Говорят, жизнь состоит из страниц, на которых ты сам пишешь себе жизнь, затем скрепляешь их и получается книжка. Ее можно смотреть, листать, перечитывать. Потом эту книжку кладут на полку, и если кому-то интересно становиться, он ее может перечитать, посмотреть на свой исписанный листок, сравнить, может что-то исправить, стереть может что-то подписать. Но человек не может не испортить на белом листе. Может, мы так устроены, что не может, изучив, одно произведение, "написать" свою жизнь похожим образом.
Интересно, слишком интересно ошибаться. Сложнее осознать, что ты ошибался. Да и кто может тебе сказать, что ты поступил неправильно, только ты сам можешь это понять...
... Он был мне другом, мы любили вместе улыбаться по утрам, смотреть на солнце, слушать шум волги. Мы были очень похожи. Это был единственный человек, который мог мне сказать: "Остановись!" и, я хотя бы слышал это слово. Мы общались на уровне подсознания. Когда сорились, чаще всего из-за вопроса запрета, то мне становилось очень не по себе.
Ненависть, злоба, непонимание, отвращение, первые моменты- все эмоции были разделены с ним. Влюблялись девушки в него. Преподаватели млели от его улыбки. Гаишники, да, даже они отпускали его, после того , как ловили на месте нарушения. Он позволял себе нарушения, вернее позволял отклоняться, от принятых норм. Я его понимал. Именно понимал, а не оправдывал.
Он был волевым человек, он мог принять правду такой, какая она есть, я этого делать не мог, не хотел.
Между нами всегда был диалог, а не монолог. Мы разговаривали, беседовали.