отстетклянненый свет луны переломанными лучами лился сквозь прозрачность воздуха. сколько нужно ему сил, чтобы осветить жалкий клочок Земли?.. сколько нужно света, чтобы разлить его по бугристой поверхности, испещрённой материками, горами, с текторническими разломами, и... людьми?
глянцево-фиолетовые облака скрывают сероватую лунную дымку, и всё погружается в густой, словно патока, мрак. взгляд продирается сквозь него, чтобы узреть хотя бы частицу света, но ничего не видит, и беспомощно шарит в темноте, запутываясь в ней, будто в липкой паутине. и вот-вот огромный ночной паук придёт на колебания её нитей, чтобы увидеть и полакомиться своей новой жертвой... только тьма рассеивается, как только ветер смахивает остатки облаков с мертвенной лунной бледности.
фосфоритовыми цепкими пальцами на лету за крылья ловлю замешкавшихся мотыльков, чтобы потом изучать их изящество, собирая их в большие стеклянные банки, и слушая с упоением шуршание треугольных крыльев в попытках выбраться. я выпущу их, но потом. я собираю их, коллекционирую, будто собственные страхи, чтобы затем дать им полную свободу. мотылькам повезло больше - они получат свою свободу через 3600 секунд. и каждую секунду их маленькие сердца будут качать кровь с предельной быстротой. но они останутся живы. потому что я не умею убивать никого, кроме собственных переживаний, эмоций и чувств.
прислонившись к панелям, обшитым деревом, я слышу их слабое, нервное подёргивание крыльями и скрежет лапок по стеклу. эта маленькая армия имеет собственный разум, пусть и не такой человечный, но свой. я люблю наблюдать за ними, ведь что-то живое всегда интереснее, чем нечто бесчувственное, без инстинкта самосохранения.
а в тех, кого вижу я каждый день, слишком мало жизни. в моих насекомых её зачастую гораздо больше, чем в людях вокруг. что нас делает живыми? уверенность в себе? амбиции? самореализация?
скажем, отсутствие пустоты внутри, заполненность, гармония. внутреннее ощущение, что всё идёт так, как нужно, и не надо никаких метаний. вырываемся, стремимся только вперёд, не замечая каких-либо иных путей.
знаете, мы слишком напоминаем тех мотыльков в банке - трепыхаясь, мы не можем забраться по стеклянной стенке, наши лапки беспомощно скользят, и мы постоянно проваливаемся вниз. и каждый раз мы пытаемся безуспешно пробивать собой все стены...
...а ведь их можно просто перелететь.