Чем-то заняты руки: (да мало ли дел!) 
Механически ходит утюг в руках,
Что-то думают мысли - а есть предел?
В пустоту души заползает страх...
Суета наполняет мгновений рой,
Только это все суета - не жизнь,
А во мне еще жив Дон Кихот порой,
Ищет подвиг, глупый, Санчо, держись.
А рождение нового - та же смерть,
Приближается ближе, стирая грань.
И невольно страшно (не смей, не сметь!)
Солнце встало в четыре - такая рань!
В эту рань только солнце глядит в окно,
Только кошка неслышно почти мурчит,
Дремлет дом, спят любимые, крепко, но
Дон Кихот в это время во мне не спит.
Великанов подайте ему опять,
Чтобы смыслом наполнился каждый миг,
И не важно ему, где их нынче взять
Эти подвиги? Катится в бездну мир....
В бездну лени и сытости телеигр,
В бездну длинных щупалец соцсетей.
Я уже спеленута, связан мир,
И теряю в щупальцах их детей...
Старший пойман играми, дочь - в ВК,
Средний душу вытрясет за телефон,
Муж с пивком в телевизоре, а пока
Я ласкаю пальцами свой смартфон...
И душа уснувшая не спасет,
И не дрогнет сердце, шагнув за край...
Эти щупальца видит лишь Дон Кихот,
На хромой кобыле въезжая в Рай..