"Дорожная ода"
(стихи Казимира Боброва, охранника и поэта)

Всё как-то приходит в дождь,  
как совесть - опоздав,  
и кабинетных клятв ложь  
горит, как грязный спирт в бокале.  

Куда девались те мотивы -  
про яблони на Марсе, про любовь?  
Увели в колеи разбитые  
тех, кто верил в первую кровь.  

Запрокинулись в лужах Венеции,  
как пропитые штаны.  
Так хранится наша деревня -  
крепче всех оков и стражей у ворот.  

Из выбоин, как из ран,  
сочится правда горьким дымом.  
Кричит народ: "Да где ж ваш план?!"  
А им - хоть бы хны.  

О, как сладко слово,  
что рвётся вдаль, как поезд "Москва-Петушки"!  
Но сытость - лишь на дно блюдца,  
а после - снова в тьму и в грязь.  

И снова писарям кривым  
лишь бы цифры в столбцы.  
Спасибо за дороги, за мусор,  
за то, что старикам продлили нищету.  

А мы? Мы - те же тени  
у проходной, где вечный дождь.  
Нам не до Марса - в этот вечер бы
водки грамм сто, да хлеба корку.  

(Казимир Бобров,  
записано на обороте пропуска No 17-Б)