Жил был Йорик. Звали его так. Родители Шекспира любили. Очень.
Жил он жил, и вдруг, в один ничем другим не примечательный вечер, наступил для него конец света. Ну, не то, чтобы очень конец, но всё-таки...
И не лампочка у него погасла, и не Земля развалилась на части, а сердце у него покрылось атомной зимой. Девушка его ушла к другому. Вернее это он так предполагал. Она ушла от него. Вот он и думал, что к другому, вот и стал он размышлять. Выдумывать всякие подробности, просчитывать ситуации задним умом, искать, где он был не прав, где он её обидел.
Но в принципе, ничего из того, что он откопал в памяти, не было достаточно серьёзным для ухода. Он тогда успокоился и заснул.
В полночь он был разбужен скрипом двери. Йорик был спокоен, ведь даже если это была Смерть, он был к ней готов.
Он сказал: Кто бы ты ни была, добро пожаловать. Я тебя ждал.
Она сказала: Здравствуй Йорик.
И тут его спокойствие улетучилось. Он сказал: Да не будет света, ибо так он не сможет закончится. Да будет тьма и да будем мы. Только мы. Вдвоём. До конца тьмы...