Шут: Один мой друг. Он Музыкант. Он довольно плохой Музыкант, то есть с техникой у него всё как-то неважно, он пианист, ну и немного на саксе умеет. Но играет он душевно, красиво, хорошо. Проблема лишь в том, что играет он в каком-то совершенно странном стиле. Или даже не в этом, проблема в том, что он никогда не пробовал записываться и уж тем более не пробовал записать диск. Ну и да - ему как-то никогда не получалось, а может, не пробовал просто, создать или попасть в группу музыкальную. Это печально, но не безысходно: можно быть и сольником, причём сейчас можно самому накладывать партии разных инструментов, например. Только концертов тогда не будет, хотя всё равно можно что-нибудь придумать.
Так вот, этот друг играет себе сам. Никто его не слушает.
Он всем говорит, что так и нужно. Музыка ради музыки. Он играет для себя. Каждая его импровизация исчезает в небытие в то же мгновение, когда звучит.
Но мне - ты же знаешь, я же душка - он всё же признался.
Что когда играет на синтезатере, и дома никого нет, он всегда вынимает наушники, чтоб звук шёл на динамики.
Потому что так, возможно, его музыку услышат соседи. Прохожие. Кот. Коту, вроде, нравится. Кот лучше родителей. Он не кричит "Опять свою муру нудятинскую трынькаешь?", он ложится на диван, сщурится и наслаждается. Или просто не обращает внимание, думая о своей кошачьей философии или новых мартовских хитах.
Потому что Музыкант
- в тайне от себя самого -
мечтает
о
понимающем каждую синкопу тишины с тишиной, упивающемся безысходностью музыки и наслаждающимся каждым её диссонансом