Ночной город, белый снег равномерно оседает на крыши и улицы. На одном из последних этажей высокого здания стоит Человек и смотрит в открытое окно. Он постепенно опускает взгляд с черного неба на темную улицу. Его взгляд остановился, Человек закрыл глаза. В его голове огромное количество мыслей водит нескончаемый хоровод. Закрыв окно, он подошел к деревянному столу. Стол был явно старым, его покрывало огромное количество царапин, сделанных, видимо, каким-то животным. На нем лежали письминые пренадлежности: ручка, карандаш, лист бумаги. На полу валялась куча скомканных листов. В соседней квартире хлопнула дверь, кто-то, видимо, спешил уйти. Человек сел за стол и опять закрыл глаза. Мысли так и не успакоились. Он взял ручку и начал писать:
"Бег... бесконечный бег из одного конца в другой. Все люди участвуют в одном огромном кроссе длинною в жизнь. Зачем? Куда? Эти вопросы я начинаю задавать себе все чаще. Все спешат, волнуются, не замечают ничего, кроме своей цели- финиша, которого нет. Это напоминает бег по комнате, когда ты особенно разозлен или не можешь найти себе места. Может этого все и добиваются? Своего места? Слишком много вопросов и очень мало ответов. Не уверен что мне вообще смогут дать на них ответ. Боже, как же я не люблю Бег! Бессмысленный и беспощадный бег за мечтой. Я никогда не был спортсменом и никогда им не буду. Мне часто говорили что это придет с возрастом, что человек привыкает ко всему... но годы идут, и я так и не полюбил Бег. Неужели кто-то получает от этого удовольствие? От того, что тебя гоняют по жизни, как лошадь, а в конце ты получаешь смерть, и только если сильно повезет- покой при жизни? Я перестал верить в людей. Когда человек становится "любителем" бесконечного Бега, он перестает быть человеком. Не ужели люди на столько к этому привыкли, что и не замечают этого? Мне страшно это признавать, но похоже я начинаю понимать самоубийц. Всю свою, не очень долгую, жизнь я сталкивался с разными вариациями "любителей": отпетые эгоисты, которым плевать на всех, или люди, которые очень сильно хотят быть особенными, по этому делают вид, что они интроверты (ведь много творческих людей не разговорчивы и замкнуты в себе, ведь так?). Я вижу это, я вижу что у них внутри, и мне больно от этого. Как же больно все это видеть! С начала изучение этого вопроса было интересно, но чем больше я узнавал, тем больше таких людей появлялось. Не ужели так сложно быть Человеком? Они осознано откидывают человеческие качества, заменяя их "тайной", "загадкой", или "собой"? Уже никто не хочет помогать другим. Зачем? Тебе ведь нужнее, а он и так выкрутится. А ведь начинается все с малых лет. В школе, которая должна готовить детей к взрослой жизни, и она справляется на все сто! Наверное нигде не увидишь столько лжестраданий как в школе. Первая любовь, первое предательство, первые "серьезные" переживания. Но время беспощадно, все со временем канет в Лету, и это не исключение. На работе мы сталкиваемся с ещё большим количеством проблем. Ты видишь ещё больше людей: эгоистов, альтруистов, просто людей которые предпочли остаться "в стороне", потому-что "все слишком сложно". "Ещё больше Бега! Они хотят БОЛЬШЕ Бега!". Я устал... Боже, как же я устал от этого всего! Спать, работать, спать, работать... Вот и вся суть. Все потом, все когда вырастишь, а вырастишь ты никогда, потому что это не выгодно. Выгода правит миром, это меня тоже бесит. Мне кажется, я уже теряюсь в этом письме... я так устал. Мириады букв передо мною пытаются сложиться в слова, но не могут. Мозг отторгает их, он хочет абстрагироваться от всего, но не может, потому что Бег стал частью нас, а Бег- это все. Я даже не знаю зачем я это пишу... слишком много слов в пустоту. Разве найдется кто-то кто сможет вырвать мгновение их своего кросса, что-бы прочитать это? Разве ему это поможет? Нет. Я не вижу финиша."
Он встал из-за стола, абсолютно не важно как он выглядит, потому-что через пару минут его не станет, и никто этого не увидит в веренице более важных событий. Он подошел к окну. Из окна открывался вид на ночной, снежный город. Где-то в дали, можно-было увидеть сотни машин, стоящих в пробке. Все спешили. Куда? Не имеет значения. Они живут ради спешки. Чем больше ты спешишь, тем больше спешки будет потом... но она же будет потом. Спешка, спешка, спешка! Это и есть наша жизнь. Бесконечный бег из одного угла комнаты в другой. Мы даже не замечаем, как постепенно нашу "комнату" оббивают мягкими подушками. Человек открыл окно, вдохнул ночной, свежий воздух... и прыгнул в бездну ночных улиц.