Аннотация: Что-то происходитъ со мной. Я не знаю что это и куда это ведет меня. Быть можетъ тотъ меня пойметъ, чьи руки второпяхъ, судорожно земь копали. Страданiе човѣчjа, чудо вселенcка; что есть болѣ прекрасно wт земли, въ "мiрѣ"?
Порой въ апатiю впадая, мнѣ кажется, что все какой-то вымыселъ. Весь мiръ. И накрываетъ чувство, что перестань думать и мiръ исчезнетъ. Его-же нѣтъ. Нѣтъ и меня. Я тоже вымыселъ, самого себя. Ажъ духъ, отъ страха ничтожности и хрупкости всего захватываетъ. Тут-то Бѣлокурая Бѣстиiя и подталкиваетъ - забудь, засни и не живи.
Голова кружится отъ всемогущества сего. Лишь ты рѣшаешь, ты право даешь мiру еще день въ головѣ этой существовать.
Лишь мiръ истиненъ, онъ право, онъ-же жизнь, а человѣкъ - то вирусъ. Поглотитель неблагодарный. Смерть измѣнитъ всѣ. Мiръ тоже въ правѣ, можетъ рѣшить, что завтра нѣтъ. И всѣ. И человѣка нѣтъ. Его право.
Мерзка пляска похоти человѣка. Что надо ему? Связать и токомъ бить въ то мѣсто... чтобъ чуйствовалъ оргiазмъ и удовольствiе. Такъ самъ отъ жизни откажется. Его мечта сбылась, нервный кусокъ мяса. Разрядъ! И мiръ отъ грязи чистъ, отъ порока и дерьма, что гордо цивилизацiей зоветъ кусокъ-человѣкъ.
Тогда и будетъ рай. Всеобщий, не разрозненный никѣмъ, не воспѣваемый, позабытый.
Я представляю... Пѣлъ Джонъ Леннонъ. И я согласенъ съ нимъ.
Я питаюсь, я пишу, я мыслю музыкой и живу... А счастье вѣчно, понять надо - лишь ты неразлученъ съ нимъ. Оно въ тебѣ, никто не отымалъ, никто не прибавлялъ. И рѣдко замѣчалъ. Но не поимавъ, клялъ всѣхъ пополамъ.
Я Бьеркъ слушаю, близится осьмнадцатый часъ бодрстванiя.
И откровенiе... Несетъ.
И съ каждой ее пѣсней умираю.
Жестка реальность въ которой ты живешь.
Мой мiръ воздушней будетъ.