Иннельда : другие произведения.

Песни о несбывшейся любви

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:



Март


Ведьма Ночь на плат швырнула карты,
Заглянула в зеркало - и вот
Где-нибудь в начальных числах марта,
Якобы, любовь ко мне придёт.

Нагадала ведьма Ночь интригу,
Чашу горьковатого вина -
И в кармане спрятанную фигу,
Что судьбою мне припасена.

Не могла придумать что попроще!
В самом деле, до любви ли мне?
Мне любовь - как нетопырий росчерк
На вовсю сияющей луне.

Где-то глухо тявкают собаки,
Где-то раздаётся кошки мяв...
Нет, само собою, это враки.
Был оракул пьян и вряд ли прав.

То ль напиться, то ли утопиться...
Это всё же лучше, чем страдать,
Чем внезапно по весне влюбиться,
А потом стихи весь год писать

Про любовь (а что, словцо не хуже,
Чем другие... Почему бы нет?),
Босиком бродить по грязным лужам
И твердить, что всё на свете - бред,

Чем подружкам зарыдать жилетки,
Заблудиться в собственных мечтах
И кружиться, словно кыдра* в клетке,
В четырёх раздолбанных стенах...

Тени собрались у изголовья,
Нетопырь срывается в полёт...
Что-то мне не повезло с любовью.
Видимо, со смертью повезёт.

* Зверь из личной мифологии. Только не спрашивайте, что это такое.


Апрель


Прости за камни, брошенные мною.
Они кругами гладь воды пятнают,
Воды, что так была всегда спокойна,
Воды незамутнённой и прохладной.
Прости, что этой бешеной весною
Я в пламени страстей моих сгораю,
И музыка моя не льётся стройно,
И от неё тревожно - не отрадно.

Но я считать не склонна за ошибку
Апрельское хмельное сумасбродство.
Сойти с ума любой имеет право,
Будь он хоть трижды ангел белокрылый.
Зато в моей крови бушуют скрипки,
Зато моя душа вовсю смеётся,
Полна до края сладкою отравой,
Которую беспечно пригубила.

Спасибо за тоску ночей бессонных,
Жемчужные закаты и рассветы,
За яркость яви, снов непостижимость,
За все слова, что так и не сказались,
За неба синь в слепых зрачках оконных,
За эту песню, что тебе пропета,
За боль и нежность, жар и одержимость,
За сумрак роз и трепетность азалий.

Но если безрассудства ты боишься,
Но если мой огонь тебя пугает -
Я загашу его без сожаленья,
И больше он тебя не потревожит.
Тогда не плачь о том, чего лишишься,
Когда весны безумие растает
И ускользнёт обрывком сна томленье,
Оставив мятный холодок на коже.


Май.


За окном моим - дождя проседь.
На душе моей царит осень.
Ветер боль мою с собой носит -
И не может остудить всё ж.
Мне твердят, что на дворе лето.
Как поверить я могу в это,
Если даже теплота пледа
Не способна угасить дрожь?

Может, ласковый покой ванны
Мне достичь помог бы нирваны,
Но горячей нет воды. Странно,
Сговорились они все, что ль?
Чашку кофе бы тогда мне бы.
Но разгневано, видать, небо:
Кофе тоже нет. Кусок хлеба
Только, масло да ещё соль.

А тоскливее всего - ночью:
Петь хочу - выходит вой волчий,
Иглы мыслей день за днём кольче
И бездонней на душе мрак.
Я тебя неделю не вижу.
Был далёким - и не стал ближе.
Дождь оконное стекло лижет,
А печаль не смоет никак.

Что же делать мне со всем этим? -
Я спросила - ты не ответил.
И тоска моя свистит плетью,
Полосует душу, рвёт в кровь.
А на сердце - скрежет металла.
Я устала, страшно устала,
Я больной и злой, как чёрт, стала.
Ах, далась мне эта любовь!..


Август.


Безысходность серой кошкой
Поскребётся ночью в дверь.
Если б вызвать неотложку...
Только смысла нет теперь.
Фиолетовое небо
Стынет в сетке проводов.
Город, в ночь вперяясь слепо,
Тонет в круговерти снов.
И ближе осень...

На столе в стакане кисти
И в коробке акварель.
Под шуршанье жёлтых листьев
Завершается апрель.
Что-то слишком затянулась
Эта чёртова весна...
Видно, я ей приглянулась,
Заблудившись в ярких снах.
Пора проснуться...

Вот на полке книги стопкой -
Сказки, сказки, полный бред.
Он такой до жути топкий!
От него спасенья нет.
Закружили, завертели
Чьи-то светлые слова
Ослепительной метелью -
Просто кругом голова...
Тоска по солнцу...

Кто мне скажет, отчего так? -
Словно в некоем бреду
Я в апрельские болота
Вновь из августа иду.
Безысходность, безнадёжность,
Бесконечная печаль...
Всех надежд дурная ложность...
Ускользающая даль...
И ближе осень...


Сентябрь


Скорбь моя велика.
Листья жёлтые, как корабли, проплывают по рекам.
Ткёт узоры из низ на траве потускневшей Сентябрь.
И текут облака
В край далёкий кочевников диких, изысканных греков.
Я слежу их полёт сквозь мелодию грабель и швабр.
Тринь-трябрь... Тринь-трябрь...

Где ты, странник Июль
В изумрудном наряде из шёлка земель удалённых,
С золотистой копной и с губами, что слаще, чем мёд?
Знойной ночи разгулье,
Неистовый праздник парней и девчонок влюблённых,
Свет пьянящий Луны и созвездий хмельной хоровод...
Тринь-трябрь... Тринь-трябрь...

Осень, сея дожди,
Величаво идёт по коврам из листвы облетевшей,
И туманов вуалью окутан таинственный лик.
Сердце бьётся в груди
В такт походке её грациозной, по-царски неспешной,
А душа улетающей птицей срывается в крик.
Тринь-трябрь... Тринь-трябрь...

Где безумства весны?
Где крови молодой огневое, горячее танго,
Что сводило с ума, обещая чарующий плен?
В глухоманях лесных,
Словно пальцев больных, что изломаны в горе, фаланги,
Ветви мёртвые плещутся... Всюду мне видится тлен.
Тринь-трябрь... Тринь-трябрь...

Золотой листопад...
Мир вращается в плавном, томительном, тающем вальсе,
Мир готовится спать под покровом тяжёлым снегов.
Ты, наверное, рад,
Что связавший нас танец весны наконец оборвался,
Что теперь я не стану с тобой говорить про любовь?..
Тринь-трябрь... Тринь-трябрь...



 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"