я 
оцепенел от ужаса. Из зеркала на меня смотрел бледный труп, а в виске у него зияла дыра от 
пули...