...в нескольких метрах от Аничкова моста, облокотившись о чугунную периллу, стоял молодой человек. В левой руке - опущенная бутоном вниз белая роза, правой курил сигарету и смотрел вниз, пытаясь сквозь масляное пятно рассмотреть темные спинки рыб, и ждал. Конец августа. Еще с утра светило солнце, а в обед шел дождь. Ближе к вечеру дождь прекратился, но было сыро и серо. Серое свинцовое небо, серый и грязный канал, помрачневшие серые дома, блеклые краски и...
Как еще иначе назвать начало моего рассказа, не знаете? Я тоже, это на-звание или слово, пришли вместе с пробуждением ото сна. Но в последнее время просто забываешь, где сон, где реальность, где твои мысли и жизнь, а где пустые слова.