Приходит ко мне кто-то непонятный. И то ли я его рассмотреть никак не могу (отворачивается быстро), то ли лица у него нет вообще, но неясный он какой-то, размазанный. Ходит следом за мной и бормочет все, бормочет, а что - непонятно. В общем-то он какой-то черный человек и читает надо мной, как над усопшим монах, только он скорей серый и вроде как в лохмотьях, словно прокаженный какой. И бить его тростью не хочется, он скорей жалкий, чем страшный. Но не противный. То есть он и страшный немного, но это если в бормотания вслушиваться. Есть у него и книжка, чтобы пальцем водить, но не мерзкая, просто книжка. И вот он ходит, ходит, бормочет, и я не знаю, как от него отделаться. Потому что он и не мешает вроде бы, так, как фон жужжит, но вроде бы и что-то нужное говорит, что-то важное. Вслушиваться - непонятно. Отворачивается он быстро, но я в книжку заглянула. На чем и проснулась. Был там стишок. Такой вот: