Кончаюсь жизнью, господа!
Своими же руками,
Поскольку стали чувства мне
Петлёй шелкóвистой на шее.
И стало быть, уже закат -
Всё кончено! Сдаюсь!
Встаю на табурет
С верёвкою в руках,
Цепляю, надеваю,
Да только стоит ли оно
Того всего прожи́того?
Всех радостей, печалей?
Тех всех буду́щих обещаний,
Надежд, и клятв, и молеб?
Любви возможной (без неё никак!),
Слёз ближних, скорби приближённых?
Ну нет уж! Не сегодня!
Скориться смерти - радость ей внести.
Я человек! Я созедатель!
А умерев, кто я?
Безжизненная серость всех туманов,
Унылость цветов искусственных, на мне лежащих?
Нет-нет! Не-до-пу-сти-мо!
Слезаю з табурета,
И, сам того не зная,
Даю себе возможность эту
Тленно-бренно-радостную,
И к жизни возвращаюсь.
И нет - не кончусь жизнью, господа!
Уж точно не сегодня!