Что  новый день? 
Дождя чертополох
небритою колючестью терзает.
Нетрезвый  разум
требует стихов...
Похмельным утром голова больная
не позволяет душу окрылить
и оторвать от гречневой  подушки.
Ой, вот не надо: 
"Сколько можно пить!" -
чуть-чуть, не повредит здоровой тушке.
А тут еще и Пушкин, как на грех:
"мороз и солнце... не велеть ли в санки..."
Февраль глумится. 
Утро, как у всех...
Не  валенки - 
галоши на портянки...

Спеша,  вольюсь в людской  круговорот,
по часовой.
А вечером - обратно,
где, лежа на диване,
бутерброд
вкушать " так кюхельбекерно..."
так сладко.

Меня разморит с книгой, за столом,
от впечатлений 
черно-белых хроник,
где юный Пушкин няне перед сном
 читает : 
"Буря мглою небо кроет..."