Его пальцы продолжали набирать текст, медленно, не всегда попадая на нужные буквы, но в такт звучанию души.
"Нельзя заводить дневники, так же как и лучших друзей, нельзя любить другого человека. Человек предаст чувство, друзья напомнят, что оно есть, дневник не даст забыть"
Он навалился грудью на стол, пытаясь придавить кричащее внутри сердце, но душу задавить он не смог.
Яркими вспышками в голове пролетели обрывки воспоминаний, как кадры из чёрно-белого фильма:
Свои слова: "я тебя люблю", скамейка в заснеженном парке, ёлка и её слова: "я тебя не брошу", и объятия, счастье.
Снова вспышка, сегодняшнее: "всё кончено, никогда ничего и не было"
Его пальцы на мгновения остановились и снова продолжили набор...
"Что осталось?..
Создал в душе маленькое кладбище, с одной единственной могилкой, с одним единственным крестом, маленькое кладбище где всегда будет идти мелкий дождь и расти мягкая трава, маленькая, низкая изгородь и крест, с фотографией моей любви.
Я очень часто буду там, обнимая крест, прижимаясь к земле, тоскуя по ней, своей единственной, той которая меня хотела понять и которую хотел понять я, той которую я любил и которая хотела видеть меня.
Я доживу эту жизнь, но умереть я бы хотел на этом кладбище и лечь там же, рядом с той, кому отдал своё сердце и душу, рядом с той которая умерла не предав.
Человек живёт дальше, так же как существует и это маленькое, тихое место, в самой глубине моей души..."
Он дописал. Он долго смотрел на мигание курсора внизу страницы, а за окном была ночь и слабый ветер в ней.
Из колонок тихо доносился голос Мюлен Фармер, "Sans Logique" как вспомнилось ему, когда внутренний голос спросил: "А почему бы и нет?
Оконные задвижки открылись очень легко, створки окна соприкоснулись с лёгким стуком, ворвались звуки ночного города и свежесть ночи, он сел на подоконник спиной к улице, посмотрел на монитор, заливающий мертвым светом всю комнату и откинулся назад...
к зелёной траве, вечному дождику, к кресту с фотографией улыбающейся девчонки...