Он лежал на холодном асфальте, а они били его... Он не сопротивлялся... он ...улыбался. Удар, ещё удар... Он сделал глубокий вдох и проглотил этот холодный, осенне-мёртвый воздух вместе с кровью. Он не хотел ничего делать, ему было уже всё равно, он потерял самоё дорогое... Он не хотел об этом думать.
Очередной удар пробивает ему голову, и кровь, стекая со лба, залила глаза; он потерял сознание... Когда он пришёл в себя они продолжали его бить (видимо его "не было" минуты две), веки слиплись - он ничего не видел. Боль уже не чувствовалась, хотя он легко осознавал, что у него сломаны рёбра, раздроблена кисть, пробита голова, сломан нос и... Да ему это всё безразлично - он улыбается, наслаждается вкусом тёплой крови, тошнота его вполне устраивает... Зазвонил, вылетевший из кармана телефон...
"В который раз поддаёшься на обман
И чувствуешь - ложь, но в обход не идёшь из упрямства
В который раз попадаешься в капкан,
Впрочем как и все, как и все... как больно..."
Он сразу догадался, кто это звонит. Это на её номер час назад он поставил эту песню... зачем она звонит? Сейчас ему захотелось сделать то, чего он никогда не мог себе позволить - сделать больно самому дорогому человеку на земле... Он попытался пошевелиться - боль со скоростью метеора разлетелась по телу... Он замер, подождал, когда боль утихнет. Решил сделать ещё одну попытку... Телефон не унимался...
"Что может быть проще последнего рывка?
Не важно где, даже не важно как... почти что...
Стереть с лица следы недавнего плевка...
Сказать: "Ничего! Разве это враг? Да что ты?!"
Он вытащил из кармана нож-бабочку и забитыми в память рефлекторными движениями выкинул лезвие.
"Но не стой под рукой, когда я буду собой.
И не добрый и не злой, не хороший, не плохой.
И не ты, не они и никто другой
Не посмеют помешать мне и сказать им "Стой!"
Он начал размахивать ножом во все стороны не видя ничего - наугад... Тут рука встретила сопротивление, раздался крик, по руке пнули - нож вылетел.
Он знал, что сейчас произойдёт, хотел этого. Один из них подобрал "бабочку" подошёл сзади, схватил его за волосы...
Он хотел это видеть и постарался руками разлепить глаза, а пока он этим занимался нож резким ударом загнали в его шею. Разорвав веки он увидел, как из-под подбородка вырвалась струя крови и упала на его лицо...
Он улыбнулся, начел захлёбываться собственной кровью и произнёс что-то непонятное, булькающее, с красными брызгами изо рта... Это было его последнее "Прости..." - он смотрел на телефон...
"Чистая, тёпла, красная, добрая,
Яркая, сладкая, страшная, гадкая
Липкая, мёртвая,
Твоя, твоя, твоя..."
В голове возникли его последние стихи... его, потому что их уже никто не услышит, не прочитает: