Сколько себя помню, здесь всегда было холодно. Очень холодно. Единственное, что спасало это плащ. Но, в этот раз, он не поможет........
.....
Сознание отзывалось жуткой болью и отказывалось мне подчиняться. Черт! Давай, открой глаза! Глаза не открывались. Так ладно! Раз я не могу посмотреть, то хотя бы надо попытаться вспомнить, а что же привело меня к такому состоянию. С третьей попытки мне удалось....
Я подскочил, как ошпаренный, бешено вертя головой. Этого не могло случиться! Это не правда! Черт. Смотрю на то, как окружающие отводят глаза, стараясь не встречаться со мною взглядом....
-Твою мать! Да скажите же мне что все в порядке!
В ответ скорбное молчание. Оно заставляет передернуть плечами и поплотнее закутаться в плащ. Страшно. Впервые мне так страшно. Ведь, правда.... Этого не могло случиться. Ведь, правда?
-Он мертв, Джокер.
Одна короткая фраза..... Всего одна фраза.... И мне кажется, что я схожу с ума. Потому что если ОН мертв, то и я должен быть мертвым. С губ срывается смешок. Это не правда. Ложь. Я заснул и сейчас проснусь....
-Ты меня слышал? Клоун? - Прозвище бьет по ушам и в сознании сама собой вспыхивает картина....
Я тогда не успел.... Всего на долю секунды, но я не успел. Не смог, и хозяина пробил меч Графа. И тихий хриплый шепот "Спасибо, Клоун". Сознание затопила тьма......
Здесь всегда холодно. Постоянно. Теперь же к холоду добавилась тишина. Мертвая. Потому что ЗАНАВЕС. Ведь Коронованный клоун проиграл.......