Ну что сказать? Это было у моря, где курортная зона, где персона нон грата городской экипаж...
Не виноватый я, короче - так получилось. ВотЪ.
А вышло так: малой я тогда был, семь лет мне было. И брёл я в тот момент по пляжу бывшего некогда таврического работоргового, а к тому моменту давным-давно уже советского курортного город-сада. Как забрёл? Ну, вообще-то - повёлся на достаточно наивный позднесоветский продактплейсмент в журнале "Мурзилка" (- Это что за порода? // - Великанский томегеб! ). И таки бреду себе, никого не трогаю, примус почи^W кхмм, неважно. Бреду, в общем.
А был я, повторюсь, малой, семь лет, на всё пофигу, даже на панамку - так шо кукушню мне Зюище потихонечку-полегонечку напекло до состояния, к пограничному между "чего пол дерётся" и "незнакомый потолок", приблизкого (не то, что бы совсем уж вплотную - но, как говориться, м-да-с). Так что видок у меня со стороны, надо понимать, был вполне себе самочувствию сообразный.
Так шо столь ли удивительно, что в свой адрес я в какой-то момент словил обращение (из брюсовского "Наставления Поэту" - как много-много позднее выяснилось - слегонца к ситуации переинакованное начало представляющее), предлагающее мал-мала познакомиться да объясниться. Поворотив башню на звук бесцеремонного сего гласа, зрю: восседает маститый-талантливый автор и зырит на меня столь хитро, аки чего-то про меня такое-сякое знает - глаза, впрочем, добрые. Хитрые, но добрые. А рядом с ним другой дядечка, помоложе на вид и чем-то на особиста из ещё не снятого тогда фильма "Парк советского периода" смахивающий... повадкой, что-ли?
Кастую тишком на эту парочку невербальную постигалку - и нахожу... в общем, нахожу я премноже, нежели изыскивал. Тут у меня ноженьки-то и подкосились, плюхнулся я на задок свой, пяточечки графичненько так расставив (семантический нокдаун, таки а шо ви хотите). Дядечка, что постарше, аж залюбовался. И спрашивает, не из его ли я книжки (ничего себе заявочки, а?).
Ну что в ответ на такое соврать (в твардовском смысле)? Я на него глянул, на второго зыркнул - и не будь муда^W лопух, вываливаю примерно следующее: к вящему и глубокому прискорбию, мол, хоть и жаль безмерно (бесконечно, можно сказать, жаль) но - увы и ах, нет; Вон из его - на второго киваю - он её, дескать, как раз пишет.
Дядечки малость подгрузились, первый вроде как думать принялся, а второй - видать, табельная извилина (которая от фуражки обычно бывает) прокнула - соблаговолил полюбопытствовать: откуда, мол, я такой-сякой вообще взялся. Разумеется я ему на то ответил чистую правду, и ничего кроме неё: мол, с тех же ворот, откуда и весь остальной народ, так, мол, вышло, уж не взыщите, с калиткой вот только знакомить погожу, порядка для и непоняток во избежание... глядь, а калитка-то ситуацию уже срисовала и курсом на сближение хвиндиляет - знакомиться, наверное.
Вредина.
Тут нервы мои временно закончились и, возгласив в манере, похожей на прононс Катализатора (как сумел, как сумел...) "- Ой, мама!!" - постыдным образом (на самом деле - в точном соответствии с мезокрифическими комментариями Дарта Перефургона к шестому магнификату Кодекса Сит) сбежал я таки наконец, в ласковые обьятия зверя чёрного, никем не приручённого, по имени Море...
Вот, так одна собака-пустолайка приохотилась летать - опосля того, как я её - даром, что сам (вроде бы) по замашкам ну вот отнюдь не пуделем зелёным (и даже не мастифом молосским) будучи - нечаянно "покусал". Или решила, что летать - сие есть вопрос дискутируемый и заведомо даже не диа~~, а триалектический. Равно, как и вопрос, сколько в том лично моей вины. Равно, как и гипопотетическая степень таковой. Такие дела. Надо полагать: один из тех примеров, на которых постигаешь смысл пушкинизмов, вида "нам не дано предугадать" и всё такое. Эх...