Лежат стихи под пыльным пианино,  
В них шёпот обещаний кем-то давших,
В них жизнь незримая проплыла,
Как лепестки цветов опавших.

Мои стихи о нежности и смерти 
Лежат теперь у плинтуса в тиши. 
Когда писала их, поверьте,
Как с болью вырывались из души. 

Романсом им не стать печальным,
Я в памяти их трепетно держу.
И пусть не их удел сакральный,
Но я смахну скатившую слезу.

И вспомню давний, грустный вечер, 
Как он ушёл, задув свечу. 
Нет, время никого не лечит, 
Но я об этом лучше промолчу.