Не город ты и не герой,
Посёлок тоже ты другой,
До града... Где награда?,
А винограда нам не нада.  

Ведь, ПГТ тебя зовут, 
О чём попросят не умрут,
Во что три буквы назовут,
Да объясните ж кто-нибуд.

Поселок, что село,
Городскому повезло,
"Типа" - это вроде род,
Ну, закройте вы свой бот.

Ведь раньше здесь велись раскопки,
Не унывали города,
Теперь скажите что за скобки,
Да черно с синем провода.

Как будто больше не нужны,
Твои отлитые стропилы,
Рекорды мужества и силы,
На обороте где могилы.

И захоронят не видать,
За 30 лет смогли сбежать,
Умы и рук, им не пожать,
Ещё сможем нарожать.
 
Вот память памяти стоит,
О чем то нам благоволит,
За нею Ленин вот Ильич,
На голове его синич.

Рука вождя на Эльдорадо,
Теперь показыват не надо,
Куда смотрела голова,
Про коммуну ни словА.