Аннотация: О чем ты думаешь, когда смотришь на небо?
...простор... тянущийся далеко за грань, туда, куда не может проникнуть взор человека. Там, в безграничных далях, скрытых горизонтом, всегда есть что-то, что мы неспособны постичь. Что-то манящее своей призрачной свободой. Будучи скованными, мы ощущаем кожей тёплые прикосновения ветра и слушаем его песнь о безмятежности высоты. Но он лжет. Там, среди великих скитальцев, нет тепла и покоя. Там ласковый певец становится зверем. Холодным и безжалостным... нет, не безжалостным, а равнодушным к тем, кто не может парить, как он.
Когда смотришь вверх, симфония иллюзий зовет тебя. И стоит тебе подняться, как цепи неизбежности тянут тебя обратно. Тогда прекрасная мелодия срывает маску, и, под насмешливый вой, ты падаешь вниз. Сквозь белые хлопья, сквозь время... сквозь мечты...
Пробуждение, как всегда, резкое и неприятное. Будильник мерзко пищит, пытаясь отомстить хозяину за то, что тот заставил его работать в столь ранний час.
Разгоняя последние остатки сна, ты привстаёшь, и будто проверяя - не ошиблись ли часы, смотришь в еще темное утреннее небо. Звезды продолжают светить ярко, но уже чувствуется легкая поступь нового дня. Еще совсем немного, и в небесах развернется вечная битва света и тьмы, дня и ночи; имя этой битвы -- рассвет.
На плите медленно варится крепкий кофе, а ты стоишь на маленькой кухне у окна и жадно всматриваешься в небо. Там, в вышине, плывут редкие облака, их темные очертания едва угадываются в свете звезд, но ты уже представляешь, как первые лучи солнца отразятся на их боках и ласковая тень падет на землю.
Чашка с ароматным напитком греет руки, мысли приобретают четкость, и память услужливо предоставляет хозяину воспоминания о сне. О вышине, столь далекой и холодной и в тоже время столь желанной. Полет над планетой по бесконечному кругу, купаясь в лучах равнодушного солнца. Да, именно этого ты хотел, хотел раньше. Хотел летать выше всех. Хотел увидеть рассвет над миром, смотреть вниз и видеть свою тень на облаках, окружённую радужным ореолом - причудливой игрой света. Но это было раньше... Хотя, что изменилось?..
Куртка привычно ложится на плечи, со стены снят фотоаппарат, штатив, вот здесь, в углу, где ты его и оставил, и, стоя у порога, как в последний раз, оборачиваешься. Взгляд скользит по комнате и на несколько секунд задерживается на небольшой фотографии в деревянной рамке. Улыбаясь с потускневшей бумаги, смотрит юноша в летном комбинезоне. Он стоит на фоне боевого истребителя и всем своим видом выражает неподдельное счастье.
Маленькая, душная квартира осталась позади. Ступеньки, лестничные пролеты. Быстрее, наверх. И вот хлипкая дверь приоткрылась, выпуская тебя на крышу. Тесные помещения-клетки тут больше не властны. Наконец-то можно вздохнуть полной грудью. Свежий воздух бодрит тело, наполняет душу спокойствием. Тренога прочно встает на просмолённую крышу многоэтажки, привычно принимая фотокамеру.
Горизонт наливается алым, там лучи света уже разгоняют тьму, предвещая пришествие владыки. Но здесь, окутывая своим дыханием город, капризная девчонка-ночь все еще кружится в тихом танце. Внизу, скрывшись в одеяле утреннего тумана, спят дома... и их узники тоже спят. Они не видят таинства рождения нового дня.
Как часто ты смотрел на городской пейзаж? Как часто удивлялся тому, что люди нежатся в кроватях, когда совсем рядом творится завораживающий ритуал восхождения солнца? Да, я знаю, ты это делал много раз, но все равно хочу спросить: почему? Почему ты уподобляешься им? Тем, кто за всю жизнь ни разу не отрывался от земли. Тем, кто никогда не осознает захватывающей красоты, что таит высь...
Мир замер.
Миг истины. Когда первый вестник света прорывает покров мрака, освобождая дорогу своему господину. Поначалу медленно, будто ожидая, пока камердинер возвестит о приходе важного гостя, освещая лишь крыши пригорода. А потом резко, уверенно переступив порог, солнце входит в чертоги этого мира. И в наступившем безмолвии лишь короткие щелчки фотокамеры отмечают тихие шаги победителя. Но можно ли определить победителя в битве, которой не было? Девчонка-ночь кокетливо убежала в даль, на прощание обещав вернуться и усеять небо мириадами собственных далеких солнц. Ведь даже она не любит мрака, ей тоже нравится летать в вышине, купаясь в свете. Она тоже хочет вечно бежать вперед, за край, которого нет.
Так ты мне и не ответил: почему ты перестал желать полета? Я вижу, как ты наблюдаешь за горизонтом. Я слышу, как ты внимаешь песням ветра. Я чувствую, как тебя тянет в небо. Так почему? Что изменилось?.. Страх?.. нет, ты не боишься. Вот и сейчас сидишь на краю дома, свесив ноги в пропасть, и смотришь на медленно плывущие облака, ярко белыми барашками скачущими по лазурным полям. Устремляя взор дальше, в безграничное пространство. Так почему ты не хочешь летать, как летал я? Почему больше не ходишь на аэродром посмотреть на самолеты?.. Жаль, что ты меня не слышишь. Жаль. Но ничего, я подожду. Любовь к небу у тебя в крови, и однажды ты будешь наблюдать рассвет над облаками. Так же, как когда-то наблюдал и я. А пока я буду рядом, буду слушать твои слова, ведь ты говоришь со мной иногда, как сейчас:
- Сегодня красивое небо. Ты ведь именно такое любил... да, отец?