Примерно год назад, помнишь, примерно год
Вернулся ты с улицы 
И сказал, улыбаясь:
Весна начинается, сходит последний лёд,
Световой день растёт,
Солнце завтра будет играть на золоте церкви,
Но, пожалуй, дело не в этом:
Воздух, почувствуй, он стал свежее,
Ветер будет скользить по тонкой и белой шее,
Воздух, господи б-же мой,
Наконец он пахнет весной,
От асфальта прямо пышет теплом 
Ещё не отражённого летнего света;
Пахнут почки на голых деревьях,
Уже доносятся голоса кочующих птиц,
Волосы у прохожих начинают виться...

Может, это и есть пресловутое чувство поэзии?
Я совсем не поэт, я вижу только
Разлившиеся донельзя
Грязные глубокие лужи,
По ним можно пускать деревянные корабли,
Из-под талого снега выходят не цветы, 
не изумрудный газон,
А только говно,
(Причём настолько разнообразных форм и консистенций,
Что поневоле начнёшь сомневаться в их биологическом происхождении)
Использованные презервативы 
И одноразовые инсулиновые. 
А в детстве на берёзе под моим окном,
Я помню, было гнездо семейки ворон,
С биноклем я гипнотизировала их сквозь стекло,
Сколько было радости в том, чтобы увидеть яйцо.

А может не в чувстве соль, а просто другой район.