Она сидела на подоконнике и смотрела на мир сквозь толстые стекла окна.
А что за окном?
А за окном не было ни дождя, ни ветра и даже снег не падал. Только иногда с крыш слетали большие снежные хлопья, похожие на ком белоснежных перьев.
Странно, но на улице никого не было. На город уже опустился вечер, но дети не играли в снежки и не катались с горки; взрослые не спешили домой после трудного рабочего дня, и даже старушки не прохаживались парами, охая и ахая о своем здоровье и неблагодарных, но все же любимых, внуках. Только машины стояли у обочин и иногда выпускали из своих выхлопных труб облачко желтого дыма.
В окнах не горел свет.
Даже пьяные, каждый вечер, соседи не горланили песни давно ушедших лет.
Тишина. Гробовая. От этой тишины закладывало уши и от этого они немного болели, как будто спустилась на глубину озера. Тишина была такая, что было слышно биение сердца, бившееся в никому неизвестном ритме любви.
Эта тишина напоминала затишье перед бурей. Такая же звенящая, пугающая, но неимоверно манящая.
Она еще раз посмотрела в окно.
"Красота," - промелькнуло у нее в голове.
Но какой ценой была достигнута эта красота? За нее погибли тысячи, а, быть может, и миллионы. Кто знает? А, может, никто и не погиб? Может, каждый принес себя в жертву, чтобы хоть кто-то мог увидеть эту красоту...
Но что это? Какая-то маленькая точка виднелась в дали. Точка увеличивалась и... О, Боже!!! Это он! Единственный выживший в этой убивающей красоте.
Она выбежала ему навстречу.
"Холодно, - подумала она. - Но это же он..."
Он подошел ближе и они встретились глазами.
- Ты... - попыталась что-то прошептать она, но грудь сдавила тревога.
Его лицо было напряженным и хмурым. В глазах злость и разочарование.
- Что с тобой?
Она поднесла ладонь к его лицу, но он отвернулся и грубо кинул:
- Прости, но нам не быть вместе...
По лицу будто полоснули хлыстом и случайно разбили те розовые очки, которые она так долго носила. Так вот почему он находил предлоги, чтобы не приходить в гости, не смотрел в глаза, как раньше... как было вначале...
- Ну что ж, - поникнув, сказала она. - Прощай, что ли?
- Прощай, - бросил он, повернулся и ушел.
Она вернулась домой и села на любимый подоконник. Достала из кармана конфету и засунула в рот. Она смотрела в окно... В свое любимое окно, которое знало о ней больше, чем она сама... Все тайны и желания, все проблемы и...
А что за окном?
Там люди ходили по улицам... шумели моторы... дети играли под окном в снежки... взрослые спешили домой... старушки ходили парами...
Так значит, она ждала его... Ждала и ничего вокруг не замечала. Верила, что он думает о ней, а он и думал... только не о ней. Ждал подходящего момента, чтобы признаться и открыть себя...
Это окно! Это оно показывало ей то, чего на самом деле не было. Это из-за него она не могла в своем отражении найти те прекрасные розовые очки...
А может, окно и было теми очками?
Она взяла чашку, которую он подарил ей, и кинула в лицо... в лицо своему двойнику... своему отражению в окне...
Она ведь любила, она ведь волновалась за него, когда ждала звонка неделями. Сердце не унималось ни на секунду...
Свежий ветер обдувал лицо и замораживал слезы на щеках.
Она прислонилась к стене и опустилась на пол.
Она улыбалась. Вспомнила, как дрожали колени, когда целовал, когда касался кожи на шее, когда шептал на ухо "Люблю лишь тебя одну"...
Отогнала дурные мысли...
Должна быть боль от разрыва, от раны, которую не зашить, которая не заживет никогда...
А, может, залатает кто?
Конечно, залатает. Главное - надо жить.
Она устала... Прилегла на пол... решила отдохнуть... уснула...